La chasse à la Baraka

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Début de la nuit...

Elle trône dans la nuit, majestueuse, dardant de ses rayons les paysages divers du Royaume.
Donnant à l'occasion une touche glauque aux ruelles de la Cour, sombres bâtisses construites à la va-vite, chaque bicoque grignotant de l'espace à sa voisine.
Les toitures se chevauchent, ne laissant que des délimitations floues, terrains de jeux favoris des chats et des amoureux des hauteurs.

Elle les couve du regard, ses âmes damnées, celles qui sont condamnées à la rejoindre, tôt ou tard.
Les aime, et les accueillera, tous autant qu'ils sont, voleurs, violeurs, menteurs, avares, miséreux, nobles véreux, magistrats corrompus, et tant d'autres...

Pour l'heure, ses rayons caressent de leurs doigts d'argent une frêle silhouette qui s'avance dans les ruelles de la Cour.
Ce que le commun des mortels pense, c'est que les Ténèbres abritent les croque-mitaines en tout genre. Ce qu'ils oublient, c'est qu'ils repèrent leurs proies lorsqu'elles évoluent à la Lumière, pour les entraîner dans un coin plus tranquille ensuite.
Mais les innocents peuvent se réfugier dans la Nuit, maternelle, qui saura les soustraire à la vue et à la convoitise de ces rapaces.

En voici une, vierge de toute morale et de toute souillure, si ce n'est celle laissée par la guerre.
Combien fois la Lune l'a-t-elle bercée de sa lueur ?
Elle sait que cette enfant est sienne, sitôt qu'elle s'est éveillée à ce monde.
Elle sait que seules les ténèbres l'ont préservée de la marque de la vicissitude.
Elle sait que cette gamine ne reste dans l'enfance uniquement pour mieux se voiler la face, pour préserver cette apparence.

Plus loin, sa lumière englobe un jeune homme, lui aussi promis à son Royaume.
Bien plus combatif, plus agressif.

Les deux sont là pour la même raison, se rejoignent, repartiront...

La Lune se pare d'une robe pourpre, prête à assister au ballet macabre réunissant des acteurs qui la rejoindront tôt ou tard.
Pour certains, cela pourrait bien être avant l'aube.

La nuit sera longue.

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[Entrée est de la Cour des Miracles]

Un vivant suivait le chemin éclairé par l'astre nocturne, le guidant vers un nouvel événement de sa vie, le rapprochant d'avantage de la chaleur des flammes de l'Enfer Lunaire dont la lueur sera cette lumière blanche qui apparaitra lors de son dernier souffle.

Le mortel était un jeune homme qui avait plus d'une fois contemplé la mort présente dans les cadavres plus ou moins ensanglantés. Peut être est-ce parce qu'il n'a pas tremblé en voyant le regard de ceux qui ne sont plus en ce monde, peut être est-ce parce qu'il ne craint pas de trépasser que la Mort elle même avait demander à son symbole argenté de lui montrer la route vers ce qui pourrait être sa fin ? Le brigand s'en moquait : On mourra tous un jour ou l'autre, ce qui importe, c'est comment cela arrivera.

Grâce à la lumière contrastant avec le noir qui l'entourait, on pouvait voir l'allure de vagabond de Chaos. Ses vêtements étaient sales et troués au niveau de la cuisse et des côtes, laissant voir des bandages qui recouvraient de sévères blessures.

Les cheveux mi longs, bruns et sales du jeune homme flottaient dans le vent frais de la nuit. Le voyage avait été long, une goutte de sueur commençait à faire son chemin le long de la cicatrice qui barre sa joue gauche. Encore une fois, car il le faisait très souvent, il leva sa main gauche devant ses yeux et observait le bandage qui camouflait son annulaire qui avait été amputé d'une partie. En regardant cette blessure, le brigand fronçait les sourcils, serrait les dents et repensait à son ex-femme, puis fulminait à l'idée de la revoir et de l'étrangler de à mains nus, tendant l'oreille pour entendre ses paroles qui réclamaient pitié, ou bien ses cris étouffaient d'au secours.

Les murs qui séparaient la nature sauvage et indomptée de la nature parisienne et folle étaient enfin en vu. Chaos pressa le pas pour enfin retrouver la jeune femme qu'il allait falloir chercher. Ils s'étaient mis d'accord pour se retrouver à l'entrée est de la ville, mais pas sur un point précis.

Le brigand était maintenant à quelques mètres de la sortie, il regardait autour de lui pour repérer les lieux. Aucune Châtaigne n'était en vu. Peut être était-elle entrain de l'observer à partir d'une ruelle, cachée dans l'ombre ? Il ne valait mieux pas pour elle, le jeune homme n'avait pas la patience dans la liste de ses vertus. Il prit donc une profonde inspiration, rependant aux rumeurs sur cet endroit qui disaient que la nuit, tous les fous sanguinaires sortaient de leurs cachettes, et se retourna vers la première silhouette qu'il trouva, avant de crier d'une voix autoritaire :

Hey ! Toi là !

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Pas loin du même endroit, entrée est, donc.

Cour des Miracles, avec ses mendiants, ses miséreux.

C'est avec un regard de sympathie que la jeune fille parcourt les ruelles. La mendicité, le vagabondage, elle connaît, oui.
La famine et la malnutrition aussi. Croyez qu'elle a oublié de grandir en le faisant exprès ?
Bien sûr, elle n'a pas connu ces rues, se contentant des chemins de traverse dans le Royaume, grappillant des fruits dès que possible, entre autres.
Pour ça qu'elle peut plus les voir en peinture, d'ailleurs.

Eilith secoue la tête, et continue d'avancer. C'est pas que, mais elle a un pendu à retrouver, hein. Paraît qu'on peut avoir une veine de pendu. Même que d'autres bouts de pendus peuvent porter chance. Et quoi de mieux que la Cour des Miracles pour en dégotter ?
Elle s'est précipitée dès que possible sur les routes, prévenant son amie au passage, pour pas qu'on s'inquiète de son absence.

La Châtaigne a aussi prévu de pas se balader seule. Pas folle la guêpe, on va pas dans la Cour toute seule sans protection.
A deux, c'est bien mieux.
Surtout quand le deuxième larron est du genre à taper d'abord, pour se défouler, et discuter ensuite.

Oui, mais... elle s'est paumée, encore une fois.
Autant quand elle a une carte à disposition, ça va, la jouvencelle se repère, mais sans rien... et puis ces rues qui se ressemblent toutes... Droite, gauche, gauche, droite ? Raaaah, mais c'est pas possible, ça..

Ah ? Quelqu'un l'interpelle. La jeune fille se crispe. Voilà, ça y est, elle s'est faite repérée, et s'ils sont plusieurs, elle est mal.
Eilith se retourne lentement.. et reconnaît son sauveur!
...
Bon, d'accord, son partenaire de chasse.

Ah, ben heureusement qu'on s'était donné rendez-vous par là, hein, sinon on aurait pu chercher longtemps, et tout.
Bon, et maintenant, par où qu'on commence à chercher ?

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Le brigand s'attendait à ce que le gueux devant lui se retourne, l'air agacé, regarde de haut en bas celui qui lui gueule dessus, avant de cracher un mollard rouge sang, vert morve et noir charbon, s'éclaircissant ainsi la voix, avant de maugréer "Qu'est c'tu m'veux ?!". Mais non, la voix qui lui répondit était féminine. D'abord surpris de voir une femme à cette heure ci, en ces lieux, seule et qui se dirigeait vers lui, Chaos serra ses poings, prêt à frapper avant de converser avec l'inconnue. Mais quand elle fut plus près, que la lumière argentée éclairait son visage aux yeux du jeune homme, il reconnut la personne qui était bientôt en face de lui. C'était pas n'importe qui, c'était la femme qu'il était venu chercher. Ah pas de doute, c'était bien elle, à peine ils se retrouvaient, déjà elle parlait de ce qui se serait passé si ils ne s'était pas vus. Un vrai moulin à vent pour le brigand qui la regardait, le visage inexpressif, la bouche fermée, attendant de pouvoir en placé une.

Quand Eillith lui demanda par où ils commenceraient leur recherche de proie, il leva son regard du visage de la Châtaigne, et regarda autour d'eux. Il observa ainsi les alentours pendant une interminable minute, à l'écoute du moindre de bruit de pas qui aurait trahi un courageux et imprudent parisien, au moindre rayon de lune qu'auraient envoyé les morts pour désigner un vivant qui avaient pour destinée de les rejoindre. Mais non. Rien. A croire que les meurtriers dans les ruelles étaient timides ou peureux.

Le regard de Chaos se reposa sur sa partenaire pour cette aventure

On cherche une arme... Pour moi, dit il en rejetant sa cape en arrière pour qu'elle voit qu'aucune arme n'était cachée. Le brigand avait perdu son épée contre l'officier allemand, et la dague de son défunt père en la plantant -ironie du sort- dans la jambe de l'ancienne compagne du blondinet, donc la belle-mère du jeune homme qui n'a jamais eu le sens de la famille.

N'attendant pas de réaction de la part de la petite femme, Chaos la contourna et commença à marcher d'un pas bruyant à cause de ses bottes qui claquaient sur les pavés humides, trop fier pour s'abaisser à demander à qui que se soit une dague.

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Sur les toits

Le quartier est petit, quelques rues malfamées, difficilement distinguables, quelques impasses à éviter, son lot de tavernes enfumées et bruyantes. Entre rires gras, jurons proclamés et parfois le corps d'un homme qui prend la porte sans toucher la terre. Pour finir sa nuit dans le ruisseau d'eau sale. Des rixes, des filatures, des informations qu'on se revend sous le manteau, le tire laine souriant et discret, le malfrat, l'assassin en cavale, le traitre venu se faire oublier quelques mois..Peuple hétéroclite que celui là, l'artisan débutant, le vagabond, le mendiant, le blessé de guerre, ancien soldat que l'âge a rendu inutile, l'artiste raté et surtout le pauvre y a sa place, celui qui voudrait aller vivre ailleurs mais que la misère condamne à ces ruelles. Qui n'arrive pas à se sortir de sa condition. Il habite en général les maisons dont les volets se ferment avec le tomber du jour. Laissant à la nuit, les cris, les rapières, ayant barricadé sa porte sur la menace de la nuit. Celle qui grouille au pas des logis...Celui qui vit dans la terreur de son chez soi, le mal être collé aux chausses rapiécées...

Et les gitans. Bigarrés, fils du vent, nomades, peuple fermé ne se mélant guère aux autres. Un mode de vie, des croyances...
Ce soir là comme à l'accoutumée quand elle traine ses pieds par ici, Humana a choisi ce toit escarpé.. Une vue plongeante sur la Cour et plus loin sur son campement, son feu, la silhouette rétrécie de ses roulottes.
Observant les allées venues des badauds en faisant l'inventaire de ses rafles du jour...Ecus volés en quelques croisements astucieux ou encore gagnés en dansant pour l'avide de spectacle exotique. Ils seront mis en collectivité...

Elle sait tous les visages, les heures de passage, des anonymes connus, locataires du lieux.
C'est pour cette raison que son interêt indolent s'éveille à cette scène nouvelle, insolite pour le moment de la journée... Elle se redresse abandonnant sa pose avachie, en plein bain de Lune, les yeux plissés du fauve ayant repéré une proie, vers le contrebas, fondue dans l'obscurité...
Du nouveau...Aux aguêts la tzigane, un sourire d'un blanc carnassier, éclaire le visage buriné d'une vie au grand air. Elle se laisse glisser sur le pentu, accoutumée à l'exercice, les vêtements fluides n'entravant pas le geste, la corne de ses pieds ne craignant plus le caillou, la terre et la tuile brisée.

Interessant...

Silencieuse, la filature est entamée, ombre parmi les ombres, à peine un mouvement souple, Humana comme tous les siens sait se fondre avec le félin de rigueur...
La Lune est pleine ce soir, habillée par pudeur de quelques voiles gris et noirs, coquette lumineuse, complice...
Voir où ils vont, ce qu'ils veulent, tout se paie, se monnaie et se vend à la Cour...Ensuite elle regagnera le campement ou ira dormir entre les gargouilles de Notre Dame, on y fait belle recette au matin...

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Depuis quand il faut une arme pour trouver un pendu ?
La jeune fille fronce les sourcils, pas sûre d'avoir tout suivi, là. Bah, tant pis, trouvons-lui une arme.

Par contre, il est plutôt bruyant, le Chaos. La discrétion et lui ça semble faire deux. Et juste avant, il scrutait la rue... Faudrait peut-être qu'elle pense à lui dire de faire l'inverse, en fait...
Mais son instinct de survie fonctionne encore, il semblerait. Elle ne dira rien là-dessus.

Ben en même temps, pour pendre quelqu'un, vaudrait mieux une corde qu'une épée, hein. Et puis si tu te promènes avec une épée, tu risques plus d'attirer les gens qu'autre chose.
Une lame, c'est cher.

C'est bien pour ça qu'elle planque la sienne et a sorti la paire de tenailles fétiche, d'ailleurs.
Outil bien plus commun, mais qui fait mal quand on tape avec.
C'est l'essentiel.

L'adolescente jette un regard vers l'astre lunaire, pensant à ses amis qu'elle a quitté sans un mot, ou presque. Elle les connaît, ils auraient voulu l'en empêcher. Mais ses réserves de chance vont bien finir par s'épuiser un jour, hein.
Elle suit des prunelles la danse du disque d’argent avec les nuages et les ombres... pour être attirée par l’une d’elles.
Ah, c’est marrant, avec toute cette ambiance, on pourrait presque croire qu’il y avait quelqu’un, là.
Mais non, avec le camarade parano à ses côtés qui a tout scruté, le quelqu’un aurait été repéré, hein ?

Juste son imagination, donc.
Elle jette un dernier coup d’oeil en direction des toits, et se dépêche de rejoindre le jeune homme.
Ce serait ballot de se retrouver séparés juste parce qu’elle a voulu admirer le paysage.

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[ Pas loin...]

Bethany squatte depuis quelques jours un taudis à la frontière invisible entre la Cour et le reste de la capitale. Ruminant sa vengeance pour un orgueil piqué au vif et une humiliation publique qu’on lui avait infligé quelques temps auparavant. Des heures durant elle s’est imaginé les tourments qu’elle fera endurer à la donzelle quand elle sera à sa merci. Et le plaisir intense qu’elle en retirerait.

La maquerelle labritoise avait trouvé ce qu’elle était venue chercher, un soudard prêt à travailler pour elle pour l’occasion et contre une bourse conséquente. La catin qu’elle n’a jamais cessé d’être sait être enjôleuse et les parfums capiteux dont elle aimait à s’envelopper rajoutait à susciter le désir de ces messieurs. Ainsi elle s’attachait la complicité de cet homme en lui faisant avance en nature, le faisant bénéficier de son savoir faire et s’en servant d’exutoire au passage, sans lui en dire trop sur le boulot. L’affaire lui tenant particulièrement à cœur... Et pour récupérer sa marchandise elle était prête à dépenser bien plus qu’elle ne l’aurait fait lors de ces enchères de malheur.

De la fenêtre sale de la chambre qu’elle occupe et partage avec son nouvel assistant, elle observe longuement les allées et venues, à la lumière vacillante des rares flambeaux qui éclairent la rue. Et, quand elle a reconnu la petite crasseuse qui avait visité ses bains, elle a sourit. La chance était de son côté. Enfin.

Pour avoir longuement étudié les autochtones gascons, elle avait compris que si l’une était dans le coin, l’autre ne devrait pas être bien loin. L’occasion était trop belle. Et, dans le pire des cas, elle choisira de s’en servir d’appât, pour peu que son homme de main s’avère suffisamment efficace.

Bethany, un rictus mauvais au visage se lève de la chaise sur lequel son séant était posé, invitant du regard à son acolyte à en faire de même. Elle prend la porte, sans trop de précipitation mais sans non plus traîner, la donzelle est petite et dans la nuit le risque de perdre sa trace était grand.

Arrivée dans la ruelle, elle désigne du doigt la silhouette de la gamine qui s’éloignait, apparemment rejointe déjà par un sale type. Elle grimace mais ne renonce pas.

On va la filer, elle nous mènera à ce que je désire.

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Sur les toits

A ombre complice, une sortie de cheminée désafectée. Elle se tient là, depuis qu'elle a bondit furtive le dos en appui. Elle a senti juste à temps l'éveil de l'intérêt...L'arrêt du corps, en attente et la lente courbe d'un visage qui se lève vers les toits. Elle fera preuve de plus de prudence..La jeune fille semble particulièrement instinctive..Il est vrai que l'on peut les sentir. Les regards. Les présences. Parfois même ce sens nous sauve la vie.

Surtout ici..

Humana sourit, laissant aux pas qui ont repris leur avançée, l'écho d'avance, celui qui lui assure une piste feutrée. Au faît d'un toit, elle ressemble un court instant à une ombre de plus, mouvante certes, déjà disparue le temps d'un clignement.
Elle assimile tout ce que le regard peut appréhender.. Nombre, file, attitudes et jusqu'à cette suite qui se voudrait discrète. Rasant les murs, comme elle même effleure le ciel, fondue dans sa nocturne toile.
L'interêt de passage, qui rompt la monotonie a céder la place, à celui plus captivant d'un mystère à percer.
Des gens se suivent et ne se ressemblent pas, les uns cherchent, les autres suivent.
Plane là des informations, savoir c'est pouvoir, seulement voir c'est détenir parfois bien des clés. Et il y a toujours quelques obscures pour les vouloir obtenir. Au prix fort...
Et puis surtout, la soirée l'ennuie et le touriste a toujours ce qui fait défaut à celui de ses rues.
Le nerf de la guerre, ce pourquoi elle danse, fait la lecture de paumes sous des regards inquièts, bonne aventure qui commence aussi pour elle...
A une gouttière, le rebond est svelte, l'envolée légère, à peine un bruissement de l'autre côté lorsqu'elle retrouve pied sur le chemin de tuiles. Ayant survolé une ruelle exigue et d'un noir de bouge.

Nouveau toit. L'écho emplit la nuit. Son visage capte un éclat de lune, sondant le vent, bifurquant, dominant par la hauteur le couple étrange formé comme par un faux hazard quelques rues plus bas maintenant...
Savent ils seulement où ils vont...

Un bond nouveau...A couvert la cape relevée sur sa silhouette. Ton sur ton, Humana caméléon en trompe l'oeil...

La Lune joue de ses voiles, jetant un opaque nouveau, les constrastes s'adoucissent, les contours prennent ce flou qui sont l'apanage de certaines toiles. La tzigane, dans son élément, tisse de ses étoffes sombres, crochetant un zeste de brume, un habit de muraille..

Silence..

Au loin, sur la butte, son campement. Le feu. Les lumières douces crachées des roulottes. Fermer les yeux. Et les entendre les musiciens à leurs complaintes lancinantes..

Vibrer d'un unisson lointain...

Silence...

Entre ses cils, filtrer ce qui se passe là en bas...

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Chaos continuait d'avancer dans la lumière nocturne, claquant sans retenue ses bottes crasseuses. Pas besoin de se faire discret, il savait qu'ils étaient déjà repérés. Combien étaient-ils ? Où étaient-ils ? Qui étaient-ce ? Que voulaient-ils ? Le brigand ne savait pas, il était juste assez paranoïaque et au courant de ce qu'on raconte sur cette Cour pour savoir que dès leur entrée en ces lieux, quelqu'un les surveillait, que se soit un drille, un voleur ou un fou sanguinaire. Peu importe où on allait, on ne pouvait pas échapper aux regards camouflés dans le noir : c'est ce qui fait le charme de cet endroit. La loi des hommes, du papier, ne pouvait rien faire ici ; seule la loi du plus fort et du plus audacieux pouvait permettre de survivre.

Néanmoins, le regard du jeune homme se baladait de droite à gauche, détallant les coins sombres, imaginant qu'à tout instant, quelqu'un pouvait sortir de sa cachette et tomber sur eux. Il en était même à se demander si Eilith n'avait pas l'intention de le doubler.
"Pas d'arme ? Mais bien sûr ma mignonne... Et tu vas me casser le crâne avec ta grosse pince pendant que je ferais un nœud coulant à ma corde ?", pensait-il ; c'est dire si il ne faut pas tourner le dos à ce brigand.

Chaos s'arrêta brusquement, ne prit pas la peine de se retourner, et répondit à la jeune femme :

On est pas dans une ville ou à la Grotte, ici, les gens sont armés, et savent se servir de leurs lames. Si je veux capturer l'un de ces cloportes, je dois être armé... Et ça peut aussi m'éviter de me prendre un coup dans le dos...

Il laissa sa phrase en suspend, qu'elle assimile bien le fait que le brigand ne lui faisait pas confiance malgré qu'ils partageaient quelques chopes de temps en temps, puis il ajouta :

Dois bien y avoir une forge quelque part !

Sur ces mots, il reprit sa marche, faisant comprendre à Eilith qu'aucune discution n'était nécessaire avec lui. Ils marchèrent encore pendant de longues minutes dans la rue où le silence se faisait pesant malgré leurs poursuivants bien cachés, puis le regard du brigand fut ébloui par une porte en fer. Ça ne pouvait-être qu'une forge, qui semblait désertée, comme un peu partout ici.

Cette fois, il se retourna vers sa coéquipière, et lui fit signe de ne plus faire aucun bruit, même si c'était plutôt lui qui en faisait. Chaos saisit la poignée rouillée, et essaya de pousser la porte qui semblait verrouiller. Il réessaya, avec impatience, commençant à s'énerver sur l'objet inanimé.

Morbleu ! Ouvre toi !

Ces paroles résonnaient pour aller s'éteindre dans la nuit. La discrétion était encore moins son point fort que d'habitude, à croire qu'il le faisait exprès.

Ne décourageant pas, et n'attendant pas un quelconque commentaire désagréable, il recula de quelques pas et fonça droit sur la porte pour l'enfoncer d'un coup d'épaule, mais le jeune homme se retrouva à terre, dans une flaque de boue qu'il espère n'être que le mélange d'eau et de terre...

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Il est là, dans ce bouge infâme de la cour. Comment il est arrivé là, il ne sait plus. Il est là, point, depuis toujours peut-être. Ses souvenirs les plus anciens étaient brouillés. Des visages, des cris, rien de précis.

La seule chose qui le tient au monde ce sont ses bouteilles. Il aime boire, ça oui, il s'en souvient. Il fait n'importe quoi, ce qu'on lui dit, pourvu qu'il ait à boire. N'importe quoi pourvu que ça arrache la gorge et retourne son estomac. Jusqu'à ce que sa vue se brouille. Et là, là, commence enfin sa vie.

Pour l'instant, il se souvient juste qu'elle l'a choisi. Un soir, dans une taverne, elle a relevé sa tête de la table sale où il s'était endormi et elle lui a dit de la suivre. Il aurait pu protester. Mais la vue des atours mis en évidence de la dame avait tu ses rares protestations. Il l'avait suivie dans les ruelles jusqu'au bouge. Elle lui avait énoncé les règles. La suivre et ne poser aucune question, jamais. Et obéir, toujours.

Ce soir, il n'y a personne. Elle est là, contre la fenêtre et pour une fois, elle est captivée. D'habitude elle est là à guetter, se mordant les lèvres, mais revenant finalement à d'autres activités, plus... intéressantes. Malgré la crasse et le brouillard qui l'envahit, il a aperçu du passage dans la rue. Et les silhouettes doivent être celles attendues.

Elle s'est levé et lui a fait signe de la suivre. Il la suit, donc jusqu'à la porte où elle désigne deux silhouettes qui avancent dans la nuit. Homme et fille, à ce qu'il peut en voir...

On va la filer, elle nous mènera à ce que je désire.

C'est donc la fille qui l'intéresse... Il respecte ses ordres. Il ne pose pas de question et suit Bethany dans la nuit. Machinalement, il s'assure de la présence de sa bouteille dans sa chemise, et de son poignard à sa taille.

Comme vous voulez... A c'tarif là j'file ce que vous voulez...

Il la regarde de dos... Ouais, à c'tarif, il la suit...

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Rah la honte...

Lui qui se la pétait en faisant une crise d'autorité et en donnant une leçon à la jeune fille sur pourquoi-qui-faut-une-arme, le voilà les quatre fers en l'air.

Ça fait crédible, tiens. C'est limite si elle se débrouille pas mieux toute seule.
Si y a des "cloportes" dans le coin, comme il dit, il peut être sûr que c'est pas lui qui fera le plus peur.
Elle non plus, faut dire, vu sa corpulence.

Bon, en gros, s'ils faisaient un peu peur avant, ben ça doit plus être le cas.

Y a une maxime qui dit "observer, analyser, agir".
La jeune fille observe donc la serrure et la porte.
Serrure à moitié abîmée par les assauts forcenés du fougueux jeune homme, c'est pas elle qui va poser le plus de problèmes - faut espérer qu'il inflige pas ce genre de traitement à tout ce qui lui résiste...-.
Quant à la porte... Eilith sourit en remarquant l'emplacement des gonds.

Avec un geste théâtral, la jouvencelle ne peut s'empêcher de faire bisquer le brigand.

"On est pas dans une ville ou à la Grotte", ici, les gens construisent comme ils peuvent. Et parfois, même qu'ils construisent les portes à l'envers. Et pas forcément avec du matériel de bonne qualité, hein.
Joignant le geste à la parole, un petit sourire en coin, la jeune fille tire brusquement sur la poignée, ouvrant la porte. Heureusement qu'il a quand même bien entamé le travail, faut avouer.

Bah oui, hein, quand on arrive pas dans un sens, faut tester dans l'autre.

L'adolescente sait qu'elle devrait pas le faire enrager plus que ça. Mais c'est plus fort qu'elle. Puis il avait qu'à pas commencer à vouloir se la jouer, d'abord.
Elle mime une rapide révérence, l'invitant d'un geste à entrer.

Après toi.
Je t'attends ici, je monte la garde et tout, hein. On sait jamais, faudrait pas qu'on se fasse surprendre alors qu'on serait à l'intérieur.
Et, anticipant la réaction habituelle du jeune homme, elle soupire.
Je peux pas fermer la porte, la serrure est cassée. Donc je peux pas t'enfermer.
Et je pourrais pas te doubler, vu que tu auras une arme, et que t'es sûrement plus fort que moi et tout.
Donc vaut mieux que je monte la garde. Logique, non ?

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AH AH AHAHAHA MOuhahahaa HA!

Ainsi descendit du toit, sous une forme tangiblement hilare, Humana. Et de la voix. Le reste demeuré sur son toit.
Les blanc bec avaient toujours de quoi amuser la galerie.
Donc elle riait. De bon coeur et à gorge déployée. La porte grinça peut être de joie, la flaque eclaboussa l'alentour. La rue en pleurait de rire, Humana jeta un regard inquisiteur aux constructions. Ecroulées ?

Alors c'est ici qu'ils se rendaient. Dans cette forge abandonnée depuis des lustres, rongée d'oubli et vétuste.
Peu soucieuse d'être découverte maintenant, puis d'humour Humana en avait et le ridicule d'un grand machin blafard, marinant dans le jus d'une cour crasse..

Adossée à son pan de mur, bras croisés dans l'attitude de celle qui se sent plutôt dans son élément. Une crampe légère au ventre, une grande reprise d'air...

Elle salua d'une main désinvolte l'étrange couple, l'air qui était le sien.
Goguenarde.
Et pour dissiper tout doute, un sourire large.
Humana carrément narquoise se fend bien la poire.

Sans ostentation, ni remord.

Le fait est rare à la Cour.
Assez pour.. un coup de main..

Peut être.

Cymoril

Pas loin, paumée dans les ruelles...

C’est en pénétrant dans Paris certainement par la même porte qu’un célèbre gascon le fera quelques deux siècles plus tard sur une vieille jument jaune de la race des bidets béarnais, que la jeune labritoise découvre la capitale sur un étalon camarguais à robe blanche.
Monture qu’elle laissera bien vite aux bons soins d’une écurie locale contre quelques piécettes.

La Capitale et ses charmes si particuliers…
Quoi que.
La chose qui venait de faire Sploch !!.. sous sa botte avait exactement la même teneur que celles de la campagne. Ca la fait même sourire. Toujours pas la classe, la houppelande n’y change rien. Elle permet simplement de dissimuler certaines choses tout comme la cape rend plus discrète l’épée qui pend à son flanc droit.

Quelques renseignements glanés en échange d’une poignée de deniers à un crevard affamé, et il lui avait indiqué comment se rendre à cette Cour des Miracles.
La petite forgeronne évolue dans les rues jusqu’à l’entrée Est de la dite Cour… dans laquelle elle s’engage. Un peu tard pour reculer de toute façon.

Dans sa poche, le courrier qui l’a amené jusque là… Châtaigne… et ses idées à la con. Et elle avait même osé mentionner de pas s’inquiéter en plus. Nan, on s’inquiète tellement pas, qu’on est là.
La brunette de même pas cinq pieds de haut allonge le pas. Même pas peur d’abord. Et pas question de laisser Eilith dans un endroit pareil et toute seule. Vu la réputation de l’endroit, la gamine va s’attirer des ennuis aucun doute là-dessus.

Dans un brouillard léger, cette partie de la capitale avait l’aspect irréel d’une ville fantôme. L’éclat de la lune donnait aspect aux contours des pierres laissant apparaître la crasse et les décombres où grouillait une vermine à laquelle on avait apparemment trouvé nul remède et que le reste de la ville s’employait à surtout ne pas voir.
Par endroit, elle exhalait une odeur de pourriture et de décrépitude. Des huis étaient tombés des toits, le chaume et les bardeaux s’effritaient par endroits ; seuls les murs de pierre tenaient bon, encore étaient-ils couverts de plantes humides et moisissures. Par dessus les traces de suie d’un ancien incendie. Pas l’genre d’endroit qu’on recommande à ses amis pour les vacances… Le reflet verdâtre, le goutte à goutte régulier d’une eau venant d’on ne sait trop où, mollesse du sol par endroit et pavés fissurés à d’autres, tout contribuait à donner une sensation de désolation.

Une partie de son esprit en éveil, attentive à ce qui l’entoure, et l’autre occupée à se remémorer les recherches qu’elle avait effectué suite au courrier.
Une rue parcourue… pas d’Eilith.

Mais qu’est-ce qu’elle veut foutre avec un pendu ? maugrée-t-elle en jouant du pied dans chaque caillou qui croise ses pas.
Tout ce qu’elle avait pu lire relatif aux pendus étant du genre à vous retourner l’estomac elle espérait se gourer. En même temps, connaissant la Châtaigne… Y’aurait pas grand-chose d’étonnant… de détonnant oui, mais d’étonnant non. La jeune fille étant dans une sorte d’état second perpétuel, en décalage avec la réalité, une vraie référence en matière de raisonnement tordu et de conclusions simplissimes.
On tourne à gauche, une autre rue, elle dépasse un bouge qui s’veut select avec gardien à l’entrée. Un sourire amusé. Elle continue d’avancer, et toujours pas de Châtaigne.

Marrant le décor tout d’même, avec ces ruelles aussi désertes que sordides. Alors c’est ça l’antre de la pire racaille du royaume… Pour l’instant pas d’quoi fouetter un chat ! D’ailleurs, elle a compté bien plus de rats que de chats…L’air vicié ambiant à n’en pas douter.
Elle vire à droite ce coup-ci. Et toujours personne.

Pas loin de s’agacer la Fourmi. Oui, la patience n’est pas sa principale vertu, encore que ça dépend pourquoi, mais là, ça la gonfle cette impression de tourner en rond dans ce dédale. Elle a bien croisé quelques bouges aux allures de tavernes mais bof… Avec sa chance habituelle, elle a préféré éviter. Pas à dire, la capitale sait accueillir le touriste by night… Même pas un panneau pour s’repérer… Ceci dit quand on sait pas où on va…

Ronchon, comme d’habitude, Cymoril continue de chercher une Châtaigne qui c’est sûr prendra son pied au derrière dès qu’elle la retrouvera, tout gardant un œil sur le moindre détail qui pourrait devoir retenir son attention. Et un classieux Fait chier ! qui résonne au rythme de ses pas sur les pavés.
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C’est dans l’ombre d’un passage sous voûte qu’ils se sont réfugiés pour continuer leur surveillance quand les deux autres ont commencé leur vacarme.

Bethany n’a pas rit quand l’olibrius, après avoir fait tonner la porte, s’était lamentablement vautré, la tronche dans cette immonde flotte qui ruisselait dans le caniveau. Pathétique le pseudo-brigand… Et avec son entrée fracassante, c’est un coup à rameuter tous les chiens de l’enfer dans le coin.

Collée à la paroi de pierre, le corps tendu elle se tient aux aguets. S’en remettant entièrement à son acolyte pour sa sécurité. Elle a bien une dague pour sa défense, mais elle connait ce genre d’endroits… La discrétion est une bien meilleure arme qu’une lame.

Un regard vers la donzelle, rejointe par une seconde, tombée du ciel… Tsss… Une va-nue-pieds… Racaille bohémienne… Va falloir jouer serrer… Ca se complique légèrement. Peut-être que la nouvelle arrivante sera suffisamment maline pour ne pas se mêler de leurs affaires, ou alors qu’elle aura la présence d’esprit d’accepter de fermer les yeux en échange d’une bourse.

L’instant est à l’observation et à l’attente. La cible n’est pas là. Et il est encore trop tôt pour décider de s’en prendre à l’autre.
Un murmure :

On bouge pas…

Un oeil sur Lassoif qu'elle espère assez sobre pour mener à bien le travail qu'elle lui a confié. Au moins il tient debout et fait silence. Un bon point pour lui.

Elle trouve les autres bien trop bruyants, et commence à sentir la tension monter. Trop de bruit, beaucoup trop... Mais elle ne renoncera pas, elle veut la conseillère municipale, et elle l'aura, coûte que coûte. Même au péril de la vie d'son garde du corps.

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Il la suit et tend l'oreille pour écouter les discussions des cibles. Mais trop loin, pas possible d'entendre. Enfin, la situation est pas trop compliquée, ils restent là devant une porte. L'homme se met à taper d'dans. Un peu bourrin, l'homme. Un coup de vinasse, discrètement, le temps de voir ce qui va se passer.

Elle a dit de pas bouger, il bouge pas. Pas contrariant, Lassoif. La fille a l'air de se foutre de la gueule de l'homme, elle arrive même à pousser la porte. Et là une ombre descend, et une gitane s'approche d'eux en riant.

Il y comprend rien, Lassoif, il attend et il regarde. Il boit de temps en temps, machinalement, comme une vieille habitude.

Elle, elle reste immobile et regarde la scène en se mordant les lèvres. Plus fort que lui, faut qu'il demande.

C'est l'quel qu'vous voulez ?

Parce qu'il aime bien savoir sur qui il cogne, Lassoif. Question de principes.

La chasse à la Baraka

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Cymoril

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Le brigand pataugeait dans la flaque boueuse, marmonnant des jurons et des blasphèmes envers le sol sale, les pavés durs et la porte inviolable. Il se releva ensuite, et vit Eilith avec un petit sourire amusé. Là, tout de suite, il avait envie de la gifler si fort qu'un filet de sang coulerait de ce sourire. D'ailleurs, pourquoi se priver ?

Chaos secoua sa cape pour enlever la boue, et vit la petit bout de femme essayer de forcer la porte en la regardant. D'abord exaspéré par la douceur des gens, il resta planté sur place quand elle l'ouvrit non pas en poussant, mais en tirant. Le jeune homme écarquillait les yeux, devant cette intelligence et l'irrespect dont elle fait preuve envers lui en se moquant ouvertement.

Il avança vers elle en faisant des grands pas, tel un taureau vers le matador, prêt à arracher la tenaille de ses mains et lui briser le crâne avec, quand un bruit retentit. C'était un rire, un fou rire, même.

Le brigand se retourna et essaya de voir qui se moquait de lui. La voix résonnait un peu partout, mais un bruit de chute lui dévoila la position de l'inconnu qui se révéla être une inconnue.

Un petit sourire carnassier apparut sur les lèvres de Chaos. On n'attrape pas de mouches avec du vinaigre, mais faire du bruit attire les inconscients. Sans s'en rendre compte, la femme qui se moquait d'eux venait de signer son arrêt de mort.

Fais comme moi... murmura-t-il à la Châtaigne, ne quittant pas l'étrangère des yeux

L'homme commença à s'éloigner lentement de sa comparse, ayant l'intention de faire entrer l'étrangère dans un piège simple mais efficace : dos au mur, la rue serait bloquée de part et d'autre par les deux jeunes gens. Pour lui, aucune discution n'était envisageable : ce n'était pas le moment d'alerter des amis à cette brebis perdue qui, d'après son accoutrement, était habituée aux sorties nocturnes.

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De la voix, un rire qui ricoche, avec son effet... Humana qui n'avait chû de nulle part, le reste d'elle même n'ayant pas bougé. Adossée à son pan de mur,d'une batisse plus haute accolée à celle où elle se trouvait. Pieds aux tuiles du toit. Il faudrait être absolument stupide pour songer qu' elle aurait pu ainsi s'exposer..Elle n'était pas née de la dernière ruelle..
Loin de là. Assez diabolique et aimant jouer des apparences à l'évidence...
Humana chercha donc en contrebas ce qui accaparait ainsi les deux étrangers..Ils se comportaient curieusement..

Narquoise et haut perchée, avisée, le sourire suave, elle bougea un peu, pour croiser les bras et inverser le croisement de ses jambes. Elle commençait à ressentir un certain fourmillement.

Et en bas rien. Bien qu'elle n'aie pas perdu une miette du moindre mot prononçé depuis le début, elle n'était pas loin de penser qu'ils en tenaient une sacrée couche. Des ivrognes en fin d'arrosage...
Perdus au sortir d'une taverne ?

Elle eut un soupir déçu, haussa les épaules, décidant de retourner à son bain de lune avant de rejoindre les siens. C'est ainsi qu'on la vit gagner et traverser le faît étroit du toit, avec une facilité déconcertante. Au bout, une poutre d'aspect douteux surplombait de plusieurs mètres la rue, menant à un autre paté de maisons miteuses. Le quartier avait été victime d'un incendie et cela se voyait un peu partout...

A l'évidence Humana s'en allait...

A moins que..Que quelque chose soit assez intèressant pour l'inciter à rester.
Ils devaient bien avoir besoin de quelque chose, qu'elle pourrait vendre..
Elle marqua un temps d'arrêt, sans paraître génée par la hauteur du précipice, engageant un pied pour tester la solidité de la relique de bois qui gémit toute sa peine...

Humana fit une petite grimace...

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Agacée.
Vraiment.

Elle a voulu être accompagnée pour se donner des chances de survie, pas pour se condamner.
Que son compagnon de chasse les mène dans une impasse par sa colère l'agace.

La rue qui s'emplit de rire achève le processus. Instinct de conservation en éveil, la Nécessité reprend ses droits. L'esprit qui part, ailleurs, encore, inaccessible...

Clic.
La clé de cette boîte qui enclenche la mécanique du corps. Comme à Bordeaux, comme cette fois-là, elle...
Non.
Revenir en arrière, juste un peu. Juste se concentrer, un peu, et lever la tête, pour identifier l'origine du rire.

Elle est revenue. Enfin, elle croit, hein. Mais pas tout à fait. La jouvencelle se retient de lui dire, au brigand.
Que sentiments et Nécessité sont incompatibles, les premiers étant un luxe à savourer en l'absence de la seconde.
Y compris les sentiments négatifs, comme cette colère qui a animé le jeune homme.
Juste être efficace, froide machine.

"Fais comme moi"... Preuve que sa conscience ne s'est pas enfuie, l'ordre la hérisse.
La jeune fille ne le suivra pas, bien sûr. S'il pense pouvoir faire en sorte qu'elle obéisse et obtempère à tous ses caprices, il se fourre le doigt dans l'œil jusqu'au coude. Surtout si c'est pour les mettre en danger, en plus.

Il a fait mine de vouloir s'en prendre à elle. C'est qu'il doit estimer qu'elle ne lui est pas utile.
Eilith fait donc ce qu'elle veut.
Sans l'attendre.

Juste se concentrer...

Un craquement, celui d'une poutre, là. Ça y est, repérée.
Mécanique qui se met en branle, lâchant la paire de tenailles auprès du jeune homme, sortant l'épée, s'élançant vers l'origine du bruit, oubliant tout le reste.
Juste sa cible, là...

Toi, le futur pendu, viens par ici!

Que la silhouette se mette à courir si ça lui chante.
Elle ne la lâchera pas.

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Chaos s'attendait à voir apparaitre une silhouette au pied du mur, mais rien. Une maitresse du camouflage, sûrement. Le brigand approcha, sur ses gardes, poings levés, prêt moralement à encaisser un coup de lame, pour ensuite réduire à l'état de vermisseau rampant sur le sol celle qui riait tant. Mais arrivé à l'endroit où il avait entendu un bruit de chute, il ne trouva qu'une tuile qui était sûrement tombée du toit... Une tuile ?! Le jeune homme avait inhalé trop de fumée quand il a incendié la taverne de la Grotte ?
Et c'est là que sa paranoïa naturelle prit le dessus, ce qui le poussa à se retourner précipitamment. Personne n'était derrière lui, mais un nouveau bruit se fit entendre, juste au dessus de lui, sur le toit. Il n'en croyait pas ses yeux : si la tzigane voulait, elle pouvait lui envoyer une marrée de tuiles sur la tête.

Heureusement, elle commença à partir, pour une obscure raison. Le brigand jeta un regard dans la rue : pas d'Eilith. Où elle est encore, celle-là ?
Il jette ensuite un coup d'œil vers la forge abandonnée. Bien sûr, elle était là, regardant l'autochtone, avant de gueuler et de courir vers on-ne-sait-où en laissant sa paire de tenailles.

Espèce de... !

Son juron fut étouffer en même temps qu'il perdit de vu la personne intéressée. Étrangement, le jeune homme ne fut pas surpris. Voilà pourquoi il préférait faire les choses seuls : on n'est jamais mieux servi que par sois-même.

Sortant de sa rêverie, Chaos se dirigea vers la pièce de métal, par terre, et la saisit afin de l'examiner avec une moue dubitative. Ce n'était pas le genre d'arme qu'il espérait, mais avec de l'imagination, il y avait de quoi s'amuser un peu. D'ailleurs, les dents qui se resserrent et claquent dans un bruit sec semblaient l'inspirer.

Rester maintenant à trouver un pendu, et que l'autre naine aille au Diable ! Après tout, il pouvait se trouver une mère de famille, un mendiant, un assassin ou une catin seul. Ça devait courir les rues ce genre de parasites qui ne demandaient qu'à ce que le Fou leur passe sa corde autour du cou.

Malgré cela, il était agacé de s'être fait planter là. C'était une première qui lui apprendra à ne jamais faire équipe avec quelqu'un.
C'est donc en maugréant que Chaos se dirigea dans la direction opposée à celle qu'a prit Eilith, et sans s'en rendre compte, foncer tout droit vers deux potentiels victimes...

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Ca se complique…

Voilà que ceux qu’ils épiaient se séparent et que le grand hurluberlu se dirige à grands pas dans leur direction.

Il est temps d’effectuer un repli stratégique.
Bethany, le dos collé à la paroi de pierre, se laisse glisser silencieusement en arrière. Pas à pas, s’enfonçant dans la pénombre. Son bras se tend avant d’être hors de portée et elle tire discrètement la chemise de son garde du corps pour lui signifier le recul.

La maquerelle se fiche de perdre pour l’instant la jouvencelle de vue. Elle tient à la vie et au-delà, à sa vengeance. Et il n’est pas dit qu’avec un peu de chance elle ne la retrouvera pas quelques ruelles plus loin.

Sans attendre plus de savoir si Lassoif a compris, elle disparait à l’autre bout du passage où ils se tenaient quelques secondes auparavant. Désireuse de mettre de la distance entre le forcené et elle. Le retrait est opéré en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire. Son pas s’accélère légèrement, son instinct lui intimant de ne pas se retourner.
Son sens de l’orientation lui indique avec plus ou moins de précision à quel coin de ruelle tourner pour ne pas s’éloigner trop de la zone de la petite rouquine.

Elle continue sa progression dans les ruelles, tendant l’oreille pour débusquer la moindre trace, à l’écoute des pas et autres indiscrétions qui lui parviennent. Tendue, les battements de son cœur résonnent dans ses tympans en réponse à la tension qui ne cesse d’augmenter. Dans sa marche elle espère que son acolyte a suivi ou du moins qu’il aura eu la présence d’esprit de ne pas se faire repérer par l’olibrius à tenailles.

Un renfoncement lui offre un abri dans l’ombre. Elle s’y enquille, se pose en observatrice des moindres faits pouvant survenir maintenant. Une main prête à se saisir de la dague cachée dans sa manche. Et dire qu’elle payait un gus pour sa sécurité…

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Il n'a rien compris. Rien. Rien de rien. Faut dire, il comprend rarement ce qui se passe. Et là, il buvait un coup vite fait, alors il a raté un peu la scène.

Quand il relève la tête, tout a changé. Même "elle", elle n'est plus là. Il tourne la tête et l'aperçoit qui s'enfuit discrètement par une ruelle détournée. Et face à lui, l'homme qui arrive. Pas le temps de se demander où est passée la fille ni la voix qui riait.

Instinct de base. Suivre qui te paye. Quoiqu'il arrive. Et même s'il te paye en nature. Et surtout si en face de toi, il y a un homme qui a l'air de pas voiloir juste causer.

Il fait donc un pas de côté et la suit, "elle". Mais dans les ruelles comme dans toute la Cour, difficile d'y voir quelque chose. Tout est noir. Non, pas noir, marron sale. Marron mouillé. Gris. Sale, quoi. On n'y voit rien, faut se repérer comme on peut, mais là, Lassoif, il connait pas.

Il la suit comme il peut donc, en renversant des objets sous ses pieds. Derrière lui, il entend l'homme qui approche. Devant, "elle" a disparu.

Il se retrouve seul. Il hésite. S'il court, il y reste, il le sait. Mine de rien, il a réussi à survivre tout en buvant, il a eu le temps d'apprendre les règles. Celui qui court est un homme mort. Car soit il fuit après avoir volé, soit après avoir tué. Mais s'il fuit c'est qu'il est poursuivi. Et c'en est fini de lui. Non, le mieux, c'est de marcher tranquillement. Enfin, aussi tranquillement qu'on le peut dans la Cour. En pressant le pas, donc.

Il avance donc en pressant le pas. L'autre n'est pas loin. S'il le trouve, il feindra l'innocence. Même si elle n'existe pas ici.

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Chaos marchait en aveugle dans la Cour malgré la lumière de la Lune. Toutes les rues se ressemblaient ici, tout du moins, pour un œil novice en ces lieux. Mais peu importe, il ne comptait pas sortir d'ici sans avoir récolter ce qu'il voulait, et en quantité suffisante : un ou deux cadavres seraient peut être trop justes. Il allait donc falloir marcher, repérer et traquer peut être toute la nuit, mais qu'importe, la récompense est de taille : la baraka.

Néanmoins, rien que de s'imaginer tourner en rond avait le don de titiller l'impatience du jeune homme, et pour penser à autre chose, il s'amusait à ouvrir et refermer "sa" paire de tenailles en imaginant les cris qui devaient forcément aller avec. Oui, il était sadique, il aimait tenir la vie d'autrui entre ses mains ; mais ce qu'il raffolait par-dessus tout, c'est quand les gens ont peur de lui. Il se délectait du regard qui se baisse quand ses sourcils froncés pointe tels des lames un homme qui venait à l'instant de faire une remarque, aussi stupide soit-elle. Tous les prétextes étaient bon pour inspirer la terreur parmi les gens qu'il côtoyait, et c'est pourquoi il ne comptait pas en rester là avec son ancienne coéquipière de chasse. D'une part, il pourrait faire enrager X qui commençait à prendre du pied vis-à-vis du Tyran, et ce n'était pas le moment qu'une femme aille raconter partout que Chaos s'attendrissait, qu'on pouvait lui faire faux-bond n'importe où, n'importe quand. Surtout que comme lui avait dit Serrallonga, il avait beaucoup d'ennemis... trop peut être. Mais dans la psychologie de ce brigand, on n'a jamais assez d'ennemis, juste trop d'amis et, nouvellement, trop de personnes qui nous épaule pour mieux nous laisser tomber au sol au mauvais moment. Rha oui, cette Châtaigne l'avait bien eu sur ce coup là, et elle va le regr...

Un bruit interrompit les pensées du brigand qui, au fil du monologue dans sa tête, faisait claquer les dents métalliques de plus en plus vite, de plus en plus fort, jusqu'à créer une sorte d'alarme comme quoi ses nerfs étaient arrivés à ébullition. Ce bruit était celui d'une planche qui tombe, puis un autre bruit de pas dans une flaque. Ce n'était pas un chat, car ici, se sont eux qui se font dévorés par les rats. Non, c'était bien mieux qu'un stupide animal, c'était un humain qui faisait ce bruit.

Resserrant son étreinte sur les poignets de la tenaille, Chaos s'aventura dans la ruelle d'un pas rapide. Il entendait les pas de sa proie, jusqu'à ce que celle-ci s'arrête, coupant le rythme de sa marche. Sûrement pesait-il se cacher ? Ah ça non...

Le brigand coinça son arme sous son bras et piqua un sprinte pour raccourcir la distance qui le séparait de la personne qui avait captivé son attention. Au bout d'une quelques secondes de course, il aperçut la silhouette. Il s'arrêta, manquant de glisser sur les pavés humides, et cria :

Toi là bas ! Je compte jusqu'à trois avant que tu ne t'arrête, sinon... dit-il en faisant claquer une nouvelle fois les dents aiguisés de sa paire de tenaille

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Il marchait. Le bruit de tenailles coupantes retentissait derrière lui. Il hésitait. Il était encore temps de se mettre à courir. Mais s'il le faisait, il le savait, il mourait. S'il marchait, il mourait aussi. Sauf si.

Toi là bas ! Je compte jusqu'à trois avant que tu ne t'arrête, sinon...

Hésitation. Bon, de toute façon il était trop tard. Réajustant sa dague sous sa cape et buvant d'un coup se dernière bouteille, il s'arrêta et se permit de toiser son poursuivant.

Oui ? *Hips*Allez-y, comptez, mais trois ça sera pas *hips* un peu trop pour vous ? Si vous voulez *hips*je me contenterai de deux.

Ce n'était pas de la provocation, non. Du moins pas dans son esprit. Non, pour lui c'était juste de la flagornerie. Essayez de faire plaisir à l'autre. Pour s'éviter une douleur. L'idée que la remarque puisse être très mal prise ne l'avait même pas effleuré. A vrai dire, peu d'idées l'effleuraient.

Il jeta un coup d'œil aux alentours. Pas de traces d'elle. Disparue ? Ou cachée afin de venir défendre son fougueux amant ? La dernière option lui plaisait. Après tout, il avait été capable de la satisfaire. Trois minutes, un record pour un assoiffé comme lui !

Aussi, il jeta un sourire rassurant au vide de la ruelle. Avoir l'air sûr de soi, c'était peut-être pas la meilleure chose à faire, mais Lassoif y croyait. Il avait déjà eu une vie bien trop longue pour un habitant de la Cour. Les gens comme lui doivent rester silencieux et faire profil bas. Il était trop tard, son moment d'éclat arrivait. Et nul doute qu'il finirait aussi rapidement et sèchement que le bruit des tenailles de l'homme.

*Schlak*

Il déglutit lentement, sentant enfin la réalité de la situation...

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Écartant les quelques nuages qui entraveraient sa vue, elle ne perd pas une miette du spectacle.
Danse funèbre qui se poursuit dans les recoins les plus sombres des ruelles et les toits qui s'offrent à sa vue sans pudeur aucune.

Elle baigne de son amour luminescent les Sélénites à venir, les parant d'argent et de nacre.
A défaut de pouvoir les aider à grandir à la vue de tous, elle les habille de ses couleurs, leur conférant une majesté sans pareille.
Que les nobliaux et leur breloques aillent se rhabiller, nul ne pourra rivaliser avec la tisserande nocturne, et les costumes en demi-teintes qu'elle offre à ses enfants ne seront jamais égalés.

Sa teinte vire au cramoisi lorsqu'elle contemple la scène. Une course sur les toits entre deux voltigeuses, là, quelques égarées , et ici, une rencontre entre un ivrogne et son destin...
Déjà, le chemin vers son royaume est tracé. Elle l'accueillera parmi les siens, pauvre hère égaré.

A ceux qui ne connaissent que la souffrance et la misère, elle offrira consolation.
A ceux qui ne connaissent que la violence mortifère, elle réserve son affection.

Qu'il vienne à elle, l'éternel assoiffé. Elle saura en prendre soin.

Cymoril

Toujours à la recherche de la Châtaigne perdue…

Elle déambule toujours à son rythme, agacée sur les bords de ne croiser quoi que ce soit de suffisamment consistant pour au moins faire semblant de se renseigner. A croire que cette Cour est finalement une cour fantôme, inerte et sans vie. Pas le moindre gamin des rues, pas d’mendiant, rien. Du vent, des rats et une odeur de cadavres putrides.

Main droite dans la poche qui joue machinalement avec la petite fiole qui ne la quitte plus depuis des mois, Cymoril sifflote maintenant. Ne vous y trompez pas, il ne s’agit pas pour elle de se donner contenance ou encore de maitriser une peur quelconque. Une simple envie… de siffloter, voilà tout. Tout en continuant d’avancer.
Nouvelle rue.

Tiens une plaque, qui fait remonter du tréfond de sa mémoire une ritournelle de son enfance, qu’elle entreprend de chantonner doucement en descendant la rue :

Saint Martin
Boit du vin
Dans la rue des Capucins
Il a bu la goutte
Il a pas payé
On l'a mis à la porte avec un
Coup d'balai

Pas très discret, mais finalement ça commence à tellement lui pomper l’air qu’elle s’en fiche. Même si elle s’abstient quand même de gueuler « Châtaigne !!! » à travers les ruelles.

Foutriquet, même les rues de Labrit la grise sont plus animées que ça !

A l’oreille ne résonne que le bruit de ses bottes sur les pavés humides…
Ca doit être ça le truc, c’est que c’est tellement désert qu’on doit en venir à se foutre la trouille tout seul ou un truc dans l’genre. Où comment on alimente une légende…
Le bout de la rue est atteint et pas d’Eilith en vue. Un coup d’œil à droite, un autre à gauche. Et un long soupir qui s’échappe de ses lèvres pâles. La gauche l’emporte.
Nouvelle rue.

A quelques mètres, une porte grande ouverte attire son regard, pendouillant un peu sur ses gonds. Qui lui arrache un sourire en coin. Qui a bien pu poser ça comme ça ? Pas étonnant que ça tienne pas debout. Au sol quelques tuiles brisées dans la flotte nauséabonde du ruisselet supposé être le caniveau. Sans grand intérêt…

La Fourmi reprend sa marche, descendant la ruelle. Sur la gauche, un passage sombre où ses pas la mènent. Un instant en arrêt, elle hume l’air… et se hérisse. Même si c’est toujours la même odeur putride qui domine, il flotte dans l’air un parfum lourd qu’elle exècre. Un pas en arrière, instinctivement, est effectué.

Nan, c’est pas possible… Après tout, ces fragrances écoeurantes doivent être portées par bien d’autres catins. Et pourtant, ses antennes frémissent déjà à l’idée même de Bethany et lui intiment l’ordre de rebrousser chemin, de ne pas aller par là. En gros, ça sent mauvais ! Retour à la porte dégondée et direction à l’opposé.

Plus paumée que ça c’est pas faisable.

Elle avance à l’aveuglette, de plus en plus agacée, essayant de ne pas se laisser imposer cette idée complètement farfelue qu’une maquerelle vindicative et revancharde pourrait se trouver en ce lieu.

Châtaigne, Châtaigne, dans quel merdier tu nous as encore foutu… marmonne-t-elle en repartant en quête de la jeune fille.
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Chaos observait la réaction de l'inconnu devant lui, après l'ultimatum lancé. En y repensant, il aurait été plus simple de lui briser le cou entre les dents métallique pendant qu'il ne s'y attendait pas, pendant qu'il courait de travers. Mais aurait-ce été distrayant ? Car après tout, pour le jeune homme, il était plus agréable de voir, dans les yeux, la vie quittait le corps charnel d'où s'échappait le liquide rouge si souvent répandu mais toujours aussi excitant. La conclusion était unanime : il fallait le tuer de sang froid, après qu'il ait senti la mort s'approchait en même temps que le brigand.

C'est au moment où il fit un pas en avant, paire de tenailles dressées en l'air comme la truffe d'un loup qui renifle l'air à la recherche de l'odeur de sa proie, que l'ivrogne se moqua ouvertement et involontairement de Chaos. Grossière erreur. Déjà d'un naturel orgueilleux et agressif avec ceux qui se permettaient de lui parler comme à un ami, il fronçait les sourcils quand on l'insultait de la sorte. Et les Grotteux savent que c'est mauvais signe quand ce fou fronce les sourcils.

Tu vas payer ton insolence, vermine... dit-il d'une voix grave

Il approcha une nouvelle fois pendant que le bougre scrutait les alentours. Une embuscade ? Peut être. Sûrement, même. Et paranoïaque comme l'est Chaos, il ne doutait pas que c'était un piège, mais fou comme il est, il va foncer dedans pour attirer du monde et orgueilleux comme un noble, il se sent invulnérable quand il donne la chasse à quelqu'un.

Le brigand fit claquer une nouvelle fois sa nouvelle arme pour attirer l'attention de sa victime. Il n'aimait pas qu'on l'ignore quand il menaçait de mort, c'était insultant. Chaos avançait encore, jusqu'à ce qu'il ne soit plus très loin de lui, et fit mine d'essayer de lui pincer le nez alors qu'en fait, il lui donna un coup de pied dans l'abdomen rebondit de l'homme. La mise à mort allait pouvoir commencer.

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Vache, ça faisait mal. En plein dans la vessie en plus.
Au sol, il essayait de fixer son attention sur les bottes de l'homme. Tout tournoyait autour de lui.

Même pas mal... Vous n'êtes pas en forme messire ? Un petit coup de mou ?

Voilà, continuer sa technique. Flatter bassement. En toute confiance. Mais en protégeant sa tête de ses bras quand même.
"Elle" devait le regarder, c'était sûr.
Il sentait sur lui les rayons lointains de la lune. Levant rapidement les yeux, il sourit à l'astre avant de reporter son attention sur les bottes de l'homme. Il allait finir par s'arrêter, c'était évident. Avec toutes les flatteries qu'il lui envoyait...

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Aux aguets, tapie dans l’ombre, Bethany attend.

Elle a perdu la gamine de vue, et semblerait que son acolyte n’ait pas suivi le mouvement. Tension montée d’un cran. Comme quoi elle aurait du s’attacher plus d’hommes d’armes. Mais le temps lui avait manqué. La précipitation dont elle avait fait preuve était une erreur elle s’en rendait bien compte, mais un peu trop tard. Prudence donc maintenant.

Le bruit de pas venant du bout de la rue annonce la venue d’un quidam. La maquerelle se colle encore plus contre la paroi à laquelle elle est adossée, se fondant dans la noirceur de l’ombre qui la dissimule. Retenant son souffle, sa main a empoigné le manche du stylet, prête à se défendre voir même à attaquer s’il le fallait.

Elle laisse la silhouette s’avancer et dans la pénombre commence à distinguer certains traits, caractéristiques féminins, la taille plus petite que la normale, la stature fine, et quand enfin elle est à portée, Bethany, taulière du bordel de Labrit exulte…

Là, offerte à sa vindicte et à sa vengeance, celle qu’elle n’osait même plus rêver d’avoir quelques minutes auparavant. Pour un peu elle éclaterait de rire. La petite conseillère municipale à sa merci, enfin… esseulée ! Presque trop beau pour être vrai. Un sourire mauvais se dessine soudain sur son visage.

Elle réfléchit à toute vitesse, elle a vu comme la brunette peut être prompte. Bethany sait qu’elle n’aura qu’une seule chance. Si elle la gâche, la fourmi risquait fort de la piquer du bout de cette épée qu’elle sait cachée sous la cape. Elle sait tant de choses sur ce qu’elle cache là-dessous, ses courbes si joliment dessinées, le teint laiteux qui fait ressortir la profondeur de ce regard noisette… Elle l’a déjà imaginée tant de fois parée, prête à être mise à disposition des appétits lubriques…

Bethany se lance derrière la jeune femme dans la ruelle alors qu’elle vient tout juste de la dépasser. La main gauche qui attrape violemment la longue chevelure brune, basculant la tête de Cymoril en arrière, et la droite qui porte la pointe acérée à la gorge, piquant suffisamment la chair tendre pour inciser légèrement la peau délicate, laissant perler quelques gouttes de sang. Elle l’entraine en arrière, dégageant le milieu de la rue.

Si tu tentes quoi que ce soit d’idiot, t’es morte !

Information claire, et appuyée d’une pression supplémentaire du stylet sur la gorge fine. Elle glisse vers une voûte dans l’ombre, passage étroit vers une énième ruelle dans ce dédale sans intérêt. Là, elle s’arrête, maintenant toujours de sa poigne ferme la tête de la fourmi. Elle savoure l’instant, commençant tout juste à se délecter, les yeux mi-clos, prévisualisant quelques sévices à venir.

Plus grande d’une tête, plus massive, elle a l’avantage de la position, qu’elle raffermit encore d’un coup de genou à l’arrière de la cuisse de la jeune femme. Envie de la voir à genoux, suppliante… Mais l’autre résiste, plie mais ne rompt pas. Pas encore.

Le cerveau de Bethany fonctionne à plein régime. Cherchant une solution pour sortir de la Cour avec sa proie, chose beaucoup moins aisée qu’elle ne l’avait imaginée au départ, alors qu’elle avait encore des bras qui auraient du accomplir cette besogne. Elle prend quelques secondes, et pour s’assurer une tranquillité relative, elle imprime encore plus son arme, gouttelettes devenant mince filet sinuant le long de la gorge offerte et disparaissant dans le creux naissant entre les deux petites pommes retenues dans le corsage serré.

Tu bouges pas… et j’veux voir tes mains ! Compris ?

Cymoril

Là où ça part en c… et ça r’vient à pied… ou pas !^^

Encore une rue à engloutir sous ses pas. Elle ronchonne, grommelle :

Tain, si j’étais une adepte de la confrérie de ceux qui aiment en baver en chausses, j’aurai pas d’canasson !

Toujours aussi classe et toujours aussi agacée d’errer au fil des ruelles cradingues et désertes. Râleuse, comme il se doit, la native de Dijon commence à sentir que ça commence à prendre bien comme il faut. Ca monte, doucement, mais aussi sûrement que demain il fera jour, sauf éclipse ou apocalypse mais là bon, hein, pas d’son fait à la brunette.
Mayo, moutarde, faites votre choix selon votre goût.

SCHPONK...ponk... ponk...

Encore un caillou qui vient profiter des talents de shooteuse de la labritoise pour atterrir dans une porte dans un son sourd et résonnant dans ce silence lugubre.

Na fout ! J’les emmerde !

Voilà, c’est dit. Si d’aventure quelqu’un l’entendait, qu’il le prenne comme il le veut. Au pire il peut aussi faire passer ou bien lui rendre hein !
Pif en l’air, un coup d’œil à la Lune, seule constante lumifère du non bordel ambiant. (oui j’sais ça existe pas lumifère et alors ?) Parait que les méchants pas beaux atterriraient là-bas post mortem. ‘fin, pour les superstitieux, croyants et autres effrayés du calecif de cureton.
Pauvre Lune, quelle vilaine réputation ils lui ont fait ces salopiots d’religieux qui encensent le soleil et ses rayons traitres, ceux qui vous collent brûlure avec cloques et insolation en prime pour les plus réceptifs.
Du coup, elle se remet à fredonner :

Ce soir à la Lune
Nous irons ma brune
Cueillir des serments…
Cette fleur sauvage
Qui fait des ravages
Dans les cœurs d’enf…

ARGHHHHH !!! ZAloberie…..

Ca s’appelle décollement de racines, ou y’a quelqu’un qui me tire les bulbes !
Changement de registre ! En silence cette fois-ci :

"Ce soir à la Cour
Je prendrai des baignes
En cherchant une Châtaigne…
Une catin fanée
Me cassera les pieds
J’sais même pas pourquoi…"

La prochaine fois elle f’ra gaffe, ou pas d’ailleurs ! Tain, ça pique dans l’cou ! Bon, on s’concentre là cocotte ! C’était pas prévu au programme ça !
Analyse rapide de la situation…

Bah… Ouille et reouille…
Et ce parfum lourd à lui soulever le cœur. Là plus de doute permis, Bethany est dans la place. Si elle s’est posé la question en quittant Labrit de qui serait le plus dangereux pour elle entre Bethany et Arzock, il est clairement établi qu’elle a la réponse.

Là, tout de suite, ça pourrait la faire sourire, ça pourrait, si elle n’avait ce truc de greluche qui lui entamait la gorge. Elle se contente d’un soupir. Lassitude… Elle l’écoute pérorer. Pas d’truc idiot, compris, ça va être dur mais on va essayer. Tandis que la putain l’entraine à l’écart et essaye de la foutre à terre, ça commence à cogiter dans le ciboulot de la brunette. Essayer de gagner du temps, de se dégager un peu, après… On avise, au fur et à mesure, selon comme ça se présente.

Ahem !

J’sais bien que le moment s’y prête pas trop…
Mais y’a quand même un truc qui m’chiffonne…
J’vous ai fait mal à vot’kharma quelque part dans votre vécu ? Perturbé vos chakras p'têt ?

Nan parce que bon. Il peut y avoir des gens susceptibles de lui en vouloir, forcément. Et encore. Vu que le curé lui a dit qu’elle n’était pas vouée à la Lune on pourrait se demander. Mais elle comprend pas l’acharnement de la maquerelle. Elle s’était montrée courtoise, distante peut-être, mais bon, de là à lui en vouloir pour si peu.
P’têt qu’elle n’avait pas encore avalé l’affaire de la vente aux enchères. Si l'autre avait été assez con pour croire qu’elle allait finir en viande fraîche pour soudards dans son bordel, c’est pas d’la faute de la Fourmi d’abord. La vente était une farce destinée à remplir les caisses de la municipalité, fallait vraiment être abruti pour y voir autre chose.

"Ah, tu veux voir mes mains, regarde les bien ! Surtout les quitte pas des yeux !
Tiens, Sac à Foutre !"

Un violent coup de talon vient d’atterrir dans le tibia de la maquerelle. Idiot, p’têt, mais c’était à tenter, et puis ça fait du bien aussi de lui faire sentir qu’en dépit de la position rien n’est tout à fait gagné et qu’elle va avoir du mal pour la suite.
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pnj

Chaos regardait le soulard à terre, dans la crasse de la Cour. Il allait le supplier de l'épargner, de ne pas le tuer, ou du moins, rapidement. Mais non, il continuait de se foutre de lui, à lui tenir tête malgré son infériorité. D'un côté, il l'admirait : il ne craignait pas de se prendre la paire de tenailles dans le coin du nez ; d'un autre côté, il osait tenir tête au brigand, et il détestait les gens qui ne se pliaient pas à ses volontés. Oh cela ne voulait pas dire qu'il était né avec une cuillère en or dans sa bouche et que tout le monde lui obéissait depuis sa naissance. Bien au contraire. Il avait été abandonné à sa naissance, et jamais personne ne l'avait aidé. D'ailleurs, c'est ce qui fait sa force. Maintenant qu'il a atteins ses seize ou dix-sept ans, on ne sait pas très bien, il voulait que le monde lui picore dans la main. Il voulait n'avoir qu'à donner un ordre pour que les gens s'écartent, que les soldats courent défendre leur château et que les voyageurs tremblent en tirant leur charrette. Cela n'arriverait peut être jamais, mais il aimait tout de même tenir la vie de quelqu'un au bout de sa main. Comme là. Un coup, un seul, bien placé, et il tuait ce parfait inconnu qui a eu le malheur de ne pas dormir à cette heure ci, ce jour là.

Tu ne sembles pas te rendre compte de la gravité de la situation... Sûrement l'alcool.

Le brigand posa son pied sur la main de l'homme, appuyant de tout son poids, pour qu'il reste tranquille, et ajouta à voix basse :

Je suis Chaos. Assez connu dans La Grotte des Joyeux Brigands, et aussi à Genève. Mais ce que personne ne sait, c'est que mon nom est d'Erzulie Dantor, ce nom que je tiens de mon père.

Il marqua une courte pause, et reprit de son ton de voix normal :

Maintenant que tu connais ce secret, je vais devoir te tuer...

La botte se fit plus lourde sur les phalanges de l'homme qui commençaient à craquer sous la pression. Le jeune homme fit claquer une nouvelle fois sa nouvelle paire de tenailles, et saisit un des doigts qui dépassaient entre les crocs métallique, pour ensuite serrer de toutes ses forces, dans les cris étouffaient du soiffard.

Oui, il comptait le pendre, vivant, mais il fallait bien s'amuser un peu avant. L'entendre hurler la mort, ce qui attirera sûrement d'autres ivrognes de son genre.

Une fois le doigt séparé du reste de la main, Chaos se pencha pour le ramasser, et ordonna :

Mange !

Il essaya de faire rentrer le morceau par un trou entre deux dents cariés, mais ça ne rentrait pas. Il avait de gros doigts le bougre. Alors le bourreau lui décocha un coup de poing dans la mâchoire, faisant sauter quelques dents, ce qui permit au morceau de viande de rentrer dans la bouche.

Tu vas mâcher maintenant... dit Chaos avec un petit sourire sadique sur le visage, amusé de forcer cet homme à se manger lui même.

pnj

Tête à tête avec une Fourmi.

Répit de courte durée.

La Fourmi continue de chanter, la nargue avec ses questions dont elle ne comprend pas la signification. Encore une façon de la renvoyer à sa condition, sans vraiment d’éducation, si ce n’est celle reçue dans les rues à vendre ses charmes quand elle était encore jeune. Depuis elle avait bien essayé de s’instruire un peu la catin, mais elle partait avec un tel retard qu’elle avait renoncé. Elle savait ce qu’elle devait savoir, écrire, compter, gérer et régenter sur sa poignée de filles. Le reste n’était qu’accessoires pour étudiants pompeux et présomptueux.

Comme la conseillère.

Tu veux savoir, vraiment ?

Elle n’attend pas la réponse, elle est bien trop satisfaite de pouvoir déverser son fiel sur la demoiselle.

J’veux t’voir brisée, à genoux.

Parce que t’es venue nous narguer, avec ton rougissement, ta d’mande de conseils et ton p’tit bonheur affiché comme un affront.

Ce qu’elle avait pu la haïr après ça. Comme elle voulait faire disparaître cette candeur qui illuminait le visage de la brunette, broyer l’innocence sous ses talons. Si la maquerelle avait pu voir la "vierge" en vente à quelques encablures de là, la comparaison n’en aurait été que plus réaliste. L’autre se vendait, et la Fourmi était une colombe à côté.

Et ta façon de balancer tes vérités à longueur de temps, écrasante de ton savoir, méprisante et sans en avoir l’air…

Bethany s’énerve, sans même s’en rendre compte. Le stylet appuie, dessine lentement sur le cou la prolongation de l’estafilade. Elle déteste la jeune forgeronne parce qu’elle la renvoie à tout ce qu’elle n’a jamais été, ne se sera jamais. La colère monte, sournoise, mesquine. L’envie de lui faire mal se fait grandissante. Et quand la peste lui décoche sa botte dans la jambe, elle ne résiste pas.

Le bras gauche se tend et pivote, entrainant la tête de la Fourmi, la poussant de toute sa force dans la paroi rocailleuse de cette voûte sombre. Le bruit de l’impact provoque une onde plaisante dans son corps. Elle tient la pose, fermement, écrasant le visage de la petite labritoise contre la pierre sale. De sa main droite elle fait glisser le stylet, avec lenteur vers la nuque, pointe prête à s’enfoncer au prochain signe de rébellion, puis descend toujours aussi lentement dans le dos, s’arrêtant entre les omoplates. Si elle n’est pas instruite elle connait bien la géographie des corps, son métier qui veut ça… Elle pique au travers des vêtements, que l’autre sente bien…

Recommence pour voir…

Dans sa colère elle oublie presque les profits, tous les plans qu’elle a échafaudé, prête à la tuer. Gardant juste la lucidité de vouloir lui faire mal d’une autre façon en distillant son venin :

J’crois que j’vais écrire au géant qui te voulait aux enchères… J’aimerai bien le voir te besogner, te voir te débattre sous lui…
Et après j’écrirai à ton homme, pour lui décrire la scène. Tu crois qu’il voudra encore de toi après ça ?

Mots lentement instillés au creux de l’oreille, elle a le sourire mauvais, imaginant le désarroi de Cymoril. Regrettant même de ne voir l'effet de ses mots sur le visage de la brunette.

pnj

C'était donc ça... Un secret de famille, une naissance mal assumée ou rejetée... Pauvre homme...
Lassoif allait lui sourire, lui dire que lui aussi il avait fui sa famille, qu'il avait trouvé la Cour et l'alcool pour panser ses plaies. Ou du moins les camoufler.
Mais apparemment, l'autre s'en foutait de camoufler quoi que ce soit.

Non il était plutôt du genre "je cogne je réfléchis après". En admettant qu'il sache réfléchir, ce qui était déjà un vaste domaine d'interrogation.
Lassoif en était péniblement là de ses réflexions quand l'autre lui coinça la main. Pas le temps de protester, pis impossible de bouger aussi.

La tenaille s'approcha et pinça. Et pinça encore. Jusqu'à ce que la douleur irradie dans tous ses membres. Un éblouissement renversa Lassoif en arrière. Il entendait au loin, comme en sourdine, des gémissements, ses gémissements.

Mais curieusement, la douleur l'avait comme déconnecté et reconnecté. Il voyait tout maintenant. Il allait mourir, oui. Tué par un sadique, oui. Ça allait même prendre du temps.

Comme pour lui prouver sa clairvoyance, l'autre lui enfonça le doigt coupé dans la bouche. Il se permit même de lui faire sauter ses dents gâtées pour bien faire rentrer le tout.

Tu vas mâcher, maintenant...

Lassoif le regarda à travers ses yeux rougis. Mâcher... Mâcher son propre doigt. L'autre voulait du spectacle ? Il allait en avoir.

Il cracha le doigt de toutes ses forces, jusqu'à ce qu'il arrive dans le visage de l'homme qui s'était rapproché pour savourer la scène.

Dis moi gamin, on t'a jamais appris à cuisiner dans ton Genève et ta grotte ? Ou c'est ton père qui t'a fait bouffer tes parties quand t'étais petit et tu reproduis le schéma ?

Aristote, il va te rejoindre. Mais avant de mourir, un peu de panache s'il vous plait.

C'est son seul moment de gloire en 40 ans... Et même pas de spectateurs... La vie est une chienne, vraiment.

Cymoril

Tentative de compréhension du cours de psychologie à deux deniers…

Le temps gagné à écouter Bethany lui balancer ses pseudo certitudes. Là c’est la Fourmi qui sourit. L’autre l’a peut-être observée dans son quotidien mais elle n’a basé son analyse que sur les apparences. Pas très perspicace finalement la maquerelle.

Cym prend note cependant. Prenant soin de ne pas se focaliser sur la lame…

Ne plus jamais demander de conseil à une putain. Ca les rend hargneuses apparemment. Comme si c’était de sa faute si elles avaient choisi c’te voie plutôt qu’une autre. Chacun sa mer.de après tout.

Dire la vérité, c’est pas toléré non plus.
Ca elle le savait d’jà, l’honnêteté est une valeur tellement dépréciée de nos jours...
Un haussement d’épaules s’en suit.
Comme si la Fourmi allait changer pour satisfaire les égos des uns et des autres. Même pas en rêve.

Tout comme elle ne va se prétendre plus bête qu’elle n’est. La plupart des gens s’en chargeant déjà très bien pour elle.
Les apparences, toujours, trompeuses, rapides, faciles.
Elle, elle continue de sourire, et si Bethany la voyait en ce moment précis, il est clair qu’elle croirait y voir de l’orgueil ou du mépris. Et elle se gourerait, mais bon, à quoi bon expliquer…

SCHBOUNG…

Outch !

Bruit sec sur pierres humides. Elle aurait même juré avoir entendu un léger déchirement. Comme celui de son arcade sourcilière qui vient de céder à la roche.
"Tain, l’jour se lève vite dans l’coin, c’est vachement lumineux tout d’un coup…. Ah nan… " C’est les chandelles ou étoiles qui papillonnent dans son crâne. Elle s’y attendait ceci dit quand son pied a décidé d’aller titiller Bethany.

Et l’autre garce qui lui imprime les pierres dans le visage. Tsss.. Aucun honneur décidément cette trainée. Et ça s’étonne d’être méprisée par ses concitoyens après…

Fourmi cogite, en dépit du mal de tête qui vient de s’incruster. La donne est changée, pas encore à son avantage mais ça tend à s’améliorer. Une fois abstraction faite de l’arcade ouverte, de la pommette tuméfiée, du sang qui lui brouille la vue.
De sourire, sa main gauche venant de rencontrer un vestige de portillon, morceau d’un ancien gond resté coincé entre deux pierres, qu’elle entreprend de desceller lentement, pendant que Bethany croit tenir sa victoire.

Et d’éclater d’un rire cristallin quand elle l’entend évoquer Arzcok… "Vas’y, écris-lui… Sois pas trop pressée pour la réponse… "
Nouvelle erreur de la maquerelle, l’Arzock ne sait pas lire.
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--Brocard

*Hips*

"Spèce de *hips* salopards..."

J'té comme le premier pochtron v'nu le pôv Brocard. J'té hors d'un bouge cradingue alors qu'il v'nait à peine d'entamer son troisième litron...

Il jette furieusement sa bouteille vide cont' le mur face à lui, et s'éloigne en titubant.

"Vous m'l'paierez...*hips*"

Vrai quoi...
Jamais on lui avait fait celle-là...
Lui qui avait combattu maintes et maintes fois sur tant de champs de batailles.
N'était plus qu'l'ombre de l'ombre du guerrier de sa jeunesse.
Perdu dans l'alcool et les vices en tout genre.
Perdu dans le deuil.
Perdu.

Il a cédé son épée depuis longtemps contre une bourse, bientôt cédée elle-même contre quelques litres de vinasse immonde.
Perdu.

Il s'éloigne dans les ruelles obscures, maugréant, autant contre le sort qui semble s'acharner contre lui que contre les malappris qui lui ont fait offense.

"J'vous *hips* tuerai tous !"

Il s'appuie à un mur, et dégobille ses tripes contre une porte de bois.

"Foutredieu !

Tant d'bonne bibine gâchée!"

Tout est à refaire, et il n'a plus un sou vaillant en bourse.
Il part en quête d'une âme ésseulée à dépouiller.
Une âme perdue.
Perdue.

Comme lui.

pnj

Hop, des toits aux ruelles... en passant devant un poteau...

Bon bon bon... Plus de trace de la gitane qui s'enfuyait...
Pourtant, elle était sûre de pas la lâcher, mais le fait est là : elle a beau courir sur les toits, y a plus personne.
La tension étant retombée suite à la perte de la cible, c'est une Eilith égale à elle-même qui déambule sur les hauteurs de la Cour.

Et qui dit égale à elle-même dit paumée, donc.
Prendre à gauche, tourner encore un coup, passer devant un poteau abîmé, prendre quelques passerelles au dessus des ruelles, passer devant un poteau abîmé, faire demi-tour et essayer un autre chemin, passer devant un poteau abîmé... euh, c'est pas la troisième fois qu'elle y passe, devant ce fichu poteau ?
Si, hein ?

Saleté de ville qui n'a même pas de plan pour permettre au touriste de se repérer...

La jeune fille décide de s'arrêter, et d'écouter les bruits de la rue. On sait jamais, des fois qu'il y ait des gens quelque part, elle pourrait demander son chemin. Puis elle s'est pas trop éloignée non plus, vu qu'elle fait que tourner en rond. Peut-être qu'elle va retomber sur Chaos, ou quelqu'un de connu, hein.
Par contre, hors de question qu'elle range son épée, quand même. Vu que les alliés commencent à devenir aussi dangereux que les inconnus, pas le moment de faire la cruche.

Ah, un bruit! La jeune fille se redresse pour mieux voir... et glisse sur une tuile...

Et m.....!(non non, elle le dira pas).

*Schplof*
Ça, c'est le bruit du corps qui atterrit sur le sol.
Heureusement que des détritus amortissent...
Dans son malheur elle a de la chance.. enfin un peu, quoi... l'est vraiment temps qu'elle refasse les réserves...

pnj

Colère montante, Fourmi saignante…

Elle qui avait espéré voir la jeune labritoise commencer à fléchir se trouve plus que décontenancée de l’entendre éclater de ce rire si clair, quasi enfantin. Cela ne fait que renforcer sa haine, son désir de lui faire mal.
Peu à peu la conscience de Bethany, sa capacité de réflexion cède à la colère. La petite garce la nargue, lui rit au nez… La maquerelle voit rouge et entend bien lui rendre au centuple chaque mot, chaque camouflet.

Ce rire…
Lui faire ravaler ce rire qui transperce le silence enveloppant.
La main resserre son étreinte dans la chevelure, les ongles s’enfoncent au passage dans le cuir chevelu, raclant. Elle a sourire mauvais à chaque petite douleur qu’elle inflige. Le bras tire la tête et la rabat aussitôt contre le mur, choc moins violent que le premier, mais la répétition compensera…

Une fois, BONG…
Deux fois, BONG…
Trois fois, BONG…

Adjugé.

Cette nuit personne ne viendra lui enlever. Et tant pis si la labritoise devient temporairement marchandise abîmée et inexploitable, maintenant qu’elle la tient, elle a tout son temps. Et l’autre a enfin cessé de rire.
Il est grand temps de contempler le visage défait. Sans aucun ménagement Bethany retourne la Fourmi, la plaque contre la paroi et de sa main enserre sa gorge, le pouce appuyant sur la plaie. Elle sourit, perverse.
Quelques secondes durant elle la scrute. Le sang qui recouvre une partie de son visage la fascine et lui tire un petit rire satisfait. Ca doit faire mal ce coin d’arcade qui pisse le sang. En dessous, la pommette gonflée et bleuie rajoute encore à ce sentiment de puissance qu’elle ressent tout d’un coup.
Et la voilà qui repart dans les visions futures des plaisirs qu’elle aura à lui infliger quelques coups bien placés. Elle imagine les cuisses fines, cinglées de traces rougies de coups de badine, et tant d’autres choses encore… Perdant l’idée de la vendre avant d’en avoir fini de jouer avec. Elle revient au visage, n’ayant prêté aucune attention aux mains que la donzelle garde sagement dans les amples manches de sa houppelande. Jouissant encore du plaisir de cette magnifique tuméfaction qui s’annonce sur le front, entre les mèches brunes collées.

Mais le regard qu’elle croise lui fait grincer les dents. Elle aurait voulu y lire la douleur, la peur, et là, rien de tout ça. La maquerelle déteste cette sensation de n’avoir aucune prise. Que cette gamine lui tienne tête la met hors d’elle.

Le stylet monte jusqu’au visage, caresse la joue abîmée, pique légèrement, passe de l’autre côté et dessine le contour de l’œil. Elle cherche la terreur dans les yeux de la fourmi. Toujours pas. Ne lit rien de ce qu’elle désire dans les prunelles sombres. A peine un reflet étrangement rougeoyant qu’elle ne comprend pas, et une légère incompréhension.

L’arme prend la direction de l’épaule droite. Là, dans le creux, elle cherche la partie tendre. Et pique, s’enfonce centimètre par centimètre, lenteur voulue, la conseillère serre les dents, respire plus fort mais ne cède toujours pas. Et la colère qui ne cesse de monter, percevant une lueur presque amusée dans les yeux de la labritoise. A lui faire traverser cette épaule fine d’une dernière poussée.

Tu veux faire ta maline…
On verra quand j’t’aurai percée d’partout si tu souris toujours…

Mauvaise, en colère, sadique comme elle ne l’a jamais été. Aucune de ses filles ne lui avait jamais donné autant de fil à retordre. Ni autant de plaisir à faire mal. Dans sa démence elle commence à souhaiter que Cymoril ne cède pas, enfin pas encore.

Cymoril

Si ça continue faudra qu’ça cesse…^^

"Ah ben bravo, t’as gagné, l’est énervée la Bethany maintenant !"

"J’sais, River… C’est exprès…"

"Oui, bah quand même, t’as vu ta tronche ? Et m’dis pas que t’as pas mal, si j’ai mal toi aussi, hein !"

"Bah oui ça fait mal, ‘fin, on a connu pire. River… M’dis pas que t’as peur d’elle…"

"Pourquoi j’aurai peur moi, j’suis d’jà crevée !"

"Bon, on est d’accord alors. Sinon ça va toi ? Nan, parce que moi elle commence à m’échauffer les oreilles là. On perd du temps et j’dois retrouver Eilith…"

"Ca va… Faut l’dire vite. Mais bon, elle peut pas vraiment nous faire mal."

"Nan, elle est pas outillée pour, pas assez intelligente pour comprendre qu’la douleur physique c’est pas c’que j’redoute. C’est pour ça que j’l’énerve."

"Ah d’accord… Le coup d’la colère mauvaise conseillère…."

"Voilà, t’as tout pigé… Bon, j’ai quand même un sacré foutu mal de tronche…"

Interruption momentané du monodialogue intracrânien, suite à la succession de rencontres mur/calebasse. La Fourmi encaisse, sans réagir, concentrée sur sa main gauche et le morceau de métal qui vient petit à petit. Encore un tout petit effort et il sera extrait de sa gangue.

L’impulsion est donnée par Bethany qui la retourne comme une crêpe.
Tain, pour un peu elle la remercierait. Quoi que non, faut pas trop pousser grand-mère comme on dit. Les doigts lestes et le poignet agile ont vite fait de l’empoigner et de le retourner de façon à ce qu’il prenne bien place dans la paume de la main, soigneusement camouflé dans la manche. Comme quoi, si la houppelande peut entraver une course elle a une utilité certaine.

Regards qui se croisent dans la pénombre. Haineux pour la catin, entre la raillerie et l’incompréhension pour la Fourmi. Non, malgré les explications foireuses, cette dernière ne comprend toujours pas. Ni le ressentiment du vis-à-vis, ni ce plaisir de méchanceté gratuite. Elle pourrait aussi avoir peur de ce qu’elle lit dans les yeux de Bethany, cette volonté de nuire à tout prix, cette perversité, la luxure…

"Alors pour la luxure, un bon bandage serré suffira…"

"Rha, River, arrêtes tes conneries… C’est pas l’moment laisse-moi réfléchir deux secondes !"

"Une !"

"Humpfff…"

"Deux ! j’reprends. C’est avec ce machin que tu comptes te défendre. L’est même pas pointu ni rien…"

"Ouais ben, tant pis hein, ça f’ra plus mal." (c’est bien connu moins c’est pointu plus ça fait mal)

"N’empêches, comment que tu lui as flingué ses shakras, elle en est toute perturbée !"

"Et tu crois que j’en ai franchement quelque chose à foutre ? Erf… Mais pourquoi tout l’monde en veut à cette épaule ?"

"Bah, vois l’positif, elle frappe là où t’as d’jà une cicatrice…"

"Na fout, c’est pas une raison, ça m’gave à la fin… Qu’on s’étonne pas que j’ai largué l’pavois pour la barge après."

"Tsss, t’as largué l’pavois parce que t’es trop p’tite pour l’porter."

"J’te crotte River !" (A ne pas confondre avec Cross River, rien à voir…^^)

Cym se reconcentre sur Bethany, se risque même à hausser un sourcil (celui qu’a pas mal forcément). Et soupire. Avant de sourire en coin en voyant la colère qui enlaidit la taulière.

"Rha, fais pas ça, fais semblant d’avoir mal, donne lui quelque chose !"

"C’est ça, dans ma grande mansuétude j’vais lui faire plaisir… Nan mais y’a quelque chose qui tourne pas rond chez toi… L’fait d’être clamsée p’têt ! "

"Zaloberie va !"

Ca c’est du "Comment j’te calcule même pas tellement tu m’ennuies!", et ça se lit sur le visage de la Fourmi. La façon dont l’a décrite Bethany est tellement loin d’elle…
Elle vient de comprendre que l’autre n’a vu que ce qu’elle voulait voir et que rien ne la fera changer dans ses certitudes. Alors, autant en profiter. Cym, elle, a parfaitement conscience de ce qu’elle est. C’est p’têt ça qui l’agace le plus la maquerelle.
Nonobstant, la connaissance de soi n’est pas non plus le salut. Mais le fait de connaitre ses propres limites et avoir un œil suffisamment critique sur soi-même lui confère une longueur d’avance sur Bethany.

Tout comme d’être une indécrottable gauchère. Alors l’épaule droite HS… A rajouter aux erreurs d’appréciation de la catin. D’ailleurs, n’est-ce pas le moment propice, maintenant que le stylet est occupé dans sa chair, Bethany est démunie et ce n’est pas la main qui la maintient qui posera problème. A contrario même, elle lui offre une cible, là…

Action.
Le morceau de métal glisse pour se replacer dans le bon sens, la main est ferme, le geste est vif et précis. La cible… La chair tendre de l’aisselle ainsi présentée, qu’elle sent craquer, crisser, à moins que ce ne soit le vêtement peut-être, tandis que l’arme improvisée s’enfonce jusqu’à la garde que forme sa main. L’expression de surprise douloureuse sur le visage de Bethany vient remplacer le sourire mauvais. Et celui de Cymoril s’efface tandis que la maquerelle recule d’un pas, laissant le stylet dans son épaule.

Le temps de penser qu’Eilith est là, quelque part dans la Cour, p’têt plus mal barrée encore qu’elle-même, qu’il va lui falloir un herboriste, de l’Arnica Montana, heureusement qu’elle a pris quelques cours d'anatomie la Fourmi, c’est juste la couture qui lui pose souci là tout de suite, l’idée de mettre son visage entre les mains d’la spécialiste en chirurgie faciale la tente pas vraiment. C’est fou comme elle peut se perdre en pensées futiles la Fourmi.

Adossée à la paroi, elle respire enfin librement, coupe court au babillage avec son autre, attentive aux réactions de la maquerelle. Ceci dit, faut pas déconner, l’endroit où est fiché l’ex gond transperceur de catin revancharde n’est pas anodin non plus. La Fourmi est une étudiante studieuse... L'aurait du s'en rappeler la maquerelle, elle qui lui en fait reproche...

Une minute de pause serait pas d’refus, le temps de reprendre un second souffle…
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--Brocard

*Hips*

Kessskssékssaaaa….

D’vant ses yeux embrumés, au bout d’la rue mal éclairée, une forme vient d’tomber du toit dans l’tas d’immondices. Une grosse bestiole…
Sûr’ment un rat, sont costauds dans l’coin, et agressifs en plus.
Capables d’vous bouffer un bras en moins d’deux.

Il récupère un caillou à terre, et le balance péniblement en direction des ordures en gueulant :

RHAAAA !!!

*Hips*

SALOPERIE D’RAT !!!!!!!

*Hips*

Il avance dans la rue, agitant les bras comme un forcené, titubant, et gueulant !
Veut bien crever l’Brocard mais pas bouffé par les rats.
D’façon y’a pu qu’ça ici d’sales rats.
Et c’est pas eux qui vont remplir son gosier d’gnôle qu’arrache la gueule.

S’lop’rie d’rat…
Z’amènent la peste ces maudits, et tout un tas d’autres vermines grouillantes aussi dégueulasses et inutiles.

Parasites…
Il arrive à portée des poubelles et pousse un dernier cri qui déchire la nuit :

RHHHAAAAAAAAAAAAAA !!!!

pnj

L'odeur la surprend lorsqu'elle atterrit en plein dans les détritus. La jeune fille a tout juste le temps de noter dans sa chute l'odeur et les bruits de voix qui se rapprochent, en fait.

Péniblement, la pucelle se redresse... et retombe... L'espace d'un instant elle a vu des étoiles, se prenant un projectile en pleine poire. Puis les cris qui retentissent dans la rue n'arrangent en rien son déboussolement.
Nan mais c'est quoi cet endroit de cinglés ???
C'est les animaux qu'on caillasse. Les chiens, les pigeons, les mésanges -faut dire qu'elle s'y connait, en caillassage de piafs, la Châtaigne- mais pas les humains!

Mais bon, peut-être qu'il a crié l'explication pendant qu'elle était un tantinet sonnée. Oui, ça doit être ça en fait. Eilith essaie de voir la personne qui ose lui balancer de la pierraille, lorsqu'une forme arrive près d'elle et se met à hurler à pleins poumons.
Ah, elle comprend enfin.

Un timbré. Mais là, c'est du vrai timbré, du gras, du velu, avec des poils.
Le réflexe ne se fait pas attendre.
La jouvencelle attrape les premiers détritus qu'elle a à portée de main et lui balance dessus en essayant de l'insulter pour l'impressionner.

Dégénéré!
Guyennois!
Niquedouille!
Espèce de nonne!

D'une main elle balance les immondices, de l'autre elle cherche son épée.
Ben oui, quand on tombe et qu'on a une épée à la main, le premier geste c'est de balancer l'épée à plat, pour pas s'embrocher à cause d'une vilaine chute, hein.
Du coup, là, à part des restes de... oh! un poisson pourri! Ça fera l'affaire.

Attention, j'ai un poisson, et j'hésiterai pas à m'en servir!

Oui, bon, ça fait pas trop peur, mais elle a plus ses armes, là de suite.
Et un poisson en plein dans la trogne, ça fait pas du bien. Mais quand même... pourvu qu'elle récupère vite cette fichue épée...

--Brocard

*Hips*

Il écarquille les yeux, et c’est pas beau à voir les yeux d’un Brocard imbibé jusqu’au trognon, injectés d’sang, suintant l’alcool, des poches d’ssous qu’on y planquerait à l’aise l’butin d’une prise de mairie.

Rha !!!!

C’quoi c’bins….
V’là t’y pas qu’les rats s’mettent à renvoyer des saletés maintenant !!!
Et ça pouire…

*Reuhhh*

L’odeur exhalée par l’tas d’ordures provoque éructation et une remontée acide de bile mélangée à un reste d’alcool conservé par le plus grand des hasards dans son estomac pourtant vidé quelques instants auparavant. Un jet nauséabond fuse en direction de la bestiole hirsute qui apparait de derrière les immondices.

*Hips*

Gné ??
Tombe des greluches modèle réduit maintenant, c’est la Nouel ou bien ?

Un éclair de génie traverse son esprit aux méandres alambiqués. Une chtiote, hé hé, d’quoi s’muser un peu, pis y’a pad’mal à s’faire du bien. Il se passe une paluche à la netteté plus que douteuse dans les quatre poils qu’il a sur l’crâne, histoire d’les remettre dans l’ordre, et se pare d’un sourire ravageur, surtout au niveau des chicots et de l’haleine fétide.

Vin là la chtiote, j’va rin t’faire !
T’es pômée, j’va t’aider à r’trouver ton ch’min !
Allez, vin voir l’petit père Brocard ma p’tite !

Il occulte l’poisson verdâtre qu’elle tient en main, en avançant tout doucement sans cesser d’sourire comme un béat. Prêt à s’lancer sur elle et à la culbuter dans les détritus. Pis si elle est bin gentille, p’têt qu’elle aura même droit d’lui faire une gâterie la p’tite coureuse de remparts.

pnj

Chaos avait approché son visage de celui de sa victime pour avoir le plaisir de le voir mâcher avec dégoût une partie de son corps, le sang qui aurait coulé du coin de ses lèvres, en même temps que les phalanges craqueraient sous ses molaires pourris. Mais ses plans furent contrarier quand l'appendice venu s'écraser dans la face du brigand, laissant une trace de sang.

Un petit sourire amusé apparut sur les lèvres du brigand. Heureusement qu'il résistait un peu, sinon, ce ne serait pas amusant. Mais ce sourire disparut au fur et à mesure que les mots sortaient de la bouche de l'ivrogne. Il l'insultait comme ci il gardait la maitrise de la situation, comme ci Chaos ne pouvait rien lui faire. Ce sentiment de ne rien contrôler, de ne pas inspirer la peur, il détestait cela. C'est la raison pour laquelle le regard du jeune homme devint sombre ; il fronça les sourcils et retroussa son nez, signe qu'il n'était pas du tout de bonne humeur.

Je vais te faire bouffer les tiennes !

Finit le découpage façon Maman-qui-prépare-un-cochon, on va y aller franco, façon Inquisiteur.

Le brigand saisit le bras libre de l'homme au niveau du coude, et referma les dents métalliques sur celui-ci en appuyant de toutes ses forces sur les manches. Un "crac !" sonore se fit entendre quand le coude céda. Mais ce n'était pas assez. Malgré la marre de sang qui s'agrandissait, la vengeance n'était pas comblée.

Enlevant son pied qu'il avait prit soin, depuis le début, de placer sur la main de l'homme pour l'empêcher de faire un geste idiot, il le plaça ensuite sur le torse de l'homme qui le regardait d'un air meurtrier. Pour seule réponse, Chaos lui fit un sourire amusé, et retourna d'un coup sec la mâchoire en fer. La chair se déchira, les os craquèrent une nouvelle fois, le bras ne tenait plus qu'à quelques lambeaux rouges foncés.

L'assoiffé avait perdu un doigt et un bras, mais il continuait de trop gesticuler à son goût pour qu'il puisse le pendre tranquillement. Il releva donc les crocs dégoulinant de sang, se recula, et les plongea à nouveau, mais plus précipitamment et entre les jambes, pour le castrer à vie -si courte soit-elle-.

Comme tout homme qui se respecte et normalement constitué, l'homme finit par tourner de l'œil, et s'évanouit. Chaos commença à lui donner quelques coups de pied dans la jambe pour être sûr qu'il ne jouait pas la comédie, mais non.

Mais maintenant que le sang coulait de toute part, il fallait faire vite avant qu'il ne meurt. Le brigand défit la corde qui lui servait de ceinture et commença à chercher une branche d'arbre. Malheureusement pour lui, il était en ville, et il n'y avait pas d'arbres à l'horizon ; une barre de fer servant à soutenir une enseigne de taverne ferait donc l'affaire. Ça tombe bien, il y en avait une juste au dessus d'eux.

Le brigand commença à faire un nœud coulant, dont il connaissait tous les secrets car quand il était gamin, il tendait des pièges pour les animaux , et le glissa autour du cou du malheureux qui avait toujours les yeux fermés.

Une chose de fait, il ne restait plus qu'à faire passer la corde par dessus l'enseigne, si elle n'était pas si courte. Il faudra donc se contenter de l'accrocher. Chaos saisit l'homme à deux mains par le col de sa chemise, et le traina jusqu'au mur. Là, il le souleva pour qu'il soit assis à peu près convenablement sur une caisse vide qui servait de support aux soulards.

Le jeune homme mit l'autre extrémité de la corde dans sa bouche, grimaçant en sentant le goût infecte de l'objet, et commença à escalader la façade de la taverne en prenant appuie sur les briques mal emboités et les fissures où il glissait ses mains, essayant de ne pas penser aux énormes araignées qui s'y trouvaient.

Après avoir glisser deux ou trois fois et s'être relevé pour refaire le parcours, voilà que le d'Erzulie Dantor arrive enfin à porter de main de la barre métallique. Fallait-il encore faire un nœud avec une seule main, puisque l'autre le maintient au mur. Bon, quand faut y aller, faut y aller.

Chaos passa un bout de la corde par dessus le support, et il rendit compte qu'elle était trop courte pour y faire un nœud. Il fallait improviser, donc. Hum... Il commença à réfléchir, se demandant si il ne devait pas trouver un vrai arbre, mais son pendu risquerait de mourir avant d'avoir les pieds dans le vide. Puis une idée lui traversa l'esprit. Le brigand prit le bout de la corde à deux mains, et sauta dans le vide !

Faisant ainsi contre-poids, le corps de l'ivrogne castré se souleva, jusqu'à ce que les pieds quittent le sol d'une dizaine de centimètre. Mais peu importe, tant qu'il était étouffé, ça allait.

Croyant que sa tâche était finit, il ne s'attendait pas à sentir l'enseigne cédait sous leur poids.

Tiens le coup ! Saloperie de camelote !

Mais ce joli compliment ne suffit pas, et la barre commençait à se détacher du mur. Chaos jeta un coup d'œil à l'ivrogne qui était devenu rouge comme une pivoine. Il était mort ? Fallait l'espérer, parce que le support lâcha, faisant tomber les deux hommes dans un boucan de tous les diables.

Chaos se releva, se frottant les fesses sur lesquels il avait atterri, et alla se pencher au dessus du corps à ses côtés. Aucun signe de vie. La mort par strangulation avait fonctionné ? Une seule façon de le savoir...

Il se mit accroupie, et posa son oreille sur la chemise poisseuse de Lassoif. Elle sentait la bière de mauvaise qualité, et le vomi, mais aucun son ne s'en émanait. Un sourire de satisfaction apparut sur les lèvres de Chaos. Il l'avait son pendu, il ne restait plus qu'à le découper...

--Sempay

Sur le chemin d'une auberge quelconque, ...

Il marche, le pas vif. Rendez vous tardif, à cet endroit là. Pouah. Une giclée de salive mélangée à la chique rejoint le sol. Avec un peu d'chance, ça nous empoisonnera un ou deux rats qu'il se dit.
Il repasse le plan dans sa tête. C'est une partie qu'il n'aime pas fréquenter. Trop de soulard dans le coin. Il compte, et aperçoit enfin la bonne porte.
Un tas d'immondice traine juste à côté de l'entrée. Les fenêtres sont pleines de buées, il ne voit rien de ce qui se passe à l'intérieur.
Un mouvement sur le côté le surprend. Son couteau vole, sans plus réfléchir. Les mouvements furtifs sont de mauvaise augure dans le coin. Il s'approche de sa victime.

Un chat ... Famélique, efflanqué, et dans sa gueule, quelques arrêtes de poisson. Il n'aura qu'eut le temps de le rêver ce poisson. Au moins ses dernières pensées devaient être joyeuses. Il récupère son couteau, l'essuie sur son pantalon et le remet à sa place. Prêt à l'emploi.

En reprenant son chemin, il aperçoit une ombre sur les toits. Encore espionné par un de ces sales mioches. Il soupire, sachant très bien qu'il n'en sera jamais débarrassé. Puis toute manières, ils n'ont rien à y gagner.
Il espère que l'homme sera là. La dernière fois, il n'est jamais venu. On ne la lui fait pas deux fois. Sa vie sera écourtée s'il ne se décide pas. Comme le chat. A cette pensée, un sourire mauvais emplis son visage.

Il passe la porte.

..., qui n'a d'auberge que le nom ...

Une odeur de pourriture, de bière rance et de tabac lui saute à la gorge. Il jette un regard circulaire. Trois quatre gars penché sur leur choppe, et un autre, derrière ce qui tient probablement lieu de bar. Les gars sont dors et déjà saoul, ils jouent aux cartes. Léger plissement des yeux pour repérer toute agressivité. Celui du comptoir a une lueur dans les yeux qu'il n'apprécie pas. Simplement au courant, ou stupidement intéressé ? Dans le même temps il repère une autre fenêtre à l'arrière, un escalier obscur et une seconde porte. De quoi s'échapper s'il y a besoin.

Il avance en direction du bar. Ses pieds, nus, collent à terre. Sont encore plus adeptes du ménage ici que d'l'autre côté...
Arrivés au bar, il remarque un poignard posé à porté de main, entre les choppes sales et une bouteille au contenu improbable. Un rat se faufile le long du mur, derrière l'homme. Gras le rat... Comme l'homme. Dans tous les sens du terme.
Il pose une main sur le bar, et d'une voix rauque plaque deux mots. Secs. Son visage se déforme et la cicatrice lui barrant les joues se met à danser. Violemment.

Salomé sort

La peur se dessine sur les traits de l'homme. Il est au courant donc... La voix tremblante il souffle

Pas encore, à l'étage, première à gauche.

Hochement de tête de Sempay qui prend donc le chemin de l'étage. L'escalier pue la pisse rance. Un pot de ce qui a pu être de la nourriture sert de niche pour un chat galeux. Éviter de mentionner le petit incident à l'aller sera peut être pas un tord ...
Il arrive dans un couloir minuscule et sombre. Il tend l'oreille et n'entend pas un bruit. Il n'est donc pas encore arrivé.
Première à gauche, il ouvre la porte et trouve une table deux chaises. Tout ça semble aussi poisseux que le reste. Au fond, de la paille, moisie. Si c'est ça leurs chambres !?
Il inspecte le mur, vermoulue. Un ou deux bons coups dedans il passera dans la rue. Il prend la chaise, la poste dans le coin opposé à la paille. L'odeur lui emplit tant les narines qu'il l'oublie. Il a déjà senti pire après tout.

Maintenant ... Il attend

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Au loin, il entend une église sonner. Il est déjà en retard et avec ce crétin incompétent qui le retient, il ne le sera que davantage.
Comment va-t-il bien pouvoir réagir ? Déjà la fois passée, il n'a pu venir. Il en frissonne.

Suffit ! Tu l'donnes ! On fait comme on'a dit ! Sa respiration est sifflante et sa voix criarde. Ca n'aide pas dans les échanges, mais comme on dit, on sait quand on a le bon en face.

En face de lui ça grimace et ça secoue la tête. Nondidju qu'est ce qui lui a donné de tomber sur ce pauvre idiot ! Il aurait mieux fait de continuer comme toujours. Une idée innovante pour s'enrichir oui, mais pour avoir une chiée d'emmer.des aussi !

Il soupire, pas très discrètement et le regarde dans les yeux, enfin ... Dans son seul oeil.
Las, il lui fait signe de le suivre. Tant pis pour sa tronche, il mourra ce soir, après avoir lâché le morceau.
Lui n'est pas adepte des tortures, mais Sempay se fera un plaisir de l'aider. Même s'il risque de lui en vouloir.

Salo.perie d'idée à la con !

Ils quittent le coin de rue et avancent dans la nuit. L'autre commence à se demander ce qui se passe. Se doute-t-il qu'il voit sa dernière nuit arriver?
Il sent ses interrogations poindre, mais il ne lâche pas le morceau. Lui aussi il est borné. Sauf que lui il a de bonnes raisons de l'être. Et ce ne sera pas lui qui l'ouvrira en premier.

Le chemin se fait en silence, furtivement. Quelques regards en arrière, quelques points d'attente sous un porche. Ils font un détour , une boucle. Ils ne sont pas suivi, par la route. Le sont-ils par les toits ? Pour le moment il n'a rien remarqué mais ils sont furtifs les mioches. Très.

Arrivé devant l'auberge, il remarque le tas de détritus. Un chat trône au dessus, un reste de poisson en gueule... Il n'aura que senti son dernier repas celui là.

Ils s'engagent rapidement dans l'auberge, et il offre un sourire au gras. Qui ne sait pas comment réagir. La peur s'installe dans le regard du gras, l'hésitation. Il ne devra plus venir ici.
Un regard interrogatif, un hochement de tête, un regard apeuré vers l'escalier.

Bordel... Il est déjà là. Ce qu'il déteste lui laisser l'avantage !

Ils montent l'escalier poisseux, une sensation gluante sous les pieds. Première à gauche, quelques coups à la porte avant de l'ouvrir. Il voudrait pas se prendre un couteau dans la tronche.
Aimable comme à son habitude, Sempay n'a pas bougé le cul de sa chaise. Il les regarde et son visage reste impassible. Ca l'effraye. Ce mec est un vrai fantôme.

Montrant son compagnon de route du pouce, il lâche.

L'a pas lâché le morceau

On va voir qui va rire maintenant. Un sourire mauvais apparaît sur ses lèvres tandis qu'il ferme la porte et s'appuie contre.

pnj

On achève bien les animaux...

Arghhhhhh…..

Le cri étouffé se perd dans la nuit, tandis que la brûlure mordante du métal dans sa chair se fait grandissante. L’on dirait une de ces marionnettes de foire dont le fil serait resté coincé et qui frénétiquement cherche à se désentraver. Bethany tente bien de bouger le bras, mais le moindre mouvement lui inflige une douleur telle qu’elle y renonce vite.
Portant sa main gauche à la blessure alors qu’elle a reculé sous le coup, elle réalise soudainement l’étendue de la blessure.
Il va lui falloir des soins, rapidement, sous peine d’y laisser la vie.
Mais avant…

Tuer.

Finir de jouer.

La brunette va crever.

Adieu idée de la voir ravagée sous les coups de boutoir de soudards brutaux, de lui arracher pleurs, gémissements et suppliques.
Ne subsiste que cette volonté de lui nuire, ultime et absolue.
Définitive.
Et d’arracher par là même cette victoire, qui certes passera inaperçue, sur l’autre, l’orgueilleux, le compagnon de la donzelle qui l’avait provoqué à Labrit. Il ne saura sans doute jamais ce qu’il sera advenu de sa compagne, mais il en sera privé, définitivement.
Pour peu qu’il y tienne.

Maigre consolation peut-être mais suffisante pour donner à la maquerelle un regain d’énergie. Sursaut d’orgueil, de méchanceté pure, gratuite. Bethany se rue comme une furie sur la petite labritoise, bras en avant, l’écrasant de tout son poids contre la paroi humide, enserrant la gorge fine de ses deux mains, en regardant la Fourmi chercher son souffle.
La maquerelle sourit et tient fermement la position, appuyant de son genou encore plus sur le corps gracile, imposant sa taille et sa masse à la brindille.

Dans sa rage, elle oublie sa blessure, la douleur.
L’état second, de quasi transe dans lequel elle est plongée la protège de tout ça, comme une parade à toute sensation purement physique.

pnj

Lucifer prince démon de l'Acédie, foulait le sol de cette cour devenue aussi langoureusement léthargique et ainsi qu'il aime à ce que les choses soient. Le silence, la nuit, l'opaque de sa brume, l'ennui résigné de cette population de miséreux..
Il se dirigeait vers la Rose de ce quartier, sans hâte, à son temps, sa bure fluide, noire et l'ivoire du masque en apparition inquiétante dans les ruelles. On y vendait une fleur en cette soirée prévue de longue date et l'attraction était bon prétexte pour s'y montrer. Suivant son propre itinéraire, croisant rarement une silhouette, pauvres hères sortis du bouge comme les rats à la nocturne. Jusqu' à cette ombre subtile et funambule à l'extrémité d'un toit..

Et tout fut gaché. Au carrefour la brisure de l'harmonie, répercutant son massacre odieux et sacrilège dans l'air vicié des lieux...
Lucifer se fige interrogeant ce bruit et les confins troubles des ruelles..Qui ose ? Ces insultes qui fusent d'un côté lointain, ces cris de mégères et ce rire... Ce rire. Est insupportable. Sa profonde réflexion perturbée. Fit le silence et sa ballade nocturne.
Lucifer néglige la direction première...il y viendra assurément puisqu'il l'a décidé. Mais ses bottes ferrées martèlent le pavé, résolument cette fois, le pas allongé vers la source de l'erreur.

Un Encapuchonné découvre le tableau le plus ridicule qui soit..Diantre il pourrait s'en amuser tant elles mettent de cette ardeur au combat. Dominant de toute sa hauteur, deux femmes en pleine furie, à même le sol dans cette mélée d'une violence...Léviathan en ouvrirait des paris, Belzebuth en économe ne saurait sur laquelle engager la mise. Lui fumerait impassible attendant la fin inéluctable.
Sauf qu'il est agacé là de suite. Peut être d'avoir perdu son temps pour si piètre spectacle au final...
Son bras se détend pour aller saisir celle qui se trouve au plus près..Une étrangleuses de haut vol. Il l'arrache à sa prise avec autant de violence, à sentir le cou craquer sous le cuir ferré de son gant.
Un regard pour l'étranglée et son pitoyable état. Se pourrait il qu'un Démon notoire soit comme tombé à pic et du ciel...Il semble hésiter un instant sur la suite à donner, examinant cette donzelle qui jonche le sol de sa silhouette plutôt..agréable..et de son sang. Il en jugerait par l'odeur métallique, par les plaies éclairées d'une lune rouge. Pauvre petite chose blessée qui semble s'être perdue..

Crac...

L'emprise s'est resserrée, implacable et à la mettre à genoux, pathétique échevelée, congestionnée par l'essoufflement de l'effort. Il peut entendre son souffle saccadé, rauque et de haine sifflante. Devenue par comble d'ironie brindille fragile à son tour...Sa voix glisse doucereuse, le timbre troublé par l'épaisseur d'un ivoire.

Que de violence femme, que de bruit pour rien... Qu'a t'elle que tu convoites tant ? Un client de plus que sa jeunesse t'auras soufflé..Un amant, un mari perdu... Une bourse mieux garnie..Hum..

Il énumère...La question est posée mais peut être n'attend elle aucune réponse. Est ce un leurre...Il poursuit sans relacher sa prise, au contraire et à lui arracher un gémissement, à moins qu'une souris des villes s'esbaudisse en gueule de chat non loin...

Quoiqu'il en soit je la prend. Je ne l'avais jamais vue par ici celle ci et la nouveauté me sied.
Quand à toi...

Il laisse le suspens, écrasant de possibles, le visage penché sur un dernier mot, une réclamation peut être...
A croiser son regard, en relevant l'échine elle n'y verrait qu'un contraste glaçé avec l'intonation et la douceur trainante de la voix.
L'éclat est celui morbide et sans concession d'un tombeau.
Lucifer veut, Lucifer prend.
L'on dira demain en découvrant le lieu de cette scène et pour peu que les murs parlent, qu'un Démon Encapuchonné s'est offert un nouveau jouet et que le Sans Nom à eu son sacrifice.
Une âme bien noire, l'autre...On la plaindra.

Cymoril

La Fourmi durant le court répit accordé par Bethany était en train de composer sa future médication, calculant la dose d’écorce de saule blanc qui serait nécessaire à faire passer la céphalée lancinante qui lui martelait les tempes, ou encore le nombre d’application de cataplasmes d’arnica qu’il allait falloir pour dégonfler son front et sa pommette. Pas vraiment attentive donc, puisque la blessure qu’elle venait d’infliger à la maquerelle ne laissait à celle-ci d’autre choix que de se tirer en vitesse dans l’espoir d’échapper à une mort quasi certaine.

Mesurant mal le degré de haine d’une Bethany faisant le choix de crever bêtement plutôt que de lui foutre la paix ; c’est ainsi qu’elle reçoit l’autre en pleine poire sans avoir même avoir eu le temps ni d’ôter le stylet encore profondément installé dans sa chair, ni de sortir son épée du fourreau. Foutue catin…

L’impact contre le mur est rude, faisant remuer le couteau dans la plaie, mais elle ne lui donnera rien de ce qu’elle veut. Même pas un éclat de haine dans ses prunelles en retour. Sinon elle étendrait la main jusqu’à atteindre le métal dont elle l’a percée et le retirerait sans remords, si elle n’était pas la Fourmi…

Une lutte contre la gravité s’engage, et bien vite Cym se retrouve au sol, écrasée par une Bethany qui s’avère plus massive qu’elle ne l’aurait supposé. P’têt une histoire de masse osseuse… Et elle recommence à se perdre en pensées plus saugrenues les unes que les autres, cherchant un moyen de se sortir de cette impasse sans avoir à accomplir froidement l’irrémédiable destinée qui s’imposait à la maquerelle. A savoir finir vidée de son sang comme un goret dans cette ruelle sordide. Pas encore prête à cet extrême la petite labritoise, imaginant divers scénarios, une autre issue…

On se refait pas…

Ceci dit, l’idée commence à faire son petit bonhomme de chemin, parce que bon, elle veut bien être gentille mais de là à se laisser zigouiller pour éviter de commettre pareille forfaiture, faut pas déconner non plus.
Surtout que l’air commence sérieusement à manquer…. Elle sent ses tempes battre à mesure que Bethany resserre l’emprise sur sa gorge. Fait chier… Dire qu’elle n’était venue que pour retrouver la Châtaigne. Foutue Eilith... Où est-ce qu’elle est celle-là d’ailleurs ? Est-ce qu’elle va bien ? Incroyable c’te brunette qui s’inquiète de son amie alors qu’elle est si mal barrée. Retour à la réalité. L’évidence s’impose, mais, alors qu’elle allait se résoudre à…

Bethany décolle. Comme arrachée du sol…
Cym en profite pour reculer sur le derrière, se coller au mur, plus personne ne viendra l’attaquer de ce côté-là. Sa main gauche se porte à sa gorge, elle tousse pour mieux dégager ses voies respiratoires et reprendre son souffle, déglutit puis s’intéresse à la scène se déroulant sous ses yeux…

Tain, c’est qui lui encore…

L’esprit complètement alambiqué de la demoiselle part une nouvelle fois dans ses délires. Un cureton masqué… Hiiiii !!! Un cureton lépreux p’têt bien, vu qu’il a pris soin de couvrir chaque parcelle de son corps… Puis lui reviennent les bribes de deux conversations, concernant des encapumachinchoses, tain elle arrive jamais à s’rappeler du nom. L’un avait qualifié ça de mal absolu, l’autre avait parlé d’une légende…
Ca reste pour la Fourmi un bonhomme en bure bien planqué sous un masque, et qui pour l’instant lui rend service.
Sauf que les services, c’est comme les cadeaux, Cym a ça en horreur, tous ceux qui la connaissaient le savaient. Y’a toujours un truc à donner en échange. Et là, ce qu’il est en train de raconter, lui déplait fortement… Encore un adepte du jugement hâtif à deux balles…
C’est contagieux ou quoi ?

Hey Oh !!!

J’suppose que j’dois vous remercier…

…..

Mais ceci dit, j’avais rien pour elle, et j’ai rien pour vous non plus…

Nan mais c’est vrai quoi ! Pas le premier prix d’une tombola la Fourmi, faut qu’ils arrêtent un peu tous. Elle n’a rien d’une catin, ni dans le vêtement ni dans l’attitude. Et l’épée accrochée à son flanc devrait éclairer mieux la lanterne du monsieur… Elle soupire de lassitude. Portant un regard peiné sur Bethany. Elle est déjà morte, elle le sait… S’il ne l’achève pas, il ne lui reste que peu de temps. Reprenant, tout en essayant de se relever dos solidement callé contre le mur d'une voix éraillée :

J’cherchais juste une Châtaigne…

Pas encore solide sur ses canes la Fourmi, ça flageole, et ça retombe…

La merdasse, de mal en pis, de Charybde et Scylla, un don certain pour se foutre dans la mouise jusqu’au cou. Et un mal de crâne comme jamais, même après les pires bitures… Quoi que, c’est tellement lointain.
_________________

pnj

Ruelle, immondices, entre un chat crevé, un ivrogne, et un reste de repas...

Oue ben la Châtaigne, elle fait face à un croisement du Yéti et d'une outre de vin, là.
Argh, c'est qu'en plus le dégénéré, il refoule! Pire que le Commandant Poivrot, et pourtant, faut y arriver!
Ah, voilà qu'il dit qu'il va rien faire et l'aider... Hum...

D'accord!

Hop, elle lui flanque le poisson dans les mains, puis se penche rapidement pour récupérer son épée.

Voilà, génial! Ah ben du coup, vous pouvez garder le poisson, hein, moi j'en ai plus besoin.

L'air radieux, elle joue un peu avec son épée. C'est que mine de rien, c'est sécurisant, d'avoir son arme en main. Et en plus elle a un guide qui se dévoue gentiment, franchement, que demander de plus ?
Ah, oui, c'est vrai. Un pendu.

Ben en fait, je cherche quelqu'un de pendu ou à pendre, si vous voulez savoir, pour avoir la veine et tout. Du coup, si vous connaissez un endroit où il y a des gens pendables, ou si le travail est déjà fait, je veux bien vous suivre, hein. Sinon, je cherche une gitane, qui court un peu trop vite à mon goût. Ou Chaos, un camarade qui cherche un pendu aussi.
Enfin, je cherche des gens et des cadavres, quoi.

Tout de même, elle se rend compte du côté un peu décalé de la situation. Dans ces rues un peu sordide, où beaucoup de scélérats traînent, Eilith, elle, tape la discute avec un gars du coin qui est serviable et tout. Bah, en même temps, des situations bizarres, elle commence à s'y faire, et cherche même plus à comprendre, à force.

Avec un mouvement du poignet, elle indique la rue de la pointe de son épée.
Bon, on y va ?

C'est qu'il faudrait pas trop tarder non plus, imaginez si elle fait une mauvaise rencontre, hein ?
Une pensée survient, concernant ses amis. Heureusement qu'elle est venue seule et qu'elle leur a dit de pas s'inquiéter. Nan parce que ce serait vraiment pas un endroit pour eux, et tout.
Pas tout le monde n'a une bonne âme à portée de main.

--Sempay

Chambre d'auberge poisseuse

Des bruits de pas dans l'escalier. Deux personnes. Il tend l'oreille et porte une main à son poignard. Le chat sera-t-il sa seule victime ce soir ?
On toque à la porte. Son autre main se planque dans son dos et en tire un second poignard. C'est qu'il aimerait tout de même pas avoir deux idiots qui lui sautent dessus sans même être prêt à réagir !

La porte s'ouvre. Il reconnaît le premier visage, mais sa main ne se détend pas. La tension ne redescend pas. Crétin comme il est le criard il est capable de lui avoir ramener un rat. Un de plus dans la Cour. Comme si y'en avait déjà pas suffisamment.

L'a pas lâché le morceau

Il secoue lentement la tête. Pourquoi cet idiot ne l'a-t-il pas lâché ce fameux morceau. Ca aurait quand même été plus simple ! Il a fallu qu'il l'amène ici en plus.
Un soupire s'échappe entre ses lèvres.

Et bien il va le lâcher

Et il va lâcher sa vie aussi. Mais ça il ne le sait pas tout de suite. Il se lève, ramène la chaise en face de l'autre. Il remet en place son poignard, bien en main. Il indique la seconde chaise. Le criard le pousse pour qu'il s'y asseye. Bien ça va aller vite.
Il prend place en face et le regard dans les yeux. Lueurs d'incompréhension, pointe de peur, et un soupçon d'insouciance. Ca ne lui plait pas ça à Sempay.
Par contre la pointe de peur, ça va bientôt être des cris de panique.
Un sourire sadique se dessine sur ses lèvres.

Alors, qu'est-c'qu'on veut savoir ?

L'homme secoue la tête et beugle.

On double que j'dis ! Double !

Haussement de sourcil tout à fait volontaire. Doubler ? Quelque soit la somme proposée par le criard, elle peut être doublée. Mais ce gars là est rapiat. Et lui il n'a pas de temps à perdre à marchander, et encore moins à l'écouter. Crétin.
Sa chique rejoint le plancher. Marrant ça, on la verrait presque pas vu la couleur.
Il pose la pointe de son poignard sur le genoux. On double vraiment ?
Ca y est, ça n'est plus une pointe de peur qui s'allume... Son sourire s'agrandit. L'autre va voir ce qui l'attend. Il s'en délecte d'avance.
Il n'a pas l'air prêt à craquer. La pression de la lame augmente. Le sang paraît. Blessure superficielle et quasiment indolore.

L'homme regarde sa cuisse et commence à se poser des questions... Bien ... On double alors? Il pose la question, la voix mielleuse. Ah, il commence à s'agiter.
Pauvre petit poisson dans le filet.
Un regard rapide vers le criard. Toujours aussi brave celui là. A peine bon à regarder le spectacle qui va se dérouler sous ses yeux. Il y prendra plaisir pour deux.
Toujours sans réponse, il accentue la pression. Cette fois ci, l'homme tente de se lever. Dommage pour lui. Sa lame ricoche sur un os, et la douleur fait hurler l'homme. Ah ben en plus c'est une chochotte. Pourrait mieux choisir ses contacts le criard !
Les yeux noirs, Sempay les plonge dans ceux de l'homme à terre. Le sang se répand sur le sol. Une belle couleur.

On revient pas au prix normal là ?

Serait-il prêt à laisser sa vie pour une information ? Peut-être bin, mais c'est qu'il est pas d'ici celui là alors.
Sempay se tourne vers le criard.

J'suis sûr, va l'lacher l'morceau

Un coup de pied vole dans les cotes de l'homme. Lààà, tu vas parler. Il se recroqueville sur lui même.
Un rictus se dessine sur le visage de Sempay. Son pied se pose, doucement sur la blessure ouverte. Puis en le regardant, il appuie, de plus en plus fermement.
L'autre se met à brailler comme pas possib. Mais il braille utile ! On recommence un ptit coup pour voir si sa version change pas ...
Le son des cris lui apaise l'esprit. Il n'a pas changé de chanson, c'est que ça doit être bon.
Avisant un rideau élimé qui traîne là, il l'attrape. Enfin un truc qui va servir à quelque chose. Il lui plante un coup de pied dans le ventre, 'stoire de le faire taire.
Un noeud coulant rapidement éxécuté, il passe le linge par dessus la poutre.

T'aurais pas dû l'am'ner c'lui là. Reste pas longtemps avec mon visage en vue.

Lugubre. Si l'criard a pas compris l'allusion c'est qu'il est aussi con que Sempay le croit. Et faut croire que c'est le cas. Un bruit se fait entendre. Se sont demandés ce qui s'passait en bas. L'est temps de filer.
Il passe le rideau autour du coup de l'ingénu beuglard, et hisse le corps. Le criard lui file un coup d'patte et le v'la pendu bien comme il faut.

Ils se tournent vers la porte. Trop de bruit pour passer par là. Trop d'intérêt. On sait jamais ce qui pourrait passer par la tête aux joueurs. Il prend la table, la lance contre le mur. Il éclate, et la table rejoint le plancher des vaches, deux mètres plus bas.
Sempay jette un oeil au criard.

Chacun pour soit. Rendez vous comme convenu. Si t'es en retard, ce sera la dernière fois.

Il saute et amorti sa chute dans le tas d'ordure. Regard devant et derrière lui, il court en direction du passage sombre, sur la gauche.
Il a déjà disparu.

pnj

Bethany se trouvait dans un état proche de l’extase, un sourire dément accrochée à ses lèvres pourpres. Elle contemplait son œuvre, le visage juvénile de la brunette maculé de sang, croisant un regard où elle lit de la répugnance et une forme de pitié, provoquant immédiatement une pression supplémentaire sur la glotte de la jeunette. Elle enrage encore autant qu’elle exulte…

Cette fille est à n’y rien comprendre. Même à l’approche de la mort elle ne voit ni peur ni colère se dessiner sur ses traits.
Dommage, il est trop tard pour étudier le cas fourmi.

Trop tard pour elles deux.

Elle a conscience dans sa folie que sa fin suivra de près celle de sa proie.
C’est bien pour cela qu’elle se laisser aller ainsi.
N’ayant plus rien à perdre.

Arghhhhhhhhhh….. ….

Le gémissement est étouffé par la violence de l’assaut.
L’impudent… lui ôte son plaisir final.
Son apothéose…

Elle agrippe de ses deux mains ce bras qui la retient et rapproche sa fin. Essayant de griffer au travers de l’étoffe. S’il est une mégère c’est elle, à n’en point douter. L’autre n’est que douceur à côté.

Elle étouffe déjà, sent que son cœur ne bat pas aussi vite qu’il devrait, la Fourmi l’a bel et bien tuée, lui n’est que prétention, décorum de cette Cour infecte… Son regard haineux passe de la labritoise au masque, du masque à la labritoise.
Le masque a la couleur du teint naturel de la donzelle.
Cet ivoirin qui contraste si bien avec la chevelure sombre…
Avoir voulu la posséder aura été sa perte…

Bethany pourrait choisir de briser là, de disparaître sans faire plus de vague, mais sa haine est si profondément enracinée, chevillée à ses tripes que cela ne saurait finir ainsi.
Rictus de dédain sur le visage, elle choisit de répondre à celui qui vient d’attiser son ire :

Elle n’a rien…

Elle est… C’est suffisant…

Les mots sont prononcés avec lenteur, tandis que ses mains commencent à desserrer leur faible emprise. Un sursaut d’orgueil… sa main va quérir ce métal qui la tue. Elle ose ce que la Fourmi avec son écœurante bienveillance n’a pas osé ; l’arrachant avec une grimace hideuse, et dans un geste désordonné et sans force la catin tente de le planter dans ce bras qui la retient.

Un dernier regard à Cymoril… Entendra-t-elle cette tirade pernicieuse qui sort dans un souffle quasi inaudible :

Sois maudite…

--Brocard

*Hips*

Gné… V’là donc que la chtiote lui colle son merlu pas frais dans les pattes. La merdasse pour l’effet d surprise.
Brocard remet donc à plus tard son idée de galipettes, mais ne renonce.

Comment qu’ça qu’tu *hips*cherches à pendouiller des gens ?

T’sais qu’c’est *hips* mal ça ?

Il avise l’épée qu’elle a récupérée et l’écoutant déblatérer à vitesse de la lumière un tas d’infos qu’il saisit plus ou moins…

T’sais qu’c’est dangereux c’que tu *hips*cherches là, la Chtiote….

Aller chercher les gitans dans leur camp pour les pendre, sûr qu’ça va être un beau chaos…
T’s’rai *hips* pas un peu s’couée ?

La mini donzelle a du frapper trop fort en tombant du toit, pas possible autrement.

T’préfères pas qu’on essaye d’se *hips*trouver un coin tranquille…
Ou un bouge pour boire un coup ?*hips*

Il balance le poisson puis s’essuie les mains sur ses braies. Préfère s’battre à mains nues à défaut d’avoir une épée. Pis il a bien un semblant d’lame planqué en d’ssous d’sa chemise.

Il va faire semblant d’être secourable alors…
Au détour de certaines ruelles il est des passages sombres, des impasses dont personne ne revient. Un sourire en coin s’dessine sur son visage rougi par des années de beuveries sans fin.
Une fois là bas, il lui fera regretter d’l’avoir pris pour un guide touristique.

Une main tendue en direction d’la première rue à gauche, il poursuit :

Par là, m’semble qu’un mouchard pendouille d’puis une bonne quinzaine…

pnj

La jeune fille fait la moue lorsque l'ivrogne lui sort que "c'est mal et pis c'est dangereux".
Moui... Sauf que hein, on lui dit toujours tout et son contraire, concernant le bien et le mal.

Tenez, les combats par exemple. D'un côté on lui dit que c'est pas bien de se battre, de l'autre on la félicite quand elle réussit.
Ou l'Église, ça aussi c'est compliqué. Tout le monde dit que les gens d'Église doivent être vertueux et tout, et tous ceux qu'elle a croisés sont des pourritures qui mettent des têtes à prix, se laissent soudoyer ou mettent le feu aux gens, donc bon...
Du coup Eilith a depuis longtemps pris sa décision : si ça la dérange, c'est que c'est mal, sinon, c'est que c'est bien.
Et tuer, ben ça la dérange pas. Bon d'accord, y a pas grand-chose qui la dérange, faut dire.

Mais non c'est pas mal, c'est pour faire les réserves de chance!
Si on a une veine de pendu, ben on a beaucoup de chance. Pareil, les bouts de corde de pendu, ça porte chance aussi. Et parait que la graisse de pendu, ça peut soigner des blessures. Faudra juste penser à l'embrocher et y mettre le feu pour en sortir la graisse, comme les morceaux de viande qu'on fait griller, c'est tout, hein.
Donc c'est pas mal.

Et puis, même si c'est dangereux, il suffit de donner de grands coups d'épée au moindre problème, c'est tout. Comme ça, on blesse la personne et on la pend ensuite.
En plus, comme ça, les gens comme vous qui disent que c'est mal, ben ils diront "ah mais c'est pas mal en fait, elle s'est juste défendue". Et tout ira pour le mieux!

Puis je vous payerai un coup à boire ensuite, pour vous remercier et tout, si vous voulez.
Ah et puis j'ai perdu ma paire de tenailles, j'aimerai bien la retrouver, aussi. Même s'il me reste l'épée et le briquet, ma paire j'y tiens un peu, c'est un cadeau.
Enfin, on verra, hein, là, on va aller voir votre mouchard, déjà.

L'air satisfaite, la Châtaigne s'engage aussitôt dans la ruelle qu'il lui indique, contente à l'idée de pouvoir dégotter un pendu.
Ah, c'est limite si elle n'avait pas besoin du Chaos, en fait!

pnj

Plus loin, beaucoup plus loin que les pucelles convoitées de tous et des petites cleptomanes, accroupi à côté d'un pendu qui avait gardé la corde autour de son cou, Chaos souriait de satisfaction. Enfin, il allait ce pourquoi il était venu ici, où les gens disparaissent pour ne jamais revenir, et où personne n'y prête attention.

Les superstitieux disaient que les cordes utilisaient pour les pendus portaient bonheur, ainsi que leurs os. Beaux mensonges des bourreaux qui ne pensent qu'à s'enrichir sur le dos des brigands et autres hors-la-loi, mais dont tout le monde jurait que c'est la vérité. Et le jeune homme ne faisait pas exception : il avait la corde, mais il fallait encore retirer les os ; chose qui n'était pas si aisée que cela puisque les seuls anatomies qu'il a étudié, c'est celles de ses anciennes compagnes -pas si nombreuses que ça-, celles de ceux qui ont goûté à sa colère, et la sienne. Combien de lame s'était-il déjà pris dans le corps, qu'elles le transpercent ou ne font que lui couper la peau, n'entaillant que légèrement la chair ?

Mais il n'abandonnait pas si facilement. Il apprendrait sur le tas, comme pour le brigandage. Pas besoin d'aide, il était trop fier pour ça.

Mais un autre problème se posa : un bon ouvrier a de bons outils. On a jamais vu un juge sans tribunal, un curé sans sa croix, un noble sans son blason, une maquerelle sans catins, et encore moins un boucher sans couteau. Chaos n'avait qu'une paire de tenailles dont les dents étaient, certes, pointues, mais pas idéal pour couper un corps.

Au moment où il allait commencer son ouvrage, ses réflexes de brigand l'obligèrent à fouiller les poches trouées de l'ivrogne étendu sur le sol. Rien dans les poches des braies, peut être à la ceinture ?
Chaos commença à tâter la taille du mort, non sans éprouver un sentiment de dégoût de toucher ainsi un homme qui, pour le brigand, n'était qu'une larve sans courage. Ces pensées furent oublier quand il fit rouler le corps pour fouiller dans le bas du dos, et où il trouva la dague que l'homme avait réajusté quand Chaos l'avait interpellé.

Finalement, c'est pas si pauvre que ça, un gueux d'ici, dit il pour lui même, avant de commencer à déchirer la chemise poisseuse de l'homme. Dire qu'il faudra lui retirer les braies... Cette idée lui arracha une grimace.

Le vêtement était maintenant déchiré de telle façon qu'il ne le gène pas dans sa dissection. Maintenant, occupons nous de la colonne vertébrale. Chaos planta, sans la moindre douceur, la lame, juste à côté de la chaîne de vertèbres, avant de remonter l'arme le long de celle-ci. Pour l'instant, pas de problèmes, à part le sang qui venait camoufler la plaie.

Quelques minutes plus tard, la lame fut bloquée par une côte. Chaos commença à forcer, croyant que c'était juste un organe plus dur que les autres, et se souvenu que le torse des gens était tout dur. Y a un os là-dessous ? Apparemment oui. Le chirurgien débutant commença à caresser la peau qui recouvrait la cage thoracique, non pas par plaisir, mais pour s'imaginer la forme de ce qui se cachait là. On aurait dit des barreaux espacées, fixaient aux os du dos, et... Ah mince, sa main butait contre le sol. Il fallait de nouveau retourner le corps, mais c'est qu'il pèse son pesant de bière lui !

Après s'être débattu avec le pendu pour qu'il veuille bien se retourner sur le dos, Chaos se rendit compte que les "barreaux" se regroupaient un peu plus haut qu'au départ : le sternum. Et comment il allait extraire cette masse osseuse, lui qui ne connait que la manière forte ? Bah il allait devoir se contrôler et s'essuyer souvent le front parce qu'il allait suer à grosses gouttes avec cette histoire.

Le brigand commença donc à planter sa dague dans le bas de la cage thoracique pour enlever tous ces trucs "mous qui portent pas chance", comme il le pensait. Il ne fallut pas longtemps pour que le diaphragme, le foi, l'estomac et les muscles abdominales soient réduis en état de bouilli, vaste champ de bataille multicolore et sanguinolent.

Maintenant l'entrée était dégagée, Chaos essaya de voir ce qu'il y avait dans cette cage d'os : des trucs mous ! Rha bah décidément, ça manquait pas dans le corps humain. C'était la première fois qu'il se rendait compte à quel point c'était le bazar là-dedans. Pas moyen d'extraire les os sans être gêné. Une goutte qui perlait sur le front vint se mélanger à la compote d'organes, signe qu'il était temps d'aller un peu plus vite dans cette histoire.

Retroussant les manches de sa chemise, car il ne l'avait pas fait, et donc, ils sont tâchés de sang ; Chaos enfonça sa main dans la cage thoracique, empoignant les poumons gélatineux, et les tira de là, jetant les immondices plus loin, avant d'aller chercher le cœur... Et pour ça, il dût posait son coude dans la soupe de la marmite abdominal. Le cœur une fois bien en main, le brigand tira d'un coup sec, et l'organe éclata dans sa main. Beurk...

Après avoir agiter une bonne dizaine de fois ses mains dans le vide pour enlever tous ces morceaux cardiaques, il saisit à deux mains l'œsophage qui lui glissait entre les doigts, et finit par l'arracher en deux-trois fois. Ce n'était même plus une boucherie, c'était de la science.

Récapitulons l'avancée de cette étude sur l'anatomie des poivrots : cage thoracique dégagée, organes abdominaux en forme de soupe et une longue plaie le long de la colonne vertébrale.
Il restait donc : les membres supérieurs et inférieurs à disséquer, l'autre côté de la colonne à ouvrir, dégager cette infâme bouillie et récupérer les os de la tête. Chaque chose en son temps.

Chaos glissa la pointe de la lame le long du sternum, libérant la peau tendue du torse, et continua son chemin jusqu'à les anneaux cartilagineux du cou. Ouvrir, pas ouvrir ? Telle est la question...

On ouvre, pour la science, le sadisme et la baraka !

Un bon coup de lame dans la gorge, en faisant attention de ne pas abimer les vertèbres dorsales, puis il remonta jusqu'à ce qu'il se rende compte que dans sa soif de savoir, il avait oublié d'enlever la corde. Manquerait plus qu'il oublie ce précieux objet !

Le jeune homme la retira et l'enroula autour de sa taille, fier d'avoir trouver ce qu'il était venu chercher : la chance. Mais pourquoi s'arrêter en si bon chemin ? Il avait un squelette de pendu entier et en bon état devant ses yeux. Mais ça sentait fort les entrailles de poivrot, fallait avouer.

Maintenant que le cou était dégagé, Chaos allait pouvoir continuer son ouvrage : il continua d'ouvrir jusqu'au menton, et écarta les pans formaient par la dissection dans des craquements d'os. On ne voyait pas les vertèbres, il commença donc à racler tout ce qui se trouvait dans le couloir en un petit tas de déchets, les empoigna et les jeta plus loin, sur les pavés humides et maintenant colorés de rouge.

Maintenant, le crâne. Il commença par sortir les yeux de leurs orbites, découvrant qu'ils étaient reliés par des petits fils bizarres : les nerfs optiques.

Yeurk ! Laissa-t-il échappé de sa bouche en prenant les yeux dans sa main pour couper les nerfs avec sa dague.

Il restait encore le visage... Comment il allait retirer ça ? Oh et puis il laissera les rats s'en chargé, il en a déjà retiré pas mal.

Ensuite, le bras. Pas compliqué cette fois : il glissa la lame entre la clavicule et l'humérus pour détacher entièrement le bras. Ainsi, il fut plus aisé de le lacérer de partout et d'extirper l'humérus, le coude, le radius et l'ulna.

Arriver au poignet, Chaos coupa net. Il n'avait pas la patiente de décortiquer tous les carpes, métacarpes et phalanges. Et il fit de même pour l'autre bras.

L'instant fatidique était maintenant arrivé. Le moment redouté des âmes sensibles et de la pudeur de Chaos : les jambes... Va falloir lui retirer ses braies au gaillard. Oh et puis zut ! Pas touche à ça, nan mais ! Ça en fera plus pour les rats et les charognards.

Rester donc les jambes, parce qu'il y avait encore trop de chair dessus. Le brigand planta la lame entre la hanche et le fémur, à la manière des bras, et écarta le tout. Une fois le membre dégagé, il ne restait plus qu'à enlever tout ces trucs qui servaient à rien : la peau, les muscles et les nerfs, pour garder l'essentiel : le fémur, la rotule, le tibia, le péroné. Les pieds, on coupe et on empile ça avec les os des bras et des jambes.

Vivement qu'il finisse, ces travaux manuels commençaient à être lassant.

Maintenant, l'homme était démembré. On pouvait presque l'emballer, si il ne restait pas de la chair de chaque côté de la colonne vertébrale. Le jeune homme renversa le corps, déversant par la même occasion l'appareil digestif restant dans l'abdomen, et finit l'incision qu'il avait commençait en découpant le bas de la plaie en longeant la hanche et le haut en longeant les omoplates. Pareil pour l'autre côté. On voyait bien la forme de la colonne vertébrale, même si un chien aurait rêvé de ronger tout ce qui restait dessus.

Enfin la besogne finie, Chaos se redressa, posant ses mains au bas de son dos pour soulager la douleur d'être rester accroupi aussi longtemps. Il retira même sa cape, ne se préoccupant pas de la salir avec le sang sur ses mains.

Et comment je vais transporter ça, moi ? se demanda-t-il à haute voix.

Pour commencer, il empila les os des membres et leurs extrémités sur le squelette, puis eut l'idée d'envelopper le tout dans la cape. Tant pis si ça sentirait la charogne, il lavera le vêtement plus tard.

C'est donc en tenant son précieux à la manière d'un colis que Chaos s'en alla de cette ruelle, laissant les déchets organiques sur le sol, qui feraient le bonheur des rats pestiférés.

--Brocard

*Hips*

L’Brocard fait les gros yeux en écoutant la donzelle déblatérer à la vitesse de la lumière, bon sang, s’dit-il, longtemps qu’j’avais pas vu un moulin à paroles pareil…

Un coup à vous flanquer la migraine en cinq secondes chrono.
Et il a toujours pas tout compris à son histoire d’pendu le pauvre Brocard.
Par contre elle le prend par les sentiments en lui promettant une rincée après l’escorte.
Même s’il voit pas forcément les choses comme elle.

Dès qu’ils seront à l’abri des regards, il escompte bien profiter de la prometteuse greluche. Un petit coup derrière la tête suffirait à l’estourbir suffisamment pour lui ôter la piquante de la paluche ; après… arriverait ce qui arrive toujours dans ces cas là.
Une jolie petite croupe blanche serait honorée, de sa bourse la demoiselle serait délestée, et si elle se montre assez conciliante peut-être aura-t-elle la vie sauve.

*Hips*
C’est dé*hips*goûtant c’que vous m’racontez là !
*Hips*

Il en a de nouveau la bile à la bouche. Comment une donzelle de cet acabit peut-elle avoir ce genre d’idées en tête. Elle est s’couée c’est sûr !

*Hips*

Voulez cuire *hips* l’pendu en plus ?
Z’allez fout’le feu partout *hips* vec vos conn’ries ! Ou faire rappliquer les *hips*pires racailles du coin…

Un mouvement d’hésitation. LE Brocard est p’têt un soulard mais il lui reste une once de bon sens, et cette gigolette là, ça pue les emmerdes à pleins naseaux.
Y aller, ne pas y aller…

Hum…

Tant pis, perdu pour perdu…
Il a trouvé ce qu’il espérait après tout.
Une âme encore plus perdue que la sienne.
Perdue.
Perdu.
Perdus…

C’est *hips* par là… faut prendre à gauche là, *reuh* un rot bien gras accompagnant l’explication, pis après on tourne à *hips* droite après le bouiboui du *hips* Père Guedon, *hips* on passe d’ssous l’porche….

Même lui se perd dans son itinéraire foireux au possible. Bah, qu’importe, avec d’la chance la chtiote ne verrait même pas le piège, et si d’aventure elle sentait venir la menace, c’est pas les passants qui viendraient l’aider à se tirer d’affaire…

pnj

De la ruelle aux immondices à la victime de Sempay.

D'accord!
Bon ben on va pas traîner, hein!

Aussitôt elle suit l'itinéraire indiqué, assez vite quand même. Imaginez si Chaos il va lui piquer tous les pendus du coin, elle aurait l'air maligne.
Donc, tourner à gauche, droite, passer sous le porche, passer devant la tav...ah!

Génial, vous aviez raison !!

A travers un trou dans le mur, on pouvait admirer deux pieds qui flottaient dans les airs. Par contre, c'est un peu haut, là...
La jeune fille se gratte un peu les cheveux, entendant de l'agitation, et comprenant qu'il allait falloir se dépêcher pour récupérer le corps rapidement.
Du coin de l'œil, elle avise une table dans la rue. Ne cherchant même pas à comprendre ce que pouvait bien fabriquer une table à cet endroit, elle la tire, et essaie de la soulever..sans trop de succès. Faut dire qu'une table capable de passer à travers un mur, c'est pas de la gnognotte.

Humpf.. Dites, vous pourriez m'aider un peu, s'il vous plaît ?

Nan, mais c'est vrai quoi, être bloquée à deux mètres de son but, à cause d'une table toute bête, c'est ballot, quand même.

Écoutez, on met la table contre le mur, on grimpe, on récupère vite un bout de corde et de veine, et on repart!
La graisse j'en ai pas trop trop besoin, je suis pas pressée, moi, hein. Même s'il paraît que ça se vend bien, mais bon.

Après tout, la graisse et les os, c'était surtout Chaos. Eilith, elle veut juste une veine, de base.

--Brocard

*Hips*

T'vois...
Qu'est-ce qu'il disait l'père Brocard, *hips* hein hein...

Il aurait voulu trouver un pendu qu'il n'en aurait pas vu l'ombre, et là, alors qu'il n'en cherchait pas vraiment un... A croire que ça pousse par enchantement ces bêtes là. Au moins la donzelle sera en confiance après ça et se tiendra de moins en moins sur ses gardes. Il affiche donc un sourire satisfait.

*Hips*

Un coup d'main...*hips* j'veux ben, mais c'est qu'elle a l'air ben massive c'te table là...
J'suis ben trop vieux pour ça, moué, la chtiote! *hips*

C'est que s'il s'épuise avec la table, comment qu'il fera après pour s'occuper de la gamine.

V'à c'que j'te propose...
J't'aide à grimper et *hips*j'reste là à faire l'guet... Couvrir tes arrières quoi!

Et si jamais les choses tournaient mal, il pourrait toujours se carapater ni vu ni connu. Va pas risquer sa vieille carcasse pour une greluche, même appétissante comme celle-là, l'Brocard non plus...

Il s'appuie dos au mur, mains jointes, paré à la hisser. Après ça, elle fait ce qu'elle à faire, il attend là.

*Hips*

Allez la chtiote, *hips* r'mues toi, quelqu'un pourrait ben s'radiner...

pnj

Et moi, il me semblait, - tant la fièvre est incohérente ! -
que la lune, grimant sa face, me tirait la langue comme
un pendu !
Aloysius Bertrand, Le Clair de lune.

Hop, la voilà qui prend son élan, utilise le Brocard en guise de tremplin, avec un "Merci!" au passage, et rentre dans la pièce.

C'est émerveillée qu'elle regarde son Graal. Enfin, un pendu. Sûr qu'elle va être veinarde toute sa vie, avec ça, hein! Elle prend encore quelques secondes pour l'admirer, puis, entendant que l'ivrogne semblait pressé, attrape une chaise, grimpe dessus, et coupe la corde d'un coup d'épée.

Là, c'est le moment de se mettre au dépeçage -Chaos vous ayant déjà fait le cours d'anatomie, on va vous l'épargner ce coup-ci-.
La jeune fille cisaille la corde pour la mettre dans sa besace, puis découpe proprement le cadavre de haut en bas. Comme d'habitude, hein.
C'est comme un tissu d'emballage qu'on déplierait. Le tout est d'y aller proprement.

La pucelle décortique donc le cadavre, de manière à en extraire la veine tant convoitée. Grimaçant un peu. C'est que ça a pas l'air très très solide, hein.
Bah, tant pis, elle le laissera dans la poche, et y touchera pas.
Après, les os et la graisse... Eilith réfléchit un petit moment, se frottant les cheveux comme à son habitude.

Et zut... J'avais oublié.

Bah oui. Tripatouiller un cadavre, c'est pas très propre, y a du sang partout. Et se frotter la tête avec une main ensanglantée, c'est pas très malin non plus.
Elle a pas intérêt à se faire voir, on va comprendre de suite ce qu'elle a fabriqué, sinon...
Bah, pas grave. Vaut mieux continuer sans plus attendre.

La jouvencelle allait pour embrocher le corps, lorsque les bruits d'affolements qui sortaient de derrière la porte se font de plus en plus rapprochés.
Erf, va y avoir du monde dans peu... bon, ben, reste plus qu'à prendre ce qui est transportable...

D'un geste précis, elle tranche les deux bras et les deux jambes du corps, espérant pouvoir en transporter facilement pour ensuite s'en occuper tranquillement. En les empilant, elle devrait peut-être y arriver, hein!
Rapidement, la Châtaigne saute, se retrouve devant Brocard, et lui passe les deux jambes.

Allez, faut vite qu'on se mette à courir, on va tout dépecer tranquillement, et là, si je porte tout, je vais avoir du mal, mine de rien.

A nouveau encore, course sous la Lune, bienveillante, main dans les mains... sans le reste, mais c'est accessoire, ça.

--Brocard

Humpffff....

*Hips*

Heureusement qu'elle est légère la donzelle, parce rien que là il a failli céder sous le poids... L'aurait pu prévenir aussi avant de s'élancer... C'est qu'il n'a plus vingt ans l'Père Brocard, et qu'il a déjà tout juste la force de se tenir debout fait comme il est.

Tout en jettant des coups d'oeil inquiets à droite et à gauche, il réalise à quel point il est tombé bien bas. C'te donzelle il l'aurait étalée d'un revers il y a quelques années de ça... Et là, tout juste la force de lui servir de marche pied... Ca lui fout un sacré coup à l'égo tout de même!

Il gonfle ses poumons de cet air empreint d'impureté qui flotte dans les ruelles, se redresse, comme regaillardi, l'oeil un peu plus vif, plus alerte.

Et c'est pile à ce moment précis que la greluche choisi de lui sauter quasiment dessus, les bras chargés de débris humains.

HIIIIIII !!!!!!

Il a frôlé la crise cardiaque là le Père Brocard... Main gauche qui se pose sur son palpitant, il a tout juste le temps de se remettre qu'il se retrouve orné de deux guitares sanguinolentes. Refoulant à grand peine ce nouveau relent de bile aigre qu'il sent monter dans sa gorge. Il aurait du s'en douter, elle est complètement ravagée la pauvrette.

Voilà comment il se retrouve dans cette situation complètement surréaliste, à trotter derrière la gamine tout en essayant de ne pas perdre son chargement.

Mais ousskon va là ?

*Hips*

pnj

Chaos tenait fermement sa cape repliée sur des restes humains pendant qu'il déambulait dans les rues de la Cour. Il tenait la paire de tenailles de l'autre main, faisant claquer les mâchoires de temps en temps pour rompre le silence. C'était trop calme ici, ça manquait d'animation en tout genre.

Il semblait que cela faisait une éternité que le genèvois tournait dans la nuit. Mais où est ce qu'ils sont les ivrognes qui décuvent, les coupes-jarrets qui bondissent d'on-ne-sait-où, les mendiants qui cachent des poignards et cette foutue coéquipière qui s'est barré pour chasser seule ? Elle aurait pas osé le planter ici ? Non pas qu'il est pas assez grand pour retrouver son chemin, mais ce genre d'épopée, ça se transmet par le bouche à oreille, et on va dire après qu'il est devenu galant avec les femmes, et pire que tout, on peut lui poser un lapin sans s'en mordre les doigts. Ah ça non, elle allait manger sa pince, la naine.

Encore tout une vie de marche dans ces ruelles sombres, et des bruits de pas viennent perturber ses rêvasseries. Des gamins qui font la course ? Non, on les entendrait rire sinon. Des soldats ? Non plus, on entendrait des râles virils. Des voleurs ? Peut être.

Le couple se rapprochait, et Chaos ne savait pas quoi faire, se cacher et ne pas se faire repérer, les suivre pour les surprendre ou les intercepter directement ? Allons y pour la manière qui lui correspond le mieux, on fonce dans le tas !

Le genèvois se posta en plein milieu de la rue, paire de tenaille fermement tenue dans ses mains, et il beugla :

Halte ! Qui va là ?!!

pnj

Le cri de fillette du Brocard l’a faite sourire, rapidement. Mais bon, pas trop le temps de le vanner, c’est qu’il faut vite aller tranquillement dépecer, hein.
Sauf qu’un « qui va-là ? » d’une voix bien connue surgit. Chaos… Et zut, il risque de pas être très très content.

Attention, là, de manière très en avance pour l’époque, effet de ralenti*.
En moins de deux secondes la jeune fille évalue la situation et ses chances.

Reprenons.
Deux personnes, un ivrogne-guide touristique-homme de main et elle-même qui courent avec des membres dans les bras.
Une autre qui arrive en face, avec visiblement une arme. Qui ressemble un peu à sa paire de tenailles, d’ailleurs. Mais bon, c’est pas possible, hein, la paire de tenailles, c’est pour soigner, ça lui servirait à rien, là.
Là elle a le choix entre faire demi-tour, s’arrêter et s’expliquer gentiment, ou continuer sur sa lancée. Bah la pucelle prend la solution numéro trois, bien sûr.

Hop, elle fonce sur le jeune homme tout en lui jetant un bras dessus d’un côté, puis en baissant la tête et en continuant à courir. Eilith lui laisse le choix entre éviter le bras et se prendre la jeune fille de plein fouet, ou l’inverse, en gros. ‘Fin qu’elle croit.

Toute façon, elle va s’en sortir, hein. Elle a une veine de pendu dans la poche.

* oui, en effet, quelques centaines d’années plus tard, ce phénomène de ralenti sera très en vogue dans des espèces de dessins qui bougeraient sur une espèce de fenêtre. Notamment celui avec des bonshommes qui se mettent à courir après une baballe sur un terrain qui doit bien faire plusieurs kilomètres de long, vue la longueur parcourue pendant le temps de réflexion.

--Brocard

Halte ! Qui va là ?!!

*Hips*

Ce pauvre Brocard s'arrête net. Jambes coupées.
C'est le cas de le dire.
Souffle coupé aussi.
C'est plus de son âge ces conneries.
Lui qui avait espéré une partie de rigolade avec visite de croupe à la clé, le voilà déconfit.
Et en pleine descente.
Ayant rarement connu décuvage plus rapide.
Le voilà donc dans une des ruelles sordides d'un des plus glauques endroits qu'il soit, à tenir compagnie à une donzelle complètement siphonnée, cavalant une paire de jambes sanguinolentes dans les bras.
Pas loin d'étaler sur les pavés le repas de l'avant avant veille, vu que les suivants avaient déjà décorés les ruelles depuis sa sortie de taverne.

"Allez, ressaisi toi mon p'tit père. T'vas pas avoir les foies quand même..."
Il retente de se redresser, comme il l'avait fait avant de prendre des morceaux d'humains sur la trogne.
Une longue inspiration de relents putrides suivie de plusieurs expirations courtes, tel le coureur avant de s'élancer sans sa course.

Et sous son oeil hébété, voilà la greluche qui fonce sur le gaillard d'en face, feinte de corps et largage d'une partie de son chargement dans la face d'enluné.

*Hips*

Un reliquat.
C'est qu'elle a de la suite dans les idées n'empêche la gamine.
Finalement, c'est marrant cette histoire.
La jambe glisse dans la main qui s'affermit.
Voilà notre p'tit père Brocard qui tient sur son bras gauche une jambe, tandis que la main droite agrippe la cheville de la seconde guibole.

C'est parti mon kiki...
Il a de nouveau trente ans, en pleine force de l'âge, comme lorsqu'il bataillait, solide guerrier qu'il était alors.
Avant de se perdre.
Il s'élance, espérant bénéficier de l'effet de surprise induit par la donzelle.
Son bras balance et commence à effectuer de grands moulinets avec la jambe qui le prolonge.
Prêt à s'en servir comme d'une masse d'arme, en moins dur et plus grand, mais tout cela n'est que détail sans importance.
Et qu'on ne vienne pas lui dire qu'un gus, même jeune et en pleine santé, ayant un chargement comme il a, une paire de tenailles, et qui vient de prendre un bras dans la poire, sera parfaitement alerte et suffisamment lucide pour l'intercepter lui sans prendre un bon gros coup de gigot dans la machoire.
Il retrouve des sensations oubliées depuis longtemps.
Et il aime ça.

TAIAUT !

pnj

[HRP] Chaos étant mort IG, et il le restera, je poste sous PNJ avec mon nouveau personnage[/HRP]

Deux silhouettes se dessinèrent dans la lueur lunaire, elles étaient difformes : des membres leurs poussaient sur les côtés ! Ce n'était pas la Cour des Miracles pour rien. C'est pas tous les jours qu'on voit -enfin, façon de parler- ça.

Les deux créatures continuèrent de courir dans la direction du brigand, jusqu'à ce que l'une d'entre elle soit assez proche pour qu'il distingue son visage. Eilith ! C'était elle, il en était sûr, mais n'a pas eu le temps de revérifier puisqu'elle lui jeta un bras dans la face. Sale peste !

Chaos tenait les restes macabres d'un pendu quand il se prit un coup de pied dans le nez. Un pied ?! Oui, l'autre guss qui suivait la naine avait un pied dans les mains.

Le jeune homme s'étala sur le sol crasseux de la Cour, le nez en sang, sonné. Ils l'avaient pas raté. Sa cape qui contenait des restes humains était étalé à côté du corps inanimé. Le choc contre les pavés avait été rude, n'arrangeant pas le coup qu'il s'était prit.

Plus tard, quand il se réveilla, Chaos se tâta l'arrière de la tête pour voir si il n'avait rien de casser, ramassa son attirail avec hâte avant qu'un charognard de la Cour vienne essayer de lui voler son bien, et partit. Il avait bien l'intention de retrouver la donzelle pour lui faire payer son affront, mais ne la retrouva jamais puisqu'elle disparut à Genève, dans les flammes. D'ailleurs, le jeune homme n'aura pas eu le temps d'apprendre la nouvelle...

--Eilith

Ahah! Et un Chaos à terre, un!

Elle fit une pause de quelques secondes pour se rapprocher du jeune homme sonné.
Une petite hésitation, légère, concernant le choix de la chose à récupérer : le bras ou la paire de tenailles ? Bon, le choix est fait, c'est le bras. Après tout, Chaos n'a toujours pas d'arme, et Eilith a son épée. Elle est pas rosse non plus, hein.

Elle se penche, tapote le visage du jeune homme, et sourit en murmurant.
Désolée, hein, mais bon, après tout c'est toi qui as commencé, et je te connais, un peu.

D'un geste de la tête, elle incite Brocard à la suivre. Enfin c'est lui qui voit, s'il suit pas, après tout, elle a déjà ce qu'elle désirait en poche.
Même si avoir un peu de graisse de pendu lui plairait bien, mais bon, on peut pas tout avoir, hein.
Puis fait pas bon s'éterniser dans ce genre de coin, faut dire.

Allez, on laisse le Chaos où il est et on continue de filer!

--Brocard

*Hips*

Hé hé... Comme au bon vieux temps...
L'a d'bons restes l'petit Père Brocard, hein ma jolie?

Il s'arrête quelques mètres plus loin et se retourne.
Mais qu'est-ce qu'elle fait ?
Elle va l'achever le grand gaillard pour être certaine d'être tranquille ?
Ce serait pas une mauvaise idée d'ailleurs.
C'est le genre de sale type revanchard qui viendra vous hanter jusqu'au moment où vous baisserez la garde et vous plantera dans le dos.

Ah ben non!
Apparemment elle renonce, ça doit être parce qu'elle le connaît le bougre...

Un rictus amusé apparaît sur la face rougeaude de Brocard.

Dis donc...
On s'ennuie pas avec toi !

Il se sent revivre depuis quelques instants. Le guerrier valeureux qu'il fut jadis réapparaissant sous le poivrot languissant. Même si pour l'heure il n'ira tenter le diable en s'approchant pour récupérer la jambe qu'il a lancé à la trogne du Chaos.

Bon, la donzelle...
On fait quoi là ? *hips* Vaudrait mieux bouger d'ici en vitesse, après tout le raffut qu'on a fait...

Guerrier valeureux certes, mais pas téméraire non plus.
Faudrait voir à y aller par étape.

--Eilith

Un sourire lorsque l'ivrogne se vante un peu.

Oui oui, vous avez de beaux restes. En même temps, vous êtes pas trop trop vieux non plus, hein. Sinon vous auriez eu du mal à courir, rien que pour venir jusqu'ici.

Elle marche tranquillement, ayant rangé ses "affaires" dans sa besace. Y a plus rien de pressé, ils sont assez éloignés de l'endroit où elle a fait son petit marché, et en plus, c'est pas Chaos qui va rameuter du monde, dans son état.

Ce qu'on fait ? Pas courir, déjà.
Sinon les gens ils vont nous voir courir et se dire que c'est louche. Parce que des gens qui courent, c'est toujours bizarre, et ça donne envie de les poursuivre.
Donc suffit de marcher l'air de rien. Ensuite... Bah je vous avais promis de boire un coup, hein.
Alors voilà, prochaine taverne, je vous paye à boire pour vous remercier, puis moi je m'en vais, vu que j'ai ce que je veux.

Faut qu'on y aille en touriste, par contre, pour boire. C'est très important, ça, en fait, avoir l'air de passer en touriste.
Ça veut dire qu'on n'a pas l'air très dangereux, et qu'on est des gens biens.
Ce qui est le cas, hein ?

C'est d'ailleurs logique, du moins du point de vue de la jeune fille.
Quelqu'un qui culpabilise, jette des regards inquisiteurs partout, et en plus a l'air pressé, forcément, s'il se conduit comme quelqu'un qui a quelque chose à se reprocher, c'est qu'il y a de quoi.
Tandis que quelqu'un qui culpabilise pas, ben on va pas se dire juste en le voyant qu'il y a un souci.
D'ailleurs elle se sent quasiment jamais coupable de quoi que ce soit, et on lui cherche rarement des ennuis. Comme quoi ça marche.

Ça tient la route...juste que ça tiendrait encore mieux la route si des mains ne sortaient pas de la besace de la pucelle..

edit test

--Brocard

Un sourire béat illumine le visage du poivrot en pleine descente.
V'là que la donzelle le complimente...
Il a fait mouche elle est conquise, c'est certain...
Et il ne hipse plus depuis la course et le lancer de jambe.
C'est que ça dégrise l'air de rien ce genre de chose.

Il la détaille un instant.
Qui pourrait croire en la regardant qu'elle est capable de ce genre de choses.
Il en a croisé pas mal des donzelles, en armes et hargneuses, mais jamais encore il n'en avait vu accomplir actions aussi saugrenues que dangereuses.
Parce qu'il fallait rendre à César ce qui est à César, elle en avait dans les braies.
Même s'il se demande si elle se rend pleinement compte de ses actes, leurs conséquences...

Bon...

On va l'boire ce coup ou pas !
Faut fêter ça quand même...

Pis j'aimerai faire un truc, histoire de montrer à tous ces peignes cul que l'père Brocard c'est pas un toquard...
Et pour ça, j'ai b'soin d'alcool, ou d'poudre noire, 'fin n'importe quoi qui foute le feu...

Tu m'filerai p'têt un coup d'main avant qu'on s'quitte comme ça?

Tiens, d'ailleurs, ça c'est à ti...
J'en ai pas l'usage moué...

Il lui tend sa guibole qu'il a sauvé dans sa course. C'est que ça pèse l'air de rien ce truc, pis c'est pas très ragoûtant, même pour un vieux briscard habitué des champs de bataille qu'il est.

Alors, tu veux bien m'aider dis?

Il accompagne sa requête d'un sourire dévoilant la splendeur de sa dentition, chicots et compagnie sont de sortie, attention les filles, ça va tomber... les mouches!^^

--Eilith

Feu ?
Ça titille l'oreille de la jeune fille à tendance pyromane, ça.
Ben j'ai déjà un briquet, moi. Au pire, on demandera des bouteilles à emporter...

Un léger temps de réflexion...
Ah oui, je vois, c'est pour faire sortir la graisse des membres, hein.
Quoique... de la poudre pour cramer son butin, c'est peut-être l'idéal. Il doit avoir autre chose en tête le bougre.

La jouvencelle se gratte la tête. C'est pas que, mais ça va pas contribuer à lui éviter du retard, ça, et elle a des choses à faire.
Bon bon bon...
D'accord.
Mais faudra le faire vite, hein, j'ai des trucs de prévus, moi, et puis je comptais pas trop trop m'éterniser ici.

Tout en discutant, elle s'arrête pour s'accrocher la jambe (du cadavre, hein) en bandoulière derrière le dos (le sien à elle).
Là qu'elle apprécie d'avoir trouvé une ceinture vers Bazas.
Puis au moins comme ça elle peut garder tranquillement son épée en main.
Faut juste qu'on évite de la croiser de dos, quoi.

Et c'est quoi, votre truc ?

--Brocard

Il a vu l'étincelle s'allumer dans les yeux de la donzelle, l'intérêt qu'il a réussi à susciter...

Il poursuit, désormais dégrisé, en pleine possession de ses moyens, du moins les moyens qui lui restent après tant d'années d'égarement, de beuveries et de coups tordus au sein de cette populace dégoûtante qui errait dans ces rues.

Y'a un bouge pas loin... Ceux qui y logent, ceux qui le fréquentent se sentent supérieurs à nous autres...Ils s'imaginent meilleurs que nous avec toutes leurs simagrées, leurs singeries de noblesse, des baronnets à toster... des fot-en-cul... T'veux savoir quoi? Ils sont pires...Rongés par l'orgueil, vaniteux et méprisants...Cest l'Antre de la corruption, de ce qu'il y a de plus mauvais à la Cour...De sales traînées qui se vendent, laissant croire qu'elles sont uniques alors qu'elles sont bien moins spéciales que tu ne pourrais l'être par exemple...

Tiens, il n'y avait même pas réfléchi avant de le dire, mais c'est vrai qu'elle était du genre unique en son genre la jouvencelle. P'têt pas de celles qu'on présente à ses parents, pour des espousailles mais de celles aux côtés de qui on se sentait vivant.
Elle lui plaît la petite demoiselle...

Bon...

J'connais un tavernier, pas trop regardant... Il fabrique lui-même des tord-boyaux à vous faire dresser les ch'veux sur la tête, à vous faire cracher l'feu par les naseaux... M'est avis qu'avec quelques litrons on devrait arriver à faire démarrer un joli p'tit quelque chose de bien sympathique, une bonne flambée... Qu'est-ce t'en dis la donzelle ?

Un coup d'oeil interrogatif, attendant, espérant une réponse positive, songeant qu'il tient peut-être enfin sa vengeance... Brûler la Rose, voir ses pétales s'effeuiller un à un et disparaître en fumée...Il hausse les épaules... L'était pas assez bien, pas assez argenté pour y pénétrer...On allait bien voir s'ils seraient toujours aussi fringants après avoir eu le cul au chaud, après avoir servi de fouaille... Un sourire grimaçant et des dents gâtées orne son visage, tandis qu'il regarde fixement la jouvencelle.

Alors... Ca te dit ? Un beau feu d'joie, une St Jean décalée, Paris illuminé par l'enfer d'un brasier...

Ouais, il est un peu emporté pour le coup l'Père Brocard... Et alors, c'est toujours mieux qu'éteint.

--Eilith

Il a pas fini sa tirade qu'elle est déjà partie, là.
Ultra-motivée la Eilith.
Puis faut dire qu'elle a identifié facilement le truc dont il parle, hein.
Un endroit qui réunit des filles persuadées d'être spéciales, avec des gens maniérés et corrompus.
Forcément... Donc on va cramer un couvent, quoi.

Tant mieux. Depuis qu'un gars lui a sorti une histoire de nonnes avides qui voulaient le dévorer, elle déteste ces bonnes femmes. Des cannibales, quelle horreur.
Sûr que ça mérite de finir brûlé, oui.
Elle ne prend pas un seul instant le temps de réflexion nécessaire pour réaliser qu'un couvent à la Cour, c'est quand même sacrément bizarre.
Faut dire, ça va bien dans le décor, et tout.

Impatiente, elle s'élance.
Allez allez, on est partis!

Ouaip, vraiment une belle journée. Sa veine de pendu doit déjà commencer à faire effet, ça doit être pour ça.
Chemin faisant, elle commence à chantonner gaiement (et presque super bien, en fait. Juste que chanter correctement tout en sautillant, c'est loin d'être facile).

Dansons la capucineuh!
Y a pas le feu chez nous.
Y en a chez la voisineuh!

--Eilith

Soudain, elle s'arrête.
Dans la douceur de cette nuit de mai, le ciel commence à prendre quelques couleurs.

La jeune fille grimace : il est temps d'y aller. Et s'il y a un truc qu'elle ne peut pas faire, c'est défier le temps qui passe. Même si elle aimerait bien.

Désolée, j'avais pas vu que la nuit était aussi avancée, et j'ai plein de choses à faire, et tout.
Je pense pas qu'on ait le temps de cramer votre couvent sans que je sois en retard, et faudrait pas que je sois en retard.

Ses membres bien rangés dans ses affaires, la jouvencelle prend la direction de la sortie, en faisant un signe de main à Brocard.
Bonne chance, en tout cas!

Une silhouette à trois jambes et d'autres monstruosités qui sort de la Cour. Assurément, on ne lui cherchera pas trop de noises.

--Lucifer_l_encapuchonne

Une ruelle crasse

A l'heure de vérité, le simple est capable d'actes démesurés, puisés dans le desespoir. Lors, tout choix devient d'une nette clarté sans plus de considérations à longue échelle. Quand il ne reste qu'une seule chose à faire avant d'en finir. Lucifer songe avec un soupir à cette bure soumise au hazard d'une lame, à sentir la morsure d'une entaille à son bras. La joie et la haine qui la transfigurent valent le détour qu'il a effectué au final.
Tant de noirceur que s'en est presque dommage.

Presque...

Citation:

Sois maudite

Pas autant que toi.

Le craquement résonnera sinistre dans la ruelle déserte et noire. Le talon qui s'avance, la bure mouvante masqueront peut être le corps sans vie qui s'effondre comme une lourde tenture de velours. Mou. Il avait pensé à l'agonie d'une pendaison pour lui donner un air festif de fontaine suspendue. Comme le vin ou le sang d'un imposteur auréolé qui charierait tous les vices. L'air empuanti de liquide frais en atteste. Quelques mouches s'attablent déjà, bourdonnantes. Pour parachever cette oeuvre magnifique de déchéance. Orgueil, Avarice, Colère, Envie tout le monde est honoré. Quelle tristesse de sacrifier pareil spécimen de déchet humain.
Lucifer a franchi la distance comme l'écho bas et feutré de sa phrase meurt dans ce silence glacé qui suit cette sorte de tragédie passée et échevelée.
Il a vu la faiblesse vaciller, non sans un sourire cruel sous le masque .
Sans un regard en arrière, il laisse cette voix nouvelle en ces bas fonds exprimer une crainte et une méfiance certaines. Il en jurerait, le propre de la donzelle étant de dissimuler le malaise sous un masque d'ironie aussi parfois...Un peu comme eux voilent leurs desseins n'exposant que le noir insondable et caractéristique qui les défini.
Dans cette ruelle donc où à vue d'heure il est logique de ne rencontrer que femmes publiques et à bons prix, scélérats, mécréants de bas ou hauts vol.

Il mate vers cette forme sur le sol impur et souillé.

Debout et campé dans ses bottes, dans un silence qui pourrait finir par devenir lourd et inquiétant. On en perçoit même le souffle qui soulève la poitrine renflée et cet éclat d'un blanc violé de trainées sanglantes à l'épaule révélée. Il finit par répondre sans se vouloir rassurant. Un aguêt certain, même si tapi sous une apparence sereine non feinte. En ce lieu, d'eux deux, il est celui qui n'a rien à craindre.

Tu supposes mal... Quant à ce que tu as à offrir...Permets que j'en juge par moi même.

Il semble figé. Même si le sourire affleure. Pas taquin, ni sardonnique. De la femme qui se présente à lui là, loque épuisée baignant dans la mélasse croupie de ces pavés, il ne donnerait pas un clou. Pas un denier.
Et pourtant.

Froid comme l'attitude, il la ramasse plutôt doucement mais avec une fermeté qui ne détrompe pas...Il la jauge un instant.

Hum...Vrai que tu ne vaut pas tripette. Rien qu'une chiffonière sale, puante de se vautrer dans la lie du monde...

Elle est servie. Le mépris en premier lieu, lors il la guette au travers la fente des yeux.Il ne rajoute pas qu'à chercher une Chataigne elle a incontestablement trouvé un os. Pas un gland. Pas un enfant de choeur.

Mais par le Sans Nom tu sais te faire hair. Du grand Art...

Le menton désigne avec négligence la dépouille qui refroidit déjà derrière.

N'est ce pas ?

Le geste est vif malgré la nonchalence, le ton neutre, pourtant là sous le visage masqué, les idées défilent... Vertigineuses. Au mal qu'il pourrait et voudrait lui faire. Dans l'instant. Sans penser à l'après, mû par un ressort qu'il est le seul à connaître. Pour son plus grand bien à lui. Il a donc arraché sans soucis de précaution l'objet fiché dans la chair. Première douleur et délivrance certaine.
La maintenant toujours. Près. A entendre battre son coeur.

Affolé il lui semble bien. Lui posé, inébranlable.
Imperceptiblement tendu aussi. Allez savoir pourquoi...
L'Acédie est tortueuse, serpentine par nature, nul ne peut savoir quel cheminement pour quelle issue...
Question d'imagination et de suspens. La poigne se resserre sur le bras, à la limite doucereuse de la douleur.
Le contexte est posé avec ses flous, ses possibles, où ne rien savoir du tout.
L'objet poisseux de sang donne dans le cliquetis, jeté au loin, sorte de tintamarre metallique dans cet espace réservé et pour accompagner de façon sordide le silence retombé.
Qu'elle ose maintenant...

Cymoril

Cym elle, grimace. Bah oui, elle a fait en sorte de faire comme si elle n’avait pas mal, histoire de priver Bethany de son plaisir, mais là, elle est plus vraiment obligée, donc vu qu’elle douille, elle grimace.

Oui, c’est comme ça.

Ni Red devils, ni White angel, c’est de la Fourmi qu’il s’agit. Quatre pieds neuf orteils de haut, quatre-vingt seize livres un marc trois onces* les meilleurs jours, pas de quoi se la jouer Xena la guerrière vous l’aurez compris.

Ceci dit elle va pas chialer non plus, ça fait mal, de quoi bien occuper l’esprit, mais c’est pas encore comme si elle se tenait les tripes pour les empêcher de rejoindre le sol. D’ailleurs aucun rapport puisque c’est un truc pointu planté dans son épaule qui accapare sa pensée immédiate là. Donc, se concentrer sur autre chose…
Genre le fait qu’elle va avoir la gueule de Quasimodo dès que les bleus et bosses divers auront parachevé leur croissance, et qu’elle a un mal de crâne…
Saleté de maquerelle.

Nan mais c’est vrai quoi, elle était venu récupérer une Châtaigne inconséquente, pas régler des comptes labritois à deux balles. Et là maintenant, c’est mal barré… De là à imaginer qu’elle risque de pas être copine avec l’emburé, qu’elle risque de se montrer tellement casse burnes qu’il va vite laisser tomber l’idée de vouloir l’embarquer. Pis l’embarquer pour où d’abord…
Et c’est là qu’elle se dit qu’elle aurait peut-être, on dit bien peut-être, du faire comme Eilith, et laisser un mot, envoyer un pigeon, n’importe quoi pour avertir quelqu’un d’où elle allait. Bah nan, elle écrit aux gens, souvent même, mais là rien. Elle avait juste pris connaissance du pli envoyé par la jouvencelle et s’était barrée à sa recherche avec son canasson et un faucon qui suivait ou précédait, mais qui en l’occurrence ne servirait foutrement à rien…
Toujours de bonnes idées la Fourmi. Et dire qu’un certain homme tranquille pensait qu’elle ne pourrait pas faire pire que les enchères. Comme quoi, niveau connerie elle s’améliore de jour en jour.
Bon, revenons à nos moutons, ou plutôt, à l’olibrius…

J’t’en foutrais de la nouveauté me sied… Ce qui lui siérait p’têt c’est un bon coup de latte dans les valseuses histoire de savoir si les parties molles sont aussi bien protégées que le reste. Mouais, en même temps le but c’est p’têt pas non plus d’en prendre encore plus plein la tronche… Pas de connerie alors… Et s’il approche on l’embroche… Si on a le temps de défourailler la fourmiesque lame.

Achever une mourante, y’a pas vraiment de quoi pavoiser hein !

Elle n’a pu s’empêcher…

Un long soupir et un dernier regard, presque triste qui se pose sur le corps de Bethany. Elle ne devait certainement pas penser finir comme ça. Bon, pour embrocher qui que ce soit on repassera en deuxième semaine. Le voilà qui s’approche et la relève.

Respiration en attente, les mâchoires se resserrent… et le regard… entre fatalisme et absence. Elle écoute, relativement indifférente à ce qu’il dit. Peu importe le jugement. Elle s’en est toujours foutu jusqu’à maintenant. Alors l’opinion d’un inconnu, planqué de surcroit… Et pourtant, la brunette se justifie.

Vous croyez quoi ? Que j’suis venue pour admirer les immondices et faire mumuse avec la racaille locale ?

J’suis venue pour retrouver une amie, avant qu’elle ne s’attire des ennuis… Et elle est très douée pour ça…

Et sincèrement, je préfèrerais et de loin, être ailleurs et en toute autre compagnie… donc, vu que j’vaux pas tripette, pourriez p’têt me lâcher et aller vaquer à vos occupations hein… Nan parce que j’vous assure que vraiment vous perdez votre temps là, pis vous risquez d’vous tâcher tout ça.

Foutredieu, ce qu’elle ne donnerait pas pour un bain bouillant et des vêtements propres. Pas la peine de rêver, même si elle trouvait une auberge digne de ce nom, à cette heure elle n’aurait droit à aucun des services pour lesquels elle cèderait volontiers une partie de sa bourse.

Elle ne peut réprimer le gémissement qui s’échappe alors qu’il lui arrache le stylet de l’épaule, se mordant la lèvre pour tenir encore. Tout comme cette larme qui perle. Fait chier… Sa main gauche se glisse comme par réflexe dans la poche de la robe, et commence à jouer avec la petite fiole. A se demander si elle saurait s’ouvrir d’une main…

Un sourire qui pourrait presque être amusé si elle n’était pas si lasse. Tiens, quand on rabâche pas avec Aristote on cancane avec l’autre.

Laissez votre sans nom où il est… avec l’autre… dans le néant absolu.

Quant à elle…. Semblerait qu’elle n’ait su faire que ça… Haïr… C’est tellement facile… J’lui en veux même pas… C’est triste d’être aussi vide…

La proximité la dérange. S’il veut la tuer qu’il le fasse…
Sa force était évidente, et elle aurait voulu savoir ce qui pouvait bien se cacher derrière ce masque. La concupiscence peut-être ? A cette idée, elle se raidit. Le contraste… troublant, la similitude également.
Comme le marbre noir de jais et l’albâtre clair et blanc…
Tous deux pareillement…

Bon, vous m’lâchez et j’promets d’pas essayer d’vous faire mal…

Plus fort qu’elle. Un sourire assorti à un regard sans détour, sa voix ne tremble pas. Elle n’avait rien demandé, Bethany serait bien morte sans lui. Tout ce que la brunette voudrait, c’est qu’on lui foute la paix et tenter de retrouver la Chataigne…

*Traduction : 1,54 m, 47kg 328 (si si elle y tient à ses 328 grammes^^)
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--Lucifer_l_encapuchonne

Il abhorre cet accent qui pointe à l'orée de ses phrases, façon de dévorer le sens des mots, comme des miasmes putrides déjà posés sur l'être égaré.
Premiers prémices de corruption, stigmates audibles d'une descente au bas étages. La signature du prolétaire. La marque comme une tâche.

Il exècre vraiment. Et l' agacement ressenti, refoulé connaît une montée fulgurante. Ressentiment à montée de cran. Elle n'en manque pas. Inconsciente. Folle. Humaine en état de grâce, avec ses brèches entrouvertes, dans un soupir, un regard, une larme.
En d'autres temps, il aurait sourit de cette conversation. Désarmante. Qui se permet de faire de l'humour, lui il sent ses doigts le démanger dangereusement.

Il admet et cela l'irrite encore. Il note qu'elle n'est pas tombée au piège qu'il a posé, attendant la bûche.
Si elle a de l'Orgueil, il est placé ailleurs que dans la vanité de l'apparence à l'évidence...
Et du coeur, suffit de l'entendre plaindre le cadavre.
En gros, pas une catin de bouge, une brebis perdue alors ? Capable de générosité, de mansuétude, fidèle à se samies au point de se risquer en tels endroits périlleux...
Honnête en prime. Un Prince servant le Démon pourrait bien se mettre à croire au père Noêl, une aubaine pareille.

Un rictus caché, l'Envie de mordre, inexplicablement, là est son dilemme.

Je pavoise pas...Un détail sans importance.

Il laisse se vider l'ironie qu'il avait prévu, première façade derrière laquelle on planque l'inquiétude.
Il y a des moyens que ça fissure. Il les sait tous. Du plus aisé au plus alambiqué et sournois...

J'ai tout le temps qu'il me faut. A jouer, à perdre à mon gré et à tes dépends.
Une hérétique donc... Dommage..

Il laisse un suspens, cruel.

J'ai toujours prisé les nonnes. Pour les sauver du Néant comme tu dis...
C'est aussi dommage d'être aussi seule.

Il brise là, inquiétant, retournant au silence, la serrant davantage, une paume froide de cuir et de fer frolant un cou frêle.
Il a instillé le doute sous toutes ses formes, il peut envisager la marée interne qui s'agite, sous le pli du front, sous l'enveloppe amoindrie, battue.
Pour n'importe quel prédateur de ces rues, le qualificatif qui lui sied c'est :

A point.

Non.

C'est sa réponse comme un point final. Les pied et le dos au mur.
Sens propre et littéral.

Que crois tu pouvoir me faire comme mal ?

C'est soufflé, il la sent crispée. L'emprise sur une gorge se referme, dans l'ombre du lieu, deux silhouettes curieusement enlacées, floues, telles des ombres imprécises sur les murs poisseux d'humidité.
Et une furieuse envie de l'étrangler. D'en jouer. Qu'elle apprenne.
Il se donne le temps, Lui.

Cymoril

Tain...

Quel casse-bonbon celui-là! Et chipoteur en plus de ça... du genre à pinailler sur la dialectique. Sauf qu'elle ne saisit pas bien l'intérêt. Bon, revoir la stratégie. Gagner du temps peut-être, après...
D'acord elle sèche. Et si elle pouvait passer son tour, le filer à quelqu'un d'autre elle serait pas contre.
Qu'on lui foute la paix. Elle demande pourtant pas la lune... elle n'y est pas vouée...
Imperceptiblement et pour fuir le contact elle se colle encore plus contre le mur, à sentir chaque pierre s'enfoncer dans son dos. Tant qu'elle ne sent rien d'autre ça ira bien.
Et les doigts toujours caressent la fiole, la tournent et la retournent.

Bon...

On va reprendre depuis le début, entre personnes civilisées... ou du moins qui essayent de dépasser une certaine animalité...

Ca vous épate hein !
Comme quoi, même une Fourmi... peut aussi aligner quatre mots contenant une certaine cohérence... fourmiesque évidemment... Elle poursuit, sourire aux lèvres:

Moi c'est Fourmi ! Et j'suis une gentille fille...

Oui hein, pas une femme hein, parce que j'suis pas encore grande, même si j'ai fini ma croissance et tout !

Et vous c'est quoi ? Le curé masqué ? Ou alors c'est pour cacher une vilaine tare de naissance, des cicatrices syphilitiques ?

Le prenez pas mal hein, je demande c'est tout...

Tain... Mais tais-toi donc!^^
En même temps, la stratégie de le décourager par un encombrement incessant de ses tympans n'était pas si mauvaise en soi.

Par contre...

Si je ne m'abuse, pour être hérétique faut croire en ceci ou cela... Donc le terme est sérieusement inapproprié en ce qui me concerne.

Vous n'avez vraiment rien de mieux à faire ? Je m'en voudrai vraiment sinon...

Incapable de résister. Même pas ironique, elle reste elle-même. Essayant de détourner un instant l'attention.

Machinalement le coup de pied qui part en direction du tibia.

Je ne suis pas une nonne...

C'est pas parce que je ne suis pas à vendre que je suis forcément quelque chose...
J'suis rien, ni personne...
Rien qu'une Fourmi, sans intérêt...

Et je ne suis pas seule...

Elle sait qu'elle s'offre aux représailles. Pourtant, même si elle doit s’avérer destructrice l’expérience en sera toujours justifiée.
Rhétorique, faux espoirs et cupidité…. La faune locale est des plus... curieuse, et elle est toujours en quête d'apprentissage. Le détail la chiffone et l'agace.
Il parlait sur le ton de l’intimité, comme s’ils avaient été proches.
Elle sent ses jambes commencer à défaillir.
Tenir encore.
Toujours.

Soit.

Finissez-en alors...
Vous n'aurez rien...
Parce que je n'ai rien qui puisse susciter le moindre intérêt.

Et la fiole n'en finit pas d'être tournée et retournée dans la poche, qu'il la lâche un instant...
Même s'il reprend la où Bethany avait arrêté.
Epaule et gorge.
Ca lui rappelle quelqu'un d'autre...

Le souvenir lui donne un regain d'énergie, une lueur qui passe dans son regard, à la faire sourire malgré elle, malgré tout ça.

J'ai dit essayer hein...
Et j'en sais fichtre rien.

J'sais bien que je suis mal barrée. Mais ça coutaît rien de le dire.

Mais on a ça en commun... Vous ne pouvez pas non plus me faire de mal, pas vraiment...

Bah voyons...
Dans le genre invitation à la torture on a rarement fait mieux. Un sourire en coin, et un regard.... flou. Non. Il peut lui faire mal, briser ce corps. Mais elle. Il n'arrivera pas à l'atteindre.
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--Lucifer_l_encapuchonne

Il écoute avec attention, observe, suit le mouvement de recul engagé d'un pas, n'accordant pas le jeu qu'elle tente de s'octroyer. Le flot de paroles se deverse, jolie broderie vaine qu'elle lui sert. Elle veut qu'il en finisse, il commence à peine. Il laissera sa curiosité sur la faim en éludant ces interrogations non dénuées d'ironie déplacées.

Les murs ont yeux et oreilles parfois mais..pas la faculté de t'avaler. Aussi insignifiante que tu dis être...Toute petite sois tu, civilisée aussi...Autant que la scène bucolique et si pacifique que j'ai interrompu.

Il peut sentir maintenant la veine palpiter, le poul battre furieusement.

Peut être du thé, des petits gateaux pour aller avec ?

Il enfonce le clou suavement, faire salon en ruelle crasse de la Cour des Miracles, faut il qu'elle le prenne pour un idiot. Il la singe un instant.

Et moi je suis un gentil garçon également, j'ai accouru au devant de la donzelle en péril. Désolé pas eu le temps de seller mon cheval blanc..
Ah ah ah...

Le rire est bref, coupant et froid, comme la réplique.

Tu biaises aussi mal que tu mens. Fourmi.

Un rat se faufile sur les pavés suintants, sa course sinuante se perd dans un tas d'immondices non loin. La botte encaisse le coup porté.

Voilà un gage percutant de civilités si je ne m'abuse à mon tour.
Et je peux tout.
Vraiment.

C'est dit sans joie, un simple constat. Il resserre sa prise qu'elle efface ce sourire qui n'a pas lieu d'être.

J'ai une chose importante à faire en effet..

Lentement la main à son bras change de cap, effleurant à peine une taille, glissant sur la rondeur d'une hanche, marquant un arrêt sur la proéminence d'une poche, remontant sur la finesse d'un poignet. S'y pose, s'enroule fermement. Il commente ce parcours tactile.

Si tu n'es pas une femme, tu le caches mal.

Il reprend de plus en plus inquiétant, épargnant d'une pression lancinante, à ses poumons un trop plein d'air vicié.

Te prouver combien tu t'es fourvoyée et à quel point tu as tort.
Qu'as tu là ?
Un brin d'olivier je gage ?

Il tord cruellement sa prise pour l'extraire de sa cache...

Petite menteuse..Interessant...

Avec ce ton suave et moqueur qu'il sait être detestable pour la contredire encore. Certes il a trouvé un dérivatif à son profond agacement. L'expérience promet d'être haute en surprises, affolante d'émotions. Bien loin de cette affirmation qu'elle a eu. Naiveté navrante. Au souffle manquant qui soulève la gorge, à cette crispation de tout l'être. Il saura vite quel sentiment prédomine chez madame l'insensible proclamée.
Un Prince Démon se promet et s'aménage une récréation ludique. En Sept temps probablement, pas de jaloux...
Pas toutes les nuits que le jouet miraculeux présente pareilles perspectives.

Mais chaque chose en son temps.

Cymoril

Et le mur se refuse à l'absorber. Dommage, elle aurait volontiers joué les passe-murailles. Il élude les questions... En même temps s'attendait-elle vraiment à obtenir réponse ? Il n'y avait guère qu'elle pour être suffisamment folle pour répondre honnêtement même en ce genre d'occasion...ou pas.
Tout comme s'entendre presque reprocher de s'être défendue contre Bethany. Gentille d'accord, mais pas non plus l'agneau qu'on mène à l'abattoir. On a qu'une vie, et elle aime bien la sienne, autant la préserver de son mieux. Oui, là de suite, difficile à croire...

Un petit haussement d'épaule précède sa réponse, légèrement étouffée :

C'est interdit de se défendre et d'essayer de rester en vie ici ?

Elle subit ses ricanements comme le reste. Le poing dans la poche se serre sur la fiole, à le sentir chauffer dans sa paume.

Que nenni... curé...

Traitez moi de ce que bon vous semble... mais je ne mens jamais. Le mensonge c'est...
Un mensonge est comme une impureté dans un élément.
Le mensonge toujours voile, déforme… abîme.

Son regard se voile un instant.
Il se sent tout puissant et elle est si petite. Foutue nature qui l'a si peu avantagée. Pas faute d'avoir bien mangé sa soupe enfant pourtant. Elle se crispe un peu plus alors que l'emprise sur sa gorge se resserre, les doigts pressant la plaie faite par le stylet. La brunette sent le filet de sang glisser lentement sur sa peau, poursuivant toujours le même chemin tranquille le long du cou jusqu'à se perdre entre les reliefs de son corsage.
Sa paupière se plisse un bref instant, vision troublée, par le sang de l'arcade.
Elle se détourne, se raidit au contact de cette main, et au constat évident qu'il fait au sujet de sa féminité... et cherche son souffle. Entre une grimace de douleur pour son poignet et l'impression de voir son ultime espoir s'envoler.

Cessez, vous dis-je, de m'appeler ainsi...

Quant à ça...
Vous dois-je des comptes au sujet de mes biens ?

En tête les idées se bousculent, autant que ce foutu coeur qui s'affole et l'air qui commence à manquer. Un peu. Une déglutition difficile et elle redresse la tête, fixant l'insondable ivoirin. Une dernière pour la route.

Vous donnez dans le facile apparemment...
C'est le courage qui vous fait défaut ou bien la crainte de devoir vous y casser les dents un jour ?

Convaincue que la provocation n'est certes pas la meilleure tactique. Mais on ne lutte pas contre sa nature. Tant qu'elle arrive à maitriser sa peur, à occulter le frisson qui lui parcourt lentement le dos...
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--Lucifer_l_encapuchonne

Une torsion suplémentaire, doucereuse, et le bris du verre fragile, l'écume blanchâtre, légèrement effervescente, l'odeur capiteuse , si caractéristique qui s'exhale...

Quand tes biens sont à même de t'octroyer une porte de sortie oui...

Là, les issues de secours sont fermées, éclatées en morceaux limpides sur le sol, il suit son cours, tranquillement, fouillant l'attitude, les expressions fugaces. Il reprend, tout aussi provocant, agaçant, lui accordant ce qui n'est pas.

J' aime la facilité comme tu l'as si perspicacement deviné...Pleutre que je suis...

La main à sa gorge se fait plus pesante, basculant le visage, à la faveur d'une clarté lunaire qui met en évidence les echymoses, le filet de sang, le voile du regard. Il mesure du même temps la gravité des plaies, la violence de la lutte passée s'il ne l'avait fait du premier regard déjà. Sévèrement malmenée, ainsi qu'il en coûte aux écervelées inconséquentes et pour la plus grande joie de cette faune locale...Il poursuit, un doigt suivant l'écoulement sanguin qui va son chemin de l'arcade à ce sillon si palpitant soudain.

Quand on est une gentille fille soucieuse de se préserver on reste au chaud.
Ainsi tu tiens à la vie, vois tu j'en doutais jusque là...

Il a ce sourire enigmatique sous l'ivoire poli. La Colère lui sied, redonnant aux joues un semblant de couleur et parfois cette étincelle fugace au regard.

Tu mords, tu piques...
Tu provoques.
La Colère est mauvaise conseillère... ma fille.

Il lui ressert sa sauce se penchant sur elle, le mur semble vouloir les absorber, il finit dans un murmure suave à son oreille...

Je te pardonne et t'absous de ce péché mon enfant.
Au nom du père...Indigne.
Hum..

Il la respire longuement, jouant sur le fil des nerfs tendus à craquer. Pas certain qu'elle soit en état d'appréhender le sens profond de ses dires, de ses intentions. Il joue sur les apparences, sur les mots, leur sens, comme elle joue sur le faux semblant qui la domine là de suite. Lui il fait l'office.

Au nom du fils...Batard.
Et... du déni flagrant qui se cache sous cette leçon de morale et de bon ton...
Mais...C'est bien pire dans le Mal de se mentir à soi même Fourmi. Tu es femme, tu es si seule également dans l'instant. Loin d'être aussi immunisée que tu l'affirmes. Déformer la vérité ne la rend pas moins flagrante.
Face à ta peur. Avec elle. C'est un virulent poison n'est ce pas ?
Presqu'autant que celui là...

Il désigne vaguement le relief qui jonche le sol et revient à elle, insistant, attentif. Il a cherché le long de la ruelle sordide et trouvé l'ombre qui révèle une porte en tant soit peu délabrée. Une poussée ferme alors que l'air s'engouffre brutalement dans des poumons qui ne demandent que cela.

Et du si St Esprit qui me possède.Viens...
Amen.
Toi.

La messe est dite, ambigue, incertaine sur la finalité, laissant toutes les portes ouvertes à l'imagination. Particulièrement exempte de sainteté il va sans dire. Il l'entraine déjà guettant l'explosion qui ne saurait tarder.

Sadique Lucifer ?

Sans contexte. Il marquera le premier des Sept actes d'une touche.

Comprenne qui pourra...

Cymoril

Elle voit l'échappatoire se briser en autant de menus morceaux que la fiole qui éclate sur les pavés. Tant pis. Elle fera montre d'une plus grande inventivité ou de moyens plus basiques; elle n'a pas encore décidé sa future statégie. Le mal de crâne lancinant sans doute la perturbe.

Bien moins cependant que ce corps qui l'oppresse et se colle. A la faire frissonner, de crainte, de dégoût aussi. Regard perdu dans la noirceur de la ruelle alors qu'il la touche, odieux contact suivant la trainée pourpre, et cette foutue poitrine qui n'a de cesse de se lever et retomber au fil de sa respiration, saccadée.

Navrée de sortir de vos petites cases prédéfinies. M'en voyez furieusement contrite...
Et bien sûr que j'y tiens à la vie. La mienne est des plus agréables. J'ai tout et aucune envie ni raison d'y renoncer.

Et toc dans tes dents l'affreux!^^
Ou vas-y que j't'offre encore plus d'armes pour m'enfoncer. Du grand Art avait-il...

Certes, je mords et je pique. Quoi de plus normal pour un insecte insignifiant dans la multitude...

Haute opinion d'elle-même la Fourmi... Qui poursuit, un demi sourire à ses lèvres mutines, sur le ton bas de la confidence ironique :

Colère...
Même pas... Un léger agacement et de l'écoeurement.. beaucoup...
Dommage.

Elle ne relève même pas son simulacre épiscopal à deux deniers, préférant rebondir sur l'analyse qu'il prétend faire d'elle :

Que vous importe la place que je m'accorde et ce que je me refuse. Au moins je ne me prétends pas plus grande que je ne suis en réalité.
Quant à être une femme... Si vous en étiez une peut-être pourriez vous appréhender de façon moins basique ce dont je parle... Il ne suffit pas d'être affublée d'un corps pour en être une... Enfin, oublions cela... un détail...

Et la peur... un poison pour les uns, une drogue pour les autres n'est-il pas ?
L'essentiel étant d'en conserver le contrôler, d'arriver à la maitrîser....

Voilà voilà...
C'est définivitement acquis elle est folle.
D'être trop honnête et bien trop curieuse, joueuse en dépit du danger évident. Plus fort qu'elle. Au naturel et sans calcul... Du pur Fourmi... Et le "amènes toi", waow, grande classe ! Bon ben on va passer au registre calembour alors, comme ça il sera pas déçu, il en aura pour son précieux temps...

Peut-être devrait-il aussi se méfier qu'à lui laisser tant de liberté de mouvement il pourrait bien se retrouver avec une épine dans le bas ventre...

Pourtant elle accorde encore le bénéfice du doute. Il aurait pu disposer d'elle à sa guise dans la ruelle et lui réserver ensuite le même sort qu'à Bethany. Foutue curiosité...
A se demander ce qui l'aiguillonne à ce point.

Epargnez-vous ces piteux sermons, ils sont aussi dénués d'intérêt que votre pardon...

Vous m'amusez.

Folle... Elle sourit, se laissant gagner par une étrange allégresse, comme lorsqu’on a perdu tout espoir, sinon celui d’une heure ou deux à vivre encore.
La main s'est posée sur la garde de l'épée alors qu'elle se laisse entrainer dans cette étrange transe langoureuse.
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--Lucifer_l_encapuchonne

Il réprime un rictus de contrariété. Une crispation de tout l'être. Elle persiste. Evidément il ne s'attendait pas à une redition vu le contexte. Une tentative de fuite, une résistance certaine assurément. Logiquement. Elle joue avec le feu.
Donc...Il réprime le rire sonore, amusé, désabusé, tout à la fois, qu'il sent à poindre. Il ne réprime pas le geste. Incontrolé ce qui ne fait que rehausser ce ressentissement dérangeant. Qui l'insupporte. Sur l'instant la démangeaison du départ à ses doigts étant devenue insupportable.

Il ne s'en sent pas mieux pour autant. Alors il la secoue brutalement, l'entrainant d'autorité, longeant le mur, dans cette brume spartiate, la cape et la bure aux larges plis qui se meuvent.

Dans le silence de la ruelle, le claquement fut aussi sonore que bref. La marque à la joue insultante pour lui. S'il est ancré dans une certaine forme de violence. La pire qui soit à terme. Il est rare qu'il use de cette dernière. La contrainte ne pervertit pas, elle soumet juste. Le temps que cela dure, quand bien même ce qui est désagréable peut paraître insupportablement long si souvent...Ou toute la nuance d'une raison d'être.

Bla bla bla...Si prévisible.

Soit..

Furieux est un euphémisme. Nul doute qu'elle a noté le refroidissement sensible de l'air environnant, lui.. peut être lui montre t'il ce qu'elle s'attend à voir.Ce qu'elle croit savoir.
Quelque part. Si ce n'est cette rage qui gagne en puissance, l'Envie de lui faire Mal, qu'elle saisisse et sorte de cet aveuglement si néfaste.

Ris donc maintenant.

Il a obliqué vivement, s'engouffrant avec elle dans l'ouverture. Le grincement sinistre de gongs anciens scelle leur entrée. Lui referme à la volée. L'écho d'une barre qui retombe, leur accordant un semblant de solitude.
Il fait noir. L'odeur est celle répugnante des lieux abandonnés, livrés à la vermine.

Dis moi.. toi qui en bonne hérétique ne crois en rien..
Que crois tu maintenant ? Quelle finalité ?
De quoi as tu Envie précisément ?

Murmure grinçant proche de l'oreille alors qu'il fait de son bras une ceinture suffoquante à la taille fine. Qu'elle mesure l'ampleur de sa panade. Il a tiré brusquement sur un pan de tissu. La déchirure nette dans cet espace confiné prend une ampleur particulière.. De celles aptes à rendre une certaine conscience du contexte aux petites en son genre. Il songe aussi que la tuer ici, maintenant, le soulagerait. Il évite de s'apesantir sur l'idée aussi soudainement qu'elle a germé.

Y vois tu plus clair là dans l'obscurité totale ?

Il n'y a plus que leurs souffles, quelques craquements de bois usités et rongés d'humidité. Palace première classe du quartier. Il porte l'attaque ailleurs, suivant sa stratégie, pour le comble du vice. La leçon sera amère.
Et ce geste inusité, tellement hors contexte, qu'il marquera le début du second acte, la récolte sera bonne.

La brûlure douce sur une ligne du cou, improbable, au dépourvu, en contraste total avec la gifle retentissante de l'instant précédant. Il porte le trouble sur un point précis qu'il n'a pas eu à chercher longtemps...

Lui aussi s'amuse. Qu'elle dégaine sa lame maintenant si ses jambes la portent encore...

Quel vicieux dans l'âme vraiment. Plein de rancueur, il en ricane un instant. Il l'amènera exactement là où il a décidé au départ. Suivant le cheminement précis qu'il a établi.
Qu'elle en doute, l'arrange même et il ne fera rien pour la contredire.
Qu'elle s'éparpille donc en vain à fronder une illusion, un leurre. Qu'elle s'abîme...
Pour le moment, Lucifer se fait velours, tous les sens en éveil.
Normal pour un Démon d'avoir le diable au corps.

Cymoril

Le bénéfice du doute...
Connerie. A croire qu'elle juge toujours l'humain meilleur que ce qu'il n'est. Foutue greluche et ses valeurs désuètes. La giffle est bien sentie, et si elle lui tire une larme de rage, elle n'en atteste pas moins qu'il cède finalement plus facilement qu'elle à la Colère. Son poing se referme, à s'en faire mal.

Je me suis fourvoyée...
Je vous avais pris pour autre chose qu'une simple brute jouant de sa force...

L'écho de la fermeture de la porte résonne à ses tympans comme le glas. Lui rappelant tout autre chose. Un autre. Elle soupire, cherchant à habituer ses yeux à l'obscurité. Cherchant aussi peut-être à s'éloigner...
Il l'agace. A-t-elle dit ne croire en rien ?
S'il savait...

Je ne crois rien pour l'heure... je subis... à contrecoeur...
Quant à la finalité, ce sera la vôtre, je ne suis pas en mesure d'en décider. Pour mon plus grand malheur...
Et si j'avais le choix, je prendrais volontiers un baquet d'eau fumante et un bucheron berrichon...

Mais vous savez ce qu'on dit, on est rarement servi quand on est dans la mouise.

L'étau se resserre et l'étoffe est déchirée. Outrageante. Un vulgaire soudard comme tant d'autres. L'épaule, sa blessure et la cicatrice révélées, soumises au toucher abject.
L'idée même qu'un autre que Lui la touche lui est insupportable.
Et pourtant le trouble de plus en plus présent.
Il suffirait qu'elle ferme les yeux et...
Confondue, se retrouvant en pleine contradiction.
Comme si ce que lui soufflait son esprit ne comptait plus…

Elle s'ébroue mentalement.
Inconcevable.
Mettant toutes ses maigres forces à tenter de le repousser, s'échinant, se tortillant pour rompre là ce corps à corps et cette promiscuité.
En vain.
Jusqu'à ce que son genou dans un ultime ressort vienne caresser cette entrejambe dangereusement équivoque.

Non.

En réponse à tout et à rien alors qu'elle essaye de mettre de la distance. Elle n'est rien qu'une fille, comme des centaines d'autres, mais elle n'a jamais cédé. Il est des barrières infranchissables pour certains. L'abandon de l'honneur est l'une des siennes.
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--Lucifer_l_encapuchonne

Lucifer l'Encapuchonné, Prince Démon de l'Acédie, premier des vices depuis l'aube des temps, officiait en ce bouge infâme, fait d'obscurité et de relents nauséabonds. Ainsi que sont certaines âmes. Selon ses rites et coutumes troubles, au but sournois et venimeux...

" Je pourrai la briser, l'envoyer au néant total qui l'engendra..."

Aoutch..

" Maudites soient les femmes, toutes, de l'oiselle à la putain.

Dans le couvert d'une profonde reprise d'air il ajouta distinctement, dents serrées...

Et leur genoux traitres et saillants...

Il était Lucifer, l'un des Sept, drapé du prestige de leur chaos, dans cette bure incomparable.. Capable de tant, du pire, voué à la destruction totale.
A la déchéance des âmes, hanté de noirs desseins, ils apposaient leur marque noire exhortant les vices.

Les joyeuses en branle, empruntant le chemin douloureux d'un grand Huit. Toute une virilité hurlant douleur et vengeance pour cette traitrise odieuse, l'esprit partagé...

" Faible et sans défense"

Il eut un rire silencieux, ironique en pensant cela. Immobile en l'état, figé dans le flux et reflux de cette sensation comparable à..
Il chercha une métaphore, n'en trouva point RIEN n'étant à même d'égaler ce qu'il ressentait.
Et il ingurgitait par saccade un air vicié, mains crispées sur une silhouette frêle qu'il finit par relacher brutalement d'une poussée.Satisfait quelque part de ce répondant qu'il avait rencontré, pour des raisons tout aussi obscures que sa bure.

"Je me suis fourvoyé aussi"

Sorcière...Va donc trouver baquet fumant et bûcheron à mettre dedans.Tu lui accorderas à peine plus que ce que tu m'as accordé, Ô fidèle et vertueuse épouse...

La voix tendue et sifflante conservait malgré tout la menace dans la raillerie et l'imminence de sanglantes représailles. Sitôt que certains bijoux auquel il tenait, comme Belzebuth veillait sur leur fortune, seraient redescendus du firmament poignant qu'ils avaient atteint.

Il ricana, se déplaçant vers le fond, dans cette obscurité totale où il n'y avait que leurs souffles. Egaux dans la syncopée.
Il trouva appui qu'il préféra ne pas identifier. Sa voix reprenant une intonation normale, la souffrance refluante par vagues plus doucereuses déjà, le voile écarlate evanescent. Il avait perçu la faille à son sang, le serpent qui lui avait fouaillé les reins en cet instant fugace.

Il en resterait la trace diffuse, agaçante, une culpabilité secrête. Torture en soi que cette morsure à tant de certitudes. Fidèle à lui même, Lucifer qui parlait peu n'aurait pas le dernier mot, mais la dernière impression.
Il voulu sourire mais cela ressembla à un rictus, le feu lui mordait encore par spasmes cette intimité malmenée. La réplique tomba dans l'opaque de cette planque miteuse. Narquoise et fielleuse constatation...

Petite menteuse.

Point n'était besoin d'argumenter plus le commentaire, l'éloquence s'en passe en certaines circonstances.
Tant d'aveux dans un refus, l'Acédie avait encore bel avenir.

Il ne restait plus que le silence total, une présence impossible à localiser dans cet espace. Un Prince sombre et pensif à son habitude.

Et le rai désuet de la ruelle filtrant sous la porte..

Cymoril

[Tous azimuts]

Elle tente de retrouver un semblant de contenance, de calmer les battements affolés de son cœur. Bien plus troublée qu’elle ne voudrait. Trop. Sa raison refuse en bloc ce que son corps voudrait. Cela ne peut être que le manque de Lui qui perturbe ses sens au point de s’en méprendre de la sorte.
Tant que le masque de la Fourmi tient… tout ira bien. Qu’il se baisse une seule seconde laissant entrevoir Cym…et tout serait perdu. S’il savait comme elle se tient à présent sur le fil. La Fourmi a Cym au bord des lèvres, et doit vite faire en sorte de la contenir encore, jusqu’à la fin.

Sous l’impulsion inespérée, elle se retrouve plus ou moins projetée. Oui, ça c’est ce qui se produit quand une brunette taillée comme une brindille précédemment en train de repousser un gros balèze subit une double impulsion en raison de la poussée dans le même sens mais à force pas équivalente du tout… Pas clair tout ça… Trébuchante, vacillante, heurtant elle ne sait trop quoi avant de finir au sol.,.

Aïeeuuhhh !!! Mais j’en ai marre à la fin…

Dans sa petite tête les idées affluent et s’entrechoquent à la vitesse de la lumière. Entre raisonnement logique, pragmatique et folie furieuse, toujours à la limite, éliminant certaines et optant pour les autres. Par forcément les plus raisonnables ou salvatrices. Tout simplement les siennes. Le temps de reprendre son souffle. Si elle s’écoutait, elle sortirait même de quoi boire tant sa gorge la brûle. Elle écoute le serpent déverser son fiel. Avant de répondre, un tantinet, comment dire, au bord de l’explosion. Et grimaçante de douleur.

Cela suffit…

Prélat !

Claquant telle une insulte. D’un ton bas et sec.

Alors qu’elle se relève, prenant appui contre ce qui semble être un mur. Ne sachant plus quelle partie de son corps était la plus douloureuse sur l’instant. Endolorie de la tête au pieds, épuisée de cette lutte incessante depuis l’apparition de Bethany dans la ruelle, larmes de rage coulant bien malgré elle.

Je sais bien ce que je suis. Vous pouvez juger comme il vous semblera, vous ne serez jamais aussi critique que je ne sais l’être moi-même. L’on s’étonne après que je refuse d’être femme… A qui la faute… Vous les hommes et votre concupiscence abjecte… Pire que des animaux… vous salissez tout…

Ca y’est, il a gagné, à trop lui titiller les antennes aussi… Elle déglutit, avec peine. Ouais un peu comme si tout le monde s’était évertué à lui écrabouiller la trachée depuis le début de soirée. Sa voix est légèrement cassée, rauque, pour les mêmes raisons évidentes et s’il la voyait il verrait comme parler lui est pénible… presqu’autant que de tenir debout. Et l’on sent désormais la nervosité poindre malgré tous ses efforts.

Vous savez quoi ?

Je vous accorde tout ce que vous voulez.

Oui, je ne suis qu’une fille, qui ne vaut pas un clou et qui devrait vite rentrer chez elle regarder ses légumes pousser en attendant que l’âge use sa petite carcasse au point d’aller se jeter d’un pont de lassitude.

Oui j’ai eu peur de ne pas sortir d’ici aussi intacte que je le voudrais. Où même de ne pas sortir du tout.

Oui je déteste être là, me sentir aussi impuissante et inutile, alors que je devrais être dehors à retrouver Eilith.

Oui j’aimerai savoir pourquoi tout ça… ce qui vous dérange tant chez moi…
Et…

Oui je suis stupide à toujours dire la vérité … Et en pétard… Et j’ai mal au crâne… et j’ai un nouveau trou dans cette épaule…

Remontée la brunette… pas à dire, à chercher il a trouvé, pas sûr qu’il apprécie, mais après tout, elle n’est pas là pour lui plaire. Pas là pour lui à l’origine… Elle déteste qu’il ait réussi à l’agacer à ce point. C’est inconvenant au possible… Et ils sont rares ceux qui arrivent à la perturber de la sorte, à se compter sur les doigts d’une main.
Elle taira cependant la profondeur du trouble, l’attraction sensorielle, brûlante… Préférant enfoncer un autre clou pour tenter de se déculpabiliser.

Ca vous va là ? J’ai rien oublié ? Ah si…
Tenez…

Pour la prestation…

Carrément tarée. Du Grand Art, il est servi lui aussi. Une bourse vole à travers l’obscurité alors qu’elle se déplace à pas de fourmi, rasant les murs et cherchant une issue, s’échouant en un bruit d’écus sonnants au travers du cuir.
Elle joue la carte du mépris à son tour. Pourtant… Le trouble est toujours aussi présent. Hey, ho ! On se recentre là… Il a déchiré l’unique cadeau du berrichon, rien que ça, ça frise la correctionnelle… Ouaip, et elle a oublié le bain… ah nan, déjà dit, avant, mais peut-être qu’il eut été de bon ton de le rappeler, sa foutue manie de se laver à tout va… Elle songe furtivement à un bucheron, dans le bain… et pourquoi pas un verre de bon vin… Ca s’agite sous la carlingue. Ca bouillonne dans l’occiput et ça surchauffe aux temporaux.

Quant au bucheron… Devriez plutôt le remercier… Sans lui vous auriez eu droit à tout autre chose. Du genre furie furieuse.
Marrant cela dit, vous me l’auriez presque rappelé, sans toutes vos conneries religieuses. Un peu comme une pâle copie…
Sauf qu’à lui, je lui accorde tout. Sans condition. J’irai jusqu’aux portes de l’enfer pour lui, si on arrive à me démontrer que ça existe… Et vous ? Avez-vous quelqu’un qui se soucie de vous d’une quelconque façon ?

Vous êtes bien plus seul que moi en vérité… Je vous plains tout autant que je plaignais cette pauvre Bethany…

Il a même échappé au classique "j't'enchose.." dont elle l'aurait gratifié quelques mois auparavant. C'est dire si elle travaille la communication.Cœur battant toujours à la limite de s’affolement et à tâtons, le long du mur, elle entraperçoit maintenant la faible lueur de l’aube naissante. Y’a plus qu’à…
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--Lucifer_l_encapuchonne

A la limite de la brisure, félure en sus dans un filet de voix.
A point sans le moindre doute. A coeur ouvert, corps perdu. A une respiration rauque d'enfin lacher prise. Il joue, teste, innocule, retient le temps, captif d'une idée première, d'un but, comme le chat le fait de la souris.
Immobile et à toucher du doigt la confession pour s'en saisir. Serait ce le lieu qui délie, le masque, l'obscurité qui ne permet pas de croiser le regard, le jugement d'autrui...

Lucifer sourit tristement, laisse se tarir le flot des lamentations, s'en délectant à part lui. Souffrance, trouble, quête d'identification, le doute omniprésent, le tout mélé dans une subtile complexion qui ne mène qu'à lui. L'Acédie, poison des âmes.
Assez fin pour ne pas tomber au piège vulgaire d'une ultime provocation, ainsi tente toujours l'animal condamné, de mordre une dernière fois avant la curée, pour se persuader, occulter son état.

Le Mal est fait, savament dosé contrairement à ce qu'elle avait si naivement décrié...
Il écoute, bras croisés sur le drapé fluide d'une bure couleur d'incertitude. Une entaille à son bras qui l'élance doucement.

" Déjà l'aube"

N'en serait cette vague lueur qui viole les interstices d'une porte de fortune, il jurerait que la nuit n'a de cesse. La voilà qui s'emporte, véhémente, raillerie mis en berne le temps d'une sincérité nouvelle et nue. Il a fait son temps, l'expérience à son terme, la finalité assurée. L'obscurité reculante devant l'astre nouveau. Le début d'une réponse fuse, monocorde, absente après un long silence.

Ahem... Tu es encore là ?

Il a un rire bas, aussi bref que narquois. Blessée, épuisée, si méprisante, se gaussant d'indifférence et ne marquant pourtant pas le départ. Et ce besoin toujours de prolonger, de justifier, de vider son sac tant que curiosité n'est point satisfaite...Quelque part tapie, l'Envie d'en savoir plus.

Tu sais quoi ? Je ne m'accorderai rien de ce que j'aurai pu prendre ici ou là dehors.

La pique pourra aller se ficher dans cette affirmation généraliste de la gente masculine et la terrasser. Les Princes qu'ils sont n'ont rien des soudards qu'on voudrait souvent qu'ils soient... Il raille encore.

Mais... je suis flatté d'une si généreuse proposition...
Et j'ajouterai que oui tu es stupide d'être là où tu ne devrais pas, pas aussi éteinte et morte que tu semblais l'affirmer...

Il laisse négligement les pièces égrenner leur musique. Belzébuth en aurait un haut le coeur de voir ainsi jeter sonnantes et trébuchantes. Dans un recoin de la pièce Azazel pourrait sourire avec condescendance de tout ce qui flotte...Léviathan ferait moue chagrine d'être si mal servi, si mal contenue, présente, ni noire, ni blanche. Mais la Colère est mauvaise conseillère, cette fourmi est plus prudente qu'il n'y paraitrait..Il lui accorde la maitrise.

Rien n'achète l'estime de soi.

Pas certain qu'elle saisisse vraiment. Il y a des périls plus sournois qu'une rixe en ruelle, qu'une rencontre avec un tire laine ou autres cuistres avinés en sorties de tavernes mal famées. Elle ne mesurera sûrement pas, la profondeur de l'abîme frolé, car elle ignore l'origine du mal. Le danger que l'on porte en soi même. Aveugle à ce qu'il est vraiment ?

Il s'en contentera, la force du Sans Nom est de savoir convaincre la masse qu'il n'existe pas ailleurs que dans la superstition... A son esprit particulier, il se gausse de tant d'ingéniosité, de tant de subtilités...La dernière piècette se tait enfin, probablement après avoir heurté un mur...Il brise là, érigeant le fossé qui les sépare...Détestable et odieux ainsi qu'il est et doit.

Je suis seul à ma guise, seul avec les Sept, Unique et l'un d'entre eux. Prélat à mes heures aussi...Je te laisse la monnaie, pour le piètre récit que tu me fis de ta vie...Le jour est là...Tu peux aller soigner la nature de tes blessures...

Il ne relève pas qu'elles sont d'origines multiples et autres que physiques.

L'Acédie contre toute attente, se déploie, fait craquer le plancher usager, laisse entrer la lumière dont il est le porteur comme son nom l'indique...Porte ouverte dans un gémissement plaintif et grinçant. La Cour au matin à ce relent nauséabond plus que jamais, les ombres ayant rejoint leurs trous, ne reste que l'odeur témoignant de leur passage. Elle ne saura jamais le pourquoi du comment.
Elle saisira par contre qu'il la congédie. Plaie d'Orgueil n'est pas mortelle.
Elle survivra à ces Sept temps.

Lui faisant crédit pour cette cuisante leçon donnée et salvatrice, il engage le pas sur ces pavés poissés, agitant cette brume verdâtre et née d'une Seine proche, sans un regard en arrière. Il est lassitude aussi...
Plaignant non sans un certain plaisir, le malheureux qui la pourrait croiser au sortir de là...

L'Acédie est un poison lent et virulent. Il n'a de répit qu'à la chute salvatrice d'un pont, à la délivrance du sang répandu de plein gré...
Le Mal être cueille les âmes par milliers aux Royaumes des moribonds.
Lucifer, prince démon, masque levé vers la pâle empreinte qui décline, domine le monde et adresse à la Créature qui y règne une courbette déférente..

Ô toi qui n'a pas de nom mais tant de visages...

Sombre, fermé, nommé sans visage, encapuchonné par constraste, le pli soucieux sous l'ivoire, sa bure claque le silence lors il se perd dans les ruelles. Songeant qu'il aurait besoin dans l'état, d'une bonne pipe, savament dosée, pour l'oubli délicat et éphémère qu'elle distille... Et d'un vrai prélat peut être à faire abjurer, perdre, nier, renier son Dieu.
Ni plus, ni moins.

Un insecte dans le Cosmos et c'est l'Apocalypse..

Il sourit en lui même de la parallèle. Rassénéré. Allez savoir pourquoi...

Cymoril

Elle n’écoutait plus depuis son emportement passager. Se contentant de chercher à conforter son appui contre ce mur rugueux. Pourtant, certains mots trouvèrent écho en elle, déjà entendus, ailleurs… un autre… renforçant le trouble.
Elle n’y répondra pas plus… Tout a été dit. Reste cette impression diffuse, confuse. Qu’elle aurait voulu ne jamais connaitre. Songeant qu’il eut peut-être mieux valu que Bethany la tue, à défaut de lui foutre la paix.

Etrangement concentrée elle se contente de…
De rien à vrai dire. Qu’il parte, c’est tout ce qu’elle demandait depuis le début de sa désastreuse intervention. Il l’avait empêchée sans raison flagrante autre que celle de l’emmerder, de poursuivre sa quête de la Châtaigne… Là, elle pouvait enfin faire relâche, souffler…

Devant les yeux de l’étourdie sempiternelle le masque fragile vient d’éclater en une myriade étincelante. Toutes les couleurs qu’elle portait en elle, dont elle était capable. Chaque parcelle chatoyante retombant à ses pieds en éclat d’une pâleur sépulcrale dans un vacarme silencieux. L’illusion n’est plus.
D’un revers d’une manche rescapée, elle essuie ces trainées de larmes et de sang mêlés, et apparait un visage blême. Empreint d’une sérénité froide. Elle vient de comprendre toute l’étendue et les répercussions de la malédiction funeste.

Elle qui n’avait jamais réussi à trouver sa place parmi ses congénères. Trop gentille pour les uns, trop libre pour les autres. Dans sa candeur elle n’aspirait qu’à celle de l’abri de ses bras. Peu lui importait le reste. C’était celle qu’elle avait trouvé et qui la comblait. Qui n’avait jamais eu envie que de Lui jusqu’alors…Ingénue ridicule avec sa multitude de rêves.
Quoi qu’il arrive désormais elle l’avait perdu, parce qu’elle s’était perdue. L’emburé pourrait se satisfaire pleinement de cette victoire. Quelque part dans les méandres obscurs de cette pauvre cervelle, Cym poussait ses derniers râles, l’étincelle s’éteignait. Ne subsistait qu’un feu glacé, plus noir que la mort elle-même, invasif et destructeur. River aussi pourrait se réjouir, bientôt réunies. Depuis le temps qu’elle l’attendait, l’appelait.

La fourmi s’est évaporée, le masque n’est plus. Il ne reste que Cym. Plus de petite voix piquante et salvatrice. Plus que Cym et son enchevêtrement de faiblesses soigneusement imbriquées les unes aux autres. Cym qui se craquèle, se fendille et chancèle. Qui abdique, sans panache, comme elle l’avait toujours fait. Pas pour rien qu’elle se planquait. Cym et ses pensées bien plus désastreuses que l’attitude ironique de la Fourmi..

"Mensonges, sang, bassesse, lâcheté, violence gratuite…
J’ignore comment vivre dans ce monde si c’est tout ce qu’il a offrir…
S’il faut que je perde tout inexorablement, je n’en vois pas l’intérêt… "

Les mots ne franchissent plus ses lèvres. Elle n’en a plus la force. Ni l’envie. Et il n'y a plus d'oreilles en ces lieux pour entendre. Vidée… Elle se laisse glisser le long du mur, se retrouvant assise, genoux repliés ceints par son bras valide. Sa tête trouve appui contre le mur. Dehors, la lumière antique des étoiles faisait place au soleil. Jamais aube n’aura été plus triste pour le myrmidon à la dérive.

Elle restera là quelques heures, le temps de récupérer un peu de forces, et d’arriver à recomposer le masque. Contre toute attente elle abandonnera là cette bourse lancée. Elle a les moyens. Songeant déjà à remplacer cette robe souillée et déchirée.

Puis reprendre la route vers un avenir où il sera de moins en moins question d’orgueil. Comment le pourrait-elle d’ailleurs ? Puisqu’elle verra bientôt Eilith mourir sans pouvoir rien y faire, qu’elle sera jetée d’un conseil ducal pour la simple raison d’être ce qu’elle est…

Impuissante et inutile.
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Cymoril

[Suite d'un début de soirée mouvementé, déjanté, mal engagé aux Halles...fourmiesque quoi !^^]

Nuit noire, quelques nuages effilochés éclairés par la pâle blancheur de la lune s'étirent au dessus des fumées des cheminées parisiennes.
En bas, une forme repliée sur elle même tente de continuer d'avancer. Le pas est saccadé, trébuchant, et elle ne cesse de heurter les murs sales. Pierres saillantes qui malmènent cette petite carcasse déjà bien mal barrée, écorchant bras tandis que ses trébuchements lui valent quelques égratignures supplémentaires aux genoux.

Et ce cri... qui transperce le silence alentour.

Ils sont à ses trousses. Plus rapides qu'elle forcément. Qui se perd dans le dédale des ruelles enténébrées. Elle se fige. En proie à une nouvelle crispation de tout son être, et de l'autre. Prenant appui contre une porte vermoulue. Souffle court. Haletante.
Larmes rageuses qui s'échappent. Balayées par une main rougie.
Où est-elle?
Paumée.
Souffrant de Chataignite aigue.

Dépitée, elle lève le nez vers les étoiles

T'es content hein...
J'suis là où tu voulais...

Avant de retomber à genoux devant la porte, front contre le bois. Est-ce la même maison ? Elles se ressemblent toutes...
Elle a complètement disjoncté.
Le poison a gagné.
Et le monstre va pointer le bout de son nez.
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--Bilichilde

La nuit était son domaine, les rues son lieu de travail, les bourgeons ronds comme des queues de pelle sa clientèle.
Pour l'heure, 'Childe arpentait son territoire dans la pénombre glaciale, dans l'attente d'un client potentiel. Paris était agitée, Paris était agitée, elle pouvait entendre les cris au dehors, les bruits de course folle, un homme poursuivi ? Un endetté, ou bien un tire-laine, elle s'en fichait, ce n'était pas de son côté.

Les lueurs de la lune s'accrochaient à ses cheveux blonds, et sa peau légèrement poudrée avait une blancheur que beaucoup pourraient lui envier. Patiente jusqu'au bout, la catin alternait grains de fenouil et vin chaud. Le fenouil pour l'haleine, le vin pour se réchauffer et se colorer les lèvres. Un mauvais rouge vous laissait bien quelques traces, et combiné au froid qui bleuissait les lèvres, celles-ci étaient d'une couleur du plus bel effet.

La silhouette contre la porte lui fit cesser sa marche nocturne. Un ivrogne sûrement.
Hey mon mignon, ça vous dirait de.. hoy..
Qui était donc cette enragée pleine de sang... Méfiance ma grande, méfiance, Paris était agitée, en cette période de l'année, combien de cinglés allaient se pendre ou se jeter dans la Seine ?
Vous.. Vous allez bien ? J'espère que c'est pas juste un mauvais tout pour vous payer ma fiole, parce que...

Quelle horreur, tout ce sang... elle semblait enceinte en plus... La prostituée se rapprocha de la folleà genoux.
J'vais vous aider, j'vais vous aider, respirez, respirez mignonne...Raah par les couilles du Sans-Nom, y en a d'partout!!

Pff.. et si elle appelait à l'aide ? Mais qui viendrait dans la nuit agitée, qui viendrait.. Pour le moment, elle le pensait, les deux femmes étaient seules.
On va tenter d'sortir le petit d'homme, chérie, on va l'tenter, et on va y arriver, z'en faites pas.

Cymoril

Bruit de pas.
Ca y est. ils l'ont retrouvée. Elle est perdue. Ceci dit pourrait-elle l'être plus qu'elle n'est déjà? Difficile à dire. Difficile à croire surtout.
Jusqu'à ce que la silhouette qui se découpe dans l'obscurité ne soit suffisamment proche.

Argh.
Une catin.
En seconde position derrière les bonshommes dans sa classification de ce qu'elle exècre.
Mauvais souvenir.

Ca reste moins pire qu'un homme. En la circonstance du moins. Et là, en dépit de la folie qui l'a complètement envahie, elle sait qu'il n'est plus l'heure.
Tentative de sourire rapidement mué en un rictus de douleur.

Elle sursaute, et découvre à la catin unvisage pitoyable, maculé de larmes et de sang.

J'veux... essayer... d'ouvrir c'te foutue porte...

Arrive-t-elle à souffler entre deux halètements.
Une main fébrile se tend vers la poignée. Et une poussée, non en fait c'est plus un coup de tête, fait grincer les gonds et entrouvre la porte.
La Fourmi tente de se remettre sur ses pieds, glisse dans le liquide saumâtre et retombe sur ses genoux.
Elle reste comme ça quelques secondes, avant de frapper du poing contre le sol.
Marre.
Cédant peu à peu.

"T'es trop nulle...
N'importe quelle paysanne peut mettre un chiard au monde et toi t'es là, comme une pauvre merde..."

VA CHIER !!! Tu sais très bien que c'est un monstre informe qui va sortir de là...

Pauvre esprit torturé par des propos entendus çà et là...
Pathétique fourmi.
Tournant minois défait une nouvelle fois vers la catin.

J'y arriverai pas...
J'veux pas d'abord...
J'ai jamais voulu...

Edit fôte d'autografe
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--Bilichilde

Schblaf!

Entendrait-elle la bonne femme le bruit ancestral d'une âme de mère qui s'adresse à un enfant geignard ? Ou ne verrait-elle qu'une forme de violence comme une autre, l'enfonçant un peu plus dans ses propres abîmes ?

T'sais quoi ? Si t'arrêtes pas d'pleurnicher dans la minute qui suit, t'en auras une autre. J'vais t'remettre les idées en place, moi, nom d'un grec!

Sans plus de ménagement, elle écarta les cuisses de la future mère. T'en fais pas qu'des gnomes j'en ai vus plus d'un. On va pas toutes voir la faiseuse d'anges.
Et une nuit de travail de perdue, une! Déjà qu'en cette période, y avait pas foule niveau clientèle, préféraient être au chaud les petits pères. 'Childe était pressée d'en terminer... l'autre folle lui filait les jetons, carrément. On aurait dit une possédée du sans-nom. Et si c'était vraiment un monstre qui sortait ?
L'air inquiet, elle vérifia.. tout avait l'air en ordre, et même..

Et bien! C'est d'jà pas mal avancé, y a moyen d'en terminer vite fait. Faut pousser ma chérie, il va sortir, c'est bien dilaté.

Cymoril

Elle se raidit après la gifle. Etrange feu qui brûle dans ses yeux. Rare. De rage contenue.

M'en mettre une autre... N'essaye même pas...

L'auscultation se fera à l'intérieur, sur le sol d'une demeure crasseuse et désertée de toute bienveillance, où la seule lumière présente est celle diaphane de reflets argentés.

A demi confiante, elle se laisse faire. A demi seulement. Croisant un instant le regard apeuré, et qui la fait sourire en coin, la conforte dans sa folie. Jusqu'à ce que l'autre se fiche d'elle...

Dilaté...

Dis donc... Tu veux que j't'en colle une moi aussi nan mais... J'suis pas une traînée...

Comment ça elle a rien compris. Bah nan elle n'a rien pigé. Prise entre l'envie de la tuer et la honte qu'elle éprouve à se montrer ainsi. Heureuse que l'obscurité et les traces de sang recouvrent le pourpre qui a naturellement gagné son visage. Même folle une partie de la Fourmi reste la même. Pudique à en crever.

Trois jours qu'il avance...

Pousser ?
Grumpfff...
Comme si c'était pas déjà assez douloureux.
Attendre le prochain pic de douleur et pousser...
On va faire ça...

Gnnnnn...

Profitant, si on peut dire, de la vague montante, elle pousse. Entre deux halètements.

Gnnniii… Schplofff…

Emballé c’est pesé !
Et avec ça ma p’tite dame, j’vous mets un peu de mou pour le chat ?

Vous en rêviez, elle…

Elle aussi !^^ Elle aimerait que ce soit aussi facile, rapide, sans douleur ni sang ni autre truc dégueu… Sauf que voilà. C’est tout sauf facile, rapide et sans douleur. Même qu’elle filerait sa place à qui la veut sans problème hein… Les trucs dégueu elle s’en fiche, c’est la blonde qui profite de la vue.

Fourmi en est réduite à pousser, comme n’importe quelle créature féminine parturiente depuis l’aube des temps. A maudire tout ce qui lui vient à l’esprit aussi. De St Gépéhesse adoré par le simplet Saltarius, qui l’a paumée et faite atterrir dans cette masure sordide avec une catin alors qu’elle cherchait la Seine et le réconfort de ses eaux noires et glaciales ; Tout y passe. Même le bûcheron a droit à ses douces pensées pour le coup. Na fout. Les absents ont toujours tort d’abord ! Et Ste Bécassine et ses racines…

Gnnnn…

J’t’en foutrais de la tempérance…

Gnnn…

Pathétique. Mieux vaut ne pas chercher à comprendre le sens de ses propos. Même elle ne cherche pas.
Elle pousse encore.
Fatiguée quand même.
Les yeux toujours animés de la flamme de sa folie fixent la catin.
Parce qu’il faut bien se raccrocher à quelque chose.
Temporairement.
Elle pousse…
Va bien finir par sortir.
Ou pas…
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--Bilichilde

Pourvu qu'ça se termine vite, pourvu qu'ça se termine vite..
Elle avait bien repéré la lueur flippante au fond des yeux de la donzelle. La Childe préféra alors regarder plus bas, voir quand il sortirait.
Les minutes s'égrenèrent, longues, trop, de temps à autre ponctuées par les poussées de la fébrile patiente.

Et enfin.
Le vlà! J'vais le choper, j'vois sa tête!! Aussitôt dit aussitôt fait.
Et à peine le gosse amené à l'air libre, la catin lui infligea le même traitement qu'à la mère.
PAF! Ouiiiiiiiin! Bienv'nue mon gars! Une venue au monde à l''image de la vie. Des cris, du sang, des torgnoles, des trucs louches et dégueus, et quelqu'un pour vous soutenir malgré tout, malgré la trempe qu'elle vient de vous infliger.

Avec un large sourire, elle redressa la tête et regarda la mère.
Vous voulez le prendre dans vos bras ? C'pas un monstre, c'est un bon ptit gars, et l'a l'air affamé le loupiot!
C'est con, mais c'est le genre d'évènement qui vous fait zapper tout le reste de votre soirée pourrie. Un truc qu'arrive pas tous les jours, qui l'espace d'un instant fait s'envoler tous les doutes et les relents amers qu'on garde en bouche.
C'est ce que 'Childe ressentait à ce moment-là, d'avoir été le témoin privilégié d'un instant immuable, sorti un chiard de son cocon comme on sort une pépite de la vase. Oubliant toute prudence quant à la foldingue de mère.

Cymoril

Qui l’eût cru ?
Même pas elle.
J’vous jure…
Il avait fallu qu’elle se retrouve dans cette masure sordide aux relents de moisissure pour trouver une sage femme compétente. Elle enregistre, tentant de reprendre son souffle, l’esprit encore en proie à la terreur qui l’avait submergée, à la douleur ressentie.
Pas un monstre.
D’accord.
Un garçon.
S’en serait douté vu la taille que prenait le bestiau.
Faim ?

Elle hausse un sourcil.
Comme s’il n’avait pas déjà pompé allègrement toutes mes ressources ces derniers mois…
Alors qu’elle reste appuyé contre le mur qui avait accueilli son dos en point d’appui, elle étend son bras jusqu’à sa sacoche abandonnée…L’attirant vers elle.
Elle en extrait la bure usée, une chemise propre, quelques fioles et une couverture. Qu’elle tend en direction de la blonde, s’essayant à un sourire. Pour mieux la conforter dans son état d’extase de faiseuse de miracle.
Tenez, posez le là dedans… Il a mis trois jours à venir, il peut bien attendre cinq minutes…
Envie de pousser à nouveau…
Parait qu’il faut.
La secondine. Si elle reste ça la tuera. Saleté de mère Nature quand même.
Quand on croit que c’est fini… bah ça l’est pas. Et pis c’est que c’est pas beau à voir en plus…Mais ce qui est fait n’est plus à faire, parait que c’est ce qu’on dit. Enfin parait tant de choses…
Elle se sent légère. Libérée. Vide aussi. Physiquement. Parce qu’en caboche la surchauffe est bien réelle. Tant de choses à faire encore.
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--Bilichilde

Et pour bien rassurer la mère, la blonde lui rendit son sourire.
L'reste va s'faire tout seul, j'vais le nettoyer rapidement.

Avec un bout de couverture, elle retire le surplus du visage du poupon, qui beugle encore plus fort.
Patience, patience, bonhomme. Tous les mêmes. Ah, restait encore le coup du cordon.
Un coup d'œil vers la mère qui semble affairée de son côté, et la fleur des rues se penche pour sectionner le cordon d'un bon coup de dent. Elle avait goûté à bien pire de toute façon, c'était pas un truc sortant d'un mioche qui allait la rebuter.
Schlak.

Se relevant, elle s'essuya les lèvres maculées de sang et de liquide amniotique dans un sourire.
Et v'là, tout est réglé pour le gosse.

Cymoril

Le mioche braille.
Impatient.
Affamé.
Un mâle en devenir.

Elle n'a même pas encore posé le regard sur lui. Ses cris seuls suffisent à lui faire comprendre qu'il est là, et bien là, accroché à la vie comme il l'avait fait en son sein.
Mauvaise graine.
Tenace.

La main a enfin trouvé l'objet de son désir. Et lorsque la blonde catin se relève...
Folie quand tu nous tiens...
Dague camouflée derrière son bras, elle se soulève, cicatrices de son dos meurtries par le contact rugueux du mur.

Et v'là, tout est réglé pour le gosse.

Le visage détendu et un sourire froid affiché. Seule persiste la folie latente du regard.

Merci...

Soufflé, ténu...
Juste avant que le bras ne se détende et que la lame aille se figer dans la gorge blanche...

Tout est règlé pour toi aussi la Belle...

Ne laisser aucune trace, aucun témoin.
N'accordant encore aucun regard à la chose vagissante à ses pieds. Elle reste fixée sur le visage de la catin.
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--Bilichilde

Ce fut soudain. Elle n'avait rien eu le temps de voir.

Pour..pourq.. Ce fut douloureux. Derrière elles, les pleurs du bébé continuaient, donnant un autre ton à la scène, bien moins joyeux. Pourquoi ? Elle n'avait rien fait de mal, elle l'avait aidée, elle avait..
La bouche grande ouverte, elle regardait avec étonnement et frayeur la femme aux yeux fous.

Le ciel s'écroula jusqu'à devenir noir, et la catin avec lui.
Ce soir elle n'aurait pas de clients, ni ce soir, ni les autres..

Et sans un bruit une âme fut soufflée comme chandelle au vent.

Cymoril

Catin….

Pécheresse…

Tu étais de mèche avec eux… Tu voulais me livrer, leur livrer la chose…

Possédée, les traits déformés par sa folie, elle s’était penchée sur le corps dont le sang achevait de s’écouler par petites saccades. Sans hausser le ton, découpant chaque mot, chaque phrase, avec une conviction grandissante. Conviction d’illuminée. Elle resta un instant ainsi, figée, essoufflée, le regard brillant de démence, puis se redressa, restaurant un calme frémissant de surface.
Toujours persuadée d’être une monstruosité, et ainsi d’en avoir engendré une. Et qu’Harlem et son comparse le docteur débarqué chez elles de façon inopinée voulaient l’enfermer en cage et l’exposer dans un Cirque. D’où l’évidence aussi limpide qu’implacable qui s’était imposée…

Un froid humide et glacial régnait dans la pièce, et une odeur de poussière, de bois pourri flottait dans l’air stagnant, avec maintenant une pointe d’échoppe de boucher. Dans l’obscurité, en fond, quelques rats couinaient attendant sans doute le moment propice pour se jeter sur le cadavre gisant au sol.
Un long frémissement lui parcourt l’échine alors que le nouveau né reprend ses piaillements. "Remues-toi"… Faisant l’impasse sur son épuisement, elle ramasse ses affaires au sol, les renfourgue précipitamment dans sa besace, puis repasse ses effets par-dessus sa chemise souillée, peinant à contenir le tremblement de ses mains.

Prête, autant que faire se peut, elle tente une fois encore de restaurer son calme, de reprendre le dessus, mais la chose vagissante à ses pieds empêchait sa pensée de retrouver une cohérence plus raisonnée. Alors elle se penche une dernière fois, blême, découvrant pour la première fois la face rougie de la petite chose. Un déglutissement. Pénible… Ne pas s’attarder à le regarder. Elle se saisit alors du paquet que forment la couverture et l’enfant emballé dedans. La catin ne croyait si bien dire quelques instants avant de mourir. Tout était réglé pour lui. Certaines choses étant vouées à disparaître avant que d’être.
Mais pas là…

La neige dont le tapis uniforme était corrompu par les traces de sang à l’entrée, miroitait à peine sous les rayons d’une lune hésitante derrière un défilé de nuages. Un silence profond régnait dans ce désert qu’était la rue.
La jeune folle quitte la masure, laissant la porte entrebâillée. Chiens errants attirés par l’odeur du sang frais auront tôt fait de venir disputer aux rats le privilège de nettoyer la scène.

La tête lui tournait, elle se sentait à la fois brûlante et gelée. Au bout de quelques pas, le cœur au bord des lèvres elle ne tint plus, s’enfonçant dans un recoin pour rendre tripes et boyaux dans une longue série de hoquets douloureux. A peine se sentit-elle mieux lorsqu’elle eut fini de remplir cette flaque nauséabonde à ses pieds. La jeune brune se redresse, inspirant une grande bouffée d’air glacial.

Elle devait sans attendre quitter ce haut lieu de la truanderie, refuge de la pire misère qu’il soit. A cran, comme jamais, elle sursaute et fait volte face entendant des chats se battre. Courte rixe à l’oreille. Elle hâte le pas, toujours en proie à une frénétique terreur déraisonnée d’être retrouvée. Désireuse de laisser Paris derrière elle le plus rapidement possible.
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