[RP] La Soumission détruit..

--Maximillian

Plus les jours passaient, plus il faiblissait. Quel diablerie était-ce là? Il avait brisé la vipère, et se repaissait chaque nuit de son corps. Du moins, il avait encore un doute, ce soir là. Il observait souvent la vipère, jaugeant chaque regard, chaque tressaillement. Etait-elle réellement soumise, ou simulait-elle? Parfois un éclat venait égayer ses yeux, une sauvagerie, promesse de mille morts. Et il lui faisait subir davantage encore ces soirs là, davantage d'infamie, plus loin encore dans l'abject. Il l'avait labourée en tout sens, l'avait battue comme plâtre, attachée, humiliée, privée de nourriture et fait dormir avec un cadavre puant. Puis, lorsqu'elle revenait, chargée de cette odeur de charogne, il la forçait à prendre un bain, par la force s'il le fallait.

Les affaires marchaient mal. L'établissement n'attirait pas... Maximilian se réfugiait dans l'alcool, et l'haleine enfiévrée, se défoulait sur Camille... Il aurait voulu qu'elle se débatte plus, qu'elle ne devienne pas si vite sa chose, comme Miri. Il essayait par tous les moyens de la faire se rebeller, mais il l'avait bel et bien brisée. Il l'observa, alors qu'elle lui apporta comme chaque soir son repas, puis le regardait manger. Mais ce soir, il n'avait pas faim. IL était malade depuis quelques temps. Le teint verdâtre, l'odeur du ragout le révulsait. Il avait maigri. Le médicastre n'avait pas su détecté sa maladie, ce n'était ni la fièvre alexandrine, ni la peste, ni la petite vérole, ni le mal vénitien qui sévissait chez les femmes de petite vertu... Il soupira devant son assiette qui refroidissait, la sauce qui figeait. Ca ne pouvait être Camille, elle ne possédait rien, à peine une tunique courte pour s'habiller...
Il se sentait nauséeux, fiévreux. Il but son verre de vin, se sentait de très mauvaise humeur. Rien n'avait changé, et pourtant, l'atmosphère avait changé. Il n'avait pas vu, pendant qu'il s'occupait de ses affaires, qu'elle avait su se détacher et retrouvé sa dague... Elle avait un drôle de regard, mi amusé, mi haineux, puis se recomposa très vite cet air soumis... La colère l'envahit.

Baisse les yeux, sale garce!

Il la gifla, et ce déchainement de violence acheva de lui redonner du coeur au ventre tout à fait et oublier sa nausée.

Attend moi dans la chambre, prépare toi. Débarrasse moi de ton odeur de charogne et de ce plat immonde.

Il la laissa se préparer, nettoyer les relief du repas et referma la porte à clef. Il la voulait propre, nue, et soumise à son bon plaisir. Il n'aimait pas cet éclat qu'il avait perçu dans ses yeux. Une nouvelle séance de dressage devait être programmée très vite ...
Il revint, elle l'attendait comme il lui avait appris. Il allait lui apprendre le respect, ça oui! Mais avant ... il ne pouvait résister à l'appel de cette croupe offerte. Sans douceur, sans scrupule, il souilla de nouveau ce corps. Il aimait sentir sa victime tressaillir de douleur à chaque coup de boutoir, ses coups, ses étranglements. Parfois, elle savait se contrôler, et sa virilité renonçait face à une poupée de chiffon sans réactions. Et la punition était une longue séance dans les caves, après de nombreux coups, avec Miri qui achevait de se décomposer. Il souhaitait la confrontation... Pour mieux la soumettre.

Camillle_

Acculée contre la couche, les mains masculines s’impriment à ses hanches. Comme prévu, le Maître ne déroge nullement à ses habitudes et à ses envies. Prisonnière de sa roideur, de ses coups de reins et de ces violences, la Vipère souffre en silence. Les étoffes sont froissées, serrées, les mâchoires crispées et alors que la douleur vive, revient hanter son antre, elle l’étouffe. La Droguée avait compris d’où venait Son plaisir et si autrefois ses plaintes et ses cris de douleurs foudroyaient Son corps d’une jouissance éreintante, elle savait ce temps résolu. Le Maître se lasse devant l’amertume et l’insipidité. Mais toute victoire à son revers et s’il perdait peu à peu le goût de sa chair et de sa présence, il n’en devenait que plus rageant et déroutant. Jamais la Vipère n’aurait cru être capable de supporter autant d’immondices et pourtant, tout cela avait enfin une finalité. Sous l’étoffe, un éclat. Un tranchant. Une liberté.

Par un coup de rein trop brutal, le corps de la poupée flanche. Les avants bras usés par la pause et les à-coups finissent par s’étendre et la paume de ses mains se plaque contre la froideur du mur pour offrir à son Maître, la courbure qu’il désire. A portée de regard, la lueur sanglante d’une lame. A elle seule, cette simple dague offerte par Adryan, signait le glas d’un tourment.

Alice, Adryan…Le courage n’a pour l’heure que deux visages.

Ainsi, alors que ses reins sont pris et que la douleur transforme ses traits impassibles en une sombre grimace, Camille s’empare de ses crochets. La jouissance du bougre est proche. Les soupirs rauques se perdent, le souffle se fait saccader, les prises affirmées, les vas et vient plus vifs et alors qu’elle le sent plonger dans l’ivresse, la Vipère reste de marbre. Elle ne peut encore agir, il n’est pas encore épris par l’Irraison. Un dernier coup de rein. Un dernier outrage. Il est temps. Fourbe, la Vipère enfonce sa main dans les étoffes pour empoigner sa Libération et en vil serpent, elle se dresse. L’échine trop longtemps pliée se hisse à nouveau, les iris privés de leur lueur d’espoir se gorge jusqu’à l’opulence et la poupée de chiffon brise enfin ses fils. A l’heure où Maximilian se laisse tomber sur la couche, repu, c’est le visage troublant de Camille qui se peint devant lui.

Crève ! Elle aimerait que la menace siffle et pourtant, les lèvres sont scellées. L’habitude est tenace alors que les chaînes de l’esprit pourtant se brisent sous l’éclat d’une lame qui s’enfonce avec acharnement dans la poitrine masculine. La surprise se lit sur le visage qui s’entache de quelques gouttes carmin et pourtant, elle était prévisible. Sous la douleur, Maximiliam s’agite mais d’autres coups sont assénés et la lame par plusieurs reprises se perd dans le corps devenu inerte. La folie guide encore ses mains et ses gestes devenus tremblants et incohérents tandis que la couche et l’ambré de sa peau se couvre d’une teinte rougeâtre.

Dans son esprit, le vide règne et la folie, enfin se dissipe. La main armée se laisse couler le long de son flanc tandis que l’autre se porte à son visage. Sous ses iris, le sang jonche ses mains et ses cuisses. Le corps autrefois menaçant de Maximilian se mue en une carcasse percée d’une dizaine d’entailles. Il n’est plus qu’un cadavre, l’écho douteux d’une menace autrefois pétrifiante. Le regard du Maître perd sa lueur perverse et telle une âme Damnée, la douceur de Camille s’abreuve de l’immondice de son acte. La Liberté à un goût un amer, celui d’une tiédeur sanguinolente.

Alice, Adryan…Le Pardon n’a pour l’heure que deux sons.

Le corps de la courtisane reste ainsi sans bouger, figé dans sa peur et sa douleur. L’image qui se reflète dans cette mare macabre n’est plus celle de l’Innocence et de la douceur.

Le vide. Pendant plusieurs heures, Camille reste incapable de bouger. Les larmes coulent enfin, salvatrices et autorisées et les pas la guident vers la salle d’eau. Sur le planché, les pas se peignent et s’impriment, le bois s’abreuve du carmin et tandis qu’elle plonge ses courbes dans l’eau, elle s’oublie, simplement. Le chaos, l’odeur, la sensation de cette lame qui s’enfonce, cette tiédeur, ce soupir, cette barbarie, ces coups, ces cris, Miri…Tout ces lambeaux lui semblent irréels et alors qu’elle revêt sa propre tenue depuis plusieurs semaines, Camille se laisse chuter. Le traumatisme est là, à quelques mètres de son visage. Il glisse sur le bois, roule et brille à la lueur des bougies, il est encore surement tiède et pourtant, sur la couche et dans la cave pourrissent désormais deux êtres qu’elle souhaite oublier à jamais…Deux cauchemars, deux poisons.
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--Maximillian

Malgré tout, malgré sa faiblesse, ses nausées, Maximillian sentit sa vigueur revenir peu à peu, à la vue de sa chose à sa merci, la croupe offerte à sa concupiscence. La soumettre, encore et encore, lui faire du mal. Il se débarrassa bien vite de ses oripeaux, pour s'occuper de la vipère, sans douceur, mais s'il l'avait senti se raidir de douleur, bientôt, il n'eut entre ses mains qu'une poupée de chiffons. Ce qui l'exaspéra encore plus, redoublant de violence, de brutalité, de coups de reins brutaux. Il voulait la voir souffrir, plier, supplier, et il savait pertinemment qu'elle le défiait par ce biais. Et elle allait le payer, d'une manière ou d'une autre. On ne défiait pas le maître.

Puis, elle sembla se soumettre, plier, à lui offrir ce qu'il désirait. Il n'hésita pas, et redoubla ses efforts. Il voulait la voir humiliée, vaincue, blessée. Il envisagea de frapper, se griffer, de mordre, d'étrangler, pour qu'elle cède. Il se contenta de lui tirer les cheveux en arrière, pour commencer, et imprimer sa main sur sa gorge. Enfin, elle cédait, il la sentait se raidir de douleur, bientôt, elle n'allait plus pouvoir étouffer ses cris, peut être ... Il ne savait pas qu'elle était tendue dans l'espoir de le frapper avec une lame. Mais il allait bientôt accéder à l'ultime seconde, la plénitude, la petite mort... Une ivresse, dans laquelle il se perd, il accélère, il plante ses doigts, ses ongles dans la peau fine, griffe, pince les hanches de la vipère, bientôt, bientôt, la marée monte, il la sent venir... Et enfin, un plaisir proche de la douleur, la petit mort bien nommée, qui coupe le souffle. Repus, apaisé, il avait gagné, et se laisse retomber sur la couche, abandonnant la vipère qu'il croyait vaincue, encore une fois. Puis, pensa t-il, il la chasserait du lit à coup de pied, pour la faire dormir enchainée au sol, ou dans la cave puante.

Elle frappa. Il ne sentit pas le premier coup de lame. Pas immédiatement. Il comprit en voyant son visage ondoyer de haine, son regard vénéneux. Une douleur vive, plus fort qu'une brûlure, dans la poitrine. Le temps sembla s'étirer, infini, tandis qu'il regardait ses doigts rouges, l'air imbécile. Du sang. La haine dans les yeux de la vipère, qui se redresse, impitoyable, pour frapper, encore et encore. Il s'agite, mais d'autres coups pleuvent, il sent le sang poisser les draps. Ses gestes deviennent plus lents, plus mous, plus difficiles, sa vue se brouille, le froid l'envahit, ses yeux se fermèrent...

Umbra

Je suis désolé mais la droguerie est fermée aujourd’hui. Vous ne pouvez pas entrer.
Pardon ? Je suis là pour voir Camille. Laissez-moi la voir immédiatement.
Comme je vous le répète, je suis navrée mais Camille s’est absentée...
Quand revient-elle ?
Aucune idée, dame. Cela fait quelques temps qu’elle ne s’est pas présentée à l’Aphro...
Vous vous foutez de ma gueule, c’est ça ? Laissez-moi entrer, putain !
Allez-vous en maintenant. La droguerie est fermée !
Mais où puis-je la trouver ?!
Démerdez-vous.

La porte claque devant le regard écarquillé de l’Ombre. Les pupilles dilatées jaugent haineusement la planche de bois qui la cloue à l’extérieur du bordel.

FILS DE CHIENNE ! J’AI B’SOIN D’ELLE, BORDEL ! Vous comprenez ?! J’ai b’soin d’ma Cam...

Ultime soupir de résignation et avant que les portiers armés viennent lui faire fermer le claquet, la Noiraude se détourne du bâtiment et regagne rageusement les rues parisiennes. Les mâchoires claquent nerveusement, les dents grinçent. Un mouvement las de l’unique main chasse la sueur perlant sur les traits paranoïaques. Umbra titube sur la chaussée, halète comme un pauvre chien assoiffée. La tête lui tourne, les tempes se brisent un peu plus à chaque battement de coeur. Les veines bouillent mais l’épiderme frémit. Inlassablement, elle gronde en sourdine :

J’ai b’soin d’elle...J’ai b’soin d’elle...J’ai b’soin d’elle...

D’abord, un ordre rugit puis une complainte chouine et enfin une supplique gémit.

J’ai b’soin d’elle...

La carcasse chancelante se penche violemment en avant pour se vider l’estomac sur les pavés de la capitale. Au même instant, une larme s’extirpe de l’oeil fatigué. Ombeline s’écrase contre un mur bordant la rue, à peine quelques mètres à côté de ses vomissures. Les poumons se vident bruyamment de l’air qu’ils contiennent, les paupières battent des cils pour éclaircir la vision brouillée. Le poing se crispe dans les boucles brunes et la gorge grogne.

Putain ! Putain ! Putain !

Le crâne heurte plusieurs fois la palissade en pierres. Fort heureusement pour la Bâtarde, la rue semble peu fréquentée. Rares sont les badauds s’attristant ou s’effrayant de son pitoyable état. Les hématites se ferment un long moment. Le temps à l’esprit de reprendre possession du corps. Chaque parcelle de son être brûlent et se glacent simultanément. L’âme ne contrôle plus l’enveloppe charnelle se consumant douloureusement depuis quelques heures maintenant. Lentement, les minutes s’égrainent et torturent davantage la mercenaire en manque.

Réfléchis, bordel...Où est-ce que tu peux la trouver cette garce ?! Si elle est pas l’Aphrodite, elle doit pas en être trop loin, hein ? Je suis sûre qu’elle est en train de se faire troncher par un putain de nobliot ! Allez, penses pas à ça ! Cherche-la !

Subitement, les iris de jais se rouvrent. Euréka. Voilà que la silhouette se redresse, rattrape son équilibre sur quelques enjambées avant de disparaitre dans le dédale citadin. Corneille se lance à la poursuite de la courtisane, écumant les rades où elle suppose la présence de cette dernière. Hélas, les réponses sont toujours négatives. Camille semble définitivement avoir disparu de la circulation. Personne ne l’a vu, aucune nouvelle. Les heures passent et les espoirs s’amenuisent. La carence ronge les nerfs déjà bien à vif et parfois, la carcasse flanche de nouveau. Parfois, les manches râclent les joues pour en chasser la substance lacrymale se répandant sur la peau.

L’Ombre a du mal à poursuivre sa quête. Son cheminement parait vain à chaque nouvelle halte. Volatilisée avec sa dose, cette idée est tout bonnement impensable. Par réflexe, la paume entaillée pousse un énième battant. Cette fois-ci, la salle est vide mais cette énormité n’apparait comme un détail futile dans l’esprit de la jeune femme. L’oeillade hystérique balaye furtivement la pièce tandis que le corps se balance mécaniquement jusqu’au comptoir désert.

J’ai b’soin d’elle martèle encore la matière grise inévitablement dépendante. Les ongles griffent le bois du bar avant que le poing ne le cogne durement. Un tabouret puis un second valsent dans le décor sous les chassés de bottes. Il n’est pas très tôt ni très tard. Enfin, ça, Umbra n’en a pas conscience actuellement. Ce qu’elle voit, à cet instant, c’est un inombrable échec. Le mobilier se bouscule dans sa fureur puis à bout de souffle, il est temps pour Ombeline de reprendre ses esprits. D’un pas ferme, celle-ci s’avance vers la réserve, la mine hargneuse.

Camille ?! Camille, bordel, j’espère que t’es là, putain !

Mais le silence demeure, en apparence, encore et toujours imperturbable.
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Camillle_

Cauchemar ou réalité, la voix féminine qui se perd aux tympans de la Vipère la sort néanmoins de sa torpeur. Alice ? … Lentement, le corps se redresse avec difficulté. Sur quelques mèches et sur ses phalanges, le carmin n’est qu’une substance poisseuse dénouée de conscience. Alice ?...La voix cassée et faible se perd entre les murs de la chambre alors qu’enfin la Vipère s’anime. Un pas devant l’autre, une main plaquée contre le mur, le corps encore usé de l’animal se traine jusqu’à la porte. Devant elle, des images se dessinent, brutales, glauques, sanglantes et pourtant, l’esprit troublé ne semble y prêter attention. L’esquisse est morte, disloquée, silencieuse. Contre le mur, les filets de carmin s’étalent et s’accrochent, ils ne sont que le reflet sordide de cette haine qu’elle lui vouait en silence. Mais alors qu’elle saisit finalement la poignée de la porte, cette sensation désagréable lui revient. Il s’agit de celle de cette lame qui s’enfonce à même la chair, sans interruption, sans état d’âme. Celle qui lui rappelle que le corps n’est qu’une carapace creuse et friable. Sueur froide.

La main tremble, les iris se ferment et d’un geste vif, l’appréhension est brisée. La porte s’ouvre et l’écho se fait humain, plus vivant. Ce n’est pas la voix d’Alice, mais celle d’Umbra. Doucement, les pas s’enchainent à nouveau alors qu’elle progresse dans le couloir, laissant derrière elle, cadavres putrides et horreurs. Je suis là…Viens me chercher…Sors moi de là….Je veux partir de là. Balayant d’un revers de main les mèches rougeâtres de son champ de vision, Camille salit par son geste maladroit et pataud sa joue et sa robe. Non…La panique à nouveau s’empare d’elle qui choquée, se concentre sur cette ultime trainée de sang qui tâche son vêtement. Elle ne veut pas partir avec Lui, ne veut pas ramener ce sang au-delà de ces murs. Postée contre le mur, le corps s’anime, les mains tremblantes essuient vainement ce sang qui entache l’étoffe. Les gestes sont rapides et effrayants. Camille ne maîtrise plus rien, seules ces tâches corrompent son esprit et ses angoisses. Ce n’était qu’un cauchemar, qu’une illusion et pourtant, le sang est bien là. Il s’incruste dans les mailles délicates du tissu, il la nargue. Maximilian est toujours là, près d’elle, contre elle.

Umbra !

Pour la première fois, la voix se fait plus forte et de cette cliente qu’elle n’avait rencontré qu’une fois, elle y rattache ses espoirs. Je n’arrive pas à l’enlever…Fait quelque chose !Incapable d’avancer, de regarder par cette porte ouverte le résultat de Sa cruauté, Camille serre les mâchoires. Les mains deviennent de plus en plus moites et de ces gestes vifs nait une douleur. Plus elle gratte de ses ongles le tissu rougit, plus la peau ambrée brûle sous ces frictions désordonnées. Mais Camille semble être déconnectée de cette réalité humaine et alors qu’Umbra, la droguée, s’avance enfin vers elle, c’est le palpitant de la Vipère qui se fige. Elle est à quelque pas de ce chaos, elle peut tout voir, tout constater…Elle peut à elle-seule, lui rappeler par ses grimaces d’effroi ou d’incompréhension que cette esquisse n’est pas fictive.
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Umbra

Le regard épuisé, ourlé de cernes aussi sombres que le reste du personnage, fixe le tableau avec stupeur. Un coup de fouet glace et raidit la carcasse, il y a peu encore chancelante et fébrile. Les iris de jais s'écarquillent, mêlant surprise et anxiété, pour mieux observer la jeune femme qui lui fait face. Le carmin dont elle s’est fardé n’a rien d’aguichant. Il est déstabilisant sur ses traits horrifiés. La Noiraude a du mal à cacher sa réticence tandis que la Maculée la supplie de lui venir en aide. Des chaines invisibles la maintiennent prisonnière. Une cage psychique dont Umbra n’a pas la clé. C’est dans ces appels au secours que l’Ombre tique : Le bourreau ne serait-il pas tout simplement victime ?

Les hématites se scellent gravement sur la Prisonnière. Est-ce un coup de sang ? Un règlement de compte ? Ombeline réalise que la Camée n’est pas aussi inoffensive qu’elle le laissait paraître à leur première rencontre. Avec beaucoup d’appréhension, la Bâtarde s’avance vers elle. L’unique main se tend timidement vers Camille en évitant soigneusement le moindre mouvement brusque. Tâche ardue pour la Droguée en manque, ses nerfs à bout la faisant trembler malgré elle. Une lueur d’empathie naît dans l’approche. La mercenaire connait cette folie, reconnait cette prison.

Calme-toi. Tout va bien. Il n’est plus là. Il ne le sera jamais plus...

Pendant que la voix s’enraille à déverser du réconfort sans contenance, l’oeillade jauge l’ampleur des dégâts. En effet, il ne se relèvera pas. Le bras se pose délicatement sur celui de la Courtisane et l’attention se rive à nouveau sur ses traits.

Nous ne devrions pas rester là...

Les relents de la mort écœurent déjà la Corneille qui s’applique consciencieusement à guider la brune vers la salle principale. Relâchant la maigre emprise sur cette dernière, l’Ombre l’invite à se rincer le visage pendant qu’elle dégrafe sa lourde cape.

Enfile-ça.

A peine, l’ordre intimé, voilà que la Noiraude disparaît à nouveau dans l’arrière-salle. Des fracas se font attendre d’une pièce à une autre. La carcasse revient les bras chargés de livrets de compte et d’objets de valeur. Le tout est glissé dans sa gibecière de manière réfléchie et sans un mot de plus, la Manchote rabat la capuche sur le visage terrifié de la meurtrière.

Maintenant, plus un mot jusqu’à nouvel ordre.

Et voici, l’Ombre rapatriant sèchement le corps drapé et muet vers une énième cellule du dédale parisien...

[RP verrouillé à la demande de l'auteur

Bon jeu à vous!
Modo Umbra]
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La Soumission détruit..

Camillle_

Umbra

--Maximillian

Camillle_

--Maximillian

Camillle_

"Vous".

Cette plainte avait suffi à condamner ses poignets et son esprit à la pression d’entraves indélébiles. La famine s’enchaine à la soif, les coups à l’humiliation et la putain, brisée, redevient simple poupée de chiffon une fois plaquée contre sa couche. Qu’importe les reins qui se creusent, les cuisses qui s’écartent et la bouche qui s’offre quand chacun des mets du Maître porte en son sein, le venin vipérin. Les plaintes, les maux, les cris et les larmes, tout ce qu’elle redoutait n’avait été que quotidien et mépris. Le visage de Miri lui revient parfois, telle une image figée dans le temps où la créature décharnée avait abandonné tout espoir de liberté et de répit. Pourtant, durant ces nuits où usée, la vipère regagnait l’antre puant, Camille restait de marbre face à ce corps dont l’odeur de décomposition n’avait à son sens que l’apparence, délicieuse, de la liberté et du soulagement. Voilà pourquoi Miri n’avait pas crié, voilà pourquoi Camille s’était résolue, presque indifférente à encaisser les brimades et les coups de reins. Miri était libre. Son âme meurtrie était loin de ces tortures mentales et physiques, loin de cet esprit sadique et malsain qui se nourrissait de ces espoirs, de ces rebellions pour mieux la briser. A bout et à force d’éducation, Camille avait saisi la personnalité de son Maître, jusqu’à deviner, serviable et damnée, ses attentes à venir. Un regard suffisait à l’embrasser, un claquement de doigt à l’étreindre de ses formes, et pourtant, malgré cette servitude, le Maître se meurt.

Vipère, Camille l’était devenue et sous cette docilité apparente et forcée, se nichait la plus perfide des vengeances. Savait-il le bougre qu’enfermée dans sa geôle, l’animal récoltait des morceaux putrides de cette chair délicate et rongée pour la lier à ses bouchées quotidienne ? Savait-il que chacun de Ses vertiges était la conséquence funeste de ces repas au goût de mort et de repenti ? Savait-il que sa bourse maigrissait à vue d’œil et que ces plantes agrémentaient ces vins et ces liqueurs hors de prix pour affaiblir sa conscience et troubler son palais ? Elle l’avait averti et chacun de ces maux, de ces coups, de ces viols ne faisait qu’agrémenter cette haine féroce qu’elle lui vouait. Au rythme des nuits et des jours qui s’enchainent avec indifférence, Camille s’était muée en un animal soumis et obéissant afin d’apaiser sa méfiance et par son comportement exemplaire, elle avait enfin soulagé ses poignets de ces entraves. Enfermée dans ses appartements, la courtisane pouvait à loisir reprendre des forces et concocter de nouveaux poisons et alors que la matière première se fait rare, la Vipère se résout à agir. Une seule chance. Ce soir.

La chambre était restée en l’état à la différence seule, que logée entre le mur et les étoffes, sa dague se faisait discrète. Suite à la fatigue de son Maître, ce dernier peinait à entretenir correctement son établissement et son seul répit résidait entre les cuisses de la Vipère. Alors pour ne rien changer aux habitudes, elle s’était préparée et c’est nu qu’elle l’attend sur sa couche. A genoux, elle attend et alors que le corps habitué à simulé s’apprête à renouveler cette expérience douloureuse, Camille se sait différente. Ce soir, alors qu’il abandonnera ce gémissement rauque et gras, elle se saisira de sa lame pour la planter, indifférente et sanglante, au fond de sa gorge.

Ce soir…Tu vas crever...
Ce soir…Tu paieras ton infamie.
Pour Miri…Pour Nous deux…

La porte s'ouvre...Le cœur s'accélère, les mains sont moites et alors qu'il pose comme à l'accoutumée son regard sur elle, Camille se laisse envahir par la crainte. Parviendra-t-elle à exécuter son plan ou sera-t-elle figée par la peur ? Que fera-t-il d'elle si jamais elle échoue ? Se doutera-t-il de ses manigances ? Osera-t-elle être libre ?
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--Maximillian

Lui. Elle cédait. Il s'était longuement amusé cette nuit là. Et la suivante. Et celles qui suivirent. Jouer avec ses nerfs, sa faim, sa soif, pour qu'elle ne voit qu'un unique sauveur, un dieu ultime. Maximilian. Il ne pouvait s'en empêcher. Plus on lui résistait, plus il mettait un malin plaisir à la soumettre. La moindre regard, la moindre étincelle de rébellion dans les yeux était prélude à une longue séance de punition. Il ne se contentait pas de violer, il voulait la mettre en colère, la pousser à la rébellion, avant de la soumettre à nouveau. Encore et encore. Il ne prenait plaisir qu'en la soumettant, en sentant sa rage, son dégoût. Lorsqu'épuisée, lasse, elle se laissait chevaucher, sans réagir, il finissait lui même en colère, et la battait, l'affamait. Ou l'enfermait de longues heures avec le cadavres pourrissant de Miri.

Et les jours se succédaient aux nuits. Il l'avait vidée de sa substance ce dernier mois, il le sentait. Elle était sienne, corps et âme. Lui obéissait en tout, comme un spectre. Cela devenait moins amusant, comme avec Miri. Elle était devenue lui, sa volonté, sa main gauche... Il ne l'attachait même plus, se contentait de l'enfermer dans ses appartements. Les affaires marchaient mal. Il était étrangement malade ces jours ci, se sentait fatigué, épuisé...

Camillle_

Usée, la Vipère à genoux ne cherche plus à combattre. Elle encaisse la gifle et ce coup qui lui brise le ventre. Un cri de douleur s’échoue dans la pièce, maculant le sol d’un filet de salive et de carmin. A bout, l’animal avait puisé dans ses dernières réserves pour planter ses crochets vipérins dans la poitrine de l’esclave. Un geste maladroit, éperdu qui plonge désormais son esprit dans un abysse sans fond.
Pour la première fois, Camille avait tué mais loin de se repaitre de cette damnation, c’est ivre et haineuse qu’elle n’aspire qu’au renouveau. Qu’il serait bon de sentir sur ses mains moites et tremblantes, cette soie liquide et tiède jusqu’à s’enivrer, cruelle, de ce regard qui doucement se voile pour abandonner cette âme putride vers les bas-fonds.

Non ! Le cri est étouffé par crainte alors que la lame lui est dérobée. Son arme se glisse désormais contre sa gorge, froide et insolente jusqu’à effleurer sa joue crasseuse. Le bougre se joue encore d’elle et de ses espoirs sordides et sanglants. Mais loin de s’en contenter, il cherche à l’humilier à nouveau. Pousser au-delà de ses retranchements, usée jusqu’à la moelle, la courtisane obéit à cet ordre insipide.
Doucement, elle se redresse et alors que la robe chute, les jambes vacillent sous son propre poids. Le corps menu et ambré avoue ses courbes souillées et damnées, tandis que le prénom d’Alice trône fièrement sous l’un de ses monts. Mais lasse, elle se laisse couler le long du mur pour soulager ses muscles d'une souffrance inutile. Mais devant elle, les fers échouent et le choix claque à ses tympans.

Retrouver Miri et sa Folie, ce silence pesant et ces murs épais et obscurs ? Ou espérer retrouver des forces à ses côtés au détriment de sa sécurité ? Le choix cruel lui semble pourtant évident. Elle ne veut plus se retrouver seule dans cette pièce lugubre à espérer, vainement, que la porte s’ouvre sous les caprices du Maître. Impossible…A quoi ressemblerait ses nuits avec Elle si froide et silencieuse ? Que serait son esprit face à ce meurtre qui lui salit les mains ?

Sais-tu combien je rêve de pouvoir te tuer…Ho oui Maximillian…pour sûr j’en jouirai.

Vous…Un simple mot s’échappe de ses lèvres tandis que le palpitant s’anime. L’appréhension, l’angoisse, la peur à nouveau se loge en son sein pour l’étreindre avec force tandis que les mains ensanglantées se posent contre son ventre meurtri qui se tord sous la faim et la douleur.

Je t’en supplie…Laisse-moi un peu de répit…Et peut être que je pourrai soulager ta fin à venir…
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--Maximillian

A genoux. Brisée. Il l'observa longtemps, légèrement vacillante, les mains saignantes d'avoir frappé la porte et les murs. Longtemps. Le sang de Miri lui poissait les bras, les vêtements. Attitude de soumission feinte. Il le savait. La partie ne faisait que commencer... Il la gifla, cogna de nouveau au niveau de l'estomac. Il l'observa chercher son souffle, amusé, et lui subtilisa l'arme, qu'il regarda amoureusement, comme une relique. Miri avait été une jolie expérience. Elle l'avait tellement combattu...

Je ne t'ai pas permis de parler. Ni de tuer... Quelques jours dans la ...chambre d'ami te fera du bien. N'oublie pas... Tu es à moi. Tu penses ce que je te dis de penser, tu parles uniquement lorsque je te le demande.

Il promena nonchalamment la lame sur le cou de la vipère, puis sur sa joue.

Une bonne arme. Merci du cadeau, Camille. Déshabilles toi. S'habiller est un privilège, en tuant ta sœur, tu l'as perdu. A la prochaine incartade...

Il avait le choix... La marquer dans sa chair, le tison, la pendre par les bras, lui raser les cheveux, ... Mais la faire mariner avec le cadavre de Miri serait une bonne punition. Pour commencer... Il lança près d'elle un lourd objet qui tinta sur le sol, avec un bruit métallique.

Les liens ne sont pas assez solides pour la catin rouée que tu es. Je me demande si les fers... Dis moi Camille, que préfères tu. La chambre d'ami, avec Miri ou la chambre du maître?

Avec un regard rusé, il observa la vipère. Elle n'était pas brisée, pas encore...

Camillle_

Un premier coup s’abat contre son ventre et aussitôt la prise est lâchée. Mais la hargne guide à nouveau le poing contre sa chair. Le souffle se coupe, un cri de douleur est étouffé et l’échine se plie. Camille n’a rien d’une combattante. Elle encaisse, comme ce fut le cas autrefois, et si la lippe saigne enveloppant son palais de ce goût de fer, elle perd cet orgueil qui fut le sien sous la douleur qui enflamme ses tripes. Meurtrie, essoufflée, le corps se plie pour à nouveau être redressée. La chair s’étire, la douleur également alors que les mains sont liées contre l’échine. Dans son esprit, les vagues s’échouent au rythme de ces maux. Les paroles murmurées s’échouent de temps à autre, entre deux échos. Le bourdonnement harasse son esprit et pourtant, il lui faut avancer et descendre les escaliers. A chaque pas qui la guide vers le tréfonds de cette menace, le cœur s’emballe, frappant sa poitrine avec une telle violence que la courtisane peine à respirer. La peur, voilà ce qui envahit ses veines et tétanise sa Raison. Contre ses narines, l’odeur âcre du moisie s’insinue tandis que leurs pas résonnent, telle une marche funèbre.

Arrêtée, le visage se relève doucement tandis qu’entre deux mèches humides et pourpres, elle observe cette cellule. L’odeur lui prend aussitôt les tripes, tordant ses boyaux jusqu’à élancer sa gorge qui se refuse à avouer ses maux. De ces paroles, elle n’en récolte que l’essentiel tandis qu’elle est poussée au cœur de la pièce. La porte se referme et aussitôt, l’âme se brise. Le corps féminin se laisse chuter à genoux et tandis que l’irrégularité érafle la chair, le corps enfin se laisse saisir par ce mécanisme déroutant, elle rejette. Difficilement, le corps se relève et animé d’une peur soudaine, les iris sombres cherchent et se rassurent devant cette besace qui orne toujours sa hanche et son épaule. Voilà où l’arrogance mène.

Qu’as-tu fait ? La réponse est rongée par la honte et la culpabilité. Le silence s’impose alors, comme une évidence, une pénitence. Plusieurs minutes ainsi se meurent, avant que la poupée agenouillée devant son reste, décide de relever l’échine. La douleur lui prend au niveau de ses épaules et de ses poignets. Il lui faut retirer ses liens, fouiller sa besace, appeler à l’aide. Alors Camille se relève et plonge ses mains au cœur de sa besace pour saisir le tranchant d’une lame. Plusieurs tentatives sont nécessaires, parsemées de gémissements et de pauses pour soulager ses muscles mais elle arrive enfin à s’en saisir pour couper ses liens. Combien de temps s’était écoulé depuis qu’il l’avait poussé ici lieu ? Elle l’ignore. Les murs sont épais et si la moisissure règne en maître c’est bien car aucune ouverture ne permet de soulager cette puanteur.

Pendant quelques temps, la courtisane frappe à la porte, crie, espérant que ces mots parviendront à trouver un écho favorable. Mais rien. Pas un bruit sinon celui de cette toux qui s’immisce entre deux cris. La gorge s’irrite, la voix se dissipe et épuisée, les mains rougies à trop frapper contre le bois, les iris brillants par ces larmes d’angoisse, le corps se résout vaincu par la fatigue. Pour s’assurer d’être réveillée lorsqu’un individu viendra lui rendre visite, elle repose l’échine contre la porte. Et les heures passent dans ce silence le plus total. L’odeur infecte n’existe plus, elle s’y habitue mais les maux eux, restent encrés tout comme cette faim qui finit par la réveiller. A nouveau, elle s’anime, s’agite par le désespoir de finir ici lieu et d’y crever comme une âme putride. Les cris à nouveau résonnent, les coups également et à nouveau la faim tiraille son estomac. Elle s’use, se fatigue et acculée contre la porte, Camille finit par glisser entre ses crocs quelques herbes dans le simple but de mâcher et d’étancher cette faim corrosive. Mais la drogue est vile et à jeun, elle s’installe, pacha dans son esprit.

Délires intérieurs. Conversations multiples et destructrices. Elles s’enchainent ces entrevues entre deux évanouissements. C’est long. Dans son esprit brisé, les sourires d’Alice résonnent, doux à son oreille tandis que le corps d’Adryan et ces murmures se glissent en elle. Par instant, elle se surprend à tourner le visage tant les rires et les paroles semblent réelles. Mais le Néant l’entour. Folle ? Elle semble l’être à crier par intermittence, à changer insulte par des excuses telle une véritable bipolaire. Coupable, elle l’est de s’être aventurée seule ici lieu et d’avoir résisté. Elle s’en pensait capable, gonflée d’arrogance qu’elle l’était. Mais au-delà de cette culpabilité, la Raison parfois surgit, hésitante, fébrile pour honorer ses choix et ses gestes. Putain mais pas soumise. Courtisane mais pas Martyre. Elle se cherchait une nouvelle âme et c’est une autre tenue qui lui est proposée, plus contraignante, plus humiliante.

Elle ne sera pas sa Chose.

Les jours s’enchainent, les heures, les minutes, tout lui semble interminable tant et si bien qu’elle semble être prisonnière de ces murs depuis une semaine. Toujours pas d’eau et aucune trace de nourriture. La porte est restée close. Les cernes rongent ce visage qui était son gagne-pain, quelques bleus et écorchures entachent ce corps qui suinte. Elle n’est plus qu’une ombre fébrile, nourrit par un stratagème vipérin. Chaque geste lui coûte, alors Camille se mue dans l’immobilité. Quelques grognements de ventre brisent le silence qu’on lui impose jusqu’à ce qu’enfin, des bruits de pas résonnent.

Le cœur s’active et l’esprit bien qu’épuisé s’éloigne de la porte. Ouvrez…Je vous en supplie. J’ai compris…Croyez-moi. Mais alors que la porte s’ouvre, le corps de la Vipère se redresse. Aux aguets, elle patiente, les crochets sortis, elle attend. Une minute de plus, ce n’est plus rien désormais. Mais alors que la porte s’ouvre et que le corps s’avance, la Vipère plante.

Folie. Survie.

Je…Devant elle, le regard effrayé de la Chose qui sans voix se fige sous la douleur qui saisit son être. Je…suis désolée…Les mots sortent, tremblants de ses lèvres sèches tandis que sur sa main, se répand le carmin. La scène lui semble figée. La chose tient encore son plateau et le regard enfin dévie pour se poser sur cette lame enfoncée contre sa poitrine. Le tableau morbide s’immortalise jusqu’à ce que le corps féminin flanche. Le plateau chute, réveillant l’esprit troublé de la courtisane qui animée par cette main qui se pose, suppliante sur son bras, retient tant bien que mal la Chose dans sa chute. Pas un cri. Miri s'était tue alors qu'il aurait été si aisé d'alerter son Maître. Pourquoi ?
Les deux corps se laissent mourir sur le sol, l’une abandonne son souffle dans les bras coupables de la courtisane tandis que cette dernière fixe, sans vie, ce carmin innocent.Je pensais que c’était lui.

Des minutes…Des heures…Qu’importe…

Miri !

La voix masculine se perd jusque dans sa geôle et le corps sursaute sous la menace qui émane de cette simple tonalité. Miri n’est plus. La Vipère est née, entière et plus perfide que jamais. Elle a tué pour la première fois de sa vie. Doucement, elle se relève, baisant le front de l’Innocente qui est enfin, malgré elle, délivrée de son bourreau. Cela ne lavera pas sa conscience au contraire…Mais pour l’heure, il faut s’en sortir, il faut La venger…Essuyant son bras ensanglanté, Camille se relève enfin et bravir les marches sans fins de cet escalier. Essoufflée, elle s’arrête par moment sur les marches et poursuit jusqu’à atteindre la chambre du Bourreau.

Il est là. Surpris.

Appuyée sur le mur, Camille plisse aussitôt les yeux face à la clarté tandis que ses poumons se gorge de cette fraîcheur bienfaisante. La tête bascule en arrière, frappant, maladroite le mur qui la supporte. Miri n’est plus digne…de vous…Maître. Ce sont les seuls mots qu’elle lâche alors que le corps se plie une dernière fois. A genoux devant lui, la vipère abdique.

Vous méritez plus dévouée…
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--Maximillian

La douleur était cuisante, une poigne de fer sur ses attributs. La colère le submergea. Il devait se libérer... Il se mit à la cogner, avec toute la fureur, dans le ventre, sur le visage. Jusqu'à ce qu'elle lâche, enfin!

Ca, tu vas le payer au centuple... Je saurai te rendre folle...

Il se pencha sur la vipère, sonnée, mais pas encore désarmée, pour lui relever la tête sans aucune douceur, tirant sur les cheveux. Il lui glissa à l'oreille, presque sensuellement.

Miri ne me trahira jamais. Je l'ai éduquée... elle m'a longtemps combattu, mais à présent, elle est mienne, ma chose. Elle pense comme je lui ordonne, elle fait ce que je désire. Lui dirai-je de se trancher les veines, elle le ferait. Avec les dents s'il le faut.
Non, princesse... la première leçon... la patience.

Il lui lia les mains dans le dos, et la prit à bras le corps pour l'amener jusqu'à une porte dissimulée derrière une tenture rouge. Un escalier en colimaçon, qui semblait sans fin, s'enfonçant dans les profondeurs. Miri les suivait avec une chandelle. Ici, le moindre bruit semblait se répercuter à l'infini. L'atmosphère suintait l'humidité, une touffeur qui vous collait à la peau. Un bruit infernal de goutte d'eau tombant du plafond égrenait le temps, car la pièce n'était éclairée que par la chandelle. Une autre odeur, écœurante et douceâtre, émanait d'un tas de chiffon au sol.

C'était l'ancienne ... chambre d'invitée de Miri. Elle est tienne, désormais. Ta soeur dormira avec moi, cette nuit. Le temps que tu apprennes.

La femme brisée au regard vide sursauta à cette mention. Visiblement, dormir avec le maître était plus source de crainte qu'une faveur. Elle eut un sursaut d'effroi, mais se reprit vite, de peur que Maximillian la surprenne. Et la porte se referma...
Maximillian souriait d'avance. Combien de temps lui faudrait-il, à elle, pour lui faire perdre le compte des heures, des jours? Combien de temps supporterait-elle la faim, la soif avant de crier grâce? Ou de le supplier? De se donner à lui?

Il attendit trois jours avant d'envoyer Miri lui apporter un gruau infect et un pichet de vin coupé d'eau...
[i]

Camillle_

Le Renard et la Vipère. Malin, il abandonne les faux-semblants, sournois il tourne autour de l’animal pour saisir la faille, vif il s’empare de sa main qu’il bloque contre sa propre échine. La gorge saisit, les crochets ne peuvent perforer. La Vipère se débat, force quitte à endolorir le muscle de son bras. L’animal libre, étouffe, peste sous l’oppression et ces entraves. Le cœur frappe sa poitrine, le menton se relève fier malgré la prise, les sourcils froncent jusqu’à ce que les iris s’écarquillent d’horreur devant le spectacle. Cette femme, elle reste prostrée dans l’ombre, recroquevillée dans son mal être, le regard est vide et craintif, la peau est meurtrie et bleuie et pourtant, sous l’horreur, le Renard se délecte. Puis le regard se détourne, sonné par une gifle qui s’abat sur la joue.

L’éducation commence sous la morsure imprimée contre sa peau rougie. Pourtant, la Vipère ne dit mot, stoïque, elle encaisse sans sourciller alors que son regard se noie encore dans celui de cette proie laissée pour morte. Comment avait-il pu la briser ainsi, comment pouvait-elle encore rester à ses côtés après tous ces maux ? La réponse, évidente, se lit avec transparence dans ce regard qui se détourne, craintif et habitué dès que le Renard la toise.

Sale ordure…

L’injure est lancée, incontrôlée, animée par cette haine qui étreint ses tripes d’un haut le cœur de dégout et de rage. La serveuse connait la folie des Hommes ainsi que leurs maux. Se sentir plus fort, se sentir Maître l’espace d’un instant, se sentir vivant et respect tant que la Chose est à portée de main. Mais que vaut-il se couard dans une arène ? Rien. Dans la Fosse, le Renard serait vieux galeux et boiteux, les membres perforés par les crocs de mâles plus combattifs, alors il soumet ce qu’il peut…

Et pour Elle…Quelle fut sa première leçon ? La peur ? Le silence ? Ne craignez-vous pas qu’un jour, elle ne vous égorge tel un vulgaire porc durant votre sommeil ?

La main libre se glisse contre leur corps pour venir saisir de ses ongles l’entrejambe masculin. Si le venin coule de ses lèvres comme un avertissement, ce sont les ongles qui se font plus évocateurs et menaçants. Encrés contre le tissu, la poigne broie alors que les ongles cherchent à causer des maux plus fourbes. Le ton est donné, si la menace est son arme, elle écoutera le Maître du jeu.

Avec moi, vous ne dormirez plus que d'un oeil.

Quelles souffrances pourrais-tu m’infliger que celles que j’ai déjà connues ? Quels maux pourrais-tu m’infliger que je ne saurai panser ? Autrefois j’aurai pleuré sous cette emprise, sous cette vision d’horreur que tu m’infliges, mais ce temps est révolu. Frappe, vas-y. Je saurai me montrer tout aussi sournoise que toi…

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--Maximillian

Le boniment ne prenait pas avec cette garce. la main crispée sous la table, elle devait tenir une arme quelconque. Un sourire vulpin étira ses lèvres, donnant à son visage enfantin un air dérangeant, une aura malsaine. Rusée... Elle allait être dure à mater. Agacé autant qu'excité par le défi, il abandonna tout faux semblant avec elle.

Maligne, la tigresse... Je lis dans ton regard que tu as déjà... vécu. On t'a frappée? On t'a forcée? MMhmm ... oui... tu sens le stupre, ça te colle à la peau.

Il ne lui laissa pas le temps de sortir sa main, accrochant son regard, il tourna autour d'elle, sentant sa répugnance, ne put résister à caresser le visage du bout des doigts. Elle semblait prête à mordre, à frapper, il sentait la menace émaner d'elle comme un parfum capiteux, une aura de danger. Un geste, et elle se déchaînerait. Et il rendrait les coups, la soumettrait.

Fascinante, magnifique...

Vif, il lui empoigna la main qu'il tordit, dans le dos. Il la sentait résister, et il lui sourit, amusé, moqueur, serrant sa gorge de son autre main. Il la dominait complètement, mais il savait que tel un cobra, elle pouvait tout à fait se redresser pour le mordre. Elle attendait son moment.

Tu aimes ça, pas vrai? Je sens que notre entrevue va durer... longtemps... Tu as besoin d'une éducation. Qu'on t'apprenne. Regarde... Ta future soeur!

Il tenait son menton d'une poigne de fer, implacable, il la força à tourner la tête vers un endroit, dans l'ombre, où se tenait debout une femme en haillons ne laissant aucune imagination sur ses appas meurtris. Une femme, qui avait pu être belle autrefois, au regard éteint, portant de nombreux hématomes et écorchures. Elle semblait être une statue, tant son regard semblait déserté par la vie. Le message était clair. Il voulait la briser comme il l'avait brisé. Sans prévenir, il lui décocha une énorme mandale.

Le respect, princesse... ce sera ta première leçon.

--Maximillian

Cinglante, comme un coup de fouet. Comme une gifle. Aussitôt, son intérêt s'enflamma. Aux yeux du jeune dandy, il n'y avait rien de plus beau que la proie qui se débat! Il sentait comme des fourmis dans les jambes, dans les bras. Elle lu jeta le sachet de cuir, il l'attrapa d'un geste de prédateur, ses azurs amusés dardés sur la vipère. Une femme à mater, une femelle sauvage à dresser, comme une chienne... A cette évocation, des images passèrent dans son esprit, il sentit le rouge lui monter aux joues, comme un jeune puceau. Elle était maligne, le défi était d'autant plus amusant!
Il se composa un air troublé, contrarié, jouant nerveusement avec la bourse de cuir.

Excuse moi... je veux dire excusez moi. Je n'ai pas voulu vous insulter. Je ne cherche ...

Il se leva, tournant le dos à la vipère, en apparence seulement, puisqu'il l'observait dans le reflet de la vitrine aux curiosités. Il se retourna, se composa un sourire désarmant, laissant apparaitre ses deux fossettes. Une vrai tête d'ange.

Qu'un arrangement, profitable à tout deux. Nous pourrions, à terme, devenir riches. Puissants. J'ai un rêve, oui. Je sais que ça peut marcher. Je ne cherche pas à vous séduire, ni à vous piéger. Ben tiens ... Une confiance. Si je commence avec vous, je veux pouvoir compter sur vous. A terme, devenir associés, à 50/50. On ne sera pas amis, je ne suis pas naïf. Je suis ambitieux. Êtes vous ambitieuse?

Au fil de son argumentaire, il avait marché de long en large dans la pièce. Il s'était bien gardé de passer dans le dos de la vipère, tendue à bloc. Mais elle ne savait pas qu'elle était déjà dans le piège jusqu'au cou. Il posa ses fesses sur le coin de la table, croisant les bras, un air nonchalant et détendu. Il lui tendit la main, amical au possible. Un air de gamin insouciant, il balançait les jambes sous la table.

Disons 20 pour cent au début, les premiers mois, avec gros bonus si ça fonctionne du tonnerre de Zeus., Puis on ira jusqu'à 50, en vrais associés, à terme. On tope là?

Approche toi, doucement... encore plus près...

Camillle_

Sous les airs enfantins, la Vipère reste aux aguets. Maximilian arpente la pièce et les sens de la courtisane s’aiguisent. L’animal se sent cerné et oppressé et pourtant, elle ne laisse rien paraître. Elle inspire, scrute ces agissements et alors que la main se tend, elle se braque. La main glissée dans le sac à bandoulière épouse aussitôt les courbes de la lame. La pulpe effleure, caresse et c’est anxieuse que la main agrippe, ferme et menaçante le pommeau de la dague. Quelques pas sont réalisés afin de se rapprocher de l’homme tandis que la crainte, s’immisce en elle. Parasite incontrôlable qui rappelle à ses tempes le claquant douloureux d’une baffe et la déchirure sanglante d’un vit qui s’invite à ses cuisses.

25 pour cents. C’est à prendre ou à laisser. Si vous faites fortune, j’y gagne. Alors je serai appliquée et ambitieuse, n’en doutez pas. Mais qu’on se le dise, un seul faux pas de votre part et je m’en vais.

La main libre se tend comme un dernier ultimatum. Ne joue pas au plus malin avec moi, je n’ai n’y la patience ni le contrôle pour. Pourtant, la courtisane n’est pas dupe. Si ces hommes étaient à même de sentir la fragilité et la douceur, ils savaient reconnaitre la peur malgré les masques. Elle suinte. L’angoisse est là, frémissante sur sa peau ambrée. Elle longe l’échine pour s’abattre contre sa nuque. Les tempes se glacent alors que le contact est proche. Le souffle se coupe, un seul faux pas et la dague se plantera. Elle sait qu’ici lieu, il est à son aise et dans son élément et que par ce contact, tout peut se jouer. Plier sa dextre, la contraindre à épouser son torse, saisir sa gorge…Elle s’y refuse. Elle n’a pas quitté La Fosse pour subir à nouveaux ces affronts.

Ne jouez pas au con avec moi, Maximillian.

Plus qu’une menace, c’est un aveu. Camille ignore ce dont elle est capable et si intérieurement, elle est prête à tout pour ne plus finir martyre, ce sont les mots de ces hommes qui se heurtent à son assurance. Après tout, peut-être était-ce dans sa nature que de subir sans broncher ? De s’écraser devant la menace et la poigne ? Sa Fragilité était-elle synonyme de Soumission ?...
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Camillle_

Quelle est donc cette sensation qui envahit ses tripes comme un air de déjà-vu ?

Le corps s’avance, suivant les pas de son hôte jusqu’à disparaître, engloutie, dans une pièce exiguë. Seule, face à ce rictus, un frisson saisit l’échine ambrée. Ce regard pue la perversion et le trouble, elle connait cette lueur…Lucian. Impassible, l’angoisse envahit doucement les veines de la courtisane alors que les souvenirs houleux de cette première nuit s’impriment à ses tempes. Malgré son intuition et les regards inquiets d’Adryan et de Fabian, la courtisane s’était engouffrée au cœur de l’Enfumée en sa compagnie. Pareil à ce sourire et à cet accueil rassurant, il sut l’amadouer pour mieux la briser. La pulpe de ses doigts, délicate, s’était entiché de son antre pour finalement s’en dérober et se plaquer, asphyxiante, contre sa gorge. Le rictus s’était mué en un rire sadique et la douceur fit place à l’offense et au carmin lorsque la roideur, envieuse et profanatrice, s’empara de ses reins…Elle connait cette façade, ce masque malsain et impassible propre à Ces hommes…

Si tu as su facilement déceler en moi la putain, sache que ton manège ne m’est pas étranger.
Garde donc pour toi ta gentillesse et tes faux semblants. Je sais tout de ces hommes qui comme toi, se plaisent à posséder et à humilier.

Je vous prierai de garder pour vous le tutoiement. Le ton est donné alors que les iris de la Vipère se perdent sur les mains de l’hôte.

Combien de temps lui faudra-t-il pour abaisser son masque et pour avouer sa faille ? Combien de temps cela lui prendra-t-il pour lui arracher un cri de douleur ?

Et toi, Camille...Combien de maux te faudra-t-il endurer de la part de ces Hommes pour enfin te libérer ?

"Je désire faire de vous une courtisane, non une martyr." Les mots du Mentor se perdent à ses tempes, lui rappelant le poids de ses erreurs et de sa naïveté. Aucune femme ne mérite de subir les caprices inférieurs de ces égos démesurés. Pourtant, elle le sait. Sa douceur, sa réserve, cette fausse impression de fragilité sont ces maux, l’appât sucré qui conduit ces mains envieuses à enserrer sa taille et à forcer ses cuisses. C’est à cause d’eux que Camille était devenue Vipère, courtisane et herboriste sournoise qui pour mieux se protéger s’était plongée corps et âme dans les écrits de ces sorcières. Alors quand ce rictus apparait, aussi troublant que ce regard et que ces mots, elle fronce les sourcils et serre le poing.

Je ne m’installerai pas ici. Pour l’instant, je vous laisse ce sachet qui contient une dose suffisante pour appâter vos clients. Les phalanges se déplient, craquants sous le poids de l’appréhension et du mépris pour s’engouffrer dans sa besace. Elle en sort finalement un sachet de cuir de taille réduite qu’elle lance dans sa direction. Je ne désire ni le gîte, ni le couvert. Mon prix est donc le suivant, 25 pourcents et ce pourcentage grandira au fur et à mesure que les addictions naîtront. Je serai votre second gagne pain.

Cela t’énerve n’est-ce pas ?
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--Maximillian

Elle aurait pu convenir. A la limite. Pour le début, le temps à l'As de Pique de décoller. Puis, il trouverait quelqu'un d'autre, avec de l'argent tout se paye, le talent, la beauté, la réussite... Maximillian continuait d'observer, tandis qu'elle parlait, montrait ses fioles et bouteilles. Quelque chose en elle le fascinait. Ses mouvements, son regard étudié. Elle en montrait, sans en montrer, gardant des as dans sa manche. Des mouvements ondulants, un jeu de regards. D'un geste, il savait qu'elle pourrait glisser entre ses doigts, comme une vipère, avant de frapper. Fort. Frapper fort, à mort. Elle en montrait assez pour appâter, comme elle devait faire lorsqu'elle aguichait le client, mais nul doute qu'au moindre geste douteux, il finirait raide mort, une lame plantée dans le ventre, ou empoisonné dès le lendemain. Ses azurs suivaient les mouvements de ses mains, agiles, serpentesques, déballer une pipe, la bourrer, l'allumer, en tirer quelques bouffées. D'où il était, il sentait des effluves de plantes aromatiques étranges. Elle lui tendit, Maximillian, la prit, en tira de longues bouffées.

Il lui fallut quelques minutes pour ressentir quelques effets, une certaine ivresse. Quelque sensations, quelques chose d'inconnu, de plaisant, d'addictif. Il lui retendit la pipe, inutile de s'enivrer, goûter sa drogue avait suffit. Son acuité lui semblait plus affûtée, sa confiance en lui au firmament. Elle lui semblait encore plus sauvage, plus féline, indomptable. Il l'observa, encore, prenant son temps. Son père lui disait toujours de ne pas abattre ses cartes trop vite, de bien réfléchir. Lorsque le silence se fit pesant, il prit la parole, une voix grave, suave et veloutée, une voix qui avait fait des ravages parmi la gente féminine. Mais il ne voulait pas la séduire.

Cela me plaît. Suivez moi, à l'arrière. Mon bureau sera plus approprié pour la suite de l'entretien.

Il se leva, un rictus amusé sur les lèvres, un faux semblant de galanterie, même envers une fille des rues. Le dédale de couloirs sombres, mais propres. Il la précéda dans une petite pièce sombre dans laquelle une feu ronflait. Il fit entrer la jeune femme, et referma la porte. Il sourit, bien que son regard resta glacial. Un masque de cordialité. Il fallait la mettre en confiance.

Prenez place, n'ayez pas peur. Vous m’intéressez, vous et vos drogues. Votre entrecuisse, je m'en contrefous. Des filles, il y en a pleins les rues... J'ai besoin de vous , de vos drogues. Pour que cet établissement devienne important. Un haut lieu. Et vous ... vous avez besoin d'argent. Si vos drogues fonctionnent, vous aurez votre part. 15 pour cent des bénéfices, avec le gîte icilieu? C'est honnête, pour un début.

Il s'était assis en face d'elle, et passa la main dans ses cheveux. Qu'importe ce qu'elle disait, il était fasciné. Elle n'était pas soumise, un feu couvait dans son regard, un regard de défi. Un regard qui voulait dire j'ai survécu. Personne ne m'aura. L'argent pouvait tout payer. Avec l'argent, on pouvait tout posséder. Mais ses soupirs feints, il n'en voulait pas. Il voulait plus, bien plus. Il la voulait elle. Pour la faire plier, supplier, soupirer. Il la briserai. Cette idée lui plaisait, et il sourit cette fois, un véritable sourire, faisant ressortir une fossette, pas le sourire de courtisan. Patience, il fallait appâter, avant de relever la ligne. Il fallait que la proie morde à l'hameçon. Il lui tendit la main, engageant.

Marché conclu? Réfléchis y ... Ici, tu auras tes quartiers, confortables, j'y veillerai. Surtout si tes talents sont à la hauteur. Tu ne seras pas obligée de dormir dehors... Ni de subir le vit poisseux et malodorant de n'importe quel péquenot.

--Maximillian

L'homme brun, coiffé en catogan, cultivait une espèce d'arrogance, de dédain. Le paraître était sa devise, même s'il était peu fortuné, moins que ce qu'il laissait paraitre. Ce paraitre, ce faux semblant, lui faisait gagner des clients, des crédits facilités, des regards énamourés des femmes, jusqu'à des étreintes facilement gagnées. Lui, parti de rien, lui, le puîné, il voulait toujours plus. Son père, qui l'avait méprisé, battu... Il allait leur montrer!

Son commerce n'était pas encore des plus reluisants. Il louait la bâtisse, premier pas dans la vie, mais il aspirait à mieux, à bien mieux. Ici, dans la lumière tamisée, on ne voyait pas que son mantel était élimé, que la couleur de son catogan était passée. Il paraissait tel un dandy, brun aux yeux vert, élégant. L'habit faisait le moine, car il était plutôt quelconque, ni trop grand, ni trop petit, légèrement dégarni sur les tempes... Son seul charme résidait en son sourire vulpin, ses yeux clairs, perçants.

Il posa son regard sur son tripot. Une salle de jeu. Du ramponneau, des jeu de dés, des paris. Des jeux plus ou moins truqués... Mais pour gagner plus, il voulait un petit coup de pouce du destin. Une serveuse herboriste, en l'occurrence. Pour que chaque joueur qui vienne ici trouve quelque chose qu'il n'a pas ailleurs, une ... dépendance, plus forte que celle, ordinaire, du jeu ou du sexe. Des boissons ... un peu plus ... un coup de pouce...
Perdu dans ses pensées, il sursauta quand la femme s'approcha et s'adressa à lui. Une puterelle, une fille des rues, une catin!
Charmeur, bien que ses yeux restassent froids, il l'invita à s'asseoir avec des gestes affectés. Il étudia, un peu déçu, sa vêture, propre mais indubitablement de simple facture. Elle portait sur ses traits quelque trace de misère, d'une vie dure, à la dure, de chagrins, de soupirs vendus. Non pas qu'elle soit laide, au contraire, elle avait un charme et une beauté bien à elle, mais quelque chose qui transparaissait malgré tout. Un visage enclin à feindre l'amour et l’intérêt, à feindre le plaisir et le bonheur. Malheureusement, il avait espéré, avec l'annonce alléchante, attirer une herboriste réputée, une belle vitrine, une presque bourgeoise. Même habillée de neuf, de taffetas, de froufrous, cette femme serait ... déplacée ... dans le rêve d'avenir qu'il s'était forgé. Il lui versa un petit cognac dans un verre à pied.
Je suis Maximillian, gérant de l'As de Pique. Je cherche ... un talent. Effectivement, si les bourses me seront plus fidèles, et les clients prêts à revenir, dépenser plus encore... Des poudres? Des décoctions? Qui vous a appris cela?

Il était intrigué. Qui était-elle? Maximillian brûlait littéralement d'apprendre plus sur l'identité de la femme. Elle avait quelque chose d'impétueux en elle, d'indomptable. Une panthère, sauvage, belle et sauvage....

Camillle_

Le regard azur trouble autant qu’il dévisage mais Camille, impassible, fait montre de bonne figure. Il présente bien mais dans le jeu des apparences, la putain n’est pas dupe. L’As n’est qu’artifice, tout comme le lupanar. Le raffinement est aussi illusoire pour le propriétaire de ce taudis que pour les esclaves au service de la luxure. Elle doit se vendre, encore une fois et prouver qu’au-delà de ces cuisses se cache désiré de Maximillian.
Alors appliquée, la Droguée retire la pipe de sa besace pour la présenter aux azurs. D’un pas, elle se déplace pour quérir une bougie. Le feu se glisse dans le foyer, quelques bouffées sont tirées et une fois prête, un nuage toxique et enivrant est abandonné au minois machiavélique.

Je n’ai aucun besoin de vous demander qui vous a appris à devenir gérant pour savoir que cette bâtisse a de l’avenir. Goûtez, essayez et vous me direz si cela correspond à vos attentes.

Elle tend donc la pipe et profite de ce moment pour poser sa besace sur le comptoir. A l’intérieur quelques flacons, une gourde et une dague bien cachée dans la doublure. Prudence est mère de vertu. Toutefois, si la Vipère préférait noyer ses agissements dans le silence le plus complet, ce goût pour le secret, la confrontait malgré elle à des risques solitaires. L’ancienne serveuse connait les tripots malfamés, ces âmes putrides qui s’abandonnent dans le jeu et la luxure jusqu’à ce que toute notion de réalité disparaisse. Camille connait leur vices et leurs envies et la fumée addictive ne serait un rempart de plus qu’ils s’empresseront de franchir pour plonger, corps et âme, dans les abysses. Il cherche à les corrompre pour s’enrichir. Elle cherche à les asservir pour survivre. Ni l’un ni l’autre ne méritent leur place au-delà de la rédemption. Qu’importe sa belle gueule, il pourrira lui aussi dans la fosse. Qu’importe qu’elle ait cumulée ces emmerdes pour retrouver sa sœur, Camille est enchainée à un destin qui tout tracé, lui échappe.

Pouvons-nous discuter dans un endroit plus approprié ? J’ai amené avec moi quelques préparations qui sauront, je l’espère, vous convaincre d’avantage.

Comme pour appuyer ses propos, elle lui présente le contenu de sa besace avant de la replacer contre sa hanche. Plus elle attend au milieu de ces chiens galeux plus l’angoisse l’envahit. Elle sait les risques encourus mais pourtant, elle est ici lieu, présente et prête à se damner à nouveau. La chair avait été vendue et souillée mais désormais pour se rapprocher de la liberté, pour s’éloigner de ces entraves qui la lient au bordel, elle est prête à assumer le vice qui se cachera à travers chaque bouffée de ses préparations.

Nous échangerons ainsi, nos conditions respectives. Qu'en dites-vous ?
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Camillle_

....La détermination aussi.

Existe-t-il une vie au-delà d’un Lupanar ou le vice était-il ancré sur le minois telle une tare indélébile ?

Enchainée aux étoffes de putain et à ces dettes, Camille cumule les silences et les secrets. Solitaire et réservée, la courtisane docile s’était muée en Vipère sournoise, enchainant les sorties matinales pour retrouver sa sœur et fouler le pavé de la Cour Brissel. Toutefois, au-delà de ces murs pervers, l’ancienne serveuse devenue putain cherche à échapper à ces maux. Ainsi, encore une fois, ses courbes félines s’extirpent de la bâtisse luxueuse. Soignée, revêtue d’une robe simple et d’un sac à bandoulière contenant quelques préparations corrosives ainsi que sa pipe déjà bourrée d’herbes interdites, Camille referme la porte derrière elle, abandonnant la Droguerie et ses songes marqués du parfum de l’Interdit pour regagner les pavés parisiens. Ses pas se détournent, mécaniques, de ce passage qui aurait pu la conduire à l’Orphelinat, de même, ils s’éloignent soucieux de ces ruelles malfamées qui regorgent de brigands et autres gredins.

Pourtant, entre sa Raison et ses Devoirs licencieux, se hisse les murs d’une bâtisse familière. Une auberge connue par bien des gueux, des drogués et dont les servantes peinaient à conserver leur poste. La porte est poussée et l’odeur de transpiration s’attaque aussitôt à son odorat habitué depuis quelques mois aux effluves délicats et raffinés de l’Aphrodite. Pourtant, elle ne se ravise pas et s’avance jusqu’au comptoir. Mais déjà les regards se posent, pervers et insistants sur ses courbes qu’elle tente, mal à l’aise, de cacher. Sa douceur, sa fragilité lui avait déjà causé bien des maux au cœur du bordel. Adryan, Tynop et d’autres, tous virent en elle, l’esquisse d’une créature que certains hommes malsains se plaisent à malmener et à soumettre. Toutefois, Camille avait déjà payé pour son manque d’assurance et c’est par crainte d’une nouvelle mésaventure qu’elle s’était enfouie au cœur de la Droguerie. Noyée dans les livres et les recettes, les yeux rivés sur diverses préparations, la Vipère agrémentait ses crochets de diverses poisons acerbes et virulents.

Pourtant, elle doit se résoudre à faire bonne figure et à balayer ce doute qui l’habite d’un revers de main. Si la crainte et l’appréhension se lisent sur ses traits, elle finirait sans nul mal comme toutes ces servantes serviles, plaquée contre une table, la croupe offerte aux roideurs les plus crasseuses de la capitale.

Alors pourquoi abandonner le respect de certains clients fortunés pour retrouver l’insécurité et le mépris ? Surement pour espérer entrevoir un jour, l’esquisse d’une liberté à portée de main.

J’ai entendu dire que vous recherchiez à vous procurer quelques préparations et potions…Je suis herboriste et j'ai de quoi embrumer l'esprit de vos clients et croyez-moi, leurs bourses vous seront fidèles.

Non, ce n’est pas en tant que servante que je viens à vous. J’ai déjà donné…
Je ne veux plus vendre mes soupirs, écarter les cuisses à tout va juste pour espérer gagner ma liberté.
Je ne peux plus jouer de ces masques et de ces faux semblants.
Je ne veux pas devenir son Fardeau…
Je veux retrouver ma liberté même si pour cela, il me faut assumer la mort de certains.
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Umbra

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[RP] La Soumission détruit..