[RP]L'arrivée à Quiberon, Finn'ment jouée

Finn

Deux mois, c'est long. Et pourtant, celui dont l'âge émousse la mémoire chaque jour davantage s'en souvient comme si c'était hier. Le temps n'a pas réellement de prise depuis cette fameuse nuit contre une porte qui n'était même pas la leur. Il s'écoule trop vite et n'offre que des occasions à la dérobée. Mais là, sur cette plage, à dos de cheval, avec elle, sans plus rien autour que Quiberon et un cheval qui se moque sincèrement des tenants et aboutissants du lien entre ses cavaliers, il semble s'être suspendu. Figé sur ces pupilles noyées dans l'indécision.

L'aurait-elle retenu pour finalement se défiler ? Maintenant qu'elle l'a guidé jusqu'au bout du monde ? Son monde ?

L'ironie de la chose lui confectionne un sourire grinçant, lequel répond à sa nervosité. Non, l'Irlandais ne blague pas. D'ailleurs, nul rire, juste une main qui empoigne la cuisse pour amener la Princesse à califourchon. Face à lui et ses curieux fantasmes.

- « Vous, des limites ? Les seules que je vois sont celles de votre rocher. »

Impossible ? Possible.
À moins que...

- « Marzina de Montfort-Penthièvre, auriez-vous peur ? »

De tomber, peut-être ? Ce à quoi son bras rétorque qu'il n'en est pas question, l'accueillant dans son giron, tandis que l'autre débarrasse la croupe des affaires qui l'encombrent, pour mieux s'y reculer. Ses possessions empaquetées dégringolent au sol au grand soulagement de la bête de somme redevenue destriers qui, sans faire injure à sa réputation docile, se met en branle. Quelques pas mesurés qui pressent la réticente contre son futur chevalier.

- « C'est aussi ma première fois. »

Qu'il finit par souffler dans son cou, l'audacieux à présent narquois, s'y répandant en baisers tout aussi doux que les cahots provoqués par le support en mouvement. Ce n'est finalement qu'une chaise qui bouge. Ou une table, mais qui ne cédera pas sous les avances d'un Gaélique bourru.
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Marzina

Le sourire qu'il lui renvoie l'intrigue autant qu'il l'inquiète. Elle sait que les arguments logiques ne suffisent que rarement à faire sortir une idée loufoque de la tête de cet Irlandais. Alors elle se méfie. Chose prudente mais bien inutile puisque d'une paume il prend les choses en main.

"Héééééé!" qu'elle proteste en fronçant les sourcils, courroucée.

En plus, maintenant, elle est bien en face de lui pour agresser ses yeux noirs des siens, pour le mettre en garde. "T'approche pas chevalier! Pas compatible j'ai dit! Pas possible!". Elle fronce le nez. Bien sûr que si, elle a des limites! Certes, différentes de celles de la majeure partie des gens, mais pas inexistantes. Et à vrai dire, elle ne s'était jamais imaginé avoir ce genre d'activité sur un cheval.
Elle fronça les sourcils tandis qu'il l'accuse de poltronnerie, et prononce son prénom dans la même phrase. Si elle est troublée, elle ne l'est sans doute pas assez pour ne pas remarquer qu'il tente de la déstabiliser par ces basses manœuvres, ces mots savamment choisis pour la perturber autant que pour la contrarier. L'Irlandais ne reculait décidément devant rien pour arriver à ses fins!

"Je vous ferais couper la langue pour avoir dit ça", qu'elle lui rétorque avec un air hautain, pas dupe de la manœuvre qui a pourtant bien fonctionné, mais sans atteindre son but par trop évident.

Le lest est lâché, et la blonde dans le piège de ses bras attirée. Et le cheval bouge. Il bouge. Il bouge quoi! La blonde jette un regard affolé de chaque côté, jaugeant désespéramment la situation. Le cheval bouge quoi! Et l'autre Irlandais a vraiment l'air sérieux, à tenter de la garder contre lui comme ça! M'enfin il est barge, barge quoi, un cheval, un cheval qui bouuuuge! Elle ne semble même pas en remarquer la proximité un peu plus grande de leurs corps. Non. Trop troublée par la situation.
Les quelques mots soufflés dans son cou lui font froncer le nez à nouveau. Il continue de se payer sa tronche en plus, cette enflure! Seuls les baisers délicats déposés sur son cou apaisent un peu la blonde furieuse et évitent à l'Irlandais de se recevoir une réaction violente.
Elle tente de se dégager de ce servage, grognant.

"Mais arrêtez, il bouge votre cheval Finn!"

M'enfin, vous ne remarquez donc pas?!

"Mais lâchez moi enfin, il y a du sol statique partout là! Pourquoi faudrait qu'on fasse ça sur un truc qui bouge?!"

Redressant son nez hautain elle achève:

"J'ai l'impression de ne penser qu'au fait que ça bouge, j'ai même pas envie de vous là, du coup!"
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Finn

- « Me 'faire' couper la langue ? Vous savez qu'on est jamais mieux servi que par soi-même. »

Les menaces ne l'emporteront pas, ce qu'il lui prouve en lui mordillant la peau du cou. Provocation que ses grognements ne parviennent pas non plus à endiguer, la contrainte de ses bras se faisant souveraine de cette silhouette agitée. Ce que ça peut être têtu, un Irlandais...

Au moins autant qu'une Scandinave.
Au moins autant que celle qui lui refusait cette fantaisie équestre.

Grimace dépitée du Gaélique. Quand c'est pas l'épouse qui le hante, c'est l'amante. L'ex-amante, l'ex tout un tas de choses. Ses doigts retrouvent brièvement les rênes, et le quadrupède s'arrête net. La mélancolie semble s'être emparée de lui pour l'accabler du poids du souvenir. C'est ridicule. Après s'être redressées pour obtenir l'obéissance de sa monture, les épaules s'affaissent. Un soupir, le vieux rend les armes sans oser croiser le regard de sa captive.

- « ..Vous avez raison. »

Ça pique un peu de l'avouer, mais force est de constater qu'il n'en a plus envie non plus. Il était stupide d'envisager l'expérience avec une autre. C'était leur truc, à eux. Ils ne sont plus, le truc n'a plus de raison d'être. C'est aussi simple. Autant y renoncer comme il a renoncé à la rétive Danoise.

Confus, le sourcil se fronce en se reportant sur l'Altesse, et cessant de réfléchir :

- « Rentrons plutôt. Vous avez mis des draps propres ? »

Baissant les yeux sur ses pieds crottés :

- « Parce que si c'est le cas, un bain s'impose... »
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Marzina

Les barrières s’érigent à nouveau sous les yeux d’une blonde qui n’y comprend rien. L’instant d’avant, il était bien décidé à venir à bout de ses réticences, et en l’espace d’une seconde il devient soudain morne et désintéressé. Elle est plutôt soulagée qu’il ait abandonné cette idée stupide mais cependant, elle ne peut s’empêcher de poser sur lui un regard perplexe. Il ne l’a pas habituée à abandonner aussi facilement alors forcément, ça l’intrigue. Ca l’inquiète presque. Qu’est-ce qui peut bien encore lui passer par la tête ? Le cheval s’arrête et l’Irlandais tire une tête d’enterrement. Tout ça pour une pauvre partie de jambes en l’air sur un foutu canasson ?! Elle soupire elle aussi, parce qu’elle ne comprend rien à toute cette histoire, tout ce qu’elle voit c’est son air abattu tout d’un coup.

« J’ai toujours des draps propres. »

Privilège de ceux qui font laver leur linge sale par d’autres…Nouveau soupir et elle se replace dans le sens de la marche sur l’équidé, avant de voler les rênes à l’Irlandais d’un geste sec qui ne souffre d’aucune contradiction.
Vous êtes clairement pas en état de conduire, chevalier…
Les talons s’enfoncent dans les flancs de l’animal tandis qu’elle fait claquer la langue. Et la blonde altière aux boucles collées par le sel, drapée dans la cape trouée aussi fièrement que s’il s’agissait du manteau royal, les ramène à bon port. Sur le chemin silencieux, elle cogite. Elle aime pas le voir dans cet état, ça lui donne envie de lui filer une paire de claques pour le réveiller un peu. Mais dans l’état actuel des choses ça ne lui semble pas la meilleure des solutions. Plongée dans ses pensées, elle les amène jusqu’à la porte de l’écurie où elle saute lestement de la monture pour donner des ordres pour qu’on aille récupérer son cheval et les affaires éparpillées par l’Irlandais. L’avantage d’une île, c’est que la bête n’avait nulle part où fuir…
La blonde jette quelques chuchotis dans l’oreille d’un valet, puis agrippe le Gaélique au bras le tire de toute la force de sa conviction pour le faire mouvoir et qu’il la suive.

« Venez, j’ai quelque chose à vous montrer ! »

Et elle traine son bougon jusqu’aux caves pour finir par lui montrer quelques tonneaux fraichement arrivés.

« Le whisky du paternel…Voyez, il est là. Dans quelques jours, le deuil sur mes terres sera fini. Ces tonneaux-là, ils sont à vous. Je vous les avais promis, c’est un cadeau. »

Elle lui avait dit qu’elle en ferait venir, il n’appréciait pas autant qu’elle le chouchen, elle l’avait bien remarqué. Mais si elle lui avait dit aussi que c’était dans le but de lui faire plaisir, ce qui était vrai, ce qu’elle ne lui avait pas dit c’est qu’elle espérait qu’en amenant ici des choses qu’il aimait, il s’y sentirait un peu plus à l’aise. La blonde n’a pas l’habitude de se préoccuper des autres, avec lui elle essaie en espérant ne pas être trop maladroite à ce jeu-là. Lui montrer l’arrivée du whisky en les caves quiberonnaises n’était au final qu’un prétexte pour perdre un peu de temps. Elle a une autre idée derrière la tête pour lui changer les idées. Elle va pour lui prendre la main, a un mouvement de recul au dernier moment, et attrape à nouveau le bras. Trop intime la main. Le trouble se marque sur ses joues l’espace d’un instant que la noirceur de la cave aura probablement masqué tandis qu’elle l’attire à nouveau à l’intérieur du château cette fois.

« J’ai autre chose à vous montrer », qu’elle susurre d’un air mystérieux.

Après avoir passé quelques couloirs, ils se retrouvent donc à nouveau dans celui où s’est déroulé leur échange quelques heures plus tôt. Derrière la porte de la chambre de la blonde, on entend du bruit. Sans attendre sa réaction elle ouvre la porte et l’y entraine avec un amusement enfantin. Dans le renfoncement de sa chambre se trouvait une deuxième pièce plus petite où trônait son baquet pour le bain. Baquet où Mathilda versait un nouveau seau d’eau chaude. Marzina lui fit signe de la main de partir, puis avec un grand sourire amusé elle demanda à l’Irlandais :

« Vous avez déjà pris un bain chaud ? »

Elle s’était dit qu’il ne devait pas être un habitué de la chose en pensant à sa cape trouée qui avait l’air bien froide. Sans parler du fait qu’il était sans arrêt sur les chemins, elle avait pensé qu’il n’avait peut-être pas eu l’occasion de connaitre ça, les auberges offrent très rarement ce genre de service, et lorsqu’elles le font c’est plutôt onéreux. Les yeux noirs viennent chercher leurs homologues curieux d’y lire leur réaction, un peu anxieux aussi, elle n’est pas sûre que ça va lui plaire.

« C’est pour vous que je l’ai fait préparer. Je n’en ai pas besoin. »

Et là elle bafouille, prenant peur qu’il ne se vexe en pensant à mal.

« Pas que…enfin que vous en ayez pluuus besoin mais…enfin je pensais que peut-être…ça vous détendrait. »

Vous tirez une telle tronche, ça serait pas du luxe…
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Finn

Il est déjà loin, le Gaélique. Plus tout à fait concentré sur la conversation qu'il a lui-même initiée par dépit, faute de mieux. C'est-à-dire qu'en l'état, il s'en cogne royalement de la propreté de ses draps. Si le sujet fut pour lui l'occasion de travestir son embarras l'instant d'avant, l'intérêt pour celui-ci est maintenant révolu. Sa distraction lui vaut d'ailleurs le retrait des rênes. Montfort drapée dans son cache-misère prend les choses en main, signe qu'il n'est pas au bout de ses peines. L'impression d'être traîné comme un vieil impotent ne le quitte pas du trajet. C'est pas exactement comme ça qu'il voyait leur escapade...

Elle prend fin sans qu'il ne se souvienne avoir passé l'enceinte du château. Arrivé ? Une forte odeur de crottin le lui signale. Retour à la case départ. Et miracle, la Bretonne est toujours là. Pleine de cette énergie qui lui fait défaut. Prête à le faire crapahuter dans les profondeurs de la bâtisse en vue de lui révéler un mystérieux trésor. Tant d'enthousiasme finit par éveiller sa curiosité, petit à petit. Le bas-plafond d'un sous-sol se dessine au-dessus de sa tête, et avec elle, l'idée que la Princesse Montfort a décidé de transiger avec son refus catégorique de s'adonner au péché de chair dans l'humidité d'une cave. Ah non pas maintenant... Pour le coup, c'est lui qui ferait la fine-bouche. Il n'en est pourtant rien.

Du doigt, l'hébété s'auto-désigne en l'interrogeant d'un regard ayant regagné un soupçon de pétillant. Comme s'il vérifiait qu'elle n'était pas en train de lui jouer un mauvais tour. Même pas, elle a bel et bien tenu parole. Pire que ça, elle s'en est souvenue. Les fameux tonneaux retrouvent toute son attention. Difficile de les compter dans la pénombre régnante. Tout aussi difficile d'identifier la nature de ce sentiment qui l'attendrit, car au-delà de la qualité du présent, l'attention est là. Elle le touche, preuve en est qu'il en a perdu sa langue, à force de la tourner en espérant qu'il en sorte une forme de remerciement. Gratitude qui ne viendra pas, coupée dans son élan par l'évocation d'une autre surprise.

Elle l'entraîne à nouveau dans les méandres de la demeure. À croire qu'en réalité, elle cherche à l'y égarer. La pression sur son bras lui assurant le contraire, le Grisonnant s'efforce de garder bonne figure. Apparemment, la Montfort s'est avalé un concentré d'empathie, et ça, c'est pas banal. Ça vaut même le coup de suivre sans broncher. D'autant qu'il commence à reconnaître les couloirs, jusqu'à cette porte qu'il ne croyait plus jamais revoir. C'est une blague ?

- « Vous avez déjà pris un bain chaud ? »

Froncement de sourcil.
Non, ça c'est une blague.

Évidemment, que va-t-elle s'imaginer ? Après, de là à dire qu'il est rompu à l'exercice...
Le vieux routier adresse au baquet un coup d'œil pour le moins perplexe et improvise une connerie pour se sortir de l'impasse :

- « Me détendre... J'ai plutôt l'habitude de m'détendre en trempant mon biscuit entre les cuisses chaudes d'une cagole, m'enfin. »

Elle est si gênée qu'il décide d'en jouer.

- « Hum. Alors comment ça se passe, là ? Faut tout tremper ?.. »

Redoublant d'effort pour retenir un sourire de trahir sa mascarade, le Gaélique se confectionne un petit air ingénu. Celui du lapin de six semaines qui fait une rencontre troublante avec l'hygiène. Elle devrait être ravie, il a remis la main sur son humour.
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Marzina

Finalement, elle a réussi à le mener jusqu’à bon port, c’est donc plutôt une victoire. Elle essaie de voir les choses sous cet angle, quand elle le voit froncer un sourcil. Elle s’est trompé, elle a mal fait ? Raaah, c’est tellement compliqué d’essayer de deviner ce qui ferait plaisir aux gens ! Au moins pour Alix Ann c’est moins compliqué, elle aime les mêmes choses qu’elle. Enfin Marzina le croit. Et si ce n’est pas le cas, au moins, elle fait semblant d’apprécier ! Encore une des raisons qui font que la marraine adore sa filleule. Elle l’a déjà dit, avec elle, c’est pas compliqué. Avec cet Irlandais-là, c’est tout l’inverse, tout est toujours compliqué. Sauf quand ils se retrouvent seuls sur les chemins. Quand la Nature reprend ses droits, les choses deviennent étrangement d’une extrême simplicité …
La société et la civilisation gâchent toujours tout.
Lui aussi, il a tendance à gâcher tout.
Le nez princier se fronce, elle n’aime pas l’échec. « C’était une idée à la con, c’est ça ?! » qu’elle semble lui dire en lui adressant un regard lourd de reproches.
Les yeux de la princesse suivent le regard de l’Irlandais vers le baquet. C’est quoi le problème à la fin ?!

« Ah mais, voilà le retour de la délicatesse irlandaise ! » qu’elle lui rétorque avec mauvaise humeur à l’évocation des putains.

Tentative de la Montfort de détendre l’atmosphère en offrant un bain à l’Irlandais : échouée. L’agacement est revenu se peindre sur le minois de l’Altesse qui redresse haut son nez hautain pour lui rétorquer :

« M’est avis que vous savez bien prendre un bain, même si vous devez avoir plus l’habitude de tremper votre cul dans des affaires louches que dans un baquet d’eau claire ! »

Tiens, prends ça mécréant !
Les yeux noirs se plissent.

« Vous avez besoin d’aide pour vous dessaper peut-être ? Faut que j’appelle votre page ? »

Et revêtant un air narquois, elle ajoute :

« A moins que môsieur d’Pommières se soit découvert une pudeur ? »

Elle retira la cape qu’elle avait autour d’elle pour l’étendre entre elle et lui.

« Tenez, un paravent pour protéger votre vertu dimezell* ! »

Et elle ricane.
Y’a-t-il encore une vertu à protéger dans cette pièce ?...
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*mademoiselle
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Finn

Ainsi l'Altesse n'est pas si naïve qu'elle en a l'air. Ou bien est-il moins bon comédien qu'il le pensait. Quoiqu'il en soit, sa pantalonnade prend fin. Et démasqué, le Gaélique se fend d'un rire gras. On dirait qu'elle commence à comprendre à qui elle a affaire...

- « On n'peut rien vous cacher. Je maîtrise l'un comme l'autre, même si ma préférence va aux activités réprouvées par la morale, assurément plus lucratives que d'mijoter dans une bassine. »

Vu la fumée qui s'échappe du renfoncement, « mijoter » n'a rien d'un abus de langage. Comment ne pas imaginer ses noyaux fondre comme de vulgaires boulettes de viande bouillies une fois immergés là-dedans ? Nulle pudeur, si ce n'est cette propension à considérer les coutures qui zèbrent son recto comme une forme d'échec quand d'autres en tirent fierté. Fort heureusement, les témoignages d'une faille dans sa défense épargnent son dos, qu'il tourne à celle qui a pris le parti de se payer sa tronche. Laquelle il relève d'un air hautain tout en virant ses bottes pour les envoyer valser dans la pièce. Si elle croit que l'Irlandais va se laisser impressionner par de l'eau chaude, elle se fourre le doigt dans l'œil jusqu'à l'épaule. Au moins.

- « Puisque vous tenez absolument à m'faire passer à la casserole, appelez-moi plutôt ma charmante petite chambrière ! »

Qu'il la nargue alors d'un ton autoritaire en déboutonnant prestement son pourpoint. La chemise suit le même chemin, balancée sur le « paravent » qui les sépare. Et sans plus de cérémonie, le mercenaire fait péter le cordon de ses braies pour offrir en pâture sa fesse percée quelques mois plus tôt par une flèche alliée. Sans doute sa pire médaille de bravoure... Car autant dire qu'il en faut une bonne dose pour s'allier à de telles tâches – maudits Champenois.

Voilà, ça c'est fait. Il ne reste plus qu'à plonger dans la flotte. Finn s'approche pour toiser l'objectif du jour, avant d'y enfoncer la cheville criblée de petits accrocs faits par les dents d'un certain piège à loup. Dans un soupir, il s'interroge encore sur le bien-fondé de cette curieuse idée, sans vraiment se douter qu'elle n'a pour seul but que son bien-être. Il a plutôt l'impression d'une farce mais joue le jeu, dans le doute, installant son cul au fond du baquet. Et avec une légère grimace trahissant son sens du ridicule, annonce d'un ton sarcastique :

- « Ça y est, vous pouvez baisser le rideau, l'œuf est dans l'eau ! Vous le voulez comment, à la coque ou dur ? »
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Marzina

Elle se marre, il a décidé de prendre ça à la dérision, de lui en faire voir de toutes les couleurs. Soit, ce n’est pas ce qu’elle imaginait quand elle avait proposé de lui prêter son bain, mais au moins il a cessé de grogner. Il a même l’air de bonne humeur, malgré ses plaintes peu convaincantes. L’effet du whisky probablement. Il lui tourne le dos et l’Altesse finit par se demander, perplexe, s’il n’a pas une certaine forme de pudeur finalement. Mais la cape irlandaise devenu paravent a des trous, et la blonde ne manque pas d’y glisser un œil discret avec un sourire amusé. Une botte qui vole. Puis deux. La voix se fait railleuse :

« Vous n’aurez pas besoin de chambrière ! »

Elle sait très bien qu’il essaie de la contrarier, Maupin n’a pu oublier de donner les consignes au sujet des charmantes jeunes femmes travaillant ici, elle y tenait particulièrement. S’il en parle, c’est donc pour la provoquer. Mais elle n’a nullement l’intention de se laisser ennuyer, alors elle le laisse dire un moment, la contre-attaque arrivera ensuite. En attendant, elle apprécie d’un œil distrait ce que son regard réussit à accrocher à travers les abîmes du tissu, poussant un grognement en recevant la chemise dont elle se débarrasse prestement, ça lui cache la vue . C’est qu’elle en serait presque déçue, finalement, qu’il entre dans le cuvier. Ça lui plaisait bien, ce petit défilé malgré lui. Elle joue les innocentes, attendant derrière la cape qu’il lui annonce qu’il est prêt, comme si depuis le début elle avait attendu sagement qu’il finisse de se déshabiller sans jeter un œil. Et lorsqu’il le fait, elle se débarrasse de la cape dans un coin. Elle l’observe un moment, penche la tête de côté.

« Bah quoi ? Vous grimacez ! Ça vous est désagréable, l’idée de vous débarrasser de votre crasse ? »

Début de vengeance, mais elle ne compte pas s’arrêter en si bon chemin. Elle vint se glisser à genoux sur le sol, derrière lui, attrapant une éponge mouillée qu’elle glissa entre son cou et l’épaule. Ce faisant, elle se pencha vers son oreille et lui susurra railleuse :

« Vous avez une belle cicatrice sur la fesse… »

Oui, j’ai tout vu.
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Finn

Là, barbotant dans son bain, le Gaélique laisse traîner les yeux sur les murs de la chambre. À peine avait-il pris la peine d'observer la pièce lorsqu'un matin, il en avait forcé l'entrée. Alors comme ça, c'est là que tu crèches Princesse... Assurément la moins modeste des chambrées de la maison. Hochement admiratif. Elle se fait pas chier. Et elle raille.

- « On abandonne pas trois centimètres de peau sans un brin de nostalgie. »

Il a l'impression de fondre littéralement dans cette cuve. Ses jambes se replient sous l'eau, faisant remonter ses genoux à la surface comme deux îlots. Quelle position adopter pour allier confort et dignité ? le Grisonnant remue maladroitement, et ce faisant, il se dit qu'à l'avenir, il ferait mieux de répéter plus souvent s'il veut réussir à maîtriser la compétence. Car excepté le fait que l'exercice mette en évidence sa gaucherie, ça n'est pas si désagréable que ça de tremper dans l'eau propre. Le souvenir de son dernier bain - remontant à quoi.. loin? - rejoint même les rangs clairsemés des bons. Oui, il a souffert ce gars, le passé est trouble, un peu comme la couleur que commence à prendre l'eau qui l'entoure. Ça ne l'empêche pas de peindre un sourire apaisé sur sa trogne en s'étendant mollement contre la paroi de bois adoucie d'un voile de lin.

Quant tout à coup la caresse traître et humide d'une éponge lui cause un frisson le long de l'échine. Les yeux se plissent vers l'auteur du forfait et ses doigts font voltiger quelques gouttes revanchardes vers l'Altesse. La vilaine fille.

- « Ma chambrière n'aurait jamais osé se rincer l'œil. »

Rétorque-t-il à voix basse, regrettant faussement l'absence de celle-ci. D'ailleurs, il ne connaît même pas cette pauvre âme qu'on lui a attribuée. Une vague servante parmi d'autres dont il ne se préoccupe pas, préférant jusqu'ici se débrouiller seul, comme il l'a toujours fait. Il l'oublie complètement pour se reconcentrer sur la Blonde, unique détentrice de son intérêt.

- « J'ai comme l'impression d'être lésé là. »

Elle l'a vu et pas lui.

- « Vous m'êtes redevable d'une paire de fesses nues. »

L'Irlandais et sa notion de la justice...
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Marzina

Elle s’amuse l’Altesse, de le voir barboter comme ça maladroitement, comme un caneton à sa première sortie à la mare. Elle se marre parce que pour elle prendre un bain est naturel et fait partie de ces choses quotidiennes depuis sa plus tendre enfance quand lui, malgré ses dires, n’y semble que peu habitué. Mais un sourire se dessine sur ses lèvres quand elle voit poindre celui de l’Irlandais. Contre toute attente, il semble se détendre. Ca la réjouit, ce petit moment calme. Ou presque calme, car les gouttes d’eau viennent voler vers son museau qu’elle fronce en s’éloignant vivement comme un félin arrosé en lâchant un rire moqueur à sa réflexion sur son voyeurisme.

« Votre cape a des trous, c’est pas ma faute ! », qu’elle rétorque sans vraiment chercher à se défendre.

Et puis l’éponge revient à l’attaque de l’épaule, glissant sur un bras en rapprochant les corps séparés par le panneau de bois. Les yeux effleurent un instant rêveusement la peau nue offerte à portée de lèvres. Elle les y déposa doucement dans le creux de la nuque qu’elle gravit de baisers en rétorquant d’une voix songeuse :

« C’est pas comme si vous ne les aviez jamais vues, mes fesses… »

Un lobe d’oreille se fait happer entre deux lèvres qu’une langue chaude vient agacer, et une éponge trempée vint s’écraser sur le museau irlandais tandis qu’une voix railleuse commente à son oreille :

« Pervers ! »

Moi ?
Je suis une sainte.
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Finn

C'est ça, bien sûr. La faute à la cape. Mais elle n'a pas tort en cela qu'il faudrait peut-être songer à la remplacer par quelque chose capable d'affronter correctement la bise et la neige. L'été s'achève et s'endormir à la belle toile emmitouflé dans des trous n'aura plus le même charme. Car s'il répugne à devoir s'encombrer de ce genre d'artifice, plus gênant qu'autre chose au combat, l'homme d'arme doit bien reconnaître que la guerre n'est souvent qu'une longue attente, et qu'un vêtement chaud la rend plus douce.

Sorti de ses considérations matérielles, le Gaélique subit l'agression de ses lèvres avec condescendance, refusant de se laisser tout à fait attendrir. Elle essaye de te blouser, l'Irlandais, fais gaffe ! Nouvelle agression, nouvelle raillerie. La sanction ne tarde pas. Le museau trempé et le sourcil contrarié, ses mains viennent s'emparer de la fautive. Du regard, il la brave avant de la faire tout bonnement basculer dans la cuve. À la flotte, l'Altesse !

- « Vous m'aurez pas avec ça, friponne ! »

Dans une avalanche d'éclaboussures, l'Irlandais revient à la charge et l'accule contre la paroi. À son tour de jouer, allant aussitôt chercher son dû dans les profondeurs du baquet. Et alors que les mains annexent pleinement la rondeur de sa croupe, ses lèvres tentent de racheter sa conduite.

- « J'ai besoin de rafraîchir le souvenir que j'en ai. Il s'étiole lui aussi, le pauvre... »

Pas sa faute, sa mémoire a des trous.
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Marzina

Elle ricanait de voir son air contrarié quand l'éponge était venu s'écraser sur son minois. Faut dire, il faisait une de ces têtes! Elle était tellement hilare qu'elle n'a pas vu venir la contre-attaque. Alors que ses mains la saisissent, elle s'agite, se débat, comprenant bien vite où il voulait en venir.

"Haaaan nooooon!"

Plouf.
Hélas, le corps frêle de l'Altesse, sans aucun appui de plus, ne mit pas longtemps à rejoindre la flotte. Les yeux se plissent et elle lâche un grognement, le regard mauvais. L'eau vient petit à petit grignoter la robe, défiant la gravité en remontant vers le haut de son corps. Déjà elle prépare la réponse, cinglante, sans avoir le temps de mettre en œuvre sa vengeance, traitreusement acculée contre la paroi. Le bas de sa robe flotte déjà dans le fond de l'eau trouble, comme le pavillon d'un navire sauvagement abordé qui vient rejoindre les fonds marins.
Mais l'équipage est encore loin d'avoir abandonné le navire. Un grognement indigné meurt sur les lèvres irlandaises tandis qu'elle sent les mains saisir ses courbes. La blonde lui adresse un air revêche et l'une des lèvres assaillantes est mordue cruellement en guise de mise en garde...avant qu'elle lui arrache finalement un nouveau baiser. Entre punir et adhérer au projet, son cœur balance. Elle marmonne, dévorant ses lèvres de baisers:

« Oublier la vision de mes fesses si vite, c'est inconvenant! »

Déjà la main traitresse de l'Altesse cherche sur le plancher l'objet du délit. Qu'elle saisit et vient renverser sur les cheveux de l'Irlandais avec un sourire narquois.

"Poudre de saponaire. Mouillez donc, frottez, et que ça brille!"

Habituellement, une poignée suffisait. Là, elle avait carrément renversé la totalité sur la tête de l'Irlandais. Il ne fallait pas lésiner sur les moyens pour qu'il soit parfaitement propre!

"Vous avez les cheveux tout blancs maintenant, papy Finn!"

Et elle ricane, fière de son idiotie.
Finalement, l'orgueil a été plus fort que l'envie.
Mais de bonne grâce, elle recueille de l'eau dans le creux d'une main et vient la répandre sur ses cheveux, avant de recommencer de l'autre, et de masser tendrement les frisons, amusée.
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Finn

Les dents serrées sur un sifflement, l'Irlandais proteste, impuissant, contre l'avalanche de poudre blanche grignotant le noir de ses cheveux. Que ça brille... Elle le prend pour une cuirasse ? Elle se moque, alors ? Mais oui, on dirait fort que ça l'amuse. Atterrir le cul dans la flotte n'a pas l'air d'avoir entamé sa bonne humeur, contre toute attente. Et quelque part, derrière son air farouchement réprobateur et le sermon qu'il lui darde du regard, Finn s'en réjouit. À croire que leurs échanges ne se terminent pas toujours dans les cris et les paires de claques. Parfois, il est en mesure de la faire rire aux éclats. À son insu pour le coup, mais baste, le résultat est là. Le sourire de la Princesse sonne comme un refrain qu'il lui tardait d'entendre à nouveau. Instinctivement, ses lèvres retournent danser dessus.

- « Je vous interdis de m'appeler ainsi, jeune fille. »

Une interdiction manquant d'impact avec de la mousse lui coulant le long de la trogne, il souffle pour chasser le nuage blanc qui lui tombe sur la bouche. Et le massage apaisant de sa courte tignasse ayant eu raison de ses prétentions belliqueuses et franchement sauvages sur la croupe adverse, l'eau du baquet retrouve un semblant de calme. Le Gaélique finit par plonger la tête sous la surface avant de revenir s'ébrouer doucement. D'une main à la peau fripée, il écarte une boucle blonde du visage longuement observé. Puis, d'un mouvement du menton invitant le regard sur la couche :

- « Le lit est-il compris avec la baignade ? »

Sans attendre la réponse que ses yeux réclament toujours, plongés dans les siens, ses doigts s'appliquent à délacer tranquillement le décolleté trempé de sa vis-à-vis. Ceci avant qu'un sourire ne s'étire, prometteur.

- « Papy a quelques nuits à rattraper... »
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Marzina

Du bain au lit, il n’y a qu’un pas, et Quiberon fut à son tour témoin des étreintes britto-irlandaises, comme la plupart des lieux visités auparavant depuis Chinon. Les jours passent, puis les mois, trois mois. Un trimestre, le quart d’une année, l’équivalent d’une saison entière passée à se supporter. Et contre toute attente, ils sont tous les deux encore vivants et côte à côte, à la même place. La presqu’île a fini par s’habituer à la présence irlandaise, tout comme l’Altesse. Il y a un peu de lui dorénavant en ces murs, et la chambre qui lui a été dévolue est à l’état d’abandon : le lit est trop petit pour deux. Quand Guénaelle ouvrit la porte ce jour-là, il lui sembla urgent d’ouvrir également la fenêtre, la pièce sentait furieusement le renfermé. Le temps se rafraichissait dernièrement, l’automne s’avançait à pas lents, et même à Quiberon où le climat était toujours très doux, l’on se couvrait un peu plus. Les feuilles se teintaient de nuances orangées et voletaient devant le nez, venaient se coller aux toits des maisons. Il était temps de finir les derniers préparatifs pour l’hiver, d’entasser le varech séché pour alimenter les cheminées. Les lavandières avaient sorti les tentures remisées au placard pour profiter du frais des murs de pierre pendant l’été. Au dehors, elles les étendaient pour les battre, faisant sortir la poussière. Bientôt, elles les suspendront à nouveau en guise de barrière au froid qu’on sentait approcher. La journée était belle, et le rayon de soleil chaud était propice à l’humeur légère des lavandières dont les éclats de rire au dehors remontaient le long des murs de pierre pour résonner dans la bâtisse, réveillant les occupants de bon matin.
L’agitation était presque palpable, les cérémonies étaient peu nombreuses au château, aussi c’était jour de fête en Quiberon. La chose avait été affichée partout sur la presqu’île, et le château se parait des étendards d’azur à la sirène pendant qu’on s’activait en cuisine et dans la grande salle. Tout devait être fini pour la fin d’après-midi, et tout devait être parfait. C’était la première cérémonie de ce genre, et la maisonnée mettait du cœur à l’ouvrage pour qu’elle soit resplendissante. Quand l’Altesse daigna glisser le bout de son nez hautain hors de sa chambre ce jour-là, il lui sembla que son paisible sanctuaire s’était brusquement transformé en une bruyante fourmilière. Elle resta là figée en chainse devant le spectacle grouillant, et un jeune valet jurera alors l’avoir entendu murmurer d’un air atterré :

« Ma Doué beniguet ! Qu’est-ce que j’ai fait ?... »

FIN (de ce chapitre…)
Suite au prochain épisode...
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L'arrivée à Quiberon, Finn'ment jouée

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Elle ricane tandis qu'il semble ne pas savoir s'il est contrarié ou comblé par l'audace du baiser. Apparemment, il est contrarié surtout. Sûrement vexé que ça soit elle qui ait déclenché les hostilités pense-t-elle, il a sa fierté, cet animal irlandais!

- « Non mais là Altesse, c'est n'import'quoi... »

N'importe quoi? Oh oui elle le sait, du grand n'importe quoi depuis Chinon! Mais peu importe...Ce n'importe quoi avait un goût exquis, et bien que contrariée par tous les ennuis qui se profilaient, elle se sentait plus vivante que jamais à ses côtés, elle n'aurait échangé ça contre rien d'autre! Et puis soudainement, il semblerait que l'Irlandais ait complètement oublié sa désapprobation, le lui faisant percevoir en posant deux mains conquérantes sur ses fesses. Et les baisers qu'il lui rend n'arrangent rien à l'affaire, réchauffant encore l'ambiance.
Un coup de bassin lui arrache un grognement de frustration, ajoutant une touche d'urgence à la situation déjà...tendue. Sans lâcher ses lèvres des siennes, exaltée, elle fait tourner ses méninges à toute vitesse.
Là, ici, en plein milieu de la cour? Pas envisageable, pas envisageable du tout!
Remonter dans sa chambre? C'était loin, terriblement. Et l'idée qu'il l'ait sortie du lit aux aurores pour l'y remettre moins d'une heure après l'emmerdait prodigieusement.
Et alors, que restait-il comme choix, à proximité?
Potager, écurie, ou forge...
Gast, prodigieux comme choix. Elle émit une protestation sur ses lèvres, aucun des trois ne lui convenait vraiment en vérité.
Mais l'envie se faisait pressante.
La forge, c'est plein de trucs coupants, ou brulants, et rien pour s'y dissimuler. Pas envisageable.
L'écurie? Au milieu des chevaux, avec l'odeur du crottin? Formidable...
Restait toujours le potager.
Poussant un soupir, elle décroche une main de son fessier pour la joindre à la sienne, l'attirant vers la porte donnant sur les cultures. Elle l'entrouvrit, s'y penchant en y jetant un oeil pour vérifier si les maraichers étaient déjà arrivés. Elle chuchota:

"La roseraie! Il y a une arche là-bas!"

Ça lui semble être un bon choix.Les rosiers avaient bien poussé et recouvert l'arche qui avait été installée à cet effet, ce qui devrait leur offrir une toute relative intimité.
En espérant que personne ne vienne y faire un tour.
Mais qui viendrait s'y promener à part elle? C'est chez elle ici, gast!
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Finn

D'une vive claque sur le royal popotin, l'Insulaire approuve le choix et l'entraîne de l'autre main vers la fameuse arcade. Les cultures sont enjambées dans l'urgence, l'homme ayant visiblement pris le parti de conclure dans l'heure l'affaire brûlante que l'entraînement a mis en exergue, l'inscrivant en tête de liste de ses missions du jour. À l'origine, un goût pour la violence qu'elle semble partager à ceci près que lui y éprouve un plaisir délictueux, cependant loin de le freiner. Il est ainsi fait l'animal, pécheur mais repentant. Jusqu'à la prochaine récidive. Un cycle sans fin que sa partenaire n'est pas disposée à contrarier. Et quand bien même le voudrait-elle, Montfort n'en a pas l'heur puisqu'arrivé à bon port, le Gaélique l'envoie se briser sur les épines du rosier. Avant de l'y rejoindre pour capter la douleur sur ses lèvres et l'étouffer sauvagement d'un baiser.

- « Silence, on pourrait nous entendre. »

Personne ne veut ça, hein ? Ça ferait désordre.

Le sourire gouailleur qu'il darde alors tranche avec la réelle et non moins nécessaire inquiétude de se faire surprendre à galocher la maîtresse des lieux. À la fouler hâtivement du haut des flancs jusqu'au bas des hanches. Et lui laissant tout le loisir d'apprécier l'atroce raideur encore captive de sa toile, le Grisonnant fait les choses pêle-mêle. Une patte fichée sur le galbe d'une cuisse soulevée et plaquée contre le ceinturon, sa jumelle ouvre prestement sa chemise sur la naissance d'une poitrine qu'il frustre le temps d'assouvir son fétichisme des clavicules saillantes. Le souffle suave ne tarde pas à caresser l'os tandis que ses lèvres l'abreuvent de baisers fous. C'est ainsi qu'on corrompt un esprit si dérangé, avec une paire de clavicules bien dessinées et dotées de la symétrie faisant défaut à son propre faciès. Lequel arbore soudain une expression de dégoût.

Ça sent la rose. Autrement dit, ça sent l'épouse, Rose. Pas étonnant en plein milieu des rosiers, mais la fragrance familière semble le rebuter un court instant. Le temps pour lui de maudire à voix basse, mais audible, de jurons fleuris la rouquine incriminée. Et comme pour ne pas se laisser gâcher le moment, l'Irlandais redouble d'ardeur en venant souder ses lèvres à celles de la présente. Cette bouche qui a toujours l'art et la manière de faire taire doutes et contrariétés. Même les plus crasses.
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Marzina

La chose était plutôt bien partie, malgré les contraintes techniques. Qu’était-ce donc, un simple abri à trouver, quand le feu vient dévorer le ventre et engourdir les pensées ? Un stupide contretemps, une gêne dont on se débarrasse bien vite pour passer à la suite. Et puis la Nature était propice à ce genre d’ébats, c’était l’essence même de la vie. Tout comme le sang, dont quelques gouttes viennent perler le dos de la blonde tandis que sa peau s’égratigne sur les épines cruelles des belles de ce jardin, tachant de carmin la chemise auparavant immaculée. Elle grogne et darde sur l’Irlandais des yeux vengeurs, se voyant même retirer le droit de protester par une bouche délicieuse, qu’elle punit d’un coup de dent rageur. Si la blessure agace l’Altesse, elle ne restreint toutefois pas l’envie, et les lèvres finement ourlées reviennent vite à l’assaut de leurs rivales, cherchant à inoculer un peu plus de cette ardeur que la blonde sent croître en elle. Tandis qu’il la parcoure une fois de plus de ses mains, les siennes viennent s’occuper de cet ennuyeux pourpoint. La tentation est grande de sortir une nouvelle fois la dague pour s’en débarrasser plus facilement, mais la leçon a été religieusement apprise : elle n’a pas envie de perdre sa chemise en guise de représailles. Tant pis, les doigts s’agitent fiévreusement sur les boutons, si nombreux, si…irritants. Nouveau grognement, elle ne supporte pas les contretemps, la blonde, et la résistance de ce vêtement est une provocation qu’elle peine à endurer. A peine réussit-elle à défaire les premiers boutons que l’Irlandais contrarie ses plans, ne lui laissant pas le loisir de profiter de sa victoire sur l’ignominieux tissu, la plaquant contre lui. Les yeux noirs viennent à la rencontre de leurs semblables, cherchant la confrontation des âmes alors que celle des corps se précise, les doigts étrangers agrippant une cuisse. Les lèvres laissent passer un léger murmure d’approbation et une fine main d’albâtre vient se glisser le long de la nuque, descendant sous le pourpoint pour moitié déboutonné pour venir caresser la peau du dos, comme une menace de riposte pour les égratignures de son propre dos. Les doigts ne font qu’effleurer la peau pourtant, laissant seulement discerner la présence d’ongles toujours aussi acérés qui narguent l’échine. La peau frissonne sous la caresse du tissu écarté, sous les baisers égrenés. Paisiblement viennent alors se préciser deux aspérités sous le blanc coton, jalousant des baisers dont on ne saurait les priver plus longtemps. Les discrets soupirs servent d’encouragement, jusqu’à ce qu’ils disparaissent brusquement sous les jurons.
La blonde a l’habitude de ce mode de communication de l’Irlandais, et habituellement, elle ne s’en offusque pas. Sauf que voilà, les mots prononcés viennent égratigner sa fierté et la rappeler à une réalité qui la gêne. Et maintenant que la brume laissée par le désir se dissipe par cette pause imprévue, les méninges tournent à plein régime. Et bien que les lèvres adorées viennent à nouveau dévorer les siennes, le nez altier n’en finit pas pour autant de se froncer. Le corps opalin fait pression pour repousser celui qui jusqu’à maintenant était sur le point de l’assaillir. Les frissons se sont tus, les mouvements ne sont plus que fuite désormais, et une gifle vient fendre l’air jusque sur la joue barbue. Profitant de la surprise, l’impudente s’échappe, crachant :

« Votre femme ! Parler de votre femme là ! »

Le minois de l’Altesse est furibond, et les yeux noirs assassinent l’Irlandais. Elle n’en a plus rien à faire qu’on puisse l’entendre, pendant qu’elle hurle, lui assénant une deuxième gifle :

« GAST ! »

Il a parlé de sa femme là, maintenant, alors qu’ils allaient faire l’amour ! Non seulement ça avait mis un coup à sa fierté, à la blonde, mais en plus, ça lui a rappelé qu’il était marié. Pas vraiment le genre de détail qu’elle appréciait. Et sans attendre sa réaction elle part, à grandes enjambées entre carottes et poireaux, ruminant en rajustant sa chemise, la tresse dorée se balançant furieusement dans son dos constellé de tâches rougeâtres. Elle se casse, la sauvageonne, sans un regard en arrière, sans un regret de le laisser sur la béquille.
Oui la chose était plutôt bien partie, jusqu’à ce qu’une Rose se joigne à la partie.
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Finn

Tentant de se réconcilier avec ses lèvres, d'effacer le mauvais souvenir, l'Irlandais sent progressivement se préciser la menace. Son pantin se rebelle. Il lui échappe.

Et d'une baffe. Une !
La mine déconfite dévisage la furie.
Et de deux, histoire de le ramener définitivement sur la terre ferme.

Là, c'est le grognement rageur qui retentit. Contre elle, contre lui, contre cette situation qui sent vraiment pas la noisette. Mais alors pas du tout ! Une main flanquée sur la brûlure de sa joue, le vieux bougre l'observe s'éloigner. Un dernier regard à la tresse qui le nargue d'un balancement furieux et sans appel. Inutile d'espérer la rattraper cette fois, elle en a gros l'Altesse. Tout comme lui, mais à un niveau nettement inférieur. Son désir n'a pas désenflé alors qu'elle le plante comme le dernier des goujats. Pourtant, on peut pas dire qu'il n'ait pas l'habitude des départs sur un mot de trop. Ses répliques tantôt cinglantes tantôt maladroites lui auront joué plus d'un tour avec celle-là.

Mais là... Y'a vraiment de quoi se sentir nouille.

Aussi le pauvre éprouvé abandonne-t-il l'abri de cette arche au goût de défaite pour regagner le calme plat de sa chambre. Et réfléchir à tout ça. À moins qu'une bouteille ne lui fasse de l'œil et qu'il se noie dans son malt aux vertus apaisantes. La journée semble foutue, autant que les suivantes. Une routine s'installe. Levé avec le chant du coq, le futur chevalier se présente à l'entraînement quotidien qu'il s'inflige impitoyablement, seul. La Montfort, elle, reste introuvable. Ses repas dans la grande salle, non moins solitaires. Deux jours ? Trois ? Peut-être même plus. Un soupir agacé franchit le seuil de ses lèvres lorsqu'il repousse un morceau à peine entamé du sempiternel régime auquel ils sont astreints. Y'en a marre. La mie de pain roulée entre ses doigts est expulsée à la tempe de l'intendant de maison.

- « Annoncez-moi à Son Altesse. »

Grimace de l'interpellé.

- « Son Altesse est occupée. »

On te demande pas l'accès aux latrines !

- « Occupée à quoi ? »
- « Elle a demandé à ne pas être dérangée. »

Ben voyons.

- « Elle a déjeuné au moins ? »
- « J'imagine qu'on lui a mené sa collation dans sa chambre, comme les jours précédents. »
- « Sa chambre, vous dites... »

C'est donc là que tu te caches.

- « Quand elle n'est pas sur son cheval, oui. »

Pas besoin d'en savoir davantage pour que le Frisé se lève en abandonnant son écuelle et décrète :

- « Faites seller nos montures. »
- « Elle ne viendra pas. »

Cause toujours, je m'en vais te la chercher moi. Et au trot.

L'irritation arrive à son apogée au détour du couloir prohibé. Sans s'encombrer de ce genre de détails, ses bottes le longent d'un pas vif tandis que l'appréhension naît dans sa poitrine. Le palpitant s'excite, martelant son message d'avertissement. Ne pas réitérer l'entrée fracassante de la dernière fois. Alors, arrivé devant la porte de l'ermite bretonne, l'Irlandais inspire avant de daigner frapper.

- « Vous en avez pas marre de m'éviter ? »

Ton mesuré, mais qui souffre l'absence de courtoisie pour frôler subitement le reproche :

- « Je vous signale que vous m'devez une balade. »
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Marzina

Elle était perdue, la blonde, avec toutes ces émotions fortes qui se bousculaient et qui bataillaient en elle pour passer au-dessus des autres dans son corps fluet. Et quand elle ne sait plus vraiment où elle en est, la blonde se renfrogne et se fait ermite, elle fait le vide autour d’elle et passe ses journées en solitaire. Pour méditer ? Si peu. Pour oublier, pour repousser les problèmes, si elle peut éviter d’avoir à les résoudre en prenant la poudre d’escampette c’est tant mieux, même si ce n’est qu’une fuite en avant, et qu’elle devra tôt ou tard les affronter. Quelque part en elle, elle espère qu’ils disparaitront d’eux-mêmes, comme les bulles de savon quand elles explosent.

Plop.

La dite bulle de savon se reflète un instant dans les yeux noirs, et puis disparait, laissant à peine trace de son existence. Voilà une bulle qu’elle est bien gentille ! Et toute à sa contemplation muette et oisive, elle écoute sans vraiment y prêter attention les babillages de Mathilda qui la tient au courant de ce qui se passe hors des murs où elle reste cloitrée. L’information entre par une oreille, laisse une petite marque là quelque part qui lui fera dire par la suite « Ah oui, je m’en souviens maintenant ! », et puis ressort sans avoir été analysée. Les neurones prennent une pause pendant qu’elle se délasse dans son baquet. Faire trempette est une activité on ne peut plus classique pour une Sirène, et comme elle ne pouvait le faire dans la mer, elle se contentait de sa chambre et des cruches d’eau chaude que lui versait de temps à autre Mathilda. Un peu de saponaire avec ça et plop, quelques bulles ludiques qui font leur apparition pour son plus grand plaisir. Après une guerre, après un voyage, après autant de contrariétés, elle méritait bien un peu de vacances ! Et les vacances consistaient en trois activités principales : l’équitation, les bains interminables, et le shopping. Le souci de ce dernier, c’est qu’il nécessite un budget. Et comme elle n’a aucune envie d’aller faire les yeux doux au frangin pour obtenir de quoi se payer une nouvelle robe, l’activité a tout bonnement été rayée du programme.
Et le chevalier dans tout ça ? Elle préfère ne pas y penser, il trouvera bien de quoi s’occuper : une lice pour rouer de coups un pauvre gueux, une armure ou une épée à briquer, quelques pintes à vider, quelqu’un à invectiver, une femme à qui écrire…Il n’avait pas besoin d’elle pour ça !
A ces pensées, le minois de l’Altesse se renfrogne, et elle glisse silencieusement dans l’eau pour ne laisser dépasser que les deux anthracites. Ca amuse la jeune demoiselle qui se garde bien d’en piper mot et vient verser un peu d’eau chaude sur les cheveux de la mélusine qui viennent se coller à la chemise fine.

« L’Altesse va-t-elle sortir aujourd’hui ? »

Et la blonde de ressortir la tête de l’eau avant de ronchonner :

« L’Altesse ne sait pas. »

Mathilda poussa un peu plus près du baquet la petite table avec le pain et l’eau avant de suggérer :

« Vous avez peut-être faim ? »

Nouveau grognement.

« Marre du pain. »

Il était grand temps que ce deuil se termine, son ventre ne survivrait pas beaucoup plus longtemps à ce régime, elle n’était pas bien grosse, elle allait finir par fondre, et tous ses efforts pour prendre quelques kilos n’auraient servi à rien…
Observant néanmoins la miche de pain méprisée, elle ne peut empêcher ses pensées de dériver vers l’Irlandais, probablement seul à sa tablée. A moins qu’il ne se soit sauvé ailleurs. Partagée, hésitante, elle finit par demander :

« Que fait-il de ses journées ? »

Le tout en jouant avec un nuage de mousse du bout du doigt, songeuse. La demoiselle répond avec une pointe d’amusement, ayant bien compris de qui elle voulait parler :

« Il grogne, Altesse. Messire grommelle chaque fois qu’on le croise, et même probablement lorsqu’il n’y a personne, si vous voulez mon avis. »

A la dite Altesse de grogner à son tour qu’il n’y a donc aucun changement notable, tout en s’étonnant silencieusement qu’il n’ait pas débarrassé le plancher. Le bain continue donc dans une douce quiétude, et Mathilda finit même par réussir à arracher quelques mots à la blonde qui récupère une ombre de sourire. Quelques papotages enjoués de bonnes femmes, des clapotis, et voilà qu’on frappe à la porte. Les deux jeunes femmes tournent simultanément la tête vers la porte, surprises. La chambrière entrouvre alors les lèvres pour poser une question, mais fût devancée par une voix étouffée par la porte, mais reconnaissable.
Ne serait-ce que par le froncement qu’elle induit sur le nez princier.

« Vous ne devriez pas être ici ! »

C’est la première chose qu’il lui vient à l’esprit de répondre. Déjà, parce qu’elle lui avait dit qu’elle ne l’autorisait pas à venir ici, et ensuite, parce que sa présence non prévue ici l’irritait. Et non, elle n’en avait pas marre de l’éviter, à vrai dire, elle n’avait pas encore envisagé de cesser, elle s’imaginait qu’il déguerpirait de lui-même avec les contrariétés qu’il lui causait.
C’est finalement une voix boudeuse qui lui répond à travers la porte :

« Vous avez un cheval, faites-la tout seul votre balade, vous n’avez pas besoin de moi pour ça ! »

Et foutez le camp, nom de Dieu !

Elle lui dit juste pour le contrarier, parce que ça lui dit bien cette balade, avec le beau ciel bleu qui s’affiche au dehors. Mais elle préfère y renoncer et rester là à bouder dans son baquet en attendant que ça se passe, par fierté et par caprice. La compagnie du Gaélique lui manque. Et c’est bien ce qui la contrarie, en définitive.
Mathilda entrouvre finalement la porte et passe sa tête juvénile dans l’entrebâillement avant d’annoncer avec candeur à l’Irlandais :

« Revenez plus tard. »

Elle sera peut-être là. Ou pas.
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Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Les yeux noirs avaient parcouru les siens pour y chercher sa réponse, pour y lire ce que la visite avait bien pu graver en lui. De toute façon le doute n’était pas permis, la côte sauvage quiberonnaise faisait partie des plus beaux paysages que l’on puisse apercevoir sur le continent, il eût été étonnant qu’il ne l’apprécie pas. Ce qu’elle y lut sembla la satisfaire, car le sourire ne la quitta pas, malgré la réponse qu’il lui donne. Le ramener deux mois en arrière ? Comme si c’était encore possible…Trop de choses s’étaient passées depuis, trop de choses avaient été vues, faites, dites durant le voyage avant même d’arriver en Bretagne pour pouvoir espérer faire demi-tour et tout effacer. Alors le sourire se fait espiègle tandis qu’elle lui rétorque.

« Deux mois en arrière ? »

Coup d’œil à gauche, coup d’œil à droite.

« Je ne vois aucune porte sur laquelle prendre appui… »

Les yeux amusés reviennent ensuite narguer les siens à l’évocation de cette nuit passée à l’étage supérieur, dans cette taverne de Chinon. Une nuit qui n’aurait jamais eu lieu s’il ne l’avait pas retenue, la blonde étant sur le point de prendre ses jambes à son cou au moment même où il s’est mis à répliquer à ses provocations. Chose qu’elle s’apprête de nouveau à faire, et elle se demande s’il l’a compris, car ses mains viennent emprisonner les siennes comme pour l’en empêcher. Les yeux princiers contrariés viennent donc se poser sur ces mains qui se font geôlières en se resserrant sur les siennes. Venait-il de lui confier les rênes pour mieux lui confisquer ensuite ? Elle se sent soudainement prise au piège sous ces yeux qui la scrutent, ces mains qui la parcourent, et même ces lèvres devenues trop loquaces sur les siennes. L’indécision pointe le bout de son nez, sentiment on ne peut plus marzinesque auquel toute personne qui la fréquente un tant soit peu se voit confrontée un jour. Elle est bien ici, et elle se sent bien entre ses bras, et pourtant l’instinct vient marteler son esprit d’avertissements paniqués lui intimant une échappée rapide. Ce dernier s’affole un peu plus à ses paroles, perdant les pédales alors qu’il souffle les trois dernières syllabes. Elle retient un rire nerveux et le « Ah vous vous en souvenez ça me rassure » qui manque de passer ses lèvres. Non, à la place c’est un perturbé :

« Hahaha. Vous avez de ces blagues parfois ! »

Oui, prendre ça sur le ton de la blague, parce que le canasson a déjà du mal à les porter tous les deux, alors imaginer quoique ce soit se passer sur ces dos-là semblait juste impensable.
Enfin quelqu’un qui a une pensée pour ce pauvre cheval !
Et enfin elle assène plus sérieusement, récupérant ses facultés intellectuelles.

« Un cheval ça bouge. Et puis nous aussi en plus. Les deux ne sont clairement pas compatibles. Alors moi je m’en fiche bien de faire ça sur un cheval, la porte d’une chambre, par terre ou sur vos sacs de voyage, mais faut savoir être lucide et accepter ses limites Finn. Sur un cheval, c’est techniquement pas possible. »
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Finn

Vers le Sud, donc. À l'opposé du continent et de la fuite envisagée, puis avortée.

Drôle de sensation que celle de ne pas maîtriser sa direction, tout juste son allure, qu'il ne freinerait pour rien au monde. Là, filant au vent, avec la voix de son guide en toile de fond, le Gaélique se sent pousser des racines. C'est beau une île, même presque. Petite certes, mais si riche. Au paysage naturel s'ajoute le parfum du sel marin, le fracas des vagues, tous ces éléments susceptibles de les isoler du monde civilisé, extérieur à cette bulle créée de toute pièce par ses commentaires, et s'ouvrant toujours plus sur la mer. Alors il écoute l'histoire, note les précisions, les retient, pour se plonger encore davantage dans son univers. Ses yeux vérifient chaque information, s'accrochent au moindre détail comme s'il cherchait à tout conserver en mémoire. Et quand le lieu n'est pas au rendez-vous, qu'il n'a que le nom à se mettre sous la dent, l'Irlandais se l'imagine.

La Pointe du Conguel se dessine, elle, bien réelle. L'extrémité Sud à portée de mains. L'allure ralentit, de quoi s'attarder un peu sur cette langue de terre que vient lécher une mer de mousse blanche. Le regard tourné vers le large, son désir de prolonger la découverte le presse de relancer la course. Pourtant, ils sont bien là, presque encerclés par l'écume. Une île à l'intérieur de l'île. Pourquoi bouger ? Elle l'a mené le plus loin possible, conformément à son souhait pourtant demeuré secret, comme si elle avait deviné ce qui se tramait derrière cette couche de muscles figés. Lequel profil mort s'épargne la pénible esquisse d'un sourire pour mieux trahir l'émerveillement imprimé dans ses prunelles, une fois braquées sur les siennes.

- « Si, affreusement. Ramenez-moi deux mois en arrière. »

Impossible, puisqu'il fait prisonnières des rênes les mains à qui elles furent confiées, les serrant involontairement entre ses paumes scabres. Et ne fixant plus que le visage qui l'a amené si loin de Chinon et du reste, ses lèvres viennent s'enquérir de son consentement à s'éterniser un peu ici. D'un baiser qui en dit long, plus que des paroles soufflées entre deux caresses :

« Vous avez déjà fait l'amour sur un cheval, Marzina ? »
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Marzina

Elle attend, un peu anxieuse, sa réaction. Elle a toujours en elle cette peur qu'il la repousse, et qu'il parte quand même, malgré l'étreinte, malgré la supplication. Elle le sent crispé entre ses bras, aussi ne les desserre-t-elle pas. Jusqu'à ce qu'il semble se détendre, et qu'elle vienne à sentir ses mains se poser dans son dos, ses bras qui se glissent autour d'elle. Alors elle se détend à son tour, reprend sa respiration, se blottit doucement contre lui, rassurée. Il ne partira pas. Et elle vient chercher la chaleur de son corps pour réchauffer le sien, glacée par les vêtements trempés qui retiennent la froidure du vent.
Une main caressante chatouille sa joue d'un pouce rugueux, et elle lève vers lui les yeux, scrutant les siens avec précaution. Visiter l'île? Face à face des pupilles, et elle répond.

"Bien. Mais évitons les endroits peuplés, je ne suis pas vraiment en tenue pour aller à la rencontre de mes gens."

Après tout, elle est celle qui gouverne ces terres, elle n'a pas envie de donner cette image d'elle à ceux qui chaque jour travaillent pour elle. Ne serait-ce que pour préserver le sentiment de fierté des habitants d'appartenir à cette île, de l'avoir pour baronne. Elle vient alors déposer un doux baiser sur ses lèvres, tout en retenue, passant à son tour une main caressante sur la joue rêche, les doigts venant finalement se perdre dans les frisons qu'elle aime tant.

"Auriez-vous une cape dans votre foutoir?"

Elle tourne les yeux vers le gris pommelé . Parce qu'à l'idée de quitter ses bras, elle a froid. Et elle grommelle.

"J'ai froid, je vais attraper la mort."

Parce qu'avec lui, il faut toujours préciser les choses.
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Finn

Elle râle et lui s'en amuse. La mort... N'exagérons rien. Son bras s'éloigne juste le temps de se tendre vers le canasson pour répondre à la demande. Sans cérémonial, il l'enveloppe dans sa vieille cape trouée. Simplement. Parce qu'elle a froid et que c'est un peu de sa faute. Culpabilité amortie d'un baiser qui lui effleure à peine les lèvres, à l'image du sien. Les excuses c'est pas son truc. Les mots, pas toujours non plus. Et là, ces prunelles accaparent toute son attention. Il lui faut pourtant s'en détacher afin de regagner sa selle et envisager la suite.

Besoin de s'évader, d'oublier le quotidien réglementé du château et la pression inquisitrice de l'entourage. Pour quelques heures, une journée, qu'importe. S'échapper du carcan étouffant d'une réalité parfois plus compliquée qu'on le voudrait. Car c'est en partie pour ça que l'Insulaire souhaitait tant découvrir son bras de terre. Alors il n'est plus question d'ergoter maintenant qu'il y est. L'Insulaire la hisse aussi sec à l'avant du destrier, sans sommation, et souffle sur les boucles blondes :

- « Aujourd'hui, je vous enlève. »

D'un nouveau baiser, ses lèvres impriment le caprice sur sa nuque tandis qu'il place les rênes entre les mains diaphanes de sa prisonnière. Chose rare, lui qui a toujours refusé que l'on siège sur sa monture. À plus forte raison l'une de ces créatures que l'on nomme femelle. À croire que celle-ci ne doit pas être tout à fait semblable aux autres.
Puis d'une simple pression des genoux sur les flancs de la noble bête et d'un mouvement du bassin qui l'arrime contre sa passagère, il lance la monture au galop.

- « Où va-t-on ?.. »

C'est toi qui mènes, Princesse.
Le sourire renaît, il s'abandonne. Même pas peur.
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Marzina

La cape est jetée sur ses épaules, et elle s’en étonne. Qu’il cède si facilement à la demande, qu’il prête ses affaires, et le tout sans grogner…Elle ne va pas s’en plaindre, loin de là, et s’y emmitoufle sans dire un mot, mais quand même elle est impressionnée, et lui jette un regard à la dérobée. Il ne semble même pas contrarié. La toile a les odeurs du voyage, mélange confus d’où se dégage majoritairement les effluves de fumée et de cheval. Non ! Elle va résister à la tentation de se plaindre… De toute façon, même si elle avait voulu le faire, comment aurait-elle encore pu après le charmant baiser qu’il vient lui rendre ? Elle perd donc momentanément l’usage de la parole, trop décontenancée par sa sollicitude pour oser récriminer contre quoi que ce soit. L’espace d’un instant, elle se demande comment il survit aux hivers dehors avec ça. Car, pour être honnête, ça n’a rien à voir avec la douce chaleur de sa cape à elle doublée d’hermine, à peine ça la protège du vent, et encore, y’a des trous dans le tissu, et elle imagine fort le fourbe vent glacial de l’hiver venir s’y glisser ! Mais pour l’heure, c’est bien suffisant, vu que c’est l’été de toute façon. En tout cas, maintenant c’est sûr, on ne risque plus de la reconnaitre !
Tandis qu’il regagne son cheval, elle fait claquer la langue pour faire revenir le sien, parti brouter l’herbe apparemment plus verte plus loin. Il relève nonchalamment la tête et s’approche en trainant des pattes, dérangé dans son repas mais sachant qu’il ne pourra pas y couper. Elle ne s’attendait pas à être agrippée de la sorte, et encore moins à sentir ses pieds se décoller du sol. Pour atterrir lourdement sur un cheval. Qui n’est assurément pas le sien. Wéééé, mais qui va s’occuper de mon chevaaaal ! Elle jette un regard à Finn, de plus en plus intriguée pour le coup. M’enfin soit. Bien qu’elle doute que ça soit très confortable pour le cheval. Mais qui se soucie du cheval ici ? Un sourire puéril se dessine sur ses lèvres tandis que celles de l’Irlandais se posent dans son cou. Non, personne ne se préoccupe de ce pauvre cheval, et Marzina attrape les rênes qu’il lui tend. Il lance le cheval au galop. C’est étrange, être à cheval, et avoir l’impression de ne pas en maitriser l’allure. Le sentir lui là dans son dos, derrière elle, ça l’est aussi. Pas vraiment étrange en fait, qu’elle se dit, plutôt déroutant. Comme si elle sentait physiquement la protection qu’il avait dit lui accorder. Et là, à ce moment-là seulement, elle se rend compte qu’ils ne sont vraiment que tous les deux. Sûrement plus isolés encore que lors du chemin de retour vers la Bretagne, avec tous les compagnons de voyage si près. Seulement tous les deux. Une situation aussi satisfaisante qu’elle est flippante, un peu. L’impression de sauter sans filet. L’appréhension de ce qui ressemble à une intimité plus grande encore que celle qu’ils ont pu partager.
Où on va ?
Bonne question, où on va !…Ça mérite réflexion aussi ! Il a lancé le cheval au galop comme ça, droit devant, et bim ! Maintenant elle se retrouve avec les rênes et vas-y, démerde-toi pour nous trouver une direction !
Vers le bout du monde alors. Ou du moins de son monde, Quiberon. Elle suivit la côte sauvage aux rochers sculptés par le vent et la houle où venaient mourir les vagues en mugissant. Alors elle se lance et se fait pour la première fois guide de ces terres sur lesquelles elle n’avait jamais laissé se poser un pied étranger.

« La côte sauvage s’étend sur environ vingt-quatre kilobinious et des poussières*. Je vous emmène à son extrémité sud, la pointe du Conguel. A Saint-Pierre-Quiberon vous avez l’autre extrémité, la pointe du Percho, d’où vous pourrez voir Belle Ile, et l’île de Groix qui devrait revenir à Alix Ann, sur les terres du cousin Marick duc d’Hennebont. »

Tout autour d’eux, les petites fleurs parsemaient la lande de tâches de couleur violette et jaune parmi la végétation basse qui rampait sur le sol dur. Elle lui désigna de la main une plage en contrebas.

« Il y a quatre plages comme celle-ci de ce côté de la côte, les vagues y sont violentes et à marée basse le sable est couvert de gros rochers. Ici, à l’ouest, la mer ne se calme jamais, elle est toujours déchainée. Il y a beaucoup de vent, c’est pourquoi elle est perpétuellement blanche et l’écume a tendance à s’envoler en petits nuages de mousse quand le vent souffle un peu plus fort. C’est particulièrement beau lors des tempêtes. »

Après réflexion, elle ajouta :

« Il y a aussi quelques grottes bien cachées par ici, la plupart ne sont accessibles qu’à marée basse. J’envisage d’en faire quelques caches, en prévision d’éventuelles guerres. »

Si elle devait en faire son vassal, il était temps de lui faire confiance sur ce genre de choses.
Après avoir galopé un moment, ils longèrent enfin la forêt et s’avancèrent vers la fine langue de sable rejoignant une faible étendue de terre. La Pointe du Conguel. La presqu’île miniature de la presqu’île. Une petite touffe d’arbres à l’entrée, puis la longue étendue de terre plate et désolée venait prendre fin, parsemant l’océan de rochers avant d’y disparaitre. Les fortes bourrasques avaient fait sécher les longues boucles blondes sérieusement emmêlées et venait maintenant les narguer au gré de ses envies. Tandis qu’ils arrivaient à l’extrémité de la pointe, elle fit ralentir le cheval et se tourna vers lui, se penchant alors vers son oreille pour lui parler malgré le bruit du vent, lui désignant de la main ce qu’elle lui décrivait.

« Le premier petit îlot, c’est Toul-Bihan, qu’on peut rejoindre à pied aux grandes marées. Et juste derrière, c’est Toul-Bras, où les ancêtres ont laissé un cimetière. L’île plus loin, c’est Houat. Et la grande île à votre droite, c’est Belle Ile. Le détroit entre l’île d’Houat et ici, c’est le passage de la Teignouse. Il est difficile à passer à cause du vent et des courants, il y a beaucoup de clapot, sans parler des roches invisibles, autant dire que de nuit les marins ne s’y risquent pas. »

Visite du sud est de la côte sauvage, voilà qui est fait. La blonde rajuste sur ses épaules la cape qui menace de s’envoler. Et puis elle relève le visage vers lui, cherchant ses yeux des siens. Et laissant transparaitre un grand sourire radieux, chose rare, elle lui demande entre deux rugissements du vent :

« Alors, ça vous plait ? Vous n’êtes pas trop déçu ? »
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*pour rappel, cf la décision du GD Amalric de Brocéliande : http://www.univers-rr.com/RPartage/index.php?page=rp&id=306&start=0
1 mètre = 3 binious et des poussières
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Finn

Cette Blonde, elle ne sait décidément rien faire comme tout le monde. Le défi semble lui attirer ses foudres un instant qui lui semble le moment propice pour se voir cordialement gratifier d'une de ces fameuses caresses Montfort. Mais même pas, et elle ne recule pas non plus. Le cygne n'est pas près de s'envoler, il fuit vers l'avant. Sa défense c'est l'attaque, on le sait à force. La dépenaillée se jette dans ses bras, décidée à y faire son nid.

Chez lui, la tempête fait rage. Non contente d'éluder la mise à l'épreuve, elle fait voler en éclat ce qui lui restait d'hésitation. Désarmé par une petite poitrine mal boutonnée cherchant la chaleur de son torse, ses poings se ferment à s'en faire blanchir les jointures. Il lutterait bien, si seulement il en était capable. Son corps appelle le sien de tous ses vœux et bientôt ses mots.

Un frisson, encore un, qui cette fois-ci fait écho au sien.

- « Vous avez froid. »

Et une constatation, une, déployant des trésors de perspicacité.

Mais qui achève de le convaincre, mettant un terme à sa résistance. Ses doigts se délient et gravissent avec précaution l'échine trempée tandis que ses bras verrouillent l'étreinte, se resserrant solidement autour de la fine silhouette. Aujourd'hui, il fait trop chaud pour avoir froid.

Et comme pour lui signifier que l'orage est passé, sa paume se greffe sur sa joue, écartant du pouce quelques filins collés à sa peau pour ouvrir son regard sur le sien. Un sourire fugace brisant l'espace d'une seconde l'austérité de ses traits.

- « Montrez-moi votre île. J'ai pas envie de rentrer tout de suite. »

Non, il ne part plus.

Mais revenir s'enfermer au château n'est pas de son goût. Profiter de quelques instants volés à l'abri des regards l'est déjà plus.
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Marzina

Elle affronte son regard sans ciller, sans se démonter, parce qu'à ce moment-là, la détermination est bien plus forte que n'importe quelle gêne qu'elle pourrait ressentir, reflétant la devise Montfort. Jusqu'à la victoire, toujours. Plutôt crever que de lâcher quand elle a décidé quelque chose! Et elle a décidé qu'il ne devait pas partir. L'idée lui déplaisait. Plus que ça, l'idée lui faisait mal. Et dans toute l'étendue de son égoïsme, elle décrète que si elle doit souffrir de son absence, alors il doit rester. Elle ne s'interroge même pas sur son point de vue à lui, penser aux autres ne lui est pas naturel. C'est un concept qu'elle apprend avec sa filleule.
Tout comme avec lui elle apprend la confiance. La tendresse aussi.
Et finalement la victoire prend la forme d'un Irlandais à terre. Du moins ses pieds. Un début de victoire seulement, parce qu'alors qu'il s'avance vers elle, elle lit dans ses yeux qu'il ne compte pas lui donner satisfaction si facilement. Alors elle continue de planter des yeux insolents dans les siens, pour lui dire que ce n'est pas la peine d'escompter d'elle qu'elle change d'avis, et elle se tient sur ses gardes parce qu'il s'approche avec l'allure de l'animal blessé qui revient donner une dernière charge avant d'aller crever dans un coin. Et ce regard qu'il pose sur elle! Elle ne l'aime pas. Il semble chargé d'attentes, d'espérance, ça la dérange. Et pourtant elle l'affronte, parce qu'il lui semble bien moins difficile d'y faire front que de se retrouver face à son absence.

- « Vous tenez à ce que je reste ? Prouvez-le. »

Elle s'attendait pas vraiment à ça, la bretonne, et semble décontenancée un moment. Bien sûr qu'elle tient à ce qu'il reste! Il dit ça comme si elle était venue là, débraillée et trempée, à lui débiter des trucs stupides pour ne pas qu'il parte, sans vraiment tenir à ce qu'il reste! En réponse, les yeux noirs agressent les siens un moment, et elle envisage l'espace d'un instant de lui asséner une gifle magistrale, parce qu'elle a quand même l'impression qu'il se paie sa tronche là. Puis elle se dit que comme preuve, on a vu mieux, alors elle n'en fait rien.
Prouvez-le. Comment est-elle donc censé le prouver?! Elle le veut, c'est comme ça, elle le ressent partout en elle, le besoin de l'avoir tout contre elle, un peu plus violent chaque jour. Elle n'arrive pas à l'accepter, parce que ça la tue, mais elle a besoin de lui.
Alors d'un pas elle parcourt les quelques centimètres qui les séparent encore, et elle l'enlace tout contre elle, l'emprisonne de ses bras. Voilà, c'est fait, il ne peut plus partir maintenant, parce qu'elle ne relâchera pas ses bras. S'il part, il devra l'emmener avec lui. Et elle blottit son nez dans son cou, humant le parfum de sa peau à s'en rendre malade, parce qu'elle a bien cru un instant ne plus jamais pouvoir le faire. Et elle frissonne, parce qu'elle a froid, parce qu'elle est trempée, parce que ses pieds sont nus, et parce que maintenant qu'elle est contre lui, elle se rend pleinement compte de la peur qu'elle a eu de le perdre, et ça l'effraie encore plus. Alors elle resserre les bras, désespérément, et d'une voix à peine audible elle implore.

"Partez pas sans moi."
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Marzina

Il est là un peu plus loin, perché sur SON bout de rocher. SON bout de rocher à ELLE. Il peut pas décider comme ça d'y mettre le boxon, et puis de se casser! Il lui a reproché à elle, et maintenant, il ose faire de même! Ça la rend folle de rage. Elle s'est pas extirpée de son bain et trimballée dans une tenue aussi peu appropriée à son rang pour le regarder se casser, même si c'est elle qui lui a demandé. D'autant plus que c'est elle qui lui a demandé! Ça lui rappelle trop un blond mainois que de rage et de douleur, elle avait renvoyé chez lui. Et qui n'est jamais revenu. Et pour cause, maintenant il était mort, il ne risquait pas de revenir honorer sa promesse. Ça l'avait gravée au fer rouge.

- « C'est que.. je sais pas encore si je pars ! »

Le nez se fronce de contrariété. S'il ne sait pas, elle, elle sait à sa place! Il se casse pas, il reste ici un point c'est tout! Et avec le sourire en plus! GAST!
Le cheval fauve se rapproche en trottinant de son homologue grisâtre. Elle saute à bas de sa monture, n'attendant même pas qu'elle s'arrête pour ça, atterrissant lestement sur ses deux pieds nus sur le sol dur et froid de la côte ouest. Et empoignant le bas de sa robe qu'elle soulève pour trottiner à son tour, elle se plante devant l'Irlandais et sa monture, lui adressant un regard farouche et écartant les bras comme si ça pouvait l'empêcher de passer, un air buté sur le visage.

"J'ai décidé à votre place, vous restez!"

C'est comme ça et puis c'est tout. Le sujet est clos, comme elle dirait!

"M'obligez pas à vous faire tomber de votre cheval!"

Et elle le ferait. Il n'avait qu'à se souvenir du coup du piège à loups, s'il ne l'en croyait pas capable!
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Finn

Elle se rapproche et sa monture esquisse un pas de côté. Au jeu du chat et de la souris, ils sont champions. Un « fuis-moi j'te suis, suis-moi j'te fuis » qui dure depuis que le sort, dans son goût pour les situations foireuses, a eu le malheur de les réunir dans une armée Penthièvre. Un jeu qui perdure alors même qu'il ne joue plus. La retraite est coupée par le rempart Montfort, la Princesse se faisant aussi sauvage que le vulgaire porte-glaive se fait altier en se redressant sur sa selle. Il la toise alors et lui tient tête d'une paire de prunelles noires souffrant le même entêtement.

La Bretonne ne parlemente pas, elle décrète. Elle le somme de rester.
Pourquoi ? Pour qui ? Pour elle ?
Elle le pousse à chercher les raisons de ce revirement.

Ce que chaque parcelle de son épiderme couturé répugne à faire et dénonce d'un âpre frisson lui glaçant l'échine. Se lier par le serment oui, mais s'attacher au-delà de la contrainte professionnelle ne faisait pas partie du contrat. Un long moment, le vieux grison dévisage l'audace qui se targue de menaces. De cette façon qui a précédé des nuits solitaires et sans sommeil, et à plusieurs reprises. Dans l'espoir que peut-être, cette fois encore, les boucles blondes reculeront face à la profondeur de l'entaille creusée dans sa carapace. Celle qui n'a pas la décence de se refermer, visiblement destinée à le lancer chaque fois qu'il croisera ce minois plein de morgue, mais trop pudique pour affronter son œuvre en face.

Déjouant finalement la mise au défi, l'Irlandais abandonne ses étriers pour retrouver abruptement le plancher des vaches. Le dernier pari avait failli entraîner la perte de son pied. Ce fut également le premier, alors il avait payé le prix de son ignorance du degré de culot qui sévissait chez la Montfort. Car contre toute attente, elle avait osé franchir le seuil de sa tente pour y déposer cette saleté de piège à loup. Elle, pas lui.

La distance qui les sépare est réduite à néant, ou presque. À une longueur de bras, son regard n'a toujours pas daigné se détourner, cherchant le sien inlassablement contre l'avis du palpitant qui s'acharne dans sa poitrine « Fuis pauvre fou ! ». Nouveau défi :

- « Vous tenez à ce que je reste ? Prouvez-le. »

Alors.. sur quoi on tire un trait aujourd'hui ?
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Finn

L'Irlandais ne s'en est pas allé bien loin. Le coursier tacheté ayant préféré stationner à flanc de falaise pour arracher quelques touffes de verdure, et son cavalier n'ayant pas eu le courage de l'en empêcher, le voilà observant les vagues s'échouer avec perte et fracas contre les récifs. Indécis. Non qu'il hésite à se jeter dans le vide, plutôt que le va-et-vient familier l'apaise par sa violence. Jusqu'à le rendre presque apathique à la perspective de déserter Quiberon. Une partie de sa vie est empaquetée sur la croupe du Napolitain qu'il tente mollement de relancer. Sans conviction.

- « Allez quoi, bouge... »

Au lieu de ça, la tête aux longs naseaux lève un œil dubitatif sur l'occupant de sa selle. Un de ces regards qui l'encouragent d'un « Je sais que tu peux faire mieux que ça, mon gars. ». Visiblement pas près de décarrer et retournant à sa mastication le temps que l'autre frisé décide s'il est mâle ou femelle. Lequel a comme l'impression qu'on se fout un tantinet de sa gueule. Et ce soleil qui lui tape sur le crâne. Et le faux-frère qui lui fait le coup de la panne. Et...

- « LOUKEZ ! »

Le Gaélique se retourne subitement.
Huh ? Kesako ? Plaît-il ?

Il lui faut plisser les yeux pour reconnaître la Montfort derrière le portrait d'une grossière souillon posée sur un cheval. Méconnaissable, l'Altesse d'ordinaire si fière. Aurait-elle décidé de retourner à l'état sauvage ? Chassant la foule d'interrogations qui se bousculent sous ses frisons, le faciès adopte le petit air constipé si cher à son orgueil. Sauver les apparences, c'est tout ce qu'il lui reste après l'échec de sa fuite.

- « C'est que.. je sais pas encore si je pars ! »

Bien joué. Sûr que tu mérites ton titre maintenant : loukez !

Le vieux peste dans la broussaille de sa barbe, l'envisageant un moment. Sa méfiance gagne du terrain. Encore un caprice ? Qu'est-ce qu'elle fout là ? L'Insulaire ne veut pas voir, il ne veut pas comprendre de quoi il retourne vraiment, quelque part blessé. Ce serait trop facile.

- « Vous, retournez vous enfermer dans votre chambre ! J'en ai plein l'cul ! »

Rancœur confuse qui éclate alors qu'il remet sa monture au pas, amorçant une retraite en crabe, l'œil farouchement rivé sur l'échevelée comme s'il craignait qu'elle ne cherche à le rattraper. Comme si...
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Marzina

Elle attend, la réplique cinglante, l'action démesurée, le genre de truc auquel elle a droit habituellement. Et n'a pour seule réponse qu'un silence si glacial qu'il semble en faire refroidir l'eau du bain. Elle se recroqueville sur elle-même dans son baquet, avec cette inquiétude sourde qu'elle sent grandir en elle devant cette absence de réaction. Serait-elle donc en train de retenir sa respiration?

"Il est parti." annonce Mathilda en refermant doucement la porte.

Le cœur manque un battement. Et ça fait mal, un cœur qui décide de faire la grève comme ça, ne serait-ce que pour un seul battement. Elle la connait drôlement bien cette douleur là, mais on ne s'y habitue jamais vraiment, ça a un arrière-goût amer de mort dont on se passerait bien. Et cette stupide créature futile, ignorante des tenants et aboutissants, qui lui annonce ça comme elle annoncerait que c'est l'heure du dîner! Comment ça, "il est parti"? Où ça? Pourquoi faire? Pourquoi?!
La panique qui monte, avec le mauvais pressentiment. Elle voulait qu'il parte, et il est parti, non?
Et maintenant, elle voudrait qu'il soit resté.
Elle essaie de se détendre. Il est juste parti faire son tour tout seul, comme elle avait dit. Elle avait dit qu'elle restait ici, elle resterait ici. Dans son bain. Il est froid son bain. Y'a même plus de bulles. Mathilda tend une main vers elle, qui est sèchement repoussée. Elle en veut à Mathilda, de ne pas comprendre. Elle en veut à Finn, d'être parti quand même. Et elle s'en veut à elle, de regretter qu'il soit parti. Elle en veut à tout le monde, elle étouffe. Et elle se lève d'un bond, s'arrachant à l'eau parfumée pour se diriger vers la porte. Mathilda toute aussi vive, vient bloquer la porte de sa personne.

"Gast! Que faites-vous, sotte?! M'empêcheriez-vous de sortir?!"

Les yeux noirs se posent, assassins, sur la petite chose qui se met en travers de sa route. Une petite chose qui évite son regard et balbutie:

"Votre Altesse ne peut pas sortir dans cette tenue!"

Le regard de la blonde se détache de la camériste pour se poser sur la chemise de bain collée à elle comme une seconde peau, cachant à peine les détails d'un épiderme laiteux. Un contretemps. Encore.

"Et bien qu'attendez-vous pour faire votre travail?!"

L'âme tourmentée se fait cruelle, tremblante, arrachant presque les vêtements des mains de la jouvencelle qui lui semble excessivement lente. La chemise est ôtée, les dessous bien vite passés, et la robe à peine enfilée la blonde s'échappe. Elle sillonne les couloirs sans trop réfléchir, elle les connait par cœur. Elle répond à une impulsion, encore, elle fonctionne aux coups de sang la blonde.
Le cheval enfourché à cru, elle quitte le château sans trop savoir où aller. Perdue. Paumée. Abandonnée. Et sur une intuition, elle part vers la côte sauvage. N'avait-il pas dit qu'il lui tardait de la découvrir? Et elle espère, en cherchant des yeux sa silhouette, craignant qu'il n'ait disparu pour de bon. Elle le maudit. Elle se maudit. Et enfin elle le voit, là-bas plus loin. Avec tout son bordel sur le canasson. La colère la prend, et elle lui hurle:

"LOUKEZ*!"

Elle est là, juchée sur son cheval fauve, avec une robe enfilée à la va-vite, même pas lacée, complètement trempée, avec ses cheveux dégoulinants qui lui collent à la peau, et ses pieds nus noircis de terre qui se balancent dans le vide, et elle voudrait encore donner l'illusion qu'elle en a rien à faire qu'il parte de son coté.

"Vous m'avez même pas dit au revoir!"

Une excuse comme une autre.
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*couillon
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Finn

C'est fou ça. Faut-il toujours que les représentantes du beau sexe se cachent derrière une porte close ? Tout se passait sans doute à merveille du temps où un simple trou dans le mur suffisait. Alors pourquoi vouloir le combler ? Ça s'ouvre une porte, mais qui a eu l'idée débile de lui donner la possibilité de se fermer, hein ? Un homme et, de toute évidence, un qui n'aimait pas les siens. Un mal-aimé, brimé, ayant trouvé refuge dans la compagnie des femmes qu'il récompensa en leur offrant le pouvoir d'instaurer une barrière avec l'autre sexe. Le traître...

En cet instant, l'inventeur de cet odieux battant de bois agissant à sa guise ne ferait pas long feu entre les mains du Gaélique. La scène a comme un goût de déjà-vu. La Danoise n'aurait pas fait mieux. Combien de fois s'est-il retrouvé sur un coup de sang de celle-ci à deviser avec sa porte ? Trop pour lui donner l'envie de jongler avec ses souvenirs. Ou de s'en créer un nouveau. Les paroles de la camériste ont beau atténuer la sentence, elles ne font que rapprocher du dégoût le refoulé à l'entrée. Las de se battre, il n'insiste pas. Pour une fois, il ne forcera pas l'entrée qu'on lui refuse. Ni même ne formulera le moindre petit commentaire. La rappeler à ses obligations ? Pour quoi, une stupide promesse de balade à cheval ? Niet. Si elle n'en a pas l'envie, lui n'a pas celle de convaincre. Il n'est pas question de besoin, comme elle se l'était fait marteler d'un index sur le front dès le premier jour. Comme s'il avait besoin de s'infliger la compagnie d'une telle plaie sans autre motif que celui d'en raffoler. L'argent ? Sa radinerie légendaire l'a mis à l'abri du besoin pour plusieurs générations. Sa prétention à la noblesse ? Nulle et non avenue. Alors de besoin il n'est pas.

Lèvres pincées, dans un silence polaire, l'Irlandais tourne les talons. Après un détour par sa chambre, il vide les lieux. Son cheval apprêté à sa demande, il embarque pour la fameuse côte sauvage sur laquelle donnait sa fenêtre. Laissant derrière lui la petite fierté de cette sale gamine capricieuse synonyme de tant de trouble.
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Finn

D'un geste las, le Gaélique relâche les bras et la pointe ronde de son arme se plante dans la terre meuble de la cour. Le coude appuyé sur son pommeau, avachi, il la contemple faire l'étoile de mer.

- « Princesse... »

Soupire-t-il, désabusé le maître.
Qu'espérait-elle au juste ?

- « Vous DEVEZ apprendre à vous déplacer avec aisance. Une attaque réussie, ça se prépare. Avant tout par un jeu de jambes fluide et réfléchi. Il ne s'agit pas de partir bille en tête à l'assaut de son prochain. »

Après l'échec de la démonstration, la théorie. Lui qui s'était efforcé d'éviter d'en arriver là, elle a tout gagné.

- « Rien n'est possible sans la maîtrise de son propre équilibre, et ça passe par de solides appuis. De votre posture dépendra ensuite la qualité, voire la nature de l'attaque que vous porterez à l'adversaire. Et parvenir à toucher, c'est d'abord apprendre à déceler l'à propos d'une action, le moment idéal pour frapper. Ce qui revient à savoir observer l'autre, en particulier sa position. Chose que vous ne serez apte à faire qu'après avoir appris toutes les façons de vous tenir et ce qu'elles permettent d'accomplir. Voyez, on en revient toujours à la même chose. »

C'est la base, t'entends ?

La lame est martelée d'un coup sec et laissée plantée dans le sol. Le grisonnant s'approche alors mains nues, lui en offrant une. Presque affable dans le regard qu'il lui adresse.

- « On va faire autrement, levez-vous. »

Il a peut-être une idée.
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Marzina

Elle observe l'Irlandais lâcher prise avec une certaine satisfaction. C'est sûr, c'est pas l'élève la plus facile qu'on puisse rêver d'avoir. Et question autorité, elle se plie assez mal. Si on ajoute à ça son impulsivité, lui enseigner les armes relève quasiment du chemin de croix. Mais l'espoir est permis, puisque Finn a la foi!

- « Princesse... »

Elle esquisse un sourire malicieux. Rien qu'au ton, elle devine qu'il s'est laissé attendrir. C'était exactement ce qu'elle cherchait. Les yeux espiègles se lèvent vers les siens pendant qu'elle l'écoute lui faire la leçon. Préparer. Réfléchir. Ne pas partir bille en tête.
Vaste programme.
A l'opposé de son propre style en fait.
Comme il s'adoucit, elle se concentre un peu pour tenter de comprendre ce qu'il dit, histoire de ne pas le brusquer. Elle affiche donc un air appliqué, et retient plus ou moins du discours la partie "attendre le moment idéal pour frapper". Grimace pensive. Plus facile à dire qu'à faire.
Elle observe la main qu'il lui tend.

- « On va faire autrement, levez-vous. »

Elle finit par attraper fermement la main pour se relever avec souplesse, lui jetant un regard intrigué. Pour l'instant en tout cas, elle ne boude plus, lui adressant un sourire mutin, pas peu fière de lui avoir fait déposer les armes. Et rien que pour le plaisir de tenter de le déstabiliser un peu plus, elle lève une main vers les frisottis en y plongeant deux doigts, qui se saisissent alors d'une quelconque chose inexistante qui s'y serait logée.

"Vous avez un truc là..."

De se rapprocher en penchant la tête, comme pour mieux l'enlever, avant d'esquisser un sourire.

"C'est bon, je l'ai retiré."

Et de revenir à sa place initiale en croisant sagement les mains derrière son dos, avec un sourire innocent.
Dissipée?
Mais non.
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Finn

Elle obtempère, et de bonne grâce. Victoire ?
Ce serait trop beau.

Les yeux du Gaélique se lèvent pour suivre la manœuvre un peu plus haut dans ses frisons, là où elle met les doigts, avant de revenir se loger dans les prunelles mutines. Et de toussoter, perturbé.

- « Hum. »

Oui, bon.

Prestement, il récupère l'épée à terre et contourne la Montfort pour arriver dans son dos. L'hésitation s'installe... Aurait-il déjà oublié ce qu'il est venu faire là ? Non non, pas lui. Son sérieux retrouvé, il délie les doigts de l'Altesse et les guident vers l'avant, sur la poignée de l'arme. Les mains usées du mercenaire se referment alors sur les siennes, aidant les doigts délicats de la jeune Altesse à se placer sur le cuir de la fusée.

- « Souples les poignets. Et ce n'est pas un pis de vache, inutile de serrer comme une brute. »

Recommandations soufflées alors qu'il penche la tête par-dessus son épaule en vue de superviser leur application. Soit disant. Car plus tellement sûr que la manière douce soit plus judicieuse, encore moins qu'elle produise le fruit d'un labeur studieux. Lui-même distrait par la proximité de cette chevelure trop volumineuse, cet amas de boucles pourtant discipliné en une natte solitaire d'où s'échappent quelques fils blonds qui lui effleurent la joue. Et ce parfum qui agace son odorat et trouble sa mémoire de souvenirs peu sages.

Aussi sa jambe se fond-elle contre la sienne avec une pointe d'aigreur, son pied servant d'encoche au sien. Et ses mots se muant en ordres, bien que murmurés.

- « Pied droit devant, la pointe dans l'axe de l'ennemi. »

Le bout de sa botte la guide d'une pression sur son talon.

- « Pied gauche en arrière, perpendiculaire au premier. »

Cette fois sa main se greffe sur sa hanche gauche pour aider le bassin à pivoter très légèrement vers lui et permettre le retrait du pied précité. Temps de latence durant lequel sa paume s'éternise. Un peu. Beaucoup...

L'Irlandais est aux abonnés absents.
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Marzina

Docilement, elle le laisse prendre possession de sa main, de ses doigts. Un vague sourire vient naître sur ses lèvres lorsque la peau élimée vient au contact de sa menotte gracile. Elle aime bien cette sensation rugueuse sur sa peau tendre, son esprit l'a associée à lui, ça fait naitre des frissons dans son dos. Elle prend donc possession de l'arme, guidée par sa main, amusée par sa réflexion. Elle ne comprend pas l'allusion aux pis de vache, elle n'a jamais trait de sa vie. De toute façon, la manière qu'il a de lui montrer la chose ne l'incite pas vraiment à faire preuve de violence sur l'arme...

Elle incline légèrement la tête tandis qu'il se penche, et déjà elle ressent un changement d'ambiance, un petit quelque chose qui tournoie dans l'air et n'incite pas à la concentration. Sa voix a changé alors qu'il lui donne les instructions, et ses murmures viennent résonner étrangement dans l'oreille marzinesque, faisant naître une douce chaleur dans son ventre vide. Elle sent son souffle chaud venir paisiblement épouser son cou, et devine son corps derrière le sien, sa proximité qui électrise l'atmosphère. Il lui devient difficile pour elle aussi de ne pas se remémorer certaines chaudes nuits du périple angevin.

Alors qu'il avance la jambe, elle le laisse sagement guider la sienne, observant cette botte intrépide qui vient en mouvoir une autre, nonchalante. Tandis qu'une main prend possession de sa hanche, elle suit le mouvement imprimé, pivote vers lui, sourire distrait accroché aux lèvres. La main s'attarde, et les yeux anthracite viennent chercher l'approbation du maître tandis qu'une voix espiègle s'enquiert en bougeant le pied gauche:

"Comme ça?"

Elle resta un instant plongée dans ses yeux, laissant le trouble s'installer avant de s'en détacher. Elle tourna le visage devant elle avec un petit sourire en coin, et pencha à nouveau la tête, offrant sa nuque.

"Je crois que je commence à comprendre."

Une main caressante vient se glisser sur celle qui flâne sur sa hanche, et elle souffle, l'épée toujours bien en main:

"Et ensuite?"

C'est qu'elle y prendrait presque goût, finalement.
Plus attentive et docile que jamais.
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Finn

S'échappant péniblement de ses souvenirs brumeux pour l'observer, il confirme d'un hochement de tête. Léger.

Ensuite ? Retrouver ses esprits, déjà.
Il s'éclaircit la voix et reprend d'une voix sourde :

- « Le buste légèrement en retrait, n'offrez pas de cible à votre vis-à-vis. »

Sa main se libère de la caresse, presque effrayée par l'intensité du contact, et comme pour induire le mouvement de recul de son dos, celle-ci pointe l'erreur sur la courbe que sa nuque lui offre. Son torse l'épouse alors, captant un frisson qu'il tente d'ignorer en ramenant à nouveau la senestre féminine derrière sa jumelle, sur la poignée, chacune sous bonne garde.

- « Relâchez-vous, et ne pressez l'arme qu'au moment de l'impact. »

Ses bras joints aux siens, il resserre l'étreinte pour fermer l'accès aux aisselles.
Une pression du genou lui fait fléchir le droit.

- « Le Taillant. »

Avant-bras croisés, l'épée bascule vers la gauche et remonte lentement avant de fendre l'air d'un puissant moulinet vertical. Les pieds accompagnant les bras, la cadence s'accélère.

- « Contre-taillant. »

Plus sèchement, le tranchant décrit aussitôt le chemin inverse, du bas vers le haut.

- « Avers. »

L'épée est ramenée sur l'épaule depuis la garde de la Reyne, son bras oppressant la poitrine du beau petit pantin qu'il exerce aussitôt à décapiter l'ennemi d'un moulinet horizontal.

- « Et Couronné. »

Tout bascule. Les pieds s'inversent, son torse pousse le sien à l'aplomb, bombé sans plus aucun retrait. L'arme, elle, tournoie au-dessus de la tête pour asséner un moulinet similaire au précédent mais infiniment plus violent.

Le regard se noie après coup dans la myriade de fines particules de poussière soulevées par leurs élans fauves. l'Irlandais suspend l'enchaînement, le souffle court, et dévisage dès lors celle dont les hanches se sont tellement imbriquées aux siennes qu'il ne trouve pas la force de s'en dégager. Paumé.
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Marzina

Il s'éclaircit la voix, et elle comprend avec une certaine déception qu'il va redevenir plus sérieux, d'autant plus qu'il rompt le contact de leurs mains. Main qui revient sur sa nuque, qu'elle redresse donc, corrigeant sa position. La présence dans son dos se concrétise, prend forme, et le contact échauffe ses joues. Ses mains s'attardent moins alors qu'il dirige les siennes sur la poignée. Elle inspire profondément, essaie de se concentrer, mais le fait de le sentir contre elle éveille son coté espiègle.

- « Relâchez-vous, et ne pressez l'arme qu'au moment de l'impact. »

Relâchez-vous...Mais si elle se relâche là, elle n'aura plus un gramme de concentration! Elle doit justement se faire violence pour prêter attention à retenir les mouvements que son corps lui fait dessiner, plutôt que de n'en retenir que les douces sensations grisantes. Et quand ses bras finalement l'étreignent, la conscience se fait la malle l'espace d'un instant, elle ferme les yeux. Humer le parfum de sa peau, juste le temps d'imaginer se blottir une nouvelle fois au creux de ces bras là, tout contre lui, plus prêt encore, sentir la chaleur de son corps contre le sien, plus aucune barrière...
Une pression sur son genou la fait revenir à la réalité tandis que son articulation répond toute seule et qu'elle manque perdre l'équilibre. Ce qui lui sert de leçon, et elle fait un effort pour se re-concentrer.
Sous les impulsions du marionnettiste elle joue les poupées de chiffon, voyant avec un air ravi l'épée entre ses mains fendre l'air. C'est sûr que ça a plus de gueule que quand elle l'abattait avec rage droit devant elle! Les mouvements s'enchaînent devant ses yeux attentifs, les pieds se placent, les bras suivent, l'adrénaline se met vite à bouillir en son sang, l'épée tranche des chairs invisibles tandis qu'un sourire béat s'accroche à ses lèvres. Un dernier mouvement un peu plus impressionnant que les autres vient ponctuer l'enchainement. L'Altesse reprend sa respiration, essoufflée mais aux anges. Et puis elle lâche, dans un souffle:

"J'adore!"

La pratique est toujours beaucoup plus passionnante que la théorie voyons!
Et pendant qu'il la dévisage, et maintenant que l'inactivité revient, elle sent d'autant plus les hanches collées aux siennes. Elle tourne la tête vers lui, lève ses yeux vers les siens. Elle y sent poindre cette même exaltation qui l’enivre, mélange confus de souvenirs torrides, de dispute, d'un contact trop appuyé et de l'ivresse du combat. Les prunelles semblent se défier un instant qui parait durer plusieurs longues minutes avant que l'instinct ne prenne finalement le dessus.
Dans un bruit mat l'épée abandonnée vient se ficher au sol et tandis que les mains s'émancipent de leur écrin de chair, les lèvres viennent avides rejoindre leurs semblables. Les deux mains viennent encadrer le visage pour l'amener un peu plus à elle, et les hanches viennent faire face à leur opposant tandis que s'égrènent sur la bouche irlandaise des baisers désordonnés. Montre-moi encore...
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Finn

Les prunelles devisent entre elles, les siennes semblant la défendre d'approcher, la tenir à distance. Interdiction qu'elle brave sans le moindre scrupule tandis qu'il retient son souffle et laisse échapper un faible grognement.

Accueillie d'un coup de canine, l'audace de sa lippe est l'instant suivant abreuvée d'un baiser. Sa réponse oscille entre représailles fielleuses et soif inextinguible. L'Irlandais lui offre alors toute l'étendue de son paradoxe. Il mord pour soigner la plaie l'instant suivant, la repousse pour mieux la retenir, proteste pour finalement céder. D'un soupir vaincu.

- « Non mais là Altesse, c'est n'import'quoi... »

Et désarmé, il flanche. Ou plutôt, il reprend le dessus. Ses mains s'arriment solidement à elle, alpaguant la croupe rebondie sous des paumes à la caresse rugueuse. L'étau se referme, il l'enveloppe jalousement pendant que ses lèvres l'aspirent sans plus attendre. Il a fini de tergiverser, l'Irlandais.

- « Le martel.. on a pas fait le martel.. »

Lâche-t-il entre deux baisers farouches.

- « C'est comme un coup de marteau... »

Son bassin progresse alors d'un léger bond en avant, et la heurte à la toile tendue de ses braies.
Un sourire étire un coin de sa bouche et semble lui demander : « Diable, faites quelque chose. ».
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Finn

De la grâce, mais il suffisait de demander. L'Irlandais s'y applique alors en poursuivant la gigue coordonnée de ses pieds, le buste résolument tourné face à la profane hilare. Imperturbable et dévoué corps et âme à sa leçon, il exagère même le mouvement, le ralentissant afin de lui permettre de le suivre.

Un pas de plus :

- « Marche inversée... »

À ceci près qu'elle ne risque pas de retenir quoi que soit, les yeux embués de larmes.
L'occasion de lui offrir un contre-exemple de son cru :

Jambe droite brusquement portée en avant, créant un écart supérieur à la largeur d'épaule requise jusqu'ici, le maître bondit vers l'élève sans décoller le pied arrière pour une attaque au fer. Laquelle se concrétise sans transition, sa lame frappant la sienne avant de s'enrouler pour cueillir la garde adverse de la pointe. Sur une rotation du poignet, l'arme piégée vole tandis qu'il empoigne la sienne à même le fer pour terrasser la Montfort d'un violent coup de pommeau dans le ventre.

- « Et ça, c'est la demi-fente avant. Plus quelques extras. »

La jambe fléchie revient en arrière dans la limite imposée précédemment à l'écart des pieds.

- « Le ridicule ne tue pas, l'inattention si. »

Leçon qu'il lui inculque en la toisant calmement mais sans indulgence. L'entraînement c'est l'entraînement, pas une une vulgaire rixe de taverne. Petites rancœurs et discipline ne font pas bon ménage alors l'animosité reste au vestiaire.

- « Maintenant, relevez-vous. »

Il va sans dire qu'aucune main ne lui sera tendue, le mercenaire préférant reprendre sa position de garde.
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Marzina

L'attention avait dévié, la tête blonde était peu portée à la concentration, notamment quand ça ne l'intéresse pas. Le seul truc positif, c'était de le voir gigoter comme ça, c'était assez amusant.
Pour un temps du moins. Parce qu'elle était si peu attentive qu'elle vit à peine l'attaque et déjà son épée lui saute des mains. S'ensuit une violente douleur au ventre qui lui coupe le souffle, et elle retrouve le plancher des vaches, furieuse.

"Aïe."

Elle se massa l'arrière du crâne en se redressant, sourcils froncés, et darda des yeux noirs sur lui. "Plus quelques extras." Des extras qu'elle lui fera payer très cher, même si elle ne savait pas encore quand ni comment. Mais la blonde est rancunière, la vengeance peut attendre, mais elle finit toujours par tomber.
Et tandis qu'il la toise, elle lui répond d'un regard effronté. S'il tente d'être professionnel, elle ne connait pas le mot.

- « Maintenant, relevez-vous. »

Moment d'indécision.
Et elle s'étale par terre en provoquant un nuage de poussière.
Et sa voix vexée de déclarer avec sarcasme:

"Voilà je suis morte! Vous avez gagné."

Moue boudeuse façon "J'aime pas ce jeu".

"C'est nul. Vous me montrez rien d'intéressant."

Elle avait imaginé ça beaucoup plus passionnant, l'épée.
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Marzina

Elle le regarde sautiller, une épée à la main, tandis que se lève petit à petit un blond sourcil circonspect. Un léger sourire en coin vient soulever le coin de ses lèvres à l'évocation des pourpoints abimés qui n'étaient dans sa tête à elle que justice. Sans se faire prier elle balance le bouclier à terre où il atterrit avec un bruit de ferraille.
La suite continue de la sidérer. Il gesticule et lui demande de l'imiter. Non merci. Elle se contente de lever un sourcil. "Attendez, vous êtes vraiment sérieux là?", qu'elle semble dire. Il lui fait pas vraiment peur, l'Irlandais là, il lui parait surtout ridicule. Et elle ne comptait pas vaincre ses ennemis sur le champ de bataille en les faisant s'étouffer à force de rire.

- « Vous savez danser ? »

Elle lui lance un regard désabusé. Bien sûr qu'elle sait, une des premières choses qu'on lui a appris à Machecoul! Mais elle ne voit pas vraiment où il veut en venir, à lui parler de danse alors qu'ils sont censés se battre.

- « Eh bien l'escrime, c'est pareil. »

Elle l'observe alors faire des pas en avant, en arrière, de plus en plus hallucinée, le regardant tournoyer comme ça, tandis qu'un rire irrépressible la prend, lui faisant se tenir les côtes. Essuyant les larmes qui perlent au coin de ses yeux, elle lui répond:

"Quand je danse c'est plus gracieux que ça!"

Elle inspire, tente de retrouver son calme.

"Plutôt crever que de me ridiculiser avec vous!"

Ca l'a pas trop convaincue, l'élève.
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Marzina

Toujours le matin...En voilà une mauvaise nouvelle, il aurait fallu commencer par lui dire ça, elle n'aurait peut-être pas voulu de ces cours finalement! Une idée à la con de faire ça le matin. Qui avait décidé ça d'ailleurs?! M'enfin comme l'Irlandais lui explique ça doucement, elle bronche pas et enfonce seulement les mains dans les poches, résignée.

- « Si vous désirez manger avant, il faudra vous lever plus tôt. »

Pfeuh. Après tout, ce sera son problème à lui si elle lui fait une syncope pendant l'entrainement! Il n'aura qu'à assumer cette décision stupide. Elle enfonce un peu plus les mains dans ses poches. Elle n'avait rien mangé depuis la discussion de la veille, déjà à ce moment là son ventre grondait, mais elle avait une nuit éveillée en plus dans les pattes, et bientôt un peu d'exercice, si elle se décidait à bouger. Autant dire que son estomac ne tarderait pas à la rappeler à l'ordre. Rien qu'à parler nourriture, il avait émis une plainte étouffée, et il ne s'arrêterait probablement pas en si bon chemin, peu habitué à être torturé de la sorte. Elle attrape le bouclier qui lui est tendu. Ça elle maitrise, par la force des choses. L'avertissement sur sa future utilisation cependant lui fait légèrement froncer un sourcil. Elle espérait juste qu'il n'avait pas d'amertume par rapport à la discussion de la veille, qu'il se sentirait obligé de défouler pendant ce cours aujourd'hui.

- « Mais d'abord, échauffez-vous. Épaules, bras, nuque, articulations, tout ce que vous trouverez à faire grincer. »

Le regard se pose, intrigué, vers l'Irlandais qui déjà ne la regarde plus et farfouille dans son sac. Échauffer? C'est à dire? Petra*? Kézako? Faire grincer une épaule, un bras...? Y'a rien qui grince, elle est encore jeune et en bon état elle! Elle est censé faire ça comment?!
Toute à ses interrogations qui finalement ne trouvèrent pas réponse, elle pose finalement son épée à terre pour attraper celle qu'il lui tend. A la réflexion sur la lame, elle lâche finalement un reniflement hautain.

"Je suis ignorante mais pas stupide, trugarez*! Je sais bien à quoi sert une épée, et je sais aussi qu'une lame, ça coupe!"

Les yeux se lèvent au ciel et les bras se croisent avec les encombrants présents, marquant l'agacement d'une blonde levée du pied gauche, qui crève la dalle, et qui est contrariée. Elle prête quand même un minimum d'attention à la suite, suffisamment pour lever les sourcils et ouvrir des yeux ronds.

"Euh...ya* je suis. Enfin je crois. Mais...Comment ça "une seule de disponible"?"

Les yeux noirs intrigués croisent ceux de l'Irlandais, et finalement se détournent, dénotant une certaine gêne. Ils viennent donc se poser sur l'épée qu'elle tient en bougonnant.

"En plus c'est de la merde. Elle est même pas aiguisée votre épée. Je préfère la mienne."

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*quoi
*merci
*oui
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Finn

À la bonne heure, les choses sérieuses vont pouvoir commencer. Empoignant une épée similaire à celle qu'il lui a confiée, l'Irlandais fait craquer sa nuque en sautillant sur place pour parfaire son échauffement. Ce qu'il ne doute pas qu'elle ait fait pendant les explications.

- « C'est volontaire, Princesse. Je tiens à ce pourpoint. »

Elle lui a en déjà ruiné au moins deux avec sa foutue dague, la sauvageonne.
Et réflexion faite...

- « Posez ce bouclier. »

Elle ne risque presque rien avec cette pointe de couteau à couper le beurre.

- « À présent, observez bien. En garde ! »

Joignant le geste à la parole, l'Irlandais enserre doucement la fusée des deux mains, la droite devant, contre la garde, tandis que pouces et index forment un anneau autour de la poignée. En garde médiane. D'un geste du menton, il l'invite à l'imiter, avançant le pied droit vers elle, dans l'axe de sa lame tandis que le gauche reste en arrière, perpendiculaire au premier.

- « Les pieds bien à plats, les jambes légèrement fléchies, et tenez-vous droite.

Les bras sont ramenés au plus près du buste, attention maintenant ça va barder...

- « Vous savez danser ? »

Bien sûr qu'elle sait.

- « Eh bien l'escrime, c'est pareil. »

Aussi souple qu'un félin, le Gaélique entame subitement son ballet, comme s'il marchait sur des œufs. Visiblement, c'est pas une blague.

Un pas en avant :

- « La marche. »

Puis un pas en arrière :

- « La retraite. ».

Et il reprend, proposant quelques variantes latérales, pivotant parfois d'un quart de tour tout en maintenant sa posture.

- « Vos pieds rasent le sol, sans le toucher. Le talon se pose toujours en premier, distant de son acolyte d'une largeur d'épaule. Jamais plus. »

Il accélère la cadence, le vieux briscard, finissant toujours par retomber sur sa position de garde.

- « Allez allez, de la souplesse. Un-deux-trois...»
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Finn

La flasque retrouve l'intimité de sa poche sans passer à la pesée alors qu'il rétorque, pédagogue :

- « C'est toujours le matin. »

Et là-dessus, l'Irlandais ne fait pas d'exception. Affaire de discipline.

- « Si vous désirez manger avant, il faudra vous lever plus tôt. »

Un rapide coup d'œil la jauge, et note qu'elle a abandonné la targe dans sa chambre. Au moins a-t-elle eu la présence d'esprit de se présenter en tenue adéquate. La mise lui confère un air de garçonne qu'il ne soupçonnait pas, et c'est en s'attardant sur la natte que l'oubli est pardonné. Le petit bouclier rond d'entraînement doté d'une simple poignée lui est tendu, sa couverture de fer largement cabossée annonçant la couleur.

- « Vous en aurez besoin. »

Un sourire hésite à se former, puis renonce.

- « Mais d'abord, échauffez-vous. Épaules, bras, nuque, articulations, tout ce que vous trouverez à faire grincer. »

Ce disant, l'homme pose un genou sur le sol de la cour pour fouiller son sac. Un sourcil soucieux se fronce alors, conscient qu'il n'aurait pas dû assister au spectacle d'une Montfort en proie à ses démons. Le souvenir le distrait et il le sent. La crainte de sauter une étape rendant ses gestes particulièrement méticuleux. Quitte à les répéter deux fois.
Il n'a pas l'habitude, non plus. Son instruction remonte à loin, et consista grossièrement à acquérir par la pratique réelle. Sur le tas. Transmettre en quelques leçons ce que vingt années ont forgé est une autre paire de manches. Mais il s'est engagé, et l'idée lui paraît de moins en moins absurde. Lui apprendre à manier une lame lui apparaît même de plus en plus nécessaire.

Le sac de jute accouche finalement d'une épée bâtarde, pointe émoussée, parfaite pour s'entraîner. Laquelle il lui présente à l'horizontal tandis qu'il l'imagine obtempérer à la consigne précédente.

- « Bon. Alors voyez ça, c'est une épée. Ça se tient par le bout qui coupe le moins, et ça tombe bien parce que le but c'est plutôt de couper ce qu'il y a en face... de l'autre bout. »

Elle a bien dit ne rien y connaître, alors autant commencer par les bases. Voire les fondations pour le coup.

- « À une main, deux mains, celle-ci fait les deux. Mais vous n'en aurez qu'une de disponible aujourd'hui... Vous suivez jusque-là ? »

L'Irlandais reporte son attention sur elle, osant enfin chercher son regard.
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Marzina

Quand elle vit les traits de son visage se détendre, elle finit par se détendre un peu à son tour, et attrapa la flasque qu'il lui tendait. Non, elle n'était pas fan de son whisky, mais là elle avait juste besoin de boire quelque chose de fort. Elle ne leva plus les yeux vers lui, et tandis qu'elle buvait par petites gorgées, elle tenta de desserrer son étreinte autour de son arme. Les doigts répondaient lentement, comme s'ils avaient fini par véritablement se mêler au manche de la dague.

- « Je vous attends en bas. »

Elle le laissa partir, non sans un certain soulagement, et se laissa reposer sur son lit, fermant les yeux un moment. Mathilda passa finalement une tête discrète et intriguée.

"Vous êtes blanche."

Elle avait dit ça doucement, pour ne pas la brusquer. La blonde ne répondit pas. Elle se détendit lentement, avant de finalement se lever. Elle n'était pas vraiment d'humeur à ce genre de leçon. Elle était fatiguée et traumatisée, mais elle doutait au fond d'elle que l'Irlandais soit à même de comprendre ce genre de chose. Après tout, comme il l'avait si bien souligné, c'était elle qui lui avait demandé qu'il lui apprenne. Maintenant, elle n'avait plus qu'à assumer ces quelques paroles un peu hâtives, comme le reste.
Tandis que le fantôme s'efface, la mauvaise humeur revient. Mathilda démêle les boucles et sur ses instructions les noue en une longue tresse serrée qui vint serpenter entre ses omoplates jusqu'en bas de son dos. La blonde enfile chemise, bustier et braies, ainsi que ses bottes où elle vint ficher sa dague. Avec mauvaise humeur elle quitta la chambre, trainant des pieds jusqu'en bas, avec dans ses mains son épée et la flasque. Une fois arrivée, elle prit le parti de faire comme s'il n'avait rien vu de la panique qui l'avait habitée quand il avait déboulé dans cette chambre avec cette tête là. Elle lui tendit une flasque qu'elle avait finalement bien entamée.

"M'aviez jamais parlé que ce serait à l'aurore."

Tête basse, elle donna un coup de pied dans le mur en face.

"Je suis pas du matin."

Moue contrariée.

"Et j'ai pas le droit de manger avant j'imagine?"

Nouveau coup de pied dans le mur, l'humeur maussade. Elle était contrariée qu'il ait vu ça. Et la blonde brusquée se renferme dans sa coquille, encore.
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Finn

Quoi ?
PARDON ?

Figé dans sa posture de coq braillard, le matinal n'en croit pas son oreille. Et les prunelles indignées de s'écarquiller.
Comment ose-t-elle ? Depuis quand l'élève fixe les horaires de sa leçon ?

- « In ainm Dé ! »
[« Nom de Dieu ! »]

Ni une ni deux, le Gaélique entraîne ses jurons vers la bâtisse. Le pas vif, il démarre au quart de tour. S'il n'avait aucune intention de la sortir du lit lui-même, elle vient de changer la donne. Depuis le couloir, on perçoit ses grognements ulcérés résonner dans l'escalier. Et comme une traînée de poudre, le grisonnant fend la troupe de grouillots massés devant la chambre de Son Altesse.

Porte ouverte et aussitôt claquée derrière lui. Une targe de fer sous chaque bras, l'une est sèchement envoyée sur les draps froissés de la mal peignée. Il s'agit de revoir la façon de procéder. L'informer de ce qu'elle n'a de toute évidence pas intégré en lui demandant d'être son maître d'arme. Inspire...

- « Règle n°1 : La ponctualité est gage de respect. »

Traduction :

- « L'entraînement, ça commence quand JE le décide. Autrement dit pas plus tard que le lever du soleil. »

Le Frisé la toise, habité d'une colère froide. Retenue qui vole en éclat.

- « Alors magnez-vous d'enfiler un froc ! ET AU PAS DE COURSE ! »

Bras croisés et pas près de bouger.
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Marzina

Elle voulait juste un peu de paix pour dormir, rattraper sa nuit qui avait été difficile. Elle avait pensé à des tas de choses après leur entretien, des choses graves, des choses sérieuses, d'autres moins -beaucoup moins-, et la faim avait contribué à la nuit presque blanche.
Elle avait enfoncé à nouveau son visage dans l'oreiller, tentant de trouver une position confortable pour retrouver un semblant de sommeil, quand elle entendit ses grognements furieux, avec les bruits de ferraille qui l'accompagnaient. Le cœur manque un battement tandis qu'une horrible sensation semble lui écraser la poitrine, et instinctivement les doigts viennent se resserrer sur le manche de sa dague sous son oreiller, à en faire blanchir les jointures. Comme s'accrochant désespérément à une bouée.
La porte s'ouvre à la volée, et se redressant brusquement pour lui faire face, c'est l'espace d'un instant le visage d'un autre qu'elle voit se dessiner dans l'encadrement. Vague air de panique au souvenir des yeux révulsés. Elle essaie de contenir le flot de souvenirs qui débarque sans prévenir, et qu'elle pensait avoir enterré bien profondément.
Ça ne devait pas se passer comme ça. Elle aurait du lui en parler...
Elle se concentre, ou du moins essaie. Inspiration, expiration. Elle sent bien son souffle qui s'accélère, et détourne les yeux de l'Irlandais. C'est stupide, ce n'est qu'un souvenir, un lointain souvenir.
Sa respiration se fait paniquée, et elle sent les doigts sur sa gorge, qui se resserrent. Elle se sent coincée et oppressée, contre son lit, et la main qui ne tient pas la dague vient à sa gorge, comme pour se convaincre qu'il n'y a là rien d'autre que son imagination.
Il est mort, mort, définitivement, Ailvin le lui avait assuré. Plus rien n'aurait du subsister de lui.
Mais ce n'était pas le cas, malgré elle elle s'en souvenait encore comme si c'était hier.
Ce qu'elle voit atterrir sur le lit n'est rien d'autre qu'une épée à ses yeux.
"Tranchez-moi la gorge."
Les mots prononcés avec cet accent froid résonnaient encore à ses oreilles.
Et elle comprend que malgré ses efforts, la panique la gagne. La même scène qui se répète, en des lieux et temps différents.
La main tenant toujours fermement la dague vient chercher le drap pour le remonter sur elle en guise de bouclier. Les yeux noirs se noient dans ces choses qu'elle est seule à voir, oppressée.
La conscience surnage, tandis qu'elle demande d'une voix blanche:

"Calmez-vous."

Elle aurait du lui dire, que les choses s'étaient très mal passées avec son dernier "maître d'armes". Elle avait bien pensé le faire, mais elle ne pensait pas qu'il viendrait la réveiller du matin comme ça tout harnaché. Comme lui.

"J'ai...besoin d'un verre..."

Chercher l'air, de ses lèvres entrouvertes. Tenter de respirer plus calmement. Refouler ses larmes, cette peur profondément ancrée de mourir, privée d'air. La main est plus blanche que jamais, serrée sur la dague qu'elle ne sent même plus, devenue l'espace d'un instant partie de son corps, et le visage a la même teinte. De celle qu'ont les gens qui ont vu un fantôme.
Sauf que le sien était en train de l'étrangler, entre autres.
Sa voix tremblant, tout comme ses mains, elle lui demanda glaciale:

"Gast! Filez-moi donc votre flasque!"

Besoin d'un remontant. Une plaie qui s'est rouverte à désinfecter.
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Finn

À sa demande, le Gaélique se détend. En surface du moins, car l'intérieur brûle d'incompréhension.

- « ... »

Interdit, il dévisage la pâle copie de l'orgueilleuse Altesse.

S'il s'attendait à ça... Une petite boule de nerfs recroquevillée sur elle-même, blanche comme un linge. Une pauvre petite chose qui suffoque sous le poids du souvenir. Sur un mot de plus, le vieux bourru s'exécute, extirpant lentement sa flasque de son pourpoint, comme pour éviter tout geste brusque face à l'animal paniqué. Rien de mieux que l'amertume d'une gorgée de whiskey pour apaiser les maux de l'âme et bâillonner ses vieux lémures. Il le sait pour l'avoir expérimenté si souvent.

Détournant pudiquement les yeux de la scène, l'Irlandais fait demi-tour.
L'effrayer n'était pas prévu. Le timbre s'adoucit.

- « Je vous attends en bas. »

Sans poser de question.
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Marzina

Elle est tendue, un peu stressée. La situation est inédite pour elle, et en plus elle n'aime pas franchement endosser des responsabilités. Mais marcher à l'aveugle, non, ça ne l'angoisse pas tant que ça par contre. Elle fonctionne comme ça la bretonne, sur des impulsions, des intuitions, elle fonce bille en tête sans savoir où ça la mène, et elle prend ce que le Très Haut place sur son chemin, le bon comme le mauvais.
Souvent le mauvais d'ailleurs.
A corps perdu.

Il lève ses yeux vers elle, et elle s'y plonge un instant avant de les détourner avec une moue capricieuse. Elle avait bien saisi ses insinuations, et ça la vexait, parce que quelque part en soulignant les choses comme ça, il insinuait qu'elle pourrait ne pas respecter ses promesses. Elle respectait toujours ses promesses, c'est bien cela qui lui avait amené beaucoup d'ennuis avec le polak autrefois. Et qui avait sûrement causé la mort de celui-ci d'ailleurs.
Les choses réglées, elle pencha la tête de coté et lui adressa un début de sourire:

"Une fois le deuil terminé, je ferais organiser un beau repas pour fêter votre arrivée, Finn. Avec du whisky. Et...qu'est-ce que vous aimez manger?"

Le ventre de la blonde se mit à réagir violemment à l'évocation. Elle y pose une main pour le faire taire et fronce les sourcils.

"Je vais aller me reposer, le deuil et le voyage m'ont fatiguée."

Elle se leva et ajouta:

"Nous pourrons faire un tour de l'île demain si vous souhaitez. En attendant, si vous vous ennuyez, vous pourrez demander à Maupin ou Morvan de vous mener aux écuries pour récupérer votre cheval."
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Finn

- « J'aime les cailles farcies. »

Répond-il avant d'ajouter à brûle-pourpoint :

- « Mais pas le canard. »

Gardant le mystère sur ce point, le Gaélique l'imite en se levant à son tour. Ça lui semble être la chose à faire pour respecter un semblant de courtoisie. Tout comme de taire les allusions déplacées qui lui viennent en percevant les plaintes de son estomac. Le regard intéressé qui s'y porte le trahit déjà. L'espace d'un instant, l'idée de visiter ce ventre vide lui traverse l'esprit. Juste un instant.

- « Bonne nuitée, Princesse. »

Pas ce soir. Le taiseux incline la tête, la laissant le précéder de quelques minutes avant de se faire violence pour rejoindre sagement la chambre mise à sa disposition. L'entretien fut plus éprouvant qu'il n'y paraît, et l'envie de sombrer sans prendre le temps de se déloquer s'impose. Une bouteille de son précieux malt à la main, de quoi étouffer la rébellion dans l'œuf, l'Irlandais s'enfonce dans les brumes du sommeil. Une nuit sans rêve, le zig veillant toujours d'un œil.

Puis un réveil, aux aurores. Devançant le chant du coq, Finn déserte les draps et rassemble dans un grand sac les armes stratégiquement disséminées aux quatre coins du paddock. Vieille paranoïa dont il ne saurait tout à fait se défaire, même ici. Son lourd fardeau sous le bras, et dans sa tenue de la veille au soir, il interpelle l'intendant de passage dans le couloir.

- « Ah.. Machin ! Veuillez prévenir Son Altesse que sa leçon d'escrime débute dans un quart d'heure. Et tâchez de pas lambiner, elle ne tient pas à être en retard. »

La familiarité d'une tape dans le dos ponctue ce qui sonne comme un ordre, et le voilà dévalant les marches quatre à quatre pour gagner la cour du château. La géographie des lieux lui demeure encore assez floue, alors il se tient là où on l'a accueilli à son arrivée, son bazar trônant à ses pieds. Pas maître d'arme pour un sou, encore moins patient, il commence à s'échauffer. Puisse-t-elle se montrer aussi ponctuelle que les rares élèves que compte son curriculum. La petite Tulliste, la dernière en date, fut la disciple modèle, supportant sans broncher les humeurs de son professeur. Un jour, il prendrait des nouvelles.

En attendant :

- « Debout vieille moule, bougez-vous les escarres ! »

Remuant les bras activement tandis qu'il tourne en rond, la voix à l'accent rocailleux tonne sous la fenêtre de la Montfort.

- « M'obligez pas à monteeeer ..! »
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Marzina

"C'est à vous de le faire, moi je ne peux pas entrer!
-Ah la bonne heure! Ca vous arrange bien!
-Je ne prétends pas le contraire, de toute façon les choses sont ainsi.
- C'est à vous qu'il l'a demandé! Je n'irais pas contre les ordres en allant la réveiller, je tiens à ma place et surtout à ma vie!
- Elle ne fera pas ça voyons, elle vous adore!
-Je préfère pas prendre le risque, c'est votre problème après tout!"

Ainsi devisaient Maupin et Mathilda devant la porte de chambre de Marzina, se disputant pour savoir qui aurait l'audace d'aller la réveiller à une heure aussi matinale, connaissant sa réaction.

"On pourrait peut-être attendre qu'il soit l'heure?
- Vous croyez que l'aotrou* en armes là, il va patienter tout ce temps?
- Effectivement, j'ai comme un doute."

Maupin se masse l'épaule en grimaçant.

"Le rustaud m'a presque démis une épaule."

- « Debout vieille moule, bougez-vous les escarres ! »

Les deux grimacent, sachant qu'il était désormais impossible d'éviter la catastrophe. A l'intérieur, on entend déjà des bruits de draps froissés et de faibles grognements. L'Altesse a fort mal dormi la veille, passant une grande partie de la nuit à se tourner et se retourner dans tous les sens dans le grand lit qu'elle avait ramené de Nantes, comme le reste du mobilier luxueux de sa chambre, lorsqu'il avait fallu quitter le château grand-ducal. La chambre de la maîtresse des lieux contrastait donc fortement avec le reste du mobilier du château, beaucoup plus modeste.
Elle avait eu du mal à trouver le sommeil et s'était donc endormie très tard. La voix ensommeillée ne tarda pas à sommer.

"Gast! Késsecécebordel?! On est envahis?!
- Par votre chevalier Altesse.
- Késsiveut?
- Se battre, apparemment.
- Voulez que j'y dézingue la tête?!
- N'abimez pas mon futur vassal Morvan, je vous l'interdis formellement!"

Grognement déçu de Morvan qui venait spécialement chercher cette autorisation.

- « M'obligez pas à monteeeer ..! »

"Raaaaah! Il va se calmer oui?!
- Peu de chance Votre Altesse, je le vois qui tourne en rond dans la cour!
- Il m'avait d'ailleurs demandé de vous réveiller.
- Il manque pas d'air celui-là!"

Le bruit d'une princesse prenant fermement pied sur le sol, puis le martèle jusqu'à ouvrir la porte en trombe. Les trois compères s'écartent sur son passage, pour qu'elle se penche en simple chemise de nuit vers la cour, les cheveux blonds épars sur les épaules. Elle se mit à hurler, dardant des yeux noirs ensommeillés vers l'Irlandais:

"NAN MAIS C'EST PAS BIENTOT FINI CE BOUCAN?! ALLEZ VOUS RENDORMIR! ON A PAS IDEE DE FAIRE CHIER LES GENS A CETTE HEURE!"

Sur ce, elle refit le chemin inverse avec tout autant de délicatesse, claquant même la porte, avant de se ré-affaler dans son lit, un oreiller sur la tête pour ne plus l'entendre, tentant de se calmer pour retrouver le sommeil.

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*aotrou = sieur, seigneur, monsieur
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Finn

La frugalité du repas n'aide pas à la concorde, pas plus qu'elle ne concourt à apaiser les humeurs. Les plis de son nez mécontent en témoignent. Il les reconnaît pour avoir si souvent éprouvé la sensibilité des nerfs qu'elle porte à fleur de peau. Et parfois avec malice...

Il en va tout autrement des désirs du Gaélique qui, pour une fois, n'affiche aucune espèce de satisfaction à contrarier la Breizhadez. Déplaisir qui s'accroît lorsqu'elle lui annonce qu'ils foncent droit vers l'inconnu. Cet horizon plongé dans l'obscurité la plus totale qui s'aborde pas à pas. Cette surprise de tous les instants, et Dieu sait que le vieux grison hait abandonner son sort au hasard. Le contrôle avant tout, et les impondérables n'ont qu'à bien se tenir. En particulier lorsqu'il s'agit d'engagement. Cette chose qui peut virer au drame et qu'elle lui tend comme un gniard prêt à faire dégueuler ses langes d'un moment à l'autre.

Mains jointes, la marque blanchâtre laissée par une alliance récemment ôtée démange. Il y remédie d'un geste nerveux du doigt. Progresser à l'aveuglette, ça n'est plus de son âge. L'expérience enhardit comme elle échaude.

Et que propose-t-elle ?
Une confiance mutuelle.
Au nom de quoi, Votre Altesse ?

Alors qu'il s'échine à distinguer l'affect du devoir, la Bretonne semble bien décidée à mêler allègrement les deux dans un joyeux bazar. Tant d'insouciance l'inquiète autant qu'elle l'intrigue. Il demandait des réponses mais elle n'apporte que davantage de questions. Et pourtant, les efforts consentis n'échappent pas au mercenaire. Mais ça coince quelque part, là, entre ces deux notions mal définies. L'une se montrant plus farouche, plus délicate à appréhender. Car infiniment plus intime.

La scribe envolée, l'Irlandais adopte une attitude plus naturelle, plongeant un regard songeur dans l'eau de son godet.

- « Non. »

Relevant doucement les yeux vers elle :

- « Tout cela me convient. J'ai confiance en la femme pour se rappeler ses promesses dans le détail une fois suzeraine. »

Les deux termes s'opposant d'eux-mêmes dans le ton de sa voix. Il le sait, ou plutôt il le craint : ces deux entités ne sont qu'une seule et même paire. Quand l'une souffre, l'autre gémit.

- « Alors non, il ne sera pas nécessaire de gaspiller encre et vélin . Le dîner fut suffisamment dispendieux comme ça. »

Sarcasme qu'il souligne d'un ongle venant ronger les restes de l'unique met de ce soir coincés entre ses dents.
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Finn

Songeur, le Gaélique fait tourner la fin de sa miche entre ses doigts, le temps de l'avaler d'une bouchée. Tout n'est pas clair. L'impression que des détails lui échappent quand d'autres lui restent carrément opaques. Comme ce déraillement qui trahit sa voix chaque fois qu'elle semble mentionner la Danoise. S'il vaut probablement mieux conserver ce mystère dans l'ombre, le reste mérite d'être dévoilé au grand jour.

- « J'en ai une : que faisons-nous au juste ? »

À quoi ça rime ? Il a comme un doute, l'animal. Et son pragmatisme le pousse à chercher quelques éclaircissements dans les yeux de son interlocutrice.

- « S'agit-il d'organiser mon séjour à court terme sur vos terres ou de préparer l'avenir ? »

Dénuée d'animosité, son attention bascule un instant sur la plume conviée dans le but évident de garder trace de l'entrevue.

- « Si je vous suis reconnaissant de l'attention portée à mes besoins ainsi qu'à ceux de ma suite, j'aimerais néanmoins établir dès à présent les tenants et les aboutissants de ce qui n'est à mes yeux ni plus ni moins qu'un contrat. »

C'est le mercenaire qui parle, l'énoncé confus ayant taquiné la prudence mercantile du Gaélique. Savoir à quoi l'on s'engage est une des règles de base du métier, il ne saurait se passer de cette étape peut-être ennuyeuse mais cruciale.

- « La Bretagne a ses propres usages, différents de ceux que j'ai pu connaître en France. J'entends que vous comptez endosser les frais liés à l'entretien de mon équipement... Qu'offrez-vous d'autre contre mon service armé et les éventuels conseils que vous seriez en droit de requérir de votre vassal ? »

Le vieux grison de croiser les doigts devant son verre de flotte, comme pour rassembler ses interrogations en une :

- « Qu'attendez-vous exactement de votre seigneur-chevalier et que peut-il attendre de vous en retour, Baronne ? »

L'opération relève de la simple formalité. Une formalité que la légèreté des dernières semaines a eu tout le loisir de contrarier. Apprendre à se connaître, tenter de s'apprivoiser par des voies que la morale réprouve laisse peu de place à ce genre de parenthèse. Mais l'Irlandais traîne ses casseroles, des erreurs qu'il répugne à voir se répéter. Surtout pas avec elle. La situation s'y prêtant d'autant plus qu'elle n'est pas inédite.
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Marzina

Parmi les questions, elle avait pu remarquer depuis le temps qu'il prenait un malin plaisir à toujours choisir les plus compliquées, celles auxquelles elle n'a pas de réponse toute faite à lui apporter, ou celles auxquelles elle ne veut tout simplement pas donner réponse, voire même celles qu'elle ne voulait carrément pas aborder. Contrariant, oui, c'était décidément le terme qui convenait le mieux à l'Irlandais. Mais elle pouvait l'être aussi.
La réplique naissait déjà sur le bout de la langue princière, mais elle la contint, décidée à garder son calme, bien que le mot "avenir" ait entrainé une vive réaction de répulsion sur toutes les parcelles de son corps. Le sourire disparait donc du minois de la blonde. L’attention qu’il a porté à l’écrit de Mathilda lui fait froncer le nez, et encore plus la réaction qu’il en a eu.

« Je ne sais pas combien de temps vous resterez sur ces terres l’Irlandais, tout du moins j’organise votre arrivée sur ces terres, et bien sûr je ferais de vous mon vassal. Mais j’ignore comment se développera ce lien vassalique, je vous l’ai dit, je n’ai encore jamais eu de vassal. »

Et elle n’imaginait certainement pas avoir ce genre de relation avec lui…

« Le contrat n’est pas pour moi un stupide bout de papier. Celui-ci n’est que l’ébauche d’une communication qui visera à prévenir de l’importance que vous aurez dorénavant sur ces terres. »

Elle darde des yeux noirs froids vers les siens. Le mot « contrat » la contrarie, c’est impersonnel, c’est froid, c’est administratif.

« Le « contrat », pour moi, c’est ce que vous et moi convenons. Votre parole, la mienne. La confiance fait aussi partie du lien vassalique à mes yeux, alors c’est à prendre ou à laisser. »

Elle triture sa propre miche de pain, perdue un instant dans ses pensées. Après tout, elle n’avait pas préparé tout ca, c’est lui qui avait lancé cette idée stupide. Ou était-ce elle ? Un peu des deux probablement, ca s’était fait si vite…

« Contre votre service armé, vous aurez résidence sur mes terres, et comme je vous l’ai dit, vous aurez de quoi vous restaurer vous et votre page. Je m’occupe donc de vos frais d’armement, et d’autres frais qui viendraient à devenir nécessaires dans vos fonctions de chevalier, notamment si vous voulez changer de destrier, par exemple. Vous ferez également partie de ma maison et à ce titre, vous pourrez porter mes couleurs et aurez droit à la même protection que celle que j’accorde aux membres de ma famille. Vous porter offense sera me porter offense. Et en temps voulu, je vous octroierai des terres. »

Elle arrache un morceau de pain, et le dévore d’un air féroce, pensive. La suite était plus difficile, elle n’aimait pas devoir compter sur les autres, et s’arrangeait généralement pour ne pas avoir à le faire. Maintenant, il lui demandait d’énoncer des attentes qu’elle pourrait avoir envers lui. Et même si c’était le principe de la vassalité, ca lui arrachait la gueule de devoir dire qu’elle attendait quelque chose de lui. C’est donc d’une voix hésitante, et avec une moue contrariée qu’elle énonce :

« Et comme convenu, j'attends que vous me protégiez, notamment en cas de conflit armé. Que vous me donniez vos conseils, quand je vous les demande. Et puis…je ne veux aucun mensonge, ca je vous l’ai dit. Si vous ne voulez pas répondre, vous ne répondez pas, mais ne me mentez pas. Je veux pouvoir avoir confiance en vous, donc ne trahissez pas vos promesses envers moi. Vous représentez mes terres, alors n’entachez pas leur réputation. Et bien sûr, comme tout vassal, vous avez interdiction de blesser votre suzeraine. »

Il y avait bien sûr des tas d’autres choses qui se pressaient sous les boucles blondes, et qu’elle aurait voulu ajouter à la liste, mais en faisant le tri, ce qu’elle avait laissé passer ses lèvres avait l’air de rester dans la mesure d’un lien de vassalité classique. Elle aurait fait les choses proprement au moins. Elle fit signe de la main à Mathilda de partir.

« Ca ira, mettez en forme et déposez-le sur mon bureau que je signe. »

La jeune femme s’exécuta et se leva discrètement après un hochement de tête, emportant avec elle parchemin et plume.

« Ca vous convient, ou vous voulez changer quelque chose ? »

Avec une pointe de mépris, elle demanda :

« Vous auriez préféré un écrit peut-être ? »
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Finn

Fini ? Pour l'instant seulement. C'est juste de quoi se mettre à l'aise.
Ils n'ont encore rien vu, allons bon.

Néanmoins, les propos de sa vis-à-vis font mouche et le Gaélique tempère son sens de la représentation scénique. S'adossant confortablement, mains lâchées sur les accoudoirs, le vieux grison se fait l'image d'Épinal de l'invité modèle. Et de là, il contemple son hôte dont il vient d'éprouver le sang froid. Coiffée, apprêtée comme la digne maîtresse des lieues. Très différente de la Princesse barbare qu'il a coutume de côtoyer dans les rades ou sur les chemins. Le regard tombe sur le pendentif à entrelacs. Simple fierté patriotique ou tentative de se rendre plus agréable aux yeux du Gaélique ici-présent ? Ceux-là qui remontent pudiquement se greffer sur les prunelles sévères de la Montfort. Dans un cas comme dans l'autre, le soin porté à son intégration est remarqué.
Et salué.

- « La chambre est parfaite, tout comme le service. »

Confie-t-il, se refusant à faire état de l'hypocrisie du personnel.
Et un début de sourire qui vire au rictus lorsque le dîner est déposé sous son nez.

Foutu deuil national. Un Grand Duc calanche et c'est tout Quiberon qui se voit réduit au pain sec et à l'eau. Mais le plus indigeste est à venir, dans le ton suspect de l'Altesse. Rien de trop flagrant, juste une vague impression de reproche qu'il se décide à contredire plus sèchement qu'il n'aurait souhaité.

- « Gaetan a l'habitude de coucher devant ma porte, ça le rassure. »

Faut dire qu'à force d'être oublié un peu partout, le garçonnet a su prendre ses dispositions, suivant son maître comme son ombre jusqu'à servir de cale pour la porte de sa chambre.

- « Et l'Écrin se débrouillera pour se trouver une piaule. »

Si seulement elle daigne s'échapper des limbes de son inconscience forcée.

La miche de pain est saisie avec entrain, brutalement décapitée à coup de crocs. Il a fallu qu'elle mentionne la Danoise et le lot d'emmerdes qui l'accompagne. Voilà des jours, des semaines qu'il s'efforce d'éluder son existence, ayant même renoncé à la veiller pour la remettre entre des mains plus compétentes, et moins occupées, ne lui rendant plus que de discrètes visites à l'hospice de Vannes. Tout ceci avec la crainte qu'elle ne se réveille pas, ou qu'elle se réveille...

- « De toute façon, vous devez bien avoir quelque chose de plus spacieux qu'une masure au toit de chaume pour le seigneur de Saint-Pierre-Quiberon, non ? Dans l'idéal, j'aurais apprécié un château. »

Un hochement de tête confirme qu'elle n'a pas rêvé tandis que le doigt fait signe à la scribe du jour de mettre ça noir sur blanc.
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Marzina

Il se calme un peu, et de même la blonde cesse d'être sur la défensive. Assis là devant elle, quand elle pose les yeux sur lui et qu'il n'ouvre pas la bouche pour raconter ses âneries, elle s'adoucirait presque. Presque. Parce qu'il faut toujours qu'il finisse par l'ouvrir de toute façon. Elle prend note tout de même avec une certaine satisfaction que la chambre lui plait. Un début de sourire vient même poindre sur ses lèvres, fierté de l'hôtesse. Qui disparait bien vite quand il finit par répondre à sa question. Elle prend note des réponses, remarquant le ton sec qu'il avait employé en retour, faisant se froncer le nez altier. Elle n'obtint pas de réponse complète à la question implicite, mais elle ne releva point.

"Très bien, notez Mathilda que le jeune garçon roux restera auprès de l'Irlandais, même durant la période de transition au château. Le reste n'est donc pas mon problème."

En quelque sorte.
Les yeux noirs perdent l'espace d'un instant leur lueur froide pour se poser sur l'Irlandais dévorant sa miche, comme profitant qu'il soit occupé pour le déchiffrer un peu. Pour comprendre ce qui se passe dans sa tête, quand il prend cet air là, lointain et soucieux...Après un temps, les yeux se détachent finalement de leur vagabondage rêveur, laissant tout de même naitre un sourire distrait qui ne la quittera plus.
Tandis qu'il fait signe à Mathilda, celle-ci lui jette un regard étonné. La blonde ne se départit pas de son sourire et lui rétorque avec malice:

"Finn, vous n'êtes pas encore Seigneur de Sant-Pêr-Kiberen. Quand ce sera le cas, nous en reparlerons. Vous qui dormiez il y a peu sur vos sacs de voyage, ne me dites pas que vous commencez à avoir des goûts de luxe..."

Le sourire s'élargit, mutin, tandis que les yeux noirs viennent chercher leurs homologues qu'ils fixent un instant. Elle finit par s'en détacher.

"En attendant, ma demeure est à vous, sauf la partie de l'étage où sont mes appartements et ceux de ma filleule. Vous pouvez vous nourrir ici, et le petit...Gaetan c'est ca? aura également le couvert, avec le reste du personnel."

Elle réfléchit encore un instant puis ajouta:

"Les dépenses liées à votre armement de chevalier seront miennes. Mis à part si vous repartez dans vos délires de trébuchets, de bateaux, et que sais-je encore! Comprenez donc par là: équipement standard, classique. Mais je vous laisse le choisir, vous vous y connaissez mieux que moi."

Après réflexion elle ajoute:

"Tachez aussi de vous occuper autrement qu'en révoltant mes gens."

Ça, elle sentait déjà la grogne arriver, la seule variable inconnue était de quel coté ça allait exploser en premier? Les militaires? Les paysans? Les pêcheurs? Le personnel du château?

"Vous m'avez dit que vous m'apprendriez à tenir une arme, ça devrait occuper un peu de votre temps."

Voire pas mal, étant donné le niveau de la blonde avec cette arme là.

"Avez-vous des questions? Une requête particulière à formuler?"
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Marzina

Une fois débarrassée du valet qui lui tenait littéralement la jambe, la blonde avait rejoint Mathilda qui l’attendait non loin de là. Avec l’obéissance qui la caractérisait, la jeune femme suivit la maitresse des lieux sans mot dire, non sans lui jeter de petits coups d’œil. Avec inquiétude elle avait noté le nez froncé et les yeux noirs assassins, et elle préférait faire profil bas afin que l’Altesse ne s’intéresse pas à elle. A l’intérieur du château il faisait plus frais et le calme qui y régnait eut tôt fait d’apaiser la blonde qui se dirigea d’abord vers sa chambre où Mathilda l’aida à enfiler plus habillée que celles de voyage. Puis, dans le calme, elle laissa Mathilda démêler et relever les boucles indisciplinées pendant que son regard songeur se perdait vers le paysage à travers la vitre. Bien vite les habitudes retrouvées et l’ambiance apaisée détendirent la maitresse des lieux qui se vit parée d’un discret bijou celtique autour du cou. Une fois ce rituel accompli elle se dirigea vers le lieu convenu. L’Irlandais n’étant pas encore arrivé, elle se fit apporter le livre de comptes et commença à l’observer calmement tandis que Mathilda s’asseyait à ses côtés avec plume, encrier et parchemin.
Soupir de l’Altesse devant l’écriture penchée de son intendant. Heureusement, le deuil d’un mois qu’elle avait imposé sur les terres avait eu le mérite de faire faire quelques économies, si on mettait de côté l’épervier à rembourser. Finn n’arrivant pas, ses pensées vagabondèrent vers le massacre de l’épervier de Taliesyn. Il allait en faire une maladie, c’était certain. La dernière fois que Morvan avait osé se servir de la volière comme garde-manger, Taliesyn l’avait prévenue que s’il recommençait, il lui ferait subir le même sort que celui de ses pauvres oiseaux de proie. Devait-elle prendre les devants, lui dire qu’elle rembourserait l’animal ? Ou escompter que l’incident passerait inaperçu ? Prier pour un miracle ? Accepter qu’il punisse Morvan, puis le cacher dans une des grottes de la côte le temps que Retz se calme ?

On déposa sur la table devant elle le morceau de pain agrémenté d’un verre de vin…empli d’eau. Reniflement dédaigneux de la blonde. Il aurait tout de même pu éviter de clamser le suzerain ! Ça lui aurait évité quelques désagréments à elle !
Entendant des pas se rapprocher venant de la cuisine, elle commença à demander :

« Pourriez-vous… »

Elle s’arrêta net en remarquant la silhouette de l’Irlandais qui s’installait de l’autre côté de la table. Un sourcil blond tiqua. Au moins avait-il eu la décence de s’asseoir à sa place, ce qui pouvait être considéré comme un bon point, aussi elle tenta de garder le calme qu’elle avait retrouvé en regagnant sa chambre. Peine perdue cependant. La première réflexion lui fit froncer le nez, la deuxième entraina un regard assassin. Mathilda, elle, tentait de se faire toute petite et d’éloigner un maximum son corps de celui de l’Altesse, ouvrant des yeux ronds, étonnée de l’arrivée de cet homme et de l’impertinence dont il faisait preuve. Pour ne pas risquer les foudres, elle baisse les yeux et commence à écrire les premières lignes d’introduction sur le parchemin qu’elle a en main.
La blonde laissa le silence s’installer un instant avant de demander d’un ton tranchant :

« C’est bon, vous avez fini de vous donner en spectacle ? Nous pouvons commencer ? »

Sans attendre de réponse, elle reprit :

« Je voudrais savoir si vous comptez tout critiquer comme ça à peine arrivé, que je sois prévenue ? Vous n’êtes pas là pour passer capitaine de la garde que je sache. »

Ca y est, il avait réussi, elle était de mauvaise humeur pour le reste de la discussion maintenant. Et ça ne serait pas à l’avantage du nouvel arrivant, Marzina était toujours beaucoup plus dure dans ses décisions lorsqu’elle était énervée. Pour bien marquer cet état de fait, au cas où il n’aurait pas remarqué, elle demanda d’un ton acide :

« La chambre vous convient-elle ? »

Et dire qu’elle avait spécialement demandé à ce qu’on lui prépare cette chambre à cause de la vue, se souvenant qu’il avait dit que l’aperçu de la côte sauvage devait être particulièrement beau…Ce serait à refaire maintenant, elle lui lâcherait une paillasse dans un endroit frais, humide, et sans fenêtre. Oui, un cachot peut-être bien, l’idée était séduisante après tout.

« De toute façon c’est provisoire. Vous choisirez la maison qui vous convient et vous pourrez vous y installer. »

Impression fugace de la blonde d’avoir lâché le loup dans la bergerie. Il ira donc s’installer plus loin, loin d’elle, de ses habitudes et autres petits secrets. Ce château est trop petit pour deux, qu’elle pense, déjà qu’il y prend ses aises, faudrait pas que ça continue. Mathilda gratte sur le parchemin les princières décisions avec application. On vint déposer une miche de pain et un verre d’eau à l’Irlandais. Et l’Altesse de partir en guerre :

« Sera-t-il nécessaire de trouver quelque logement à votre suite ? Ou bien le petit manchot et votre employée logeront-ils avec vous ? »

La légère accentuation du mot lui échappa. Cela faisait plusieurs jours qu’elle savait et avait tenu sa langue. Contrairement à certains enfants qui pouvaient être d’un bavard !…
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Finn

Voyage depuis Vannes pour les terres de Son Altesse. Cet insoupçonné trésor jalousement gardé par celle-ci et qu'il a pris l'habitude de qualifier de vulgaire caillou sans en avoir aperçu le moindre grain de sable : ils y sont enfin.
L'allure tranquille, l'Irlandais n'en perd pas une miette. Il passe le décor au peigne fin comme s'il voulait en percer tous les mystères. Découvrir ce qui se cache sous le relief qui s'étale à perte de vue. Et déjà, dès la percée des murailles, l'idée que les portes du Paradis viennent de s'ouvrir sur lui ne fait plus aucun doute : on l'y accueille.

Des flots apaisés de la baie à ceux plus contrariés qui s'échouent en contrebas de la côte sauvage, le caractère controversé de la presqu'île le frappe alors. Cette langue de terre qui s'avance, audacieuse, gagne du terrain sur un océan clément d'un côté, et impétueux de l'autre. Évidemment, elle opte pour les falaises escarpées, mais néanmoins gardiennes inébranlables des terres basses de l'autre bord. Un rempart naturel et austère que le vent chargé d'humidité qui l'arrose rend plus agréable à traverser. La chaleur y étant sans doute moins étouffante que sur les plages d'en face comme il se l'imagine. Car seul ce versant est exploré, et encore, sans détour. Ils sont attendus.

Juchée sur les hauts reliefs de la presqu'île, à flanc de rocher, la demeure s'est dessinée trop vite. Il n'a pas décroché un mot depuis qu'ils ont quitté le continent, pas plus qu'il n'en a entendu hormis l'accueil breton dont elle le gratifia. Tout affairé qu'il était à goûter sa découverte. Alors l'apparition des petites mains rythmant la vie de la Baronne en ses terres le ramène pour de bon à la réalité.

Présentations sommaires, le cérémonial est modeste. Tout juste ce qu'il lui faut après des heures de voyage. Peu d'égard est accordé à la valetaille qu'il salue tout aussi sobrement, descendant tout seul, comme un grand, de sa monture de bataille. Distrait par tant de nouvelles têtes, le Gaélique s'efforce de retenir les informations qu'on lui balance entre deux altercations. Événement dont il profite pour juger la façon qu'a la Montfort de gérer son personnel. Le frangin semble inspirer la crainte même jusqu'ici, au milieu de nulle part. On est toujours en Bretagne, tout va bien. Seul son phare s'éloigne.

Au vieux briscard de retrouver son air bravache face à l'intendant.

- « J'te suis mon pote. »

Qui n'est apparemment pas son pote, mais Finn n'en a cure. Qu'importe la méfiance du personnel, il se laisse guider sans broncher, s'amusant même dans une certaine mesure des tours du Maupin alors qu'il lui colle au train avec l'entêtement de la moule à son rocher. Pas question qu'il s'égare à cause des humeurs d'un grouillot. Encore moins chez l'Altesse. Et s'il déplore une nouvelle visite bâclée, l'hôte n'en est pas moins soulagé d'arriver à bon port. Une chambrée à l'image du reste, correcte voire plutôt agréable mais sans fioritures ostentatoires. Il semblerait que l'on connaisse ses goûts.

Se retournant vers la porte après une courte inspection :

- « C'est quoi déjà vot... »

Maudit laquais, il est parti. Pour le faire mander, encore faut-il se rappeler son foutu nom !

- « Non mais je vais m'démerder. »

Comme s'il pouvait encore le congédier de sa propre initiative. Et le nom de la camériste, oublié également. Après un dernier soupir, Finn s'affale en travers du pageot. Tout est encore trop récent, trop flou, et lui trop las pour décortiquer tout ce qu'il lui arrive. Il s'appuie alors sur des réflexes simples, des repères bien ancrés dans son quotidien pour retrouver le sentiment de maîtriser quelque chose entre ces murs. Avec application, chaque pièce de son armure est ôtée, de même que ses maigres bagages sont repoussés dans un coin. Pour une fois qu'il en a l'occasion, il pousserait même le vice jusqu'à se plonger dans un baquet d'eau propre. Il se contentera pourtant de s'asperger le visage avec l'eau de sa gourde histoire de se débarbouiller, en l'absence de l'aide d'un intendant fuyant.

Civilement vêtu, et en partie soulagé du poids crasse du voyage, l'Irlandais se décide à retourner dans la fosse aux lions. Quelques erreurs d'itinéraire l'envoient tantôt dans un placard, tantôt dans une allée sans fin. À force de persévérance, le parfum des cuisines est effleuré du museau. Et c'est bien par cette pièce à l'activité débordante et où s'affaire le personnel dévoué aux papilles des occupants que l'invité débouche sur la grand salle. La maîtresse des lieues est déjà là, comme prévu. Lui ne s'encombre pas de gêne, indifférent à la singularité de son entrée, s'avançant vers la table avant d'écarter de la main son fourreau pour parvenir à s'asseoir face à elle. Et de déclarer d'un ton franchement gouailleur, assez fort pour se faire même entendre des plus discrets :

- « Dites, faut qu'on cause défense parce que les deux prépuces mouillés qui dépassent des créneaux à l'entrée là... »

Charmante allégorie liée aux casques baignés par l'éclat du soleil, sans doute.

- « Ça va pas l'faire si c'est tout ce que vous avez. »

Ou comment se présenter aux non-initiés de la maisonnée.
Bonjour, je m'appelle Finn et je suis une grande gueule.
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Marzina

La longue bande de sable se déroulait à perte de vue tandis que les deux cavaliers s’approchaient de leur destination finale, accompagnés par le roulis des vagues qui se faisait simple murmure ce jour-là. Les traces de sabots se dessinaient dans le sable fin parsemé d’éclats brillants qu’une mer turquoise venait régulièrement humidifier. La blonde ferma les yeux et leva le nez, heureuse de retrouver l’air doucement iodé de la côte sud qui venait soulever de temps à autre ses boucles folles en un étendard doré. Le paysage dessina enfin une courbe vers la mer, et la côte quiberonnaise dévoila aux regards son côté paisible de plages brûlantes.
Le palefroi s’y dirigea sans même que sa cavalière ne touche aux rênes, il connaissait le chemin de la maison. Ils empruntèrent la courte bande de sable qui s’avançait sur la mer jusqu’à arriver à son endroit le plus étroit. Derrière la centaine de mètres de sable de largeur, l’île s’élargissait et l’on pouvait voir se dessiner les remparts quiberonnais que surveillaient deux simples gardes. Apercevant la crinière blonde et le cheval fauve, ils firent hisser les couleurs de Quiberon pour annoncer le retour de la maitresse des lieux et l’arrivée de son hôte. Avec un sourire empli de fierté, celle-ci annonça à l’Irlandais :

« Degemer mat e Kiberen… »

Passant la porte le paysage se dessina dans sa dualité, douces plages paradisiaques d’un côté, violente côte sauvage de l’autre. C’est vers cette dernière qu’elle se dirigea, entrainant avec elle son hôte. Ils longèrent les falaises de granit où venaient violemment s’écraser les vagues, créant de minuscules nuages de mousse d’écume venant voleter jusqu’à la surface de la presqu’île tandis qu’ils se dirigeaient vers le château. Là, Maupin les attendait, alerté par les bannières hissées.

« Altesse », lui dit-il en se baissant et en lui tendant le bras pour l’aider à descendre.

Elle enjamba son cheval et prenant appui sur le bras, en sauta d’un petit bond leste.

« Maupin, je vous présente Finn d’Pommières, il est l’hôte dont je vous avais parlé dans ma lettre. Tout a-t-il été préparé ? »

Il s’inclina légèrement.

« Selon vos souhaits Altesse. »

Elle se tourna ensuite vers Finn.

« Finn, je vous présente Maupin, mon intendant en ces terres. Si vous avez besoin de quoique ce soit, adressez-vous à lui. »

On vint les débarrasser de leurs montures pour les amener à l’écurie et ils se dirigèrent vers l’entrée du château quand soudain passa Morvan, bestiole ailée et sanguinolente à la main.

« Morvan ! » hurla Maupin d’un air mauvais, « Viens ici mécréant ! Non seulement tu ne viens pas saluer Son Altesse qui vient de rentrer, mais en plus, je vois que tu ne respectes toujours pas le deuil qu’elle a proclamé sur ces terres ! »

Le dit Morvan au nez étrangement tordu agita son volatile sous leur nez dans de grands gestes désemparés tandis qu’il jetait un regard contrit à Marzina, un agressif à Maupin, et un franchement intrigué à Finn.

« Son Altesse ramène un invité ?! »

Oui, la chose était rare, inexistante même, il était une des premières personnes étrangères à poser un pied sur la presqu’île depuis qu’elle en était devenue la baronne, exception faite d’Alix Ann qui y avait une chambre. La princesse gardait jalousement son trésor pour elle seule, vivant en autarcie dans son petit monde miniature. Elle leva un sourcil contrarié en posant les yeux sur la victime de Morvan.

« Ne me dites pas que ça vient de Retz ?! »

Morvan détourna les yeux, coupable.

« Gast ! Vous savez bien que mon frère déteste que vous touchiez à sa volière ! Vous n’étiez même plus censé vous en approcher !
- Mais Son Altesse, y’a plus de viande ici depuis quelques jours, on crève de faim ! Et votre frère a toujours de délicieuses volailles…
-Je vous l’ai déjà dit, ce ne sont pas des poules, ce sont des faucons ! Taliesyn va remarquer qu’il lui en manquera un, et il saura que c’est vous. Je le laisserais vous punir. »

Il afficha un air affolé et se jeta à ses pieds, s’accrochant à une jambe.

« Pitié Son Altesse, il est diabolique, il va probablement me couper une main !
- Vous avez volé plus d’une fois, vous l’aurez bien mérité ! »

Fronçant le nez, de mauvaise humeur maintenant, elle se tourna vers Finn.

« Maupin va vous montrer votre chambre et vous faire visiter rapidement le château. Je vous attendrais dans la salle à manger pour discuter des détails. »

La pensée même du frugal repas qui l’attendait l’agaçait au plus haut point. Elle dégagea sa jambe du poids mort qui y était accroché et partit devant.
Le dénommé Maupin se tourna vers Finn avec un air pédant.

« Si messire veut bien me suivre. »

Il ne l’aimait pas, c’était certain. D’après la lettre envoyée par Son Altesse, il était certain que quelque chose se tramait, quelque chose dont il avait une vague idée étant donné ce qu’elle lui avait demandé de préparer. Il s’avança dans les couloirs, filant dans l’intention (volontaire ?) de l’y perdre. Voyant qu’il était toujours là, collé à ses chausses, il annonça :

« Ici un couloir, là-bas aussi, et là. Ca dessert un certain nombre de salles. Et ici, c’est votre chambre. »

Il ouvrit la porte sur une chambre rendue lumineuse par sa fenêtre donnant directement sur les falaises escarpées. L’ensemble était meublé avec soin et de petits détails savamment placés pour créer une atmosphère chaleureuse tentaient de cacher le fait indéniable que les moyens financiers manquaient. Maupin fit un pas en arrière, laissant l’Irlandais prendre possession des lieux. Après un moment sans parler, restant les lèvres pincées, il lui annonça :

« Vous avez accès à tous les lieux, mis à part le couloir menant aux appartements de Son Altesse et de la jeune Dame de Buzay. S’il vous manque quelque chose pour votre chambre, demandez à Guénaelle. Mathilda est exclusivement au service de Son Altesse. Son Altesse qui punit sévèrement toute atteinte qui serait faite aux caméristes, quel que soit le statut de l’offenseur. Évitez d’adresser la parole à Morvan, il n’a pas l’heur de vous apprécier. »

Il ne précisa pas que le gus en question n’avait pas la lumière à tous les étages, ça lui semblait suffisamment évident. Et qu’il pouvait être violent ? Pourquoi le préviendrait-il ?

« Pour toute autre question, vous pouvez me demander. »

Profitant de ce qu’il détournait le regard un moment, Maupin sortit de la chambre et disparut dans les couloirs, laissant l’Irlandais livré à lui-même pour retrouver le lieu de rendez-vous.
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[RP]L'arrivée à Quiberon, Finn'ment jouée