[RP Privé] Comme une envie d'pisser.

Astana

Lèvres scellées un cran plus fort, plissement d'yeux. Agacement de l'acariâtre face à la présente rêverie de son employeur pris en flagrant délit. Sors d'ici immédiatement. Franchis pas la ligne, Cazayous. Une voix horriblement atone espère le faire sortir de sa torpeur en confiant l'évidence même.

- Je ne suis pas une grande amatrice des effusions de tendresse.
- Non, moi non plus.

S'il fixe ses pupilles sur les lippes contrariées de la Danoise avant de s'en détacher, non sans peine, c'est le moment qu'elle-même a choisi pour obliquer un regard vers lui. Échange glacial et maladroit, évité de justesse avant la catastrophe. Comme deux étrangers, ceux-ci s'esquivent et feintent ; et les billes grises grimpent à nouveau s'accrocher aux poutres du plafond bas. L'on peut entendre un soupir tendu qui se carapate, même. Pas de répit pour l'Écrin et son Joyau, le calme fut de courte durée.

- Bien bien.
- Ce serait ridicule.

À qui le dis-tu.

Dépliant sa carcasse bancale, la paume de la main enrobant fermement le manche de sa troisième jambe, le Gaélique s'avance alors. Vers elle, ou plutôt la porte. Seule issue raisonnable à cette entrevue. Ses yeux se fichent sur la lourde pour n'en plus dévier ; geste que la nordique perçoit et comprend. Ainsi donc elle s'efface sur le côté, libérant l'accès, en dépit du palpitant qui loupe un battement. Les yeux rivés sur les nervures du plancher. Non pas en signe de soumission, ni de honte. Rien qu'un réflexe acquis depuis que ses "yeux de blonde" se font trop expressifs.

- J'devrais y aller.
- Oui, vous devriez.

Et contre toute attente il s'arrête à sa hauteur, semblant trouver quelque intérêt aux planches de bois également, le front baissé.

- L'idée vous séduit vraiment ?
- Hein ?! Ah oui, l'écu vous voulez dire. C'est parfait, je l'y ferai frapper au plus vite.

Avance-t-elle, prise de court, tout en crispant une main sur la poignée pour ouvrir la porte.
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Finn

Une atmosphère lourde de celles qui précèdent la tempête a surpris les deux complices, en faisant subitement de vulgaires étrangers. Immobilisé contre son gré, l'Irlandais fixe le bout de ces chausses empêtrées dans la marée montante, de l'eau jusqu'aux genoux. On est pas sortis du sable, hein ?

Il s'était jeté à corps perdu dans la gueule du loup sans en percevoir la menace. Sous les frisons poivre et sel se délie à présent la langue de bois lui ayant savamment dissimulé ses véritables desseins. Avec une clarté naissante, lui apparaît l'évidence.
Ôte tes œillères, vieille branche. T'es trop vieux pour jouer à ces conneries.
Un vieux proverbe de son cru s'imprime en lettres d'or dans son esprit alors que la réalité le frappe et lui provoque un rire amer débité nerveusement. Il partage l'hilarité.

- « A trout in the pot is better than a salmon in the sea. »
[« Une truite dans la marmite vaut mieux qu'un saumon dans la mer. »]

Ou comment se contenter de ce que l'on possède déjà.
What a joke !
[Quelle blague !]

Rien à faire. La rengaine ne s'en trouve pas moins absurde une fois prononcée de vive-voix. Bien au contraire. Poussé au cul, le vieux con se braque, l'assurance de fuir envolée.
Tu vois, on est pas si différents toi et moi.

Loin de s'imposer en maître-mot, la raison s'égare et la patte s'avance, se referme sur la détentrice de la poignée. L'empêchant d'entrouvrir davantage sa porte de sortie. Pis, la poigne n'en reste pas là et coule une caresse sur l'avant-bras scandinave. S'y attendrit à l'instant même où oblique le regard de la veille sur l'Ecrin.

- « J'aime pas les proverbes. », susurre-t-il au visage amaigri.

Do(n't do) me a(ny) favour(s). Again.
[Ne me fais aucune fleur. Encore.]
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Astana

Brûlure.

La senestre s’agrippe un chouïa plus à la poignée qu'elle ne veut plus lâcher au contact, niant en bloc la chair de poule lui couvrant l'épiderme. Chut. Ce que la tête pense, le corps le contredit. Coup de jus, coup de sang. Les fourmis s'éparpillent, se propagent le long de l'échine sclérosée. Et la tension monte encore d'un cran, tandis qu'elle plante un regard empli de reproches dans le sien. C'est un jeu ? Ne pas savoir, ne pas chercher. Discerner le vrai du faux n'est plus un exercice facile depuis que la Scandinave s'est focalisée sur le fait de ne pas céder de terrain à l'Irlandais. Rien n'est acquis d'avance, tu devrais le savoir. Je ne le suis pas non plus. Les actes de la veille ne justifient rien. Ou défendent certaines prises de positions, plutôt. À moins que...

Une main posée sur la sienne. Les sens se fracturent.
Stoïque en apparence mais en tempête à l'intérieur.

... j'ai déjà trop livré.

Calme mais ferme, elle repousse sa main. Et libérée de toute étreinte, enclenche la poignée qui a pour conséquence le grincement d'une porte ouverte.

Et... je n'apprécie toujours pas ce genre d'élan.

Pas de cadeau cette nuit.

« Curiosity becomes a heavy load, too heavy to hold, will force you to be cold. »
[La curiosité devient un poids, trop lourd à porter, qui vous rendra distants]
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Finn

Le sourcil se fronce alors que la porte s'ouvre froidement sur l'étroit couloir.
Me dis pas que t'as peur du noir, l'Irlandais ?

Mitigé, le regard un instant égaré, l'esprit reclus dans la perspective d'une nuit solitaire, le Gaélique se fige, la main ballante. A travers les cales qui maculent sa paume s'est soumis l'épiderme scandinave. Une fraction de seconde, seulement. Juste de quoi le dérouter un peu plus encore. Quand bien même le trouble s'est déclaré, le doute s'insinue dans la paire de prunelles qui se posent sur l'Etrangère. Et la sondent alors.

Le flegme insulaire accuse quelques brisures, se craquelle en heurtant l'Iceberg. Il lui faut tâcher de se convaincre n'avoir rien senti du frémissement de la chair à son contact. Sans doute un leurre. Pis, une perception erronée de l'esprit. Mais alors, l'aurait-il à ce point souhaité ?
L'intransigeance de son attitude, loin de le condamner à un abattement soudain, préfère le navrer d'interrogations perplexes. Démêler le paradoxe nordique n'est pas une mince affaire, et même après l'avoir déjà éprouvé à plusieurs reprises.

L'aplomb au plus mal, grièvement entaillé par le givre caustique de ses paroles, l'Irlandais n'en garde pas rancune. Ou peu. Ainsi, sans certitude, l'instinct se livre à l'état brut.

- « Ce n'est pas c'que j'ai 'entendu'. »

Et tu le sais aussi bien que moi.
Démerde-toi avec ça. C'est pas maintenant qu'on va commencer à se faciliter la tâche, n'est-ce pas ?
« On est dans le même bateau », souviens-toi.

Aveu taiseux mais frappé au fer rouge dans les Grisâtres tandis que l'éclopé tire sa révérence au son du manche de bois sur le plancher.

Tu veux continuer à jouer ?
Jouons.
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Astana

La compassion c'est dépassé, hein ?

La reprise de souffle est douloureuse à s'en faire sauter les cotes.

Mi-figue mi-raisin, elle scrute le trouble silencieux s'emparant du Gaélique, aveugle à ses propres réactions. Parfaitement hermétique l'espace d'un instant à ces mots soufflés, insinués au détour d'un regard des plus expressifs. Il y a un temps pour tout. Or cette nuit, l'humeur n'est plus à rien. T'es trop changeante, Danoise. Les bribes d'une discussion vieille de quelques nuits reviennent secouer sa mémoire ; où la ferrailleuse avait juré qu'il ne pourrait jamais ôter l'armure dans laquelle elle se complaisait si bien — il l'avait défiée. Là. Voilà où nous en sommes : une guerre à sens unique, engendrée par quelques paroles jetées pour voir où elles tombent. En plein dans ta gueule. Tout était calculé, alors ?

Suite au constat désastreux, la scandinave passe une main sur son visage, comme pour en essuyer les récents coups d'estoc subis. Et c'est le rire amer qui fuit, qui résonne dans la chambre vidée d'un Irlandais déjà sur le pas de la porte sur lequel elle coule un dernier regard. On peut tout faire pour sauver les apparences.

Sourire faussement goguenard de circonstances.

Allons, vous êtes sourd d'une oreille.

... quitte à faire semblant de n'avoir pas compris le double sens attaché à ses paroles.

La brèche sur le couloir se referme alors.
Demain, il fera jour.
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[RP Privé] Comme une envie d'pisser.

Astana

Sans piper mot, elle se perd dans la contemplation du linge en déclin vers le sol. À peine celui-ci a-t-il trouvé la place qui est sienne, que la Danoise relève des yeux rieurs sur le Cazayous. Un léger sourire perce, amusé tant par son incompétence que par la mauvaise foi dont il est drapé, et ne cherche pas à dissimuler.

Il est vrai qu'un rituel s'est instauré, nuit après nuit, entre les deux comparses. La phase soins.
Où tous deux se trouvent taiseux. L'un par pudeur, l'autre pour son application à l'ouvrage.

Enfin.

Abaissant le regard sur la blessure à demi cicatrisée, elle lance, goguenarde :

Fallait pas vous laisser toucher à cet endroit, qu'est-ce que vous voulez que j'vous dise.
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Astana

À savoir, impossible. Mais à imaginer ? Ouh.

L'espace d'un instant, se dessinent des silhouettes masculines affublées des robes d'Isaure clamant haut et fort « Sus à la Blairelle ! », armés de flèches aux rubans bleus. Vision terrible qui a le mérite de lui faire retrouver ses talents d'actrice. Portant le revers de sa fausse patte au front, elle s'évente de l'autre, faussement perturbée. Pour sûr que tu vas cramer les planches avec ça, té.

- Arrêtez, j'vais faire des cauchemars.

On en est pas bien loin.

La performance extorque un petit rictus amusé à l'Irlandais qui l'envisage depuis son assise, muet. Ses yeux brillent d'une lueur trop vive pour être tout à fait honnête, et ne voir derrière ceci qu'une distraction sans prétention. Loin de s'en offusquer pour autant, l'Écrin reprend contenance à mesure que les spasmes de ses côtes se calment et font place à une mine plus sérieuse. Tout du moins en apparence. Il n'y a rien de mal à profiter d'une complicité fraîchement tissée. Quoiqu'un peu singulière.

- En tout cas il y a deux possibilités. Pour vous avoir touché de la sorte, soit le type d'en face se trouvait être un fin tireur... soit il vous a complètement loupé, en visant votre trombine à la base. J'pencherais plutôt pour la deuxième, puisqu'on parle de Champenois.
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Finn

Plus que le seul ricanement aux accents gaéliques, l'hypothèse en appelle une toute autre.
C'est con un soldat.

- « Puisqu'on parle bien de Champenois, c'est pas ma trogne qu'il visait mais au moins le canasson de ma voisine, voire sa pomme. Auquel cas vous m'devez tous deux une fière chandelle. »

Et si on refaisait le match ?
Un sourire cousu de goguenardise semble lui répondre par l'affirmative.

- « Ah.. donc en étant touchée au dos, c'est vos jambes qu'il visait ? ... J'comprends mieux. »

Un partout, balle au centre.

- « Si mes jambes n'étaient pas si pudiques, alors elles embrasseraient votre dos. »

Les mots fusent comme une farce, du moins en ont-ils la prétention. L'image qui l'accompagne, en revanche, lui vaut d'éclipser un sourire qui allait en s'élargissant aux frontières de son hémiplégie.
Et l'Insulaire de préciser tout de go :

- « ... Pour le r'mercier. »

Trop tard. Lèvres pincées, elle visualise déjà la scène.
Lui s'en mord les doigts, d'autant plus que celle-ci le place dans une curieuse posture.
Chaque chose a sa place. Réflexe de mâle.
Interdites, les sombres prunelles se dérobent, surprennent inévitablement sur sa vis-à-vis une paire de jambes toutes aussi nues qu'à son arrivée. Jusque-là prudemment ignorées.

Un bruyant raclement de gorge le rappelle à l'ordre. Sans pour autant casser le fil échevelé de ses pensées. Lorsqu'il reporte une attention superficielle sur son hôte, celle-ci fouille sa chevelure dépigmentée d'une main nerveuse.

- « Laissez tomber les remerciements, hein. Ça ira, j'pense y survivre. »
- « Vous pensez ?.. », risque-t-il.
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Astana

Finn

Dans un début d'élan gouailleur, la truffe se relève.

L'Archiblonde lui offre un échappatoire, une brèche dans laquelle il s'engouffre sans bouder son soulagement.

- « C'est un peu vot' boulot de m'éviter ça, j'vous signale. »
- « Si vous n'êtiez pas tombé de votre cheval après vous être pris cette flèche, j'aurais peut être pu vous éviter de vous faire trouer une deuxième fois. », rétorque-t-elle dans un froncement de sourcil hyalins.
- « Accusez la gravité. », relance-t-il alors, une bonne fois pour toute engagé dans un savoureux conflit d'ego.
- « Soit. La gravité, si vous préférez. », conclue-t-elle, visiblement conciliante cette fois.

Les bribes de bataille lui reviennent en cascade. D'abord mis à bas de son Napolitain par un trait dans la miche gauche, un piéton lui enfonce un fer d'hast dans l'épaule avant qu'il ne parvienne à ouvrir la panse de l'assaillant suivant en désespoir de cause. Le résumé des événements lui réveille sa vieille douleur à l'arrière train, laquelle se prolonge dans toute la jambe demeurée tendue. Raide sous l'affliction, la trogne en demi-lune figée se plisse le temps pour la vieille carcasse d'épouser l'assise d'un angle du pageot.

- « Les bâtards m'ont eu par derrière... »

Epic fail pour celui qui a toujours eu à cœur de s'en éviter le déshonneur.
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Astana

L'antre scandinave n'a pas d'âme. Tout y rappelle l'absence, ou plutôt la fuite. Chaque chose a été disposée de façon à prévenir tout départ précipité. Étrangère à sa propre chambre, la Danoise semble avoir été jetée là, dans un coin. Le schéma n'est pas nouveau, il lui est même plutôt familier. Si bien que le vide se fait souvent étouffant. Les conséquences de la profession, dira-t-on.

Chaque nuit c'est la même rengaine qui s'amène, et avec elle l'insomnie. Les séquelles de cette dernière sont lisibles sur le faciès de la bestiole, où des cernes violacés se sont insinués. Ils surplombent des joues creusées par une mauvaise alimentation et une fatigue sans précédent. Un spasme des muscles. Et c'est la fausse patte qui s'enquiert de vérifier l'état de son râble récemment frôlé par une lame champenoise.

Les trois coups portés à la lourde, en plus de lui arracher un sursaut, relèguent l'examen au placard. Haussant un sourcil curieux face à l'heure tardive, la mercenaire jusqu'alors agenouillée se redresse, non sans ressentir un léger pincement au niveau du cuir recousu de frais. Et s’arrimant dans l'encadrement de la porte, elle apparaît échevelée, vêtue d'une chaisne sombre devant l'Irlandais.

La langue se délie pour constater un peu sèchement :

Ah. C'est vous.

Un temps d'arrêt lui est nécessaire pour le détailler avant d’articuler.

Qu'est-ce qui vous arrive ?
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Finn

Après une interminable attente, le battant de bois s'ouvre sur des propos qui lui demeurent abscons. Sonné, le Gaélique déchante. A la surprendre ainsi simplement vêtue, couverte d'une modique chainse qu'il n'ose envisager qu'à hauteur d'épaule, l'éclopé en perd ses moyens. Sonné qu'on vous dit.

L'inspection scandinave n'est pas pour arranger les choses. Bien à rebours, l'œil qui le passe au crible semble s'accorder à lui confirmer l'incongruité de son intrusion. Un silence pesant sur ses épaules le voit s'affaisser imperceptiblement. Juste le temps de reconsidérer l'impérieux besoin de sortir. Sortir pour mieux s'enfermer. Ailleurs. Ou chez elle, plutôt.

Planté comme un radis sur le pas de sa porte, il lui faut un prétexte. Vite.
Et pas question de bégayer.

- « … Le Caladre. Ca vous parle ? »
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Astana

Toujours fichée entre la porte et son encadrement, la blonde fait blocus et commence à se poser de sérieuses questions quant aux lubies de l'Irlandais à l'obscurité tombée. Une pointe d'inquiétude perce, éphémère, vis-à-vis de la santé mentale de ce dernier. Croisant les bras en même temps qu'elle fronce les sourcils, réaffirmant sa position, un appel est lancé à la mémoire engourdie. Caladre, caladre... Ah.

Vous frappez à ma porte pour me parler d'un animal mystique aux pouvoirs de guérison ?

Au beau milieu de la nuit, comme ça.
Tu doutes de rien, toi.

Reprenant plus en avant l'inspection de son insomniaque d'employeur, la Danoise tique un brin à la vue de son bandage à moitié réduit à l'état de néant. Soupir agacé. Le linge de lin est désigné d'un geste du menton tout aussi blasé que sa propriétaire.

J'espère que ça n'a rien à voir avec votre épaule.

Viens pas me sortir que tu l'as vu en songes.
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Finn

Pas plus d'attention n'est accordée aux considérations suivantes qu'il chasse de son esprit, à peine ont-elles franchi l'orée de son lobe. Si ce n'est celle qui se revêt d'une pointe d'agacement et mentionne un bandage en lambeaux...

Des soirs que l'Ecrin panse l'épaule de son Joyau selon le même rituel. D'abord frileux, le Gaélique en vînt finalement à le réclamer. Parfois à demis-mots. Souvent taiseux. A présent, il en connaît toutes les étapes sans pour autant s'en lasser.

Au souvenir des soins de la veille et du dérapage qui s'en suivit, la parole lui manque. Et plutôt que les mots, l'Irlandais choisit la fuite en avant. D'un pas décidé, le vieux briscard se fraye un chemin du bout de la canne pour investir la piaule. Comme ça. Avançant sans se retourner, c'est la lubie du soir qui reprend ses droits.

- « Et vous saviez que la p'tite Ella était férue de bestiaire mythologique? », poursuit-il d'un air docte, en admiration devant le carreau de la vitre. « Après m'être un peu documenté sur la chose, j'en ai trouvé une illustration. Pis j'me suis dit qu'un corbeau albinos aux propriétés thaumaturges irait à merveille sur votre nouvel écu. », lance-t-il alors tout en accompagnant sa trouvaille de gestes enthousiastes. « Imaginez-la bestiole de profil annonçant à votre adversaire qu'il vit ses dernières heures. Epatant, n'est-ce pas ? Ah ah. »

Volte-face sur la Scandinave, un sourire enfantin pendu aux lèvres.

- « Qu'en pensez-vous ? »

Brusquement pétri d'une assurance de façade.
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Astana

Finn

La caboche s'incline pour lui signifier qu'elle ne s'est pas trompée d'allié.

- « A nous deux, ils n'auront aucune chance. »

Un léger sourire flirte sur ses lèvres, en tout point jumeau à celui qu'elle lui rend.

- « Et puis même. Les volontaires ne manqueraient pas. »
- « Voulez embarquer Miramont et Son Altesse dans l'aventure ? », ironise-t-il.

C'te bonne blague.

- « Pour sûr, la première ferait un redoutable projectile. »

Facétie qu'elle accueille les pupilles grandes ouvertes, et d'un éclat de rire.

- « Vous êtes fou ! Je parlais de lames chevronnées, qui haïssent la Champagne au moins autant que nous. »
- « Ah, vous.. vous, vous n'avez jamais vu Isaure tirer ses terribles flèches à ruban bleu sur la milice Conflanaise. », déplore-t-il, narquois. « J'en viens même à m'demander si l'un d'ses cousins ne se cachait pas derrière celle que j'ai reçue dans l'séant. »

C'est vrai, comment savoir ?
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Astana

L'aveu est confessé dans les secondes qui suivent, peu fière.

- Je sais. J'étais là, j'vous signale. Ils m'ont eue par derrière aussi.

Au souvenir de l'attaque subie et du fer ayant dangereusement flirté avec son épiderme, la scandinave passe une main en son dos, comme pour s'assurer que la cicatrice est bien là. Palpable. La réaction de l'Irlandais face à sa façon de désigner le fourbe assaut ne se fait guère attendre. Il lève soudainement une paire d'yeux sur elle, un rire nerveux confiné entre les lèvres. Regard soutenu par les grisailles danoises, en même temps qu'elle accuse un rire des plus francs, balayant sa précédente réflexion d'un revers de la main. Déridée.

- Oh ça va. Vous avez les idées mal placées.
- Prenez-vous en plutôt aux Champenois qui nous l'ont mal placée, capitule-t-il dans un ricanement grivois, levant des paumes faussement innocentes.
- J'ai d'ailleurs dans l'idée de leur rendre au triple, qu'elle avoue, rictus flanqué aux lèvres.
- Au triple ? Vous allez avoir besoin d'aide, avance-t-il, dans un élan de perspicacité.
- Vous m'aiderez, j'en suis certaine.

Moi non plus j'doute de rien.
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Finn

Le sourire s'estompe, et fond comme neige au soleil. Pas que l'Irlandais tire déjà la gueule. Tout juste est-il contrarié face à la peine qu'il éprouve à expliquer son irruption soudaine. Qui plus est pour l'entretenir d'une si futile proposition. Laquelle aurait pu attendre que le jour se lève, ça va sans dire.

L'arcade froncée, l'embarras qu'il ne saurait taire plus longtemps se lit dans le regard que le Gaélique fige dans la grisaille restée de glace.

- « Ben... J'refaisais mon bandage et puis.. j'ai eu envie d'vous en parler. »

Confession servie sans détour ni malice, immédiatement suivie d'un ton bourru confectionné pour l'occasion.

- « J'vous dérange pas au moins ?! »

Un pli sur le tissu de ses chausses tripoté nerveusement.
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Astana

En quête d'un prétexte certes foireux, la trogne est tournée en direction de la couche par réflexe. Ce qui constitue un choix des plus mauvais. Les grisâtres tombent sur les draps défaits de la veille, demeurés intouchés. Et la Danoise de blêmir face au constat, parvenant difficilement à articuler :

J'allais me coucher, figurez-vous.

Ou plutôt j'attendais que le sommeil me mette dans ses petits papiers. Mais c'est pareil.

Serrant les mâchoires dans l'expectative de chasser le malaise qui l'envahit au souvenir de la nuit passée, parce qu'il y a de quoi s'en retourner jusque dans sa tombe, elle l'observe avec suspicion avant de finir par secouer la tête. Rejetant de fait tout en bloc pour retrouver une assurance feinte, et teintée d'amusement.

Et vous devriez aussi. Vous avez vraiment une sale gueule.
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Finn

Les charbonneuses suivent les deux billes d'un granite du Sidobre érodé par la vision de la couche en chantier. Et le trouble qui lui creuse les cernes sous un teint blafard de virer à la contagion. Nous y voilà.

En silence, l'Irlandais dévisage. Elle aussi passe des nuits sans sommeil. Malgré l'heure tardive, elle aussi veillait. Il ne l'a pas tirée du lit. Tout au plus retardé une énième et vaine tentative de sombrer. Peut-être même souffre-t-elle aussi les lancinants tiraillements sur ses coutures, seule, enfermée dans sa chambre. Exception faite à la nuit dernière qu'aucun picotement ne vînt perturber.

Alors, comment ne pas revenir là où le feu des plaies sclérosées n'est que tendre chaleur et la blancheur intimidante des draps, pressante invitation à s'y vautrer ?

Botté hors de sa torpeur, le Grisonnant abaisse un brin le museau sous la raillerie.
T'as fait mouche, ma grande.

Le bras ballant retrouve alors un semblant de vigueur en se portant à l'épaule. Quelques doigts y accrochent un pan du ruban de lin mal ficelé, tirant un peu dessus avant de l'envoyer paître d'un geste manquant cruellement d'entrain.

- « Pas facile avec une seule main. »
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Astana

Abruti sans gêne. Râlerie confinée entre ses dents.

Mais faites comme chez vous, surtout.

L'entrée de la turne à présent violée et refermée d'une main nerveuse, la blondeur s'y adosse, toujours aussi peu encline à l'enthousiasme. Vexée, surtout, d'avoir été évincée de la sorte au profit des idées saugrenues du Gaélique. Les épaules épousent les nervures du bois pour accueillir la trouvaille nocturne dont il paraît si fier. Elle le savait dérangé, mais pas au point de mettre le nez dans des parchemins poussiéreux relatant les mésaventures de ceux ayant vu un Caladre de profil. Poisseux, les pauvres ; avec un aller simple pour la fosse. Quoique le symbolisme lui arrache un demi-sourire.

Bah ouais, Sa Blondeur, t'es dépigmentée et tu crèves des gens.
Beau corbeau albinos que tu fais là.

Ah ah, comme vous dites.

Sauf qu'elle ne rigole pas. Elle relève le museau vers l'intrus.

L'idée est excellente.

Sincèrement.
Un pas en avant.

Mais cela n'explique en rien pourquoi vous pensez à ça au beau milieu de la nuit.

Puis trois en arrière.
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Finn

[Tonnerre - Aux heures sombres.]

Cloîtré dans sa chambre d'auberge, lieu investi par le Gaélique après avoir fui l'assistanat clérical l'ayant accueilli lui et les membres navrés de son escouade une semaine plus tôt, le vieux seigneur tente désespérément de se procurer les soins nécessaires à sa guérison de sa seule main valide.

L'épaule durement perforée par le fer d'une arme champenoise contraint son bras droit à l'immobilisme et son homologue à une gymnastique de tous les instants. Un grommellement accueille chacun des tours qu'effectue la bande de lin propre autour du muscle atrophié. Plus qu'une meurtrissure de la chair, l'assaut sournois dont il fut victime affecte l'ego et ses affiliés. Ralerie qui se mue en soupir exaspéré lorsque l'exercice se conclut par un nouvel échec sur la compote de plantes malodorante censée lui éviter une longue et pénible cicatrisation.

L'intérieur spartiate fouillé d'une paire d'yeux vidés de leur substance, laquelle se fiche sur la porte de sortie, comme un appel muet à l'évasion. Une envie, subite et irrépressible, de quitter son huis-clos. L'hésitation mêle son grain de sel à l'entreprise, avortée avant même d'être concrètement envisagée. La carcasse alanguie se redresse pourtant, se déplie comme un automate et empoigne sa canne. La déraison prend le pas sur les tergiversations stériles qui semblent vouloir l'accabler que le seuil est d'ores et déjà franchi d'une démarche précipitée. Le palier déserté, traversé à la hâte. Vers quoi ? La seule issue de secours viable.

Délesté de son pourpoint écru, tout juste attifé d'une chemise débraillée et d'un bandage en friche pendouillant à son buste, l'Irlandais se plante face aux nervures d'une nouvelle porte. Ardemment scrutées un moment qui lui paraît être une éternité, les stries du bois vibrent sous l'énergique assaut répété au triple de quatre phalanges à la brune.
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[RP Privé] Comme une envie d'pisser.