[RP] Quand du conte il est l'heure

[Quelques jours plus tôt]

Non, c'est plus tôt que ça encore qu'errent les pensées dénérées alors qu'au pas posé de Morvac'h elle approche de l'Auberge de la Vallée Blanche. La semaine précédente, Amarante avait déploré qu'elle ne conte plus, se rappelant d'une histoire dite, il lui semblait, dans une autre vie. Mémoire avait fait son chemin, et avait croisé, intersection téléphonée, l'envie qu'elle avait eu, lors du mandat précédent, de soutenir la pêche dans les villes côtières de Breizh via un concours ouvert par un conte. De concours il n'y aurait pas, mais elle n'avait pas mis l'idée du conte de côté pour autant. Bien au contraire.
Une fois parvenue devant l'établissement qu'elle avait pour la première fois fréquenté un soir de mésentente, elle met pied à terre, et confie l'étalon au soin une touffe d'herbe. Ou l'inverse. Bref.
Elle pousse la porte et glisse la tête par l'entrebâillement. En plein après midi, la pièce est déserte de toute âme sociale ou alcoolique, et elle entend vaguement farfouiller dans la réserve. L'indice est suffisant pour qu'elle offre un mot à la pénombre trompeuse.

- Gautier?
Le taulier ne tarde pas à émerger, et sourit en la voyant. Elle pénètre à l'intérieur, pas feutrés, et ôte les gants de cuir clair, héritage Von Frayner, qui couvraient encore ses mains pour venir au devant du propriétaire des lieux.
- Ma dame? Je vous sers quelque chose?
C'était à ce point? Elle sourit et secoue la tête.
- Non, non, mersi bras. Je venais vous poser une question, en vérité.
Il embraye, trop serviable.
- Si je peux venir donner un coup de main au Comte?
- Non plus.
Elle sourit, lui aussi, qui se décide enfin à la laisser l'informer du motif de sa venue.
- Verriez-vous un inconvénient à ce que je convie la Bretagne ici pour conter, et pour les inviter à dire des histoires de nature?
Il la regarde, prunelles écarquillées.
- La Bretagne?
- La Bretagne. Et leur offrir votre si fameuse prune. A volonté, comme vous le faites avec nous.
- Leur offrir? Livide il est. Couleur mousse. Mais, et s'ils me vident mes fûts?
- C'est moi qui paye, Gautier. Ma contribution, pour la renommée de votre établissement, en remerciement de votre hospitalité.
Et voilà soudain Gautier qui reprend des couleurs. Pas jusqu'à devenir vin d'Anjou, mais pas loin, sous le coup de l’appât du gain.
- Alors bien, c'est entendu.
Faudra-t-il coucher la Bretagne entière?
- Prévenez le voisinage de pailler les granges.
Il opine. Et trotte prévenir son épouse qu'il risque d'y avoir de l'animation dans les murs prochaine... quand frappe le défaut d'information, il s'arrête et se retourne vers elle.
- Quand donc?
- Mercredi.

Et mercredi avait été entendu.
De retour dans la masure au moulin adossée - où était-ce l'inverse?- elle est désormais attablée, et apporte la touche finale à l'annonce qu'il convenait de faire.

- Ifig, fais porter ceci chez les copistes du chateau de Rennes. Que ce soit largement diffusé, et lu pour ceux qui ne savent pas. Il est question d'entendre, avant tout.
Elle ajoute, la voix un brin tremblante, coupable et penaude d'avoir délaissé l'instrument ces derniers mois.
- Et... va faire chercher ma harpe à la venelle.

C'est donc ainsi que toutes les villes de Bretagne furent averties, quelques jours avant ledit mercredi, pour laisser le temps du voyage, qu'aux abords de Rennes le soir du conte serait sous le signe de la divine prune de Gautier qui devait, à l'heure qu'il était, déjà être en train de préparer ses godets.

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Il était venu le temps qu'elle fasse le bilan de son année même si elle n'était pas toute à fait certaine qu'elle n'était pas terminée.


Cette année avait été mitigée, beaucoup de bonne choses mais une très mauvaise qui avait assombri le tableau à l'image du soleil qui commence à décroître. Mais cet évènement allait encore la pousser à faire un choix.

Elle voulait célébrer cette fête. Et cette journée avait bien commencé par un grand ménage chez elle, puis ensuite elle avait fait un grand ménage dans la grange. Puisqu'elle allait faire un long voyage, elle vendait toute la ferme. Et ensuite une sortie en foret pour aller faire la cueillette du Solstice. Elle allait toujours au même endroit pour la cueillette. il s'agissait d'une telle mine d'or en matière de profusion végétale qu'elle ne pouvait pas décemment aller ailleurs. D'ailleurs cette année elle avait poussé un peu plus loin, et elle était tombée sur un endroit absolument merveilleux : un tout petit sous-bois, un bosquet en fait, traversant une petite mare pour rejoindre une clairière ensoleillée, en formant comme un pont de terre surmonté d'une voûte de jeunes arbres. Bien qu'elle ne put voir l'endroit si merveilleux elle ressentait la plénitude qui régnait. C'est dans ces moments-là que la solitude lui pesait le plus. Elle songeait souvent à Maël30, il aurait adoré cet endroit.

Elle avait donc fait son petit bouquet de solstice , L'angélique pour le soleil, la mandragore pour la lune , l'iris , la marguerite, la camomille, la sauge sauge, la rose sauvage et bien d'autres..

Elle songeait à faire pleins de choses mais ce fameux évènement le lui empêcha.

En rentrant chez elle, elle entendit le coup de maillet
- tiens une nouvelle annonce , viens Fanchon allons voir

En bonne jeune fille de compagnie , Fanchon accompagna Yris et lut ledit message .

- Partons pour Rennes et allons à cette Auberge entendre conter .

Il aura fallu deux jours de marches pour rejoindre l'Auberge. Yris et Fanchon arrivèrent discrètement en ne faisant presque pas de bruit .
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Quand une môme de six ans joue les espionnes à Saint Brieuc, ça donne ça. Caché derrière un étale du marcher, la Dehuit de Brélidy cherchait à semer son chaperon/grand frère, elle nomme Kieran.

{- Rega'de Baudin, Ki'ran l'y là ! Chuuuutttt ! Sinon l'y va nous voir ! }

La gosse de rire sous cape quand elle entend le garçon qui l'appelle.
« Pam ! Pam ! Pam ! »
Korydwen tourne la tête au son du marteau qui plante un clou. La gosse se rapproche et écoute l'homme qui fait ensuite la lecture.

« ... ... Le soir du vingt cinquième jour ... ... De juin ... ... Bla bla bla ... ... L'auberge de la Vallée Blanche ... ... Bla bla ... ... À Rennes. L'histoire des mystères de connaissance vous sera contée. ... ... Bla bla bla ... »

La gosse, les yeux brillants, se retourne en serrant son ours fort contre elle, vient d'avoir une idée. Elle veut aller écouter les histoires, mais sans Kieran, elle ne pourra pas.

{- Kiiiiiiii'raaaaaaaannnnnn !!!
Kiiiiiiiiiiii'raaaaaaaaaannnnnnnn !!!
Kory l'y lààààààààà ! }

La morveuse lève son petit bras pour que le garçon la voit de loin et hop le tour est joué, le voilà qui rapplique.

- Demoiselle korydwen, il ne faut pas me semer comme ça, je vous l'ai déjà dit. S'il vous arrivait quelque chose, votre mère m'arracherait les yeux. S'il vous plait restez avec moi.

Un joli sourire et un {- P'omis Ki'ran } et l'affaire est dans la poche. Comment résister à une gamine qui sait y faire ? Kory tendit le bras et lui montre l'affiche.

{- Ki'ran va amener Kory là-bas pour écouter les histoires ? Ta plait Ki'ran ! }

Le jeune garçon regarde l'affiche et soupir. Il savait que la mère de la petite aimait ce genre de soirée et que de toute façon, si elle avait été là, elle y serait allée. Kieran hoche donc la tête pour le plus grand plaisir de la gamine.

Vous me promettez d'être sage et de bien rester avec moi ?
{- Ouiiiiiii, Kory promet et Baudin aussi. }


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Auberge de la Vallée Blanche.

La petite main dans celle de son chaperon/grand frère, c'est une Kory un peu intimidée qui entre dans l'auberge, collée à lui et à son ours. Elle ne sait pas trop à quoi s'attendre et en plus la ville est grande, même si elle y est déjà passée avec sa mâma. Un regard à Kieran, l'oreille de son ours dans la bouche, elle le suit et va s'asseoir dans un coin avant de lâcher un {- No'cheuvat } à qui veut l'entendre.

Pas simple de parler breton quand on a six ans.
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Sur la route

A Rohan, il avait rencontré Winnette, charmante tavernière qui savait boire. Et s'amuser. Il était reparti dans la soirée parce que Saint Pol, c'était tout de même pas la porte à côté. Il avait encore quelques lieues à parcourir avant d'aller retrouver sa cousine. De toute manière, qu'avait-il à faire maintenant ? Il ruminait sur le chemin, sa fille aînée était chez les moines depuis bien trop longtemps maintenant, sa fille cadette... Son poing se serrait à nouveau quand il y pensait, l'articulation blanchissait et son envie d'aller cogner du bois remontait fortement. Il devrait tout de même prévenir Chimera pour les tables et tabourets réduits en miettes. Il lui en offrirait des plus jolis. Il y ajouterait quelques décorations en fer pour s'excuser. Il était seul sur la route et cette tranquilité l'apaisait. Une silhouette à l'horizon s'avançait tranquillement. Un colporteur qui lui expliquait une histoire de contes qui allaient se dire à Rennes. Une fable de poisson en quête dans une vallée de la freslionnière à l'auberge du bois de Rennes. Il s'y mangeait du saumon à la prune.

Merci mon brave.

Il lui avait glissé une pièce dans la main pour sa peine et pour le pain qu'il lui avait vendu, valant la moitié de prix vu sa fraîcheur. Mais il avait faim. La cuisine de la Titine lui manquait, tiens. Il s'était donc dirigé vers Rennes pour entendre parler de cette quête de poisson. Après un lapin, du poisson. La prochaine fois, sera-ce enfin un vrai met ? Un sanglier, du chevreuil... Une cuisse de biche ?


Rennes

Il avait trouvé l'auberge de la vallée blanche qui se trouvait bien à l'orée du bois. Rennes. Il y était déjà passé, rapidement, avec Meleann. Déjà si longtemps... Il devrait prendre de ses nouvelles, savoir si les moines l'avaient enfin libérée. Ils lui avaient interdit toute visite en le regardant avec des yeux suspicieux. Sa grossesse devait être visible maintenant, mais il avait eu beau leur clamer qu'il n'y était pour rien, ils ne l'avaient point cru. La honte de l'église lui avaient-il dit. Et voilà comment avec une réputation (méritée, il faut l'avouer), on se retrouve le père présomptif des enfants des femmes non mariées. Ne manquait plus qu'Annelyse pour en rajouter une couche. Même les femmes mariées. Son poing... Attention les arbres. Il regardait cette auberge dressée à l'entrée de ce bois. Il s'avança et poussa la porte.

Plusieurs têtes connues. Adenora, future cousine ou presque, fille adoptive de Chimera. Il lui sourit. Yris et sa douce Fanchon. Brève inclinaison de tête en direction de la Fanchon. Liz et Bahia. Il lui fit un clin d'oeil. A Liz, bien sûr, Bahia ne saurait qu'en faire. Else, la diaconnesse. Il fut tenté de lui faire aussi un clin d'oeil mais... Nan, on ne fait pas de clin d'oeil à Else. D'ailleurs, on s'incline par signe de respect et on prie avec elle. Ou on lit le dogme. Parlant de la raison de la présence de tous ici, était-ce Else qui allait leur raconter la parabole du poisson qui se multipliait ? Il fut presque tenté de repartir immédiatement. Point de dogme, de sermon ou autre absurdité du genre. Pas en ce moment. S'il lui racontait la scène avec sa fille, elle lui dirait qu'en effet, la vie qu'il menait, les sentiments qu'elle éprouvait face à sa situation, tout ça. Son poing blanchissait. Pas ici Killi, t'es dans une auberge, avec ta cousine, non, tes cousines, une diaconesse qui t'enverra en enfer. Et la môme ? Que faisait-elle ici ? L'habitude, il voyait les femmes d'abord, puis les petites filles, et après, accessoirement, s'ils insistaient, les autres. Où s'installer ? Il hésitait. A côté de Chimera qui la protègerait ? Nan. Elle avait peut être même déjà eu vent de la dispute avec sa fille. Au fait, Chimera était aussi ici, près du feu.Toujours la bonne place, la cousine. Bon, mon gars, t'as pas le choix. Il n'était point allé l'embrasser comme il l'aurait fait d'ordinaire, elle était le centre d'attention de tous, il se ferait discret. Il alla s'installer aux côté d'Adenora. La gentille douanière qui l'accueillait avec un gentil courrier quand il arrivait à Rohan. Dommage que la veille... Tant pis, il lui offrirait un verre une autre fois. Avant de s'asseoir, il dit néanmoins. Comment on dit déjà ?

Demat an'holl

Ou un truc du genre. Les cours, ça prend du temps avant d'être bien assimilés. Il s'assit, attendant la suite comme tout le monde. Apparemment, ce serait Chimera qui compterait l'histoire du poisson et de sa prune. Ouf, point de sermon. Point encore.
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Chez moi

Présence réduite à partir de jeudi 21 jusqu'au 15 septembre

Dans un coin sombre, une paire d'yeux clairs s'étrécissent.
Mal parti, le disciple.
L'histoire partait mal, au départ. Jusqu'à la Boyne, mettons que tout allait. L'Irlande n'a jamais que trois défauts - par ordre inverse d'importance : le whisky, Finn Ó Mórdha, et retenir Alain. Quant à convoiter la sagesse, ma foi : passe encore. N'importe qui pourrait, devrait même. C'est après que les choses se corsent. Après, quand la convoitise des hommes le dispute à leur sournoiserie. La perversité, mes enfants, c'est de réunir toutes les conditions de la plus belle ânerie possible, comme ça, sans raison, et puis de l'interdire - à toutes forces bien sûr, sans quoi c'est moins marrant - et enfin de se barrer le temps qu'arrive ce que doit.

Les pensées kermoriales s'envolent vers un cousin pas si lointain. Finegas est ton frère, homme d'expériences : Dieu veuille que tu ne les pousses pas si loin que lui.

Et de tendre l'oreille, pour capter encore les accords de la voix et de la harpe. Hameçonnée.
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L'auberge est déjà bien remplie. Dans un coin, près de la cheminée, Bahia écoute.

Son souvenir se rapproche de ceux d'antan où il avait tendu l'oreille déjà. Pensif, où la réflexion se perd, capturant le temps avec elle, les minutes s'égrainant, et le monde de s'enfermer, là. Le temps de l'histoire. Trêve d'un instant.

Il observe tout autant la conteuse que l'assemblée. Tous ces yeux dans une même direction, avec le même but: deviner pour savoir. Entendre pour comprendre. La fable est adoucie et accompagnée d'une musique, alors qu'une prune les attend, tous.

Pourquoi ces occasions d'une telle union manquent-elles? Il l'ignorait.

L'histoire se déroule, l'attention est à son maximum.
Un poisson comme héros. Il nourrissait bien plus des entrailles du conte que de la bestiole.

Un sourire naît, à la morale de l'histoire.

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« C'était le moyen, surtout, de ne pas avoir tort », manque grincer Kermorial, prévenue dès longtemps contre ce genre de ressorts. Allons, allons, tout doux ! La réponse vient trop vite aux lèvres pour n'être pas suspecte. D'ailleurs : n'eût-elle pas été moins vive, si le nom avait été autre ? En toutes choses, prendre son temps. Remonter le fil. Tout reprendre. On rembobine...
Replay :

« Quel est ton nom, enfant ? »
« Deimné. »
« Non. C'est Finn. »

Ce nom, bon sang ! Blonde ne s'y fera jamais. Ironiquement, elle songe que c'est bien le fin mot de l'histoire : les noms sont magiques. Ils ravivent, mots-souffle, qui insufflent et balaient. Ils ramifient, mots-branches, où l'on s'accroche et ou se cogne. Le plus simple, sans doute, consisterait à en choisir un autre ; mais Finn ou un autre, c'est justement le problème.
Nouvel essai.

« Quel est ton nom, enfant ? »
« Deimné. »
« Non. C'est Finn. »
« Allons bon. »
« Oui. »
« Euh... non ? »
« Si. »
« Ah. Mais... »
« C'est écrit. »
« Ah. »

Pas concluant. Vous auriez répondu quoi, vous, au maître indigne ? Kermorial tire en silence sur le noeud du problème :

« Quel est ton nom ? »
« ... Deimné. Comme hier. Comme avant-hier. Genre, je suis ton disciple. On se connaît depuis combien de temps, déjà ? »
« Oui, non, mais chut. Tu t'appelles Finn. »
« Ça fait toujours plaisir... »

Sauf si.

Le menton pâle valide discrètement la piste, et par là-même, les tâtonnements juvéniles. Qu'est-ce qu'un nom ? Les druides n'en donnent-ils pas, n'en révèlent-ils pas un autre ? Adenora-Kistin ne s'y trompe guère, fille des deux fois et rompue aux noms doux, quand Dame herméneute les manipule avec tant de précautions.

« Quel est ton nom ? »
« Elisabeth. »
« Oui. »
« Lizzie. »
« Souvent. »
« Elsa. »
« Parfois. »
« Lisa... »
« Naguère. Et puis... »
« Tais-toi... »
« Eli. »
« Il y a longtemps... »
« Toujours. Veux-tu mieux ? »
« Non. »
« ... C'est aussi... »
« Non ! »
« ... Finn ? »
« Certainement pas ! »

La musique a cessé depuis longtemps. Finn-Déimné contemple le monde, un doigt dans la bouche. Ou est-ce pour se consoler de savoir ? Tétant comme un enfant ? Massant la gencive douloureuse ? Ou mordant, sous l'angoisse ? Maître cruel, n'as-tu donc nulle pitié, pour charger tel fardeau sur les épaules de ton fils ?
« Disciple. »
« Fils ! Fils en l'esprit, le plus vrai de tous. »
« Dit celle des deux dont sa mère s'est débarrassée. »
« Qui sait, donc, de première main. »
« Et aime savoir. »
« Ou n'aime pas. »
« Mais souffrirait mille morts... »
« Il faut... »
« ... avant de refuser une miette du saumon. »
« La vérité les vaut. »
« Et Taillevent en eût tiré une recette. »

Il n'est pas doux, le silence d'après les histoires. Il tournoie dans sa bulle.

- Finegas savait, confirme-t-elle à mi-voix. Secret ? Non pas ! L'évidence, même, croit-elle : et que, sans doute, il tâcha de rendre le mets propre à la consommation. Peut-être même de le détruire, qui sait ? Quel monstre ne songerait pas à perpétrer le sacrilège impossible, pour l'amour d'un gamin ? Et qu'importe, si l'on sait toujours déjà qu'à la fin, il faudrait quand même lui abandonner le poisson. Ou l'inverse.

Ça crève les yeux. Ça crève le cœur. Finegas savait, et ne pouvait rien. Mettre en garde, seulement. Exhorter l'enfant à traiter avec la plus grande prudence le met divin, dangereux du savoir. Et ce qu'il pouvait, il le fit ; quant à savoir si ce fut vain... Littérature. La princesse se pique le doigt au rouet, Deimné se brûle le doigt sur l'écaille d'un bon sang de poisson sacré, Alix s'éloigne, Lys déraille, les enfants grandissent. Et parfois, ça se passe mal.
Mais parfois, parfois... ça se passe bien.

« Ton nom, ma fille... »
« ... est Finegas. Je sais. »
« Oui. »
« L'âge, sûrement. »

Elle brûle, ton histoire, refusent de dire les lèvres bientôt plongées dans un verre de prune. L'incendie de l'alcool éteindra celui des souvenirs. Ce soir, jusqu'à une heure tardive, Kermorial interrogera le sort de Déimné et disséquera le moindre mouvement du maître ; pour l'heure :

- Il savait, bien sûr. À quel point... c'est la question. Mais il savait. N'est-il pas le dépositaire de la prophétie ? Et il n'ignore pas ne pas s'appeler...

La phrase meurt, un revers de main balaie le nom, comme si ce n'était rien, vraiment, de ne pas le prononcer. Comme si.

- Quant à Déimné... il y a au moins une troisième possibilité. Étant entendu que l'une n'exclue aucune des autres. Pause. Non pour appuyer le propos, somme toute banal, ni pour ménager l'effet ; mais le temps d'arranger la meilleure réponse qu'elle puisse fournir. Parce qu'en vérité, elle ne sait faire que ça. Et de river son regard dans celui de la jeune fille.
Interro surprise. À quel moment reçoit-il ce nouveau nom ?

Parce que... prophétie, prophétie, c'est bien gentil, mais aux chevaliers du Libre Arbitre, le destin file de l'eczéma.
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Il n'y a pas de bonnes ou de mauvaises réponses.
L'essentiel, dans les histoires, c'est le questionnement qu'elles génèrent, et c'est le coeur gonflé de fierté qu'elle assiste à l'échange suivant le conte. Peu importe, presque, les conclusions qui sont faites. Leur pertinence, c'est un tout autre apprentissage, qui nécessite l'expérience.

Une réponse est apparue à la druidesse, Finegas de l'instant qui, elle aussi, soudain, sait la seule chose qu'il convient en cette heure de savoir.
C'est maintenant.
Certaines choses, ainsi, s'imposent comme des évidences.
A la prochaine lune, avais-tu dit, Chimera.
Qu'importe.
C'est maintenant.

Elle adresse un signe bref à Ifig, qui se porte rapidement à sa rencontre, un verre de prune en main, trop prévenant, et pour une fois -bien rares- à côté de la plaque. Polie, elle s'en saisit et y trempe ses lèvres après avoir soufflé:

- Va le chercher. L'écurie. A ma selle.

Elle se lève, s'appuie sur le sien plus par solennité que par réelle nécessité, et s'adresse à l'auditoire.

- A vous tous, merci pour votre présence et votre attention. J'espère que vous aurez tiré plaisir, voire enseignements mais ce n'était pas nécessaire, de ce moment aussi aquatique dans le texte que sylvestre dans le cadre.

Un sourire chaleureux est adressé à chacun, à commencer par les plus jeunes, avant qu'elle ne reprenne.

- Je dois vous priver des interrogations d'Adenora un instant. Il est l'heure pour elle de faire un pas de plus sur la voie du druidisme sur laquelle elle s'est engagée voilà quelques temps déjà. Si vous souhaitez assister, vous êtes mille fois bienvenus. Si vous souhaitez par contre continuer à échanger sur le sujet du conte ou sur d'autres autour d'un verre de prune, libre à vous. Nous repasserons quoiqu'il en soit par ici, et pourrons poursuivre ou voyager vers d'autres sujets, voire d'autres histoires.

Le bâton d'Elfyn résonne sur le sol alors qu'elle s'avance vers l'enfant druide aux justes questions.

- Kistin. Viens avec moi.

Il va sans dire, d'où son silence, que la présence d'Elisabeth est condition sine qua non. Pas un regard n'est nécessaire pour inviter Kermorial à l'accompagner, et pourtant les azurines se tournent vers l'alter égo des autels, luisant d'un éclat fier et impatient. S'excusera, plus tard, d'avoir écourté l'échange. Il est une attente qu'il faut écourter également. Les questions pourraient être reprises, ultérieurement. Sans plus tarder, et après avoir effleuré Bahia de la main, elle quitte l'établissement, murmurant au taulier que l'absence sera brève. Elle s'enfonce dans le bois tout proche, et navigue jusqu'à dénicher la clairière qui plus jamais ne serait endroit lambda. Pare toi de tes plus belles couleurs, chanceuse. Ce jour, tu seras témoin de l'avènement d'un neveziad.
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La blonde aînée ne semble pas convaincue par la prime réponse, pis semble s'en amuser, mais cela ne vexe pas la plus jeune, oh non, bien au contraire, qui en rirait même à ses propres dépens.
La suivante par contre... C'est déjà ça, je ferais mieux, ou pas!

L'Aubépine glisse quelques mots au fidèle Ifig, qui fait diligence, revenant avec un bâton.
Le bâton?
Les émeraudes scrutent alentours, reviennent aux deux femmes.
Chimera ne clos pas les débats mais les suspend tout autant que ses interrogations, confirme le moment venu, même si la lune n'est pas pleine.
Sitôt son nom prononcé, la Châtaigne est debout, puis salut les présents, s'excusant du regard d'être au centre de l'attention maternelle, de son futur Hencher plus particulièrement en cet instant.

Et elle suit, évidement.
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Les pas lui semblent légers, leur silence complice, tandis que le trio s'enfonce dans le bois qui les accueil. Harmonie du lieu, des deux êtres qui l'entourent toujours et si bien.
Sitôt dans la clairière, c'est avec attention que la Châtaigne tourne corps et esprit vers l'Aubépine.

Nouveau passage, mais pas seulement.

Il lui faudra comprendre chacun de ses gestes, apprendre, longtemps, pour pouvoir un jour les restituer. Car telle est la voie qu'elle a choisit.
Ce chemin là sera long, il ne commence qu'à peine, le savoir ne suffirait à la décourager tant elle souhaite l'arpenter, sans ne rien jamais brusquer.

La remise de ce bâton elle ne l'espérait pas si tôt, mais en éprouve une grande joie, à dire vrai, elle en est terriblement émue. Prends garde à ne pas te laisser submerger se serine t-elle consciente d'avoir laissé son esprit vagabonder un instant.
Le geste de la main ne lui a cependant pas échappé, et Kistin entre dans le cercle.
Si la question la prend au dépourvu, autant que sa propre réponse, il n'y parait que peu tant sont-elles spontanées.

De comprendre la vérité, d'aimer la vérité, de maintenir la vérité par le corps, la pensée et l'esprit.

Les mots ont franchis ses lèvres, sans qu'elle ne sache vraiment de quelle occasion elle les a retenu. De ses lectures? Si peu de choses sont écrites, le savoir se transmettant oralement. Une cérémonie à laquelle elle a assisté dans sa prime jeunesse, du haut d'un arbre ou elle aimait tant à se percher, peut être? Inspiration, Divine? Soufflée par l'Awen?

Les émeraudes ne vacillent pas à la rencontre des azurines, ne s'excusent pas non plus.
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Silence qui ponctue le rituel n'a rien de pesant, d'autant moins que les gestes et regards restent toujours éloquents.

La question est posée.
Et pour que la Mère l'entende, Kistin clame d'une voix assurée ce que ses deux aînées savent elles aussi déjà.

Le Béléanisme.
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[Le destin est comme la tortue d’Eschyle]

- Tu es à présent héritière de Dagda
Ta quête d'apprentissage et de partage commence ici, auprès de moi, comme je m'y suis engagée.

Comme elle est fière et heureuse la châtaigne de cet engagement!

Bien que déjà évoqués lors de leurs retrouvailles, il y a déjà longtemps, souvenirs semblent vouloir de nouveau l'assaillir en cet instant.
La Charte Druidique à l'origine de ses premiers pas vers la communauté, quelques lettres à l'Archidruide que l'Aubépine était lors, leur première rencontre au manoir du Chêne blanc tandis qu'elle y était aimablement accueillie par Oban, sa présentation à l'assemblée des druides, la cérémonie des eaux à Sant-Yust.
Tant de choses qui ont contribué à rendre leurs liens si forts.

Si la gamine d'alors cherchait ses guides, ne les espérant plus la jeune fille d'aujourd'hui en a trouvé deux.
Une famille en prime. Celle qu'elles sont, celle qu'elles ont.

Jusque dans le choix du bois employé, l'attention de la mère, Hencher, est perceptible.
Le merveilleux bâton est tendu, offert.
Adenora saisit doucement, respectueusement, ce compagnon précieux, toujours suspendues aux lèvres de Chimera, buvant ces paroles, émue au jusqu'au plus profond de son être.

Lorsque les derniers mots en breton sont prononcés, Kistin croit en comprendre quelques uns, le sens général au moins : il en sera ainsi, Ce qui doit être sera. * Demandera, plus tard.

Voilà d'ailleurs un sujet qu'elle souhaitera aborder avec Chimera et Elisabeth : Destinée et Libre arbitre.

*Eschyle
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