[RP] Angélique ! Joffrey ! Angélique ! Joffrey !

C'est tard. Du moins suffisamment pour que le roussâtre se fasse la réflexion puisque juste avant, il pionçait à poings fermés. Réveillé de frais, la gueule en vrac, Athelstan fait son apparition dans le couloir en ayant pour but de s'inviter à la petite sauterie en contrebas. Sauf que non. À peine a-t-il foutu un pied hors de sa piaule qu'il ouvre de grands yeux ébahis. Il cligne des yeux. Plusieurs fois. Sous son nez se trimbale un blond, à poil, avec une dan... une danoise ! dans les bras. Après un froncement de sourcils équivoque, il secoue longuement la trogne et referme la porte de sa chambre en ricanant bêtement.

Mais non, t'as dû rêver mon pauvre garçon. - Là tu prêches un convaincu. J'ai dû confondre. Personne n'a jamais porté Astana dans ses bras comme ça, et encore moins pour lui faire passer une porte. Quoi. Elle peut le faire toute seule. C'est une grande fille, la blonde. Et si tu racontes ça demain à l'heure du p'tit déj ? Simple : personne te croira.

... quoique.

Peu après surviennent des bruits étranges. Combien de temps ? Il sait pas. Mais les bruits l'empêchent de fermer l'oeil et lui attirent l'esgourde. Fouine ? Naaan, ça serait mal le connaître. Il colle son oreille au mur, les yeux plissés. Très important, le plissement d'yeux. Ça améliore la concentration, on lui a dit.

- « Crampe... crampe... CRAMPE ! »

Mouvement de recul étonné. Bref ricanement.

Mais il entend pas assez. Du coup, il se rapproche le roux. Pour satisfaire sa curiosité malsaine. Tu vas mater par le trou de la serrure ? Pas encore. On y est pas. À pas feutrés sur le bois du couloir, il progresse vers la chambre suspecte, une pogne fichée sur la bouche pour qu'aucun son ne trahisse sa présence. Et non, pour une fois, le parquet ne grince pas. Par contre, qu'est-ce que ça glousse... Ho-là-là. Et quand ça y est ! il va enfin pouvoir être aux premières loges et avoir la promesse de passer une nuit riche en... 'herm... rebondissements ? ...

- « Ha heu hi ho hu ! Vous avez entendu, Astana ? On fornique en voyelles ! »

Ouah. Nan. Trop chelou pour moi.
Ton amant est étrange, Sa Blondeur.


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Si fait, qu'elle l'a resservi. Docile. En avalant sa salive pour faire passer l'émotion.
Même qu'elle a versé à côté, un peu, à cause du regard qui a dévié sur la trace de bronzage.

- « Vous êtes très heu... en beauté. Une beauté poilue. »

Petit rire nerveux. Non, elle sait pas où se foutre. Pas encore. Mais tu paries combien que ça va venir ? Ça se remet vite ces bêtes-la, tu sais. À peine le temps de le dire qu'elle est déjà passée de l'autre côté de la planche, t'as vu ? Pas pour te briser les noix, non. Pas littéralement, du moins. Patience, pat...

- « Vous avez l'air bien, là. Ça vous embête pas que j'emprunte vos vêt'ments ? C'est gentil. »

Derrière le blond, elle se baisse en lui fichant sa main froide sur le bas des reins. Non, c'est pas fait exprès. C'est pour ne pas tomber. Voyons... La blonde n'est pas si vile. Braies et chemise ramassées, elle les enfile par-dessus ses propres vêtements. En y faisant un bon gros noeud, pour pas que les braies se tirent ailleurs, la chemise rentrée en dedans.

Soupir bienheureux. Et surtout, surtout, super bien feint.

- « Ah ! Là, c'est mieux. J'vous avoue que je me les caillais, avant. »

À son tour de s'étirer. Longuement. C'est confortable, les fringues d'homme. Puis c'est ample. Blondeur y fait son nid.

Et balance, l'air de rien, comme on dirait qu'on a bouffé une pomme à midi.

- « D'autant que y'a plus de bois pour la cheminée. »

Comment tu sais ? Je sais pas. Mais façon, elles sont dehors, les bûches. Alors...
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Tu vas me faire un cours particulier sur les bonnes manières ? Pourquoi t'enlèves ta botte ? La blonde hausse un sourcil. Puis l'autre, en même temps qu'il enlève la deuxième. Bah vas-y, fous toi à l'aise mon gars. Bla-bla-bla. Les bas. Ça se fait pas d'étouffer les gens sur les chaises. Bla-bla-bla. Tu piges pas ? Elle fronce les sourcils. Tu vas attraper froid, comme ça, Johannes.

- « Mais qu'est-ce que vous fout... ah. »

Là tu as toute mon attention. Vraiment toute entière.

- « Ouh... »

Il vient de faire tomber la chemise. Sa Blondeur doit trouver refuge sur une chaise pour pas vaciller. À peine elle y a posé une fesse qu'elle se relève brusquement. Comme si on lui avait cramé l'arrière train. C'est ta faute, Blondin. Tu me perturbes, à me faire la leçon tout en te foutant à poil. Je sais plus si j'ai droit de m'y asseoir juste ou si tu vas considérer ça comme un outrage. Alors très vite, la danoise repart en sens inverse. Vers le comptoir. En chemin elle en heurte une et présente ses excuses.

C'est pas la nudité en général qui la rend comme ça. C'est juste lui.

- « Je vais, heu, rester là... La vue est meilleure. »

Elle se sert un verre, l'approche d'une main tremblante jusqu'à sa bouche et l'enquille.

- « Enfin c'est pas c'que je voulais dire. »

Si si. Là sous cet angle, il est juste torse nu. Tu flancheras moins vite.

- « Vous me perturbez, putain. »

Autre verre. Cul sec. Astana marmonne quelque chose dans le verre, qu'on comprend pas, tout en fronçant les sourcils sur l'exhibitionniste de service. Ha, ha. Tu l'as mauvaise, hein ? Faut avouer que c'était moche de viser tes bas instincts, comme ça. Mais vu ta gueule, on dirait que ça a marché.

- « Bon, sérieux. Vous pouvez vous rhabiller, maintenant ? Là, LÀ, j'ai juste envie de vous. Et oui, je suis peut-être ignorante en matière de chaises, mais je sais ça. Je vous rassure, ça n'a pas changé en un an. Donc vous êtes gentil, vous reprenez vos fringues et vous arrêtez de me frustrer. »
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Alors, en théorie - oui parce que la pratique est toujours différente, tout le monde le sait -, quand les nez commencent à se toucher comme ça, c'est pas bon signe. Sans déconner, t'as trouvé ça toute seule ? Non, mais j'veux dire... Soit y'en a un qui fout un coup d'boule à l'autre - qui c'est qui a le plus grand front ? -, soit bah... hum. Je suis un m... unE femelle, c'est un mâle, situation tendue, j'ai besoin de te faire un dessin ? Ho, comme ça serait cliché d'en arriver là. Un viol de bouche.

- « Bah on se le demande, HEIN ! »

Arrête. Si ça se trouve il va vraiment te tirer dessus.
Enfin, s'il sait bander une arbalète. Tu sais faire, le blond ?

- « ALLEZ ! Vous êtes pas lâche ? Montrez-moi c'que vous avez ! »

T'as vu ? Je bouge même pas. Moi je sais bien faire le rocher. Ou la cible vivante.
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La danoise s'est calmée. Un chouïa. Place à la fureur lente, maintenant. Vachement plus dangereux pour ton minois, d'ailleurs. Pourrait y avoir crime cette nuit. Tu veux qu'on s'incrimine ? Hin-hin. Ouais, c'était nul. Mais je m'en fous, personne d'autre que moi n'entend mes blagues pourries.

- « Vous voulez que je vous corrige, en fait ? »

Coude posé sur la planche toute vide de pièces. Nonchalant.

- « C'est votre nouveau truc ? Ça vous excite ? »

Sourire goguenard.

- « Ah, mais Blondin. Fallait le dire tout de... ho. »

La grisaille vient de tomber sur ce qui est planqué en-dessous du comptoir. L'arbalète du cousin.

- « J'ai une idée. Ce qu'on va faire, c'est que vous allez prendre ça... »

Elle remonte l'arme à la surface. Avec un carreau à côté. Quand même.

- « ... et moi je reste à mains nues. Ça s'ra un combat égal, comme ça. En plus, je sais pas bien m'en servir, alors... bon. »

C'est moche de mentir, Sa Blondeur.

- « On appelle ça l'arme des lâches. »

T'entends ? C'est mignon, hein ?

Entre-temps, la danoise s'est rapprochée. Y'a plus rien entre eux. Rien. Pas même une pièce.

- « Je trouve que ça vous va à ravir. »
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« Mais vous prenez tout mal Astana... »

« … c'est pas comme si j'vous avais traitée de travailleuse. »

Un temps. Un air apitoyé à l'anglaise. Ça toucherait à la condescendance Blondin, vraiment, tu veux mourir ce soir ?

« Vous n'êtes pas une fille à bordel enfin. »

« D'ailleurs votre réaction est un poil dégradante à l'égard des travailleuses de bordel. Ce sont de braves filles vous savez. »

Un temps.

« Et puis je ne viens pas à vous comme si êtiez une fille de joie... Je ne suis qu'un miséreux. Et puis non, non, il y a un respect... »

C'est bien Blondin. Traite-la de catin tant que tu t'y es. Ça fait propre pour un troisième premier rendez-vous. Franchement t'es classe, y a pas à chier.

Blondin rassemble les pièces qui traînent sur le comptoir. On avait dit que cet écu était l'écu du mal. Il le considère avec les petits sous autour. Il relève le nez vers la danoise. Regarde les sous. La danoise. Les sous encore. La danoise. Accouche d'une conclusion presque désolée.

« Non, ça fait juste. Oh ! »

Il vient de faire une tête de ses idées lumineusement foireuses. Blondin disparaît en-dessous du comptoir. Parce que j'suis pas qu'un poète ma blonde, tu vas voir aussi, j'suis magicien. Il remonte son nez, tout fiérot. Oui, il a ramassé les sous qu'étaient par terre. Oui, il vient de les ajouter au petit tas sur le comptoir.

« J'retire ce que je viens de dire. Là, on a peut-être moyen de faire affaire... »

T'es fier de toi Blondin ?
Petit con va.
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[...]

« Pan ! T'es mort. »

C'est ce que les yeux disent.

- « Non mais on croit rêver, là. J'ai pas dû bien entendre. Vous avez vraiment dit ça ? »

...

Vaudrait mieux que tu t'asseyes, Blondin.

- « OUI, je demande. Non parce que... Ça serait marrant, que vous l'ayez vraiment dit. Quand on connaît vos états de service. Vous vous tapez peut-être de la catin à tour de bras, mais ça n'implique pas que tout le monde fasse pareil. Voyez ? Dieu seul sait ce que vous avez dû choper comme saloperie. Moi... MOI, je sais me contenir ! Et NON, me ressortez pas l'histoire du bâton ! ... Je vérifie la provenance de ce que je touche, au moins. Je consomme RESPONSABLE ! »

Sérieusement ? Tu causes d'hommes ou de bouffe, là ?
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Petite moue d'étonnement. Qui, moi ? Moi, j'insinue quelque chose ? Reste concentrée sur ma trogne angélique s'il te plaît – oui être blond, ça aide à avoir l'air angélique, forcément, donc je vois pas pourquoi je m'en priverais. Et tout ce miel dans ma voix.

« Je n'insinue rien du tout enfin... »

Une lampée de plus. Les yeux de Blondin se marrent franchement. Oui bon, je ne suis peut-être pas un ange, j'aurais eu les yeux bleus. Là tout de suite, j'ai le regard qui fait tache. En même temps je sais pas trop à quoi le Très-Haut pensait en m'assemblant la gueule.

Il avait les idées plus claires quand il t'a faite toi.
Oh Blondin, c'est trop mignon...
Mais fous-moi la paix j'te dis.
Bref. Faut bien que j'en rajoute une petite couche.

« Vous n'écartez pas les jambes que pour vos fréquentations. »

Tu l'as senti mon « que » ?
Comment ça c'est vulgaire ?
Retourne dans ton berceau alors.
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[...]

Astana a ricané. C'est sorti tout seul. Comme ça, paf. Je sais, t'aimes pas quand je ricane, Blondin. Tu l'as dis y'a des longes, dans une vieille lettre froide que j'ai gardée. Mais j'ai pas pu le retenir, celui-la. Toutes mes confuses. Tiens, je te laisse mon doigt pour la peine. Avouons quand même que c'est poilant, le coup du grand meringué aux épaules larges.

- « Un peu le genre à porter une hache, quoi. »

T'as capté la voix qui déraille, ou pas ? Un peu de sérieux, que diable ! Nan... nan... je peux pas. C'est juste... La blonde est obligée de pincer les lèvres pour ne pas se marrer encore. Ah, faudrait que je te présente mes anciens amants, Johannes. Les rares qui ont duré. Tu comprendrais. Aucun n'a jamais eu de grandes épaules, d'ailleurs ils n'étaient pas baraqués non plus. J'ai jamais apprécié les grands machins. Toujours, j'ai eu l'impression qu'ils pourraient me péter en deux. Et moi la ferrailleuse n'ai jamais eu l'intention de finir ma vie comme ça. Morte au pieu.

Oui. J'aspire à un décès moins con que ça. J'ai le droit.

- « Vous êtes drôle. »

Ben voyons. Si. Un peu quand même. Fallait pas dire ça ?

Mais je vais me taire. Rien que pour te plaire. Et récupérer mon doigt aussi, qui est tout moite d'avoir été enfermé dans ta main.
C'est qu'il y faisait bon, dans ta pogne. Mon index a froid maintenant. Le pauvre. Faut que je foute une bûche dans l’âtre. J'crois.
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C'est facile de déstabiliser une danoise. Tu connais ton sujet, ça se voit. Suffit de lui causer mariage, ou de la tutoyer quand c'est pas le moment. Simple. Difficile de planquer les yeux ronds qui sont apparus. Parce que non, ça se fait pas ce que tu fais Johannes. Le "tu" c'est juste pour les horreurs ou les grosses engueulades... Remarque c'est un peu horrible ce que tu balances. Ouais. J'avoue. Il n'empêche qu'elle met plus de temps à répondre que la normale, parce qu'elle a pris le temps d'imprimer chaque mot. Pour pas se foirer.

- « C'est ce que je dis. Ma faute. J'étais visée et c'est - ta, votre ? - LA main qui a pris. »

Ah, carrément, plus de pronoms personnels ? Ma doue...

- « Et puis, c'est débile... »

Vrai. Tellement que maintenant t'es coincée entre tu et le vous. Alors tu fais pression sur la cicatrice avec ton misérable index.
Comme si elle allait te souffler lequel utiliser. Vous êtes aussi cons l'un que l'autre. À part ça rien de grave. Vous, c'est vous !

- « ... votre réflexion, là. Je ne marche pas comme ça. »

Pas vexée. Mais presque. Et curieusement un petit rictus perce.

- « En plus vous avez la mémoire courte, ou sélective. Parce que m'aviez déjà trouée... »

Euh, c'est un peu tôt pour des sous-entendus sexuels, non ? Enfin j'dis ça...

- « Le genou. »
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Long, très long soupir. Voix enrouée.

- « Oui... »

Raclement de gorge.

Bah alors ? Ça va pas ? Si. Nan. Oui et non. Je suis émue, laisse-moi tranquille. Être toute émotionnée pour un frôlement de pattes. On dirait que j'ai dix balais et que je tente un rapprochement maladroit avec le môme d'à côté. Celui qui me martyrise tout le temps, là. Et forcément, s'il m'emmerde c'est qu'il m'aime bien. Mais toi Blondin, tu m'emmerdes pas. Quoique si en fait. Tu m'emmerdes à me transformer en tendron. J'te jure, je fais pas exprès pourtant. Et ça c'est vrai.

Elle lâche un petit rire nerveux. Qu'elle fait passer pour de l'amusement.

- « Tout à l'heure j'en ai sauvé une. De chaise. »

Mais il le sait déjà. Il a tout vu. Et comme il repose sa chope - et surtout parce qu'elle cherchait à foutre son regard autre part que sur le comptoir où flirtent les mains - la grisaille tombe sur cette vieille trace qu'il a à la paume. Sans réfléchir, elle longe la cicatrice de l'index en inclinant la tête.

Coucou c'est moi. Cette fois-ci, j'ai vraiment pas fait gaffe.

- « Je me suis jamais excusée pour vous avoir abimé. »
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Quoi, ça te fait marrer, le blond ? Tu trouves ça drôle ? Toi aussi tu vas me taper sur l'épaule comme un bon copain ? Non mais quelle grosse marade, Astana défend des chaises. Faut écrire un article dessus. Vite, vite. Tu te fends tellement la poire que ta pogne a grignoté la distance qu'il restait entre nos mains, hé. T'as cru que j'allais pas remarquer mon... mon grand loup majestueux ? Si fait, si fait. Parce que j'y ai pensé d'abord. D'abord. La blonde se constitue un air de circonstances, puis plisse les yeux.

- « Vous marrez pas - même si t'as déjà arrêté -, j'ai gueulé pour les chaises. Souvent. »

Index sur écu. Museau qui se baisse. Quoi, y'a un truc qui te chagrine, Sa Blondeur ?

- « Par contre, je dois vous avouer quelque chose... »

Le doigt joue avec la pièce. Il la balade un peu partout. Comme ça. L'air de tout, l'air de rien. Tu le sens venir le geste bien grillé, ou pas ? Attends, attends. J'te le donne en mille ! Même qu'il effleure son poignet, au blond ! Ha ha ! Mais bien sûr, non, c'était pas calculé. Tellement pas probable que juste avant le contact physique, Blondeur a relevé la tête pour le regarder tout droit. Juste, juuuuuste avant. En preuve de bonne foi, et tout ça. Bah non, si je te regarde je peux pas avoir fait exprès. Hein.

- « J'ai jamais défendu les tabourets. »
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- « Moi, je ne parlais pas de vous. »

T'es sûre que c'est le message que tu veux faire passer ?

- « Enfin sauf à ceux qui savaient. »

Mmh-mmh.

À son tour de raconter que non, autrement elle parlait pas de lui. Sauf par petits bouts qui voulaient pas dire grand chose. Des petits riens. Même pas son prénom. Jamais. Parce qu'en parler complètement ça impliquait de le prêter aux autres. À ses amants. Dont une raclure et un jeunot. Et qu'elle voulait pas ça, l'égoïste. Surtout aussi parce que ça faisait mal, tu vois ? Donc certains mécanismes s'étaient mis en place d'eux-mêmes. Comme les coins vides et les chaises. Pour le garder, même si elle savait qu'il reviendrait pas. Que oui, sans doute c'était un peu pathétique, mais qu'elle avait géré comme elle pouvait.

- « Bon. Peut-être je m'étais un peu gourée sur la finalité de la chose. Puisque vous êtes là. »

Les doigts s'agitent un brin sur la planche. Avoue, ça te démange de toucher encore. Mais tais-toi.

- « Ne crevez pas tout de suite. Même pas un peu. »

Quoi c'est niais ? On s'en fout. Ils ont fait tellement pire, niveau niaiserie. Hein, mon grand loup des steppes ?
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Mais tu sais qu'il a raison, le blond. Que le cheveu court te donne une allure garçonne. C'est pas le premier à soulever ça. Mémé Glaviotte l'a fait d'abord et depuis elle en a pas démordu. C'est juste que ça écorche toujours plus quand ça vient de quelqu'un comme lui, en fait. Même si ça te va. Lui t'aurait pas regardée si t'avais toujours été fichue comme ça.

- « Ne râlez pas, non. Pas sur ça. »

Elle pince les lèvres. Autant au souvenir désagréable de sa presque mort, que parce qu'il lui pique son verre. Du coup, elle lui laisse et récupère celui qu'elle avait confisqué avant de faire tomber un autre bout de ferraille. Nouvelle gorgée, les épaules qui s'affaissent un peu. Ça sent gros comme une maison le calme avant la tempête. Parce qu'en-dedans, ça bataille sévère pour pas lui balancer à la tronche qu'il aurait dû être là. Sûrement que ça se lit dans les châsses grises, par contre. Ouais. Mais ça, elle l'empêche pas. Ça se peut pas.

Déglutition.

- « C'est bien que vous soyez là. »

Ah, c'est peut-être une trêve, en fait.
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Bah c'est ça. Attrape-moi la tête et fais-la tourner dans tous les sens aussi. Je dirais rien. Ça lui fait des fourmis, à la danoise. Mais elle sait pas si c'est parce qu'il la touche ou parce que la cicatrice est récente. On s'en fout non ? Ça changera pas grand chose. Taiseuse, elle laisse faire. Elle a incliné la trogne vers la droite pour lui faciliter la tâche, et du coup le museau s'est retrouvé à frôler sa joue. Tu sais que t'as de belles pommettes, Blondin ? Sans doute que c'est à cause des joues creusées. Ça les fait ressortir. Pas loin, il y a l'oreille. Elle grimace large et se recule brusquement, mettant fin à l'examen. D'une main elle rabat ses tifs tandis qu'elle se ressert à boire de l'autre. Écluse.

Non, tu m'excuseras mais j'ai vraiment failli te murmurer des horreurs. Il faut pas. Je suis censée te faire la gueule.

- « Ça, Johannes - oui, elle accentue le nom -, c'est la raison pour laquelle vous me traitez de jeune page. »

Froncement de sourcils. Tu croyais quoi ? Que j'avais coupé mes cheveux pour faire joli ?
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« M'en voyez ravi. »

L'effort suprême de sa soirée à Blondin, c'est peut-être encore de maintenir un sourire en la regardant après ce qu'elle vient de lui envoyer dans le bide.

« Je ne voudrais surtout pas être un poids pour vous. J'peux me faire loger chez d'autres jolis yeux si jamais j'ai besoin, ne vous inquiétez pas... j'suis demmerde comme garçon. »

Blondin avance encore un peu sa gueule. Oui, tu m'emmerdes, mais ça reste une approche comme une autre. Confidence pour confidence hein. Reprend tes sous tiens, sa Blondeur. Ils sont pour toi. C'est cadeau. Au moins les sous.

« Et on sait, vous et moi, que ça a toujours été une de vos petites angoisses, non ? De ne pas être en mesure d'étancher ma soif. A propos, je suis très heureux que vous ayez finalement trouvé ce foutu bâton dont nous causions sur Paris... Vous êtes un poil plus déridée... »
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[...]

Ah ouais. C'est comme ça ? D'accord.

La blonde baisse le museau et fiche un doigt sur un écu. Elle joue avec l'air de rien, un temps. Parce qu'elle rumine ce qu'elle va dire après. Les sourcils se froncent volontairement, pour paraître concernés. Astana sait déjà ce qu'elle va balancer, en vrai. C'est juste qu'elle attend que le silence soit suffisamment pesant. Pour qu'il puisse bien entendre. Le doigt ramène l'écu vers elle en dégageant les autres sur le côté. Le moment arrivé, fatalement, elle relève la tête et approche le museau à son tour.

- « Ça m'arrange que vous disiez ça. Il y en a un autre que je dois loger. Alors tant mieux. »

Demi vérité. Son homme de main est déjà logé au-dessus du rade, en réalité. Mais t'es pas obligé de savoir ça, Blondin.

- « Par contre, je crains de ne pouvoir étancher votre soif. Y'a plus à boire. M'en voyez navrée. »

Pichenette dans la pièce qui part tout droit heurter le buste du blond. Puis qui tombe par terre. Buuuuuuut !
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- « De quel verre vous parlez ? »

Je vois qu'un verre, moi, et c'est le mien. L'autre a disparu sous la planche.

D'ailleurs, elle l'écluse fissa. Pour provoquer un brin, et se donner du courage. Parce que vu comme c'est parti, ça risque de durer. Elle connaît la rengaine. Je t'ai pratiqué longtemps, Blondin. Comme je me pratique depuis 27 piges. J'ai pas oublié non plus comment ça marche. On arrêtera quand ça commencera à faire mal.

- « Gardez vos sous, je vous dis... »

Et vlan, les mains qui englobent les pièces. Retour à l'envoyeur.
Elle le regarde franchement, sans ciller d'un poil. Serre les dents.

- « ... vous en aurez besoin pour pas finir en taule c'te nuit. »

Parce que non, je suppose que tu ne pieutes pas à la maison.
Dormir chez un jeune page, ça ferait mauvais genre, hein ?
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Elle a paumé son sourire. Comme ça. D'un coup. T'es content, le blond ? Mais tu pouvais pas te taire ? Encore, avant le page ça allait. C'était presque touchant ce malaise palpable. Limite si elle allait tendre la patte pour le sortir de l'eau. Elle aurait pris le compliment planqué, et vous seriez passés à autre chose. Mais non. Parce que ça file jamais droit, hein ? Jamais, pas une fois. La danoise inspire profondément. Elle rassemble ses forces pour pas lui échauder la joue. Nan, je vais pas te taper. Ni t'insulter. Parce que je suis très « urbaine », moi.

- « Gardez vos poils. Et votre bouquet. »

Bon. Elle lui rend pas. Mais le coeur y est.

- « C'est pas fait pour les jeunes pages. »

T'es venu jusqu'ici pour me dire que je t'attire pas ? Fallait pas.
En plus je suis vieille. J'ai les yeux trop sérieux pour faire jeune.

D'un geste, elle empoigne une boutanche. Peu importe laquelle. La première qui lui tombe sous la main. La blonde sert deux verres avant de poser les doigts sur l'écu repentant. Prendra, prendra pas ? Tssss. Astana le fait glisser en sens-inverse. Même qu'elle lui fait racler la planche, tellement ça lui reste coincé en travers de la gorge.

- « J'accepte pas l'argent des miséreux. »

Bon. Peut-être pas si urbaine que ça, tout compte fait.
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Sa Blondeur incline la tête sur le côté, regard rivé sur le bouquet imaginaire. On m'a jamais offert de fleurs avant aujourd'hui. Ça me fait tout bizarre. Parce que tu sais Johannes, je suis pas vraiment une femme à fleurs. Alors je sais pas comment faire. Je m'en souviendrais autrement. Peut-être aussi que ma mémoire a choisi d'effacer le côté tendron de la chose. Si ça se trouve, un type m'aura refilé un pissenlit quand j'étais plus jeune. Ou plusieurs. Pour me faire une couronne. Mais je peux pas dire. Alors elle réfléchit, la blonde. Très vite, pour pas rester plantée là comme une plante verte. Si j'étais normale, où est-ce que je foutrais un bouquet ? Dans une bouteille ? Trop petit. Un pot ? J'en ai pas. Ah mais si. Je sais.

Elle redresse les épaules et la grisaille s'anime un brin. D'une lueur gouailleuse.
Le bras s'allonge pour mimer la réception du cadeau et les doigts se referment au-dessus des siens.

- « Je vais les faire sécher. »

Sécher, oui. Comme mes yeux qui sont tout secs. Pourtant crois bien que c'est pas l'envie qui manque de me mettre à chialer. De te voir là, pour de vrai. Mais mon corps est une source tarie, je crois. Tu crois que c'est grave ? Au pire, je crèverais de pas avoir assez chassé des reluits. C'est con comme mort n'empêche. Mais pas autant que de pas avoir de cadeau. Et comme elle le regarde, son blond tout poilu, ça sort tout seul. Dans un sourire goguenard.

- « M'aviez pas menti. Vous avez du poil à revendre. »

Une lame pour te raser. C'est ça que j'aurais dû t'offrir.
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Peut-être qu'il est planqué et qu'il observe, ton blond. Pour soupeser ce que ça fait de te revoir là comme ça, de loin, vivoter dans ton grand rade tout vide à râler après le blaireau empaillé. Faut arrêter la rétention d'émotions, Sa Blondeur. Tu vas devenir bouffie à force de bloquer, et puis tu causes aux meubles. T'as un grain, t'es toute pétée. Le coup sur le crâne t'as pas arrangée. Heureusement que personne ne voit. Non parce qu'il peut pas être là à espionner. C'est pas concevable comme fait. Tellement pas probable qu'elle ne risque même pas un regard vers le carreau, ni la porte. Pas là. Tra-la-la. Sûrement qu'il est à l'ombre en Rouergue. Ou que ses vieilles cannes de blond n'ont pas su le porter jusqu'ici.

N'empêche que ça serait ballot. Que ses quilles aient lâché en cours de route. Dans la dernière ligne droite. - Qu'est-ce que t'en penses le blaireau ? Tu crois que je devrais envoyer des gens à sa recherche ? Si ça se trouve il est tout crevé dans un fossé. - Froncement de sourcils. - Je sais même pas pourquoi je te parle en fait. Tu portes le nom d'un traître. C'est un peu pour ça que t'es devenu une parure de cheminée. Et la bouteille elle dit quoi ? J'entends pas. - Bordel, j'ai mal au nez. Bon. Faut attendre encore. Au moins jusqu'au petit jour. Pour être sûre. Après elle dépêchera des gens. Et s'ils trouvent son cadavre, elle l'enterrera dans son jardin. Dans un coin. Ça en fera toujours un d'occupé.

Ho Blondeur ?! Ça grince ! Non mais tais-toi. Ça grince, je te dis ! Hein ?
Elle relève brièvement la tête, sans regarder vraiment la figure poilue.

- « On est fermés. »

Qu'elle lâche d'un ton sécos.

Non elle ne l'a pas reconnu. Car la grisaille a filé sur lui sans le voir. Comme on gomme un détail gênant pour faire place nette. Bon, tu la ferme cette porte ? T'as pas compris que c'était pas ouvert ? Il caille là. Ça l'agace. Elle fait claquer sa menteuse contre son palais, et fronce le sourcil. Cette fois-ci, le regard perce.

- « Faut que je vous le dise co... »

Bug. La blonde écarquille un chouïa les yeux et tire une tronche bizarre.
Un peu comme celle qui suit une demande en mariage. Dans ce genre-là.

C'est toi ?
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J'ai même complètement raison. Tu t'es tiré. Y'a personne. Rien que moi et le vent que je viens de me prendre.

La lourde claque contre le mur dans un bruit sourd puis revient un peu dans le champ de vision de la blonde qui l'arrête d'un geste. La main se crispe un peu, comme la mâchoire. Même que tu fronces les sourcils, là, en loucedé. Très vite. Pour pas qu'on voit que ça te plaît pas, ce grand vide dans la pièce. Cette absence de tignasse dorée. Même si y'a pas un zig pour constater que ça te reste en travers de la gorge. Bordel, il fait soif d'un coup. Elle passe derrière la planche, celle du cousin borgne, et se sert un truc qui fait mal au crâne.

Astana se l'enquille dans la seconde. Ça brûle. Et puis elle scrute le fantôme du blond qui est passé ici sûrement, et qu'est pas resté. Même pas il aurait laissé un mot, le lâche. « T'as une gueule à tutoyer les anges, mais non. ». Si ça se trouve il a eu peur du vide aussi. Peut-être que les coins l'ont agressé et l'ont bouffé. Mais t'aurais quand même pu laisser une note, Blondin. Ça se fait, tu sais. De laisser des mots. Des miettes de pain. Me suis quand même rétamée pour tes chasses noires, mon nez a mal à cause de ça.

Là, c'est un peu comme si tu t'étais jamais pointé. Rien n'a bougé. J'ai mal au nez. Même la chaise couchée tu l'as pas relevée. Ça doit être la chemise qui porte malheur. Fallait mettre du noir. Elle secoue la trogne, et va la redresser sur ses quatre pieds. Bien sèchement. Tiens, espèce de chaise. Tu vas prendre à sa place. Hinhinhin. Ça soulage une seconde pas plus. Juste le temps qu'elle se rende compte qu'elle a l'air con à martyriser un pauvre meuble innocent.

Retour à la planche. Deuxième verre qu'elle ne boit pas encore. D'abord elle imprime son rade tout moche vide de blond et de chaise cassée. Pour trinquer à ce foirage majestueux. Ça la fait rire en-dedans. Pitoyable. Allez bois. Zieutage de chaise. La danoise avorte d'un sourire dans son godet. T'es juste pas venu en fait, c'est ça ?

T'es planqué où ?

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Tu peux descen... Bah ouais, nan, t'es toujours à poil. Tu vas attraper la mort. Ça serait con de crever avant d'arriver, avant d'avoir vu. Bon. Et cette foutue chemise ? Tu te décides ou t'y vas en drap ? Encore une gorgée pour se pousser au cul et effacer les réflexions bizarres. Elle secoue ses frusques, les balance frénétiquement une à une par-dessus l'épaule jusqu'à foutre la main sur du tissu gris. Ha ha ! Victoire ! C'est la chemise de la capitale, bordel. C'est elle. La même. Si c'est pas un foutu signe ça... Allez vous faire voir, ce soir j'suis grise pas noire. Le vêtement est passé fissa, étrangement il lui va mieux qu'un autre. Forcément. T'es bonne, Sa Blondeur. Mais c'est pas objectif.

Ça mérite bien un petit remontant. Elle va pour se rincer le gosier tout en zieutant la gueule que fait la nuit. Il fait noir. Merde. Il va attendre. T'es à la bourre. Il va attendre, voir que tu te pointes pas et se tirer. Non ça peut pas. Il oserait pas partir comme ça pour quelques malheureuses minutes de retard. Pas son genre. Moi je l'ai attendu un an. On parie ?

- « 'chier ! »

Quatrième vitesse. Et vas-y que ça attrape son mantel, que ça enfile ses braies, ses bottes à moitié en marchant et que ça se pète le museau au tournant de la porte. Pas grave. Ça gueule. On s'en fout. On a pas le temps, tu vas être à la bourre je te dis. Dehors, Astana ne regarde pas où elle fout les pieds vraiment. Elle sait où elle va. Trajet habituel direction le Blaireau, cinq minutes avant atterrissage. Ça pèle, elle se magne en coupant par les venelles sans nom. Bientôt, la ruelle du Cul-Béni se fait sentir par les relents d'alcool qui flottent dans l'air. Et la blonde flippe soudainement. Elle pile tout net. Et s'il était déjà à l'intérieur, ton Johannes ? Ça le fait pas. Et puis on voit rien.

Faut maîtriser les apparences, on a dit. Plutôt que de se radiner la bouche en coeur par l'entrée principale, la dépigmentée passe par la Sanguinaire logée à quelques mètres de son rade. Entre les deux il y a une cour qui mène droit à son réduit. Les bouges qui communiquent : l'invention qui sauve une vie. La tienne en l’occurrence. Ça y est. Plus qu'une porte. La dernière. Derrière Il est peut-être. Le palpitant s'accélère un brin. Elle tend l'esgourde voir si y'a du bruit. Mais tu crois quoi ? Qu'il cause tout seul à ton comptoir ?

Vas-y, ouvre. Fais comme si t'avais toujours été là. Et montre nous de quoi t'es capable.
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Attendre, toujours, qu'une chemise sorte du lot. Une n'ayant pas été trop maltraitée par le temps, l'alcool, ou les accès d'angoisse de la blonde. Une qui ne lui en voudrait pas d'être une piètre propriétaire, en plus de toujours se saper pareil. À quelques détails près. Une qui soit indulgente et se sacrifie pour la bonne cause blondesque. Oui car les objets ont des sentiments, voyez ? C'est comme pour les chaises. Ne pas leur faire (trop) de mal, sinon elles vous pètent entre les doigts, et Johannes gueule. Même quand il est pas là. Il beugle dans le carafon de la danoise qui se surprend à crier tout pareil. « Andrea PAS LES CHAISES, BORDEL ! ». Et ça fait rire. Mais c'est pas drôle.

- « Ma doue... »

Dépitée par son incompétence, elle lâche l'affaire et fait sauter le bouchon d'une boutanche.
Viens-là mon petit courage liquide. Aide-moi, je suis paumée. Elle tise une gorgée, et grimace.

- « C'est râpeux... mais ça f'ra l'affaire. »

Et vlan. Dans tes dents. Mouvement de recul.

C'est que ça sonne drôlement comme la première fois à Paris, tout ça. On est nostalgique, Blondeur ? On déraille et on sait plus ce qu'on dit ? Bientôt tu vas faire ta vieille, à vivre dans le passé et à emmerder les jeunots avec tes histoires d'antan ? Astana libère un rire amer. Non mais allez, quoi, c'était beau. Quand même. Me suis faite avoir par un coup de picrate et ta gueule de blond empoussiéré qui cuit des rats avec trop de sel. Classieux. Que physique, pas de sentiment ; jusqu'à ce que je veuille t'étrangler avec mes cuisses. Romantique, je te dis ! Nés pour ça. C'est... c'est... un sourire !? Que c'est ni... - Mais non, je souris pas. Je tire la gueule. Voilà. T'es content ?

... mais sérieux, je veux bien finir comme à Paris.
Parce que c'était mieux avant. C'était plus simple.
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Pi-to-y-a-ble. Pitoy-â-ble, pitoi... noire, et on en parle plus. Déjà qu'il est aussi souriant qu'un endeuillé, ça fera raccord. Un petit air de marche funèbre qui collerait bien s'il avait pas le derche à l'air. Ça serait poilant, de mourir juste avant de se pointer au rendez-vous, le crâne fendu par une poutre tombée du ciel. Ou mettre les deux chemises, la blanche par-dessus, l'ôter si sa Blondeur grimace un peu en le voyant, ridicule pour ridicule, en face de ma blonde... ou la blonde. Ne précipitons rien. C'est un premier rendez-vous. Tout neuf. Tête de veuf.

Fringué, les cieux qui bleuissent. J'aime pas novembre. Et si elle ne venait pas ? Si elle lui avait préparé une blague cosmique ? Un gros lapin. Blondin se marre. N'empêche qu'il aurait plus envie d'en verser une, si ça arrivait. Ou n'arrivait pas. Il se comprend. Il se regarde encore dans un reflet d'eau. On a plus le temps de tout changer. Il fait les cent pas. Pitoyable. Elle me reconnaîtra plus. J'ai les joues creuses. Le ventre aussi, n'empêche qu'il avalera rien, que dalle, peut pas, c'est bouché. Un peu de contenance que diable... et tu crois que c'est facile ? J'ai les mollets qui tremblent.

Et puis ça m'énerve. Mais elle viendra. Fatalement. C'est hors du possible qu'elle ne se pointe pas. Déjà qu'il arrive pas à envisager la soirée. Ou la tronche qu'il devra tirer. Ni même la couleur de sa chemise. Ou ce qu'il va devoir faire, dire, ne pas dire. A combien de longes se tenir d'une blondeur quand on veut pas paraître froid, ni l'effaroucher ? Comment ça se construit, un regard tendre mais pas pesant ? Comment ça, ça devrait venir naturellement ? Foutaises. Rien n'est naturel, tout est calculé, c'est un troisième premier rendez-vous enfin, si le premier premier rendez-vous s'était un peu passé à la manque, celui-ci était décisivement décisif.

« Mais quelle horreur. »
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« QUOI ? Elle commence déjà, alors c'est Astana, vois-tu caillou, c'est la meilleure, même pas j'ai mis les pieds dans c'te ville qu'elle commence, elle enquille, voilà, madame décide, monsieur dormira là, ou là, ou bien là, mais pas où il veut, attention, non, car il faut, il faut suivre les ordres.Vous dormirez dans MON rade, mais quelle amabilité... ou dans MON appartement... mais bien sûr, hum, tout à fait... et puis j'irai dépoussiérer vos armures, et j'irai recoudre vos bas en attendant bien sagement l'heure de votre auguste visite... puisque d'ailleurs, Madame Astana ne m'invite pas dans sa propriété même, notez-le bien petit caillou, mais dans ses résidences secondaires. Notez bien qu'il n'est pas question de charité, puisque ce sont des ordres, enfin. Vous vous rendez, vous rendez-vous bien compte ? »


***


Trois jours plus tard, Blondin tournicote dans une piaule, à l'anglaise et à poil. Le soleil d'hiver commence à se faire la malle. Même que ça caille. Même que le rendez-vous se profile, on dirait. Ou j'attends que la nuit soit bien tombée ? Qu'on y voit plus un pet de rat ? Et si elle ne me reconnaît pas ? Si c'est pas éclairé ? Et puis où ? Devant le Blaireau ? Dans la rue ? Oui, dans la rue, dans la rue Blondin. Dans la rue... Mes tempes grattent. Je gratte trop mes tempes, je fais finir par les avoir chauves... Merdre.


Blondin ronge ses ongles en zieutant le soleil qui tombe.


Et puis dans la rue, et ensuite ? Merdre. J'fais quoi ? Elle veut quoi ? Ça veut quoi une blonde ? Hein dis ? Merdre. On lâche les tempes, adieu soleil. Blondin reluque sa trogne dans un reflet, tant que le reste de jour le permet. Bordel, t'aurais pas pu te raser hier. Comment j'vais arranger ça ? En même temps avec ta tronche de déterré, ça devient nécessaire d'attendre la nuit noire, ça fait un peu de sursis en rab'. Hein. Sûr qu'elle va s'barrer en courant, si ça se trouve. Ou qu'elle va faire mine de pas le reconnaître.


Sinon, tu comptes te pointer à poil ?


Blondin lance un regard furtif vers le pieu, comme s'il y avait toute une garde-robe qu'allait apparaître là, dans le genre magique, tellement brillante que ça lui rendrait une gueule de prince charmant. De facto, il y a deux chemises, une noire, une blanche. Ça devrait pas être compliqué. N'empêche, il bloque. Ça fait pas un peu crétin, la blanche ? Ou trop sérieux, la noire ? Je viens de me ronger un bout d'ongle en trop, la noire, ça fait trop ce-soir-tu-vas-prendre, non ? Ça va l'effrayer. En même temps, elle la connaît, la noire. La blanche aussi. Trop sage ? Trop péquenaud ?

Agenouillé devant la paire de chemises, la tête entre les deux mains, Blondin nerveux comme un jeunot devant sa première paire de loches. Long soupir de premier rendez-vous. Pour un peu il se sentirait con, mais sa cervelle est une cervelle d'homme, toute marquée en filigrane par un mot d'ordre : per-for-mance. Tu m'emmerdes. La noire ou la blanche ? Pourquoi j'ai que deux chemises ? Pourquoi qu'elles sont vieilles et tachées ? Reprends-toi, parce que franchement, la noire ou la blanche, on a vu plus casse-tête comme choix. N'empêche, il y a du crucial là-dedans. Parce que blanc, peut-être pas, mais noir... bon, hein. Noir ?
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