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[RP] Le triptyque d'hyménée - Part III

Anaon

- Hôtel de la Duchesse de Brissac. Angers -
    Plus tard dans le mois de Janvier


    Ça sent la terre. L'odeur saisissante de l'argile et la douceur du miel. Un parfum de plante qui se mêle au fumet des rares morceaux de viande que l'on jette aux mammites. L'Anjou crève de disette, mais dans les cuisines de l'hôtel c'est pourtant l'effervescence. Une main en soutient dans le creux de ses reins, une autre collée, rassurante, sur sa panse. Une réflexion qui s'empoisonne d'un relent de remord et des méninges qui se grillent à vouloir se racheter. L'Anaon arpente les pavés brulants devant l'âtre qui fumant. Air grave vissé aux traits, sillons du front creusés en rides du lion. La dextre quitte de temps à autre la rondeur de son ventre pour aller se broyer l'arrête du nez.

    Un regard qui se relève et une main autoritaire qui bat l'air.

    _ Surveillez l'eau ! Si elle boue trop elle tuera l'effet des plantes !

    On répond à la main de fer qui a quitté son gant de velours. Yolanda va mieux depuis la nuit qui l'a vu prostrée sous les coups d'une armée, mais son œil souffre d'un mal dont l'Anaon ne connait rien. Un pas précipité vers la table, les doigts agacés virent quelques pots, examinent l'étiquette d'autres, en ouvrent un pour s'y plonger. Elle ne comprend pas pourquoi jusque là rien a marché. Les plantes n'ont plus de secret pour elle, ou si peu, ou si bien caché et ses doigts ont trop souvent joué de la lancette ou du bistouris pour passer à côté de l'élément capital qui aurait pu résoudre son dilemme. La pulpe engluée se porte à son nez. Non rien d'anormal. Elle essuie prestement ses doigts sur le rebord du pot de terre. Non. Ça ne peut pas être la cause d'un déséquilibre d'humeur. Elle n'a jamais été amatrice de ces histoires de dyscrasie et de saignée de toute manière... Et quand bien même, laquelle ser...

    Les doigts se crispe sur sa panse. Elle ferme les yeux. Crispation. Un soupire et sa main caresse son ventre avec insistance. Chut, mon petit, chut. Dors encore, dors. Maman a du travail...

    La balafrée se redresse, continuant l'inspection de ses onguents, de ses élixirs et autres fioles de sorcière. Reprenons. Pour la douleur c'est l'écorce de Saule oui. Le Buis pour la fièvre et... Mais non elle n'a pas de fièvre! Pas d'infection! Bon alors, Saule et Chêne... Et pour les yeux... Les yeux...

    L'index tire un vase à elle. Réflexion. Bien sûr oui. Un cataplasme à base de vinaigre. S'il est question de la rendre définitivement aveugle ou même de l'achever d'agonie, ce serait certainement le moyen le plus efficace de la coller six pieds sous terre. Le récipient est repoussé comme s'il renfermait la lèpre elle-même. Elle repart, elle arpente, elle houspille et se pose. Le coude se plante sur le bois de la table et ses doigts s'ancrent à sa tempe qui la lance.

    L'esprit se tracasse pendant un temps qu'elle ne compte pas. Ces neurones qui s'arrachent à se souvenirs de tous ses enseignements. Des moindres mots de son paternel au moindres lettres parcourue dans les paperasses des facultés. Elle pleure le Bleuet qui ne pousse pas à cette époque. Elle effleure ce ventre qui s'agite de temps à autre d'une contraction fugace. Elle n'écoute guère non, ses entrailles qui s'expriment, la pensée toute dévouée à la blonde qui attend ses services. Chercher, chercher. Oui elle trouvera, le contraire, elle ne le tolèrera pas.

    Éclat soudain du verre. Les paupières s'ouvrent en sursaut et l'Anaon relève avec lenteur sa tête de dépitée. En face, une gamine le feu aux joues, les mains crispées sur un pilon, les yeux pétrifiés sur l'Anaon. Et au sol...

    La balafrée se lève d'un bond – ou autant que faire ce peu. La table est contournée pour contempler l'horreur de la bêtise. Elle se précipite, sous les excuses bafouillées par la domestique, elle s'accroupit tant bien que mal, le regard scandalisé. Oh gast... Elle repend ses réprimandes comment la fiole éventrée se vide de son précieux liquide. Non, un élixir ce n'est pas qu'une eau imbibée de plantes curatives, c'est un procédé d'extraction complexe qui peut prendre des lunes ! Gourde qu'elle fait ! La cuisine n'était pas assez grande pour qu'elle ait voulu se poser au milieu de ses fioles ? Les doigts tremblants effleurent la nappe qui glisse sur la pierre.

    Contraction. Le visage de l'Anaon se crispe subitement. Encore. Le regard se fige. Se relever, elle doit se relever. La main s'agrippe à la table. Lentement elle se redresse.

    Soudain, le chaud. L'humide qui ruisselle sur sa peau.

    La prise de conscience.

    _ Cerdanne...

    Instant figé. Calme, le regard se relève à la recherche de celle qu'elle considère comme sa sœur.
    Dans ses entrailles, il n'y a plus d'eaux.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III -Anaon dit Anaonne[Clik]
Isaure.beaumont
[Petit Hôtel Saumurois loué par le couple Von Frayner - En centre ville]

Assise face à la fenêtre, ensevelie sous une chaude couche de couvertures, Isaure regardait les rares passants traverser la rue enneigée. Les glissades et autres trébuchements constituaient une maigre distraction, les miasmes et la guerre ayant eu raison de l'animation saumuroise. Epuisée, la jeune femme ne quittait plus le lit que pour rejoindre ce fauteuil ou le pot de chambre à l'autre bout de la pièce. Le visage pâle et émacié de la brune la rendait méconnaissable. Amaigrie, elle supportait un ventre qui semblait devenu bien trop lourd pour sa frêle silhouette.

La Von Frayner se remettait difficilement de sa longue fièvre, encore affaiblie par un fils qui puisait dans ses dernières réserves. Et si sa toux semblait s'amenuiser grâce aux bons soins de Rose, elle persistait tout de même. Pourtant, après les bronches ce furent de nouvelles douleurs qui assaillirent la future mère. Elle endurait depuis deux jours déjà un nouveau supplice: le tord-boyau. Comme si la pression constante sur sa vessie ne suffisait pas à son inconfort, de forts maux de ventre la pliaient régulièrement, la forçant à rejoindre dans les plus brefs délais le pot sur lequel elle se vidait. A cette douleur fugace s'ajoutait l'inquiétude: il lui semblait qu'à chaque crise, qui survenait de plus en plus régulièrement, son ventre se déformait , lui laissant craindre pour la vie de son enfant.

Une quinte de toux récalcitrante vint interrompre le fil de ses pensées, et l'arracha à une brève quiétude. Les accalmies étaient de courte durée et déjà le malaise s'installait. Repoussant les laines, elle se hissa comme elle put sur deux jambes tremblantes qui peinaient à la porter. Une douleur irradia le bas de son dos, et alors qu'elle faisait quelque pas pour la faire passer, elle sentit un liquide chaud s'écouler le long de ses cuisses. Elle regarda incrédule la flaque dans laquelle baignait ses pieds nus, et alors qu'elle réalisait l'atrocité du moment, elle voulut hurler, mais les sons s'étranglèrent dans sa gorge.

- Ro.... !

Elle avait uriné, uriné à ses pieds ! Et vert ! S'appuyant au fauteuil, à bout de force et sourde à la nouvelle vague de douleur qui s'emparait de son abdomen, elle fixait sur le liquide un regard aussi dégoûté qu'effrayé. Elle s'était uriné dessus alors qu'il ne lui avait pas semblé en avoir eu envie. Elle n'eût cependant pas le temps de se sentir honteuse, car déjà une nouvelle douleur la transperça, l'obligeant à se recroqueviller. Elle se laisse tomber à genoux sur la dalle froide, et paumes contre terre attendit que le déchirement cesse. Le visage crispé, elle abattit à plusieurs reprises le plat de la main sur le sol, comme pour transmettre la douleur qui lui vrillait les entrailles à la pierre. Gémissante, la veine temporale ressortant affreusement, elle finit par pousser un grognement suffisamment fort qui parviendrait sûrement à Rose, affairée à quelques affaires dans les pièces attenantes.
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Rosalinde
    [Saumur - Et crotte !]


Comme tous les jours, la garde-malade la plus sexy de Saumur venait rendre visite à la malade la plus acariâtre de Saumur. Du moins, c'était ainsi que Rose voyait les choses. Déjà, au quotidien, il était difficile de supporter Isaure, mais alors Isaure qui souffre, c'était... Du masochisme. Néanmoins, elle avait promis, et une promesse est une promesse. Même une promesse à Judas l'ingrat. Donc, comme tous les jours, Rosalinde était là. Et avait commencé son petit tour du propriétaire par la cuisine, histoire de faire bouillir l'eau qui servirait à la tisane de Madame. D'ailleurs, il faudrait qu'elle cesse de l'appeler "Madame" de la sorte, après tout elle n'était plus son employée. D'un autre côté, l'appeler par son petit nom propre ne conviendrait certainement pas non plus. Question épineuse qui mériterait une intense réflexion, mais plus tard.

Car là, tout de suite, maintenant, malgré le glougloutement de l'eau qui bouillonne, elle croit bien entendre qu'on l'appelle. Du moins un espèce de râle. Et crotte. Enfin, elle n'était pas aux ordres de la von Frayner non plus, alors elle prit tout de même le temps de remplir un bol d'eau fumante, de mettre les simples à infuser, le tout sur un plateau, et de monter en prenant bien garde de ne rien renverser. Pousser l'huis entrouvert d'un coup de hanches, et découvrir Isaure, à quatre pattes au sol, frappant le dallage avec un air de souffrance non feint. Et nageant dans une flaque de liquide verdâtre... Aller poser le plateau et s'affoler un peu, tout en tentant de paraitre rassurante.

- Là, c'est fini, je vais vous aider à vous recoucher.

Et la rousse de se pencher, pour saisir la brune par dessous les aisselles, tout en gardant l’œil rivé sur la flaque, dont la couleur l'intriguait au plus haut point.

- C'est... De l'urine ?

Et, tout en soulevant la Zaure, elle réfléchissait à toute allure. Cela n'avait pas une tronche d'urine. Du moins, les urines précédentes d'Isaure avaient une autre couleur, elle le savait bien, puisque c'était elle qui devait vider les pots de chambre depuis trois jours, étant donné que les deux servantes qui étaient allouées au service d'Isaure étaient clouées au lit à cause de l'épidémie. Mais si ce n'était pas de la pisse, qu'était-ce donc ? On aurait dit de l'eau croupie, d'une mare ou d'un étang.
Une minute.
De l'eau ? Comme dans... Perdre les os, mais en fait ce n'était pas de l'os, mais de l'eau ? Oh... Mon... Dieu.

- Crotte ! Crotte crotte crotte crotte crotte ! Merde !

Et puis, peut-être, expliquer à Miramont ce que signifiait ce langage châtié...

- Je crois que... Peut-être... Vous avez perdu les eaux. Comme de la flotte, en fait, pas de l'os.

Hop, direction le lit, aider la future accouchée à s'allonger.

- Qui dois-je aller prévenir ?

Elle avait bien du prévoir le coup, se trouver une matrone qui l'aiderait à mettre son marmot au monde, heingh ?! Rien qu'à imaginer qu'elle devrait le faire toute seule... Rose en eut une sueur froide. Allez, Isaure, dis moi que tu as quelqu'un sur le coup, parce que moi, je te préviens, je ne SAIS PAS comment on fait !
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Judas
    [On prévient qui... Le mari peut-être?]
    - Armée Royale "Compagnie d'Artus" , Angers -


Passé toutes ces réjouissances anatomiques et ces détails forts charmants, il n'en restait pas moins que l'Anaon enfantait, et qu'à quelques poignées d'heures , non loin, Madame Von Frayner y allait de sa participation. Lorsqu'on lui rapporta la nouvelle de cette arrivée imminente au sortir du lit de la Comtesse de Cholet Judas se tendit irrémédiablement. Voilà près d'un mois que sa jeune épouse, du haut de ses quinze années engrossées était à l'article de la mort. Le seigneur reclus au campement des armées Royales n'avait pu qu'envoyer Rosalinde à son chevet, assigné à son rôle de sbire du Roy, qu'il remplissait d'une façon plus que discutable.

Chaque jour rapportait la TyranIsaure comme passant l'arme à gauche, et plus pour le devenir de sa descendance que pour sa porteuse elle même, le Frayner priait. Plus pour s'éviter la honte d'être veuf sans enfant que pour le rétablissement réel de sa femme. D'ailleurs l'idée qu'elle puisse mourir en couche en lui donnant un fils vigoureux et gras ne l'ébranlait pas plus que ça, sachant déjà vers quel remariage se diriger. Savoir se retourner en toute circonstance était un art que notre homme maitrisait à la perfection, et préparé à toute éventualité, il manda quelques détails sur l'enfantement en lui même.

- Est-elle toujours aussi pâle et amaigrie? S'est-elle sustentée ce matin, ou a-t-elle rendu son repas? La maladie l'aurait donc fait accoucher avant l'heure? Crie-t-elle pour encourager l'arrivée de mon fils?

Car s'il y avait bien une idée tenace en l'esprit de Judas, c'est que toute épouse digne de ce nom criait en enfantant, montrant cas présent à la face du monde qu'un nouveau Von Frayner venait au monde, conquérant.

Isaure Von Frayner mettait au monde au coeur d'un duché en guerre, frappé par la famine et les épidémies, sans son époux, avec une semaine d'avance, signe évidement pour ce dernier que son état était critique et qu'elle ne savait pas tenir son enfant le temps qu'elle devait. Tendu donc, craignant de par ses maigres connaissances sur le sujet - voir ses connaissances inexistantes - que l'enfançon ne paraisse pas fini, petite chose mal peaufinée qu'on pourrait lui moquer, Judas entreprit de se libérer momentanément de ses obligations. Mais... Il est bien connu que le temps d'un homme sain et celui d'une femme souffrante sur le point d'accoucher n'a pas la même dimension.

Son héritier et son bastard arrivaient, l'un plus officiellement que l'autre. Pour sûr, ce jour annonçait de grands bouleversements dans la vie de tous les protagonistes... Peu désireux d'assister à la partie la moins ragoutante de l'affaire il décida qu'il quitterait la ville au soir, après avoir obtenu une dérogation exceptionnelle. Rien ne pressait.

Faites apporter le berceau! Et annoncez ma venue prochaine à Saumur, cela aidera ma femme à accomplir son devoir plus sereinement.

C'est sûr, j'allais t'en parler...
Cerdanne
- Hôtel de la Duchesse de Brissac. Angers -

Non loin de la belle enrobée, regard fixé sur l’âtre..

Bercée par le ronronnement des flammes, nullement gênée par les allers venues, les tintements et les ordres qui claquent, elle rêve.
Le regard marine, un moment distrait par les déplacements intempestifs de son ainée, se fronce, comme pour mieux observer la silhouette arrondie.
Les lèvres mordues retiennent les mots.
Anaon est grosse, Anaon est inquiète, Anaon est fatiguée…Anaon est chiante.
Mais la Provençale, secoue la tête et reprend sa contemplation béate des flammes.

Blinggg..

La silhouette de la brune se retourne, le regard lassé par avance des éclats à venir.
Le dos appuyé contre la pierre chaude, elle regarde, une lueur amusée dans le regard la maladroite qui a osé l’irréparable.
La belle enrobée contourne presque gracieusement la table pour venir constater les dégâts et Cerdanne prépare ses esgourdes à la fureur qui ne va pas tarder…

…..

Quel est ce visage figée que la roide affiche ?
Et cette voix fluette qui l’appelle. Elle…
Le regard qu’elles échangent suffit à ranimer la Provençale qui lézardait contre l’âtre. Échange jusque dans la fureur qui anime maintenant la brune.

Pauvre gamine aux joues rouges qui blêmit quand elle voit la Brune nonchalante lui crier ordre sur ordre tandis qu’elle entoure déjà la future maman d’un bras ferme.

Toi !...

Tu me vires toutes ces marmites de médecin , tu chauffes de l’eau, beaucoup d’eau…je veux un baquet dans la chambre et un feu digne de l’enfer...
Tu me dénoues tout ce qui porte nœuds tant que tu y es ..
Et tu me vires les hommes de cette baraque…

Ma belle ?

Le regard se porte sur les bottes qui pataugent dans un liquide clair et revient sur l’Anaon.

C’est l’heure je crois de rejoindre la chambre…

Un bras calé contre les reins de sa sœur de cœur, elle sourit doucement.

Les nœuds je ne sais pas si ça marche mais bon…défaire quelques liens ce n’est pas compliqué.
Tant que la curetaille pointe pas son nez…

La grimace s’accentue, mais le regard marine ne lâche pas celui de son ainée. Sa main chaude se pose sur le ventre tendu…
Il arrive mon filleul…

La gamine aux joues rouges, et bouche ouverte n’a pas bougé de place et Cerdanne se tourne vers elle et soupire.

Hop ! hop !hop !..
Ah…avant de t’agiter dans tous les sens.
Apporte-moi de quoi écrire aussi.
Faut bien que quelqu’un prévienne le père…
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Anaon
-Hôtel de la Duchesse de Brissac, Angers-

    Latence de l'instant. Enfin, c'est la fin. C'est l'évidence qui arrive comme une claque, mais qui la laisse béate. Comme un discours qu'on aurait préparé pendant neuf mois, écrit, réécrit, appris, gravé. Et à l'heure où l'on sonne la représentation, à l'heure où le rideaux s'ouvre... on en perd la voix.

    Immobilité. Les azurites restent scellées au visage de sa cadette. Combien de temps çà durera cette fois? La première, çà avait été rapide, mais déclenché. La deuxième fois... La deuxième... c'était.. différent... Mais là. Elle a tellement couru pendant des mois, là, c'est quinze ans après la première fois. Est-ce qu'elle le mettra au monde, sain et vigoureux? Est-ce qu'elle aura , ne serait-ce que l'heur de l'entendre crier, avant, qui sait, de passer l'arme à gauche? Le premier souffle de son bébé contre son dernier. C'est un vent de panique qui tempête dans la caboche brune bien que rien ne vienne troubler les traits de son visage. Une sévérité, tout au plus, qui se fait plus spartiate encore.

    Ma belle?

    C'est cette voix qui appelle qui l'arrache à ses méandres. Les prunelles cobaltes trouvent leurs jumelles. Et le calme se reprend. A ses dires, l'ainée ne peut qu'acquiescer avant de pincer à bout de doigts un pan de sa robe qu'elle relève, révélant un peu plus le signe annonciateur d'une vie qui veut vivre. Cette eau-là. Elle n'est pas rouge cette fois...

    L'oreille tique subitement. Le nez se redresse. Prévenir le père... Les doigts se crispent un peu. Judas, pour qui elle s'est parée de pierre pour encaisser sans broncher les visions coup de surin qu'il lui livrait. Elle l'a reclus dans un coin de son esprit et le prévenir n'est pas la première chose qui lui serait venue. Ni même sa première envie. Mais laissons Cerdanne gérer ce qui doit être géré.

    Doucement, les deux femmes empruntent la sortie des cuisines.

    _ Attends, tu as dis curetaille... Curetaille, comme cureton? Évêque? Cul-béni? Soyons claire, si le moindre pignouf d'Aristote se pointe, tu arme mon arbalète, tu me la donne, je pourrais être en train d'agoniser sur ma couche, et même de crever, je te jure que je serais encore parfaitement capable de viser la tête.

    Crispation. Ça pourrait être le fruit du mépris, mais c'est surtout celui d'une nouvelle contraction qui lui vrille les entrailles. Non, elle, vivante, jamais un cureton n'approchera son enfant.

    _ Tu déconne pas, si je meurs, j'veux pas finir au cimetière, mais surtout, jamais, au grand dam JAMAIS tu ne feras baptiser mon petit ou une autre connerie du genre, hein?!

    Je te livre mes dernières volontés ma Belle, et avec celles-là, je ne plaisante pas. Les pieds se stoppent alors et la tête se relève. Les épaules s'abaissent. Et un râle dépité s'échappe de ses lippes.

    _ Quel est le con qui a inventé les étages...

    Celui-là, il devait pas aimer les femmes. Devant elle, c'est l'escalier. Le fameux, le haï, l'Ennemi. Lui qu'elle emprunte le minimum syndicale par jour. A cette l'heure, chacune de ses marches lui apparaissent comme un obstacle. Si un jour elle avait su qu'elle vouerait une telle haine pour quelques pavés de bois...

    Pourtant, il le faut bien. Et vogue la galère, c'est l'ascension qui commence.

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III -Anaon dit Anaonne[Clik]
Cerdanne
-Hôtel de la Duchesse de Brissac, Angers-


Si elle reste placide, elle gamberge à toute vitesse.
Bien trop pragmatique pour se leurrer et s’exclamer joyeusement sur l’arrivée du divin enfant.
Elle sait la difficulté, le hasard, la chance ou l’absence de chance.
Elle sait, comme Anaon sait.

Alors tout ce qu’elle sait faire , tout ce qu’elle trouve à faire c’est sourire.
Légèrement, comme un souffle de plus pour aider sa sœur.
Le regard reste attentif à la moindre grimace mais elle sait que le plus dur reste à venir.
La jeune servante, elle, a enfin décidé d’être efficace et elle entend par-delà la porte des cuisines des éclats de voix.

Sourire toujours accroché aux lèvres, elle hoche la tête à chaque mot de son ainée….
Les mots, volontairement provocateurs ont atteint le but recherché.
Tout va bien, Anaon n’a pas perdu de sa verve dès lors qu’il s’agit de défendre la moindre de ses convictions et si les douleurs se rapprochent, elle garde l’esprit clair


Quoi les escaliers ??

Les escaliers, elle, elle les trouve parfait.
Rien ne vaut un brin d’exercice pour accélérer le travail.
Le ventre de son ainée lui parait pointer encore bien haut…et escalader ses foutues marches ne peut être que bénéfique.

Mains blotties sur les reins de son ainée, elle ferme la marche c’est vrai que la montée est rude et c’est avec soulagement qu’elle retrouve le palier qui dessert les chambres
Comme à regret, elle détache la ceinture de ses bras et ouvre avec force les battants de bois de la chambre…

Le regard acéré détaille avant de se concentrer sur la couche qu’elle rejoint d’un pas rapide..

La gamine aux joues rouges s’active devant le feu qui flambe haut…les rideaux pendent lamentablement, un baquet immense attend l’eau qui chauffe dans l’âtre et l’écritoire reléguée dans un coin sombre l’attend…

N’oubliez pas de me virer tous les hommes …
Et Ah… Où est donc notre fragile macaron ??

Un regard inquiet vers l’ainée qui emplit la pièce de sa seule présence...

Fais comme chez toi….

Dernière ironie, comme un cadeau d’amour fraternel à celle qui va donner la vie…
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Anaon
    «_J'aime pas les escaliers!
    _Mais pourquoi?
    _C'est un peu sa "kryptonite"»

      - Reflet d' Acide -


-Hôtel de la Duchesse de Brissac, Angers-

    Je vais mourir. Si, là maintenant sur cette foutue deuxième marche! Ah non... Sur la troisième! Noooon je veux redescendre! Stoooop! On arrête j'vais accoucher! Mes aïeux, j'vais mettre au monde entre la sixième et la septième! Ça, c'est tout ce qu'elle aurait voulu râler si ses mâchoires avaient dénié se desserrer sur autre chose que des maugréements. Quand on est femme enceinte, on est prête à endurer le pire et on exagère les broutilles. M'enfin on veut bien leur pardonner, non?

    Le palier est pourtant gagné dans un soulagement évident. Les mains froissent le tissu sur sa panse qui vit ses derniers instant de cohabitation. Plus que jamais, elle a l'impression d'être un poids mort. La pensée se fige. Non, n'allons pas nous porter malchance avec de telle expression.

    La chambre est rejointe à la suite de la Provençale et la mère s'immobilise près de la fenêtre. La lumière au dehors est blafarde, mais le feu qui rougeoie à l'intérieur pique déjà le verre de quelques tâches orangées. Les prunelles se figent sur son reflet qui se devine devant elle. Comme chez toi.... Un chez soi, l'Anaon, elle n'en a pas à offrir. Ou si... Oui, peut être, si elle accepte de prêter allégeance au Castelmaure. Une terre en Bourgogne pour y élever son enfant. Une grimace répond à la contraction qui la tire du futur pour le moment présent. Ironie, pourtant, puisque c'est bien l'avenir qui s'agite et se profile. Les doigts massent l'arrondi de chair avec presque timidité. C'est douloureux oui, mais c'est trop éparse encore.

    _ Yolanda est toujours en bas, dans sa "chambre" certainement.

    Chambre. Un bien grand mot. Un bout de carré qui lui est réservé entre trois murs et un drap dans la salle communale de la bâtisse. Il faut pourtant attendre encore que sa jambe aille parfaitement mieux pour envisager de l'installer à l'étage. Ou même, de rentrer à Chateau-Gontier. Les doigts défont pensivement le fermail qui retient l'armigaut de son bliaud, le regard toujours rivé sur cette fenêtre qui se fait miroir. Égoïstement, elle espère qu'il ou elle aura les yeux bleus. Deux perles de mers comme le dit Sergueï. Les azurites parcourent le dehors, s'arrêtent sur les quelques passants qui traversent la rue. Elle ferme le rideau.

    Elle s'évertue alors à se déshabiller, pour ne garder que le simple de sa robe de dessous. Et de s'arrêter sur la fenêtre obstruée.

    _ Fais voiler tous les miroirs...

    Est-il encore nécessaire de préciser que plus superstitieuse que l'Anaon on ne fait pas... Non, ce n'est pas elle qui râlera sur le fait de défaire tous les nœuds de la maisonnée. Mais volez les miroirs, que si l'un de nous doit partir, qu'il le fasse en paix. Je ne veux pas que l'une de nos âmes reste prisonnière de son image. Vous ouvrirez les fenêtres aussi, qu'au besoin, l'on puisse s'enfuir.

    Elle se saisit tout de même de sa cape qu'elle passe autour de ses épaules avant d'aller s'assoir prêt de la cheminée. Les azurites se perdent dans l'âtre, l'esprit reste accaparé par le moindre frémissement de ses entrailles et les doigts effleurent avec affection la fourrure qui lui drape les épaules. Esquisse d'un sourire.

    _ Et maintenant tu vas me faire courir dans toute ma chambre en canard?

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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III -Anaon dit Anaonne[Clik]
Judas
[Angers]


    « Ce dilemme, perte ou salut, aucune fatalité ne le pose plus inexorablement que l'amour. » - Victor Hugo

La fin de journée avançait, le seigneur alla retrouver sa monture sellée près des remparts. Les négociations avaient été brèves, à l'insu de la majorité le Frayner avait obtenu l'autorisation d'être absent jusqu'au lendemain... L'on invoqua un mal obscur ce qui évita à tout contrevenant d'envier l'homme ou simplement de le vouloir rester dans les rangs. Les épidémies devenaient chaque jour plus meurtrières et redoutées, même le gel qui s'abattait depuis plusieurs jours sur Angers ne savait les endormir, ou les atténuer.

Contournant le charnier repoussé à l'extrême limite des murailles Judas observa le ciel au rouge déclinant. Isaure avait-elle mit au monde son fils depuis cette heure déjà lointaine où 'on lui avait rapporté l'entreprise en route? Etait-il brun aux yeux bleus, comme il le désirait? Son teint était il pâle, et pourtant ses joues roses? Le lit de ses pensées fabriqua de toute pièces un visage de nouveau né éveillé et respirant la santé, des cris de vie époumonés trahissant une grande vivacité. Enfin. Trente cinq ans et Judas Gabryel Von Frayner devenait père, s'enfonçant un peu plus dans le droit chemin que sa suzeraine lui avait creusé, des mois plus tôt. Un pressentiment nouait ses tripes d'orgueil, visible sur ses traits et jusque dans sa façon de marcher soudain. Le Très Haut lui donnerait une descendance prometteuse, devrait-elle jaillir des derniers spasmes fourbus d'une gamine mourante. Isaure aura au moins avant de mourir apporté un soupçon de positivité dans sa vie... Il se signa.

Le cuir de ses gants rencontra celui des rênes de son cheval, sa jambe esquissa l'amorce d'une flexion puis ses yeux butèrent sur un pli, savamment coincé sous le troussequin. Instant interdit, où les prunelles corbeaux avisèrent les alentours à la recherche du messager... Un rire de soudard lui parvint des tentures non loin, il comprit que l'envoyé avait depuis belle lurette rebroussé le chemin qui l'avait mené jusqu'ici. Le camp n'abritait plus rien que ne soit soldat. Gardant la terre femme Judas déplia l'écrit , le tenant de deux doigts cuirassés.


Citation:

Judas, mon ami si tant est que vous puissiez le vouloir encore.


le temps est venu d'être père
Marraine de ton fils à venir, sachez que je ne quitterais pas un instant celle que je considère comme ma soeur.

votre place sera là ou vous déciderez qu'elle doit être.
Mais ne tardez pas trop à vous décider...

Cerdanne


Le palpitant accéléra sa cadence, comme si certains mots portés à ses yeux venaient bousculer ses faiblesses. Alors qu'il quittait Angers pour aller honorer la naissance de son enfant légitime, voilà que l'Anaon donnait au secret de la ville son bâtard. Frayner serra la senestre sur le lien de cuir épais, nerveuse. Ironiquement voilà que celle qui lui avait caché la grossesse de la Roide à ses prémices , et en le regardant droit des les yeux, lui annonçait le dénouement de l'affaire. Autoproclamée Marraine, pièce de choix dans une vie qu'il ne lui aurait pas accordée, Cerdanne sonnait comme une épine inattendue dans le délicats entrelacs des monticules de secrets qu'il avait bâtit autour de son mariage, et de sa maitresse.

Aller à Saumur, ou ne pas aller à Saumur... Le visage inexpressif semblait peu à peu se tirailler. Quitter Angers où l'Anaon, à portée de main, engendrait l'enfant inespéré ou retarder son départ... L'hésitation était cruelle. Il malmena machinalement le message entre ses doigts agacés. Le satrape se hissa sur sa monture, fermé, enfouissant d'un geste déterminé le pli dans sa bouche. Talonnant l'animal et le guidant vers la sortie, il mâchonna les mots jusqu'à les réduire en une infâme bouillie, crachée sur le chemin. Le petit tas de rien resta là, fumant sur le sol d'Angers qui déjà voyait l'un de ses geoliers déserter momentanément. Tant pis pour l'officieux, pour une fois encore il passerait au second plan. Si Isaure devait expirer , Frayner tenait à recevoir les mérites d'un veuf ayant suivi son épouse jusqu'au trépas, bravant même la guerre pour tenir le chevet du digne.
Isaure.beaumont
Les heures se sont écoulées, douloureusement. Le soleil a laissé sa place à l'astre nocturne. La nouvelle de la naissance prochaine de l'héritier est arrivée au pater.

Sur les dalles, une pâle auréole témoignait encore de l'endroit où la poche des eaux s'était rompue. Après avoir écarté la thèse de l'urine verdâtre ou encore celle de la liquéfaction des os, on en avait conclu, du moins Rose, qu'il s'agissait d'une quelconque eau échappée du corps épuisé.

Depuis une heure déjà, Isaure ne tenait plus en place. Il fallait sans cesse qu'elle arpente la pièce, refusant de se coucher. Il lui semblait alors que la douleur était moins diffuse. Et quand celle-ci faiblissait, il lui arrivait parfois de trouver le courage de s'agenouiller au pied de son lit, pour y réciter quelques prières, mais alors que son ventre se contractait de nouveau, Rose était appelée à la rescousse, et une fois relevée, la Von Frayner reprenait son tour de pièce, psalmodiant son crédo avec la même intensité que les crampes qui lui vrillaient le ventre et le bas du dos.

Sans le savoir, la Miramont s'épuisait avant l'heure. Sa maladie et son agitation avait puisé dans ses dernières forces et la délivrance serait longue et douloureuse. Les différents épidémies qui sévissaient sur l'Anjou et une bonne partie du royaume la privait d'une matrone. Elle ne devrait compter que sur Rosalinde. Rose et Rose seule, puisque même la petite servante était malade.

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Cerdanne
« -J'ai fait un horrible cauchemar… !
-Ne m'dit pas que tu as rêvé du nain ?
-Groumph…
-.Pire…! Une tragédie sur-jouée toute en alexandrins… »
- Reflet d' Acide -


-Hôtel de la Duchesse de Brissac, Angers-


Le temps pour Anaon de retrouver son souffle, Cerdanne en profita pour griffonner quelques mots.
Aller à l’essentiel.
L’heure n’était pas au roman.
Elle roula rapidement le petit parchemin et se retourna vers sa sœur de cœur.

Son ainée…dont le visage se creusait davantage de minutes en minutes. L’heure de la délivrance ne saurait tarder. Pourvu, pourvu que…

Les miroirs ! Tellement absorbée par la silhouette d’Anaon , elle en avait oublié ces maudits miroirs.
Les miroirs…
Le bain est prêt, Madame.

La gamine qui s’affairait toujours dans la chambre compris que la longue liste des taches urgentissimes venait de s’allonger.
Hochement de tête d’une Provençale à l’air préoccupé et qui s’avança d’un pas décidé vers l’énorme baquet d’eau chaude…
Une main vérifia la chaleur et le sourire revint éclairer un bref instant le visage de Cerdanne.

C’est bien Petite.
Cache donc tous ces reflets perfides qui ornent les murs et vérifie qu’il en soit ainsi dans toute la maisonnée…

Profites en pour passer en cuisine mettre en route de quoi nous restaurer et ne sois pas avare en viande ;
Préviens Dame Yolanda tant que tu y es, mais avec égard et grand calme et fais partir cette missive au plus vite.

D’une main leste, elle ouvrait des pots, humait, froissait entre ses doigts des graines, des herbes qu’elle portait à son nez avant d’en reposer certains et d’en jeter d’autres dans l’eau fumante.

Une chance que certaines de tes réserves de simples est échappées a ta furie de toute à l’heure.
Et une chance que tu n’es pas pillé les miennes.

Le visage se pencha au-dessus des vapeurs odorantes qui peu à peu se répandaient dans la chambre.


Parfait.
Tu imagines « canard » et je pense « barbotage »…
Drôle hein ?
Viens donc te réchauffer et te détendre, belle enrobée...

Une dernière brassée de feuilles fut jetée dans le baquet qui trônait non loin de la cheminée.

Je vais te servir un bon verre de vin de framboise.
Il me reste une seule et unique bouteille de cette liqueur.
Framboises du Limousin !
Des comme ça t’en a jamais bu c’est sûr.

Le regard marine plongea dans celui de son ainée et s’y accrocha, chaud et encourageant.

Et dès lors, tu seras fin prête pour me donner le plus beau des filleuls.
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Rosalinde
    [Saumur]


- Arrêtez un instant de faire les cent pas, vous me donnez le tournis.

Tout en continuant à faire les cents pas, Isaure pose son regard sur Rose. Elle soutient de ses mains un ventre qui semble bien trop lourd. Va pour rétorquer, mais une nouvelle crampe lui tiraille le ventre, lui arrachant un gémissement. Elle s'appuie contre le mur, tapissé, et se laisse glisser le long. Nez baissé sur son ventre, elle est pâle. Les mèches échappées de sa tresse sont collées sur son visage moite. Elle relève un instant un regard fou vers la rousse, épuisée. D'une voix suppliante, les doigts crispés au sol et le dos cambré comme sous le passage de la douleur :

- Je veux que cela cesse.

Rose s'approche doucement, et la prend par le bras, un peu à court idées... Si tant est qu'elle en ait déjà eu un jour.

- Venez vous allonger, et moi je vais... Regarder si je ne vois rien venir.

Elle en grimace d'avance, nez froncé. Pourquoi faut-il que ça tombe sur elle ?! Et si la future mère protestait, arguant à bout de souffle que le lit la faisait souffrir plus que d'être debout, elle n'eut plus de force pour opposer quelque résistance à la rousse.

- Voilà. Alors, vous vous allongez tranquillement... Vous soufflez...

Puis Rose relève délicatement la chemise d'Isaure histoire de voir si quelque chose est déjà sorti... Redresse la tête en fronçant le nez, c'est que... Misère, c'est... Large !

- Bon... Si vous vous sentez de le faire sortir c'est... Quand vous voulez, je suppose, je crois qu'il faut pousser, en fait, enfin...

Et elle s'éloigne un instant, pour ramener un peu d'eau fraiche dans un baquet, et lui tamponne le front, les tempes et la nuque, tout en maudissant toutes les matrones et sages-femmes de la ville de ne pas vouloir sortir de chez elles.
Pousser, il fallait qu'elle pousse. Et sans conseils experts, Isaure se mit à pousser, de façon désordonnée, sans que ces brefs efforts ne soient récompensés, et, au bout de plusieurs minutes, à bout de souffle et de force, elle se mit à geindre, haletante.

- Je n'y... n'y arriverai jamais. Je veux dormir. Laissez-moi dormir.

Rosalinde lâche son linge et retourne voir sous les jupes... Pas de changement. Mais lui met une bonne claque sur la cuisse.

- Non ! On ne dort pas ! Essayez... Essayez de pousser lorsque vous sentez votre ventre se contracter. Les mouvements doivent vous aider. Et criez, une femme qui accouche doit crier.

Les pieds s'agitent, le visage se contracte sous le coup de la douleur qui monte de nouveau. La von Frayner n'en peut plus. Elle veut juste que tout s'arrête. Elle ne veut cependant pas crier, ni pleurer. Elle contient, grognant tout juste tandis que les doigts enserrent les draps alors qu'elle sent la crampe se propager de nouveau dans tout son ventre, dans son dos. Et sans reprendre son souffle, se redressant jusqu'à s'asseoir, elle pousse, rougissant son visage jusque là si pâle. L'exercice épuisant est répété les prochaines minutes, et à bout de force, elle se laisse retomber dans le moelleux des plumes du matelas, la bouche sèche et la vue brouillée. Elle a chaud, et ignore alors que la fièvre est de retour.
Rose lui a manifestement et sans le savoir demandé de pousser à l'exact bon moment, et pousse un cri de surprise à moitié affolé lorsqu'elle commence à entrevoir ce qui pourrait, ce qui doit être même (qu'est-ce que ça pourrait bien être d'autre ?!) la tête du bébé. Alors elle tend la main vers l'accouchante, tandis que de l'autre elle se hasarde, presque maternelle, à une caresse du mollet.

- Il arrive, je le vois ! Alors à la prochaine, vous attrapez ma main, vous la serrez, et vous poussez encore plus fort et plus longtemps. Il va sortir.

La brune secoue la tête négativement. Non, elle n'a plus de force. Elle sent la contraction qui renaît, mais elle n'a plus la force, plus l'envie. Fermant un instant les yeux, une seconde pour elle, une éternité pour Rose surement. Elle retient son souffle. Elle a peur. Il lui semble que le Très-Haut l'abandonne. Pourquoi ne lui a-t-on pas dit que devenir une épouse était douloureux ? Pourquoi ne lui a-t-on pas dit que devenir une mère l'était encore plus ?
La d'Pommières ne sait quant à elle plus ou donner de la tête, les mains tremblantes comme des feuilles, persuadée qu'Isaure est en train de mourir, alors elle lui met une nouvelle claque sur la cuisse de la dextre, la senestre s'empare de sa main à elle, et la secoue comme un prunier.

- ISAURE ! ON SE RÉVEILLE, MERDE !

Et tandis qu'elle ouvre les yeux, elle lui presse légèrement la main et plante des yeux légèrement hagards dans ceux de la rousse.

- Il arrive. Votre fils arrive.
- Vous... vous pourrez dire à Clémence... vous pourrez dire à Clémence...

Elle grimace sous la douleur et malgré elle se remet à pousser dans un dernier effort. Elle retombe sur ses oreillers, la vue se brouille et le plafond semble tourner. Isaure se voit mourir.

- Je ne dis rien à Clémence, vous lui direz vous-même.

Impuissante, Rose la regarde, et prise d'une folle idée, se dit qu'elle ne pourra pas terminer toute seule... Alors ôte son alliance, trempe ses mains dans le baquet d'eau un instant, et va l'aider à finir le travail, là, tirant l'enfant ensanglanté au dehors du sein de sa mère par les épaules.

- Là ! Seigneur Aristote Christos Averroès qui vous voulez, il est né !

Isaure se sent tomber. Elle semble bien loin de la douleur qui a pris possession de son corps. Elle a juste eu le temps d'entendre Rose lui annoncer la naissance de son fils avant de sombrer. Entre délire et inconscience, elle vogue à présent.

[Post à quatres mains]
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Anaon

-Hôtel de la Duchesse de Brissac, Angers-

    Le regard ne quitte pas l'âtre qui fait frémir l'eau des marmites, mais l'attention s'efface un instant derrière quelques replis de pensée. Pensées toutes dévouées à celui qu'elle porte encore en son sein. Il s'effrite toujours un peu plus, le vernis de la mercenaire. Peinture involontaire que le destin avait rajouté à son tableau, une ombre dans laquelle elle s'est mêlée, depuis déjà quelques années. Désormais, aux yeux des autres, il faudra toujours se parer de marbre, mais dans l'intime de sa vie, il faudra être mère, à nouveau. Se fondre en douceur et se draper d'amour, pour lui ou elle. Trace de leur histoire, témoin de leur partage...

    C'est quand on l'interpelle personnellement que les azurites daignent enfin se tourner. Et d'aviser Cerdanne dans un léger sourire.

    _ Ça fait des mois déjà que ma furie est inoffensive... Sinon, tu sais bien que certain en aurait amèrement payé le prix...

    Un regard se pose sur le baquet, puis obéissante, l'ainée se lève. Elle s'en approche, mais attend néanmoins que la gamine ait quitté la pièce pour oser se déshabiller pleinement. Devant Cerdanne, point de pudeur, voilà longtemps déjà qu'elle l'a mise à nue sous la moindre de ses coutures, mais au regard des autres, rien n'est jamais révélé. La cape est abandonnée sur le sol et avec le lien de cuir qui lui ceignait le front, elle remonte ses cheveux en chignon. Les mains s'en vont alors trouver le dos et passent par-dessus sa tête son dernier rempart d'étoffe. La peau sévèrement stigmatisée dévoile ses sillons et ses brûlures et la balafrée n'attend pas pour pénétrer dans le baquet avec précaution.

    L'âme sursaute. Un instant les prunelles accrochent le regard de sa sœur. Relent de nostalgie... Lentement, elle se plonge avec délice dans la chaleur du bain, échappant de concert un léger soupire.

    _ C'est pas de la framboise qu'on boit surtout en Limousin... C'est de la prune.

    Les prunelles se voilent de leurs rideaux de chair. Elle se surprend alors à chercher à nouveau ce goût si caractéristique au palais. Cette odeur qui lui chatouillait les narines. Souvenir d'un bureau. Des voix. Bruit d'une bouteille que l'on débouche. Limousin... Putain de Limousin.

    _ Donc non... Framboise du Limousin, non, j'ai pas le souvenir...

    La bonne résolution de ne pas se mouiller les cheveux se meurt bien vite quand elle se coule au fond du bain, disparaissant de l'air libre. Le temps que Cerdanne aille chercher ce dont elle parle, l'Anaon se coupe du monde.

    Pulsation du silence. Il y a tant de sons dans le vide. Cadence. Le sang qui bat ses tempes... Échos de son cœur. Elle cherche, par delà la contraction qui lui vrille encore les entrailles, elle cherche, naïvement, l'écho de lui. Une rythmique. Une présence. Chercher à entendre cette autre vie qui bat en elle. Les bras enlacent son nid de chair. Est-ce que tu m'entends petit homme, derrière ces remparts qui nous séparent? Perle de femme, peut être, encore sourde et muette. Je te pense pourtant, mon âme est encore tienne. Chaque pensée qui s'égraine est une conscience qui t'ébranle. Est-ce que tu m'ignores? Ou est-ce que tu me réponds, quand en moi tu t'éveille lorsque mes mots se font caresses? Je te laisse pourtant, dans l'indifférence souvent, comme le gîte qui accueille ses voyageurs et qui fait fi de leur manège. Pudique à te penser, je l'avoue encore. Tu es un songe qui se concrétise. Un rêve que je contrôle, une réalité qui m'échappe. J'ai peur. Peur de ne pas te chérir comme je le devrais. Peur de ne pas te suffire comme tu le voudrais.

    Cloisonnée dans mon pragmatisme, pardonne-moi, j'ai pris si peu de temps à t'aimer. A trop prendre soin de toi par principe j'ai oublié de le faire par envie. Mais parfois je m'égare à t'imaginer un visage. Je te veux, du bleu dans les yeux et du Judas dans les traits. Aujourd'hui, je te l'avoue, je te désire plus que tout. Te tenir dans mes bras, c'est encore une lubie à laquelle j'ai mal à croire... mais bientôt, tu nous exauceras.

    Les bras se resserrent.

    Encore nous ne faisons qu'un. Mais bientôt tu seras là.

Musique " Central PArk ", King Kong, par James Newton-Howard
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Images originales: Victoria Francès, concept art Diablo III -Anaon dit Anaonne[Clik]
Rosalinde
    [Saumur, tujurs !]


Un instant le temps semble suspendre son cours, et pour la première fois de sa courte vie, Rosalinde tient un bébé entre ses mains. Un bébé, comme celui qu'elle va mettre au monde dans quelques mois, et qu'elle sent déjà, parfois, remuer dans son ventre à l'arrondi prometteur. Fascinée, elle reste là, silencieuse, à l'observer remuer frénétiquement ses petits bras, et à l'écouter pousser de petits piaillements... Voilà, il est né. Ou plutôt... Elle est née. Le fils tant espéré se révélait être une fille, bah ! Que lui importait une question aussi futile que cela ! Cependant, il faudrait bien l'annoncer à la mère, qui étrangement ne disait rien. Détachant doucement son regard du nouveau-né, elle débuta son annonce.

- C'est une fi...

Sans pouvoir la terminer. Isaure dormait, en témoignait le soulèvement de sa poitrine quoique un peu chaotique, mais qui prouvait cependant qu'elle n'était pas morte. Alors il n'y avait plus qu'à parer au plus pressé, l'enfant. Et, avec une délicatesse et une tendresse dont elle ne se serait sans doute jamais cru capable, la voilà qui délicatement enveloppe le nourrisson encore souillé dans un linge, ayant pris soin de couper le cordon à une longueur de trois doigts (elle avait entendu cela en taverne, trois doigts, comme les trois âges de la vie), et ce à l'aide de son stylet (au moins il avait servi à quelque chose depuis qu'Astana et Maleus l'avaient incité à l'acheter). Puis, tout doucement, elle vint serrer la petite contre sa poitrine, pour l'emmener avec elle quelques mètres plus loin, près du feu.

- Votre Maman est endormie, alors je vous ai toute entière à moi jusqu'à son réveil... C'est que vous l'avez épuisée, petite friponne !

Guidée par son seul instinct, la voilà qui précautionneusement allonge l'enfançonne sur ses genoux, et munie d'un linge trempé dans l'eau tiède, la nettoie du sang de sa mère et des restes de l'accouchement. Elle est si petite... Et pourtant jamais elle n'avait imaginé qu'elle serait aussi chevelue, car c'était bien une touffe de crin noir qui avait poussé sur ce crâne-là ! L'instinct, disions-nous, deux détails inquiètent l'accoucheuse et future mère. La fille de Judas lui semble bien frêle, même pour elle qui n'a jamais vu un nourrisson d'aussi près. Et puis... Ne devrait-elle pas être rose, plutôt que... Presque bleue ? Là, cela viendra sans doute à la normale lorsqu'elle aura été convenablement nourrie par sa mère, et bien réchauffée !

Premiers instants d'une vie volés à une Isaure épuisée, et à un Judas absent. Un petit jeu s'instaure, d'index attrapé entre le petit poing qui se serre.

- Non, vous n'êtes pas celle que l'on attendait, mais moi, jeune demoiselle, je vous aime bien telle que vous êtes, même si vous n'êtes pas très jolie avec tous ces cheveux, et vos petits yeux fermés !

L'envelopper dans une couverture qu'elle a elle-même brodé aux armes des von Frayner, et dont elle comptait faire présent aux parents, qui sans nul doute l'auraient dédaignée pour quelque étoffe qui ne serait pas passée entre les blanches mains de la rousse encore malhabile à la broderie. Qu'importe, la petite est bien au chaud à présent, blottie entre la laine et le sein de Rose qui la garde tout contre elle, comme si elle avait peur qu'elle ne s'échappe. Les tendresses s'accumulent, de la part de celle qui, en mère de substitution, se projette dans le rôle qui lui écherra quelques mois plus tard, la berçant, la câlinant et l'embrassant tout son saoul, malgré quelques intermèdes où elle va - tout de même - s'enquérir de la santé de l'accouchée, et s'étonner de l'espèce de machin visqueux qu'elle a expulsé alors que la rousse avait le dos tourné (les draps souillés avaient été empaquetés et jetés dans un coin de la pièce, cette chose là avec).

Et puis soudain... Un bruit de sabots dans la cour. Ne serait-ce pas Judas ?
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Judas
    "Etre détaché de tout est la première condition pour n'être indifférent à rien ." - Gustave Thibon


Les portes de Saumur depuis plusieurs jours déjà revenues aux mains du Roy, furent passées. L'hotel particulier où Isaure Von Frayner faisait convalescence fut gagné, l'homme y pénétra sans empressement. Les marches furent montées, la silhouette s'attarda sur la dernière. Une main gantée à plat sur la porte, Judas guetta un bruit indicateur de ce qui se passait à l'intérieur de la pièce. Le calme plat l'incita à la pousser, pour se voir offrir au premier abord le spectacle d'une Isaure inerte, peut-être morte, peut-être endormie. Silence... Les yeux balayèrent le reste de la pièce, jusqu'au second plan où l'âtre roux éclairait une Rose tenant en ses bras le précieux sésame. Pour la première fois depuis L'annonce de cette venue nouvelle, Judas Von Frayner éprouva un profond élan de sérénité et de fierté. Il s'anima enfin, contournant le lit pour s'avancer à la lumière sans vraiment s'enquérir de l'état d'Isaure, papillon nocturne attiré par son aboutissement.

- Mon fils...

La voix rauque s'inonda de douceur, feutrée plus encore qu'à son habitude tandis que Rose se levait du fauteuil où elle avait fait retraite , tenant dans ses bras la petite endormie. Elle esquissa un léger sourire en direction du jeune père.

- Votre... Fille.
- Une... Fille?

Le faciès Judéen s'écroula, tout comme le moindre tintement doucereux dans sa voix. Incrédule, il buta.

- Oui.
- Laissez moi voir...

Il écarta du bout d'une main cuirassée un pan du lange, comme on toucherai la peste. L'affront se tenait là, amorphe et inattendu dans les replis brodés. L'héritier attendu était une... Fille.

- Tendez vos bras.
- Non...Non , je... Je vais la faire tomber.

C'était une évidence, le dégout l'emporterai sans doute sur la maladresse. Rose fronça un sourcil, le grondant du regard, tandis qu'il battait en retraite d'un léger mouvement en arrière.

- Judas, c'est votre enfant !

Le seigneur observa la petite créature, la déception laissant place à une visible réflexion. Il finit par regarder Rose, appel à l'aide subliminal.

- Elle est ... Laide... Sa peau est... Bleue!
- Je sais... Ce... N'est pas normal, je crois. Je pensais qu'elle rosirait, mais depuis bien une heure qu'elle est née...

Il la coupe, glacial.

- L'avez vous mise au sein?

Elle se décompose, contrariée.

- Non, Isaure est inconsciente depuis qu'elle est née.

Il se retourna vers la parturiente, observant presque absent son inertie. Inconsciente... Comment pouvait-on mettre au monde et tomber dans les limbes de l'absence passive...? L'idée dépassait l'homme, dévoré par son orgueil blessé. Il l'aurait préférée morte pour ce leg déloyal! La jeune épouse n'avait sans doute pas même jappé pour accompagner l'arrivée de l'enfançon.

- Ce doit être cela... L'enfant doit être mis au sein au plus vite une fois... Une fois sorti de la matrice. Cette enfant est chétive.

Conclusion détachée et sans appel, sentence qui scelle déjà le fragile équilibre de l'affection du père pour sa progéniture.

- Vous croyez que nous devrions...

Rose désigne Isaure du menton.

- Elle est malade, j'ai peur d'empoisonner la petite.

Il revint à l'enfant, se détournant de son épouse.

-Et impossible de trouver une nourrice ou une matrone dans tout Saumur.
- Regardez son visage... Isaure l'aurai délivrée malade...

La jeune femme caressa doucement le front de l'enfant, agacée par le Von Frayner. Celui-ci tendit finalement une main vers l'emmaillotée réclamant son dû. Sa voix perdit toute once de hargne, amoindrie par le poids de ses propres mots.

- Qu'attendre d'une épouse si jeune, et mourante...
- Là, pliez votre bras.
- Sinon... Un enfant trop jeune, et mourant.

Il prit sa fille, malhabile, passant son cuir sur le bombé de son front juvénile et poursuivit, le ton de plus en plus flegmatique.

- Seigneur, elle m'a donné une fille...
- Elle aurait sans doute préféré un mâle.

Sa main se figea sur le visage poupin, et Frayner ferma les yeux.

- Elle m'a donné une fille morte.
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