Umbra
- Vous ne voulez pas un whisky d'abord?" *
[Ventadour : où l’alcool nous joue des tours]
L’Ombre, cloitrée dans une chambre miteuse, broie du noir. Allongée sur un lit grinçant, elle fixe la porte en face, d’un air renfrogné. Non, elle ne la franchira pas et d’ailleurs, elle ne peut pas. Premièrement parce que son état physique calamiteux l’en empêche et deuxièmement, parce que sa conscience lui interdit.
Umbra, les bras croisés, rumine d’un œil sombre, les événements qui l’ont mené jusque là : Tout d’abord, son grand retour que peu ont dû remarquer s’en suivi la prise de Murat qui lui permit d’élargir sa bibliothèque. Le nouvel ouvrage est d’ailleurs posé sur la table de chevet. Cette dernière est poussiéreuse à souhait, en plus branlante. La pellicule de salissure forme à lui seul un napperon crasseux et le poids du livre rend bancale le tout…Bref, on s’en fout ! Les iris charbonneuses se détournent du décor pour se figer au plafond en un soupir.
En vérité, ce qui la cloue au pieu, c’est un carreau d’arbalète planté de sang froid dans sa cuisse droite. Un comique tragique qui a le don de mettre sur les nerfs la Noiraude. Elle, de nature silencieuse, réfléchie et asociale, dotée d’un verbe riche et d’une patience sans limite, beuglait comme un veau des insanités à tout va à autrui qui croisait son chemin sans lui venir en aide, parfois même les coups pleuvaient. La Solitaire avait besoin de présence. En somme, c’était le monde à l’envers.
Dans son malheur, un borgne tomba à pic. Alors qu’Ombeline n’avait plus les deux yeux en face des trous, le Cyclope l’a raccommoda tant bien que mal. Tord-fer qu’il s’appelait…Mais après le massacre –car oui, l’opération fut un carnage-, elle le baptisa Chauffe-fer. Cet ancien forgeron eut l’idée lumineuse de cautériser la plaie béante avec une barre de fer chauffée à blanc. Diagnostic : poils roussis, peau brûlée à moult degrés mais plaie refermée ! Résultat : échec cuisant sans faire de jeu de mots.
Rien qu’à y songer, sa jambe la lança atrocement. Les mâchoires crispées à s’en briser les dents, les poings serrés à s’en blanchir les jointures, la Bâtarde essayait de maîtriser le flot de douleur et de rage qui l’envahit.
Toute cette mésaventure pour une fringale d’après-cuite. Vous savez celle qui vous tord le bide parce qu’une fois que tout l’alcool ingurgité file dans vos veines, la panse est vide –et la vessie pleine !-.
Mâdame voulait du canard ! Mâdame est devenue un canard et boiteux en prime ! Mare ! La jouvencelle en avait déjà marre de devoir se reposer dans son coin…Coin !
Mais le plus tordant, c’est qu’après avoir tenté de lui refiler la gangrène, Tord-fer lui réclamait un dû. Son service allait coûter un doigt à l’Ombre ! Oui, oui ! Un doigt. Le borgne demandait une amputation avant même de la sauver d’une autre. En plus d’un œil, il lui manquait vraiment des cases à ce type-là. Umbra en avait maintenant la certitude.
Le gros problème des fous, c’est qu’ils sont inconscients. La Noiraude se méfiait du Pique, la Cour Brissel avait sa réputation et il ne lui semblait pas judicieux de voler dans les plumes du palmipède. A la suite d’un profond sommeil causé par une trop intense réflexion, Ombeline pensa avoir trouvé une solution. Difficilement et non sans déverser quelques jurons, elle s’empara d’un vélin et gratta violemment l’infime cuir :
Au Borgne, si ton unique oeil te permet de lire ces quelques lignes,
Si tu veux mon doigt, va falloir bouger ton cul mais mélange pas les deux, parait que ça pue.
Rendez-vous ce soir à l’auberge près de l’église.
Boiteusement,
L’Ombre d’un canard.
P.S : N’oublie pas la prune.
En relisant sa courte missive, la Bâtarde se rendit compte de sa vulgarité et de son amertume mais ne souhaita, pour autant, pas modifier la teneur de ses propos.
S’il croit que je vais être aimable en plus de ça, il s’fout l’doigt dans l’œil jusqu’au coude…grommela-t-elle en attachant son courrier à la patte d’un pigeon domestique.
_________________
[Ventadour : où l’alcool nous joue des tours]
L’Ombre, cloitrée dans une chambre miteuse, broie du noir. Allongée sur un lit grinçant, elle fixe la porte en face, d’un air renfrogné. Non, elle ne la franchira pas et d’ailleurs, elle ne peut pas. Premièrement parce que son état physique calamiteux l’en empêche et deuxièmement, parce que sa conscience lui interdit.
Umbra, les bras croisés, rumine d’un œil sombre, les événements qui l’ont mené jusque là : Tout d’abord, son grand retour que peu ont dû remarquer s’en suivi la prise de Murat qui lui permit d’élargir sa bibliothèque. Le nouvel ouvrage est d’ailleurs posé sur la table de chevet. Cette dernière est poussiéreuse à souhait, en plus branlante. La pellicule de salissure forme à lui seul un napperon crasseux et le poids du livre rend bancale le tout…Bref, on s’en fout ! Les iris charbonneuses se détournent du décor pour se figer au plafond en un soupir.
En vérité, ce qui la cloue au pieu, c’est un carreau d’arbalète planté de sang froid dans sa cuisse droite. Un comique tragique qui a le don de mettre sur les nerfs la Noiraude. Elle, de nature silencieuse, réfléchie et asociale, dotée d’un verbe riche et d’une patience sans limite, beuglait comme un veau des insanités à tout va à autrui qui croisait son chemin sans lui venir en aide, parfois même les coups pleuvaient. La Solitaire avait besoin de présence. En somme, c’était le monde à l’envers.
Dans son malheur, un borgne tomba à pic. Alors qu’Ombeline n’avait plus les deux yeux en face des trous, le Cyclope l’a raccommoda tant bien que mal. Tord-fer qu’il s’appelait…Mais après le massacre –car oui, l’opération fut un carnage-, elle le baptisa Chauffe-fer. Cet ancien forgeron eut l’idée lumineuse de cautériser la plaie béante avec une barre de fer chauffée à blanc. Diagnostic : poils roussis, peau brûlée à moult degrés mais plaie refermée ! Résultat : échec cuisant sans faire de jeu de mots.
Rien qu’à y songer, sa jambe la lança atrocement. Les mâchoires crispées à s’en briser les dents, les poings serrés à s’en blanchir les jointures, la Bâtarde essayait de maîtriser le flot de douleur et de rage qui l’envahit.
Toute cette mésaventure pour une fringale d’après-cuite. Vous savez celle qui vous tord le bide parce qu’une fois que tout l’alcool ingurgité file dans vos veines, la panse est vide –et la vessie pleine !-.
Mâdame voulait du canard ! Mâdame est devenue un canard et boiteux en prime ! Mare ! La jouvencelle en avait déjà marre de devoir se reposer dans son coin…Coin !
Mais le plus tordant, c’est qu’après avoir tenté de lui refiler la gangrène, Tord-fer lui réclamait un dû. Son service allait coûter un doigt à l’Ombre ! Oui, oui ! Un doigt. Le borgne demandait une amputation avant même de la sauver d’une autre. En plus d’un œil, il lui manquait vraiment des cases à ce type-là. Umbra en avait maintenant la certitude.
Le gros problème des fous, c’est qu’ils sont inconscients. La Noiraude se méfiait du Pique, la Cour Brissel avait sa réputation et il ne lui semblait pas judicieux de voler dans les plumes du palmipède. A la suite d’un profond sommeil causé par une trop intense réflexion, Ombeline pensa avoir trouvé une solution. Difficilement et non sans déverser quelques jurons, elle s’empara d’un vélin et gratta violemment l’infime cuir :
Au Borgne, si ton unique oeil te permet de lire ces quelques lignes,
Si tu veux mon doigt, va falloir bouger ton cul mais mélange pas les deux, parait que ça pue.
Rendez-vous ce soir à l’auberge près de l’église.
Boiteusement,
L’Ombre d’un canard.
P.S : N’oublie pas la prune.
En relisant sa courte missive, la Bâtarde se rendit compte de sa vulgarité et de son amertume mais ne souhaita, pour autant, pas modifier la teneur de ses propos.
S’il croit que je vais être aimable en plus de ça, il s’fout l’doigt dans l’œil jusqu’au coude…grommela-t-elle en attachant son courrier à la patte d’un pigeon domestique.
* Citation tirée du film "La Cité de la Peur"
_________________
