[RP] Petite mort.

« Mieux vaut être couard une minute que mort tout le reste de la vie. »

Proverbe irlandais.

La volière, si bruyante de ses volatiles piaillant à tue-tête de jour, est d'un calme absolu la nuit. Messagers à la fiabilité jugée toute relative d'ordinaire, ils seront pourtant cette fois ses complices. C'est dans ce silence sinistre, à l'heure où les oiseaux ne chantent pas encore, que le Gaélique vêtu de sombre confie à la patte d'un biset son précieux pli.

Un sceau anonyme, mais une alliance prisonnière de la cire durcie.

De retour dans sa chambre, la vieille trogne striée par les décennies s'extirpe de la bassine d'eau pour trouver son reflet dans la lame d'un couteau.

« Je vous vois déjà, le visage cerné par ces hideuses rouflaquettes [...] »

Le souvenir immortalisé à l'encre adopte la voix lointaine d'une Danoise. Un sourire s'étire, et le fer de terrasser ce fameux poil ras lui descendant sur chaque joue. C'est du passé, ça n'a rien à faire là.

« […] Vous creusez vous-même votre tombe, c'est charmant. »

Une nouvelle aube se lève sur le duvet dispersé à la surface comme les cendres d'un navire mis en échec.
Avant de se laisser engloutir.

- « Beannacht Dé lena anam. »
[« Paix à son âme. »]

L'Irlandais n'est plus, vive l'Irlandais.
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« Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu. »

Paul Léautaud

Promptement réceptionné, le pli décourage dès l'intitulé. Aucune discrétion là-dedans. À croire qu'il vaudrait peut-être mieux ne pas faire entrer dans la confidence, celle qui n'y entend rien. Ne pas la détromper, alors ? Tentant. Ce serait s'épargner bien des tourments. La parole d'une femme, en particulier de cette épouse-là, n'est d'or que lorsqu'elle cesse. Après tout, elle doit juste être en mesure de rendre sa mort crédible. Si elle en est convaincue, ça ne peut que garantir un peu plus le succès de l'opération.

Hésitation... Privilège à la deuxième chance.

Trop bon, l'Irlandais, et peut-être chatouillé par sa touchante intention de le sauver de ses prétendus démons. Trop con...

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La sensation désagréable du froid qui vient glacer le dos surprend la blonde qui cherche à se blottir contre la source de chaleur habituelle, et ne la trouve pas. Une fine main pâle vient chercher à tâtons le corps qui devrait se trouver à côté du sien, ne rencontre que le vide et le froid. Alors elle se fait violence, et entrouvre finalement les yeux dans la semi-pénombre du début du jour, pour confirmer visuellement l'absence. Le corps menu se redresse, et l'Altesse s'assied dans le lit qui parait subitement trop grand, trop vide, et trop froid. Elle frissonne. Les nuits sont de plus en plus fraiches, et on s'habitue vite au confort d'une douce chaleur près de soi. Cette soirée là avait encore été riche en émotions, et bien qu'elle se réinstalla confortablement et s'enroula dans les couvertures, elle n'arriva pas à retrouver le sommeil.
Elle finit par s'asseoir sur le lit et alluma sa chandelle à l'aide d'un briquet à silex. Elle se leva, chandelle à la main, un châle de laine sur les épaules, et parcourut le couloir à la recherche du déserteur. Passant près de la fenêtre, son oeil fut attiré par une lueur autre que celle de l'astre qui pointait. Elle s'arrêta et observa, reconnaissant le pigeonnier. Elle resserra le châle autour d'elle et sortit pieds nus au dehors, sa silhouette menue simplement couverte d'une chainse épaisse grelottant à chaque coup de vent, pour finalement pousser discrètement la porte. Elle cligna de ses yeux noirs, tentant de s'habituer à la lumière jaune d'une autre chandelle. L'Irlandais était là, attachant un parchemin à la patte d'un volatile. Elle l'observa faire en silence, jusqu'à ce que la porte s'ouvre un peu plus en grinçant. Les yeux noirs détaillèrent le visage qui se tournait vers elle, puis s'arrondirent de surprise.

"Qu'est-ce que vous avez fait à vos poils?!"

Puis, la question qu'elle s'apprêtait à poser, avant d'être visuellement agressée par ce qu'elle pensa être une nouvelle lubie.

"Votre courrier est si urgent qu'il ne saurait attendre laudes?!"
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Tu aimerais faire ta fête
Ta femme veut te la faire aussi ta fête
La rousse voudrait te faire ta fête
Tout le monde te fera aussi ta fête !*


Il a l’air surpris. C’est vrai qu’elle est rarement debout tôt le matin, sauf quand il l’emmerde pour l’entrainement. Mais techniquement, il n’est pas encore le matin, le soleil n’est pas encore levé, et la blonde est un animal nocturne. Elle s’arrête à la porte parce que le sol du pigeonnier, c’est dégueulasse. Autant marcher dans la poussière, les cailloux et la boue, ça ne la dérange pas, mais les fientes de pigeons faut pas pousser non plus ! Et elle le scrute, elle bug, parce que là, changer l’aspect physique de son amant comme ça, en l’espace de même pas une nuit, ça devrait limite être considéré comme un crime. Le regard se ferait réprobateur si elle était plus réveillée, et remise du choc, mais en attendant les yeux ne se détachent pas de l’élément invisible qui manque.
Non franchement, ça devrait être puni par la loi !
Elle voudrait y poser les doigts, comme pour vérifier que ce n’est pas juste une drôle de blague, un effet d’optique, mais il est trop loin.
Et puis finalement, les réflexions muettes de l’Irlandais lui laissent le temps de penser elle aussi.
Pourquoi cette lubie capillaire ?
Pourquoi ce besoin d’envoyer des missives en pleine nuit ?
Pourquoi cet air, plus que surpris de la voir, carrément contrarié ?
Parce qu’elle a remarqué le geste sur la tronche, elle a lu les détails, elle l’a trop aperçu le faire pour ne pas le comprendre ! Il cherche, il cogite, il prépare sa réponse. Soit ça va faire mal, soit ce sera un mensonge. Mais les mensonges sont proscrits, sur ces terres.
Alors ça va faire mal, de toute façon.
« Tombés ».
Le masque de surprise tombe, pour afficher un air outré. « Tu te fous carrément de ma gueule là ?! T’as tant vieilli en une nuit que les poils tombent tout seuls ?! »
Elle ouvre la bouche, prête à le frapper avec des mots, puisqu’il est trop loin pour le faire à coups de gifles ou de poings. Mais il a dû remarquer que ça ne passerait pas, parce qu’il la devance. La petite moue sur les lèvres de la blonde subsiste, mais le visage se relâche, se détend un peu.
Bien sûr qu’il les a aidés ! Ça semble évident ! Il pensait vraiment lui faire avaler qu’ils étaient tombés seuls ?!
Les yeux noirs passablement révoltés rencontrent leurs homologues. Les princiers se plissent, méfiants, persuadée qu’elle est qu’il va tenter de l’endormir.
Trop tard, elle est réveillée maintenant. Même que le froid risque pas de l’aider à se rendormir ! Elle rajuste le châle qui tombe sans quitter l’Irlandais des yeux, quand tombe la question. Et que revient l’air étonné sur le minois de la blonde. Les yeux ronds, les lèvres entrouvertes, elle attend quelques secondes, comme pour attendre qu’il ajoute un truc du style « Ah vous voyez, mes blagues à moi elles sont drôles ! ».
Mais non, il dit rien. Il a l’air sérieux. Elle penche légèrement la tête sur le côté, elle le scrute, et finalement ses mots expriment ce qu’elle ressent.

« Vous êtes sérieux là ?! »

Ca n’attend même pas de réponse, elle a compris que oui. Alors elle fronce les sourcils, et les yeux noirs partent du museau, remontent aux yeux aussi noirs que les siens, un léger sourire se dessine alors qu’ils détaillent les frisons, descendent sur les tempes, arrivent au lieu du massacre. Disparition du sourire pour une moue revêche, tandis que la course du regard se finit sur la mâchoire parfois caressée des lèvres, parfois de la paume.

« C’est…un genre de test ? »

Elle pige pas trop où il veut en venir. Bien sûr qu’elle sait que c’est lui. Ils seraient au beau milieu de l’Afrique qu’elle saurait encore que c’est lui ! Elle est contrariée par ce qu’il a fait, mais c’est pas pour autant qu’elle ne l’en reconnaitrait plus !

« Vous aussi vous vous êtes découvert un double maléfique, comme Marie, c’est ça ?! »

Oui, la petite tête d’une blonde qui ne comprend pas, ça peut être très imaginatif.

« Pas besoin de chercher à me berner, je sais que c’est vous, double existant ou pas. »

Faut pas déconner, voilà trois mois qu’elle a sa trogne sous les yeux, sur ses lèvres, sur sa peau, sous ses mains, comment elle pourrait ne pas le reconnaitre parce qu’il lui manque quelques poils ?!

« Il n’y a peut-être plus vos poils, mais il y a encore ces yeux noirs revêches. Ces frisons qui n’en font qu’à leur tête. Votre mâchoire franche, et ces lèvres qui attirent les miennes. Votre carrure aussi, votre stature. Probablement votre démarche j’imagine. Alors oui, je pourrais vous reconnaitre, de loin même. »

Les yeux se font interrogatifs. Tu as ta réponse non ? Maintenant, explique-moi cette nouvelle fantaisie.

« Et cette lettre nocturne ? »

Le ton se fait presque accusateur. Une blonde à qui on fait des cachoteries, elle a vite l’imagination qui turbine.
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*Inspiré de Ta fête, Stromae
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- « Je vais devoir m'mettre au vert quelques temps. »

Elle est loin de se douter, la blonde. De son projet, de son but aussi. Et heureusement aussi de tout ce qu'il a envisagé de faire pour changer son apparence, sinon elle l'aurait peut-être tué pour être sûr qu'il ne touche plus à rien. L'Altesse, elle n'aime pas qu'on touche à ses repères, l'apparence physique des gens en fait partie. Alors bien sûr, là en l'occurrence, ça repousse. Mais en attendant, ça fait bizarre, c'est étrange: y'a comme un hic.
Quand il lui dit qu'il va se planquer, elle n'en est pas étonnée. Elle s'en doutait, presque. Elle avait toujours redouté qu'il le dise, mais là, que ça arrive maintenant elle n'aurait pas pensé. Il y a eu pas mal de crises, et chaque fois elle avait craint de le voir partir. Mais là...là, c'était plutôt calme.
En même temps, ça lui semble logique, vu le petit manège de ce soir.
Le lit froid, elle va devoir s'y réhabituer, qu'elle se dit, ce n'est jamais que la première d'une longue liste d'autres nuits glaciales.
Alors elle réagit pas vraiment, parce qu'elle avait beau s'y préparer, elle avait rien préparé. Elle voudrait s'énerver comme les autres fois, et lui dire qu'il pourra pas se débarrasser d'elle comme ça, lui dire encore que s'il part elle part avec lui. Mais là, il le dit sans s'énerver, alors elle n'y arrive pas.
S'il n'énerve pas, c'est que sa décision est réfléchie, non?

- « Que diriez-vous de prendre le large un moment avec moi ? »

Encore une fois, les yeux s'arrondissent. Elle va de surprise en surprise ce soir, la blonde. Des tas de questions rebondissent dans sa tête -Où ça? Quand? Pourquoi? Avec qui? Combien de temps?- mais aucune ne passe ses lèvres. Parce qu'alors qu'elle est sur le point de rétorquer avec véhémence que bien sûr, elle viendrait, lui vient à l'esprit Alix Ann. C'est que l'irresponsable avait presque été faite mère, le jour où la chiarde avait essayé de bouffer ses cheveux à l'église, avant d'être quasiment noyée par un curé trop occupé à chanter gaiement "Ces baptêmes-là". Elle pouvait plus partir sur un coup de tête, quand bien même c'était sa nature, quand bien même elle en mourrait d'envie, parce qu'elle avait accepté de protéger cette vie, elle l'avait promis à Marie devant le Très Haut.
Et une promesse c'est sacré, chez cette Altesse là.
La paume rêche vient courir sur sa peau, et un frisson la parcourt. Elle est froide cette main-là. A moins que ce ne soit elle?
Le regard de la blonde ne lâche pas les yeux noirs, parce qu'elle sent dans l'air comme une vibration qui lui dit que ce qui va suivre sera un bouleversement important.

- « Les gens croiraient que j'ai cassé ma pipe. J'ai écrit à Rose, elle est d'accord. »

Là, elle est vraiment abasourdie. Elle a du mal à dire quelque chose après ça. Elle est un peu paumée la bretonne, elle fait un pas en arrière, inconscient. C'est toujours sa première réaction pour les changements, les responsabilités, les engagements. Elle veut bien foncer dans le tas, mais faut pas lui demander de s'impliquer! Et là, c'est du gros changement.
Elle lève finalement la main pour évaluer les dégâts capillaires, pose délicatement les doigts sur la peau rasée de frais.

"Pourquoi vous avez fait ça?"

Parce que pour parler, il fallait bien commencer par dire quelque chose! Et c'était la première chose qui lui venait à l'esprit, les poils disparus, pendant qu'elle assimilait ce qu'il venait de lui dire.

"Où vous voulez aller? Et Alix Ann? Et pourquoi on croirait que vous êtes..."

Non, le mot ne voulait pas sortir, s'il y a bien un truc avec lequel Marzina a du mal, c'est bien avec l'Ankou.

"Et que vient faire Rose là-dedans?"

Le sujet était aussi épineux que la fleur, et il en avait déjà fait les frais.

"Et pourquoi vous feriez ca?"

Les questions fusent et les sourcils se froncent pendant que les anthracites passent au crible le visage de l'Irlandais, comme pour lire à travers ce qui se tramait derrière son crâne aussi dur que celui d'une bretonne. Elle se met sur la défensive.
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Je lui disais laisse-moi faire
Je règle quelques affaires
Après c'est sûr on taille la zone!*

Elle lui jette un regard intrigué tandis que la joue vient se loger dans le creux de sa main qui l'accueille, caressante. Le premier jour où elle l'avait connu, il pensait déjà que son mariage avait trop duré. Il ne faisait qu'énoncer une vérité déjà connue, et dont il la savait déjà informée. Alors il ne se ferait passer pour mort que pour mettre fin à ce mariage? Rosie avait-elle tant enfoncé le clou que le lien lui semblait maintenant insupportable? A moins que ce ne fût la dernière conversation qu'ils avaient eu...Elle se demanda un moment si elle n'y avait pas été trop fort. Oui, elle lui avait dit que ça la dérangeait d'être la maîtresse, celle qui aux yeux des autres n'est qu'une voleuse de mari. Elle n'avait jamais voulu l'être, l'alliance avait toujours été une barrière qu'elle s'était bien gardée de franchir. La brèche était venue d'un bourguignon qui s'était vu exploser le nez avant d'être jouet d'une bretonne à l'estime blessée l'espace d'une soirée, même pas une nuit. Une nuit inachevée, une fois que la conscience avait réussi à passer par dessus les brumes de l'alcool, Blonde ayant pris ses jambes à son cou, se carapatant pour garder sa conscience intacte.
Ce qu'elle avait bien pensé faire avec l'Irlandais, d'ailleurs.
Mais on n'échappe pas à ces mains-là.
Son mariage lui est devenu insupportable, soit. Les avis de recherche sur sa trogne aussi, apparemment. Elle sait plus vraiment quoi en penser, lui qu'elle voit encore ricaner quand il brandissait devant son nez l'annonce de la rousse offrant 3000 écus pour sa tête, quand elle-même s'en scandalisait. Enfin c'était son choix, soit. Elle n'irait pas contre, elle n'avait aucun intérêt à le faire.
Le regard se fait soudainement plus assuré, le nez princier se lève, reprend de la hauteur. La main se détache de la joue.

"Soit. Comment comptez-vous vous y prendre?"

C'est bien beau de vouloir une fausse mort, mais la faire avaler à certains, ça sera plus compliqué. Manquait encore une réponse à ses questions, tout de même.

"Et pourquoi vous vous êtes estropié?"

Les sourcils se froncent.
Cette réponse là, va falloir la donner.
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*Tailler la zone, Alain Souchon
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Le nez se fronce lorsque la joue se voit agressée, même légèrement. D'un mouvement agacé de la main, elle chasse les doigts moqueurs. Ah,il se fout de sa tronche, elle le voit bien là, avec son petit sourire malsain! Ça l'agace, quand il joue avec ses nerfs comme ça. Il gagne toujours, parce qu'il finit à chaque fois par obtenir ce qu'il veut, à savoir la faire tourner en bourrique. Et elle le sait, et elle le voit venir, mais elle ne peut pas s'en empêcher. Elle le suit des yeux, le voyant passer à coté d'elle pour fuir comme un lâche. Aurait-il l'espoir fou de penser qu'elle oubliera une question? L'Altesse n'oublie jamais une question, au mieux elle la reporte, au pire elle la pose sans cesse jusqu'à obtenir une réponse.
Et les bribes de réponse qu'elle a ne lui conviennent pas. Une moue contrariée se dessine sur le minois princier. Elle regarde la main tendue devant elle. Suivra, suivra pas?
Et un grommellement indique:

"Vous avez bien intérêt, à rien avoir changé!"

Et elle glisse finalement sa main dans la sienne, de mauvaise grâce, bougonnant le long du chemin:

"C'est pas parce que vous commencez à vous raser qu'on vous reconnaitra pas pour autant."

Et la petite voix moqueuse d'ajouter en ricanant:

"Si vous vous laviez, ça ce serait une révolution!"

Non, elle ne lâche jamais.
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Sourcil haussé et sourire amusé aux lèvres, le vagabond achève la lecture d'un pli inattendu. C'est bien la première fois que l'Irlandais daigne lui écrire. Non pas pour prendre des nouvelles, il fallait s'en douter. La curiosité pique le blond.

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L’adolescence, je vous jure ! Marzina s’en sortait pas avec cette enfoirée d’adolescence qui avait jeté son dévolu sur sa tendre filleule. Où était donc passée son adorable Alix Ann, celle qui s’émerveillait d’un nouveau bijou, qui se satisfaisait d’un câlin, qui rêvait d’une licorne ?...Elle avait été transformée en une sale gosse pleurnicharde qui faisait des fugues à outrance et ne répondait même pas aux courriers de sa marraine ! Sans parler du fait qu’elle était devenue tavernière de la taverne d’une enfant pourri gâtée qui l’avait entrainée dans cette débauche de rebellitude. Marzina détestait cette enfant, elle était sûre qu’elle était la cause de ses malheurs.
Depuis qu’elle était à Vannes, elle avait passé sa journée à faire le tour de Vannes avec une esquisse représentant Alix Ann, demandant aux passants s’ils ne l’avaient pas aperçue. Elle ne pouvait pas être bien loin ! A chaque fois, la réponse était la même : « Pas vu. » ou « Pas fait attention. » Sauf ce soir-là, alors que la blonde finissait son tour, morte de froid et de fatigue. Le miséreux avait levé les yeux vers l’adorable minois blond angélique, détaillé l’Altesse auquel il appartenait, s’était arrêté sur les signes ostentatoires de richesse matérielle et baragouina dans un patois vannetais :

« Il s’pourrait bien que je l’ai vue. Quelques pièces m’aideraient à me souvenir. »

Malheureusement, si l’Altesse pouvait paraître angélique au premier abord, les apparences étaient parfois trompeuses. Le nez hautain se fronce et une gifle s’abat sur l’impudent qui se dresse entre une mère poule et la punition qu’elle pense asséner à sa fille fugueuse tandis qu’il se fait fusiller par les yeux noirs qu’il admirait tantôt.

« L’as-tu vue ?! »

Il sait qu’il n’aura pas une pièce, la furie n’a pas l’air du genre généreuse, et l’inquiétude qui se marque sur le front orgueilleux lui intime de se méfier. Les mères inquiètes sont toujours promptes aux pires actes pour leur enfant. Il se masse la joue, crache au sol.

« Ouais, j’l’ai vue votre gamine. »

Les yeux noirs s’arrondissent et dévisagent le mendiant. Avec mauvaise humeur il lâche :

« Elle a passé les portes de Vannes ce matin. Vers Rieux. Avec une autre gamine. »

La blonde encaisse le coup, déglutit difficilement. Elle est partie. Elle s’est cassée. Sans même prévenir.
Et puis un autre genre de pensées l’assaillent. Elle sait pas se débrouiller sur les routes. Elle sait pas se battre. C’est une jolie gamine vierge et naïve, seule sur les routes.
Ca y est, elle la sent serrer sa gorge, l’angoisse, celle de la mère qui voit le poussin quitter le nid avant même d’avoir des plumes.
Il faut qu’elle la retrouve, qu’elle la ramène. Elle n’est pas prête pour ça, ce voyage seule, sans même une garde avec elle.
Et cette sale gosse qui a encore trouvé le moyen de l’embarquer dans ses conneries monumentales !
La décision est prise sans même qu’elle y réfléchisse. Pas un moment elle ne se dit que ce gueux pourrait lui mentir, pour la simple et bonne raison qu’elle l’avait violenté et qu’il aurait pu vouloir se venger. Non, elle range l’esquisse dans son sac et retourne chez elle pour aller chercher son cheval, prête à partir sur le champ. Avant de se dire qu’elle ne savait pas où et quand elle réussirait à rattraper Alix Ann. La petite avait beaucoup d’avance sur elle. Il fallait qu’elle emmène l’Irlandais. Alors elle fait rapidement le tour de sa propriété, demande à son rare personnel. Non, ils ne l’ont pas vu, il est parti avant midi et on l’a pas revu depuis. L’angoisse reprend, serre le cœur en plus de la gorge. Elle se sent tellement désorientée l’Altesse, tellement démunie face à cette désertion de son trésor, et l’absence du chevalier à ce moment. Elle fait le tour des tavernes, non, ils ne l’ont pas vu. Nouvelle déglutition difficile. Serait-il chez lui ? Mais pourquoi donc y serait-il retourné ? Est-ce qu’elle avait dit quelque chose de mal, hier ? Il avait été particulièrement taciturne sans qu’elle parvienne à savoir pourquoi. En désespoir de cause, elle s’y rend ouvre la porte, ne le trouve pas dans la pièce principale. Du bruit en bas, l’espoir qui renait, il n’est pas parti, il est là. Lui saura, avec son aide elle réussira à la rattraper avant qu’il ne lui arrive quoi que ce soit !
Elle ouvre la porte, descend les marches quatre à quatre, et la voix trahit les émotions. L’angoisse, mais surtout, la foi.

« Finn ! »

La silhouette fluette débarque essoufflée dans la taverne improvisée, et les yeux noirs s'écarquillent sur la scène qui lui semble presque iréelle: Finn, et un genre de faux jumeau maigrichon. Si elle avait pu se plaindre parfois du manque d'hygiène du premier, l'odeur du second qui venait chatouiller ses narines lui permirent de constater qu'il y avait bien pire. Le dit nez se fronça, se sentant agressé, et elle se demanda ce qui se passait là.
Depuis quand il se biturait au sous sol avec ce qui ressemblait fort à un clodo?!
Et soudain, les yeux s'arrondirent, se rappelant la conversation qu'ils avaient eu sur les projets de nouvelle vie de l'Irlandais. Les sourcils se froncent et les yeux noirs fusillent le Gaélique. Le ton se fait réprobateur et outré:

"Finn! Je...j'arrive pas à croire que vous ayez osé faire ça!"

Oui, bon, techniquement, il avait encore rien fait. Mais enfin bon, il avait ramené son presque-sosie, c'était pas pour lui payer à boire gratos non plus, on lui faisait pas à la blonde!
Sosie qui se tourne vers elle et avec le charisme de l'homme qui a plus d'alcool dans les veines que de sang, lui fait remarquer:

"Votre mari est formidable! Il m'a payé à boire et..."

L'Altesse est sidérée.

"C'est pas mon mari, soûlot!"

Mais l'autre est lancé, c'est pas ce genre de considérations qui vont l'arrêter.

"...j'disais, y m'a filé que'ques pièces et...
- Ben voyons!
- C'est pas vous qu'auriez fait ça, j'vous connais, jamais une pièce à la messe!
- J'y vais pas, débile!
- Enfin franchement le bordel, c'était...ah! c'était génial! Quelle bonne marrade!"

Silence soudainement, où la blonde fixe l'Insulaire droit dans les yeux, de ce silence qui ne présage rien de bon. Les yeux princiers se plissent, et l'Altesse annonce en attrapant une bouteille vide sur la table:

"Finn. Je vais vous tuer!"

Et l'ivrogne de commenter:

"Elle a pas l'air commode, votre femme."

Avant de s'appuyer sur la table pour se lever, dans un relent d'alcool.

"Je crois qu'il vaut mieux que j'y aille."
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Sa petite était partie, la laissant dans le désespoir le plus total. Et voilà que pendant qu'elle cherchait Finn, lui faisant confiance pour l'aider à ramener son précieux trésor, lui se payait du bon temps dans un bordel?! Ça ressemblait à s'y méprendre à une trahison, à plusieurs niveaux. Sa main se serre autour du goulot de la bouteille, trahissant la colère qui l'envahissait. Et cet horrible chien galeux, mais qu'il se casse, GAST!
Ce qu'il s'apprête à faire, mais le Gaélique l'en empêche. C'en est trop pour l'Altesse qui fronce le nez et lève la bouteille afin d'en asséner un bon coup au chevalier. Mais bien sûr, plutôt que de se laisser sagement rosser, faut qu'il s'interpose, qu'il se rebelle!

"C'est ça oui! Vous n'êtes pas en train de vous saouler la gueule avec un traine-la-misère condamné à mort après vous être vidé dans une putain!?"

Non, bien sûr. Alors, ce n'est pas du tout ce qu'elle croit, c'est ça?!

"GAST! Mais lâchez-moi, ordure! Vous n'avez pas le droit de m'en empêcher, vous le méritez, traiiiiitre!"

Elle se débat comme un beau diable, ivre de rage, vexée qu'il ait le dessus, et avec une furieuse envie de le frapper pour décharger toute la rancœur qui l'envahit.

"TOUCHEZ PAS MA BOUTE...."

La phrase reste en suspens, soudainement brisée par le bruit métallique d'une arme qui rejoint le sol. Les yeux noirs fusillent à nouveau l'Irlandais, accusateurs. "COUPABLE!" qu'ils scandent. D'abandon, d'abus de confiance, de tromperie, de tentative de meurtre avec préméditation, la liste est longue! Et comme la blonde a tendance à être de mauvaise foi, faites lui confiance pour trouver d'autres chefs d'accusation.
Et le fait qu'il ne reconnaisse même pas ses torts, qu'il continue de nier alors que les faits sont là, que le témoin est là même, ne fait qu'ajouter à sa rage débordante. Elle tente de l'assommer, manque son coup, et puisqu'on parle de cul, celui de la bouteille explosa contre le mur.
Loupé.

- « À la campaaagne y aaa des cocus, mais à la viiille y eeen a bien plus... !
- SERR DA VEG!*"

Dans un mouvement de mauvaise humeur, la blonde se retourne et plante l'un des pics tranchants de la bouteille dans la main de l'imbécile qui osait chanter, hurler aux oreilles fragiles d'une princesse qui n'a aucun goût pour l'art du chant. Peu importe les paroles, la sentence aurait été la même. Le malheureux se mit à hurler, de douleur cette fois, ce qui ne sembla pas inquiéter l'Altesse outre mesure. Retirant la bouteille d'un geste sec, elle fronça les sourcils et asséna au traitre qui lui faisait face ce qu'elle avait sur le cœur, enfonçant un index accusateur sur son torse.

"Vous n'êtes qu'une ignoble ordure! De la pire des espèces! Ah quand messire Pommières décide de faire mal, il ne le fait pas à moitié! Il cherche le jour où on a le plus besoin de lui, il disparait, se tape des putains, et tente de buter un mec, TOUT A LA FOIS!"

Mais l'autre continuait de beugler comme un âne dans ses oreilles, gémissant qu'il avait mal, pleurant même, l'alcool aidant. C'était pas le moment de froisser les nerfs de la bretonne, c'était vraiment pas le jour, parce qu'elle était sur le point d'exploser de colère telle une furie vengeresse. Alors quand elle tenta de faire tous ses reproches à Finn, qu'elle s'entendait à peine lui gueuler dessus, qu'elle était agacée, et que les cris de l'autre lui vrillèrent tant les tympans qu'elle en attrapa la migraine, sa fureur prit le dessus et elle tenta d'asséner un revers de la bouteille à l'impudent qui voulait gueuler plus fort qu'elle.

"JE VOUS AI DEMANDE DE..."

Dans un formidable élan de conservation -ou peut-être juste déséquilibré par l'alcool-, l'énergumène pencha la tête de coté et évita le tesson de bouteille. Malheureusement, c'était un mauvais calcul car l'arme continua sa course et au lieu de rencontrer sa face, dessina une large entaille dans sa gorge. Un flot de sang vint moucheter de carmin la blonde qui sursauta au contact, hébétée. Le sosie du Gaélique laissa échapper d'horribles borborygmes, indiquant par là-même que non, il n'était pas encore totalement mort, tout comme son cœur continuait à faire jaillir des mouchetis sanglants un peu partout pendant que son presque-cadavre glissait lentement de la chaise, s'écrasant mollement au sol. Les yeux noirs princiers glissèrent du sanglant tesson de bouteille qu'elle avait encore à la main au corps qui s'étalait à ses pieds. Soudain, elle sembla reprendre vie:

"AAAAAAAAAAAH! Mes chausses!"

Elle repoussa violemment du pied le presque-cadavre qui tâchait irrémédiablement ses chausses préférées, et constata d'une moue qu'elles étaient foutues. Le bruit s'étouffait peu à peu, ce qui ramena son attention à lui, et elle sembla s'éveiller à un stade supérieur, laissant tomber son arme pour agripper l'Irlandais et le secouer tel prunier.

"GAST! Je crois qu'il est en train de crever! Finn, faites quelque chose!"

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*ferme ta gueule
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C'est en pestant contre ce maudit Irlandais et contre lui-même que le vagabond prend la route du lieu convenu. Yeux mi-clos et cernés, bâillements étouffés de plus en plus fréquemment, tignasse ébouriffée. De quoi faire comprendre à qui aurait la malchance de le croiser à une telle heure que le blondinet n'est pas matinal. La seule raison valable pour le sortir du lit, de la paillasse ou du tas de foin dans lequel il ronfle habituellement alors que le soleil n'est pas levé, c'est l'appât du gain. Ainsi, les rares fois où il s'était déjà levé aux matines, c'était pour une prise de mairie nocturne. Mais on ne crache pas sur trois milles écus. Bien que le blondinet persiste à ne pas y croire. Il y a forcément quelque chose de foireux quelque part. Tynop en reste persuadé. À tout les coups, il va débarquer et tomber nez à nez avec Konrad et Hulrika qui voudront lui faire payer le coup de Chinon. Oui, voilà, tout est calculé. Ils ont pris contact avec l'Irlandais et monté un coup pour lui faire peau.

Il soupire. Parce que sa curiosité l'emporte sur sa paranoïa, et qu'un pas après l'autre, il se rapproche des quais. Trouve sans difficulté -pour une fois- la baraque indiquée au dos du courrier. Y pénètre d'un pas méfiant, main sur la poignée de la rapière. Entend des paroles, une chanson, et enfin des hurlements. Il parvient à reconnaitre la voix du Pommières, et les cris lui semblent aussi familier.

L'est en train d'égorger quelqu'un ou quoi ?

Lâché comme une plaisanterie destinée à le rassurer lui-même sur l'improbabilité d'un tel acte, le blondin ne croit pourtant pas si bien dire. Empruntant l'escalier, il parvient jusqu'au sous-sol. Les propos lui parviennent maintenant distinctement. Toucher des culs... Du bon temps... Des chausses... Tout salopé...

Les sourcils se froncent. Serait-il possible que... Non. Le blondinet n'a pas l'intention de pimenter la vie sexuelle de ces deux détraqués par une partie de jambes en l'air à trois. Il leur ferait savoir. Un raclement de gorge plus tard, le voilà qui frappe à la porte du sous-sol, de manière plutôt forte histoire d'éviter sur une scène susceptible de lui faire perdre la vue. Se décidant finalement à entrer, il pousse la lourde et sent quelque chose heurter son pied. Baisse les yeux pour identifier la chose. Lâche finalement un:

Bordel... Arrêtez de hurler. Votre tête est là.

Pas bien compliqué de la trouver, en même temps. Il suffit de suivre la trainée de sang qui part du reste du corps. Relevant les yeux sur l'Altesse et l'Irlandais, il se décide enfin à demander le pourquoi du comment:

Vous m'expliquez ?

Comme si déduire que s'il fallait signer la mort de l'Irlandais, la nécessité d'un cadavre s'imposait facilement. Que ledit cadavre se trouve en pièces détachées ici-même. Que la ressemblance entre le prétendu mort et le décapité est frappante. Mais là, le blondin ne comprend rien. Tout ce qu'il voit, c'est un cadavre, la Montfort et le Pommières, sans parvenir à faire un quelconque lien entre les trois. Qu'il regarde tour à tour.

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De la visite. Avec tout ça, il en aurait presque oublié son invité surprise. Et quand celui-ci se démarque dès son arrivée en remettant la main sur la fameuse pièce manquante, le vieux Gaélique se permet de souffler en se passant le dos d'une main tâchée de sang sur le front.

- « Bien. Vous êtes à l'heure. »

Du moins le suppose-t-il, ayant perdu la notion du temps. Mais le bougre réclame des explications. Il y a plus urgent, là. L'Irlandais s'approche de l'Altesse et l'observe d'un air indulgent. De toute évidence, elle n'est plus maître de sa raison. De quoi la mettre sur la touche.

- « Prinsez ? Et si vous alliez vous asseoir quelques minutes ? Venez avec moi, on va vous trouver un petit remontant... »

L'entourant d'un bras, il lui faut déployer des trésors de patience pour la guider jusqu'à la table sans la brusquer et l'y faire asseoir bien gentiment. L'inquiétude se peint sur la trogne du mercenaire, allant de paire avec l'indécision. Lui vient alors l'idée de rapprocher une bouteille de whiskey entamée et un godet propre avant d'amadouer l'Altesse fêlée d'un doux sourire.

- « La bouteille contre la tête, d'accord ?... »

C'est qu'il en a besoin de son caisson de pouilleux. Il tente de le faire comprendre aux grands yeux noirs, mouillés et complètement paumés qui se lèvent vers lui. Mais rien à faire, la Blonde resserre l'étreinte sur son précieux bien avec un petit air contrarié. Buté, il finit par lui servir un verre plein qu'il lui fait ensuite miroiter sous le nez. L'intérêt semble s'accroître au profit de l'offrande, ce dont il profite pour extraire la tête orpheline de son cocon. Pauvre enfant... La paume burinée remercie la joue d'une caresse.

L'Irlandais se détourne à regret et l'abandonne pour aller rendre le visage marqué par l'horreur à son propriétaire initial en le jetant sur la dépouille occupant le tapis. Après un moment de réflexion, il retire la vieille médaille de baptême qui pendait à son cou et l'envoie au Blondinet. Et au cas où il n'aurait pas bien saisi :

- « Elle ne vaut rien, à moins que vous ne l'offriez en gage de votre bonne foi aux Bouillonnais. »

Sa valeur est sentimentale, le vulgaire disque de métal ne l'a jamais quitté depuis sa baignade forcée dans le loch. Nul doute que les parpaillots de Bouillon reconnaîtront l'emblème de son hérésie papale. Il en imagine déjà certains se repaître du trophée, les mécréants... Il frappe le cadavre du pied.

- « Je crois qu'il vous reste plus qu'à l'emballer. Vous confierez tout d'abord le tronc à Rose, et j'insiste là-dessus : vous lui demanderez de conserver le corps à l'abri des regards et de ne rien en faire avant de recevoir mes instructions. Après lui avoir rendu cette visite, et seulement après, vous ferez route jusqu'à Bouillon afin d'empocher vos écus. Vous leur offrirez la tête et la médaille. Je compte sur vous pour inventer une petite histoire. »

Voilà qui devrait être dans ses cordes. L'Irlandais s'avance avec un demi-sourire caustique et passe le bras sur les épaules du complice artésien. Et nonchalamment appuyé sur lui, il incline la tête pour dévisager l'allure du colis.

- « Cela dit... Vous devriez peut-être laisser le temps à la pourriture de masquer les imperfections. »

Le vieux cinglé se fend d'un ricanement macabre en lui assénant finalement une tape amicale dans le dos avant de se détacher, concluant l'entrevue.

- « On se reverra en Bourgogne. »
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Le Blondinet semble plus vif qu'il n'en a l'air. Et alors qu'il récapitule ses instructions, l'Irlandais se demande si le zig a déjà daigné montrer ce qu'il est vraiment. Tout n'est toujours que parade et faux-semblant chez lui. Un faux pitre maniant l'ironie jusqu'à la nausée. Sans doute ce qui le rend aussi captivant que détestable.

- « La seule autre personne au courant attend votre venue. Enfin, façon d'parler. »

Rose ne s'attend certainement pas à voir débarquer celui-là, et encore moins chargé d'un tel présent. L'espace d'un instant, tandis que l'Artésien prend congé, l'idée de la prévenir est soumise au jugement de l'Insulaire. Et réflexion faite :

- « À ce propos, vous gagneriez sûrement à modérer le récit de votre implication dans cette affaire, voire à taire la perspective d'une récompense devant elle. C'est un conseil. »

Les intérêts ont beau se rejoindre pour l'instant, la demoiselle est si changeante qu'on est pas à l'abri d'une nouvelle entrée dans la longue et fastidieuse liste de ses coups d'éclat. Un revirement qui serait synonyme de trahison même, pourquoi pas. Et alors, nul pardon serait accordé, mère de sa progéniture ou pas. Elle saura en temps et en heure, ça lui laissera moins l'occasion de cogiter, ou de songer à se dérober. Un dernier signe au complice qui disparaît sans plus d'effusion et le Gaélique s'en retourne vers l'Altesse. Se penchant sur elle, dans son dos, ses mains viennent masser ses épaules pour tenter d'apaiser le cours des événements sur un esprit à l'équilibre déjà fort précaire d'habitude. Un sourire serein borde un baiser apporté à la tempe.

- « Là.. c'est fini. Il est parti, Pommières n'est plus. »
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Enfer et damnation. Méfiance est de mise.

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Mmmmmh... Tu sens l'odeur rance du cadeau empoisonné qui se profile ?

"Cadeau pourri". Haha. Elle ne croyait pas si bien dire.
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Une vieille étable abandonnée, donc. Charmant. Et puis la nuit, tant qu'à faire.

Rosa a abandonné son fils aux mains de son parrain (celui de Léonard, pas le sien à elle, sinon ça signifiait qu'elle aurait du refiler le fils à son père, et ils n'auraient pas eu tout ce foin à faire) pour se rendre au point de rendez-vous. Lanterne à la main et encapuchonnée histoire qu'on ne la reconnaisse pas de loin (sait-on jamais), elle finit par pousser la porte grinçante de la grange.

Toujours méfiante, elle s'aventure à l'intérieur de la bâtisse, bras tendu en avant, histoire d'éclairer un maximum. Et, se souvenant d'une longue soirée en taverne, d'appeler, d'une voix pleine de malice :

- Mon petit Ponyyyyt ?

Souvenir qui la troubla un peu plus qu'elle ne voulait bien se l'avouer, soit dit en passant. Le sourire était tout de même au rendez-vous, jusqu'à ce qu'une étrange odeur ne vienne lui chatouiller les narines.

- Dites, vous avez mangé des œufs pourris ? Ça schlingue l'ancêtre !

Ben quoi ? Pas la peine d'être distinguée... C'était Tynop.
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Ponyt, toujours égal à lui-même, proposa sans aucun doute un petit roulage de pelle histoire de se mettre en jambe. "Sentir l'haleine", qu'est-ce que ça pourrait bien être d'autre, hein ? Disons plutôt que c'est ainsi qu'elle l'interprèta. Parce que oui, Rosa était de celles qui ont une étrange faculté à oublier tout ce qu'elles ont pu dire auparavant pour tourner chaque situation à leur avantage, ne serait-ce que dans leurs petites têtes d'over-narcissiques. Et recevoir à intervalle régulier des mots doux du roi de France n'aidait pas ses chevilles à dégonfler, bien au contraire.

Bref.

Elle n'était pas ici pour se laisser conter fleurette par un blond sorti de Dieu-sait-où, et ce même s'il n'était pas foncièrement vilain au premier abord. Quoique. Vu comme elle était en manque, elle aurait peut-être pu songer à se laisser culbuter dans une botte de foin, si seulement il n'y avait eu cette insupportable odeur qui la poussait à vouloir se barrer d'ici le plus vite possible. Rangeant ses hormones au fond du tiroir à hormones, elle s'approcha plutôt du drap, et les taches de sang qui le maculaient ne lui laissaient augurer rien de bon.

Son cadeau. Haha.

- Conniard d'Irlandais.

Peu habituée à observer des macchabées à un stade aussi avancé de décomposition, elle ne sut retenir la grimace qui vint se former sur son délicat minois, juste après le juron. Non, elle avait eu pour habitude de se débarrasser des cadavres un peu trop encombrants alors qu'ils étaient encore chauds... Quelle idée de laisser les choses moisir ainsi ! Non mais vraiment. Pour la peine, elle sortit son mouchoir, heureusement bien imbibé de parfum, et le porta sous son nez tandis que Ponyt faisait les explications.

Elle avait eu du flair. THE cadeau empoisonné.

- Vous êtes en train de me dire qu'il a tué le premier pégus lui ressemblant qu'il a trouvé, simplement pour se faire passer pour mort ? Et pourquoi est-ce que je serais obligée de me trimballer d'un bout à l'autre du royaume avec un bout de cadavre, hein ? C'est totalement débile comme idée !

En fait, non. Ce n'était pas débile. L'alliance qui lui avait envoyé devait sans doute être pour quelque chose dans son petit manège, une histoire de preuve qu'il était bien mort, ou Dieu sait quoi...

- Non mais il imagine que je vais laisser son fils approcher à moins de cinquante mètres de ce truc immonde ?!

Accroche-toi, Blondinet, va falloir être convainquant.
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Elle aurait presque eu de la compassion pour ce pauvre gars qui avait eu le malheur de se trouver au mauvais endroit au mauvais moment. Presque. La condition à la non-attribution de sa pitié était manifestement l'infecte puanteur qu'il dégageait. Non, à la place, elle le détestait, presque autant qu'elle détestait l'Irlandais lui-même.

- Je ne sais pas pourquoi j'ai accepté de venir me fourrer dans cette galère. On aurait pu simplement attendre que l'officialité fasse son travail, dans six mois, un an, ou dix ! Là, c'est juste... Mais quel con.

Enfin. On aurait peut-être pas dit comme ça, sous ses abords de petite maîtresse de roi un peu bébête, mais elle avait déjà fait bien pire que de transporter un cadavre en putréfaction et attendre qu'on vienne le lui réclamer - ou pas. Et c'est lorsqu'elle se rappela de la prime qui avait été placée sur la tête de Finn par Scath que tout fit lumière dans sa petite caboche.

- Je vous parie qu'il va me demander de faire enterrer son reste de macchabée, et de jouer les veuves éplorées. Et vous, vous avez la tête, pour aller cueillir la prime de Bouillon.

C'était assez limpide, comme idée. Et ça lui allait. D'autant que...

- Mort, il n'aura plus aucun droit sur Léonard. J'achète. Mais je veux mon pourcentage. Je suppose qu'il avait prévu de toucher je ne sais pas combien sur la récompense, vous n'aurez qu'à me les filer. Pour l'entretien de son morveux.

Parce que certes, elle attendait de Finn qu'il se comporte comme un père digne de ce nom (la bonne blague !), mais tant qu'à faire, si elle pouvait faire main basse sur toutes les décisions importantes de la vie de son fils, c'était un bonus sur lequel elle ne cracherait pas. Restait donc à attendre les ordres, et, si elle avait vu juste, à emmener ce machin là jusqu'à un curé X ou Y pour le faire inhumer.

- Vous auriez une malle ? Ou une caisse ? Il faut que je puisse foutre ça sur le coche. Et que ça ferme bien. Et que l'odeur ne passe pas.

Et la belle, la délicate Amante de France,de relever ses manches et de s'accroupir pour replacer le drap par dessus le cadavre, en le nouant bien histoire qu'il ne se barre pas en cours de route. Après tout, c'était quand même moins dégueulasse que de sortir un bébé moribond du vagin d'Isaure.
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Fini ? Hahaha ! Comment ça fini ? Il en avant de bonnes ! C'était absolument HORS DE QUESTION qu'il se casse avant qu'ils aient trouvé une solution pour le transport du macchabée.

- J'ai toute la nuit devant moi, Poyntor. Ce qui nous laisse donc aaaaamplement le temps de trouver un moyen de traîner ces délicieux restes humains dans AUTRE CHOSE qu'un drap pourri.

Non, les messages subliminaux du genre "T'es bien gentille mais j'aimerais bien me barrer maintenant", elle a beau les comprendre, c'est beaucoup plus facile de faire semblant que non. Et, histoire d'illustrer son propos, ce genre de choses, elle alla se camper devant la porte de l'étable, histoire de lui éviter toute possibilité de retraite stratégique. Fais gaffe blondinet, une rousse armée d'une lanterne, ça déconne pas.

Mais bon. S'il n'avait rien, et qu'il n'y avait rien dans le périmètre dont ils pourraient se servir... Il faudrait bien qu'elle investisse dans un tonneau, ou quelque chose dans l'idée, histoire de pouvoir transporter le machin. Et voilà. Les conneries de Finn allaient encore lui coûter la peau des couilles. Comme si élever un gniard c'était déjà pas un poste de dépense suffisant ? HEIN ?

Boarf. Au pire, elle se rembourserait sur les royalties qu'elle toucherait pour la livraison de la tête du cadavre à la Rouge.

- Au fait... Il est de combien, le pourcentage ?

Que je calcule un peu le bénéfice que je vais faire et comment je vais le réinvestir en crèmes pour m'adoucir le cul, par exemple. Une vraie femme d'affaire. Et le nez pour flairer les arnaques. Bon, par contre, elle était un peu moins douée quand il s'agissait de se sortir du pétrin dans lequel elle se fourrait. Bien pour ça qu'elle comptait sur la sagacité du blondin.

Et puis d'ailleurs...

- Hé, on ne va pas se quitter sans aller s'en jeter un petit, si ?

Parce qu'en plus, il commençait à faire soif.
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Pas de refus manifeste, elle se laisse vraissembablement entraîner sans (pour une fois ?) n'émettre d'objection, de remarque ou de désaccord. Ou pas encore. Peut-être attend-elle simplement d'être devant ladite taverne pour lui dire que c'est lui qui devra procéder à l'achat du tonneau, radine comme elle est. Ou bien la seule perspective de boire l'enchante au point de lui faire oublier toutes les questions d'argent. Toujours est-il qu'ils se retrouvent bientôt devant l'établissement, et le blondin se décide finalement à briser la silence par un :

- Et... Vous allez bien depuis la dernière fois ?

Tout en lui répondant un : "On a vu mieux, mais ça va", elle pousse la porte de la taverne, et élit une table au fond du rade, commandant au passage deux chopes au tavernier. S'assied, et ôte sa capuche, avant d'enchaîner sur un : "Et vous ?"
D'un sourire, il répond:

- Etant donné que je viens enfin de me débarrasser d'un bout de cadavre puant, et que vous allez m'offrir à boire, on peut dire que je vais bien. Vous entendez quoi, par "on a vu mieux" ? Toujours les mêmes problèmes avec notre bon Roy ?

Une fois sa phrase achevée, il plonge son nez dans sa chope afin de ne pas lui faire l'affront d'un sourire moqueur.
Rosalinde plisse les yeux.

- Qui vous dit que c'est moi qui vais payer ma tournée ? Tsss. Et puis du reste, je n'ai aucun problème avec Nicolas, qui se bat actuellement très vaillamment en Normandie.

Elle hésite... Et finit par lâcher son mytho, avec un sourire perfide :

- J'suis enceinte.

Si c'est avec un air narquois qu'il accueille les première paroles, la dernière phrase lâchée manque de lui faire avaler de travers sa chope. Toussotant un peu, il répond, d'un air trahissant sa surprise :

- Toutes mes félicitations ! Enfin ça m'emmerde un peu parce que du coup je me sens obligé de payer la tournée, mais c'est une bonne nouvelle pour vous. Mais vous m'aviez dit qu'il ne voulait pas... Avant le mariage. Il a changé d'avis ?

Ou comment discuter d'un sujet indiscret le plus naturellement du monde.

- Non. Il n'est pas le père.

Elle se prépare à la déflagration, dans 3... 2... 1...
Les yeux du blondin s'écarquillent. La question fuse:

-Vous êtes enceinte depuis combien de temps ?!

C'est qu'il en tremble presque, tandis qu'il repose son godet sur la table, soudainement livide.
Le sourire perfide revient, avant que Rose ne se décide à mettre fin à son supplice, les plaisanteries les plus courtes étant les meilleures (et puis l'offense n'était pas si énorme que ça, il faut dire).

- Nan mais je déconne, en fait.

Un rire nerveux accueille la plaisanterie. Après avoir vu sa vie défiler devant lui durant les cinq dernières secondes, il renaît. Pas de gosse

- Hilarant ! Du coup vous n'avez aucune excuse pour ne pas payer la tournée.

Elle ne peut s'empêcher de rire, et lui tapote la main avec un air faussement compatissant.

- Soit, vous la méritez celle-là !

C'était au moins ça de gagné. M'enfin elle a bien failli le faire tomber dans les vapes. Il ne peut s'empêcher de demander confirmation, sous couvert d'une blague de mauvais goût:

- Vous êtes sûre, hein ? Non parce que vous avez pris du bide, quand même.

HEIN ? Pris du bide ? Elle vérifie en se tâtant le ventre et les hanches. Pas de bide supplémentaire. Mais du coup, un taquet pour Ponyt.
Un jour, il faudra qu'il apprenne à rendre les coups à celles qui se permettent de le frapper et pensent ne rien risquer étant donné qu'elles sont des femmes. Mais pas ce soir. Ce soir, il encaisse, ricane et maudit intérieurement celui qui a inventé la stupide règle selon laquelle on ne frappe pas les femmes. Changement de sujet pour éviter que la situation ne se dégrade:

- Vous faites quoi, dans le Sud ? Pourquoi vous n'êtes pas avec son Altesse ?
- Je me promène avec Judas, parce que Nicolas ne veut pas de moi sur un champ de bataille. Ce que je peux comprendre, pour tout ce qui est combat je suis le plus gros boulet que la terre aie jamais porté.
- Pourtant vous avez suivi Finn.
- Oui. Et ça lui a servi de prétexte pour me dégager quand il a trouvé mieux, alors que j'étais sa femme, et enceinte. Donc on va éviter de reproduire ce genre d'erreurs.

La remarque du Blondin n'était ni fine (sans mauvais jeu de mots) ni intelligente. Aussi se retrouve-t-il légèrement mal à l'aise, un peu désarmé. Ne sachant pas vraiment quoi faire, il décide finalement de commander deux autres chopes.

- Celle-là est pour moi. Toujours pas de mariage à l'horizon ?

Oui, la vérité crue est souvent plus efficace que l'ironie dans ce genre de situations. Elle sourit en voyant la chope arriver, et se rembrunit lorsqu'il lui pose la question du mariage.

- Je suis toujours mariée à Finn, et puis... Un roi n'épouserait pas une rien-du-tout, ni même une dame. Ni une de ses vassales. La seule chance que j'aurais de l'épouser serait de faire partie de la haute-noblesse étrangère, ce qui n'est de toute évidence pas le cas.
- Vous allez faire quoi, alors ?
- Bah... Rien.
-La situation actuelle vous convient, donc ?

Elle hausse les épaules, manière de signifier qu'on se contente de ce qu'on peut obtenir.

- Et vous ? Votre vie ?

Le haussement d'épaule est imité lorsqu'elle vient à son tour le questionner. C'est qu'il est plus à l'aise pour parler des autres que de lui. Il fait néanmoins l'effort de lui répondre:

-Rien de bien passionnant: Je me suis promené un peu partout, ait été banni d'autres duchés. J'ai fini en Bretagne et votre mari m'a donné du boulot.
- Et votre employeuse pénible ?

D'un sourire, il la corrige:

- Possessive, pas pénible. J'ai fini mon contrat et je suis allé prendre des vacances. On reste néanmoins en contact. C'est marrant que vous vous souveniez de ça.

Elle sourit.

- Et oui ! Elle vous a empêché de m'accompagner je ne sais plus où. Enfin. Et les amours ?
-En Alençon mais finalement vous n'y êtes pas allé. Concernant les amours, je me suis marié. Enfin pas officiellement. Mais ça a été l'occasion de boire un coup. D'ailleurs c'est votre tour de payer a boire.
- Pas officiellement ? Racontez !

Elle commande une nouvelle tournée d'un geste de la main

-Étant donné que je ne suis pas baptisé et que je ne pense pas que ma chère et tendre le soit, ça aurait été compliqué. Puis quand je vois votre mariage, je me dis que c'est pas plus mal. La cérémonie a donc été célébrée par une excommuniée. Axelle, si ça vous dit quelque chose.

- Ouiii ! Et qui est votre chère et tendre ? Vous l'aimez ? Elle est jolie ?

Le sourire devient niais a l'évocation de la luciole. Un homme amoureux ça a l'air stupide. Et ça l'est:

- Miya. Elle est magnifique, comme vous vous en doutez. J'vous la présenterai, si nos chemins sont amenés à se croiser de nouveau.
- Soit, je veux bien !

Le sourire ne masque pas la curiosité, mais reste qu'elle se prend à l'envier. Du coup, un soupir vient se perdre dans sa chope.

- C'est pénible d'être moi.

Adoptant un air compatissant, il vient lui tapoter la main :

-N'avez qu'à faire comme moi. Ne vous embarrassez pas de formalités.
- Comment ça ?
-Pour votre mariage.

Les sourcils se froncent, elle ne comprend pas très bien.

-Mariez-vous de manière non-officielle !
- Quel intérêt ?!
- Ça vous donne une raison de boire, d'obliger des personnes que vous voulez voir à venir et surtout vous avez la nuit de noces.

Elle réfléchit, et avec toute la mauvaise foi du monde, finit par lâcher :

- Il n'a pas le temps, de toute manière.

D'une légère moue, il vient remuer le couteau dans la plaie :

-Pas le temps pour vous ?

Et elle d'opiner vaguement du chef.

-Vous l'aimez ?
- Je crois oui.
-Vous croyez ?
- Oui, je crois. Sans en être certaine.
-Comment on peut "ne pas être certaine" d'aimer ?
- Parce que quand je suis avec lui je me dis que je l'aime et qu'il est le meilleur homme du monde, et quand je ne suis pas avec lui (ce qui arrive bien trop souvent), je me dis que je pourrais sans doute trouver mieux que lui.
-Et vous lui en avez parlé ?
- Je lui ai déjà écrit une fois à ce sujet, mais... Rien n'a changé.

Dans un haussement d'épaule, il semble avoir trouvé la solution:

-Alors allez voir ailleurs.

Ce n'est pas qu'elle n'y a pas pensé. Mais en toute honnêteté...

- Je n'ai personne à aller voir.
-C'est parce que vous n'avez pas cherché, non ?
- Si, un peu.

Et elle rougit de le confesser.
Tandis qu'un sourcil se hausse légèrement, il sourit en coin

-Vous allez me faire croire que personne ne veut de vous ?
- Exactement !
-Je vous plains. Vous allez mourir vieille femme.
- Oui, sans doute.

Elle fronce le nez, peu jouasse à cette perspective.
Commandant une énième chope, et légèrement imbibé, il lâche:

-Noyez votre désespoir dans l'alcool, et on noiera le cadavre dans le tonneau.
- Bonne idée !

Et voilà qu'elle s'enquille sa chope quasiment cul sec, avant de très élégamment s'essuyer la bouche à l'aide de sa manche.

-Très joli mouvement. Et bien sur ces bonnes paroles !

Il se lève, prend quelque secondes pour adopter une position stable et ne pas se casser la gueule.

-Vous achetez ce tonneau ?
- J'ai pas de sous.
-Moi non plus.
-On va devoir en voler un.
- Merde. Ouais.
-Dites, au fait... Pourquoi je vous aide ?
- Parce que sinon je me casse et vous vous démerdez avec votre macchabée. Et parce que je suis jolie.
-Mais Rose, le macchabé c'est votre problème... À la limite ça m'arrange, vous savez. C'est pour vous, hein. En plus je sais que vous avez l'argent. N'essayez pas de m'entuber.
- Pas sur moi !

Et au passage, la voilà qui se demande s'il est du genre à fouiller pour vérifier... Hum, chasser ces pensées.

-Où ça ?

Il tente, on sait jamais.

- Avec Judas et Léonard. Je ne peux pas aller le chercher, ça aurait l'air louche.
-Alors que revenir avec une malle qui pue à des lieues, c'est pas louche du tout...
- Ah, chut hein !
-Faites du gringue au tavernier. Ça vous démontrera que vous avez assez de charme pour que quelqu'un veuille de vous. Moi, pendant ce temps, je pique le tonneau.
- HEIN ? Non mais vous avez vu sa tête ? J'ai des standards moi !
-J'en serais presque flatté...

Elle rit, du coup.

- Quand même, hein.
-Et du coup vous comptez procéder comment ?
- Vous le draguez, je vole le tonneau.
-J'ai pas vos arguments.

Dit-il en se tâtant le torse

- Vous en avez entre les jambes. Ça marchera peut-être.
-On tire au sort ?
- Non !
-Bien, alors je vous laisse, Rose. Ravi de vous avoir revu.

Et joignant la parole au geste, il se lève.
Elle l''attrape par la peau du cul.

- Restez là !

Il se retourne, impassible.

-Oui ?
- J'ai besoin de ce cadavre !
-Alors mettez-y du votre, un peu...
- Ne me faites pas faire ça. Il est gros et dégoûtant. J'ai pas envie d'en être réduite à draguer les gros et dégoûtants. Et s'il ne veut pas de moi, vous imaginez ?
-Non, je n'imagine pas. Evitez de lui roter à la face et ça se passera bien. Bon sang je vais pas vous apprendre à séduire, Rose ?
- De toute façon aucun homme ne veut de moi en ce moment, même Nicolas je suis sûre qu'il en a marre de moi mais qu'il n'ose pas me le dire, de toute façon je suis grosse et moche et STUPIDE.

Bien évidemment, il lui faut se retenir de se mettre à pleurnicher. Ah, les joies de l'alcool...

-Stupide peut-être, en revanche vous n'êtes ni grosse ni moche, et vous pouvez donc parfaitement aller séduire le mâle.

Visiblement, il ne se laisse pas apitoyer

- En plus comment vous pouvez être sûr qu'il a un tonneau vide ?
-Mais s'il est plein c'est pas plus mal, on le videra...

Elle soupire très longuement, se lève, et va se sacrifier pour la Cause.
Tandis que lui la regarde, victorieux, avant de se faufiler jusqu'à la réserve. Les tonneaux sont vites trouvés, et il ne s'embarrasse pas d'en vérifier le contenu ni de voir si la ruse de la Pommières fonctionne pour commencer à le faire rouler vers la sortie. Pépère.
Et pendant ce temps là, elle boit à l'oeil tout en riant à gorge déployée aux vannes de merde du tavernier.
Une fois hors de la taverne, lui pose son tonneau devant la fenêtre et observe la scène, trop amusé pour signaler à Rose qu'elle n'a plus besoin de continuer.
Rose qui du coup continue à picoler et à se marrer, trouvant même le gars plus drôle au fur et à mesure que son taux d'alcool dans le sang augmente.
Tandis que le Blondin, commençant à se geler les miches dehors mais résolu à ne pas intervenir, commencer à se servir dans le tonneau.
Et après quelques minutes d'intensive discussion, la rousse de se rendre compte qu'elle commence à avoir sérieusement envie de pisser, rapport à toute la bière ingurgitée, et donc de se rendre vers l'extérieur, en se disant que deux petites minutes d'absence ne compromettront pas le plan. Sauf que Tynop était déjà dehors, en train de cuver.

- HÉ ! TROU DU CUL !

Ne se sentant pas concerné pour un sou, lui continue tranquillement de boire à même le tonneau.
Pour se venger, elle lui met un petit coup de pied. Parce que mine de rien, elle est violente, comme nana.
Maugréant et se massant le tibia, il daigne enfin se retourner, et avec un sourire hypocrite :

-Et bien, Rose ! Vous voyez que vous avez du charme !
- Ce n'est pas drôle.
-Vous aviez l'air de bien vous amuser, j'ai pas osé vous déranger.
- Je vous déteste.
-Alors que je viens de vous redonner confiance en vous ? Ingrate.
- Je maudis le jour de votre naissance.
-Attention, Rose; Je vais me vexer. Je vais vous laisser toute seule et vous allez devoir demander à votre nouvel ami de vous aider.
- Si vous faites ça je vous tue.
-Et vous feriez comment ?
- Avec mes mains.

Légèrement apitoyé par la conviction avec laquelle elle affirme de tels propos, il acquiesce :

-C'est bon... Pas la peine d'en arriver là. En route.

Et il referme le tonneau, avant de le faire rouler et de se mettre en route.
Elle le suit, en traînant un peu des pieds.

-N'allez pas me faire la gueule pour ça, quand même ?
- Je pourrais.
-Mais vous n'allez pas le faire.
- J'y réfléchis encore.
-Parce que je vous signale que mine de rien je me suis tapé un sacré bout de chemin, que je me suis esquinté à voler un foutu tonneau et que je m'apprête à vous aider à mettre un cadavre dedans.
- Vous voulez une médaille ?!
-Qu'on va encore devoir batailler pour savoir qui mettra le cadavre dans le tonneau parce que je vois venir à MILLE LIEUES que vous allez faire votre délicate !
- Je vous emmerde !
-Je veux bien une médaille. Vous en avez en stock ?
- Nan.

Il secoue la tête. Si en plus elle croit qu'il va lui laisser le moindre écu de la prime... Atteignant enfin l'étable, il remet le tonneau à la verticale avant de s'asseoir dans la paille.

-Allez-y, je vous regarde.
- Non.

Elle croise les bras.

-Si.

Il l'imite.
Pas d'accord, elle s'assied aussi dans la paille.

- Il est trop lourd pour moi.
-Vous êtes capable de me tuer avec vos mains, vous pouvez bien soulever un bout de cadavre, non ?
- Non. Et puis j'ai pas envie.
-On va donc attendre que vous ayez envie.

Du coup, il lui jette de la paille dessus. Comme un gamin.
Grognements de la part de la Rousse, qui du coup lui en jette aussi.

-Vous êtes chiante, Rose.
- On croirait entendre Finn.
-Ne m'insultez pas !
- Alors ne vous comportez pas comme un trou du cul.
-C'est vous qui agissez comme une pourrie gâtée !
- C'est faux !
-Prouvez-moi que c'est faux et mettez-y un peu de bonne volonté !
- Non.

Boudeuse, elle s'allonge dans la paille, bien décidée à camper là s'il le faut.
D'une main, il se masse la tempe. C'est qu'elle va lui donner la migraine.

-Rose, c'est ridicule...
- Soyez un homme, un peu.
-Le vieil argument... Vous croyez que vous allez me convaincre comme ça ? Je n'suis pas le tavernier, moi.
- Je vous déteste encore plus.
-Concrètement ça change quoi ?
- Ça change que je ne vous aime plus.
-Vous m'aimiez. Je le savais.

Il ricane

- Je vous aimais bien.
-C'était une plaisanterie, Rose. Pas la peine de préciser.

Agacée, elle finit par se lever, lèvres pincées, et tangue jusqu'au tonneau qu'elle ouvre, et renverse sur le sol.

- Là. Voilà.

Culpabilisant légèrement, il la regarde faire, déplorant le gâchis
Elle empoigne ensuite le drap, et tire le macchabée jusqu'au tonneau renversé, puis le pousse dedans, avant de relever le tout.

- J'ai envie de vomir.

Il se relève et remet le couvercle, histoire de dire qu'il aura fait quelque chose.

- Ne me dégobillez pas dessus et je vous promets de vous tenir les cheveux si ça arrive.
- Tu me touches pas ! Plus jamais !

Oui, elle est passée au tutoiement, l'alcool et l'énervement aidant.
Et dans un geste de défi, il la touche. Un doigt posé brièvement sur son front, avant de s'écarter en prévention de tout vomissement.
Pas de vomissement, pourtant, elle se contente de le regarder, avec un air blasé.

- C'est tellement drôle.

Ça y est. La garce. Elle est parvenu à le faire culpabiliser.

-Bon... Je suis désolé. Ça vous va ?
- Oui. Mais allez donc retrouver votre femme, maintenant.
-J'y cours, j'y vole. Et vous, écrivez-moi si l'envie vous prend. Si vous avez envie de parler, quoi. À défaut de partager des verres, on pourra échanger des courriers.
- J'y songerai.
- Cela dit, vous seriez chou si vous faisiez rouler le tonneau jusqu'au coche.

HAHA, ruse de Sioux, l'apitoiement pour avoir ce qu'on veut après. Maligne, la Rosalinde.
Et forcément, elle a trouvé la bonne tactique. Un peu tard, elle aurait pu s'en servir plus tôt, mais c'est efficace. Il accepte donc sans rechigner et fait précautionneusement rouler le tonneau jusqu'à destination, le cadavre frappant de temps à autre contre la paroi lorsque le contenant heurte une pierre.
Et elle le suit, une main dans une poche, l'autre tenant la lanterne. histoire de servir à quelque chose.
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[Le lendemain aussi, ailleurs, mais au même destinataire]

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