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[RP] Dessine-moi.

Axelle
La proposition avait été acceptée. Etrange quand tout semblait les séparer. Mais les apparences n’est-ce pas… Les pas des deux femmes s’engouffraient dans cette forêt que la Bestiole contemplait avec des yeux d’enfant. Là bas, chez elle, en Camargue, aucune forêt, juste le sel et les salicornes chatouillant les mollets. Les seuls arbres arrachaient leurs silhouettes tordues d’un ciel écrasant de chaleur et de bruissements d’insectes. La forêt, elle l’avait connue à Embrun, dense, noire, emplissant les narines d’un parfum de résine. Sylve terrifiante l’hiver quand le blizzard sifflait entre les branches aux doigts crochus, s’accrochant aux cheveux et aux vêtements pour ralentir les promeneurs téméraires ou égarés, dont certains disparaissaient sans la moindre explication. Les plus pragmatiques parlaient alors d’une crevasse ou d’éboulis tranchants, tant glissants qu’un pied mal assuré suffisait à précipiter un malheureux au bas d’un à-pic perdu dans les cimes. Les autres, ignorants des dangers des Ecrins ou simplement réfractaires à voir leurs montagnes assaillis des manants de la plaine, parlaient de bêtes monstrueuses assoiffées de sang. La Bestiole, pour avoir ainsi disparu de longues semaines, savait où se trouvait la vérité, sans jamais pourtant l’avoir dévoilée.

Ici, la forêt était différente, plus verte, plus joyeuse, mais farouchement secrète. Un mystère aiguisant l’imagination comme rien, où l’envie de s’allonger et laisser l’esprit vagabonder tiraillait le ventre avide d’apercevoir une fée en grande discussion avec un korrigan.

Axelle était arrivée depuis peu en Bretagne, apprenant petit à petit à connaître ses coutumes, ses habitants. Elle repartirait vers Lyon, le doute à ce sujet n’était pas permis, mais pas tout de suite, pas encore. Elle avait besoin de temps encore pour que les pleurs, les cris, les insultes tant données que reçues s’effacent, ou du moins ne soient plus douloureuses. Depuis des mois et des mois, depuis cette soirée où une blague de tabac pleine l’avait attendue dans cette chambrée de Dijon, la gitane marchait au bord d’un gouffre, dérapant souvent, s’en échappant parfois, mais le vertige ne la quittait pas. Aussi c’est elle qui avait tout quitté. Tout, sauf lui. Se déracinant avec acharnement pour pouvoir revenir en souriant. Neuve et forte, un jour.

Toute à sa découverte, elle posa son regard sur la rousse à ses cotés, prenant garde de ne pas marcher trop vite, sachant combien un ventre rond pesait sur le souffle. La première fois qu’elle l’avait rencontrée, c’était à son atelier, à la Ruche, et déjà la femme l’avait intriguée. Alors que chacun de ses clients, lors de leur première visite, tournaient un regard dubitatif sur son vieux fauteuil élimé déniché dans le fond de la basse-cour quand il faisait office de perchoir à poules, la rousse elle, l’œil expert, s’était extasiée devant le vieux meuble branlant. Et le plaisir avait été sincère quand la Bestiole l’avait retrouvée par hasard à Vannes, se laissant cette fois-ci intriguer par le silence hurlant de la femme, s’abimant à s’adoucir devant cette pudeur et à s’y trouver, curieusement pour la sauvageonne qu’elle était, en confiance. Et de non dits en non dit, de regards en regards, les deux femmes s’étaient laissées aller à parler plus librement… de peinture. Et c’est bien pour cela qu’elles avançaient dans cette forêt féérique. Le soleil était doux, s’amusant gaiment dans les ramures quand les arbres s’écartèrent pour saluer une prairie fraiche où trônait d’énormes rocs gris aux contours doux. Un sourire fusa aux lèvres d’Axelle en se tournant vers Chimera.

La lumière, l’est parfaite ici. C’vous dit qu’on s’y pose ?
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Chimera
    [Posons nous, dans les bois, pendant que le loup y’est pas]

Heureuse d’échapper aux dossiers de la procure, pleine de Loups et autres brigands voyous, plus encore de pouvoir jouer les dryades en compagnie de Maya, fauve glisse sans les voir ses pieds l’un devant l’autre, soutenant d’une main l’orbe proéminent de sa panse habitée, ronde comme sur le point d’accoucher elle-même de la prochaine pleine lune. Kerozer avait été un fin compromis, assez fourni pour être bois, assez près pour permettre l’échappée pédestre de l’abeille et du pachyderme.

Le silence bourdonnant de la gitane lui va bien. Taiseuse à ses heures et fatiguée par les actes d’accusation et autres réquisitoires -qu’elle fera bientôt en vers pour en oublier l’illusoire, la scelaig apprécie l’absence de mots. Se substitue à ce discours coi les pianos de l’orchestre sylvestre, symphonie in-ouïe des trop bavards, que les deux semblent décidées à apprécier de concert. Elles laissent donc la parole belle aux premiers et seconds piafs, sur fond de bruissements naturellement dosés. Dans cette pièce à bien des becs, branches, et à quatre pieds, il est question de tableaux. Le domaine diffère si peu, au fond. Toute comtesse qu’elle est, orgueilleuse pour une forme qui ici n’a guère sa place, elle se considère comme artiste du dimanche. Au fond, elle s’endimanche bien souvent, mais l’approximation du jour est aux pinceaux et autres fusains. La proposition ruche lui revient, à ce propos, et l’hésitation par celle là suscitée telle que le pied de l’instant tarde à se poser. Mis au pas par une conscience encore attachée aux apparences, il suit sa progression, toutefois. L’alcôve paisible lui semble presque trop délicate pour ses traits grossiers, trop humble pour son faste quotidien, trop vive pour ses lenteurs, bref, trop, malgré des statuts qui de prime abord ne parieraient pas là-dessus.

La brune à son côté lui rappelle un brin Lastree, fille des sens et sujette à l’errance, guère attachée, en apparence, aux choses des hommes. Lastree, elle, n’avait pas pu quitter Vannes. Pendant un temps, du moins. Elle avait cru que l’amie-soeur ne partirait jamais, et puis Mumia s’en était allé, et elle avec, comme si l’attache frêle s’était rompue, dénouée, laissant au troisième élément de l’équation, elle, ce sentiment souvent éprouvé et grandement réprouvé qu’est celui de ne pas suffire. Le regard vers elle coulé l’arrache à ses songes, sans pourtant qu’elle lui offre le sien, peu pressée de constater l’existence du lien qu’elle s’obstine encore à nier. A la sortie de l’artiste, elle esquisse pourtant un sourire.
La lumière est parfaite. Pardi qu’elle l’est, au sein de ces lieux que si souvent elle choisit pour officier ou méditer. Elle légèrement incline la nuque, donc, point trop pour ne pas perturber le fragile équilibre de son corps multiple, en validant.

-Posons, donc. Les assises proposées n’ont pas le cosy de votre atelier. Nous devrons nous satisfaire de leur rude rusticité. Elles ont déjà cela en commun.

Et nous?
Alors qu’elle s’exécute, la comtesse se surprend -au diable la retenue du public- à feindre l’attitude du sujet d’étude : le dos cambré, tête inclinée vers l’arrière, étendant lascivement une jambe au devant, le pied de l’autre replié sous le premier genou. S’autorisant un sourire, elle se redresse finalement et s’installe en tailleur.

- Vous avez un portrait d’avance sur moi.

Sans question, l’ivoire interroge le mat, Gwen interroge Du, composantes aussi antithétiques que complémentaires, aussi essentielles l’une à l’autre que l’ombre l’est à la lumière. Quant à savoir laquelle est quoi...
Du sujet de l’absence de Tabouret pour servir de fond, du reste, elle ne fera pas encore mention.
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Axelle
[Si le loup y était… nous le mangerions]

Dans un froissement de tissu jouant en contrepoint au bruissement des feuilles, la fouine observa la fauve prendre ses aises sur le trône de pierre. Son regard s’abima sur la fine cheville blanche, sur le corps malmené par son parasite qui se délassait suavement, délaissant la rondeur insupportable du ventre pour se perdre mieux aux traits visage ou la force et la fragilité se battaient dans un ballet que la Bestiole se prit à admirer. Elle qui ne regardait que les hommes surprit un picotement incongru lui saisir la nuque sous le bleu qui s’échappa trop vite. La rousse était une énigme, un défit et Axelle se découvrait des caprices inattendus d’exploratrice. Dans un balais de boucles brunes, elle secoua la tête, chassant ces lubies étrangères et farfouilla sa besace pour en extirper deux vélins et deux sanguines. Le pas dansant et gai elle s’approcha de la Reine à son trône de granit pour et frôla le ventre plein de vie en lui tendant. Comme piquée au vif par le dard d’une guêpe, elle recula, ses yeux se fermant un instant, nez au vent comme pour reprendre son souffle, le cri de son enfant hurlant à nouveau entre ses tempes brunes. Cet enfant sur lequel elle n’avait pas posé un seul regard, cet enfant privé, même couvé dans son ventre, d’une main cajoleuse sous un regard rêveur. Cet enfant, comble d’égoïsme de deux monstres, privé de tout avant même d’inspirer sa première goulée d’air.

Personne dans ces contrées bretonnes n’en savait rien, sauf le flamand, qui même s’il ne disait rien, devinait. La Bestiole en était certaine. Son regard, la façon qu’il avait parfois de la prendre dans ses bras le trahissaient. Mais aucun mot, jamais, par pudeur certainement, par certitude de leur néant surtout, du moins Axelle en était-elle persuadée. Personne ici ne savait rien d’elle, et le seul indice qu’elle laissait en pâture aux curieux était un anneau d’argent à son annuaire, si discret que personne ne le remarquait. Et qu’il aurait pu être divertissant en d’autres circonstances d’étudier à quel point un sourire un peu trop effilé occultait la vérité.

La gitane flottait dans un monde d’ignorance. Ici elle n’avait pas de passé, en Lyonnais Dauphiné, pas de futur, simplement disparue pour tous, sans qu’aucun ne sache où elle se trouvait, ni même si elle vivait encore. Et c’était très bien ainsi. Elle avait voulu écrire pourtant, souvent, pour donner de ses nouvelles, pour rassurer, pour promettre qu'elle reviendrait, et surtout pour espérer en retour avoir des nouvelles de l’enfant, avoir des nouvelles de lui. Lui qui l’aimait comme un damné mais s’accrochait au purgatoire, refusant la moindre flamme de son enfer. Mais elle n’en avait rien fait et le besoin poignant passait, comme ses yeux se rouvrant sous la lumière dansante des feuillages, et elle oublia. L’oubli était son nouvel allié, même inconstant, il était le meilleur. Le passé s’étiolait et la flammèche dans ses prunelles s’évanouit. Le futur la laissait dédaigneuse, elle n’aimait que le présent et l’herbe pleine de senteurs fraiches quand elle s’y assit, maculant le vert de rouge au pied du gris et de l’ivoire. Et le noir prit le relais, invitant le bleu quand son regard mutin remonta vers la rousse.

Alors j’dirai d’reprendre les choses d’puis l’départ, pour rétablir l’équilibre. Un fin sourire glissa à sa bouche. Mais j’pose mes conditions. Qu’vous m’esquissiez quand l’vous croque. Son sourire s’aiguisa davantage, en matière de peinture la Bestiole était maitresse en son domaine et le savait, mais j’vais corser les choses. Une toile réussie, c’pas juste un joli visage reproduit, mais c’quand l’âme du modèle est mise à nue. ‘Lors, j’vous propose d’noircir vot’feuillet avec la partie d’moi qui selon vous m’représente l’mieux, et j’fais d’même avec vous. Z’en pensez quoi ? Et sans quitter les lèvres de son modèle d’un jour, muettes quand elles semblaient vouloir hurler tant de maux, sa main, commença à courir sur le feuillet.

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Chimera
    [Esquisses réciproques]

Démangeaison subite, l’enfant effleuré s’agite, sans à-coups, pourtant. Axelle est un condensé de retenue et d’effronterie, funambule des protocoles. Le pas est aisé, naturel, mais l’attention aiguisée de la comtesse note les allées et venues d’aisance, l’infime mouvement de recul, sage ressenti quant à la problématique engeance qui s’impose aujourd’hui entre elle et autrui. Axelle est curieuse, la coutume veut qu’on cajole le petit-être en devenir. Distance du à l’égard des titres ou réminiscence vive et de toute évidence cuisante ? Elle se surprend à se tendre futilement, comme pour aplanir –évidemment en vain- l’objet du trouble, visitée brièvement par la culpabilité. Peu connaissaient sa vérité. Elle la laissait supposer, de bon gré, sachant que ceux qui savaient auraient préféré ignorer.

A la proposition, les lippes se sont entrouvertes, comme pour laisser entrevoir l’idée d’une protestation bien qu’aucune ne s’échappe. Entre croquer et mordre, il n’y a qu’un pas, voilà. Rousse n’aime guère l’inquisition, et elle aime maîtriser. Le terrain est instable, mais l’allure, les lèvres étirées sans malice apaisent. Elle ne se rebiffe pas.
Plutôt que de caliner l’avenir, elle a saisi ses armes. Egales. Chimera aime les jeux quand les règles sont identiques pour chaque partant. L’outil teinte le doigt pâle, légèrement, alors qu’elle le manipule. Di-doigt se laisse souffler, alors, le sujet de la conversation, mais rousse reste sourde, encore, aux prises avec la multitude des possibles. Estimer, pièce par pièce, la valeur de chaque part, et saisir l’essence de chacune dans son rapport au tout, déposer là. Poser sur le vélin, en l’état de cette connaissance embryonnaire, lui parait soudain terriblement arbitraire, presque grotesque.

Plusieurs fois, elle pose la sanguine sur le feuillet.
Plusieurs fois, elle se ravise, quand l’œil capte sur le corps un détail qui l’attire, qu’il délaisse ensuite, en quête du judicieux.
Mettre à nu sans dénuder, donc. Autant opter pour ce qui s’expose et est laissé à la vue. Rude et noir de l’humus du chemin, terriblement fier, au coup affirmé, c’est un pied, nu, donc, qui fera l’objet de son choix. Extrémité autant que point de départ, affrontant sans chausses les chemins d’ici et de là, qu’elle qu’en soit la nature, initiale de tout trajet, qu’il soit accointance ou errance. Moyen et fin, effronté, sans doute parfois malmené. Leur différence, bien que l’anatomie soit sœur, l’un chaussé, l’autre sans. Chaque trait confirme son choix, alors que les yeux sont faussement bas, vifs, non penauds.

C’est un risque à prendre, de coucher l’hic et nunc, sans rien savoir de plus que l’effet produit sur le tabouret de son modèle du jour. Quand le peintre s’expose, pourtant, mieux vaut ne pas lui refuser l’attention qu’il réclame. C’est bien, l’hic et nunc, permet de ne pas remuer trop.

Pudique, limitant son portrait à la frontière de l’étoffe, fauve interrompt son examen après avoir esquissé les contours de la cheville. Le linge ne l’intéresse pas, il n’apporte rien. Le coin de l’œil se détourne un bref instant, du peton devenu familier, pour aller happer l’image miroir de la main appliquée, autre extrémité, teintée elle aussi. Le constat arrache à l’artiste en herbe –littéralement et à ses yeux- un sourire qu’avec de la chance la distraite focalisée -sur quoi, d'ailleurs?- ne saisira pas.

- Un partout, donc…

Maintenant son croquis contre sa poitrine, elle tend le cou pour estimer l’état d’avancement du travail de l’abeille. Demander sans presser:

- Parée ?

Rousse n'est pas pressée. Est-il là question de connaître sur le bout des doigts?
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Axelle
La main longeait le vélin, insouciante de la poudre rouge maculant le bout de ses doigts, et gentiment, la Bestiole s’amusait devant la rousse qui hésitait, allant pour tracer le premier trait, puis se ravisant, surprenant quelques regards studieux se posant sur elle.

Les lèvres entrouvertes ne mentaient pas, ni l’éclat fugitif de la prunelle bleue, la Bestiole jouait sur une limite ténue, mais l’attrait du dessin l’emporta, et la gitane se vit épargnée de rebuffades. Alors, elle suivit le regard bleu, en catimini, cherchant à deviner le choix que sa partenaire d’une journée voulait lui cacher. Mais entre son propre dessin à effectuer et filouter pour ne pas se faire piquer la main dans le sac de sa curiosité, elle échoua lamentablement, et finalement résignée, se concentra aux lèvres que ses mains avaient choisies de s’approprier. La tache n’était pas aisée, la moue oscillait entre pudeur et sagesse mais la courbe s’abimait d’une sensualité troublante. Assez troublante du moins pour que la dextérité habituelle de la peintre en soit enraillée. Alors, forcement, quand la tête s’éparpillait et que la main dérapait, c’est contre toute attente le travail de la peintre qui se fit désirer quand l’élève de quelques heures cachait déjà jalousement contre son sein le fruit de sa concentration. Prise sur le vif de sa nonchalance, Axelle se déroba, faisant mine d’être dérangée par un moucheron opportun ne voletant que par les mirettes noires escortant son vol factice, avant qu’une main parfaitement agacée ne fasse mine de le chasser. La moue contrite d’excuse fut divinement mensongère et un restant de pudeur lui interdit d’orner son stratège de mots superflus.

Et penaude, quand pas un seul instant la fauve ne l’avait été, se remit au travail, étrangement embarrassée d’être livrée en pâture au regard bleu la surplombant. Dans son atelier de la Ruche, l’emplacement de sa table à été étudié avec soin pour que la Gitane puisse déceler chaque détail d’un visage tout en restant elle dans l’ombre, protégée des regards. Et enfin, victime elle-même de la fanfaronnade qu’elle avait lancée, posa la sanguine et releva le museau avant de se percher sur ses genoux, tortillant son cou pour tenter de percer le croquis camouflé. Mais peine perdue, entre la poitrine et le ventre rebondi toute indiscrétion était impossible. Elle abandonna donc son dessein fureteur et se contenta de retrouver son sérieux, sans grande conviction, l’espièglerie naturelle retrouvée qu’elle sentait poindre à nouveau en elle était bien trop radieuse, dans ce ciel si longtemps gris, pour chercher à l’étouffer.

Alors elle pencha la tête, laissant encore son regard dévier sur les lèvres qui, à n’en point douter malgré qu’elles aient été croquées, gardaient tout leur mystère et dévoila son esquisse en s’étirant, doucement nonchalante.

J’ai choisi vot’bouche. Judicieux, p’tet pas pour vous, m’direz, lança t-elle désinvolte, mais à mes yeux, c’l’est, et la justification en est fichtrement simple. Elle sourit doucement avant de mordiller ses propres lèvres, cherchant ses mots pour tenter de se faire comprendre au mieux, c’cause qu’j’désirais les dessiner elles, sans trop savoir pourquoi. Et quand j’peins, j’suis souvent mon instinct. Son regard se détourna un instant, capté par un rai de lumière se dispersant délicatement dans les feuillages, avant de reporter son attention sur Chimera. Et vous, z’avez suivi vos envies ou mes paroles au pied d’la lettre ? Demanda t’elle en tendant le menton vers le feuillet secret quand sa main se posait sur le roc gris, frôlant sans pourtant la toucher, la cuisse d’ivoire.
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Chimera
    [Duel d’autruches en cours de self-confidence]


Sans méfiance, et du bout de ses doigts ocres, elle tend le pédestre portrait tout juste réalisé. La distance n’est pas longue à couvrir, les mirettes curieuses et leur enveloppe se sont portées à la rencontre du vélin. Mis en scène dans son écrin herbeux, peton est étendu nonchalamment, en extension comme témoignant d’un bien-être inconscient, comme naturellement dirigé vers … vers quoi, ou qui, question posée. Les traits des contours sont appuyés, tandis qu’une fine brume sanguine emplit l’intervalle. Honneur se devait d’être rendu au grain mat, définition d’elle, preuve d’ailleurs.

Adepte du troc, et pour s'éviter l'angoisse de l'examiné, elle appelle en contrepartie le travail de l’abeille. Le premier coup d’œil suffit à la détromper. Il ne s’agit pas là d’un quelconque travail. Chaque trait véhicule le plaisir qu’Axelle semble avoir à le tracer. Les lèvres esquissées sont entrouvertes. Est-ce par là qu’elle laisse filer tant d’êtres ? Ce simple questionnement provoque la clôture du modèle. Elles sont entrouvertes, entrouvertes et sereines, figées dans l’attention silencieuse que l’exercice a nécessité. Pas pincées, pas dédaigneuses, pas méprisantes, ces quelques traits sont presque un baume. Comme pour faire mentir le croquis figé, en bonne orgueilleuse taquine amatrice de derniers mots, elle s'autorise un léger sourire. Mirettes luisantes en accord se relèvent vers l'auteur félin, qui semble au vu de sa pose et malgré ses mots ne pas douter de la pertinence de son propos:

- C’est judicieux pour moi, parce que ça l’est pour vous… en accord avec votre consigne. Le choix est souverain. Il est souverain, et révèle au fil du jeu quelques bribes de son enjeu.

Elle est si proche, tout à coup. Soit. Réciproque pour réciproque. Esquive autant qu'apprivoisement, la rousse se penche –du mieux possible, pas évident quand on porte la lune- pour défaire son pied droit de la chausse qui l’abrite. Dans le mouvement, elle ne cherche pas à éviter l'effleurement, que la curieuse butineuse ne semble pas craindre ou réprouver. Exposition volontaire, révolution discrète, émancipation du dimanche. Les orteils, toujours enfants, viennent taquiner un brin le tapis de sinople, alors que la rousse tend à nouveau son support à la brune.

- Une figure imposée, désormais, pour maintenir l’équité. Prenez mon pied, je … m'occupe de votre bouche.

Evidemment, elle a buté sur l’expression, moins décomplexée sans doute que l’accoutumée des portraits, mais qu’importe, l’heure n’est plus aux mots, et déjà les azurines, sans secret cette fois, détaillent les lippes à bien des titres interlocutrices.
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Axelle
Son pied. Le choix pouvait-il être plus judicieux ? Non. Sa vie, au final, pouvait se résumer aux seuls moments où elle les avait mis à contribution. Légers pour danser, lui épargnant les bastonnades paternelles, ou bien ensorcelants sans le deviner. Décidés pour fuir un avenir refusé ou un présent insupportable. Malicieux pour acérer, à son plus grand étonnement, l’appétit d’un fauve. Et aujourd’hui, la rousse, esprit aiguisé s’il en était, avait posé son choix sur cette courbe brune étrangement décriée ou choyée. Si elle n’en dit rien, la lueur virevoltante dans ses prunelles noires et effilées ne pouvait mentir sur l’appréciation. Le défit avait été relevé haut la main par celle qui doutait pourtant de ses aptitudes.

Les mots choisis pour rétorque aux siens dessinèrent un fin sourire aux lèvres purpurines. L’enjeu, quel était-il ? Si la question la brulait, elle se tut, se contentant de relever les mirettes pour débusquer là, un sourire. Friandise à ce point rare que l’envie la submergea de reprendre sa sanguine pour se jouer de commissures et figer cet instant précieux. Le figer sur le papier, ou le laisser vibrer à sa bouche. L’idée lui parut étrange, incongrue, mais belle et bien présente, chatouillant ses tempes avec sournoiserie. Et une évidence se dessina avec une netteté jubilatoire. Si elle osait, pleine de cette liberté neuve, que risquerait-elle ? Rien. Ou presque. Le jugement du Très Haut pouvait bien aller au diable. Maudite par son époux, excommuniée par l’Eglise, qu’avait-elle encore à craindre du Ciel ? Des miettes de remontrances peut-être ? Au contraire, elle s’amusait déjà imaginer Aristote se triturant les méninges à savoir ce qui était le plus condamnable entre choyer le corps de ses semblables ou les transpercer de sa lame. Un évêque rencontré à Dijon lui avait bien expliqué que la faute n’avait pas été de tuer, mais de l’avoir fait sous les étendards royaux. Qu’ôter la vie sous la bannière de l’Eglise était un acte pieux mais la frivolité le pire des fléaux. La Bestiole, malgré le souvenir vague qu’elle gardait de sa pastorale en était restée dubitative, et d’un haussement d’épaules avait choisit de suivre sa propre conscience, sans plus se soucier des bigots. Cette option écartée donc, les feux de l’enfer crépitant déjà sous ses pieds sans la moindre contrition de sa part, restaient à craindre deux revers. La gifle, ou de ne pas aimer le contact de lèvres féminines sous les siennes. A moins finalement que le vrai danger soit au contraire d’aimer… Mais à cet instant, l’air était trop frais pour s’abimer à trop de réflexion. La gitane profitait simplement sereine de ce jeu légèrement piquant au gout d’inconnu papillonnant sous son regard. De ce souffle qui frôlait et effleurait dans un froissement de tissu et le bruit sourd d’une chausse délaissée.

Les rôles devaient s’inverser. Le retour de bâton était malicieux et doux. Mais les lèvres à croquer désormais se pincèrent, se tortillèrent, se laissèrent mordiller de ses crocs blancs. Mais vaincues, privées de toute échappatoire et déjà victimes du regard d’azur s’abandonnèrent.

Soit, prenez ma bouche dans c’cas. Le sens des mots lui échappaient, inconscients, sous le couvert de la soi-disant leçon. Mais contre toute attente, ses mains d’un geste lent déposèrent sur l’herbe et feuillet et sanguine. La peintre n’avait plus envie de dessiner, mais se prenait, égoïste, à songer à ce qui lui avait tant manqué. Et les amandes noires s’abaissèrent sur le pied dénudé, fin et digne.

Je m’occupe de vot’pied…

Les mains avancèrent, effleurant la peau d’ivoire lisse sur la cambrure offerte, avant de s’y poser et d’amadouer de légères caresses jusqu'à masser de la pulpe des doigts la cheville menue, Bestiole presque servile si elle n’avait été si libre de tout.

… j’sais trop le poids qu’peut être une grossesse.

Et de poids, il n’était question ici en aucun cas de préoccupations physiques. Mais Axelle par deux fois privée, de son fait, de ces attentions, se trouvait incapable de ne pas les offrir à une autre, paradoxe d’altruisme dans la profondeur abyssal de son égoïsme.
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Chimera
    [Quand le propre l’emporte sur le figuré.
    C'est du propre...]

Elle a foncé dans le panneau, et la rousse, encore étourdie par la détonation du non-dit, contemple le minois sans finalement tant de retenue que ça. Aux yeux de Cholet, Axelle est un livre ouvert, mais en langue étrangère. On devine le sens de certains caractères, quand d’autres nous échappent en mystères impénétrables. Faux amis, aussi parfois, ceux qu’on pensait comprendre, et qui finalement s’avèrent autres. Ceux-là sont ses préférés, quand la surprise est bonne. En l’occurrence, la rousse peine à la juger, cette surprise de la voir dédaigner l’atelier, comme soudain rendu indigne de son intérêt par un chantier nouveau, lui-même soufflé par quelque brise inspirée.
Pour s’occuper et dissimuler son trouble, la fauve, sauvage des salons, grincheuse de la vieille école, grand-mère précoce aux habitudes trop bien vissées, s’accroche à son ouvrage, réticente au changement, et esquisse, donc, bonne élève, le contour des lèvres. Les siennes se replient en le dedans que dans leur retraite elles verrouillent, intuition-reflexe, quand l’air crépite d’une tension absente encore un instant auparavant.
Jaugeant le modèle, les sourcils un brin froncés, ayant rapidement retrouvé l’assurance de celui qui sait où il va, elle saisit le menton mutin entre le pouce et l’index, pour exposer à sa vue les stigmates d’un accident barrant le coin gauche de la bouche . Pudique, malgré la séance en cours, elle ne demandera rien –il faut museler l’imagination- et se contente, prise en compte discrète d’un heurt passé, de glisser le pouce sur la lézarde. Sans violence, sans désir de se faire pénible réminiscence, curiosité simple sans aucune révélation forcée.

Prise au pied de la lettre, soudain.
Nota Bene : Les couronnes et l’aura qu’elles confèrent aux corps pour la plupart des êtres n’atteignent pas l’abeille. Logique, en somme, mais quand même. Après que le pied, par l’intermédiaire du trait, ait été élevé au statut d’intimité, la démarche résonne comme une avancée osée en territoire privé. De là à l’invasion, il n’y a qu’un pas pour le breton chauvin. Grand-mère pudibonderie contre-attaque, et le pied nationaliste frémit, parcouru d’un infime sursaut, mais Axelle, fine adversaire sans avoir conscience de l’être, distrait par quelques mots. A ceux là, d’autres, en écho, comme à l’issue d’un fil de pensée. Le reste, ellipse évidente au vu du ton employé, s’impose comme une évidence superflue.

- Celui là naitra.

Contrairement aux deux précédents, dont un volontairement. Ca, la gitane pas besoin de le savoir…encore. Le voudrait-elle seulement ? Bref, c’est tu, refus de transformer la clairière en un énième bureau des pleurs. Celui là naîtra, la sortie se veut promesse, engagement, presque. Les serments, elle l’a vu récemment, se jettent et se piétinent avec une déconcertante facilité. Engagement, donc. Ca fait presque match, et c’est au fond un peu là l’idée. Peut-être cette fois-ci l’enfant l’emporterait-il dans ce conflit d’apparence inégal, faisant payer à la mère le prix des deux vies jamais abouties. Elle n’aurait d’autre choix que d’assumer la conséquence qui viendrait, tout en souhaitant, mine de rien et bien au fond, saisir la chance de faire moins pire. Fastoche, diraient les autres, au vu de ses fiascos maternels répétés. Et pourtant…

- Bientôt, je crois.

Plus tôt que tu ne crois, surtout. Alors qu’elle divague, elle note qu’elle a omis, malgré l’envie initiale, de soustraire aux manuelles attentions l’objet de leur exercice. Peton ronronnerait, s’il pouvait, sous ces égards trop rares, et la fauve intention se trouve à manquer de résolution. Femme à qui l’on dérobe un pied accorderait-elle donc sans peine le surplus ? Se superpose alors au visage d’Axelle celui de la tendre Maewenn, tant aimante qu’à deux doigts d’être amante, refusée, en sentence du délit de chair jamais vraiment pardonné. Axelle, par contre, impulsion sans doute, auditrice appliquée des sens, se voit accorder sans qu’elles aient été demandées des permissions qu’il y a une heure encore la rousse aurait refusé de considérer. Accès accordés à des routes qu’il y a une heure, peut-être, l’abeille n’aurait pas même pensé explorer. Seule Elisabeth, au fond, et sans qu’aucun statut de confesseur soit invoqué, posait sans crainte d’être rabrouée ses doigts clairs sur l’échine sœur. Mais de l’ivoire délicat d’être sauvage il n’est pas question, bien qu’entre l’abeille et la diaconesse la comtesse trouve des affinités.

-Pourquoi m’avoir proposé ? Vous prendriez vraiment le risque que je donne vie sur votre fauteuil pendant une causerie des pinceaux ?

Sous couvert de la plaisanterie, c’est « Je suis pas si douée » que dit l’azur, sans qu’aucun son ne suive la question. Une autre vient, dans le même temps. Saurait-elle ?

- Vous n'avez toujours pas croqué mon pied...

Sait-on jamais, finalement, au cas où la ruche ne serait pas digne de son talent.
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Axelle
Le peton restait adorablement sage, délicatement offert aux attentions appliquées de la Gitane. Et s’il était insolite, ce petit pied à se laisser dorloter de la sorte, ronronnant comme un petit chat improbable, les menottes brunes, elles, sans chercher plus loin que le bout de leurs doigts fins et agiles se plaisaient sur l’ivoire. Les interrogations pouvaient bien glisser sans trouver prise aux tempes félines tant l’envie ravinait ses veines.

La caresse à sa lèvre marquée d’un souvenir secret fut bien moins tranquille. Et si la pulpe du pouce brula la fêlure blanche, ce fut tout autant motivé par l’envie de le mordre que par le regard dément qu’il fit resurgir du passé. Ce regard d’humus qu’elle avait soigneusement gardé pour elle. Le seul à qui elle avait osé se confier avait répondu d’une interrogation sur son état mental, la faisant aussi vite rentrer dans sa coquille, vexée, emmenant avec elle cette rencontre qui longtemps avait hanté ses nuits la laissant désarmée et seule, encore. A tous les autres, elle avait menti comme une arracheuse de dents, même à Serguei qui pourtant lui avait sauvé la vie, à elle et à l’enfant. A lui, le mensonge avait sonné comme un aveu et le Lion avait compris. Si bien compris qu’il avait tout muselé en lui. Et sous la pulpe du pouce les lèvres se contractèrent brièvement avant de laisser la curiosité au gout d’interdit chasser l’indésirable cauchemar.

Dans la gangue verte du feuillage suavement bruissant tout s’estompait. Le bien, le mal devenaient relatifs, et qu’importait que le corps face au sien soit jumeau, il était chair, délicieusement doux et sentait si bon.

Tout comme avec Alphonse, l’art entre les deux femmes était étranger d'un vulgaire bout de vélin, mais tenait dans celui, bien plus délectable, de dire tant en une infime pincée de mots. Et rompue à cet exercice, Axelle appréciaient et comprenait. La fauve devant elle était terrorisé et esseulée face à cette grossesse. Tout comme elle l’avait elle-même été, et se débattait comme elle pouvait et pour le cacher, et peut être le nier. Etrangement, la rousse se fit reflet, souvenir encore vif, encombrée d’une vie qu’elle devait tisser seule, fils après fils, pour la seconde fois, sans bras aimants, sans sourires, sans paroles pour l’apaiser et bercer ses nuits. Seule, définitivement seule malgré quelques efforts consentis, quand son besoin de tendresse était gouffre, et qu’elle avait, promesse vitale à elle-même, repoussé jusqu’à la chaleur d’Alphonse. Chavirement volontaire pour s’épargner un naufrage irrémédiable.

Devant ces mots, devant à cette maternité éclatante et à n’en pas douter lourde à bien des égards, le désir afflua au sang malade et corrompu de la brune. Désir poignant d’être celle qui réconforterait, un peu, comme elle pouvait, avec sa maladresse et ses erreurs. Besoin confus et inexplicable d’être celle qui donnerait, tentative décalée peut être, idiote surement, de se pardonner son odieux abandon. A moins qu’il ne s’agisse d’une vengeance inconsciente contre celui qui tant et tant l’avait réduite avec dédain à la courtisanerie la plus sordide quand elle luttait pour ressembler à ce qu’il attendait d’elle, en vain. Tous ses efforts avaient été vains. Il n’avait rien vu, englué dans sa hargne toute puissante, destructrice pour lui et pour elle. Et comme un pied de nez, elle s’était sauvée par le biais même qui lui était reproché, et de se sauver, elle continuerait, encore et encore et même par le désir le plus ambigu auquel elle se cognait face à la fauve.

Elle contempla la Reine sur son trône de pierre un long moment, sans que ses mains n’interrompent leur ballet de caresses, et pencha doucement la tête. Sa voix était basse et enrouée quand elle rétorqua, plus douce que provocante. M’semble à moi qu’les deux questions à s’poser sont pourquoi vous, vous avez accepté d’me suivre. Le tissu sous ses mains s’échappa. Où serait l’outrage ? De froisser l’étoffe si précieuse ou de perdre ses mains jusqu’à la naissance de la cuisse pâle ? A moins que les plus fautives ne soient les lèvres crayonnées qui effleurèrent celles esquissées, les baignant d’un souffle ardant, et j’dirai qu’la seconde est, souhaitez vous vraiment qu’j’vous croque simplement d’une sanguine sur un vélin ? Puis dans un sourire effilé ajouta dans un mumure, j'prends tous les risques...
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Chimera
    [Like the leaves at my feet
    He is a victim of gravity
    The unbearable colour of things
    Gets him down

    And as his raincoat covers me
    We know it was never raining]*

- Seuls les fuyards et les politiciens répondent à une question par une autre. Il m’avait semblé que vous n’étiez pas de ceux là, surtout qu’elle n’était pas piégeuse. Vous veillerez à m’expliquer. Si vous vous montrez convaincante, je vous suivrai jusqu’à la ruche.

…mais vous ignorez ce que vous récupérez. La fauve a des poussées de comtessité. En voilà une, presque survenue en direct, mais guère trop aigüe, retenue à temps par les amarres du lien naissant, équation aux inconnues nouvelles dont les affres des nobles instincts acquis sont absentes. L'être là, du reste, répond sans qu'elle ait besoin d'en dire mot à la première question. Les "Pourquoi" sont mis au rebut, quand les élucider apparaît compliqué. Poussée number 2. On n'avoue rien à la gueuserie.
Chimera n’est pas –ou plus- d’un naturel confiant. Glanant l’attention d’autrui comme un naufragé cherche radeau, lisant davantage son portrait dans le miroir des yeux d’autrui que de son propre fait, elle a tout intérêt à bien choisir les mirettes en face. A s’abîmer trop dans l’océan des remises en question et des échecs permanents, on finit par s’offrir âme et corps à tout –Poséidons salvateurs- ce qui réclame autre chose que des comptes et des ripostes. Sirènes ou pas sirènes, peu importe, au fond. Le chant est doux l’instant qu’il dure. Celui d’Axelle est faits de courbes et d’effleurements, d’appuis soigneusement choisis, comme si aux mains les pieds expérimentés soufflaient leur chemin. Menottes gambadent, donc, sur la terre vierge de la chair opaline.

- Je doute d’etre à votre gout… et le sens propre fait mal…

Que cherche l’abeille à fureter ainsi autour d’un suc dont elle ignore la saveur ? Toujours aux prises avec le tournis causé par le ballet butinant, elle laisse aux hypothèses le soin des décisions. Sceller n'est pas son fort, c'est là imposer leur courbe aux choses, et elle se voit peu démiurge, pour avoir trop été roseau. Roseau, là, s'offre à la suggestion, assez curieux de nature pour laisser la bise décider de son inclination...
... euh, non, inclinaison.

- … si le jeu vous semble en valoir la chandelle…

Axelle est aventure. En cela elles sont sœurs, à s’engouffrer dans les possibilités disposées en chemin sans envisager trop les heurts au détour. Au premier pourquoi, une once de réponse. Cette aventure là n’est qu’une de plus et la rousse, en compagne de route appliquée et guère compliquée, se laisse mener par le bout du pied. Entre celle qui explore la chair supposément proscrite, et l’autre grosse d’une étreinte sans nœuds, laquelle est gourgandine ? La question reste en suspends, congédiée par force des choses, alors que, ayant délaissé son ouvrage, senestre choletaise se crispe –comme Constance sort les griffes sous l’effet jouissif d’une caresse bien sentie- sur l’étoffe de sinople. Le tissus, docile malgré la maltraitance, se ploie au mouvement papillonesque et découvre quelques pieds de chair auparavant dissimulés.

-Il n’a pas de père.

Elle saisirait l’idée, a priori peu sujette à la notion d’immaculée conception. Les mots d’Elisabeth résonnent : Ma mère se nommait Archibald, ça n’a si mal marché que ça. Les mots, donc, occupent les lèvres, entretien futile de dehors courtois, livraison, tout à la fois, car lorsqu’on se laisse découvrir, autant confesser avant d’être jugé.

*Emiliana Torrini - Thinking out loud.

Comme les feuilles à mes pieds,
Il est victime de la gravité,
L'insoutenable couleur des choses
L'écrase et l'abat.

Alors qu'il me couvre de son imper,
nous savons tous deux que pourtant il ne pleut pas
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Axelle
[Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme ;
Ce qu'elle cherche, amie, est un lieu saccagé
Par la griffe et la dent féroce de la femme.
Ne cherchez plus mon coeur ; les bêtes l'ont mangé.]*


Le sourire s’affine, la tête se penche encore. Politicienne elle l’est, sauf en politique. Politique de la pudeur, politique de la réserve, réservée à ceux qui plaisent. Qui plaisent trop ? Certainement, et la fauve en fait les frais et s’en insurge de mots quand pourtant, rétorque il y a, là, juste au bout des doigts bruns qui dessinent sur la peau quand le vélin se montre trop frustrant par ses limites imposées. La rousse parle grogne presque, mais le corps, lui, énonce la seule vérité quand pas un instant il ne cherche à s’échapper. Ce langage là, Axelle le comprend, quand les mots mentent sans le moindre remords, la gorge, les hanches, les yeux, la bouche ne sont que vrais. Et cette vérité là, il est trop tard, la gitane la désire. Egoïste diront certains, mais est-ce mal quand elle ne demandera rien, elle ? Et si le jupon s’efface de lui-même, ou presque, elle ne le voit pas, captivée par cette bouche qui ose croire ne pas être à son gout, mais l’entend. Les mots meurent dans le bruissement.

Axelle si elle n’est pas farouche, s’offre pourtant rarement. Le tri est méticuleux, même si une tocade idiote l’a entachée il y a de cela longtemps. Mais ceux qui ont gouté à ses caresses pour se perdre à sa peau brune effleurent juste les doigts d’une main, et l’auriculaire sera pour la fauve. Ainsi le souhaite t-elle, pleine de cette langueur et douce qui l’étourdit d’une saveur neuve et délicate. Axelle n’a plus peur des chutes, elle est tombée de bien trop haut pour ne pas être brisée, même si doucement les éclats de son âme reprennent leur place dans un ballet calme et appliqué.

La fauve dévoile sa jambe, la fauve dévoile sa faute. Lequel des aveux est le plus touchant ? La brune ne cherche pas à savoir et se laisse bercer, sans lever le moindre sourcil.

L’mien n’a pas de mère.

L’équilibre est de mise, et elle ne rechigne pas à le maintenir. Même s’il égratigne de part et d’autre. Il n’y a rien à dire de plus, aux rebuts les détails du pacte sordide. Les deux femmes se comprendront. Un parfum d’entente et de compréhension plane légèrement depuis que le bleu a croisé le noir. La raison est là, simple, évidente de cette curieuse invitation. Mais de mots, Axelle est boiteuse. Alors les lèvres, inutiles aux palabres, se posent sur leurs jumelles, l’abeille se fait papillon rouge pour n’être que plus légère au baiser qu’elle offre. Elle s’y perd, velours craintif hésitant à rompre l’instant éthéré.

Vous vous trompez, vot’gout m’trouble et m’plait…

Les lèvres restent là, tremblantes d’envie de picorer encore, quand la dextre s’affole d’un frissonnement, longeant la cuisse enivrée de sa découverte, de la douceur de l’ivoire et encore pudique, détourne l’écrin encore interdit pour s’abimer à l’os de la hanche caché sous le voile fin de la chemise. Les amandes noires et brillantes se fondent dans le ciel d’azur et la voix se brise.

… Et si j’suis au votre, d’gout, laissez-moi le savourer encore… J’ai proposé, naïve et innocente, j’ai pris les risques et m’voilà piégée.

* Charles BAUDELAIRE, Causerie
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Chimera
    [Je voletais dans les ténèbres
    A l'allure d'un convoi funèbre,
    Je goûtais l'air de la nuit,
    Je ramais sans faire de bruit
    Dans l'épaisseur du silence,
    Lorsque je fus ébloui
    Par une chaude incandesence
    Qui émanait d'un beau fruit.

    Ma mère m'avait prévenu :
    "Méfie-toi des ampoules nues,
    Ne t'approche pas de ces globes
    Qui mettront l'feu à ta robe.
    Les papillons insomniaques
    Y trouvent un aphrodisiaque,
    La mort est au rendez-vous,
    Au mieux tu deviendras fou."]*

L’ampoule en a sûrement la carnation. Communicatif, l’ocre des lippes déteint, et vient colorer les joues vierges, conquérant sans chercher sans doute à l’être vraiment. Fille, mère, sœur, maintes fois amante sans avoir jamais été pleinement épouse aux yeux des Fois bretonnes, elle se surprend à explorer sans honte aucune dans ce pays où la souillure n’est jamais conséquente pour qu’on lui préfère la mort. Axelle est vierge de la trahison qui l’avait conduite à repousser Maewenn, aussi elle ne la refuse pas, méditant alors qu’elle tâtonne sur les raisons de l’émoi du corps. Peut-être le brun en face est-il mû par ce même désir aveugle de se trouver, grégaire pour être reconnu, en contact avec la chair autre, jusqu’à prendre le risque d’affronter jugement et autres sévices. Le sien, rivé d’attentions, tant par le fait d’une volonté chancelante que par le désintérêt qu’une carcasse ronde de la semence d’un autre produit chez l’homme, il se trouve ravi de frissonner sous le contact inattendu. Fille de la Mère, elle ne se formalise pas que l’auteure soit sœur. Les mots, cette fois, clarifient les intentions. Un partout, au jeu de la tromperie.

- Vous dressez un portrait de vous qui ne me convient guère. Vous en parlez mieux sans rien dire…

Poussée de comtessité number 3. Question d’orgueil, ne pas se laisser dicter trop longtemps le contenu des didascalies. En ce Samhain des jours d’été où les frontières sont abolies, le gros de la distance ayant par l’impulsion bourdonnante été comblée, elle n’a pas grand effort à faire pour couper l’herbe sous le pied à l’effrontée qui non contente de s’être emparée, annonce la récidive. Gourgandines ? Peut-être. Nuls besoin d’accorder altiers statuts aux humbles jours pour que justes femmes ouvertes au monde, elles se trouvent alliées sur les terrains de la curieuse gourmandise.

- Vous ne m’y reprendrez pas.

L’azur, là, brille d’un éclat malin alors qu’une fois encore, les mots se font mutins, jouant plus désormais avec l’idée d’une réticence que par volonté réelle de tenir à distance. Preuve. L’épaule aurait repoussé. Le cou tendre, lui, en ce qu’il a d’intermédiaire, ventre mou que tout félin ou caparaçonné protège assidument, fait l’objet du choix de la dextre. Cessant de chercher l’appui du tapis, elle s’y glisse donc, doigts presque hésitants, chaste encore tout en connaissant comme la sienne l’encolure flattée. Le piège supposé est installé. Pégase, Icare animal, a voleté trop près de l’incandescence. Le duo de funambules poursuit sa progression, chaque pas consistant à rétablir l’équilibre que le précédent, audacieux, a menacé. Quand les pattes d’abeille se glissent pour abolir les distances, griffes fauves, sans s’opposer, réclament, ne serait-ce que pour sembler pouvoir disposer. C’est sans compter sur le pouce, qui lui, dissident, frôle la chair dans un léger balancement, comme pour saisir mieux la nature du grain en cas de croquis futur.
Toujours, elle s’est laissé conquérir. Toujours, à l’initiale du moins, lui revient le choix de déterminer les frontières. Prévôt à ses heures perdues, le procureur accorde donc Laissez-Passer, en scellant l’accord par un nouveau baiser. Un murmure, ensuite suffit, pour continuer d’effleurer les jumelles avides tout en refusant de ne se consacrer qu’à elles. L’échange, dans toutes ses acceptions, reprend, donc :

-Ecrirez-vous ? Pour l’être un peu. S’il vit. Nous pourrions le faire de concert…

A l’autre, que chaque pas rend plus familière, elle confesse à mi-mots une vérité que tous en Bretagne connaissent. Ceux qui ne la fréquentent guère la croient sans doute sans parents ni rejetons. Loin d’être rejetés pourtant, ils se trouvent distants, et la mère, poule sans se faire geôlier, a laissé faire, jusqu’à permettre une dérive apparaissant aujourd’hui comme irrémédiable. Les yeux s'égarent un instant, suivant le cours de ceux qui contemplent plus le dedans que le dehors, jusqu'à ce que de son errance maussade, elle soit tirée par une subite protestation du corps en passe de réitérer l’expérience maternelle, peu enjoué à l’idée d’être l’hôte de pareille passoire. Une brève exclamation, plainte inattendue, s’échappe des lèvres choletaises alors que les doigts pâles quittent la chair brune pour se poser sur l’alcôve raidie de la vie à germer. Les sourcils se froncent, alors que les lèvres s’entrouvrent sur l’expression muette d’une surprise des premières loges.

* Thomas Fersen - Pégase
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Axelle
[Non non tout mais pas ça
Tais-toi, tais-toi, non ne raconte pas ça
Oh non non non
Tais-toi]*

La peau d’ivoire frissonne d’un éclat neuf sous les doigts impudiques et téméraires apprenant la douceur et le parfum suave de la chair jumelle, se délectant de découvrir quelques indices semés ça et là, la guidant, bien plus discrets et fragiles que les preuves évidentes d’un homme. Elle découvre, elle explore la Bestiole, curieuse, avide de savoir, peu pressée de comprendre ce corps semblable au sien mais si parfaitement étranger. Et si elle s’enivre de cet apprentissage charnel et soyeux, elle s’amuse de découvrir les méandres de l’esprit féminin, source de tant et tant de questionnements masculin. Un instant même, elle les comprend quand l’incontournable « les femmes sont compliquées » éclate dans sa cervelle étourdie.

Contradiction et volte-face, est-ce donc cela le secret des femmes pour être à ce point source d’incertitude. Est-ce là l’arme pour faire tourner les têtes ? Si tel est le cas, la faune excelle dans cet art. Après s’être insurgée du manque de mots, voilà que quand la brune lui en offre, elle les préférait tus. Axelle doit-être un peu homme car le manège élégant lui fait tourner la tête à tel point qu’à défaut de plus savoir où faufiler sa main, elle ne sait plus que dire.

Mais la fauve est bien habile, et joue de celle qui se croyait prédateur d’une main qui s’invite au cou brun, accueilli avec bienveillance par les amandes noires qui s’alanguissent sous les fines paupières. La peintre est aveugle pour que le laisser passer ne soit que plus suave à ses lèvres qui tremblent paresseusement, à sa peau qui se laisse apprivoiser sous la caresse sœur.

Comme il aurait été doux que les lèvres se contentent d’embrasser, mais les voici qui parlent. Si les mots sont choisis pour être doux. S’ils sont dénués de la moindre ombre de jugement, mais gorgés des intentions les plus pures et les plus altruistes, Axelle se tend pour mieux se refermer. Idiotement, elle n’est pas prête, bêtement, elle est incapable de répondre, stupidement elle rouvre des yeux trop vifs qui retrouvent le ciel d’azur. Simplement la proposition, si sage soit t-elle, est impossible, mais la force de le dire, elle ne l’a pas. Pas encore. Pas maintenant. Pas là. Mais les mots de maux se soustraient. Le temps se suspend, accroché à une plainte, à cette main qui la quitte pour, geste inutile, cajoler le ventre soudain trop dur. Si la Bestiole n’est plus mère, elle n’en à pas moins enfanter. La respiration s’affole, les yeux s’agrandissent démesurément, la main fuit avec vivacité l’écrin qui s’apprête à donner vie.

Un instant hébété, les bras ballants, l’ordre des choses s’impose férocement, chaque parole prend sens.

Il vivra. Sa main se pose légère, se voulant rassurante sur celle qui tente de se libérer de l’étau. N’bougez pas. J’vais chercher d’laide. J’fais vite, d’accord ? Et elle se relève, attendant l'accord par pur principe quand c'est l'accalmie qu'elle guette.



*L’affaire Louis Trio, Tout mais pas ça.
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Chimera
    [La plus belle chose au monde, la naissance d'un enfant.
    La joie qui vous inonde, le bonheur d'être maman
    La plus belle chose au monde, la naissance d'un enfant
    Depuis que la terre est ronde, quel précieux moment]*


Axelle, en mère confessée, réagit, et d'amante se propose aidante. Elle donnerait presque -presque- raison à la fauve de maudire encore la vie qui à nouveau s'immisce dans un instant auquel elle aurait dû être étrangère. Pourfendeur des instants volés, comme pour les condamner, ou simplement s'y inviter, l'enfant s'impose donc, comme si l'évidence de sa présence ne suffisait pas déjà. En d'autres moments, la druidesse aurait considéré la question du comment une si petite chose pouvait forcer artistes et titrés à modifier le cours de leurs activités. En d'autres moments, donc. Évidemment. Comtesse proteste, autant pour libérer l'abeille de la corvée auto-imposée que pour la rappeler à sa mission première, elle aussi choisie.

- Non, non ce n'est rien.

Chimera, dans un acte de bravoure pour affirmer ses dires et rassurer l'alarmée, s'appuie sur le roc -il ne faut pas moins pour supporter la démarche- et se redresse également. Malheureuse. Accalmie viendra, mais pas maintenant, ou brièvement, seulement, le temps de la réalisation qu'il est trop tard pour dire non. Œdipe des clairières, elle a déclenché l'issue qu'elle tentait d'éconduire. La joie qui vous inonde? Non. Les eaux, et l'angoisse des douleurs à venir, par contre, oui. Alors que le sinople s'assombrit et que l'étoffe s'alourdit, elle pose sur la gitane des yeux paniqués. Elle est bien forcée d'avouer, dissimulatrice trahie, que non, non, contrairement aux jours précédents, ce n'est pas rien.
La main, comme pour retenir ce qui vient d'annoncer l'heure de l'émancipation, se pose en soutien, réitérant pour une probable ultime fois ce geste qui, là, se sait pourtant vain. A défaut d'empêcher, elle retardera, peut-être.

De l'aide, propose la savante. L'indétermination plait à la rousse qui, trop amère, trop pleine de valeurs si chères qu'elles en changent de sens -quand précieux devient onéreux- et finissent par être haïes. L'indétermination, donc, plait à la rousse, autant que le concours proposé. Peu importe qui viendra, elle lui en laisse le choix. Savoir que quelqu'un vient, déjà, suffit. Les noms qui lui arrivent, à elle, sont disqualifiés, par le passé ou par des égards destinés à leur épargner la scène annoncée. Alors elle laisse le silence éloquent confirmer, comme pour mieux hurler: Vole, Maya. Vole.

Ca va faire mal. Elle a des choses à payer, pour les deux précédents qui n'ont pas vu le jour. Comme pour hâter le relatif plaisir, une secousse vient lui vriller les entrailles -ou sont-ce les reins? Impossible à dire, sur l'instant- et la force dans l'instant de répit qui suit à retrouver le plancher herbeux qu'elle a témérairement et très inconsciemment quitté.
Ca fait déjà mal.
Il y a des moments où les Comtés n'aident pas. Compter, peut être, mais Cholet n'y suffit pas. Faute de moutons, elle attrape les frondaisons du bout des yeux -faute des doigts d'un père, et les détaille, comme si quelques branchages entremêlés pouvaient, de par leur simple complexité, divertir ou, à défaut, occuper. Le petit, lui, ne se laisse pas oublier, et le corps, traitre lui aussi, s'allie au projet d'évasion. Les muscles se tendent, sans jamais rompre, trop régulièrement pour lui permettre de tenir le compte. La condamnée souffle, quand le juge Nature décide qu'il est temps pour la procure...

Anaïs, La plus belle chose au monde, Part I
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Axelle
[Help, I need somebody,
Help, not just anybody,
Help, you know I need someone, help.]*

N’a t-elle pas compris la fauve désirée que l’abeille, à trop butiner, ne sait que trop ce qui se trame sous ses yeux ahuris? A-t-elle l’air à ce point naïve que la rousse se pense assez finaude pour la berner de quelques mots ? A moins que ce ne soit pas elle que la rousse cherche à abuser, mais bien sa propre cervelle en niant ce que son corps hurle pourtant.

Mais nul n’est besoin d’insister, le corps toujours vainqueur impose sa loi, et l’auréole qui envahit le sinople coupe court à tout discourt de son dictat. L’enfant va naitre, ici et maintenant et n’autorise plus aucun babillage. Le silence parle et la flammèche s’envole dans un dernier regard qu’elle tente d’apaiser à la future mère.

Elle court, idiote de son invitation, avec seules ses jambes pour alléger sa bêtise. N’est-ce pas connu, quand on n’a pas de tête il faut avoir des jambes? Trop insouciante, elle paye le prix fort d’être trop écervelée quand au final, la facture, c’est la rousse qui risque de la régler si elle n’est pas assez rapide. Donner vie seule, pas même à sa pire ennemie elle ne le souhaiterait. Elle connaît trop. Rien qu’effleurer l’idée que la fauve puisse subir le même sort lui lacère le ventre en communion avec la presque amante. Plus vite elle chasse les branchages qui entravent sa course, tant pis s’ils éraflent ses bras et s’amusent de ses mollets. Petit Poucet, elle sème de petits éclats rouges, la vieille robe se sacrifie à la cause d’une chevelure flamboyante. Là sera son dernier exploit. L’abeille bourdonne d’essoufflement quand dans sa tête déjà la liste se forme, linges et eau. Ridicules précautions quand l’aide qu’elle s’empresse de quérir, si elle la connaît maitre dans l’art de faire gonfler les ventres, elle ne sait rien de son aptitude à les faire dégonfler. Pourtant pas un instant l’évidence n’est remise en cause. C’est à lui qu’elle fait confiance et quand bien même connaitrait-elle d’autres quidams en cette terre d’exil bretonne, c’est vers lui qu’elle aurait accouru de la même manière. N’est-ce pas lui qui l’a prise sous son aile quand infirme d’une main, sans explication, elle s’est tournée vers lui? Si. C’est suffisant.

La forêt s’éclaircit enfin pour laisser les murs gris de la cité l’engloutir sous le martèlement affolé de ses pieds. La course pas un instants ne ralentit, qu’il soit là, c’est tout ce qu’elle espère. Les façades défilent, anonymes quand enfin celle qu’elle espère se dessine. Revigorée, les marches se dérobent sous ses pieds dans un charivari de boucles noires et de froissements rouges. La porte est ouverte à la volée, sans prendre le temps de rien, entorse à la règle pour convoi exceptionnel. Les yeux ne le cherchent même pas, elle déboule.

Alphonse ! Braille t-elle en tirant les draps pour les entasser sous son bras. Alphonse ! Venez ! Maintenant ! Oubliez pas l’eau ! Magnez-vous ! Soudain, elle comprend combien elle doit paraitre ridicule et surtout incompréhensible et son regard balayant enfin la chambrée sans pourtant voir. Chimera, son p’tiot, va pointer l’bout d’son nez en pleine forêt. Vite ! L’a d’jà inondé sa robe ! J'besoin d'toi.

*The Beatles, Help!
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