[RP] Le Seuil... (Présentation de votre personnage)

Bienvenue dans L'antre In Tenebris. Cet chambre secrète à pour but de faciliter la discution entre les membres du groupe et de simplifier l'organisation des RP auquel nous prenons part. Chaque membre peut ici se présenter, que son action soit permanente ou temporaire au sein de la horde.

Vous pouvez détailler votre âge, les armes que vous utilisez, l'action ou le rôle que vous jouez dans le groupe.
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Mort au combat !

Né à la cour, Voué à la cour !

Frêle jeune femme aux longs cheveux blonds presque blancs, au teint diaphane et aux yeux verts, Enimia est une énigme... Une voix d'ange, un regard doux, une amabilité sans fin... Elle est une véritable touche de douceur dans la brutalité d'In Ténébris... On ne sait pas grand chose d'elle, si ce n'est qu'elle a une relation très spéciale avec Halleck qu'elle nomme, tendrement ?, Hally.... Elle est un paradoxe au sein de l'armée d'Halleck...

Grâce, douceur, patience... et pourtant tous la redoutent... se sentant mal à l'aise en sa présence... Trop de douceur ? Que cache-t-elle ? Pourquoi ce surnom "L'Enigmatique Enimia" ? Pourquoi semble-t-il que seul Halleck trouve grâce à ses yeux ? Et que fait-elle véritablement pour lui ?

Jusqu'aux évènements de Béziers, nul ne le savait vraiment... Et alors...

Sanguinaires, revanchards, prêts à tout, assoiffés de sang... les soldats In Tenebris errent partout en ce royaume.
Ils sont nombreux et sans peur.
La mort n'est qu'une étape sur le chemin de Nestrecha. Ils ont prêts à se sacrifier sans douter pour le bien de la horde.

в тенебрис !
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в тенебрис !

Nesmeïana vient du lointain Est et commande une troupe d’une trentaine d’hommes lui étant tout dévoués, Lubas le premier, qui irait en enfer pour elle et plus loin encore...

Ils lui obéissent tous aussi aveuglément qu’elle-même obéit en tous lieux et en toutes choses à Halleck sans jamais discuter un seul de ses ordres ou simple souhait.
Personne ne connaît la raison de cette ancienne et totale allégeance mais il n’en reste pas moins que s’il lui demandait d’aller au devant de la mort pure et simple, elle irait en chantant.

Nesmeïana est la vierge guerrière d’In Ténebris.
Elle n’obéit et n’obéira jamais qu’à Halleck. Sa loyauté est absolument sans faille.

Son rire est tout en sauvagerie, comme son coeur et sa vie.
Tuer est son crédo, faire mal, blesser, brûler, torturer, faire couler un sang rouge... sans aucun état d’âme.

Seuls ses hommes comptent, touchez les si vous l’osez mais préparez vous à mourir...

Son apparence ? brutale... toute en muscles. De haute taille. Le reste à l’avenant.
C’est une guerrière... avant d’être une femme.

Ses armes ? une longue et lourde épée qu’elle manie comme personne, tranchant jusqu’à la moëlle de l’os. Un poignard à lame courbe pour le corps à corps.

Mais ne comptez pas qu’elle dévoile tous ses atouts... elle recèle bien d’autres moyens d’attaque ou de défense.
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Mais qui voilà. La Folle bien sûr! Que fabrique t-elle ici? Allez savoir,encore un plan sournois venant de sa part...

Comment est elle venue?...Et bien,une vieille connaissance d'Halleck...Il fut un temps où elle était tout ce qu'il-y-a de plus banale,une femme calme,facile,ce laissant faire sans broncher,comme toute bonne catin qui ce respecte. Puis,lorsqu'elle revint elle avait perdut l'esprit,totalement folle,d'où ses surnoms multiples. Désormais elle réside sur les routes,elle a brûlé deux églises en compagnie d'une autreDame de la Cour il-y-a peu...

Niveau psysique elle n'ets pas repoussante,outre sa folie qui peu faire reculer les client(e)s. Ah,et puis,il-y-a son oeil gauche...elle ne l'ouvre plus,une balafre laisse deviner pourquoi,mais sinon rien à signaler...pour le moment. en général son visage est caché par sa capuche mais une fois à son aise -ce qui ne met jamais très longtemps- elle hôte son "masque" laissant sa véritable personalité revenir à la surface. Bonne ou mauvaise chose? Ce sera à vous de le dessider...

Niveau mental,et bien...la Folle est...folle...la femme est d'ordinnaire calme,quoique toujours sur la défensive lorsqu'on l'attaque une fois...même sans le vouloir,une simple remarque suffit pour qu'elle perde l'image qu'elle c'est fait de vous pour la remplacer par une autre...une autre image de vous qu'elle détestera...donc,elle ne pourra pas vous voir en peinture...ce qui serai dommage de l'avoir avec vous si elle ne vous aime guère...une vrais plaie quand elle si met...

Mais,je vous laisse découvrire tout cela par vous même...
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In Tenebris! Le sang coulera, notre puissance règnera!
Schizophrène. Loin de toutes notions.
Folie,ma douce folie!!! Hihihihi!!! Niech to pieklo pochlonie!!!
La Folle, à votre service pour le meilleur mais surtout le pire.

Dame Christine, au detour d'un chemin, croisa la route d'un homme, d'autre diront un vampire. Qu'elle idée eut elle de parcourir seule la fôret genoise.

Empreint de violence, il se jeta sur elle pour se repaitre de son coprs, buvant son sang, pénétrant sa chaire.Repu, il la laissa pour morte un mince filet de sang s'ecoulant de sa gorge, nue sur l'herbe grasse.

Orleana avait été engendré par le diable et lorsque sa mère la mise au monde, dans le degout et l'horreur, elle la deposa devant un monastere. Sans doute le Seigneur, lui seul, pouvait sauver cette malheureuse creature.

Les moines, puant l'alcool et la sueur, furent trop content de l'aubene d'avoir une fille dans leur sein, et prirent bien soin de cacher cette trouvaille.
Cachée dans les sous-sol, sombre, humide, appaisant les desirs de ces bêtes puantes depuis sa plus tendre enfance, elle appris à hair la croix, à maudir ses serviteurs.
Adolescente, prennant chaque jour force et haine, elle sauta un jour sur un de ses porcs, le froque descendu sur les chevillles, attendant sa douceur, elle lui arracha la traché avec ses dents. Le sang lui gicla au visage, douce delivrance, chaude compensation. Elle attendit qu'il se vide de son sang et se roula dedans.

Ce fut le jour de sa mort et de sa ressurection.
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Elle est malade, sa tête tourne à vide en permanence. Alvera a suivi la troupe attirée par l'odeur du sang et des chairs brûlées. Elle est née comme ça. Famille de paysans gentils avec en leur sein Alvera, brutale et idiote. Rien n'a déterminer sa haine des autres, sinon son esprit malade. Elle ne parle pas beaucoup, sinon à elle même. Souvent elle reste prostrée dans un coin, se murmurant des phrases sans suite.
Elle tue pour le plaisir, de préférence avec un poignard. Elle aime voir la peur dans les yeux de ses victimes, les entendre la supplier. Seule sur les routes, elle a décimé des familles entières, femmes et enfants compris.
Elle est idiote et n'a donc aucune conviction. Si elle s'intègre à cette armée, ce n'est pas pour les aider dans leur but ultime, mais juste pour participer aux massacres. Elle ne croit en rien, ni en la horde, ni en l'honneur, ni dans la justice qu'elle soit bonne ou mauvaise. Personne ne doit lui faire confiance, cela serait une grave erreur. Personne ne doit lui demander de prêter serment, cela ne servirait à rien. Elles les hait tous !
Elle n'est pas très grande, et donc ne s'attaque jamais, en tout cas si elle est seule, à des êtres plus forts qu'elle. Ce qu'elle veut c'est tuer pour s'amuser, elle ne prendra donc pas risques pour sa propre vie. Si une situation tourne à son désavantage, elle est capable de fuir laissant mourir ceux avec qui elle s'était alliée auparavant.
Ses yeux sont souvent inexpressifs, comme si derrière eux, aucune émotion ne passait, pas l'once du commencement d'une idée. Elle fait ce qu'on lui dit de faire, si cela lui convient, sinon simplement, elle tourne les talons et repart vers autre chose. Elle ricanne quasiment en permanence, un son étrange qui lui échappe comme une convulsion.

Elle vient ici pour l'instant, tant qu'ils ont du sang à offrir ......

Sur le sol de la pièce, une ombre se détache désormais très clairement. Imposante comme un nuage lourd d'un orage, elle s'avance. Aamon vient d'entrer dans la pièce.

Sa masse imposante n'est pas le plus effrayant. Son visage sans expression, froid et statique est surement ce qui fait de cette montagne un être peu facile à aborder. Aucune arme apparente, il avance lourdement.

Il n'a pas toujours fait parti des Tenebris. Jeune, il avait essayé de rentrer dans de nombreuses armées mais son enthousiasme à utiliser les armes à disposition, même quand ça n'était pas le moment, lui avait valu de se retrouver sur les chemins comme un manant. Dès qu'il entendait parler d"un chateau attaqué, d'un siège ... Il accourait voir toutes ces catapultes, ballastes et mangonneaux ... mais surtout la poudre ... Ce bruit assourdissant de la poudre envoyant la mort.

C'était inné chez lui. L'apprentissage avait été facile et rapide. La mort donnée par ces armes lui allait parfaitement. Il n'était pas assez rapide pour les combats rapprochés. Et puis... pourquoi tuer un homme au corps à corps alors que celui-ci et l'ensemble de ces congénères peuvent être annéantis par une pluie de pierre envoyé par couillard... ou pulvérisés par une bombarde.
Pourquoi tuer un homme si c'est pour laisser derrière ce qu'il a construit, ce qu'il a fait... Aamon préférait raser toutes ces traces, oeuvres répugnantes et imparfaites. "Tout ce qui peut être détruit, mérite de l'être!"

Sauf...

L'observateur attentif verra dans l'ombre de cette énorme masse, un femme toujours collée à Aamon qui lui chuchotte parfois quelque chose. Lorsqu'il écoute la douce voix le pénétrer, c'est le seul moment où son expression change. Peu de personnes connaissent l'identité de cette femme... et encore moins sont encore en vie après leur découverte.
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в тенебрис ! Tout ce qui peut être détruit, mérite de l'être!

"Pour qui est homme, il n'est pas de tâche plus noble à accomplir dans la mesure de ses moyens et de ses ressources que celle-ci : servir".
Lubas vit pour servir. Nesmeïana la première, Nestrecha et Halleck ensuite. Il est le bras, l'oreille et l'oeil de celle pour qui il vit. Il sacrifierait sa vie, sa famille s'il s'en souvenait, ne reculerait devant rien pour Nesmeïana, sa lune, son âme. Servir est son devoir, sa vie, sa raison d'être, son essence. Sans Nesmeïana, il n'est pas de Lubas.

Ainsi va-t-il constamment à ses côtés ou en avant pour la protéger et la servir. Le moindre de ses ordres est un plaisir, le moindre de ses mots un oracle. Nul ne peut l'approcher sans son assentiment. Si vous voulez la toucher, il vous faudra lui passer sur le corps.

Il a quitté l'Est à ses côtés, il se souvient encore des plates étendues grises et immortelles, du froid mordant, de l'hiver mortel et de l'été sec comme l'acier. Le reste, il l'a oublié. Seule Nesmeïana importe.

Son verbe rare et précieux, ses flèches précises et ses deux lames rapides font de lui un atout non négligeable. Impassible, il ne prend pas plaisir dans la tuerie comme ses camarades, pas plus qu'elle ne le répugne. Seule importe Nesmeïana.

Elancé et svelte, le visage émacié, il a reçu le surnom de Sokol. Ses serres, deux épées droties et lègeres qu'il porte croisées dans son dos, et son arc de bois noir ne le quittent jamais. Ils déchireront et perceront ceux qui se dresseront sur le chemin de Nesmeïana et d'In Tenebris.

Sans autre joie que sa servitude aveugle, ainsi va Lubas "Sokol". Rapide, discret, efficace et fidèle.
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Certains peuvent croire et remettre en doute ces mots que je trace . Je vais vous parler de la masque Rouge . Rouge , car telle était la couleur de la Main de la Vengeance . Rouge , car tel fût la couleur du Masque . Rouge , car tel fût la Couleur du Sang de Lycius .

La Bénédiction vint de l'Homme Sombre .Avant , je n'étais rien . Et L'Homme Sombre est apparu , au détour d'une ruelle de la Cour . Il m'a fait goûter a sa chair , j'ai bu son sang , j'ai vu et entendu alors .

Et Il est arrivé , Lycius Alexander Pietrovitch , fils d'Alexander Pietrovitch , Voivod en ses terress des Carpathes . Lumiere et fanal des siens , il croyait que la Cour avait des habitants qui n'étaient pas des voleurs et des assassins . Il se fit défendeur des pauvres et des gueux , des gamins et des femmes . Je l'ai rejoint pour continuer son oeuvre . Il me parla de Krivda , de Nestrecha , et moi je les connaissait . Je connaissait Krivda la Dévoreuse , Celle qui Pleure sans Cesse , Et Nestrecha , Preneuse de vie , Donneuse de vie . J'vais célébré le Pacte de Sang , Le Cjevczach , dans les catacombes des Anciens Aristoteliciens .

On m'a dit morte deux fois , mais je n'avais que perdu Sa force . Sans Lui , je ne suis rien . Il est moi , Je suis lui . Nous sommes Il et Elle , je suis Demence , celle que Lycius appelait sa Soeur !

In Tenebris ...
Kssssssss
Soyez dans les Tenebres investis de la Force de Ksimitcjès !
Ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
Et écoutez par ma voix celle de vos Dieux , Je suis Demence , La Masque Rouge !
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Miroir Brisé du Masque ... Lignée de l'Homme Sombre .

C'est de toi ?
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в тенебрис ! Tout ce qui peut être détruit, mérite de l'être!

Akzanss s'approcha du nouveau venu :

J'avais reconnu Nerval, oui, mais point la suite
Forcément, diras-tu, puisqu'elle est inédite
En tous cas, Crucifié, quel beau développement
Qui rend honneur au clan, autant qu'à ton talent !

Navré de n'avoir, pour toutes félicitations
à t'offrir que de pauvres vers de mirliton !
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A l'entrée du repère se dessina une silhouette rachitique. Des vêtements de bouffon usés, brûlés et rapiécés couvraient le corps maigre de Driledingue. Sur sa tête, posé de travers, un vieux chapeau à clochette rouillé ne tintait plus que sinistrement.
Le maquillage de clown semblait incrusté dans son visage duquel ressortait en permanence des yeux vifs et fuyants et une dentition gâtée, jaunie, figés dans un sourire permanent.
Dril n'était pas fou, il avait juste une certaine conception de la réalitée qui ne laissait aucune place à la logique ou à la socialisation, et un manque totale de discernement entre le bien et le mal, la vie et la mort.

OOOOOOOOOOOOoh!.........regarde banby!....ça pu mais c'est joli..ahaoHAOAHoah!..... qu'est ce qu'ils peuvent être moche! pas un pour rattraper l'autre.....ahaoahIAHAOhaiho!........

Il s'adressait au reste de cadavre d'un faon qu'il avait attrapé quelques heures plus tôt. Il tenait la tête morte de l'animal pour lui montrer l'endroit. Il le regarda avec un grand sourire, lui caressa le crane, puis lui mordit sauvagement dans le flanc pour en retirer un large quartier de viande sanguinolente et de la mâcher precautionneusement, peau et poiles compris...
Il se mit soudain à tourner sur lui même dans une danse saugrenue, rythmée par quelque musique imaginaire. Stoppa net. Regarda alentour. Et recommença, tournant, tournant en tenant le corps du faon à bout de bras...

Tourne tourne banby!.....ahoahOAHAOhaoahOA....tu m'ennuie oui oui........ahoahaoahao!

Il jeta férocement l'animal mort contre une parois et sauta dessus en une cabriole agile pour le piétiner sauvagement.

ahIAHAIhaha!.... tout plat tout plat!..... la crêpe banby!..... ahaoiHAOhahao....peu passer sous les portes maintenant! hein banby?!... oahOAHAOhao!

Un salto arrière...il regarda l'animal, son sourire baissa un instant, puis, il fut attiré par un mouvement sur la paroie derrière lui.

Oh!.... une sourie!..... petite petite.... viens voir ...oahOAHAOhahaoH! mini mouse!....

Et c'est ainsi que driledingue pénétra dans l'antre In Tenebris, cabriolant à la poursuite d'un rongeur...
Dril était l'ancien acrobate d'un cirque itinérant. Mais un soir d'été, la tente où se jouait la représentation avait prit feu et nombre de personnes furent brûlées vives. Dril, son ancien nom est perdu dans sa mémoire, fût brûlé atrocement et vît mourire par les flammes beaucoup de personnes... il en perdit la raison, mais en garda mystérieusement une fascination pour le feu, qui constituait presque une religion pour lui dorénavent. Nombre d'incendies ont eut pour cause un bouffon au yeux yeux fuyants, ...mais cela est une autre histoire...
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IT...IT....Hirsutes tantouzes?...non.....oh pi flute! oahOAHAOhaoh!

Groutchlock !

Seuls souvenirs d’enfance que ces couloirs obscurs et tortueux qu'il n'a jamais quitté. Rats pour seuls amis, compagnons de chaque jours, repas pour toujours.
L’Antre, il lui semble y être né, bien avant que ceux qui se prétendent In Tenebris s’accaparent le lieu. Il le pense, mais n'en sait rien. Lui provient d'une autre partie des souterrains et ne les à découvert que depuis quelques années. Groutchlock était tout d'abord convaincu qu'ils n'étaient qu'une bande d'envahisseurs. Au fil du temps, il s’est fait une raison. Jamais il n’arriverait à les déloger de son territoire. D’autant plus que les gueules terrifiantes de ces vautours lui plaisaient. Sans interférer avec eux, sans se dévoiler, il survit, terré dans l’ombre des dédales sinueux. Des passages inexplorés, des trappes dissimulées, il en connait bon nombre. Sous terre subsistent des salles dont personne ne soupçonne l’existence. Mais lui est né ici et n’a jamais quitté son tombeau.

Ces infâmes créatures adorant Nestrecha, telle qu’il la nomme, réduisent au fil du temps son espace privé. Il sait qu’un jour viendra ou il ne pourra plus se cacher. Mais le grand monstre squelettique au teint pâle dont le soleil n’a jamais caressé la peau à conscience qu’il lui reste encore un peu de temps pour profiter des derniers recoins cachés.

Peut être pourra t’il rester en paix jusqu'à sa mort. Mais le veut il vraiment. Fort, robuste, mais intimidé, il est voué à la solitude. L’homme lui fait peur.

In Tenebris… Il les côtoie, les observe, ose se prendre pour l’un d’eux. Les guerriers du mal ne l’ont jamais aperçu, mais lui sait, un peu plus chaque jour… Qui ils sont vraiment. La gamine, la belle, la folle, le colosse, le vieux, l’autre fou, il les découvre, les côtoie, à sa manière, tapis dans l’ombre.

Une arme, une seule. Une pierre tranchante soigneusement aiguisée avec laquelle il massacre les rats.

Quel avenir pour lui, quel devenir ? La question ne se pose pas. Une seule volonté, jouir en paix des espaces condamnés dont lui seul connait le chemin. Mais les autres arrivent toujours, trouvent progressivement, et le privent de ses biens, d'une partie de cette Antre qui fût sienne.

Rester avec eux sans se dévoiler, ou les tuer un à un, pour qu’ils cessent de parler.
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Vouée à Nestrecha, Ulmenetha était prête à tout pour honorer la volonté de la Déesse. Elle était née pour tuer, pour se sacrifier, pour s'offrir !

Elle avait vu le jour dans les terres de la partie Est du monde. La ou le froid se révèle omniprésent et où le gel glace les os. Sa famille fut décimée lorsqu'elle ne comptait que quinze printemps. C'est alors qu'elle quitta sa terre natale pour errer en solitaire. Elle fût recueillie au sein d'une troupe de saltimbanques ambulants et admirée pour les boucles qui trouaient sa peau.

Après avoir passé cinq longues années sur les routes en compagnie de cette troupe, elle s'adonna au meurtre et au vandalisme auquel elle prit rapidement goût. Le plan était simple. Se faisant passer pour une femme de joie, elle aguichait le client pour le mener à la suivre dans un petit coin perdu.

Elle couchait parfois avec eux... Mais la finalité se révélait toujours identique. Elle les saignait, tous, afin de les dépouiller de leurs bien. Il ne restait alors qu'a se débarrasser du corps qui une fois découpé faisait la bonheur des rats locaux...

In Tenebris... Elle n'en avait jamais entendu parler avant de croiser un soldat à la cour des miracles qui avait eu la bonté de lui conter les spécificités du clan. Ils se lièrent rapidement d'amitié. La langue commune avait probablement favorisé la création de ce lien.

Elle découvrit que la horde menée par Halleck vouait le même culte qu'elle... Netrescha, la déesse de la mort. Elle œuvrerait désormais pour la gloire de celle ci sous l'étendard In Tenebris.
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Du sang... Oui... Du sang... Oui oui ouiiiiiiiiiiiiiiiii

A Krivda... Et Nestrecha... Morte pour vous et les miens !

Mavrick Miolarck n’est pas né barbare, et encore moins adorateur de la mort, mais il apprit toutefois à la côtoyer dès son plus jeune âge. Ce n’est pas de lui-même, mais à travers les autres qu’il découvrit Nestrecha.

Car Père était fossoyeur.

Il grandit dans les terres de l’Est. Territoire impitoyable ou le froid glace la peau et paralyse les membres, ou les arbres sont dépourvus de feuilles vertes et ou les saisons ne semblent exister. Durant son enfance, à peine égorgea t’il deux trois poules, lorsque père du s'absenter pour de longs déplacements. Il était l’ainé. L’homme. Il lui incombait de subvenir aux besoins de la famille Miolarck. C’est ainsi qu’il apprit très tôt le sens des responsabilités.

Mais jamais on ne lui enseigna le maniement des armes. Jamais il ne tua sans raison.

Son paternel était le fossoyeur du village. Le seul du comté. Les Miolarck avaient main mise sur la profession. Il en était ainsi depuis trois générations dans la lignée. L’ainé reprenait la tâche que lui léguait son propre sang. Toujours. Mais l’heure de Mavrick n’était pas encore venue. Il avait encore de nombreuses années devant lui. Cependant, la formation, elle, n’attendit pas. Mavrick avait été nommé préposé à l’organisation du rythme funéraire. Bien grand terme pour signifier simplement qu’il était de son devoir d’agrémenter le déplacement du cortège de quelques notes musicales. La famille n’ayant les moyens d’acquérir une trompette, père mit fin à la vie de Reliya, la vieille chèvre léguée aux Miolarck par le fils d’un riche propriétaire terrien décédé cinq bonnes années plus tôt. Il confectionna à l’aide de la peau de bête un tambour à son fils.

Mavrick Miolarck apprit alors la musique.

Autodidacte, il devint rapidement habile de ses dix doigts. Deux années plus tard, il avait tant gagné en notoriété que les gens le missionnaient pour animer fêtes et célébrations diverses. Mais Mavrick restait très attaché à la mort. Dès son plus jeune âge, il avait été élevé suivant le culte de Nestrecha. Il adorait cette déesse fascinante et ne se lassait de jouer sur son instrument des airs mortuaires à sa gloire.

Jusqu'à ce qu’un hiver plus froid que les autres emporte sa famille.

S’en suivit une longue période d’errance durant laquelle Mavrick Miolarck cessa de jouer du tambour.

Les années s’égrenèrent. Il passa la frontière et pénétra dans le royaume de France. Mavrick reprit timidement goût à la musique et se remit à caresser et frapper la peau de Reliya. Le culte de Nestrecha lui revint plus doucement encore. Il n’était désormais qu’un homme d’âge moyen qui avait passé la moitié de sa vie à enterrer les morts, destin tragique auquel il avait mit fin après s’être occupé de Père, Mère et de ses huit frères et sœurs. Paris la grande, Paris la magnifique. Il ne s’y était pas sentit à l’aise. Il n’avait pas trouvé sa voie. Exaspéré devant tant de richesse, Mavrick tourna refuge à la cour des Miracles. Il fit connaissance d’un missionnaire In Tenebris puis s’engagea pour défendre le culte de celle qui lui avait tout prit…

La folie diront certains. Le besoin d’un objectif diront d’autres. L’envie de côtoyer de nouveau la mort penseront les derniers. Comprendre… Pourquoi elle lui a tout prit. En lui offrant la vie des autres… Nul ne sait. Pas même lui, probablement.

Quoi qu’il en soit, Mavrick Miolarck, le fils de fossoyeur, prendra les armes pour mener la guerre sainte.

Pour la gloire à Nestrecha !
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L'autre Monde...

Malamock à au moins une trentaine d'années, ça, il en est presque certain car il a fait l'effort de compter. Cepandant, nul ne connait son âge réel. Dans les bribes de souvenirs qu'il a sut démêler au fil des années, il se revoit au sein d'un clan de brutes aussi imposantes que lui, c'était des bandits de grand chemin avec qui il se rapel avoir vécut quelque temps puis, plaff!!! C'est le trou noir!! Et ce jusqu'à ce fameux jour où il se remémore avoir planté son sabre pour la première fois dans de la chaire humaine. Depuis, sa mémoire ne le quitte plus mais les choses enfouies trop profondément sont des souvenirs perdus à jamais et il a cessé de se poser des questions sur son trouble passé depuis belle lurette.

Malamock n'a aucune conscience, aucune pitiée pour l'être humain et il est dévoré de diverses pulsions le poussant à la méchancetée et au canibalisme. Mais, ce qu'il préfère, c'est causer des douleurs chez ses victimes puis les tuer sauvagement, souvent en riant et en se barbouillant l'armure et le haut du visage de sang car le bas reste toujours caché par de l'étoffe rouge, il ne veut se montrer et si il lui arrive de se découvrir, c'est pour besogner les femmes qu'il force avant de décapiter. Cela le rend complétement euphorique d'avoir du sang sur les mains et c'est avec une joie féroce qu'il déguste le coeur encore chaud de l'adversaire qu'il vient de vaincre s'il en a la possibilitée.

Depuis quelques temps déjà, on peut l'apercevoir juché sur son noir destrier et se pavanant au côtés des In Tenebris. Il se sait puissant, grand et terrible, c'est pour cela qu'il à été accepté par le clan. Gare à ceux et à celles qui lui tiendront tête car il est tenace, très violent et difficile à cerner. Grand impulsif, il lui faut parfois quelques minutes avant de réussir à s'arrêter lorsqu'il entreprend de réduire un être en charpie.

Ses deux jeux favoris: la chasse à l'homme qu'il pratique sans modération et la torture. Suite à de nombreuses années d'entraînement, il est passé maître dans l'art de l'écartelèment qu'il pratique avec quatre chevaux et il se délecte autant qu'il le peut du spectacle de la mort, quand Nestrecha rapelle à elle les âmes errantes des condamnées. Parfois, il pousse le vice jusqu'à continuer de faire craquer les os du supplicié alors qu'il est mort depuis déjà de longues minute. Cela lui plaît, de même que la puanteur de l'Antre qu'il affectionne tout particulièrement et qu'il résume parfois en trois mots: nuit, fange et sang...


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Dans la pâleur du brouillard des steppes de l’Est se dessinent les contours de quelques huttes dressées à la hâte. En ce jour, tous sont réunis autour du grand feu afin d’accueillir parmi les leurs un louveteau. En cercle, les anciens se terrent dans un silence envoûtant que nul n’ose briser. Au centre se dresse le Sorcier de la tribu. Dans la main de celui-ci repose une tige de fer à l’extrémité rougeoyante. Celle-ci vient alors embrasser le coup de l’enfant qui se met à hurler dans la pénombre, réchauffant l’ambiance macabre de ce réflexe humain. Une odeur de chair brûlée se répand. Un symbole net, franc mais discret apparaît. La faucille.

C’est ainsi que Yarkoich Marchelkoch fût accepté par les siens. Il sera un guerrier, voir un chef. Il ne maniera comme outils que le glaive et l’épée, pour se soumettre ou diriger.

Dix hivers s’écoulent. Le clan grandit toujours dans la steppe et prospère tranquillement. Yarkoich n’est alors qu’un jeune félin aux réflexes affûtés. Ses sens sont toujours en éveil. Toutefois, les sages lui prédisent déjà un avenir glorieux.

Les Marchelkoch constituent une horde nomade qui trace sa route à mesure que s’écoulent les saisons. Ils forment une troupe paisible mais redoutée. S’ils ne chassent que pour subvenir à leurs besoins, nul n’ose les défier. A peine sortis du berceau que les leurs combattent au bâton. Yarkoich est plutôt grand, svelte. Ses muscles sont fins mais dépourvus de graisse. Une alimentation équilibrée et un entraînement quotidien lui confèrent une puissance redoutable. Chaque mouvement est rapide. Sa dextérité surpasse rapidement celle des plus grands de la horde. Il acquiert une solide réputation et les siens le respectent. A peine trente ans qu’il fait déjà l’unanimité. Le conseil croit en lui et lui offre l’Oeil Sainct, l’Oeil unique, relique antique que portent les commandeurs Marchelkoch depuis plus longtemps que ne remonte la mémoire des anciens. L’objet est petit mais fait d’or. Il se ballade sur un vulgaire collier de lianes entrecroisées avec soin.

Dix ans s’écoulèrent durant lesquels la horde Marchelkoch ne fit que prendre les armes afin de se défendre face aux prétentions de nouvelles factions. Las de mener les siens aux combats, le vieux guerrier à la peau fripée préfère céder l’Oeil à la nouvelle génération. Un jeune au sang chaud, moins sage, mais bien plus fort que sa propre carcasse sur le déclin. Epuisé par tant de guerres et massacres entre tribus si proches, par tant de sang inutilement versé pour la quête du pouvoir, l’ancêtre préfére disparaître sans un mot. Par une douce nuit de printemps, il fit son paquetage, n’emportant avec lui qu’une miche de pain, les deux épées courtes qu’il maniait si bien jadis ainsi que sa sarbacane, devenue au fil des années son arme de prédilection. Il n’y avait plus à taper comme un forcené pour vaincre l’ennemi, mais simplement à viser afin de semer d’un souffle la mort.

Abandonnant son sang et la faucille, il met alors cap sur les terres de l’Ouest. Il pense alors ne plus avoir à prendre de vie, profiter de la sienne pour fonder un foyer et engendrer progéniture. Car la guerre ne lui avait procuré que deux choses. La peur perpétuelle de ne pouvoir défendre les siens, ainsi qu’un corps parsemé de ces cicatrices qu’il contemple toujours dédaigneusement. Il a conscience d’avoir eu de la chance. Peu ont tant combattu sans être rappelés aux côtés de Nestrecha.

Il croise en chemin un jeune homme d’une vingtaine d’automnes. La force jaillit de lui. Ses muscles semblent gorgés d’un sang frais. Le colosse à l’impressionnante stature parait inébranlable. Ils sympathisèrent rapidement, et le vieux lui enseigna les rudiments du combat. Ainsi Sneggar maîtrisa t’il l’art du combat, alliant bottes secrètes, dextérité et puissance.

Bien souvent, alors que les deux hommes de l’Est font griller quelques morceaux de viande, se laissant par la même occasion bercer par le crépitement des flammes, le plus jeune conte à l’ancêtre ses souvenirs de jeunesse. La France, Paris, et ses Miracles. Tous deux partagent les mêmes croyances. Des Dieux communs pour qui ils donneraient leur vie. Des Dieux communs pour qui ils se relèveraient, chaque fois. Des Dieux communs en lesquels le plus vieux avait probablement perdu la foy…

Mais la flamme grandit à l’écoute des rêves du petiot. Cette bête insignifiante, née ailleurs, sur cette terre qu’il prétendait avoir quitté relativement jeune. Ce gaillard, d’un autre horizon, aux racines néanmoins communes aux siennes, profondément ancrées dans l’amour aveugle en Nestrecha. Lorsque Sneggar lui fait part de son désir de rallier sa terre natale, Yarkoich se range aussitôt à ses côtés. Il a conquit. Désormais, il servira afin de raviver son âme. La route se révèle longue, pénible. Et c’est au prix de périlleuses aventures qu’ils mettent enfin pied à Paris.

Impressioné, dans un premier temps. Comment ne pas l’être. Lui n’a connu que la verdure sans fin. L’odeur de l’écorce des arbres centenaires laisse place à celle des détritus horripilants. Mais qu’importe. Ils sont la pour rejoindre leurs frères. Des soldats de Nestrecha, voués tous comme eux au culte de la Déesse. Les projets sont ambitieux. Se faire un trou. Convaincre. Puis partir guerroyer, ébranler une cité, pour en repartir les poches pleines. Un étendard unique les rassemblent. In Tenebris… Yarkoich se sent renaître. Le goût ignoble que lui laissait la mort s’estompe. Bientôt, ils combattront tous ensemble.

Bat le fer. Flanchent les corps, sans vie, qui retournent à la terre. Béziers. De nouvelles rencontres. De jeunes fougueux, à l’image de la douce Nesmeï. La cathédrale de Narbonne… La capture du cardinal Camerlingue, qu’il défigure d’un jeté de cire brûlante, lui ravageant dans le même temps la main droite.

Des alliés de marque, à l’image de Sélène. Son Général. Prêt à se sacrifier. Hélas. La volonté ne sembla point suffire. Une oreille, tranchée nette par l’ennemi. Le front Est, animant sa lame avec fureur aux côtés d'Akzanss et Alvera. Le retour, usé, après une retraite coûteuse. Nombre des leurs sont tombés. Mais l’or, fruit du pillage, afflue.

L’Antre, de nouveau. Une famille. Inespéré. Revoir la faucille le chamboule. Il ne sait d’où sort ce petit brin de femme. Cette Miette… Son Sang. Il ne sait d’où il vient. Mais est ce bien important. Elle lui insuffle un troisième souffle. Il repoussera désormais les appels de Nestrecha afin de veiller sur elle. Laisser traîner sa main plissée dans les cheveux blondinets lui remémore sa steppe natale. Tous deux parlent peu de leurs origines. Ils écoutent le silence, partageant dans l’ossuaire de modestes gamelles de soupes.

Le Circulus. Son domaine. Yarkoich s’y réfugie, s’y ressource. Communier avec les morts. Veiller à ce qu’ils restent en paix. Il en est le gardien. La possession le rattache encore un peu plus à la vie. Chaque crâne est sien. Un fardeau qu’il porte vaillamment.

Et le départ. Encore. Le vent guide leur galop jusqu'à Vienne. En compagnie de la môme et du jeune fou. Le temple lui dérobe un œil. Et Eldwen, massacré sous ses yeux peu après à Paris. La cathédrale a flambé, frétillé sous les flammes de la Grande. Ils ont jubilé, chanté à la gloire de la Déesse. Puis il ont remit cap sur Paris.

Plus que jamais. Usé. Las. Il ne lui reste qu’un semblant de visage. A gauche, l’orbite vide s’exprime à coup de gerbe de pus. Il ne lui reste désormais plus qu’un Oeil.

L’Oeil unique ! Qui lui revient de nouveau. Signe… Du destin…
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в тенебрис ! In Tenebris
Le Semeur...

Barent s'avançait dans les ruelles sinueuses de ce quartier mal famé. Ce soir il était sobre et avait évité les tavernes et les filles de joie... Ca et là des vagabonds somnolaient,les yeux perdus dans leurs délires, épandus le longs des murs crasseux bordant la route étroite. L'un deux sorti de son brouillard, probablement réveillé par les pas réguliers de Barent, tenta vainement de quémander, ne décrochant qu'un vague grognement de Barent. Ce dernier avait la tête ailleurs, et n'avait guère prêté attention aux geindries de l'homme à terre. Il continua sa route et bientôt le silence occupa de nouveau la ruelle sombre. La nuit était tombée depuis longtemps et la ville dormait.

A chaque pas, on pouvait entendre le cliquetis des armes du hors la loi. Il aimait entendre ce doux tintement familier, presque rassurant. Ces lames l'avaient maintes fois protégé de la mort, et demeurait un des rares vestiges de son passé. Ce passé avec lequel il avait un jour décidé de rompre, il y'a quelques années de çà... Barent avait été autrefois un brillant sous officier dans la garde impériale, au service de l'empereur. A la tête d'un petit contingent, il avait mené de nombreuses missions plus ou moins périlleuses, mais parfois d'importance capitale. Que ce soit à l'infiltration ou au combat, ses hommes avaient fait leur preuves et acquis d'excellents réflexes. Ses soldats lui faisaient confiance et Barent croyait en eux. Ils accomplirent parfois des exploits, mais ils perdirent d'autres fois de nombreux camarades.

Durant de longues années, Barent avait vu ses hommes tomber au combat. C'était la loi de la guerre et il n'avait pas grand chose à y redire. Ils oeuvraient pour la gloire de l'empire et pour protéger leur familles. Mais il se rendit compte avec le temps que les grands seigneurs qui orchestraient leurs guerres, pour qui ils se battaient, n'avaient finalement aucune reconnaissance à l'égard de ces hommes vaillants, et qu'ils les méprisaient ouvertement. Malgré leur courage et leur capacité à gérer des hommes, il était peu probable qu'on les laisse monter dans la hiérarchie, et encore moins qu'ils obtiennent récompense pour leur sacrifice. Ils n'étaient que l'instrument de la volonté des grands de ce monde. Des jouets somme toute.

Barent avait finit par arriver au grade de lieutenant et espérait faire bouger les choses, arriver à améliorer le sort de ses hommes. Mais les choses étaient figées, et il s'aperçu vite qu'un misérable lieutenant ne ferait pas évoluer quoi que ce soit. Son esprit devint alors de plus en plus aigri et révolté. Une haine croissait en lui, quoi que contenue à force de volonté. Sa dernière mission acheva sa résistance, quand un baron ordonna à son escouade de prendre d'assaut une position pourtant indélogeable, contre l'avis de tous les lieutenants. Le massacre fut épouvantable et une bonne partie des hommes de Barent y resta en protégeant la retraite.

Jamais le lieutenant ne revint au camp... On le crut d'abord tombé au champ d'honneur, mais quand les cadavres furent récupérés, il fut évident qu'il avait déserté.

Barent avait d'abord rejoint la cité de Francfort, espérant intégrer une troupe de brigands et semer le trouble. Il passa un moment en compagnie du groupe de Werner Harz, un sacré maraud! Ils avaient attaqué des convois, enlevé des notables, attaqué des postes de maréchaussée... Enfin bref, tout ce qui représentait l'ordre. Mais Barent fut reconnu et dénoncé. Capturé et incarcéré par les troupes impériales, il subit la torture. Les autorités voulaient les noms des autres brigands. Les bourreaux savaient y faire, et Barent finit par craquer et donner quelques noms. Une partie de sa bande fut capturée et exécutée. Werner Harz quant à lui avait pu en réchapper et avait organisé l'évasion de Barent avec les derniers survivants.

Barent n'avait pas eu la force de suivre Harz, s'en voulant mortellement d'avoir cédé sous la torture. Ca n'avait fait qu'augmenter sa soif se vengeance et de destruction. Connu et recherché, il n'avait eu d’autres options que se fuir L'empire au profit du royaume de France. Il eu vent là bas des exploits d'une secte puissante qu'on appelait "In Tenebris". Assez puissante pour s'emparer d'une ville d'un comté comme le Languedoc, et tenir en échec son armée! Enthousiasmé par ces exploits, l'ancien lieutenant avait mis le cap vers le Languedoc, espérant en savoir plus sur cette horde sanguinaire. Mais hélas, une fois sur place, il appris que les forces In ténébris et leurs alliés s'étaient repliés sur Paris, en leur fief à la cour des Miracles.

Barent s'était vu cependant offrir une place dans une troupe de brigands, les "manchots veinaux", non loin de Mende. Ceux ci cherchaient à s'enrichir avant tout, et n'avaient pas la même soif de destruction de l'ordre établit que Barent. Mais celui ci ne voulait pas perdre la main et avait accepté de travailler avec eux pour quelques coups. La troupe fut dispersée lors de l'enlèvement d'une jeune noble, Arthurine d'Haroué, quand une patrouille de l'ost leur était tombé dessus par hasard. Le chef avait été tué et une partie des hommes capturés. Encore une fois Barent avait dû fuir, pour gagner Paris.

Il avait repris sa quête de vengeance et cherché des renseignements sur In Ténébris. Les gens n'étaient guère bavards à ce sujet, et même les mercenaires endurcis semblaient décontenancés à la seule prononciation d'"In Ténébris". Mais au terme de nombreuses tournées, d'une exploration méthodique des tavernes, Barent avait réunis des informations sur la horde, sur leurs croyances, sur leur localisation, leurs exploits etc.... Il était comme fasciné par cette secte à mesure qu'il en apprenait. Il compris aussi rapidement le danger qu'il courait en s'intéressant de trop près à eux. Mais ils apparaissaient comme le seul moyen d'assouvir sa quête de destruction. Plus le temps passait, et plus il songeait à tenter de les joindre.

Il n'eut rien à faire, sa recherche d'information n'était probablement pas passée inaperçue auprès d'In Ténébris, et il avait un jour reçu un parchemin ensanglanté, portant le célèbre sceau rouge à tête de mort, dans laquelle un serpent se faufile. In Ténébris lui donnait rendez vous...

Et voici le jour tant attendu où Barent devait retrouver un membre In Ténébris. Il ne savait pas l'endroit exact du rendez vous, ni l'heure. Seulement le quartier. EUX le trouveraient. Barent continuait donc sa marche, vêtu d'une cape bleu sombre, la capuche rabattue sur son visage, sa bonne vieille amure de cuir cloutée, et ses lames à portées de main.

Soudain il s'immobilisa. Un choc répété, une silhouette surgissant des ténébres de la nuit, un oeil unique, un abysse purulent. Cet homme âgé n'avait rien à voir avec les pouilleux vautrés par terre. Barent le sentit immédiatement, portant doucement une main auprès de son épée. une sorte de baton s'éleva vers lui. Une forme bien connue, celle d'un fémur, mais quel fémur! Qui pouvait donc posséder un os de cette taille?

L'ancien soldat avait stoppé sa marche solitaire, fasciné par l'apparition. Une voix rauque s'éleva, celle de Yarkoich, lui annonçant qu'Halleck, le terrible Halleck lui proposait une première épreuve. Barent se trouvait à la croisée des chemins.

Il avait choisit, poussé par sa haine, sa soif de destruction ayant définitivement pris le dessus sur tout autre sentiment de bon sens. Barent avait passé l'épreuve et franchit enfin les portes de l'Antre In Ténébris
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