[RP] Il n'y a rien de plus triste qu'une vie sans hasard (*)

Alphonse_tabouret

La main tendue éventra la brume dans laquelle il flottait, bienheureux, au fil d’une ivresse satisfaisante, embourbant la conscience sans l’immerger dans l’oubli, arrondissant ces angles qui ne cessaient, journée après journée, de lui rentrer dans les flancs pour rappeler à sa mémoire les devoirs et obligations auxquels il était forgé et il la considéra, dans un sourire étiré, se poser à son bras. L’horizon de volutes sur lequel il se tenait se brouilla délicatement, forgé à la voix douce d’Anaon, le monde s’immergeant au sourire accentué par les cicatrices et au regard bleu qui le couvait à la façon d’un ciel d’été, amenant à sa bouche un gout de fruits si fort qu’il en sentit le parfum se répandre autour d’eux.

_ Et si vous m'indiquiez votre chambre que je vous y ramène ?

L’alcool élargit le sourire du comptable, vaincu dans son duel et incapable de s’en apitoyer, venant poser sur les doigts longilignes d’Anaon, la chaleur des siens, les y pressant doucement en penchant la tête pour lui confier, l’accent maternel ressurgissant invariablement dans son phrasé dès lors qu’il délaissait la raideur des costumes desquels il se vêtait à toutes occasions, rendant la voix légèrement rauque dans la provocation taquine qu’il lui adressa :

Je suis convaincu que nous sommes bien peu à vous avoir entendu formuler telle demande…
Un rire malté lui échappa tandis qu’il délaissait la main de la mercenaire pour prendre appui sur l’un des accoudoirs et se relever, chancelant légèrement dans un monde fait de vacillements où les lignes droites étaient devenues biais, prenant le temps de quelques secondes pour assurer une stabilité relative, plus proche de son hôte que ne l’aurait voulu la bienséance qu’il imposait en temps normal, distance relativisée par l’abus éthylique et le confort étrange dans lequel tous deux s’étaient enveloppés au fil de la soirée, sauvageons apprivoisés le temps de quelques heures, uniquement conscient que c’était là un moment rare, tant pour elle que pour lui.
A l’étage, finit-il par dire sommairement en lui prenant la main, trop fier pour attraper le bras et s’y caler à la manière d’un ivrogne, mais au fil de devoir trouver l’équilibre dans un autre point de gravité que celui de son corps traitreusement emmailloté d’ambre, osant le geste comme ne l’osent que ceux qui frôlent l’inconscience, et s’il avait était en état, Dieu sait qu’il se serait abreuvé avec une attention de chat de la réaction que ce simple geste provoquait chez la sicaire dont la distance du corps comme de l’esprit était restée maitrisée tout du long... Mais l’on ne refusait pas l’intimité spontanée des assoiffés, interaction désintéressée rendue légale par le tournoiement de l’esprit dans la valse alcoolisée de la nuit, familiarité dont eux même ne ressentaient pas l’absurdité et qui, à cet instant, n’avait rien de lascif, ni même de calculé dans les tempes faunes.

Les pas lents, flottants, les menèrent dans le couloir désert, passant devant les cuisines où s’agitait en permanence un service, qu’il soit de jour ou de nuit, nécessaire à nourrir l’appétit de tous, aussi bien des clients, que des courtisans ou des domestiques prenant le relai au diurne pour nettoyer et arranger la tête échevelée de la Maison Haute, pour finalement gravir une à une les marches menant à la chambre. Posant une main sur la poignée de la porte, le chat abandonna celle de sa compagne inattendue pour passer une main dans sa nuque, confiant, irrémédiablement amusé tout autant qu’étonnamment sincère, tandis qu’il l’ouvrait.

Me croiriez-vous si je vous disais que vous n’êtes que la deuxième femme à mettre un pied ici ?
Sans attendre de réponse il acheva d’élargir la vue sur son monde, vaste chambre, au lit imposant quand tout autour, c’était le vide qui dominait de sa présence. Un unique tableau était accroché au mur, portrait signé par la gitane, et si l’on comptait bien quelques meubles, comme un bureau, une table de chevet et une commode, ils étaient sobrement raffinés, exigeant l’examen pour révéler leur facture impeccable. Une vaste porte-fenêtre donnait sur un balcon embrassant de sa hauteur, la vue les jardins de la bâtisse, et si Anaon avait eu envie d’y prendre l’air, elle aurait trouvé un escalier lui permettant d’aller s’y prélasser. La seule extravagance que s’était permis le comptable dans cette austérité volontaire, craintive, lui qui savait que possédait une chose équivalait à pouvoir la perdre, restait la vaste baignoire non loin de l’éclat de la faîtière, splendeur où l’on aurait pu y loger deux corps sans qu’ils ne s’y gênent de trop et près de laquelle siégeait une petite table faite pour être à hauteur des rebord. Monacale, ou presque, ainsi était le monde du chat, contraste saisissant avec l’opulence sans cesse renouvelée de chaque pièce de la maison où l’on avait pour habitude de recevoir les hôtes, car ici, se terrait l’animal, ici était la tanière du félin, espace qu’il ne permettait qu’à de rares d’embraser de leur présence le seul espace qu’il considérait comme son dû.

Saoul, faune jusqu’au bout des sabots, le jeune homme ne s’embarrassa d’aucune pudeur, lui qui n’en avait que peu, éternel objet pour qui le corps avait tant de fois était soumis à l’appétit des autres sans jamais être tarifé, et se dirigeant vers le lit, passa sa chemise par-dessus sa tête sans même songer un seul instant qu’il pouvait offusquer qui que ce soit, révélant au clair-obscur de la nuit s’éteignant, les courbes de son torse glabre, exception faite de la ligne brune naissant à son nombril pour plonger à son ventre, avant de se laisser tomber sur le lit. Un dernier effort lui fit quitter les bottes, le laissant, bras en croix sur la couette chiffonnée, les yeux songeurs portés au plafond, attendant qu’elle ne le rejoigne à la bordure de la couche pour délaisser la peinture et retrouver l’azur femelle, laissant filer un instant de silence avant de demander, à mi-voix, dans la simplicité des enfants que l’on borde au sortir d’une nuit agitée, si loin de se douter que c’était là le pantin dansant qui se trouvait à ses côtés, n’ayant pour souvenir que le feu de cette soirée estivale commune:

Vous n’attendrez pas aussi longtemps pour revenir, n’est-ce pas ?
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Anaon

La main masculine se pose sur la sienne, attirant son regard sur ce geste.

"Je suis convaincu que nous sommes bien peu à vous avoir entendu formuler telle demande…"

Sourire s'amenuise un peu pour revenir amusé. Les prunelles quittent leurs mains pour trouver celles embrumées du comptable.

_ Il est vrai que je n'ai pas pour habitude de raccompagner les jeunes et jolis garçons jusqu'à leurs couches. Mais il faut bien un début à tout...

Elle laisse sa main se faire repousser doucement par un Alphonse qui semble avoir assez de confiance pour trouver seul son équilibre. Dextre et senestre restent pourtant levées, prêtes à accourir en renfort. Et quand les doigts de l'éphèbe viennent à nouveau se saisir des siens... elle ne s'offusque pas. Pas plus qu'elle ne le fera quand il se rapprochera ou s'appuiera sur elle. Chien qui montre les crocs dès que l'on avance trop près de son pelage, elle ne fera mine d'aucune menace. Dans un réflexe, sa main esquisse un sursaut indolent auquel l'Anaon ne voue pourtant aucune importance. Parce qu'elle a proposé à Alphonse ce contact. Et peut-être aussi, parce que cette soirée et celle de toutes les exceptions.

Guidée par le comptable, guidant ses pas et son aplomb, la sicaire suit la direction indiquée à travers le ventre de l'Aphrodite. L'attention de la mercenaire arrive encore à s'aiguiser pour s'affairer à chercher les moindres singularités du passage emprunté, et tenter de replacer l'espace, par rapport à la grande salle où elle était venue virevolter le temps d'un Noël passé. Sa plus grande vigilance reste pourtant tout accordée à Alphonse. Les mains n'hésitent pas à se faire appui pour soutenir la démarche du comptable jusqu'à ce qu'il les délaisse sur le pas d'une porte.

Me croiriez-vous si je vous disais que vous n’êtes que la deuxième femme à mettre un pied ici ?

Un sourcil se rehausse d'une légère surprise. Les lèvres s'entrouvrent doucement puis se ravisent. La porte s'écarte sur le petit monde d'Alphonse, et comme pour en respecter le cocon et son importance inviolée, elle n'avance pas sous le chambranle. Elle reste là, immobile, à contempler cette petite fenêtre que le jeune homme ouvre sur lui-même. Les azurites scrutent le pénombre, et c'est sans peine qu'elle y devine la même sobriété élégante qui meuble son bureau. Son inconscient le lui interdit, mais la sicaire aurait pu faire le rapprochement avec sa propre vie d'antan. Il y avait bien des fioritures de plus, oui, mais chez elle, tout n'était que simplicité... mais simplicité raffinée. Un trait, qui se trahit encore aujourd'hui dans ses habits, où bien qu'en garçonne, où bien que sans ornement, l'œil avisé aurait apprécié la facture dans la moindre de ses coutures, et qui n'est pas de celle qui drape habituellement les épaules des mercenaires. Mais par son dépouillement, la chambre d'Alphonse aurait pu être aussi, luxe à part, celle que l'Anaon occupe actuellement dans une auberge de la capitale.

Il n'y a pas de décoration. Il n'y a pas de bibelot. Il n'y a rien de personnel outre ce qu'elle reconnait comme étant un cadre accroché sur le nu du mur. Et sans qu'elle puisse vraiment l'expliquer, la sicaire se trouve profondément troublée par ce vide. Les pupilles cherchent désespérément la moindre chose qui puisse rappeler un souvenir, quelque chose qui pourrait trahir un attachement d'Alphone. Mais elle ne décèle rien. Est-ce l'alcool qui désinhibe ses ressentis et les débride ? La sicaire ressent une soudaine tristesse à l'encontre de l'éphèbe. Injustifiée peut-être. Inappropriée, sans doute. Mais à constater cette chambre si aseptisée de tout, elle ne peut s'empêcher de voir le jeune homme comme un semblable. Le vide d'une chambre qui n'est rien d'autre que la cristallisation du vide sa vie. Du refus de s'attacher aux choses qui Rapellent... Du refus de se livrer même à soit-même. Ne rien avoir sous les yeux qui puissent rappeler les douleurs. Ne rien avoir, pour nous faire croire que puisque l'on a rien à perdre, on a rien à souffrir.

Alors que les azurites analysent la chambre, elle ne sait si c'est sa propre critique ou celle d'Alphonse qu'elle est en train de faire. Elle revient à lui, mais quand elle le voit se déshabiller devant elle, son regard fuit bien vite par réflexe dans un coin de la pièce. Un instant, l'attention se perd sur les bords d'une baignoire rehaussés par le liseré blême des lueurs lunaires. Les prunelles s'abaissent. Le regard chemine sur le sol, glisse sur les bottes et osent remonter sur le lit où le comptable vient de s'échouer dans le son moelleux des draps.

Elle le contemple un instant... puis c'est seulement qu'elle se permet de profaner son intimité d'un pas respectueux. Elle s'approche de la couche, puis sans un mot, elle tire la couette sous le corps près à se faire crucifier au sommeil pour l'en couvrir avec minutie jusqu'à mi-torse. Lentement, elle prend assise sur le bord du lit et elle se penche, passant une main par-dessus le buste élancé pour trouver appui de l'autre côté. Sans arrière pensée, pourtant naturellement attirées, ses prunelles effleurent le corps d'adonis à demi-voilé sous ses yeux, avant de se river à nouveau dans les miroirs de Tabouret. A ses petits mots feutrés, l'Anaon reste quelques secondes sans réaction. Elle ne saurait répondre. Elle ne saurait mentir. Elle qui ne sait pas où elle sera demain, elle qui se sait souvent si peu capable de tenir les promesses qu'elle a pu faire. Alors à cela, les lèvres fissurées s'animent d'un sourire, doux, mais contrit. Un sourire qui rassure autant qu'il dit "qu'il ne sait pas."

Le temps se suspend quelques instants... Et avant qu'elle ne reparte, faisant l'inverse du chemin parcouru, avant qu'elle n'aille chercher le petit coffret de drogue qui lui est dû et son manteau qu'elle a abandonné en cours de soirée, la sicaire se penche. Ses lèvres se posent sur le front de l'éphèbe. Délicatement. Et elles restent un instant scellées à la peau blanche, avant que la voix n'éclose dans un léger murmure et un sourire tendre tout contre son front dont elle s'éloigne à peine :

_ Vous l'aurez, quand vous le voudrez... Votre danse...

Musique : " You'll Be Queen One Day ", Game of Thrones saison 1, composé par Ramin Djawadi
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| © Image Avatar : Eve Ventrue | © Image Signature : Cristina Otero | Anaon se prononce "Anaonne" |

Il n'y a rien de plus triste qu'une vie sans hasard (*)

Anaon

Musique : " You'll Be Queen One Day ", Game of Thrones saison 1, composé par Ramin Djawadi
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Alphonse_tabouret

Anaon

"Mystérieuse Anaon qui ne délivre ni ses vœux, ni ses visions d'ailleurs."

Le sérieux de ses traits se brise délicatement quand un sourire des plus léger vient tendre un coin de ses lèvres. Presque satisfaite de cette réplique. Revenant à son plat sérieusement entamé, l'Anaon tend l'oreille. Diluant son sourire dans une nouvelle bouchée, elle se force à en amenuiser la voracité par politesse. Mais quand on dit que l'appétit vient en mangeant... Les lèvres se referment sur la cuillère quand les yeux se relèvent sur le comptable. Elle écoute, puis il se tait. La cuillère retrouve son bol. Puis suspendue à son silence... elle attend.

Oui, elle attend, sans doute plus attentive qu'elle ne devrait. Elle n'ose pas briser la réflexion théâtrale d'Alphonse du moindre petit geste. Seul un clignement de paupières vient exprimer son doute quant à la conduite à tenir. C'est quand elle se résout enfin à déloger sa cuillère de son reste de ragout que la parole masculine éclot à nouveau et la stoppe net dans son geste. Les azurites suivent le bol posé qui sonne creux et vide contre le bureau. Son regard revient au sien pour constater qu'il arrive à sa fin. Sans doute devrait-elle rendre plus souvent visite à Alphonse à l'improviste. Si les papilles en finissent autant ravie que l'esprit...

A la mention des hommes et de leurs chausses, la sicaire laisse échapper une exclamation amusée, bouche close, avant de jouer à nouveau avec un bout d'agneau du bout de son couvert.

"Nous avons parlé de la mort, que diriez-vous désormais de parler de la vie ? Après tout, c’est bien là que, pour l’heure, nous excellons. "

Le nez se redresse. Les prunelles contemplent la pomme d'Adam du comptable gigoter sous le passage du whiskey. Tendre mouvement qui forge peu à peu l'ivresse de l'homme. Les azurites embrassent son propre verre, avant de préférer les teintes chaudes du massala au vert empoisonné... Pour l'heure. A nouveau, la viande tendre s'en vient réjouir son palais pour ses dernières bouchées.

_ La mort est fascinante de ne pouvoir être explorée qu'à travers les autres. Mais si vous le désirez... je vous conterai la vie...

Et ils conteront alors. Dans une duplicité sincère. Une spontanéité dont ils ne montreront que la meilleure parcelle. Chacun soucieux de ne pas froisser l'agrément de l'autre ni même sa susceptibilité. C'est amusant à vrai dire, de voir comme d'un accord tacite, ces deux presque inconnus se sont conciliés pour ne jouer que du précautionneux. Sans jamais creuser ce qu'ils ont pu voir, cette fameuse soirée de l'an dernier, où ils se sont montrés capables de faiblesse. Capables de douleurs à combler. Où ils se sont sus pétris de parties sombres qu'ils n'ont pas souhaités exposer aujourd'hui. Diable, si Alphonse savait que ce soir-là, une grande partie de sa décadence était due aux affres causés par le plus terrible de Von Frayner...
Mais pour l'heure les verres s'enchaînent, et elle contemple avec une attention particulière chaque rasade descendue par le comptable jusqu'à ce que le délié se fasse plus enivré. Bonne joueuse, elle n'est pas restée en reste, comptant cependant méticuleusement chaque verre d'absinthe ingurgité. Elle sait qu'avec ce poisson il y a une limite ou l'ivresse se change en folie, et qu'elle-même, pourtant pauvre habituée à ces excès, serait bien capable à forte dose d'y sombrer désagréablement.

Quand Alphonse s'alanguit dans son fauteuil et installe alors un silence indolent, l'Anaon le considère, le regard soudainement nostalgique. Aux lèvres, un discret sourire, presque navré et bienveillant, qu'ont ceux qui contemplent avec résignation une chose touchante qui leur est interdite. Les azurites plongent dans son verre vide. Puis la main se délie pour poser le réceptacle sur le bureau. Le geste est précautionneux, mais assuré. Voilà son fardeau...

Quand elle se lève de son siège, elle semble n'avoir perdu aucun aplomb. Et elle reste un instant à contempler l'éphèbe en proie au doux agrément laissé par l'alcool. Voilà ce qu'elle est incapable de ressentir. Voilà ce qu'elle envie aux autres. Ce sourire béat qu'aucun verre n'arrive à lui ficher aux coins des lèvres. Toujours l'alcool agit sur son corps. Comme tout un chacun, il lui arrive un moment, pourtant bien plus tardif que chez tout autre, où elle doit mesurer ses gestes. Où son champ de vision se rétrécit. Où elle sent une douce langueur lui appuyer sur les tempes. Mais sa conscience, elle, reste toujours intacte. Parfaitement sobre. Parfaitement claire pour diriger ses chairs qui s'engourdissent. Toujours capable de réfléchir aux moindres de ses gestes. Toujours capable de se morfondre et de subir tous ses démons. Toujours là, pour la laisser éternellement responsable de ses actes.

Elle ne dira pas qu'elle n'a jamais connu l'ivresse. Mais son ivresse à elle, n'a rien d'une ébriété ardue et joyeuse. Son esprit ne décroche qu'au seuil du comas éthylique, quand tous se sont écroulé et qu'elle, elle flirte avec la lisière du blackout.
Parier sur l'ivresse de l'Anaon, c'était s'assurer la défaite.

Son sourire s'enhardit un peu plus quand elle tend la main, se saisissant de l'avant-bras d'Alphonse pour l'aider et l'inciter à se lever. La voix se fait douce et bienfaisante.

_ Et si vous m'indiquiez votre chambre que je vous y ramène ?

Je vous ai promis.

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Anaon

Les prunelles se rivent sur son bol alors que l'oreille reste attentive à la voix du comptable. L'Anaon a toujours bien su rouler sa bosse, à un point qui pourrait en surprendre beaucoup, et si elle a pu connaître la misère la plus rude, elle a tout autant pu savourer les festins les plus glorieux. En ce jour, Faste est passé, et la mercenaire doit à nouveau chercher du travail pour gagner sa pitance comme tout un chacun. Si l'argent est en réserve, on évite tout de même les folies gustatives, et autant dire qu'une bonne viande agrémentée d'une épice exotique, ce n'est VRAIMENT pas au menu de tous les jours.

Un instant surprise par le corsé qui lui saute aux papilles, l'Anaon arrête ses gestes, comme dubitative. Un regard d'une septique curiosité se pose sur son ragout, puis une cuillère bien plus décidée qu'à la bouchée précédente s'y plonge à nouveau. Nouvelle tentative. Nouvel arrêt. Instant de jugement. Et à voir avec quelle conviction la cuillère plonge une troisième fois dans le bol, il y a tout à conclure que cela lui plait. L'Anaon aurait probablement continué sur sa lancée, si Alphonse ne lui avait pas avoué le paysage rêvé de sa Géhenne idyllique. Avec deux belles collines en guise d'horizon. La sicaire en avale un bout de carotte de travers, manque dans recracher sa cuillère, enfin, elle-même ne sait pas trop ce qu'elle fait, toujours est-il qu'elle frôle l'étouffement pendant un court moment.

_Rooh Alphonse !

L'index passe sur sa lèvre inférieure pour en ôter tout éventuelle goutte fuyarde, avant de se reprendre bien rapidement.

_ Vous seriez bien trop petit pour profiter pleinement de cette chair, voyons !

Faire passer l'inattendu de sa réaction pour un élan de bon sens et non de pudibonderie imbécile... Autant dire que cette réplique là, l'Anaon ne l'avait pas vu venir. Brièvement suspicieuse, et désireuse de ne pas mourir de surprise à cause d'un nouveau trait d'humour du comptable, l'Anaon revient à son plat avec, pour le coup, des bouchées bien plus précautionneuses. Pourtant, le prudent de ses gestes s'estompent peu à peu, et si l'Anaon prend toujours soin de savourer chaque coûteuses portions comme il se doit, on ne peut que constater l'engouement soudain qui gagne cet appétit qui semblait si peu prononcé. La mercenaire a une faim relative à ses humeurs, et il est malheureusement coutume qu'elle néglige sa santé par déni de celle-ci. Préférer l'illusoire ivresse au substantiel. Se persuader que le corps n'a besoin de rien d'autre que la brûlure d'un liquide pour lui anesthésier l'âme. Ce soir encore, c'est bien du boniment en poudre ou en flacon qu'elle est venue chercher, et si l'esprit n'en prend pas la mesure, son estomac, lui, semble pourtant des plus réjouit de l'arrivée de ce repas providentiel.

Un instant, l'attention revient au jeune homme, en un regard sérieux qui se relève, adoucit, pourtant, d'un sourire flottant qui semble hanter ses lèvres.

_ Mon Paradis ? Cela serait vous révéler bien trop de rêves et de fantasmes. C'est trop fragile pour être souillé en parole. Ce sont de ces choses que l'on ne doit pas dire... Comme si en les avouant, on en libèrerait l'essence, qui immédiatement se dissiperait dans l'air sans qu'on ne puisse jamais s'en ressaisir. Comme des vœux en quelques sortes...

A nouveau, l'Anaon plonge sa cuillère au plus liquide du ragout, pour en faire ruisseler la sauce sur le tendre de l'agneau. Puis de repiquer encore une bouchée de ce plat dont elle n'espère jamais voir la fin.

_ Quant au paradis du commun des mortels, je crois sans hésiter pouvoir dire que les hommes pour paradis n'aurait besoin que d'une bonne bouteille et d'une belle femme sur les genoux, et les femmes, d'un bon amant dans leur couche somme toute fidèle de surcroit. A peu de choses près... Et que si l'enfer pour Tabouret n'est qu'une belle poitrine, alors sans doute que son paradis est pavé de femmes amazones, doublement amputées de leur deux seins.

Et de prendre à témoin le désigné, d'un regard qui rit ce que le faux sérieux de son visage ne montre pas.

_ Me tromperais-je ?

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Alphonse_tabouret

S’amusant du regard pétillant posé sur lui quand tout le visage avait la sévérité d’une âme sérieuse, il accorda à son hôte un rire contenu par sa bouche pleine avant de s’en délester et de retrouver l’agilité des mots à disposition

Mystérieuse Anaon qui ne délivre ni ses vœux, ni ses visions d'ailleurs , la taquina-t-il d’un sourire doux, irrémédiablement troublé par les chaleurs conjuguées de l’épice et de l’alcool, étrange tendresse loin de la compassion et proche de la tacite entente des condamnés, agitant la cuillère vide vers le visage ourlé de la mercenaire à la manière d’un sceptre qui eut pu trouver au-delà du front féminin, les secrets qu’elle gardait enfoui. S’il fut tenté d’insister, il se ravisa, prudent félin préfèrant errer aux frontières ouvertes des ombres que de s’en voir priver l’accès par un mot de trop, arpenteur infatigable de mornes plaines qu’on lui offrait tant qu’il discernait, au loin, les lueurs de ses envies, et Anaon subjuguait ses envies, inconscient candide ne sachant pas encore les vérités odieuses qui les liaient malgré eux à la coupe vorace de Von Frayner.
Sachez Demoiselle, commença-t-il en insistant sur le dénominateur et le ton volontairement docte… que mon paradis ne comporte aucune trace d’amazones… Les femmes ne sont pas faites pour passer l’éternité avec, la provoqua-t-il en arguant vers elle la malice d’une expression suffisante, replongeant sa cuillère dans son bol pour en racler le fond et avaler la dernière bouchée de son plat en laissant volontairement trainer un silence quand tout dans son attitude signalait qu’il n’avait pas fini de prendre la parole, exaspérant d’une lenteur jouée, sur-jouée, caricaturée, à la façon des pédants qui croyaient que donner du poids aux mots passait systématiquement par une mise en scène laborieuse, comme si leurs interlocuteurs n’attendaient que la bonne parole dispensée à leurs lèvres.
Cela dit… Le bol fut posé dans un bruit sec sur le bureau, geste dont le contrôle fut rendu approximatif par l’éther qui lui coulait aux veines et dont l’ambre attendait, insidieuse, qu’il ne la savoure à nouveau. Les doigts se déployèrent à la manière d’un grappin au-dessus du réceptacle pour le ramener à lui quand il se calait de nouveau dans les profondeurs moelleuses du fauteuil voisin de celui de la brune… je vous accorderai que les hommes ne sont pas plus faits pour que l’on choisisse l’infini à leur coté… Cela ressemblerait certainement à une éternité à ranger leurs chausses derrière eux… fit il en haussant les sourcils, comme vaincu par cette fatalité.
D’un geste de la main, il chassa la conversation engagée, argumentant de quelques mots entrecoupés d’une lampée vidant son verre de moitié : Nous avons parlé de la mort, que diriez-vous désormais de parler de la vie ? Après tout, c’est bien là que, pour l’heure, nous excellons, badina-t-il sans se douter que c’était pourtant dans son antithèse qu’Anaon distillait ses armes, créatrice morbide, araignée aux toiles mortuaires qui étirait ses filaments dans les méandres les plus noirs du savoir.

Dehors, Paris dormait, heures creuses, réservées pour la plus part aux rêves des enfants, aux amants fiévreux ou aux malheureux insomniaques, crachin de nuit qui recouvrait et enveloppait chaque âme aux paupières lourdes, trop pour célébrer l’avancée du jour qui pointerait invariablement son nez au travers des premières brumes, assez pour vivre au-delà du voile, les prémices des songes. Dans le bureau du comptable, la soirée s’était poursuivie sur le fil des babillages les plus anodins, fragments de paix dans la tempête grondant pourtant derrière les murs de la conscience, parenthèse improbable ouverte sur deux mondes dont la collision aurait pu être spectaculaire si par malheur, l’un ou l’autre avait abordé dans l’euphorie de la source ou des plantes, un sujet épineux, mais qui pour l’heure, tournait l’un autour de l’autre sans heurts, astres trop égoïstes pour ouvrir leurs frontières même à l’accalmie de l’ivresse, novas qui jouaient de l’ombre pour ne point altérer la danse orchestrée par la surprise de ses retrouvailles.
Qu’il était loin des pensées faunes, le pantin articulé qui avait arraché la vie sur le visage impassible de Von Frayner lors du bal de Noel, et pourtant, qu’elle était proche, plus proche que jamais, cette odieuse connexion qui aurait effrité le délice de l’instant aux affres de la compréhension.

Plus tard, à la faveur d’une bacchanale Judéenne, Anaon apparaitrait et éventrerait de sa seule présence en ces murs, le monde crée lors de cette soirée, d’une chaine de questions sans fin, mais pour l’heure, ivre, plus qu’il ne l’aurait pensé, la tête renversée aux hauteurs de son fauteuil, les tempes pleines de mots et d’alcool, un sourire trainant gaiement sur le visage quand ses paupières alourdies entravaient une vue déjà brouillée, Alphonse se demandait s’il avait gagné un baiser sur le front en guise de couverture ou une danse virevoltante aux douze coups de minuit.
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Alphonse_tabouret

C'est beau de croire à l'Enfer... ça fait relativiser de se dire qu'on a une chance de ne pas connaître le pire. Moi je crois que l'humain est suffisamment imaginatif pour le créer de son vivant...

Un rire léger mais sans joie, presque silencieux, lui échappa quand sa cuillère flottait encore à l’aube du bol tenu à sa main, condamné à même la vie à son premier souffle et dont les penchants lui avaient promis dès ses quatorze ans, le bannissement des bonne mœurs, le jugement des humains et l’exécution céleste.

Je crois que nous le forgeons nous-mêmes et que nos bourreaux, qu’ils soient à l’ombre de nos maisons ou du croisement d’une rue, ne vaudront jamais les propres maux que nous sommes capables de nous infliger.

J’ai connu le diable, je l’ai appelé Père.
Il m’a nourri longtemps, m’a privé encore plus et a laissé sa marque si profondément ancrée en moi que je ne sais voir qu’à travers elle…
Mais j’ai connu pire, Anaon, j’ai connu bien pire… j’ai connu la gangrène, l’implacable gouffre du rien, la vie à laquelle on se sent étranger jusqu’à ne plus être humain parmi les siens et s’en satisfaire…
Un jour peut-être, verras tu mes cicatrices, un jour peut être auras-tu le regard assez perçant pour lire au-delà de ce visage bien fait, la laideur de mon héritage, mon incapacité à m’éprendre de mes semblables sans les soumettre d’abord à l’examen froid de mes déviances et de mes reflexes…
Alors que feras-tu ?
M’aimeras-tu encore comme tu m’aimes ce soir, accident sur les monts de ton parcours, convive d’une nuit, éclopé retranché au fond de son antre ouvrant les bras à tes blessures, tes addictions, tes lubies de chasseuse?

Je suis mon propre enfer, conclut-il un ton plus bas, une amertume douce venant estomper le sourire de son visage durant un infime instant, prononçant la sentence à laquelle il croyait, prisonnier de son monstre, handicapé par les chaines de son passé dont il usait pour forger l’« aujourd’hui », le futur restant encore pour peu de temps, à l’aube de sa paternité, la seule abstraction qu’il répudiait en le noyant dans le surplus du présent, de ses folies, de ses nuits sans lendemain, de ses oublis vertigineux.

_ Si vous ne voulez pas d'un Enfer froid... Pour vous, elle ressemblerait à quoi, la Géhenne ?

S’agit-il de ce que je veux, ou de ce que je crois ?, demanda-t-il en retrouvant la lueur du débat et des vertiges sur lesquels il fallait courir, funambule, poudre aux yeux, équilibriste vacillant mais s’attachant à avoir la légèreté insolente du pied sûr quand le fil se rétrécissait jusqu’à disparaitre aux horizons des sujets plus personnels, sachant que chaque mot était perçu, entendu, possiblement corrompu à un esprit aiguisé… Sa compagne d’un soir ne promettait nulle bêtise dans ses yeux céruléens mais le poids d’un apprentissage attentif, d’une méthodologie forgée pour esquisser autour des autres, ces limites dans lesquelles ils mouvaient, joyeux ignares auxquels il aurait aimé se joindre tant les gens se découvraient perpétuellement leurs limites, chanceux innocents, quand lui, restait convaincu de connaitre les exactes latitudes des siennes.
Je crois qu’elle ressemble au vide, répondit-il sans même retenir ses mots quand l’ustensile éventrait la surface du ragout pour en piocher un morceau d’agneau.

A l’éternité sans Lui, à la persistance des souvenirs dans un monde d’oubli, à la solitude du tout quand je ne suis déjà rien…

Et je voudrais qu’elle ressemble à une gigantesque paire de seins, poursuivit-il dans un sourire rehaussé par la provocation imbécile du mâle alcoolisé, bercé par l’image avinée d’un millier d’hommes aux mains trop petites pour saisir avec volupté la moindre des courbes proposées, clôturant son souhait d’une première cuillère de ragout.

S’il lui semblait en déjà appréhender le gout pour avoir passé sa journée aux prises des volutes parfumées du Massala, la rencontre des mondes éventra son palais sans commune mesure, plongeant indubitablement le comptable au cœur d’un voyage qu’il n’attendait pas, badaud usé par l’attente et les effluves qui avaient accompagné les heures passées à son bureau.
La surprise lézarda son visage d’une expression neuve, le gout gangrénant la bouche pour l’emplir férocement, éclatant à la manière d’un soleil inconnu et projeta jusqu’au bout de sa langue, des senteurs indéfinissables, ouvrant à la façon d’un Dieu, les chemins abyssal des choses que l’on ignore. La cuillère resta, vide près de la bouche quand les yeux, se portaient, incrédules sur la viande nageant dans la sauce épicée, tachant sans succès, de rapprocher le gout à un autre déjà entraperçu quand il avait écookiesé suffisamment de tables nobiliaires pour avoir le loisir de gouter à des mets improbables et rarissimes, si bien que quelques secondes, le silence s’instaura, jetant un coup d’œil sur le visage voisin pour en lire la réaction à la découverte avant qu’il ne reprenne

Si l’enfer, c’est ici, alors, d’après vous, à quoi ressemble le Paradis ?, demanda-t-il lui à l’affut des limites territoriales dans lesquelles la sicaire avait choisi d’ornementer ses propres errances. Un bol de Massala ne sera pas une réponse acceptable, rajouta-t-il en étirant son sourire pour en retrouver le pli de l’espièglerie, délaissant un instant le verre pour remplir la panse.
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Anaon

Un brin de sérieux et de sagesse dans cet entretien qui se nappe d'une si étrange légèreté. L'Anaon médite un instant avec une réelle application aux mots d'Alphonse. La banalité est une notion tout aussi relative qu'une autre, et la platitude la plus routinière du monde peut apparaître comme étant le vœux le plus cher pour ceux qui en manquent. L'Anaon a tellement de fois envié la banalité d'une vie sans heurt, la simplicité d'une existence classique, une terre à cultiver, un mari à combler, des enfants à élever. Une vie de bonne femme sans grande aspiration, ni désir de conquête. Une existence que beaucoup ne voudrait pas et qu'elle aurait pourtant accueilli les deux bras grands ouverts. Mais tous les éléments importants qui ont jalonné sa vie sont sans cesse sortis de l'ordinaire désiré... et encore, on pourrait parler d'euphémisme pour certain de ces cas.

"… Il me semble parfois que ce n’est pas tant ce que l’on souhaite, qui a de l’importance mais les vœux que l’on abandonne qui sont le plus parlants "

Brièvement, presque indiscernable, les lèvres se nimbent d'un sourire énigmatique, comme si Alphonse venait malgré lui de percer l'une des raisons pour laquelle l'Anaon se dérobait à la tâche... Outre la peur de ce que cela incombe de se broder de l'espoir, et puisque que la superstitieuse ne saurait jeter, même pour le jeu, un vœux à la hâte, il lui aurait fallu tisser dans le sincère. Mais l'Anaon est une épeire qui garde calfeutrés dans sa toile ses désirs les plus profonds et ses espoirs les plus fragiles. Avouer ses rêves, c'est avouer ses manques, désigner ses faiblesses. C'est se dire, dans tous ses fantasmes et ses convoitises. Partager ses rêves, c'est comme les altérer.

"Vous êtes audacieuse...mais trop intrépide"

Le fil de la conversation reprend le bon accord et la sicaire se met au diapason dans un sourcil qui se relève sous ce brin de provocation. Et à l'explication, elle se fend d'un demi-sourire qu'elle ne brise d'aucun mot, se faisait des plus attentives à la rasade du comptable. Elle aimait bien, souvent, passer des heures en tavernes sans rien dire ni se mêler aux autres, seulement assise dans son coin pour observer la façon de boire de toutes ces bouches avides. Ça expliquait souvent bien des choses, et çà lui permettait de ranger chaque personne dans une belle petite case dont elle aimait tant abuser. Et lorsqu'elle avait fini de mettre en place son échiquier... et bien elle allait ailleurs, décortiquer platement d'autres pions. La case d'Alphonse ? La sicaire s'amuse intérieurement à cette pensée. Si l'homme est un pion-joueur, ce n'est pas qu'une seule case qu'il couvre... Mais tout un échiquier.

Rien n'échappe à la balafrée, que ce soit la trombine du comptable que le moindre de ses mots. Et l'Anaon se retient par ailleurs de laisser filtrer toute satisfaction quant à la grimace de son nouveau comparse de beuverie. Le garde fait par ailleurs son entrée, coupant court à toute tentative de réflexion. Les azurites s'y accrochent un instant, avant de se river pleinement sur la boite abandonnée. Oh oui, toute l'attention converge vers ces petits pans de bois, mais pourtant, bien élevée, l'Anaon n'esquisse aucun geste en sa direction. Beaucoup en doute, mais la sicaire connait sur le bout des doigts les bonnes manières et les convenances. Elle n'a juste pas souvent l'envie de faire preuve de politesse. Ainsi, offrant une pleine confiance à Alphonse, la mercenaire ne prend pas le temps de vérifier la contenance de la boite.

Les doigts reviennent à son verre, en auscultant brièvement le volume, bien moindre à comparer de celui d'Alphonse.

_ Ainsi, vous croyez à l'Enfer...

L'absinthe est avalée, en une volée. Fait rare pour celle qui préfère savourer, mais pour cette fois-là, la mercenaire ne veut pas la laisser s'attarder au palais, qu'elle voudrait le moins altéré pour gouter à la nouvelle saveur qui sommeille dans son bol de soupe. Déjà que la découverte aura un coup passablement avinée...

_ Pour moi, c'est une notion tellement abstraite... Néanmoins, je me suis convaincue que l'Enfer n'est pas un lieu... mais qu'il a deux bras et deux yeux et qu'on le rencontre à tous les coins de rues...

Verre délaissé, les doigts s'enroulent autour de la cuillère qu'elle fait tournoyer dans son bol qu'elle ne quitte pas des yeux, créant un petit siphon qui aspire toute sa curiosité.

Si j'ai déjà joué les mains liées ? Ne la vois-tu pas, cette corde qui lie ma gorge d'un nœud coulant jusqu'à mes poignets ? Chaque geste que je fais, pour jouer, torturer, tuer, aimer me la resserre un peu plus chaque jour. C'est cela, les esprits mal tranquilles... Ça ne sait rien faire sans en calculer les conséquences, çà ne peut pas en éviter les revers. Rien ne sait être fait avec spontanéité et naïveté.

La cuillère quitte le bol pour s'élever en laissant filer son contenu en une petite cascade, comme pour en tester la texture.

_ C'est beau de croire à l'Enfer... ça fait relativiser de se dire qu'on a une chance de ne pas connaître le pire. Moi je crois que l'humain est suffisamment imaginatif pour le créer de son vivant...

Et une cuillère pleine s'approche des lèvres prêtent à la goûter d'un air solennel.

_ Si vous ne voulez pas d'un Enfer froid... Pour vous, elle ressemblerait à quoi, la Géhenne ?

Et de refermer les lippes sur le plat tant attendu.

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Alphonse_tabouret

On ne monnayait pas les instants rares, Alphonse en était convaincu, spectateur perpétuel d’une vie dissoute au profit des autres et qui ne devait sa survie qu’à sa volonté à n’écorner aucun de ces précieux moments, les laissant suivre les remous qu’ils provoquaient invariablement, quitte à les regarder sans s’y baigner. Aurait elle demandé jusqu’au dernier grain de pavot que gardait l’herboriste qu’il n’aurait pas cillé, fort des réflexes commerçants inculqués par son père, au point des demandes incongrues que la clientèle du bordel lui soumettait en aparté, impassible toujours, au masque premier de son costume.
Le bol dans une main, il reprit sa place, l’attention doucement attirée par le fumet qui s’éparpillait en volutes nouvelles à son nez, attardant, chat au museau frémissant les voiles de l’Orient inconnu, dont le pourpre des lignes dans l’air tiraillait son imagination rachitique jusqu’à la concentrer, funambule le long du murmure Anaon. Le fossé était-il là, entre celle qui y croyait trop et celui qui ne savait pas espérer au-delà de son propre horizon ? Avait-il une seule fois souhaité au-delà de ses capacités, s’interrogea-t-il distraitement, dans les résonances du murmure Anaon, survolant l’ensemble de son œuvre et percevant dans le moindre de ses choix bien plus que l’apathie de l’intangible, mais la méfiance de se laisser porter par un immatériel peut être. Le mouvement voisin écorna son introspection, ramenant les onyx sur le visage balafré, retrouvant au fil de la voix ourlée d’une provocation amusée, l’essence de ce rendez-vous inattendu

C’est la rareté des choses qui leur donne de la valeur, consentit-il à répondre d’une voix douce, aux tonalités distraites mais concernées, étonnamment sérieux derrière le sourire effilé qui était venu s’enrouler à ses lèvres, les yeux baissés sur le bol tenu entre ses mains, offrant à l’attention de la sicaire une éclaircie brève sur les contreforts de son royaume personnel. Vous ne sauriez que faire de trop de vœux, comme l’on ne sait que faire de trop d’argent, d’avoir, de chair… La profusion engendre la méprise, et le banal, l’indifférence…
Il me semble parfois que ce n’est pas tant ce que l’on souhaite, qui a de l’importance mais les vœux que l’on abandonne qui sont le plus parlants, fit il en délaissant la réflexion pour dévisager la femme à ses côtés, jugulant volontairement le sourire à ses lèvres pour offrir à la contemplation un grain de vérité avant de reprendre les douces hostilités où elle les avait laissées.
Vous êtes audacieuse, reprit-il enfin en laissant apparaitre les crocs au velours de son air d’enfant sage, mais trop intrépide, rajouta-t-il dans le jeu d’une insolence docte, saisissant la bouteille de sa main libre pour remplir le verre jusqu’à sa hauteur la plus déraisonnable. Laisser à un pilier de taverne le choix d’un vœu commun, c’est l’exposer à la contamination de la fièvre... Voyons si je saurais me tenir…, fit il en mêlant à l’espiègle, l’épice de l’impertinence. Le verre fut amené à ses lèvres quand il affrontait sans sourciller les azurites, la mouvante lueur de sa prunelle s’enthousiasmant au gout délaissé des soirées que l’on laisse filer sans plus en chercher la maitrise. Je souhaite… commença-t-il en retrouvant les consonances basses de la confidence, le souffle faisant vibrer la peau du whisky, s’interrompant pour, d’un geste du poignet, amener le malt à se déverser, jusqu’à le basculer d’un geste sec et rabattre le verre vide sur la table tandis que le feu de sa gorge se déployait sous la semonce, amenant une grimace étourdie à ses traits, forçant quelques secondes le silence à s’imbiber de l’alcool avant de reprendre… que l’Enfer soit moins froid que ce qu’on le prétend…
Ses doigts crispés lâchèrent le verre pour s’accaparer la bouteille et la pencher, remplissant de nouveau le contenant jusqu’à la lie, poursuivant, la voix discrètement écorchée par la brulure, chat jouant de ses limites pour bercer l’oiseau à portée de griffes quand le pas identifiable d’Hubert se faisait entendre avant même qu’il ne signale sa présence d’un toussotement à la porte, invité à rentrer d’un sourire qu’Alphonse distillait peu, suivi du regard jusqu’à ce qu’il dépose sur le bureau une boite aux angles bruts, saluant d’un signe de tête avant de refermer sur eux la porte du bureau.

Je joue saboté depuis que je suis né.
Et toi Anaon, as-tu appris à jouer avec les mains liées ?

A vous, fit-il sans prendre le soin de désigner ouvertement la boite offerte aux exigences azuréennes, concordance tacite du duel orchestré remisée à la libre appréciation de la curiosité du ventre ou des envies des nerfs, laissant quant à lui son verre en pâture au prochain tour quand c’était la cuillère qui ouvrait désormais le chemin à une nouvelle découverte.
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Anaon

C'est avec un petit brin de surprise que la mercenaire voit le comptable accepter sa liste sans même y jeter un œil lui-même. L'Aphrodite est sans doute à ce point si bien dotée qu'il ne juge pas nécessaire de s'assurer de la crédibilité de sa requête. Remarquez, ce n'est pas pour déplaire à la balafrée... Une lampée au verre est avalée et l'aînée observe la passation du vélin en laissant traîner un œil pudique, mais non moins appréciateur, sur la carrure du garde qui s'éloigne. Ah... si l'Anaon était catin, elle serait femme à soldat... Nouvelle rasade. Mais bien évidemment, elle a embrassé une toute autre façon de louer son corps et ses services. Une profession bien plus risquée, mais ô combien plus lucrative.

Éphémère intérêt qui revient bien vite à Alphonse, l'Anaon prête une oreille attentive, avant de répondre, tout en ne loupant aucune miette de l'arrivée du repas et des gestes de chacun.

_ Je pensais aussi par-là vous laisser décider de quoi serait composé le gain de ma victoire. Mais si vous êtes disposé à miser tout ce que j'ai pu vous noter sur ce bout de papier, et bien sachez que vous ferez de moi une femme comblée si vous jamais perdez...

Et de livrer un mi-sourire narquois tout en tendant les mains pour réceptionner le bol tendu. Bref signe de tête en guise de remerciement.

_ Mais j'accepte en tout point vos termes. Je n'ai plus qu'à espérer avoir à vous embrasser le front...

Non pas qu'une danse pourrait la tuer, mais au vu de la bête et sans la connaître assez, l'Anaon se demande si elle ne devrait pas craindre ses surprises. Les inquiétudes sont pourtant aussi légères que passagères, car toute l'attention de la sicaire se retrouve happée par le plat qu'elle tient sur les genoux. Le ragout est porté à son nez avant de l'être à ses yeux. Et les narines avides s'arrondissent, boulimiques de nouvelles senteurs, incapables de s'empêcher à vouloir décortiquer minutieusement chaque bribes d'effluve et de fumet. La faute à quoi ? Elle le sait bien... La faute à ces longues heures passionnées, passées à cultiver les fleurs, à faire grandir ses simples. La grâce à ces instants passés la terre sous les ongles et le glèbe maculant ses robes. L'insassiable envie de vouloir toujours plus de couleur, plus de senteurs... Et le nez toujours enfoui dans la menthe, le jasmin exotique, les lys, le thym, les pensées... Si l'Anaon devait classer ses sens, l'odorat tiendrait sans doute la tête de liste, talonner de près par une ouïe pas moins exacerbée que son nez. La femme l'a toujours dit, dans une vie passée, sans doute avait-elle été chien. Ce qui expliquerait au passage, bien des choses sur certain trait de son caractère...

A nouveau intriguée par l'odeur piquante des épices, l'Anaon s'enfonce dans le moelleux de son fauteuil. Un visage curieux se relève sur Alphonse, et à la mention de vœu, la balafrée ne peut s'empêcher de porter le regard au plafond, imaginant le lampion qu'elle aurait pu lancer au ciel, le soir d'un bal d'hiver, si Judas lui en avait laissé le temps... Et de concéder un sourire presque enfantin, puis d'une voix douce :

_ J'ai toujours trouvé cela torture que de faire un vœu... Un seul et un unique. Tant il y a de choses à souhaiter et à espérer. Je crois prendre cela bien trop au sérieux...

Exclamation brève comme un rire retenu. Quand on connait la superstition de l'Anaon, cela n'a rien de surprenant. Elle serait bien incapable de souhaiter quoi que soit, sincèrement, sans craindre d'être entendue par une quelconque oreille surnaturelle et être exaucer de travers. Il suffit de voir, parfois, comme elle peut prendre soin à l'excès à vouloir éviter tout quiproquo.

Les azurites sont revenues sur son hôte d'un soir et son visage qu'elle languirait presque désormais de voir sans masque.

_ Ainsi je vous laisse l'immense responsabilité de le faire pour nous deux.... Et par ailleurs.

Le bol plein se lève un peu.

_ J'espère que vous n'aurez pas eu l'audace de tenter de m'empoisonner pour gagner votre pari. D'une, je ne pourrais plus danser et de deux... c'est déjà suffisamment tricher que d'éponger ce que l'on est en train de s'enfiler... Donc, mon cher, pour cette incitation à la fraude, vous serez blâmé d'une double ration d'alcool dont un verre bien rempli que je veux vous voir descendre comme une vrai pilier de taverne...

Paupières plissées, sourire rangé, mais jeu caché dans le moindre de ses plis. Si tu veux jouer Alphonse laisse-moi te saboter d'entrée.

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S’il la regarda écrire, observateur attentif dont le tracé des lettres révélaient selon lui, les us de l’éducation et les coutumes de l’épistolaire, il ne chercha pas à percer les mots égrenés les uns à la suite des autres sur le vélin vierge, commande de l’envie à la garnison, dû en jeu sur le fil d’un nouveau défi, car ce qu’Alphonse regardait était tout autre, dans l’étincelle de l’œil où s’orientaient inéluctablement la pensée avant de se verbaliser.
Etait-ce le manque ou les délices, qui éclairaient les azurites femelles, le gout à venir de l’amertume délictueuse sur la pointe de la langue ou le savoir de la fébrilité de l’âme et de la chair assouvie sou peu, aux armes d’un duel qui ne comporterait ni le sang, ni l’acier, mais le hasard et ses méandres… Au vélin tendu, il n’accorda pas la moindre indiscrétion, se contentant d’y apposer le cachet de sa signature pour que la livraison soit faite immédiatement, sachant qu’il serait amplement temps, plus tardivement, d’aller vérifier auprès de l’herboriste, la commande soigneusement annotée, apprenti éclairé à qui l’art du parfum avait appris la botanique et ses compositions, car si l’on n’écornait pas l’instant, l'on ne se refaisait pas non plus. Maitre en la demeure, bâtisseur des nouvelles fondations, animal prudent tout autant que méfiant, le comptable ne savait pas se départir à long terme de ses manies, des frondaisons auxquelles il statuait, silencieux, pour embrasser la vue d’aussi loin que possible.
Si la sicaire était opportuniste, le faune était une créature ne connaissant que peu de choses à la spontanéité, et s’il s’y laissait prendre, premier réjoui de ces accidents qui mettaient en mouvements des ombres jusqu’alors insoupçonnées, il n’en restait pas moins aux tempes sylvaines les reliquats d’une vie, d’un deuil, d’un chaos de circonstances dont les saccades suffisaient à le voir préférer la maitrise de ce qui était à portée de ses pattes. Ce n’était pas la mercenaire qui subirait l’examen, mais ses vices, révélateurs au-delà de ses qualités, de ce que l’on portait en soi, écrin ou fardeau, anecdotique ou architecte.

_ Je vous laisse choisir ce que vous êtes prêt à mettre en jeu... mais si jamais vous avez une proposition plus intéressante ou originale et bien... je vous en prie, surprenez-moi.

Le sourire s’étira en la regardant amener le verre à ses lèvres, tendant le bras sans un mot, et délesté dans l’instant, par l’homme de main qui quitta la pièce en laissant la porte entrouverte, entrecoupant le confinement de la pièce des bruits de pas souriciers convergeant vers les marmites de la cuisine.

Plus originale ? … Vous aurez du mal à me faire croire que vous vous penchez à tous les fronts que vous rencontrez quand il est temps de les border, rétorqua-t-il dans un sourire rehaussant ses babines d’une malice satisfaite. Mis au lit, et rendu aux rêves d’un baiser sur le front, ainsi se jouera le lot du vaincu. Une danse, de mon choix, à l’endroit de mon choix, si c’est à vous que revient le poids de dodeliner de la tête la première… Permettez que je garde encore pour moi le lieu et l’occasion, de quoi saler l’enjeu à la juste mesure de l’étonnement…
Les surprises se jouent en plusieurs coups pour êtres réussies, vous en conviendrez certainement…
Pauvre faune ne croyant pas si bien dire, conversant presqu’innocemment si tant était qu’il eut pu l’être un jour, le comptable était loin de se douter que les lianes Anaonnes s’enchevêtraient à ce point à l’invasion judéenne de son territoire, et ne manquerait pas d’en apprendre en temps et en heure, la leçon adéquate quant à l’instant, c’était une autre instruction qui se profilait dans l’apparition d’une soubrette et de son plateau lourdement chargé sur lequel fumaient deux bols hauts, rustiques et pourtant élégants, planté chacun d’une cuillère s’immergeant dans un ragout de viande et de légumes aux incroyables senteurs aux côtés d’une carafe de vin et d’un pain doré à souhait. Les règles du service si viscéralement attachées à ses réflexes démêlèrent les gestes avinés sans la moindre difficulté, prenant le plateau des mains de la donzelle en la remerciant d’un sourire, le posant face aux deux fauteuils dans lesquels ils convolaient, noceurs d’une nuit d’apartés avant de tendre d’une main, le bol à sa convive, portant de l’autre, le sien à son nez, museau frémissant d’une curiosité pleine, conscient qu’il s’agissait là d’une première fois, et de ce fait aux aguets, de chaque seconde à suivre pour en garder précieusement les remous à sa mémoire, collectionneur de ces instants uniques chez lui, comme chez les autres.
Il me semble qu’il est de circonstance de faire un vœu, lui confia-t-il au timbre d’une douce insolence, marchand de souhaits qui n’en faisait jamais, enfant qui n’avait jamais songé à en lancer un au vent, fauve pour qui l’imagination était un luxe qu’il n’avait jamais su s’offrir, amputé depuis son plus jeune âge de tout ce qui laissait entrevoir la libération.

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Anaon

Ma chère, vous avez l’art des pourparlers… Considérez ma défaite comme entendue…

Et bien Alphonse je n'aurai jamais pensé que ton péché mignon soit de te faire embrasser sur le front...
La pupille qui pétille, la balafrée n'émet aucun commentaire, bien trop réjouit par la tournure des événements pour oser la faire capoter. Le choc cristallin des verres teinte déjà comme une menue victoire. C'est simplement parfait, d'avoir pu mêler la raison première de sa visite à leur simple conversation. On évitera le protocolaire des chiffres et du commerce, pour garder le plaisant de leurs paroles badines et faussement anodines. Entretien hybride sur fond de défi. L'Anaon est une opportuniste. Extrême dans son caractère, à la fois des plus indifférentes et parfois capable d'une impulsivité redoutable. Et ce petit piquant de provocation qui accompagne toujours les paris ne peut que chatouiller ses instincts conquérants.

Les lèvres vont éclore quand le bruit du bois la coupe dans son élan. De concert avec Alphonse, le visage se tourne vers l'entrée pour voir apparaitre la trombine du garde. C'est prêt ? … Le repas ? Le repas ! Les azurites de la mercenaire bifurquent vivement vers l'immense fenêtre. Dieux, elle avait oublié ce fameux diner qui avait affolé ses narines à son arrivée ! Combien de temps ont-ils parlé, elle et le comptable ? La balafrée serait bien incapable de juger s'il s'agit d'une minute ou d'une éternité. Et pire encore, elle ne pourrait rien rétorquer ou s'excuser, que le jeune homme prend déjà la commande.

Alphonse l'interpelle, coupant court à son étonnement et l'aînée tourne à nouveau vers lui une mine indécise. Le regard se baisse sur le vélin poussé vers elle. Quel-qu'infimes secondes de réflexion. Bon... La main se lève pour se saisir de la plume tendue... Après tout puisque nous sommes lancés. Le menton acquiesce aux dires de l'éphèbe et c'est d'un air des plus sérieux que la femme réfléchit avant que la main ne commence ses tracés.

La sicaire ne sait pas de quels secrets exactement regorge l'Aphrodite, alors elle entend bien couver le plus de possibilités possibles. Consciencieusement, elle classe, regroupe et hiérarchise. Simples plantes ou onguents complets, cherchant à former des lots d'égale valeur. Jusquiame noire, Belladone, Mandragore et quelques Daturas, des classiques à la Française à l'usage pourtant très surveillé. L'Iboga africain et quelques mélanges orientaux méconnus dont l'Anaon ne peut que très maladroitement retranscrire le nom. La sicaire étale ses désirs sans trop craindre la réaction d'Alphonse sur ses choix illégaux. Méfions-nous des ennemis et encore plus des amis. On pourrait la passer à la Question simplement pour avoir écrit ces noms de plantes à sorcières. Mais descendante d'Hypocrate qu'elle est, l'Anaon aura toutes les facilités du monde à justifier ces possessions. L'aînée sait que ses compétences médicales ne sont plus à prouver, il lui sera bien aise de parler de "guérison". Ce qui distingue toujours le remède d'une drogue et la drogue du poison, ce n'est qu'une histoire de dose... Quoique qu'à cette époque la notion de drogue n'est pas clairement établie. "Magie noire" serait largement plus à propos. Ce n'est pas en cure que l'on envoie les intoxiqués, mais directement au purgatoire de l'Inquisition.

Le nez se relève un peu pour jauger un instant l'ensemble, et de souffler doucement sur les fibres pour sécher l'encre fraîche.

_ Sachez par avance que c'est un réel bonheur de parier avec vous, Alphonse.

Le vélin est tendu au comptable afin qu'il en prenne compte.

_ Je vous laisse choisir ce que vous êtes prêt à mettre en jeu... mais si jamais vous avez une proposition plus intéressante ou originale et bien... je vous en prie, surprenez-moi.

Et de lever brièvement son verre pour mieux y tremper les lèvres.

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Alphonse_tabouret

_ Si vous "partez" avant moi... Vous m'offrirez pour ce soir une certaine "gratuité" sur les plaisirs de l'Aphrodite, qui ne sont ni de chair ni d'alcool, et que vous gardez, je gage, cachés bien secrètement quelque part...
Les ramifications frémirent à ses tempes et firent enfin le lien pourtant évident entre les deux printemps partagés, s’étonnant de ne pas avoir compris malgré l’attardement volontaire qu’il s’était octroyé dès le début de ces retrouvailles, le motif premier d’une visite à la maison basse. Les oreilles les plus aguerries de Paris savaient qu’il n’y avait pas que les soupirs à vendre entre ces murs, et que l’on ne gardait pas quelques putains, même les plus belles, même les plus chères, avec autant de monde dans les fondations d'un bordel.
En plus de ne pas appeler votre fille Marie-Thérèse, cela va sans dire...
Une moue théâtreuse s’autorisa un détour sur son visage, agacé par cette concession mais l’autorisant, l’accord donné d’un geste des doigts, virevoltant d’un acquiescement entendu assurant à Anaon que ses exigences seraient respectées.
_ Quitte à jouer, jouons bien plus que cela. Et je vous promets que je mènerai dignement votre corps enivré jusqu'à votre lit.

Les prunelles sombres s’arrondirent d’une lueur marquant autant l’amusement que la saveur impromptue de l’enjeu, enfant n’ayant jamais gouté le baiser d’une mère au front, bordé au plus près par une domestique dont le travail n’emportait pas les yeux ensommeillés vers les rives chaleureuses de l’affection.
Il se plut à imaginer la scène, la fine tresse d’Anaon vacillant dans le mouvement, quittant l’arrondi de l’oreille jusqu’à effleurer une joue juvénile, le parfum venant bercer les sens engourdis par l’édredon quand le coude s’appuyait non loin de l’oreiller et que les hanches se lovaient au corps fluet engoncé dans ses couvertures. La présence envahissant l’espace tout entier encore si fragile, cocon de chaleur que seule les mères savaient distiller, jusqu’à ce sourire suturé creusant les fossettes d’une sagesse heureuse qui faisait perler d’incompréhensibles syllabes aux rives ensablées alourdissant les yeux et la fraicheur soyeuse d’un baiser s’attardant doucement comme pour clore définitivement un débat inutile, chassant les dernières volutes de l’éveil pour laisser l’enfant endormi…
De sa mère, Alphonse gardait le souvenir figé d’un être dont la fragile apparence n’avait d’égal que le bourbier de l’âme, sacrifiant un à un ses enfants à son martyr pour mieux implorer ce Dieu Tout puissant qui assurait que la fatalité se combattait avec la foi la plus pure. A quand remontait il, ce jour où il avait compris le double héritage qu’il portait en lui, déjà soumis à cette manne paternelle forgeant avec un esthétisme tortionnaire l’enfant qu’il désirait sans s‘attarder à celui qu’il avait ? Etait cette après-midi où elle avait égrené son chapelet des heures durant sur le fil aiguisé d’une longue règle dans sa chambre dépouillée, l’extase de la certitude que la voix murmurée portait mieux quand elle chevrotait de douleur, dessinée sur les moindres traits de son visage angélique ? Ou peut-être ce jour où, en guise de récompense à une sanction plus vive qu’une autre, au sortir du blâme infligé, elle lui avait caressé la joue avec une tendresse dévote en le félicitant de son air impavide...
Quatre fois le monstre l’avait couverte, quatre fois elle avait porté sa semence à terme et quatre fois elle lui avait offert les enfants, morts nés quand ils s’époumonaient pourtant dans la chambre bourgeoise mais dévorés vivants par des appétits plus intransigeants qu’eux, l’ainé sacrifié à la relève, le puiné à l’ombre, et les cadettes à la floraison des affaires.
Les baisers n’étaient réservés qu’aux enfants que l’on aime.

J'embrasserai même votre front...

Que l’on fut Gavroche ou Roitelet, certains échecs ne pouvaient pas se départir d’un inexplicable gout de victoire.

Ma chère, vous avez l’art des pourparlers… Considérez ma défaite comme entendue… Le verre fut rempli sans sommation et pourtant avec une indéfectible maitrise quand le whisky diluait le traitre de ses charmes aux veines félines jusqu’à souligner d’un second accent, le trait dessinant l’insolence de son sourire… car je vous promets que si je vous ferai honneur dans ce duel… Le verre de nouveau plein vint faire chanter celui offert par le bras de la mercenaire dans le tintement aérien d’une rencontre faisant office de sceau… j’espère bien être le premier à terre ce soir…

Trois coups écornèrent l’attention portée au traité par l’amalgame sirupeux de l’absinthe et du malt, laissant apparaitre le visage d’Hubert sitôt qu’il reçut la permission d’interrompre la réunion en cours.

C’est prêt, se contenta-t-il de dire en laissant son regard courir de l’un, à l’autre, notant la bouteille d’absinthe et la proximité des fauteuils. Le repas, insista-t-il en réponse au silence désorienté du patron, amenant enfin une réaction sur le visage du comptable s’inondant d’une lumière curieuse en se souvenant du Massala dont l’odeur entêtante avait fini par devenir parfum à force de le côtoyer.

Deux couverts, répondit le chat sans faire cas de la possible retenue femelle en se redressant pour surplomber son bureau attrapant tout en poursuivant, un vélin et une plume… nous mangerons ici… D’un geste du poignet il fit pivoter le feuillet vierge face à Anaon, présentant la plume de la dextre, diable accidentel, en lui proposant d’un sourire entendu : Notez-moi donc l’enjeu de votre gage, qu’Hubert aille le chercher pour que nous puissions convenablement démarrer les hostilités…
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Anaon

"Dois-je comprendre que je vais vous border ce soir ?
Non pas que l’idée me déplaise…"

Le geste se suspend en l'air, stoppant net le filet de l'absinthe. Les yeux se détournent un bref moment du flacon pour dévier sur le vide. L'éventuel double-sens frôle un instant son esprit... Un instant seulement. La main verse à nouveau. L'Anaon ne porte pas plus d'importance à ces sous-entendus, tout simplement parce qu'elle n'a pas pour habitude d'avoir à jouer avec. L'Anaon n'est pas une femme que l'on désire. Encore moins que l'on courtise. Ce n'est pas une chair que l'on cherche à mettre dans son lit. Si elle fascine, on se contente de la contempler de loin. Même du temps de sa jeunesse, quand les cicatrices n'existaient pas et que le regard était plus doux, on se contentait de dire qu'elle était "jolie", et on ne cherchait jamais à aller plus avant. Comme si elle dégageait en tout temps un respect qui imposait la distance et que l'on imaginât rien d'elle qui puisse être indécent. Bien peu se sont échinés à l'obtenir. Encore bien moins y sont parvenus. C'est sans doute pour cela que l'Anaon ne craint pas les hommes. D'un côté l'assurance de pouvoir se défendre. De l'autre, la conviction que de toute manière, rare sont ceux tenterons de mettre à l'œuvre de bien lubriques pensées.
La mercenaire ne se permettrait pas de croire qu'Alphonse pourrait imaginer quoi que ce soit. Mais si l'idée lui venait, il lui faudrait une sacrée bonne dose de sous-entendu avant d'espérer seulement la titiller.

"… mais que se passera-t-il si je chute avant vous ? "

Le réceptacle est reposé sur le bureau quand le comptable se saisit du sien. Les azurites se tournent se lover dans leur vis-à-vis félin. Il veut parier ? Le menton se redresse, défiance instinctive. Les prunelles pétillent sous l'essence impulsive. Les lèvres se tirent... s'étirent... Et les lippes s'entre-ouvrent sur un sourire des plus amusé. Alphonse... Mon cher Alphonse ! Parier sur mon ivresse, même les badauds ont compris que cela ne servait à rien ! Ne m'as-tu donc pas vu, ce fameux soir où je me suis oubliée. Ce n'est pas l'alcool qui a fauché ma raison...Veux-tu à ce point savourer une défaite ?

_ Vous êtes d'une galanterie sans égale de vouloir à nouveau jouer sur mon terrain.

Elle se carre dans son fauteuil, coupe à nouveau pleine.

_ Il est aussi fort aimable d'épargner à votre éventuelle fille, un prénom aussi disgracieux.

Sourire badin. Le dos quitte le dossier pour se pencher un peu plus près du comptable. Les traits de l'aînée prennent un aspect plus sérieux, sans pour autant quitter son aura amusé. Et de décortiquer le théâtre faciale du jeune homme qui la divertit toujours autant.

_ Si vous "partez" avant moi... Vous m'offrirez pour ce soir une certaine "gratuité" sur les plaisirs de l'Aphrodite, qui ne sont ni de chair ni d'alcool, et que vous gardez, je gage, cachés bien secrètement quelque part... En plus de ne pas appeler votre fille Marie-Thérèse, cela va sans dire...

Oui... Je ne suis pas friande de bordel, mais je connais la face cachée des grandes richesses. Et autant lier le but premier de ma visite à l'agréable.
D'un air anodin, les épaules se rehaussent avant que la main armée du verre ne se tende, invitant d'un tintement l'accord de son jumeau.

_ Quitte à jouer, jouons bien plus que cela. Et je vous promet que je mènerai dignement votre corps enivré jusqu'à votre lit. J'embrasserai même votre front...

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Anaon

Les doigts se retirent du vélin pour retourner s'enrouler autour de son verre et les lèvres se plissent en un demi-sourire. Et oui Alphonse, nous ne vivrons ni vieux ni heureux ensemble. Tout çà pour une histoire de pantoufle... Triste vie. Muette et à nouveau contemplative des gestes du comptable, l'Anaon vient appuyer le rebord de son verre tout contre sa bouche. Simplement pour ressentir le contact froid et lisse du réceptacle, et cette odeur si caractéristique qui s'exhale de ses entrailles de verre. La mercenaire est une femme qui aime prendre le temps de savourer toutes les douceurs et toutes les douleurs.

_ C’est une étrange sensation que de vous trouver là...

Les azurites se laissent platement envahir par le sombre des pupilles voisines... Comme on autoriserait quelqu'un à entrer chez soi, pour le laisser découvrir et voir ce qu'il veut y voir.

_ ...On a pour habitude lors de cénacles même impromptus, de demander aux autres ce qu’ils sont devenus...

Lentement le verre bascule et la douceur corrosive de l'absinthe se répand dans sa bouche. Une fois encore, elle garde la présence liquide sur la langue jusqu'à l'insupportable. D'une poussée, la bouteille est rapprochée de ses instincts éthyliques, figeant ses pensées, tandis que les bas-fonds de ses vices frémissent de désir. Ah, Alphonse... Je ne t'aurais pas cru aussi nocif pour ma santé... Le nez commence à se crisper sous la brûlure alcoolisée. Le tendre des joues se fait moins tolérants. La gorgée est avalée à l'instant où le comptable quitte l'appui de son bureau. Intriguées à nouveau, les rétines suivent la marche du jeune homme et c'est avec une étrange surprise qu'elles le voient s'asseoir tout près d'elle. La sicaire ne prend pas ombrage de cette soudaine proximité, mais malgré elle, la répulsion viscéral pointe comme une écharpe sous le clair de sa peau. Si Alphonse est un chat nonchalant que l'on imagine aussi bien ronronner que sortir les griffes, l'Anaon fait partie de ces bêtes farouches et parfaitement inconstantes qu'il vaut mieux laisser approcher que de tenter d'apprivoiser. La voix qui bruisse à ses côtés creuse comme une onde à la surface de sa susceptibilité. Durant un court moment, la balafrée bataille avec ses instincts pour qu'ils réfrènent leur mauvaise ardeur. Elle a été bien plus proche du comptable durant cette nuit de février. Dans un état d'esprit certes relativement différent.

D'une oreille, elle écoute Alphonse qui se dévoile, jusqu'à un point qu'elle n'imaginait pas. Le mot "père" cause un nouveau blocus dans son âme, mais Tabouret trouve une fois encore à sa manière une façon de désamorcer ses petites tortures encéphaliques. La mercenaire lâche à nouveau un rire bref qui tient plus de l'exclamation, avant d'avaler une nouvelle lampée d'absinthe sans ménagement.

_ C'est cruel de l'être avec un enfant avant même sa naissance !

Et l'iris de cobalt se plonge dans le verdâtre de sa coupe, évitant soigneusement le regard de ce futur père apparemment. Elle laisse couler le silence, sachant pertinemment qu'Alphonse attend le ricochet. Qu'elle concède à en dire un peu plus. Mais l'Anaon déteste parler d'elle aussi directement, même sur des choses à ce point anodines. Elle en a une sainte horreur. Et à la franchise pure et dure, elle préfère largement se dévoiler à mot couvert et dans le sibyllin. Le jeu est souvent bien moins gênant que le sérieux. Reléguant quelques pensées noires dans un recoin de pensée, l'Anaon prend une inspiration plus profonde que les autres.

_ Anaon... Née en Royaume de France, mercenaire balafrée, sans aucune perspective de nom à donner à une descendance...

Et de ne rien révéler de plus que l'on ne pourrait savoir.

_ Trente-six ans...

Mais d'avouer tout de même une vérité bien peu concédée. Il faut dire aussi que peu sont ceux qui se sont intéressés à son âge.

_ Et d'aussi loin que je ne m'en souvienne... Je n'ai pas déclamer de vers depuis près d'un an. Je n'ai pas embrasser plus de personne en guise de salut... Et en plus de cela... Je ne suis même pas morte à la fin de cette fameuse soirée. Bien qu'on aurait pu le croire.... Vous avez l'occasion de vous rattraper ce soir.

Et de concéder un nouveau sourire, avant de remplir à nouveau son verre de sa boisson adulée.

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Alphonse_tabouret

Les prunelles couraient avec une lenteur patiente sur le profil voisin, attentif aux frémissements qui s’y lovaient et dont la distante fréquence soulevait, imperceptible l’intérêt inscrit à la chair féline par l’égide paternelle. L’animal ne s’était jamais senti prédateur, tout au plus peut être cruel dans ses jeux les plus élémentaires de la chair où l’instinct prédominait les politesses élémentaires mais le gout du sang avait si peu empli sa bouche qu’il en découvrait encore le parfum brut lorsqu’il était dénué des plaisirs des sens.
L’art de la conversation n’était pas son terrain de prédilection, taiseux de nature pour qui les mots avaient un poids et ceux qu’il égrenait étaient souvent pesés, calibrés à l’exception des palabres que l’ébriété pouvait emporter, et si Anaon était une rencontre trop fraiche encore pour qu’il juge convenablement du poids du partage, il sentait, tapi sous les muscles déliés de la mercenaire une méthodologie inexplicablement similaire à ses propres acquis, écornant brièvement la sensation gaie qui engourdissait ses tempes d’envies illicites à ses mœurs. Le divertissement n’était pas dans ses reflexes premiers.
Le nom et le prénom étaient déjà connus, ou le seraient facilement.
L’âge importait peu ; s’il était esthète, le chat n’était pas coquet.
La paternité le remplissait d’un orgueil doux et moelleux, légèreté imbécile dont il ne cherchait pas à s’extirper et ne prévoyait pas de cacher la naissance proche de l’enfant à un monde dont les crocs empoignait systématiquement les ombres les plus retranchées, agitant le poids des secrets au dessus des têtes coupables dans la palpitation ténue du temps. Il naitrait bâtard, le resterait, sans que rien ne pèse jamais à son front innocent, ni les affres de l’héritage, ni la férule des responsabilités, libre d’une vie qui n’appartiendrait qu’à lui, revanche tardive d’un père en devenir à celui qu’il avait subi.

Alphonse ne se livrait qu’au prix des banalités qu’il n’avait pas à cacher, animal qui n’oubliait que jamais qu’elle était parfois ce qu’il y avait de plus impossible à préserver de soi et du monde, l’oreille dressée à l’énumération que lui refléta Anaon dont les lèvres avaient quitté le réceptacle et délaissé l’aromate des plantes.

_ Anaon...
Nul patronyme à fournir, nul lien à rattacher, un simple prénom laissant supposer ou le choix délibéré du silence sur ses origines ou simplement l’ignorance orpheline de ses racines, tissant dans les pensées comptables les chemins divergents des enfants abandonnés. Il ne s’était jamais pris, plus jeune, à s’inventer sans famille, saltimbanque ou chasseur, enfant dont la révolte avait été étouffée si jeune qu’elle n’avait germé que tardivement, dans le débordement malsain de mœurs d’une rancune noire, et se trouvait finalement, incapable de s’imaginer insoumis aux mains épaisses de son père, bourreau dont l’intelligence et la brillante perversion n’avaient jamais cessé d’exercer chez lui, une morbide fascination.
Née en Royaume de France, mercenaire balafrée, sans aucune perspective de nom à donner à une descendance...
Trente-six ans...
L’âge le surprit sans qu’il n’en montre rien, rompu à ne point s’émouvoir des dizaines de certaines gracieuses mais inclina la tête pour détailler plus précisément son visage falsifié, s’étonnant imperceptiblement de n’avoir point su lire cette ride pourtant marquée, léonine, à la peau veloutée.
_ Et d'aussi loin que je ne m'en souvienne... Je n'ai pas déclamer de vers depuis près d'un an. Je n'ai pas embrasser plus de personne en guise de salut... Et en plus de cela... Je ne suis même pas morte à la fin de cette fameuse soirée. Bien qu'on aurait pu le croire.... Vous avez l'occasion de vous rattraper ce soir.

D’autres circonstances auraient peut être poussé l’animal à suivre ses acquis et ramasser ces miettes abandonnées à son intention pour en redessiner les contours, mais fut ce le sourire, ou la fragrance ronde d’une nuit d’ivresse, il s’arrêta au pli des lèvres, étrangement satisfait de cet aparté auquel il se pliait si rarement, lui qui réservait habituellement les taquineries du dialogue à la gitane.
Il fit mine de s’éclaircir la gorge dans la bouffée d’une badinerie qu’il marqua d’un sourire doucement insolent, tonalité qu’il lui était venu le jour où le chat avait perçu la balancelle sur laquelle osciller les concernés, instant où la bête commune à tous apparaissait au détour d’une moue avant de se fondre aux traits ou a l’oubli, Eros Thanatos perpétuel de chacun des pantins dont l’ombre fluctuait aux marées ascendantes.

Dois-je comprendre que je vais vous border ce soir ?
Non pas que l’idée me déplaise… Elle ne l’avait pas encore effleuré et il s’en rendit compte à l’instant quand le corps étoffé avait pourtant dévoilé la finesse de ses angles en déambulant sur une table pleine, s’ourlant du luxe de l’esprit bien fait, et se demanda si la désaffection avait été créée ce soir là par la présence mâle à ses cotés de l’éphèbe qui les avait accompagnés… mais que se passera-t-il si je chute avant vous ? L’ambre du whisky s’éclaircit d’un reflet de bougie tandis qu’il portait le verre aux lippes pour le finir d’une rasade irradiant sa gorge, divine brulure qui distillait la chaleur quand il se demandait parfois si c’était le sang ou le gel qui serpentait à ses veines.
Un enjeu, réclama-t-il en tendant le bras vers la bouteille qui lui faisait face pour en détacher le bouchon entre ses doigts longilignes. Sombrez la première et vous me devrez une danse. Emportez-moi et je n’appellerai pas ma fille Marie Thérèse, promit-il d’un air où le poids joué du pacte s’afficha dans une moue guindée, le sourcil noblement relevé et le regard, espiègle, cherchant l’aube de l’azur.
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Anaon

Les azurites accordent à leur tour la pleine attention au geste du comptable. Le verre qui se porte aux lèvres, l'eau-de-vie qui disparaît en une seule traite. Forcément que la chose rappelle la soirée qui les a vus se rencontrer, et l'un comme l'autre reste attentif à l'écho de cette nuit qui résonne dans le simple fait de boire. Ils sont amusants à observer, dans leur envie de se faire léger sans pour autant réussir à ce départir pleinement de ce naturel qui les rend inquisiteurs. Le désir irrésistible de vouloir comprendre sans oser demander. Sur fond d'amusement, des attentions bien plus profondes : découvrir sans froisser, investir en discrétion... Saurais-je dire qui tu es ? J'ai connu les Hommes, les femmes, les enfants, les amants, les cadavres. Les aimants, les menteurs, les utopistes et les tueurs. J'ai passé des ans à traquer les délinquants, rentrer dans leur tête, comprendre et débusquer. J'ai délié dans leurs paroles le bon grain de l'ivraie. Déjoué leurs masques quand j'affirmais le mien. Peut-être... Peut-être que si je le voulais je pourrais te dire qui tu es. Mettre le doigt sur tes sutures, montrer les limites de ton imposture. Peut-être, qu'avec patience, avec douceur ou bien obstination, je te mettrais à nu. Mystère nébuleux, dont je ne veux pourtant encore percer toutes les arcanes, car je sais une chose de toi... Tu voudras faire pareil avec moi...

Et une vie qui s'avoue, c'est bien plus intime qu'un vêtement qui tombe.

"Je vous promets de n’en user qu’avec parcimonie" a-t-il dit. Le sourire se fait à nouveau esquisse, alors que les paupières plissées ne voilent pas leur amusement.

_ Je devrais alors y survivre...

Se faisant ensuite sage mais intriguée, l'Anaon observe le jeune homme flâner dans ses papiers. Un seul trouve grâce à ses yeux, et à la lecture de ce dernier, les prunelles de la sicaire se parent d'un éclat soudain. Le menton se redresse légèrement et la mercenaire s'accroche au visage d'Alphonse. Sans doute que si le comptable avait des aspirations plus nuisibles, s'il était comme elle, il serait redoutable. Peut-être l'est-il déjà... Elle ne le connait pas.

_ Je vois que Monsieur relève le moindre détail...

La femme se penche. Elle attrape calmement le vélin entre majeur et index, pour le porter devant ses yeux. Oui, en effet, elle avait bien écrit cela. Elle n'en doutait pourtant pas.

_ Ah...

Un soupir surjoué. Le mot tourne entre ses doigts. Un recto. Un Verso. Et le regard qui revient sur son vis-à-vis.

_ Moi qui avais espéré que vous auriez retrouvé ma pantoufle de vair... Minuit avait pourtant sonné.

Et il aurait pu. Elle aurait pu perdre un bout d'elle-même. De ce qu'elle a été cette nuit-là. Un ruban, une rose, un voile. Une nuit de bal où le Diable l'avait emportée bien vite, quand le beffroi avait résonné de son dernier coup des Matines. Comme craignant les légendes de ce fameux son de cloche qui dissipe les illusions et fait tomber les impostures. Eux avaient voulu défaire les leurs à l'abri de tous ces autres. Et en y repensant, elle se désole un peu de ne pas avoir eu le temps de laisser un lampion s'envoler dans la nuit.

La mercenaire enchaîne pourtant, ne voulant pas laisser à Alphonse trop de temps pour réfléchir, se préservant encore un frêle anonymat. Qu'il prenne la phrase pour une simple boutade qu'un réel indice. Qui sait ce que le comptable pourrait imaginer entre elle et le Diable, s'il la savait Pantin.

_ Ne vous en déplaise, mais je n'ai pas spécialement d'attrait pour les... plaisirs de la chair. Je n'ai pas pour habitude de m'attarder dans de pareils endroits... Du moins... D'habitude.

Mensonge. Si l'aînée était effectivement très peu portée sur la luxure quand elle ne venait pas de son amant, les rares fois où elle avait posé les pieds dans un lupanar, elle était restée bien plus longtemps qu'escompté. Et ça n'avait jamais pris la tournure prévue à la base. Parfois pour son plus grand plaisir...Avouons-le.

Senestre pose le vélin dérobé sur le bureau, et de le faire glisser lentement vers son destinataire, les rétines guettant la moindre réaction dudit nommé. Si l'on en croit l'expérience, cette entrevue ne se finira donc pas comme imaginée. Clôturée par une dégustation de "massala" peut-être...

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Alphonse_tabouret

_ Je vois que Monsieur relève le moindre détail...

La sentence lui arracha un sourire tout autant qu’un regard sur son hôte, mêlant dans le dessein de ses lèvres l’étonnante satisfaction du travail bien fait, animal élevé à soulever les voiles selon ses propres critères sans pour autant jamais altérer la construction paternelle, et l’excuse de la précision, espérant qu’il ne l’avait point acculée jusqu’à débusquer un malaise possible. Il accompagna des onyx les gestes lents d’Anaon, espérant trouver dans l’air étiré les fragrances qui l’accompagnaient, aimant à compléter les portraits de ceux qu’ils croisaient par chaque palette de sens offerte à sa portée et se trouva distrait par le numéro empreint d’une agréable nonchalance, césure de dentelle entre l’amusement sur lequel ils jonglaient depuis le début de leur entrevue et la réalité, manquant le clin d’œil pourtant à portée de recoupements.
Aurait-il pu seulement associer l’Arachnide Judas et l’Enéide Anaon, nouveau-né dans la ronde sauvage que ces deux-là avaient entamé et pourtant chat dans un jeu de quilles subtil dont il ignorait la toile ? Savait-il que les vibrations avaient commencé à remonter l’onde, imperceptibles, légères, à ce point délicates que nul antagoniste n’en mesurait l'ampleur possible et pourtant, ici même à cette place Von Frayner s’était tenu, et pourtant, ici même, le pantin et le Diable avait virevolté… Bientôt, peut être ici même remonterait-il les fils jusqu’à les tisser, pour découvrir, stupéfait, que les notes étaient à ce point traitres que les danseurs parfois, arrivaient à la collision sans même s’en apercevoir, mais pour l’heure, les réflexes étaient autres, divertis au point d’être engourdis, à la joie et l’appréhension de ne pas altérer l’idée gardée d’un parfum fleuri.

_ Moi qui avais espéré que vous auriez retrouvé ma pantoufle de vair... Minuit avait pourtant sonné.

Diable, c’est donc par ma faute que nous ne vivrons ni heureux, ni sans avoir beaucoup d’enfants ?, s’interrogea-t-il dans une moue de dépit exagéré, proposant la féerie sinople à portée de flacon en guise de pardon.

_ Ne vous en déplaise, mais je n'ai pas spécialement d'attrait pour les... plaisirs de la chair. Je n'ai pas pour habitude de m'attarder dans de pareils endroits... Du moins... D'habitude.

J’aime à croire que l’Aphrodite a de quoi distraire tous les appétits, répondit-il, un soupçon de rêverie égarée aux rives de sa phrase… parfois même les plus exigeants ou les plus étourdis, allez savoir… Je n’ai jamais su les différencier tant l’insouciance peut demander de rigueur…
Le sourire s’effila doucement, sur la courbe trompeuse d’une vérité jouée comme une plaisanterie, premier concerné depuis qu’il avait choisi ce chemin-là, veillant, méthodiquement des années durant à ce que rien ne prenne d’importance, à rejeter systématiquement les lianes de l’affection à l’abris de la seule ombre qu’il supportait en son royaume pour devenir méfiant de tout quand rien n’aurait dû l’atteindre, et échouant finalement, solitaire, orphelin, veuf, victime de sa propre insolence à braver la tempête, aux bras dodus d’un rêve hérité, à la rondeur florale d’un coquelicot, et désormais, troublé à la quintessence béate d’un soleil griffé.
Son index récupéra l’angle du vélin pour le ramener jusqu’à lui, s’attardant sur les courbes de l’écriture qui avait désormais un nom, une histoire, une silhouette aussi familière que lointaine, résultat sans doute tronqué par le biais des souvenirs et de l’occasion.
C’est une étrange sensation que de vous trouver là, reprit il d'un ton plus doux, après un instant de silence, portant les yeux sur elle et les gardant fixes, ancrés au ciel qu’ils déployaient, poursuivant, attentif aux éclats qu'il y trouvait… On a pour habitude lors de cénacles même impromptus, de demander aux autres ce qu’ils sont devenus, ce qu’ils ont fait, ou des nouvelles de connaissances communes… mais Anaon, que demande-t-on à quelqu’un que l’on retrouve et dont on ne sait rien ?
La prunelle frémit d'une interrogation réelle, et pourtant déjà apprivoisé, d'une question qui existait au delà du jeu induit entre eux.
Avez-vous traversé d’autres tablées d’ivrognes depuis la dernière fois ? Avez-vous brillé par quelques vers dont vous vous souviendriez assez bien pour me les citer ? Vous êtes-vous endormie sans penser à chasser d’un baiser vos convives du soir ?
Il grimaça brièvement en finissant l’étalage de questions incongrues, arrondissant l’angle de ses sourcils pour accuser une expression décontenancée avant de reprendre en secouant doucement la tête.
Non, vraiment, je crains ma chère, qu’il ne faille repartir à zéro. Gardons le plus élémentaire… Le geste fut lent mais fluide, déplaçant dans une élégance naturelle la bouteille d’absinthe devant l’ainée pour l’abandonner à portée de ses envies, ou de ses vices, siamois sensitifs dont les crocs nervuraient chaque âme à sa façon, prenant d’une main la bouteille de whisky. Qui aurait cru que ce serait finalement peut être Anaon qui jetterait la dernière clef léonine aux préciosités d’un passé dont les symboles s’amenuisaient de mois en mois, tenus désormais au fil de la réalité par la petite médaille au cou comptable ? Nous avons fait original la dernière fois, soyons prévisibles aujourd’hui, offrit il en délaissant la ligne de son bureau pour rejoindre le fauteuil jumeau à celui d’Anaon, ne cherchant pas à éloigner les accoudoirs pourtant proches, remplissant son verre avant de poursuivre sans s’enfoncer au dossier : Alphonse Tabouret, vingt-quatre ans, apatride, bientôt père sans encore avoir choisi de prénom, mais si c’est une fille… Son regard glissa en coin sur sa voisine, portant le verre à ses lèvres pour en boire une gorgée vivifiant sa gorge d’un moelleux brulant avant de lui confier, avec une certaine espièglerie semée le long d’une expression qui se voulait faussement austère : Si c’est une fille, ce sera Marie Thérèse. Cela aura peut-être le mérite d’éloigner les plus futiles d’entre eux quand elle sera en age de plaire… Qu’en pensez-vous ?
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Anaon

Amusée. Celle qui sourit si peu s'amuse de cet entretien avec le comptable, avec une légèreté toute simple. Elle, que bien peu réjouit parce que bien peu l'émeut. Des questions de séquelles, des histoires de remords et des chemins de croix. La vie qui la colle à la diète de la joie, et elle, qui prolonge toute seule son carême. Un manque d'envie et des interdictions que l'Anaon se brode, comme on s'impose pénitence, jusqu'à l'expiation et la rédemption. Des raisons gravées dans la chair, le cœur, lovées dans le moindre de ses traits qui pourtant aujourd'hui semblent s'écarter presque naïvement. Cet échange avec le Tabouret n'a rien de remarquable, un partage de paroles quasi banal. Et c'est cette banalité qui lui donne tout son charme. Anodin aux yeux des autres. Surprenant, quand on sait que l'Anaon n'est pas très portée sur l'humour ou sur toute autre forme de conversation quand ça ne sert pas ses intérêts. Oh, leurs échanges auront bien le temps de se teinter de l'illicite et du condamnable.

Pour l'heure, la mercenaire voit bien que le comptable joue. Théâtral ! Et elle plisse un peu plus les yeux de suspicion et de malice. Et c'est alors que la réponse tombe avec un aplomb qui lui coupe le sifflet. Marie Thérèse... La balafrée reste muette. Il se moque d'elle ? Il est sérieux ? Clignements de paupières. Latence. Un rire soudain éclate, claire et enjoué. La rangée de dents blanches se dévoile dans un croissant radieux qui ne se révèle pas souvent. L'œil luisant se pose sur la mine mi-sérieuse, mi-badine d'Alphonse.

_ On me dit souvent que j'ai des airs de nones.

Les bras s'écartent, désignant son être tout entier habillé de ce travestissement réprouvé par l'Église. Voilà bien longtemps que la mercenaire ne fait plus cas des désirs de la sacrosainte puissance du monde, et si elle peut faire de son corps lui-même une injure à la "foy suprême", elle ne pourrait en être que des plus satisfaites. Demi-sourire rivé aux lèvres, les doigts retournent se mêler autour de la coupe laissée sur le bureau.

_ Vous m'avez l'air d'être un sacré personnage, Alphonse...

Secondes de réflexion. Le regard accroche brièvement le vide avant de sourire davantage. Le verre est levé, lentement, et la tête se baisse dans un salut. La sicaire concède.

_ Anaon...

Et la coupe est portée aux lippes. La brûlure liquide de l'absinthe lui envahit la bouche. Une simple gorgée qu'elle garde au palais. L'âme frémit au souvenir des anesthésies et des nuits enflammées au goût du venin. Les paupières se sont fermées pour savourer cette rudesse qu'elle n'avait plus goûtée depuis longtemps. Mais dans un élan de pudeur, les prunelles se révèlent rapidement et l'absinthe s'avale, afin ne pas donner de trop spectacle de ses états d'âme.

Le verre est posé, accrochant sur ses reliefs l'attention de la mercenaire. Puis les azurites se relèvent sur leurs vis-à-vis. Esquisse de sourire.

_ Entre nous, Marie Thérèse ne m'aurait pas plu...

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Le rire de la balafrée tempêta en un carillon surprenant, boursouflant de joie ce côté intrinsèquement insolent du chat dont la satisfaction n’était encore jamais née de lui-même mais du regard que l’on portait sur lui, perdu depuis si longtemps à la recherche de ce qu’il était et non pas de ce qu’on en avait fait, qu’il aimait à saisir chaque écho dont il était capable à la manière d’une revanche qui n’avait pas de prix. Et le rire d’Anaon lui plut, à lui qui ne savait pas rire à haute voix, lui dont la sonorité restait systématiquement coincée à la gorge pour n’exploser spontanément qu’à de si rares exceptions, les autres étant facturées au prix des prestations qu’il choisissait d’orchestrer, professionnelles ou personnelles, mais scénettes jouées en connaissance de cause. Le sourire de la mercenaire le fascina en se parant des nacres, creusant le factice imprimé à la peau en lui donnant des airs de poupée vivante et l’envie le brula de savoir qui lui avait lacéré le coin des lèvres avant de la faire crier, encore vierge de ces douleurs qu’il ne tarderait pourtant pas à connaitre dans la fièvre bipolaire d’un regard parisien. Ce qui surprit le chat fut l’instant où il écarta les chemins dérivés qui lui auraient permis de remonter le long de sa curiosité et de se satisfaire aux détails qu’il aurait pu glaner pour percer ce mystère que l’on ne demandait jamais à moins des confidences auxquelles ils étaient pour l'heure imperméables, l’un comme l’autre. Le respect du silence, première chose qui effleura l’animal et à laquelle il se plia de bonne grâce, égaya son sourire d’un dessin enfantin devant cette première preuve d’humanité naturelle, ce choix qui ne lui était dicté ni par son enseignement, ni par la situation mais par l’envie de partager un moment sans autre but que celui fixé par la visite de son hôtesse.

_ On me dit souvent que j'ai des airs de nones.

Les bras écartés, furent un instant suspendus gracieusement à l’éther dans une démonstration portée à même le corps et une seconde, le faune crut voir les filins délicats en maitriser les mouvements avant de s’effacer au profit de l’amusement distillé à ses tempes par la répartie de la mercenaire.

_ Vous m'avez l'air d'être un sacré personnage, Alphonse...

Saurais-tu me le dire ?
Accessoire, moyen, instrument… mais jamais somme ou résultat. Amputé quand toi tu es défigurée. Est-ce pour cela que je te trouve belle, est-ce pour cela que tu brilles, parce qu’au fond, toi et moi, nous avons été forgé par d’autres, en profondeur ou en surface… les deux à la fois possiblement…
Saurais-tu me dire qui je suis si je te le demandais ?… Me dirais-tu qui t’a dessinée aussi joyeuse si je te disais qui a fait de moi le Vide ?

_ Anaon...
Anaon, répéta-t-il en attardant la langue le long de la consonne consumée, à la façon d’un secret que l’on ne prononce qu’à sa délivrance pour s’en assurer le parfum et l’emporter, précieusement dans les confins des choses qui doivent rester rares, suivant de son regard noir, le verre porté à la bouche brune. De la lampée gardée au palais, du léger frémissement animant les narines délicates, à ce presque bruissement des cils qui fut avorté au profit des azurites rouvertes, il ne rata rien, gestes mille fois observés chez Quentin, connaissant parfaitement les prémices menant aux nuits de fièvre verte, le plaisir prenant le palais des amateurs, la langueur venant empoisonner les nerfs jusqu’au sourire qui pointait, nébuleux, ailleurs, jeté à un monde qui n’existait que dans les limbes des pensées.
La gourmandise bridée s’ajoutait à ce sommeil factice dans lequel, enfant perdus lors d’une soirée avinée, ils l’avaient retrouvée poudrée, au bras d’une autre tocade, tout aussi vorace, et sans même s’en rendre compte, Alphonse comptabilisa les vices, ignorant encore celui qui les vaudrait tous, celui qu’il ne comprendrait pas, celui qui lui déplairait, fait rare dans l’horizon servile où il se confinait depuis si longtemps.

_ Entre nous, Marie Thérèse ne m'aurait pas plu...
Je vous promets de n’en user qu’avec parcimonie, répondit-il dans un sourire doucement provocateur avant de vider son verre sans s’attarder à la brulure venant lécher sa gorge, chassant les fantomatiques pensées dont il ne voulait pas, résolu, puérilement, à briser le cours des convenances pour cette invitée.
Nous voilà presque à égalité, reprit il sans se départir de l’amusement bon enfant né à ses lèvres en pivotant sans quitter l’appui du bureau, fouillant d’un doigt distrait la pile de vélins à portée avant de trouver celui qu’il recherchait, le faisant glisser sur le bureau pour en relire à voix haute les premières lignes : « …Votre Aphrodite est fort élégante au demeurant, et c'est ainsi que je viens à vous sans détour, car je gage pouvoir trouver dans votre établissement tout le réconfort qu'un monde puisse rêver…. »
Il délaissa le parchemin pour regarder Anaon, demandant en laissant trainer dans le ton de sa voix, l’onde de l’espièglerie :
Vais-je devoir deviner votre pointure pour que vous me disiez à quelle occasion j’ai manqué votre visite ?
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Alphonse_tabouret

Les yeux suivirent le mouvement, cette prise de position du siège, entente tacite de l’invitée qui trouve le confort à son gout et s’installe pour dispenser son temps, en toute connaissance de cause, sans penser même à s’attarder au fuselé de la cuisse ainsi mise en avant dans le simple croisement de jambes, esthète détourné de ses premières amours de belles choses au profit de cet œil féminin dans lequel pétillait une lueur curieuse, presque chaleureuse. A cet instant encore, il aurait semblé impossible au chat d’imaginer pareille créature liée à l’ombre froide de Von Frayner, trouvant dans la grâce mesurée des gestes, l’assurance d’un savoir acquis et forgé par le temps jusqu’à se tatouer à la chair dans cette ride léonine qui affleurait de temps à autre plus vivement au front d’Anaon.

Et quel nom m’auriez-vous trouvé ?

Il attarda un silence volontaire, ornant son visage d’une expression appliquée digne de l’élève cherchant la réponse à la demande pour satisfaire le maitre mais singée pour creuser un peu plus le pli du sourire encore hésitant de son public, penchant la tête comme si cela pouvait l’aider à deviner, comédien de bonne grâce ce soir-là, en improvisation le long d’un rendez-vous aux saveurs printanières.
Il aurait pu chercher à tomber juste, évaluer l’âge trentenaire, découvrir au travers des traits une quelconque ressemblance croisée avec d’autres au cours de ses pérégrinations, s’attacher au phrasé en espérant qu’il ne soit pas faussé par un trop long séjour dans un comté adoptif, mais une fois n’était pas coutume, Alphonse sentait poindre à ses nerfs une iridescente nouvelle, parfumée, enjouée, qui n’avait qu’une envie, terrible, presqu’honteuse si les plaies dispensées n’avaient pas été soignées au fil des mois par les rires de la gitane, et trancha, d’un air à ce point sérieux qu’il en était désarmant :

Marie Thérèse.

A la vérité la moins ourlée de provocation, il aurait choisi Anaig, la Bretagne posant encore ses fers à la chair expatriée dans ses souvenirs les plus immédiats, mais les jeux étaient toujours plus amusants lorsqu’ils s’ourlaient de l’absurde le plus avoué et rien n’allait moins bien au profil féminin que la sinistre composition qu’il présentait sans se départir d’un air de défi mâtiné d’espièglerie.
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Alphonse_tabouret

Je me fierais à ce que votre maison choisira de me servir... A moins que... Si par bonheur vous possédiez de la Fée Verte...

Le regard du chat se posa sur la bouteille d’absinthe trônant sur l’étagère, longtemps humée à la façon d’un parfum, frontière floue ayant tant de fois permis aux souvenirs et à la réalité de se mélanger sans même en boire une seule goutte, vapeurs du révolu, de l’insouciance, de ce temps où tout était acquis, tracé à quatre mains, dans la largeur des folies consumées. Éventrée depuis Noël, partagée avec son parasite de barman le long d’une trêve qui avait eu le mauvais gout de s’attarder jusqu’à la concrétisation du plaisir brut assouvi dans l’instant, la fiole persistait pourtant à se poser là, désormais symbole d’un deuil consommé dans le sacrilège de son partage.
Elle serait de nouveau profanée ce soir, sans remord, à l’ombre d’un sourire anglais, et peut être entendrait il au loin, les langueurs vaporeuses de la voix de Quentin, tinter dans les reflets du flacon… N’avait-elle pas tous les pouvoirs, la Fée verte ?

On dit que ce n’est pas la destination, mais le voyage, qui compte, fit il en quittant la porte pour se diriger vers l’étagère le plus proche de son bureau, vaisseau dont le port indiqué l’égarait dans bien des brumes avant d’entrapercevoir l’horizon où pouvoir jeter l’ancre. Et si le temps vient à manquer…, poursuivit-il en attrapant la bouteille et l’un des verres ciselés qui ornait son flanc, …je vous promets d’être bien plus concis que la dernière fois que nous nous sommes vus. Les effluves du printemps effleurèrent ses tempes brunes, ravivant dans un coton moelleux le gout des tirades que chacun avait déclamé pour satisfaire l’appétit bruyant des convives, chat ignorant que l’Anaon avait déjà foulé son propre territoire, pantin qui avait eu l’audace de marquer le visage de Von Frayner de cet accent si délicieusement transporté, première majuscule ouverte à l’esprit comptable, première faiblesse entraperçue de cet impudent chasseur venu lui présenter à tort les cornes du cocufiage mais qui s’était octroyé le loisir d’aiguiser sa lame à l’ombre d’un pacte tronqué.
Vil bête que l’Homme, toujours encline à la traitrise quand l’animal, lui, jouait avec les armes qu’on lui donnait

Le verre fut posé sur le bois patiné du bureau et la bouteille lovée dans les mains adroites du jeune homme fut dévissée pour se voir pencher et délestée avec ce geste acquis d’une servilité entretenue, remplissant le flacon d’un vert tendre, clair sans être translucide, concentré de prairie à portée des sens, propageant son parfum jusqu’au museau félin, frémissant imperceptiblement des relents de souvenirs venant se fracasser à la porte de ce bureau, chaos qu’il savait désormais pouvoir tenir à distance sans puiser dans ces dernières forces ou succomber aux chiffres salvateurs jusqu’à l’étourdissement.

Son propriétaire était un amateur, reprit il en saisissant le verre à la base. J’espère qu’elle sera à votre gout, conclut-il en le lui tendant, remplissant pour lui, un contenant moins effilé pour y verser un fond de whisky, unique gout de l’Angleterre qu’il n’avait pas hérité de son escale léonine avant de choisir de s’appuyer au bureau sans retourner s’y assoir, d’humeur à délester la distance inhérente au professionnalisme requis, distrait par ces inattendues retrouvailles qu’il n’avait même pas pensé poindre à la faveur d’une nuit hivernale.
Puisque nous nous accordons le temps, commençons par votre prénom, voulez-vous ? , lui demanda-t-il en laissant affleurer un sourire gai à ses lèvres, bribe encore intact de ces rares moments où il sortait de l’ombre de sa fonction, fracture presqu’enfantine dans ce costume d’adulte si bien tenu, définitivement naturelle. Si je m'étais résigné à laisser intact ce mystère en quittant votre compagnie, peut-être, maintenant que vous tenez le mien, serait-il temps de vous en trouver un. Le velours des prunelles accrocha les azurites sans heurt, volutes égayées par une flamme en transparence, franchissant la première barrière, le secret originel laissé en pâture aux enfants par leurs parents Comment dois-je vous appeler ?
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Anaon

Un flacon est attrapé, attirant les prunelles dans le geste. Elle était sûre qu'en venant à l'Aphrodite, elle ferait un bon choix...

Un coude se plante dans l'accoudoir et sa bouche vient lentement s'appuyer contre ses doigts. Le cloître hyalin est débouché et le liquide tant apprécié vient sourdre des flancs de verre. Les azurites contemplent presque religieusement le filet amande qui se verse dans sa coupe. L'absinthe est rare à trouver, parce qu'elle n'a pas encore toute la valeur que lui accorderons plus tard les fameux Romantiques. Elle n'a pas tout son rituel, ni toutes ses folies. Pour l'heure encore, elle est avant tout médicinale. Cela n'empêche pourtant pas quelques curieux de s'amouracher déjà de ses épines.

_ Les amateurs devraient être pendus pour ne pas savoir apprécier pareil breuvage...

Dipsomane qui se renie. L'Anaon s'est forgée des démons de robes translucides et de parfums d'ivresses. Cela fait pourtant plusieurs mois qu'elle n'a pas laissé sur le pavé quelques bouts de raison et de black-out au fond de son lit. Serait-elle guérie ? Non... Elle a été empoisonnée. Il y aurait toujours un moment où il faudra qu'elle prenne sa dose d'échappatoire. Et si ce n'est pas dans le verre... Ce sera d'une autre manière.

Lentement, elle se redresse dans son siège, distillant un discret "merci" à Alphonse et les doigts viennent se nouer autour du pied de la coupe efflanquée. Le verre roule entre les phalanges, et l'oeil se perd un instant, vague et profond, dans les reflets de sa coupe, comme si l'onde anis lui faisait voir mille et un secrets, dans l'espace insondable du temps. Des souvenirs et des chimères oscillants entre espoirs et remords.

Puisque nous nous accordons le temps, commençons par votre prénom, voulez-vous ?

L'attention revient à Alphonse, et l'ainée relève la tête pour contempler le comptable dans toute sa hauteur. Si ses lèvres sourient bien peu, son regard exprime tout l'amusement qui la transit à sa réplique. Effectivement... L'Anaon avait toujours la sale manie de ne jamais se présenter en taverne, et ailleurs aussi. Souvent elle ne disait rien. Parfois, elle mentait. Et il lui arrivait de temps à autre de donner son nom...

Non... En fait non. En y réfléchissant réellement... L'Anaon n'avait jamais donné son véritable nom... Jamais.

La tête se penche imperceptiblement sur le côté. Ils ont tout le temps ont-ils dis ? Oui... Et bien soit. La mercenaire se carre dans son siège, croisant une jambe sur sa voisine, l'ombre du jeu planant sur les lèvres biseautées. Alphonse n'est pas de ces compagnies à usage unique que l'on s'empresse de quitter une fois rencontré.

_ Et quel nom m'auriez-vous trouvé ?

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Anaon

L'Anaon écoute et se retient de faire remarquer que bien souvent le vrai gourou de l'affaire n'est pas tant celui qui possède les écus que celui qui sait les multiplier. Ce n'est pas souvent la tête couronnée la vraie main de la puissance.

Et la mercenaire se laisse observer, sans agacement aucun, avant de se fendre d'un rire bref et sincère quand il lui dit l'avoir songé danseuse. La balafrée allait vers sa trente-septième année, autant de temps voué à connaitre quantité de vie, à se gorger d'une kyrielle d'expériences. Baiser la mort, frôler la vie. L'Anaon était monté de multiples facettes dont bien peu se doutait. Pourtant, si elle avait appris les danses pour avoir côtoyée fêtes populaires et réjouissances plus "nobles", la danse en elle-même était loin d'être le trait le plus caractéristique de sa personnalité.

_ C'est amusant... C'est peut-être l'une des rares professions que je n'ai jamais songé à expérimenter...

Sourire flottant, les azurites suivent la progression du jeune homme sans réussir à éviter l'analyse. Alphonse est d'excellentes manières. Aussi bien raffiné dans le délier de ses gestes que dans sa façon de faire rouler le verbe. Beau et bon parleur. Il serait bien délicat de réussir à départir l'éducation qui se dégage de sa personne de sa réelle façon d'être. A ce constat, la balafrée se dit que c'est en fin compte une véritable aubaine qu'ils se soient déjà rencontrés. Sans cela, elle n'aurait pu s'empêcher de chercher, dans une jubilation presque malsaine, à dépecer couche par couche l'assurance bienséante du Tabouret. Un effeuillage dans le seul but de le laisser nu de tout masque. Réflexe viscéral du limier devant sa proie en fuite, du stratège face à une table d'échec. Instinct Anaonesque de chercher à décortiquer l'humain, sur tous ses plans. Alphonse n'aurait été que cobaye à éplucher, bien vite délaissé et méprisé une fois tous ses secrets excavés. Mais de l'avoir déjà rencontré sans masque, ou plutôt sous un fard bien différent, l'Anaon lui accordait une authenticité qu'elle ne voulait remettre en cause, dans une sorte de... respect. Comme si cette nuit avait été partage d'excellence, baignée d'une aura indescriptible... et qu'il aurait été sacrilège que de juger les acteurs qui s'y sont exhaussés.

Vision délaissée à la seule contemplation de la fenêtre démesurée, le visage se tourne un peu, Alphonse reste encore hors de vue.

_ Il faudra apprendre que suis femme de peu de hasard...

Paranoïaque je suis. Boulimique de contrôle aussi. Il est vrai que la première fois où elle avait eu à se renseigner sur l'Aphrodite, elle ne s'attendait pas à y rencontrer le nom d'Alphonse... Le doute était resté malgré les descriptions. Et puis, un soir de Décembre, elle avait pu constater de ses yeux qu'il s'agissait bel et bien de lui.
L'ainée se tourne pleinement, pour poser à nouveau ses prunelles sur le comptable.

_ Ainsi aujourd'hui c'est réellement vous que je voulais voir...

Avouons-le, si sa visite était avant tout intéressée, l'Anaon aurait pu chercher mille autres endroits ou trouver de quoi se fabriquer des folies si elle l'avait voulu. Des receleurs plus que des lupanars. Mais d'y savoir Alphonse, cet homme au souvenir tout particulier, avait su évincer toutes les autres possibilité.

Une inspiration pour briser la latence et à nouveau l'Anaon s'exclame.

_ Et je ne suis en rien pressée, je veux bien nous accorder tout le temps que nous voudrons. C'est bien la seule que nous possédons vraiment, même s'il en manque toujours un peu sur la fin...

Dans toutes autres affaires, la mercenaire serait allé droit au but, dans une déformation toute professionnelle qui ne supporte pas de s'encombrer de causette inutiles. Mais c'est Alphonse, toujours, et à cette heure, il lui fait perdre toute hostilité mercantile. Pour lui, la laconique veut bien se délier la langue.

_ Je me fierais à ce que votre maison choisira de me servir... A moins que...

La mercenaire hésite un instant. Ce serait trop peu raisonnable. Mais cela faisait si longtemps... Et raison se meurt quand la voix se fait plus douce.

_ Si par bonheur vous possédiez de la Fée Verte...

Je serais au comble du bonheur.

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Alphonse_tabouret

Au prix de la portion, vous auriez tort de vous priver, rétorqua-t-il dans un sourire où la nervosité de l’argent gaspillé se délayait à l’absurdité du repas que tous allaient déguster ce soir, ignorants pour la plus part qu’ils mettraient en bouche l’équivalent de leurs soldes réunies, s’étant déjà préparé, stoïque, statue que rien ne savait écorner lorsqu’il avait eu le loisir de concevoir son rôle, à pallier aux remarques les plus vulgaires (*) quand ce serait le mets d’un prince qu’ils sauceraient en le comparant au bœuf bourguignon du mois dernier.
Nous verrons bien à l’heure du repas si vous êtes toujours là et si vous me laisserez seul juge de la saveur du Massala, éluda-t-il d’un haussement d’épaules léger remettant à plus tard le choix auquel s’était opposé son hôte, laissant toujours à portée de ces autres dont la ligne luisait à son horizon, l’entrebâillement du possible quand bien même la raison s’en était mêlée. Pas de portes closes dans le royaume du chat, mais des couloirs vides, parfois étriqués, parfois gelés, toujours labyrinthiques, soumis à l’œil curieux du félin dont l’infinie patience voyait tour à tour s’approcher et s’éloigner chacun des participants, retranché, faussaire, dans un trompe l’œil qu’il jugeait salvateur.

Assise en face de lui, les souvenirs embrumèrent sa contemplation du visage d’Anaon, lambeaux de rires, volutes avinées, spectres d’une soirée dont seuls trois visages avaient su garder les traits estompés des souvenirs inopinés et il ne rompit pas le silence qui se posait, retrouvant derrière le sourire figé l’amertume discrète des réelles motivations qui l’avaient poussé à arpenter les trottoirs parisiens, à se mêler à n’importe quel groupe assez bruyant pourvu qu’on le laisse se joindre à la fête en échange de quelques verres, à délaisser un temps, le plomb fixé jusqu’à sa moelle, le mors qui lui cisaillait le museau… Un soir jeté en pâture en guise d’os à ronger à quatre animaux ayant la même fringale, se reconnaissant sans mot dire sous la peau des costumes, pudiques ou finalement peut être tous simplement artistes ayant choisi de pousser la représentation au plus loin malgré cette réalité qui grisait la fin de nuit d’une aube pluvieuse. Qu’importait au fond, chacun s’était fait les dents et personne n’avait oublié son texte, on avait juste veillé à ne laisser rien de trop vrai percer le cocon de cette nuit de parenthèses jusqu’à ce que le rideau tombe.

_ Déjà ce soir-là, je vous savais incapable d'être un homme de basse œuvre. Vous aviez les mains trop belles et trop souples pour avoir déjà saigné contre la rudesse de la terre
Un élan lui traversa l’échine pour fourmiller à ses mains, comme mû par un courant invisible le chatouillant précisément à cet instant ci, mais il les laissa pourtant aussi inertes que la seconde précédente, volontairement délassées, à leur place, ignorant avec une superbe féline, l’insupportable torture qui prenait toujours celui qui choisisait l’immobilité à l’envie spontanée de bouger. Outils indispensables, entretenues avec une hygiène qui était devenue une part de lui-même au fil du temps, épargnées par les taches les plus ingrates pour officier dans l’avilissement le plus gracieux, les mains d’Alphonse avaient toujours fasciné sa mère qui aurait souhaité en faire un musicien, s’il avait eu le moindre talent, et si elle avait eu le moindre poids au sein des décisions maritales.
J'avoue, très honnêtement, ne pas avoir cherché à en savoir plus sur votre extraction, mais avec du recul, je vous aurais inventé bourgeois ou artisan tisserand, ou bien encore, un autre de ces métiers qui demandent un minimum de raffinement
Elle n’était pas finalement si loin de la vérité car c’était bien le hasard qui l’avait assis à ce bureau quand bien même il en avait scellé les fers de son plein gré, troquant sa liberté contre une dette de cœur, insatiable esclave dont le joug finissait enfin par s’alléger. Destiné à la parfumerie de luxe, il avait échoué dans un ventre d’arômes tous aussi capiteux et se retrouvait, héritier de ses bourreaux avant toute chose, à servir la courbe de ce sourire forgé par le travail, chiffrant, comptant, mesurant, l’ampleur de chacun des contrats passant devant ses yeux. Ici, ou ailleurs, au final, pour l’heure, il aurait pu avoir dix-sept ans…
Mais de là à vous dire évoluer dans un tel décor...
Ça a été un véritable étonnement. D'autant lorsque que j'ai cru comprendre que vous en teniez les ficelles...
Un sourire anima les lèvres de son hôte, sans qu’il sache en déceler la véritable signification trompé par l’étirement visible qui l’effilait dans une démesure étrangement esthétique, prudent vis-à-vis d’une qui savait déjà beaucoup. Si la réputation de l’Aphrodite grandissait aux yeux de tous, la sienne en revanche n’avait pris de l’ampleur qu’aux oreilles les plus aguerries de Paris, et l’information fut assez significative pour dessiner autour d’Anaon, des cercles de possibilités quant à ses connaissances. Le mot « patron » l’écorchait à chaque fois qu’il l’entendait, et s’il se réfugiait derrière le titre de comptable, c’était autant par soucis de ne pas attirer l’attention sur lui, que par crainte d’un jour se lever sans plus se savoir se dissocier du monstre que son père avait forgé, imbu d’une charge florissante, bouffi d’orgueil et auréolé d’une de ces démesures ridicules qu’entretenaient les complexes des nouveaux riches bourgeois face à l’impavide noblesse.

Je ne tiens que les cordons de la bourse…, la corrigea-t-il avec une douceur trainante dans le timbre de la voix, minimisant sans fausse modestie, le rôle qu’on lui prêtait, ombre la plus visible de toutes celles qui nervuraient la maison basse et ses recoins, face désignée de la pyramide uniquement parce qu’elle était la plus éduquée. L’Aphrodite attendait encore son maitre, le laissant intendant d’un royaume qui ne dormait jamais, rôle auquel il ne s’était soustrait qu’une seule fois, écœuré, épuisé, vide, et dont les aléas venaient aujourd’hui se rappeler à lui … tout au plus suis-je doué pour faire fructifier les acquis que l’on me confie, acheva-t-il en quittant le dossier de son fauteuil pour venir plier les coudes à hauteur du bureau et poser quelques secondes le temps d’une observation perceptible sans quitter les nuées bleues qui lui faisait face avant de reprendre.
Ce soir-là je vous ai su femme d’action. Vous aviez le rire offert à portée de chaque oreille et sachant se lier à la masse des autres… J’avais choisi quant à moi de vous imaginer danseuse, la taquina-t-il en aiguisant un sourire dévoilant l’effleurement de ses crocs, chat retrouvant l’insolence coutumière des éclaircies de liberté au travers de ses années de joug. Pas une seconde il ne l’avait crue histrionne malgré la grâce, la fluidité des gestes ou bien ce corps élancé qui était parti à l’assaut de la table pour s’offrir à la vue de tous en déclamant quelques mots à l’ensemble des ivrognes présents ce soir-là… La chevalerie tout comme le mercenariat avait effleuré ses tempes sans se départager, la réflexion engourdie par l’alcool qui les avait noyés avant que son attention ne soit arrachée par la pièce qui se jouait plus que par ses protagonistes.
Est-ce trop vous demander de faire perdurer ma foi quelques instants de plus, le temps que l’on nous serve quelque chose à boire et que vous me disiez ce que je peux faire pour vous…, lui proposa-t-il en faisant reculer son fauteuil pour se lever, ... car tout aussi étonnant que je puisse être… Contournant le bureau, il s’approche de la porte par laquelle était entrée son hôte, pas lent et visiteur à la façon du chat qui traverse le salon, laissant Anaon face à l’immense fenêtre, baissant les yeux sur cette natte brune et discrète courant au fil de son oreille en passant à côté d’elle… il est rare que l’on s’aventure jusqu’ici pour seulement m’en faire part, d’autant qu’à priori, vous ne m’y attendiez pas…
Sous-entendu discret quant aux fréquentations de l’antre et de ses négoces rares et illicites, logeant la tocade, la lubie et la dépendance à la même enseigne qui avaient dû prévaloir à choisir l’endroit plutôt que la personne.
Mais quels que soient les motifs de votre visite, je suis ravi qu’ils vous aient mené jusqu’ici, conclut-il plus doucement, dans le velours léger de la sincérité, luxe qu'il s'autorisait rarement dans ce décors où tout était agencé pour le paraitre, s’arrêtant près de la porte pour en saisir la poignée et s’immobiliser, prêt à recevoir la commande sans même avoir à le formuler, impeccable dans ce costume servile et élégant, fusion de ce qu’il était et qu’on avait fait de lui, droit sans être raide, jusqu’au ton délicatement avenant que prenait toujours ses interrogations quand elles n’étaient pas aveuglées par ses propres fractures.

(* dans le sens populaire)
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Anaon

Alphonse nourrit la curiosité laissée à la famine, rassasie la boulimie de savoir qui a toujours été une facette insoupçonnée de la mercenaire. Les sourcils se froncent, la femme affiche le visage sérieux des analphabètes qui cherchent à comprendre l'absurde d'une notion pourtant des plus simples. Massala. A coups de surin spirituel et broderie synaptique, la senteur est gravée d'un nom dans les recoins organisés de sa mémoire. Un titre comme çà ne peut pas être français. Un instant, les azurites quittent le jeune homme pour se piquer dans le vide, en proie à d'intenses réflexions qui pincent davantage la ride du lion qui a trouvé une place permanente entre les deux sourcils de la mercenaire. Et puis, dans un retournement tout naturel, le visage quitte son masque de sévérité pour l'inexpression grave qui a toujours été sienne. Mais à peine la tête se tourne-t-elle vers son hôte qu'elle se fige, laissée coite par la question du cadet.

La bouche demeure à demi-ouverte, ne sachant pas sur quel ton prendre la demande qui lui est avancée. L'Anaon se sent soudainement affreusement gênée et presque honteuse que sa curiosité ait pu être prise pour une mendicité détournée. Ne pouvant dire si Alphonse fait preuve d'une amabilité toute honorable ou d'un reproche tout en rondeur, l'Anaon préfère reprendre aplomb, affichant un sourire d'excuse qu'elle ne sort jamais le premier soir.

_ J'avoue l'odeur forte alléchante, mais je ne me serais pas permise de choisir cette heure dans le seul but de prétendre pouvoir gouter à vos victuailles. Ne vous dérangez pas, je ne m'immiscerai pas aussi familièrement dans votre maisonnée, toute accueillante soit-elle.

Excuses et remerciements sous-jacent. Dans les deux cas elle ne pouvait avoir répondu que correctement sans froisser l'intention de son hôte. La balafrée prend place sur l'un des fauteuils désignés, après avoir ouvert son manteau qu'elle garde pourtant sur les épaules. Enfin, l'attention de l'Anaon se voue pleinement au jeune homme qui lui fait face.

Oh oui, ce visage elle s'en souvient, bien qu'il eut laissé, somme toute, une trace plus nébuleuse que concrète dans son esprit. Un concept. Une essence qu'elle a frôlé du bout des sens. Un gout dans la bouche, des rimes à l'esgourde. Cette soirée qui les avait rassemblés avait été bien étrange. Étrange, car c'est comme ci, sans rien s'avouer, ils s'étaient livrés les uns aux autres, dans un silence éloquent. Liés, non par les expériences, ni par les corps, mais par une authenticité la plus pure... presque ingénue. L'oubli. Le désir de l'oubli. Une seule est même ivresse. Commune. Chacun réceptacle égoïste de la souffrance muette des autres. Entre eux, ils n'ont pas cherché à se broder de masque et pourtant ils n'ont pas cherché à se connaître. Cette nuit, ils n'étaient rien d'autre que des âmes dénudées en quête de dérive. Des égaux. Des aveux.

Aujourd'hui, en face à face direct avec une part humaine de cette Confession, l'Anaon ne peut réprouver ce grain de malaise agaçant qui subsiste dans les rouages de son esprit. Comme si Alphonse la Savait nue, sans qu'il n'ait jamais vu ses cicatrices, sans qu'il ne connaisse ses courbes, sans qu'il n'ait goûté sa peau. Une infime sensation de vulnérabilité pourtant contrecarré par l'assurance d'être en face d'un même dénuement.

Un bref simulacre de sourire frémit sur les lèvres, comme pour excuser sa contemplation intense, comme si Alphonse n'était pas dupe et qu'il suivait présentement le cours même de ses pensées les plus profondes.

_ Déjà ce soir-là, je vous savais incapable d'être un homme de basse œuvre. Vous aviez les mains trop belles et trop souples pour avoir déjà saigné contre la rudesse de la terre. J'avoue, très honnêtement, ne pas avoir cherché à en savoir plus sur votre extraction, mais avec du recul, je vous aurais inventé bourgeois ou attisant-tisserand, ou bien encore, un autre de ces métiers qui demandent un minimum de raffinement. Mais de là à vous dire évoluer dans un tel décor...

Le visage si marmoréen se fait plus ouvert, témoin d'une admiration notable. Anaon méprisait les bordels. Pourtant, elle est sincère. Le faste de l'Aphrotide est une surprise en soi, mais que cet adonis en soit le taulier...

_ Ça a été un véritable étonnement. D'autant lorsque que j'ai cru comprendre que vous en teniez les ficelles...

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Alphonse_tabouret

Des témoins de la dernière chute solitaire qu’il s’était offerte un soir de vide, de trop, un seul jusqu’à présent l’avait débusqué et avait choisi de se faire reconnaitre, mais voilà qu’à cette heure nocturne, un printemps tardif le rattrapait de nouveau, une soirée de juin où la chaleur s’était vu balayer par une pluie abondante aux lèvres endormies d’une matrone égarée, une apparition qui avait le gout de l’ivresse passée. Les prunelles s’arrondirent, mais aucun son ne profana l’image, l’inattendue, l’éphémère suspension de la logique mettant en scène devant lui Anaon, duelliste perdue à la faveur de la poudre, camarade fugace d’oublis avinés et de mots jonglés qui avait choisi les plaisirs solitaires de l’abime aux adieux pluriels.

Chat contemplant le nouvel animal sur son territoire, il ne la dérangea pas l’inspection sommaire des lieux, profitant de ce laps de temps pour se livrer à sa propre observation.
Il n’aurait été ni surpris, ni vexé que l’on trouve l’ensemble de la pièce harmonieux mais sans saveur, Alphonse n’ayant jamais eu de gout propre, éduqué pour agencer les choses selon ce qu’il était convenu de faire dans un but bien précis, et c‘était avec les réflexes d’un élève consciencieux que le bureau avait été décoré, sans le faste du bordel dont la vie bruissait parfois au-dessus de sa tête lors d’éclats de rire plus sonores que les autres, mais dans l’opulence discrète du moelleux de la fortune. Si cela n’avait tenu qu’à lui, le seul signe ostensible de richesse qui aurait décoré les quatre murs aurait été un abaque en bois d’Amboine, fleurant encore l’escale de la Perse lointaine dans ses odeurs, des pays dont il n’avait pas idée cachés dans les entrelacs de ses motifs parcheminés, posé devant l’immense fenêtre grillagée, luxe réel de cette pièce selon le félin, donnant aux yeux dans la journée, un écrin de verdure à contempler.
Et pourtant, nul abaque dans le bureau, rien qui ne soit à lui, rien qui ne sorte de cette fonction endossée un an plus tôt après une mise en bière au soleil craintif de mars, passager plus encore que les autres malgré le siège patronal.

Au croisement des regards, il ne broncha pas, attentif à ce qui suivrait ces quelques instants d’observation, partagé entre le contentement de ces retrouvailles imprévues et le murmure discret qui lui rappelait que c’était bien à la Maison Basse qu’était venu le trouver le vélin de ce rendez-vous, et si cela n’enlevait en rien le gout délicat de retrouver le visage au sourire figé d’Anaon, cela enracinait les pieds au sol des encriers et des sceaux que l‘on dépose en bas de chaque contrat. La visite n’était peut être pas que courtoise.

_ Quelle est cette senteur piquée qui embaume vos couloirs ?

Il me semble que cela possède autant de noms que de façons d’être fait, répondit-il quand l'ébauche d'un sourire léger se dessinait à son visage, nullement offensé de l’entrée en matière, choisissant de répondre sur le ton de la conversation. Le terme le plus exact serait Massala (*), répondit-il, le nez pris déjà depuis longtemps dedans et presque convaincu qu’il finirait par perdre l’odorat ou à embaumer tout Paris si l’on se décidait à ouvrir les fenêtres malgré le froid cisaillant de janvier. Un heureux hasard au sein d’un désastre, fit il en haussant les épaules, avec la fatalité des enchainés n’ayant jamais eu le loisir d’exprimer la colère pour marquer leur mécontentement, éludant la perte sèche de plusieurs centaines d’écus. La comptabilité ennuyait la terre entière.
Dois-je vous faire compter pour le repas ? demanda-t-il quand il lui indiquait l'un des fauteuils pour s'assoir

(*Le mot Curry n’apparait que plus tard dans le langage usuel avec la colonisation britannique des Indes, le Massala voulant dire mélange et le curry étant un mélange d'épices.
Merci à celle qui m’empêchera de me coucher moins bête ce soir ^^)
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Anaon

"Mais, vous, vous vous fiez pas qu'aux apparences. "

Les lèvres expriment en frémissement infime, une amorce de sourire, dont l'attention glisse jusqu'aux prunelles, où il se trahit, dans un plissement léger de paupières. Est-il question d'arme dans ces mots ? Si c'est le cas, ce serait en effet prendre le garde pour une bleusaille que de croire en sa crédulité. Presque prise à son propre jeu. L'Anaon se ferait-elle prétentieuse à se croire maligne ? Ainsi chacun sait, et la mercenaire se surprend un instant de le voir lui offrir le passage sans pousser plus loin ses investigations. Le pied ne se fait pourtant pas prier pour pénétrer dans la pièce.

La pénombre de la rue est abandonnée au profit de la lueur mouvante des bougies, crachant des lambeaux fuligineux qui flétrissent leur halo. La femme s'embarque derrière le cerbère, glissant un regard intrigué aux hommes rassemblés autour de la table. Les jeux de cartes l'avaient toujours, tout à la fois fasciné et ininterressé de ne rien y comprendre, bien qu'apparemment ce ne fut pas sorcier. Ces derniers temps, elle était étrangement prise d'une furieuse envie d'apprendre, pour enfin jouer convenablement. Trouver un autre palliatif à son ennui...Se coucher moins bête... et surtout pouvoir espérer gagner aux paris sans se fait pigeonnier comme un indécrottable faisan. La balafrée ne perd pas son nord, non. Et son nord à elle est aussi rutilant qu'un igloo d'écu. Forcée de décrocher son attention du jeu, la femme reporte son intérêt ailleurs.

Le garde est suivi sans un mot. Les azurites reluquent un instant la carrure des épaules avant d'enfiler une à une les pierres de la bâtisse. Mémoriser le chemin et en comprendre l'agencement. Mais surtout, s'entêter sur autre chose... Ces narines se retrouvent littéralement envahies par l'odeur inconnue qui lui a gifler l'odorat. On la croirait suinter des murs et s'exhaler du plancher. La tête se tourne à droite et à gauche, bien décider de prendre sur le fait le coupable de cette pagaille des sens. Assurément, çà accompagne de la nourriture. Si son nez avait été incapable de le reconnaître, son estomac l'aurait fait pour lui. Peut-être quelque secret exotique, de ses contrées là-bas, par delà les mers. Il n'y a qu'eux pour vous coller au cerveau des senteurs aussi poignantes et pourtant affreusement attirantes. Et puis, la trentenaire serait vexée de ne pas reconnaître une fragrance native de son propre pays.

Trop concentrée à s'arracher des neurones en conjecture, la mercenaire manque de s'encastrer dans son guide qui s'est soudainement arrêté devant une porte. Petit sursaut glacial. D'un pas rapide, elle se recule. Patiente, l'attention remarque l'irrégularité des coups avant d'être attirée par la course de deux caméristes, ou autres domestiques de la maisonnée.

La porte s'ouvre. Le nez revient devant elle. Regard légèrement plissé à l'échange, elle salut son guide d'un bref signe de tête avant de s'engager dans le bureau de son hôte.

L'office se dévoile à sa vue qui en parcoure la hauteur. Frôlant les étagères, parcourant les reliures d'une pointe d'intérêt. D'un geste pensif, elle ôte ses gants. En effet, le bureau ne se targue pas de l'ostentatoire. Il semble lui préférer l'humilité onéreuse. Ça ne miroite pas de partout comme les apparats glorieux du Louvre et l'Anaon a vécu assez longtemps pour pouvoir apprécier tous les étages de la richesse. Du plus médiocre bas-fond, au faîte le plus éclatant. Ici, elle prend le temps d'observer le raffinement, avançant de quelques pas. Un luxe subtil, qui écrase sans qu'on en connaisse la provenance, néanmoins... passablement dépourvu d'un piment dans les senteurs.

Les prunelles accordent enfin leur attention à leur hôte. Elle avait eu bien peu le temps d'observer le Faune dans son milieu. Cependant, elle gardait de lui l'image d'un compagnon de beuverie qui, ma foy, tenait bien à la bouteille. Mais avant toute politesse, avant toute observation poussée et formule d'usage, il faut ABSOLUMENT que l'Anaon sache quelque chose.

_ Quelle est cette senteur piquée qui embaume vos couloirs ?

Regard sérieux. Index vaguement tendu qui désigne la porte. Qu'il apaise enfin sa frustration ! Ensuite, et seulement, elle lui accordera tout son esprit et son attention.

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--_le_portier

Le silence allait à Hubert, qui lui-même restait toujours peu à l’aise face aux conversations interminables que certains, peu au fait des coutumes attenantes, entretenaient sur le perron de cette porte en déclinant identité, motif, demande en tout genre… Au lieu de ça, dans le silence consenti des deux parties, le temps s’empoigna de quelques secondes dans une observation immobile jusqu’à ce que la main d’Anaon ne plonge dans le manteau sans que le garde ne bronche, les yeux résolument fixés sur l’instant précédant ce qui en surgirait. Il n’y avait pas tension dans la carcasse féminine, et même si l’on devinait dans l’assurance précautionneuse dont elle faisait la démonstration, une certaine force de frappe, le garde ne sentait pas la menace lui chatouiller les sens.
La lame présentée, il baissa les yeux dessus pour s’en saisir tandis qu’elle laissait filtrer les mots de sa bouche ourlée, sage, en attendant le bon vouloir de Cerbère qui accueillit la dernière remarque d’un sourire qui cassa l’angle de sa bouche d’une drôle de façon, souvenir d’une souplesse de la joue qu’il perdait de temps à autre en mémoire d’une guerre où il avait chargé trop tôt, ou trop tard selon qui racontait l’anecdote et à quel moment de la soirée.

Mais, vous, vous vous fiez pas qu’aux apparences, rétorqua-t-il en s’effaçant d’un pas pour la laisser entrer, jugeant de ses premiers pas sur son territoire à la façon de ces colosses attentifs, sachant pertinemment que l’offrande ne valait qu’en guise de bonne foi et que tout comme lui, quelque part sous le matelassé du tissu de la donzelle, se cachait d’autres lames qui, elles, s’embarrassaient de la pudeur de la discrétion. Refermant derrière elle quand l’ensemble des homme de mains attardait sur l’invitée quelques coups d’œil, il lui passa finalement devant, guide tout en silence, s’engageant dans un petit couloir qui en desservait deux autres et si, sur le pas du ventre, les effluves s’étaient faites sentir en corrompant l’air, ici, elles embaumaient littéralement, amenant par un réflexe involontaire l’homme de main à se pourlécher les babines en frappant sur une porte, une série asymétriques de coups pour ne l’ouvrir qu’une fois la voix du comptable lui en donnant la permission. Dans l’un des boyaux, deux soubrettes passèrent en trottinant.

Ouvrant le battant, il jaugea la silhouette du comptable penchée sur son bureau, consultant un de ses épais registres de l’année passée. Si le patron ne l’avait jamais dit, Hubert savait qu’il aimait à chaque fin de mois, lier les recettes et bénéfices des temps d’avant à ceux pendant lesquels il officiait, preuve tangible que son œuvre touchait au but et que bientôt, il se sentirait acquitté de sa dette, mais étrangement, cela n’entachait pas le respect qu’il avait pour le jeune homme. Après tout, comme tous ceux ici, lui aussi n’était que de passage.

Quelqu’un que vous pourriez recevoir, répéta-t-il, la formule lui ayant plu et sachant qu’elle ferait sourire le patron qui releva en effet un museau amusé.
Selon qui ?, demanda le comptable qui se dérobait encore à la vue de leur hôte nocturne.
Selon vous, répondit Hubert d’un air complaisant
Fais entrer, je prends le risque de me fier à moi-même.

Baissant le regard sur la femme à côté de lui, il lui adressa un signe du menton l’invitant à rejoindre le moelleux de la pièce et le chat attablé derrière le splendide bureau de bois patiné par le temps, élève appliqué, studieux entouré de richesses discrètes mais concrètes, délayant le plaisir du luxe dans les choses les plus discrètes comme le bon gout le demandait, dont les pupilles se dilatèrent d’une surprise impossible à feindre en voyant passer la porte le sourire si particulier d’Anaon.

Alphonse_tabouret

(*Balzac)

• Expéditeur : Anaon de C.
• Date d'envoi : 21/01/1462 - 18:45:07
• Titre : A.
• Un mot replié, un nom de noté : Alphonse Tabouret

A vous,
Dont j'ai souvenir d'un homme"si bien élevé",

Quoique l'éducation n'est qu'affaire d'apparence et les manteaux les plus raffinés cachent parfois de bien sombre desseins... Votre Aphrodite est fort élégante au demeurant, et c'est ainsi que je viens à vous sans détour, car je gage pouvoir trouver dans votre établissement tout le réconfort qu'un monde puisse rêver. Je crois pouvoir m'assurer que vous possédez quelques rêves, qui ne sont ni de chair ni de soupir et que vous seriez prêt à vendre.

Je suis aveugle et sourde, et bien loin d'être affiliée à un quelque Guet ou Maréchaussée.
Je sais cependant faire tinter l'argent de mes poches.

Ainsi j'aimerais parler affaire.
Votre choix sera le mien et si vous venez à accepter, veuillez remettre votre réponse au jeunot qui vous a apporté ce pli, sans quoi je gage que vous ne saurez me retrouver.

Bien à vous,

A.

Le silence suivit la lecture du pli auquel il accorda une nouvelle valse, cherchant non plus l’intention mais la provenance, connaissance suggérée par quelques détails qui émergeaient çà et là au fil du tracé gracieux écorchant ses tempes d’une curiosité où se mêlaient la méfiance et la simple excitation des accidents qui vous sortent de l’ordinaire.

Sans précipitation il releva ses prunelles sur le commis qui gigotait d’un pied sur l’autre, chorégraphie nerveuse jusqu’aux doigts qu’ils crispaient au fond de ses poches dans l’espoir de se donner de la contenance, mal à l’aise de se retrouver seul dans une pièce aussi imposante que raffinée avec pour seul point de mire, le comptable prenant connaissance d’un pli confié à la faveur de la nuit et de ses secrets. Alphonse l’observa quelques instants porter sur les presses livres ouvragés une grimace de sainte crainte avant de rompre son immobilisme d’un geste pour saisir vélin et plume. Silencieux, déterminé à user de l’effet quand bon le lui semblerait, il s’abima dans une rédaction volontairement lente de sa réponse, laissant filer les minutes lors d’une relecture proprement inutile, jusqu’à plier enfin le vélin et le coincer entre ses doigts, l’agitant à la lisière de l’attention juvénile pour lui signaler qu’il pouvait venir le prendre. Sursautant, le gamin réagit promptement en avançant d’un pas vif pour saisir le pli que le chat ne lâcha pourtant pas, profitant de la surprise pour planter les griffes noires de ses yeux dans les siens.

Homme ou femme?, demanda-t-il d’une voix étonnamment douce, aux courbes presque inquiétantes dans les volutes tendres de son sourire, sachant l’information possiblement assez vague pour qu’il veuille bien la laisser filtrer
Femme répondit l’adolescent après le hoquet d’un silence inquiet en découvrant l'écu coincé à hauteur du papier, libérant de ce fait le courrier qu’il venait de recevoir, tournant les talons sans demander son reste et disparaissant du bureau comptable sans même songer à refermer la porte derrière lui.

L’invitation acceptée n’attendait plus que son hôte.

A vous,
Encre aux multiples qualités,

Vous me trouvez ravi que l’Aphrodite vous ait plu et si je pourrais déplorer de n’avoir point eu le loisir de vous y croiser à l’occasion d’une ronde, je garde la fraiche satisfaction de nous savoir réunis sur votre invitation.

Arrêtez votre choix à la Maison Basse. Pour le reste, je vous conseille la faveur de la nuit pour de plus amples retrouvailles. Votre heure sera la mienne dès le soleil couché.

Respectueusement
A.

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Anaon

Sous couvert de la nuit avait-il dit. Alors, elle était sortie, bien après que le soleil ne se soit drapé de son linceul d'ombre, bien après que Vêpres ne se soit éteinte dans ses derniers échos mourant. A la faveur d'une nuit sans lune, d'un astre couvert par une trainée de nuage. Peut-être la neige reviendra-t-elle, baiser de ses flocons le front rouillé des toits Paris. Elle ne croit pas... C'est dans ces instants que Bretagne lui manque, quand elle pose son regard sur des falaises faites de torchis et d'immondices, quand elle voit ces colombages rongés de froid et ces hourdages mal calfatés... Elle imagine les pins dressés sous leurs couronnes de neige, ou les buissons épineux enchâssés à la roches, leurs racines parasites couvertes d'un embrun gelé. Son regard tente de remplacer l'horizon de chaume par une cime immaculée... Rien n'y fait. C'est dans ces instants, que Paris perd tous ses charmes. Quand elle languit la neige de ne pas faire ployer ses épaules. L'Anaon se meurt de ne plus mourir de froid.

Elle se retient de ne pas caler sa pipe entre ses lèvres alors qu'elle traverse un défilé de murs, auréolés çà et là de lueurs disparates, offertes par la grâce de chandelles tremblotantes, derrière quelques fenêtres mal lavées. Paris est sale avec sa bouillasse qui souille ses rues. Et ce soir, pour la mercenaire, ses petites lucioles de verre ne lui offrent aucun cachet. Le pas est leste, les bottes savent où elles vont. Un ou deux porte-falot aura croisé sa route sans qu'elle ne demande leur aide; le quartier est suffisamment éclairé pour que les yeux d'azurs puissent trouver leur chemin. Et c'est d'ailleurs sans aucun heurt et bien vite que la silhouette aux parures d'hommes se retrouve devant le lieu de son rendez-vous.

Le visage nimbé de mèches brunes se lève sur la porte cochère et son lampion rougeâtre. Une bise s'engouffrant dans l'avenue lui fait frémir les cils. Après le Louvre, l'Aphrodite avait été de loin le deuxième plus beau bâtiment qu'il lui avait été donné de côtoyer. Ou du moins, le plus luxueux. Des colonnades jusqu'aux statues qui l'avaient laissée muette, quand elle avait posé le pied dans ce milieu qu'elle n'avait jamais souhaité approcher. La femme reste un instant figée, une main gantée lissant vaguement la longue tresse qui pend sur son épaule. Ce soir, ce n'est pourtant pas par la grande porte que la brune doit faire son entrée.

Les azurites pivotent jusqu'à l'entrée d'une ruelle dans laquelle elle s'avance. Si le maraud avait dit vrai, la porte de la Maison Basse avait une autre entrée, enclavée dans l'étau étroit d'une éminence de bâtiments. En quelques pas, on croit déjà avoir changé de monde. L'odeur est rance, la narine tique bien qu'habituée à pire. Le regard accroche, l'autre lueur, sans couleur et sans mordant, jouant de ses reflets chétifs sur le butoir en tête sculptée. A nouveau, les bottes s'arrêtent. Ça ne peut être que là... Les prunelles se perdent sur les hauteurs des battisses. Coulent jusqu'à un point de la rue. Se tournent dans l'autre sens.

Dans un geste réflexe, la femme réajuste ses gants. Elle connait la chanson et elle sait se jouer du jeu. Les doigts défont une lanière de son manteau d'où la main s'immiscera pour sortir le poignard qu'elle abandonnera à son portier. Cédant un peu pour préserver le beaucoup... Et faire montre d'une factice transparence. Aux femmes de velours, à celles qui se drapent de soieries et de froufrous, sans doute ne demande-t-on pas patte blanche. Mais celles de sa dégaine, on ne les laisse pas passer en leur offrant le bon dieu sans confession. Les bottes jusqu'aux genoux, les cheveux lâches. Manteau de cuir cintrant ses reins, voilant sous l'amplitude des hanches qui n'ont pourtant rien de masculines. Ce n'est pas là la tenue des femmes honnêtes. Et les mal-honnêtes on leur demande de se délester de leur fer.

Sous couvert de la nuit avait-il dit. Le nez se pointe au ciel pour une dernière et vaine vérification. La dextre se saisit du heurtoir qui résonne contre son bois. Elle attendra qu'on lui ouvre. Elle attendra qu'on lui demande de laisser ses armes et n'offrira qu'un seul poignard. Puis on la mènera par les couloirs. Mais avant elle s'annoncera.

Alphonse Tabouret doit la recevoir.

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Anaon

*

La réponse ne se fait pas languir. Après un claquement de judas, le bois tremble sur ses gonds pour dévoiler un interstice de lumière et l'homme l'obstruant. Les prunelles se posent sur le visage rude qui lui fait face, facetté par la lumière ocre qui n'en découpe que les contours. Une allure spartiate que la mercenaire prend soin de relever d'un mouvement des rétines. Ça change des mignons qui gardent parfois l'entrée des bordels. Ou du moins, çà rajoute à la crédibilité du cerbère. L'Anaon se laisse platement décortiquer par le regard austère comme on laisse la pluie ruisseler sur un cuir. Des éclats de voix titillent son ouïe. La mercenaire se penche lentement, pour passer outre le corps de l'homme. Des gars attroupés autour d'une table. Ah ! Le sourcil se rehausse imperceptiblement. On joue aux cartes. Comme en ces soirs de garde, ou l'Anaon bonne comme un clou perdait tous ses jours de repos au profit des collègues de maréchaussée. Par ailleurs, l'ambiance lui fait plus penser à une soirée de ronde dans une tour de guet, un attroupement de mercenaire, ou un conciliabule de malfrat, qu'au bas étage d'un des plus luxueux lupanar de Paris. C'est à se demander si elle ne s'est pas plantée.

La femme va pour se redresser quand un effluve lui claque soudainement aux narines. Un coup de fouet qui éclaire une étincelle au fond de ses rétines. Stimuli cinglants. Le nez de limier, rompu par mille et une odeur d'avoir travaillé les simples, enivré par toutes les fragrances de France parcourue pendant des années, se voit brutalement éperonné par l'Inconnu. Un percale subtil, enrobant le fumet salé et chaud de la viande en cuisson. Les rouages se mettent en branle, secoués par le désir vital de poser un nom sur la senteur. Mais la réflexion est court-circuitée par l'Ignorance. Le gouffre de savoir ne sait pas. L'avidité est piquée au vif de ne pas se retrouver satisfaite. Le front passablement plissé, c'est vaguement perturbée que la balafrée se redresse pour accorder toute son attention au garde. Du moins, toute... Il lui faut un certain temps pour chasser de ses narines le parfum subtil, mais piquant, qui lui lèche les narines et qui vient maintenant la nouer jusqu'au creux de l'estomac.

Les prunelles se baladent à nouveau sur les sillons du visage contrastés dans l'ombre, dans un mutisme qui doit sembler bien long au gardien. Les doigts fins se meuvent alors, et la dextre plonge à l'intérieur de son manteau, pour tirer de la hanche un poignard long et effilé qu'elle présente par la lame, garde offerte.

_ Alphonse Tabouret a dit pouvoir me recevoir...

Se montrer de bonne foi et anticiper, pour s'éviter le tripotage intempestif d'une fouille minutieuse. La voix est calme et profonde. Le regard tout aussi placide. Derrière elle, les ténèbres de la nuit s'amplifient lentement, mais surement. L'air immobile s'anime du passage de quelques badauds aux allures douteuses. Bien sage, elle attend, non sans laisser sa contemplation se dérober un instant au profit de l'épée qui orne la hanche masculine. Et de s'exprimer le plus naturellement du monde :

_ Moi je n'aurais pas choisi l'épée... Trop encombrant en intérieur...

Musique : " Noth of the wall" extrait, "Game of Thrones" saison 1, composé par Ramin Djawadi
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--_le_portier

Une soirée, parmi tant d’autre, habillée de quelques parties de cartes en compagnie des gars de faction avec lui, voilà comment Hubert pensait que s’écoulerait son tour de garde.
Le gros du travail avait effectué en fin d’après-midi, déchargeant à la faveur d’un ciel bas mais stérile de nombreuses petites jarres scellées, estampillées de noms aussi étranges qu’exotiques sur lesquelles personne ne s’était interrogé, chacun étant rompu au silence le plus obstiné lorsqu’il s’agissait des commandes de la Maison Basse. En haut, c’était l’enchevêtrement des rires et des extases qui rythmait les heures, mais ici, dans les recoins isolés de la Maison basse, on ne se fiait qu’à son aptitude au silence. Si le professionnalisme des uns attisait cette attitude, d’autres, plus terre à terre, pensaient qu’à ne rien demander, on avait tout simplement moins à dire si d’aventure on voulait vous faire parler.

Hubert savait ce que contenaient les pots, du moins sur le papier, et si Alphonse l’en avait informé, il dut attendre, comme les autres qu’à la faveur d’une maladresse l’une d’elle tombe et se brise dans l’entrée, déversant une épaisse poudre rouge de ses flancs éventrés, pour savoir ce qu’était le Curry. Foutue, la marchandise exposée avait, quelques secondes, figé l’ensemble des hommes de main dans l’expectative d’une volée sans nom et si le comptable avait blêmi, il n’avait néanmoins dispensé qu’un chapelet de jurons dans sa langue natale au travers d’une mâchoire crispée avant de demander à ce que l’on nettoie le plus méticuleusement l’ensemble. Si Hubert savait désormais ce qu’était le curry sur papier et en personne, il savait aussi le prix payé pour chacun des pots, Alphonse ne lui cachant jamais la valeur des marchandises en transaction pour s’assurer de son intérêt, il lui fut également infiniment reconnaissant de ne pas soustraire la somme sur les soldes de fin de mois.

Ce soir donc, la maison basse embaumait des senteurs extraordinaires et parce qu’ainsi la denrée était invendable, en cuisine on avait eu l’autorisation d’user des restes. L’agneau avait joint l’épice dans une énorme marmite en fonte, dansant dans le bouillonnement d’une sauce épaisse, contaminant discrètement l’air de ses effluves moelleuses, laissant chacun sur le seuil d’une expérience olfactive inédite, transporté dans un monde insoupçonné , teintant les images de ces barbares d’ailleurs d’une saveur qui mettait l’eau à la bouche, amenant à une certitude faite d’une foi aussi spontanée que goutue : On était plus artiste que sauvage quand on possédait le savoir de tels assaisonnements

Le judas pivota le premier une fois que les coups retentirent, laissant percevoir une paire d’yeux perçants jaugeant du poids de la visite. La porte s’ouvrit sur Anaon, silhouette sur le perron de cette nuit opaque, laissant les filins discrets des odeurs s’enrouler à ses sens, lui opposant à contrejour le visage sévère d’Hubert qui la regarda longuement, des pieds à la tête, vaguement agacé d’être dérangé si près du repas quand celui-ci promettait plus qu’il n’aurait jamais espéré lui qui n’avait même pas les moyens de s’offrir du poivre une fois l’an. Dans l’ombre qui avait volé en éclat sitôt le panneau de bois laissant filtrer les bougies, le garde, l'épée visible à la hanche, s’étonna brièvement car si elle en avait la beauté, ce n’était pas le genre des femmes qui défilaient le soir en demandant après le patron.
Dans le dos de l’homme de main, ses compagnons continuaient à jouer aux cartes, la tranquillité en guise démonstration de force, sûrs d’eux jusqu’à ne pas s’inquiéter de qui venait trouver le ventre de la maison à cette heure-ci.

-Vous désirez ? fit enfin Hubert, que le patron avait enfin réussi à débarrasser du tutoiement et du rugueux du verbe, au moins lorsqu’il s’agissait de femmes.

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[RP] Il n'y a rien de plus triste qu'une vie sans hasard (*)