Cyrielle.
- La matinée lui a été laissé, le Montbazon-Navailles ne s’amusant guère à se lever avant le repas de midi, jeunesse oblige. Et si l’enfant n’est pas du matin, Cyrielle, quant à elle, n’aime guère gâcher ses journées à rattraper ses déboires du soir. D’autant que épopée maritime a eu le don de lui ouvrir l’appétit, en terme de discussion s’entend. Les rats parlent peu sur les navires, semble-t-il.
De fait, c’est bien installée sur une chaise de la taverne municipale tourangelle qu’elle compte passer sa matinée, sans doute à grignoter des oignons crus & à siffler les réserves de vin de l’aubergiste. De fil en aiguille même, elle parvient presque à apprécier quelques-unes de ses rencontres, se lançant dans des réflexions hâtives mais non dénuées de sens concernant l’incapacité des borgnes à voir double. Sa logique n’a pas encore été avalée par les fleuves tumultueux.
Midi sonne enfin, & laissant pourboire conséquent, la trentenaire balafrée entreprend de rentrer d’un pas pressé, préférant éviter les réflexions agacées d’un noble qui aime à savoir ses gens ponctuels. Sans qu’il ne le soit plus que ça.
Un vieux serviteur édenté, à peine a-t-elle pénétré le bâtiment, la saisit par le bras, par une de ses mains tâchée de brun & de confiture de figues, sans doute. La gourmandise est un défaut que peu de domestiques savent réfréner.
« L’Montbazon qui vous fait mander, m’dame Cyrielle, paraît qu’ça urge urgemment ! »
En guise de réponse, le sourcil seul suffit, alors que déjà les bottes boueuses claquent dans les escaliers de pierre.
La porte est ouverte, la chambre parcourue d’un œil unique & avisé sans que l’instruse soit autrement gênée de débarquer ainsi dans l’intimité du jeune noble. Le corps se crispe, la main se tend, le cœur rate même sans doute un battement.
Pas qu’elle soit spécialement inquiète pour sa bourse ambulante, mais... Y’a comme un problème.
« Angelo ! »
_________________
