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[RP] T'aimer, de loin en loin.

Charlemagne_vf

En dépit de l'équinoxe, il faisait gris. Malgré les incandescences mortes de l'âtre, il faisait froid. Bien que l'unique chandelle fumât encore d'une mèche tout juste éteinte, il faisait clair. Un clair de lune irradiait d'une fenêtre aux mille carreaux, caressant de rayons nocturnes le visage marmoréen de l'Aiglon de France. Les bras croisés dans une longue chainse, linceul blanc du sommeil, Charlemagne avait plongé le bleu foncé de ses yeux dans l'obscurité extérieure, et son cerveau retraçait avec peine les contours des cimes élevées et rondelettes qui, dans l'obscurité du jour défunt, n'étaient que silhouettes, endormies debout, gardiennes silencieuses du monde où ne se jouait que la mélodie du vent, elle-même bercée par le cri de l'effraie, et la réponse du grand duc.
Nul ne voyait le ver luisant, audacieux, sous les bosquets de Soulanger, pas plus que les vagues de l'herbe encore triste, au sortir de l'hiver, mais qui à l'été danserait, folle.
Les pieds nus de l'Infant s'étaient enracinés dans un sol tout de bois, et le talon même était caressé du fin tissu qui recouvrait, entier, le corps adamantin. Sur sa face, une mélancolie douce présidait, sans hauteur, sans fierté. On pouvait lire là une sorte de résolution, doublée d'une plénitude triste, presque post-coïtale.

Derrière, il y avait un lit. Dedans, un homme qui répondait au doux nom de Melchiore.
La voix du jeune Castelmaure se posait toujours ferme, quoiqu'un souffle ait pu la colorer d'une émotion de grâce, de peine, de deuil ou de douleur. Quand la langue et les lèvres du Prince s'entendaient pour susurrer le nom de ce Melchiore, on ne pouvait y trouver que tendresse et amour.
Le doigt du Fils de France essuya un unique carreau, à travers lequel on ne voyait pas davantage qu'à travers les autres.

Le Saint Empire, qui se pique d'être également romain et germanique, sans jamais se vanter d'être un peu francophone, m'a vu naître. C'était en été, sur les terres de mon défunt père. Le Castel de Bolchen fut donc ma première demeure. Mais puis-je dire que je m'en souviens ?

Une main blanche était occupée à rosir l'autre, un pouce frottant avec ardeur une paume opposée. Si les lippes de l'Aiglon s'étaient animées, son regard, lui, ne s'était pas détourné de ces arbres lointains.

Jadis, ces terres étaient riches, puissantes et craintes. Y régnait un Empereur aimé. Je n'ai pas connu ce jadis, car moi, je suis né naguère. Ma mère n'était pas reine de France alors, et mon père était encore l'Implacable, le Duc des Ducs, le Dictateur. Puissé-je te conter, Roi mien, sa vie. Elle est vaste, et Guise von Frayner était un peu historien. Ses Mémoires et ses carnets m'ont tout appris ce que de lui, j'ignorais. Ma famille est illustre, l'une des plus anciennes de l'Empire saint, et selon la légende, bâtarde de Long John Silver. Mais c'est un mythe, comme il est mythique que les Bourgognes du passé auraient été fils de Jason.

Nous sommes des Aigles. Nombreux et fiers, grands et vainqueurs, bâtisseurs et riches, aux terres aussi vastes que la mer, aux armées aussi brillantes que l'aurore.
Mais à chaque maison ses splendeurs comme ses misères, mon amour.
L'Implacable est mort, vieillissant, et moi, je n'étais qu'un enfant.

Un frisson de froid parcouru le corps droit du prince. Partant des coudes, il remonta à ses oreilles. Il trembla une seconde, puis ses cuisses s'engourdirent un peu, le temps que passe la désagréable sensation. Il avait inspiré, fermé les yeux pour les rouvrir et se retourner sur le corps allongé.

Mon père était dur avec le monde. Un caractère terrible, et des méthodes d'une bassesse et d'une pourriture merveilleuses. Un homme terrifiant, autant que fascinant.
Avec moi, toutefois, il était de ces parents qui se piquent d'amour pour leurs enfants. C'est qu'il aimait ma mère, aussi. Il l'avait épousée pour le bien de son coeur, mais elle était aussi la première héritière du Grand Duché d'Occident. Je crois que, parfois, la dot guide les élans du coeur.
Mais il était bon, et de lui, j'ai retenu de nombreuses choses.

Les jambes de Charlemagne le guidèrent jusqu'à la couche, sur laquelle il prit place, sans s'affaler. Assis, il glissa son bras jusqu'au flanc du jeune seigneur de Soulanger, posant une main sur sa hanche.

Mais peut-être cela t'ennuie-t-il ? Peut-être préfères-tu que je passe au récit de sa mort, ou que je me taise, juste ?

Il voulait parler, toutefois. Cet homme qu'il aimait à s'en déchirer l'âme, qu'il adorait jusqu'à renier l'amour de Dieu, qu'il désirait jusqu'à s'en remettre d'avance au Purgatoire, ne le connaissait qu'en tant que Cassian, Phoebus joyeux et amoureux, sans l'austérité d'un Von Frayner, ce caractère solitaire forgé depuis la tendre enfance de l'Infant. Charlemagne était pourtant un garçon sans joie, sans bonheur. Résigné et las du monde, il errait dans un présent qu'il abhorrait au profit d'un passé qu'on lui avait arraché à l'âge de cinq ans, quand on avait coup sur coup assassiné son père et sa mère. De ce deuil dont il n'avait jamais quitté les frusques noires, prétextant s'habiller à la mode de la Cour de Bourgogne, le Prince entretenait la mien sombre et la morgue de l'héritage. Meilleur parti de France, il adoptait l'inaccessible image de l'orphelin surprotégé, surestimé, supérieur.
Or, si l'Anjou n'avait pas changé ce for ni cet abord gracieux mais glacial, il l'avait éclipsé un temps, au profit d'une innocence insouciante et adolescente qui, au contact de la Buse montmorencéenne, s'était installée avec confort. En terres rebelles, il n'est pas de masque à porter, car il n'est nul à duper. L'indépendance à cela de bon qu'elle vous offre la voie libre aux crimes que vous ne commettriez pas en terres royales.
Mais avec Melchiore, il s'était laissé aller à se perdre trop. Pour ne pas s'oublier tout à fait, il devait se raconter. Mais au-delà encore, il devait apprendre à son copieux angevin qu'il n'était pas qu'amour, gloire et beauté.
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Melchiore

Ce n'était que par pure courtoisie qu'on qualifiait de grande la seigneurie de Soulanger. Sa façade claire se donnait à la fois les airs d'un manoir et d'une ferme opulente. Probable, d'ailleurs, qu'il se fut agi d'une ferme naguère, et qu'un suzerain avisé l'ait élevée au rang de manoir deux ou trois décennies plus tôt. Un coup de feu Beucheumeu, peut-être. Si Melchiore s'était intéressé à l'histoire du patrimoine qui était le sien, sans doute serait-il allé rendre hommage, vite fait bien fait, à la tombe du Penthièvre. Mais il laissait ce loisir aux pigeons de Saumur qui larguaient quotidiennement leurs honneurs verdâtres sur sa vieille statue. L'actuel seigneur de Soulanger avait beau aimer les histoires, fussent-elles fictives ou réelles, il ne songeait que trop rarement à s'intéresser à celles qui le touchaient de près. Gratter la croûte de ses propres aïeux n'était bon qu'à les faire saigner de nouveau.

Planté sur deux étages, l'édifice était résolument rectangulaire et sans réelles défenses autres qu'un muret facilement enjambable, que le temps avait émoussé au point d'en faire disparaître quelques pierres au diable vauvert.
Quoique situé à quelques milles au sud de la Loire, cette dernière déversait jusque là un confluent qui s'achevait, près du bâtiment, en un bassin saumâtre d'où émergeaient des herbes folasses, filasses, molasses. 'Croâ', même, y entendait-on parfois. Du reste, la cours était sommaire, rectangulaire, et de même circonférence que le bâtiment principal. De la caillasse jaunasse et disparate vous y crissait sous les pieds, et dans un coin, de la mousse avait poussé, qui témoignait encore de l'ombre portée de la carriole d'Exquiz qui avait séjourné là un moment.
Au premier regard, la chose était manifeste : Montmorency n'était pas un homme d'extérieur. De ceci, la devanture de Soulanger en témoignait assez bien, laissée dans un état de semi abandon. Comme étaient à l'abandon les souterrains Douetumiens qui étendaient leurs branches jusque sous sa seigneurie. Melchiore avait eu le loisir d'en trouver une entrée, dans les premiers jours de découverte, garçonnet en quête de son œuf de Pâques. Mais trop rapidement, il s'était heurté à un solide éboulis. Le présage était amusant, sans doute. Sur terre comme sous terre, les voies menant à Dieu lui demeureraient impénétrables.
Du reste, le seigneur de céans y trouvait son compte. L'endroit était assez grand pour qu'il s'y fasse une garçonnière, et assez petit pour qu'il n'ait pas à souffrir de trop grandes allées et venues.

D'allure un peu grecque toutefois -facétie involontaire de son propriétaire- Soulanger était façonnée aux divines proportions, et son entrée trouait la façade en son très juste milieu. La première pièce dans laquelle on entrait tenait lieu de hall. Si elle était haute de plafond, ce n'était qu'en faveur du double étagement. Un unique escalier se présentait à droite, qui s'élevait jusqu'à un étage où Melchiore ne se rendait jamais, du reste. Derrière les garde-corps, on devinait là-haut une répartition des pièces en tous points identiques à celle du rez-de chaussée. Au milieu de ce hall, garni ça et là de tapisseries d'un temps antérieur à celui du jeune seigneur de Soulanger, trônait la réplique de la robe de l'ancienne Duchesse de Bretagne, Douchka qui, sans doute trop émancipée, avait choqué le grand duché tout entier au jour de son couronnement. Ce genre de scandale, Melchiore les affectionnait assez et, le jour où survint sa rencontre avec ladite Douchka, dont les beaux jours ducaux n'étaient plus qu'un lointain souvenir et qui avait été remisée au simple rang de marchande ambulante, Montmorency avait accepté de conclure quelque marché juteux en faveur de la Bretagne, à la seule condition qu'elle lui cédât la pièce d'habit qui avait valu son déclin vertigineux dans les sous-couches sociales. Ce n'était là qu'un début de collection, bien sûr, et Melchiore ne désespérait pas d'obtenir un jour l'armure intégrale d'un Jennefe, du jour où il fut blessé par l'armée Nioc-Nioc, pour la faire exposer à l'entrée de Soulanger.

Hormis Montmorency, cet étage abritait également cinq personnes et demi. Il y avait, perpétuellement, évidemment, Bart. Bart qui, encagoulé, silencieux, massif, obséquieux, trainait toujours dans un coin où l'on avait tout le loisir de l'oublier, et à longueur de journée, il équarrissait des œufs durs. Son pourpoint en était maculé, et ses pieds s'enfonçaient sous un monticule de coquilles d'œufs. C'était là un méchant toc, dont l'origine remontait loin à l'enfance de Melchiore, dans les parages de Gennes. Toujours est-il que par prudence, on s'avisait de vérifier constamment s'il lui restait à portée de main un stock suffisant d'œufs durs à écrabouiller. Si Bart avait de quoi occuper son trouble mental, alors le monde pouvait tourner rond en se désintéressant de son cas. Le(s) deuxième(s) individu(s) à habiter Soulanger se nommai(en)t Ferrero, et Roger. Ces deux hommes, cordonniers et chirurgiens, partageaient tout ensemble, y compris leur corps. Étant siamois, ils jouissaient d'une paire de jambes communes et d'un même buste. Un bras était attribué à chacun, gauche et droit, et deux moignons de mains s'extirpaient en toute bizarrerie sous leurs cous scindés en deux. Dame nature leur avait accordé la grâce de posséder une tête chacun, et deux cerveaux qui fonctionnaient à merveille.
Venait ensuite une fille muette et farouche. Son utilité consistait à passer le plumeau à longueur de temps, tout en la fermant. Melchiore ne se souvenait pas avoir jamais entendu le son de sa voix. Au moins avait-elle le bon sens de se montrer discrète en toute occasion et de contourner la banane de son Seigneur lorsque celui-ci dormait vautré dans une banquette de sa propre bibliothèque, entouré d'un fatras de codex qu'elle époussetait tout pareil, sans jamais en tourner une seule page. C'était la raison pour laquelle il l'avait d'ailleurs choisie : sa capacité superflue à ne rien changer de place, à faire le propre en laissant intact le moindre millimètre de bordel. Une merveille, en somme.
Après elle venait une cuisinière, qui n'avait obtenu ce poste qu'en raison de son pied-bot pour lequel Montmorency s'était pris de pitié. Tseuh, pauvre femme.
En dernier lieu, il existait un garçon d'écurie. Lui était bossu. Et Melchiore trouvait amusante la vue de ce bougre marchant en équerre.
Voici donc de quoi était habitée Soulanger. Un fatras d'attardés, de muets, d'obsessionnels compulsifs et d'infirmes triés sur le volet cassé. Certaines mauvaises langues avaient la fantaisie de prétendre que Melchiore ne se les était adjugés que dans l'optique de pouvoir se sentir plus normal que la moyenne, au moins en sa propre demeure. Ce qu'il démentait avec force, certain de ne souffrir d'aucune tare.

Et s'il souffrait néanmoins, ce n'était qu'à la vue de cet éphèbe de Charlemagne qui, lui faisant dos, entamait son autobiographie. Melchiore aurait voulu se boucher les oreilles, au lieu de quoi, il demeurait immobile, feignant le sommeil. Il avait redouté un mois durant la survenue de ce récit. Mais voici qu'il se présentait, aussi immuable que la venue du printemps. Au printemps, Castelmaure s'en irait, avait-il convenu. Mais pas sans lui avoir raconté son récit. Il ne protesta pourtant pas, et écouta, tapi dans l'ombre de son lit, persuadé que le départ de son amant ne serait pas si dramatique, après tout. Et que, s'il avait parfaitement vécu sa vie avant lui, il en serait de même une fois de nouveau seul.
Alors, allongé sur le dos, la respiration tranquille, Melchiore tendait l'oreille. Il entendait sans parfaitement écouter, lui que le sommeil lancinait. Mais il y avait -non pas dans le récit lui-même, mais dans le ton que l'Aiglon y mettait- quelque chose qui retenait son attention captive. Charlemagne voulait que Melchiore l'écoute. Melchiore, donc, écoutait.

Dans la chambre, oui, il faisait clair. Une clarté lunaire. Elle frappait les murs recouverts de lourdes tapisseries d'un rouge bordeaux, et mettait en évidence leur lourd drapé. La pièce en était envahie. Des tapisseries, partout, qui ne laissaient pas l'occasion de voir une seule pierre du mur. Des tapisseries qui encombraient l'atmosphère, le rendait ouaté, plus chaud, mais aussi plus poussiéreux. Et au sol, ce n'était que tapis de laine. La pièce entière semblait camouflée de sorte qu'un fou n'eut pu se cogner nul part sans se faire véritablement mal.

Mais, paisible, Melchiore souffrait néanmoins, tout en fierté, tout en silence. Il aurait volontiers fait taire Phoebus, pour décélérer son processus. L'histoire cependant l'intéressait un rien, et lorsque Charlemagne s'avisa de rétablir la promiscuité en revenant s'asseoir à son côté, Melchiore le tira simplement par le bras, afin que, l'esprit embourbé dans son passé, l'Aiglon n'oubliât pas que se tenait là une Buse désireuse de la figer dans son présent à elle, et qui l'aimait de près en près.

-Vas-y. Continue.
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Melkiche

Un bras : le monde réel ne tenait qu'à ce bras chaud qui l'enserrait assez pour rétablir le présent qui s'était évanoui au gré d'un passé lointain. L'Infant resta silencieux un temps, fixant les murs tapissés avec une souveraine indifférence, alors que sa main lissait la pilosité adolescente de l'avant-bras de Melchiore. Il se laissa tomber contre son corps nocturne : rien qu'un dos contre un torse. Avant de reprendre, il songea à ce que la vie lui avait retiré de bonheur ; à ce qu'elle lui avait accordé en retour. Aurait-il sacrifié l'amant pour le retour du père, aurait-il abandonné la mère à ses assassins pour la volupté de Soulanger ? Le destin est étrange, car la froideur du passé fait la chaleur du présent, et celles-ci même préparent la douceur du futur. Au-dessous de tout se trouvaient les abysses, et l'Enfer : il suffisait de ne pas regarder en bas, de maintenir son port droit et altier. Mais Charlemagne croit toujours voir le Tartare en face, et Melchiore, en ce moment, se trouve dans son dos.
Jadis, il a assez aimé pour s'y détruire. Mais on ne fait pas le choix d'aimer un père et une mère qui ne vous frappent pas sans raisons. Pas davantage que l'on fait celui d'aimer une Buse qui vous prend sans plus de raisons. Il y a le devoir, il y a le destin, il y a les choix, il y a les non-choix, il y a le contrôle, et souvent, il nous échappe. Parler au Montmorency de fantômes de Castelmaure et von Frayner, c'est faire communiquer les glaces et le feu, sans que l'un ne puisse éteindre l'autre, sans que l'autre puisse faire fondre l'un. Alors on se sent mal. Le Prince étouffe un peu dans cette étreinte nécessaire que lui offre Melchiore. Une crise d'asthme, et le souffle qui siffle, brisé par la parole.
Continue, a-t-il dit.

Je ne veux pas continuer. Tu connais l'histoire de Pénélope, n'est-ce pas ? Elle avait promis d'épouser l'un de ses prétendants après avoir terminé sa tapisserie, ou sa broderie. Enfin... son truc. Et chaque soir, elle défaisait son ouvrage pour que jamais ne vienne l'instant de tenir son serment. Moi, je t'ai annoncé mon départ à la fin de mon récit : mais à la différence de la reine d'Ithaque, je ne peux pas le défaire pour le refaire. C'est injuste.

Et ça l'était. Vraiment.
L'Aiglon soupire, et après s'être dérobé à l'emprise du rapace d'Anjou, il s'agenouille face à lui pour déposer ses mains, à jamais percales, sur son poitrail massivement masculin, quoiqu'encore jeune. Il lui baise les lèvres, et pose son visage contre son cœur pour en entendre les battements.
Réguliers. Irréguliers. Réguliers. Irréguliers.
Réguliers. Irréguliers. Réguliers. Irréguliers.

J'eus un frère : Franc Claude Volpone. Mon sang, mon seul égal en ce monde. Presque. Croire qu'il serait le seul à ce titre, c'était oublier que mon père avait été homme avant de connaître ma mère. Je suis ainsi que lui : j'ai un peu gâché mon amour avant de le donner au seul être qui compte, et qui est toi.
Mère est devenue reine, et ma vie a perdu son intérêt. J'ai cessé d'exister, excepté dans l'heure qui suivait l'office du soir. Il y avait autour de moi des femmes par dizaine. J'ai pris le prédicat d'altesse royale, et jamais ne l'ai quitté. À quatre ans, je balbutiais le latin, à cinq le grec. On me faisait lire : des cartes et des tapisseries, pour l'histoire et la géographie. Danser, un peu. Puis père a voulu que je devienne un homme. Un soir, nous avons marché tous deux dans les jardins du Palais Royal. Ce n'était pas inhabituel : il me parlait toujours beaucoup sans que je comprenne tout. Il était vieux, et je crois qu'il refusait de laisser la Mort le prendre sans m'avoir tout dit. Tu sais, j'y ai beaucoup réfléchi, depuis.
On marchait, il parlait. Un présent m'attendait, dans ces jardins, parce que c'était la Saint Noël. Trois aigles, comme sur nos armes familiales qui sont des aigles bicéphales. Benfica, Fecêcê, et Zporting. Quelque chose comme ça. Père me racontait les dangers du monde, et m'apprenait l'existence de nos ennemis. Il m'a dit, ce jour là, que ma position me permettrait à toujours de choisir. Choisir d'agir, choisir de profiter, choisir mes sacrifices, choisir de le suivre, ou de ne le pas faire. Mais tu vois, mon trésor, on ne choisit rien. Car à choisir, j'aurais fait que Benfica ne le transperce pas. Son bec... je n'ai presque rien vu en fait. Je tenais sa main, et nous regardions le vol des aigles comme nous regardions notre puissance infinie et souveraine. Puis le plus grand d'entre eux a foncé. Son bec était d'or : il a frappé père entre les côtes. Puis viennent les gens de la cour, puis mère, et moi, je ne sais plus grand chose.
Mère est partie peu de temps après. Pour Chastellux, car elle était malade. Elle est revenue dans son cercueil.

Charlemagne n'avait pas hésité. Ou presque. Plus il parlait, et plus il s'assurait, son cœur se glaçant peu à peu, comme il était d'usage qu'il le fasse pour prévenir la douleur. L'épreuve des trépas successifs de Guise et Béatrice était lointaine désormais, et s'il en portait encore le deuil comme il portait celui d'une vie qui lui avait été vainement promise, il pouvait parler avec ironie de la tragédie qu'avait été son enfance.
Charlemagne de Castelmaure n'avait pas d'existence avant que soit moulé le gisant de marbre de ses parents.

Nous sommes des parricides, Melchiore. Nous sommes des héritiers, et ne pouvons devenir qu'en voyant mourir nos ancêtres. Père et mère enterrés, je devenais Premier prince du sang, souverain de Bolchen, duc de Nevers, vicomte de Chastellux, de Baudricourt, baron de Chablis, de Laignes et de Thuillières.
Nous ne sommes que des parricides. Enfant, je ne pouvais pas le comprendre. Mais s'ils avaient vécu, j'aurais souhaité leur mort un jour. Fatalement.

Il ne l'avait pas regardé. Pas dans les yeux, car les siens étaient fixés sur un endroit du ventre de son amant, entre le torse et le nombril.
Il leva le regard, héritage de son père, pour trouver celui de la Buse.

Tu attends la mort de ton père, n'est-ce pas ?

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