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[RP] La rue assourdissante autour de moi hurlait

Lamelie

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

À une passante

Elle était allée chez un orfèvre des galeries faire ciseler une gourmette. Elle n'avait pas été chez Watelse, le lieu était trop connu ; elle aurait pu y croiser des visages inquisiteurs. On aurait pu exiger qu'elle retirât sa cape, par politesse — et elle n'y tenait pas. Sa cape était chaude et confortable. Sa cape était longue et sombre. Sa cape donnait l'illusion qu'elle était toute droite, qu'elle n'avait ni bras, ni formes. Elle traînait, derrière elle, sur le pavé sale de Paris. Elle n'en avait cure. Si cette saleté rebutait alentour et décourageait les gens de l'approcher, ce serait tant mieux.
Elle venait à Paris pour l'anonymat. Elle y tenait. Tous les artifices pour le maintenir étaient bons à prendre.
N'allez pas croire qu'elle était sale : ce qui était à moins de trente centimètres du sol pouvait l'être, mais plus haut, tout ce qui dépassait de la cape était d'une propreté irréprochable. Des cheveux sombres, tressés à l'arrière, d'où s'échappaient des mèches folles. Un frontal de cuir, un visage à la peau hâlée, de grands yeux clairs, une moue boudeuse. Les paupières, lasses et tombantes.
Sous la cape, une aumônière, et dans une cotte, de vastes manches. Du bout des doigts, elle jouait avec la gourmette qu'elle avait acquise.

Paris bourdonnait autour de la passante. Elle n'y prenait pas garde, sinon qu'elle dévisageait quiconque la regardait avec trop d'attention. C'était vraiment devenu une obsession, d'être reconnue, ou non.
Une devanture attira son attention. Quelques bijoux d'argent et de grenat, finement ciselés, des aumônières perlées... Elle s'arrêta là, à côté d'un crieur public qui débitait ses réclames, non loin d'un groupe de gamins qui comptait des cailloux.

Mais étaient-ce des cailloux ?

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Edmond..

Blancs et polis, ce n’étaient pas des cailloux, c’étaient des os.

De poulet ou de lapin mais pas d’humains, même à Paris, la bestialité concède cela à l’humanité, on ne laisse pas les enfants jouer sur les charniers. Ces enfants-là qui jouent, qui animent de leurs rires le triste Paris, il les observe sans mot dire, occupé qu’il est à fureter dans les Halles. Il ne vient pas faire d’emplettes, il ne manque rien dans son logis des Deux-Ecus, il n’a pas de femme, pas de maîtresse, ni de mère, pas même de sœur, et s’il a des cousines, elles sont trop belles et trop éloignées pour qu’on n’y voie pas à jaser au moindre ruban acheté. Edmond est nain, mais pas assez vicelard pour imaginer acheter l’entrecuisse d’une femme d’un quolifichet, il les préfère conquises, exquises dans leur refus d’y toucher, dans leur extatique curiosité.

Vous connaissez le principe du nain ? Non ? Tant pis.

Alors, il est là qui observe d’un regard nonchalant les badauds alentours sans vraiment s’arrêter sur aucun, s’il aime Paris c’est pour cette diversité qui ne laisse aucune prise à la curiosité. Même lui, y a gagné en sérénité, la capitale offre le bénéfice de l’anonymat, il y a d’autres nains ici, certains plus beaux que lui, d’autres bien plus laids, aucun aussi bien vêtu qu’il ne l’est, mais comment pourrait-on le savoir puisqu’il dissimule le pourpoint savamment exécuté derrière une cape d’un gris délavé. Il ne fait pas bon porter de beaux autours sans escorte, et il n’en a pas. Alors la cape dissimule l’escarcelle pleine de pièces de bon or mais aussi, les jambes torses et le dandinement de ses hanches. De dos, on pourrait même le prendre pour un enfant costaud et bien nourri. C’est cela Paris, des faux semblants et des mensonges, il n’y a bien que les enfants pour être honnêtes et vrais en tout. Vrais et cruels comme le sont les enfants, car à une passante arrêtée là, ils offrent la grâce d’une attention, la disgrâce d’une poignée de boue sur la face.

Hé quoi ? Croyez-vous qu’il bougerait ? C’est un nain et il ne la connaît pas. Mais c’est la fin de l’inconnu, on la regarde et lui comme les autres, et lui plus que les autres voient les traits fins et la peau olivâtre, la drôlesse a passé plus de temps au soleil que sous la grisaille parisienne.

Oiseau du sud au triste parage, tu es venue à Paris et te voilà couverte de sa fange. Et comme une désapprobation silencieuse alors que d’autres rient de la farce puérile, Edmond ne rit pas.

On ne salit pas les oiseaux.
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