[RP]Du Blond Rouillé à la sauce Union

Les flammes dansaient au rythme des émotions exhalées et il était temps pour les futurs mariés de prendre place sur la ligne de départ. Le reste de ma vie avec toi ?
La luciole prend quelques secondes du haut de la petite estrade improvisée. Tous les regards, ou presque, sont posés sur eux. Elle et Tynop. Tynop et elle. Deux fous à lier, avides de vie et soumis à leurs instincts et quand l’imagination s’agite cruellement on s’inquiéterait presque des conséquences.
Cette tension nerveuse incessante que même l’alcool n’a réussi à noyer est enfin assommée. Son blond était enfin là, les yeux pétillants, un sourire et un moment de vérité discipline enfin les émotions qui palpitaient. Elle est heureuse. Une bulle hermétique à tout désagrément l’enveloppait, sourire béat, chope à la main elle le regardait s’agiter.

Oui, je plaide coupable pour tous les chefs d'accusation: crime d'amour, baisers baveux, mots doux plus ou moins romantiques, cadeaux divers et variés.

Il cherchait la bague en se lançant dans l’vidage de sa hotte à tartines. Amusée et surtout très consciente de la cause de son terrible désarroi elle sème des étoiles dans les yeux et s’improvise émue par son beau discours gélatineux. Tu vois comme je te soutiens sale blond de futur mari, ? Dans ma tête résonnent les menaces d’une vie avec toi, mais mon cœur, capricieux, ennemi du prosaïque y plonge léger.

La bague enfin glissée au doigt, fallait qu’elle y passe aussi, rejette la tête en arrière dans une tentative de libérer sa frimousse de son abondante crinière et inspire, profondément, une grande bouffée emplissant ses poumons d’air frais. C’est parti !

Victime !! *Bien sûr* De sa tendresse qui se marient à ma chair et à mon sang ! Sa bonté que j’inhale, et m’emplie de bonheur ! Victime d’amour, de rose et de bonbons ! Assez ?

Marie nous !

Elle laisse donc Axelle finir son discours en se demandant si quelque chose allait changer. Maintenant qu’ils sont soit disant « unis » par le lien sacré/ou pas du mariage, la luciole aurait plutôt préféré une corde de chanvre, un lien plus matériel et qui correspond idéologiquement à ses convictions les plus solides.

Rien qu'un lien de fleurs enserrant les deux cœurs... Foutues fleurs, elles ont intérêt à être solides! Elle se hisse sur la pointe des pieds et lui roule enfin une pelle avec toutes les démonstrations d'une vive impatience... La plage tournoie, l'estrade se retire et l'air devient épais comme du sirop... Elle aimait l'embrasser... Mais quand la bulle éclate et qu'on tient compte de la morphologie de la blonde avec le coefficient de dilution de toute la quantité d'alcool ingurgitée depuis le début dans la masse liquide de son organisme, on le sait! Givrée comme un sapin de noël, lorsque pire, une évacuation s'impose. Alors aussi romantique qu'un panneau indication WC*, la luciole souffle :

- Voilà je t'ai marié! Maintenant je dois aller pisser.


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Bon, ç'était une évidence que l'homme n'aimait pas son frère. Du coup, elle se sentait quasi obligée d'éprouver de l'affection pour Tynop. C'est vrai quoi, la famille c'est sacré.
Son regard clair accrocha celui du géant, s'assombrit et elle le suivit des yeux , songeuse, quand il s'éloigna sans rajouter un mot. La Brune se félicita silencieusement d'avoir gardé sous ses fanfreluches du jour, la dague fixée à sa cuisse. Rassurante......

Et elle fit quelques pas à nouveau au milieu des convives pour se rapprocher de sa soeur qu'elle prit par le bras.

- L'homme là bas, il menace le blondin !
Viens, je crois qu'il est temps que je te le présente ce demi-frère ! Il faut l'avertir.

Ce qui avait séparé les deux soeurs était un ensemble de choses , plus ou moins graves, qui petit à petit les avaient menées sur des chemins différents. Elle aurait eu tant à dire à sa soeur, mais elle n'avait pas assez bu ce soir.
A cet instant là, pourtant, la Brune comprit qu'elle ne pourrait compter que sur Théa, si les choses tournaient mal.

Miya était au 7ème ciel, sur son nuage rose. Et c'était normal. Belle .
Tynop se perdait dans les yeux de la luciole et dans les chopes qu'il ingurgitait. Mais il flottait dans l'air comme un parfum de souffre. Il se tramait quelque chose....Les deux blonds se mariaient.
Et la Faucheuse semblait roder , attendant son heure.

Sauf que ça n'arriverait pas. La garce ne gagnerait pas ce soir.
Le freluquet était de leur sang. Celui du père. Elles seraient à ses côtés si besoin.

La Louve entraina sa soeur jusqu'à l'estrade ou paradaient les mariés.
Et se plantant face à Tynop et Miya, elle attira leur attention :

- Oh là ! Vous deux ! Si vous veniez trinquer avec nous ? Tu as une soeur à connaître blondinet ! Je te présente Théa !

Et se hissant sur la pointe des pieds, elle ajouta à l'intention des tourtereaux , tout en pointant le cosaque du menton :

- L'homme là bas ! Je crois qu'il est jaloux de la balâfre que je t'ai offerte, Tynop ! Gaffe à toi, ça sent le roussi ! Tu le connais ?

Mais sans attendre la réponse de son frère, elle lança à Miya un paquet avec un sourire mi tendre, mi moqueur aux lèvres :

- En souvenir du bon vieux temps ma Luciole ! Pas de mariage sans cadeau !

Elle avait pour Tynop un autre présent. Quelque chose qui lui venait de Royce. Qui revenait au freluquet de droit . Mais plus tard........

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Torvar était dans son coin, a observé, à guetter tout en s’abreuvant. Si Theodrann s’était avancé pour assister à la cérémonie, le cosaque lui avait laissé avec plaisir l’avantage de se rapprocher de sa progéniture. Lui, ça commençait à lui filer des boutons de se sentir dans un truc qu’il n’appréciait pas et surtout dans lequel il fallait faire comme si de rien n’était en attendant l’heure… qui tardait à venir selon son goût et ses références bien personnelles… Enfin, c’était un mariage, il ne fallait pas s’attendre à mieux…
Soudain, une brune s’était avancée vers le cosaque tout en lui adressant la parole. Torvar l’avait étudiée de pieds en cape tout en relevant son sourcil de façon à indiquer son étonnement. Il n’était pas homme que l’on abordait facilement et puis il avait pris sa mine des mauvais jours…

*Qu’est-ce que tu veux toi encore… tailler la bavette ? Pas envie,
Te faire remettre à ta place ? Ah ça, on peut encore s’arranger pour que tu puisses être exaucée… parce que j’en ai rien à foutre que ça soit ton frère ou le Roy de France… me plait pas ton frangin et ça ne changera rien que tu me fasses un sourire ou que tu roules des hanches… si tu pouvais dégager de là, ça m’arranger la donzelle…*

Torvar soupira de plus belle puis redressant le buste afin de surplomber la brune de sa haute stature, redressant les épaules histoire de faire son butor, il lâcha entre ses lèvres quelques mots bien sentis en réponse à ce qu’elle venait de dire.

- votre frère… tant mieux pour vous, tant pis pour lui… quant à ne pas le toucher, je ne reçois d’ordres de personne et surtout pas quand il s’agit de celui qui joue avec Miya…

Le cosaque tourna le visage vers la brune, s’attarda sur les traits de son visage dont il ne trouvait aucune ressemblance avec le blondin puis se décala légèrement pour aller se poser ailleurs où il serait bien plus tranquille. Ici cela commençait à devenir animé et en attendant que Theodrann lui fasse signe, il n’avait pas besoin qu’on vienne piétiner ses plates-bandes. Toutefois, avant de partir, il adressa quelques mots à la brune histoire de la mettre en garde.

- Mais vous avez raison sur une chose, Miya est bien mignonne aujourd’hui. Pour votre frère… disons que lorsque je lui aurais arrangé le portrait, je pense que tout le monde pourra en dire autant…

Et Torvar laissa son rire grave et puissant éclater avant de s’éclipser vers un ailleurs où il pourrait attendre pénard. Non mais si elle croyait qu’une simple phrase pouvait l’arrêter… Certaines croyaient encore à la bonté humaine.

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Une idée, une envie d'un RP ? N'hésitez pas, un MP.

Le germain était tout à son admiration paternelle de sa progéniture. La voir, lui rappelait le temps passé. Lui rappelait qu’il n’avait pas su y faire avec elle, qu’il se sentait toujours gauche, tel un jouvenceau, alors qu’il approchait de la quarantaine. Perturbant. Il en avait oublié tout le reste. Une main sur son épaule détourna son attention. Tournant le regard, ses yeux se posèrent alors sur Heavy, à lui conseiller d’aller voir sa fille. Il la regarda un moment avant de la foudroyer du regard. Il faisait quoi là, si ce n’était pas pour la voir ? Du tricot ? Il dansait la gigue ? Comme s’il allait éviter sa fille, alors qu’il avait fait ce chemin jusqu’à elle. Il se détourna de son Chat. Mécontent. Il se dirigea vers sa fille, vers le cosaque qu’il remarqua alors. Son ami. Un sourire amical et sincère se fit.

Elle l’enlace, l’embrasse.
…
Il compte plus que toi…
…
Elle l’aime plus que nous…
…
Il va…
Tais toi avant de dire une chose que tu regretteras. * voix dangereusement basse*
…

Oui, voir sa fille serrer dans ses bras Torvar, avoir cette complicité qu’ils leur a fait défaut, ça titille sa jalousie. Mais jamais il ne pourrait en vouloir au cosaque d’avoir été le père qu’il n’avait été pour Miya. Il lui en était même reconnaissant. Les erreurs, les oublis, les manques… pourraient-ils les rattraper ? Respirer doucement. Rester Calme avant de s’adresser à sa fille, à son ami. Tentative de vrai sourire, plutôt crispé au regard du résultat.

Bonjour ma fille. Torvar

L’éclat dans le regard passe ironique, son sang avait la répartie. Toujours. Son sang faisait les choses à sa manière, une manière à la mode germanique. Une manière très familiale, cela va s’en dire.

Je réponds à ta si gentille invitation. Tu es très belle…

Il aurait préféré que ça ne soit pas pour son mariage. Il ne le rajouta pas, mais les mots étaient dans l’air entre eux. Elle savait de toute manière, qu’il n’aimait pas cette idée. Mais déjà, elle se tourna pour leur désigner la cible de sa fureur. Un blondinet. Ses poings se serrent. Sa mâchoire se crispe. Ce jeunet allait passer un sale moment. Il s’en chargerait. La main amie de son frère se posa sur son épaule, le calma un peu. Dans un murmure, il lui répondit

Plus tard mon ami….si je lui gâche ça, elle ne me le pardonnera jamais.

Moment de lucidité germanique. Oui plus tard il se chargerait de ce blondinet, il verrait ce qu’il a dans le ventre avant soit 1 de le tuer, soit 2 de le massacrer, soit 3 dans sa grande mansuétude de juste l’estropier. Là, s'il faisait autre chose que de laisser faire cette erreur, il perd toute possibilité de garder un lien avec son sang. Sa luciole. Sa blondie les laisse, accueillant les autres convives. Il la regarde un moment avant de reporter son attention sur celui qui voulait la lui prendre, la faire sienne. Il commença à se diriger vers lui. Démarche déterminée, pas sonnant tel un "A nous deux Blanc-bec! ". Mais déjà la maîtresse de cérémonie prenait les choses en mains. Il s’arrêta ou il était. Grand il voyait, nul besoin d’être trop près. D’extérieur, il prit une figure attentive, passive. A l’intérieur, bouillonnements, explosions. Sa fille se mariait. On la lui prenait. Et ça, ça le met dans tous ses états.

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Une envie de RP, envoyez un MP !

[Le lendemain tagada tsointsoin]



Dur. Mais genre VRAIMENT dur. Elle aurait été prémâché par un éléphant, écrasé par une crevette et recraché par un bigorneau qu'ça aurait pas été plus dur.
La Chiasse tente de relever ses jambes mais ça coince.
La Chiasse tente de relever ses bras, mais ça coince.
La Chiasse tente de relever la tête mais une équipe de bûcherons est en plein travail. A priori on détruit la grande forêt des Landes pour y construire un palace.
La Chiasse tente de tourner la tête et finit par voir son travail récompensé. Oui, le dégueuli jallit enfin tranquillement, comme espéré.


Merdeuh, j'avais poney plage les mecs, vous abusez


Cette fois, c'est sûr, elle ne boiera plus JAMAIS.



[ Jour J, chtibidi bidi ]



Et voilà qu'en plus de saquer MA soirée détente ça s'approche, nan mais allo, vous êtes sérieux là?
Hey! Vous dans l'eau! Si vous vous mettez déjà à poil à faire des bulles dans l'eau alors que personne n'est encore vraiment bourré, je ne raconte pas la fin de la soirée!


Regard sceptique de la Colombe qui se retourne histoire de voir si quelqu'un l'accompagnerait ou si c'est bien à elle qu'on s'adresse. Comme la mouette ne se sent pas concernée, la Chiasse, elle se sent visée. Et justement, alors qu'elle jauge la donzelle, elle se dit que OUI, elle aimerait bien qu'elle lui raconte la fin de la soirée.

Le corps s'approche du rivage et quitte bientôt l'eau pour arriver à la hauteur de la gonzesse aux cheveux blancs.
Les épaules sont redressées, le menton fièrement relevé, ouai, on peut avoir la classe même à poils. Enfin disons qu'on peut tenter... Le tout c'est de faire comme si tout était normal.


J'faisais pas des bulles, c'pas c'que tu crois. C'est sympa sinon les rubans dans la tignasse là, c'est... enfin ... oui c'est un style, c'est quoi la p'tite sauterie là, on fête un truc? Parce que si c'est l'cas j'suis invitée mais mon chien a bouffé mon carton.Y avait même écrit que la boisson était à volonté.


On peut causer toute la nuit mais.. je t'avoue que si j'pouvais aller chercher mes fringues ça m'arrangerait... Attention, distraction !


Oh mon Dieu j'ai cru voir un Brigand!


Et voilà la Chiasse qui se barre en courant, direction ses fringues... Ou pas.
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A peine le temps d'assurer les formalités d'usage entre le Renard Ambré et Mumia. La Luciole se pointe sur le bout des pétons. La tension est palpable. Les regards gorgés de non-dits laissent entrevoir une once de rancune. Ce qui est sitôt confirmé lorsqu'une allusion est faite.

La virer du mariage ? Ceci ne lui ferait ni chaud, ni froid. Pour tout dire, elle n'est que de passage. Comme le vent, comme l'amour, comme le reste. Dextre vient se porter à sa joue. Une démangeaison. Un besoin viscéral de se retenir devant cette scène improbable. Ce n'était à rien y comprendre. Le blond s'était entiché de la Miya. Décidément lors de sa retraite loin d'être dorée, elle a dû en louper des épisodes. Une histoire à dormir debout. Une comptine à effrayer les enfants. Ce n'est pas réellement les protagonistes qui dénotent. L'un comme l'autre voués à se marier, c'est d'une logique presque implacable. Presque. Par contre qu'ils eussent l'idée de le faire ensembles. Pour une union commune...

Les pensées de la Corleone la trahiraient presque. Ses onyx foudroient la Lumineuse et ses desseins obscurs. Cette prédatrice aura la peau du Goupil. A moins que ce soit ce dernier qui accélérera la chute de la Mustélide. Ses doigts se crispent en y songeant. L'Italienne pensait si bien le connaître. Visiblement, elle a dû s'échouer dans cet océan insondable. Celui dont il est la représentation. Ses lèvres restent scellées entre elles. Les traits se referment de nouveau. Même la vision d'une ancienne connaissance angevine la laisse de marbre. L'annonce est son caveau. Son seul ami aura son âme en guise de trophée. Perdue. Corleone n'était là que pour lui faire ses adieux. Désormais, ce n'est qu'une femme ayant fait vœu de silence.


Arsène ?


Miya ?


Tynop ?

Mumia ?


Des visages, des noms. Qui, en cet instant, n'effleurent que son indifférence. Bien sûr qu'Arsène avait de grands talents. Et que la Corleone lui accordait toute sa confiance. Bien sûr que le Mumia était une bonne surprise. Mais elle ne saurait en profiter. Tout comme ses paroles se figent. L'occasion s'évapore. La cérémonie démarre en douceur avec pour maîtresse, Axelle. Encore une pouvant émettre quelques reproches à son encontre. Visiblement sa place n'est pas ici. L'essentiel a été fait. Se montrer. Effectuer ce périple d'une traite juste pour ses beaux yeux. Tout simplement parce qu'il compte aux siens. Mais désormais, alors qu'ils s'avancent et se réunissent. Elle, s'éclipse...

Bon mariage Tynop. Sois heureux.

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[Manque de temps IRL. Retour bientôt.]

Elle s'ennuyait....Etes vous déjà allée seule à un mariage, sans connaitre personne d'autre que les mariés ? Non ? bah essayez donc une fois pour voir. Ajoutez à ça que la mariée est une amie mais que tout le monde lui met le grappin dessus sans arrêt et que le marié est votre frère. Frère que vous n'avez pas vraiment envie d'aller saluer , vu qu'a votre dernière rencontre, vous l'avez gentiment gratifié d'une balafre sur la joue faite à la pointe de votre lame.

Elle s'ennuyait, elle ne pouvait même pas s'enivrer, trop écoeurée encore par les cuites des jours précédents. Donc, elle observait. Elle suivait amusée le spectacle que lui offraient les invités, commentant pour elle même :

- Tiens, celui là n'aime pas celle là......Ah, ces deux là sont amis. Hum ? là, ça sent l'histoire de fesses.........Etc.....Adossée à un arbre, elle suivait du regard, les allées et venues des uns des autres. Sourires de façades ou rires francs. Accolades amicales ou saluts polis....

Bon, la nuit promettait d'être longue....Autant être à son aise......Elle fit le tour de l'arbre, cherchant un coin sombre et ni une, ni deux, délaça sa robe et retira ce corset baleiné qui lui étranglait la taille et faisait ressortir ses seins comme si elle avait été la dernière des gourgandines. Le truc finit sa course dans un fourré, alors qu'elle inspirait une longue goulée d'air frais en tirant à nouveau sur les lacets de sa robe...............Hum........ça c'était fait....

Elle revint à la lumière des torches, et reprit son observation. Esprit ailleurs, regard se perdant sur les silhouettes qui défilaient devant ses yeux. Jusqu'à ce que son instinct la force à s'arrêter sur un homme d'une carrure imposante,au visage tanné.

Elle était en train d'admirer son frère, le bougre n'était pas si mal. Elle ne le quittait pas des yeux, refusant d'admettre que ce blondinet comptait pour elle. Même si tout avait mal commencé entre eux. Il était encore un peu de son père. Le sang de Royce coulait dans les veines du freluquet comme dans les siennes. Elle sourit, murmura : Tynop ! et s'apprêtait à faire le premier pas. Il l'avait invitée,elle était venue.....Et venu peut-être le temps de faire connaissance. Et puis, elle avait ce présent qu'elle souhaitait offrir.
Elle avança d'un pas assuré en direction du blond, adressa un sourire tendre à la Luciole qui voulait dire : Je suis là Miya, tu vois, je suis venue !

Et c'est à cet instant qu'elle surprit le regard de l'homme un peu à l'écart . Regard froid d'un prédateur sur sa proie. Sauf que la proie semblait être son propre frère. Foutre Dieu, elle n'aimait pas Tynop, mais personne ne toucherait à son frère ce soir. Elle tourna les talons, oubliant le blondin, bien assez occupé avec tous ces invités.
Elle se dirigea vers sa soeur qui venait d'arriver. Un pincement au coeur en voyant Théa, toujours aussi belle. Comment lui dire qu'elle lui manquait souvent ? Elle salua sa jumelle , lui souriant gentiment et lui murmura :

- Gaffe ! Regarde l'homme là bas à l'écart ! Il ne semble pas apprécier particulièrement notre frère. On garde l'oeil sur lui ?

Et d'un pas nonchalant, elle rejoignit l'inconnu. S'il y avait du grabuge, elle serait du côté du marié. Foi de Kachi ! Et elle allait lui faire savoir.

Elle resta à distance respectable du géant et plantant ses prunelles claires dans celles de l'homme, elle lacha d'une voix douce mais ferme :

- Ils sont magnifiques non ? Le blondin est mon frère ! On n'y touche pas d'accord ?
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«  J'ai une gueule de bois qui intéresserait un sculpteur. » Frédéric Dard


L'envie de disparaître ou le syndrome post-bitture :

La tête est frottée longuement, la tignasse est manipulée nerveusement et les méninges sont retournées dans tout les sens. Les questions et le mal de tête l'assaillent. Insistants et agaçants harceleurs qui lui rappellent sans cesse qu'elle a irrévocablement trop abusé hier.

Pourquoi ? Quand ? Où ? Comment ? Qui ? Merde. Le trou noir. Les mains se promènent rapidement sur sa trogne pour un inventaire détaillé. Les mirettes, elles, sont rivées sur le couple. Une lueur d'incompréhension et gênée au fond des prunelles.

La bouche pâteuse, elle avale difficilement sa salive et fait claquer sa langue. Avec des gestes lents et apathiques elle entreprend de se dépêtrer de la couverture. Nouvelle découverte : elle porte une chemise totalement inconnue et plus son affreuse robe rose. Un bon point déjà.

La mioche finit par se lever. Hagarde et l'esprit encore emprunt des volutes d'alcool, elle perd l'équilibre, vacille un instant avant de se stabiliser. Les deux bras tendus sur le coté, funambule immobile sur un cil invisible. Les paupières lourdes, la caboche en vrac et le corps pataud, elle dodeline de la tête. Sur un rythme inconnu et endormi.

Alors, finalement, trop fatiguée et abrutie pour la vinasse, elle se laisse retomber au coté des blondins. Autant qu'elle termine sa nuit au même endroit qu'elle l'avait commencé. Et avec les mêmes personnes si possible. La Corleone se pelotonne dans sa simili de couverture, juste à coté de la luciole.

« Ronfle, et jt'égorge... »

Marmonnement rageur et faiblard qui s'élève de sous la tignasse en bordel de la rousse.


Le sourire avenant ou le syndrome pré-bitture :

Pieds nus dans le sable. La gamine savoure la sensation des grains qui se glissent entre ses doigts de pieds. Les yeux se ferment un instant et le nez inspire longuement, s’empreignant de l'odeur iodée de la mer toute proche.

Les jupons en mains et les mollets à l'air, elle s'approche du blondin, une esquisse de sourire sur la bouille. Sourire rapidement effacé par la remarque de Tynop. Sur le point de se hisser sur ses pieds pour embrasser la joue masculine, Arsène choisit finalement de lui adresser un geste obscène. Le majeur fendant l'air, rageur et hautain.

« Te revoir, m'comble de plaisir, ça se voit hein ! »

La trogne se pare alors d'un regard et d'un air blasé tandis que la tignasse rousse est maladroitement remise en place. Elle délaisse le futur marié pour faire le tour des invités. Tout du moins ceux qu'elle connaît. La démarche presque droite, elle s'arrête finalement près du borgne. La première personne qu'elle a repéré. La tenue probablement.

« T'y es belle mon borgne ! »

Un large sourire se niche sur la bouche de la Corleone tandis qu'elle détaille l'homme et sa robe rose. Les mains remettent méthodiquement l'un des nœuds en place. La cérémonie commençant, elle décide de choisir un tonneau comme assise. Pleins, en bois et cerclé de fer. Un beau tonneau en somme.

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Ca trainait. La faute à qui ? Si la question était facile, la Bestiole avait bien du mal à admettre la réponse. C’était sa faute, à elle. Avant que l’on ne vienne lui en faire la remarque, où avant que les enfants de cœurs réunis ne commencent franchement à se taper sur la trogne, il ne lui restait plus qu’à prendre son courage à deux mains et faire ce pourquoi elle était venue. Enfin vu qu’elle ne serait pas même payée, elle aurait pu tout aussi bien se faire la malle en douce, ce qu’avec un peu de chance l’un des deux futurs mariés ferait avant qu’elle n’atteigne l’estrade branlante où elle était censée « officier ».

Pas de bol, elle était perchée et les deux tignasses blondes toujours bien présentes. En avant donc. Glissant son pouce et son index sous sa langue le début de l’office fut annoncé d’un sifflement strident.

Mine basse, concentrée sur sa mission, l’excommuniée attendit que l’auditoire s’approche. Et malgré un frisson anxieux lui courant dans le dos, l’affaire étant des plus graves, elle remonta son museau, et d’une voix pleine et forte lança.

Faites entrer les accusés !

Sa mine était sévère en attendant que les blondins, occupés à jouer les hôtes affables pour tromper la sentence qui leur pendait au nez, se présentent devant elle. Après un long silence lugubre, elle poursuivit, laissant un regard énigmatique planer sur les présents.

En ce peu glorieux jour du 18 octobre 1461, j'ai l'horreur d’me présenter, moi, Axelle Felryn née Casas afin d’mettre en accusation le Sieur Tyméon Northberht Petrus, plus connu sous le nom d’emprunt du Tynop et la Donzelle Miyrenchu Aldegonda s’cachant sous le sobriquet de Jeanne Georgette ou de Miya pour flagrant délit de recel d’eau d’rose.

En effet, ces deux êtres, dénués d’scrupules, non contents d’nous faire parcourir des lieux et des lieux pour s’enorgueillir d’notre présence, tend un index accusateur vers la tripotée de témoins, torturent ces pauvres créatures en détresse en leur faisant porter du rose !

Dans notre grande mansuétude, Dames et Sires, prions pour ses pauvres âmes à jamais bafouées !

Et paumes vers le haut, la mine faussement pieuse entonna

J’crois en la bière, très haute et toute puissante,
Créatrice d’la beuverie,
D'la gueule d’bois et d’la migraine,
Juge d’notre haleine à l'heure du réveil.

Et en l’calva, son prophète,
Fils du vin et d’eau d’vie,
Envoyé pour enseigner l’ivresse
Et les lois d’la gnole aux hommes égarés.

J’crois aussi en l’abricotine,
Né d’abricotin et d’bricotinette.
Qu'a voué sa vie à nous montrer l’chemin du paradis.
Même qu'après avoir souffert sous la migraine,
L’est mort dans l' spiritueux pour nous sauver.
L’a rejoint l’Soleil où l'attendait la bière à droite du whisky.

J’crois en l'action enivrante;
En la gnole, une et indivisible;
En la communion des gobets;
En la rémission de la soif
En la vie d’ivrogne.

Santé !

Et de saisir son verre pour le boire cul sec avant de la balancer par dessus son épaule. Puis toujours très posée, son regard noir se posa sur le couple de blondins.

Accusés levez-vous ! Et si vous être déjà d’bout, tenez vous droits.

Pour ce crime, vous êtes passible de la peine capitale. Etre pendus haut et court dans les liens tarés du mariage.

Accusés, qu’avez-vous à dire pour votre défense ?
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[Oh it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you
Oh such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on]*

Une rapière. Aucune idée de ce à quoi ça ressemble, par contre une chose est certaine : ça fait mal. En tout cas sur les jeunes Mumia.

De circonstance, oui. Merci. Et vous, c'est pour bientôt aussi, si j'ai bien compris ?

Il s'apprêtait à répondre. Tellement c'était proche que le mot "oui" se dessinait déjà sur ses lèvres. Il allait rajouter qu'ils étaient évidemment invités, les deux blonds. Mais pas eu le temps de dire quoi que ce soit.

Ça, pour une surprise...

Ca pour une surprise...une Jojo ! pas sûr qu'elle se souvienne de lui. C'était il y a un an. C'était il y a un siècle. C'était il y a une éternité.

Mumia, voici Enjoy Corleone. Et donc, Enjoy, voici Mumia... Comment ?

Tout court. Enfin c'est pas mon nom de famille hein ? je m'appelle pas Mumia Tout Court, mais mon nom c'est Mumia tout court. Humpf m'avez compris. Quant à Enjoy, on se connaît. D'Anjou. Enfin moi je la connais, pas sûr qu'elle se rappelle de moi, c'était y'a...pfffiou.

Et voilà qu'il parle comme un vieux soldat. Bon, c'est un peu le cas...

Bonjour Enjoy, tu vas bien ?

Déjà s'enquérir de la santé. Y'a qu'ça de vrai ma p'tite dame. Si la santé va, tout va. Enfin il paraît.

*C'est une si belle journée
Je suis si heureux de la passer avec toi
Une journée si parfaite
Tu ne me laisses jamais seul
Tu ne me laisses jamais seul

Lou Reed - perfect day
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[Le soir]

Réfrénant un sourire amusé lorsque le Mumia se frotte la cicatrice, le blondinet hoche à son tour la tête. Sympathiser avec celui qu'on croyait avoir zigouillé à coup de rapière, c'est possible. Parce que l'arme, c'était une rapière. Il l'avait d'ailleurs perdu cette nuit-là, blessé à la main par un Angevin masqué. Mais on s'en fout un peu, en l’occurrence. Alors il lâche:

De circonstance, oui. Merci. Et vous, c'est pour bientôt aussi, si j'ai bien compris ?

C'est la mode, en ce moment, les mariages. Mais selon toute vraisemblance, celui du couple Breton serait plus officiel que celui auquel ils allaient assister. Encore une occasion de se pinter la gueule pour le Blondin, bien qu'il ne sait même pas s'il est invité.
Quant à savoir ce que c'est un Corleone, ce n'est pas vraiment du côté du Blondin qu'il faut regarder, mais plutôt de celui d'Enjoy. L'Italienne, dont l'apparition soudaine laisse le vagabond pantois. Il lui faut quelques secondes pour réagir enfin:

Ça, pour une surprise...

Mal à l'aise. Il n'y a pas d'autres mots. Il a vu la réprobation dans le regard de la Mustélide. Peu de personnes peuvent se targuer d'avoir un avis qui importe aux yeux du blondinet. Enjoy Corleone fait partie d'entre elles. L'inviter n'était peut être pas la meilleure idée, compte tenu des antécédents entre l'Italienne et la luciole, mais il se devait de le faire. Parce que lui était présent à son mariage, neuf mois plus tôt. Parce qu'elle lui importe.
Alors il esquisse un sourire, franc. Qu'elle ait fait le déplacement, ça le touche. Jamais il n'y aurait cru.

Merci d'être venue. Et... Laisse-moi me marier avant de me tuer. S'il te plaît.

Un léger rire s'échappe de sa gorge nouée, tandis qu'il vient, comme pour réaliser qu'il ne s'agit pas d'une illusion, toucher brièvement l'épaule de la Mustélide. Ses derniers courriers témoignaient d'une certaine lassitude, et lui ne peut s'empêcher d'en ressentir quelque culpabilité à cet égard. Il s'était fait un devoir de l'épauler, puis était finalement parti. S'éclaircissant la gorge, il lui lance:

Arsène est ici. Elle s'est très bien débrouillée, pour faire en sorte qu'on puisse tous quitter Murat sains et saufs, tu sais.

Et la féliciter pourrait lui faire plaisir. Surtout venant de toi.

Il faudra qu'on parle, tous les deux. De projets professionnels. Mais plus tard, veux-tu ?

Oui parce que là, je me marie. Et j'en oublie les présentations

Mumia, voici Enjoy Corleone. Et donc, Enjoy, voici Mumia... Comment ?

Puis, l'air de rien, le Blondin commence à se rapprocher du lieu de la "cérémonie", qui ne devrait pas tarder à commencer, priant intérieurement pour que la luciole ne prenne pas mal la présence de la Corleone.
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~ Bien des jours avant ~

L'alcool a cet avantage de pouvoir déformer la réalité. La sculpter selon les envies d'un esprit cerné par le délire. Boire permet de figer le temps, de se sentir autrement, de flirter avec cet Autre. Les rêves deviennent alors presque une alternative. Un fantasme.

La Corleone s'évade à sa manière. Entre errances enivrées et songes étranges. Elle broie du noir à défaut d'autre chose. Ils sont ici sans être là. Et les autres, les siens sont morts. Une véritable hécatombe. La Faucheuse a levé son étendard funeste et a remporté la guerre. Sur l'immense champ de bataille, elle gît dans un océan carmin, et ses pleurs harcèlent l'ouïe des morts. Elle n'est plus, elle a été défaite. Sa tendre sœur prise par une bise empoisonnée. Ses cousins et cousines se succèdent tour à tour dans le tombeau. MacDouggal a finalement subi la déroute. Le Clan est décimé, à l'agonie. Il ne reste plus qu'elle et quelques vaillants. La descendance directe s'essouffle. En tant que bonne bâtarde, son devoir eut été d'hériter de la place vacante. Mais elle préfère de loin qu'elle incombe à sa cousine survivante. Après tout ce trône doit être maudit. Et de toute façon, elle n'a plus la force. C'est tout juste si la fiole de son envie ne s'est pas évaporée. Les jours s'amoncellent dans un flot continu. Noyés parmi la procrastination et la dépression. Impalpable sensation de dégoût. La femme d'action se languit. Le miroir de sa beauté se ternie, la lame de son courage s'émousse. La flamme s'éteint.

Puis un jour, une correspondance. La peine lui fait avouer des non-dits. Le Renard ambré lui manque. La réciprocité existe. Leur relation est obscure, insondable. Un peu comme l'auteur de cette réponse. Entre deux mots, baumes de ses maux, l'annonce claque. Il va se marier. Sa promise n'est rien d'autre que cette blonde, Miya. Un mauvais souvenir. Par deux fois, elles ont dû se côtoyer. Par deux fois, les échos furent les mêmes. La Corleone n'est pas une maquerelle et lorsque les rumeurs de fesses légères viennent tendre leurs griffes crochues et leurs langues fourchues. Elle ne peut qu'y mettre un terme. Révoquer la source des tensions. Les décisions ne sont pas toujours les bonnes. Quelques fois, on envoie à l’échafaud une cohorte d'innocents. La préservation de l'unité a son prix. Comme elle eut le sien. Son autorité, son irascibilité ont reçu pour présent une forme de désamour. Est-ce là, la sentence requise pour étancher son ambition démesurée et protéger sa famille. Elle est loin d'être parfaite. Hélas, ils ne comprennent peut être pas qu'elle agit pour leur bien. Mais les pires tyrans usaient également d'arguments identiques...

Lasse, des cadavres de bouteilles jonchant le sol, elle dérive complètement. Quelques fois, une enfant à la chevelure rousse vient lui rendre visite. La déchéance a un aspect divertissant. Surtout lorsqu'il s'agit de la lie de la société. Ou de son opposé. Ceci l'extirpe de sa torpeur alcoolique. Elle et sa maladresse avec la marmaille, se retrouve à lui conter les gloires passées.

Assises l'une en face de l'autre, sa voix apaisée traîne dans un récit inventé.


- Legends Never Die : Rodrielle Corleone -


« Il était une fois.... »

- Une princesse ?! Demande la fillette à son aînée. Ce à quoi cette dernière répond par un hochement de tête désapprobateur.
- Certainement pas. Je reprends donc...

« Il était une fois dans l'Ouest du Royaume, une jeune femme redoutable et redoutée. Sa chevelure dorée était le linceul de ses ennemis. Le présage de leur fin à venir. Ses yeux sombres et profonds luisaient d'une détermination sans faille. Ornée pour l'un d'entre eux d'une marque comme on en trouve dans les confins du Monde. Ainsi naquit la légende de la Tatouée. »

- Elle est ta touée ? Ou elle est à mouée ?!
Encore une fois, la Corleone ne peut que soupirer. Pourquoi s'infliger pareilles tortures. Devoir divertir une môme inculte et ingrate.

« Au décès de son aînée, Sadnezz... »

- Elle était tout l'temps triste ?
La brune relève la tête, désemparée. D'une, c'est quoi ce culot ? Et de deux, elle cause l'Anglois, la cuivrée là ? Du haut de ses huit printemps ?!

« Au décès de son aînée pour avoir assassiné la Reyne Béatrice, Rodrielle prit la succession à la tête de la famiglia. La tâche était ardue. Il fallait garder cette unité vivace. Parce que les liens de sang ne font pas tout. Sans doute a-t-elle tâtonné à ses débuts. Prise de cette fameuse angoisse de tenir fièrement le flambeau d'un héritage lourd à porter. Mais ceci est une autre histoire.

Pendant ce temps, les lames s'affûtaient et les manigances allaient bon train. Nombreux étaient ceux qui voulaient étendre sa peau au pied de leurs lits. Sa tête était mise à prix. »

- Combien ?!
- Oh mais ferm... Un grognement plus tard, le récit continu.

« Notre héroïne, toujours en quête de bons contrats, se rendit auprès des nobles de France. Faut dire que la Tatouée jouissait d'une bonne réputation si bien que ses services, et la qualité de ces derniers, étaient forts demandés. Hélas, en ces périodes de disettes, l'or négligeait les mercenaires. Rien à becter pour leurs mains assoiffées. Rien ou presque. Un beau jour, un homme étrange vient à sa rencontre pour lui proposer de quoi nourrir toute sa portée. Elle n'allait pas faire la fine bouche. Et après un délai raisonnable, sa décision eut été d'accepter. Ne savait-elle pas qu'il s'agissait là d'un piège... »

- Han ! En fait, elle était conviée à un bal costumé et n'avait rien à s'mettre ?!
- ...

« Dans l'antre du Sans Nom. Une marre de sang se mêle aux membres tranchés. Les corps inertes se muent en tapis sur les pas de l'impitoyable Rodrielle. Le cœur glacial, le corps roc. Elle est une muraille, une forteresse imprenable. Ils ont voulu la tuer. Désormais, ce sont eux qui périssent. Une triste meute l'a conviée pour un festin interdit. Dans leur salle à manger, ils ont dégusté. L'heure de leur trahison n'a connu que les heurts de la Tatouée. Une Corleone meurt mais ne se rend pas. Au milieu du cénacle de cette tragédie, le commanditaire pousse là ses derniers cris.

- Rod, je te... Je te... J'te tuerai ! Tu m'entends !
Lance-t-il avec rage tandis que sa tête saute sous l'épée rageuse de la Ténébreuse. Il sera son trophée. Il ornera les piques du quartier de la Spiritu Sanguis, sis à la Cour des Miracles. Jusqu'à ce que les corbeaux se repaissent de ses globes. Il n'y a rien à attendre, rien à espérer parmi les incertitudes. Avec elle, seule la mort est certaine. Prenant la direction de sa monture, dextre agrippe son cadeau ensanglanté. L'animal hennit, ses sabots raclent le sol. Leur départ est imminent. Et dans le soleil couchant, il ne plane que la silhouette enflammée de la Tatouée.

Fin.»

- Eurk !
- Quel plaisir que de te raconter de belles histoires. Puis au fait... Quel est ton nom ?
- Syuzanna Sòrcha NicDouggal et toi ?

~ Retour à la réalité ~

Un sursaut. Une gifle magistrale. La Corleone perd la raison. Ses mirettes éclosent sur une pièce vide et froide. Aucune fillette à l'horizon. Si ce n'est le fruit de cette hallucination enfantée par une union entre elle et ce breuvage infecte. Son regard s'égare sur l'invitation. Réticente. Fallait-il ce mariage pour réveiller ses sens et sa perception des choses. Ce n'était pas pire que de moisir dans ce trou à rats.

~ Le jour du mariage ~

Les détails sont bien futiles. Le trajet et le reste ne se graveront aucunement dans le marbre. Le seul intérêt réside dans la présence et l'absence des uns et des autres. Ses onyx scrutent l'ensemble. On dirait une procession. Ou un feu improvisé à l'attention d'un Saint quelconque. Elle savait qu'il y aurait des Piques. Le Goupil en vadrouille s'acoquine avec les canetons. Au fond, c'était profitable à tous. Les alliés de mes alliés... Du moins c'est ce que l'on dit. Mais peut être que lors d'un égarement nocturne sa gorge se retrouvera tranchée sous le revers de la rancune.

Vêtue d'une tenue sombre. Rien ne transparaît d'elle. Il n'y aura ni esbroufes, ni coquetteries tapageuses. De la discrétion, de la sobriété. Que ce soit dans l'attitude ou dans sa chopine. C'est décidé, le champ de son ivresse ne sera pas cultiver ce soir-là. Elle se fraye un chemin en direction du principal protagoniste. Ce dernier est, semble-t-il, en pleine discussion avec une vieille connaissance. Son pas s'accélère pour se planter devant eux. Ses sourcils se froncent légèrement appuyant son regard plus noir qu'à l'accoutumée. Puis ses traits se détendent, la ride et son fameux lion s'endorment en silence. Ses lippes s'étirent doucement affichant un maigre sourire.

Surprise...

*HRP : Legends never die = Les légendes ne meurent jamais.
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[Manque de temps IRL. Retour bientôt.]

[ Le lendemain ... ]

Une. Deuuuxxxxx. TRouaaaaahh beuurp. Voilà la plurielle debout, réprimant une nouvelle salve de dégueulis. Le soleil lui vrille dans les yeux, un étau lui broie les tempes. Chaque pulsation de sang dans les veines du crâne comme autant de coup de marteau. BoumBoum, BoumBoum ...

Taaaaaa gueuuuuuuulle!!! *hips*

Car il est pas prop' tirelire, car il est pas prop' tirela ... Et voilà, et voilà merde!.. cette stupide chanson va lui trotter dans le crâne à présent! Fait chier! La plurielle se concentra un moment. Elle était en station verticale - pour le moment - et rassemblait ses facultés pour commander à ses jambes de bouger. Elle slaloma dangereusement entre les cadavres échoués et ronflants, jeu dangereux quand on a plus de sang que d'alcool dans les veines, tant qu'elle ne march...

Aïiieuhhhh !!!! pt'ain! Mais qu... qui... ronfllll ....roonnn ....

Scyrielle s'était raidie, comme un chien à l'arrêt, prête à filer très vite au risque de marcher sur d'autres. Mais le dormeur cuvait encore, et elle fila aussi vite qu'elle pouvait en titubant et évitant les autres. Elle avait eu chaud. Un truc lui faisait bizarre. Marcher sans petite culotte. Y'a pas à dire, sentir l'air frais en étant habillée, à cet endroit du corps, était quelque chose de nouveau. Elle se demandait bien où elle avait pu atterrir... elle ramassa un morceau de corsage rose abandonné et en profita pour essuyer le vomi sur sa robe, du moins les plus gros morceaux. Tiens, ils avaient mangé du canard hier on dirait...

[ La veille ]

Tandis que les demoiselles d'honneur en rose s'occupaient de la future épousée, la plurielle saluait les invités. Puis elle eut une idée... elle allait faire un petit effort, et mettre des fleurs et des rubans dans sa tresse de cheveux blancs, voilà! Assortie à sa chèvre, sauf qu'elle avait un jupon, blanchette. Elle devait être pressée de faire amie amie avec crystal ... Lorsque le futur marié arriva sur elle pour la saluer et lui demander un service contre une bière. Soit ... Elle se souvenait que T lui avait promis de l'éventrer avec sa hache, ce qui était une forme de compliment. Si vous ne plaisiez pas à T, elle s'endormait.


Citation:


Y'a un truc bizarre qui flotte dans l'eau. Tu peux aller voir ce que c'est ? Pas la peine d'aller dans l'eau, hein. Enfin si tu veux faire trempette, tu peux, hein. Tu m'as compris, quoi. Juste que je t'oblige pas à aller dans l'eau, mais après si tu veux, tu peux, faut pas que tu bloques ou quoi que ce soit...

Et après tu reviens, hein ? Faut vider les tonneaux, je compte sur toi.


Le truc là bas? Ouais, y'a comme un gros truc dans l'eau. On dirait un cadavre ... Ca fait tâche. Je vais aller voir, avec de la chance, c'était un accident, et il n'aura pas été dépouillé avant de mourir. T'inquiète pas pour les tonneaux, je les ai repérés, aucun risque que j'oublie.

Cyss d'approcha prudemment de l'eau, après un rapide coup d'oeil aux affaires laissées sur la plage. Le cadavre bouge, c'est vivant! Elle hésita une seconde à piquer les fringues et les fouiller plus loin, mais il fallait vérifier. Et puis bon, elle se sentait pas d'humeur à fouiller un tas de fringues d'une bonne femme vivante qui devait l'avoir repérée à l'heure qu'il est. Et si c'est une invitée, ça fait tâche. Une femme à poil dans l'eau qui fait des bulles... Mais bon, entre les piques, les Corleone et les autres amis, rien ne devrait l'étonner!

Hey! Vous dans l'eau! Si vous vous mettez déjà à poil à faire des bulles dans l'eau alors que personne n'est encore vraiment bourré, je ne raconte pas la fin de la soirée!

Elle avait écrit : « je me marie » et Torvar avait failli s’étouffer avec cette nouvelle.

La gamine allait franchir le pas, la gosse allait se faire passer la corde au cou. Impensable, inimaginable. Oh elle l’avait de suite rassuré en lui avouant ne pas attendre de morveux mais quand même, il trouvait cette histoire bien bancale. Et comme si ça ne suffisait pas, elle lui avouait l’aimer. Là il en avait craché à terre. Quelle lubie lui passait encore par la tête à la blonde.

Oh bien sûr, il n’était pas le père de cette charmante donzelle mais quand même. Il se sentait un peu comme… quelques semaines à veiller sur la progéniture du germain, quelques mois pour faire connaissance et se lier lui qui ne voyait que trop rarement sa propre enfant… Forcément, il se sentait un peu responsable même si il ne lui avouerait jamais. Que nenni, plutôt crever que de lui dire qu’il l’aimait comme sa fille… Et puis là n’était pas la question… Elle allait se marier…

Rageant, il avait eu envie de brûler la missive, dire qu’il ne l’avait jamais reçu, faire celui qui ne savait pas et ne pas y aller… oui mais… l’envie de le crever, lui, le titiller. Pour avoir mis le grappin sur Miya fallait qu’il soit complètement barré ou complètement abruti ou l’un et l’autre ou simplement profiteur mais dans tous les cas, il allait mourir. Suffisait de choisir le bon moment… avant ou après la cérémonie… La question du l'instant viendrait en son temps mais de suite, il lui fallait plier bagage et se rendre à ce foutu mariage.

Prenant quand même le temps de relire pour la enième fois ce courrier qui lui brûlait et les yeux et les doigts, il inspira profondément avant d’avoir une sérieuse envie de vomir puis attrapa à la volée un vieux parchemin et sa plume jamais très loin. Coucher quelques mots sur le vélin pour la prévenir qu’il accédait à sa requête, qu’il viendrait propre comme un sous neuf pour elle parce qu’elle y tenait mais qu’elle ne lui demande rien en retour et surtout pas de l’apprécier lui ! Sa présence suffisait…




Il avait envoyé le volatile à destination, fit un mot au père de la future mariée, simple, concis et chargé d’ironie afin de lui dire de rappliquer aussi, après tout plus on est de fous, plus on rit et s’était mis en route afin d’arriver à temps.

Et le jour j, Torvar était là. Il s’était fait discret, avait trouvé le lieu et puis ne s’était pas vraiment montré. De loin, il observait, cherchant la blondine des yeux et le germain, ruminant son frein et ses envies de meurtre. Il observait tous ces gens qu’il ne connaissait pas… dépassé par cette animation et cette joyeuseté qui lui donnait la nausée. Qu’est-ce qu’il était venu foutre là lui aussi ? Ce n’était pas sa famille, ce n’était pas ses amis, ce n’était…

*Arrête donc de te mentir Torvar. Il faut vraiment que je te dise pourquoi tu es là ?
Regarde, cherche, elle est là, belle comme le jour. Ce n’est pas ta fille mais c’est tout comme. Tu l’as protégée, tu l’as aidé, tu l’as…
allez vieux débris, arrête de broyer du noir et laisse faire la vie.
Demain est un autre jour, demain le soleil sera peut-être rougis !*

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Une idée, une envie d'un RP ? N'hésitez pas, un MP.

Un mariage. Fallait etre bougrement masochiste pour assister à un mariage quand vous veniez de bousiller le futur votre. Ouais.
Où alors c’était ce foutu freluquet de frère qui jouait dans le sadisme en l’obligeant à boire jusqu’à la lie, le bonheur écoeurant de deux blonds collés, serrés. Tout le monde sait que le bonheur des autres ressemble à l’enfer quand on a perdu le sien.

Bref, elle n’aimait pas son frère, enfin ce qu’elle en connaissait.
Pas plus qu’elle n’aimait cette balafre sur sa joue qu’elle lui avait offerte à leur première rencontre. Elle n’aimait pas son frère, enfin si , un peu, mais ça elle ne l’aurait avoué pour rien au monde.
Elle n’aimait pas Tynop mais foutre dieu, elle aimait la Luciole. Et bien sur, il n’avait rien trouvé de mieux pour la contrarier que de jeter le grappin sur la blondine.

Elle n’avait pas bu, elle devait etre une des seules à etre sobre. Non pas pour la jouer différente, quoiqu’un peu, mais parce qu’elle avait les nuits précédentes descendu un nombre indéfini de chopes.
Qu’elle en avait été malade à crever et que si elle avait survécu, elle sentait la bile lui remonter à la gorge à la moindre odeur de malt ou de vin épicé.

Elle était sobre, elle observait tout ce remue ménage.
Elle détestait ce sable qui s’infiltrait partout depuis le cuir fin de ces chaussures dignes de la pire des catins jusqu’aux coutures du bustier qui lui étranglait la taille.
Habillée comme une dinde de salon. Parce qu'elle l'avait décidé dernièrement, elle ne porterait que des dessous chics. Que personne ne viendrait déchirer. Chercher l'erreur.
Et bien sur pas question de sable chaud, les deux blondins n’avaient rien trouvé de mieux que de se marier en plein cœur de l’automne. Les grains étaient humides et froids, dégoulinants entre ses doigts.

Elle n’aimait pas son frère, elle n’aimait pas l’automne qui lui prenait ses hommes. Chienne de vie. Elle aimait la luciole……..Et son frère un peu, allez !

Elle était arrivée la veille, encore imbibée de vapeurs d’alcool, les tripes et le cœur en vrac.
Son histoire d'amour à elle avait commencé par "vous me faites chier Kachina", pour venir en apothéose avec un : "je t’aime, tu m’aimes, marions nous" et venir mourir par la sentence finale :" je ne veux plus rien de toi".

Alors l’amour, les parures roses, les fleurs dans les cheveux, qu’ils aillent tous se faire foutre !
Tout comme cette robe à elle, qu'elle avait voulu sublime, parce que les filles c'est comme ça, ça ne résiste pas à en mettre plein la vue à l'homme qu'elles ont choisi. La dite robe qui dormait dans une malle, se faisant toute petite, trop heureuse d’avoir échappé à la folie furieuse d’une dague vengeresse.

L’amour ça n’existait pas, le mariage par conséquent n’avait pas de légitimité. Putain, qu’est ce qu’elle l’aimait encore, son Brun……..Il coulait encore dans ses veines comme un poison……..
Comprenez qu’elle n’allait pas encore rajouter quelques litres d’alcool. La Brune était déjà bien assez estourbie comme ça.

Elle était sobre…Assise sur une pierre, menton dans ses mains, pieds nus jouant avec une algue sèchée.
Elle n’aimait pas son frère, elle n’aimait pas les amoureux, elle n’aimait pas les mariages. Et encore moins cette saleté de sable.

Elle aimait Miya.
On choisit pas sa famille, on choisit pas qui on aime . On ne choisit pas de ne plus aimer. On est un jour invité à un mariage, on y va. Point final.

Elle regardait la scène.
Présente…….parce que le freluquet comme elle appelait son frère, lui avait écrit, demandé presque gentiment pour une fois. Et parce qu’un sourire d’une luciole valait le déplacement.
Un peu aussi parce que le blondinet avait dans le regard quelque chose qui lui rappelait son père.

Elle était là, le cœur ailleurs, à jamais en partance , les orteils dans une algue et les oreilles à l’écoute des jurons sur bruits de vagues……
Qu’est ce qu’elle foutait là , morbleu ?

Elle hésitait entre foutre le camp ou aller se noyer , jusqu’à ce qu’enfin un sourire étire ses lèvres pleines que la brise avait assèchées pendant le voyage.
C’était pas un mariage, nan, c’était un bordel monstre.

Elle en était sure……….l’amour ça n’existait pas………..
Mais morbleu, qu’est ce qu’elle aurait aimé porter au doigt un anneau.

Chienne de vie……..en plus il était beau son frère, enfin moins beau que la veille parce que là...........L'était plutôt en mauvaise posture.

Qu'il se démerde..........Elle ne s'en mêlerait pas, où alors juste pour tuer la rousse si Miya se mettait à pleurer........

Et là bas, sur la plage, une silhouette solitaire......Comme elle......

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Mariage mousseux, mariage heureux...



Ils devaient tous avoir un fière allure à se réveiller par-ci par là... chacun dans un grognement plus ou moins pâteux, plus ou moins suivit de vomissement... Comme un champ de fleurs molles et fripées s'ouvrant doucement sous la rosée, dégageant alors les parfums fermentés de la soirée arrosée.

Grayne ne faisait pas exception à la couleur ambiante. Le teint oscillant entre les verts, les jaunes et les tâches, l'oeil s'ouvre, lourd et crouteux...

-Gnnmpf...

Elle passe une main dans sa tignasse poisseuse et ressemblant à s'y méprendre à un grand buisson épineux en grognant. La mise u point est difficile, mais à tâtons mou, elle peu déjà se rendre compte qu'elle est au milieu de ce qui semble être un amas humain, ou en tout cas, un endroit ou plein de morceaux humains son à portée de doigts sales. Ce n'est pas un mince indice. La soirée avait du effectivement être épique... Et le trou noir caractérisé et la bouche pâteuse confirme la théorie. d'ailleurs, la bouche lui semblait vraiment vraiment pâteuse...

-Gnnmmphf ! Mmmgnnf !

Beaucoup trop pâteuse, pleine oui ! Grayne ouvre mieux les yeux et secouant les bras dans un moment de panique, se rend compte que sa bouche est pleine de tissus ! Elle commence à tirer le bouchon inopportun, celui-ci s'échappant avec un filet de bave épais de ses lèvres.

- Une culotte !

Elle fronce ses sourcils, autant que la douleur frontale lui permet et repose l'objet étranger en se grattant le menton. Ell s'était réveillée un nombre incalculable de fois dans des lieux improbables, dans des animaux, avec plus ou moins de vêtements... Mais jamais avec une culotte dans la bouche. Elle baisse les yeux, et se rend compte que le décolleté de sa magnifique robe tâchée/brûlée/trouée/rose est garnis de saloperies.

-Pt'ain d'chiure... Articule elle se sa voix trainante et encore imbibée. S'quoi 'core s'foutoir...

Une autre culotte ou un genre de slibar en guise de rembourrage, une paire e chaussettes, un bouchon en liège, un morceau de tissus rose, un mouchoir sale et une boucle de ceinture.

Grayne, assise au milieu de ce qui ressemble à un véritable champ de bataille , se dit que même si il y à pire comme butin, il est tout de même foutrement étrange...


Un peu avant la déchéance...


Elle était belle Grayne dans sa robe rose... Loin de l'avoir effrayé ou dégoutée quand Miya lui avait annoncé son caprice, l'idée lui avait semblé plutôt un très beau défi. Ou trouver une robe rose quand on a pas un foutu denier en poche et qu'on refuse de payer des choses ? On le prend. Ce n'avait pas été une mince affaire, trouver une maison de maître assez riche, circuler dans le flot de domestiques sans se faire mettre dehors à coup de pied aux cul... Et trouver une robe rose ! Plusieurs péripéties plus tard, à base de chapeau à plume, de vol de jambon et de gnon dans l'oeil,
Grayne était parée. A peine arrivée sur les lieux, elle exhibait déjà son énorme tas de volutes de tissus rose de façon outrancière. ce soir, on l’appellerai madâme ou on ne l’appellerait pas !

Et puis, bien, forcément, on rigole grassement, on chante "dans ton cul lulu", "ce soir tu va la manger m'dame la mariée", "la gigue à gros lardon" et autres joyeusetés écrites pour l'occasion... On prépare la marié, on l'arrose, on gueule, on re-chante, on re-arrose...

Et on a toutes les chances d'être cuit avant même l'ombre du début de la cérémonie...
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[Y a une fuite dans la vessie spatiale de la NASA, j´ai la nausée
Trop de kriktonic et de gintonic éjecte du cockpit
Exit direct vite et mon beat va te mettre en orbite
La bière de mars attaque, martien un p´tit verre
Champagne dark valstar sabre au laser
Le boulaouane kenobi
Passe en cybière space sur cd rhum pulvérise l´atmosphère, comme Arletty
Boum, zoom, gros plan sur le clown
Un dernier alcool de poire et je tombe dans les pommes, boum
Le lendemain je me réveille la tête entre les jambes
J´suis rentré du cosmos mais j´ai gardé le scaphandre
J´ai mis un pied sur la lune je me réveille mal luné
Un petit pas pour l´homme un grand pas pour l´ébriété]*

Dans tout ce que fait Mimosa il ressent l'envie, la joie, la gaîté. Il la sent toujours motivée pour tout, enjouée, affable et adorable. Il se plante, évidemment, mais il ne le sait pas. Autruche attitude.Ou naïveté, au choix. Du coup, quand il lui avait dit "Mim ! on va au mariage de Miya et Tynop !" il n'avait absolument pas vu aucun des signes désapprobateurs que toute femme se respectant est capable de faire avec finesse et délicatesse. Deux mots qu'on ne peut décemment pas attribuer aux hommes. Quels qu'ils soient.

Ils étaient donc arrivés en Orléans. L'un franchement enjouée, l'autre franchement pas, mais faisant bonne figure. Pas de trace des mariés, mais beaucoup de gens sont arrivés. Il n'en connaît aucun. Ou pour le moins n'en a repéré aucun qu'il connaît.

Première impression à l'arrivée :"Pouah, c'est rose !". Ben oui, pour des amoureux du jaune, tout ce qui ne l'est pas (jaune, suivez !) est le mal. Ben là y'a plein de mal. Eurk.

Du coup, la solution qui vient tout de suite à l'esprit, c'est de boire. Pour oublier. Puis re-boire. Pour oublier qu'on boit pour oublier. Autant vous dire qu'à ce petit jeu-là on a vite fait de se retrouver à 4 pattes.


* Java - sex, accordéon et alcool

[Le lendemain]

Grognement.
La flamande se tourne, gémit, se tourne dans l'autre sens, gémit de nouveau, puis finit par se redresser. Les paupières papillonnent le temps pour les yeux de s'habituer à la clarté du jour. Jour ? Mais quelle heure est-il d'ailleurs ?
La tête est lourde, le crâne douloureux. Les lendemains de mariage sont décidément bien difficiles.
Nouveau grognement.

- Mmmmhh, 'chié. C'quoi ce bordel ...

Autour d'elle, rien.
Elle semble seule au milieu de nulle part, assise sur ce qui semble être un vestige de vêtement. Elle tire un peu sur le tissu sous ses fesses avant que ne survienne le bruit caractéristique d'une étoffe déchirée. Elle fronce le nez, avant d'examiner, yeux plissés, ce qu'elle tient entre les mains.

- Rose ?

Oui, le morceau de tissu déchiré est bien rose, tout comme les lambeaux de fripes qui la recouvrent. Étrange, elle n'aime pas le rose, d'habitude.
La flamande se lève, et le regrette aussitôt lorsqu'elle devient la proie de violents vertiges. Elle se déplace en vacillant, attend que les vertiges cessent, ou du moins, s'atténuent. Elle remonte le haut de son corset déchiré pour couvrir ses seins.
Elle recule de quelques pas mais bute sur ce qui semble être un corps, et tombe.

[Mariage et autres joyeusetés]

Sourire épinglé aux lèvres, elle aide sa Miyette à se préparer, tout en lançant des regards noirs à Arsène qui en profite un peu trop à son goût pour prendre de l'avance côté saoulerie. Mais peu importe, la flamande abandonne la mariée dans son baquet pour aller remplir sa chope une énième fois.

Elle aussi est vêtue de rose. Réticente au départ, puis finalement conquise au fil des verres vidés. Elle ne ressemble pourtant pas à grand chose là dedans puisqu'elle a récupéré les étoffes dans différents lavoirs, comme à son habitude lorsqu'elle se déguise.

Ainsi vêtue de roses dépareillés elle suit les autres jusqu'au lieu des joyeusetés, réjouie à l'avance de la merveilleuse nuit de beuverie qui s'annonce.
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- Blablabla réponses d'Alida...

Moi, c'est la Chiasse ou la Râlette
C'est pas mon vrai prénom hein, c'est que j'ai la fâcheuse tendance à râler. Pour tout, mais surtout pour rien.

Je suis atteinte d'une pathologie gravidique : le pet de travers.
Croyez bien que si je pouvais l'expulser, en plus de vous enfumer sérieusement, il ferait un joli trou dans mon bénard* et abîmerait sérieusement la surface de la terre. Si j'peux vous donner un conseil, c'est bien pour tout l'monde qu'il reste où il est.

Non en vérité, je m'appelle Andréa. Mais j'aurais pû m'appeler Désirée.
Les bonnes soeurs ont toujours des idées à chier quand il s'agit de trouver un prénom à un bébé trouvé dans une poubelle. Moi, j'ai pas été trouvée dans une poubelle j'ai été.... Oui je sais, on s'en fiche, c'est pas vraiment ce qui nous amène ici.


Non là tout de suite je me baigne.
Toute nue.
Je profite de la douceur de l'eau pour me décrasser un peu. Et puis ça me détend.

Aussi quand je vois que ça s'approche en faisant un bordel pas possible sur MA plage, que ça allume un feu sur MON sable, et que ça gueule en inspirant MON air, j'ai un peu d'mal voyez vous.
J'pourrais faire demi tour.
J'pourrais.

Sauf que j'suis la râlette les gars, et que c'est pas demain que j'vais changer. D'toute façon demain, moi, j'ai poney plage.


Pour le moment, je reste dans l'eau, je laisse l'eau rentrer dans mon pif et j'en profite pour me moucher, le stéri-mer aidant les glaviots à sortir, et je regarde.
Je jette un oeil l'air de rien sur la plage, et surtout sur mes fringues abandonnés, au milieu des coquillages et crustacés.

Pour le moment.




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« C’est pas mal un beau mariage. C’est presque aussi bien qu’un bel enterrement... »
Jean Renoir




Etendue dans l’herbe grasse, un épi de blé entre les dents, la Bestiole observait ébahie un tout joli arc en ciel et les petits papillons multicolores butiner les fleurs sauvages pliant sous la brise légère. S’arrachant à sa contemplation, elle se lava d’un bond de gazelle, plus légère qu’une petite plume de poussin et se mit à gambader gaiement derrière un lapinou tout blanc et duveteux. Tout était parfaitement mièvre et magnifique de puérilité jusqu’à ce qu’un vers aux dents cruellement acérées ne viennent grignoter ses tripes pour sortir de son ventre une tête hideuse ricanant ignoblement. Et elle vacilla.

Les yeux soudain grands ouverts, la tignasse en bataille joliment agrémentée de rataillons de feuilles mortes rabougris, Axelle, de justesse, manqua retrouver son museau planté bien deux mètres plus bas, au beau milieu des broussailles. Agrippée à la branche d’un vieux chêne tordu, la bestiole émergeait avec difficulté des limbes profonds dans lesquels l’afflux de bière tiédasse dans ses veines l’avait plongée. Et profitant sournoisement de son semi-coma, une branche félonne en avait profité pour se nicher au creux de son ventre endolori. Jambes et bras ballants dans le vide, elle se redressa, chancelante et courbatue.

Que fichait-elle donc là ? Dans son esprit embrumé, doucement, les pièces reprenaient leur place. Trouver un bouge quelconque où passer le nuit : gné papotib'! Il avait alors fallu improviser. Se faire un lit de feuille, soit, l’idée aurait été bonne et plus confortable, sauf que, et le sauf n’était pas des moindres, c’était l’automne, saison favorite de ces infectes bêtes à huit pattes velues, trouvant elles aussi les feuilles mortes à leur gout. Et ça, toute aussi saoule que la bestiole puisse être, ce n’était pas le genre de détail qu’elle était prête d’oublier. La simple mention de ses créatures sans nom ayant le don divin de la faire trépigner avec frénésie en poussant de petits cris aigus. D’où, la branche. Logique ! Grommelant et l’œil furibard elle arracha une brindille et la coupa en petits bouts qu’elle balança sur le lit improvisé presque sous elle, sans même s’étonner de découvrir le borgne en jupette rose.

Bande de salopiauds qu’vous êtes glapit-elle la voix encore plus rauque que d’habitude, pouviez pas m’laissez une place ! C’t’ingratitude envers vot' officiante. Puis se grattant la tête, l’air soudain dubitatif sans cesser la pluie de projectiles. Jeanne Georgette, c’normal qu’y ait une rousse dans l’lit d’ton mari ? C’t’un peu tôt quand même…


[La veille]

Drôle d’idée d’avoir dit oui. Elle n’était ni cureton, ni diaconesse, et encore moins bonne sœur, même pas grenouille de bénitier, et pour cause, elle était juste excommuniée qualité qu’elle avait plutôt tendance à crier sur les toits plutôt que d’en avoir honte, et pourtant, sans la moindre hésitation, elle avait dit oui. Pour se moquer sans vergogne de cette chose que l’on appelait mariage et qui avait manqué avoir sa peau ? Parce que l’idée était tout simplement irrésistible ? Parce que la vie était bien plus légère et qu’elle avait envie de se marrer ? Les trois certainement. Alors elle avait dit oui, elle officierait lors du mariage des deux blondins. Et quand elle était arrivée au lieu de rendez vous, elle n’avait pu que se réjouir encore davantage de sa décision. Sans l’ombre d’un doute, elle qui avait survécu à la guerre et au mariage donc, aurait certainement été foudroyée sur place de devoir porter… du rose !
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« Le secret de ma vitalité ? Je n'ai dans le sang que des globules rouges : l'alcool a tué depuis belle lurette tous mes globules blancs » Winston Churchill


L'envie de dégueuler ou le syndrome post-cuite :

La rousse dort et cuve le trop plein d'alcool ingurgité, la trogne enfouie dans un coussin et le corps maladroitement enchevêtré dans une couverture en laine. La respiration calme, elle savoure le silence ambiant et la douce chaleur dans laquelle elle est englobée.

Les membres alourdis et le cerveau abruti par la vinasse, elle profite de cette impression de non-existence, de ce nirvana éphémère et temporaire. Si fugitif qu'il est déjà chassé par une nausée et un fulgurant maux de tête. Elle se retourne en grognant, les deux mains sur le ventre.

L'alerte passée, le vomi intempestif évité et une sortie du lit en catastrophe écartée, la gamine était sur le point de se rendormir. Elle allait s'endormir tout de suite, même. Si une voix stridente et aiguë n'avait pas résonné à ses oreilles, annulant ainsi toute sa programmation pour la suite de la matinée. Et si une autre voix, beaucoup plus grave n'était pas venu s'ajouter à la première.

« Vos gueules ... »

La phrase est prononcée dans un marmonnement faiblard. L'esprit embrumé et encore enveloppé dans la gnôle n'a pas encore compris que la situation clochait. Tandis qu'elle remonte la couverture sur elle, se pelotonnant confortablement dedans, le cerveau fait tilt. « Allo, Houston, on a un problème ».

Les yeux s'ouvrent en grand, analysent et clignent plusieurs fois. Le corps effectue une série de gestes désordonnés, tant est si bien que la Corleone se ramasse par terre, embarquant le tissus avec elle. La mise au point et la coordination des mouvements est visiblement difficile.

Trois personnes, un lit et quasiment aucun souvenir. Ils ont définitivement trop abusé hier soir. La tête se redresse et apparaît de nouveau. Les pupilles émeraudes papillonnent passant sur les deux chevelures blondes et s'arrêtant sur le plumard. La main gauche vient se perdre dans sa tignasse désordonnée et rousse.

« MERDA ! Je … Tynop .. Miya .. VOUS ?! »

Un index accusateur se tend vers le couple de jeunes mariés tandis que les idées se remettent en place lentement, doucement mais sûrement. Le mariage, la bière, le feu de camp et .. Trou noir.

C'est de leur faute ça.

L'hilarité croissante ou le syndrome pré-cuite :

Prévenue quelques jours à l'avance, la mioche a fait le déplacement. Embarquant avec elle, un âne anonyme, quelques bouteilles d'eau-de-vie et une robe rose. Dernière folie et lubie de la Luciole : les demoiselles d'honneur doivent porter du rose.

Appuyée contre un mur, elle observe avec un sourire railleur la préparation de la mariée. Non, elle ne l'aiderait pas à enfiler sa robe, non elle ne la coifferait pas non plus et oui, elle se pinterait la trogne avec elle. Il faut bien la soutenir dans cette épreuve.

Un verre à la main, les joues rougies par l'alcool, elle entreprend de se changer à son tour. Enfilant en râlant la robe seyante, les jupons sont mis en place dans un grognement et le corset est serré tandis que la bouche injurie en italien.

La tignasse rousse et nouvellement longue est ramenée en un chignon chaotique et instable. Direction : la plage, le feu de camp et le mariage. Le corps se déplace d'un pas mal assuré, tandis que les mains tirent sans cesse sur le tissus du vêtement. Elle est mal à l'aise dans sa robe la gamine. Quelle idée de faire porter ça à Arsène Corleone ! D'ailleurs, elle risquait de ne pas rester très longtemps intacte.

« C'parti, et en marchant droit c'est mieux ! »

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« La justification, c'est le début du mensonge. »

Il fut/fait un temps où les filles n’avaient d’autre vocation que le mariage, d’autres rêves qu’un prince, une looongue robe garnie de broderies qui balaie dignement le sol, soulevant la poussière, crottin de cheval, déjection d’invités trop bourrés ou autres saletés dont la multiplicité des couleurs n’enfante qu’un noir sordide et répugnant.
Une tête perdue dans des coiffures hideuses à rajout se tordant en spirales qui tripotent leur cul ondoyant au rythme des chants exécrablement pénibles.

Il fut/fait un temps où, par hypocrite délicatesse des procédés, on organisait des fêtes pour célébrer l’union avec ou sans amour, qu’est-ce qu’on s’en fout… Il fut/fait un temps où les filles n’aspiraient qu’à pourrir en bonne poule ridée, suivant l’process à 4 étapes PouleHeureuse0.1 qui depuis n’a pas d’autres versions, alors ça commence justement par le mariage : 1) Patauger pompeusement dans la gadoue ! Pour rentrer ensuite dans une boucle interminable de 2) Poule Farcie 3) Poule pondeuse ou l’seul Exit se trouve dans la 4) Poule crevée.

Alors imaginez un peu l’angoisse ! Parce que malgré ses répugnances, cette fois, la luciole était obligée d’assister à ce mariage ! Il se trouve que c’est justement le SIEN ! Il se trouve qu’elle a une robe brodée, des bas de soie et des souliers tous brillants.
Il se trouve qu’elle a passé la veille à envoyer les invitations, oui faut pas s’attendre à en recevoir une semaine à l’avance, abusez pas.

Alors pour la traîner hors de sa douce oisiveté fallait de l’ingéniosité, de la volonté et du savoir-faire, fallait Tynop. Et puisque ce charmant duo platine se faisait pas scrupule des irrégularités, qu’il jubilait carrément de les cracher dans la tronche du Monde ils se marient à leur façon, s’bourrent la gueule à leur façon et s’réveille à leur façon !

12 Heures Plus tard dans l’plumard nuptial : « Le sort d'un ménage dépend de la première nuit. »
de Honoré de Balzac

Et cette première nuit, « première », mon œil d’ailleurs, s’achève enfin par les suaves palpitations du jour. Pelotonnée sous une cape, la luciole savourait la douceur de l’atmosphère, le parfum d’une épaule sous son nez, la délicate chaleur d’un pied entre les siens, le tout agissait à la façon d’un baume apaisant.
L'horizon qui présente les lueurs brillantes et rosées de l’aurore, la douce excitation de la peau sous les tendres caresses du soleil, du tout beau ou tout germe fleurit et parfume, en passant par la tendre rosée chatoyante jusqu’aux doux bruissements tissés par les papillons et aut’ conneries d’un matin féérique et SURTOUT cette nausée qui lui serre tout à coup les entrailles, ce mal de crâne et cette gorge qui pique déshydratée et qui lui rappellent en chœur jubilant et mauvais la pinte qu’elle s’est tapée la veille !

Oh nature et ta somptuosité je n’ai envie que d’une chose. Dégueuler!

Aussi fraîche qu’une pomme pourrie, jeunesse, ardeur et élan réunis, la luciole est éjectée pour filer maladroitement, sur une ligne serpentine, s’éloigner comme elle peut, et donc pas loin, du plumard nuptial. Et c’est donc la main appuyée sur un tronc d’arbre, splendidement agrémentée d’une alliance au doigt, une robe blanche mise à l’envers et aussi sale qu’un vieux torchon de cuisine et une crinière subissant une violente explosion capillaire que la blonde a gerbé la tambouille d’au moins une semaine auparavant. Le front livide et la mine terreuse elle s’essuie la bouche avec le chiffon immonde que fut sa robe de mariée et traîne ses pas indolents pour vérifier le pouls de son mari. On ne sait jamais mais on n’est pas pressé.

Arrivée, les yeux se plissent, les traits s’mélangent, les paupières papillotent et l’cerveau analyse mal, très mal ! SON lit ! DEUX corps ! Une ROUSSE… Un blond… SON blond… PAS SA Rousse…

P’tain !! TYNOP ! T’es aussi romantique que l’entrejambe d’une catin en fin de carrière, je viens juste de partir Hurenkind* !
Et c’est parti…

Ce soir : Mariage, engagement et autres folies

Le rite de préparation de la mariée était des plus gracieux. Entourée par ses merveilleuses demoiselles d’honneur, le bain a été pris, le dos comme la moindre parcelle de son joli corps doucement frottés, la crinière brossée et les rires sonores des pucelles emplissaient tendrement l’espace. Stop ! Elles sont quatre ! Arsene Corleone, Alida, le borgne et Grayne, je recommence !

Le rite de préparation de la mariée était des plus hilarants ! Entourée par ses terribles demoiselles d’honneur, le bain a été pris à coups d’bière renversée en heurtant violemment les chopes l’une contre l’autre! La crinière a été brossée à coup de doigts vengeurs de c’est MON verre espèce de voleuse ! Et les rires épais des brutes emplissaient grassement l’espace. Voilà qui est plus crédible.

Alors la débauche a commencé au petit matin exterminant les germes de panique qui fleurissaient dans son coeur. Une mariée qui ne stresse pas est une mariée aux intentions bien ourdies, chose qui dépasse la blonde alors la boisson était bien nécessaire. Le moment venu, la luciole, pompette, saoule, complétement bourrée s’habille dans la foulée, les bas, les gants, les souliers luisants, la robe, le voile LA TOTALE ! Défait sa lourde crinière dorée et creuse ses fossettes. Belle, fraîche, les joues fleuries les iris brillent de mille étoiles face au géant feu d’camps.

Conclu et scellé ce soir t'es à moi!

Hurenkind : Allemand --> Bâtard.

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