[RP Ouvert] Œil pour œil, croc pour croc

Les gens continuaient de s'agglutiner, coagulant l'entrée de la veine des horizons bouchées. Derrière les façades peu amènes se dissimulent les stigmates morales. Coins et recoins, parcelles d'existence meurtries, les sourires narquois masquent les rides creusées par une érosion lacrymale. Tous ont ce point commun. D'avoir perdu quelqu'un, un être cher, un partenaire, une compagne. A commencer par le tortueux et torturé Borgne caressant sa gallinacé. Son précieux. Si certains feignent l'ignorance ou ne possèdent pas la connaissance suffisante pour se faire, Corleone estime désormais faire partie de l'arrière garde. Le temps est un escroc, déshéritant ses filles, joliesse et raison se désagrègent. Les pores se distendent, l'épiderme se craquelle, ne reste qu'une écorce. Telle la cuirasse d'un va-t-en-guerre harassé par ses multiples croisades. Il les terrassent tous. Les uns après les autres, ils se succèdent et viennent fleurir les tombes tandis qu'au raz des pâquerettes, les chrysanthèmes fanent. Rien ne perdure. Aujourd'hui ici sur terre, demain en dessous à nourrir la vermine. Le comble de l'ironie quand on songe au fait qu'ils tiennent ce rôle dans la société des Hommes. De nuisibles, de parias, de 'sans foi, ni loi'. Pourtant, ils en ont du foie et de l'oie.

Notant vaguement les paris, le compte risque d'être discuté au sortir des combats. Barbus, imberbes, besogneux et troussées y vont de leurs pronostics contrevenant à toute logique. Qui s'efface définitivement dès lors qu'un excentrique engage la participation d'une vipère.

Moritzz ? La lionne connait tout un tas de spécimens dont seul son esprit étriqué préserve les prénoms sur une liste consciencieusement rangée. Neurones méthodiques prenant le pas sur les troubles compulsifs de l'Belette. Elle et son obsession d'un désordre chaotique. Une antinomie ayant un sens chez la jeune rousse. Il fallait la voir aligner méticuleusement cailloux, noisettes et autres chopines. Gare à l'inconsciente, désireuse d'y ajouter sa touche personnelle, sa conception propre de l'organisation. Sur l'Arsène, l'écrivain aliéné se tenterait à une de ses folies propices à l'égarer encore davantage. Tant de choses à dire, si peu de vélins à disposition. Puis l'encre. L'encre s'ancre sous un galimatias insondable pour éviter de se saigner sur le parchemin Éternité.

Tandis que le prochainement « écureuil » met tapis sur la table. Un adonis fait son entrée. Regard ravageur et captivant. Corps sculpté à même le roc des montagnes les plus sauvages. Figure ténébreuse, stature charismatique et autres mélioratifs se bousculent au portillon. Pourtant les prunelles marmoréennes de l'italienne ne brillent qu'à cause des bougies, plutôt qu'à la vision de l'éphèbe. A la place de tracés anguleux, sa préférence s'abreuve de courbes et de galbes féminins. Tous les goûts sont dans la rature, toute sa jouissance au sein de la déviance.

Que la lice commence !

Après quelques parades vaniteuses le duel débuta enfin :


La Poule part, rien ne va plus ! En effet, la Cispoule remonte son gésier de ses petites ailes musclées, gratte le sol et assène un coup de bec magistral, s'en suit un craquement de papatte inquiétant. Ce à quoi, la Dinde désormais boiteuse, entonne un traditionnel 'cot, cot, cot,' lui colle un coup de boule dévastateur. Traduction, coup dans le cou et la tête alouette ! Les deux bestioles se jaugent un instant avant que la terrible Cispoule vienne crêper le chignon de la dinde de compagnie. 'Prends-moi l'dindon' semble-t-on entendre dans l'assistance. Et c'est ce qui arrive car la donzelle du Borgne - ben oui, sa poule - déplume celle du barbu - l'animal, pas la rouquine -. En guise de vengeance, on peut s'attendre à quelque chose de bien sanglant ? Du genre, tu touches à un de mes cheveux, je te rase la tête. Comme pourrait dire Joy. Mais en fait rien. La Dinde se dandine en rythme essayant un coup d'bec, essuyant un échec. Triomphante ou triomfiente, la poule conclue cette lutte épique en pondant l'œuf de la victoire.

Victoire de Cispoule !

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La jeune femme écouta les autres, ils lui faisait penser à des volaille, elle suivit Jurgen. Elle détailla tout les présents, s'attardant sur eux un instant, pour ensuite lancer à son tour.

"- Deux cents pour moi aussi. "

Une petite fortune, elle déposa sa bourse rondouillarde à côté de celle du barbu, la sienne contenait la somme dite. La vénitienne était plus honnête que le boiteux. Puis elle rejoignit les spectateurs, côté Darria et Jurgen. Le combat était désormais lancer entre les deux volailles. Qui de la poule ou de la dinde gagnerais? Ça semblait tout gagné pour la dinde. Elle avait une demi miche de pain en main, ranci et elle découpa un bout, qu'elle écrasa dans sa main, pour aller l'envoyer sur les deux oiseaux. Elle s'installa pour voir le combat, espérant un peu, au fond d'elle, qu'elle soit surprise.
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Notre Dinde a déjà fait la peau à des molosses. Elle s'est même battue contre un loup. Alors votre cocotte malingre et chétive, elle va la bouffer !

La foule commencait à s'intensifier, et de plus en plus de monde se retrouvait entre les deux futures concurantes. Cispoule et Nina.
Cispoule toujours endromis sous son bras, le Borgne jugait autant la rousse que sa dinde.
Elle avait oser dire quoi sur Cispoule cette espece de gamine mal baisé ?! Chétive et malingre ! Et elle va voir elle qui sait qu'est chétive et malingre !
Le Borgne grommella comme à son habitude, et s'approcha de la rousse pret à lui faire bouffer un marron quand une silhouette familiere s'approche d'eux. Le Borgne lui jetta un coup d'oeil et arreta son geste.
Tiens donc, qui viens là. La Corleone. Celle qui lui avait fait tant esperer avant de lui jouer un sale tour. Peu pouver se vanter d'avoir échapper au Borgne, mais celle-ci en faisait partie. Leur chemin c'était croisé plusieurs fois, et ils s'étaient meme "unis" pour jouer un tour au Berrichons, mais le Borgne n'oublierai jamais cette nuit là.
Il regarda sa démarche chaloupé d'un oeil satisfait, il restait quand même le vieux pervers qu'il a toujours était, même si cette fois c'était pour une autre sorte de Cocotte qu'il était sorti de sa cours.

Vous misez des deniers... A mon tour de parier quelque chose de plus motivant. Si Tord l'emporte, je te vends la Belette ! A contrario, si tu perds le Borgne, tu céderas un énième bout et ceci de la main de la dite roukmoute.

Hum gagné la Bestiole... Voila donc qui corsé le paris. Et cela n'était pas pour déplaire au Borgne. Il l'aimait bien la bestiole. Enfin, tous rester relatif avec lui... Ca lui chiffonerait pas sa burne de lui prendre un bout par exemple, ou autre chose...
D'ailleur en parlant d'elle la v'la qui se ramanène, yeux rougit. La bestiole dans un état second, rien que ça sa valait le déplacement.

Quoââ ?! Non, non, non. Par contre, j'veux bien le découper. Un bout d'oreille ou un coin de lèvres ?

Un sourire aggrandit le dit-coin des lèvres du Borgne. Son choix venait d'être fait. Il tendit sa main caleuse à Enjoy pour scellé leur pact avant le début du combat.

Marché conclu la ritale, Si Cispoule gagne, j'embarque la Bestiole, si elle perd, j'lui donne un aut'bout !

Ha oui précisons que l'Arsouille à déjà en sa possession un bout du Borgne et pas des moindre : Sa burne !
Il ajouta quelques écus à se paris telement sur de la suprémacie de Cispoule, ne remarquant pas qu'à part pioncer elle faisait pas grand chose d'autre... Quand on dit que l'amour rend aveugle.
Puis aprés lui avoir fait un dernier calins le Borgne descendit dans l'arne et posa Cispoule sur le sol.

Vas y Cispoule ! Bouffe moi c'te dinde !
Cot.

Le Borgne remonta et retourna vers le petit attroupement le coeur serré à l'idée que quelque chose puisse arrivé Cispoule, mais en même temps telement convaincu que l'âme de la reine des Tortues y était qu'il était sur qu'elle gagnerait !

Ta poule perdra ! R'garde comme elle est toute chétive. La dinde va lui foutre sa raclée c'sûr ! On bouffe la bête perdante ?
Ouais. Ta poule elle a aucune chance! Elle va’t’être entrain d’ronfler qu’elle verra même pas qu’la dinde lui arrache les yeux ! Va faire la paire avec tôa ! Et j’parie tout ça qu’la poule crève. Comme ça on pourra la bouffer.

Le Borgne fusilla du regard le gamin et l'Arsouille. Bon l'Arsouille elle avait de bonne raison d'esperer que la poule perde, mais le mioche ?!

Ma poule elle va bouffer d'la dinde cru, et s'faire un collier avec ces tripes. Quand à toi sale morveux, tu va t'retouver sans un sous, et j't'attendrais quand tu s'ra obliger d'vendre ton cul au coin d'la rue...

Et toc ! Non mais ! C'est pas un sale morveux qui va faire sa loi. Il jeta un coup d'oeil a Alida, la genre de regard que peut avoir un homme quand sa femme va accoucher, à la fois stresser et heureux.
Elle va tous les bouffer sa Cispoule !

Voici donc la première lice : la dinde contre la poule. Préparez-vous, cela va becter !
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L'un des plaisirs de l'argent, c'est de le dépenser. La Vitalis le sait. Sa lèvre se retrouve torturée, de longues minutes, ira-t-elle? N'ira-t-elle pas? L'attrait de l'argent, du jeu, de dépenser est plus fort et la Florentine décide de s'y rendre. Les aigue-marine se posent dans le reflet face à elle. Ce qu'elle y voit lui laisse un sourire satisfait sur les lèvres, ses cheveux ondulent de façon sauvage désormais, oublier les ondulations régulières et soignées, qu'elle aborde devant les nobles et autres bourgeois. La ritale, comme un certain oiseau l'appelle de temps à autre veut se rendre donc chez les cousins, les même cousins qui lui ont un jour, dit qu'elle n'était qu'une bâtarde, qu'une fausse Corleone. Ce n'est pas parce qu'elle préfére l'ombre pour ses crimes, qu'elle n'en était pas une. En bonne fanatique de mode, elle s'habille avec soin, même pour rendre visite aux cousins qui ne le mérite point !
Une chemise noir d'homme, masquant sa poitrine avec aisance, sa taille et ses belles hanches, ainsi elle ne risquait pas qu'on ne la regarde de trop. Pour le reste, des braies sombre en cuir et des bottes, voilà, ça suffirait ! Elle pris également sa cape rouge sang, chaude et pleine de poches différentes. Le Rubis ne se déplace jamais sans elle. La voilà qui prend la route, après avoir proposé au séduisant plumé et à son Onyx de venir.

[ Paris ]

La voilà, un peu fatiguée. Des dagues sur elle, une dans la botte, une dans la manche et une dans la cape, au niveau de la hanche. Jenifael s'arme toujours de trop, à ses yeux mieux vaut trop que pas assez. L'argent est présent dans l'une de ses poches. Elle vint donc dans le quartier. Le sang.
Un quartier qui porte à la perfection son nom, un quartier dans lequel elle pourrait se retrouver à tout instant tremblante, le regard fixé sur le liquide visqueux et flamboyant qu'elle aimait tant.
Quelques instants encore et la vénitienne pourrait décrire des formes complexe de son doigt, sur la peau avec celui-ci.
Encore un peu et sa dague pourrait ajouter de la couleur, en allant se planter dans le corps, jusqu'à se retrouver entièrement sanguinolente.

Un frisson la prit à cette idée, alors qu'elle trouva le lieu du combat. Présente pour observer, parier, s'amuser. Elle voit déjà de présent, un borgne, vieux, il semble encourager une poule. Voilà également quelques autres personne, puis son regard bleu ciel s'immobilise, reconnaissant trois personnes.
La première, la plus lointaine, une Corleone.
La seconde, une crinière mi-blonde, mi-rousse, la silhouette de liane. Darria.
A côté, Jurgen, le barbu, bourru et boiteux. Il à la dinde de la gamine en main. Elle grogne.

Lorsqu'on lui dit de veiller sur l'Ambroise et de ne pas faire de connerie avec, c'est quoi qu'il pige pas? Mener la jeune fille dans un tel lieu, c'est comme mettre une fleur au milieu de chiens enragés, affamés.
Elle s'approche, alors de la ritale, pour annoncer à celle-ci.

"- J'suis pour Nina moi ! Mais quoi parier? "

Oui, elle ose demander. Que parier?
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La foule naissante évolue dans le désordre d'une fourmilière courroucée, les engeances pullulantes représentent le tractus intestinal des âmes damnées de Paris. Un borborygme enfantant quelques flatulences à l'odorat délicat des nobles. Au cœur des dorures et des filaments azurés, le firmament immaculé de leur monde s'entache chaque nuit de la puanteur des cours informes, des effluences d'une influence néfaste. Que nous soyons aux miracles, dans les profondeurs de la Spiritu Sanguis, ou bien dans l'antre des canards; la Brissel. Ils portent toutes et tous l'étendard aux meubles vermiformes. Ce qui, quelque part, est l'apanage adéquat pour les fieffés de la vermine ou les sicaires des véreux. A Pandémonium les cauchemars déchirent le voile de l'abstrait bitturant la rétine de trognes disproportionnées, de joues rougies par la vinasse, de cicatrices livides lavées par les vents ou encrassées par le manque de soin. Ils sont cassés par le vécu, courbés à cause du fardeau de leur piètre existence. Les esprits anesthésiés parmi le flot éthylique et le plaisir des divers vices qui prennent formes sans commettre le moindre vice de forme. Si ce n'est l'acquisition d'un souvenir particulier, la chaude-pisse. Une bagatelle pour ces studieux élèves de la fornication en terrain hostile. Cette étendue miasmatique piétine dans un brouet mêlant fanges, foutres, glaviots et vomissures.

A l'écart, Corleone reprend un peu de contenance en s'abreuvant autant des vapeurs de cet univers, que du contenu de son godet. Pour une fois, elle se fait la maîtresse de la débauche en mélangeant bière et hydromel, liquides et opiacés. Ses chastes oreilles croient bien reconnaître la signature vocale d'une connaissance. Une brève œillade vers la provenance du son à démêler parmi les galimatias. A ses côtés se tient une donzelle, puis un barbu se coltinant une dinde. L'animal, pas le fille. Se pourrait-il que le demi-émasculé vienne jouer les chapons ? Cette pensée l'amuse tout autant que de revoir ce borgne. Avec lui s'ordonne la ressouvenance d'une nuit démente où il a bien failli la violer. En tout bien, tout horreur bien sûr. Et celle d'une entente pour dérober quelques écus à des caprins berrichons. Afin de mieux constater les dégâts, l'italienne délaisse son assise et vient retrouver le petit attroupement. A cet instant précis, la proximité lui permet d'ouïr les conversations dont les paris qui s'organisent. D'habitude, ce rôle revient au vieux boiteux mais face à pareilles présences, il fallait bien que ce soit elle qui s'en charge. Détaillant les forces et les faiblesses en présence, les dévisageant de son regard sombre et s'attardant sur le visage juvénile d'un d'entre eux, elle fait claquer sa langue contre le palais d'une verve acidulée. Mais résolument modérée depuis quelque temps.

Y a des dindes aux charmes de séduction lascive. Ce sont les plus dangereuses.

Il ne manquait plus qu'une foutue ritale pour rejoindre un groupe aussi disparate. Et avec ses propos, s'en suivent des lippes s'étirant pour marquer encore plus la bienvenue à ses hôtes. La lionne jauge les gallinacées, la fameuse Cispoule prête à clouer le bec à son adversaire. Une dinde de compagnie ne saurait tenir face à une poule qui canarde. Puis vient le moment de reprendre sur un ton véritablement enjoué.

Vous misez des deniers... A mon tour de parier quelque chose de plus motivant. Si Tord l'emporte, je te vends la Belette ! A contrario, si tu perds le Borgne, tu céderas un énième bout et ceci de la main de la dite roukmoute.

A l'énoncée du pot, une légère hésitation l'envahit pour finalement disparaître. Comme si le Pique allait remporter le duel. Et puis quand bien même cela serait le cas, elle trouverait bien un moyen de se dédouaner. A la réflexion, ce n'était pas forcément une bonne idée. Mais il ne faudrait pas omettre que l'ébriété amenuise ses sens et la mesure de sa raison. Enfin ce fut un jour, son lot d'être mise en jeu lors d'une partie de carte. Ensuite échangée contre une chopine, en passant par une partie de jambes en l'air d'une Mainoise avec le nouveau propriétaire pour la récupérer. Propriétaire, qui des mois après, chouinait car la Corleone se complaisait dans la dépravation d'une cité sur laquelle, il avait des vues. C'est beau le milieu. On se rentre-dedans de tous les côtés. Alors qu'ils ont le savoir-faire, l'expérience, la volonté, l'émulation sise dans les jardins des glorioles, l'absence d'émotion face à la mort. La peur n'existe plus. Ils l'attendent de pied ferme. Pourtant au lieu de s'unir pour mettre en laisse le royaume, asservir ceux qui, aujourd'hui, leur donnent la gamelle de cette incompétence notoire qui les caractérise. Ils préfèrent la division et se regardent comme ces gladiateurs canidés, en chiens de faïence. Un jour peut être, ils s'uniront pour faire trembler le monde et le modeler à leur image. "Sans foi, ni loi" car ce sont des gens, ô comme ils disent...

Mais pas aujourd'hui, ni demain car aujourd'hui et demain, y a combats de bestioles. Les sangs bleus peuvent donc se réjouir de voir s'écouler le leur lors d'une saignée salvatrice. Ils ne se feront pas égorger cette nuit. De quoi dormir sur leurs deux oreilles avant de subir le sourire de l'ange. Une dernière fois, ses pupilles dilatées balaient les dégaines des uns et des autres. Du sombre barbu au pré-pubère en passant par la blonde vénitienne à la chevelure vanillée puis le Comtois qu'elle eut l'occasion de rencontrer titubant dans des ruelles bourguignonnes. Pour achever son inspection par la caneton déjantée et une jeune femme qu'elle n'a pas l'heur de connaître.

Voici donc la première lice : la dinde contre la poule. Préparez-vous, cela va becter !

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Une cité de zombis
Se réveille et revit
C'est l'pari?

Ce jour-là t’avais bien travaillé. Les bourses subtilement dérobées t’avaient permis de récolter une coquette somme. Tu savais déjà où on pourrait te trouver le soir venu, t'étais allé exprès pour ça dans les quartiers les mieux famés de la capitale, tu avais envie, une envie pressante et pressée, de te mêler à cette bagarre de bestioles. Ça t’excitait, l’idée de parier face au sang, de voir du monde se saouler de foutre et d’argent. T’avais à peine une dizaine d’années, mais tu te croyais déjà le plus vaillant des chevaliers et le plus sanguinaire des mercenaires, au même temps, dans un mélange maladif et nauséabond. Tu étais désormais habitué aux quartiers les plus malfamés de Paris, et ils avaient finit par conquérir ton innocence première. Et dire qu’avant ça, ton rêve c’était de devenir noble, de devenir chevalier et de sauver une princesse toute de rose vêtue des griffes d’un dragon vert. Ça t’a bien changé, ton petit passage par Paris. Voilà ce que t’avait laissé ton ancien maître, un territoire inexploré de cauchemars, de lépreux et d’assassins. Un royaume d'ombres et de puanteur. Et cette cape et cette petite épée. La cape que tu as passée sur tes épaules quand la nuit a envahit les ruelles, ta cape à toi, sous laquelle tu te sentais en toute sécurité, loin de tous les regards indiscrets et capable de cacher tous tes petits secrets d’enfant qui croit avoir grandit plus vite que la nature ne le permet. Ta cape à toi, ta cape d’invisibilité, sous laquelle tu jouais à être un autre, la scène de toutes tes pièces de théâtre, le témoin de tous tes personnages. Et ta petite épée, forgée pour ta petite taille, qui devenait tantôt une dague baignée du sang de tes victimes et tantôt une épée d’or gravée de runes mythiques.

Tu connaissais le quartier, tu connaissais l’endroit et tu connaissais le rendez-vous. Dès que ta bourse était remplie, tu te vêtis, essayant de contrôler ta hâte. Tu savais pertinemment qu’il fallait se montrer patient et désintéressé, et qu’il ne fallait rien oublier du rituel habituel. Le dernier détail, comme toujours, ce fut ta carte, sortie au hasard, comme toujours. XIII. La Mort. T’avais souri. T’aurais dû écouter le destin, ça t’aurais permis de savoir que ça n’allait pas être une nuit juste comme les autres. T’aurais dû être préparé pour le changement radical qui approchait. Les cartes te l’avaient dit. Mais t’avais juste souri et t’étais parti, te mélanger à la foule sans nom et sans visage qui sort la nuit et dort le jour. La carte était devenue juste une habitude, un truc auquel te raccrocher, un rituel qui te permettait de te sentir protégé par des forces supérieures aux tiennes. Parce que même si t’avais pas envie de l’avouer, t’avais qu’une petite dizaine d’années, un corps frêle, des traits fins et une voix aiguë. Et puis, t’étais un peu tout seul au monde.

T’avais appris à te promener dans la crasse en évitant les flaques de boue, les assassins et les lépreux. T’avais appris à ne poser tes yeux verts sur personne et ignorer les petits rires des catins qui te voyaient passer.
Quand t’es arrivé au lieu dit, tu as bien pensé à mettre tes cheveux noirs et mi-longs sur ton visage. Tu savais que là personne ne demande l’âge, tant que tu payes, tu peux participer, mais t’avais quand même envie qu’on te donne, tout au moins, quatorze ans. Plus ça n’aurait pas été possible. T’avais une voix bien trop aiguë et un nez et un menton trop fins.

L’endroit accueillait déjà du monde. T’as remarqué l’odeur à foutre et à saleté tout de suite, à alcool et à argent et à sang, la triade clef des endroits tels que celui-là, et la sueur entremêlée de tous les hommes et toutes les femmes qui s’adonnaient, sinon à tous, au moins à l’un des vices autorisés et encouragés en cette place. T’as demandé quelques renseignements et reçu quelques moqueries en échange. Mais t’as pas réagi. T’étais pas idiot même si jeune, et tu savais très bien que c’était pas l’endroit ni l’homme à provoquer. Haussant les épaules t’es allé voir là où il y avait du mouvement.
T’as entendu quelques bribes de conversation, fragmentées par les aboiements des chiens et les cris froissés des catins, et sans plus tu t’es approché.

Devant toi, un mec barbu, quelques femmes, un borgne qui puait encore plus que les cloaques, une poule et une dinde. T’as tiré ta bourse de sa cachette, et t’as ignoré royalement tout ce beau monde qui faisait, tout au moins, une tête de plus que la tienne.

J’veux parier…

Ta main a plongé dans la bourse en y sortant une poignée de monnaies, écus et deniers mélangés. Tu t’es même pas demandé combien ça faisait, le gars qui se chargeait des paris conterait sans doute devant toi et t’aurais, alors, le temps de vérifier. Le seul truc qui importait, en faite, c’était de garder assez d’argent pour que le divertissement puisse continuer toute la nuit. Si jamais tu perdais cette fois, t’aurais toujours un petit quelque chose de plus à parier au prochain tour. T’étais déjà un petit garçon prévoyant. T’as déposé toutes les monnaies sur l’espèce de comptoir improvisé, devant le gars qui s’occupait des inscriptions et de l’argent.

…tout ça…

Toutes tes monnaies sauf une, que t’as tout de suite balancée en l’air, attrapée dans la paume de ta main droite. Puis, comme toujours, t’as fait un mouvement rapide pour retourner la pièce sur le dos de ta main gauche. T’as finalement ôté la main droite. Pile.

…qu'la dinde gagne.
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Elle, une allumeuse !! nan ... une catin !! non plus, c'est juste qu'elle savait sous-tirer les informations comme il se devait et sans tournée autour du pot, c'est là qu'elle avait appris que dans les rues sombres de Paris se tenait des combats et des paries qui allaient avec.

En faites c'est qu'elle avait laissé traîner ces oreilles lors d'une discussion entre deux gaillards.

Un combat de poulettes, ils disaient. La belle poussée par sa curiosité et par l’appât de gins probable se dit que c'était une bonne occasion d'aller y jeter un œil surtout un combat de donzelle cela devait être comique à voir !!

Eirine emmitoufler sous sa cape traversait la foule sans prêter attention à ce qui se tramait aux alentours. Bousculant les passants qui se tenaient là à bayer aux corneilles Mais ils peuvent pas se bouger du passage !!! marmonna-t-elle. Puis finit par arriver à l’arène après avoir emprunter ces petites ruelles ou les nobliaux faisaient leurs sales besogne avec les traînées du coin en quatrième vitesse au cas ou si madame l'auraient fait suivre par un domestique pour surveiller les absences répétés.

Elle les regardait avec méprit et dégoût, car une fois la chose faite ils s'en iraient soulager de leurs idées et de leurs écus et ces catins qui ne vivaient que de cela, comment sa mère avait pu vivre de cela ... Si ces mâles ne revenaient pas c'était leur gagne pains qui s'envolaient. Eirine ne comprenait pas pourquoi ces greluches ne leur mettaient pas une corde au cou, une obligation invisible de revenir, du genre à mentir sur un poison donner contre l'insu de l'amant l'obligeant à revenir pour l'enlever du mal qui le ronge ce qui n'était que pur mensonge car après avoir noyer l'homme dans l'alcool il succomberait encore au charme de la catin et son argent aussi.

Enfin ... elle s'en foutait, la brune ne faisait pas du tout dans ce registre, quitte à se donner à un homme elle préférait le dominer que se faire dominer.

Arriver aux portes de l'arène et en y regardant bien cela n'avait rien à voir avec un duel de nana mais plutôt de bestioles. Il y avait des chiens, rien de bien anormal puis un animal plus petit vraiment plus petit, une poule. Un léger sourire se dessina sur le visage de la brune en pensant que la cocotte n'avait pas de chance de gagner là mais elle fera un bon repas si le cadavre était cuisiner.

Fallait qu'elle se trouve une place pour admirer le spectacle ou le carnage tout dépend qui y aurait en face. Bon ce n'était pas compliquer il n'y avait pas grand monde d'arriver pour le moment. Afin de patienter un ptit peu elle mordit à pleine dents dans ce fruit dérober en arrivant jusque ici.
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- Place place ! Laissez moi passer ! Bouge ton cul vieillard. Coups de coude dans la foule. Tsst oust du vent ! Coups de pieds. Mais qu'est-ce qu'il veut lui ?! QU'EST CE QU'IL M'VEUT ?! Horrible grimace. Ouais c'est ça, casse toi. Soupir.

Ah Paris !

- Casse toi j'te dis ! MAIS DEGAGEEEE TU M'GENES, TU PIGES ?!!

Pour la poésie, vous repasserez.
La Pipistrelle sort de son quartier Cour Brissel pour rejoindre l'antre du clan Corleone. Pourquoi faire ? Simple, archi-simple : encourager la mascotte, que dis-je, l’Idole de la Mare aux Canards, j'ai nommé Cispoule. Pauvre petite poule. Même si Cispoule c'est pas de la gnognotte, aujourd'hui c'est le grand jour. Pour la première fois, elle va montrer qu'elle en a dans le bec et sous la crête en public. On est poule de combat ou on ne l'est pas. Et un champion, on le bichonne, on le chouchoute, on l'encourage et on crache sur ses adversaires. Et tout seul, le Borgne ne peut pas assurer. Du moins selon la Pipistrelle.

- T'es consciente que tu vas aller encourager une poule ?
- C'pas une poule, c'est Cispoule. Et toc.

Ça serait beau que le Borgne soit récompensé par l'entrainement intensif qu'il fait subir à la pauvre poule qui la plupart du temps, il faut bien l'avouer, l'ignore royal, référant bouffer des vers. C'est ça d'être une star, parfois on a des caprices.

Quartier Corleone en vue. Elle y est. ne reste plus qu'à trouver la poule et son Borgne, ce qui promet d'être plus compliqué que prévu. Enfin, c'est sans compter sur la discrétion légendaire de la Pipistrelle.

- Cispoule ? CISPOUUUUULE ! Petite petite petite ! Où es -tu ? Claquements de langue sur le palais. TOOOOOOOOOOORD ! VOUS ETES OUUUUUU ? Elle s'époumone, donne du cœur à la recherche, ou plutôt du poumon. TOOOORD ?! Cispoule ! Aaaaah ! Vous voilà !

Un immense sourire plaqué sur le visage, elle s'approche vers son Borgne et la championne du jour.

- J'ai bien cru pas vous trouver ! Mais j'suis là hein ! Ouais ouais ouais j'suis là !

Pas peu fière d'elle la Pipistrelle.
Regard sur les autres participants, dont un un peu trop près de la poule à son goût.

- Qu'est-ce qu'il veut lui ?! Il veut s'battre ?! Ouais c'est ça j'suis sûre. Pff.
Alors avec toute la classe qui rayonne en elle, elle lance un beau crachat bien gras - même que c'est Tord qui a dit que ses crachats sont gras, et toc - devant les pieds de l'inconnu.
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Merci à JD Rosalinde pour la ban' !

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Les deux visages du monde.

A l'aube, la lumière faiblarde lèche les toitures satinées par les pigeons arborant une ramage similaire. L'horizon embrumée s'époussette d'une nuit chargée de suie. Les cheminées semblables à des volcans citadins s'époumonent en recrachant une épaisse fumée emplie d'étincelles. Le feu aux poudres d'un Paris qui s'éveille, d'un paris lancé à l'encontre de la convenance. Parce que sous la lueur du jour, la masse grouillante s'éveille avec mollesse. Pourtant, ici bas, les hommes ne déméritent pas. Cherchant l'obole avec force et détermination. En guise d'arguments cinglants, des phalanges meurtries, des canines arrachées qui ne représentent rien d'autre que le spectre du travail accompli, des sébiles pleines au contraire des panses.. En ce lieu où traînent les chiens des basses fosses, le respect s'acquière par la terreur. Chaque frondières prennent des allures de frontières hostiles.

Les matinées avares concèdent des heures matinées où d'irascibles mâtins grognent aux passants; bourgeois et âmes charitables mais aussi à la concurrence. Les amants aimants du carcan qu'ils détestent, tout en attisant le brasier de ses ires, jusqu'à alimenter les rires du geôlier. Les sarcasmes propres au milieu y mènent une existence paisible. Quidams chanceux d'une rapine aux faits d'armes enjolivés par quelques astucieux boniments. Si bien que la silhouette gracile d'un mort-la-faim se gausse d'avoir terrassé une cohorte entière, et ceci, qu'avec une seule main bien entendu. Dans cet univers particulier où gît la poussière des défuntes étoiles et la pâleur des astres éteints, tout est bon pour enluminer une réputation bien terne. Personne n'avouera sa couardise, ni ses errances. Même la ribaude prétendra savoir se défendre. La tenancière, aussi imbibée que ses clients, se noiera dans les vapeurs nauséeuses de la prétention. Tous savent se battre alors qu'ils n'ont jamais tenu un couteau. Ainsi soit-il. Malgré ceci, lorsque les vrais arpentent la ruelle, la gouaille ravale sa salive envenimée. Tout le monde se tut ou se fait tuer. Voici la loi du plus fort, voici le summum du réconfort.

Au crépuscule, les crachats glaireux disparaissent sous le foutre, l'odeur des fumets se fait enfumer par celle de la cyprine. Les catins tiennent le haut du pavé au sein d'une cour où les mamelles nobiliaires ont été tétées jusqu'à se faire dévorer. Bouches affamées, vie de débauchés, vit étouffé entre les cuisses humides. Le stupre et la concupiscence reprennent de la consistance tandis que des ombres frôlent les murs décrépis. Faciès à la joliesse décatie, consciences résidentes d'un charnier, la lie de la société boit des excès, le calice jusqu'à la lie. Pour se diriger dans la pénombre vorace, les rapaces suivent les lumignons jusqu'à atteindre une enseigne vermillon. A croire que celle-ci saigne autant que ses hôtes. L'antre de la bête dégueule des exhalaisons pestilentielles. Pourtant il s'agit bien de leur destination. En entrant le curieux, happé par les cris et les effluves, se sent comme écrasé. Chronos y a fossilisé la perception du temps, il nous égare et les engeances démoniaques rudoient les intrus. Les règles coutumières prévalent et tout un chacun en ajoute une au gré de ses lubies. L'ordre ne tient que par un fil. L'égaré continuera sa visite en évitant d'empiéter sur le territoire de ses congénères. A moins qu'il ne désire confiner ses entrailles dans un nouvel écrin. Non celui de son estomac gargouillant de vinasse, mais au creux de quatre planches de sapin. Sous le regard d'une charpente craquante, la foule s'amasse tandis que les joueurs ramassent leurs mises. On y prédit l'avenir financier, dont les dettes naissantes, dans la mare carmine des canidés. Ces deux-là s'entretuent parmi les hurlements enflammés et l'indifférence la plus totale quant à leur sort. Les maîtres se réjouissent ou râlent lorsque leurs poulains agonisent devant le public rassasié.

Et Corleone n'est jamais loin...

HRP : Ceci n'est que du RP. C'est très simple. Deux personnages minimum (y a pas de maximum, il faut juste des pairs) parient sur une "bête".
Ceux qui veulent participer me contactent via MPs. Je fais la MJ et je donne les règles du jeu qui suivent le principe d'un lancer de dé. Ainsi la résolution des combats reste aléatoire.
Bon jeu à toutes et tous !
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