Mordric
Troyes.
Étrange parfois comme le hasard se rit de nous, pensait le Chapeauté alors qu'au loin, la ville se découpait sur un horizon au soleil naissant.
Peu le savaient, mais il avait vécu ici, quelques semaines, quelques mois.
Suffisamment longtemps pour savoir que la ville était morte et que gagner son Languedoc natal soit devenu une obsession.
Comment avait-il finit ici ? Il ne se le rappelait plus vraiment...
Une errance longue d'alcool, de nuit passées entre les cuisses de paysannes. Une errance qui s'était achevé ici, où tout était trop calme, trop vide, pas assez Languedocien.
Mais voilà, deux ans plus tard, me revoilà ici.
Une phrase à peine marmonnée, une phrase qu'il se destinait à lui seul, alors qu'il menait la carriole de cette étrange équipée.
Quatre représentants des terres d'Oc, regroupés en une combinaison impossible. La Comtesse, l'Ombre, la Gamine et le Chapeauté. Quelques jours auparavant, ils étaient en Orléans. Quelques jours encore plus tôt, ils étaient en Bourgogne. Quelques jours auparavant, un coursier épuisé avait chevauché depuis Montpellier, lui apportant une missive arrivée alors qu'il n'y était plus.
Sorianne était à Troyes. Comment résister au hasard ?
Il avait tout simplement répondu en lui promettant de venir au plus vite.
Passé un âge certain, on faisait fi des vieilles rancunes et on pressait les choses. D'autant qu'elle avait su attiser sa curiosité en lui parlant à peine de ce fiancé si mystérieux.
Quittant les deux Pairs, il avait mené la moitié du groupe ici, en ces terres étranges, où l'on ne trouvait ni mer, ni sable.
Troyes.
La ville se dessinait plus nettement maintenant.
Rien ne semblait avoir beaucoup changé, Comme toutes les cités de cette taille, on discernait les remparts en premier, parfois les donjons d'un quelconque Castel, le clocher d'une église à coup sûr.
Parfois sur ces remparts, on voyait un pauvre hère, guettant au loin le soleil qui poudroie, l'herbe qui verdoie. Serait-elle là ?
Oui, elle en est encore foutrement capable telle que je la connais.
Le sourire naquit sur ses lèvres et obéissant à une fébrilité qui transparaissait rarement en lui, il pressa l'attelage d'avancer un peu plus vite.
Oh là les loques ! On se réveille, la cité des andouilles se dévoile !
Un doux réveil pour les somnolants alors qu'ils s'approchaient de l'entrée ouest de la ville.
Frangine, me voilà.
*Charles Perrault, Barbe-bleue, librement adapté.
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Étrange parfois comme le hasard se rit de nous, pensait le Chapeauté alors qu'au loin, la ville se découpait sur un horizon au soleil naissant.
Peu le savaient, mais il avait vécu ici, quelques semaines, quelques mois.
Suffisamment longtemps pour savoir que la ville était morte et que gagner son Languedoc natal soit devenu une obsession.
Comment avait-il finit ici ? Il ne se le rappelait plus vraiment...
Une errance longue d'alcool, de nuit passées entre les cuisses de paysannes. Une errance qui s'était achevé ici, où tout était trop calme, trop vide, pas assez Languedocien.
Mais voilà, deux ans plus tard, me revoilà ici.
Une phrase à peine marmonnée, une phrase qu'il se destinait à lui seul, alors qu'il menait la carriole de cette étrange équipée.
Quatre représentants des terres d'Oc, regroupés en une combinaison impossible. La Comtesse, l'Ombre, la Gamine et le Chapeauté. Quelques jours auparavant, ils étaient en Orléans. Quelques jours encore plus tôt, ils étaient en Bourgogne. Quelques jours auparavant, un coursier épuisé avait chevauché depuis Montpellier, lui apportant une missive arrivée alors qu'il n'y était plus.
Sorianne était à Troyes. Comment résister au hasard ?
Il avait tout simplement répondu en lui promettant de venir au plus vite.
Passé un âge certain, on faisait fi des vieilles rancunes et on pressait les choses. D'autant qu'elle avait su attiser sa curiosité en lui parlant à peine de ce fiancé si mystérieux.
Quittant les deux Pairs, il avait mené la moitié du groupe ici, en ces terres étranges, où l'on ne trouvait ni mer, ni sable.
Troyes.
La ville se dessinait plus nettement maintenant.
Rien ne semblait avoir beaucoup changé, Comme toutes les cités de cette taille, on discernait les remparts en premier, parfois les donjons d'un quelconque Castel, le clocher d'une église à coup sûr.
Parfois sur ces remparts, on voyait un pauvre hère, guettant au loin le soleil qui poudroie, l'herbe qui verdoie. Serait-elle là ?
Oui, elle en est encore foutrement capable telle que je la connais.
Le sourire naquit sur ses lèvres et obéissant à une fébrilité qui transparaissait rarement en lui, il pressa l'attelage d'avancer un peu plus vite.
Oh là les loques ! On se réveille, la cité des andouilles se dévoile !
Un doux réveil pour les somnolants alors qu'ils s'approchaient de l'entrée ouest de la ville.
Frangine, me voilà.
*Charles Perrault, Barbe-bleue, librement adapté.
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