Taros
Le plan était sommaire, les indications encore moins claires et Paris une très grande ville, bref, l’Tablier était perdu. Coincé au fond d’une ruelle sombre, ressemblant étrangement à celle décrite comme sa destination et surtout aux cents autres qu’il avait déjà visitées depuis qu’il était dans le quartier, marmonnant et jurant, il songeait aux raisons qui le menaient dans ce recoin inhospitalier. Tout avait commencé avec la fin. La fin d’une époque, la fin d’un amour. Le début d’un autre, puis sa fin encore. La deuxième fin, plus douce que la première, l’avait référé à de sympathiques gaillards, soucieuse de lui assurer un avenir plaisant. C’est ainsi qu’il avait rencontré les Piques. La perte de son lobe gauche avait signifié son premier pas parmi eux, c’est en venant à Paris qu’il faisait le deuxième.
Il ne regrettait rien. Ils étaient comme lui d’un sens. Libres dans leurs pensées et dans leurs actes. Si leur folie était palpable, elle ne le gênait pas, il l’aimait, il savait posséder la sienne. Leur brutalité était désarmante, mais étonnamment attachante, elle découlait plus de la simplicité que d’une quelconque malignité, malgré les airs qu’ils se donnaient. Chacun d’entre eux avait son charme. Le Poète, sa volubilité, son habileté à manier les mots, sa franchise articulée. Vic’ et son flair, sa clairvoyance et ce petit quelque chose de particulier, indescriptible. Et puis la Luciole. D’elle, difficile d’en dire trop, son objectivité bridée par l’envie brûlante qui le dévorait chaque fois que quoi que ce soit l’évoquait.
Trouvant une énergie nouvelle dans un bilan somme toute positif de sa situation présente, l’Helvète de reprendre ses recherches, s’engageant dans une nouvelle rue sordide, peuplée de personnages sombres et de mendiants cupides. Les volets fermés et les pancartes grossières des établissements moins qu’honorables qui la meublaient semblaient étrangement familiers à l’Imberbe. Même si l’espoir d’avoir trouvé l’avait déjà pris à plusieurs reprises, cette fois-là, il lui semblait bien être sur la bonne route.
Au centre de la ruelle s’ouvre un passage inquiétant ; au fond, une bâtisse tremblante et horriblement décorée le conforte dans son impression d’être au bon endroit. Le Tablier de s’engager dans la passage, espérant une dernière fois ne pas y perdre le peu lui restant.
Il ne regrettait rien. Ils étaient comme lui d’un sens. Libres dans leurs pensées et dans leurs actes. Si leur folie était palpable, elle ne le gênait pas, il l’aimait, il savait posséder la sienne. Leur brutalité était désarmante, mais étonnamment attachante, elle découlait plus de la simplicité que d’une quelconque malignité, malgré les airs qu’ils se donnaient. Chacun d’entre eux avait son charme. Le Poète, sa volubilité, son habileté à manier les mots, sa franchise articulée. Vic’ et son flair, sa clairvoyance et ce petit quelque chose de particulier, indescriptible. Et puis la Luciole. D’elle, difficile d’en dire trop, son objectivité bridée par l’envie brûlante qui le dévorait chaque fois que quoi que ce soit l’évoquait.
Trouvant une énergie nouvelle dans un bilan somme toute positif de sa situation présente, l’Helvète de reprendre ses recherches, s’engageant dans une nouvelle rue sordide, peuplée de personnages sombres et de mendiants cupides. Les volets fermés et les pancartes grossières des établissements moins qu’honorables qui la meublaient semblaient étrangement familiers à l’Imberbe. Même si l’espoir d’avoir trouvé l’avait déjà pris à plusieurs reprises, cette fois-là, il lui semblait bien être sur la bonne route.
Au centre de la ruelle s’ouvre un passage inquiétant ; au fond, une bâtisse tremblante et horriblement décorée le conforte dans son impression d’être au bon endroit. Le Tablier de s’engager dans la passage, espérant une dernière fois ne pas y perdre le peu lui restant.
Édité environ trouzes fois pour régler des erreurs mineures après consultation avec la manitou du français, elle se reconnaîtra.
