Casa nº 12 - Casa da Cerejeira

Depois da longa estadia em Alcobaça eis que a carruagem de Dinis pára em frente da casa de Lorena.

Desce do seu lugar e abrindo a portinhola ajuda Lorena a apear-se.

- Lar, doce lar. - diz-lhe sorrindo - Finalmente chegámos. Vou só pegar nas tuas malas e ajudar-te a levá-las para tua casa.

Entretanto Gil Afonso que estava a tratar do jardim d'Os Espinheiros vem dar uma ajuda.

- Semhor Dinis e menina Lorena. Que bom vê-los de volta! Fizeram boa viagem? - e pegando nas malas de Lorena, prossegue - Senhor Dinis deixe estar que eu trato da bagagem.

Lorena ficara a pensar na criada. Teria onde dormir? O que comer? "Desenrascou-se antes de me conhecer, concerteza o fará agora", descansou-se a rapariga.

Perdida em pensamentos, assustou-se com as pancadas na porta. Não reconheceu a voz e, a medo, abriu uma fresta:

- Senhora. Senhora.

Quem lhe apareceu foi o criado do vizinho. Lorena sorriu-lhe e abriu-lhe a porta:

- Gilafonso, como está? Posso ajudá-lo em alguma coisa?

Lorena estava curiosa.

Lorena ficou agradada com a disponibilidade de Gilafonso. O tom sisudo da primeira vez que o conhecera tinha desaparecido e achou-lhe até um ar simpático.

Ia para agradecer, quando o criado lhe apresentou uma carta do amo. Ficou surpreendida. Conhecera Dinis fugazmente na taverna e numa ou outra incursão ao mercado. Era um cavalheiro bonito, de nobre família. Ficara encantada com os seus modos delicados, mas depressa se esvaíra o sonho. Ele nunca olharia para uma menina do povo, por muito honestas que fossem as suas raízes.

Desenrolou o pergaminho e começou a ler. A letra era bem desenhada e bonita.



Lorena ia perdendo o fôlego com o conteúdo da carta e leu-a num sopro, respirou apenas no fim. Depois releu-a várias vezes não querendo acreditar.
O destino era inesperado, matreiro, bondoso às vezes. Esta era uma delas.

Pediu a Gilafonso que aguardasse um pouco, enquanto escrevia a resposta.




A rapariga estava nervosa. Não queria parecer demasiado ansiosa na carta, nem tão pouco, desprendida. Entregou hesitante a resposta a Gilafonso.

- Faça chegar este pergaminho ao seu amo, Gilafonso. Agradeço por tudo. Partirei em breve para Alcobaça. Peço-lhe, se não for abusar dos seus préstimos, que vá deitando um olho às minhas plantas e ao meu jardim.

Lorena abriu a boca de espanto. Deixou o gato no chão e sentou-se, sem querer acreditar. Mas depois uma raiva surda subiu-lhe até à boca, fazendo-lhe disparar as palavras cegamente e ela levantou-se de novo:

- Como pudeste, Antonieta? Como te atreveste? Tu não entendes? Não entendes o mal que isso pode fazer à minha casa? Dei-te cama, dei-te trabalho, comida, tudo o que estava ao meu alcance e tu metes-te na vida? Nesse antro de podridão? O que as pessoas vão dizer se descobrem isso? Vão-me ligar a ti. Vão por-nos como farinha do mesmo saco! Sua desgraçada.

O tom da conversa subira e Lorena já gritava. Antonieta pareceu-lhe uma criança pequena. Olhava-a desesperada e calada. Lorena sentou-se outra vez e acrescentou com um fio de voz, sem a encarar:

- Arruma as tuas coisas e sai. Não te quero aqui.

Lorena não lhe respondeu. Olhava para a janela, que abrira, e nem desviou o olhar. O gatinho miava aos seus pés e ela pegou-lhe e fez-lhe festinhas no pêlo macio.

Antonieta saíra.

Lorena não queria pensar no assunto. Não achava concebível que a rapariga lhe pudesse ter feito aquilo. Se alguém descobrisse, mancharia o seu bom nome. Seria posta de parte na sociedade. Os amigos nunca mais lhe iriam dirigir a palavra. Iria ser escorraçada da Igreja, olhada de lado no mercado, ouviria cochichos nas suas costas.
Pronto, o assunto morreria ali. Nunca mais ninguém ouviria falar de Antonieta por si.

Foi com o gatinho para o jardim e sentou-se debaixo da Cerejeira, onde agora aconteciam os encontros do Clube de Poesia. O sol afagou-lhe os cabelos e respirou o primeiro ar da manhã. Ela tinha sonhos para ela. Não deixaria que ninguém lhos destruísse.

Lorena acordara com Antonieta. A empregada vinha com os olhos papudos de sono, um vestido justo que não lhe conhecia, com um decote que a fazia corar. Uma alça estava meia descosida e era tão curto, que Lorena lhe via os joelhos. A conversa não podia esperar. Era de madrugada, o sol entrava ainda a medo pelas frinchas do telhado e frestas das portadas. Não eram horas de se entrar em casa. Quando muito, de sair para ir trabalhar.
A empregada assustara-se com o gato e olhava com desconfiança para o animalzinho que se aninhava no seu colo, com algum medo até.
Lorena estendeu-lho:

- É um gatinho, não te faz mal. Faz-lhe uma festinha.

Antonieta recusou-se. Abanou a cabeça e deu um passo para trás. Lorena não se conteve mais:

- Então, Antonieta, onde estiveste?

Cientista farto de ouvir Lorena nas tavernas a pedinchar por um gato, e depois de perceber que era uma bola de pelo o que ela verdadeiramente desejava, passa uma noite pela casa da cerejeira e deixa num caixote esburacado à sua porta.

Lorena acordou bem-disposta naquela manhã. As portadas da janela não fechavam bem e os primeiros raios de sol primaveris teimavam em escapar-se por entre as frestas.
A rapariga levantou-se de um salto e o livro de poesia que estivera a ler ao serão caiu-lhe do colo. Apanhou-o e sorriu. Sabia exactamente o que ia fazer.
Abriu então a janela de par em par e deixou o sol entrar à sua vontade no quarto.
Respirou fundo, de olhos semicerrados, e olhou então o jardim. O espanto tomou conta de si. Ficou boquiaberta, pasmada. A arvorezinha raquítica que estivera prestes a cortar desaparecera e dera lugar a uma frondosa árvore de flores brancas, alvinhas de neve, tão lindas. Por longos minutos, não se cansou de a contemplar, maravilhada.



Lorena tivera a ideia, no dia anterior, de criar o Clube de Poesia do Porto. Só precisava do local e já descobrira. Aparecera-lhe diante dos seus olhos. Seria debaixo da sua cerejeira. Ah, que belo dia! Iria já tratar de tudo!

Antonieta estava com medo. Lembrou-se da fatídica noite, a pior da sua vida. "Não pode piorar" pensou. Olhou novamente para o ar saudável e cuidado de Madalena e decidiu-se num tom peremptório.

- Bamos lá atão. Se gostar, fico. Se não gostar, bolto.

Madalena sorriu-lhe e acenou-lhe em jeito de aprovação.

- Anda, então. Poderás começar já hoje.

Com o pouco que sabia escrever e numa caligrafia torta e bicuda, Antonieta rabiscou num papel umas linhas, para que Lorena não ficasse preocupada com a sua ausência, e saiu logo atrás de Madalena, rumo à casa da Babilónia.

Anoitecia já quando Lorena decidiu entrar em casa. Cumprimentou a senhorita que acompanhava Antonieta e lhe foi apresentada como Madalena e pareceu-lhe estar a interromper uma conversa importante. Ficaram as duas caladas na sua presença, sem saber muito bem o que dizer.

Lorena não se demorou, gostava que Antonieta convivesse com as suas amigas. Era tão fechada... Suspirou e encaminhou-se para o baú onde guardava as suas roupas, mas ficou desolada. Era tudo trapos velhos, estragados. Não, não podia ir assim.

- Antonieta, vou ter de sair novamente. Volto mais logo, sim?

E acenando às duas raparigas, saiu de casa e encaminhou-se para Casa da Hera.

Antonieta ficou calada e pensativa. Então era isso, Madalena trabalhava de noite. Hum, a sua consciência dizia-lhe, quase lhe gritava aos ouvidos, que não devia fazer aquilo. A mãe sempre se referira àquelas senhoras da pior maneira possível, pelo menos, da pior maneira que é permitida a uma dama. Mas a mãe deixara-a, Jah levara-lha e ela pedinchava comida e uma cama. O que poderia ser pior?
Suspirou e olhou as mãos de Madalena. Depois voltou o olhar para as suas. Estavam gretadas e ásperas, com lixo debaixo das unhas.
Depois de uma intensa luta interior, Antonieta perguntou a medo:

- Posso ir experimentar? Assim, só uma noite...

Lorena chegou a casa cansada, mas feliz. Entardecia no Porto e o céu ganhou uns tons rosados e cinzentos. Viu Antonieta em casa com uma amiga, mas não ligou. Ainda olhou pela janela, mas como não a conheceu, depressa virou o olhar. Decerto alguém que conhecera no passado.

Sentou-se num montinho de pedras no jardim e reparou na árvore que se erguia bem no meio do espaço. Outrora raquítica, despontava agora em flor. Ainda eram só botões, é certo, mas despontaria sem tardar muito. Estava curiosa. Não deixara Antonieta arrancá-la. Talvez viesse a valer a pena.

Fechou os olhos por momentos. A vida corria-lhe bem demais. Teve até medo que fosse um sonho. Mas não, não tinha sido.

Lorena deixou-se ficar no jardim por mais algum tempo. Não tinha pressa. A vida sorria-lhe.

A ruiva sorriu para Madalena:

- Ah! Já sei! Já fui para lá passear algumas bezes. Sítio bonito aquele, com as bistas da cidade.

Antonieta começou a sentir-se mais à vontade com a presença da senhora e olhou-a nos olhos:

- Quando num temos nada, são as bistas que nos restam, num é assim Madalena? Às bezes, esta bida cansa. Sempre a trabalhar, a esfolar o corpo e, no fim, num se bê nada. - a rapariga suspirou - Mas ainda um dia destes hei-de ir passear para essas bandas. Bê-se o Douro lá abaixo e os telhadinhos bermelhos todos.

E a rapariga, tirando a enxada das mãos de Madalena, fez-lhe sinal para que a seguisse.

- Benha, faço um cházinho. A patroa num está, mas ela também num se importará. É tão boazinha comigo.

As duas encaminharam-se para casa. Antonieta estendeu um banco de madeira a Madalena. De seguida, atiçou o lume e colocou no tripé um tacho com água para ferver. Tirou de um frasco moído algumas ervas secas e deitou-as no fundo do recipiente. Enquanto esperava que a água chegasse perto da fervura, colocou na mesa duas canecas com um pano alvo em cima. Durante os preparativos, mantiveram-se as duas em silêncio, que a ruiva quebrou logo a seguir:

- Pronto, agora é só coar e já está. Açúcar?

- Antonieta, senhora. - respondeu a rapariga à voz maviosa de Maria Madalena. - Nunca a bi por estas bandas de cá.

Antonieta continuava a observá-la atentamente, tentando descortinar o motivo da sua visita e de tão inabitual abordagem, mas o rosto de Madalena permanecia impenetrável. O sorriso dos lábios não correspondia ao olhar fechado e sem brilho.

- Se bem pelas terras, num são minhas, senhora. Pertencem à senhorita Lorena. - acrescentando em voz baixa - porque meu, bem, meu num tenho nada.

Antonieta viu a senhora do vestido limpo entrar e pegar na sacha. Olhou para ela, abriu a boca, mas voltou a fechá-la. Quis concentrar-se no que estava a fazer, mas o bater ritmado da enxada na terra, ao seu lado, fê-la parar e encostar-se no cabo da dita.
Não esperara aquela abordagem e, além disso, que poderia alguém querer dela com tanta determinação? Olhou directamente para a dama, que não levantava os olhos e esmerava-se no seu trabalho. Não era rica a vestir, mas estava arranjada e era discreta. Apesar do cabelo levemente desalinhado, notava-se que era tratado e sedoso. As mãos finas e sem calos revelavam que, certamente, há muito não pegava num utensílio agrícola, mas tinha o engenho e a perícia de quem não conhece segredos a estas ferramentas. O olhar revelava uma certa malícia e dureza, mas já não havia como esconder a curiosidade:

- Atão mas bossemecê conte lá. Quem é e ao que bem?

Antonieta não falava com ninguém. Os seus diálogos, fosse com Lorena, fosse no mercado, fosse onde fosse eram minimizados até ao essencial. Nas tavernas nunca se via e, como não tinha amigos, poucas vezes era interpelada.

A rapariga ruiva ficou surpreendida. Uma senhora bem arranjada, mas discreta, aproximava-se do portão enquanto se lhe dirigia. Levantou os olhos para ela, mas de imediato os baixou, nunca largando a enxada:

- Obrigada, senhora. É um trabalho duro demais para bossemecê. - fez uma pausa e acrescentou - Fala-se muito, senhora, e sem jeito. Mais bale o silêncio que as palabras tolas.

E continuou a trabalhar a terra...
A senhora ficou calada por momentos, mantendo-se debruçada no portão. Antonieta lançava-lhe alguns olhares de relance, mas de pronto os dirigia ao solo.

Antonieta trabalhava afincadamente no jardim. Aos poucos, ia tomando jeito. As flores estavam plantadas e dispostas da forma que Lorena lhe indicara, os arbustos estavam aparados e os seixos ladeavam o caminho, agora sem erva.
Lorena tinha ido trabalhar para a mina. Desde que melhorara, tentava amealhar o mais possível. Era trabalhadora e dedicada, mas Antonieta não deixava de a olhar desdenhosamente. Lorena representava tudo aquilo que não queria para ela: o trabalho honesto e infindável que não levava a lado algum.
A rapariga sacudiu os cabelos ruivos e suspirou. Estava farta de viver de esmolas, da caridadezinha caseira e beata das gentes do Porto. Queria uma casa. Queria roupas. Queria jóias. Faltava-lhe o controlo da sua vida, que lhe fugia entre os dedos numa vivência medíocre e passiva.
Antonieta cerrou os lábios. Aos quinze anos perdera toda a candura da idade. O rosto vincado, os olhos perscrutadores e vivos de felino, a boca bem desenhada e carnuda. Não era bonita, mas o seu ar exótico e os cabelos ruivos não passavam facilmente despercebidos. O corpo já perdera as formas de menina e despontava por entre os trapos, numa ousadia provocante.
Por momentos, imaginou-se dentro de alguns anos como Lorena, preocupada com o jardim, com o almoço, com a mina, com os trocos que não chegavam para pão, com trigo que trocava pelo ovo, com a fruta que trocava pela carne e a sua expressão endureceu ainda mais.
Deu uma sachada mais funda na terra e magoou-se nas mãos. As lágrimas assomaram-lhe aos olhos, mas não eram de dor. Eram de humilhação, de desespero. A sua vida ia mudar. Ainda não sabia como! Mas ia mudar, ou não se chamasse ela Antonieta.

Antonieta ajudou Lorena a deitar-se e pôs a panela ao lume. Descobriu algum açúcar no fundo de um púcaro e um vinho tintarrão e brusco num pipo meio apodrecido no galpão. Enquanto se atarefava a reunir os ingredientes, ia dizendo:

- A minha mãezinha, que Jah a tenha em descanso, ensinou-me a fazer sopas de cabalo cansado. Dizem que enrijecem as pessouas. Bai ficar sã como um pêro, não tarda. Ouça o que lhe digo.

Lorena não ouvia nada. Estava toda arrepiada e tiritava de frio junto à lareira. Antonieta, depois de colocar o vinho e o açúcar na panela, juntou-se a ela e atiçou o lume.

- Tenho frio. - disse-lhe Lorena.

Antonieta foi buscar as velhas mantas à sua esteira e aconchegou a sua protectora. Depois, tirou o vinho açucarado do lume e juntou-lhe carolos de pão até que amaciassem. Estendeu a malga a Lorena:

- Coma, senhora. Far-lhe-á bem. Oubi dizer que há doutores que curam estas coisas. Não acredito nessas bruxarias. Sopas de cabalo cansado é que fazem bem.

Antonieta enroscou-se nas mantas e chegou-se mais ao lume. Não se lembrava da última vez que sentira tanto conforto. Um calor bom irradiava do seu estômago, reconfortado. Não adormeceu logo. Olhou para o rosto cansado da sua protectora, iluminado parcamente pela fogueira que teimava em se apagar.
As pessoas normalmente escorraçavam-na, olhavam para ela com olhares desdenhosos e incomodados. Aquela mulher era um anjo concerteza. Acolhera-a, sem julgamentos, sem grandes perguntas. Incomodava-o um pouco os olhares de pena que ela lhe tinha lançado mas, dadas as circunstâncias, não se podia queixar. E, além disso, não tinha ela também alguma pena de si própria?
"Um dia hei-de fazer os meus pais orgulhosos, que Jah os tenha em descanso" - pensou antes de soltar o último suspiro e de dormir uma noite sem sonhos.

Lorena começou a cavar o jardim, a mondar as ervas, mas cedo percebeu que não ia ser fácil. Nunca tinha sido habituada ao trabalho do campo e... era duro.
Já o sol descia no horizonte e as sombras se alongavam quando ela pousou a enxada. A erva estava amontoada a um canto do jardim e, gradara a terra, amontoando as pedras noutro canto.

"Por hoje chega" - pensou. Entrou em casa e pôs a panela no lume. Era uma sopa aguada, com carolos de pão a engrossá-la. Estava a encher uma malga quando umas pancadas leves na porta se fizeram ouvir. Lorena estremeceu. Não estava à espera de ninguém àquela hora. Pousou a malga na mesa.

- Quem vem lá? - ensaiou Lorena uma voz firme.

Respondeu-lhe uma voz fraca, de menina.

- Abra, senhora, por alma de quem lá tem.

Lorena abriu a porta um pouco a medo, mas ficou surpreendida. Na soleira estava uma menina magricela, de cabelo cor-de-fogo, emaranhado, que se escondia debaixo de um capuz puído. A cabeleira ruiva emoldurava um rosto duro e triste. No olhar, Lorena viu-lhe a desconfiança, o desespero e a solidão.
Vinha coberta por uma capa escura, deslida, que cobria os trapos em que se envolvia. Levantou os olhos cor de céu para Lorena:

- Uma côdea de pão, senhora.

Lorena ficou calada, com os olhos brilhantes de piedade, e encostou-se para trás para a deixar passar. Fechou a porta atrás da menina e ficou por momentos a olhar para ela de coração apertado. Respirou fundo e dirigiu-se à lastra da lareira onde colocara a panela. Serviu mais uma malga e estendeu-lha.

Comeram as duas em silêncio, junto ao lume. A menina comia avidamente, tirava de quando em vez os olhos da malga e dirigia-os a Lorena com um olhar desconfiado, como se lha pudessem tirar a qualquer momento. Lorena perdera o apetite e empurrava a sopa a custo pela garganta. Ouvia-se apenas o crepitar da lenha e o tilintar das colheres. Quando as duas terminaram, Lorena acercou-se da mesa e tirou da cesta a maçã maior e mais vermelha e estendeu-a à rapariga:

- Como te chamas?

- Antonieta, senhora. - respondeu-lhe a moça.

- E os teus pais, onde estão?

Antonieta fixou o lume e respondeu num sussurro:

- Mortos, senhora, por ladrões na estrada. - calou-se por um momento, mas pareceu a Lorena uma eternidade. Na lareira, continuavam a ouvir-se os estalidos dos paus a serem devorados pelo fogo - a mim apanharam-me e fizeram-me coisas, mas eu consegui fugir.

O coração de Lorena apertou-se ainda mais. Pouco tinha para oferecer à menina, mas onde come um comem dois e havia mais uma esteira na casa.

- Para onde vais agora, Antonieta?

- Não sei, senhora. Vou por aí.

- Aceitarias ficar comigo, em troca de algumas lides? Não tenho muito para te oferecer, mas comida não te há-de faltar.

- É mais do que eu posso pedir, senhora. - e Lorena viu gratidão naqueles olhos de um azul quase transparente que contrastavam com os cabelos vermelhos onde as chamas projectavam reflexos bruxuleantes.

Lorena sorriu-lhe e foi buscar a esteira e algumas mantas. Estendeu-lha de um lado da fogueira e ela deitou-se do outro. O braseiro perdia já a sua força.

Marih nota que Maria se encontra no local e corre para abraça-la, mas antes, lança um olhar reprovador a meretriz.. mas como é amiga da Lori e não quer confusão nesse dia tão importante, Marih sorri com uma certa ironia..
Maria minha querida, quanto tempo que não nos vemos..como vai meu lindo vozinho??
Bom dia Madalena, como ta? e agora vamos começar a arrumar essa princesa??diz Marih educadamente..

Marih sorri satisfeita ao ver a felicidade no rosto de sua futura tia- afilhada e espera pacientemente que a meretriz comece a fazer o tal penteado que tanto se gaba de saber fazer..enquanto esperam a meretriz que mexe nas bolsas a caça de não sei o que, Marih e Lori vão conversando para tentar se acalmarem..

Pronta! - exclamou feliz e retirou um pequeno espelho da cesta entregando-o a Lorena.
Ao escutar a voz da meretriz, Marih abre os olhos e meio sonolenta olha para Lorena..
Nossa, como você está linda, parabéns Mada, realmente uma obra de arte, olha.. me surpreendeu.. diz Marih, admirando o penteado da noiva que estava lindissima..
Agora levante-se dai e vamos para o vestido Fala Marih sorrindo, toda feliz pelo belo resultado do dia de noiva da Lori

De tão ansiosa Marih esquecera da maquiagem..obvio que falta a maquiagem... diz Marih fazendo uma careta..
Essa vcs deixem por minha conta, a Madalena não sabe maquiar, deixa o rosto muito pesado e vc tem que ficar com a aparencia leve e suave dizendo isto, Marih já vai segurando no rosto de Lori e começando a fazer um belo trabalho!