[RP] Les blessés de la Tour du Bar

Ce qui est marrant avec le destin, c'est qu'il est régi par Saint Nawak. Et dans son infinie irrationalité, il est capable de vous mettre entre les pattes des souris trop fragiles, des loups et leur meute hurlante, des bestioles qui n'ont rien de candide, et des poneys roses qui n'en sont pas. Accoutumé à la touffeur de la tente, ce n'est pas des yeux que Felryn vit tout d'abord, mais une fabuleuse paire de loches proéminentes qu'il avait bien failli empoigner à la place du col de la poneyte. Sitôt qu'il s'en aperçut, il lâcha prise. Farouche entre tous, l'Ours grogna en guise d'excuses. De main morte, il en avait pourtant une. Mais, accoutumé à reléguer sa médiocrité au second plan, c'est de la senestre dont il s'était saisi de l'infirmière. Il agita cette dernière en l'air comme si le feu lunaire l'avait touché, la grimace accentuée. Ce qui lui donna un air fort antipathique.

-J'crois pas avoir jamais entendu un rire d'crécelle pareil, da.

Quand on ne sait pas faire de compliments en retour de ceux qu'on reçoit, on fait avec ce qu'on a. Bruyamment, pour se donner une contenance qu'il n'avait plus depuis des éons, il poursuivit :

-J'cherche une jeune fille. P'tite de taille. Maigre. De taille aussi. Blessée aux dernières nouvelles, et probab'ment dans les parages. Des bottes trop grandes. Une robe rouge vraisemblab'ment. Ou noire, en fourrure. L'très haut l'a pourvue d'une tignasse en friche, tell'ment qu'on voit à peine sa trogne. Puis elle doit porter un machin identique à c'lui-là. Son nom, c'est Felryn.

Si ça n'était pas une blague, ç'aurait pourtant pu en être une. Encore un coup de Saint Nawak. Et puis, au même titre qu'un simple 's'il vous plaît', prononcer le nom d'Axelle lui eut certainement arraché la gueule. Quant au machin identique, il en dévoila sa part, main dégantée pour afficher sous les yeux de Pinkie une alliance aux simples nervures d'argent enlacées, effilochées, étranglées. Puis de tonner encore sur la poneyte aux airs de vamp.

-Tu l'as vue dans l'coin ? Sinon, j'me content'rai d'une cervoise.

Après tout, mère nature avait maintes fois démontré que plus les attributs féminins vous sautent à la tronche, plus leur porteuse est de nature à se plier en quatre pour vous. Sans entrer dans le graveleux. Ce disant, il releva un peu la tête pour reluquer les paillasses alentours, cherchant moins la bestiole qu'il venait de décrire qu'un petit poussin, abandonné Aristote sait où, et dont l'existence-même lui était à moitié imputable. Amen.
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Epargne les nôtres.

[Ceci n'est pas un poney]

C'est un peu le souk sous la tente médicale. Les blessés affluent de partout, le personnel soignant est débordé, et ça souffre/gueule/crève dans tous les coins. Tous les coins, vraiment ? Non. Quelque part en Armorique... Ou pas, disons plutôt quelque part dans ce déluge de mourants ou quasi-mourants divers et variés, et même - pour plus de précision - près de l'entrée, se tenait la plus incompétente des infirmières de Bourgogne. Accroupie aux côtés d'un amputé (dont la vision panoramique qu'il avait sur la paire de loches de sa soigneuse devait lui faire passer l'envie de hurler, car curieusement il se tenait relativement tranquille), elle hésitait à lui proposer un bon vieux toucher rectal quand il y avait plutôt besoin d'une dose de potion calmante. Ou d'une paire de nénés dignes de ceux de la Mamelue, après tout ça avait l'air de plutôt bien fonctionner.

Enfin, ça c'était avant de se faire bousculer par un nouvel entrant à la forte odeur de vinasse & crottin mélangés (à vue de nez, rien de très plaisant), qui non content de la propulser fessier en l'air la souleva ensuite par le col pour s'adresser à elle d'une haleine qui fleurait bon (ou pas) le clairet. Comment ça ? Un homme valide ? La voilà qui ne se sent plus de joie, et oublie même de le gronder pour avoir dérangé sa mise en plis. A la place, c'est la foire à la moue surprise et aux minauderies, à commencer par deux doigts posés sur la joue de l'ivrogne, tandis qu'elle déclare, de sa belle voix nasillarde :

- Et ben toi, mon mignon, on peut dire que t'y vas pas d'main morte ! Hinhinhinhinhinhinhin !

Notons que ceci est un rire, et non le hennissement d'un poney asthmatique. Qui a, de plus, le mérite de faire rebondir son opulente poitrine dans tous les sens.

- Tu cherches qui, beau gosse ?

Les paupières du gamin restaient plissées sous l’acharnement qu’il mettait à les garder closes. Puis la droite se décontracta pour ouvrir peureusement un œil qui jugea la situation. C’était moche. Moche mais pas effrayant, aussi la seconde mirette s’ouvrit-elle à son tour, et c’est le nez qui prit le relais et qui se plissa en voyant le Chef renifler dans la bouche de la dame, et à l’évocation du boudin, lui n’avait plus faim du tout, pour le moment du moins. Mais hors de question de décevoir, aussi, le bout de nez s’approcha de la dame, suivant l’exemple de son Maitre. Alors qu’il ne sentait rien d’autre qu’un vague relent de sueur, il se redressa aussi sec, gonflant sa voix d’une certitude toute feinte.

"Ah pour sûr oui qu’ça sent tout ce qu’vous dites ! "

Et voila qu’il était promu apprenti ! Fier comme un paon le gamin, souriant jusqu’aux oreilles. Vrai que son père allait le chercher partout, vrai même aussi qu’il risquait de se prendre un sacré coup de pied aux fesses de ne pas être là pour le repas, mais une place d’apprenti, ça ne se refusait pas, surtout pas avec un écu par semaine dont il pourrait faire ce qu’il voulait. Et déjà, il s’imaginait offrir à Blanche, genou à terre, la plus grosse bague qu’elle n’ait jamais vue, avec une grosse pierre qui brille et tout et tout, et alors elle lui sauterait au cou, et alors elle serait amoureuse, et alors elle ne refuserait plus rien cette pimprenelle et sautillant, ils partiraient cueillir des pommes et s’en mettre plein la panse. Et ce serait le bonheur !

Pris par son enthousiasme, sans honte aucune, il glissa sa main dans la poche de la dame qui semblait pioncer, farfouilla un instant avant de fourrager dans la seconde d’où, triomphant, il sortit trois écus.

"Pour m’payer, va bien falloir qu’vous l’soyez Chef!" Entonna-t-il tout guilleret en glissant les piécettes dans la pogne de l’homme. Il regarda la femme, pis autour de lui, voyant un homme pas très loin qui se tenait le bras.

"On fait quoi maintenant Chef ?"

Tout fier, le gamin bomba le torse. Un peu que ça lui plaisait ! Et enfin un qui ne passait pas son temps à lui tirailler les joues ou à ébouriffer sa mèche.

"Oui Chef, à vos ordres chef ! J’suis pas une fillette mouha! L’sang, j’ai pas peur, j’aide mon père à égorger l’cochon. Pis m’battre, j’sais déjà aussi. Quand j’aurai dépassé d’une tête la branche du pommier, mon père l’a dit qu’j’pourrai m’engager et la Blanche, elle sera amoureuse d’moi, cause que j’serai l’plus courageux des chevaliers du Royaume. C’est bon l’boudin, vous aimez ça l’boudin avec une compote d’pomme ? "

Et d’un geste plein d’élan, il attrapa la bouteille et s’avança vers la dame allongée. Le problème ce que ce n’était pas un cochon... Il grimaça devant le corps et ferma les yeux aussi vite fort qu’il put, versant le vinaigre à grand flot sur la plaie, s’en maculant la manche quand il redressa le goulot et sans rouvrir ses mirettes :

"comme ça ?"

Angélyque avait continuer à lui raconter toutes sortes d'horreurs pour la maintenir conscient. Si l'on pouvait critiquer la méthode, les résultats étaient néanmoins là! C'est un Titi grognant autant à cause de la douleur que des mots d'Angélyque qui parvint au campement.

Il fut déposé puis l'on ententdit le coffre de la duchesse:

Un médicastre ici!
Et restez en vie!

Puis elle s'en fut coordonner le repli et le reste. Titi se tenait le bras. La chemise empoissée continuait à se gorger de sang. Les taches viraient au brun à mesure que celui ci séchait. Respirer lui faisait le plus grand mal, signe des côtes cassées.

Il tacha de rester tranquille en attendant les soins. Sans Angélyque pour lui occuper l'esprit, ses pensées se mirent à vagabonder.

Et Linon? Elle va bien?
Si ca s'trouve dans quelques minutes Miel et Pépin seront orphelins...

Il tache sans grand succès de chasser ses pensées morbides. Titi aimait à ressasser ce qui lui faisait mal. Au moins la douleur physique s’effaçait elle quelque peu.

Un soldat en un peu moins mauvais états passa et lui donna une outre de vin. Après une grimace de remerciement, Titi s'attela à descendre la piquette contenue dans l'outre. Boire le faisait autant souffrir que respirer, aussi cela lui prit il du temps.

Le gamin, l’œil vif et la mèche en bataille observait les allers et venues. Plus tard lui aussi se combattrait et serait un grand soldat qui porterait haut les couleurs du Royaume, et on l’acclamerait de partout. Pour le moment, il n’avait reçu de son père que le droit de regarder, d’ailleurs, personne ne savait qu’il s’était glissé dans les murs de la Tour de Bar. Mais quand on à onze ans et qu’on se bat avec la moindre branche d’arbre en la prenant pour un féroce dragon, on ne sait pas taire sa curiosité.

Quand l’homme au pif en patate et à la panse rebondie manda de l’aide, ni une ni deux il sortit de sa cachette, la mine couverte de tache de rousseur se prenant des grands airs de personnage important et s’en alla querir en cuisine eau vinaigrée, bandages et bassine d’eau, arguant au tout venant qu’il était chargé d’une mission de la plus haute importance. Ce qu’il n’eut pas de mal à trouver auprès d’une grosse femme qui ne manqua en prime de lui tirer sur les joues en roucoulant: "Quel mignon p’tit gars qu’t’es toi ! "

Il ronchonna devant cet affront fait à un futur grand guerrier et retourna au vestibule, besace pleine de linge propre, bouteille d’eau vinaigrée sous le bras, et bassine qui se déversait légèrement à chacun de ses pas.

Arrivé devant le médicastre il posa le tout par terre, un sourire fier barrant sa frimousse.

"T’nez j’ai bataillé dur, mais y a tout c’qui faut là. J’suis Antonin, cadet d’la compagnie des minipouces, à vot’ service chef !"

Tout content qu’il était le gamin de pouvoir prendre part à sa façon aux combats.

[Vestibule de la Tour de Bar : Je passe l’arme à Gauche en chantant*]

Médicastre ! Une cliente pour vous !

Par la grâce du très Haut, et surtout par celle d’une brune dont la natte épaisse battait le dos, le corps supplicié de la Bestiole avait retrouvé un semblant de chaleur au sein de la Tour de Bar. Un sifflement sinistre et rapide s’échappait de sa bouche barbouillée d’un alliage grossier de terre et de sang, fil tenu la maintenant en vie. Le rouge était une couleur qu’elle aimait porter depuis gamine, et la chemise blanche qui la couvrait se pliait à ses goûts, se gorgeant d’un halo grandissant de carmin sous le sein droit, fleurissant en coquelicot aux longs pétales se déployant dans des nuances plus claires dont la peintre aurait envié la délicatesse si elle avait été éveillée. Le banc de pierre sur lequel elle était allongée se pliait lui aussi aux caprices d’Axelle, se maquillant d’un coulis de fruits rouge que la blessure traversante offrait sans lésine.

Si le souffle semblait vouloir s’échapper du corps frêle, sous ses paupières, la vie se débattait avec une rage farouche, grignotant chacun de ses sens de souvenirs épars et confus. « Que faisais-tu là jeune idiote? ». Une voix inconnue murmurait sans fin à son oreille ce leitmotiv dont le sens s’échappait dans le battement de bottes s’entrechoquant dans la boue collante, des visages aux regards vifs, terrifiés jusqu’à la démence se tournaient pour défier, soudain hargneux dans la lueur blanchâtre des lames qui s’embrassaient avant que les corps ne se mêlent pour s’échouer dans une danse violente. « Je veux imprimer aujourd'hui à vos souvenirs la moindre courbe de mon corps… ». Et les corps s’emboitaient dans des gémissements alanguis, sourire carnassier aux lèvres quand une main douce cajolait sans honte sa blessure et que son dos se cambrait sur le bois rêche de la table d’une petite chambrée champenoise. « Dansez » Et elle dansait, dansait encore et encore dans une masure froide perdue au milieu des Ecrins, la rage au ventre avant de réchauffer son museau dans un col de fourrure. « La porte est pas chaude. » « Entrez, j’voudrais pas qu’vous attrapiez la mort ». Ses doigts se crispèrent sur la pierre du banc quand sa bouche s’agita pour chercher de l’air si cher. « Et ça j’peux gouter ? » « OUI ! » Le gout ensoleillé et sucré de la pèche inonda sa bouche chassant sans ménagement possible celui du sang. « Mange ça, t’vas voir, ça r’tire partout qu’t’as mal » Le gris nuageux s’étira lentement découvrant un bleu trop vif, plongé dans les larmes d’un môme de 5 ans, au genou écorché mais surtout blessé d’avoir encore perdu cette course éperdue au milieu des sansouires. Le visage de son défunt frère vieillit avec une rapidité affolante à l’ombre de ses paupières frémissantes, se craquelant affreusement, alors que sa bouche lui soufflait enjôleuse quand la main se tendait pour saisir la sienne « Viens, Viens frangine, T'en va pas ... m’laisse plus ». Et alors qu’elle avançait d’un pas hésitant devant la face au regard à présent d’humus et terrifiante de folie, son souffle se fit plus tenu encore.



* L'arme à gauche - Claire Diterzi

[7 Février 1461 - Who let the dogs out?]

La vue du mendiant qui s'approchait fit bouillonner l'écuyer. Si l'homme pensait pouvoir dépouiller son maître ainsi, il lui en cuirait!
Mais rapidement, la face du mendiant lui devint familière... La crampe à l'estomac qui manqua de le plaquer au sol confirma. Son corps se souvenait de ce qu'il avait du endurer en mai, une vraie torture. Mais le maître avait survécu... véritable don ou miracle?


Comme on se retrouve! Gardez votre chien près de vous de peur qu'il trouve votre maître trop à son goût.

Sourire mauvais en coin.

Ne vous inquiétiez point pour mon maître... Faites attention à votre derrière! Même pourvu d'anneaux, le chien n'hésitera pas à y goutter si vous tentez quoi que ce soit qui nuirait au maître.

Le serviteur jeta un regard désespéré à l'ex-Duchesse, comme si elle pouvait l'aider.
Il regarda ensuite le maître, celui-ci avait l'air moins atteint que la dernière fois. Le sang coulait de son flanc gauche et il avait perdu connaissance. Mais l'était pas encore froid ni blanc... Il y avait de l'espoir.

Il faut le faire monter dans ses appartements.

Son regard chercha de l'aide, une civière ou quelques personnes assez fortes pour l'aider. Ce n'est pas ce médicastre qui le porterait, même contre des écus.

[7 Février 1461 - qui c'est qui est de retour?]



Quelle veine! mais quelle veine!

Il aurait pas dit de "cocu", le medicastre, il n'était pas marié et ne songeait pas le devenir. Les catins de Dijon ou les rombières délaissées faisaient son contentement d'homme.

Tout comme l'énorme rot qu'il lâcha de si bon matin. Un bon gruau saucé faisait doucement son chemin dans ses entrailles par ce matin de presqu'hiver.

Quelle aubaine! Si ça pouvait être comme l'année passée en mai! Des plaies à panser ou à découper au lieu de ces potions à administrer.

Un vrai carnage et il en avait gagné des écus fondus en anneaux d'argent à ses lobes. Dijon était aussi la capitale des coupe gorges et des tire laines. Bien mal avisé celui qui lui arracherait sa fortune. Se frottant la panse rebondie, il se faisait donc un chemin dans la foule , une copie du journal entre les mains.

Il était vif le medicastre et il évita de justesse une cavalière qui cavalcadait vers la Tour du Bar, chargée d'un corps. Une tête blonde qui pendouillait lamentablement. Un client potentiel pour sûr.

Medicastre pressa le pas. Cette tête lui disait bien quelque chose à l'homme. Tapant du poing dans la main.

Le crevé de mai!

Un nobliaud qui lui avait ramené un bon pactole. Et pour confirmer , l'écuyer en bas de la tour. le même. A espérer qu'il se soit endurci depuis la dernière fois. Prenant les choses en mains, il s'adressa donc à la cavalière avant qu'elle ne laisse tomber le corps. Bien obséquieux. C'était de la pouliche à titres ça.

Dame! Vous avez trouvé homme pour remettre votre ami sur pied.

Prétentieux bien entendu. Et un sourire à l'écuyer .

Comme on se retrouve! Gardez votre chien près de vous de peur qu'il trouve votre maître trop à son goût.

[Allo? Il y a quelqu'un?]

Otis était perturbé et ne comprenait plus trop ce qui se passait autour de lui.
Le maître était blessé et avait été ramené par l'ex-Duchesse. Ensuite le médicastre de mai était apparu, comme sortant des latrines où il avait bien pu se planquer depuis des mois. Il inspecta le maître maintenant tombé au sol et recommandait de tenir le chien éloigné avant que celui-ci ne goute la viande. Soit. Puis Maud avait donné des écus au médicastre et celui-ci était parti s'occuper d'une autre demoiselle... Et à l'observer, il semblait le médicastre tripoter la jeune fille. A croire que si on le laissait seule avec elle il pourrait l'enfanter où lui voler quelques membres pour son plaisir personnel.
Et ce crétin d'apprenti qui ne semblait pas du tout y voir de mal.

Un spasme secoua son maître qui, toujours inconscient, lâcha une sorte de râle. Le sang qui avait taché les vêtements de Maud continuait, semblait-il, à s'écouler hors du corps.

Faisant un pas en avant, il attrapa l'ex-duchesse et la sorti de sa torpeur, elle qui semblait paralysée depuis tout à l'heure.

Vicomtesse!

Sa main attrapa la manche et de la femme, comme pour lui rappeler qu'elle ne rêvait pas et qu'il était là, bien vivant lui, contrairement à ceux qui mourraient dans tous les coins en revenant du champ de bataille... quand ils revenaient.

Ce Médi-Castre semble bien plus attiré par le corps de la jeune pucelle que par la mission pour laquelle vous l'avez payé!
Mon maître se meurt si on ne lui vient pas en aide au plus vite...

Pointant du doigt le medicastre qui venait justement de fourrer son doigt à travers les entrailles d'un corps encore chaud.

S'il est aussi compétent qu'il le prétend, il est temps qu'il utilise votre or à bon escient!

Levant le bras pour lui faire signe de venir, il vit la main du puant ressortir du corps, couverte de sang et autres joyeusetés... Immédiatement, son dernier repas lui remonta des tripes et vint s'étaler aux pieds du la vicomtesse.

L’odeur piquante du vinaigre, un rire équin non loin, une présence à la fois rassurante et terrifiante obscurément ressentie, un vague pressentiment que si elle n’ouvrait pas les yeux fissa, c’est elle qui finirait en fricassée de boudin à l’oignon auréolée de compote de pomme? Allez donc savoir ce qui ordonne aux gris cotonneux et informe de s’effilocher pour laisser place au blanc tout aussi fade d’un plafond sur lequel dérivent deux billes noires, affolées de se retrouver dans ce chaos de voix troubles et cette odeur infecte.

Le regard plonge tentant de comprendre, la tête se relève un peu de sa stèle de pierre, qui non, ne ferra pas encore son office de gisant. Et c’est un dôme brun, rehaussé d’un lanternon rosé érigé par le froid qu’elle découvre bordé d’un champ de pavots. Soit, la pudeur n’est pas une de ses qualités premières, mais se retrouver sein à l’air et entrailles au vent devant un appendice nasal inconnu n’est pas ce qu’il y a de plus de folichon. Et la senestre secourable vient s’écraser sur l’architecture impudique quand la tête rejoint la pierre un peu trop sèchement et que tout se remet en place à une vitesse affolante. La bataille, les cris, les étendards, la boue trop lourde à ses bottes trop grandes, la blague de tabac pleine, le regard nuageux de Fel, le Bidule…

La voix tenue alors qu’elle voudrait hurler, mortifiée d’être ainsi dépendante, réclame hachée.

‘Dez moi… ma fille… soif…s’plait…

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Le gamin écoutait le Chef et prenait chacun de ses mots comme paroles d’Evangile, et devant l’air satisfait du maitre jouant avec les trois écus, le môme bomba le torse, fier comme un paon. Fierté qui se cassa la figure quand il se retrouva devant la Donzelle à entortiller comme un saucisson… C’est qu’il n’avait que onze ans l’Antonin ! Comment la surélever et la bander en même temps ? Hanhan ! Il en avait de bonne tout de même le chef, surtout qu’elle grinchait ladite Donzelle. Aussi niaisement, alors que le chef tournait déjà les talons, il sourit comme un âne et lui donna à boire. Chance ! Cela la calma et elle se rendormit. Au moins n’aurait-il pas à écouter ses jérémiades. Gloire aux cochons ! Quand on en faisait du saucisson, ils la bouclaient, eux.

Il empaqueta donc la brune comme il put, c'est-à-dire pas grand-chose, avant de refiler vers son mentor, bassine et vinaigre sous le bras, besace à moitié pleine de linge à l’épaule. Scrutant le blond au sol, le môme dégaina son vinaigre et naïvement :

"Ca marche aussi ça quand on se fait prendre par derrière ?"

La jeunesse quand même. Quel âge devait avoir son nouvel apprenti? A vue de nez.; Toujours cet appendice là comme repère chez le medicastre. Bien nourri à voir sa trogne, pas un souillon.Dans les 10 ans tout au plus. Et à cet âge là, à moins d'avoir jeté sa gourme et de traîner dans des lieux mal famés, on ne connait rien de la vie ou si peu.

Il partit d'un rire bien gras à la boutade du gamin après avoir laissé retomber le pas mourant mais juste bien sonné sur le dos.

Ah ah ah ah! Antonin! Ca marche comme tu dis! Mets-lui donc la fiole de vinaigre sous les narines et je te parie qu'il galopera comme un étalon.. Et, verses en un peu dans cette petite plaie de rien du tout.

Et un clin d'oeil à son apprenti, il avait vu l'effet du vinaigre sur les chairs à vif. Seconde expérience. Le gamin allait-il fermer les yeux de nouveau?

Se trempant les mains dans l'eau du bassin et en train d'éponger ses doigts, voilà t'y pas qu'un moribond se traînant jusqu'à eux. Mauvaise pioche , il causait celui-là, ce serait difficile de lui faire les poches.

Vous soigner Messire.. mais medicastre est là! Et ce Messire est une vieille connaissance. Figurez-vous que je lui ai déjà sauvé la vie en mai.

Un peu de pub, c'est toujours bon. Son nez de nouveau en tête chercheuse..

Où avez-vous donc mal?

La Mamelue?Des paroles du chouineur, Medicastre ne retint que celui-là.. Mot magique prononcé dans les borborygmes de l'amoché. Sésame d'une richesse réputée en Bourgogne et ailleurs. Sa fortune était faite.

Mais rallongez-vous donc messire.. ne restez pas debout. Vos boyaux en sortiraient aussi vite et croyez-moi pour les remettre en place, ce n'est pas une mince affaire. la dernière fois que je l'ai fait le pauvre homme pissait par la bouche!

Le prenant par le bras, il l'aida donc et commença son inspection.. Haleine fétide aux saveurs bien métalliques de sang.
Bon réflexe d'avoir mis vos mains sur votre bide..Mais, enlevez-les que je vois les dégâts.

Déchirant les vêtements sur le ventre.. Il s'apprêta à plonger les doigts dans la plaie comme à son habitude.
Ca va faire mal.. ennuyeux que vous soyez conscient. Je peux vous assommer si vous le voulez et le petiot versera du vinaigre ensuite. Très efficace.. Et avec un soupir...Tellement que je crains de ne plus en avoir assez ..Et comme ça, le crevé de mai serait aussi un des amis de la Mamelue?

Il allait le soigner aux petits oignons celui-là.

Le plus difficile, dit-on, sont les derniers mètres. Le plus difficile, Felryn dirait-il, c'est aussi les derniers verres. Ou plutôt les heures qui s'ensuivent. Il avait eu beau marcher 3 lieues depuis sa dernière escale dans un bouge entre Dijon et Chalon, l'ivresse ne s'était pas pour autant dissipée. Pire, elle mutait en migraine. Le lendemain s'avèrerait pénible. Ainsi que l'étaient, de toute façon, tous ses lendemains à lui.

Le front bas et l'oeil caverneux, l'Ours dialoguait silencieusement avec la fabuleuse paire de loches de Pinkie. Pour peu qu'elle bougeât la tête, ou se la grattât, de petits soubresauts semblaient les animer. Sa perception de l'espace n'en fut que plus troublée. Et lorsqu'elle indiqua le coin de la tente où gisait la gisante, il suivit non pas le doigt qu'elle ne pointait pas, mais la pointe de ses sacs adipeux qui désignaient la direction à prendre. Confinés dans leur chemise, ils semblaient à tout prix vouloir en sortir. C'eût pu être émouvant, si l'Ours avait pu s'émouvoir.

-'rci. Bougez pas.

Et, un brin cahin-caha, il mit en branle le sol sous ses pas. Quelques paillasses défilèrent avant qu'il ne s'arrête sur la silhouette qu'un tout jeune homme venait de quitter, laissant derrière lui une Bestiole ensaucissonnée et un broc d'eau croupie. En constatant l'état peu reluisant de son épouse, l'Embrunais, pour ne changer pas, grogna. Voilà quelques mois qu'il l'avait laissée à Dijon, lui faisant le coup du 'J'm'en vais chercher du tabac hein, ma mignonne, t'bouges pas surtout'. Pour ne plus revenir du tout. Quelques mois d'errance et de non-dits. Quelques mois au cours desquels il avait reçu un courrier d'Axelle. Courrier dont il avait oublié jusqu'à l'existence. C'est qu'étant fin saoul, il avait renvoyé illico le porteur du message d'où il était venu, encore ruminant de colère contenue. Durant un temps pourtant, il s'était résolu à patienter. Patienter suffisamment pour que la rage s'éteigne, et qu'il puisse alors s'entretenir avec la Bestiole sans avoir à lâcher les mots blessants qui crevaient de lui sortir de la bouche. Des mots qu'il avait tus, puis finalement oubliés.

Pourtant, il y en avait, des choses à dire. Mais l'Ours n'était pas de ceux qui épanchent leurs émois. Surtout pas ceux-là. S'il avait été sobre pourtant, sans doute se serait-il expliqué de son geste. Alors, se penchant sur la silhouette vilainement blessée, il l'avisa d'une haleine avinée.

-Ben mon con, tu t'es pas ratée.

Le sobriquet n'amusa que lui. Aussi cracha-t-il un gras ricanement. Sans doute n'avait-elle pas quitté Dijon depuis ces derniers mois. Lui-même avait fui jusqu'ici, un an plus tôt lors de la Fronde. Prêter main forte, avec sa patte morte. Le résultat avait été identique à celui de la Bestiole, et il s'était trouvé mis en perce, à l'image d'un tonneau de génépi. Mais tout de même, il avait pu bénéficier de l'hospitalité de la Mirandole pour ses jours de rémission. Il s'étonna, grognant à nouveau, qu'Axelle n'ait pas eu droit au même traitement de faveur. C'était la considérer comme étrangère à lui-même. Hors, il comptait que ce mariage ait au moins servi à quelque chose. Mais, l'esprit vaporeux, il tapota la joue de la blessée.

-Où qu't'as fichu ma gamine ?

C'était une inconscience que d'être partie au casse-pipe avec son enfant. Le motif lui parut suffisamment bon pour qu'il y concentre toute sa rancœur.
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Epargne les nôtres.

[Fallait pas m' quitter tu vois
Il est beau le résultat
Je fais rien que des bêtises
Des bêtises quand t'es pas là]*

La Bestiole pionçait, le souffle méchamment sifflant, engoncée dans un sommeil grisâtre que plus rien n’animait depuis des mois et des mois. Elle roupillait dans ce sommeil indifférent de ceux qui n’ont plus rien ni à gagner, ni à perdre. Pourtant, bêtement, craquelant ses lèvres, elle sourit en entendant cette voix, ce ricanement, sans pourtant comprendre le sens des mots. Mais cela suffit à lui faire croire qu’elle était nichée au creux de la paillasse de l’atelier de la Combe, blottie dans l’affaissement que le corps de Felryn y avait imprimé.

Elle souriait encore quand un tapotement sur sa joue étira les lambeaux de sommeil qui l’extrayait de la réalité. La brulure à son flanc fit le reste, remettant avec une minutie cuisante chaque chose à sa place. Et le sourire grinça.

L’équipée à Paris. Avec un autre. Equipée à laquelle elle avait mis fin brusquement dès qu’elle avait senti que les choses risquaient de lui échapper. Sa cavalcade pour rentrer et se nicher dans les bras de son Ours et ne plus jamais s’en éloigner. Idiote qu’elle avait été de croire que c’était là une chose permise. Idiote de penser que les éclats d’une confiance brisée pouvaient être recollés. Pourtant c’est avec un sourire naïf qui tranchait sa troche qu’elle avait déboulée dans la chambrée Dijonnaise. Sourire qui ne s’était en rien altéré quand elle avait lu le mot laissé et auquel elle avait cru. Elle avait même ri en voyait la blague posée à coté, pensant l’Ours étourdi au point d’être parti acheter du tabac sans la prendre. L’idée de la lui apporter pour lui éviter de se retrouver couillon à ramener les feuilles séchées aux creux de ses pognes, luttant contre une brise chapardeuse n’avait pas fait un pli, et elle avait saisi l’objet. Mais en attrapant la pochette la vérité avait éclaté sous ses doigts, pleine à ras bord de tabac. Le Felryn s’était carapaté dans un foutage de gueule caractérisé. Même si elle était consciente que son attitude était punissable, une fureur sans limite l’avait cueillie sans ménagement. Une gifle, une baffe, une torgnole, une beigne, une tarte, tout aurait moins amer que ce mépris qui ternissait celui qu’elle pensait droit et fort d’une odieuse pellicule de lâcheté. Et c’est bien ça, plus que l’abandon même, plus que la vexation qui nourrissait le gouffre de son ire, cette fausseté dont pourtant tous les deux partageaient le même dégout et qui maculait maintenant de doutes le moindre instant passé aux cotés de Fel. Pas un instant, dans sa rage, elle n’avait envisagé que l’Ours, peut-être, la protégeait d’un lynchage dans les règles de l’art. Elle était restée encore quelques jours à Dijon, ne voulant pas y croire, oscillant entre espoir, inquiétude et colère. Puis finalement, dans une nasse opaque de brouillard était rentrée à Embrun.

Les jours avaient passé. Combien ? Elle n’en savait rien, cloitrée dans le mutisme le plus complet de la prostration ne sortant que pour aller visiter son frère pas encore mort mais déjà fantôme. Mais la vie à bien des forces mystérieuse, et d’un coup d’un seul l’avait empoigné, et sa fille sous le bras, elle était à son tour partie, sans se retourner, laissant le passé où il était et se désintéressant du futur.

Pour combler le manque béant, elle avait débauché ses sens dans la concupiscence la plus brute, elle avait travaillé avec acharnement pour bâtir cet atelier garant de son indépendance. Jours après jours, elle avait appris à amadouer cette marche solitaire que serait à présent sa vie, la ployant à sa guise pour relever la tête et grappiller chaque parcelle de force qu’elle lui offrait. Et surprise, elle découvrait - malgré les sautes encore fréquentes de colère dont une n’avait pu sauver sa plume de se déchainer sur un coin de vélin - que l’on pouvait se forger la certitude de vivre bien sans amour tant qu’on savait s’enivrer d’extrêmes. Et un extrême, la Mirandole, connue dans cet atelier qui faisait à présent toute sa fierté, lui en offrit un. Celui de se battre, non plus contre elle même, mais contre d’autres pour jouer sa vie pleinement. Et c’est sans même chercher à comprendre les raisons de la discorde qu’elle avait répondu présente. Et reprenant sa fille sous le bras, elle était partie, encore. A peine arrivée en terre Bourguignonne, elle avait arpentée chaque nuit les remparts, laissant chaque soir une pleine poignée d’écus à la tenancière de l’auberge pour qu’elle veille sur le Bidule, sans se rendre compte que les veinules parcourant son tarin n’étaient pas du meilleur augure. Elle avait tué, blessé dans la plus complète indifférence des visages adverses, y trouvant un exutoire tout égoïste à ses propres pulsions. Mais après de longues semaines, elle avait été rattrapée, et c’est elle qui était tombée à son tour, sous un coup anonyme. Il avait donc fallut ça pour que l’Ours, à cet instant la réveille d’un tapotage de la joue.

Difficilement elle ouvrit des yeux pleins de stupeur de voir ce regard nuageux et, avant même qu’elle puisse dégourdir sa voix et lui demander ce qu’il faisait là, il lui répondait déjà.

« Où qu't'as fichu ma gamine ? »

Elle ne répondit pas tout de suite, se gorgeant avant de chacun de ses traits dont elle n’en avait pas oublié le moindre. Elle hésita entre lui cracher à la figure ou lui dire je t’aime et finalement se contenta de répondre d’une voix terne et basse.

Auberge. La même.

Son souffle bien trop court lui interdisait d’en dire davantage. S’il restait à Fel une once de perspicacité dans le gouffre aviné où il semblait avoir encore chuté, il comprendrait. Elle voulait lui hurler qu’elle avait froid, que son flanc lui faisait un mal de chien, que la pierre était trop dure. Elle aurait voulu le supplier de l’emmener loin de cette puanteur de mort ou de l’achever sur le champ. Elle aurait voulut lui dire qu’elle avait besoin de lui, pas forcement pour bander la plaie présumée, mais pour combler de mots, aussi durs fussent ils, l’ignorance qui l’emmurait. Mais elle n’en fit rien, trop orgueilleuse et trop craintive aussi de se prendre, sous le biais d’un ricanement, un coup encore plus douloureux. Elle baissa simplement les yeux, abandonnant du regard ce visage qui lui faisait face labouré de rancœur reflétant sa propre amertume quand malgré tout, il était là.

* Sabine Paturel, les Bêtises.
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