[RP] Il était une fois vers la Castille — Étape Montauban

Serré dans ses bras elle me laisse
Sourire aux heures qui disparaissent
La paresse cède un peu d'espace
Nos rêves et nos corps se délacent.

Le matin venu elle me laisse
Tomber du haut de sa tendresse
D'un regard qui dit "t'es tout seul"
Elle prend ses distances...
Dans ma gueule.

Les Wriggles — Des laisses

Le jour se levait, c'est vrai. Le rossignol avait cédé la place à l'alouette. Pourtant notre Roméo gagnait encore du temps. Loin d'écouter la paresse qui l'engourdissait, le sommeil qui appuyait sur ses paupières, il luttait et trouvait toutes sortes de stratagèmes pour faire bavarder l'étrangère qu'il avait capturée cette nuit, et qu'il tenait désormais fermement cloîtrée dans l'enceinte de ses bras. Il la pressait de questions et de remarques sur sa beauté. D'où cela lui venait-il, tout cela qui ne ressemblait à rien de connu ? Il étudiait les pelotes sombres et moirées de ses cheveux, s'étonnait de les voir se nouer autour de ses doigts comme la pampre des vignes, puis s'en enivrait en y respirant à pleins poumons...

Et il l'écoutait, lui parlait, de tout, de rien, de lui, de sa Bourgogne, de la France, de la Castille, sans même y penser, en lui tressant des colliers de baisers sur la gorge. Mais quand elle répondait, dans son parler populaire, avec ses traînées de mots entrecoupés, embrochés les uns dans les autres, avec son patois attendri, ses mimiques, qu'elle lui rendait la réplique et lui faisaient comprendre qu'il lui était cher, il ne pouvait plus que rire et la serrer à lui broyer les os en faufilant ses mains en camisole partout autour d'elle, et lui bégayer avec des chuchotements furieux et benêt :

Vous ! Vous je vous... Quel plaisir de vous rencontrer ! Et... C'est tout à fait inconventionnel... Et c'est péché d'adultère, mais... VOUS. Aah vous vous vous vous vous. Que vous me faites plaisir. Qu'il me fait mal de ne pouvoir... C'est. C'est bien malheureux non ?

Soudain alors il tenait la tête près de la sienne pour la questionner des yeux. Et elle lui répondait de la plus sage manière et la plus douce, en lui faisant promettre de rester sauf sur la route qu'il empruntait. Alors il se rassérénait. Puis sursautait à nouveau :

Mais vous ? Qu'allez-vous devenir ? De quoi vivez-vous ? N'avez-vous besoin de rien ? Que puis-je pour rendre vos jours faciles ? Que voulez-vous ? Puis-je vous faire don de quoi que ce soit ?

Elle déclinait. Qu'il ne s'inquiète de rien. Il ne faisait pas froid. Elle n'aimait pas les rubans. Elle ne voulait rien. Quoi que... Un petit quelque chose, un rien, peut-être. Un écrit, un objet, en souvenir de leur rencontre ? Et comment ! Mais bien sûr, qu'il voulait lui offrir quelque chose. Comment non... Si ce n'était que ça. Les joues rosissantes d'orgueil et de plaisir, il resta un temps pensif, cherchant ce qu'en ce grenier il pouvait posséder qui remplisse le rôle de relique.

Aussitôt, il ôta à son doigt une chevalière en argent que sa femme lui avait fait frapper par l'orfèvre de Darvault. C'était un anneau d'apparat qu'il portait près de son sceau sans même y penser. Il voulut la passer au doigt de la bohémienne, mais lui et ses neuf frères battirent en retraite.
Non. C'était trop cher. C'était trop. Elle ne voulait qu'un rien... Elle fit des facéties et le couvrit de mots doux, l'embrassa. Allons bon. Aimbaud pensa qu'elle plaisantait. Trop cher ? Par rapport à quoi ?

Mais prenez-la. Peu me chaut celle-ci, n'ayez crainte...!
Non. S'vous plait.
Prenez vous dis-je ! Axelle. J'en ai d'autres.
J'peux pas, quand j'étais môme, j'faisais la manche dans les rues d'Arles. Mon père m'a laissé l'choix entre un mariage forcé ou être putain, j'ai choisi la fuite. J'comprends bien qu'vous puissiez pas comprendre, mais cette bague, avec sa valeur, c'tout ça. Et ce ça est sale. Et cette nuit, dans vos bras, pour rien au monde, rien, j'n'veux la salir.

Il ne comprenait pas bien, en effet. Et il la regardait un peu bêta, la chevalière entre eux deux. Puis un pieu mensonge :

Non mais c'est de l'étain.

Alors amusée, elle dégrafa la breloque qui lui tenait lieu de bracelet et la lui échangea, en feignant qu'il s'agissait d'or. Ainsi eurent-ils tous deux leur part de métaux pauvres à garder au fond de leurs poches, en souvenir de leur nuit de faute. En toute équité.

Grave, elle provoqua ensuite la distance :

J'dois partir.
_________________

La Valse Des Adieux
Fou rires amoureux
Fleurissent et s'envolent
Des espoirs clandestins
Renaissent plus loin
Nos envies d'écoles
La valse des dangers
Toujours obligée
De toucher le sol
Celle qui suit son instinct
Pour aller plus loin
Et te retrouver, bientôt....

La Valse des adieux – La Grande Sophie

J’dois partir

Pouvait-elle être davantage menteuse et mauvaise comédienne quand sa voix vacillait, trahissant la fourberie ? Non. Mais les adieux, les au revoir qui trainent, ça déchirait les cœurs en mille morceaux quand déjà le gitan se fendillait, geignait d’injustice et piaillait de retrouver son refuge, niché à l’ombre de ses bras. A lui. Toute heureuse à son simple rire. A lui. Mais vilainement égoïste, elle préférait assener l’inéluctable sentence avant de devoir l’entendre. Alors le mensonge fut lâché, féroce, aux dents trop longues. Dupe ou non, le doux amant recula de concert, s'empêtrant dans ses lacets un peu comme d'habitude, enfin, surtout comme un matin de nuit blanche. Et elle, regrettant sa cécité, détournait la tête, aux prises avec sa robe. Il questionna encore, répéta ses réponses d’une voix fatiguée et l’aida à rajuster le rouge élimé de tapotements dans le dos, comme si la bataille avec ses propres cordons ne suffisait pas. Il était maladroit. Quelle importance, quand l’intention était belle et bien là et séduisait, encore.

Elle ouvrait la bouche, la refermait, incapable d’articuler le moindre son, stupide carpe jetée loin de son bassin qui s’asphyxiait de mots assaillant sa gorge nouée. Mais certainement sauveur de poissons échoués dans une autre vie, blotti à son dos, il l'enlaça pour saccager encore ses cheveux et sa nuque de baisers.

Pardon mais... je. Un petit instant, après je vous laisse aller.

Tout pardonné, il l’était déjà quand les bras gitans resserraient encore la geôle sur elle, jusqu’à s’en étouffer elle-même, la nuque brisée, offerte en pâture au désordre de cette bouche qui s’écrasait confusément au bord de son cou. Il la respirait, à plein poumons, comme elle aurait voulu le faire si elle avait été moins couarde à ce moment où tous ses masques s’étaient cassés la figure les uns après les autres. Faute à un bracelet de toc qui voulait se faire la malle de la poche nobiliaire, ou simplement, car le temps était venu, les souffles furent rendus à leurs propriétaires respectifs. Et mains dans les siennes, la prédatrice apprivoisée se leva, lentement. Tout aussi lentement que son regard qui remontait sur lui. Sur ce ventre qu'elle aurait voulu embrasser, encore. Sur ce buste où elle aurait voulu s'endormir et ne plus jamais connaitre de matin. Sur ces épaules où elle aurait voulu poser sa tête en regardant tout et rien, quand tout va bien ou pas. Sur cette bouche qu'elle aurait voulu sienne et qui ne l'était pas et enfin plongea dans ces yeux, où elle aurait voulu se noyer, chaque jour, chaque heure, chaque minute. Impuissante à tout mouvement, elle resta là quelques secondes, trop courtes ou bien trop longues. Un hoquet douloureux, fit le reste du travail de sape, l’arrachant à sa torpeur, et d’un emportement rouge, la gitane tourna les talons et dévala les escaliers sans s'arrêter, de peur de faire demi tour, de remonter dans ce grenier oublié, de se jeter dans ses bras et de l'implorer de ne pas partir. Pour ne pas être fardeau. Jamais.

Elle aurait pu courir bien longtemps encore si…

« Je vois qu'il vous manque un bijou. Rien de grave, j'espère. Le Prince a réuni ses gens à Bressols. Le voici appelé auprès de Sa Majesté. À l'heure qu'il est, les pensées de Son Altesse doivent converger vers vous. Ne tardez pas. »

Toi qui n'as pas vu l'autre coté, de
Ma mémoire aux portes condamnées, j'ai
Tout enfoui les trésors du passé
Les années blessées
Comprends-tu qu'il me faudra cesser

Moi qui n'ai plus regardé le ciel, j'ai
Devant moi cette porte entrouverte, mais
L'inconnu a meurtri plus d'un cœur
Et son âme sœur
On l'espère, on l'attend, on la fuit même.

Innamoramento - Mylene Farmer

Et la fuite fut brisée nette, la faisant buter dans une chaise. Le regard noir et cerné se posa abasourdi sur le maure tranquille dont les doigts aux allures d’araignées la faisaient frémir d’un malaise incertain. De répit pour reprendre ses esprits, il la privait par trop d’efficacité implacable. Et elle baissa la tête, résignée à devoir ravaler le trouble de cette nuit là, renfilant chacun de ses masques, un à un avant de relever le menton.

Rien d’grave non, articula-t-elle difficilement quand elle n’avait qu’envie de le planter là sans la moindre réponse et que la chevalière d’argent brulait son pouce. Et c’était à ne pas douter ce qu’elle aurait fait si son Prince Cruel ne la réclamait. J’y vais d’suite. Et forçant sa démarche à la nonchalance habituelle, se privant d’un dernier regard vers l’escalier, prit le chemin de Bressols, laissant dans ce grenier paumé, ce Pierrot émouvant comme rien, Antithèse fulgurante, certainement aux aguets pour ne rien trahir de son escapade et l’esprit occupé, peut-être, du moins la Gitane l’espérait dans un sursaut exalté, à faire des plans sur la comète pour la revoir.
_________________

Ton joli coeur s'agite
Dans ce corps qui palpite
Tu es ce beau dessin
Que je trace sans fin
Respectant et le grain
Et les creux et les pleins
A la petit écuelle
Je pose enfin ma bouche
Mes narines se couchent
Aux formes de ton aisselle

De ta pudeur à moi
Il y a quatre boutons de bois
Qui cachent ton corps à toi
Ta chemise de soie
Glissants à tes talons
Deux petits ronds bien droits
S'étonnent d'avoir froid

Olivia Ruiz – De toi à moi

Oh…Dilemme cornélien. Comment faire pour qu’il parle encore, qu’il berce ses oreilles affutées des murmures de sa voix sans cesser d’embrasser son visage, jamais, offrande noire et surprenante dans la coupe de ses mains blanches. Oh, ses mains blanches et douces, dont l’empreinte brulait le dos sans mal aucun. Embrasse moi encore, caresse moi, Toi, qui que tu sois. Il fait noir, je gagne, je te prends tout entier. Dis moi oui que je t’aime sans mesure.

A comme Aimbaud.

Sur le visage choyé, le sourire éclata, trait de lumière dans cet univers aveugle, incapable de s’extraire à ses croyances imbéciles s’accrochant à la superstition manouche. Ainsi, Lui aussi était écrit dans les lignes de sa main, quand illettré à en lire les méandres, indigne Gitane qu’elle était, elle avait choisit de dompter le destin comme elle pouvait d’un simple tatouage.
Nouveau A bouleversant tout sans rien changer. Lui, ce n’était pas à la paume de sa main qu’il était tatoué, mais bien là, au plus chaud de chaque battement de son cœur farouche, enterrant le pire pour ressusciter le plus pur. Irrémédiablement. Quel que soit son nom, il restait Lui, ce pierrot lunaire qui par un charme improbable, se glissait jusqu'à son âme en catimini, sur la pointe des pieds, sans vouloir faire de remous quand pourtant il était raz de marée. Lui, qui lui faisait perdre jusqu’au gout du défit et de la provocation pour n’être que tendre. Même qu’elle s’en trouvait intimidée, la prédatrice impénitente. Signe annonciateur de bien des lacunes. De bien de pertes. De bien des élans. Au diable, Il n’était plus ni courroux ni vexation, mais que joie et délivrance. Duo improbable que tout opposait pour mieux les réunir dans l’anonymat de l’ombre et d’une charpente de bois.

‘Lors, vous cognez jamais la tête, sinon, j’pourrai plus perdre la mienne. A la bouche qui l’embrassait, petite bestiole affamée, elle cherchait une langue où s’emmêler, un souffle où se réchauffer. Maudite cécité. A cet instant là, elle aurait préféré ne plus voir toute sa vie durant, ni de jour, ni de nuit, n’avoir même jamais vu, pour le voir, Lui, même qu’une seconde. Se perdre à la lueur de son regard, au sourire qui peut-être fendait ses lèvres. Et ne se souvenir de plus rien d’autre quand même le ciel camarguais lui semblerait bien terne. Moi… c’est Axelle. L’appétit la tenaillait, féroce au creux de son ventre, pourtant la précipitation était honnie, révoltante quand chaque instant qui s’évanouissait à peine né, était décortiqué minutieusement, pour que rien ne s’échappe, pour que rien ne soit oublié, pour qu’en outre de sa main et de son cœur, ce soit à sa mémoire qu’Il soit gravé, Lui qui partirait le lendemain, lui que peut-être, elle ne reverrait jamais. Pensée bien trop cruelle pour seulement vouloir l’envisager, là, maintenant, quand ses doigts bruns, d’une lenteur ravageuse, dénouait la chemise gardienne de la pudeur noble. Le tissu glissa lentement dans un froissement infime, dévoilant la plus précieuse de toutes les peaux. Les doigts se firent si peureux d’en outrager la soie de leur pulpe que ce fut la bouche qui s’octroya le droit de profaner le sanctuaire et se posa au cou dessiné du bout de lèvres. Délaissant la maigre paillasse, les courbes gitanes se lovèrent au creux du buste nu, raidissant la pointe de ses seins arrogants à ce seul contact.

Mais appelez moi comme vous voulez, c’sans importance. Les mains jugées encore trop brutales s’aplatirent au sol, forçant sans brusquerie aucune le pierrot à battre retraite aux lames du plancher, pour pouvoir l’esquisser tout entier du bout de la langue quand ses yeux en étaient incapables. Alors elle dessina, chaque plein, chaque déliés de la mâchoire, des bras, des épaules et téméraire, s’aventura jusqu’à l’irrégularité d’un téton choyé d’embrassades doucement piquantes. Le gout de la peau noble était trop entêtant pour pouvoir rester encore sage, et sur le ventre, l’étude s’embrasa de prières ferventes, caressant de sa bouche, de ses joues. Dans un sursaut incongrument sage de repentance, elle délaissa cet œil cyclopéen, genèse envoutante à la ligne soyeuse conduisant vers les divagations les plus démoniaques, pour mieux revenir s’abreuver aux lèvres délaissées.

J’ai faim d’vous, mais j’veux pas vous offenser… Et m’v’la bien cruellement tenaillée. Pourtant perfide le bout de la langue contredisait chacun des mots égrainés. Dites-moi… Et m’ferrai belle à vous en crever les yeux…

Sans en venir aux mains
Sans avenir certain
Chute sur mes reins
Planche sur mes seins
Tel un chat
Blottis-toi….

Belle à en crever – Olivia Ruiz
_________________

Si tu viens doucement te poser sur mon corps,
Te poser sur ma peau,
Te poser sur mon feu et me voir un peu,
Avec tes petits yeux,
Que c'est bien tout mon corps que ton p'tit coeur émeut,
Que t'en a mal au corps,
Que t'en voudrais encore,
Avant que ça commence,
Que si je voulais bien,
Tu ne serais plus un saint pour m'en effleurer un.

Chanson érotique- Claire Lise

Comme il était doux, ce Pierrot délicat accroché à une lueur lunaire. Timide à en crever. Maladroit à la damner, si tant était qu’elle ne le soit déjà. Oui damnée, elle l’était de refuser de s’arracher à Lui pour lui épargner la corruption de son souffre. Jamais la Gitane, esquissée de bout de doigts si timides qu’ils pouvaient paraître terrifiés, n’avait ressenti cette boule au fond de la gorge lui hurlant tout le mal qu’elle pouvait être. Sorcière. Succube. Lilith. Voilà ce qu’il en coutait d’avoir accepté une pomme le condamnant d’avance, par d’occultes maléfices, à la croquer.

Oh, oui, que ses mains blanches étaient craintives de se bruler à sa peau trop brune. Que sa langue était avare de s’égarer au désordre de la sienne. Mais paroxysme du paradoxe, plus l’ignorance s’affichait, criante de deux existences à des antipodes que rien n’aurait réunir, plus le désir effréné palpitant sous sa bouche était et troublant, et émouvant, et beau, chahutant de soubresauts irraisonnés et malades le pouls gitan. Facétie que la pudeur pâle lui jouait pour se sentir enviée comme jamais. Elle aurait pu s’en amuser, en abuser, en rire. Mais si le Marquis avait le corps prisonnier des lubies d’une gueuse, c’était pourtant bien lui qui tenait au creux de sa paume la confusion d’un souffle épris. Mais trop inculte, trop peureuse qu’il ne réprimande, rabroue et repousse, elle ne savait que lui offrir ce langage ci.
Celui de sa bouche ravageuse et impudique à explorer les secrets emprisonnés de trop de piété.
Celui de ses mains à ce point révoltées de n’avoir à caresser qu’un bois rêche, que la mutinerie n’avait pu qu’exploser aux vaguelettes de ses côtes d’ivoire.
Celui de son corps de vouivre serpentant dans un marécage d’envies, où chaque plaintes se muait en rubis à protéger, obstinée déjà à ne vouloir les partager avec quiconque.
Et si ses turpitudes sournoises ne suffisaient pas à le retenir contre elle, la Gitane voulait bien se faire Shéhérazade et lui conter, nuit après nuit les légendes les plus improbables, peuplées des taureaux noirs et des chevaux blancs de chez elle. D’insectes luminescents papotant en huit clos avec des roseaux bruissant de sel. De l’enfant de la lune ou encore, cette fable chantée à la faveur des feux de camps narrant ce garçonnet, fils de jument, recueilli par les nomades, à la peau tannée d’un brun cuivré et aux cheveux d’un noir bleuté à l’aspect d’une épaisse crinière.

Cet enfant qui, auprès des nomades, à l’ombre des montagnes rocailleuses berçant le paysage désolé des steppes orientales, devint terriblement ardent et impétueux. Cet enfant vif et assoiffé d’aventure qui, à cause de son intrépide curiosité, de son sang chaud et de son apparence peu commune, fut fui et regardé de travers. Cet enfant qui, plus il devenait beau et indépendant, fut dédaigné jusqu’à ce que tous se moquent de lui et l’appellent « Gitan ». Cet enfant qui, tant blessé par le sarcasme, se réfugia dans la paix des montagnes et devint maussade et d’humeur orageuse plongé dans sa solitude. Mais cet enfant qui, de jour en jour, se mit à apprécier ce nouveau nom pétulant jusqu’à le hurler et que l’écho le répète. « Gitan, Gitan, Gitan ». Cet enfant qui, écoutant ce mot toujours plus puissant et expressif, comprit qu’il le définissait comme aucun autre et s’en gorgea de fierté.

Oui, elle accepterait la sentence de s’essouffler à raconter sa vie durant toutes ces légendes manouches pour qu’il ne repousse pas cette main brune et aventureuse, fautive d’habileté à dénouer le velours des braies, coupable de ferveur jusqu'à égarer aux lèvres tremblantes une plainte au frôlement de la soie de leur otage. Oui, elle se plierait à cette sentence ou à tous les châtiments qu’il voudrait lui faire subir, s’il ne chassait pas, à cet instant suspendu aux poutres d’un grenier, la profondeur de ses abimes les plus noires et tourmentées qui le cherchaient au point de rompre le souffle.
_________________

I'm a fountain of blood
In the shape of a girl
You're the bird on the brim
Hypnotised by the Whirl

Drink me, make me feel real
Wet your beak in the stream
Game we're playing is life
Love is a two way dream

Bachelorette – Bjork*


Des ours, des félins, des rapaces, des loups, des lions. Tous fauves, tous chasseurs, tous carnivores ou même charognards. Créatures ogresques à l’appétit insatiable. Le vaste bestiaire gitan peuplait un Eden déchu, où les chairs entremêlées se dévoraient dans une complainte de gémissements alanguis. Et Axelle elle-même, loin d’être biche et encore moins agneau, était fouine aux canines pointues, solitaire et nocturne pour mieux cacher ses méfaits dans l’espièglerie joueuse de ses grands yeux noirs. Oh combien il était prodigieux, ce Pierrot lunaire, si timide et par là même si courageux de bruler la paume de sa main à cette sauvagerie. Antithèse magistrale, il planait, léger et élégant, au dessus du marasme, laissant la gitane palpitante et pantoise de l’envol, les reins creusés d’un désir furieux chahuté par la douceur d’une plume. Alchimiste ancestral, les griffes se transmutaient en pattes de velours et les crocs aguerris, singulièrement domptés, se rangeaient sous les babines essoufflées. Là, au milieu des rugissements prédateurs, l’amant se faisait pinson, sifflant à l’oreille brune une douce chanson dont l’air inconnu enchantait l’ignorante. Face aux dépravations, il se parait du costume de la pie pour voler la respiration dissolue. Au plaisir brutal et animal, il opposait l’éclat pur de son poitrail de rouge gorge. Mais de cette envolée de ramages et de plumages, le plus fabuleux, le plus captivant, fut le caladrius, fixant de ses yeux guérisseurs l’âme gitane, lui promettant la survie d’un cœur trop longtemps endormi. Légende, fantaisie, duperie tout juste bonne à embrumer les esprits trop naïfs. La danseuse n’avait jamais écouté ces croyances populaires que d’une oreille incrédule. Pourtant d’un premier pas qu’il fit, force fut de constater que le mal lancinant brulait déjà de feux ardents.

Petit caillou poli roulant au gré des ressacs, le souffle danseur trébuchait, tombait, se brisait pour se relever, plein de la vigueur de la supplique, quémandant son dû tel un petit animal affamé attendant la béquée. Mais à nouveau déjà, jouet déficient d’un ballet perpétuel, une lame fond bouleversait l’ordre précaire d’une pichenette et le château de sable branlait au rebord des lèvres écarlates. La gitane avait fait le deuxième pas, puis le troisième, les tempes assaillies par le battement rapide de son sang désorienté. Si elle était avide de dévorer, aucune morsure empressée ne fut pourtant portée sous la bataille obstinée que l’impatience livrait au besoin de prolonger chaque éclat de seconde pour n‘en perdre aucun. Mais les forces en présence étaient bien trop inégales et, malmenée par trop d’assauts tapageurs, la persévérance rendit les armes, terrassée de plein fouet par les craquements si entêtants d’un cœur malade perçant sa coque, qu’ils couvraient l’appel animal. La Gitane n’était que femme, et danseuse de surcroit. La paume de sa main brune pesa sur le torse pâle. A l’ombre du corps cambré, les hanches ondulèrent, vipérines et enflammées, écrouant leur hôte de la poigne pleine de l’envie.

De cet abandon là, la gitane laisserait bien plus que ses lubies. Elle aurait dû s’en méfier et certainement même fuir. Mais imprudente ou clairvoyante – allez savoir- l’échine ambrée ploya, tel un ultime salut aux peurs tenaces, et déposa, au seuil des nobles lèvres, l’offrande de ses soupirs pour mieux dérober ceux de cet Autre, unique. Farouche à refuser qu’en s’échappant, ils ne se blessent aux poutres entremêlées. Farouche à refuser qu’en s’échappant, ils ne heurtent au chant de la funeste alouette, qui dehors, trop tôt, annonçait l’aube.


Je suis un murmure dans l'eau
Un secret que tu dois entendre*
_________________

Je vis comme ça caché
En transparence de ma bulle
Je sais c'que j'ai gâché
Si j'hésite, si j'évite la
Terre des hommes, c'est qu'en somme j'n'ai pas
J'n'ai pas les armes contre vos cœurs
Et s'ils battent ils me battront un peu
J'n'ai pas d'alarme qui sonne l'heure
D'une rencontre qui compte et quiconque
Peut mettre le feu
Peut allumer la mèche
Et tout réduire en cendres
Peut d'un regard tirer la flèche
Et viser en plein centre
J'n'ai qu'un cœur à donner
Pas de cotte de mailles

Renan Luce - J’ai pas les armes

Mais dans quel pétrin c’était-elle fourré ? Elle, la Gitane, dédaigneuse des choses de l’Amour par la fulgurance de la vie, par trop de blessures, par trop d’inquiétudes. Oui, elle avait peur, comme peut-être jamais quand à peine quelques minutes avant, elle se sentait encore pleine d’une force vive, des ailes impensables dans le dos. Fallait-il vraiment qu’il soit sorcier pour la chambouler à ce point quand elle, prédatrice selon certains, était condamnée sans préavis à un besoin d’être rassurée avant d’enlacer ses bras aux siens ? Oh elle le savait, avec une clairvoyance fulgurante, si d’autres amants, le départ au petit matin la laissait sereine dans sa sacrosainte liberté, il n’en serait pas de même pour Lui. Et c’était effrayant, quand d’un coup de tête et de trop de bulles dans le ventre, elle en avait oublié toutes les leçons âprement apprises.

Pourquoi face à lui, son arrogance se trouvait muselée ? De danseuse affolante, la voilà qui se perdait dans des tracasseries de jeunes filles en fleur. Bleues de surcroit, les fleurs. Elle était malade, à n’en pas douter. Malade d’un Inconnu dont la seule main posée à sa peau continuait à la bruler même échappée. Et cette colère raisonnée, palpable dans ses mots, ne la tourmentait que davantage. Comment avait-elle pu avoir l’audace de demander, presque d’exiger ? Elle ? Ce n’était même plus une question de rangs, les élans du cœur avaient cela d'élancé qu’ils n’avaient pas d’entraves de cette nature. C’était simplement contre ses certitudes, que les mots n’étaient que mensonges, les serments tout justes bons à être détruits. Que le futur ne se conjuguait pas de certitudes. Et voila que punie, par juste retour des choses, ses propres invectives lui revenaient à la figure.

Qu’il parte, et la laisse en paix dans ses convictions erronées, égoïstes et dissipées. Qu’il cesse de la tourmenter de par sa simple présence. La Danseuse ne savait plus virevolter. Mais dès que la pensée de le jeter à la porte - enfin s’il y avait eu une porte, mais le jeter dans les escaliers aurait-été trop dangereux - son sang s’agitait de plus belle. Implacablement, la perspective qu’il s’éloigne d’elle lui semblait bien plus cinglante que tous les maux auxquels elle risquait de s’exposer.

Il ne savait rien d’elle. Elle ne savait rien de lui, et jamais la logique n’aurait du les placer, là, paumés dans le noir avec ce désir lancinant au creux du ventre, et pourtant. Malgré l’outrage de la penser avide et intéressée, le désir et le béguin jouaient au yoyo dans le ventre gitan. Oh, intéressée et avide certainement l’était-elle, mais de lui seul, qu’il soit riche à ne plus savoir qu’en faire ou sans le sous était le dernier de ses soucis quand elle ne cherchait qu’à étouffer un trouble trop poignant.

Et pourquoi le cacher, pourquoi mentir, pourquoi reculer quand il suffisait de sauter ? Tant pis pour la chute si le saut de l’ange était beau.

La main brune se tendit, à l’aveuglette, cherchant le visage pâle, envieuse de le caresser et peureuse de lui fourrer un doigt dans l’œil ou dans le nez. Pour une fois, la chance fut de mise et ce fut une joue que le bout des doigts effleura, guidant son museau vers le Noble sans nom jusqu’à entremêler leurs souffles. La pulpe des doigts glissa sur la bouche inquisitrice, la piquetant jusqu’au haut du crane. Au diable les mots, en sus d’être menteurs, les voila qui voulaient se faire discorde. La vérité éclaterait autrement, à sa façon. Le corps nu se tendit, irrémédiablement attiré. Putain ou amante, l’envie était là, pugnace, et la lutte perdue d’avance. Les yeux aveuglés se cachèrent sous leurs paupières quand sa bouche tâtonnante caressa la pommette d’ivoire avant de s’échouer à la cible soyeuse. Que la gifle raisonne maintenant ou se taise à jamais. Les lippes gitanes s’égarèrent, damnant leur détentrice toute entière de frôlements tortionnaires jusqu’à la capitulation. D’un élan hardi la bouche fautive happa la lèvre noble. A peine, juste un peu, juste pour y gouter et s’y bruler. Gardez votre or, vos terres, vos draperies. La bouche brune se perdit encore, goutant un peu plus dans un soupir équivoque. J’veux vos bras. Vot’ parfum. J’veux vot’bouche. Encore plus. Douce, la main gitane se faufila à la nuque blanche. Pis p’tet qu’si j’suis vraiment gourmande, j’voudrai vot nom, et qu’demain matin m’ayez pas oubliée.
_________________

Mais toi c'est que t'as peur du loup
C'est que t'as peur que je t'aboie
Tu as peur avoue...
Tu crois que le loup c'est moi
Tu as peur du coup
Tu crois que la proie
C'est toi
C'est tout

Mais moi, moi je suis né où ?
J'suis pas né dans les bois
J'suis né dans les choux
Juste à côté de toi
Range ton fusil
Moi je veux que
Tu veux toi aussi...

Avant que je m'ennuie.
Avant que je m'enfuie...

— Mathieu Boogaerts —

Les secondes s'étiraient dans la pénombre et le désir du bourguignon croissait à mesure qu'il devinait l'approbation de sa voisine. Il n'attendait pas de refus, car la fille semblait bien trop libertine pour s'attacher aux questions religieuses qui, lui, le tracassaient en premier lieu. Déjà, il rapprochait le visage du sien qu'il savait près... La rebuffade ne lui en sembla que plus brutale.

Hébété, il écouta le sermon qu'elle lui faisait. Puis, devinant dans le noir son déshabillage, et en sentant bientôt la preuve sous sa paume qu'elle avait agrippée, il se glaça tout-à-fait, de stupeur et d'appréhension. Il ne savait trop quoi penser de cet interrogatoire, ni du doux modelé qu'on lui donnait en main, mais l'un des examens semblait contredire l'autre, et tous deux semblaient éliminatoires. L'on sait qu'il est ardu d'avoir la tête a deux questions en même temps. Je vous dirai qu'il encore plus ardu de le faire avec la tête d'Aimbaud.

Était-il possible que la mignonne prenne la mouche à cause de sa condition d'époux ? Tout de même, cela tombait sous le sens qu'à l'âge qu'il avait, il soit engagé... Mais peut-être que dans les steppes arides où elle avait été élevée, il était d'usage de prendre femme plus tardivement. Enfin... Les questions qu'elle lui soumettait l'étonnaient au plus haut point. Jamais il n'aurait parié que cette fille-de-peu, débauchée comme elle semblait l'être, à laisser voir ses jambes et sa gorge au tout-venant, allant les cheveux lâchés, les bras presque nus, gouailleuse, cambrée, charnelle, bref que cette pécheresse puisse lui jouer une scène de prude et vertueuse pucelle.

Il n'y avait donc pas de femme simple. Fallait-il toujours, de la marquise à la mendiante, en passer par des caprices, des révérences, des serments, des crises, des preuves, des larmes et des excuses ? Ne pouvait-on aimer sans avoir à quantifier, se justifier, se faire traiter de tous les noms puis se faire pardonner ? Bon, Aimbaud était passablement remonté contre les femmes — contre une femme — mais qu'importe, disons contre "les femmes" pour faire simple (car les choses étaient assez compliquées sur le sujet de ces créatures, alors autant généraliser). D'autre part la tiédeur de ce sein sous sa patte entravait énormément son jugement. Et c'était sans doute une autre ruse de cette fille noire pour le tourmenter. Pourtant il sentait battre le sang sous ce mont cruellement rond — ah comme cela l'émouvait et n'avait rien de commun avec les côtes maigres de sa marquise ! — hors ces battements ne se pouvaient feindre. Elle était sincère jusqu'à la pointe du tétin, ça, il pouvait en attester...! Et il en attestait.

Mais tout ému qu'il était, il se sentait très honteux que le refus de cette mauresque lui renvoie de plein fouet l'image de sa propre concupiscence. Ces élans condamnables, qui le saisissaient en présence des belles femmes, lui provoquaient toujours d'abord de la honte. Il se voyait bestial et adultère, mis à l'index par une fille de toute beauté. Ses joues s'étaient mises à le brûler, moitié de gêne, moitié de courroux.

Peut-être, s'il l'embrassait maintenant, elle oublierait la querelle qu'elle lui menait, et s'offrirait à lui... Ou serait-il définitivement repoussé. Il valait mieux répondre. Mais mal répondre, c'était risquer d'attiser sa colère. Tout cela l'ennuyait d'avance. Il mettait les doigts dans un sac de noeuds, du moins c'était l'idée qu'il s'en faisait... Alors, fuir peut-être. À tout risquer, il balbutia très honnêtement :

Faut-il que ce soit l'un sans l'autre ? Je ne sais rien de votre pensée, moi. Vous êtes drôle. À faire étalage de votre chair, vous laissez à penser bien des choses de l'enveloppe, mais fort peu de l'âme... La cruauté que de m'en faire le reproche...!

Ce que je veux de vous ? Que sais-je, moi... Je vous connais si peu. Pas de mal, voilà ce dont je puis jurer...!

Se sentant acculé, craignant qu'elle prononce son renvoi, il ôta sa main d'elle et, s'appuyant sur le parquet, préféra la brusquer avant qu'elle ne réponde :

Mais pourquoi serai-je le seul à subir la question ? Qu'espérez-vous de moi, si ce n'est ma franchise ? De l'or, des pierres, des draperies ? Une épée pour vous servir ? La protection des votres ? Un lopin de terre, peut-être ?... Mon amour seul ? Vous ne me le ferez pas croire.
_________________

Let's dance little stranger
Show me secret sins
Love can be like bondage
Seduce me once again

Burning like an angel
Who has heaven in reprieve
Burning like the voodoo man
With devils on his sleeve*

A quoi s’était-elle attendu, la gueuse, la gitane, la mauresque, la maudite? Le pantin de cire semblait se souvenir d’elle, le constat n’était déjà pas si fâcheux, finalement. Mais son ego était une petite chose fragile qui se ménageait et se caresserait dans le sens du poil, sinon, ça faisait mal, ça brulait, ça tiraillait et ça égratignait. Et toutes les tonnes de sagesse qu’elle pouvait chercher à étaler ne changeait rien au fait qu’un ego malmené irritait comme une plante urticante que seul le baume d’un regard avait le pouvoir de soigner.

En guise de regard, ce fut un instinct de dérobade qui empesta aux narines gitanes, joliment souligné par des yeux préférant ausculter le mur que son visage. Comme si le mur avait besoin de soins et d’attention. Le rouge aux joues n’était que duperie, rien que la marque cuisante de la honte et de la gêne. La gitane en trépignait quand stupidement, elle n’avait, elle, qu’une envie, prendre la main noble, en caresser la paume pale pour en découvrir la douceur et y déposer ses lèvres chaudes, les yeux fermés pour mieux se troubler de leur parfum. Cet homme, ce pierrot lunaire lui donnait des envies de douceur, de découvertes, et lui ne lui agitait que son mépris à la figure. On ne mélange pas les torchons et les serviettes, telle se signait la leçon. Elle aurait pu être en colère et chercher à le mettre plus mal à l’aise encore. Enflammer son jupon. Mordre sa lèvre. Tendre son cou pour dégager la rondeur de son sein affleurant sous le rouge de sa robe, jusqu’à ce que le regard fuyant soit happé de curiosité et s’échoue vaincu à la pointe arrogante dardant vers lui sans pudeur. Mais elle n’en fit rien, quand de tous les reculs, ce fut un simple geste de la main qui balaya tout ce qui aurait pu être colérique et révolté dans une blessure aigüe, de celles qui obligent les sourcils à se froncer, la bouche à se pincer, et la gorge à se nouer d’une déglutition pénible.

Souvent sa condition lui avait été crachée à la figure, mais jamais avec tant de désinvolture. Ou plutôt, jamais par un être à qui elle avait envie de plaire, même un peu. Juste un peu, rien que pour le voir sourire, une fois. Alors ses yeux se décrochèrent de la silhouette noble, hochant vaguement la tête à la salutation de la femme l’accompagnant, lâchant un bref ‘Soir. Finalement, certainement aurait-elle dû dormir avec ses moutons, au moins ceux-ci n’avaient pas de mains affublées de doigts pour miner « du balais ». Et voila qu’il tapotait sur le comptoir, certainement agité par l’impatience de la voir déguerpir de son champs de vision.

La gitane baissa un moment le regard vers ses bottes trop grandes, remontant son regard de charbon sur le rouge élimé de sa robe, pour se poser sur la peau trop brune de sa main. Fallait-il qu’il soit sorcier pour qu’à cet instant elle se prenne à regretter d’être ce qu’elle était ? Qu’elle se prenne à envier les chevelures pales et tressées avec soin, les robes soyeuses et les souliers de cuir fin, les bouches en cœur et les yeux de biche effarouchée ? Le tout bien enrubanné dans une voix douce ou aucun mot ne dépassaient ?

Au diable les sorts éventuels, au diable les peaux diaphanes, jamais personne n’avait écorné sa fierté de manouche, et s’il avait failli l’ébrécher, le premier à y parvenir n’était pas encore né. Foi de Casas ! Alors elle releva le menton, laissant déborder dans le port de sa tête de danseuse toute la fierté de son sang fougueux, enfiévré du soleil andalou, et de sa voix gouailleuse à souhait rétorqua à la question dont elle ne vit, bêtement, aucune curiosité sincère mais qu’une politesse trop soignée.

Ouais, j’dors ici. Sous les toits, là où dorment… elle agita sa main sous le nez de celui dont elle brulait au moins de connaître le nom, singeant l'offense ...vous savez hein…

Son regard un bref instant s’accrocha à celui qui s’évertuait à refuser de la regarder.

Rejoins-moi si tu l’oses. Prouves moi que je me trompe. Prouve moi que tu n’es pas qu’un de ces nobliaux qui n’est charmé que pas le nombre de perles cousues à une robe ni au poids d’une couronne. Et en guise de couronne et de pierreries, c’est le rouge de son jupon qui virevolta sur l’ambre de ses jambes quand elle gagna l’escalier.



*Dance With Me- Nouvelle Vague
_________________

[Et… Qui aurait pu savoir?]

It's 5 o'clock in the morning
Conversation got boring
You said you're going to bed soon
So I snuck off to your bedroom
And I thought I'd just wait there
Til I heard you come up the stairs
I pretended I was sleeping
And I was hoping you would creep in
With me*

Ce fut seulement arrivée au milieu des escaliers que la Bestiole réalisa que dans son empressement à s’envoler loin de Lui, elle en avait oublié de demander une bonne réserve de chandelles à l’aubergiste. Passer la nuit dans le noir le plus complet était impensable. Mais redescendre, prendre le risque qu’il croie qu’elle voulait le revoir, encore plus inconcevable.

Maudit orgueil.

Quand on n’a pas de tête il faut avoir des jambes disait l’adage ? Et bien cette nuit là, Axelle serait privée et de tête et de vue pour le soi-disant repos de ses jambes. Au final ce qui lui manquerait, serait Lui. Lui qu’elle avait perçu pantin les premières minutes, au cœur de la cour du Louvre. Pourtant à présent, c’était bien elle la marionnette, quand Lui, pantin déchu, tirait les fils de chacune de ses pensées.

A tâtons, elle avait gravit les marches, bras tendus, le maudissant, se maudissant.
A l’aveuglette, elle avait piétiné les lattes du plancher grinçant des combles jusqu’à ce qu’enfin le bout de sa botte heurte la couche de paille. Inconvénient minime quand la nuitée avait été négociée au prix d’un demi-fût de bière qui serait le lendemain chapardé aux Combes. Petit larcin qui passerait inaperçu aux yeux du Prince. Et si tel n’était pas le cas, elle réussirait bien à feinter ou à apitoyer. Privilège de saltimbanque d’avoir la comédie dans le sang quand la nécessité se posait en impératif. De toutes façon, elle savait bien que d’ici une semaine, prise de remord, le demi fut serait remboursé de sa poche.

Debout, dans la lueur laiteuse de la lune filtrant d’une lucarne, elle secoua un pied, puis l’autre, laissant tomber distraitement ses bottes dans un bruit mou avant de laisser choir son couteau sur la paillasse. Et petite marionnette aux pensées évaporées mais aux habitudes tenaces, s’ébouriffa les cheveux en passant sa robe par-dessus sa tête. Le rouge se froissa quelque part sur le plancher, sans qu’elle n’y prenne garde. Elle était fatiguée, l’alcool de la vieille s’acharnant à serpenter dans ses veines, elle n’aspirait plus qu’à s’endormir et que cette journée enfin s’achève. Persuadée qu’Il ne viendrait pas, autant dormir et l’oublier. Enfin, oublier, c’était plus facile à dire qu’à faire. Satané Noble.

Le demi-fut n’était pas volé. Les draps étaient frais et sentaient bon le savon et l’air neuf du printemps. Tout augurait donc une nuit passable, mais pourtant nichée dans ses draps blancs, la Gitane ne cessait de se gigoter. Et coup vers la droite. Et un coup vers la gauche, ses soupirs s’enchevêtrant au grincement des lattes malgré son poids plume. Elle tentait bien de faire vagabonder ses pensées vers Paris où deux paires de mirettes noires l’attendaient, rien n’y faisait. C’étaient invariablement un autre regard noir qui s’accrochait à ses rétines ombrageuses. Du noir, du noir, toujours du noir, même les ondulations rousses n’y pouvaient rien. Inapte à l’étude les nœuds de la charpente, elle ne pouvait que ressasser la soirée, s’en voulant d’avoir répondu tel mot quand telle phrase aurait été bien plus piquante. Alors elle répétait ce qu’elle pourrait dire le lendemain, si elle le croisait, mais restait incapable de choisir entre l’insulte, le mépris, ou le pardon le plus amouraché. Et ça tournait, implacablement, jusqu'à lui tourner la tête. L’insulte restait invariablement utopique, elle s’en savait incapable. Le mépris, était terne, sans saveur, et puis non, non, elle ne pourrait jamais le mépriser. Elle ne pourrait que le pardonner et lui sourire, peut-être même lui demander son nom. Mais non, non. Le geste de la main pâle s’offusquait d’être si vite oublié. Alors l’insulte revenait à la charge.

Je sens des boums et des bangs
Agiter mon cœur blessé
L'amour comme un boomerang…**

Et tout recommençait. Invariablement. Jusqu’à ce qu’un grincement incongru qui n’avait rien à voir avec le plancher, mais tout à devoir à l’escalier ne la fasse se redresser comme un diable sortant de sa boite, le drap pressé contre elle. Qui va là ? Lança t-elle d’une voix blanche, les yeux trop grands s’agitant dans le vide. Répondez ! La main brune déjà glissait sous le drap froissé, tâtonnant pour dénicher la manche de son couteau. Puis d’une voix plus douce malgré elle, comme prise d’une lubie fantasque ou d’une clairvoyance soudaine. C’vous ? Parlez-moi, s’vous plait…




* Lily Allen - Who'd Have Known?
** Comme un boomerang - Serge Gainsbourg
_________________

Dans une vie pas encore si lointaine, Agathe croyait que la nuit était une parenthèse accordée au sommeil. Mais ça...c'était avant ! Avant qu'elle ne s'engage, sur un malentendu tout est possible, dans un long voyage vers la Castille... Bien sûr, sa Jolie-Maman, Erwelyn, l'avait rejointe tant la mort paternelle ne les avait à jamais fusionnées ces deux-là. Depuis, la fillette découvrait le monde, dans toutes les acceptations possibles de cette affirmation. Si Lynette, poney rose de son état, lui avait ouvert les portes de la fantaisie et de la douceur de vivre, Calyce et Katina l'avait propulsée dans un univers parallèle où tout semblait possible... Peu à peu, Agathe apprenait à composer avec sa double culture : de l'austérité de Longny, incarnée par Shynai et Mheïl, elle s'immergeait dans la fantaisie rose.

Aussi, la nuit n'appartenait plus à Morphée, non, la nuit, c'était le même terrain de jeu que le jour, en plus sombre...et certes...en plus flippant.

Si le marquis de Nemours se l'était joué grand seigneur en leur offrant une piaule dans ce bouge pittoresque, il n'en restait pas moins qu'il avait été bien plus radin quant au festin qu'il aurait du être en mesure de leur accorder. C'est donc avec des gargouillis stomacaux que la fillette ressassait, étendue sur sa couche, la vision du pochon de chouquettes que Katina et Calyce s'échangeaient plus tôt dans la journée, sans même partager avec le reste de la troupe...sont quand même sacrément pingres ces Angevins....

Si la chouquette ne vient pas à toi...va donc la trouver ! Allez, zou ! C'est décidé, pieds nus, chemise de nuit blanche immaculée, cascade blonde en vrac sur les épaules, Agathe quitte la chambrée partagée avec une Lynette assoupie. Tel un fantôme, elle se glisse silencieusement dans le couloir. Des chouquettes, chui sûre, elles en ont plein leur malle... Inutile de les réveiller pour leur en quémander, sont radines, autant se servir discrètement... ( Là, on aura de suite remarqué que la seconde culture d'Agathe a nettement pris le dessus sur l'éducation Mheilienne !).

L'esprit complètement enchouquetté, la salive en alerte, la fillette se glisse sans bruit.
Bon, alors, elle a dit, une chambre plus belle que celle de Melchiore, ça ne doit pas être difficile à trouver ! Contre chaque porte, elle pose son oreille. Des ronflements ? Nan, ça doit être la chambre de Bocom... Elle continue sa muette progression.

C'est à ce moment précis qu'un grincement dans l'escalier tout proche la stoppe net, le cœur chamadant ( Du verbe chamader, bien trop peu usité !), l’ouïe en alerte. Il ne s'agit pas de se faire gauler à trois pas du buffet ! Elle s'approche du pas de l'escalier et y risque un coup d'oeil furtif. Une faible lueur vacillante l'alerte de la présence d'un déambulateur nocturne- Meuh non, il n'est pas si vieux le Nemours !-. Soudain, des voix. D'abord, une féminine, plus lointaine mais plus haute, puis, une voix masculine, qui se fait plus discrète...Cette voix...elle la connait...Hannnnn ! Le pingre ! Lui aussi, il cherche à piquer des chouquettes ! Il a trouvé le coffre aux merveilles et si sa voix se fait charmeuse c'est qu'il est en pleine négociation, c'est certain, What else ???? Le pire c'est qu'il s'est fait prendre....

je suis coupable et fort honteux...!

Agathe tend un peu plus l'oreille, de là où elle est, elle n'entend que des bribes :

l'indigent que je suis !

Oh l'affreux ! Il se la joue nouveau pauvre pour rafler le pactole ! Agathe ne peut laisser le Marquis engloutir seul les chouquettes ! Ainsi, la plus belle chambre serait à l'étage, ben oui ! Pourquoi n'y a-t-elle pas pensé plus tôt ?! La vue sur les étoiles y est plus belle !!!! ( C'est certain, Agathe ne possède pas encore tous les codes de la société renaissante !).

Bon, si la voix féminine est bien celle détentrice du trésor, rien ne semble indiquer qu'elle est prête à lâcher le butin. Il ne faut donc pas se précipiter... D'abord, repérer les lieux...Si le Marquis repart avec la faim au ventre, elle pourra toujours tenter sa chance en hurlant à l'invasion de lapins blancs, ce qui permettrait d'avoir le champs libre pour inspecter la chambre évacuée...

Il ne lui restait donc qu'une seule chose à faire : s'avancer au plus près pour repérer la pièce contenant le Graal, sans se faire remarquer, bien sûr !

Sur la pointe des pieds, Agathe poursuit son ascension...

J'ai une idée derrière la tête
c'est sûrement pour ça que je suis
toute nue devant vous un peu bête
à faire autant de facéties
mais qu'elle idée me direz vous
j'imagine une marionnette
sculptée dans un morceau de bois
qui devant vous se permet d'être
un peu plus humaine chaque fois.

Quelle drôle d'idée me direz-vous
c'est juste histoire de voir l'amour d'un peu plus près
3 p'tits tours et puis je m'en vais
tout juste le temps de voir l'effet que ça nous fait
3 p'tits tours et puis je m'en vais

Zazie - 3 p'tits tours


Maudite obscurité. Plus maudite que la Gitane ne pourrait jamais l’être, interdisant aux prunelles noires de le regarder, Lui. Lui, dont par un étrange maléfice, elle n’osait demander le nom de peur qu’il s’inscrive dans la paume de sa main où chacun des baisers essaimées se tatouait aussi surement que ce A qui y flamboyait. Les chapelets d’embrassades étaient soyeux et enivrants comme rien. Juste peut-être comme cette bouche dont elle découvrait la soie et qui pourtant la piquait de frissons brusques d’en connaître le gout à ses lèvres même. Comme elle aurait voulu le voir, épier la lueur de son regard, traduire une esquisse de sourire, mordre sa lèvre à une rougeur sur ses joues. Mais rien. Rien qu’une main tendue, brulée d’un souffle, n’osant plus ébaucher le moindre mouvement.

Mais tout avait une fin n’est-ce pas ?

Et le charme se rompit de paroles malheureuses, brisant l’hypnose des embrassades et des aveux qu’elle avait cru comprendre. Le recul fut brusque, au point de faire crisser le plancher d’une plainte tourmentée. Marié. La Gitane s’en moquait comme de sa première loque rouge. Si le mariage avait été synonyme d’amour et fidélité, cela se serait su depuis bien longtemps. Non, ce qui lui piqua le cœur comme une aiguille chauffée à blanc fut cette sempiternelle danse dans laquelle il semblait, volontairement ou non, l’entrainer. La chorégraphie était des plus simples, un pas en avant, deux pas en arrière. Et ce qui aurait pu raisonner comme une preuve de franchise, ne retentit aux oreilles gitanes que comme un « Oula, t’emballes pas poulette ». Et la coquille, bernée, se referma alerte sur la perle qui pourtant était déjà éraflée de Lui. Idiote. Elle n’en voulait même pas au Pantin, mais juste à elle d’avoir cru que tout pouvait être possible. Encore. D’avoir pu, ne serait-ce qu’envisager qu’un homme, dont elle devinait en sus le rang, pouvait avoir d’autres aspirations que celles de s’encanailler à sa peau brune. Pourtant, naïve, elle était griffée, irrémédiablement, d’une patte aux apparences et si douces, et si innocentes.

Au Louvre, il avait refusé la chaleur de ses bras, de ses baisers, de son désir, la laissant frustrée, comme aucun homme n’avait jamais osé, ou pu, le faire. Et en cette nuit là, sous ce toit paumé de Guyenne, il refusait les élans irraisonnés de son cœur. Comment le loup pouvait-il se parer d’un visage si innocent ? Fourberie sans nom pour planter ses crocs et déchiqueter le cœur. Qui était le voleur ? Qui était le Diable ? Etait-il simplement affreusement maladroit ou affreusement cruel ?

La main pudique, contraignant le drap inutile à cacher ses courbes fines, abdiqua, abandonnant la silhouette nue de la gitane à la lueur laiteuse de la lune témoin du maléfice. J’veux rien d’vous, just’ vot’ franchise, caus’qu’aussi gueuse qu’j’puisse être, aussi agiles qu'puissent être mes pas d’danse, j’veux pas être jouet entre vos pattes. La main brune se resserra sur la blanche. Aucun sourire ne gravait l’obscurité d’un éclat blanc mais juste de deux yeux trop grands. D’un geste vif, la main noble fut déposée au sein arrogant d’ambre, palpitant de bien davantage que d’une fringale. Voulez ça ? Juste ça ? La voix était coupante et déterminée. Ou un bout d’c’qu’y a en d’ssous ? M’voulez putain ou amante ? M’dites pas d’mots qu’vous pensez pas, j’suis à c’point naïve qu’j’peux y croire. La Gitane avait baissé sa garde pour le laisser l’approcher où si peu avait le droit de pénétrer, mais l’imprudence ne durait jamais bien longtemps dans les veines turbulentes, et si elle devait mordre pour s’épargner une seconde griffure, elle le ferrait sans remords ni regrets. Dusse-t-elle y laisser des plumes. Voulez quoi d’moi ?
_________________

She says, hey babe, take a walk on the wild side*


Les mirettes de charbon arrimées au velours toujours opulent malgré la poussière, la Gitane, toisait l’Innomé, finalement réjouie que la soirée prenne ce tour insoupçonné quand elle s’annonçait morose et ennuyeuse. S’il prenait l’envie au Pierrot d’être aussi déstabilisant dans les bas fonds de Montauban qu’il l’avait été dans la grisaille parisienne, la nuit s’annonçait et troublante, et intrigante, et incompréhensible. Et frustrante, aussi, certainement. Pourtant qu’importait que l’issue soit verticale ou horizontale, déjà la Bestiole se léchait les babines des touchantes maladresses à venir.

Toutefois, contrairement à ses espérances, il ne rougit pas. Tout au contraire, le voici qui blêmit, comme si sa peau n’était pas déjà assez pâle. A poursuivre trop dans ce sens, il pourrait en devenir transparent jusqu’à s’évaporer à la vue vacillante des pupilles gitanes. L’idée la fit frémir. Disparaitre aussi vite après être enfin réapparu. Sans avoir pu jouer, rien qu’un peu. La perspective était plus que fâcheuse. Peut-être était-il malade. Atteint d’un mal incurable et mystérieux. La gitane s’agita à cette pensée, le cœur étrangement tordu. Elle ouvrit la bouche soudainement inquiète mais la referma aussi vite dans un froncement de sourcils piqué au vif. Pressée de poser des conclusions, elle se hâtait d’interpréter cette pâleur. Il avait honte d’elle. Ne la croyait-il pas mendiante ? N’avait-elle joué la catin ? Si. Et dans l’implacable et paranoïaque logique gitane, devoir avouer la connaître, même à peine, devant tous ces autres, était dégradant. La noblesse et la gueuserie n’avaient jamais fait bon ménage, Axelle le savait, mais pourtant sa fierté se rebellait et piaffait, offusquée.

Pourquoi diable n’avait-il pas rougi? Définitivement, à peine se pointait-il devant son museau que déjà les sentiments gitans s’entrelaçaient pour danser la gigue.

Tu vas danser avec moi cette fois !

Alors, elle sourit la Gitane, d’un de ces sourires fait pour piéger, pour endormir les consciences, pour ensorceler peut-être aussi et le mensonge éclatant claqua.

J’vous attendais. Mensonge à demi pourtant, quand sans l’admettre, depuis cette rencontre étrange, l’envie de le revoir tournait en boucle dans un recoin réservé de sa cervelle confuse. De toute façon la controverse était inutile, la provocation valait mille fois mieux que la bêtise et la banalité de la vérité. De quoi aurait-elle eu l’air d’avouer qu’une brebis têtue l’avait empêchée de rentrer chez elle, à quelques pas seulement de là ? D’une idiote. Gueuse passait encore, mais gueuse et idiote, non. Fort de la conviction que ce choix là était le plus judicieux, le fin sourire luisant à l’ombre de sa peau s’étira alors que d’un pas nonchalant, la danseuse s’avança, réduisant la distance jusqu’à sentir le souffle pale sur sa bouche impertinente. Et comme z’êtes venu, j’vais bien. Murmura t-elle sur le ton d’un secret volé. Clémente un brin, son regard relâcha sa poigne pour s’échouer sur les piles de pièces d’or renversées que, d’une main distraite, elle s’amusa à rempiler. Et vous ? Z’allez comment ? Ce qu’il fichait là, elle s’en moquait. Il était là. Point.

Danse ! Danse adorable pantin. Danse pour moi, rien que pour moi qui danse trop.

*Walk On The Wild Side - Lou Reed
[traduction: Elle dit, hey bébé, marche un peu sur la mauvaise pente]
_________________

[Trois heures au petit matin, et...]

The mirror's image
Tells me it's home time
But I'm not finished
'Cause you're not by my side
And as I arrived I thought I saw you leaving
Carrying your shoes
Decided that once again I was just dreaming
Of bumping into you...

— Arctic Monkeys —

L'auberge était désormais silencieuse. Un ronflement de-ci de-là derrière les cloisons, mais hormis ça, c'était plutôt calme. Comme son écuyer l'attendait à Toulouse, Aimbaud ne partageait sa chambre avec personne. Pour le coucher, il s'était occupé de lui-même comme un grand, à savoir, il avait ôté lui-même ses bottes et délacé lui-même son pourpoint, et jeté lui-même tout son attirail sur un tabouret sans se douter qu'il était sensé plier quoi que ce soit pour éviter les froissures. Mais c'était bien ainsi. Voyager, libre, froissé, sale comme en temps de guerre. Il aimait bien, ça changeait de l'ordinaire. Puis il s'était servi une coupe de vin — d'une carafe qu'il s'était fait monter dans sa chambre — et avait longuement feuilleté un petit livre d'heures qu'il portait en journée dans son mantel côté coeur. Il s'adonnait à la lecture de la vie de Saint Polin, avec l'espoir qu'elle serait assez soporifique pour l'aider à fermer les yeux. Mais figurez-vous que certains passages du dogme sont assez palpitants. Ainsi la chandelle brûlait, goûtait, rapetissait au fil des heures.

Parfois les yeux du marquis continuaient leur trajet sur les lignes manuscrites, mais son esprit, lui, perdait complètement le fil, et partait rejoindre les escaliers de la fille en rouge. Il, son esprit, gravissait les degrés, rattrapait les petits pieds basanés et voulait s'y jeter, fou d'amour, en concevant quelques tournures de phrases élégantes qui diraient tout ce qu'il pensait d'elle, tout d'un coup... Puis Aimbaud fronçait les sourcils, glacé d'agacement et d'angoisse de pécher, il relisait le paragraphe qu'il venait d'oublier, sévèrement.

Polin combattait les averroïstes. Les miroirs d'étain... Les ennemis aveuglés par la lumière du soleil... Les campagnes païennes en feu... Le Bourguignon se demanda si sa femme aurait apprécié qu'il lui fasse pareille lecture, et si elle priait à l'heure où il songeait à elle. Sûrement oui, elle ne faisait plus que ça, prier, et rester emmurée dans son aile du château (parce qu'ils faisaient souvent aile à part). La bohémienne, elle, devait dormir à poings fermés sur un petit lit de paille et de chanvre, avec pour oreiller ses cheveux dénoués. Comme il avait été impoli, avec elle... Il s'en voulait terriblement. Quel dommage de n'avoir pas pu discuter... Et dire qu'il reprenait la route à l'aube. Il ne la reverrait sûrement jamais plus...

Mais qu'importe ! Polin ! Polin. Allons, Polin de Champagne... Bon. Il but encore du vin pour se donner du courage, et du sommeil. Les lignes étaient plus difficiles à cerner. Les enluminures devenaient vagues et le manuscrit penchait. Aimbaud ferma les yeux mais il se rouvrirent tout seuls. Il avait entendu un bruit.

Une sorte de grattement. De soufflement. De courant d'air. Un truc. Ou peut-être rien. Peut-être juste une excuse pour s'intéresser à ce qui se passait dans le couloir de l'auberge. Mais quand même, il fallait savoir. C'était primordial, non ? Un bruit, comme ça, infime, imperceptible, fruit de son imagination, c'était trop louche pour ne pas être vérifié... Il sauta sur ses pieds et prit sa bougie presque fondue. Sa tête passa par la porte. Il déglutit, un poil nerveux soudain, tandis qu'il observait l'escalier qui montait sous les combes. À quoi bon. Et puis... Il ne savait même pas s'il y avait beaucoup de monde là-haut, ou juste elle... Elle. Non, il ne pouvait pas faire ça. Il était tard. Il était pécheur. Il se rongeait les lèvres. Le vin lui floutait le regard. Elle dormait juste au dessus, peut-être... Diable ! Qu'est-ce qui lui prenait, à monter les escaliers ? Juste pour voir ? Comment ça, juste pour voir ? Voir quoi ? Une soupente crade avec des crottes de rats ? Pour faire quoi ? Pour dire quoi ? Pour lever les yeux juste au niveau du plancher, là ? Voilà, il a vu. Eh bien. Une soupente vous disait-on. Il reste tapis, moitié engouffré dans l'escalier. Ivre et paniqué. Avec sa tête qui se hisse discrètement pour espionner, jaunie par la lumière d'une chandelle. L'escalier grince.
_________________

Je sais, je sais. J'ai été UN PEU optimiste quant à notre heure d'arrivée à Montauban, estimant qu'en décollant nos poulaines de Cahors à tierce nous arriverions avant le crépuscule... Je sais. Vous avez tous faim, soif et mal aux lombaires. Une bonne auberge serait la bienvenue, je sais ! Ouvrez l'oeil. Tant que nous aurons du suif à nos torches, il sera encore temps de la trouver, cette auberge.

Ainsi parlait Aimbaud de Josselinière, le premier des treize cavaliers qui avaient pénétré en les murs de la ville au couchant, juste avant que celles-ci ne se ferment avec un bruit sinistre. Dans cette troupe, certains tenaient en leur main un flambeau, que les autres suivaient, menant leurs chevaux au pas. D'aucuns étaient fort richement vêtus, d'autres avaient l'allure de serviteurs, d'autres encore de bourgeois, mais tous avaient le même visage blafard, éreinté. Le soleil était depuis longtemps couché, mais ils tournaient encore en file indienne dans les rues à la recherche d'un logis. Les flammes passaient à hauteur des fenêtres, et les paroles grommelées des cavaliers raisonnaient dans les venelles mortes, puis disparaissaient plus loin dans la nuit, emportant avec eux le son meuble des sabots de leurs montures sur la terre sèche.

Soudain, le marquis de Nemours se redressa sur sa selle. Ils avaient traversé la ville et butaient à présent contre les remparts, débouchant dans une rue enfin éclairée et bruyante. L'air y sentait le vin, la pisse, et le feu de bois. C'étaient les quartiers défavorisés, à n'en pas douter... Et, imposante, une maison haute se dressait à cent pas, piquée d'un écriteau : chope + lit, traduction : taverne auberge. Un tableau de prime abord charmant, qui aurait entièrement ravi le coeur de notre Aimbaud si, sur le palier de cet établissement, n'eussent été affalés cinq ou six péquenauds ivres morts, accompagnés d'une demoiselles aux moeurs sans doute aussi légères que sa tenue qui tentait de les relever en riant grassement... Dormir là, ils le pourraient, mais peut-être allaient-ils y risquer leurs bourses et leur état d'hygiène. Hésitant à poursuivre dans cette direction, le Bourguignon serra les brides et tourna la tête vers ses douze compères. Il les vit las et mécontents, sentit comme un air de révolte. Aussitôt il dit un mensonge, pour leur redonner foi :

Là ! J'ai entendu plus d'une fois parler de l'immense renommée de cette fameuse auberge... Les...

Il plissa ses yeux noirs et myopes.

Clonches. Médaillée d'or... euh... au moins sept années consécutives par la guilde du soudard. Nous y dormirons comme des nourrissons. Sûr. Allons !

Un instant plus tard il laissait le licou de son cheval et sa torche entre les mains d'un petit page, enjambait précautionneusement la carcasse d'un ivrogne pour ne pas se salir les bottes, et poussait la porte de la taverne en annonçant :

Holà ! Vous reste-t'il assez de literie pour treize, à cette heure du soir ?

_________________

« Des moutons ! » « Ah ben tiens en voilà une bonne idée, j’vais faire ça ! ».

Pas à dire, certains - que la décence et le respect impose de taire le nom - avaient de sacrées idées, ça oui. Mais que dire de la Gitane qui stupidement les écoutait ? Que c’était une sacrée imbécile. Il n’y avait rien d’autre à en conclure, même en cherchant bien. Un élevage de moutons, pour éventuellement après prendre une échoppe de tisserand, elle qui détestait les bestiaux qu’ils soient à poil ou à plume – exception faite d’un improbable chat roux et d’une jument blanche, mais eux n’étaient pas de bêtes animaux hein – et qui détestait encore plus les fanfreluches, rubans et autres fariboles quand les seules robes rouges qu’elle possédait étaient élimées et que l’idée même de courir les étal des couturiers lui filait de l’urticaire, avait été le conseil le plus pervers qui soit. Et elle avait acquiescé. Ecervelée.

Ce soir là, accoudée au comptoir d’un bouge des quartiers mal famés de Montauban, dire qu’elle s’en bouffait les doigts était un doux euphémisme. La journée avait pourtant bien commencée. Soleil, température clémente, tout pour lui plaire, à tel point qu’elle avait décidé que l’heure était venue de tondre ces choses blanc-sale que la coutume appelait moutons. Elle aurait préféré « pelote de boue », mais bon, si Axelle n’en faisait qu’à sa tête, elle respectait encore le vocabulaire et, légèrement, les règles de grammaire.

Bref, c’était donc parfaitement ignorante de ce qui l’attendait qu’elle avait déboulé dans la bergerie, couteau en main. Là, la grosse brebis venant tout juste de mettre bas l’avait regardée avec de tels yeux tristes, pensant que c’était sa gorge qui était visée, que la Gitane, s’était répandue en excuses, cachant la lame coupable au regard ovin. Elle avait expliqué dans un monologue convaincant qu’il faisait beau, que bientôt il ferrait très chaud, et qu’une jolie coupe serait plus qu’agréable. Elle avait argumenté que le bélier serait bien plus aguiché par un derrière dégagé se trémoussant devant son museau que par la crotte qui pesait à ses boucles. Rien n’y fit. La femelle n’était pas décidée à dévoiler ses formes si facilement, même pour le beau mâle. Constatant que la manière douce n’avait aucune chance de réussite, la Gitane avait alors tenté la manière forte. Sauf que les yeux doux des moutons n’avaient plus rien de tendres quand leur cervelle en avait décidé autrement. Saleté de bestiaux. La Bestiole peu encline à recevoir à coup de sabot avait dû s’avouer vaincue. Ne restait plus qu’à convaincre la vieille Léontine de s’y coller. Et ça avait été difficile. Et ça avait été long. Et la Gitane avait trop bu. La piquette servie avait au moins eu l’avantage de rendre supportable les radotages de la vieille qui n’avait accepté s’occuper de ces chers ovins qu’une fois les soucis gastriques de son chien narrés par le menu. Mais en regagnant la ville la nuit déjà tombait.

Elle n’avait pu regagner son logis pourtant à quelques pâtés de maisons, et se retrouvait là, dans une auberge inconnue et miteuse, saoulée tant de vinasse que de paroles. L’obscurité, ennemie s’il en était, avait été assez clémente pour l’autoriser à rejoindre fortifications de la ville, pas davantage. L’Aveuglée, pour la seconde fois de la journée, avait du rendre les armes et se réfugier à la première enseigne venue. Des bouges, elle avait l’habitude. Ce qui l’agaçait était de devoir payer une chambrée quand son lit l’attendait si proche, la privant par la même occasion des pourboires, même maigres, délaissés sur les tables crasseuses du tripot où elle jouait aux tavernières. Sans compter que la vieille ne facturerait pas la tonte de ses seuls bavardages ineptes. Alors, autant dire qu’en suivant de l’index le tracé du A tatoué dans la paume de sa dextre, Axelle était de mauvais poil, cherchant à se réconforter en laissant ses pensées vagabonder vers la capitale où bientôt elle pourrait rentrer pour quelques semaines. Elle y arrivait presque, touchant du bout du doigt l’apaisement quand un branle-bas de combat s’éleva dans son dos.

S’il était récent qu’Axelle divise son temps entre Paris et la Guyenne, elle avait déjà pris ses habitudes à Montauban et, casanière à ses heures, appréciait de croiser des visages toujours plus ou moins connus. Mais les voix retentissant dans son dos n’avaient rien de familières. Mauvaise pioche, encore. Dans un soupir las, elle allait s’enfuir dans sa piaule sans demander son reste quand trop curieuse, elle se retourna pour lancer un regard noir vers le troupeau qui n’avait rien d’ovin mais tout d’une volière égarée. Mais alors que tous ces volatiles secouaient leurs plumes, il en fut un qui capta son attention avec férocité. Lui, dont elle ne connaissait pas le nom. Lui, le pantin désarticulé. Le petit plaisantin à la peau trop pâle et aux sourcils trop broussailleux rencontré au Louvre. Le drôle de bonhomme aux joues plus cramoisies que celles d’une vierge effarouchée. Le pierrot au nez rouge. Le bonhomme de neige à la goutte au nez. Lui. Lui qui sous ses airs d’abruti fini avait éveillé une curiosité concupiscente, piquante et incongrue dans le ventre gitan pour mieux lui abandonner la frustration. Il était là, et elle savait qu’en penser. Déguerpir aurait été certainement la meilleure chose à faire, et pourtant, après une réponse du tenancier dont le sens lui échappa, la voix rauque d’Axelle s’éleva dans l’ombre de son regard effilé.

Z’avez donc pris gout aux bas quartiers ?
_________________