Valyria
Ah la Provence, son soleil, ses grillons, ses gens à l’accent incompréhensible, sa guerre et… Ses soirées sans fin. Sous ta tente – qui fait aussi office de lieu de culte de la troupe, donc qui n’est visitée que par elle- la Chapelaine se morfond. Assise sur un tapis, à même le sol, elle grommelle en Breton, désireuse de retrouver un semblant de confort.
Elle n’a pas bonne mine, la Chapelaine. Si d’évidence ses finances se sont améliorées depuis qu’elle est dans le giron de la Princesse –et de son époux -, là, elle n’en mène pas large. Foutue guerre. Pourquoi foutue guerre ? Car les gens pleurent, perdent leurs proches qu’ils aiment très très fort, et il y a du sang et en plus c’est sale ? Non car elle se trimballe des « troubles digestifs » et qu’ils passent leur vie sur la route. Comment être de bonne humeur, comme ne pas être pâle comme la mort quand on crève la dalle mais que manger est un risque incommensurable pour sa dignité ?
Ronchonne. Se lève. Et passe la tête à l’extérieur de la tente. Que faire ? Aller tuer des grillons ? Ca commence à l’agacer ça aussi les grillons. Ca a son charme, au départ. Le vent de Bretagne lui manque. La pluie lui manque. Même la boue Bretonne est plus sexy que la boue Provençale. Son regard se tourne vers l’autel de pacotille. Même prier l’ennuie. Autant aller tuer des grillons, ça passera le temps.
Ni une ni deux, elle natte à nouveau ses cheveux bruns, se tapote un peu les joues pour avoir l’air plus fraiche et entoure ses épaules d’un châle. Le campement est relativement calme et le jour décline. Austère comme une porte de prison elle se faufile entre les gens et les piquets. Dans approximativement quinze minutes ils seront certainement tous saouls, ça va l’énerver donc autant s’éloigner du camp.
La brune avise alors un arbre et… Une silhouette familière. Un grand homme – par la taille ne nous méprenons pas – surmonté d’une tête frisée. Frisette ! C’est presque un sourire que l’on croirait voir sur son visage. Voilà l’occupation de la soirée, enquiquiner Ó Mórdha. Pour conserver sa dignité et effacer le sourire mesquin qui s’est dessiné sur son visage, elle se met à penser à des choses très tristes, comme le fait qu’ils pourraient rester en Provence jusqu’à la fin de leurs jours, et s’avance en silence vers l’Irlandais.
- Votre pose serait presque poétique.
Sans la bouteille. Coucou, je suis contente de te voir ! Elle se décide à poser son séant sur le sol – encore une fois -, resserrant le châle sur son buste car faut pas oublier qu’elle a des troubles digestifs et qu’il va bientôt faire frais. Le nez se fronce.
- Vous permettez que je me joigne à vous. C’est déjà fait. Comment allez-vous, Chevalier ? Remplissez-vous votre âme de prières comme vous remplissez votre ventre de malt ?
Valyria Baron.
La voila qui hausse un sourcil. Il joue à ça avec elle ? Oui Baron mais vous parlez à une représentante du Très-Haut, du Seigneur sur Terre, alors votre titre matériel face à ma vie spirituelle hein vous savez ce que j’en pense ? J’en pense que…
Mais le Baron, dans sa verve toujours si fleurie, interrompt son flot de pensées qui allait se transformer en flot de mots du même genre. Christos sur sa Croix… L’attaque frontale faite à sa fierté est suivie d’un ricanement et même les choses très tristes pensées quelques instants plus tôt ne font plus effet. Pourtant c’est très triste de penser vivre en Provence.
- Tant que ça ? Christos sur sa Croix et vous pensez vous éteindre ? Je pense que c’est plutôt à vous de parler à votre confesseur alors… Baron.
Elle s’installe un peu plus confortablement et joint ses mains. Le médaillon d’Aristote est bien en avant sur sa tenue, seul bijoux de son austère apparence. L’attitude clownesque de Frisette est loin de lui donner l’envie de déguerpir. Décidément les hommes ne comprennent rien aux femmes, et encore moins aux Chapelaines.
- Mais merci de vous inquiéter de mon état. Je déteste la Provence et la vie de vagabonds que nous menons qui ne permet aucune rigueur et met à mal la Foi par l'inconstance des journées. Mais malgré tout, sachez que je me porte comme un charme.
Elle marque un temps de pause en souriant. C'est vrai que maintenant ça va un peu mieux, la perspective d'un âme à guider (punir) et tout repart comme sur ces roulettes. Elle jette un oeil sur l'Irlandais. Et du bout de sa poulaine lui donne un léger coup sur le mollet. Oh! Du nerf! La brune veut s'amuser ce soir.
- Vous pourriez vous redresser. Est-ce le mariage qui vous rend si abattu? Ou l’idée de la paternité ? Etes-vous comblé?
Valyria Elle ouvre des yeux ronds comme des soucoupes, et rougirait presque de colère. Nan mais… Lui faire du pied pour le mener sous sa tente ? Ah Finn, Finn la modestie, Finn l’homme simple qui pense être une attraction vivante pour elle, Chapelaine, très certainement frigide de son état. Il dépasse les limites. Qu'il soit saoul elle s'en fiche, qu'elle ne soit pas la compagnie rêvée pour un homme saoul elle s'en fiche aussi. Elle est là pour représenter Dieu sur terre bon sang - oui si peu-.
On peut lui parler de tout. Elle est Chapelaine, elle est habituée à entendre des horreurs en confessions, des choses très surprenantes qu’elle ne pensait pas possible de la part d’un être humain. Et sur ce dernier sujet d'ailleurs, les gens de Quiberon s’avèrent être surprenants et créatifs, à l'image de leurs Seigneurs dirons-nous. Mais par contre on ne parle pas d’histoires de galipettes, pas trop, et ENCORE MOINS si on l’inclut, elle, dans l’histoire. Le visage de fronce donc de colère, elle se redresse et toise de toute sa hauteur le Baron.
- Dieu est partout, il est ici, là-bas et soyez certain qu’Il vous regarde. Il est même sous ma tente et figurez-vous qu'en tant que confesseur j’aimerais vous y voir plus souvent : cela serait un signe de préoccupation pour votre âme, ce qui semble être le dernier de vos soucis.
Elle attrape le malt des mains de l’Irlandais.
- Ca, cette horreur puante semble bien plus vous préoccuper que l’idée de brûler en enfer.
La boisson dans son camps, elle la planque derrière son dos, hors de portée des mains peu certaines de Frisette, et continue de le regarder en mode pas contente. Petit impertinent.
- Car si vous ne vous préoccupez pas de votre âme vous allez brûler en enfer, Baron. Et si vous ne vous en préoccupez VRAIMENT PAS votre progéniture en souffrira. Voulez-vous que le courroux du Très-Haut à votre égard se répercute sur lui ? Elle marque une pause, sentant le bon filon pour ficher la trouille à son mouton égaré. Voulez-vous avoir un fils avec un bras ? Une seule jambe ? Un œil en moins ? Une fille chauve ou à barbe? Ou une fille chauve ET à barbe? Un héritier avec l'accent l’accent Provençal ?
Bam, la dernière menace qui fait flipper.
- Si non, oui vous pouvez vous confesser, je vous écoute, vous semblez en avoir besoin. Pensez à votre âme, et au courroux du Très-Haut, et à votre descendance.
Valyria Si il continue comme ça, l’épée qu’il lui a siiii gentiment offerte va trouver son utilité. Ne pensez pas qu’elle veut le tuer, non. Ca c’est mal, tuer son prochain. Amis se tuer elle-même… Un petit peu de drama queen, au crépuscule, sous un arbre, paf, elle se plante l’épée dans le cœur car elle n’a pas réussi à vraiment montrer le droit chemin à son mouton égaré…
Ca c’est sur, elle est loin du compte. Le voilà qui engueule le Seigneur, lui reprochant tout bonnement d’avoir enlevé sa sœur. D’où on reproche, d’où on accuse le Seigneur ? Il a vraiment pas tout compris…
- C’était très charitable à vous de l’avoir laissée dormir dans votre cave. J’imagine que c’est le confort qui l’a faite fuir, elle devait se sentir mal à l’aise face à un tel sens de l’accueil.
Faut pas déconner non plus.
Peut-être a-t-elle trépassé mais c’est pas une raison, bordel de merde. J’ai jamais eu à faire ce choix, mais j’ai lu qu’on pouvait faire celui de revenir, une fois devant le grand taulier.
Les sourcils se haussent, surprise la frigide. Il y aurait-il là une lueur d’espoir ? Y aurait-il là quelque chose qu’il a retenu de toutes leurs discussions ? Y aurait-il là une sorte de croyance, d’espoir de sa part en la religion ? Ca alors !
- Le Très-Haut peut ne pas ouvrir les portes de son monde Céleste, en effet.
Elle se redresse un peu, garde l’alcool toujours planqué de son côté et commence à parler d’un ton docte, genre madame-je-sais-tout.
- Le fait est que le Très-Haut peut vous offrir les portes de son Paradis Solaire, ou tout n’est que Bonheur, mais il peut aussi vous refuser et vous diriger vers l’Enfer Lunaire ou je vous assure, même un coquele… Un brave Chevalier comme vous, n’aimeriez pas être. Pour aller dans le premier il faut avoir mené une vie exemplaire, pour le second, il faut avoir mené une vie à l’opposé de l’exemplaire. Si vous continuer à reprocher au Seigneur la disparition de votre sœur, vous vous approchez plus du second. Et ils sauront comment vous rendre malheureux, là-bas.
Il faut l’effrayer. Devrait-elle en mettre des caisses, genre les petits diablotins rouges vont vous couper les parties Baron ? Non, pas immédiatement.
- Par contre le Très-Haut peut juger que ce n’est pas votre heure. Et comment juge-t-il ceci ? Les voies du Seigneur sont impénétrables. Toutes fois, on peut imaginer qu’il a d’autres plans, pour la personne en question.
Allez, on donne un peu d’espoir pour la sœurette qui s’est fait la malle. Même si elle aurait tendance à la comprendre: le frère un tantinet rustre, la belle-soeur enceinte et prise de pulsions meurtrières, l'Alix-Ann ado et la Chapelaine véreuse... C'est pas des fréquentations qui font rêver les jeunes filles en fleurs.
- Une fois à votre jugement, pensez aller au Paradis Solaire ou à l’Enfer Lunaire ? Ou alors pensez-vous avoir l’occasion de faire un choix ?
Valyria Aurai-je droit à un avocat, ce jour-là ? Vous, peut-être ?
Le regard glisse vers l’Irlandais. Si elle n’était pas Chapelaine la question aurait pu se poser. Sans être Chapelaine aurait-elle voulu sauver l’âme d’un macho à l’égo très –trop- développé ? Certainement pas. Or, elle est Chapelaine donc…
- M’occuper des âmes perdues est ma vocation.
Donc oui, elle le défendra le jour venu. Ne serait-ce que pour se dédommager du temps passé à l’écouter parler de galipettes ou à se penser plus fort que son mec à elle, Dieu. Et puis sur un autre registre l’Irlandais savait se montrer attachant, parfois, et elle aimait à penser qu’il était juste un peu – beaucoup – benêt sur certaines choses. Manque de spiritualité, voilà.
- Je vous défendrais ce jour-là, et prierais aussi fort que je le peux.
Ça pourrait presque être une déclaration d’amour venant. Presque, le moment devenait tout cheesy et…
À vous de me dire : pensez-vous que le Seigneur ait d’autres projets pour moi ? Ses voies me sont impénétrables mais probablement le sont-elles moins pour vous, Chapelaine.
… Et il lui balance une nouvelle énormité. Bon cette fois-ci plutôt à sa faveur, le bougre la pense tellement balèze qu’il pense qu’elle a ne serait-ce qu’une once d’idée des plans du Grand Créateur. Elle se redresse, flairant là l’amusement et les écus.
- Bien sûr qu’il a d’autres projets. Mais je ne vous le dirais pas… Je ne peux divulguer les dessins de notre Créateur car si Il me les a confiés c’est pour vous mener sur le chemin, vous découvrirez par vous-même…
Le ton se fait vaguement mystérieux, conspirateur, toujours avec son air mi-caillou, mi-coincée, sur le visage. Penser à des choses tristes, penser à des choses tristes…
- Appelons ça… Le Grand Projet du Trèfle.
Tataaaaam! Elle se tait, et prend une profonde inspiration.
- Le Grand Projet du Trèfle pourrait même être lié à votre descendance à venir. Le Très-Haut voit beaucoup plus loin que nos simples vies. Elles ne sont pas misérables si nous L’aimons mais elles sont infimes à l’échelle de Ses actions. Qui sait quels plans notre Seigneur a pour votre enfant…
Prendre un air un peu rêveur puis regarder à nouveau l’Irlandais dans les yeux, histoire de voir s’il mord à l’appât.
- Enfin, avant ça, avant de savoir, avant d’avoir une idée, avant que je ne vous guide sur le chemin, il faut d’abord que vous soyez un bon Aristotélicien. Etes-vous prêt à être un bon Aristotélicien ? Pour de bon je veux dire.
