[RP] Elle n'était plus là. Et en plus elle était bleue

[Le Mans, plusieurs semaines auparavant]

Elle avait presque réussi à battre son record.
Les poneys roses lui manquaient tellement que n'importe quelle raison était bonne pour se les rappeler et essayer de les imaginer près d'elle. Donc, il fallait réunir tous les ingrédients pour ça : taverne, bière, chope et houppelande rose. Et évidemment, une flopée de curieux zieutant la duchesse en train de réaliser sa magnifique œuvre d'art.
Langue tirée, elle avait déjà aligné cinq chopes devant elle. Venaient ensuite, au-dessus, les quatre suivantes. Puis trois chopes étaient venues compléter l'édifice.

Vous voyez Trilendul...
Non, je m'appelle Thibault, Thibault madame.
Oui pardon, Trenlidul. Donc vous voyez, l'important c'est la base. Si au départ vous ne disposez pas correctement la base, ben tout se casse la figure. C'est Mahaut qui m'a appris hein, elle était vachement douée. J'pense que si on avait lancé un concours dans tout le royaume, elle aurait gagné. Han, d'ailleurs c't'une sacré bonne idée ! On va lancer un concours !
Mais si j'veux battre Mahaut, faut que je m'entraine.

Et la duchesse de reprendre sa mimique de départ, essayant de mettre en place son quatrième étage. Voilààà, celui-ci était en place. Restait plus que deux et enfin elle pourrait marquer d'une pierre rose ce jour. A savoir qu'elle avait réussi à finir sa pyramide de chopes sans qu'un couillon vienne la faire tomber... ou un poney rose.
Concentrée, Erwelyn, poney rose porte bonheur à huit doigts de son état, mit ensuite les deux chopes qui manquaient. Une larmichette coula sur sa joue, car elle sentait que l'esprit de Mahaut était en elle. D'ailleurs, alors qu'elle commandait sa dernière chope, elle songea à la brune. Voilà des semaines, des mois qu'elle n'avait plus de nouvelle. Depuis que Mahaut et Orka étaient parties à la chasse aux futurs maris plein de titres en Kerbretagne en fait. Une chose était sûre, si leur mission avait été réussie, Lynette en aurait été immédiatement mise au courant. Soit avec un parchemin avec plein de poneys, de cœurs et de flèches roses, soit elle les aurait vu débarquer à grand renfort de cris. Ouais, comme lorsque Vaxichou avait eu la super idée de leur annoncer qu'ils allaient se marier...

Son esprit vagabonda le temps de boire sa chope, se remémorant tous les souvenirs, tout ce qu'elle avait pu vivre avec les poneys roses. Encore une fois, la Mainoise se sentit bien seule, le rose était de moins en moins présent autour d'elle. Machouillant une mèche de cheveux après avoir fini la dernière goutte de bière, Lynette loucha alors sur sa construction, prête à mettre la touche finale.

Main levée, chope à quelques millimètre du haut de la pyramide, langue tirée, yeux plissés, elle était à deux doigts d'y arriver, à deux doigts. Lorsque tout à coup, la porte s'ouvrit brusquement et l'homme qui entra aboya d'une voix de baryton à l'intérieur de la taverne.

Est-ce qu'il y a une dame Erwelyn par ici ? On m'a dit qu'elle picolait dans le coin.

Et là, c'est le drame, et on en parle jamais assez. La baronne sursauta, ce qui eut pour effet, logique, de foutre en l'air toute sa superbe pyramide, qu'elle avait mis des heures à construire. Et c'est une réaction toute poneytesque qu'elle eut, évidemment.

Bordel de cornefianchtre ! Quel est l'idiot qui veut me parler ???
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Il lui avait collé un parchemin dans les mains. Un parchemin sans sceau, avec autour, un tissu... rose. Il y avait quelque chose qui clochait. Lynette n'aimait pas, mais pas du tout ça.

Non j'en veux pas, reprendez-le.

La duchesse se disait que si elle ne le lisait pas, elle ne pourrait donc pas savoir ce qu'il y avait à l'intérieur ou en d'autres termes, la nouvelle qu'on pourrait lui annoncer n'existerait pas, point.

Ah mais, j'peux pas repartir avec ça moi, on m'a dit de le donner à une Erwelyn, femme de Vaxilart.

Ah ben ça commençait bien tiens.
La baronne soupira.

Bon... lisez-le Trilendol. Mais si c'est une mauvaise nouvelle, je vous tape.

Bon, c'est un certain Anatole qui écrit.
« A vous, dame Erwelyn, femme de Vaxilart. »

Pffff... Dire qu'il était amoureux d'Ygerne, cet âne.

« Chère dame. Je ne saurai trop vous décrire aujourd'hui le chagrin qui est le mien. »

Qu'est-ce qui lui arrive encore, il s'est tordu le pied ? Il s'est coupé le doigt avec un parchemin ? J'ai jamais vu un Limousin pareil. Heureusement qu'il y en a qui relèvent le niveau... Enfin... Bon bref, continuez.

« Ce matin, aux premières heures du jour, j'ai trouvé la chieuse votre amie très chère dans son lit. »

Mais qu'il est cruche, aller la réveiller aux premières heures du jour, il est suicidaire ou quoi ? Vraiment, depuis le nombre d'années qu'il travaille pour elle, il n'a toujours pas compris comment un poney rose fonctionnait. Ah là là, le petit personnel, c'est plus ce que c'était, n'est-ce pas Trilandul ?

« Malgré tous les soins que nous lui avons apportés ces derniers mois, et nos prières, dame Mahaut a rendu son dernier soupir dans la nuit. »

Elle a quoi, j'ai pas entendu ? Parlez plus fort mon brave, je ne suis plus de prime jeunesse enfin.

Dame Mahaut a rendu son dernier soupir dans la nuit.

Mais je ne comprends rien !

Dame Mahaut a rendu son dernier soupir dans la nuit !!!

Et là, c'est le drame – oui, oui, encore – ou comment rendre un poney rose muet pour un long, long moment. Les yeux d'Erwelyn se fixèrent sur un point, la bouche ouverte. Elle ne bougeait plus. Elle n'était pas bleue, mais elle ne bougeait plus. La main de Thibaut passa devant son visage, essayant de provoquer un clignement d’œil, mais il n'en fut rien.
Il continua alors sa lecture, pensant que ça pourrait réveiller la duchesse.

« J'ai tenté mon maximum pour la faire revenir à nous mais rien n'y a fait, le destin s'acharnait. Vous êtes la première personne que j'informe de cette désastreuse nouvelle et vous imaginez combien elle me bouleverse. Je ne sais que faire actuellement, mes sens me dictant de me couvrir les cheveux de cendre et de maudire le sort qui s'acharne sur une aussi grande personne mais je sens et je sais que je dois rester fort, au moins jusqu'à la lecture du testament. Je me tourne donc vers vous, c'est dire si je suis en crise, et attends vos instructions auprès d'elle. Soyez assurée que les meilleurs soins seront apportés à sa dépouille. Avec toute ma compassion, votre dévoué, Anatole. »

C'est alors qu'elle explosa.

Non ! Non ! Remettez le courrier d'où il vient ! C'est pas possible, c'est un mensonge, un poisson d'avril en février, une blague de poney rose même pas rose, c'est un cap, que dis-je c'est une péninsule !

Une chope fila même en direction du mur.

Non ! Elle n'est pas morte, elle va reviendre et nous serons heureux, tous ensemble, vous entendez !
E R E !
Nous sommes immorteeeelllleeeeees ! Immorteeelllleeeeees !

Et elle le cria une dernière fois, avant de s'effondrer au sol, sa houppelande l'entourant telle une corolle rose.
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Des amis communs lui ont appris que son ex compagne de combats de taverne erre dans les rues de la ville, l’œil hagard, la parole trop rare pour être dans un état normal, le gosier sec, le coude baissé. Il entreprend immédiatement de chercher dans les moindres recoins, derrière chaque tonnelet, même vide.

Enfin il la trouve. Elle semble triste comme un jour sans gueule de bois, effondrée comme une voûte de cave abandonnée. Elle tient en sa main non pas un fromage mais un bout de lettre, cause semble-t-il de son émoi.

Lynette mon amie, que t'arrive-t-il ? Je suis à la joie de te revoir ici, loin de nos terres, et je t'aperçois sans même une chope dans un périmètre de sécurité raisonnable, ni même une fiole de secours. Qui ou quoi peut causer autant de ravages sur une personne aussi joyeuse que toi habituellement ?

Avant d'écouter toute réponse, il tire de sa besace son nécessaire de premiers soins qui ne le quitte jamais, une petite gourde d'eau de vie de prune qu'il produit lui-même, avec amour et abondance, dans sa propriété périgourdine. Un peu à regret quand-même, car il ne lui en reste qu'une demi-charrette, il tend l'équipement de survie à son amie.
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Un peu desoeuvré, mais il se desoeuvrait vite, il rôdait dans les rues. Rôder, c'est pas le mot, puisqu'on y attache une notion de discrétion. Or la discrétion, au chevalier, c'est pas son truc. Pas que ca le gene, mais ca le fatigue. Etre discret avec une cuirasse frappée d'une énorme croix de Malte, et plus de quatre vingt kilos de barbaque dedans, c'est une gageure, et il avait passé l'âge des défis bêtes.

Bref, tout ça pour vous dire qu'il déambulait, à cheval et au pas, dans les ruelles de la ville. Le nez au vent, vaguement pensif, laissant sa monture, d'un coup de poitrail, ouvrir la route quand la gueusaille se pressait trop.

Monture qui, et là vous verrez comme la transition est habile, stoppa net d'un coup, à coté d'un bai couvert des armes de Sainte Colombe. Optat. Son dada, plus précisement. Signe infaillible que le barbu n'etait pas loin.

Un sourire éclaire le visage de l'Auvergnat. Son ami était donc en vadrouille, lui aussi, ce qui promettait force claques dans le dos, rasades et charcutailles.

Il eut tôt fait de se retrouver les bottes sur le pavé, l'oeil deja plus vif, scrutant les alentours.

Chevalier !!! Où vous cachez vous , à quelle table, sous quel jupon ???
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Alors là, c'est le dra... ah non, ça fait déjà trois fois qu'on la fait celle-là.
Lynette avait bien reçu le tas de courrier envoyé par Anatole, à peu près deux ou trois heures auparavant. D'abord, elle avait craché de la bière marinée en bouche sur le messager, fâchée de recevoir à nouveau un courrier du Limousin. Bon, c'était pas noble mais là, elle s'en tapait. Pourquoi donc s'acharnait-il à vouloir lui faire croire que Mahaut était mourue, hein ? Les hommes, vraiment, aucun tact...
Et dire qu'hier on lui avait suggéré de prendre amant, comme si elle allait supporter un homme en plus de son mari qu'elle ne voyait plus depuis des lustres. Les gens avaient des idées bizarres...

Bref, revenons à nos poneys.
Elle avait craché, d'abord.
Ensuite, elle lui avait crié « Immorteeeellleeeees ! » histoire qu'il comprenne bien que la duchesse n'était pas un lapin de six semaines et qu'il ne pourrait pas la couillonner avec des parchemins qui n'étaient même pas écrits en rose.
Et après, il était parti. Tous des goujeons, ces hommes !

Assise là, elle avait lorgné sur les papiers sans vouloir les lire, en répétant « Immortellles » à chaque fois qu'elle voyait passer quelqu'un.
Jusqu'à ce que, n'y tenant plus, elle se jette sur le premier parchemin, écrit encore par Anatole.

Gnagnagna, pas trop bouleversée, gnagnagna...
Une journée de deuil national ! Mais évidemment, une année même pour Sainte Boulasse !
Gnagnagna, testament, gnagnagna, quart de tour, gnagnagna, conser...
Testament !

Ses n'oeils allèrent se poser sur l'autre papier, beaucoup plus gros. Ses huit doigts tremblant le saisirent et elle aperçut le sceau de la baronne aux poules de Barbezieux. C'était le sien, indubitablement. Le parchemin fut déplié et elle commença à lire. Sans contestation possible, on reconnaissait la papatte de la truffe du Périgord. Elle lut les premières lignes puis sauta tous les paragraphes sur les papaetmamanpair, la blonde aux gros seins, le curé à moitié timbré, comme tous les poneys roses, notez, jusqu'à arriver au passage qui la concernait elle.
Tremblante, elle réalisa. Oh maille godeuh ! Elle lui donnait toutes ses armes de combats et ses sacs à main !

Mahaut, toujours le cœur sur le foie, c'était une véritable amie, un poney rose dans toute sa splendeur. Si tant est qu'un poney rose ne puisse pas être splendide de toute façon. La duchesse, celle qui avait effectivement réussi à la coiffer au poteau en épousant un duc et en faisant un high coup, s'effondra en larmes.

Jusqu'à ce qu'elle sente une odeur d'ail envahir le lieu où elle se trouve. Un poney rose, c'était un signe !

Optat... toiz'ici... Les poneys sont immortels n'est-ce pas ?

Et très organisés, la preuve. Un poney en détresse et en voilà un autre qui rapplique, liqueur de prune en renfort. Si ça c'est pas de la télépathie...
Criant, elle répondit à la voix qui cherchait des jupons.

Y a pas de jupons ici, que des poneys immortels ! Hein Optat ?
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Il est vraiment inquiet. Il comprend tout ce qu'elle dit du premier coup, ce n'est pas normal, elle n'est pas dans un état normal, serait-elle devenue présidente de l'amicale locale des orthophonistes intelligibles, coquecigrue s'il en est ? Oh oui son style correspondrait bien à son état civil. Sale état s'il en juge l'absence obstinée de jurons du autant que de jurançon .

Bah c'est quoi tout ce fatras de vélins, te serais-tu transformée en larve papivore ? Cornecul ! Ça te donne un air romantique de poney qui réfléchit, ce qui est très rare comme nous le savons tous. Si c'est un nouveau jeu je t'avertis que je préfère les concours de pompons roses à franges dorées, nettement plus dans mes cordes.

Il entend le pas tranquille d'un cheval, le cavalier démonte et l'apostrophe sans introduction.
Chevalier !!! Où vous cachez vous , à quelle table, sous quel jupon ???
Immédiatement il reconnait la voix aussi mélodieuse que le bruit d'une bouche à canon de campagne importé d'Italie. C'est son ami Eloso, infatigable compagnon de chevauchées diverses.

Eh chevalier ! Vous savez bien que je ne peux mâcher et tâter en même temps sans avoir le gosier encombré. C'est pour ça que vous me trouvez la fiole innocente et la main interrogative.

Il se retourne vers Lynette qui lui pose une question aussi sotte que grenue.

M'enfin ma Lynette ! Comment diable un poney rose pourrait-il décéder mortellement ?
Le Grand Trucmachinchose ne le permet tout simplement pas.
Vraiment tu m'inquiètes.
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Ceci, chers amis lecteurs, est une véritable histoire de poneys, avec des vrais morceaux de poneys roses dedans, c'est un fait.
A la réflexion sur le papivore, elle ronchonna, s'enfilant une bonne rasade de prune histoire de revenir à un état normal de poney.

Je ne suis pas vieille, cornefianchtre ! Simplement expérimentée. Pourquoi voudrais-tu que je mange des vieux en plus.

Elle reprit un peu du poil du poney à son écoute. Un poney rose, c'était tout ce qui lui fallait pour revenir à la réalité vraie : les poneys roses ne pouvaient pas mourir, c'était dans leurs gênes. Ainsi que la verve haute, l'amour du rose et de l'alcool et une forte propension à perdre leurs interlocuteurs dès qu'ils ouvraient la bouche.

Ah voilà, c'est ce que je disais à Trilandul quand il me faisait lecture, le Grand Truc ne le permettrait pas, et tout le monde sait que c'est lui qui régule l'univers du monde hein. D'autant plus que c'est tout simplement ini...inma...ninimaginable que Mahaut testamente toutes ses robes à la baleine ! Mon foie, de mémoire de poney rose, on aurait jamais vu ça.

Tournant la tête lorsqu'Optat harangua le nouvel arrivant, elle l'aperçut, poil au... C'était l'homme de la taverne – et non pas des cavernes, il y a une nuance – celui qui avait parlé des galettes aux sarrasins de Jérusalem.

Alors vois-tu cher OMH, l'homme que tu vois là avec sa gouaille et ben il fait partie de l'ordre des hospitalisés de Saint Jean-Baptiste de Jérusalem et du groupe Sepultura. Comme j'te l'dis ! Et ils sont tous frères et sœurs là-dedans. Certains ont toutefois des vrais sœurs, ça paraît assez compliqué. Chuis même sûre qu'il y a des faux-frères dans le lot, mais faudrait creuser.

Et Lynette d'appuyer sa présentation à grand renfort de hochement de tête avant de remettre un peu de liqueur dedans son pauvre sang tout asséché.
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Creuser ? Quelle drôle d'idée quand on est en deuil ma Lynette ! Je te dis que tu tournes papivore, je suis très inquiet du cœur léger.
Mais pourquoi donc me parles-tu des test.. de testamentatition de la sœur de la baleine ? Elle sait écrire maintenant ?

Il se rassure un peu, enfin on commence à ne plus rien comprendre.
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Étrangement, c'est d abord une voix féminine qui lui répond. C'est a la fois rassurant, parce que ca augmente les chances qu il ait réellement trouvé le chevalier, et inquiétant de songer que ce dernier ne peut s' exprimer seul.
Priant furtivement pour ne pas tomber sur une scène déconseillée aux mineurs, espérant qu Optat n' est étouffé que par un saucisson, il s' avance. Par bonheur pour sa pruderie bien connue, c'est a cet instant que retentit le doux organe de son ami.
Le son a pour vertu de l amener au pied d' un spectacle dont il ne capte pas bien la quintessence, de prime abord. Mais peu importe, au fond. L'essentiel est dans la présence de son estimé compagnon d'armes.
Sans s' encombrer de civilités, le ci-devant seigneur des Granges se saisit d' une chaise qu il enfourche à l' envers. Le craquement révolté du bois malmené ne l' emeuvant pas le moins du monde, il s' installe, salue d' un signe de tête particulièrement harmonieux l' inconnue, puis fixe Optat.


Mon frère... Ni le lieu ni les accessoires ne m' étonnent, mais je vou entends parler... Sauriez- vous me dire ce qui vous amène a considérer comme réelle l' existence de poneys de couleur ?

Le regard pétillant, ravi de croiser le chevalier, faisait sonner bien faux la question. Et lentement le jour se fait... Poney. Il regarde mieux la femme. Erf.

Erwelyn... Pardon le temps que les yeux s'habituent, je ne vous avais pas remise.
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Il ne comprend pas, ce qui est rassurant finalement, car preuve que Lynette commence petit à petit à recouvrir ses capacités de poneys roses. La liqueur de poire ? Peut-être. Le fait qu'en effet, ils sont persuadés que le Grand Truc ne saurait faire mourir un poney ? Sûrement.

Elle ne sait pas écrire, mais elle sait parler ! C'est ce cruchon d'Anatole qui m'a envoyé deux courriers... et son testament ! Vois un peu...

Elle allait lui faire lecture lorsque la chaise couina sous le poids du chevalier. Les yeux levés vers le frère assis devant elle, la duduche cligna les paupières.

Le bonjour Esolo... mais, vous voulez me remettre où ?

Oui, il apprendrait sans doute que chaque mot avait son importance avec un poney rose. Mais bizarrement, pour le peu qu'elle l'avait croisé, elle sentait au fond de lui de fortes capacités et l'étoffe pour le devenir lui aussi.

Et puis... quelle question, quel homme de peu de foi ! Je vous pardonne, dans ma grande mansuétude, car vous découvrez à peine ce monde merveilleux. Auriez-vous connu la baleine rose, le moulinet d'épée pour occire les Limousins, les poules de Barbezieux, le castel redécoré en rose, le balai-canne et j'en passe, que vous ne douteriez pas à ce point, farpaitement. Fichtrebleu !

Et elle conclut sur le signe de la chope avant de déplier à nouveau le parchemin et de planter le sceau de Mahaut sous le nez d'Optat et d'Eloso. Vu qu'il les avait rejoint, pas de raison qu'il ne profite pas du pestacle lui aussi.

Regardez, c'est son sceau ! Anatole est Limousin, soit, mais jamais il n'aurait utilisé le sceau de Sainte Boulasse sans son consentement et sans avoir peur de souffrir dans d'atroces souffrance. Déjà qu'il souffre beaucoup cet homme... En même temps c'est logique, il est Limousin.
Et voilà la partie qui te concerne Optat, d'ailleurs :

" A mon grand-parrain, à celui dont je fus une ex, au plus vieux poney à l’haleine chargée, bref, à Optat. Je te lègue une champignonnière où tu pourras cultiver à loisir ton plat préféré ainsi qu’un champ attenant où, à ce que l’on m’a dit, un ail très vif y pousse à merveille. Puisse-t-il te garantir une longue vie et une haleine parfumée que tu pourras glisser à toute jeunette venant te demander conseil (voire même pour les vieux, mais c’est toujours plus amusant sur les jeunes). Et je maintiens qu’il faut les faire sauter. Les champignons gardent toute leur saveur quand ils sont sautés. "

Mahaut était une ex, une ex quoi ? Une excommuniée ? Non parce que paraît que ça se fait beaucoup en ce moment, c'est sacrément à la mode dans les milieux autorisés.
Et puis je suis d'accord, le champignon, soit sauté, soit en poudre, c'est une évidence. Elle avait vraiment de l'esprit hein ?
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En fait, c'est definitif, il ne comprend rien. Il venait de mettre le pied dans un monde parfaitement inconnu et a priori totalement renversé.

Pied qu'il retire, prudemment, le ramenant sous son siège.

Coi il est, coi il reste. Ben oui, quoi. Parfois un mot traverse le brouillard, et il en comprend le sens mais pas forcement la place dans le discours. Pourtant, foutrecul, il est tôt et il n'a rien bu qui puisse de la sorte l'embrumer. A moins... A moins qu'à l'inverse, il n'ait pas assez bu !

Derechef, il puise dans la large poche du tabart, pour en extraire un objet relativement precieux, non par son contenant mais par son contenu. Oui, fidèles lecteurs, c'est bien de la poire, celle -là même qui, eternellement disparue, reapparait tout aussi eternellement.
Déboucher le flacon, immanquablement, le replonge dans les souvenirs de sa verte jeunesse, les filles vite troussées, les jours de faim et les premiers coups d'estoc.
Ca, c'est juste avant la brulure de la premiere gorgée. Qui bien souvent reste la dernière, car s'il aime les fruits, il n'en fait que rarement une consommation éhontée.

Bien bien bien....

Il va falloir s'accrocher... Reste à voir si Optat a un peu plus de raison.
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Aillé ! J'hallucine d’ouïr cette mauvaise foi à propos de champignons ! Je dis et je répète qu'il faut sauter, encore sauter, toujours sauter, rien que sauter. Le caractère primesautier de Mahaut est proprement.. proprement.. oui c'est ça.., proprement !!

Chevalier n'êtes-vous point d'accord ?

La moustache qui frise il lit le document que lui tend Lynette.

Non non, c'est impossible. Papapair et Belle-Paire doivent être effondrés de constater qu'il n'y a même pas une pantoufle dans son trousseau de mourrue. Et puis permets-moi de pouffer en songeant à la baleine claudiquent sur loups bottines à étiquette. Déjà que chez les Sire-à-gnole à Bergerac elle oubliait de pousser la soule, je ne vois pas l'outre cuidant sur les talons.

Imagines-tu Toi alambiqué sans que le père Sifflard ne tire sur le manche ? Bast ! On n'en tirerait même pas une liqueur de gland acceptable pour Isabel, chantre infatigable de la geste.

Les bras droit pointés vers le sol, les épaules relevées et le cou rentrant il se tourne vers son ami.

Chevalier... dites-lui vous que ça dépasse l'entendement.!

Il persiste à nier du chef. C'est un grand nieur. Il adore nier le chef.

Non non, ou alors il ne nous reste plus que le suicide collectif à l'eau en chantant le Truc.
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Elle est proprement dans le vrai, sauter les champignons, il en va de soi. Pas de soi comme de Toi ou Moi ou encore lui. Enfin quoique Lui, c'était pas lui, c'était Bikko, que je n'ai jamais connu d'ailleurs.

Hop, petit doigt ganté pointé vers le chevalier, perdu comme tout être normalement constitué au milieu d'un dialogue de poneys.

Mais de soi comme le champignon, qu'il faut sauter.
Moi ce que je trouve proprement, comme Mahaut, scandalant c'est qu'elle ait testamenté deux mil écus à Anatole. Elle n'y va pas avec le dos de la main morte, je te le dis. Donner de l'argent à un Limousin ! Mon foie, l'a-t-il menacée avec de l'eau pour ça ? Je mettrai cette histoire au trouble, cornecul !

Et la duchesse de lever un regard, suivant celui de l'aillé, vers le chevalier assis tout près d'eux.

Oui, dites-nous Esolo que le Grand Machin s'est trompé, qu'il file de la mauvaise laine, même pas rose, que Sainte Boulasse ne peut nous avoir quitté.
Ou alors, Optat a raison, il ne nous reste plus qu'à la rejoindre sur le Soleil en nous trempant dans l'auge à poney rose. Par contre moi je ne pourrai chanter le Machin, si cette vérité est vrai, il en sera le seul responsable et mon foie se détournera de lui.
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Optat est grand, Optat est lumineux, Optat a toujours raison car Optat raisonne. Et pas résonne, sans quoi il serait creux.
Si l'on en revient au sujet, le champignon se rissole à l'ail, avec l'huile la plus pure. C'est, selon Sorirrati, Grand Maitre corse de la noble moisissure, le seul moyen honnete de lui conserver ses saveurs.
A cela s'oppose, evidemment, la théorie d'obedience germanique, qui le cuit à la bière. Mais le malt en annihile le goût d'humus, ce qui à mon sens nuit fortement à sa dégustation.

Cette fois il a choisi son camp, sans savoir pourquoi, sans non plus savoir dans quoi il est tombé. La ferraille cliquete un peu tandis qu'il s'approche de la table.

Il est, de plus, incontestable que le champignon accompagne parfaitement la viande de poney, fut-il rose ! Quand mangeons nous ?
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