On the highway to hell

Qu’elles furent longues les discussions, qu’elles furent longues et mouvementées. Et il avait fallu que leur résultat n’aille pas en son sens, à son grand dam. Si le plan était ingénieux, la pratique l’était beaucoup moins, du moins, à son avis à elle. Si la perspective de jouer les fausses victimes ne lui avait pas déplu, il n’en avait pas été le cas à propos de l’agresseur imaginaire. Elle aimait les hommes, mais dans la limite du raisonnable. Si elle aimait la chair, elle ne laissait toutefois pas n’importe qui se glisser entre ses cuisses brûlantes. Mais il avait été convaincant. Il avait usé d’arguments persuasifs. Mais elle lui en ferait baver en guise de vengeance, quand bien même son sacrifice fut pour la bonne cause. Restait juste à espérer que l’autre pervers imbécile ne fiche pas tout en l’air. C’était des fois, à se demander s’il n’avait pas l’intelligence d’un bulot en lieu et place de l’esprit humain. Pourtant, étonnement, il pensait ; mais pas avec l’organe qu’il fallait. Et c’était avec ledit organe qu’il utilisait qu’elle allait devoir faire sous peu. Cette idée lui arracha nombre de nausées, qu’elle combattit avec quelques lampées de ce whisky ramené d’Irlande et dont il lui restait quelques bouteilles. L’alcool donne du courage dit on, et là elle en avait bien besoin. Même s’envoyer un bataillon de pitoyables Bretons lui aurait été moins douloureux.

Les heures tournèrent, mais elle n’en prit pas moins son temps, digne capricieuse qu’elle fut. Il fallait que tout soit parfait, que rien n’arrive trop tard, tout comme rien ne soit enclenché trop tôt. Dans le premier cas, ils risquaient de louper leur cible ; dans le second, elle risquait de commettre un meurtre pour pelotage un peu trop intensif et donc de nuire à leur mission. Et quelle mission ; d’une licorne il était question, et l’animal était d’or ; de quoi rapporter nombres d’écus sonnants et trébuchants. Cette fois serait la bonne. Si l’air breton n’avait pas été des plus propices, l’atmosphère flamande ne pourrait être que meilleure à la réalisation de leurs sombres desseins. C’était à le souhaiter. Elle n’avait nulle intention de passer sa vie aux côtés de l’autre gros lourdaud d’incapable.

- C’est quand tu veux, ma Belle… traversa la voix de Konrad à travers la porte refermée de la chambre miteuse. Elle n’y répondit pas, occupée qu’elle fut à regarder dans le miroir brisé. Une silhouette s’y reflétait mais qui n’était pas sienne, une silhouette d’empreint, temporaire, qui disparaîtrait quand tout serait terminé. Les cuirs noirs qui enroulaient le corps aérien de l’Irlandaise avaient été remplacés par des lins marron clair. Ses cheveux corbeau avaient été tressés avec des rubans légers. A ses pieds avaient été passés de petites poulaines blanches. Il était évident qu’elle ne fut pas d’ici, mais à regarder son visage d’ange innocent paré de ses grands yeux bleus enfantins, d’aucun ne pourrait se douter de la noirceur de son âme. De nombreuses secondes s’écoulèrent quand elle se décida enfin à paraître dans l’encadrement de la porte. Elle resta là, sans un mot à regarder le Germain qui se mit à siffler et lui posa une main sur ses fesses alors qu’il s’approcha.
- Tu es… excitante beauté, dit il avec un sourire empreint d’ironie, sans doute s’imaginant déjà la demoiselle et les effets très probables qu’elle aurait sur l’autre. Le temps ne nous presserait pas, je t’aurais bien fait ta fête… ajouta-t-il en passant une langue avide sur ses lèvres, mais sous le regard impassible de la brune.
– Crois tu qu’il nous presse tant que cela.. ? Elle se colla à lui, son bassin frôlant le sien expressif,et plia sa jambe pour poser avec provocation son genou sur la hanche de son partenaire, son jupon judicieusement remonté sur une cuisse au blanc laiteux.
- Finalement… Peut-être pas… reprit l’autre en laissant traîner une main baladeuse. Mais l’Irlandaise le repoussa aussi brutalement qu’elle l’avait aguicheusement approché et s’engouffra dans les escaliers en criant.
- C’est quand tu veux, on a pas que ça a faire !

Un sifflement s'éleva derrière la jeune femme lorsqu'elle descendit nonchalament les marches grisées d'une épaisse poussière. Elle avait beau avoir les nerfs plus qu'à fleur de peau, elle n'avait toutefois pas perdu sa félinité bien au contraire. Elle roula judicieusement des hanches pour lui faire regretter que ce fut l'autre qui allait la tripoter. Toutefois, elle ne pousserait pas le vice a en rajouter à l'étreinte écoeurante qui l'attendait. Arrivée au bas des escaliers, elle se offrit un décolleté plongeant au Germain, l'Irlandaise ayant pris le soin de ne pas trop fermer la petite chemise de paysane qu'elle avait revetue. Elle lui adressa un regard de braise comme elle savait si bien les faire, attisant par la même une virilité qui finirait tot ou tard par s'échapper de son carcan. Mais elle savait pertinament que son compagnon devait dompter ses ardeurs car le temps n'était pas vraiment le leur sur l'instant.

Bave pas trop le gros...et t'as pas intéret d'en profiter sinon je te les coupe! Excitante menace que celle sortant de la bouche accentueuse d'une brune brulante d'énervement. Et dans le bruit du lourd tissus de son jupon miteux, elle s'en alla quand une tempete au dehors.

Je vous signale qu'on vous attend! Et sur ces mots elle commenca a emprunter le fameux chemin.

Depuis des heures maintenant la compagnie était plongée dans le silence. Chasun semblait pris dans ses pensées, submergé d'on ne sait quoi. Curieuse ambiance, presque mortuaire alors que tous revenaient de joyeux événements. Mais la brume qui doucement prenait possession des environs y avait bien contribué, visiblement. Pour Guillaume, les pensées étaient simples. Elles tournaient autour de quatre pôles, comme souvent. La Licorne, qui souffrait de voir ses membres arrachés par les outrages du temps, et qui ne courraient plus comme avant. L'Ost de Flandres, la caserne de Tournai, qu'il avait cru voir se réveiller alors que c'était son aide que l'on semblait attendre. Mons-en-Pevèle, achevée depuis des mois et des mois, mais qu'il n'a encore pu visiter. Et le dernier, son astre à lui, son épouse. Quittée pour mieux la retrouver, la chérir, l'embrasser, rire dans ses bras et dans leur couche, l'aimer sans obstacle. Avant une nouvelle séparation, prévisible de par leurs charges. Des inquiétudes donc barraient le front du Flamand.

Comme une clairière barrait la route. Petite source, quelques bouquets d'arbres de taille moyenne, l'endroit idyllique tel que chanté par Béroul. Mais hélas pour le poète, ici, les ébats n'auraient point lieu et nul roi Marc ne viendrait les troubler. Non, un groupe de chevaliers et sa suite s'y reposerait, quelques chevaux s'y raffrachiraient, et l'aventure se poursuivrait.

Reforgeant un sourire sur son visage marqué par les guerres et les missions. A peine plus de trente ans, peut-être trente-cinq, comment aurait-il pu le savoir?, et déjà se sentir vieux, vétéran, aîné de tous, ou presque. Et savoir que malgré cela, malgré les peines, les sangs et les coups, l'énergie reste là et le mènera encore longtemps sur les routes de France et d'Europe, à défendre jusqu'à son dernier souffle les enseignements séculaires reçus à Ryes et ailleurs.

Dextre qui se lève, signale la halte, et chevalier qui se glisse à bas de sa monture, pour lier ses rênes à un hêtre, non loin du point d'eau, avant de se retourner et d'inviter ses compagnons de route à faire de même.

La Poitevine avait sauté bas de sa monture et déjà exigeait ses réponses, ou plus exactement sa réponse. Comme si elle était encore plus impatiente que lui de rejoindre le castel. Cela semblait cacher quelque chose... mais quoi? La volonté de disparaître dans sa chambre? Se tenir éloignée de tous et de toutes. Être là mais sans rencontrer personne, comme elle l'avait fait au cours de cette calme chevauchée.

Aussi, le sourire reprend place sur son visage, tentant de rassurer et de réconforter une dame qui a passé bien des épreuves, cotoyé bien des morts, traversé bien des guerres.

- Ma foi, je ne sais exactement, une ou deux certainement, pas beaucoup plus. Mais les montures semblaient fatiguer, et je ne désire point que nous les crevions sous nous. D'autant que nous ne sommes guère pressés. Le soir n'est pas encore tombé, la tablée ne doit pas encore avoir été dressée et nous ne devons pas encore être attendus. Pourquoi ne pas en profiter pour souffler quelque peu... ou pour parler. Car cela fait bien longtemps que nous n'avons réellement discuté.

Le mouvement était lancé, et avec lui les conséquences qu'on ne pouvait encore prévoir. Mais, cela était clair dans son esprit, Guillaume ne voulait pas lacher sa pupille avant que de savoir ce qui causait son empressement. Rassuré, il ne le serait surement pas, mais au moins il serait parvenu à s'assurer de ce qui se passait dans la petite tête qui lui faisait maintenant face, avant que de se pencher sur le cas d'un Totox bien muet lui aussi...

Silence qui enveloppe deux de ses plus proches frères. L'un examiné depuis son arrivée comme homme d'armes, passé sous les ordres de Shanamir qui lui avait concédé fief, et qui avait, à la force du poignet, gravi les échelons, patiemment, avec détermination, pour aujourd'hui porter les caducées avant, peut-être, les gantelets... L'autre lui avait été confiée, il y a de cela bien des années, encore presque enfant. Il l'avait éduquée, ou tout au moins essayer, n'étant pas véritablement un expert dans le domaine, la conduisant sur le chemin qu'elle avait aujourd'hui emprunté. Et qui semblait en avoir fait une femme triste, usée, et découragée par les vices humains. En somme, il lui avait fait suivre ses pas, sans comprendre qu'elle n'avait pas en elles les remparts nécessaires à sa survie. Et aujourd'hui, cavalière noire, elle ne cherchait plus l'amour et la joie mais s'était résolue à ne suivre que sa mission, jusqu'au terme qu'Aristote voudrait bien lui donner... C'est certainement de cela, en y repensant, que le Flamand était le moins fier. Il avait fait d'elle le prototype même du chevalier, mais ne l'avait pas adoubée, ne lui avait pas offert une vie telle qu'elle l'eût mérité, tout cela car il avait été aveugle, une fois de plus... Peste soit de lui, bien indigne parrain. Seul, il se serait martelé le front, se serait usé sur un mannequin de toile... Mais ici, il n'avait rien à faire d'autre que répondre, tenter de garder contenance, devant elle, devant lui, devant eux... Et attendre sa réponse, tenter d'y deviner sa peine, ses doutes, qu'elle cachait presque aussi bien que lui, car cela aussi elle l'avait appris...

Quelle plus désagréable sensation que celle de sentir le goût de la bile, venue caresser à sa façon les papilles gourmandes ? Profondes sont les nausées qui viennent la troubler alors que son regard se porte sur son futur partenaire de jeux interdits, partenaire dont elle se serait bien passée. Il est là, grassouillet et gauche, quasiment la bave aux lèvres, un sourire d’une béatitude stupide sur le visage. Elle rumine, peste, jure tel un charretier dans un vocable qu’elle seule connaît : il est en effet bien peu probable que le pervers répugnant puisse connaître autre chose que son incompréhensible dialecte, exception faite du vice de beuverie et de chair tendre. Il ne perd rien pour attendre, surtout s’il ose laisser traîner ses mains grasses sur son corps délicat. Maudit soit ce Germain !

Elle aurait pu se rendre grandement utile cette petite fermière flamande stupide, si elle n’avait pas été renvoyée au risque pour elle d’ouvrir sa bouche quand il ne le fallait pas. Elle avait une langue bien pendue et une grande bouche souvent ouverte, mais malheureusement pas pour satisfaire uniquement des besoins primaires purement masculins. Contre quelques piécettes ou la menace de se retrouver les entrailles à l’air libre, elle se serait très certainement pelotée par l’autre nigaud ! Konrad ! Un jour tu en paieras le prix…



Ayant jeté un dernier regard au breton répugnant, et ayant décidé de ne pas attendre une réponse positive qui aurait attisé le feu de ses nerfs déjà bien brûlant, elle tourne les talons et prend la direction du chemin convenu un peu plus tôt et indiqué par les éclaireurs puants l’alcool à dix lieues à la ronde, comme étant celui où le groupe visé est censé arriver. Trois, ça ne devrait pas être trop difficile, en espérant qu’ils ne se soient pas trompés dans le comptage ces imbéciles ! Trois, même si ça reste de vulgaires chevaliers de la licorne, ils ne restent tout de même que trois, face à une quinzaine d’individus. Du moins, un peu moins, parce qu’on ne peut jamais compter sur personne, seulement sur soi-même, surtout lorsqu’il est question d’argent. Et la cible vaut un certain pesant d’or… Si l’autre ne fait pas de gaffe, ça devrait être facile pour la détourner. De penser à la manière dont elle s’y prendra, lui arrache un sourire envieux. Mais ce n’est pas tout. Ils ont encore du chemin !



Ah ! Et ce fichu panier contenant quelques pommes rouge et jaunes, il ne faut pas l’oublier. Il faut qu’elle paraisse une vraie petite paysanne. Déjà, la tenue va aider un peu. Bon, il est certain qu’elle ne passera pas pour une gamine du coin avec ses cheveux noirs, sa peau blanche et son accent étranger, mais une excuse pourra facilement être trouvée si on lui pose une question. Par contre, la démarche… Et roule des hanches comme un vent fort agiterait une mer déchaînée en vagues roulantes et rugissantes. De toute façon, elle ne va pas marcher beaucoup. Alors que le Germain finit d’aboyer les ordres, la brune brûlante, suivie de prêt du Breton, se rend à destination.



En silence ils s’approchent. Que Kadoc fasse du bruit et c’est un homme mort, quoiqu’il en soit. Les autres attendront un peu plus loin.

- N’en profite pas ! Ou je te tue, murmure Aelys a son « adorable » compagnon. Suis moi.

- T’n’inquiète pas ma belle… Tu seras ça déçue…

And it is time to go.

Elle voit son regard lubrique et prend une grande respiration. Courage, courage… Ce n’est qu’un mauvais moment à passer.

Les questions étaient arrivées, proposant une joyeuse perspective. Sonder une nouvelle fois la Poitevine, de façon plus ouverte qu'avant, lorsqu'il apprenait d'elle par ses frères, par le Conseil, par les valets de Ryes, et d'ailleurs lorsque ceux-ci se découvraient un don certain pour la discussion une fois promise une ration de vraie bière... Mais si subite était l'offre, si étonnante aussi, peut-être, que pour une fois le chevalier se retrouva sans voix... Peu de temps certes, mais juste assez pour laisser sa filleule lui brûler la politesse due aux aînés.

Mais là, tout retombait. La bonne humeur disparaissait. Le soleil s'éteignait. Le vent frais devenait glacé et il lui semblait que tout l'univers ne se résume qu'à deux êtres, Zalina et Guillaume, le maître et son élève.

Son visage se referme légèrement, son regard se fait plus dur, ses machoires se serrent, et ses yeux cherchent ceux que cachent souvent les noires cheveux de celle qui lui fait face.

- Damoiselle, en d'autres jours, j'aurais rit de vos paroles, j'en aurais plaisanté avec vous, et tout cela autour de quelques tonneaux que nos offices nous permettent de collecter. Mais je crois qu'il n'est plus l'heure d'agir de la sorte. Il est l'heure de vous livrer mon coeur tel qu'il est, pour une fois qui peut-être sera la seule.

Court silence.

"Ma confiance, vous ne l'avez jamais perdue. Je ne vous connais que trop, presque comme le fils que je n'ai jamais eu. Je vous ai aimé, vous ai enseigné, vous ai appris le travail, la peine, et le mérite. Je vous ai vu quitter l'enfance pour l'âge adulte. Je vous ai vu accepter et défendre nombre de charges qui vous ont été remises, toutes par des personnes de valeur. Je vous ai vu devenir la pierre la plus solide de Ryes, celle sur laquelle, sans le dire, tous nous nous sommes reposés un jour, une semaine, voire plus encore..."

Nouveau silence.

"Cette confiance que vous refusez, cette dague que vous voulez voir portée par d'autres, si un jour, un seul, j'avais pensé que vous n'en étiez pas digne, vous l'auriez su car je vous l'aurais dit. Vous m'auriez rejoint dans ma chambre, et les murs de Ryes auraient tremblés de ma colère. Mais aujourd'hui, notre forteresse est toujours debout, et vous vous êtes toujours cavalière alors que..."

Visage qui se ferme, machoires qui se crispent pour de bon et phrase qui reste en suspens.

Le regard de Kadoc suit le mouvement de hanche chaloupé de la brune plus qu’il ne la suit elle-même. On dirait un gros papillon de nuit collé à une luciole mouvante. Et encore c’est pas gentil pour les papillons.
Droite…
Ses lèvres gercées s’entrouvrent…
Gauche…
La salive a failli sortir de sa bouche crasseuse…
Droite…
Mais qu’elle est bonne…
Gauche…
Créfieu, elle veut qu’il commence maintenant ou quoi ?

C’est qu’il saura pas se retenir plus longtemps là, le Kadoc… c’est pire qu’une envie de pisser après avoir bu dix litres de mauvaise bière….
Elle perd rien pour attendre la brune…

Putain c’est encore loin ?
Ah elle s’arrête… sourire béat… on va pouvoir commencer… Kadoc se tapote le ventre de bonheur tiens… elle est trop bonne quand elle est en colère… ça l’excite encore plus le Bretonant…

Aller allonge toi ma belle… j’en peux plus moi… c’est mon heure.

Mâchoire crispée de la brune qui s’allonge…

Rappelle toi… je te tue…

Sourire béat de Kadoc.

Mais oui…

Et il s’allonge sur la brune sans ménagement… Rha putain, l’prêtre de son patelin il savait pas bien ce que c’était le paradis…
Il enserre les poignets de la brune avec sa grosse main et les maintient au dessus de sa tête. Sa tambourine dans sa tête au breton, comme autant de coups qui commencent à pleuvoir sur sa pauvre tronche.

Et oh l’anguille tu te calmes !

Sa deuxième main commence à passer sous la jupe de la pseudo paysanne… il pensait qu’il l’aimerait mieux avec ses robes de coureuse de rempart mais en prude il aime finalement. Ses doigts passe sur ses chausses attachées sagement au dessus des genoux par des rubans et écarte violemment ses jambes… dont un genou lui atteint le pif…

Le sang commence à couler sur ses lèvres.

Créfieu sale garce ! Plus t’vas bouger, plus t’vas m’exciter !

Le sang continue à battre les tempes de Kadoc qui continue à écarter les jambes de la brune… son pantalon est sérieusement trop serré…
Putain faites qu’ils se pressent pas les encornés… vraiment, l’prêtre de son patelin il savait pas bien ce que c’était le paradis…

Suspendue aux lèvres du Flamand, Zalina attend, ne pouvant espérer que voir la Licorne d’Or accepter de se livrer pour qu’elle puisse l’aider. A quoi ? Elle l’ignore, mais il y a un problème, elle le sent. Il est sortit trop souvent seul ces derniers temps pour se vider la tête. Elle ne l’a pas vu, mais connaît les chevaux et sait reconnaître un Frison qui a passé des heures à galoper lorsqu’elle fait sa dernière tournée d’inspection des équidés, chaque soir avant de rejoindre les catacombes. Il n’y a que lorsqu’il veut faire le vide et décompresser quelques heures que Guillaume part ainsi sans but précis. Il n’y a que lorsqu’il est soucieux et ne parvient pas à trouver de solution telle qu'il le désire.

Respiration qui se coupe de nouveau en attendant la suite de la phrase, le cœur livré pour une seule et unique fois. Savoir ce qui s’y cache... pour savoir et aider.
Alors que…
Que rien du tout. Fichue fierté masculine qui les empêche de se livrer.
Zalina sert le poing gauche dont la paume n’est pas encore cicatrisée. Lui donner un bon coup de poing dans l’estomac pour lui faire cracher le morceau ? Une idée comme une autre après tout… sauf que là, c’est quand même le Grand Maistre…
Finalement, elle n’en eu pas le temps. Des cris de femme un peu plus loin l’interrompirent.
Guillaume avait beau lui demander de se taire, la Peste ne peut retenir un grognement. Il vaut mieux que celle qui crie ait une bonne raison. Pour une fois que le Flamand était un peu décidé, juste un peu, à livrer son cœur… S’ils n’ont pas été interrompus sans raison valable, elle va lui en donner des raisons de crier !

Un soupire et retour au devoir. Les désirs personnels après. C’est la règle, leur façon de vivre.
La dague rejoint son fourreau à la ceinture de la Poitevine et elle attrape les rênes de sa jument avant d’aller détacher celles du Frison Comtal et de le rapporter au Maistre qui revient de son exploration.
Voilà des semaines qu’elle demandait un peu d’action sans en avoir, et au moment où elle s’en passerait enfin, çà bouge. Aristote se fout vraiment d’elle. Bralic a raison, c’est toujours quand on ne désire plus une chose qu’elle arrive.

Le Maistre revient. En un regard elle a comprit.
On est repartit pour un nouveau combat. Il ne reste plus qu’à attendre les ordres et les suivre, le suivre. Mais après, il faudra finir cette conversation… quitte à ce qu’elle extirpe de force ce qui reste coincé dans le gosier flamand.
Sauf que les ordres ne sont pas de foncer dans le tas, mais de se mettre à genoux. La Peste lève un sourcil dubitatif mais obéit. Elle le fait depuis des années sans poser de question, ce n’est pas maintenant qu’elle va changer ses habitudes. Le Flamand a toujours raison. Donc il doit avoir une raison. Le regard dur du Mentor ôte à la filleule toute envie de l’interroger.

Elle pose un genou à terre. Ses yeux remontent aussitôt dans ceux de Guillaume pour tenter, encore une fois, d’y trouver un indice sur ce qui pouvait bien avoir en tête. C’est finalement par sa bouche, enfin de nouveau active, qu’elle l’apprend, mais sans trop comprendre.
Sacrifices qu’il lui aurait imposés ? De quoi il parle ?
C’est désormais à la Poitevine d’ouvrir la bouche pour répliquer mais sans qu’un son n’en sorte. Le Flamand ne lui en laisse pas le temps et continue.
Chevalier de l’Ordre royal de la Licorne et dame de Haisnes ?
La Poitevine finit par sortir un mot.

Hein ??

Le reste semble perdu entre le cerveau et la bouche comme les paroles du Flamand restent égarées entre ses oreilles et le dit cerveau qui a du mal à suivre les évènements.
Autant pour les combats, sa cervelle fonctionne parfaitement bien. Autant dès qu’il s’agit de compliments ou récompenses, l’information arrive bien, çà s’enregistre bien… mais il y a un truc au niveau de la compréhension qui coince. Rien à faire.
Au calme, un peu plus tard, elle comprendra sûrement ce qui vient de se passer. Mais pour l’heure, elle laisse l’épée se poser sur ses épaules puis sa tête et se laisser relever sans autre mot au bord des lèvres que ce « hein ? ».
L’étreinte de Guillaume ne lui laisse pas le temps de le prononcer à nouveau. Et peut importe. Elle veut juste profiter de cette étreinte miraculeuse dans les bras de son Père de cœur. Ses bras enserrent la taille de son parrain et elle le sert aussi fort que possible. Profiter de cette chaleur qui lui a tant manquée au cours des dernières années, de ce doux rêve, rien que quelques secondes de plus… Mais il est temps de revenir à la réalité.
Elle essuie une larme furtivement glissée le long de sa joue, puis rend son regard déterminé au Flamand avec un signe de tête. En route.

Suivant le Maistre, elle saute en selle à son tour et dégaine son épée.
Cette fois ci, c’est droit dans le tas.
Le flamand ouvre la marche, au galop. Zalina tente de le suivre de près. Mais la jument semble ne pas vouloir donner autant de vitesse que le Frison la précédant. La distance se creuse.
Lorsqu’elle arrive face aux brigands à son tour, l’étalon est déjà parti plus loin avec l’épée de son propriétaire mais sans ce dernier. Une seule idée vient en tête de la Poitevine : s’approcher pour lancer son épée au Flamand et foncer derrière l’équidé fuyard pour récupérer l’autre lame.
Mais déjà un des brigands a saisi les rênes de la jument et immobilisée la Poitevine. Elle donne des talons, tire sur les guides en tous sens en espérant faire cabrer sa monture et se libérer mais la prise est ferme et rien n’y fait.

Et elle était de qui l'idée? Certainement pas de la sienne! Elle bout, elle bouillonne, elle tempête, elle s'énerve. Nul doute que si ses prunelles à l'azur captivant teinté de l'orangé infernal de flammes brûlantes, s'étaient réellement transformées en un volcan en fusion, la terre entière serait pareille à une étoile en fusion. Elle est grande sa fureur, elle est immense. Mais que peut elle y faire? Rien, il n'y a rien à faire que s'agiter et se débattre autant que faire se peut, en espérant échapper aux mains baladeuses du Breton qui, soit dit en passant, ne se fait pas prier. Pensez vous! Il se fait plaisir! Il a plutôt bien assimilé les ordres et le plan d'action malgré sa stupidité qui sent à plein nez! Peloter, faire semblant de violer, ah oui ça, c'est des mots dont le sens lui ont pas échappé. Enfin presque. Le faire semblant lui a un peu échappé celui là. Manquerait plus qu'il sorte le loup de sa tanière. Et c'est qu'il en est pas loin!

- N'y compte même pas! Siffle t elle entre ses dents serrées alors que le Breton continue de vaquer consciencieusement à ses petites affaires. Profites, profites, tu le paieras cher... Et le sang coulera telle une rivière rendue débordante par une pluie sans fin. Sûr que vengeance sera sienne lorsque l'animal à la licorne d'or sera enfin entre leurs mains. Elle a hâte de voir en vrai cette proie qui semble si séduisante. Mais allez vous faire une idée avec des descriptions ramenées par des soûlards sans cervelle; finalement rien n’avait été mieux que d'interroger les gens qui vivaient sur ses terres. L'adoration qui s'élevait dans les voix lui en avait fait tourner la tête d'écoeurement. Enfin, si seulement, ces crétins avaient daigné l'écouter, elle aurait pris son pied tout en attirant l'animal dans ses filets; un homme reste un homme et un chevalier autant qu'un autre, d'autant que dans ce métier, il faut savoir faire preuve de virilité: et l'amour n'est pas une preuve de virilité. Il aurait donc aisément craqué...
Mais en lieu et place d'un chevalier sous le corps duquel la belle aurait pu se faire monture à peu prêt obéissante, il y avait un porc et il était hors de question qu'elle se fasse pouliche aisément domptable : elle serait donc carne insupportable, quand bien même c'était pour la bonne cause pour attirer l'attention.

En parlant d'attention, ils y en avaient d'autres qui ne se faisaient pas attendre. Le voyeurisme semblait être inné chez un bon nombre de ces imbéciles que Konrad avait embauchés. Maudit soit il! Il avait intérêt à prendre son pied celui là; il avait intérêt à en profiter parce qu'il n'aurait bientôt plus que ses yeux pour s'envoyer au septième ciel. A cette pensée, elle cracha au visage du Breton. Manque de chance pour ce dernier, c'est lui qui se trouvait là.
Et dans tout ça, il ne manquait pas quelque chose? Et si... crier comme une pucelle qui s'indigne faussement de se faire déflorer alors que la garce a quand même ouvert les cuisses sans se faire prier. Sauf qu'elle n'est plus une donzelle à la matrice immaculée et qu'elle est loin d'avoir ouvert ses cuisses comme on ouvrirait les portes d'une taverne pour faire entrer la clientèle. Cherchez l'erreur...

- Lâchez moi! A l'aide! Cela sonne faux, terriblement faux, mais les rires gras se révèlent être fort utiles après tout. Et l'agitation ne devrait plus tarder à arriver à son apogée. Elle ne tiendra pas longtemps. Ou plutôt, lui ne restera pas longtemps en vie à trop attendre. Lâchez moi! Vous me faites mal! Jouer la comédie oui, mais là, c'est trop lui demander.
Et comme un signe de ce Ciel dans lequel elle n'a jamais cru - à quoi bon d'ailleurs, ce n'est pas lui qui donne la richesse ni ce plaisir qui fait que votre corps brûle d'une chaleur sans égale - , donc comme un signe, des bruits de sabots se font entendre et les cris changent de tonalité.
Soupir de soulagement.

Sans se poser de question, malgré la force manquant de ses bras mobilisés, elle arrive a plier une jambe - non sans sentir un doigts grassouillet se promener au fin fond d'un territoire interdit - son genoux se plaçant entre lui et elle. Clac! Il est une rotule qui a subi un trop gros effort; moue de douleur. Mais tant pis; elle ne restera pas sous ce charognard qui fait une crise de manque. Son dos se cambre, douloureux lui aussi : celui qui prétendra qu'une racine d'arbre est plus confortable qu'un lit, peut se crever un œil et il peut même crever tout court..
- Dégage de la toi! Ça aussi, c'est digne d'une paysanne en chaleur, il n'y a pas à dire. Violement, elle repousse le Breton sans se préoccuper de son état et échappe à son étreinte salace, en rampant sur le sol. Dieu que le goût de la bile est vraiment une chose peu ragoûtante. Elle se vengera de l’affront.

Mais la belle repousses ses projets à plus tard, l’odeur et le bruit irrésistibles de l’argent se rappelant à son esprit. Mais encore faut il qu’elle le reprenne dans son entier, cet esprit. Se remettant debout au milieu du tumulte, elle pose machinalement sa main sur sa cuisse, à la recherche d’un objet taillé dans les forges irlandaises. A son grand dam, la palpation est vaine. Dans sa précipitation, elle avait oublié ce léger détail : ne fallait il pas que la scène soit plus vraie que nature ? Elle devra trouver autre chose…
Tiens, la gueule d’ange. Il faudra qu’ils aient petit tête à tête tous les deux. Mais avant, il faut songer à détourner l’attention du chevalier ; décidément il prend trop à cœur se sauver une donzelle qui était loin d’être en danger. Pathétique… pauvre fou avec ses idéaux bien inutile et risible qui ne seront bientôt plus qu’un tas de cendres froides que le vent soufflera sans y porter le moindre intérêt.

- Je vous en prie Messire ! Aidez moi je vous en prie ! La voix est tremblante, nouée d’un faux chagrin mais tellement vrai. Elle accoure vers lui, son jupon froissé, sa chemise légère à moitié déchirée, ouverte sur une rondeur à la blancheur virginale que tout homme aimerait cueillir dans sa main avant que d’y croquer dedans par gourmandises, ses longs cheveux de jais, tombant désordonnés sur ses épaules. Messire, je vous en prie… je vous en prie… Fausse supplication destabilisatrice, n’ayant d’autre but que de lui détourner son attention afin que les autres fassent leur part du travail. S’il vous plaît… C’est elle qu’il doit voir et non plus ces autres. Concentré sur elle, il doit perdre tous ses moyens de résistance.

Vous pensez bien qu'il n'allait pas manquer cette scène mythique de voir sa belle passer à casserole entre les mains grasses de ce pervers bretonneux. Non point qu'il trouvait ça exitant au point d'avoir le feu à l'entre cuisse, mais la scène ne lui déplaisait pas du tout. Elle qui passait son temps à allumer des incendies par le seul balancement de ces hanches et qui s'amusait à les éteindre uniquement quand elle en avait envie, allait enfin voir ce que c'était qu'un homme qui était arrivé au bout de ses limites de résistance. Remarquez, elle avait eu le droit de le voir lui aussi à bout, mais dans ses cas elle, elle était toujours consentante. Là, il était évident qu'elle ne le serait pas. Même lui; s'il avait été une donzelle au séant en chaleur, pour sûr qu'il aurait pas été très chaud pour se faire peloter par un porc humain. Il se doutait qu'elle devait être énervée la brune; pour sûr qu'elle devait l'être... Et il s'imaginait déjà leurs retrouvailles. Un vrai bonheur...Il passa son pouce sur ses lèvres, de satisfaction à cette succulente pensée. Une tornade elle serait, mais il avait de quoi mettre à profit ses délicieuses ardeurs.

Appuyé contre son chêne, il regarde tout le beau monde s'agiter. Il supervise comme dirait l'autre. C'est que c'est lui le chef le Germain, c'est grâce à sa grandiose cervelle qu'ils vont devenir riches... Rectification : qu'il va devenir riche. C'est qu'il ne compte pas partager et qu'il envisage bien de se débarrasser de ces imbéciles qui ont accepté de le suivre. C'est dingue ce que l'argent peut aider à persuader les gens. N'empêche, c'est une belle bête que ce Chevalier; vraiment, une ingénieuse idée que celle qui fut sienne. La proie fut facile à attirer; il crache par terre. Et c'est ça qui dirige un ordre royal? Enfin, si ces tarés de François sont assez couillons pour lâcher de bon gros sacs d'écus pour ça, il va pas se plaindre le Germain, même s'il avait espéré un peu plus d'amusement. Quoique, le spectacle est pas déplaisant. Regardez là l'autre garce à se trémousser comme ... Tain' vivement qu'ils aient fini leurs affaires. Faut qu'ils aient une petite discussion tous les deux. Rien de bien important mais, voilà quoi.

Enfin,bref. Ils verront ça plus tard, et ça serait bien que le plus tard il pointe son nez le plus rapidement possible. Ca serait pas un mal pour les bijoux de famille qui demandent un peu à prendre l'air. Bon, ça en est ou? Pas mal, pas mal... Pas trop de casse de leur coté; quoiqu'il en soit, il s'en fout, ceux qui tombent , ça fera ça de moins à dégager par la suite. Mais ça serait bien que le Chevalier il lui laisse un peu de main d'oeuvre pour trainer sa pauvre carcasse jusqu'à destination quand meme. Faut jamais trop se salir les mains surtout quand vous avez des hommes pour faire le travail.

Un coup d'oeil à Uriel, le Germain lui désigne la gamine qui trainait avec le Chevalier. Pas besoin d'avoir une chieuse dans les pattes, faut pas oublier qu'il se tape déjà l'irlandaise. Et puis c'est lui qui vaut son pesant d'ecus, pas l'autre gamine. La main sur le pommeau de son épée, il s'approche comme s'il était en promenade de santé. En même temps, il craint pas grand chose, c'est pas lui l'objet de la chasse à l'homme, on vous le rapelle.


- Alors garçon! On s'laisse pas si facilement attraper hein? de son lourd accent germanique, il hèle la licorne encerclée, passant le barrage formé par ses hommes. Juste un geste, un seul et il baiserait une dernière fois le sol. Mais là n'est pas le but; et ce fut difficile à expliquer aux autres tanches : frapper oui, tuer non. Alors? Ca fait quoi d'avoir peur pour sa vie? Ca fait quoi d'etre tombé dans un stupide piège? On m'avait dit les chevaliers dotés d'une certaine intelligence... A ces mots, il crache par terre, comme si l'équation chevalier-intelligence était une chose dégoutante.Enfin... Haussant les épaules, il passa dans le dos du Chevalier et lui donna un violent coup de pied au milieu des homoplates. T'as perdu ta langue?

L’Envoyeur est arrêté dans sa course par le geste de la main du Germain.

Grimace où luisent un instant les lames des les poignards aiguisés qui lui servent de ratiches. L’abruti, il se prend pour un dave. Rien avoir avec son ancien Roi ou les « longs », c’te trogne de péquin. Un minot de la racaille, juste un poil de cul plus dégourdi que tous les faquins qu’il a autour.

Il aurait presque raison le Chleu si ce n’est à une potence près. C’est que c’est pas la mini pucelle qui se prend pour un kador la cible qu’il faut abattre. Con comme il est, il a pas vu au delà de son tarin, qu’il y en avait un troisième qui charge de loin. Pas bien gaillard apparemment, le croulant. Mais lancé sur sa gaye et une épée à la main, ça le rend un peu plus armoise que sur ses quilles tremblante et à porter de lingue. Et puis autour la douloureuse s’épaissie. Ça tombe comme des mouches, presque aussi facilement que sous les fourches de Montfaucon du temps où il arpentait Paname. Cette bande de troufions… le faraud est en train leur coller un baiser séance tenante devant la Licorne. Sont trop cons décidément. On combat pas un chevalier en bataille rangée, sont bien trop entraînés à la régulière. Les boites de conserves de leurs genre ça se baise par derrière et sans prévenir. Mais bon s’ils veulent descendre dans les tréfonds les pieds devant, ça arrange le coquillard. Lui à les moyens de se la jouer solitaire. C’est toujours autant de moins pour partager l’aubert de l’affaire et autant moins d’abruti sur le pavé. Que du bénéfice.

Uriel, tel un chat, s’éloigne de l’attroupement autour de leur future fellouze. La drôlesse est aux prises l’un des bras cassés qui essaie d’immobiliser son cheval. Largement le temps pour l’Envoyeur de s’occuper du croulant qui s’approche dangereusement. Ses longs doigts d’insecte attrape lestement l’un des manches qui sont accrochés à sa ceinture. Un long surin vient se dégourdir hors de sa taule de cuir. Les yeux amandes fixe le torse du canasson qui arrive, naseaux fumant et écume aux lèvres. Sa pogne se lève, armée de la lame. Cible verrouillée. Le trait argenté file se figer dans la cage thoracique de l’hongre. Hennissement strident et cavale qui se cabre d’un coup, avant de s’étaler dans un bruit de bouche à feu au sol.
Le croulant ? Il s’est fait éjecté, bazarder au sol, comme une pauvre merde. Le tas de ferraille reste au sol, yeux clos, près de la bestiole qui agonise en battant des fers dans le vent. Les quilles du canasson passent d’ailleurs dangereusement près du couvre chef du vioque. L’Envoyeur se rapproche, pour finir le travail. Un homme au sol s’est toujours une proie facile. Il s’en tamponne de leur code d’honneur. Le sien reste le sang et les larmes, le caire sonnant et trébuchant et la survie de sa carcasse. La loi du plus fort. Point.

Nom de Diou !!! Tu vas m’l’a lâcher cette jument oui ???

Uriel tourne sa p’tite tête d’ange déchu. Il a pas vu le coup mais il voit le résultat. Quelle bande d’incapables ! Le gros qui immobilisait la donzelle a pas été foutu de la refroidir. Il vient de prendre un cou dans l’épaule et s’accroche comme un pouascail à la botte de la drôlesse. Elle a un tant soit peu de jugeotte en lui collant un coup d’arpion dans le pif. L’autre raclure se retrouve sur le fondement, hurlant sa mère, et la bobine en sang.

L’Envoyeur s’énerve. Pas qu’il soit marri de la perte du crétin en soi. Non. Sauf que le crétin a pas fait son boulot et que là c’est lui qui doit rattraper ses bourdes. On ne peut compter décidément que sur soi. Voilà cette puterelle de basse fausse qui cavale vers leur butin sur patte. Le matou des rues prend la suite, prenant large pour pas se faire capter par la furie qui s’élance dans la mêlée, épée au poing. Il faut qu’il se rapproche, par derrière, hors champs de vision et sans prendre un coup de la part de sa cavale. Ce qu’il fait. La petite s’est retrouvé devant la troupe, arrêtée in extremis par une hallebarde brandie par un des couillons, alerté par le bruit du galop, devant son canasson. La bestiole a été stoppée juste à temps par sa cavalière. Pour une fois bon point pour les bras cassés, ils auront une image… s’ils sont encore en vie. L’Envoyeur se rapproche rapidement, épée au point, senestre de la poucrelle. Le Germain est en train d’exciter la proie. Sûr que la petite elle a tout entendu aussi. Elle va pas être jouasse et tant mieux. Son attention n’est pas sur lui. La lame frappe le flanc de son canasson avec violence déchirant la sangle qui lâche d’un coup, libérée de pression.Le sang jaillit d'un coup, piquetant le visage du l'Envoyeur de rouge. La cavale se cabre. Uriel recule d’un pas par éviter de se prendre le canasson sur le coin de la gueule. La selle vacille et la petite se retient aux rênes…

Elle est à moi !

Qu’ils s’occupent du Grand qu'on peut pas âbimer, Uriel a sa proie qui va tomber à ses pieds… lueur perverse qui passe dans les yeux amandes de l’Envoyeur. Il va enfin s’amuser un peu.

L’objectif est presque atteint sans trop de difficulté. Sauf que là, il y a comme un hic, un pic, enfin une hallebarde quoi.
La Peste fait piler sa jument et bifurque à dextre, le regard toujours rivé sur le Grand Maistre et le Germain qui ferait un très joli mort embroché à son épée. Combien allait elle devoir en tuer pour qu’ils comprennent enfin que l’on ne touche pas à ce Maistre là !
Elle dévisage celui qui semble être le chef pour l’inscrire dans sa liste de personne à abattre si jamais il lui échappait ce soir. Belle gueule ou pas, ce Germain est un homme mort qui l’ignore encore.

Reprendre de l’élan pour mieux sauter ou espérer que la jument ne tombe pas sur elle. Mais il faut passer. Rejoindre le Flamant à tout prix.
Elles s’arrêtent une seconde et Zalina s’apprêtent à donner de nouveau des talons… quand elle s’aperçoit que les talons ne sont plus là où ils devraient être, trop penchée à dextre. La Gamine n’a pas le temps de vérifier l’origine du problème que la jument est déjà sur les pattes arrières.

Nom de…

Elle se retient aux rênes un instant et se laisse glissée sur la croupe avant de sauter au sol. Sans selle, même bonne cavalière, elle ne pourra pas manier l’épée et rester sur l’équidé. Autant descendre et continuer avec l’épée… Mais obligée d’oublier la Licorne d’Or le temps de régler un problème inattendu et pas vraiment désiré.
La jument s’écroule à ses pieds, rendant la Peste encore plus furieuse.

Cette jument m’a coûté la peau du cul !!!

Pas tant que çà en faite et bien mauvaise monture. Aussi têtue que sa cavalière. Mais toutes les petites économies de la jeune fille y étaient passées et elle espérait bien en faire une bonne poulinière pour le Haras du Taureau.
Colère qui monte encore d’un cran.
Et l’autre crétin qui prétend qu’elle lui appartient ? Ba voyons… Il y en a qui n’ont pas peur. Elle n'appartient qu'à la Licorne.
S’il veut jouer, ils vont jouer. Mais pas longtemps, elle a rendez vous avec un Germain et un Grand Maistre. L'Irlandaise, elle la laisse à Daresha. La Comtesse la tuerait de ne pas lui avoir réservée celle qui embrassait son époux.

A toi hein ? Viens donc me chercher dans ce cas…
Tout ceux qui ont oser m’approcher sont morts, mais viens donc…

Campée sur ses deux jambes, dagues toujours à la ceinture, elle fait signe à son "propriétaire" d’approcher.
Un sourire se dessine au coin de ses lèvres et une étincelle de défi fait son retour dans son regard. Il y a bien longtemps qu’elle n’a pas eu le droit de jouer avec quelqu’un qu’elle pouvait tuer. Et là, c’est lui qui demandait.
Juste une seconde, et elle s’occupe du Grand Maistre… Bougez pas Maistre, j'arrive.

Ouuuuuuuuch !

L’anguille a filé… l’aurait dû le savoir, Kadoc, il a jamais été doué pour la pêche à main nue. Ni pour la pêche tout court d’ailleurs.
La dernière fois qu’il avait essayé, l’hameçon avait accroché sa lèvre et il avait fallu une heure pour l’enlever. Pire que la fois d’avant où il avait failli se noyer quand sa tante l’avait amener sur la mer et qu’il avait failli se noyer. Pour ça qu’au village ils disent qu’il est pas breton… pourtant il a la tête d’un Breizh non ?

Il se retrouve propulsé sur le dos, les bras battant l’air pendant que la bombe sexuelle se carapate… rah mais c’est trop injuste ! En plus ça fait mal, créfieu ! Mais c’est bon… faudra qu’il se fasse frapper à la prochaine…
Elle peut pas l’allumer et le laisser comme ça…
En fait si elle peut…
Et en plus elle le fait..
Le breton tente de se mettre à quatre patte pour pouvoir se relever, soufflant et transpirant comme un bœuf… et c’est pas gentil pour les bœufs…

Il essaie de se relever… courir après elle… et puis finir le petit jeu qu’ils ont commencé tous les deux… il s’en tape des sous… enfin non. Mais quand même il voudrait bien avoir la fin de l’Irlandaise… il a la dalle là… et c’est pas son estomac qui parle…

Mais au vue de là où elle est partie cavaler…
Le breton reste à quatre pattes. Parce qu’il est pas futé mais pas fou…
Y a des hallebardes, des épées, une hache qui coupe visiblement très bien…
Se serait bien en fait de pas foncer dans le tas…

Le breton marche à quatre patte pour se trouver une cachette…
Pas facile avec un ventre qui traine presque par terre… va encore déchirer sa chemise et môman sera pas contente.
Aller on se traine…
Un cheval à terre ? Ouais… en s’aplatissant bien, y a moyen de se cacher derrière…

C’est un Kadoc qui soufflant et suant tout ce qu’il sait – vous me direz pas grand-chose – arrive à hauteur du canasson.
Il se faufile derrière le dos de la bête morte et…
Mais qu’est ce qu’il fout là lui ?
Bon tant pis mon vieux, faudra me faire un peu de place…Le breton se met le plus à couvert possible entre les pattes du canasson, en chien de fusil, ventripotent oblige. Et puis on va attend qu’il y ait plus de bruit ou alors des cris de victoire de sa bande.

Mais c’est qu’il bouge en fait le vieux !!!Kadoc attrape le premier truc qui lui passe sous la main – dans le cas présent un sac qui traînait sur la selle de la monture et donne un coup sur la tête de l’allongé…

Ayé il bouge plus…
On se remet bien à couvert et on attend…
Et puis fait sommeil….
Juste deux petites minutes...

Le contact se prolongeait, entretenu avec une ardeur toute personnelle par la fine irlandaise. Amante experte, elle se lovait à son corps, le réchauffait par des attentions qu'il n'aurait pas refusée de son aimée. Faible, sans plus de force pour résister, il se laissait faire, attendant que cette nouvelle épreuve passe, que s'ouvre l'ouverture qui, peut-être, lui permettrait de reprendre l'avantage sur cette meute assoifée de sang et d'écu. Mais pour l'instant, il lui fallait supporter cette indécence. La sentir l'explorer, le tâter, le flatter là où l'homme aime être caressé. Et ne pas céder à la tentation qui revêtait devant lui un bien apétissant profil.

Apétissant, et qui ne devait avoir l'habitude d'être repoussé. En jouer, vite, ne plus attendre, les éloigner, sans se soumettre au péché qui l'appelle de toutes ses forces, de toutes ses formes. Et péché qui se fait sucré, collé à ses lèvres, joueur en son palais. Profiter, et le retourner à son avantage. Lui rendre une part de ce qu'elle désire, lui faire sentir ce qu'elle ne peut avoir, l'attirer en un mot. Corde raide. Un pas à droite et c'est la chute, la soumission à l'Irlandaise. Un pas à gauche et c'est la lame du Germain qui viendra lui chatouiller la luette.

Le Germain, justement, que faire de celui-là? C'est leur chef, cela semble clair. C'est donc lui qui sait pourquoi le Flamand est aujourd'hui au centre de l'attention de tous, et pourquoi il est toujours en vie. Autant les autres semblaient ne pas avoir inventé le fil à couper le beurre, ni la façon de s'en servir, autant lui avait l'air de très bien savoir où il allait, et comment. Il faudrait se jouer de lui... Et à voir l'échantillon de bras-cassés qui le servaient, ça allait pas être de la tarte. Moui... attendre il fallait en somme.

Et l'attente se prolongeait, encore un instant, avec cette femme dont il aurait pu faire sa maîtresse, quelques années plus tôt. Mais aujourd'hui, il était marié, et fidèle, aussi absurde que cela puisse être, ou paraître, dans ce monde. Certes la dame était désirable, malgré le vice qui l'entourait, mais il allait falloir mettre un terme à ce court langue-à-langue. Et passer sur la menace à peine voilée posée sur la comtesse de Scye. Ne pas se détourner, rester fidèle à son seul objectif, la fuite, et la vengeance.

Vicomte qui se retire peu à peu, léger sourire aux lèvres. Sourire feint, certes, mais sourire tout de même. Ce qui sera lu par l'Autre? Il ne le savait, mais il était moins risqué de sourire, même faussement, à une dame que l'on vient d'embrasser que de lui montrer un visage triste ou, pire, dégouté. Et reprendre la parole, reprendre une maigre chance d'initiative.

- Douce enfant... pour cela... il nous faudra... autre lieu...

Mais visiblement, elle ne semblait pas vouloir bouger. Ni personne autour de lui. Il allait devoir agir, le corps en lambeaux, les os brisés, le sang se mêlant par moment à la bile. Premier pas à senestre de l'Irlandaise, main comtale qui vient saisir le poignet féminin, dans un geste qui se veut décidé. Trouver la force du second pas, tenter de cacher la douleur de l'effort. Déglutir lentement, éviter la respiration trop saccadée, ne pas faiblir. Regard qui se porte loin de l'ébénée chevelure, encore une fois au-delà du cercle de ses assaillants. Désigner le point qu'il veut atteindre, le fixer et s'y rendre. Ne plus s'arrêter en chemin. Et s'éloigner, s'éloigner de ses frères qui combattent peut-être toujours alors que lui ne peux même serrer fortement ce poignet qui se trouve dans sa main.

Hésitation au troisième pas. Le Germain... Que faire de lui? Laisserait-il une proie s'amuser avec l'appât? Ne lui offrira-t-il pas justement un de ses coups de botte dont il semble avoir le secret, lui brisant une fois de plus la respiration, voire une cote au passage? Se tourner vers lui, et débuter un nouveau duel. Plus viril, plus sec, moins doux et sucré. Regard flamand qui vient se fixer dans celui du Germain.

« Or donc... où allons-nous... maintenant. Je crois que vous... m'avez... et que vous... ne me laisserez... pas en ce... bois... Si vous cherchez... rançon... ou navire pour... fuir...il vous faudra... quitter ces lieux... »

C'est à lui, maintenant, d'enchaîner. S'il agit bien, Guillaume trouvera un lieu où se reposer, voire se faire harceler par celle qu'il n'a point encore lâché. Mais baste, qu'il retrouve de la chaleur, une bonne flambée, et qu'il puisse se laisser aller, ne plus devoir lutter pour rester debout. Un cheval, une carriole, un reste de voiture bourgeoise, mais que l'on quitte ce lieu, vite...

Il réagit. Comme prévu presque. Le Germain est entré dans le duel masculin, et le Flamand ne compte pas le laisser s'en échapper de si tôt. Le duel va se prolonger encore longtemps, du moins est-ce ainsi qu'il l'envisage. Tout d'abord les éloigner de Zalina et de Totox, offrir à ses frères une chance de survie, de vaincre ceux qui doivent à cet instant s'acharner sur eux. Et ensuite, conserver la main dans ce duel à trois qui va s'engager. Car ils sont trois à savoir ce qu'ils font, à réfléchir à leur futur. Une femme sensuelle, attirante et désirable qui propose de s'offrir à lui, un Germain violent, décidé et meneur d'hommes, et un Flamand qui retrouve peu à peu ses instincts de gamin vagabond. Les règles, les codes, s'effacent peu à peu dans son esprit. Bientôt, il ne serait plus le chevalier courtois et réfléchi, mais bien le Guillaume qui a vécu sous les ponts, la bourse vide, et le pied occupé à fouler les chemins de France et d'Empire pour trouver de quoi survivre un jour de plus.

Konrad a beau le menacer, l'insulter, le blesser, plus rien ne le touche. Jeneffe a disparu, il ne reste plus que Guillaume, pour son malheur, pour leur malheur à tous. Le sourire sadique n'est pas encore sur ses lèvres, mais il a déjà pris possession de son esprit. Le sang a beau couler, les os se tordre, les muscles se froisser, l'esprit est ailleurs, bien ailleurs. Il va jouer. Le jeu le plus dangereux, le plus grave, celui que l'on lance pour son existence. Les chances de réussite sont faibles, voire nulles, mais là est sa seule chance. Dresser l'Irlandaise contre le Germain, faire s'affronter les deux têtes du groupe, et en profiter pour survivre. Pour une poignée d'écus, il avait fait bien pire plusieurs années plus tôt, en une autre vie, vie qu'il avait effacé, mais qui revenait sur lui, à nouveau, pour la première fois depuis des lustres, pour la première fois depuis Joinville et l'accueil bourguignon, cette Bourgogne qui ne le quittait plus, présente même sur son écu familial, cette croix de Saint-André que bon nombre devait prendre pour le sautoir écossais.

Mais avant tout cela, il allait falloir marcher, escorté d'une troupe dont il avait retranché une bonne part. Konrad derrière lui, Aelys non loin, muette, et entouré de malabars à qui il ne devait pas être pertinent de souffler dans les bronches, il devait avoir l'air fin. Les pas se succédaient aux pas, dans un silence pesant. Inutile d'en rajouter une couche ici. Et le silence, il le savait, allait devenir son allié. Ce lourd silence qui permettait de penser, de réfléchir, d'échaffauder les plus absurdes pensées sans être contredit, ce silence entretenu par eux-même alors qu'ils prenaient soin de ne pas être découverts par quelque passant, groupes armés ou tout autre voyageur qui pourrait donner l'alerte. Le chevalier le pensait, c'est lui qui menait la danse. Blessé, incapable de prendre les armes et de les tuer un à un, son cerveau prenait le relais. Il pensait deviner ce qui se passait dans leur crâne. Aelys devait certainement penser que le Germain avait eu tort d'agir ainsi, de l'humilier en public, de la priver d'un plaisir qu'elle voyait comme une récompense, se voir non libre mais bien emprisonnée dans les plans de son complice. Konrad ne pouvait rester calme, il avait crié ses ordres, avait abandonné sa sérénité méprisante pour celle de la colère, de la jalousie peut-être. Un talon d'Achille que la noire chevelure. Les autres? Existaient-ils aux yeux du Flamand? Trop souvent il avait croisé des sergents d'armes, des valets de pied sans profondeur, tout juste bon à suivre les ordres sans réfléchir. Combattants de valeur, souvent, mais dénués de la moindre once de réflexion. Suiveurs mais qui n'aimaient se l'entendre dire. Leur faire comprendre le mépris de Konrad à leur égard, et nous aurions droit à un joyeux foutoir...

Serait-il aisé de s'en sortir? Il n'en savait rien, définitivement, et à dire vrai, il n'y avait guère encore songé. Impossible de dire qui se montrerait le plus fort dans le jeu de massacre qu'il tissait lentement. Ni ce qui pourrait être décidé, une fois les rangs de ses agresseurs éclairés. Il faudrait improviser, prendre par surprise, et, peut-être, survivre...

En attendant, ils marchaient tous, unis dans ce silence qui pour chacun était si différent. Guillaume avait beau vouloir les oublier, ne pas les sentir, ses blessures se rappelaient à lui à chacun de ses pas, à chacune de ses respirations. Chez lui, ce silence était un silence de douleur, mais aussi de récupération. Il lui fallait respirer, prendre son souffle à chaque mouvement, et espérer avoir ainsi récupéré quelque énergie pour les heures à venir, où il allait avoir besoin de toutes ses forces, voire de plus encore.

Peu à peu, les arbres devenaient plus rares, laissant doucement se découvrir un ciel sans nuage. Ils arrivaient enfin au terme de la traversée de la forêt. Guillaume croyait reconnaître les lieux. S'il ne se trompait pas, il avait déjà chevauché par ici, il y a quelques mois. La forêt se finissait au sommet d'une butte dominant un petit village dont il ne se souvenait du nom. Et non loin, il devait rester des maisons de forestiers abandonnées depuis longtemps...

En effet, il ne se trompait pas, ou alors il existait deux endroits semblables en ses terres, ce qui n'était pas impossible, d'ailleurs. Enfin, en tout cas, c'était bien vers une masure abandonnée qu'ils avaient infléchi leur route. Et on sentait une certaine excitation gagner la compagnie, surtout chez ceux qui constituaient l'escorte à proprement parler. Le pas se pressaient, insensiblement, les respirations se faisaient moins discrètes, les regards allaient tous vers un seul et même endroit. Une vieille maison qui devait déjà être là quand le comte de Flandres avait ceint la couronne de Constantinople et dont le toit semblait avoir aussi bien résisté au temps qu'Angers aux troupes françoises en un triste jour de MCDLV. Toutefois, elle n'était pas si anodine que cela. On remarquait une fine fumée s'échappant de ce qui, un jour, avait été une cheminée. Les espaces qui autrefois avaient accueillis fenêtres et porte étaient barrés de planches de bois clouées rapidement. Et on pouvait, au hasard d'un regard plus heureux que le précédent, découvrir une lumière éclairant faiblement l'intérieur de la maison. Oui, ce devait être là qu'ils le menaient, classique bâtisse à une grande pièce où ils auraient tous l'oeil sur lui. À moins qu'ils ne le gardent dans un ancien cellier. Espérons pour lui que ce soit le cas, ce sans quoi son plan allait encore se compliquer...

Alors qu'ils étaient encore à plus de cinquante mètres de l'entrée, on en vit surgir, sans ménagement pour ce qui tenait lieu de porte, trois gaillards aussi avenants qu'un taureau jeté dans l'arène. À grandes enjambées, ils avaient déjà couvert la distance les séparant du petit groupe, armes nues et sourire mauvais.

- Eh ben, vous v'là enfin. On attendait pu qu'vous. Qu'est-ce 'z'avez foutu? Et où c'est qu'sont l'z'aut'? Y bouffent aux champignons?... Non, m'dites pas qu'l'aut' nobliau d'mes roustons les a rectifiés... Crédioû... Et dir' qu'peut nîn l'lui faire payer... Fils d'chienne, t'vas pas avoir bon, c'est l'gros René qui t'l'dit...

Et le René de l'empoigner par l'épaule, non sans la lui presser copieusement au passage, premier pas d'une vengeance qui ne serait certainement pas une partie de plaisir. Konrad, après avoir autorisé le René à prendre le relais, l'a relaché, certainement pour s'occuper de sa « douce » Irlandaise. Sûr que leurs retrouvailles allaient être... énergiques. Mais pour l'instant, Guillaume pensait avant tout à lui, et à sa nouvelle « résidence ». Résidence dans laquelle il pénétrait, où il pouvait apercevoir des armes posées un peu partout, non loin d'hommes qui, c'était certain, avaient plus fréquenté les champs de bataille que les cloîtres cisterciens. Au total, une demi-douzaine d'hommes qui s'ajoutaient aux rescapés de sa capture, soit une petite quinzaine de personnes, sans oublier l'Irlandaise et son Germain.

Germain qui devait certainement être celui qui avait décidé des conditions de détention de son gibier. Car si ce n'était pas un cellier qui l'accueillait maintenant, projeté dedans par la force du gros René, cela ne s'en éloignait guère. Vague construction de bois, vide de tout, même du plus discret petit clou qui aurait pu devenir poignard en ses mains. Sol de terre plus ou moins battue et trop de fentes dans les murs de rondin que pour les compter, assurance de courants d'air qui n'allaient pas l'aider à ne pas souffrir...

Le voici maintenant seul, isolé dans ses pensées, dans le noir. Un sourire se dessine doucement sur son visage, masqué par l'obscurité. Et doucement, une pensée, une prière, une menace s'élève en son cerveau: « Allez-y mes agneaux, amusez-vous de moi, insultez, menacez, profitez. Vous n'aurez pas assez de vos yeux pour pleurer votre perte. Ce que vous avez fait, même la Panthère n'en a pas été capable à Marchiennes... Et ça, vous allez le regretter... »

Pensées mauvaises qui maintenant gouvernent ses actions. Qu'importent leur vie, ils ont provoqué ce qui va leur arriver, et Guillaume ne s'arrête plus à cela. Survivre, à un contre quinze, voila qui lui ôtait ses derniers scrupules...

Mais avant tout, il se couche. S'ils lui ont ôté ses armes, la cape, ils la lui ont laissée. Et elle fera une couche acceptable, en ces conditions. Étendu sur le dos, bras étendus le long du corps, il attend, les yeux fermés. Le sommeil ne le trouvera pas, il le sait, il ne le cherche d'ailleurs pas. Non, en fait, il patiente. Le premier acte a été joué, le second a commencé sous sa direction et va s'achever en son absence. Quant au troisième, il débutera lorsque l'on ouvrira cette porte.

...

Et, quelques heures plus tard, la porte s'ouvre, enfin, découvrant une silhouette que dans le noir il ne peut distinguer. Est-ce Elle? Lui? René? Un sbire moustachu? Il ne peut le savoir, pas encore. Attendre, désarmé, qu'advienne ce qu'il doit advenir. Se redresser, mouvement par mouvement, et retrouver enfin une position assise. La porte se referme, la silhouette reste muette, l'obscurité est totale. Et là, Guillaume attend.

Ils sont seuls, il est seul.

Loin de tous, loin de tout. À Paris, à Ryes, à Bruges, à Marchiennes, là où il est attendu, là où ses avis répondent à d'autres, il n'est plus. Comme ici, nul mot ne sort de sa bouche. Nulle parole. Nul son. Il attend. Il reste muet, cela lui semble des siècles. L'autre ne parle point non plus. Ils se regardent sans se voir. Dans le noir, il devrait pouvoir le surprendre. Le faire choir d'un coup de pied, trouver sa tête et l'étrangler, lui prendre la clé qui ouvre sur sa liberté. Mais il sera repris. Sans cheval, sans arme, le corps toujours blessé, il ne sera qu'un jeu entre leurs serres. Inutile de leur donner ce plaisir. Non, il va attendre, les user de fatigue.

Alors, Guillaume pense à autre chose, refuse de rester dans ce lieu fermé. Le silence sera dangereux pour son esprit. Non, il doit être ailleurs. Mais il a beau chercher, il ne peut redevenir le Jeneffe de l'ost, de Ryes ou d'ailleurs. Il reste le Guillaume qui a entamé un duel à mort avec ses ravisseurs. Car comme lui ne reçoit pas de nouvelles de celui qui partage le silence de sa prison, ses collègues ne reçoivent aujourd'hui plus de nouvelles de celui qui d'habitude partageait leurs bancs.

Le bruit et avec lui l'odeur avaient fait leur entrée dans ce qui était désormais la demeure de Guillaume. Mais l'odeur, surtout, restait en sa mémoire. Elle ne lui était pas inconnue, bien au contraire, elle était aimée de lui, lorsqu'il était le comte de Scye, elle lui ôtait ses sombres pensées, lui offrait un repos au milieu de ses charges et rajeunissait son coeur d'une dizaine d'années, faisant de lui un jeune homme vigoureux et joyeux et non le chevalier au visage impassible. Cette odeur, c'était celle de son épouse, de la belle Daresha de Riddermarck. Ainsi donc, ils savaient. Ils savaient parfaitement qui il était, et à qui il était lié. Et comment, mais comment avaient-ils pu savoir son parfum, et comment le recréer? Serait-ce possible que... cela prouve... une manoeuvre de cette puissante famille signant ainsi son crime?

Certes, Almaric de Margny, plus connu comme « Le Gros Coluche », n'avait pas été, doux euphémisme, des plus heureux lorsqu'il avait appris la nature des relations liant le Chevalier à la Rose. Il avait d'ailleurs tenté d'abréger l'existence du Flamand, mais en restant dans les règles de la noblesse. Hélas pour le Gros Condé, le duel avait été remporté par le Nordiste et Guillaume avait mené Daresha à l'autel. Depuis, même lors du mariage, il n'avait plus été menacé par cet homme, ni par cette famille qui devait peut-être avoir considéré quelque intérêt à la préservation de cette union. Mais peut-être cela avait-il changé? Une autre union se dessinerait-elle qui nécessitait une femme richement possessionnée à marier? Et dans ce cas, le Flamand, tout vicomte qu'il était, n'était rien de plus qu'un obstacle. Obstacle qu'il convenait d'éliminer, et ce par tous les moyens...

Peut-être était-ce cela qui lui valait sa situation... Mais dans ce cas, pourquoi l'avoir conservé en vie? Il eut été bien plus simple, et moins risqué, de le saigner au beau milieu de la forêt, et de fuir loin de Marchiennes. Non, là, il était toujours en vie. Et à moins que ce ne soit pour la torture, hypothèse ridicule car qu'avait-il à révéler que les Riddermarck ne sachent déjà par leurs réseaux, s'il respirait toujours, c'est qu'il devait être échangé contre quelque rançon. Et de cela, cette famille n'avait nul besoin. Non, il y avait autre chose, d'autres personnes certainement...

Personnes qui avaient envoyé cette femme sur sa route, et femme qui n'avait de cesse de le provoquer. Elle avait fait son entrée, en mouvements lents sans chercher à se dissimuler. Pire, elle voulait se faire connaître de lui. Elle voulait qu'il sache qu'elle était non loin de lui, aussi provoquante que lors de leur dernière rencontre. Elle ne pouvait vouloir que le jouer et prendre la main dans la relation qui se nouait entre eux. Jeune femme face à un guerrier aguerri, elle usait de son arme principale, sa beauté que le Flamand n'avait pas rechigné à reconnaître. C'est par elle qu'elle comptait le mener, usant sans le savoir de ce qui était certainement une faiblesse de sa proie du jour.

Guillaume entendait ce silence, comprenait qu'elle voulait retourner contre lui l'arme qu'il avait utilisé pendant leur longue marche vers sa prison actuelle. Le briser, et il se montrerait demandeur d'une présence. La conserver, et il lui offrait une initiative dont, somme toute, il avait encore besoin. Ainsi, c'est hésitant quelque peu qu'il commence, ouverture vers d'autres possibilités...

- Le bonjour damoiselle... Ainsi donc, c'est vous qui venez à moi...

Les paroles s'élèvent, lentes, depuis le sol jusqu'à l'endroit où elle se trouve, chevelure noire noyée dans l'obscurité du lieu.

« C'est un... réel plaisir que de vous... sentir près de moi. Car je ne peux dire que je vous vois, que non point... Hélas... »

Voila. Entre deux respirations, entre deux douleurs des blessures toujours ouvertes, les premières paroles sont parties. Ce qu'il en adviendra, il ne le sait encore. Ce qu'il tente, se montrer faible, la faire croire à quelque besoin qu'elle puisse s'imaginer. Car, il le pense, elle cherche un amant en lui. Jouer cet homme faible aux délices de la chair, lui souffler comme une confession ce qui est une manipulation et assister à son évolution.

« Je ne vous vois et... ne vous entends que mal... Rapprochez-vous donc belle enfant... Et parlez encore à l'homme que je suis... Je vous en prie... Ne me laissez point seul... »

Penchée. Elle était maintenant penchée sur lui, le provoquant comme il s'y attendait. Ne voulait-elle donc que cela? Faire du chevalier blessé son amant? Bien sûr, il se savait un certain charme, voire un charme certain. Mais n'y avait-il rien de plus? Juste un besoin physique à assouvir... Était-elle déjà lassée de son Germain? Et comment réagirait celui-ci lorsqu'il saurait que le Flamand avait eu ce que parmi sa troupe il était le seul à pouvoir posséder? Mais n'était-ce pas là ce qu'en fait le captif cherchait? Semer le trouble chez ses ennemis, les empêcher de rester unis, les décimer sans bouger et retrouver la liberté, et avec elle le profil que tous lui connaissaient.

Et elle s'offrait ainsi à lui, et avec elle la première étape de ce plan. Elle n'était plus qu'à quelques centimètres, il pouvait la sentir, la deviner là, à portée de main, ne demandant qu'à être cueillie, l'invitant à de silencieuses et interdites caresses. Mais l'homme restait couché, trop blessé que pour se relever. Blessé, certes, mais voulant aussi continuer à dominer l'échange. Se lever et la saisir en ses bras serait faire montre de trop de faiblesse. Non, il devait se montrer faible, certes, mais point trop non plus. La laisser agir, lui laisser cette main que, il l'ignore, ils sont deux à se disputer.

- Mais... je suis blessé... Je ne peux me relever... Il va falloir m'aider...

La forcer à le toucher, sentir son coeur battre sous cette peau laiteuse, y deviner, peut-être, son trouble. Mais toujours en savoir plus sur elle, lui ôter peu à peu son armure d'apparente insensibilité, et savoir enfin comment l'utiliser dans ce plan qu'il dessine...

« Car vos exploits... m'ont bien navré... Et à mon âge... on n'a plus la... vigueur des vingt ans... Paroles qui prennent le ton de la confidence. On a beau avoir... des terres... le goût des bonnes et... des belles choses... la richesse... le pouvoir d'oublier le mal qui... nous est fait... quand on en a... consolation... »

« Viens donc ici, femme, et vois comme l'homme peut se montrer pervers. Laisse-toi prendre dans ces rets qu'il tend à ton intention. Crois le dominer et retrouve-toi sous son emprise. » C'est un sourire mauvais qui se dessine dans l'obscurité sur ce visage barbu. À ces yeux, elle n'est plus rien, rien qu'une arme en ses mains, et une arme qu'il ne craint pas de briser si elle lui ôte ses chaînes de prisonnier. Au risque de se perdre, au risque de se mépriser lorsqu'il sera à nouveau ce Grand Maistre de la Licorne dont le collier ne l'a pas encore quitté.

Et la danse interdite de se poursuivre. Entre un homme qui joue son dernier atout comme nul joueur de ramponneau n'a jamais osé le faire et une femme qui brûle de le sentir vivre en elle, nul n'entrevoit le recul comme une solution raisonnable, ni même digne d'être envisagée. Non, Guillaume le sent, ils ne cesseront point que lorsque la victoire sera pour l'un d'eux, voire pour les deux, qui sait...

De jeunes lèvres viennent maintenant à sa rencontre, lui offrent ce qu'il pensait ne voir arriver que plus tard. L'aurait-il sous-estimer? Se dévoilait-elle déjà maintenant dans sa faiblesse? Était-elle déjà vaincue, elle qui lui avait d'abord offert le visage d'une fausse prude, vivant dans le sang et la jouissance malsaine de ses forfaits? Elle le semblait, en effet. D'ailleurs, c'est elle qui s'éloigne puis revient, le relève puis l'enserre. C'est elle qui à ses yeux le demande.

Tout se passe donc comme prévu. Elle a bien répondu à ses avances, suffisamment énaurmes que pour ne pas laisser voir ce qu'il lui préparait à la suite. Mais que lui préparait-il, au final? Le savait-il seulement? N'était-ce pas lui, qui se faisait mener par l'Irlandaise? Car lui serait-il seulement possible de ne pas la suivre là où elle semblait vouloir le mener, vers ce plaisir des sens qui serait fin de ses chances de fuite. Et saurait-il résister à l'appel qui lui était fait? Ce corps qui se joint au sien, subtil échauffement de réactions qu'il cherche à empêcher, à ralentir. Se sent-il encore la force de la repousser, alors que la tentatrice est si belle, et le crime est si gai?

Déjà elle vient se noyer en ses cheveux, réchauffant le cou flamand de baisers et d'un souffle chaud et provoquant. Déjà il sent sa vigueur renaître là où l'homme est le plus faible, ou puissant c'est selon... Déjà il se voit uni à elle dans la solitude d'un refuge qui devait avoir vu plus de naissances de fourmis que d'échanges amoureux...

Mais déjà elle se recule et brise en lui l'hésitation fatale. Et revient avec de la bière, peut-être un de ses liens les plus forts avec la terre des Flandres, alors que ses autres liens, immobilisant ses mains, viennent de disparaître sous les doigts experts de l'Irlandaise. La coupe se pose sur ses lèvres, le raffraichit, lui rend un peu de cette énergie qui le quittait depuis les premières blessures reçues ce jour...

Et les paroles de sa cavalière du jour n'éveillent rien, plus rien chez lui. Elle a cru que l'alcool le rendrait plus maléable, plus simple à posséder... Comme elle se trompait. Elle vient de réveiller le prédateur qui sommeillait en lui, de lui rappeler le goût qu'ont la colère et la haine quand elles sont nourries par l'amer jus de houblon, de le ramener au milieu des tavernes dévastées par des rixes dont il avait parfois été l'auteur, ce Guillaume qu'aucun ne connaisse plus. Il en oublie presque la douleur, les plaies toujours ouvertes et la faim. Ses mains, enfin libres, viennent se poser sur les hanches à peine protégées par un bien fin rempart de tissu. Son bassin se soulève, reste un instant suspendu, puis bascule. C'est toute la masse de muscles, taillés par des années de vie à la rude, qui s'ébroue, entraînant avec elle un corps sculpté pour et par le plaisir des hommes.

Les voila sur le flanc, face à face. Il la contemple dans le noir, la devinant plus que la voyant. C'est donc au jugé qu'il approche sa main de ses cheveux, l'y plonge et débute à son tour ses caresses.

- En voila déjà... un avant-goût... belle enfant...

Et c'est un baiser violent, enragé, qui vient clôre sa phrase, toujours hachée par ses courtes respirations. S'il se retire, c'est pour juger de son effet, et pour reprendre son souffle. A-t-on idée de jouer au sauvage quand on est juste en forme pour chevaucher un poney neurasthénique. Et poursuivre le duel...

« Est-ce là... agréable qualité?... Vous en faut-il plus?... Car je peux plus plus encore... Ici... ou ailleurs... Bien plus que... vous ne pouvez imaginer... que vous ne pouvez rêver... »

Cette fois, le baiser vient orner le bas du cou laiteux, et le souffle s'égarer à la naissance de la poitrine.

« Mais cela... n'est pas encore... possible ici... »

D'une main, comme pour confirmer ses dires, il flatte les flancs de la belle, glisse sur ses hanches, va se perdre sur ses longues jambes, et revient, lentement, vers son dos, nouant à son tour les fils de sa toile dont elle ne devra échapper.

« Et tout ce que... je veux vous... donner... Cela ne peut se trouver ici... Au milieu des brigands... Sous le froid de la forêt... Non... Il en faut plus... Je ne veux... je ne peux vous donner que... ma virilité... Et c'est plus... bien plus que je veux vous offir... »

Nouveau baiser, plus doux, plus calme, plus amoureux peut-être... Tout du moins est-ce là ce qu'il essaye...Mais un homme blessé et risquant sa chance par chacun de ses gestes peut-il réussir ce genre de choses?

Ose t il lui demander s'il lui en faut plus? Mais s'il savait qu'il lui en faut toujours plus à la brune glaciale, exilée volontaire des incomparables terres irlandaises. Voilà peu d'années - trois peut etre? - qu'elle a quitté son mentor du Quartier de Plane Blood, pour partir à l'aventure et à la découverte du monde. Et quelle aventure... Le Gosse des basses rues qui rêve d'aller cueillir fortune aurait les iris qui lui sortiraient des orbites si on lui faisait un exposé des intentions macabres et lubriques de l'Irlandaise. Il faut dire qu'à ce stade, c'est interdit aux mineurs ainsi qu'aux âmes sensibles. Seuls les hommes peuvent comprendre, ainsi que les femmes qui n"ont pas froid aux yeux. Et sur le moment, c'est un chevalier qui va sans doute en faire les frais.

Bien sur qu'elle veut plus, toujours plus, encore plus. Mais elle sait se montrer raisonnable; du moins patiente, surtout lorsque le jeu en vaut la chandelle. Et la chandelle semble en valoir vraiment la peine... Petit sourire de satisfaction dans le noir avec que sa main s'égare du côté d'un endroit à faire rougir toutes ces dames coincées. Elle lui rend ses baisers, légers, se fait amante douce comme les hommes aiment parfois : ils se sentent ainsi plus forts, plus protecteurs... Oui ils aiment cela : se sentir utiles, virils, masculins. A petite dose cela peut avoir un quelconque intéret. Mais ça lasse vite... Les hommes peuvent être homme également entre les mains d'une nymphomane venue d'ailleurs. Mais ne pas lui faire peur et continuer à prendre incidieusement la main.

Et bien... donnez moi ce que vous pouvez... n'ayez crainte de me décevoir... car je suis sure que cela est impossible.... Elle murmure, sussure à son oreille, lui mordille le lobe, se colle contre lui, glissant son pied contre sa jambe, subtile appel au condamnable. Mais qu'est-ce qui est réellement condamnable ? Le fait de se laisser aller à des plaisirs justement condamnés par ceux qui n'y connaissent rien? Ou refuser de donner le plaisir qu'elle réclame à une gente demoiselle? Non, il ne résistera pas. Son corps parle pour lui. Il serait peut etre temps non? Patiente oui, mais dans la limite du raisonnable. D'une main habile elle laisse choir de ses épaule le tissu qui la couvrait deja à peine et s'attèle à lui retirer sa chemise rendue crasseuse par la poussière dans laquelle il fut trainé, et sa sueur. Un homme méritant un bon bain peut étrangement etre attirant. Ou alors est-ce sa qualité? Qui pourra prétendre le savoir... Reste à savoir si ce qu'elle a deviné est digne de son propriétaire.

Un nouveau baiser, brulant, attisant. Il va lacher c'est sur. Allez chevalier, on accepte de n'être qu'un simple homme qui ne sait pas se controler ni faire preuve de résistance...

P'tain on dirait qu'ça c'est clamé...

Pas fou l'bretonnant il jette un oeil dehors. Wouha créfieu d'merlant ! Ça a dérouillé ! Y en a un peu partout... le ventre en l'air. Bien morts ouais. On dirait le bord du lac quand son cousin avait tenté d'pêcher avec une poudre noire un peu bizarre et qui t'fait un boucan ! Puis ça pisse le sang ça et là....
Kadoc se relève lentement de derrière la monture crevée. L'est toujours là la vieille boite de conserve. Aller on prend pas d'risque avant d'partir.
PLONG !
Un bon coup sur le crâne... au mieux l'est mort. Au pire va faire la sieste encore un peu.

Il se faufile discrètement vers le groupe qui s'en va... discrètement vous m'direz qu'c'est pas évident pour l'personnage. Le gros trottine le plus légèrement possible – autant dire comme un éléphant dans une échoppe de verrerie – avant de se placer d'un air angélique qui va parfaitement avec sa démarche empaffée – ça jure autant qu'du jaune poussin sur du vert bouteille passé- derrière l'agglomérat hiératique de soudards comme un cheveu sur la soupe.
On sifflote l'air de rien, hein, on avance...
P'tain et l'autre chaudasse qu'est devant...
L'a retient le Kadoc, il en a encore mal à l'entre jambe et à la mâchoire...
Puis comment elle le regarde l'autre là ? Ça lui plait pas.... c'est lui qui doit la manger toute crue... ou avec du beurre salé.... c'est bon le beurre salé... pas comme leur bouffe infâme avec de l'huile dans l'coin. Puis le Germain il est pas loin. Pas sur qu'il accepte qu'il la colle, tout gluant qu'il est...

Encore quelques lieues... il a mal aux arpions maintenant... p'tain espérons qu'y aura d'la bière au moins...
Il s'installe le bretonnant sur une chaise pendant que les autres vaquent à leurs occupations.
Ben il bouge pas non. On lui a pas dit quoi faire.... manquerait plus qu'il bosse....
Il tourne une fois...
Deux fois...
Attrape une chopine.
Qu'est c'qu'on s'fait chier....
Elle est où l'Irlandaise ? Qu'on s'occupe un peu...
Tiens elle est jolie la charpente...
Un....
Deux....
Trois....
Ben quoi il compte ses poils d'avant bras...

Il sursaute quand la porte s'ouvre. Il manque de retenir un cri. Oh on dirait son vieil oncle Arbucle ! L'a aussi l'air futé...
Ses grosses mains se rabattent quand même sur sa chope de bière au cas où on sait jamais qu'il aurait soif et tout... on touche po à sa bière....

Il toise le vieux et lui d'mande pas fin :

T'es qui toi ?

[Dans la clairière – fin d’un petit jeu]

Dents pointus qui ricanne.
Encore un qui la prend pour une gamine sans cervelle incapable de se défendre et qu’ils vont étendre en deux temps trois mouvements. Ils rigolent tous les premières secondes.
Une fille, sans armure, et avec une épée. Pas bien haute en plus. Ils prennent tous çà pour une blague des copains.
Sauf que la Peste n’est plus une gamine et qu’elle sait jouer avec le cure dent offert à la cérémonie d’intronisation. C’est un Taureau Furieux qui lui a enseigné. Elle en a garder cette habitude de foncer droit devant et de taper tout ce qui passe à proximité. Quoi que cette dernière partie, c’est plus du Destructeur qu’elle la tient.

Zalina le laisse rire, tant qu’il le peut encore, et l’initiative de l’attaque. A croire qu’elle commence à devenir sage et ne plus foncer tant que çà tête baissée.
Au métal qui brille, la Peste répond par un nouveau sourire malicieux. La danse va enfin commencer. Mais on se dépêche un peu, elle a un autre rendez vous après le bal et n’a pas envie de se faire attendre.
Une entaille légère à la hanche. Elle ne s’est pas déplacée assez vite. La danse est entamée, on rentre dans le vif du sujet.
La blessure ? Pas grave. Une de plus, une de moins. Et il ne l’a toujours pas tuée. Ca non plus pas grave cela dit. En d’autres circonstances, elle aurait déjà foncée sur la lame adverse pour en finir. Mais là, il faut d’abord ramener la Licorne d’Or en sécurité avant de se faire tuer.
Les deux lames qui se retrouvent plus loin, çà, çà l’embête d’avantage et rend son regard un peu plus noir lorsqu’elle lève les yeux sur son cavalier. Pas spécialement parce qu’elle se retrouve avec moins de défense. Non. Ces deux lames sont bien trop précieuses pour qu’elle les utilise en combat réel. Mais les laisser loin d’elle, çà elle n’aime pas.
Ses poings se serrent sur la garde de son épée. Cette fois, on ne joue plus.

Zalina entre dans la danse et suit les passes de son cavalier du moment.
Passes, prise de fer… et une nouvelle tache rouge. Une de plus au palmarès. Encore un peu et elle pourra presque rivaliser avec Bralic. Tout juste une légère grimace sous la morsure de la lame.
La Peste n’y jeta qu’à peine un regard.
Son sang qui coule, elle l’a déjà vu. La mort qui approche, elle l’a déjà vu aussi. Sa mort qui la frôle, déjà sentit aussi. Pas assez près, pas assez souvent pour l’attraper. Mais çà viendra, il n’y a qu’à attendre. Cela ne lui fait plus ni chaud ni froid.

Encore un rire. Encore un qui s’imagine qu’elle tremble devant lui. Alors qu’elle ne tremble que de perdre son Maistre, redevenu allié quelques minutes plus tôt.
S’il veut la tuer, qu’il la tue, ou essaie, et on n’en parle plus. La mort est toujours mieux que de rester en vie sans plus personne. Ils l’attendent déjà tous de l’autre coté, alors vas y, au lieu de ricaner comme un abruti.
Mais ce n’est pas le métal qu’elle sent. Juste de nouveau ce mal de crâne qui précède le trou noir.

La lumière revient doucement, toujours accompagnée d’une migraine de tous les diables. Mais là, la Peste n’a aucun souvenir d’une soirée à se réchauffer avec quelques bonnes bouteilles malencontreusement échouées dans les catacombes avec elle.
Quelques clignements des paupières.
C’est une foret qui l’entoure.
Se souvenir des évènements précédents… Un retour à la maison, enfin celle de Guillaume, parce qu’elle, elle n’a pas de maison… une discussion… des bras réconfortants autour d’elle… Et l’attaque.
Et la situation actuelle ? Des corps un peu partout, et elle, plantée par les épaules à un arbre avec une cervelle en bouillie et quelques plaies supplémentaires.
Bon, d’abord descendre de son perchoir.

Zalina attrapa l’une des dagues et tira pour la dégager du bois. A force de l’asticoter de droite à gauche, de haut en bas, la lame se libéra. L’épaule droite avec. Idem pour la seconde.
La Peste tomba au sol. Les jambes engourdies et la cuisse ensanglantée ne la soutirent pas. C’est le postérieur qui arrêta sa chute.
Quelques insultes et la Gamine tenta de se remettre debout. La hanche çà va. La cuisse un peu moins. Mais pas le temps de s’arrêter pour se faire dorloter par un médicastre. De toute façon, il n’y en avait pas dans le coin. Elle arracha le bas de sa chemise déjà trouée et banda la cuisse en sang.
L’épée reprit sa place dans son fourreau toujours sur son dos. Les dagues… ceinture inutilisable. Elle les gardera à la main. Il fallait retrouver le Maistre ! Quitte à se que ce soit en sautant à cloche pied.
Coup d’œil à Totox en passant près de lui. Il respire encore, mais est belle et bien inconscient. Elle partira seule sur le chemin que Guillaume, sous bonne escorte, a emprunté de force.

-Oui et bien, parlons affaires! Je suis pressé!
Clac.
Clac.
Clac.
Il fait trois pas et regarde le gros sentant la vinasse à plein nez.
- Il est à vendre lui?
Le nez se plisse, renifle dédaigneusement.
Clac.
Clac.
Clac.
Un petit tour, bien assez long et claque sur le sol poussiéreux, la canne en bois.
- Hum...on peut faire quoi de ça? demande-t-il en caressant sa barbe bouclée de ses longs doigts maigres.
- Il est pas à vendre...
- Il rapporterait pas beaucoup de toute façon.
Clac.
Clac.
Clac.
Clac!
Grands coups de cannes dans les tibias du Kadoc qui se trouve au milieu de son passage.
- On se met pas impunément au milieu du passage du Calicot sans en subir les conséquences. Bouge donc!
Clac!

L'autre erreur de la nature de côté, maintenant, au tour du chef. Ou de celui qui semble l'être. Pas la première fois qu'il traite avec des brigands. Et ces tordus du ciboulot, dérangés du couteau, ont parfois cette habitude étrange de faire passer pour leur chef celui qui est en fait que le second. S'il morfle, ça sauve la tête, et s'il réussit ça change rien à la donne. Ainsi donc, le Calicot reste circonspect.

D'autant plus que ce qu'on lui propose casserait pas trois pattes à un canard unijambiste. Lever de sourcil mécanique, laisser croire à un intérêt relatif, et réfléchir encore un peu. A voix haute, pour laisser croire à l'interlocuteur qu'il est le seul à savoir où il va.

- Moui, produits traditionnels. Rien de bien nouveau dans le coin. Quant à votre prix, pour ce prix-là, je ferais mieux de me retirer chez les Bénédictins. C'est pas eux qui ont fait voeu de pauvreté? D'ailleurs, que ce soit eux ou pas, la question est pas là. Non, le produit peut se vendre, ça c'est sur... Et en fait, ça m'arrangerait bien d'en avoir. Mais à ce prix-là, définitivement, vous feriez mieux d'aller voir ailleurs si j'y suis.

Bien, pour le moment, l'autre devrait être ferré. Alors, maintenant, il suffisait de le ramener à soi et le tour serait joué. Les greniers seraient bien remplis, avant que de se transformer en écus sonnants et trébuchants, trébuchants dans sa poche, de préférence. Petit instant de réflexion pour lui laisser, ou laisser à son véritable chef, le temps de réfléchir, et surtout le temps de croire que lui, le Calicot, maître-revendeur depuis 1437, était à sa merci. Ces brigands, tous les mêmes, capables de piller une mairie en quelques heures et incapables de comprendre qu'ils sont manipulés. C'est donc avec un fin et bref sourire, rapidement dissimulé - rapidement? qui sait...- qu'il reprend la conversation.

"Enfin bon, tout ça pour vous dire, que moi, à ce prix-là, ça ne m'intéresse pas. Yen a d'autres, surement, qui seraient intéressés, à Bruges, des Angloys, notamment. ces types-là, ils passent par ici depuis des lustres... Et ils sont pas trop inquiétés, vu qu'ils peuvent mettre les voiles en une heure pour leur pays perdu... Si ça vous dit, je vous mets en contact. Ou alors, vous retirez le sixième denier de ce que vous me proposez, et je vous prends le tout ce jour même."

Allez, dépêche-toi Teuton, t'as un truc à vendre et mon petit doigt me dit que ça t'arrangerait de pas avoir à le trimballer partout avec toi...

Confirmation obtenue. Ce brigand, s'il était pas le dernier des abrutis, n'était pas non plus une flèche. A force de vouloir parler et de vouloir tout dominer, il s'était bien perdu. Là, le sourire du Calicot est un peu plus clair. Il a bien compris, lui, que l'Autre était pas tout à fait maître de la situation. Comme si autre chose le distrayait de tout ceci. Quelque chose d'important, certainement. Mais quoi... C'était hélas pas avec ce qu'il avait appris ces derniers jours qu'il pourrait deviner à quoi était occupé le Teuton. Ca, bernike. Par contre, il serait surement bon de pas trop le perdre de vue, qui sait si ça ne pourrait pas rapporter...

Mais en attendant, il avait une affaire à régler. Même si la perspective de se retrouver otage de cette bande de bas du front était pas pour le ravir, il avait pas le choix. L'or était à ce prix. Et, d'ailleurs, ça pourrait l'aider à comprendre ce qui se trame dans le coin. Fûté, hein, le Calicot?

- Ne vous en faites pas, pour ça, on peut leur faire confiance. Le temps de leur expliquer clairement, il avait insisté sur ce mot, petite provocation? ce qu'on attend d'eux et ça devrait aller. Si vous voulez bien m'excuser.
Simple formule de politesse dans sa bouche, puisqu'il a déjà franchi le seuil alors que sa phrase n'est pas encore achevée.

Sitôt dehors, il siffle ses gens. Pas de raison de faire autrement. Il siffle, ils obéissent, il les paye. Ca marche comme ça depuis des années, et ya pas de raisons que ça change. Chacun y trouve son compte et vogue la galère. D'ailleurs, les voila déjà. Les ordres sont lancés. Une seule phrase. Brève, claire, ils savent ce qu'on attend d'eux. En quelques minutes, ils ont quittés les lieux, direction l'hostel, c'est que ça paye le crime, contrairement à ce que disent les gens, du Calicot.

Et Calicot qui retourne vers le Germain, petit sourire narquois aux lèvres.

"Voila qui est fait, il ne me reste plus qu'à les attendre ici avec vous, à moins que ma présence ne vous... gêne."

Sous-entendu calculé, regard entendu. Si tout se passe comme prévu, le Germain va sauter dans le piège, croire que l'autre sait déjà tout et tout déballer sans se méfier...

Patience est mère de vertu. Excepté que la damoiselle n'est point vraiment vertueuse et qu'à trop vouloir s'y forcer, il est fort probable qu'elle se lasse. Nombreux sont ceux qu'elle s'est plut à laisser en plan avec le désir gonflant leur ventre, parce qu'ils avaient pensé pouvoir la mener par le bout du nez. Lorsqu'elle avait décidé qu'elle mènerait la danse, elle escomptait la mener du début jusqu'à la fin et sans un seul faux pas. Gare à celui d'ailleurs qui lui écraserait par inadvertance les pieds. Le Germain pouvait facilement en témoigner. Mais il n'avait jamais été un amant de passage. Ou alors de passage prolongé. C'est qu'à s'acoquiner avec lui, elle avait pas mal à gagner... Dommage pour lui qu'il n'ait pas compris qu'il n'était qu'un moyen d'arriver à ses fins.

Et lui, le Chevalier, n'était qu'un simple divertissement. Un divertissement qu'elle espérait bien avoir entre ses cuisses. Konrad en hurlerait à briser meubles et portes, à faire tomber sous ses coups ravageurs un mercenaire imbibé d'alcool et inutile. Et elle, enveloppée dans son manteau d'innocence, saurait tirer grand profit de sa vigueur destructrice. Il était bien meilleur amant quand il était un ours énervé, que quand il était doux comme un agneau. La douceur.. quelle chose écoeurante, surtout dans ce domaine. Enfin, là n'était qu'en partie la question. La décevoir. Vraiment?

- Seriez vous.. timide beau chevalier? Où alors... prenant sa main, elle caressa ses doigts avec une suggestion maitriser et fit tourner l'anneau qu'il portait. seriez vous.. fidèle? Le ton était un brin moqueur. N'ayez crainte... elle n'en saura rien... et puis un sermenrt est fait pour être brisé... d'autant qu'un chevalier est rarement chez lui... n'est - ce pas? N'ayez crainte... je promets de ne rien dire et puis... je vous montrerais des choses... et vous lui demanderez à votre retour de les exaucer...
Le repoussant sèchement sur le sol, elle s'attela à bien des amusements sans demander son reste. Un Flamand. Une Irlandaise qui avait les choses plus qu'en main. Une belle Rose allait elle avoir enfin des cornes?

Les hommes étaient bien tous pareils, qu'ils fussent nobles ou issus de la pire des rotures. Même avec un bel anneau passé au doigt, même avec des serments jurés devant un dieu qui n'existait que dans les esprits des imbéciles, ils ne résistaient guère à une belle paire de cuisse prête à s'ouvrir d'un claquement de doigt. Non point qu'elle se donnait à n'importe quel homme qui claquait des doigts. Déjà, elle ne prenait pas le premier mendiant qui passait prêt d'elle, même lorsque le feu du désir était brulant. Ensuite, elle n'était pas comme ses filles de rues qui se couchent aux pieds d'un homme pour quelques pièces de cuivre. Et surement pas pour des pièces sans intérêt.

Enfin, tout ça pour dire, qu'il avait craqué et qu'elle en était plus que ravie. Un chevalier bien sous tout rapport. Elle l'avait constaté qu'il était bien sous certains rapports. Pour d'autres, ce n'était que du vent. Le couple idyllique tant vanté par les commérages de bourgs appartenant à la Vicomté n'étaient bien que des commérages. Un époux aimant. Une épouse dévoué. Un époux qui allait s'envoyer en l'air avec la première inconnu qui savait allumer sa virilité. Une épouse qui devait certainement s'amuser de son coté : il fallait bien qu'elle occupe son temps lorsque son cher mari prétendument amoureux s'en allait courir la campagne pour défendre ses idéaux. Courir la campagne pour répandre ses gênes, était plus juste. Charmant petit couple digne d'un conte pour enfant. Le plaisir était double.

Lorsque l'homme désiré prit la main à son tour, la brulante Irlandaise ne put que la lui accorder. Allongée avec une masse musculeuse sur elle lui avait oté tous ses moyens; moyens dans le sens ou il lui serait bien difficile de se défendre. Mais elle avait de la ressource et le chevalier ne semblait pas si dangereux. Ou alors pas dans le sens strict du terme. Se laisser envahir par sa lubricité pouvait être très risqué... Mais l'individu était plutot doué. Le Germain tiendra-t-il la comparaison? Elle ne peut s'empecher de rire lorsque cette interrogation lui traverse l'esprit et de longs spasmes lui traversent le corps sous les mains chevalières habiles.

Mais rire qui prends fin tandis qu'il se redresse et qu'il cesse toutes ses attentions. Serait il plus dur qu'elle ne l'avait songé? Dégageant ses jambes, elle s'arrangea pour replier un genoux et fit remonter vers le visage du licorneux, un pied poussiéreux. Lui aussi lui baiserait les pieds. Il pensait sincèrement qu'elle allait se plier aisément?

- sachez que j'obtiens toujours ce que je veux... et pour obtenir ce que vous voulez, donnez moi ce que je veux.
A quoi tentez vous d"échapper chevalier? Reconnaissez que vous êtes vaincu... du moins vos engagements et vos serments. Vous avez envie de moi alors pourquoi vous arrêter ainsi? Vous aurez bien plus en cédant qu'en tentant de me faire céder...