[RP fermé] Bleu sur Bleu

Amour,

Je sais que ma présence se fait rare depuis déjà trop longtemps et que tu en souffres plus que je ne m'en serai douté. Quelques vacances ensemble nous ferons du bien. Peut être pourrais tu contacter ton ami Gnace afin de partager le route quelques temps avec eux...

Tu es la seule,
Je t'aime,
Ton époux...

Mon double D,

Tu n'imagines pas la douleur que je ressens à vivre loin de toi. Ignace nous attendra, prépares tes miches, j'arrive.
Sur les routes, avec ou sans eux, tant que tu serres ma main tout ira bien.


Jusqu'à la mort,
A toi.
Je t'aime
Ton simple D.

C’est con la vie… Un jour t’es vivant, et paf ! Le lendemain t’es mort…

L’erreur…

Ca avait peut être été de directement jeter la dague toujours posé sur le comptoir à portée de main avant même le début d’un semblant de conversation. Les quatre compères venait sûrement organiser un pique nique pour leur gentille grand-mère… ou pas…
Ca avait peut être été de la jeter sur le malabar de gauche, au lieu de viser directement celui qui faisait vraisemblablement office de chef et qui tenait la porte sûrement par peur de la voir tomber… c’est ça la charité… ou pas…
Ca avait peut être été ne pas partir quelques temps loin de ce quartier, avec une mi rousse et un pirate, en ballade sur les bords des chemins, vivre moins simplement mais moins seul, vivre, prendre l’air et ramasser des champignons… ou pas…

Ou bien il aurait fallu remonter le temps bien plus loin, et sagement rester assis sur le destrier au lieu de s’inviter à un loto en terrasse, a moins que ce n’ai été une tombola, passer son chemin et poursuivre son ascension avec sa meute… évitant de s’en faire des ennemis… pour une relation puérile… ou pas…

Mais nul ne remonte le temps, et lui encore moins que les autres. Quand bien même en serait il capable, le ferait-il ? Puis les invités du soir sont visiblement des locaux, et à n’en pas douter le brun, le blond et les autres seraient venu en personne régler le différent, à la loyal, l’honneur ayant encore une signification pour certains. Alors qui sont ils, au fond, il sera toujours temps de leur demander… ou pas…

La dague fuse vers l’homme de gauche, à 5 pas de distance. Trop près pour s’esquiver la lame lui traverse le gilet avant de se planter dans l’estomac. Les corps se meuvent et si le client à proximité prend une rafale de phalanges dans les dents, le troisième larron peut lui se jeter au dessus du comptoir afin d’encercler de ses bras la bientôt malheureuse victime. Dans cette espace réduit les gesticulations vont bon train de part et d’autre, mais seul et sans arme les efforts sont futiles, et tandis que deux d’entre eux… tiens y’en à un qui saigne de la brioche… le maîtrisent, l’autre se venge de sa dent miraculeusement tombé de sa gencive sous le regard impassible du teneur de mur. Les coups pleuvent, visage et tronc y passent allègrement en attendant de voir si la pinata délivre ses cadeaux…
« Assez
- Je pisse le sang
Regard sans compassion de l’homme aux cicatrices envers son comparse qui libère tout de même sa proie d’un geste brusque avant de la plaquer au sol en lui écrasant les côtes de sa botte.
- J’vais l’saigner
- Plus tard… »
L’épée sort du fourreau, pointe vers un bras gisant au sol et maintenu par une chausse crasseuse qui lacère le poignet. La lame glisse le long de l’épaule avant de piquer la chair et de s’y enfoncer lentement, provoquant contractions et cris vite étouffé d’un coup de godasse dans la tempe.
« Elle est ou ?
La lame poursuit son œuvre, déchirant la peau sur son passage, tailladant les chairs ne laissant derrière elle qu’une trainée de sang qui dégouline à même le sol.
- Ou ?
Il aurait bien répondu quelque chose en rapport avec un anus, mais le public n’était visiblement pas festif… Puis le comique, comprimé sous des bottes tel un paillasson manquait un peu d’air et de sang, puisque ce dernier semblait préférer fuir par les narines, la bouche et le bras vers des cieux plus cléments.
- …ar’i…
Ouais, c’est pas simple de tenir un dialogue mais nul doute que l’interlocuteur le comprendra.
- Ou ?
Bon, si en plus faut se répéter… Nouvelle esquive de la blague en rapport avec la petite porte.
- … ti…
Sourire satisfait de celui qui parachève son œuvre d’un coup sec, laissant sa marque de l’épaule à l’avant bras. C’est ça les artistes, le goût de la finition. Un dernier coup de pompe pour masser le cuir chevelu, une dague s’appuie contre la gorge et…
- Pas ici ! Les deux nouveaux vous attendent… chargez le avec le prêtre et ils vont allez nous pendre ça par les pieds à l’extérieur de la ville… et foutez moi le feu à cette bicoque, je voudrai pas que… »

Mécontent mais obéissant… la dague s’enfonce dans l’estomac…

Puis plus rien. Serait ce la douleur ou un énième coup de sabot… A moins que trop de sang ne se soit déjà écoulé… les yeux ne s’entre ouvrent que lorsque le corps est négligemment jeté à terre, dernier élan de conscience puisque même la douleur à décidé de le fuir, parmi les feuilles mortes et les pomme de pins, les branchages et la pisse de chevreuil. Retourné sur le dos, tout près d’un pseudo moine qui servira sûrement de compagnon de voyage vers l’au-delà, il peut enfin voir ses bourreaux. Les deux hommes sont penchés vers lui, dague en main, se demandant sûrement quelle souvenir corporel garder… Si le premier ne se distingue que par l’absence totale de dent le visage du second semble familier, à tel point que l’œil tente une dernière ouverture…

Et les yeux ébahis de l’un accompagne les yeux d’un autre qui se ferme à l’instant ou la dague traverse la gorge de part en part.

T'as vu, c'est con la vie hein ?

« Elle est ou ?
Elle est ou ?
Elle est ou ?
Elle est ou ? »
Mais ou, berdol, ou était elle ?
Qui ?
Sa femme ?
Sa presque fille ?
Quelqu’un d’autre qu’il ne connaissait pas ?
Une ex conquête blessée ?
Etait ce une vengeance ?
Après elle ? Lui ?
Avaient ils peur d’elle… Si la mi rousse avait était là, elle leur aurait tous tranché la gorge… Puis elle avait bien trop d’amis pour que quiconque ose seulement s’y attaquer… Fallait être fou… Ou amoureux…

S’en était il allé des jours ou des semaines ? Ou simplement quelques heures ? Ou était-il ? A chaque haussement de paupières, les mêmes questions envahissaient le cerveau embrumé. Et elles se refermaient sans qu’aucune question n’ait trouvé son âme sœur. Chaque reprise de conscience s’accompagnait de son lot de douleur, les membres tétanisés, la gorge sèche dont ne pouvait sortir nul autre son que le râle implorant un nouveau sommeil. Chaque moment était un nouveau supplice.

Puis les espaces entre les réveils s’amenuisèrent, les douleurs suivirent lentement, très lentement, à moins que ce ne soit les doses de chanvres qui augmentaient.

Puis il pu enfin regarder pour voir. Voir une cahute désolé dont la toiture laissait passer les étoiles dans le meilleur des cas, la pluie dans l’autre.

Il pu gémir pour râler de sa condition… ce à quoi il ne trouvait aucun échos… allant même jusqu’à vociférer, pester, injurier le Seigneur et tout ses comparses bruyamment jusqu’à plus de souffle.

Il pu bouger suffisamment sa main pour tenter d’emprisonner celle de celui qui invariablement venait s’occuper de lui, le nourrissant de force, cuillérée par cuillérée. Mais les forces semblaient être un lointain souvenir.

Et un matin il pu s’assoir lorsque son ancien comparse de voyage l’y aida.
Quel fut son nom, il doutait de l’avoir un jour su. Le grand bonhomme au visage marqué d’une balafre lui sciant la joue droite avait toujours répondu à des surnoms touchant à son physique… le gras… le géant... gras double… ou le gros… tant que les dits surnoms sortaient de la bouche de son lieutenant. Celui là même qui avait traîné dans la capitale à la recherche d’un nouveau but, quitte à travailler pour la vermine, allant jusqu’à les débarrasser de leurs cadavres ou à en faire de nouveau. A la vue de son ancien chef meurtri, ses deux neurones s’étaient enfin rencontrés et ses compétences avaient refait surface. Aussitôt débarrassé d’un coup de poignard dans la gorge de son acolyte il avait chargé son handicapé d’ancien chef dans la carriole pour l’emmener le plus loin possible… Le vieux ne devait son salut qu’à ses compétences de guérisseurs qu’il clamait à qui voulait l’entendre… Faut croire qu’il avait dit vrai.

Le vieil aveugle, le grand débile et l’éclopé… La fine équipe que celle là… Avec un nain poilu et pied nu en plus ils auraient formé... la communauté de l’anus…

« Apprendre, ça fait mal »

Profond le gros…

Moins que la fois ou il avait très sérieusement sorti un « debout et marche », visiblement très satisfait de lui. Et puisque ça n’avait pas été assez rapide à son goût, il avait mis debout et avait fait marcher, sûr de sa force devant le malade. Et puisque une bonne blague est immortelle, il l’avait répété jour après jours, à chaque levé de soleil, jusqu’à ce qu’un matin le moins malade fut debout avant l’aube.

Alors il était passé à la suite… L’entraînement et sa rengaine indéfectible…
« Apprendre ça fait mal »

Moui, pas assez de se coltiner la morale du vieux faiseur de soupe infecte, fallait aussi supporter les demi phrases du gros simplet à chaque entraînement, … Sûr qu’en plus il prenait un vil plaisir à frapper fort... Si fort que les ecchymoses cuisaient sur les cicatrices plus anciennes, en rouvrant parfois une au grand désespoir du dernier membre du trio, généralement occupé à chercher les plantes les moins comestibles possible partout autour dans la campagne… tache à laquelle il excellait ceci dit, puisque chaque repas donnait la sensation qu’il serait le dernier puisque non seulement les rapaces n’en voulaient pas, mais qu’il fallait en plus se coltiner une longue litanie dans une langue parfaitement inconnue avant de pouvoir y toucher… Chose dont le gros n’avait cure au demeurant !
Coup d’estoc par ci, arc par là… Parade, marche et jet de dague… Main gauche, main droite… Quel que fut l’activité, le gros s’arrangeait toujours pour y glisser un mauvais coup qu’il accompagnait de son sempiternel blabla… Quatre mots qui devaient le combler de joie, pour les répéter autant…

Mais force avait été après plusieurs mois de constater :
Qu’il était désormais en mesure de manier l’épée à en tenir tête à son ancien sous fifre…
… Et qu’apprendre… Ouais, ça fait mal…

"Il est temps..."

Oui, toute les bonnes blague ont une fin, et celle ci était non seulement pourri mais avait en plus duré bien trop longtemps.

En cette douce soirée d'automne, assis tout les trois devant un feu sur lequel dore du petit gibier qui libère son appétissant fumet... qui sera bien évidemment accompagné d'une potée de simples dont on ne saura s'ils sont comestibles que demain matin... les trois mots résonnent comme une conclusion.
Conclusion évidente d'une longue rémission enfin achevée.
Conclusion d'une fin d'aparté, dans laquelle le vieillard aura libéré le corps de ses impuretés, à grands coups d'onguents et de mixtures aux odeurs nauséabondes dont lui seul avait le secret... Dieu merci... et dont lui seul... Allez savoir comment du reste... savait dénicher les ingrédients... imaginez le nombre de fois ou une prière silencieuse sortait de la cahute, implorant le Tout Puissant que le vieux se paume en forêt... Mais le petit vieux poucet avait systématiquement retrouvé son chemin... Damned !
Conclusion logique d'un entre acte ou Simplet aura libéré l'esprit... à grand coup de torgnolle, certes... et ou au final le maître aura repris le dessus sur l'élève. Savait il lorsqu'il appuyait ses coups qu'il préparait son ex lieutenant à son imparable destin ? Le gros avait il volontairement été rude dans le but de le contraindre à abandonner un possible retour en ville pour y risquer sa vie ? Ou bien l'avait il préparé jour après jour à la vendetta dont l'idée ne cessait de croître dans ses pensées à mesure que sa main d'épée retrouvait ses atouts ? Simplet ne l'était il en fait pas tant que ça ? Non... Surement qu'il jouait de violence à chaque entraînement par pure sadisme...

Si les trois mots ne trouvent aucun échos que les murmures du vent sur les branches d'arbres qui les abritent ce soir, c'est qu'ils ne souffrent aucune discutions.

Certes la moue de l'ex Prêtre semble marquer une certaine désapprobation, mais il se garde de commenter cette maigre phrase ou l'intonation aura paris le pas sur un regard décidé que le vieillard ne saurait contempler. Et qui mieux que lui n'avait senti cette sombre idée germer dans le sommeil agité de son blessé, lorsqu'il songeait à Elle...
Certes le Gros continue de lorgner la grillade filet de bave aux lèvres de son habituel regard impassible, mais on jurerai déceler un rictus ou fleure la perspective de sueur, de sang et de mort qui ne manquera certainement pas d'arriver lorsque les portes de la cité seront franchies à nouveau.

Oui, il était temps...
...de conclure,
...de renaître,
...de sortir des bois,
...de rentrer dans l'ombre,

... de faire couler le sang...

C'est fou ce qu'on apprend quand on à que ça à braire...

Tenez, c'est la fois du combat entre deux chênes, un hêtre et un gros.
C'est la fois ou garde contre garde le corps fait un demi tour, la main gauche encore endolorie lance la dague sur le premier agresseur fictif dégarni du fait de l'automne et le touche en plein tronc, tandis que la lame ripe sur la gauche pour éloigner celle de l'adversaire.
C'est la fois ou la remise en garde passe d'abord par une visualisation des forces en puissance... certes, deux non... mouvantes...
C'est la fois ou le pas en arrière permet à la même main douloureuse de récupérer la poignée tandis que l'autre se faufile sous la manche à l'attention d'une seconde dague qui se rend la coupable d'un second adversaire immobile.
C'est la fois ou la main gauche réussi tout de même à parer l'attaque du gros, qui ne ménage pas sa peine pour violenter celui qui lui tient tête maintenant sans vergogne.
C'est la fois ou la main droite vient en aide à sa jumelle pour pour faire piquer les lames vers le bas pas la droite avant de les relever subitement.
C'est la fois ou la lame de Simplet s'envole vers d'autre cieux tandis qu'une main aventureuse trouve naturellement le dernier poignard qui fend l'air en direction de la dernière cible qui n'en sentira pas la sève couler.
C'est la fois ou la pointe de la lame appuie la gorge du Gros après qu'elle lui eu fouetté l'arrière du genou pour le mettre à terre...

Sûrement cette fois là.
Ou celle d'avant.
Ou celles d'après...

Allez savoir... C'est peut être l'assurance retrouvé.

A moins que ce ne soit l'assurance de s'être retrouvé.

Parce qu'il accordait une confiance toute relative... douteuse... à sa main gauche...
Que la droite semblait depuis quelques semaines bien vouloir l'aider à pisser, mais guère à combattre...
Que le cerveau était toujours en vadrouille vers une Mme Pouic la nuit, un balafré le jour...

Mais c'est peut être ce jour.
Dans le regard satisfait de Simplet.
Dans l'absence de sourire d'un ex 2D.

C'était peut être là, le tournant...

... ou pas...