[RP]En espérant ne pas boire le Bouillon...

Et un cousin princier voltigeur. Un !

Elle a beau vouloir ne point en rire, la situation a tout ce qu'il y a de plus comique à le voir ainsi la face contre terre. Et comme lorsqu'ils étaient enfants, elle ne peut s'empêcher de venir le titiller.

"- Alors mon cousin, faut croire que ça se rouille là-dedans, va falloir revoir votre sens de l'équilibre !"

Le ton est taquin mais toujours avec cette retenue qui la caractérise. Pour ceux qui ne la connaissent pas du moins.
Elle a suivi les échanges, comprenant que tout ce petit monde qui venait d'arriver se connaissait plus ou moins. Les deux femmes ont tourné les talons mais l'une d'elle s'est auparavant approché de Tal. Toujours à faire son petit effet sur les femmes son cousin.
Un sourire un brin amusé vient fleurir sur les lippées armoricaines et se rapprochant de lui, à son tour de lui flanquer un coup de coude.

"- Vous nous avez gagné une invitation à loger chez le seigneur de ces terres ! Bien joué votre Altesse !"

Eclat de rire qu'elle ne peut retenir, ce petit séjour à Bouillon s'annonce sous de bons auspices.

"- Nous devrions peut-être nous rendre à Bouillon avant de vous retrouver à faire une nouvelle fois la carpette, ce serait dommage de vous blesser avant que le tournoi ne commence. Il nous accompagne le Wolback ?"

Ce qui pourrait paraitre de premier abord un manque total de correction de sa part n'est en fait qu'un moyen détourné de faire comprendre à Taliesyn qu'il a du cran le gaélique.
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En Mémoire de son Suzerain, Riwan Nathan de Broceliande.

Quitter la Bretagne, enfin. Fuir les Bretons pour son propre plaisir. Plus le temps avançait, plus le Scott avait quelques difficultés à comprendre les français, leurs coutumes, leur instinct bipolaire. Et la Bretagne… C’était un tout. Certes, il n’arrivait pas à définir correctement pourquoi il appréciait tant de s’en éloigner, mais une chose était sûr, maintenant qu’il chevauchait, il se sentait plus libre. Voilà qu’il retournait sur les terres de Bouillon. Un rictus se dessina sur son visage. Si la première fois il avait tourné les talons, ce n’était guère pour son plaisir, mais par nécessité. Il chassa bien vite de son esprit l’alternative qu’on pouvait grassement lui accorder, la fuite. Non, il n’avait pas fui de Bouillon. Enfin, il ne voulait pas y croire. Sa santé l’avait clouée au lit, personne à son chevet. Il faut dire qu’il n’avait guère pris la peine d’avertir sa fratrie. Et puis, il se voulait fort, vainqueur. Et non choyé. Mais passons, le Scott était sur pied, et c’était tout ce qui comptait.

Les flancs de sa monture étaient tiraillés par la stature et la volonté du Wolback. En effet, ce dernier n’avait fait que de prompte pause depuis son départ. Et alors qu’il arrivait guère loin du Duché Souverain, il songea à donner le repos à son cheval. Nulle suite pour le noble de sang, nul encombrement. Certes, cela lui aurait plu d’avoir à sa botte un serviteur. Mais il ne s’encombrait pas. Et depuis son arrivée en France, quittant sa terre natale, il n’avait guère pris le soin d’emporter avec lui un coffre doré. Non, presque rien, il ne pensait guère s’y éterniser. Mais maintenant, il se devait de vivre avec ce qu’il pouvait.

Voilà que sa monture se stoppe non loin d’un cours d’eau. Le Hautain met pied à terre et attache le destrier à un arbre. Là, il s’accroupit et plonge ses mains dans l’eau fraîche afin d’y baigner son visage. Là, il descelle la monture et attrapant un morceau de viande séché au sein d’une des besaces attachées à la selle. Pendant qu’il supportait ce repas trop redondant, il fit quelques pas et entendit quelques claquements d’épée. La sienne près de ses flancs, il s’approche, curieux. Il vit alors deux êtres, un homme et une femme. Il haussa les épaules, le combat n’était guère égal selon lui. Une femme sur un champ de bataille… Décidément, il ne pourrait s’y faire. Enfin bon, il ne s’agissait que d’un entrainement, alors soit.

Il se surprend à admirer la technique de combat de l’homme. Le panel de Zeckiel n’était guère aussi riche malgré lui. Alors il observe, et apprend. Ne souhaitant déranger l’échange, il s’adosse à un arbre en silence et regarde. Un rictus se loge un bref instant sur son visage. Et si lui aussi, se rendant au combat de bretteurs de Bouillon.

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L'épée est un symbole de pouvoir, auquel on confère souvent une âme et donne un nom.

Alors qu'elle vient de tendre son épée à son cousin elle est déjà en train d'observer la lame de la sienne, s'assurant qu'elle ne comporte point de paille*. C'est d'habitude chose qu'elle laisse faire à loisir à son escuyer mais le jeunot est resté en Breizh. Le pommeau de sa bâtarde avait une forme de poire arrondie, ce qui convenait très bien à l'archère qu'elle est à la base. Si elle a fait ses premières armes à l'épée sur ce type de batârde, il n'en reste pas moins que sa préférence va à la claymore. Parce que pour une épée à deux mains, elle a cette particularité d'être courte et cela convient parfaitement à la chevalier, qui même si elle fut formée par son ancien parrain et mestre d'armes Lanceor à l'école du Liechtenauer, est tout à fait apte à vous sortir une attaque à l'écossaise. Comme dirait quelqu'un qu'elle connait..on fonce dans le tas ! Mais non pas cette fois, c'est un entrainement !

J'imagine que l'ancien Maréchal de Retz, Lancéor, passe son temps à inculquer le Liechtenauer et sa maîtrise de l'espace. Notre entrainement sera donc des plus intéressant si c'est le cas !

Elle aurait pu lui répondre que ce n'était qu'une partie des festivités de l'ancien Maréchal de Retz, ayant encore le cuisant souvenir des marches montées et descendues avec des sacs pesant leur poids sur les épaules. S'il est une chose qu'elle a particulièrement retenu des enseignements de Lanceor, c'est que l'estoc et la taille ne sont victorieux que s'ils vont au plus court et au plus sûr.
Pour toute réponse à son cousin, elle se campe sur ses jambes, là encore, les esquisses et exercices tant et tant fait répétés par Lancéor ne sont pas oubliés.

Et d'une parade avec le fort, partie inférieure de sa lame. Mouvement du pied, qui préfigure celui du bras quelques secondes plus tard, obligeant ainsi son cousin à faire un pas de côté. Et gardant l'avantage, c'est une pointe sûre d'elle qui vient titiller la poitrine princière, l'obligeant ainsi au contact des aciers. Ce qu'elle n'avait pas prévu c'est la claque qui s'ensuit. Diantre, voila qu'il doit s'entrainer pour les adoubements de ses futurs chevaliers !

Vous êtes rouillé cousine, ou c'est l'ordre des Trente qui l'est ?

Ce n'est pas tant la baffe que le ton narquois au sujet de l'oeuvre de son père qui la fait alors intèrieurement jurer. D'autant plus qu'il est loin d'avoir tort.

" - Dérouillons nous mon cousin , dérouillons nous !"

Petit sourire complice en retour, alors qu'il ricane. Toujours en action, elle se déplace, petits mouvements réguliers du côté droit. Toujours. Mais le coup furieux qu'elle lui administre, coup de haut frappé directement depuis l'épaule, est aisément parée par le prince.
Elle aurait pu utiliser la garde du fou, consistant à avancer sur le pied droit et tenir son épée les bras étendus devant elle, pointe au sol. Mais mentalement concentrée sur le placement de ses pieds, s'affichant tel un chevalier en montrant force , conviction, contrôle et assurance dans ses mouvements, elle a pour elle vitesse et légèreté et c'est un nouveau coup furieux qu'elle lui administre, levant bien ses bras afin de trouver l'ouverture. Cette fois il n'a pas vraiment le choix. Soit il repousse son estocade et estoque à son tour en une pointe basse, soit alors il suit l'épée avec la répulsion et passe à travers avec la pointe et dans ce cas elle n'aura pas trente six manières de le parer.

« Holà bonnes gens… vous n’auriez pas perdu un marchand...

...par hasard ? »

« Dites ? Vous avez payé le droit de passage sur mes terres ? »

Gaaast !! Mais c'est qui celle là ! A coup sûr c'est une ruse du cousin ! C'est qu'elle sait bien comment il est son princier acolyte mais c'est qu'il a été rapide sur ce coup là. Sans doute pendant qu'elle était dans son bain.

Et la jeune baronne, concentrée, de faire un geste de la main en direction de la voix, signifiant un vague plus tard, esgourdes ayant occulté les derniers mots de l'arrivante inopinée. Et de ne pas lâcher Taliesyn du regard l'air de lui dire que sa ruse, ça ne prend pas. Il ne la déconcentrera pas !


*cassure souvent provoquée par un défaut dans l'acier que l'on appelle paille.
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En Mémoire de son Suzerain, Riwan Nathan de Broceliande.

Arrivé un moment, Zeckiel oscillait entre l’observation et le repos. En effet, la chevauché épuisante et son malin plaisir à s’affliger des souffrances sans aucune raison –notamment en fuyant les auberges- commençait à le tirailler. Il se surprit à imaginer les voluptés ainsi que le touché d’un lit confortable. Sauf qu’il n’avait rien réservé, et que ses piètres économies favorisaient davantage son équipement que son propre confort. Faisant tout de même attention de ne point devenir trop maigre et trop cassant, le Scot restait satisfait s’il pouvait profiter d’un ou de deux repas de viande par jours. La viande séchée étant exclue.

Hochant la tête d’un côté puis de l’autre, le Scot observait les passes des deux êtres. Il soupira tout en caressant le pommeau de son épée. Mais bien vite, la tranquillité des lieux fut revisitée. La silhouette à la crinière rousse semblait lui dire quelque chose. Cependant, un je ne sais quoi avait changé. Alors il ne bougea point, préférant observer la réaction des deux guerriers. Histoire que s’il devait y avoir quelques échanges bien musclés, qu’il pouvait se diriger rapidement vers sa monture dans toute l’élégance et la fierté de l’affaire.

Sauf que sa curiosité maladive notamment sur l’identité de la rousse plantait ses pieds dans le sol. Et tandis qu’il écoute sagement le discours du combattant, voilà qu’il se redresse pour se défaire de cet arbre salutaire. Non vraiment, cette crinière rousse lui déchirait l’œil, alors, curiosité oblige, il s’approche lentement. Vu le faciès des hommes cliquetant dans le dos de la rousse, il n’avait guère envie de se presser. Et quand le visage fut davantage visible, il hausse un sourcil. L’étonnement le prend. Alors tandis qu’un sourire narquois se dessine à la commissure des lèvres du Scot, voilà qu’il incline la tête, amusé.


_ La Rouge... Espérons que votre sentence dépassera mes espérances.


Zeckiel doutait que Scath se souvenait de lui, son apparition avait été brève. Un rictus de dégoût se dessina sur ses lèvres quand il songea à la fouille. Non pas parce que la bête n’était guère agréable à l’œil, bien au contraire, seulement parce que… C’était trop près. Comme toujours.
Alors tandis qu’il entend l’invitation –forte- accueillante, il tourne ses ambres en direction des combattants.


_ Voici la propriétaire de ces terres.


Le Scot n’avait guère eu le loisir d’en savoir davantage sur la Rouge.
Et puis, il n’était pas là pour présenter Madame le Capitaine alors qu’il avait d’autres soucis pour le moment.
S’entrainer en compagnie de cet homme qui semblait manier sa lame avec de grandes facilités ?
Voilà qu’étrangement, Zeckiel hésita.


_ Je n’ai d’ordre à recevoir de vous, Messire.


Il inclina son buste dans un élan de moquerie, le sourire aux lèvres.


_ Mais si cela nous amuse...

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« Fais bon accueil aux étrangers, car toi aussi, tu seras un étranger. »

J'observe la scène, sans ciller, ne voyant malgré tout d'agressivité que dans le langage de la rousse. J'observe donc avant tout celle-ci, comprenant bien qu'aucune garde ne prendrait le sens de l'initiative. Nos lames émoussé ne permettront de toute manière pas grand chose, il faudrait donc la jouer fine.


« Pardieu ! Wolback ! Vous êtes pire que Diable en boîte ! »


Cet homme savait se faire discret assurément. Je ne l'avais moi même pas vu avant qu'il ne daigne se montrer. Les deux se connaissent, mais moi je ne connais que le nom de famille. Une branche montfort s'étant allié à ceux-ci. D'ailleurs je me tourne vers Roxanne, ne serais-ce pas la branche Montfort-Laval qui aurait eu tel mariage. Automatisme de mes réflexions, ma main vient caresser la fraîcheur de ma barbe de trois jours...Il avait bien un accent étranger, mais je n'aurais pas dis breton. Dubitatif, je retourne vers la rousse qui vient de se rappeler que nous étions encore là.


Allons bon, pour savoir que nous étions chez vous, il faudrait que vous vous présentiez comme le seigneur de ces lieux ! Maintenant les apparences ne permettaient pas d'en juger autant.


La volonté de vouloir me faire cracher au bassinet, n'allait pas pour me plaire, déjà que le voyage fut long, les incidents évités de peu. Il fallait qu'une fois arrivés sur Bouillon nous tombions avec une vassale mal aimable avec cela. C'était déjà bien assez pour faire passer au Prince toute envie de politesse. On oublie donc le plan de départ qu'était de la jouer fine.


Permettez-moi de ne pas louer votre hospitalité, sachez que si l'un de mes vassaux avait fait si bon accueil à l'un de mes invités, je n'aurai point apprécié, et faire tort au Prince de Retz se paye au fouet. Ainsi les présentations sont faites, estimez vous heureuse de ce fait.


Peu de forme, après tout elle n'y mettait pas non plus. Comme si le débat était clos, je tendais mon épée émoussée à Roxanne pour aller chercher une batarde pour le Wolback. Je lui fais signe, les présentations seront faites plus tard, lui tend une arme émoussé, et vérifie par la même que mon stiletto est bien à sa place, avec les autres lame d'entrainement. Je ne souhaiterais pas devoir me retrouver avec une charge des gardes sans pouvoir réagir rapidement.


Messire, je vous laisse faire votre choix dans les lames émoussé si celle ne vous convient pas, je me réjoui de vous avoir à notre entrainement, cela permettra d'en rajouter un peu de surprise.


Me retournant, vers la rousse, constatant encore leur présence, je feins la surprise. Je prends les serviettes et glisse mon stiletto de manière à pouvoir m'en servir si la situation venait à déraper. M'approchant d'eux, tout en restant à bonne distance. Bertrix aura donc pris soin d'entacher l'arrivée des bretons d'un accueil des plus glaciales, et il est difficile pour le Prince d'oublier une première impression.


Humm, Von Frayner, c'est cela? Y'a t'il d'autres questions qui souhaiteraient avoir réponses où pouvons nous continuer notre entrainement? Je ne vous imagine pas vous joindre à nous alors je ne peux que vous souhaiter bonne route.


Sur ce j'incline légèrement le chef et me retourne sans autre protocole, pour me joindre à Roxanne et Zeckiel. Je fixe mon Chevalier afin de déceler toute réaction lié à ce qui peut bien se passer dans mon dos. Mon indifférence téméraire me laissant à la merci d'une réaction disproportionnée.

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Le pli serré dans la dextre, Blondeur se raidit quelque peu devant l'auberge mentionnée par la Rousse. La grisaille chavire à gauche, en direction de son compagnon à la toison fauve, comme pour s'assurer qu'il ne quittera pas son flanc. Bien qu'en terres amies, la mercenaire sait d'expérience que la Rouge a pour habitude de planquer quelques pièges de-ci de-là, et qu'on n'est jamais à l'abri de rien. Sûrement pour ça qu'elle laisse le zig s'étant chargé de leurs montures les précéder dans l'établissement - des fois qu'une trappe soit dissimulée derrière la lourde, ou quoi. La première étape passée avec succès, et leurs maigres possessions emportées pour l'occasion déposées dans leur chambre, les deux comparses redescendent. Goûter le vin d'Anjou étant une priorité absolue - comme toujours. On discutera entraînement et fioritures plus tard.

- « Pardieu ! Wolback ! Vous êtes pire que Diable en boîte ! »

L'oreille se dresse subitement. La voix est loin d'être inconnue. Mieux encore : elle est reconnaissable entre toutes. Si la sonorité la fait légèrement sourire, l'écho de voix indistinctes l'interpelle. Froncement de sourcils. D'un signe de tête, la réformée intime à Athelstan de prendre sa suite, la main fichée sur la garde de son épée. Tous deux apparaissent sur le pas de la porte donnant sur la salle voisine. Et c'est le choc brutal. Elle ne saurait dire si c'est la balafre sur le faciès ami, son ventre proéminent, la présence du Prince de Bretagne ou encore celle du Gaélique rencontré il y a peu - et qu'elle ne blaire forcément pas puisqu'il partage les mêmes origines que Finn - qui la frappe d'abord. Peut-être que c'est un tout. Que c'est trop gros à avaler d'un coup.

- « Palsambleu, c'est pas possible ! »

Mais y'a comme un truc qui cloche, là.

Haussement de sourcils. L'ambiance semble être tendue.
Pour une fois que j'arrive pas après la bataille, hein...

- « Vous m'attendiez pour vous taper sur la tronche ? »

Instinctivement la blonde se loge aux côtés de sa soeur de toujours. Si escarmouche il doit y avoir, inutile de lui demander dans quel camp elle se rangera. Malgré tout le respect dû au Prince, d'autant plus qu'ils combattirent côtes à côtes, certains liens demeurent inébranlables ; même face au temps qui passe. Ragaillardie depuis sa sortie du coma, il n'en demeure pas moins que la championne de Bertrix fait peur à voir avec le crâne rasé, et qu'elle en oublierait presque que ça peut heurter.
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Le Carrann, de sa haute stature pose son regard ambré tantôt sur la Rouge, tantôt sur les duellistes. Le Hautain semblait avoir divagué entre rêve et réalité, pourtant, il n’appréciait pas tant la nature et les verts pâturages. Mais passons. Tandis que la rouge questionne, le brun se déleste d’un sourire narquois.


_ Ne vous méprenez pas, je n’attends rien de vous.


Comme s’il avait pu songer à une quelconque hospitalité venant de la Bête de Bouillon ! C’est alors que droit et à l’écoute, il entend les échanges. Bien évidemment, il se sent peu concerné. Le Wolback n’a point encore la prétention de songer à devenir le nombril du monde. Et puis, il faut dire que cela lui va si bien de feindre l’indifférence ! Alors il écoute, s’il devait prendre parti pour un camp, il poserait bien évidemment le pour et le contre. Tout dépendra à combien on l’achètera. Car le Zeckiel avait beau posséder une fidélité sans faille, cela passerait certainement de prime abord par un pacte. Car tout pacte se délecte du sang, et que sceller par le sang possède une grande signification pour le Hautain qui voit le sien si précieux.
A sa grande surprise, le Breton semblait attacher le brun à son camp. Douce folie qui s’immisce dans l’esprit du Wolback qui sans vendre sa peau ni se faisant désirer, s’avance à pas de lion en direction des lames. Il les juge, les jauge et s’empare d’une de leurs.
Et tandis qu’il fait tournoyer son poignée pour mesurer l’amplitude de la lame et la posséder toute entière, son œil s’aiguise à la présence d’une autre.
Un regard bref, ce visage presque mourant et crevé, il n’aurait pu l’oublier. Un bref rictus se dessine sur ses lèvres, et tandis que lame en main, il se pose près du Montfort, son esprit lui murmure. « Joue. »


_ Par quoi souhaitez-vous commencer ?


Il s’était adressé au Montfort et non à la donzelle qui l’accompagnait.
Si Zeckiel avait peu d’estime pour les femmes, il pouvait tolérer celles qui portaient un enfant.
Mieux vaut ne pas s’attirer les foudres de la génération future.

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Le trajet se faisait en toute quiétude. Relative, parce que faut pas charrier non plus, quand on est Chevalier et que l'on accompagne son Altesse Taliesyn de Montfort, cousin princier de surcroît, on est toujours aux aguets.
Le destrier de la blonde filait doux ce jour, au rythme entraînant du cavalier non loin d'elle. Le convoi, sans passer inaperçu, restait tout de même dans la discrétion. Enfin l'espérait elle tout du moins. Parce qu'avec l'imposant chariot derrière eux qui abritait tout leur équipement de joute, et connaissant autant le prince que sa jeune cousine, il y avait fort à parier que ce n'était pas de la minable ferraille que l'on pouvait trouver à l'intérieur.
L'escapade lui plaisait à la baronne, qui avait accueilli la proposition de son cousin avec enthousiasme.
Le convoi breton se terminait par une arrière garde de Retz, somme toute assez peu imposante mais assez reluisante pour ôter toute velléité d'attaque ou guet-apens sur le trajet qui les menait à leur lieu de destination.

La jeune femme découvrait le paysage par lequel ils passaient, prenant cette route là pour la première fois. Elle découvrait et l'air de rien, enregistrait et prenait des notes dans sa caboche. Elle ne connaissait absolument pas Bouillon et se disait qu'il y aurait sans doute un sacré monde présent. Connu ou pas, peu lui importait.
La dernière fois qu'elle avait jouté, c'était face à l'actuel maréchal de Breizh et la blonde aimait cette ambiance qui se dégageait sur les lices de combat.
D'un naturel calme et posé, la jeune baronne semble frêlement constituée. D'apparence du moins. Mais sous ce semblant de coquille fragile se terre un tempérament d'acier, digne des plus redoutables Montfort qui soit. Et son cousin ne s'y est pas trompé. Très certainement le membre de sa famille, hormis sa tante, avec lequel elle a le plus d'affinité et auprès duquel elle se sent pleinement à l'aise. Les mois passés ensemble en Irlande ne doivent pas y être étranger. Un autre fort tempérament. Comme elle. Les gris d'éclat de lune se plantent sur la silhouette de Taliesyn.

"- Vous souhaitez faire halte en une auberge sur Bouillon ou bien rejoindre directement le campement ?"
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En Mémoire de son Suzerain, Riwan Nathan de Broceliande.

"Moi, je ne joue pas pour gagner ou pour perdre. Je joue pour savoir si je vais gagner ou si je vais perdre."Alfred Capus

A l'éclat de rire de son cousin, c'est de bon coeur qu'elle y joint le sien. Parce qu'elle est ravie de l'accompagner et de participer à ces joutes ; parce qu'elle se trouve loin d'une mascarade en Breizh et qu'elle se sent pleinement vivante.
Avant même que sa monture ne se soit arrêtée, elle s'était laissé glisser au sol, les joues rougies et la chevelure emmêlée par le vent et l'allure qu'ils avaient soutenue à train d'enfer avant de débouler sur la place, affolant quelque gente.

Elle pénétra dans l'auberge, et jeta un oeil, attendant que son cousin ait terminé de donner ses directives à ses hommes d'armes. La grand salle était une longue pièce en solides madriers, coupée de piliers de bois qui formaient des travées latérales. Une épaisse couche d'herbes sèches et de pétales de fleurs recouvrait le sol et répandait un parfum agréable. Le tenancier tenait sûrement à dénoter que ce lieu était de haut vol.
Les murs de planches étaient tendus de tissus aux coloris vifs, sur lesquels étaient accrochés des armes et des boucliers.

Le repas fut rapidement expédié, Taliesyn lui ayant fait part de son envie de se dérouiller et l'entrainement venait à point nommé pour la Montfort, qui avait hâte de croiser le fer dans les joutes à venir. La Chevalier et Baronne de Langolen, avait perdu son suzerain il y a quelques semaines et si elle se réjouissait de croiser le fer, elle prendrait soin d'éviter les festivités qui suivraient certainement. Le bain revigorant ne dura pas non plus des lustres chez la jeune femme et elle revêtit sa tenue d'entrainement quotidien, disciplinant ses longues boucles blondes dans un catogan des plus stricts. Ancienne duchesse de Breizh et chambellan, il n'en reste pas moins que la jeune femme s'est avant tout forgé au sein des armes. Ses premiers pas elle les a fait à l'Ost de Retz à la mort de son père, avant de faire un passage dans les armées normandes et un peu plus tard auvergnates et de s'en revenir auprès de son patriarche au sein de l'Ordre des Trente. Autant elle fut loyale envers lui et ce même bien après son trépas, à ce jour, c'est désormais au fils qu'elle avait accordé sa confiance et sa loyauté.

Chevalier qui s'avance au devant de son cousin, et écoute le crissement du cuir et le cliquetis de l'acier ; avant que de lui tendre avec un petit sourire en coin et ce brin de référence qui la caractérise, sa lame émoussée. D'un geste souple, elle dégaine la lame normande qui est comme une extension de son bras.

Adversaire de valeur pour un dérouillage et entrainement en règle.

Let's go !
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En Mémoire de son Suzerain, Riwan Nathan de Broceliande.

« La diplomatie, c'est faire et dire les plus vilaines choses de la manière la plus élégante. » - Ouais bah Taliesyn, il est pas diplomate, pourquoi s'embeter !

Ma cousine prend la parole à son tour, et je m'oriente vers le Wolback, résolument décidé à ignorer la caractérielle qui voulait absolument pisser contre son arbre. Était-il vraiment nécessaire d'aboyer ainsi pour faire comprendre que nous étions chez elle. Je me retiens comme je peux de rentrer dans son jeu, milles excuses me permettraient d'en sortir, ne serais-ce que pour lui faire comprendre qu'une troupe de deux dizaines qui se baladent tout oriflamme dehors et qui se font annoncer à la maréchaussée de la ville ne peuvent passer pour discret ! Je crois me trouver un sens diplomatique, voir une once de patience, mais à vrai dire, il est difficilement plus agressif de tourner le dos ainsi.


Grand bien vous en fasse de croiser du beau linge, si je ne vous menacez aucunement, mais que je prenais la peine de vous inculquer quelques manière de recevoir, permettez-moi cependant de relever vos menaces qui sont loin d'être voilés mais plutôt bien maladroite. Tentez donc de déjouer ma vigilance, je peux vous confirmer qu'a tenté de me passer, c'est bel et bien la mort que vous trouverez et pas quelques cosmétiques.


Bon, tant pis pour l'arrogante ignorance, je le ferais une autre fois, je me permets un salut de la main, toujours le dos tourné comme mes paroles, un aurevoire qui veut dire cause toujours, et une démarche négligente jusqu'à Zeckiel.


Par quoi souhaitez-vous commencer ?


Je regarde l'arme qu'a choisi le Wolback et le jauge un peu. Quel style de combattant était-il? Comment se battait-il et après tout qui était-il? Beaucoup de question que j'aurai pu me poser avant de croiser le fer avec lui, même par entrainement. Mais les nerfs poussés à bout par le voyage et l'accueil, l'exercice me défoulerait, et j'improviserai, malgré que je sois rouillé, les campagnes italiennes me semblaient si lointaines.


Nous sommes ici pour nous entraînés n'est-ce pas? J'imagine que vous n'êtes pas venus pour l’amabilité de la maîtresse de ces lieux mais pour le tournoi que Saint-Just organise. Ainsi je vous laisse le choix de l'approche.


Une fois dit, je prend la posture du fou, cette escarmouche verbale m'a mis d'humeur provocatrice, surtout en face d'un bretteur que je n'ai pas eu l'occasion de voir combattre, ce qui est bien prétentieux, mais après tout qu'est-ce que la prétention pour un Prince si ce n'est une routine?


Palsambleu, c'est pas possible !


Froncement de sourcil, cette voix, je ne cille pas, mais elle me semble familière, genre de celle qu'on a déjà entendu quelque part, mais sans pouvoir dire où. Genre croisé y'a un bout de temps, mais croisé un bout quand même. Toujours décidé à ne pas me tourner, pourvu que la Banneret de bouillon trouve par elle même une sortie sans douleur, je me ressaisis et observe les mouvements de mon adversaire du moment.


Vous m'attendiez pour vous taper sur la tronche ?


Astana?!? Je tourne ma tête et même si j'aperçois du coin le Scott faire parler la lame par une approche bien sentie, je ne peux m’empêcher cependant de rester coi devant la "tronche" de la Danoise. Ma Doué ! Reprise de conscience, brève cela dit, c'est un plat de lame qui vient rencontrer ma caboche qui se retournait vers l'adversaire un peu tardivement. Ainsi, dans un fracas résonnant dans toute la salle, ma lame vole à deux mètre et moi j'écrase ma face à moitié endormi par le choc du plat, un écran noir devant les yeux, la seconde d'inattention de trop. Bon, je crois que j'ai perdu toute crédibilité là... Secouant la tête, je m'agenouille pour dépoussiérer mes manches, et bon joueur je lâche un " Bien joué", à peine perceptible si ce n'est qu'au Scott.

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