[RP]L'amour est une guerre d'endurance

Finn

Appréciant la discrète caresse sur sa manche de doublet, un léger sourire affleure, soulignant l’œil complice qu’il pose sur la Bretonne. Seuls au milieu des pâturages désolés, dans cette lande au relief bigarré, ça rappellerait presque ces douces soirées d’été durant lesquelles ils tentaient de s’apprivoiser hors des sentiers battus.

Las, l’image Épinal se ternit bien vite.

- « … Prendre ? »

Sourcil froncé, l’Irlandais voit apparaître le piège sur lequel il s’était pris le pied un an plus tôt lors d’un défi à l’issue douloureuse. À croire qu’elle s’est mise en tête de raviver tous leurs souvenirs les uns après les autres. Celui-ci est à double tranchant, cependant.

- « Cette vieille mâchoire émoussée n’attraperait pas même un lapereau qui louche ! », grogne Ó Mórdha, ulcéré d’apprendre qu’elle entend le faire chasser, et qui plus est avec ça.

Il s’en empare soudain et balance le bouzin dans un élan rageur. Ils ne sont pas près de passer à table, c’est ce que son estomac lui gronde alors qu’il s’éloigne, furieux, pour tourner dans le campement de fortune comme un lion en cage ; affamé, le lion.

- « Je croyais qu’on reviendrait pour le souper moi, j’ai rien pris à… aaah par tous les SAINTS ! »

Un déclic métallique se fait entendre sous les hautes herbes. Le Gaélique se fige, ses mâchoires se crispent, passant sous silence la vive douleur qui remonte le long de sa jambe. Ses paupières se ferment, il souffle. Le sort s'acharne...

Quand on dit que c’est à double tranchant.
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Marzina

Bon, certes, elle n'a pas vraiiiiment pensé à la nourriture. C'est qu'habituellement, l'Irlandais sait toujours se débrouiller tant qu'il y a quelque gibier dans le coin, elle ne s'en est donc pas inquiétée. Et puis elle avait peu pensé aux détails de cette escapade, elle avait pensé longtemps à son éventualité, mais pas à ses modalités. La décision avait été prise sur un coup de tête, dans l'urgence de l'instant, dans la nécessité impérieuse.
Aussi impérieuse que la faim qui désormais lui meurtrit le ventre.

C'est là que s'arrête le rappel aux souvenirs, car à l'époque cette faim là n'était pas. Elle s'effaçait face à d'autres besoins primaires qui venaient submerger l'être tout entier. C'est l'effet de la guerre, un retour aux sources, tuer ou être tuer, et entre deux combats, chercher à perpétuer l'espèce.

"C'est que j'avais pas d'autre instruments de chasse", se défend-elle.

A vrai dire, elle n'a aucune idée de la façon dont on peut bien chasser le lièvre, elle s'est toujours contenté de chasser le mâle. Voyant ce dernier se débarrasser de son matériel de chasse, elle pousse un soupir et se laisse tomber à terre, ramenant ses genoux contre sa poitrine pour faire taire la faim, surveillant du coin de l'oeil l'O Mordha furax qui ne tardera pas à faire une victime.
Elle espère que la victime sera délicieuse à manger...Avant d'entendre le déclic caractéristique de SON piège. La blonde se met alors à rire mesquinement.

"Vous voyez, ca marche peut-être pas pour les lapereaux qui louchent, mais pour le gros gibier y'a rien de mieux!"

M'enfin, elle se tient à bonne distance quand même. Il n'est jamais bon de se tenir trop proche d'un animal pris au piège qu'on n'aurait pas encore achevé, le fait de n'avoir plus rien à perdre les rend agressifs.
Mais de commenter quand même, parce qu'elle ne perd pas le nord malgré tout:

"J'aurais préféré du lapin. La vieille carne irlandaise, c'est indigeste."

La bretonne croise ensuite les bras en plissant des yeux, préférant mettre direct les choses au point :

"Comptez pas sur moi pour m'occuper de votre blessure. Vous êtes le pire patient qu'un médecin puisse avoir!"
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Finn

À cet instant, si son regard en était capable, la mouette rieuse ne serait plus qu’un tas de cendres fumant. Mais pas façon rayon de soleil, plutôt façon feu grégeois. Durant de longues minutes où le jeune sang se mêle à l’ancien, le Gaélique inspire et expire à intervalle régulier, avant de se décider à écarter les mâchoires métalliques. Libérant ainsi son pied, la « vieille carne irlandaise » se laisse à son tour choir au sol.

- « Je veux pas non plus de votre jeune tendron breton ! », peste-t-il en se malaxant la botte.

Heureusement que les dents étaient de traviole, il n’aurait pas supporté un deuxième atelier couture.

- « Médecin… boucher oui. », grommelle-t-il au souvenir de l’aguille à tricoter avec laquelle elle l’avait tant bien que mal recousu la première fois. Et de la mettre en garde : « M’adressez plus la parole. »

L’ignorer, c’est encore ce qu’il y a de mieux pour ne pas l’étriper. Chacun retranché dans son périmètre, ils tentent de réprimer la faim qui les tiraille comme deux pauvres malheureux, leurs estomacs se répondant à tour de rôle. Impossible de chasser, maintenant qu’il boite. Poser des collets ? Ils ont le temps de crever trois fois avant qu’une bête daigne s’y laisser piéger. Ó Mórdha rumine ces considérations, quand soudain des bruits remontent de la vallée. Un troupeau de moutons défile en contrebas, rentrant sans doute d’une journée de pâture. Donc la panse pleine…

- « Marzina, mon arbalète ! »

C’est leur jour de chance. Ni une ni deux, l’Irlandais se met à ramper jusqu’au bord de la butte, à l’affût du convoi de viande fraîche.

- « Vous voulez lequel ?... », lui souffle-t-il, couché dans l'herbe, à saliver sur le groupe d'ovins. « Je crois que j'ai un faible pour le petit gros tout noir, là-bas. »
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Marzina

AUCUN HUMOUR.
D'ailleurs, c'est à croire que l'Irlandais ne connait même plus le sens de ce mot. Elle lui adresse une grimace assortie d'un regard noir lorsqu'il lui dit qu'il ne veut pas d'elle. Il est gonflé! Elle qui a laissé la moitié d'elle-même à Quiberon, dans ce berceau, elle qui avait du abandonner son fils l'espace de quelques jours pour se retrouver seule avec lui! Quelle ingratitude!
Et de critiquer ses talents de chirurgien, alors que la cicatrice sur sa cheville est pourtant si belle, si réussie! Non vraiment, elle est vexée la blonde, très vexée. Alors, lorsqu'il lui indique de ne plus lui adresser la parole, ça lui convient tout à fait: de toute façon, elle ne comptait plus le faire!

"Très bien. Parfait."

D'afficher une moue boudeuse et de croiser les bras, le fusillant de son regard noir. Elle reste un moment comme ça, et puis se lève brusquement avant de s'installer plus loin encore, marmonnant:

"Je supporte plus votre sale tronche de vieux fou!"

Et de se laisser choir sur l'herbe en lui tournant le dos, croisant les bras autour de son ventre gargouillant, avant de finalement s'allonger totalement sur le sol. Elle fait la morte, ne bougeant pas, n'émettant aucun son. Même lorsque de délicieux bêlements viennent résonner à ses oreilles, annonciateurs d'un bon repas, elle ne bouge pas. Pas même lorsqu'il réclame son arbalète. Elle préfère crever de faim que lui donner un signe de vie.
Ca se voit pas non?! Elle fait la gueule, mallozh doué!

Continuant de faire la morte, elle n'en entend pas moins les commentaires vicieux du mari. Ses observations sur les ovins dessinent l'image du troupeau derrière les paupières de la blonde...Elle voit se profiler un bon gros gigot flanqué de savoureuses côtelettes, avec quatre pattes et une tête avec des frisons comme Finn, mais blancs. Elle voit cette même tête se tourner vers elle avec ses grands yeux niais et lui lâcher entre deux bêlements:

Mêêêêange-mêêêêêoi!

Bien qu'il soit imaginaire, la blonde n'arrive pas à résister plus longtemps à l'appel de la nourriture et cesse de jouer les cadavres pour d'un bond se mettre sur ses pieds et se mettre à dévaler la butte, dague à la main. Fonçant droit sur son repas, la blonde panique le troupeau qui se met à bêler de terreur et part dans tous les sens, pris de panique. Peu attentive à la peur de ce qui n'apparait à ses yeux que comme de la nourriture, la blonde plonge dans le tas.
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Finn

Sans se douter qu’un grain de folie prend racine dans l’esprit déjà bien tourmenté de son épouse, l’Irlandais trouve que son arme tarde à arriver.

- « Mar… »

Il tourne le caisson pour la voir détaler dans la pente, telle la femme de Néandertal chargeant le troupeau de mouflons, silex levé. Ahuri.

- « Oh non mais n’importe quoi là… », râle-t-il en jetant un petit caillou, capitulant devant tant d’amateurisme. De lui crier ensuite : « C’est pas juste ! »

Elle va faire un carnage. La Blonde va tout rafler et il est coincé là, par sa faute. Se résignant malgré lui à rester simple spectateur du massacre en prévision, il cale son menton sur ses bras croisés. D’abord boudeur, le Grisonnant commence à se tordre d'un rire sonore en la suivant des yeux aller et venir en semant la terreur au sein du troupeau ; sacré brin de femme.

- « Chopez-le, chopez-lui la QUEUE ! »

Le voilà qui l’encourage même.

- « À gauche là, il se traîne ! Saignez-moi ce gros lard ! »
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Marzina

Haha.
Il est jaloux, l'époux! Lui qui est censé apporter la nourriture à sa famille en est incapable, et la blonde prend la relève au pied levé! Du moins c'est sa vision tandis qu'elle se jette dans le troupeau avec sa dague, cherchant à agripper un mouton pour l'achever d'un coup de dague: c'est le plan. La réalité est moins classe. Les moutons ca pue, c'est bête et froussard, et la blonde se fait engloutir par le troupeau en panique. Craignant de s'y noyer elle surnage, relevant la tête par dessus les dos frisés pour aspirer de l'air, enfilant un coup de dague au premier mouton à portée de main, l'entendant bêler à la mort avant de prendre la fuite, sa toison blanche tachée de rouge.

"GAST!"

Ca l'énerve, de n'arriver à rien. Ca la rend plus agressive, plus impulsive. Un autre mouton blessé. Puis deux. Trois. Peut-être plus, elle se contente de balancer sa dague dans le tas sans réussir à en achever un, semant la confusion totale. Voyant le troupeau se dissoudre, elle finit par suivre le conseil de son mari: elle choppe la queue d'un mouton gras moins rapide que les autres, l'empêchant de se sauver.

Mêêêêêêêêêêêêêêêê!

La bête ouvre de grands yeux affolés et se met à pousser de toute la force de ses frêles pattes pour s'échapper hors des griffes de la sirène bretonne affamée et couverte de sang. Cette dernière fait de même, campant ses pieds délicats dans le sol boueux, elle tire pour empêcher la bête de s'en sortir. Les deux se jaugent ainsi un moment...et la bête finit par gagner. La blonde s'affale sur l'ovin qui continue sa course effrénée, maintenant libéré de ses chaines. C'est maintenant Marzina qui s'affole, s'accrochant avec la force du désespoir au poil de l'animal qui fonce sur Finn.

"Arrêtez-le mallozh doué!"
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Finn

La masse informe de laine blanche n’était certainement pas préparée à se faire attaquer par une Bretonne vorace. Sous les yeux embués de larmes du Gaélique hilare, la Blonde s’acharne sauvagement sur les bêtes apeurées ; c’est qu’elle va nous repeindre la plaine, à ce train.

- « Attendez, on va pas pouvoir cuire tout ça ! », lui lance-t-il du haut de la butte, railleur.

À la bonne heure, l’Altesse finit par faire un choix, jetant son dévolu sur le plus grassouillet. Un bras de fer s’engage, dont l’animal sort hélas vainqueur. Et la voilà qui improvise un rodéo à dos de mouton.

Tiens, c’est marrant il se rapproche.
À moins qu’il ne lui fonce dessus ?!

L’Irlandais se redresse et lui fait alors de grands gestes pour lui faire comprendre de virer de bord, mais ça n’a pas de rênes ces bestiaux. S’écartant de justesse au passage de la furie, il sautille sur un pied jusqu’à sa selle et y décroche son arbalète de poing. Le temps d’armer un carreau, un pécore enguenillé déboule à ses côtés, voulant faire rempart de son corps.

- « C’est mon mouton ! »
- « C’est ma femme ! »

Le vieux grison s’empresse de tirer avant que le bestiau ne lui casse son épouse, sous les hurlements révoltés du propriétaire. L’animal poursuit sa course folle sur quelques mètres et s’écrase au sol, lâchant son dernier souffle dans une touffe d’herbes.

Regard catastrophé du berger, qu'Ó Mórdha met en joue après avoir rengagé un carreau dans la rainure.

- « Tu donnes le mouton, maintenant. »
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Marzina

L'Irlandais se rapproche. Encore. Et encore. De plus en plus vite. Les grands yeux noirs s'écarquillent lorsque la bretonne se rend compte qu'elle va finir par se prendre son mari à pleine vitesse. Alors elle tire de toutes ses forces sur la toison de l'animal pour le faire dévier, mais la bête ne veut rien savoir. Heureusement l'éclopé a encore suffisamment de mobilité pour éviter de rester sur la trajectoire du projectile ovin.
Lorsqu'elle voit Finn récupérer son arbalète, elle se met à le fusiller du regard en lui balançant des insultes.

"Vous allez me tuer, LOUKEZ!"

Et voilà qu'un paysan déboule de nulle part, comme si c'était fait exprès pour énerver plus encore le mari. Et tandis que la bête continue sa cavalcade, la blonde elle, hurle à la mort:

"Me tuez paaaaaaaaaaaas!"

Traduction: il est hors de question que je meure sur ce tas de laine puante.
Elle manque passer l'arme à gauche lorsqu'elle entend le sifflement du carreau, mais heureusement pour elle, l'Irlandais vise bien mieux que sa propre personne. L'animal finit alors par trébucher, entrainant Marzina dans son roulé-boulé dans l'herbe fraîche. Tentant de se débarrasser du cadavre de l'animal affalé sur elle, elle jette un regard vers son mari qui ne semble pas tellement pressé de l'aider. Avec mauvaise humeur, elle lui fait remarquer:

"Dites, quand vous aurez fini de jouer avec votre nouveau camarade bouseux, vous pourriez penser à me débarrasser de notre repas qui est en train de m'écraser!"

Et de froncer le nez, tentant de repousser l'animal mort en grognant:

"Je vous rappelle que si vous avez passé l'enfance à patauger dans la boue, voire à la manger, c'est pas mon cas!"

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Trois plombes plus tard, elle est là à se tourner les pouces en face d'un Irlandais dont les grognements ne sont plus à ses oreilles qu'une douce mélodie ronronnante. Il l'avait fixée un moment après l'avoir débarrassée du poids mort, comme s'il essayait de lui faire comprendre quelque chose d'un simple regard. Non, leur couple n'avait pas encore atteint le stade ultime de la transmission de pensée, ce que son air à la fois révolté et...vide, tentait de signifier à son cher et tendre.
Il semblait alors s'être résigné à faire le repas. La blonde n'y avait pas vu de cause à effet: pour elle, ça coulait de source puisque l'Irlandais lui avait interdit d'approcher les fourneaux.
Elle s'était alors emmitouflée sous sa cape, disparaissant sous la doublure d'hermine. Elle rumine, la bretonne.

"Z'avez failli me tuer. J'suis sûre que vous l'avez fait exprès."

Et de plisser ses yeux noirs sur lui.

"Maintenant que je vous ai fait un héritier, vous voulez vous débarrasser de moi! Mais je meurs pas comme ça moi! L'Ankou est pas prêt de faire ma connaissance!"
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Finn

Le plouc n’a pas trop fait de chichis, détalant comme un lapin après qu’un carreau se soit planté à ses pieds. Un regard à la Bretonne, suivi d’un soupir : la bonne nouvelle, c’est qu’elle est en vie ; la mauvaise, c’est… qu’elle est en vie. Et comme d’habitude, l’Altesse n’escompte pas mettre la main à la pâte.

Qu’à cela ne tienne, débiter de la bidoche a le don de lui adoucir les mœurs. L’Irlandais couche la bête sur le côté et se met aussitôt à la dépecer. Le couteau fend la chair tendre comme du beurre et, tandis qu’il arrache une guirlande d’intestins de la carcasse éventrée, l’épouse choisit quant à elle d’étaler ses reproches. Concentré sur son ouvrage, Ó Mórdha n’en fait pas grand cas, se contentant d’enfiler un beau morceau de gigot sur son épée avant de le faire brunir au-dessus du feu.

- « Dites pas de bêtises, je vous ai sauvé la vie. », répond-t-il finalement en lui confiant la broche de fortune. « Si j’avais voulu me débarrasser de vous, je vous aurais échangée contre un second mouton. »

Un sourire s’étire en coin, narquois.

Faisant mine de retourner à leurs besognes, les mains s’emparent de la tête tranchée de l’ovin. Le Gaélique la présente subitement à l’Altesse grincheuse, tirant ses paupières en arrière de sorte à l’habiller d’une mine affolée tout en faisant claquer les mâchoires.

- « Devinez qui c’est ? ‘Me tuez pas, me tuez paaaas !’. »

Ah qu'est-ce qu'on se marre aux veillées.
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Marzina

Voir l'Irlandais débiter la viande en tranches aurait presque quelque chose de sensuel aux yeux de la Bretonne. Tout au moins, elle trouve ça fascinant. Il faut dire qu'elle avait toujours eu un goût prononcé pour la violence, bien qu'elle se fut essayée au pacifisme durant le vivant de son paternel, histoire de bien le contrarier. A ses yeux l'Irlandais détendu en train de dépecer un mouton bien inoffensif se muait en son mari achevant gaiement un ennemi au milieu de gerbes de sang. Et avec le sourire, s'il vous plait. Elle poussa un soupir d'admiration avant qu'il ne gâche tout en ouvrant la bouche, lui faisant recouvrer son air revêche en même temps que la broche. Elle la tient avec bien peu de bonne volonté, mais bon, elle ne peut quand même pas gâcher la viande par caprice: elle a trop faim.

"Je vaux bien plus qu'un mouton, sale Irlandais insolent!"

Peut-être pas en termes de nourriture, mais beaucoup s'accorderait à dire que ses bras rendrait la mort bien plus douce. Ses remarques la rendraient cependant bien plus longue et douloureuse. Elle fronce les sourcils devant la tête du mouton qu'elle trouve bien trop loquace à son goût. Lançant un regard noir à l'Irlandais, elle enfonce son poing dans la gueule de l'animal, puis cache habilement la douleur de sa main meurtrie derrière un sourire narquois.

"Je vous réserve le même sort si vous ne faites pas silence séance tenante."

Et de le pointer avec la broche en secouant le gigot devant sa poitrine à l'endroit supposé renfermer le cœur de l'animal irish.

"Ou bien je vous embroche comme cette pauvre bête pour vous manger ensuite!"

Et de planter la broche dans le sol avant de bondir tel un lionceau sur le mari, l'enserrant avec bras et jambes pour lui faire perdre l'équilibre.
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Finn

Riant de sa blague, Le Gaélique voit sa marionnette ovine boutée par un crochet de la Blonde. Insolent ? Si peu. Et tandis que la Bretonne s’indigne de l’odieuse comparaison, allant jusqu’à lui imposer le silence, l’effronté marchande :

- « Deux moutons ?... »

Le sourire gouailleur s’efface au profit d’une mine outrée lorsqu’elle le menace avec son gigot mi-cuit. Vouloir retourner l’arme d’un homme contre lui, quelle honte… Probablement a-t-elle pris conscience de l’outrage, puisque l’Altesse se jette sur lui toutes griffes dehors, le faisant chanceler et finalement retomber sur le cul.

Couché sur le tissu d’herbe grasse, l’Irlandais détaille la sublime panthère blonde qui le surplombe.

- « Il va en falloir davantage pour m’abattre, je n’suis pas un vulgaire mouton des landes. », rétorque-t-il, levant dangereusement ses mains pleines du sang de l'animal vers les boucles tombant en cascade. « Et je tache… »
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Marzina

L'attaque porte finalement et l'Irlandais chute tandis que l'Altesse retombe lourdement au dessus de lui, le regard menaçant. A la remarque, elle plisse les yeux et rapproche son visage du sien.

"Encore heureux que vous n'êtes pas un mouton des landes! Vous êtes mon mari, j'aurais honte sinon, je n'oserais plus me montrer en public!"

Lorsque les mains tachées de sang se lèvent vers elle, elle eut tout d'abord un léger mouvement de recul et une grimace. Mais après quelques secondes, les yeux se plissent à nouveau.

"Je n'ai pas peur d'un peu de sang. Je suis bretonne. Et futur chirurgien. J'ai l'habitude d'être couverte de sang!"

Et de relever fièrement la tête, espérant néanmoins qu'il n'en ferait rien: le sang dans les cheveux, c'est une merde à enlever. Pour s'en assurer, elle décide alors de détourner son attention, gigotant sur lui avec un sourire narquois.

"Vous cherchez juste une excuse pour me tripoter en fait!"
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Finn

Ah oui, elle n’oserait plus se montrer en public ? Peut-être devrait-il se transformer en mouton des landes alors, lui qui ne s’est jamais complètement fait à son besoin régulier d’exercice mondain. Tous ces yeux rivés sur elle qui ne demandent qu’à être arrachés, sans oublier le coût en robe et parements divers de chacune de ces réceptions, qu’il aimerait bien arracher aussi. Mais aujourd’hui n’est pas au paraître en public, l’Altesse est en simple robe et la présence humaine réduite à eux seuls.

Retrouvant son ardeur d’antan, l’Irlandais s’empare des joues de son épouse et attaque sauvagement ses lèvres.

- « Vous êtes ma femme, j’ai pas besoin d’excuse pour vous tripoter. »

La renversant alors sur le côté, le Grisonnant se redresse pour s’élever au-dessus d’elle et contempler le visage frappé de deux belles marques de sang symétriques.

- « Mais si c’était le cas, taquiner la bête comme vous venez de le faire en serait une tout à fait valable. Justifiée, même. » Et tandis qu’il presse lentement son bassin contre le sien : « Vous entendez comme elle gronde ? Vous me laissez pas l’choix. »
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Marzina

Ne pouvant se départir de son sourire en coin goguenard, l'Altesse rend son baiser ardent à son ancien chevalier tout en rectifiant:

"Vous n'avez PLUS besoin d'excuse...C'est pas comme si vous n'en aviez jamais usé!"

Provoquer l'Irlandais avait toujours été un petit jeu où elle excellait, qui était devenu au fil du temps leurs préliminaires à eux. Ce que confirme alors la réaction de l'époux qui cherche à reprendre le dessus. Les joues de la Blonde se mettent alors à la tirailler, la laissant deviner qu'elles sont couvertes de sang. Ricanant elle plante ses yeux noirs dans les siens:

"En fait messire O Mordha, vous êtes vraiment gore. J'ai l'impression que ca vous excite de me voir couverte de sang, et de faire l'amour là, à côté d'un...cadavre de...mouton qui...nous regarde?!"

Et de se redresser soudainement en repoussant l'Irlandais avec une grimace.

"Bon, je crois que c'est définitivement l'heure de dormir. Nozvezh vat."

Elle s'enroula alors dans sa cape en marmonnant.

"Et débarrassez vous de cette horrible tête de mouton!"
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Finn

Provoquer l’Irlandais est un jeu auquel la Prinsez excelle, preuve en est de sa devise car s’il se laisse immanquablement transpercer par sa beauté, sa malice abat à coup sûr ses dernières défenses. Preuve en est encore ce soir, où son petit manège a su le séduire au point de le mettre à sa merci et de le rendre corvéable jusqu’au petit jour. Mais sur un coup de tête la Bretonne balaye tout ça d’un revers de main pour se retrancher sous sa cape, sans aucune pitié pour le désir qu’elle a fait naître. Il aurait mieux valu qu’elle l’achève.

- « Et vous, vous n’êtes qu’une petite allumeuse… »

Se redressant, Ó Mórdha grogne et boute du pied la boîte crânienne qui les reluquait de ses yeux morts. Et bien qu’écrasant sa semelle sur le feu mourant, les plongeant ainsi dans le noir, l’Irlandais n’est pas décidé à la laisser s’en tirer à si bon compte. Ce pas vers elle ne resterait pas vain, ou alors elle pourrait toujours se brosser pour assister à un nouvel effort de sa part.

Son caractère borné n’étant en cela plus à prouver, il la rejoint sous le monticule de dalles de pierre formant un dolmen qui leur sert de toit pour la nuit.

Et de reprendre ses propres termes.

- « Vous m’avez entraîné dans cette escapade pour une bonne raison, mais si c’était pour creuser encore un peu plus le fossé qui nous sépare, vous devrez en assumer les conséquences. » Et puisqu’elle le prend comme ça. « J’ferai pas un pas de plus tant que vous ne m’en aurez pas dit davantage sur notre destination. »

C’est qu’il a les moyens de lui tirer les vers du nez. Allongé à ses côtés, l’époux vient se presser contre le dos de l’épouse. Ses jambes se glissent le long des siennes et, faisant fi du rempart de laine, ses doigts rugueux courent sur sa robe. Un souffle chaud vient enfin caresser sa nuque.

- « Parlez. »
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L'amour est une guerre d'endurance

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

L'épouse est toujours aussi incapable de se souvenir du surnom affublé au service trois-pièces en question. De toute façon, elle y met peu d'effort, nommer les parties du corps n'est pas de son goût. Tout comme celle de l'Irlandais, la mémoire de la Bretonne est sélective, elle ne retient que ce qu'elle juge important. Les promesses notamment.
Mais le mari accède à sa demande, la dague lentement se retire et vient rejoindre la botte d'où elle a été extraite. La chevauchée lui est plaisante, retrouver le contact de son corps contre le sien, ce rapprochement tant de leurs corps que de leurs êtres...plus il se fait étroit, et plus elle se fait consciente de combien cela lui manquait.

A l'annonce du repas, son ventre émet un gémissement. La Bretonne était et restera une goinfre, peu importe qu'elle ne mange plus pour deux à présent. Elle s'appuie sur le bras gracieusement offert, descend de la monture. L'endroit a un certain charme. La main s'attarde un instant sur le bras secourable, le caresse légèrement du pouce. Avant que le regard noir légèrement penaud revienne vers l'Irlandais pour lui répondre:

"Eh bien...on mangera ce que vous aurez réussi à prendre!"

Et de sortir de sa besace un piège à loup qu'elle brandit avec un grand sourire.

"J'ai apporté du matos ! Avec ça, je puis vous assurer qu'on peut réussir à prendre même les bêtes les plus féroces!"

Et le sourire se fait carnassier. Les dents du piège sont légèrement tordues et encore rougies du sang du dernier animal qui s'y est fait prendre.
Peut-être même est-il dans ce campement à ce moment même.
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Marzina

L'Irlandais semble déposer les armes face à l'assaut breton, le cheval ralentit. Elle ricane alors qu'il lui rappelle qu'il ne voulait plus qu'elle l'approche, et lui susurre:

"Vous ne pouvez pas vous débarrasser de moi, nous sommes liés pour l'éternité, selon votre propre volonté."

Ou comment lui rappeler qu'elle voulait que le contrat s'arrête à la mort, et qu'il avait voulu abolir toute notion de fin. Elle sourit à la menace à peine voilée de l'époux, et vient poser délicatement la lame de sa dague sur sa gorge tout en continuant de coller son corps contre le sien.

"Qui a peur du grand méchant Robert? Pas moi en tout cas. Vous n'êtes pas en position de menacer."

Et d'élargir son sourire en coin sadique avant de mordiller la peau de son cou en guise d'avertissement.

"Maintenant reprenez les rênes et l'allure, nous avons encore du chemin devant nous."

Flirter oui, mais qui a dit que ca devait être facile?
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Finn

La peau de sa gorge se recouvre d’une fine chair de poule, moins du fait de la caresse du métal froid que de celle du souffle féminin sur sa nuque. Un frisson lui parcourt l’échine alors que son buste l’épouse un peu mieux.

- « Patrick. Il s’appelle Patrick, comme le Saint. »

Son service trois pièces, Doué et ses deux prophètes.

- « Combien de fois devrai-je vous rappeler l’ardeur de ma foi ? »

Sa menace est tombée à plat mais là n’est pas une raison pour s’écraser. Néanmoins, la femme a parlé. Et aussi pot de colle que sa cavalière, le cheval fauve les rejoint tandis que le Gaélique reprend les rênes de sa propre monture.

Les heures suivantes s’écoulent sans protestation de sa part, si bien que l’on pourrait croire que la monte à deux ne lui déplaît plus tant. Les landes de Lanvaux s’étendent à présent de part et d’autre de leur route improvisée, et le jour décline sur la crête boisée. Ó Mórdha baille.

- « Oh mais c’est l’heure de la soupe. »

Papy est réglé comme une clepsydre depuis qu’il a retrouvé le confort d’une demeure bien stable, sans roulis ni marins bruyants. Un doigt se lève pour désigner à la passagère une nappe de verdure chevelue où s’entremêlent bruyères et genêts, et plus particulièrement le dolmen qui s’y érige en refuge pour la nuit. Posant pied à terre, l’Irlandais lui tend le bras pour l’aider à descendre.

- « Qu’est-ce qu’on mange ce soir ? »
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Finn

Il n’y a décidément rien à faire. Alors qu’il pensait s’en débarrasser, la voici qui s’accroche, refermant l’étau de ses jambes autour de son bassin, et s’offre même le luxe d’agacer son oreille du bout de la langue. Impossible de s’en dépêtrer. Il retrouve cette fois-ci véritablement la créature adorablement bornée des premiers jours. Cette Princesse conquérante que rien n’arrête, sinon son bon vouloir.

Le cheval ralentit, trottinant, pour finir par revenir au pas. Les mains tenant les rênes retombent sur ses cuisses, comme capitulant, et l’Irlandais fulmine intérieurement.

- « Je crois vous avoir dit de ne plus m’approcher… », marmonne-t-il en reprenant son souffle, tandis que l’équidé s’immobilise sous un aulne.

Jusqu’où sont-ils allés ? Vannetais ? Ils pourraient tout aussi bien se trouver en Perse, il n’en a plus la moindre idée, ayant cessé de réfléchir au moment où la fine poitrine est venu s’écraser contre son dos.

- « Vous n’avez plus de cheval, et vous êtes seule dans les bois avec moi. » - sous-entendu la pire enflure que cette Terre ait jamais portée. « Qui de nous deux est le plus en danger, vous pensez ? »

Ó Mórdha se prendrait-il au jeu ?
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Marzina

Il n'a pas l'air de goûter la première plaisanterie. Ni même la seconde d'ailleurs. Une petite moue dubitative se dessine sur les lèvres de l'Altesse qui s'affale tranquillement sur l'arrière de l'animal. Qu'il est contrariant! D'ailleurs, elle l'est, contrariée, et marmonne à l'oreille du mari:

"Vieux rabat-joie."

Elle l'ignore quand il lui demande de descendre. Si elle a décidé de squatter son cheval, ce n'est pas pour retourner sur le sien quelques minutes plus tard! Avec une petite moue rebelle la bretonne prend ses aises, balance ses jambes négligemment dans le vide, par pure provocation.
Brusquement l'Irlandais lui déclare la guerre. Sur ses gardes, la blonde se cramponne à l'arrière de la selle au moment où le cheval part comme une balle. Elle poussa un grognement et se pencha vers l'oreille irlandaise:

"Là vous vous inquiétez pas pour votre cheval hein..."

Nan mais!

"S'il n'est pas assez grand pour deux, alors nous devons économiser de la place..."

Elle glissa alors une botte le long du flanc de l'époux, puis deux, les refermant ensuite sur lui et entourant ses épaules de ses bras. Elle aguicha l'oreille d'un coup de langue en lui susurrant:

"C'est moi que vous cherchez à fuir? Rien ne sert de galoper, vous êtes déjà piégé."
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Finn

Et ça la fait rire… Nom d’un chien. C’est qu’elle est fière de sa farce, en plus. L’œil mort, l’Irlandais la regarde se gondoler d’un air blasé. À croire qu’il a laissé son humour sur ce bateau qui les ramena en Bretagne, quelque part entre leur vie d’avant et celle qu’est venu bouleverser un petit bout de chairs et de sangs mêlés. Oui, probablement dans cette cabine où l’enfant naquit en dévastant son terrain de jeu préféré : le ventre de sa femme. Il ne fait pas bon marcher sur ses plates bandes et l’abstinence en vigueur depuis l’accouchement atteint son moral. Il fallait bien que ça pète à un moment.

Faisant pivoter sa monture, l’Insulaire préfère encore se détourner, et s’éloigne avant que le diable à ressort ne jaillisse à nouveau de sa boîte. Il reprend ainsi sa route sans plus se préoccuper des agissements de la frêle Tornade blonde, se croyant sans doute à l’abri des bourrasques. C’est oublier le pouvoir d’attraction du phénomène et son légendaire entêtement lorsqu’il s’agit de nuire à autrui. À l’appel de l’or, le vieux rapiat se redresse et passe aussitôt la campagne au peigne fin. Malheur, elle connaît son talon d’Achille… Bien sûr, nul trésor alentour. Juste un curieux poids à l’arrière de sa selle.

- « Dites tout de suite que j’chevauche pas droit. », peste Ó Mórdha en jetant un coup d’œil acéré par-dessus son épaule. « Votre monture a pris l’eau ? Descendez de là. Chacun sa selle. »

Mais soyons réaliste, elle ne bougera pas plus qu’elle n’a obéi lorsqu’il voulut la débarquer de ses genoux à leur premier flirt. Et elle n’a sûrement pas non plus changé d’avis concernant son fantasme de faire l’amour à cheval. Fichue Princesse qui ne vit que pour l’emmerder.

- « Ah vous voulez jouer… »

Dans un claquement de langue, le cavalier resserre ses cuisses et lance brusquement sa monture au galop. Pourvu qu’elle se vautre. Le coursier grisâtre s’époumone à zigzaguer avant d’accélérer encore son allure, orientant enfin sa course folle pour couper à travers bois, dans l’espoir que la passagère clandestine se prenne les branchages.

- « Ce cheval n’est pas assez grand pour nous deux ! », grogne-t-il tout en subissant les cahots intermittents de sa selle.
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Marzina

La blonde goûte peu aux synthèses de Monsieur Ó Mórdha: si elle dit qu'elle voulait juste éviter les cons, c'est qu'elle voulait juste éviter les cons. Alors bien sûr, comme les cons c'est tous les autres, on peut éventuellement, en extrapolant grandement, si on aime faire des raccourcis hasardeux, en déduire qu'elle voulait qu'ils soient juste tous les deux. Mais l'Altesse est hypocrite, même avec elle-même parfois, alors elle préfère accueillir le commentaire d'une moue boudeuse signifiant sa non-acceptation de la traduction faite de ses paroles. Une diplomate choisit toujours ses mots avec beaucoup de soin, les voir ensuite déformer est rarement à son goût.
Heureusement le cheval réagit comme elle l'avait espéré, partant au grand galop comme si mouche l'avait piqué, ce qui dessine un sourire en coin machiavélique sur les lèvres délicatement ouvragées de l'Altesse qui se délecte du spectacle qui a lieu sous ses yeux. Peu de choses lui sont aussi jouissives que de faire un croc-en-jambe à l'Irlandais qui se la pète. Elle savoure chaque réaction qui se peint tour à tour, de la surprise à la panique, avant qu'apparaisse la fureur qu'elle ponctue d'un petit rire moqueur.

"Allons il n'y a pas perte d'écus, n'en faites pas tout un drame!" commente-t-elle d'une voix railleuse.

La suite ajoute à son hilarité. D'une voix boudeuse elle proteste:

"A vous entendre je briserais tout ce que je touche!"

L'interdiction surtout la contrarie, dans ses oreilles, ca résonne comme un défi. La bretonne ne sait pas résister aux défis, d'autant plus ceux qui titillent son esprit de contradiction. Elle attend quelques minutes pour endormir la méfiance de l'animal, rapproche petit à petit son cheval du sien...Quand soudain...

"DES ECUS!" s'écrie-t-elle, pointant du doigt un trésor imaginaire à son opposé.

Espérant que sa diversion fera suffisamment effet elle s'accroupit sur la selle de son cheval avant de se glisser sur celle de son voisin d'un petit bond leste. A califourchon sur la selle, elle lui lance un regard ingénu avant de protester:

"C'est pas ma faute, c'est LUI qui s'est approché!"

Méchant le cheval, très méchant.
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Finn

Placidement, le Gaélique réplique :

- « Sur un bœuf, peut-être. »

Mais alors qu’il est affairé à régler les sangles de ses fontes pour s’assurer de ne pas les paumer en route, la voilà qui démarre sans crier gare, quittant l’enceinte du château en le laissant sur le carreau ; quelle frimeuse…

Grommelant, l’Irlandais talonne son équidé pour dévaler la lande quiberonnaise à la poursuite du fauve. Couchée sur sa selle, la trogne battue par le vent qui souffle sa poussière d’eau sur ses frisons, il se contente de suivre la folle cavalcade initiée par l’épouse. La direction prise lui fait supposer que le plan consiste à laisser la presqu’île derrière eux, ce que confirme la fin de l’échappée. Un simple hochement du bonnet répond à l’annonce tandis que les deux montures se rejoignent, haletantes, et que leurs cavaliers s’envisagent du coin de l’œil. De retour à une allure de croisière, ils auraient probablement beaucoup de choses à se dire mais au lieu de ça, un silence pesant s’installe, tout juste entrecoupé de quelques remarques superficielles.

- « Vous vouliez qu’on soit seuls, quoi. », tranche le Gaélique.

Inutile de tourner autour du pot. Et depuis quand le font-ils ? Depuis quand ne peuvent-ils plus se parler clairement, face à face ? L’agacement résonne dans le ton. Il ne saurait pourtant lui reprocher la tension latente qui règne entre eux depuis la naissance de l’héritier. Ils sont sans doute aussi fautifs l’un que l’autre.

Heureusement, l’Altesse est là pour le tirer de ses pensées maussades. Le destrier à la robe pommelée bondit en avant, manquant de peu d’envoyer son cavalier dans le décor. S’accrochant tant bien que mal, l’Insulaire reprend le contrôle de sa monture et se retourne, furibond, sur la Bretonne farceuse.

- « Vous êtes pas bien ?! », braille-t-il en tirant sur ses rênes pour revenir lui hurler dessus. « Vous savez le prix que ça coûte une bête de cette qualité ?! Il vient de Naples ! »

Pour une fois, le vieux grigou n’exagère pas : le Napolitain lui a coûté une petite fortune ; une véritable monture de Prince. Pour autant la colère est celle qu'il couve depuis des semaines.

- « À l’avenir, j’vous prierais d’éviter d’essuyer vos semelles sur le cul de mon cheval ! Non, en fait vous en approchez plus du tout ! »
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Finn

La blonde Altesse marque un point. Elle a depuis longtemps gagné le droit à cette réciprocité, à son exclusivité même. Bien sûr, il ne l’avouera pas non plus, par orgueil ou parce qu’ils ont depuis le temps appris à se passer de mots. En lieu et place de vaines palabres, un regard qui, ancré dans le sien, croit y lire une mise au défi.

- « Mon cheval. », lance-t-il au palefrenier, affrontant sans ciller les yeux noirs.

L’Irlandais se décide alors qu’il entrevoit enfin le véritable enjeu de cette mise en scène. Il ne rechignerait pas plus longtemps à lui prouver ce dont il n’aurait jamais dû lui permettre de douter. L’envie de renouer les liens est bien présente et, curieusement, celle d’inverser les rôles aussi. Se laisser porter, pour une fois, et voir…

Sa monture apprêtée, Le Frisé balance ses fontes sur le dos de l’animal et se hisse sur sa selle tout en provoquant cet esprit de rivalité qui les avait rapprochés la première fois.

- « Je vous aurais rattrapée, de toute façon. J’imagine que vous devez être rouillée. »
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Marzina

Un sourire est réprimé quand elle voit l'indécision et la méfiance se dissiper. Les choses enfin se mettent en marche, ou plutôt, le couple se met en branle. Enfin la blonde marque son premier point. Elle en est certaine, c'était sûrement le plus difficile à obtenir. Les autres seront plus faciles, elle veut s'en persuader. Elle détourne la tête du mari sans le quitter de son regard noir.

"Pfeuh, vous me savez pourtant bien meilleure cavalière que vous!"

Le tout avant de faire partir le cheval Fauve au grand galop pour quitter la presqu'île. Les voici partis pour quelques jours de chevauchée. La blonde a une idée bien particulière de l'endroit où elle veut emmener l'Irlandais. Elle n'y a plus mis les pieds depuis des années, l'occasion s'était présentée d'y retourner, elle avait juste profité de l'opportunité de faire le voyage avec Finn, entre quatre yeux. Pendant un temps elle avait laissé son cheval au galop à travers champs, le temps de savourer ce petit air de liberté retrouvée, avant de revenir au pas pour ménager la monture et retrouver un peu de souffle. Elle en profita pour glisser un regard en coin vers l'Irlandais, cherchant à amorcer la conversation. Prenant le sujet qui s'imposait, elle lui annonça:

"On est partis pour deux ou trois jours de voyage, selon l'allure."

Voilà voilà...
Maintenant que c'est dit, elle ne sait pas trop quoi ajouter d'autre. Finalement, ça s'annonce plus compliqué que prévu.

"Je pensais continuer d'éviter les routes. Pour éviter les mendiants, les gens qui connaissent pas leur route, les missions commerciales des officiels, les gens qui ont trop peur de voyager seul. Enfin les cons en général quoi."

Critiquer les gens qui savent pas se repérer alors qu'elle même se perdait constamment, c'était un petit plaisir qu'elle s'accordait de temps à autre. Ca dédramatise.
Et comme elle n'a rien à ajouter d'autre, elle se contente de filer un bon coup de pied botté sur l'arrière-train de la monture irlandaise pour la faire partir au galop précipité.
Rien de tel que de déclencher un conflit pour briser la glace.
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Marzina

Elle observe ses yeux où semblent défiler toutes sortes de pensées, lui donnant un regard tantôt mélancolique tantôt hésitant. N'était-ce pas dans la caboche bretonne que passaient trop de pensées par le passé dès lors qu'il fallait faire un pas? Voilà les rôles inversés, et la blonde doit lui forcer la main. Elle sait que prendre le château irlandais ne se fera pas si facilement, néanmoins elle est envahisseur né, ce ne serait donc pas la première fois qu'elle annexe un peu de son territoire pour son seul plaisir.
Elle attend la main tendue, commençant à plisser les yeux devant le temps de réaction qu'elle juge trop long. La réponse lui arrache un grognement et le sourire disparait pour laisser la place à une tronche boudeuse et renfrognée qui marmonne:

"Je vous aurais laissé les rênes m'enfin..."

Première tentative de rapprochement: loupée.
Sa patience à elle, elle aussi mise à mal, elle se redresse de toute sa hauteur, levant un nez hautain avant de poser ses yeux noirs sur lui et de lui répondre d'un ton définitif:

"Vous m'avez dit l'autre soir que vous saviez qu'un jour je pourrais vous suivre à l'autre bout du monde, peu importe la raison, sans me soucier des conséquences, parce que vous me seriez devenu plus important que le reste. N'y-a-t-il donc aucune réciprocité?"

La blonde veut bien faire des efforts pour ressouder leur couple, mais certainement pas au prix de son orgueil: il est hors de question qu'elle l'annonce en ces termes.

"Partagez mon cheval, ou prenez le vôtre. Suivez-moi, ou ne me suivez pas. Ce sont vos choix, je n'ai ni le désir ni les moyens de vous obliger à quoi que ce soit. Quoique vous choisissiez, vous aurez à assumer les conséquences. Si vous me suivez, j'attends que vous me fassiez confiance, et que vous acceptiez de ne pas avoir de réponse immédiate à vos questions. Si vous ne me suivez pas...eh bien, vous ne vous plaindrez pas des conséquences, comme je vous l'ai dit. Et je saurais vous rappeler ce choix en temps et en heure, soyez en certain."

L'équidé souffle bruyamment et agite brusquement la tête, trahissant l'impatience de sa cavalière qui finit par bougonner:

"On va rester longtemps à cuire au soleil?!"
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Marzina

Elle était sortie en trombe au dehors pour attendre Finn, profitant avec un sourire de la chaude lumière du soleil...avant d'enfoncer son tricorne sur ses boucles blondes. Attrapant d'une main les rênes de son cheval, elle enfonça le bout d'une botte dans un étrier avant d'enfourcher son destrier comme si les six mois sans équitation n'avaient jamais été. Se retrouver à nouveau en selle lui fit retrouver sourire et bonne humeur. C'est donc avec une mine radieuse qu'elle accueillit la mauvaise humeur de son mari.

"Une cérémonie? Vous ai-je donc demandé de vous habiller correctement?"

Un fin sourire en coin se dessine tandis qu'elle lui lance un regard mutin.

"J'espère bien que vous avez préparé votre paquetage comme demandé oui, pas question de faire demi-tour parce que papy Ó Mórdha a oublié sa petite laine..."

Lui tirant la langue, elle lui tendit alors la main.

"Nous aurons assez d'un cheval pour deux, montez donc."
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Finn

Il est là, négligemment vêtu, ses fontes jetées sur l’épaule, soumis aux lubies d’une épouse à l’humeur versatile. La sienne s’est un rien améliorée lorsqu’il ne fut plus question d’aller se curer le museau à un énième banquet en l’honneur de tel ou tel membre insignifiant de la noblesse bretonne, quoiqu’il hésite encore entre soulagement et déception ; ça aurait été l’occasion de faire un beau carnage.

À se demander à quelle sauce il serait mangé, enfin. L’Altesse fait durer le suspense, préférant manifestement le traiter de vieillard mal fagoté plutôt que lui révéler le sort que lui réserve cette escapade improvisée. De là, l’Irlandais envisage la cavalière qui, perchée sur sa monture fauve, l’oblige à braver les rayons du soleil en levant les yeux vers elle. D’un œil plissé lui creusant de fines ridules, il reconnaît la robe légère qui l’avait rendu fou l’été dernier. Au point de le convaincre de tout plaquer pour suivre une Princesse écervelée jusqu’en Bretagne. Ce qui semblait si loin semble maintenant si proche, à portée de main, tel est le pouvoir sournois des souvenirs. Des bottes, une robe et un tricorne, il ne lui a jamais trouvé de charme aussi naturel qu’ainsi vêtue ; telle qu’il l’a rencontrée.

Las, la réalité le rattrape et l’invitation, loin de ravir, est déclinée tout net.

- « Ohé je monte pas sur un canasson de bonne femme. »

L’a-t-elle bien regardé ? Ó Mórdha a ses principes, bon sang. Si vous lui refusez les rênes, attendez-vous alors à ce qu’il cabre. Plutôt courir pieds nus dans un champ de ronces que de se laisser conduire, qui plus est par le sexe opposé.

Sa patience mise à mal, le Grisonnant soupire en décochant un regard autour de lui.

- « Vous allez me dire pourquoi je suis là à cuire au soleil ? »
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Finn

Le repos du guerrier, elle connaît ?

Après avoir couru par monts et par vaux durant près de quatre mois, officié sur un champ de bataille provençal sans bataille – mais avec le lot d’emmerdes habituelles –, tout en occupant un poste de conseiller ducal épistolaire, sans compter un détour en Bourgogne, à Genève, une arnaque à l’huile d’olive, le vol d’un bateau, le rapt d’une Pair de France, un contrat commercial en Touraine et enfin après avoir traîné toute la petite troupe comme un fardeau sur la Loire, l’Irlandais mérite bien un peu de quiétude. La paix, que diable.

Glandouiller en peignoir – pas de soie mais de grosse laine terne, ne surtout pas oublier d’où l’on vient – toute la journée dans les salons du château, sans autre préoccupation que celle de toujours avoir un verre plein du meilleur whiskey de la côte, constitue depuis leur retour sa seule entorse à la sieste. Pouvoir siroter un bon malt dans son fauteuil tout en se grattant les couilles devant la page des sports, voilà toute l’étendue de son ambition pour les jours à venir.

Serait-ce trop demander ? De toute évidence.

- « Non mais ça va pas mieux, hein… Faut vous faire soigner ! », s’écrie-t-il après qu’on l’ait dépossédé des palpitantes minutes de la finale du championnat de hurling – LE match de la saison.

Dans son élan furibond, le Gaélique s’est dressé sur ses cannes et évalue à présent sa tenue.

- « J’suis même pas fringué ! »

Un peignoir et des bottes. Il n’avait pas prévu de mettre le museau dehors aujourd’hui. Un froc et une chemise mal lacée viennent compléter la panoplie, une fois dans la chambre. Dans sa fonte, rien que le nécessaire pour survivre quelques heures en extérieur : principalement de quoi picoler et tuer.

- « Ta mère et ses idées à la con. » Le paternel se penche sur le berceau et dépose un baiser sur le front du nourrisson. « Elle a pas intérêt à déjà en couver un autre. »

Manquerait plus que ça, tiens. Ce serait pourtant probable, vu l’humeur, si l’abstinence n’était pas de rigueur depuis la naissance de celui-là. Sous un soleil à s’en fracturer la rétine, Ó Mórdha quitte tant bien que mal sa tanière et déboule dans la cour, les yeux plissés, comme sortant tout juste d’une taverne au petit matin. S’habituant peu à peu à l’agressive luminosité qui règne ici-bas, l’Insulaire adresse un regard noir à l’épouse.

- « J'espère qu'il s’agit pas d’une énième cérémonie débile, parce que je vous préviens : j’ai pris de quoi commettre un génocide. »
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Marzina

Elle avait commencé à planifier ça depuis plusieurs jours maintenant, depuis leurs récentes discussions en taverne. Sa grossesse avait changé leur relation, et la période d'abstinence qui s'était ensuivi avait mis une certaine distance entre eux qu'ils n'arrivaient pas à effacer malgré leurs efforts. Lorsque l'un faisait un pas en avant, l'autre entamait un pas en arrière. Avec une certaine anxiété, la blonde s'était demandé comment faire un pas si grand qu'un petit pas en arrière de Finn ne suffirait pas à l'annuler. Elle y avait réfléchi tant et si bien qu'elle avait négligé ses tâches de suzeraine ce jour, et n'avait pas prêté l'attention qu'elle prêtait habituellement à son fils, déléguant à la nourrice qu'elle lui avait trouvé temporairement.
Sa décision était prise, elle partait.
Elle avait fait préparer son sac, et déposé une bise sur le front de son fils. Elle avait enfilé sa robe d'été immaculée, jeté sa cape sur ses épaules, et dénoué ses longues boucles blondes en cascade sur ses épaules. Puis elle avait passé les portes du château d'un air décidé.

Là, elle avait cherché son mari, s'attendant à le trouver dehors à filer un coup de polish à son trébuchet, ou à forger un truc le front en sueur. Après avoir écuimé ces deux lieux plus la caserne sans oublier sa taverne, elle rentra en grognant chez elle. Passant rapidement devant le salon, elle crut voir une silhouette qui ne lui était pas étrangère, et fit quelques pas en arrière pour vérifier.
C'était bien lui. Affalé dans un fauteuil, le canard du coin à la main. Comme un petit vieux. A s'habituer au confort. Pourri gâté le mari. Et ayant résolument pris un coup de vieux.
Elle réprima un frisson d'effroi, et fut d'autant plus convaincue que son plan était plus que nécessaire, il se devait d'être salutaire. Elle rentra dans le salon d'un pas botté conquérant, le regard noir revêche, et se dirigea droit vers l'Irlandais, lui arrachant la gazette des mains.

"Debout. Tout de suite. Rendez-vous dans cinq minutes dans la cour avec votre paquetage. Pas de discussion. Et au trot."

Elle tourna les talons comme elle était venue, mais s'arrêta à la porte en ajoutant avant de partir:

"Et n'oubliez pas de faire son pok* à Nolan avant de sortir."

Nan mais!

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*pok = bisou
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Finn

Faisant pression de son corps, il sent la chair voisine faiblir et finalement se rebiffer. Retour au point de départ, la Prinsez l’enjambe et se dresse sur son époux pour le menacer de sa dague. Et elle ose lui reprocher de retourner ses techniques contre elle ? Elle qui le caresse avec le tranchant sa lame comme il l’a si souvent fait sur les gorges de pauvres innocents ?...

Les négociations reprennent et les yeux du Gaélique se plissent à l’idée de devoir marchander quelques exercices physiques avec son épouse. Est-ce tant demander ? La Blonde n’a pourtant jamais fait la difficile lorsqu’il s’agissait de passer à la pratique. Tandis qu’elle se dévoile, opposant ainsi un argumentaire de poids à son scepticisme, le vieux singe croit alors comprendre qu’il n’est pas tant question de discuter le prix d’une nuit d’amour que de préserver son orgueil princier et le secret de leur destination. Depuis le temps, il devrait savoir que l’Altesse est prête à toutes les bassesses pour sauver les apparences et se réserver le dernier mot. Avec elle, soit on joue selon ses règles et on perd, soit c’est la disqualification assurée ; peu de place pour la victoire.

Un sein dans une main, une fesse dans l’autre, il n’a de toute façon plus beaucoup le choix. Ses options se réduisent à peau de chagrin alors que la corde rêche de ses doigts se laisse déjà aller à la caresse de la peau diaphane. Néanmoins, les chattes n’épousant pas des chiens, l’Irlandais n’est pas non plus du genre à s’en laisser conter si facilement.

Déroulant son regard le long du buste dénudé d’un air intéressé.

- « Ce chef d’œuvre d’art divin contre un enseignement aux armes, si j’comprends bien. » Ses yeux perdent alors subitement de leur candeur pour se planter dans ceux de sa moitié. « Nous reprendrons vos leçons. Pas parce que vous êtes assez aimable pour me concéder cette nuit torride mais parce que je le veux bien, parce que vous êtes ma femme et que nous partageons tout. Même l’art de liquider son prochain. »

Attention, c’est pas fini.

- « Je n’suis pas un ces benêts haut-placés auxquels vous aviez l’habitude d’extorquer des informations par de basses suggestions. C’est d’ailleurs bien pour ça que je suis votre époux et non les autres. Comment osez-vous marchander vos charmes avec moi ! »

Ó Mórdha grogne, et mord finalement l’épouse indigne à la lèvre. Rien de tel que de piétiner son ego de mari pour l’enrager, à tel point qu’il cède à l’odieux chantage l’ayant sérieusement vexé, et va jusqu’à offrir ses talents sans aucune contrepartie, refusant même qu’il y en est. Ceci en abandonnant tout bonnement sa curiosité à propos de leur destination. Bien conscient que la Bretonne remporte ainsi triplement la manche et qu’elle ne se lassera jamais de chercher à user de l’admiration de son époux pour sa plastique pour arriver à ses fins, l’Irlandais se satisfait néanmoins de la punir à hauteur de l’affront. Sa lippe ainsi sauvagement entaillée, il se repaît de la petite perle de sang qui s’en échappe en la cueillant du bout de la langue.

Et de commencer son cours sans plus tarder.

- « Leçon n°1 : Ne dégainez votre arme que si vous êtes sûre de l’utiliser, sans quoi c’est laisser à l’ennemi l’opportunité de la retourner contre vous. »

Se redressant pour épouser la fine poitrine aux contours adoucis par la récente grossesse, et écartant la dague d’une main leste, le vieux grison défait la boucle de son ceinturon afin de dégainer la sienne.

- « Leçon n°2 : Visez les points faibles... »

Un bras l’entoure, l’enchaînant à lui tandis que ses lèvres parcourent sa gorge de baisers rendus ardents par l’attente. L’Irlandais retrouve rapidement ses automatismes délaissés au profit de la mise au monde de leur fils et, croisant son regard un petit moment, pénètre lentement au cœur de la défense adverse.
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Marzina

Les yeux plissés de celui qui lui fait face lui font craindre un refus qui signerait là la fin de toute avancée pour la nuit. Néanmoins l'Altesse soutient le regard de ses yeux noirs insolents avec ce qu'ils ont de plus nébuleux, pour être certaine qu'il s'y perde. Un moment elle sent d'ailleurs l'esprit adverse englouti dans les méandres de l'envoûtement dont elle est l'auteure tandis qu'une main rêche s'égare sur une pomme tentatrice. Au ton de sa voix cependant elle comprend bien avant que son regard ne se durcisse qu'il a surpris sa manœuvre. A la réponse qu'il donne elle redresse son nez hautain avec la moue la plus glaciale qu'elle puisse lui adresser, le mettant en garde. Avant de pousser un grognement à son tour sous la morsure, jetant un regard dédaigneux à la langue qui vient la narguer et laissant sa dague choir négligemment lorsqu'il l'écarte de la main. Elle n'empêcha pas son corps de se rapprocher du sien et en profita pour lui susurrer à l'oreille:

"Il vaut mieux pour vous que je n'escompte pas l'utiliser."

Et tandis qu'il retire sa ceinture, un fin sourire en coin malsain se dessine sur ses lèvres tandis qu'elle ajoute:

"Je n'aurais pas eu besoin de vos leçons pour savoir où l'enfoncer."

Un frisson parcourt sa peau lorsque ses lèvres viennent à sa rencontre, et chaque jour d'attente semble résonner avec force au creux de son âme. Mais il en faut bien plus pour faire lâcher prise à la Bretonne, et malgré ses bras fins qui lors de l’assaut serrent les épaules irlandaises à les en briser, malgré le soupir d'aise qui passe ses lèvres sans pouvoir être retenu, la voix rendue tendue par l'émotion toujours vient le narguer:

"Je veux pas de vos leçons. Je veux le mouvement, je veux l'action."

Plantant ses griffes au creux de ses reins, les rapprochant au plus près d'elle elle murmure:

"J'ai bien assez de livres pour la théorie."

Les longues jambes couleur de craie viennent alors encercler le bastion ennemi pour le forcer à approcher à nouveau, encore et encore, tandis qu'elle se redresse de toute sa hauteur sans cesser de narguer ses yeux noirs des siens.

"Je connais l'art de la guerre. Je veux la lutte. Je veux les armes. La mise à mort."
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Finn

Répondant au soupir d’aise de sa femme, et à l’étreinte désespérée de ses bras autour de ses épaules, un râle s’échappe du Gaélique lorsqu’elle l’avale en son sein. Dans la chaleur étouffante de son ventre, l’époux reprend ses droits confisqués par la naissance de son fils. Il retrouve la femme indomptable qui bientôt lui navre le bas du dos, le marquant de son empreinte.

- « Vous en auriez pourtant bien besoin, je n’sens rien… »

Le ton raide trahit quelque peu le mensonge qui, lorsqu’elle l’encercle de ses jambes, ne tient plus que par un fil et se désagrège sous la houle à laquelle la Bretonne soumet ses sens. Mais alors qu’elle le nargue, la leçon se fait duel ; l’adversaire est coriace. Le casque d’or rehausse sa morgue d’une attitude altière envers un Frisé n’ayant d’autre choix que de relever le défi.

- « Si Madame veut la lutte.. elle l’aura. »

S’imbriquant plus fermement en elle, Ó Mórdha se cramponne à ses hanches et soutient la cadence, avant d’en imprimer une plus féroce. Ses paumes travaillées au burin foulent la peau de craie pour s’emparer d’un sein, d’une fesse qui lui serviront à la mettre à mort avant qu’il ne cède. Les corps s’entrechoquent avec violence et finissent par rouler à s’en briser contre les parois du dolmen.

L'étouffant d'un baiser fougueux.

- « Lâchez donc prise... »
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Marzina

Wonderin' if someone is around
Night, covers my body it surrounds
Shadows appear from all around
Glad that there's no one that's around...*

Le temps suspend son vol durant cette nuit d'été, et la chaleur se fait étouffante alors que les corps s'étreignent, faisant perler les gouttes de sueur sur les peaux qui n'aspiraient qu'à se rejoindre. La lutte n'est plus qu'un moyen d'extérioriser l'attente si longue, et d'évacuer les tensions de la frustration, rétablissant le fragile équilibre du couple de désaxés. Tandis que les corps fusionnent la complicité renaît, la Bretonne rend ses baisers au mari avec au moins autant de force, mordant une lèvre au passage, accompagnant ses mouvements des hanches, enfonçant petit à petit plus profondément ses griffes dans le cuir à sa portée. Le soulagement s'efface rapidement pour laisser la place à une impatience grandissante tandis qu'aucun des deux ne se soucie plus de l'environnement et des coups. C'est à peine si elle entend son murmure tant l'urgence lui martèle l'esprit, bras et jambes resserrent l'étau autour de l'Irlandais, comme une menace, lui coupant toute retraite possible. Bientôt au dehors les bêlements des moutons affolés préalablement sacrifiés en guise de parade pré-nuptiale se voient étouffés par un tout autre type de râle, tandis que la Blonde strie le dos de son mari de nouvelles cicatrices toutes fraîches.

*My Blood Is Burning, Yodelice
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Finn

Délivré de sa chemise au prix de son intégrité, la toile n’est plus que guenilles recouvrant piètrement un cuir irlandais frémissant à chaque vague qui vient rompre contre son bassin. Le roulis des hanches, mais aussi la bestialité des caresses l’ébranlent comme aucune autre avant elle. Pourtant le cap n’a jamais été aussi facile à maintenir, et son choix aussi certain. C’est dans cette intimité où les corps se redécouvrent que les esprits se rapprochent et que les âmes se mêlent, comme si elles n’avaient fait qu’une depuis le début. Quelques sourires complices se dévisagent alors que le buste souverain tutoie le couturé, pressés l’un contre l’autre à s’en étouffer. Bientôt l’étau se resserre et le piège se referme ; il n’est pas question de s’enfuir. Surtout pas maintenant.

C’est alors qu’il l’arpente sans relâche, jouissant encore un peu du corps qui l’a fait prisonnier puisque le temps s’amuse à avancer l’heure des adieux. La sueur qui lui dévale l’échine ne brûle même pas assez l’écorché vif pour apaiser cette indémontable vigueur avec laquelle il dispose de ces courbes qu’il a tant de fois foulées, bravées et aimées. De baisers acharnés en morsures désespérées, leurs râles se joignent à l’unisson pour faire trembler le cimetière de carcasses ovines.

Les adieux n’ont jamais autant sonné comme des retrouvailles…

Le souffle court, son emprise sur la frêle créature se relâche sans pour autant l’abandonner alors que la plaine retrouve son calme. Et s’allongeant l’un contre l’autre sous leur dalle de pierre, quelques caresses plus tendres concluent la rencontre sur un statu quo où chacun baisse les armes, repu de bataille.

Accueillant la joue de son épouse dans le creux d’une paume, l’Irlandais lui effleure les lèvres et avoue.

- « J’ai oublié ce que je voulais vous demander. »
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Marzina

Le lendemain

La rosée du matin vient réveiller la bretonne aux premières lueurs du jour. Bien vite elle emballe de nouveau ses affaires et envoie le tout sur son cheval. C'est probablement la seule fois où on l'aura vue faire ses valises aussi vite. Il faut dire qu'elle a emporté peu d'affaires, et ça aussi, c'est une première. Couverte de sa robe blanche devenue rouge sang, du sang plein les joues et les boucles en broussaille, l'Altesse penche la tête par dessus son mari endormi et annonce sans préambule:

"Vous avez pas cuit la viande. J'ai faim."

Bonjour. Bien dormi mon chéri? Je t'ai préparé le petit déjeuner!
Non, ne rêvez pas.

"Faudrait que vous vous en occupiez vite, on a encore du chemin à faire."

Et de pousser un bruyant soupir.

"Le feu s'est éteint aussi. Et je crois que votre arbalète a pris l'eau."

Et de conclure dans la plus grande décontraction:

"Vous avez du boulot, vous devriez vous y mettre plutôt que de dormir."

Une Altesse, même couverte de sang, même en camping, ça reste une Altesse.
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Finn

Le réveil est presque aussi rude que la nuit le fût. Tout courbaturé de la torride chevauchée qui les avait réunis dans les bras l’un de l’autre, le Gaélique grommelle en se frottant l’œil.

- « Ça s’mange cru m’enfiiin… »

Réflexe animal du vieux loir alors qu’il se retourne pour tenter d’échapper au visage tant ébouriffé qu’intransigeant que l’épouse place au-dessus de lui. À force de se comporter comme des bêtes, il fallait bien que ça rejaillisse un jour sur sa nutrition. Le retour à la nature n’aide pas non plus. Mais lorsqu’une menace plane sur son arbalète, Ó Mórdha s’écrase le front contre la dalle de pierre en se redressant et sort de sa tanière en trombe.

- « Je suis pas votre larbin. Vous pourriez apprendre à faire les choses. », continue-t-il de bougonner dans sa barbe.

Le fait est qu’il s’exécute malgré tout, aimant par-dessus tout prendre les choses en main. Il ne se risquerait pas à manger sa cuisine, de toute façon. Le temps de découper des morceaux du mouton avant de les enfiler sur des bâtons et d’en terminer la cuisson, le trimard plie son maigre bagage et distribue quelques brochettes de viande à son épouse, sur le point de remonter en selle.

Hésitation de l’époux à grimper sur la sienne, alors que les souvenirs de la nuit passée reviennent lui chatouiller le bassin en voyant le cul de l’Altesse s’élever sur le dos de sa monture.

- « On en a encore pour longtemps ? On pourrait peut-être s’attarder quelques heures de plus ici, je sens que mes questions me démangent à nouveau… »
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Marzina

L'Altesse a apparemment su trouver les mots qu'il faut, puisque l'Irlandais s'exécute. Le barbecue est vite expédié, puisqu'il fallait arriver à destination avant la nuit s'ils ne voulaient pas renouveler l'expérience loupée de la veille au soir. Sans émettre un mot, elle répond au mari en éperonnant sa monture, faisant partir le cheval fauve au trot tandis qu'elle tenait d'une main son couvre-chef, le désormais indétrônable tricorne élimé. Le voyage prit encore plusieurs heures, que l'Altesse occupa à aguicher son époux l'air de rien lorsque l'ennui se faisait sentir.

Enfin, alors que le soleil se couchait, les sabots se posèrent sur les terres promises. Des terres peu entretenues mais vastes et fertiles, qu'ils longèrent jusqu'à la destination finale de ce périple dont les murs se dessinaient surplombant les champs. La Blonde esquissa un sourire et talonna sa monture, la faisant partir au triple galop vers le château qui se dessinait au loin. Une fois arrivée devant, elle s'arrêta et mit pied à terre, visiblement émue. Attendant que son mari mette pied à terre à son tour, elle lui indiqua sans réussir à détacher les yeux de la bâtisse:

"Je n'étais pas revenue ici depuis la mort de mon grand-père...Je vous présente la demeure familiale des Penthièvre, sur les terres du même nom!"

Elle tourna enfin le visage vers lui, lui offrant un sourire radieux.

"Le Grand Duc me les a confiées en remerciement du travail accompli au sein de la diplomatie. Je venais voir si l'édifice avait bien résisté au temps...C'est pas terrible, mais c'est moins pire que ce que je pensais. Allons voir l'intérieur..."

Elle s'avança vers l'entrée, tandis qu'une petite ombre furtive s'agitait dans les fourrés alentours, avant de disparaitre.
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Finn

Les galipettes ont laissé leurs marques et la suite du voyage s’en ressent. Oscillant entre position semi-couchée vers l’arrière et accroupie, l’Irlandais est en perpétuelle lutte avec des parties génitales fort malmenées la nuit dernière. Alors quand l’épouse part au galop, lui reste à la traîne en l’invectivant le poing levé depuis sa selle de torture.

À des grelots en compote s’ajoute un Patrick encore convalescent que les diverses tentatives de séduction mettent à rude épreuve dans l’étroitesse de sa tente de cuir. Car quand le Gaélique ne grignote pas sa brochette de mouton rôti, il dévore sa femme des yeux, salivant tour à tour d’appétit et d’admiration tout en maugréant de douleur entre les deux. Le cycle se répète ainsi jusqu’à ce que l’antique demeure Penthièvre s’impose devant lui.

Mettant pied à terre au prix de nouvelles souffrances, le vieux grison arpente la façade défraîchie d’un regard mitigé.

- « Alors maintenant vous êtes Duchesse de Penthièvre, c’est ça ? »

Penthièvre… Comme si ça suffisait pas d’avoir ces dégénérés pour belle-famille, voilà qu’il faudrait les avoir pour chaumière.

- « Il aurait pu vous remercier avec autre chose que des ruines. »

À croire que tout ce qui est Penthièvre n’est pas fini. Se désintéressant de la bâtisse branlante et la boudant ostensiblement, son regard surprend un mouvement non-identifié dans les buissons. Et alors qu’elle s’avance pour entrer dans la demeure, l’Irlandais en lâche sa brochette et bondit contre l’Altesse.

- « Marzina, j’crois qu'un truc a bougé là-bas… », lui souffle-t-il à l’oreille, main sur le pommeau et prête à tailler en pièces ce qui ose troubler sa quiétude.

Paranoïaque ?
Vigilant.
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Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Finn

Marzina

Une petite allumeuse oui, elle l'avait toujours été, menant les hommes par le bout du nez pour obtenir ce qu'elle souhaitait. Là où la noblesse française la qualifiait de prostituée, lors même qu'elles écartaient les cuisses, la Bretonne leur volait les regards en se contentant de faire languir et de torturer par des suggestions. Les habitudes se perdent difficilement, surtout quand ce sont celles qui vous ont fait survivre. Si l'Irlandais a survécu grâce à son maniement des armes et de la négociation, la Blonde a fait sa place par la ruse et la séduction. Elle ne dépose pas facilement les armes, surtout quand elle ne l'a pas décidé elle-même.
Alors qu'il menace, elle grogne et marmonne, laissant craindre de mordre s'il continue sur la même voie. Les muscles se tendent alors pendant que sa main à tâtons part chercher sa dague qu'elle ne garde jamais loin, vieux réflexe depuis le viol du polonais. S'il continue de lui chercher des noises, tant pis, elle le fera taire de gré ou de force. Elle a pris l'habitude de lui forcer la main pour obtenir de lui ce qu'elle désire, que ce soit par ses beaux yeux ou par les armes, ou même la ruse. Elle n'avait cependant pas imaginé que l'Irlandais aurait la perfidie de contrer son attaque de cette façon. Car si le manque s'était créé chez lui par l'abstinence causée par la naissance de leur enfant, il savait pertinemment qu'elle souffrait désormais du même mal. Seulement habituellement il se contentait de grogner et de menacer, et n'avait pas eu l'idée de venir attiser la souffrance de son côté.
Cette nuit-là, la Bretonne découvrit que l'Irlandais avait appris. Qu'il avait appris de ses manigances et autres jeux de cils et ronds de jambe. Qu'il avait appris qu'on obtenait plus par la perfidie que par la menace. Alors qu'elle s'attendait à ce qu'il dorme à l'opposé d'elle, elle le sentit donc venir se coller au plus proche d'elle. Sa méfiance s'éveilla, la faisant craindre une réaction extrême comme il en avait le secret, à vouloir la ligoter pour la trainer jusqu'au château, ou autre action de ce genre. Mais il était beaucoup plus vil cette nuit pensa-t-elle, alors qu'elle devine à travers le tissu la caresse de sa main et que son souffle vient faire frissonner sa peau.
La chair est faible, le corps est le pire traitre qu'on puisse avoir dans son entourage. La Blonde ne le sait que trop bien, c'est sa technique qu'il tente d'appliquer sur elle.
Alors, sachant très bien que si elle le laissait faire, ce ne serait qu'une question de temps avant que sa volonté à elle ne cède, et n'ayant par ailleurs aucune envie de céder, elle lance à son tour une contre-contre-attaque. Se retournant vers l'assaillant elle l'enjambe et lui plaque les épaules contre le sol, se retrouvant à califourchon sur lui, la dague toujours à la main, posant négligemment la lame sur son cou. Plissant les yeux dans le noir, elle tente de distinguer les contours de son visage et marmonne:

"C'est odieux, ODIEUX de vouloir retourner les techniques de quelqu'un contre lui!"

Prenant une grande inspiration, elle propose alors d'un ton qui se veut dégagé:

"Mais j'ai un marché à vous proposer..."

Une arnaqueuse professionnelle ne se fait pas arnaquer si facilement que ça!

"...je voudrais que vous m'enseigniez à nouveau le combat. Je sais très bien ce que vous allez dire, vous allez encore grogner! Mais je m'engagerai à être une meilleure élève, je vous jure! Je ne perturberais plus le maître d'armes...du moins plus volontairement!"

Et, sans lui laisser le temps de répliquer, d'un geste elle fait passer sa robe par dessus sa tête, découvrant à la faible lueur de la lune sa peau d'albâtre, un corps petit et chétif auquel la récente grossesse avait daigné laisser quelques rondeurs venant adoucir les contours auparavant abruptes. Prenant la voix de sirène tentatrice qui lui avait valu l'emblème de son blason, elle lui proposa:

"Acceptez, et je vous concède ce que vous avez sous les mains et les yeux. Pour toute la nuit."

Ce disant, elle attrapa alors la main précédemment aventureuse et vint lui faire épouser la rondeur d'une fesse, tandis qu'elle positionne l'autre sur la courbe prometteuse d'un sein. Un sourire en coin se dessine sur les lèvres fines de l'Altesse tandis qu'elle susurre:

"Je ferais de vous un homme comblé qui demain ne se souciera guère plus de notre destination, mais plutôt de savoir s'il arrivera dignement à enfourcher son cheval."
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[RP]L'amour est une guerre d'endurance