[RP] Merci ne s’écrit pas.

Axelle

Elle était là, tranquillement allongée, sereine presque, en ouvrant cette parenthèse complice, offrant au Pierrot ce qu’elle avait certainement de plus précieux à donner. Son passé, sa confiance. Un peu. Mais ce peu là était déjà si rare qu’elle en frissonnait doucement, craignant d’être rejetée pour la bouse qu’elle trainait avec elle autant que de bien être de se laisser aller avec tant de facilité.

Mais bien naïve avait-elle été de croire que sur ce lit, entre ces tentures épaisses, se tenaient deux enfants comparant leurs bleus. Loin des qu’en dira-t-on, pour abandonner au pied du lit, la parfaite panoplie d’ensorceleuse, d’âme damnée, de femme maudite ou encore d‘insatiable séductrice qu’on lui prêtait et qu’elle se plaisait à laisser croire tant ce masque était habile à camoufler les méandres tortueux de son âme.

L’assaut imprévisible du Marquis la laissa sans souffle, étranglant les mots dans sa gorge dans un marasme de surprise et de colère qu’il ne voie rien de ses efforts. Et de désir, violent, d’avoir été réprimé la journée durant. Pourtant, malgré son ventre hurlant d’envie, sans ce « je t’aime » planant au dessus de la flopée de mots, c’est une gifle magistrale qu’il aurait récolté. Non pas pour cette brutalité que la gitane avait appris entre d’autres mains, mais de cette accusation de se jouer de lui quand elle débordait de tendresse et de sincérité. Les mains brunes s’accrochèrent aux épaules mâles, débraillant l’habit de soie, plantant ses griffes dans la peau pale en représailles à chaque attaque de dents contre sa peau, jusqu’au couronnement d’un gémissement rauque qui transperça ses lèvres sous cette main qu’elle découvrait volontaire et qui l’ensorcelait. A démon, démon et demi.

Bons amis… Un rire ironique fusa de ses lèvres avant de venir emprisonner la bouche fautive d’un baiser sauvage. Je n’ai pas de bons amis.

Affolées et sournoises, les jambes fines s’enroulèrent au bassin en exergue au dessus du sien, le forçant dans un élan enfiévré à venir se bruler davantage à sa douceur moite quand elle-même se brulait les ailes. Choisis ce que tu veux faire de moi… Cette nuit. Implora-t-elle presque au bord du vide, les lèvres tremblantes et les doigts noués à la chevelure désordonnée de son bourreau.
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Aimbaud

C'est tout choisi, tant belle, toute bien-aimée ! C'est vrai. J'ai été pire que sot de te faire tant de cadeaux... Tu n'as pas de prix ! Sais-tu ? Tu n'as pas de prix.

Il soupirait. De douleur et de soulagement. Il avait le coeur qui lui poussait sous les côtes et lui frappait dans les oreilles. Qu'elle sentait bon. C'était poivré, c'était fort, c'était foncé, c'était velouté. Il la respirait à pleins poumons, il lui tenait la tête amoureusement. Cet immense lit n'était pas assez grand pour abriter le carnage qu'il voulait commettre ! La tête lui tournait, il lui semblait qu'ils étaient prêts à basculer comme tombant d'une barque mal équilibrée. Il était comme ivre, pire que le pire des soldats en permission. Mais il se sentait plus grand que le plus grands chefs d'armée. Rendez-vous compte ? La plus étrange beauté se tenait sous son joug.

Il discernait le moindre petit drapé humecté de ses lèvres, le moindre éclat dans son oeil. Il sentait la souplesse de son ventre sous le sien, et le contact chaleureux de l'alcôve qu'elle ouvrait à sa main. C'était presque brulant. C'était complètement fou. Il ne pouvait plus se rappeler la dernière date à laquelle il avait touché une femme. Se remémorait-il seulement les gestes à avoir ? Son enthousiasme partait dans toutes les directions. Il débordait d'amour comme l'on déborde de joie ou de colère, comme un torrent, comme un fou, comme le sanglier chargeant qui parait son emblème.

Vénérée jeune-femme ! Absurde pauvresse ! Fille noire ! Sauvage adorée ! Il embrasserait 400 fois le bout de chacun de ses doigt. Il cesserait définitivement de dormir. Il nagerait tout le long de la Loire. Il lui bâtirait un empire. Tout, tout, si elle lui donnait contentement dans l'instant. Tout pour frayer avec le diable.

Soudain, il inspira et se redressa à bouts de bras pour l'observer avec sérieux. Leurs respirations chahutées hachèrent le silence, le temps qu'il trouve les mots propres à qualifier l'épouvantable embrasement qu'il ressentait dans l'ensemble de ses vaisseaux sanguins, et surtout dans les structures ordonnées de son esprit qui, si elles devaient être comparées à des étagères bien classées, n'étaient désormais plus que le combustible d'un formidable incendie type Bibliothèque d'Alexandrie. Le regard planté dans celui d'Axelle, il lui dit bien sévèrement, presque mathématique :

Sache une chose. Je suis fou... Et cela ne se peut changer. Car tu es belle à rendre fou !

Il écarta et abaissa les tissus qui la couvraient, étudia tout ce qu'ils recelaient avec des mains scrupuleuses et lentes, puis réchauffa petit à petit la poitrine basanée qui lui faisait face en posant dessus les lèvres et la figure, pénitent. Le son de ces menues actions piquait doucement les oreilles, dans le silence compact du milieu de la nuit. À cela succédèrent le frottement des lacets se desserrant de leurs oeillets, le bruissement du lin que l'on fait glisser, le tapement très doux de baisers, le chuintement de tissus écrasés, deux inspirations et puis...

Ahh...! ... ... Que cela dure jusqu'au matin et le jour d'après !...
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Axelle

Je me ferai belle à t'en crever les yeux

Je poserai sur ma bouche
L'effluve d'un baiser
D'un tout petit oiseau-mouche
Pour que tu cherches à l'attraper
Dans la lumière, j'ai le droit de tout tenter
Pour que cette chanson ne s'arrête jamais

Olivia Ruiz - Belle à en crever

C'était en Champagne, dans une chambrée dont elle ne se souvenait même plus de l'odeur des draps, qu'elle avait appris à s'oublier. À oublier tout sans plus que le cœur ne gronde pour s'extirper de sa poitrine. Là, les traits tirés et amaigrie, avec une gamine sous le bras et un âne têtu, elle avait pu reprendre une goulée d'air malgré une main brisée pour tromper la véritable douleur. Le maître avait été si efficace en la matière que ce petit jeu l'avait conduite à lui dire « oui », sans le moindre doute qu'ici nichait la sérénité.

Idiote avant ? Idiote maintenant ?

La gitane aurait été bien incapable de répondre à cette question si tant était qu'elle puisse se la poser quand une mèche de cheveux bruns caressait sa joue alors que les lèvres de cet Autre improbable, et pourtant si évident, la choyaient de cajoleries plus douces et délicates les unes que les autres. Si désarmant, que les larmes auraient pu lui venir aux yeux tant ces bondissements sous sa poitrine la réchauffait toute entière, comme si elle avait vécu des siècles durant dans les froids polaires de montagnes si éloignées et aux hauteurs tant vertigineuses qu'elles ne devaient exister que dans les imaginations les plus folles. Ou les plus solitaires.

Sous les assauts des hanches amantes, tour à tour barbares ou d'une lasciveté soyeuse, contemplant ce corps tout entier de paumes pleines, les mots, depuis si longtemps bannis de l'univers lustré de la gitane qu'elle pensait les avoir oubliés, fleurissaient à ses lèvres, pour se déposer à voix toute basse à l'oreille de celui qui effaçait tant de mois de négations. De railleries, de moqueries toutes juste bonnes à se persuader que les battements du cœur n'étaient au mieux que foutaises, au pire que carnage, et au milieu qu'emmerdements.

Et ainsi donc était le résultat. Tout bas les aveux les plus purs, pour qu'aucune tenture, aucune pierre, aucune moulure de bois ne puisse en chaparder la moindre miette. Toute palpitante qu'elle se retrouvait quand elle, si friande du silence pour que seuls les soupirs arrachés n'aient le droit de la faire frémir, attendait qu'à chacun de ses mots, le Marquis lui réponde les mêmes douceurs dans un essoufflement partagé. Ainsi donc était le constat fulgurant. Se découvrir affamée après s'être tant assujettie au vide.

Idiote. Inconséquente. Naïve peut-être simplement de croire qu'un peu de volonté suffisait à tout réglementer. Parce que, peut-être faisait-il froid, à moins qu'il ne fasse trop chaud. Peut-être le hululement de la chouette cherchant à effrayer les gamins dans leur lit était-il agaçant ou complice de la laitance de la lune couvant le couple d'une lueur irréelle pimentée d'une pointe d'obscur maléfice, la Zingara n'en savait rien, tant rien n'existait en dehors de lui. Pas même le sommeil, qui s'il cherchait traîtreusement à s'insinuer, se voyait chasser par leurs doigts se nouant sous le joug des respirations crucifiées d'un désir que même le plaisir ne parvenait pas à assouvir. La fatigue était abandonnée aux draps et la lueur de l'aube aux laboureurs. Au diable le reste. Cette nuit, un marquis en deuil à la peau pâle et une danseuse basanée signaient un contrat de soupirs affolés d'être épris.

Amen.
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Aimbaud

Si parler
Suffisait
Sans respirer
Sans se voir
Je lui dirais
Être visible dans le noir
Libre ce soir...

On pourrait essayer
On pourrait essayer...

Salomé — Louise Attaque

L'obscurité l'enlaçait, avec ses jambes et ses bras, elle répondait comme un écho à ses souffles. Sa peau... L'étreindre, la ponctuer de baisers. La regarder... Dieu ! Si jolie... Juste ainsi... C'était comme miraculeux. Exalté, souriant parfois par saccade, le ventre tendu. Attendre, attendre... L'angoisse de la fin du plaisir. Les bonheurs ainsi ne devaient jamais mourir. Oh... Ce regard. Cette lèvre sur la sienne... Cette étreinte. Ce bienfait... Il touchait la liberté du bout des doigts. Il s'en rapprochait. La capturer, la capturer toute entière. S'étouffer dans son cou, en mourir de joie. Mais attendre...

Faire durer le fil de la nuit, le décompter tout doucement au bout des souffles échangés. Accueillir les papillonnements de paupière sur le pas de son oreille. Se marier avec les mains. Plus proche, expirer. Elle aussi. Ah... Comment lui dire tout cela ? Comment vivre seul après cela ? Ô douce violence ! Poison ! Contentement désespérant, bientôt passé, bientôt finissant. Belle ! Sa voix trahit la véhémence de son ressenti. Le feu l'attrape. Il la veut pour toujours et ses soupirs se succèdent. Ses forces le quittent. C'est idiot.

Il s'efforce de la recueillir contre lui. Ses bras pèsent comme le plomb. Son poitrail ne contient que trop peu d'air. Il lutte pour maintenir ses yeux ouverts et, comme navré, s'abaisse et tresse des colliers de baisers sur la gorge tant aimée. Il garde les bras tout le long d'elle, il la garde. Pour que cela n'ait pas à finir.
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Axelle

Ne pas esquisser le moindre mouvement, comme si bouger seulement l’auriculaire possédait le pouvoir maléfique de briser l'enceinte de ses bras refermée sur elle. Ne plus dire le moindre mot, quand un simple murmure risquait d'estomper l'élan irrésistible de ceux égrainés entre les soupirs. Ne plus respirer trop fort, pour se saouler de la vie battant au creux de cette épaule où elle se blottissait comme un petit animal ébahi. Ne pas fermer les yeux, pour sentir encore la peau fine du cou choyé où sa bouche légère s'était déposée pour rendre les armes. Ne pas s'endormir, pour garder sa main liée à la sienne et se perdre à rêver que rien ni personne ne pourrait jamais les désenlacer.

Pourtant, quand un vilain trait de lumière lui fit cligner des yeux, elle dut bien admettre que le sommeil, sournois, avait profité du poignant bien être pour s’immiscer dans une danse d'où pourtant les deux amants l'avaient chassé avec ferveur. La respiration du Marquis, paisible et profonde, dessina un sourire éclatant à ses lèvres brunes. Remontant seulement les yeux pour faire durer encore cette escapade aussi surprenante qu’envoûtante, le profil paisible du Pierrot se grava dans la mémoire gitane avec déjà la certitude que jamais rien n'en altérerait le contour. Pourtant, dans un soupir contrit et étouffé, la rêveuse éveillée se glissa, telle une anguille, hors du nid des bras amants, luttant comme une forcenée pour ne pas l'éveiller d'un baiser, d'une caresse, ou même d'un battement de cil sur ces lèvres entrouvertes qui à elles seules appelaient à tous les égarements.
À la hâte, comme si le voir ouvrir les yeux s'avérait le plus grand péril qu'elle n'ait jamais connu, elle renfila la robe de bure soigneusement pliée dans un coin de la chambrée et fila comme une ombre vers la porte. Mais au moment où sa main allait se poser sur la poignée, la gitane se retourna, farfouillant sa besace pour y dénicher vélin et mine de plomb.

Citation:

Vous dire au-revoir couvée par votre regard, je n'aurais pas su.

A.

Le laconique mot déposé au creux du lit encore chaud de sa présence, la zingara recula, sans quitter le dormeur des yeux, et dans l'entrebâillement de la porte se refermant sur elle, elle le contemplait encore, le cœur battant une chamade qui n'en finirait pas de l'étourdir jusqu'à son retour à Savenès. Et certainement bien plus longtemps encore, si elle ne devait renfiler sa panoplie désinvolte pour mieux protéger cette autre nuit dérobée.
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Aimbaud

Notre marquis sut qu'il était seul dès l'instant où il ouvrit les yeux sur la canopée du lit. La pièce ne résonnait pas pareil. Sa respiration s'approfondit tristement. Il se redressa progressivement pour juger de la place vide à son côté, et referma le poing sur le pathétique bout de missive qu'on lui laissait en gage. Il n'eut pas le coeur à le lire, préférant se lever d'un pas lourd pour poser les mains sur le chambranle d'une fenêtre et observer, en contre-bas, la cour de son château. Quelques gens la traversaient, les bras chargés de choses et d'autres. Il songea à un souci d'intendance dont il devait s'occuper, mais ses yeux, pendant ce temps, imaginaient le tracé qu'avait pu faire la gitane en se dirigeant vers les portes. Un sentiment très désagréable lui serrait la gorge.

Il lut le contenu du morceau de velin, puis ses mains tournèrent dans les airs, mi-colère, mi-faibles. Il renversa parterre deux trois bibelots et pots de plumes posés sur un écritoire, les écartant de sa vue avec paresse. Arpentant pensivement la pièce, il s'entoura le crâne de bras malheureux. Puis un cri bouleversé lui échappa, il se laissa tomber comme un sac sur une chaise, et renversa la tête en arrière comme chez le barbier. Des yeux, il suivit les lignes rangées de poutres, las, et leva le poing, commandant d'armée.

Va, pauvre imbécile. Pleure une fois pour toutes ! Et qu'elle me sorte de la tête !
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Merci ne s’écrit pas.

Aimbaud

Les yeux d'Aimbaud suivirent le recul de la jeune-femme et son pénible combat contre les morceaux de céramique dispersés parterre. Il avait encore le regard embué et l'esprit ralenti par le sommeil. Quelle heure pouvait-il bien être ? Matines n'avaient pas encore sonné, sûrement. Il regardait, par l'encart du passage secret, la silhouette de son invitée recroquevillée près d'un meuble sombre, à peine éclairée par le halo d'une bougie. Il sentait toute sa peau piquetée de chair de poule, surtout dans le cou où un visage s'était niché, et dans le dos où deux mains l'avaient empoigné. Il expira et ses mains s'appuyèrent un bref instant sur le chambranle de la porte dérobée.

Les cheveux noirs de la fille, et la forme de son dos, sortaient à peine de l'obscurité, pas plus que ses murmures. Asmodée était dans sa chambrée. La médaille aristotélicienne tourna comme un écu entre les doigts pensifs du bourguignon. Il avait courtisé le démon, l'avait invité à demeurer chez lui, lui avait indiqué le passage jusqu'à ses appartements. En somme, il avait comploté contre lui-même. Et là se trouvait le serpent, à quelques pas de lui, dans l'intimité de la nuit. Et là, il ramassait les restes d'une cruche en porcelaine et tenait contre lui sa paume ensanglantée. Tout semblait comme prémédité.

Le coupable marquis avait le coeur au bord des lèvres, et une appréhension certaine qui lui courait le long de la nuque. Plus il la détaillait plus sa peau se hérissait. Il fallait la renvoyer chez elle. Il ne pouvait pas vivre avec une succube sous son toit. Elle ne pouvait au fond rien lui apporter, hormis un chapelet de bâtards qu'il craindrait à jamais de voir apparaître au grand jour. Autant se jeter tout de suite du haut de ses remparts, et ne pas perdre de temps pour rejoindre l'enfer lunaire. Arg ! Comme il se trouvait hypocrite, de tenir un tel raisonnement ! Comme il se sentait piégé par ses propres manigances. Allons... Comme il était bon, au final, de faire le deuil de son bien-penser.

Il lui fallut un petit instant de réflexion, avant de réagir à l'incident qui venait de se produire. Ayant abandonné toute certitude, il détacha mécaniquement son lourd manteau de sinople, pendu au mur, pour le jeter parterre. Celui-ci couvrit le désordre et les miettes de faïence coupantes. Il s'accroupit près de son hôte pour la relever, la tenant doucement sous les poignets. Ce faisant, il la sondait du bout des yeux, sans vraiment parvenir à la voir. L'obscurité, entre eux, mettait toujours un voile.

En silence, il saisit le linge trempé dans le bassinet qui, plus tôt, lui avait servi à se laver la figure (le tout avait manqué de tomber de son perchoir et de finir en morceaux comme la carafe). Il l'essora et tamponna la coupure dans la paume de la jeune-femme. Le tissu de mousseline se teinta méthodiquement de gouttes foncées, puis sécha peu-à-peu la plaie. Aimbaud, le regard baissé, poursuivit en essuyant les tâches de sang tombées sur les doigts fins, l'air grave.

Ma demeure vous effraie. Il referma progressivement la main de la fille de Montauban. Ces pierres n'étaient pas non plus pour me plaire, au début. Un silence passa entre eux deux. Axelle...

Il laissa tomber le linge dans la bassine, négligemment. Il emprunta alors un ton déterminé, tandis qu'il maintenait le regard baissé, s'épargnant quelque manière que ce soit de lui faire du charme :

Je suis un bon aristotélicien. Croyez-le. Nous ne sommes pas d'égale condition, ce qui nous astreint au concubinage. Cela ne se saura jamais en dehors de ces murs. Cela n'est lié par aucun contrat et est contraire aux lois de Dieu et des hommes. Et si je vous parle comme un avocat...

Il baissa un peu la tête pour attraper son regard en deçà, avançant les mains le long de ses épaules.

... c'est parce qu'en dépit de cela, il est inévitable que je vous veuille pour amante. En fait, j'ignore comment se traitent les contrats qui n'en sont pas. Nous concevons l'un pour l'autre de l'amour. Soyez avec moi, cette nuit.
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Axelle

Accrochée dans les filins arachnéens d’un courant d’air vilainement facétieux, la gitane se débattait avec les démons de son imagination trop fertile, les yeux grands ouverts quand fermés, ils n’auraient pas été plus dérisoires à la rassurer ni à lui revisser les pieds sur terre. Trop effrayée par son propre cri, aucun ne s’échappa de sa gorge en buttant sur un corps bien réel, ayant, lui, la capacité d’étrangler ou trouer sa poitrine d’un coup rapide de scramasaxe pour la faire taire à jamais des envoutements qui planaient entre les pierres muettes de la demeure. D’ailleurs, ces pierres là, peut-être étaient-elles les geôles éternelles de ces âmes assassinées…

Les mots coulaient de la bouche du corps indistinct, rassurants. Mais encore accrochées aux lambeaux du délire, les oreilles manouches refusaient toujours d’en décrypter le sens, le parfum, et la douce inquiétude de ces mains tâtonnant les frissons qui la secouaient. Après tout, les spectres comme les assassins n’usaient-ils pas de douceur pour amadouer leur victime ? Si. Certainement du moins. Et ce n’en était que plus alarmant alors qu’une bonne paire de claque aurait été plus efficace, bien qu’assez honteuse et pour le moins douloureuse.

Me tuez pas. La voix rauque tremblotait d’un accent effarouché et pitoyable. J’vous promets, je ferrai tout ce que vous voudrez. Oui, tout, même porter une cornette. Je vous le promets, mais me tuez pas… Ratatinée sur elle-même mais le visage tendu vers cet Autre non reconnu sortant tout droit des enfers de sa caboche, si elle tremblait comme feuille aux creux de ces bras ne cherchant qu’à l’apaiser, elle n’esquissa pas le moindre geste, brandissant l’immobilité et la docilité comme ultime défense. Mais à force de tendre le cou comme une petite bête implorant la clémence, son museau finit par se nicher au creux d’un cou chaud dont le parfum, la tirant quelques mois en arrière sous le faitage d’un grenier fabuleux, réussit là où les mots avaient échoué. Et un calme précaire s’insinua furtivement dans ses veines idiotes.

Oh, Aimbaud, si vous saviez… Les mains brunes s’agitèrent pour étreindre de dos nu s’offrant à leurs paumes avides… Elles me poursuivaient, dans leurs robes blanches et diffuses… Me laisse plus jamais… Hors d’haleine, la respiration à peine soulagée de peur s’alarma d’envie, traçant sur le visage sauveur des chapelets d’embrassades aussi fervents que fiévreux. Si vous les aviez vues… Elles voulaient m’attraper, de leurs bras sans fin, pour me plonger dans un bain de rose rouge sang. Mais d’un danger, d’une folie, en naissant une autre. Les lèvres tziganes irradiaient le cou mâle de leur désir volubile pour mieux arraisonner la bouche choyée de baisers désordonnés et sauvages. Reste. Je t’aime. Reste avec moi...

Oh oui, un démon était bien à l’œuvre ce soir là. Plus sournois que tous les spectres des enfers. Plus vorace que tous les dragons, se parant de quelques mots, si doux à dire. Si doux à entendre, mais maléfiques comme rien, quand d’un seul claquement de doigts, ils pouvaient piétiner l’âme d’un tourment sans fin. Si le Pierrot était trop élégant pour la gifler et lui remettre les idées dans le bon sens, Axelle sans l’avoir préméditer, s’affligeait de la beigne du siècle. Sursautant, à ses propres mots, elle se recula d’un coup d’un seul, laissant sa peau hurler d’une frustration douloureuse d’être privée si brutalement de celui qui, sans qu’elle n’y comprenne rien, sans qu’elle n’y puisse rien faire, chamboulait l’ordre de sa vie qu’elle avait eu tant de mal à maintenir en équilibre, fut-il précaire.

Pardonnez-moi.

Dans sa retraite précipitée, son talon heurta un meuble indéfini laissant éclater entre les murs revêches d’être invisibles, le fracas cristallin d’une céramique s’éclatant en mille éclats sur le plancher froid.
J’ai pas le droit, l'avez dit. Murmura-t-elle désorientée en s’agenouillant au sol pour tenter de ramasser les morceaux éparpillés. Je suis déso… La phrase se coupa aussi sèchement que la paume de sa main sur un petit cri étouffé.
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Aimbaud

La lune déversait une très pauvre lumière par les battants des fenêtres. Jonas, un page d'environs douze ans, était comme à son habitude assoupi près de la cheminée avec ses chausses en oreiller. Loin de là était le lit d'Aimbaud, fermé de lourdes tentures aux vertes couleurs de Nemours qui paraissaient grises dans la pénombre. Le Josselinière dormait à poings fermés, perdu quelque part entre un banquet où Eusaias présidait — à moins qu'il eut s'agit de son père — et une ample rivière où flottaient des barques, non, une barque, habitée par... Était-il toujours à ce banquet ?

Ce n'était plus une barque. C'était une assiette creuse. Et la gitane arrivait là pour lui servir cette assiette. Ou plutôt, elle lui servait une couronne. Tiens, il avait dû l'oublier sur la table d'Eusaias, il devrait mieux prendre soin de ses affaires. Clémence le lui fit remarquer, en se penchant à son oreille. Mais ! Ça par exemple. La fille noire abandonnait son présent pour enrouler ses bras autour de son cou. Il regarda anxieusement dans la direction de son épouse, mais la vit morte, probablement noyée. Son père le regarda sévèrement. Inquiet, il proposa à la bohémienne de monter dans sa barque afin qu'elle n'attrape pas froid aux pieds. Alors elle monta sur la table et il embrassa religieusement ses genoux en lui confiant qu'il se consumait de désir pour elle. Elle sembla agréer en se saisissant d'un couteau d'argent fin, qu'elle lui appliqua brusquement sur la gorge. C'était froid. Un cri de femme retentit.

Il prit une grande inspiration en ouvrant les yeux.

Ah...!

Fit-il, déboussolé, en rattrapant, par dessus son épaule, la chaîne froide de sa médaille aristotélicienne qui, emmêlée dans son oreiller, s'était mise à lui serrer le cou. Il respira un instant, assis dans le fouillis de ses draps. Il songea à s'allonger de nouveau, mais son sang se glaça en réalisant qu'il avait entendu crier. C'était elle. Des pas. Des pas résonnaient dans les pierres.

Il arracha presque les clous de la tapisserie en l'écartant pour accéder au passage, manquant de trébucher sur ses tapis. Il s'engagea en trombe par la petite ouverture tandis que la porte cognait dans les tentures. Le jeune Jonas s'éveilla en sursaut et l'appela. Mais au même instant, des pas se précipitèrent sur lui et il cogna un corps. Il eu peur, encore aveuglé par les chimères de ses rêves, et failli repousser ce qui l'assaillait, mais sentit bien assez vite une volée de cheveux frisés lui fouetter le visage et su dans l'instant à lui ils appartenaient.

AXELLE ! Axelle ! Axelle ! C'est Aimbaud ! Halte ! N'ayez crainte ! Qu'avez-vous ?! C'est moi !

En parlant, aussi affolé qu'elle mais tentant malgré tout de la calmer, il touchait ses épaules, ses mains, sa tête, vérifiant à tâtons qu'elle n'était pas blessée, et cherchant vainement à consoler sa frayeur. De toute l'ampleur de ses bras, il la ramassa contre lui en chuchotant de penauds "Allons... Allons...".

De la lumière. Et va-t'en en cuisine. Murmura-t'il à Jonas, pour le chasser, quand il entendit celui-ci passer la tête par l'ouverture du passage.

Tout alla très vite, les pas du serviteur s'éloignèrent. Le halo vacillant d'une chandelle qu'il avait apportée, et un brusque courant d'air s'engouffrant par le passage secret, rappelèrent au marquis qu'il se trouvait nu. À cet instant précis, un curieux souvenir de banquet frappa sa mémoire. Un démon était-il à l'oeuvre, cette nuit ?
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Axelle

Pierrot lunaire. Le Marquis n’héritait pas seulement de la lune son visage clair, il en possédait aussi la versatilité. A tel point que lorsqu’il se para à nouveau de froideur et de distance, la gitane regretta leur errance forestière. Soit, elle ne manquerait de rien, mais qu’importaient le bain, les huiles parfumées et les mets raffinés quand c’était sa main dans la sienne qu’elle espérait. Quand tout ce dont elle avait envie était de se laisser tomber sur le premier lit venu, même de paille rêche, et de s’endormir, là, juste contre lui. Mais en lieu et place, elle se voyait interdite de sa présence, comme une enfant gourmandée.

Mine basse, elle suivit les pas de l’amant lunatique s’éloigner, plantée là avec les quatre jupons qu’elle se voyait attribuer. Celles-ci s’affairaient sans que le regard noir ne daigne se relever du bout de ses bottes encore décorées de feuilles mortes. Et lorsqu’enfin la danseuse accepta de remonter le nez, confusément alertée par le silence embarrassé flottant autour d’elle, elle se trouva face à quatre paires de mirettes qui, sans doute, attendaient qu’elle se défasse de la bure. Si la pudeur du corps était bannie de ses habitudes, la toilette était un rituel si intime que personne, hormis le Chat, ne pouvait le troubler sans risquer sa colère aussi vive qu’imprévisible. Et le regard gitan, certainement assez explicite de cette règle, suffit à faire déguerpir les quatre filles dans de petits pas pressés, laissant derrière elles un plateau débordant de vins fins, de fromages, de fruits et autres marmelades aux saveurs variées. A peine la porte refermée sur les jupons outragés d’être congédiés de la sorte, la bure s’envola par-dessus le chahut des boucles noires pour laisser le corps épuisé se glisser dans l’eau divinement chaude. Pourtant, pas un instant ne fut perdu à en savourer le délice. Déjà, le crin savonneux s’activait avec rudesse et rapidité, se sentant bien trop vulnérable, ainsi plongée dans son baquet, pour paresser. Enroulée dans un drap blanc, des mèches lourdes d’être trempées lui coulant aux joues, elle s’autorisa enfin à explorer la chambre d’un regard timide. Et doucement rassurée par l’ordonnance du mobilier, osa enfiler la chemise immaculée soigneusement pliée sur l’auguste lit.

Après avoir pris soin de s’assurer de la présence de la fameuse porte dérobée mais interdite, la gitane, bien qu’épuisée, resta assise toute droite sur le lit, bien trop mal à l’aise pour s’abandonner à la douce fraicheur des draps. Les tapisseries flattaient le regard de leurs couleurs vives, sans pourtant parvenir à accrocher l’attention de la visiteuse de leurs récits, jusqu’à ce qu’un frisson ne remonte le long de son dos pour enserrer sa nuque d’une main glacée. Là, devant son museau, l’ouvrage d’une rose à demi brodée claquait dans ses points appliqués de la présence d’une disparue. Jamais le Pierrot n’aurait osé l’installer dans la chambre de cette épouse dont il portait le deuil avec tant de chagrin. En ce cas, combien de mortes perdaient leur mémoire entre ces pierres ? Déglutissant difficilement mais refusant de s’appesantir sur la question, craignant trop, par un afflux d’imagination débridée, de teindre la barbe d’Aimbaud en bleu, elle se plongea dans l’examen attentif des tapisseries.

Ô, la vilaine. Ô la traitresse idée.

Tout semblait bien commencer. Mariage coloré et beauté en pagaille. Mais le tableau s’assombrissait rapidement de meurtres, de trahisons et de funestes desseins. La respiration agitée, certaine que tout est bien ne finit pas forcement bien, la Tabouret fraichement nommée se refusa à observer autre chose que ses genoux serrés l’un contre l’autre, incapable cependant de chasser de sa caboche des histoires plus sinistres les unes que les autres sous le joug d’un sommeil sournois l’entrainant en catimini. Là tout n’était qu’étranglements, scramasaxes et poisons, tentant de la séduire sous de douces voix féminines et des visages de rose dont une moitié sanglante narguait l’autre, éclatante de vie.

Réveillée en sursaut, la respiration déjà haletante bondit hors de sa poitrine. Malgré ses yeux écarquillés, sous la traitrise des chandelles trop fatiguées pour vaincre encore cette saleté de cécité, le noir engloutissait tout pour laisser les mauvais rêves se déchainer avec ruse dans son esprit foisonnant et à demi endormi.

Bondissant comme une furie hors du lit, les mains brunes fouillèrent la tenture pour enfin y dénicher la gâche. Ne cherchant pas à se raisonner, elle s’enfonça dans le passage, bras tendus, fuyant un démon avide de lui mordre les mollets comme ces sales clébards des cours de ferme. Fuite chaotique et tâtonnante, brisée net par les griffes du spectre infernal d’une malheureuse tenture ayant eu la maladresse de s’acoquiner avec un courant d’air.

Et le cri gitan, terrifié, ricocha entre les murs…
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Aimbaud

Si, tout au long de leur Odyssée des bois, Aimbaud avait veillé à se trouver près de la gitane pour prévenir sa moindre chute et lui tenir parfois la main, les choses s'agencèrent différemment lorsqu'ils passèrent les portes de Nemours. De retour en sa mesnie, le marquis se mit spontanément à marcher devant Axelle ainsi qu'à donner ses ordres à demi-mot et du bout des mains aux gens qui l'entouraient. Il avait l'air sérieux et exténué. En embrassant la chaleur de son domaine, il éprouvait soudain — après les heures d'errements et de chamboulement qu'il venait de vivre auprès de la fille de Montauban — le besoin de remettre toutes les choses à leur place.

Il adressa un regard discret à Axelle tandis qu'il la menait dans une aile du château, suivi par quelques femmes qui portaient du drap, des linges et un baquet. Leurs pas les menèrent jusque dans une grande chambre boisée tendue de tapisseries courtoises illustrant les querelles de Brunehaut et Frédégonde. Lit et coffres y étaient galamment agencés, c'était la chambre qu'occupait jadis Yolanda lors de ses visites à son frère. Le métier à tapisser, disposé dans un coin et tendu d'une pauvre rose à demie composée, était ici la seule relique de cette soeur trop tôt partie. La nuit tombée rendait cette pièce obscure, mais les chandelles ne tardèrent pas à arriver en masse, ainsi que du bois pour la cheminée.

Tandis que la grande bassine de bois était drapée, que l'on ôtait le couvre-lit, qu'on apportait flacons et pains de savon, Aimbaud, près de la porte, effleura modestement le bras de son hôte en la surveillant furtivement. Il lui murmura en cachant un peu son visage derrière son épaule :

Soyez ici chez vous, ces quatre filles veilleront à vos besoins. L'on vous portera à manger. Si vous le voulez bien, je dois là me retirer et veiller à mes affaires... Il hésita avant d'ajouter : Il est une porte derrière la tenture narrant bataille près de la tête du lit, qui mène à mes quartiers. Ne l'empruntez qu'en cas de souci. Que la nuit vous soit douce...

Il sembla hésiter encore une fois, avant de poser un baiser discret sur le pas de sa joue. Il lui coûtait d'avoir des gestes intimes en présence de ses gens, bien que ceux-ci regardassent ailleurs. Du temps où il était marié, il n'avait jamais porté la main que sur celle de sa femme, en dehors du cadre strict de leur lit lorsque les rideaux étaient tirés.

En quittant la pièce, il se sentit soudain très seul et pris de crainte. Il alla sur-le-champ confier au capitaine de ses gardes le soin de veiller à ce que l'étrangère ne quitte pas la demeure, et soit toujours suivie. Pour se donner raison, il insista sur le fait qu'il s'agissait d'une envoyée du Prince de Clichy et que sa visite en ces lieux était capitale. Puis, d'un pas vif, il descendit commander en personne aux cuisines que l'on soigne les mets des jours à venir, que l'on prépare douceurs plaisant aux femmes, que l'on ne lésine pas sur les épices et les viandes fines. Il argumenta longtemps en présence de ses serviteurs, appuyant sur des détails inutiles, maltraitant sa barbe dans l'étau de sa main anxieuse. Le fil de son discours décousu rompit brutalement lorsqu'il décida qu'il devait se recueillir. Il fit volte-face vers sa chapelle.

Il était fort mécontent de lui. L'heureuse ballade qui, plus tôt, avait accompagné la course folle dans les bois de la Commanderie, s'était soldée par une interminable déambulation. Il avait le sentiment de s'être couvert de ridicule en dirigeant la gitane on-ne-sait-où dans cette forêt qui était sienne, et dans laquelle il s'était égaré comme un gosse. Cela lui était déjà arrivé avec Clémence, lorsqu'ils avaient un jour perdu leur suite lors d'une promenade. Mais c'était cette fois-ci à pied qu'il avait dû s'orienter, usant ses semelles et celles de la pauvre fille qu'il voulait sauvegarder de tout mal... Il tenta de se raisonner. Après tout, cela n'était rien... Ils étaient finalement rentrés, bien qu'à une heure avancée de la soirée. Mais il n'y avait pas que cela. La fatigue, la peur de pécher, la colère de manquer à la mémoire de son épouse, la honte d'héberger chez lui une maîtresse, le désir insoutenable qu'il éprouvait pour cette femme, tout en lui se mélangeait à cette heure du soir, et le forçait présentement à se cloîtrer en fermant dans son dos la porte de la chapelle pour trouver en lui-même et en la présence du Très-Haut, une réponse organisée au chaos qui habitait son âme.

Tout comme à chaque soir, longtemps, il murmura des chapelets de pensées envolés vers le ciel. Il y trouva un réconfort partiel, mais en ressorti apaisé. Après cela, les genoux douloureux, l'esprit un peu endormi, il remonta jusqu'aux appartements de sa fille. Il ôta cette dernière des bras de sa nourrice pour la porter aux siens. Comme d'habitude, il picora là, en sa petite compagnie, de simples morceaux de pain mouillés dans une soupe, la tenant appuyée sur le comptoir de son épaule pour l'écouter gazouiller et hoqueter. Il échangea avec elle quelque nourriture et des lichettes de vin coupé d'eau qu'elle suçait parfois à son doigt. Enfin, lorsque l'enfant commença à se frictionner les yeux et à s'agiter, il la rendit à ses servantes, non sans l'avoir embrassée et doucement recommandée à Dieu.

Il procéda à de rapides ablutions avant de se coucher, et resta longtemps allongé dans le silence à peine rompu par le froissement d'une bûche mourant dans l'âtre, les mains croisées au dessus de lui comme un gisant, les yeux ouverts, questionnant la pénombre et s'inquiétant de l'avenir promis par cet étrange amour de Bohême qui le tenait prisonnier.
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Axelle

"NOOooon.. C'est par là."

Comment douter, à l’index tendu et à la mine assurée, que ceci n’était pas la vérité la plus pure ? Peut-être, si le palpitant gitan était moins agité, peut-être, si les mirettes étaient moins occupées à contempler le visage choyé, alors oui, peut-être, au fin fond de sa cervelle engourdie par les évènements affolants et contradictoires venant de se dérouler, une petite lueur aurait clignoté « Mayday-mayday, on est paumé ». Mais rien, définitivement rien qu’un sourire béat s’affichant plein de gratitude d’être en compagnie d’un homme aux épaules si larges qui savait parfaitement où il allait.

Alors, sans crainte aucune, dans son bel aveuglement, les pas de la gitane emboitèrent ceux du Marquis, cachant sous un sifflotement léger les grondements intempestifs de son ventre. Pourtant, le temps s’allongeait, petites gouttes se faisant flaque pour finir lac et aurait-elle été sérieusement imbibée, qu’elle n’aurait néanmoins pu que se rendre à l’évidence. Soit Aimbaud avait décidé de lui faire découvrir les secrets les plus intimes de sa forêt par le menu, soit ils étaient simplement paumés. Mais à la répétition des formules occultes serinées d’une mine désolée, naviguant entre « oui non mais c'est parce que d'habitude je la parcours plutôt à cheval, cette forêt » ou encore des « y'a eu de fortes pluies aussi, le terrain a été abîmé » dès lors que leurs regards évitaient de se poser trop longtemps sur le tronc d’un arbre noueux croisé pour la quatrième fois, le doute sur leur désagréable situation n’était plus permis. Pourtant, dans des petits sourires aussi nigauds que forcés dont seuls étaient capables les cœurs entichés, se dandinant d’un pied sur l’autre alors que la crainte de se faire attraper par une bestiole sanguinaire clignotait dans leurs prunelles consternées, ils reprenaient leur marche, avec pour seul point de repère leurs museaux redressés, reniflant s’il ne trainait pas dans les parages le fumet d’un gigot ou même d’une soupe.

Par quel miracle, une bonne poignée d’heures plus tard, arrivèrent-ils enfin sous les remparts de la demeure, les joues sales, les vêtements en bataille et échevelés sous les regards stupéfaits de la domesticité de la maison ? Etait-ce d’avoir traqué des premières fraises sauvages sous les implorations de leurs estomacs, ou dû à la miséricorde infinie du Très Haut ? Allez donc savoir, ce n’était en tout cas pas grâce à ce soleil capricieux et traitre jouant à cache à cache un coup derrière un nuage, un coup derrière des branches complices de la sournoise coalition par trop des feuilles.

Mais au diable, les complots tramés par des Dieux vengeurs quand par leur courage sans faille, ils avaient vaincu, lutant avec acharnement pour leur survie. Leurs pas, claquaient synchrones sur le pavé, un nuage de poussière les enveloppant, héros victorieux des épreuves les plus éprouvantes, portant à même leurs visages d’aventuriers les traces fières de leur épopée. Miraculés, sans doute aucun, ils goutaient le sel de leur gloire avec fierté sous les regards admiratifs.
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Axelle

Courir. Vite. Comme si l’honteux accablement qui ne la suive pas dans sa lubie la poursuivait pour lui mordre les mollets comme un roquet enragé. Quelle arrogance. Quelle vanité. Quelle insolence. Chaque claquement des talons gitans braillait l’impertinence. Cette vérité là, même minime, même tronquée, ne pouvait qu’éclater aux mirettes noires. N’avait-il pas dit aussi qu’elle n’était rien ? Qu’elle n’était que fange. Limon impénitent s’accordant l’espoir impoli et déplacé d’être assez espéré pour être retenu.

Il était trop tard pour se retourner. Quitte ou double. Elle gagnait ou perdait tout. Joueuse intrépide, jamais pourtant elle n’avait étiré ses limites à de telles extrémités. Ses sourcils se froissaient de crainte jusqu’à ce que derrière elle, indifférente à la bure agrippée de ronces, les branchages écrasés par une autre course que la sienne n’éclatent à ses tympans. Chassés, les doutes et la peine, d’un seul pied botté. Un sourire flamboyant déchira son visage, s’offrant même le luxe de jeter un regard par-dessus son épaule. Comme elle le trouva extraordinaire, le Pierrot, tirant sur ses jambes trop longtemps acculées à la triste inertie d’une chaise, les joues rouges d’essoufflement et la mise débraillée. Comme son cœur cogna fort, écartelant la cage des cotes trop étroites pour contenir tout ce qu’il savait dénicher en elle. Comme l’envie d’endiguer là la débandade de son souffle haletant pour le briser définitivement entre ses bras de soie la tirailla violemment. Mais, têtue envers et contre tout, les pieds gitans bâtirent l’humus avec un regain de vivacité. Gamine, sans aucun doute. Trop fière pour le laisser gagner ou même lui faciliter la tâche, sans conteste. Mais revêche à le tirer de son gouffre poussiéreux avec pour seules armes ses boucles brunes fouettant ses joues et ses maigres certitudes, encore bien davantage.

Jambes plus longues, connaissance du terrain, ou simplement plus malin qu’elle, qu’importait quand enfin, il la rattrapa, la surprenant par la gauche quand elle l’attendait par derrière, dérapant comme un lièvre en fuite pour éviter une ornière. La respiration écartelant la bure par saccades brutales, la Gitane s’adossa à un tronc rugueux basculant la tête vers l’arrière pour happer avec avidité les filets d’air lui usant les nerfs à s’échapper. Dédaignant les cheveux collés à ses joues moites, ce fut un sourire clair qui accueillit sa défaite. Défaite, quel mot absurde quand le visage lunaire s’animait enfin des ces accents joyeux qui l’avait faite défaillir avec tant de facilité. Perdu ? Elle avait pourtant tout gagné, incontestablement. Ou presque.

Gagnante, elle n’aurait demandé à cette bouche haletante nulle promesse et encore moins d’aveux. Elle n’aurait ouvert la bouche que pour s’essouffler davantage encore entre ses lèvres pâles. Sans plus de fracas, sans plus de cris, sur un lit de mousse, elle aurait cueillit sa victoire avec ferveur, à la peau même du vaincu.

Mais perdante, elle était, et l’index tendu vers elle ne semblait pas vouloir discuter ce point. Aussi, respectueuse des règles qu’elle avait elle-même édictées, incapable pourtant d’éteindre la lueur embrasant sa prunelle avec la même emphase qu’elle enlaçait le Marquis de son regard, hocha la tête sur un simple

J'tiendrai parole.
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Aimbaud

Les respirations s'espaçaient à mesure que leur fatigue s'atténuait. Les étourneaux pouvaient désormais aligner deux notes entre leurs souffles saccadés. Le calme et la fraîcheur du sous-bois laissait oublier la cavalcade terrible qui venaient de se produire. De cette tempête, ne subsistait que des coups de marteaux appauvris sous le poitrail d'Aimbaud, qui faisaient encore vibrer sa peau et apparaître des battements sur les veines courant jusqu'à ses poignets. Quelques raideurs dans les jambes aussi. Détail...

Respirant profondément, le marquis s'était redressé et gardait le regard planté dans celui de la fille de peu. Le fait de se trouver soudain si seul avec elle, au beau milieu d'un bocage, loin de ces murs qui le rappelaient à ses devoirs et son quotidien, et de la voir surtout si bestiale, campée dans ce pauvre habit qui lui tombait dessus comme une couverture jetée tant-bien-que-mal sur un corps immoral — et ébouriffée, et mouchetée de petites gouttes d'eau, et hors-d'haleine, comme la toute première femme des tous premiers temps, inapprivoisée, surgie d'une contrée vierge, bien plus loin que la Valachie, peuplée de guerrières à la poitrine nue — tous ces faits réunis confusément dans l'esprit de notre marquis, fébrile d'avoir couru comme un dingue, et exalté par la victoire, lui provoquait une flambe d'appétence et de pensées de bas instinct... Ici, là, maintenant.

Il en restait pantois, affolé par ses propres emportements, les yeux attachés à ceux de la jeune-femme comme à l'aiguille d'une boussole qui lui indiquerait la tendance à suivre. Mais que pouvait-il bien attendre de cette bouille impudiquement braquée sur lui, aux joues brûlées par le soleil, aux lèvres charnues, au regard si puissant qu'il semblait à la fois veiller sur lui, et le dépouiller tout entier ? Rien de bien aristotélicien, sans doute.

Il ne savait trop quoi exiger d'elle. Si la colère et les fantasmes lui soufflaient souvent des pulsions tyranniques, l'idée de contraindre une femme, vraiment, le rebutait. Il restait confus, ne sachant comment prononcer ses voeux, au génie ravissant qui proposait de les lui accorder.

Alors...

Sa main s'ouvrit tandis qu'il avançait vers elle, mais recula presque aussitôt pour se caler dans les bras hésitants qu'il croisait contre lui, puis proposa à nouveau un rapprochement en tâtonnant une branchette à la surface de l'arbre sous lequel elle avait élu domicile. Il faisait diversion sans bien s'en rendre compte, penché près d'elle pour lui avouer ses désirs :

Demeurez sur mes terres le temps... Le temps que j'apprenne tout de vous, faites m'en le récit. Partagez mes heures. Ne vous fâchez point. Acceptez mes présents, me dites... les choses qui vous ravissent ! Me dites votre pensée, me laissez vous combler ! Si vous le voulez. Restez avec moi.
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Axelle

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

Enjoy the silence

Depeche Mode - Enjoy The Silence

Il ne parlait pas. Il ne répondait pas. Ni d’une façon, ni d’une autre. Mais ne fuyait pas non plus. Preuve en était de cette respiration qu’elle percevait au dessus de sa tête. Et elle était là, belle idiote, à quatre pattes pour ramasser d’une main tâtonnante les débris d’une faïence alors qu’elle n’avait qu’envie de se cacher sous une table et d’y disparaître.

Le silence perdura encore, alors que la plaie était lavée avec douceur. Les yeux grands ouverts, elle cherchait à percevoir dans le noir le visage lumineux du Pierrot, pour y lire ces mots qu’il taisait, qu’ils soient de colère, d’indifférence, d’émotion, ou même d’un peu de joie. Mais rien, rien que le noir avalant tout, la laissant désemparée, tout juste baignée par cette haleine claire qui tenait son cœur prisonnier d’une attente qui semblait ne jamais vouloir finir. Etrangement pâle, ses yeux fouillaient encore la nuit quand enfin la voix choyée résonna entre les murs invisibles.

Je me contrefiche de ta demeure Aimbaud, ce n’est plus elle qui m’effraye, c’est toi à présent et moi encore davantage de ne savoir me taire. Ta demeure est hantée, je le sais à présent. Parle-moi…

Et comme elle sembla entendue, cette supplique pourtant muette. Une main glacée se faufila du bas de des reins manouches pour se serrer à la nuque brune. Si elle était déjà pâle, elle était à présent livide. Ainsi donc, tel était l’amour chez les nobles. Décharné d’élans irréfléchis et passionnés pour s’emplir de contrats de et lois. Bourré jusqu’à la lie de mots arrachant les oreilles comme concubinage ou conditions et de honte, encore, à cacher. Ainsi donc, il fallait tout ranger, même les sentiments, dans des petites boites bien étiquetées, et les classer sur une étagère pour n’y glisser un regard que de temps à autres, quand nul curieux ne trainait dans les parages. Nul doute que ces paroles, que ce ton froid et détaché, auraient fait fuir la gitane à toutes jambes, elle, la libertaire bordélique, si ce qu’elle avait osé avouer n’était si vrai.

Trop vrai même pour oublier cette boule au ventre lui hurlant de ne pas dépecer les mots du Marquis mais de seulement prendre ce qu’il offrait, sans se soucier du carnage qu’elle risquait de semer sur son passage en désordonnant cette vie rangée de foi et d’honneur qui traçait les lignes du noble et pieux visage. Comme il aurait facile, comme il aurait été doux de ne soucier de rien d’autre que de ses propres aspirations et du désir lui grignotant le ventre. Comme il aurait bon de ne pas aimer à cet instant.

Je ne peux pas… Susurra-t-elle le souffle court. Puis se reculant d’un pas pour échapper à la chaleur des mains amantes, remonta la tête comme pour se donner le courage de choisir entre deux griffures, la moins profonde. Raccompagnez-moi à ma chambre. S’il vous plait. conclut l'indésirable désirée.
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Aimbaud

Les feuilles du châtaigner ne laissaient passer que de petits damiers de lumière sur le visage des amants. La douce saison les caressait. Les fleurs et la verdure du bocage en pleine résurrection, bouillonnaient dans une fertile frénésie. Aimbaud avait le regard perdu quelque part entre l'œil de la belle et le dessin de son oreille. Il la couvait du regard, absorbé tant par les lignes veloutées qui formaient les contours de son corps, bien réels, bien palpables, que par le souvenir de lignes imaginaires, tenaillant ses flancs et comblant le creux de ses mains.

Il respirait le parfum musqué qui s'échappait de la peau sombre, souriant sans pouvoir contenir ses frissons, et les yeux s'écarquillant un peu bêtement en sentant poindre la preuve incontestable de ses aspirations printanières. Son ventre, d'ailleurs, s'était spontanément et très doucement rapproché de celui de la bohémienne. Il replaça une distance. Son nez n'en resta pas moins accroché à une bouclette de cheveux noirs près du front de la jeune-femme.

***

Axelle... Le murmure passe dans un soupir, il lui doit quelques explications. Il faut que je vous dise... Vous le savez peut-être. Mon épouse n'est plus, et je me dois de porter le deuil.

Elle pose une main tremblante et légère sur le torse débraillé, comme le repoussant en l'accrochant dans un même temps, les yeux fermés en respirant le parfum du Marquis à pleins poumons. Aux mots prononcés, elle relève doucement le museau, le regard flou, tiraillé entre le désir de prendre et celui de respecter. Ouvrant la bouche, quand le souffle brûlant son oreille la prive du peu de raison qu'elle a, elle ne sait trop quoi dire, épinglée entre l'égoïsme et l'altruisme.

L'aimiez vous donc tant pour vouloir être enterré à ses cotés?

Voix basse, doucement brisée, et regard trop luisant.

Non, non. Non vous ne comprenez pas. Laissez-moi vous dire...

Il la coupe rapidement, navré de voir son visage changer d'expression. Visage qu'il saisit avec beaucoup d'attention en ouvrant les mains sous son menton pour, sans attendre et avec une vive inquiétude, consoler cet air triste. Il la regarde gravement, et sur une pulsion, l'embrasse tout soudainement sur la joue, puis sur l'autre joue. Vraiment, c'est dit, il l'adore. Il faut qu'elle comprenne.

Nous savons si peu l'un de l'autre. Je dois vous résumer. Comment dire... Il n'y eu jamais d'amour entre mon épouse et moi, voyez, c'était un arrangement de nos familles. J'ai toutefois vécu huit années en son étroite compagnie, et bien que fondamentalement différents, nous étions... Nous sommes devenus des alliés et amis, voilà. À dire vrai, c'était cela. Elle était de mes amis la plus loyale.

Il a l'impression qu'il s'égare, mais tente de résumer mieux. En fait, c'est comme s'il avait soudainement le trac, de parler de ces choses-là. Ses mains s'agitent nerveusement.

Axelle pose un doigt sur la bouche nobiliaire et esquisse un sourire.

Me devez rien, même si ma curiosité me trahit. Si j'avais les mots, je vous les offrirai volontiers. Oh oui ! Mais qu’vous dire, quand j’les sais pas et qu’ j'ai peur de vous égratigner davantage encore. Vous êtes comme un éclat de verre. Et je me sens éléphant.

Elle ne connait que le langage du corps et se trouve démunie, comprenant que celui-ci n'a pas sa place, s'enfonçant encore davantage dans son tronc pour vaincre l'envie de parler juste contre sa bouche. Elle lance un regard furtif aux mains agitées et se mordille la bouche.

N'en parlons plus si ça vous pèse. J’peux comprendre hein.

Regard furtif lancé à sa propre alliance.

Plus qu’vous l’pensez.

Oh, Axelle, chère Axelle.

Le Bourguignon piétine, la regardant avec l'air de vouloir s'excuser encore et encore. Il ramasse ses mains à elle qu'il regroupe dans les siennes comme un petit paquet qu'il arrange, tapote et soupèse pour appuyer ses mots.

Je me sens, moi, un vrai bœuf. Je patauge. En amour j'ai tout à apprendre des stratégies et les façons de résoudre les choses.

Il cesse de gigoter et pose les mains brunes contre son cœur, les y appuie, la regardant d'un coup franchement.

Je vous le dis, là, il y a vous toute entière. Mais à cette heure je me sens si coupable de vous en compter, quand je devrais être aux prières pour le repos de l'âme de Feu ma femme...

La jeune-femme boit les mots, les décortique, les fait siens quand pourtant rien ne lui fait aussi peur. Les mains brunes se ferment dans les pâles formant cocon, le cœur s'agite et piaille, les pensées se bousculent, contradictoires.

Aimbaud...

Les sourcils se froissent tout autant que le regard se fait tendre et ému.

Laissez-moi partir. Pas que je le veuille. Elle secoue la tête avec vigueur, fouettant leurs visages trop proches de ses boucles. Laissez-moi partir. J’vous fais bien plus de mal que d’bien. Vous êtes en deuil, et je ne rêve que de vous embrasser moi.

Une main se dégage lentement de l'emprise des mains mâles.

Laissez moi partir, ne cherchez pas à savoir, ou peut-être si, mais vous serez déçu. Dois-je vous décevoir? Ou vous avouer ce que vous m’faites?

Les mirettes noires s'agitent, incapables de se diriger. La main libérée s'avance avec lenteur vers le visage du marquis, esquissant de sa pulpe la pommette.

Je .... Non, m'laissez pas dire ça... J'ai pas le droit.

Aimbaud, hébété, la regarde danser dans un sens et dans l'autre, tentant de suivre le fil décousu de ses décisions, et d'adopter l'expression qui convient. Son visage prend des teintes diverses et variées, tantôt effaré, tantôt rassuré, tantôt incrédule. Et pour son malheur, c'est lui qui provoque ces changement de cap : il veut être clair, il veut expliquer, mais ses propos ne sont que coups de vent qui font flamber les braises ou les éteignent. Il corrige le tir en adoptant un ton calme et en appuyant doucement sur les épaules mal vêtues.

Attendez, attendez... De grâce. Pas de décision hâtive.

On apaise le cheval sauvage, tout doux. Il l'entoure calmement de ses bras et lui sourit. Bizarrement, il se trouve quant à lui plein d'une certaine confiance, à présent, réalisant qu'il se sait capable de la rattraper si elle se taille en courant.

Vous ne partez nulle part. Cessons-là ces tragédies. Je vous garde à mes côtés, et nous pécherons un peu, voulez-vous ? Car il est trop bon de vous tenir ainsi, et que l'âme de ma femme est sûrement déjà en paradis. Le Très-Haut est miséricordieux.

Axelle cligne des mirettes. Si les femmes sont versatiles, que dire des hommes ? Lui proposer de pécher un peu. Sans même le vouloir, un rire clair s'échappe de ses lèvres.

Mais je ne sais pas pécher un peu... Elle se reprend, blottie dans ses bras, toute raideur évanouie. Hum... zolée...

De justesse, elle évite de regarder le ciel, il ne manquerait plus qu'elle manque de respect à une morte, et le mauvais œil fondrait sur elle. Déjà, qu'enlacée encore et déposant ses lèvres à même la peau pale du cou noble, le respect en prenait déjà un vilain coup dans les pattes.

J’aurais vraiment d’la suite dans les idées que vos bras m'en dissuadent.

Elle hoche doucement la tête, longeant les flancs masculins de la paume de ses mains.

J’reste cette nuit. J’vous promets de répondre à vos questions mais… dans un isoloir.

Espiègle et surtout a bout de souffle un baiser est volé, aussi fougueux que doux.

C’est mieux. L’ciel m’en est témoin.

L'amant avance encore la bouche quand elle la recule, c'est un peu maladroit et désynchronisé. Ses idées s'agencent de travers tandis qu'il la caresse des yeux.

Bien sûr, bien sûr.

Voilà faisons cela, et il fera semblant de dormir avant la fin de l'histoire pour prolonger le séjour de Shéhérazade. Il tourne soudain la tête, comme un de ses chiens de chasse.

Et... attendez, on est venus de par où ?

Axelle ouvre grand les yeux, aussi surprise qu'amusée.

Mais, on est chez vous! Z’êtes perdu?

La main du marquis, alourdie de chevalières, se lève en direction du soleil... Donc si le soleil est là, et qu'il était là-bas, et qu'ils ont couru à peu près tout droit... Mais ont-il bifurqué à un moment ? Fianchtre, ils ont dû bifurquer vers la gauche. Normalement. La main se pointe vers l'est, et semble réfléchir, puis vers l'ouest. Puis, cette main, elle revient rajuster le devant de sa chemise, pour se donner contenance.

NOOooon.. C'est par là.

Sans doute.
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Axelle

Depuis gamine, après la course, rien jamais ne lui avait semblé plus agréable que de s’allonger à l’ombre d’un arbre aux ramures épaisses, un vent léger séchant ses joues de cajoleries et laissant aller sa poitrine époumonée à se calmer tranquillement. Elle aurait alors juré sur tous les tons, sur tous les Saints et tous les Dieux de toutes contrées, qu’il n’existait pas grand-chose de plus agréable. Elle aurait même pu inventer des divinités de lointains pays nordiques, aux noms imprononçables, ou ceux d’orient, entrainant dans leur sillage écrasé de chaleur, les mystères occultes de quelques cérémonies d’exorcismes païens. Oui, sans aucun doute l’aurait-elle juré. Avant. Avant qu’un souffle aussi chahuté que ne l’était le sien ne chamboule une fois de plus toutes ses certitudes, tel un chien dans un jeu de quilles qu’elle s’appliquait pourtant à ordonner. Elle avait beau faire tous les efforts possibles et imaginables, de nom, il n’y en avait qu’un, dansant une gigue endiablée dans sa caboche quand il la couvrait d’une ombre plus épaisse encore que tous les feuillus de la forêt de Rambouillet réunis.

Ombre lourde penchée sur elle, trop suave pour ne pas être douloureuse, élançant son ventre de bouffées irrémédiablement dangereuses. Déjà acculée, elle enfonçait encore son dos dans le tronc rugueux de l’arbre pour échapper à ce cou pâle sur lequel ses lèvres brulaient de reprendre une course toute autre. Ses ongles griffaient l’écorce, piètre dérivatif pour ne pas arracher cette chemise qui pendouillait éhontément sur le buste moite. Elle avait été en colère pourtant, férocement, au point même de l’abandonner dans sa poussière, et d’une pichenette sur une branchette, il effaçait tout, pour ne la laisser qu’avec un cœur ricochant stupidement dans sa poitrine dès lors qu’il s’approchait d’un pas.

De quel pouvoir était-il donc doté pour savoir l’apprivoiser avec tant de facilité ? C’en était rageant, offusquant, sans pourtant que la révolte ne puisse à nouveau agiter son sang indocile. La main brune pourtant tenta, et fébrile effleura du bout des doigts le tissu ballant de la chemise. La respiration gitane s’agita pour mieux se briser, comme si soudain, elle risquait que tous les feux de l’enfer ne se fracassent sur ses épaules délictueuses, le regard hypnotisé par cette main lente qui agissait sans autorisation. La bure rêche la démangeait et l’égratignait sans pourtant parvenir à la soustraire à l’engourdissement qui gagnait sa tête. Comme il aurait facile. Comme il aurait été aimable, que le cœur se taise, pour laisser les mains et la bouche prendre ce qu’elle désirait sans craindre de faire un pas de travers. Les doigts se figèrent juste là, à l’orée de cette peau pâle et le regard, libéré de l’obnubilation de sa propre attraction se releva, agité, vers le visage la surplombant. Elle ne sut que hocher la tête avant d’ajouter une voix menue.

Rester à vos cotés pour vous parler… Vous dire mes désirs et ce qui me ravit ? Le cou brun s’allongea, perfide et ignorant de la sagesse la plus élémentaire, jusqu’à, dans un soupir âprement ravalé, frôler timidement la ligne de cette bouche qui lui demandait l’impensable. Je ne sais si vous être fou ou cruel… Mais j’ai joué et perdu, aussi, je le ferrai puisque tels sont vos souhaits.
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Aimbaud

Mais. Mais qu'est-ce qu'elle faisait, bon Dieu de bon Dieu de bordel ? Ça y était. Non ! Elle se carapatait. Oh l'idiot. Ah le con ! Il avait tourné la tête une seconde, et elle se barrait. Il restait figé comme une statue de sel, partagé entre la raison qui lui ordonnait d'agir selon son rang, et la folie qui lui proposait de rejouer au loup comme sur les rives de la Loire avec Calyce et Melchiore en culottes courtes. Incapable de prendre une décision, il regardait tour à tour ses gens, et la fille qui était déjà loin. La pénombre du dedans, et l'éblouissant dehors.

Axelle ! Cria-t'il à nouveau, éberlué par ce comportement imprévisible, songeant qu'elle allait peut-être l'attendre. Tu parles... Alors... Courir ? À pied ? Mais jusqu'où ? Quelles étaient les règles ? Il n'y avait même pas de hérault pour arbitrer ! Mais. Mais... Mais c'était pas... Oh et puis merde.

La silhouette de moine s'engouffrait dans la lumière, par la grand porte du château. L'endeuillé marquis se précipita à sa suite. Il évita de se prendre les pieds dans le chandelier plus tôt renversé, ses pas à peine assourdis par les tapis firent de l'écho dans le grand hall. Il s'agrippa au chambranle grinçant de la porte en sortant. Dans la lumière aveuglante, au milieu de la poussière et de la paille qui jonchait la cour de son domaine, il s'arrêta un instant pour respirer et aviser du chemin qu'empruntait la fuyarde. Le soleil lui semblait plus agressif que jamais. Il faut dire qu'il ne l'avait guère fréquenté ces six derniers mois... La robe de bure dansait au vent, sur les rives du Loing. Elle allait emprunter le pont. C'était peine perdue. Il ne la reverrait jamais. Elle était venue, l'avait secoué, et s'en était allée. Comme une saison. Ah !

Un grognement de rage passa par les lèvres du Bourguignon alors qu'il reprenait sa course. Il foula la terre battue de sa cour, l'ombre des murs qui l'encerclaient, les herbes qui plus loin poussaient. Et il se mit à allonger le pas pour, en un rien de temps, rejoindre le pont que déjà la jeune-femme avait franchi et dépassé, se ruant vers les bois qui allaient l'accueillir et la perdre. Le rouge aux joues, le coeur chahuté, le souffle coupé, le marquis choisit de ne plus ralentir tant qu'il ne la tiendrait pas à portée de mains. C'était terriblement douloureux, que de courir ainsi comme un enfant. Ses genoux raides lui criaient des maux en langue étrangère, ses côtes étaient percées par un point de fer, son poitrail n'était pas rassasié de l'air qu'il avalait et sa gorge se serrait d'appréhension. Il ne retrouvait aucune joie, aucune légèreté, aucun bienfait dans cette débandade semblable à celles auxquelles il se prêtait autrefois, et avec un cheval de bois dans les jambes qui plus est. Tout cela lui semblait puérile, dangereux et éprouvant.

Mais il courait pourtant, il abandonnait toute tenue, et il avait chaud, et il peinait à gagner du terrain sur cette fille agile qui lui avait jeté un si puissant sort qu'il se retrouvait à galoper derrière elle comme un manant, sous le cuivre du soleil, à user son cuir dans la boue séchée et les ronces ! Même, il arrachait les lacets de son pourpoint pour mieux haleter, et y laissait voir son linge, comme un paysan mal fagoté. Il avait honte, et il voulait maudire le ciel, mais c'était la fatigue qui l'emportait, bien au dessus de toutes ses exaspérations. Il voulait crier "Axelle" et lui dire d'arrêter. Mais il n'avait plus assez de souffle, et les branchettes des arbres déjà, à l'orée du bois, lui tapaient contre le front et l'obligeaient à se défendre.

Il la voyait toujours, et discernait désormais sa figure qui parfois transparaissait entre les bataillons de ses cheveux noirs. Elle était belle à se damner. Il aurait jeté sur elle des filets et l'aurait rapportée comme l'animal sauvage qu'elle était. Il l'aurait pourchassée des lieues durant, et jetée du haut des falaises. Il l'aurait percée de mille flèches. Il la voulait pour lui. Vite. Ses poumons s'étaient mis à le cuire. L'humus du bois se dérobait sous ses chausses et les racines parfois buttaient contre ses pieds. Éperdu de chaleur, en râlant, il abandonna tout-à-fait son pourpoint qui traînait au bout de ses épaules, comme partagé en deux, flanqué de lacets inutiles qui fouettaient l'air. Son habit de laine noire et brodée fendu de soie, tomba tel un sac derrière lui, quelque part dans la forêt. Il ne le retrouverait pas.

Il fallut encore courir longtemps avant de se trouver à portée de voix de la gitane. Les buissons et les arbrisseaux rendaient leurs retrouvailles presque impossibles. Aimbaud courait bien loin du circuit que la jeune-femme empruntait, préférant un ruban de terre que du gibier, peut-être, avait tracé avant lui. Leurs routes allaient se croiser. Étonnamment, la fatigue semblait l'avoir quitté et bien que ses cheveux étaient mouillés, et bien que ses joues étaient cuisantes, il respirait désormais avec rythme et courait plus nerveusement. Dans un sursaut, galvanisé, il se jeta tête la première dans une accélération insensée et, stratège, vint couper la route de la fugitive contre laquelle il se cogna malgré lui. Les bras grands ouverts pour lui barrer la route, amortissant la rencontre en reculant tout soudainement devant elle, et se vautrant à demi dans un buisson résineux qui avait la malchance de se trouver là, il tenta d'articuler quelque chose, mais n'accoucha que d'un :

Tah ! d...! Là...

Cet effort surhumain (celui d'avoir prononcé une demi syllabe), exigea ensuite de lui cinq bonnes minutes de reprise de souffle, arqué en direction du ciel, en épousant de tout son dos la rondeur d'un hêtre qui voulut bien lui servir de support. La tête en l'air, les paupières vigoureusement fermées, chassant la piqûre des perles de sueur qui lui venaient dans les yeux, ainsi occupa-t'il cette place forte si durement acquise. Quand il put enfin rouvrir un oeil et contempler son adversaire, avalant toujours voracement de pleines bouffées d'oxygène, il pointa sur elle l'index, celui qui commandait. Son visage débordait maintenant d'allégresse :

Perdu !
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Axelle

Axelle… Son prénom voletait dans un murmure décharné, comme étranger d’elle. Elle aurait voulu l'attraper pour le faire sien, vraiment, mais à peine la bouche nobiliaire arrondie par la voyelle, il lui échappa. Elle crut, un instant, bien trop bref, qu’enfin le Pierrot mettrait des mots sur ce visage défait. Mais la silhouette sembla se redresser et accaparer son horizon de toute sa présence.

Fuir. Pas un instant l’idée ne traversait l’esprit chamboulé de la gitane quand fuir, elle l’avait pourtant si souvent fait. Mais depuis, l’eau avait coulé sous les ponts, tranquille ou torrentielle, empoignant le caractère manouche d’une ténacité aussi farouche que téméraire. A présent, c’était fière et droite, qu’elle disait au revoir, sans feinte et les yeux dans les yeux. Pourtant, à l’ordre tonnant entre les pierres de l’édifice, l’envie de déguerpir lui serra le ventre.

Axelle et les canassons. Toute une histoire. Elle les détestait, eux et leurs dents trop jaunes et trop longues. Et surtout leurs traitres sabots, qui avaient laissé un gamin camarguais la rotule broyée d’une seule ruade. Elle entendait encore les cris du malheureux se tortillant au sol de douleur, et ses yeux cernés de trop regarder les mômes du village s’époumoner à l’épervier quand il ne pouvait plus qu’attendre la fin de la partie à l’ombre d’un orne. Sales bêtes que celles-ci. Pire encore que les chiens qui s’entêtaient à vouloir lui mordre les mollets. Grimper sur ces bestiaux là était hors de question. Définitivement. Seule sa jument Camargue faisait exception à la règle. Et encore, comme cela avait été compliqué. Au final, il était difficile de dire laquelle des deux avait apprivoisé l’autre. Aussi sauvages l’une que l’autre, longtemps, femme et bête s’étaient lorgnées du coin de l’œil, se jaugeant avec méfiance, jusqu’à ce que la méfiance se fasse curiosité et finisse en une confiance impensable. Et étrangement fidèles, si la Casas n’acceptait de monter que cette jument ci, la blanche camarguaise ne tolérait nul autre cavalier. Alors, fuir, oui, elle l’aurait pu quand son avenir immédiat se colorait du profil équin d’un canasson inconnu au bataillon et qu’en sus à ce profil ci, celui d’une morte s’ajoutait. Monter le cheval d’une morte, n’était-ce pas comme dormir dans son lit ou porter ses frusques ? Nul doute que cela devait porter le mauvaise œil !

Mais toute à ses conjonctures superstitieuses, la Casas ne comprit pas que c’était cette morte là qui causait tant de chagrin, tant le ton employé pour lui faire référence semblait détaché. En fait, la gitane se moquait des morts qui hantaient ces vielles pierres, des regards serviles qui n’avaient rien loupé des débordements donnés à voir, et même de ces sales bestiaux que l’on voulait lui faire approcher. Ce qu’elle voulait à l’instant était simple. Elle voulait que son amant d’un soir sente ses jambes râler sous l’effort, son cœur s’emballer jusqu’à exploser dans son poitrail, son souffle se tarir jusqu'à ce qu’une marrée de points noir dansent devant ses yeux et son flanc le tarauder d’une piqure plus vive que celle de l’épée. Axelle toujours avait eu la certitude que seuls trois états étaient aptes à se sentir vivant. La peur. La douleur. La jouissance. Le reste n’était que futilités pour passer le temps.

Les yeux remis de leur émotion et la bouche refermée sur sa surprise, les boucles brunes s’agitèrent avec vigueur.

Non, pas comme ça ! Après tout, n’avait-il pas dit « Tout ce que vous voudrez »? D’une dextre leste, le tissu fut coincé dans la ceinture de corde, et d’une volte-face, véloce, les jambes brunes filèrent à toute allure à travers le couloir.

Comme ça !
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Aimbaud

Aucun couteau ne se planta dans sa gorge, aucune griffure ne lui creva les yeux. Pourtant Aimbaud garda un instant la tête rentrée dans les épaules, les paupières vigoureusement fermées, et les mains dressées devant lui, comme immobilisé dans une armure rouillée. L'étrangère reculait déjà, ne lui laissant qu'une lippe humectée et un frisson sur la nuque.

Le coeur débordant, l'endeuillé marquis redressa les yeux vers elle, douché par sa propre colère qui, stérile, retombait aussi brusquement qu'elle s'était élevée, et ruisselait pour le laisser nu et inconsolable. Ah ! Qu'elle le frappe, qu'elle se venge ! Mais l'entourer de ses bontés, quand il la salissait d'insultes, c'était trop de pitié...! Les bras ballants, détaillant ses beautés avec amertume, un peu comme absent à lui-même, il tituba dans la lumière.

Là !...

Lui chuchota-t'il soudain, levant une paire de mains pénitentes, et avançant sur elle pour se jeter à ses épaules. Il réduisit l'espace injuste qui les séparait et, brusque quoi que soigneux, se pendit à son cou comme un enfant ou plutôt s'appuya sur elle comme un ours, pour la charger d'une parure de bras navrés. Son visage, du même mouvement, vint demander grâce dans la tanière de son cou, y trouva refuge pour se cloîtrer loin du monde, tel un ermite. Il voulait disparaître. La honte ne lui laissait d'autre alternative que de s'en remettre aux soins de cette fluette nymphe en robe de moine, et de la chérir de toute l'étendue de ses bras.

Je ne mérite pas ton pardon...! Je veux me cacher sous terre...!

Il parla contre sa peau, s'emmêlant dans ses cheveux torsadés pour mieux les embrasser de toute sa figure, et la respirant avec une insatisfaction infinie, essoufflé de tristesse ou de gratitude, et la serrant. La serrant.
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Axelle

Sous le corps pesant à ses épaules frêles, se dessinait les contours d’un enfant malade. Malhabile et embarrassée, ne sachant plus si elle désirait le voir colérique ou abattu tant les deux alternatives recelaient du pouvoir de lui fendre l’âme en deux, la gitane ne sut que laisser les secondes s’écouler. Immobile. Luttant pour que ses genoux ne fléchissent pas, pour leur épargner à tous deux de venir mordre la poussière, encore. Abasourdie par ces revirements, prenant conscience du mal vicieux qui devait ronger le Marquis pour que son humeur s’en trouve à ce point chahutée de contradictions, elle remonta sa dextre, enfouissant ses doigts dans la chevelure épaisse, le consolant de caresses, quand des mots, elle ne savait rien. Personne ne lui avait jamais appris ces mots là, elle qui ne connaissait que les gestes. Infirme de savoir, elle l’était doublement quand du mal louvoyant dans les veines nobiliaires, elle ignorait tout.

De la chevelure brune, la main se fraya un chemin vers le menton confusément barbu, le redressant vers elle pour y noyer un regard flou. Vous enterrez ? Mais vous avez déjà une mine de déterré. Depuis combien n’avait-il pas respiré l’air saturé d’humus d’un sous bois, ou juste glisser sa main sur une haie de charmille ? Depuis combien de temps restait-il là, terré entre ces murs poussiéreux, puant le renfermé et l’accablement ?

Penchant la tête, les mirettes détaillèrent ce visage choyé face à elle, alourdi et blême. Quelle idée saugrenue de vouloir se cacher sous terre. Ne comprenait-il pas qu’il l’était déjà ? Les mains bohémiennes se souvenaient par cœur de ce corps pâle qu’elle avait aimé avec ferveur sous les poutres grignotées d’humidité d’un grenier de Guyenne. Il avait grossi, et elle ne le supportait pas. Non point pour ces histoires d’esthètes dont elle se contrefichait, mais juste car cela ajoutait au tableau une teinte morbide d’affliction et d’abandon.

L’abandon, hors dans la luxure la plus extatique, était une notion que la Casas craignait tout autant qu’abhorrait, quelles que soient les mascarades dont elle osait se parer. L’idée même la révulsait tant qu’elle aurait pu se décrocher de ces bras affligés et le laisser croupir dans le limon qu’il semblait se plaire à avaler. Mais son souffle sinuant entre ses boucles lui brulait la peau du simple fait qu’il était Lui. Là.

Inapte à consoler de mots ou de formules éculées, ce fut aux lianes du défit et de la provocation, subterfuge appris sur le bout des doigts pour masquer ses propres claudications, qu’elle s’accrocha d’une poigne pleine.

Tu me bats à la course, et je me plie à tes désirs. Je te bats, tu te plies aux miens.
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Aimbaud

Desserrant son étreinte avec un certain regret, le marquis releva un regard troublé vers la jeune-femme. Il chercha encore une fois, dans ces yeux noirs impénétrables qui lui faisaient face, la réponse à la seule question qui l'obsédait depuis que les pavés du Louvre l'avaient porté à la rencontre de cette passante : à quoi pensait cette femme ?... Que voulait-elle ? Qui était-elle ? Quels sentiments agitaient cette tête-là ? Quelles intentions la guidaient ? Pourquoi disait-elle ce mot et puis cet autre ? Que ressentait-elle ? La réponse, s'il y en avait une, restait cloîtrée dans ces puits sans fond, moirés, qu'elle braquait sur lui. Ils lui renvoyaient ses questions comme un écho, et le laissaient toujours plus inquiet et désireux.

C'était un fait. Ils ne pouvaient se comprendre. Peut-être Aimbaud théorisait-il trop en amour, ou ses déséquilibres d'atrabile le rendaient aveugle aux évidences. Peut-être avait-il trop lu sur le sujet des femmes et vécu de trop maigres expériences pour y trouver son compte. Peut-être était-il juste bête et lâche, comme elle l'avait si bien dit. Ou peut-être était-il traumatisé par les tromperies qu'on lui avait faites alliées à des années de mariage sans passion. Ou peut-être encore fallait-il qu'il ouvre plus grand les yeux, et les plonger plus amplement dans ceux de cette fille, pour y comprendre enfin quelque chose.

Quoi qu'il en soit, il observait l'étrangère à la peau sombre qu'il tenait près de lui, surtout sa bouche et ses yeux. Il respirait son parfum, il avait l'air plutôt calme. C'était tout le contraire, il était épuisé et très anxieux.

Il avait la certitude que le marché qu'elle lui proposait n'était qu'un leurre pour le fuir. Il l'avait déçue, il avait agi tout de travers, et elle voulait partir. C'était bien normal. Mais apeurée par sa colère, elle voulait l'apaiser d'abord, et disparaître au détour d'un bosquet quand l'occasion se présenterait. À quoi pensait-elle ? Était-elle pleine d'amour ou de fausseté ? Il n'était sûr de rien. Il ne décryptait rien. Il n'avait aucune confiance. Elle était pour lui, encore et toujours, comme un manuscrit rédigé en langue arabe ou en perse ancien, ouvert à la lecture et pourtant hermétique à sa raison ! AH ! Pourquoi fallait-il qu'elle soit venue aujourd'hui le tourmenter de toutes ces obscurités, quand l'Éthique à Nicomaque, elle, limpide et structurée, le confortait si bien quelques temps plus tôt ! Il déraisonnait.

Axelle... Lui murmura-t'il piteusement, à la recherche d'on-ne-sait quel mot qui pouvait exprimer les craintes maladives et le grand débordement d'amour qui le tenaillaient.

Tout ce que vous voudrez. Conclut-il, avec rigueur.

Il fallait rester digne. Et si elle choisissait de s'enfuir, il trouverait le moyen de la ramener à lui. Incapable de concevoir d'autres courses que celles qui se faisaient à cheval, il leva soudain le bras à l'attention de ses gens (il y avait un certain nombre de pages qui, dans l'embrasure des portes, surveillaient la scène depuis son commencement ; Aimbaud se considérait toutefois en intimité dans cette allée du château, puisque leur nombre ne dépassait pas quatre).

Sellez le genet de Feu la marquise et mon palefroi gris !

L'ordre tonna dans les vieilles pierres.
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Axelle

Qu’il fut miséreux, le répit accordé au silence. Qu’il fut ridicule, le temps qui passe, d’espérer s’installer pour dicter sa sagesse quand un murmure déjà le tranchait de la lame d’une voix glaciale. Simulacre d’accalmie, la tempête reprenait son souffle pour mieux rugir son désarroi. Les giboulées de cris percèrent le ciel de grêlons féroces. Les gestes zébrèrent l’horizon sans discontinuité. L’Apocalypse escortée par le galop assourdissant de ses quatre cavaliers n’aurait fait plus de vacarme.

Les yeux agrandis tels deux puits sans fond, la gitane recula, s’acculant contre le mur rêche pour l’accrocher de la paume de ses mains comme si, en cet instant, il pouvait l’engloutir et la soustraire au tourment se débattant sous son regard. Qui sème le vent récolte la tempête. La bourrasque s’enracinait à même les pierres de la bâtisse et entrelaçait ses tentacules à chaque fissure pour ébranler le château de cartes de deux naïfs.

L’orage s’abattait sur les épaules bohémiennes, sans même qu’elle ne cherche à s’en protéger. Tout ce que la bête devant elle éructait, n’était que pure vérité. Axelle le savait. Elle l’avait toujours su. Gamine mendiante, elle avait trop été pour ne pas être marquée de sa condition jusqu’au moins plissement de sourcils. Elle le savait. Et l’accepter sans révolte était sa force, quand sournoise, elle en jouait même, jusqu’à ce qu’une voix ne murmure à son oreille un jeu bien plus fin qu’elle se surprenait à écouter avec une attention studieuse. Que savait-il, lui qui n’était qu’or, de l’impérieuse nécessité d’être fier de ceux qui avaient poussé dans la fange ? Avait-il seulement pensé que sans arrogance, sans témérité, à se plier à la servitude, la gitane n’aurait que gobé la merde jusqu’à en crever ? Non. Il n’en savait rien. Pas plus qu’il ne devait comprendre que la blessure la plus insupportable, n’était pas d’avoir les pieds dans la boue, mais d’inspirer la honte à ceux qu’elle aimait.

Sentiment cruel qui jamais n’aurait dû naitre, attirance perfide et insolente. Il avait raison, sur toute la ligne, et l’oubli resplendissait comme la seule issue.

Pourtant, alors que le Marquis redressait l’échine, le pas bohémien ne se dessina point vers l’arrière, mais vers l’avant. Vif malgré l’injonction. Volontaire malgré les ruades. Le souffle court d’une blessure qui se partageait, les mains brunes se tendirent jusqu’à serrer dans leurs paumes fébriles les mèches brunes. Jusqu’à étreindre la nuque raidie d'ire d’une poigne vibrante. Jusqu’à perdre un flot de caresses désordonnées aux joues piquantes. D’un élan téméraire et irraisonné, mu de larmes silencieuses roulant sur les joues ambrées, la bure embrassa la soie d’un froissement revêche. Oui, il faut me répondre. Rien d’autre dans la voix brisée ne sonnait que de besoin là. Irresponsables, les lèvres brunes se celèrent aux pâles d’un baiser maladif, ignorant le risque d’ouvrir grand le couvercle d’une vilaine boite rouillée, verrouillée depuis des lustres au claquement d’une gifle sur une joue barbue et d’éveiller les maux fiévreux qu’entraine la bêtise d’un cœur trop mou. Le baiser la piqua comme le dard d’une abeille. Trop de souvenirs s’accrochant à ses tempes, acculée d’un espoir diffus dont elle-même ne savait définir l’essence tant il portait dans son sillage, tant l’adieu que le bonjour. Se reculant d’un pas titubant, la Casas laissa tomber sa seule demande, dans l’amusement des grains de poussière à tourner autour d’eux comme un linceul railleur. Où es tu ?
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Axelle

Comme ils sont beaux les rêves d'hier
Oubliés là dans la poussière
Sous un prétexte du temps qui passe
On laisse le vent prendre leur place

C'est pas la faute des océans
Si les hommes plongent leur rêve dedans
A force de croire à l'invisible
Souvent les miens se trompent de cible

J'ai peur des ciels sans horizons
Que mes bras deviennent ta prison
J'ai peur que sur le cri des autres
On écorne un peu trop le notre

Il y a trois rêves que je visite
Ta peau tes mots et puis le risque

Zazie & Aaron - La place du vide

Elle entendait bien, le charivari derrière son dos. Elle réalisa bien, l’appel des gardes qui aurait dû la faire frémir d’affolement. Mais rien n’aurait su la détourner de ce besoin viscéral de laisser dans son sillage la honte, le mépris et l’égratignure. Fieffée entêtée. Pourtant, elle fut bien contrainte de ralentir son pas, embourbée qu’elle se retrouva être de mains, de bras, de suppliques, n’évitant la chute qu’en cédant aux prières.

Le regard noir fusa sur le visage trop pale, excédé de colère qu’il ose seulement songer à l’entraver, les bras écartés de stupeur, comme si l’odieuse prostitution pouvait-être contagieuse si elle y risquait un bout de doigt.

LACHEZ-MOI ! Hurla-t-elle, incapable d’observer un homme se trainer par terre sans avoir la nausée. Aveuglée de trop de vexation pour percevoir la douleur danser sur les traits pourtant choyés. Comment pouvez-vous être à ce point dénué de fierté ! Nul besoin n’était de se contraindre à laisser éclater les mots de toutes leurs lettres dès lors que la colère s’invitait à sa bouche. Vous n’êtes donc qu’un tapis ? Qu’une carpette en plus d’être un goujat sans nom et un imbécile ? Vous croyez vraiment que vous pouvez dans un même temps me cracher à la figure votre mépris et m’implorer de rester ? Chaque fois que je vous vois, vous me servez le même plat acide! Vous me rejetez sur scène pour venir me rechercher en coulisses! La girouette a assez dansé au chant de vos caprices, et si j’aime le vent, le votre rouille ma patience ! Egoïste ! Lâche ! Les poings serrés, la marrée houleuse refusait de se tarir à ses lèvres vibrantes. Vous me faites des cadeaux sans avoir même le courage de les signer ! Allez au diable ! Je ne veux pas de votre pitié, elle me blesse ! Je vous l’ai dit. Déjà ! Je n’ai pas besoin de vous, ni de votre or et vos froufrous. Je suis gueuse, et une cornette ne maquillera pas le plaisir honteux que vous avez pris entre mes cuisses ! Trouvez donc votre rédemption ailleurs que sur mes jambes si vous gardez tant de déshonneur de mes baisers. D’un geste vif et brutal, la gitane repoussa la silhouette avachie à ses pieds. Je suis peut-être gueuse, mais pas cloporte ! LEVEZ VOUS MARQUIS! Et d’un sifflement mauvais et épuisé conclut la vilaine tirade… C’est indigne de vous.

Ô comme il était insupportable de le voir ainsi. Ô, comme la fureur déversée jusqu’à l’essoufflement se flétrissait devant ces yeux rougis comme un soufflé loupé. Comme la nostalgie était lourde. Comme l’attachement était trop poignant pour donner l’estocade. Reculant d’un pas synchrone à son regard s’adoucissant, refrénant de justesse l’élan qui pourtant tenaillait ses jambes de s’agenouiller prés de lui et de prendre son visage blême entre ses mains brunes, la gitane souffla un soupir aussi meurtri que bouleversé

Où es-tu… ?
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Aimbaud

Dans ce grand hall au plafond boisé qui répercutait les cris, sur ce froid tapis fendu par les carrés de lumière échappés des croisées, le marquis se trouvait renversé, tombé comme par erreur sur le sol, la main encore tendue devant lui, à la recherche du tissu qu'on lui arrachait. Le soleil rendait cette main blanche, éblouissante, tandis que le visage, plus loin, se trouvait dans l'ombre et ne bougeait plus. Un courant d'air glacé courait sur le sol de pierre.

Faut-il répondre ?

Prononça Aimbaud entre ses dents, comme une menace, alors que ses mâchoires étaient scellées comme une vieille tombe, et que ses os tremblaient de froid et de détresse. Il avait le coeur au bord des lèvres, et un savant panel de colères qui couraient dans ses membres comme de l'alcool, à vous faire perdre le sens commun. Des démons criaient violence dans les noeuds de ses bras. Ses yeux avaient une brûlure en dedans. La respiration hachée, il observait la femme dressée devant lui, noire aux contours dorés par le soleil. À cet instant, il lui aurait construit des temples, et il les aurait détruits. Ses poings se jetèrent sur le sol, prêts à se briser.

Te crois-tu digne de te soustraire à moi ? Aboya-t'il, à bout de forces. De m'enterrer vif ? De me jeter plus bas que terre ! VAS-TU DONC AINSI ME REJETER ?

Des éclairs froid propulsèrent ses bras dans le décor. Il renversa un haut chandelier en travers de la pièce, dont le métal alla frapper plus loin les murs. L'injustice qu'on lui faisait se répercuterait contre la moindre pierre de son château, s'il le fallait, il le désosserait ! On le désaimait, on l'humiliait. Sa peine atteignait des sommets où la raison ne pouvait plus fleurir. Il resta un instant ainsi, un genou en terre, comme perdu dans ce désordre soudain. Puis d'un coup, tandis que sa stature se courbait comme celle d'un animal, que ses mains rougies et coupées s'appuyaient dans la saleté des dalles enchevêtrées, que ses yeux, pointant l'objet de son désir, s'armaient de lances et de fléaux, un mal véritable se mit à lui serrer la gorge, et il déchira sa voix en clamant :

JE TE DÉTESTE ! Je te déteste. MEURS ! Il n'eut jamais fallu que je te rencontre ! Tu ne devrais pas exister ! TU N'ES RIEN ! TU ES MOINS QUE RIEN ! Entends-tu ? Tu es la fange de ce monde. Tu es le diable ! Et tu veux me juger ? Déguerpis !

Un hoquet malheureux ponctuait ces mots. Des larmes avares à naître restaient collées à la lisière de ses yeux. Sa pâleur laissait apercevoir des veines exaspérées de chagrin le long de son cou. Il se saisissait la tête et jetait ses mains devant lui. Une expression de peur violente habitait ses traits. Il ne s'était jamais vu ainsi, mais en vérité, il était aveugle à toute chose en cet instant où un autre homme, bien plus dangereux que lui, semblait parler par sa bouche, agiter son corps de manière chaotique, et tenter d'assassiner ce qu'il voulait protéger.

NON, tu n'as pas à me connaître ! Je vais t'oublier ! Je n'ai pas à t'aimer ! Je ne comprends même pas pourquoi je t'aime. TU ME TUES ! Tu es différente de moi, VAS-TU COMPRENDRE ? Tu n'as pas le droit d'entrer ici. N'espère rien de moi ! Va-t'en ! FOUS LE CAMP ! J'ai déjà bien trop à me racheter auprès de Dieu !

Un morceau de sanglot traversa sa gorge, imprévu comme un rire. Il le réfréna dans ses bras en écrasant son visage. Ses épaules se penchèrent alors qu'il amorçait le mouvement de se relever.

JE TÂCHERAI DE N'AVOIR PLUS PITIÉ DE TOI ! C'est ce que tu veux ? Tu as raison ! Disparais. Sors de moi ! Oublions tout.
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Aimbaud

Don't leave me now
Leave me out in the pouring rain
With my back against the wall
Don't leave me now
All alone on this darkest night
Feeling old and cold and grey
Don't leave me now

- Supertramp -

Cette fois la coupe de vin se renverse et vomit un trait rouge sur les parchemins. Les bras d'Aimbaud se tendent sur la table et font tomber des livres. Ils veulent attraper la jeune-femme. Raté. Notre résidu de marquis veut prononcer rapidement quelque chose mais sa voix éraillée ne sait plus que produire de pauvres souffles. Ses mains n'attrapent que de l'air. Dans la précipitation et l'alarme, avec un sursaut de conscience, il fait usage de ses privilèges :

Gardes ! Ordonne-t'il avec panique, en rattrapant un manuscrit qui glisse de sa pile.

Mais aussitôt l'idée d'une Axelle furieuse et épouvantée, retenue par la force entre les mains sales de ses troupiers, lui traversant l'esprit et l'écoeurant aussitôt, il se précipite tout le long de sa table (fort longue) pour en faire le tour et inverser la tendance.

Non ! Euh. Attendez ! Crie-t'il au valet qu'il aperçoit par la porte. Attendez. Attendez !

Il achève le contournage de table en se rattrapant à la nappe pour ne pas déraper. Les bras toujours tendus vers la gitane qui passe les portes de la salle sans même se retourner, il court dans ses pas, décomposé de surprise et de chagrin.

Attendez ! Attendez. Attendez ! Attendez. Attendez...

Enfin il freine des quatre fers sur le tapis derrière elle, il saisit sa manche de vieux chanvre, sa ceinture, sa taille. Il tombe les genoux en terre pour mieux faire acte de pénitence et marche ainsi à petits pas dans son ombre, comme cheminant vers Compostelle, et cherchant à l'enlacer par tous les moyens, avec la mollesse et l'élégance discutable du paresseux tombé de sa branche. Ses mains s'attachent à ses jambes, freinent sa robe, ses plaintes s'étouffent dans le tissu de sa bure.

Attendez... Ne me laissez pas...! Ne faites pas ça ! Je ne vaux rien...! Je me tairai ! Restez. C'est trop de peine !... J'ai honte ! Attends. De grâce... Tout ce que vous voudrez ! Je ne sais ce qui m'a... Attendez ! On peut s'arranger. Il faut rester ! Axelle...! Oh Axelle...! Mon... Pardon. J'ai craint ! Ne partez pas...! Si... Oubliez. Je suis minable. N'avance plus, reste. J'ai tout. Tout est pour vous. Attends...!

Plus il prononce de plaintes, plus il se fait pitié, et plus son chagrin s'en ressent. Il traîne la soie de son habit de deuil sur le sol, à la poursuite d'une gueuse, et ses yeux n'en finissent pas de rougir, et sa gorge n'en finit pas d'implorer, et ses genoux n'en finissent pas de prendre la couleur de la terre et de la poussière. Il ne s'est jamais trouvé en si lamentable posture... Il adopte pourtant corps-et-âme cette nouvelle condition, ravalant ses sanglots, oubliant la moindre once de son honneur, le temps d'emprisonner ces jambes qui veulent le fuir et de pleurer sur elles toute la substance de son fiasco.
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Aimbaud

La lourde chaise de cuir se renversa en arrière, la table eut un sursaut, quelques feuillets tombèrent parterre, et la carafe de vin tinta contre le gobelet, menaçant la renverse.

Notre marquis, tout rouillé qu'il était, venait d'effectuer un bond de recul, avec la souplesse du chevreuil et la lourdeur du sanglier, pour rejoindre, effrayé, le forestier paysage d'une tapisserie dans son dos. Hélas, la forêt en noeuds de tapis ne sut accueillir sa fuite, elle riposta froidement, comme savent si bien faire les murs lorsqu'on se jette sur eux. Les arbres et les collines, faute de lui offrir une porte de sortie, lui frappèrent un grand coup dans le dos et firent tomber sur lui un nuage de poussière.

Une expression d'épouvantable surprise habitait désormais sa figure. Il resta immobile, les mains hésitantes, le coeur battant, à observer l'apparition qui se tenait devant lui. C'était bien elle, la bohémienne de Paris, la charmante, l'inattendue. Mais qu'est-ce qu'elles avaient toutes en ce moment, à surgir de nulle part pour lui faire frôler la crise cardiaque ?

Quelle était, à cette vue, la raison de ce soudain abois, me direz-vous...? C'était difficile à dire. Le savait-il seulement lui-même ? Déjà, un prêtre qui se transforme subitement en gitane, ce n'est pas commun. Et puis, la reconnaissant, il avait craint subitement d'être vu par elle, en cet état détestable où il se trouvait. Et enfin, il y avait l'angoisse de savoir ce qui poussait la jeune-femme à entrer ainsi en douce dans son domaine pour surgir devant lui. Après tout, il ne la connaissait pas, cette fille. Était-elle une criminelle ? Une échappée de prison ? Venait-elle se venger ? De quoi ? Qui sait. Elle avait bien estourbi un de ses hommes. Il ne savait pas ! Ça se pouvait. C'était probable. On ne sait jamais. Avec ces gens-là. On ne les connaît pas, ces gens-là. On a couché une fois avec. On s'en est repenti. On veut s'en tenir loin. On croit. Oh non... Et si ?

Par tous les saints, ne soyez pas venue m'annoncer que je vous ai fait un enfant.

Quelle odieuse entrée en matière. Il a oublié de dire bonjour. Trop tard. Il veut se reprendre mais les mots sont sortis de sa bouche. Il avance les mains, veut s'excuser. Il saisi sa coupe de vin sur la table.

Voulez-vous ? Pardon. Je ne sais pas... Il la repose. Que que vous amène ? Ici ? Dites.
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Axelle

« Par tous les saints, ne soyez pas venue m'annoncer que je vous ai fait un enfant. Voulez-vous ? Pardon. Je ne sais pas... Que que vous amène ? Ici ? Dites. »

Quelle trogne pouvait bien avoir la gitane en comprenant, comme une claque qu’elle se prenait en pleine figure, combien elle avait été idiote, et naïve, et stupide et combien, ô combien, elle avait faux sur toute la ligne ? Elle n’avait certes pas fini les quatre fers en l’air, mais le mur qu’elle se prenait en pleine face n’était certes pas plus doux que celui que le Marquis venait de se prendre dans le dos, poussière en moins.

Sombre idiote…

Elle aurait bien tourné les talons illico presto et relégué le Marquis, qui n’avait plus rien du pierrot lunaire qui avait su la charmer jusqu’à entrouvrir une porte pourtant interdite, au rang de ces hommes qui une fois la chair eue, ne se souciaient que de leur petit confort personnel à fauter sans ensemencer. Oh, l’idée lui traversa l’esprit avec une force magistrale de mentir et de lui balancer en pleine trogne, que si, elle était grosse de lui. Mais trop fière ou trop entière, ou certainement pas d’humeur à jouer la moindre comédie, se contenta de serrer les poings cachés sous la bure et de relever un menton assommé. Tout en lui était donc devenu laid et mesquin ? Dans un élan d’orgueil lui interdisant de croire qu’elle avait pu se tromper à ce point, elle calma sa respiration colérique avant de répondre d’une voix plus rauque qu’elle ne l’aurait souhaité.

J’étais simplement venu vous dire merci, au sujet de vos présents. Et si je me suis affublée de la sorte, c’est car je sais la honte que vous pouvez avoir à seulement me connaître.

Blessée, à n’en pas douter, la gitane pencha la tête en guise de salut, n’ayant plus qu’une idée en tête, sortir de cette pièce au plus vite et jamais n’y remettre les pieds. Maintenant que c’est fait, je vous souhaite la bonne journée, Marquis. Et déjà de tourner les talons sans même prendre la peine de renfiler sa capuche.
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Axelle

There was a boy
A very strange enchanted boy
[…]
A little shy and sad of eye
But very wise was he
And then one day
One magic day he passed my way.
Nature Boy- David Bowie

La silhouette de bure aussi informe qu’incolore attendit, rabougrie sur son morceau de bois, déjà satisfaite de ne pas se prendre un coup de pied au fondement pour la ramener illico presto dans ses pénates bohémiens. Elle tremblait pourtant, de froid ou de trouille, peu importait, quand son visage restait à l’ombre menteuse de sa capuche, le regard noir figé sur un petit caillou blanc joliment poli, appelant de son éclat à être ramassé pour ne plus côtoyer la rudesse des pierrailles aux arrêtes menaçantes. Le garde s’était éloigné vers la bâtisse dans un empressement tout relatif. Aucune importance tant que le couperet de questions supplémentaires n’était pas tombé. A son retour, l’homme n’était guère plus vif, agaçant la gitane au ventre grignoté d’appréhension qui le souhaitait véloce.

"Suivez-moi." Maigres paroles qui la firent vaciller un instant, les pieds lourds, eux qui ne savaient d’ordinaire que danser. Il était temps, encore, de filer à toutes jambes et de renoncer à cette idée loufoque. Pourtant, l’un après l’autre, ils avancèrent, soulevant un fin nuage de poussière sous la claudication feinte. Il lui sembla qu’aux pas qui la conduisaient, en succédèrent d’autres, mais sous la capuche, les amandes noires n’observaient que le plancher défilant lentement sous sa foulée branlante, réprimant l’envie de regarder tout de ces murs qu’elle devinait l’encercler. Trois coups secs résonnant sur le bois. Le couinement familier d’une porte. Une voix dont elle ne chercha pas à comprendre les mots, et le cheval de Troie avança de trois pas dans la place, distrait par le battant bois se refermant sur son dos.

Un pas, deux encore, et le museau gitan osa enfin se relever. Un peu d’abord. Furtif, pour s’assurer qu’aucun coup de massue ne menaçait son crane. Puis plus franchement, pour renifler la pièce où trainait l’odeur particulière des vélins enrubannée à celle du vin et d’un trait de renfermé. Et enfin volontaire, en arpentant la pièce d’un regard novice pour dénicher le Pierrot tant attendu. Elle se souvenait de lui, haranguant la foule dans la cour du Louvre, les joues rouges et la goutte au nez. Elle se souvenait de lui, embarrassé de la connaître dans un bouge Guyennais et son oreille tintait encore du fer dont il s’était harnaché à Clichy. Mais l’homme qu’elle avait sous les yeux, au teint maladif et à la barbe négligée, non. Le pierrot lunaire avait disparu au profit d’une effigie de cire. La bouche gitane s’arrondit douloureusement, cherchant les mots qu’elle avait si soigneusement préparés et qui s’échappaient un à un sans qu’elle ne puisse en rattraper un seul. Il était étudié pourtant, le discours, tout orné de « merci, mais vous n’auriez pas dû » et encore de « c’est magnifique, mais une simple petite chose de vous me suffisait ». Mais embarquée dans les cernes alourdissant le regard sombre du Marquis, elle ne sut qu’abandonner le bâton de fortune pour repousser la capuche rêche et dévoiler, sous la cascade de boucles brunes, un visage brun aux yeux agrandis de désarroi.
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Axelle

Le temps avait filé entre les préparatifs, les routes qui défilaient à nouveau sous les semelles de ses bottes, les rires d’Antoine, jusqu’à la cérémonie à Saint-Germain-l’Auxerrois. Il avait filé, vif et coloré de milles parfums frais, sans qu’elle ne veuille en retenir la moindre seconde dont elle se nourrissait. Il avait filé alors que les boites laissées dans son atelier de Montauban se couvraient d’une fine pellicule de poussière mais que, dans sa poche, les doigts bruns, souvent, trop souvent, caressaient de leur pulpe insatiable, un flacon aux éclats vert dont pourtant le capuchon n’était jamais ôté.

Et il lui avait bien fallut tout ce temps, à la gitane, pour s’armer de courage, et remonter la piste pavée d’un profil lunaire pour perdre ses pas à plusieurs heures de Paris. La bohémienne était gueuse, mais n’en possédait pas moins quelques connaissances fort appréciables d’utilité dans sa poche. Mais cela ne faisait pas tout. Surtout ne pas après avoir estourbi… L’homme de main ? Le valet ? L’intendant ? L’ami ? Bref, quelque soit la nature exacte de la grande chose longue et sombre, il était évident qu’elle ne pouvait se pointer comme une fleur. Pour cela, mais aussi pour la distance que le Pierrot semblait farouchement vouloir préserver entre sa bouche et la sienne. L’idée même égratignait la manouche, la griffait même, dans son orgueil farouche et certainement même mal placé. Et pourtant, elle se pliait à cette volonté diffuse sans se cabrer, usant même de stratagèmes boiteux pour assurer sa discrétion. Et en guise de stratagème, c’est sous la bure d’un moine qu’Axelle se réfugiait alors que les murs de la maison tranchaient la brune matinale sous son regard caché d’une capuche sans teinte.

Se recroquevillant sur un bâton noueux ramassé au hasard du chemin, la fine silhouette se parait des faiblesses de la vieillesse mimé jusqu’à corrompre l’habituel déhanché en une claudication pitoyable. La trouille grandissait, jusqu’à la faire trembler légèrement. La gitane avait osé bien des choses, mais une telle mascarade, jamais, quand même son mariage, aussi travaillé pour dessiner une façade parfaite, se gorgeait d’une sincérité toute particulière. Croix de bois pesant sur sa poitrine creusée, mains camouflées par des manches trop longues, elle n’eut pas même d’effort à fournir pour moduler sa voix habituellement rauque d’un soupçon chevrotant pour annoncer au garde en faction le mensonge préparé depuis des jours.

Le Marquis de Nemours m’a fait mander. Menez à lui. Et d’ajouter dans un même souffle. Le Très Haut n’attend pas. Que le Très Haut en question pardonne le mensonge et le sacrilège, l’Ame déjà damnée n’en avait fichtrement rien à faire.
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Aimbaud

Deux battants de bois relevés déversaient une lumière poudreuse dans la grand salle du château, éclairant brutalement un tout petit quart de cette pièce immense dédiée aux allégeances et réceptions. Cela faisait plus d'une génération qu'il n'y avait plus ni allégeance, ni réception. Ne s'y trouvait qu'une grosse table montée sur tréteaux, drapée, sale, jonchée d'épluchures et de pichets de vin, ainsi que de gros livres et des feuillets mêlés dans un joyeux bordel. Une cheminée, près de là, offrait un peu de chaleur à l'habitant reclus dans ces vieilles pierres.

Celui dont on parle était un pâle homme aux cheveux noirs et filamenteux, aux joues creuses oublieuses du rasoir, aux cernes prononcées, aux habits de feutre noir coupés à la bourguignonne. Il avait le dos courbé comme une gargouille sur ses manuscrits, avec une immobilité macabre. Parfois son index poursuivait une ligne de texte et ses yeux noirs restaient dans le vague, perdus quelque part entre un coupe-papier et des bâtons de cire brune. Il toussait souvent, alors il portait du vin à sa bouche dans un gobelet d'argent.

Ainsi Aimbaud de Josselinière passait-il le plus clair de son deuil. En tête-à-tête avec l'Éthique à Nicomaque. Il irriguait son cerveau de réflexions sur le bonheur, par petites gouttes philosophiques, pour pallier à la terrible sécheresse que la mort de son épouse avait laissé derrière elle...

Le teint cireux, les yeux vides, il écoutait parfois les leçons d'un maître de grec, et d'un autre de sciences, et pliait sa voix rauque à des exercices de récitations. Il paraissait comme absent à tout, désintéressé des enjeux du présent. Seule sa fille, parfois, parvenait à l'intriguer, lorsqu'elle agrippait son visage de ses minuscules mains potelées, ou faisait brusquement étalage d'une paire de gencives souriantes lorsqu'il la tenait dans ses bras.

L'enfant grandissait. La saison chaude approchait. Le temps passait comme l'eau d'une rivière et le marquis de Nemours restait sur la rive.

Dans sa chapelle, il murmurait en priant, et ses pensées pour le Très-Haut et ceux qu'il avait accueilli divergeaient vers de cruelles conclusions sur son propre sort.

Si vie devait m'être abrégée à cette heure, je n'aurais nul regret de mourir. Je me consume d'acédie. Les plaisirs même m'indiffèrent. Je n'attends qu'un signe. Que vienne la guerre où je pourrai combattre. Que vienne le Sans-Nom que je m'exerce à le repousser. Ou que vienne la peste qui me fera mourir. Qu'importe. Quelque chose, mon Dieu, qui rompe ce profond ennui de vivre qui me tient.

Mais rien ne venait. Et les pages de l'Éthique à Nicomaque tournaient en silence. Jusqu'au jour où l'on annonça la visite d'un prêtre. Aimbaud redressa lentement son dos de corbeau au dessus des parchemins. Ses yeux douloureux d'avoir trop lu considérèrent le page qui lui portait la nouvelle.

Boh. Ce doit être un envoyé du camerlingue, fit-il de sa voix enrouée, en caressant l'air d'une petite balayette pour signifier que l'on fasse venir.

Ce prêtre allait sûrement lui porter des nouvelles de son fils bâtard, placé comme scribe dans la suite d'Arnault d'Azayes, et lui apprendre les dernières brèves du Vatican. Il arrangea quelques feuillets sur sa table couverte de détritus, pour faire style.
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Aimbaud

Puisqu'on a fait c'que l'on a pu
Puisqu'on a plus c'que l'on avait
C'qu'on a vécu on l'a perdu
Dans notre infinie solitude

Loin des yeux
Loin de mon cœur
Mais moins j'te vois, plus j'pense à toi
Oh si j'avais su je serais resté
Dans mon infinie solitude

Camille Bazbaz

Dans la pénombre, le bourguignon acquiesça avec chagrin. Il fut heureux que la nuit dissimulât les preuves de son désappointement, car il ne tenait pas à s'humilier une fois de plus devant la gitane, quand il sentait sa gorge se serrer et ses yeux le brûler peu à peu. L'étonnement passé, la réponse de la jeune-femme ne le surprenait plus tellement. Son rejet lui semblait même, à présent, légitime. Il ne la trouvait pas cruelle, mais d'une grande dignité. Dans l'histoire, c'était lui le bouffon et elle la reine. Il n'avait rien fait de rationnel depuis qu'il l'avait rencontrée. Il n'y avait rien de plus évident, qu'elle préférât s'en retourner loin de lui... C'était dans l'ordre des choses. Et puis il n'avait jamais su comment aborder une femme. Il dégageait apparemment de l'irrespect et de la froideur, il sabotait tout. Ces pensées contradictoires lui traversaient l'esprit en piques désagréables, vives et confuses, tandis qu'une vague de mélancolie l'assaillait, la première d'une grande marée. Il resta un court instant immobile, bêtement, l'obscurité pour seul vêtement. Si immobile et stupéfait qu'il en avait arrêté de respirer.

Ses mains étaient restées en suspend devant lui, quand la peau tiède de la fille basanée s'en était échappée. Sursautant sous le coup d'une grande inspiration, il les ramena vers lui, et les dirigea vers ses habits oubliés près de là. Il se mit à s'en revêtir machinalement, sans plus de discernement qu'un pantin idiot. Elle demandait, il s'exécutait. Dans les moments d'égarement, il n'en restait pas moins un bon soldat. Ses bras s'engouffrèrent dans les manches puis il resserra tous les lacets, promenant un regard vide autour de lui, l'air occupé mais comme absent à lui même. En vérité, sa tête lourde de sommeil débordait d'un profond découragement et de pitié pour lui-même. Quel gâchis, quelle fatalité. Quelle solitude.

Il voulait parler, mais c'était impossible. Il ne trouvait pas un mot dans la langue française qui fut judicieux à placer ou ne risquât d'ajouter au tableau une louche de lourdeur pathétique. Il baladait des yeux de chien battu dans la noirceur de la chambre, les posant parfois sur la silhouette de la gitane sans oser les y attarder, l'estomac tourmenté d'amertume et les mains affairées dans ses ficelles qui lui tendaient des pièges et s'enroulaient en noeud coulant autour de ses doigts. Était-ce lui qui avait provoqué ce naufrage ? Ou était-ce simplement écrit ? Il se trouvait, en cet instant, comme à des lieues d'elle, ne parlant plus la même langue, n'habitant plus le même pays. Un océan d'incompréhension s'était répandu entre ces deux continents-là, et dans celui d'Aimbaud, c'était disette, crise et désirs déçus.

Le regard d'Axelle, s'il se dirigeait vers lui, l'accablait de honte. Ah comme en cet instant, il eut aimé ne pas exister ! Qu'il y ait du vide à la place où il se tenait, et que la belle Montablanaise n'observât que ce vide. Il trouvait laid tout ce qui faisait lui, et jusqu'à sa façon de penser ou de respirer. Il respirait misérablement. Avouez, c'était écoeurant un type qui respirait de la sorte. Irrégulièrement ! Lourdement. Avec voracité. En frémissant ! C'était ridicule. Un vrai blaireau. Qu'elle se rie de lui ! Elle avait bien raison, de ne pas l'aimer. Il ne s'aimait pas lui même. Il avait comme oublié de le faire, ces derniers temps.

Vêtu, il s'empara du bougeoir que Jonas avait laissé derrière lui, et plaça sa main en coupole autour de la flamme pour la protéger. La lumière s'infiltra péniblement entre ses doigts, rendant leurs pourtours orangés. Elle vacilla lorsqu'il s'approcha du passage. En passant près d'elle, le marquis observa Axelle à la dérobée, incapable de résister à l'envie d'imaginer la nuit qu'il eut pu passer avec elle, si les choses s'étaient déroulées autrement. La lueur couru dans le val de la gorge de la jeune-femme, filtra en damier par les persiennes de ses cheveux noirs, puis alla s'éclipser derrière son épaule. Le bras du marquis s'arqua derrière lui pour tenir la porte à son invitée. Dans l'étroit couloir, il marcha devant elle. Leurs ombres à tous deux virevoltaient sur les murs étroits. Et tous les deux pas, Aimbaud était saisi d'envie de virevolter lui aussi, tout d'un coup vers sa voisine, afin de stopper cette marche sinistre. Alors, il l'aurait priée de mots qu'il remâchait entre ses lèvres mordues, des mots capables de rebattre toutes les cartes de ce malentendu pour leur donner un meilleur jour...

Vint le moment de ressortir par la chambre aux tapisseries, et il n'avait toujours rien su dire. Il déposa prudemment le bougeoir sur un meuble et y enflamma d'autres chandelles afin d'éloigner les cauchemars de son hôte.

Voilà... Dit-il à mi-voix, transpirant l'embarras, le front cuisant. "Voilà"... Ça c'était du vocabulaire. C'était tout ce qu'il avait trouvé ? Ses poings lissèrent l'arrête du meuble de façon parfaitement stupide, tandis qu'il gardait le dos tourné, feignant d'avoir encore à faire près de là.

V... Vous pouvez laisser brûler les bougies jusqu'au matin...

C'était cela... Lui proposer de garder la lumière allumée. Et pourquoi pas lui raconter une histoire avant de s'endormir ? Une histoire. Il hésita, tournant un peu la tête vers elle pour la regarder par petits bouts. Anxieux, il marmonna :

Eh bien... Si vous voulez... Enfin vous devez avoir sommeil. Mais comme vous avez dit que vous tiendriez parole... Vous pourriez me dire une phrase de votre vécu, avant que je m'en retourne. Ou même deux...

L'histoire du soir.
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Axelle

Je me suis toujours emmêlée les crayons
Mais c'est pas l'idéal pour garder les garçons
Qui préfèrent les cuillères élégantes et discrètes
A la contorsionniste, qui a perdu la tête
Je me suis toujours emmêlée les pinceaux
Et c'est pas très pratique pour garder son oiseau
Il préfère la danseuse, sautillante et légère
A la tordue qui n'a jamais les pieds sur terre

Zazie – La tordue

Des scramasaxes, des poisons, des trahisons s’étalant sur les tapisseries de cette chambre retrouvée, la Gitane se contrefichait. De nouveau entortillé dans ses cordons de soie, le dos du Marquis ricochait dans chaque recoin de la cervelle gitane. Glouton, il dévorait chacune de ses pensées jusqu’à celle, ténue, lui murmurant au coin de l’oreille qu’elle était épuisée et que la boucler était la meilleure solution qui lui restait quand trop de silence rompu par le ton d’une seule voix, faisait vaciller toutes ses belles résolutions. Oh, pourtant, qu’elles avaient paru sages et respectueuses, ses intentions lui grignotant le cœur. Idiote. C’était la lueur orange d’une flamme qui léchait le visage du Pierrot au lieu de sa bouche. S’effacer pour laisser sa place à une chandelle, fallait-il être bête.

Sauf que voilà, pourquoi cette fois, l’estropiée des sentiments aurait-elle su se montrer plus habile que les rares autres fois ? Le serpent n’en finissait pas de se mordre la queue. Que son palpitant s’emballe, et c’était le bordel. Chaque fois, elle disait trop ou pas assez. Avançait. Reculait. Tournait en rond pour finalement s’échouer dans la même débandade. Alors chaque fois, elle jurait par tous les Dieux, par tous les Saints - même par ceux qu’elle s’inventait s’il en manquait - de ne plus jamais remettre les pieds dans les marécages des élans amoureux et de rester bien à l’abri, derrière cette façade si douillette d’exubérance, de provocation et d’indifférence. Et quand elle avait été certaine de ne jamais plus s’y prendre les pieds, un homme, la goutte au nez, les joues rougissantes braillant dans la cour du Louvre avait tout emporté dans l’ombre de sa cape de velours. Alors, sans grande surprise, elle trébuchait, semant la tristesse et l’incompréhension dans son sillage quand elle n’avait qu’envie de le voir sourire.

Plantée au milieu de la chambre, l’indécise hésitait à le retenir ou il demander de partir, tirant à pile ou face dans sa tête sans jamais se satisfaire de la sentence. Tant et si bien qu’en tranchant d’une question qui allongerait cette nuit vagabonde, elle soupira de soulagement.

Oui…

Oui, qu’il reste. De phrases, elle lui en dirait des myriades s’il voulait. A l’endroit et même l’envers. En marchant sur les mains même, tant qu’il ne la laissait pas avec ce sentiment amer d’avoir tout fichu en l’air en croyant bien faire. D’un pas elle s’avança, tendant déjà une main pour l’inviter à se retourner, avant de laisser pitoyablement retomber son bras par manque de courage. Peut-être aurait-elle dû mentir pour ne pas le faire fuir définitivement, mais le regard noir se fit doucement flou alors qu’elle plongeait à des lieux de la riche demeure, de ses tentures et l’argent de ses cuillères.

Là d’où je viens, y a des chevaux blancs et des taureaux noirs. Le sel brule les lèvres et les salicornes fouettent les mollets. Ca pullule d’insectes car la terre se noie dans la mer. Y a aucune terre que j’aime autant. Y en a aucune que je hais autant.

Le regard charbonneux se posa sur la silhouette confuse alors que la voix, lentement, s’assurait. C’était l’automne, pourtant, il faisait chaud. Très chaud. J’aime quand il fait chaud. Et c’était mon anniversaire. J’avais neuf ans. Paumée sur sa chaise dans un coin, le regard de Mémé m’appela. Elle parlait plus. Elle faisait celle qui n’entendait rien, ne voyait rien, comme ces vieux que la mort semble avoir oubliés. Mais je savais, moi, que c’était pas vrai, qu’elle faisait semblant, pour avoir la paix. La gitane haussa doucement les épaules, un air résigné glissant furtivement dans son regard. De toute façon, Il se fichait bien de ce qu’elle aurait pu dire… Alors j’me suis approchée, l’air de rien, pour ne pas trahir notre secret à toutes les deux. Elle sentait la lavande et le vieux, ça puait, mais j’aimais bien. Et là, dans ma main, elle m’a glissé un petit truc tout froid. Ses yeux, ils pétillaient, c’était joli. J’avais envie de fondre dans ses bras et d’embrasser ses joues tapées comme des pommes. Mais chez nous, chez les Casas, ça se faisait pas. Elle secoua la tête, et prise dans ses souvenirs laissa le flot de paroles inhabituelles envahir à nouveau sa bouche. J’ai filé me cacher dans les branches d’un figuier, et quand j’ai ouvert ma main, engourdie d’avoir été trop serrée, j’ai découvert un petit bracelet, avec des breloques. C’était à moi, rien qu’à moi. J’étais tellement contente que tout l’après midi, sur la place d’Arles, j’ai dansé comme jamais je l’avais fait, faisant tinter mon bracelet à tout va. Et quand il a fallu rentrer, j’avais jamais gagné autant d’argent. Ma poche était si lourde que j’avais peur qu’elle se perce. Mais au lieu de jouer à l’épervier, j’étais pressée de rentrer pour donner le butin à mon père. Elle s’avança d’un pas franc et sans hésitation noua ses doigts aux nobiliaires, comme si elle avait besoin de courage pour articuler la dernière phrase. Pour mes neuf ans, je voulais qu’il me regarde et même, peut-être, qu’il me sourit. Si sa main resta nichée à la paume aimée, le regard d’ombre fuit avec la fin de l’histoire, laissant le temps en suspend de longues secondes avant de dodeliner de la tête.

J’sais que c’est vous qu’avez gagné, mais vous, me direz-vous une phrase ou deux ? Demanda-t-elle en cherchant d’un regard timide les prunelles disputées à la lueur vacillante des chandelles.
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Aimbaud

But if you stay for a while..
I'll try to think of something kind to say
And maybe if we pray for a while
St. Jude might hear my pleas
And see me on my knees

Because she knows how I adore you
We won't be fighting again tonight
Not if she knows I adore you
No fighting again tonight..

The ballad of Grimaldi — P. Doherty

Le marquis contempla la main fine et sombre nouée à la sienne. Questionnant l'étrangère du regard, il entreprit peu à peu de la chérir, de la flatter de caresses discrètes, et de l'enfermer dans l'ombre près de lui. Ainsi procèderait-il avec tout ce qu'elle consentirait à lui offrir. Il recueillerait chaque paroles et chaque frisson avec le scrupule d'un collectionneur, et les conserverait dans la pénombre, bien à l'abri, bien sauvegardés. Il fut touché par son récit, mais plus encore par la délicatesse avec laquelle elle s'ouvrait à lui. Il ôta donc jalousement la main de cette merveille à la lueur des bougies, et la tint contre le velours de son habit. Puis, tandis qu'elle achevait son histoire, il la guida vers le coffre-banquette au pied du lit, l'invitant avec des gestes simples à s'y asseoir avec lui. Évidement, il lui raconterait tout ce qu'elle voudrait.

La tête embrouillée de pensées parasites, alors que ses yeux se gavaient des contours que la fille présentait à la lumière, il chercha comment formuler à son tour un conte des mille-et-une-nuit assez palpitant pour faire durer la veillée. Les reliefs d'Axelle naviguaient, se cartographiaient au rythme de cet examen... Et le passé d'Aimbaud, là-dessus, tressautait, se confondait... Tenant entre ses mains celle de la bohémienne, il oublia son regard dans la gorge de cette dernière, un certain temps, avant de trouver les premiers mots de son histoire. L'air dans le vague, il raconta :

Moi... Je suis né en Anjou près des rives de la Mayenne... Je ne sortais guère du château. De là je voyais les vignes, les bois, les clochers. Petit, j'étais entouré des bons soins de toutes les femmes de ma famille, ma mère, mes tantes, ma grand-mère, et d'autres de la mesnie. J'avais mes cousins près de moi, et des enfants de paysans qui étaient de mes amis avec lesquels nous jouions sans aprioris. Et je crois qu'il est juste de dire qu'à cette époque j'étais l'enfant le plus heureux du royaume.

Il sourit brièvement avant d'appuyer son dos contre le châlit sculpté du couchage, s'installant plus confortablement pour reprendre :

Quand j'eus cinq ou six ans, ma mère me mena à Paris, rencontrer mon père. C'était, quoi qu'un peu étonnant quand j'y pense, la première fois que je devais le voir. Peut-être me l'avait-on présenté lorsque j'étais plus petit, mais je n'en ai jamais eu souvenir. Ma mère étant angevine, et lui bourguignon, et tous deux se trouvant trop attachés à leur devoir respectif, ils avaient pour coutume de se réunir ponctuellement à la cour de France. Nous fîmes plusieurs jours de voiture. Ma soeur venait de naître et n'était qu'un bébé. Ma mère et moi marchâmes longtemps dans le Louvre — qui, je dois bien l'avouer, me paraissait être la plus terrifiante forteresse jamais bâtie — je la tenais par la tombée de sa robe pour ne pas me perdre. Nous vîmes le roi qui sortait de son conseil avec beaucoup de Pairs de France. J'étais très nerveux, je me demandais lequel était le mien, je veux dire, de père. En vérité il n'était pas là. Il était dans ses quartiers et, bien que nous nous ayant fait annoncer à lui, il nous accueillit en se levant de sa chaise-percée !

La main toujours assujettie à celle d'Axelle, il croisa son autre bras contre lui, comme renfrogné et contempla pensivement les tapisseries.

C'était un homme très robuste, il devait avoir 40 ans, le cheveux noir, une barbe épaisse. Il se trouvait indisposé, et j'étais très humilié de le rencontrer dans cette situation grotesque. Mais ma mère ne parut pas choquée, elle l'embrassa et tritura sa barbe comme on fait avec le menton d'un chat, et puis elle lui présenta ma soeur, et moi. À ma soeur, il prononça des paroles folles de joie en l'embrassant. Il parlait très fort avec de grands gestes. À moi, il présenta un salut assez solennel. La visite dura, je fus questionné, l'on mangea, puis l'on m'envoya coucher. Le lendemain nous rentrâmes en Anjou, et l'on ne me parla plus de mon père avant bien des années.

Il adressa une mimique à son interlocutrice, presque rieur. Sa main agaça doucement la sienne, la faisant rebondir pour conclure.

C'est avec le temps que je compris la grande hostilité qui existait entre l'Anjou et la Bourgogne, et que de cela découlait qu'aucun de mes parents ne pouvait vivre sur les terres de l'autre.
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Axelle

Il n'est pas de hasard,
il est des rendez-vous,
pas de coïncidence
Aller vers son destin,
l'amour au creux des mains,
la démarche paisible
Porter au fond de soi,
l'intuition qui flamboie,
l'aventure belle et pure
Celle qui nous révèle,
superbes et enfantins,*

La main chaudement nichée au creux de la paume nobiliaire, le cœur battant d’avoir tant parlé sans même s’en rendre compte, elle écoutait chaque mot naissant aux lèvres mâles. Les tableaux décrits défilaient devant ses mirettes stupéfaites d’apercevoir dans l’invitation inopinée, un homme fort et large, au regard sans concession, trônant sur sa chaise percée. Son père n’avait été que ce qu’il avait été, mais ce spectacle lui avait toujours été épargné. Ainsi donc, là aussi, se nichait une différence entre noblesse et gueusaille ? Un instant affolée de découvrir le Marquis en pareille position, le ton de sa voix suffit à la rassurer pour la laisser attendrie devant un petit môme accroché aux jupons de sa mère avec la peur dans les yeux qu’elle ne disparaisse au coin d’un couloir. Sur ce qu’elle avait bien pu narrer, la mendicité, la fange et le glauque de cette masure fissurée paumée dans les marais de Camargue, il ne sembla pas s’offusquer alors que pourtant, le gouffre béait entre eux. Gouffre si large qu’aucune vassalité à venir ne pourrait combler. Peut-être car dans la béance les séparant, ils se retrouvaient sous le regard trop dur d’un père.

Alors que le silence reprenait ses droits entre les tentures lourdes de manigances oubliées, le regard gitan se redressa, observant en catimini ce profil bataillé à l’ombre, dévorant la ligne de nez, la courbe des pommettes et la rondeur humides des lèvres. Des confidences, la gitane n’en accordait qu’à Alphonse et pourtant, à cet instant baigné d’une connivence sereine, les questions, les mots, et les aveux se bousculaient dans la gorge brune en une avalanche désordonnée.

Sans lâcher la main pale, elle s’allongea sur le lit, les jambes ballantes comme une enfant, invitant le pierrot à la rejoindre contre son flanc.

Votre père, quand l’avez-vous revu ? Que c’est-il passé ? Vous a-t-il aimé un jour ? Le regard noir se perdit sur le plafond, entrelaçant ses caresses à celles de l’amant qui lui semblait plus nu que sous les poutres du grenier de Guyenne. Le mien est mort. enchaina-t-elle d’un ton neutre. Le vieux à voulu asseoir son autorité sur le clan voisin par un mariage. L’mien. Mais ça à pas marché. J’suis partie en pleine nuit, la veille des noces. Et l’vieux, plutôt qu’d’rendre l’argent échangé pour clore le contrat, l’a tout gardé. Et les terres promises, l’voisin en a jamais vu la couleur. Elle marqua une pause, la pulpe de son pouce massant distraitement la paume adorée. Et haussant les épaules, laissa tomber d’un ton ambigu. Pour cette affaire, ou p’tet pour une autre, on a retrouvé l’Casas un matin, baignant dans son sang, un large sourire rouge sur la gorge. Un ricanement ironique se faufila entre ses lèvres. Pour lui qui souriait jamais fallait l’faire. ‘Fin tout ça, c’est ce qu’on m’a raconté… Mais du coup, les contrats, qu’ils existent ou pas, ben j’préfère pas les signer cause que ça m’a jamais apporté rien d’bon. Qu’des fuites pis des larmes. Elle roula sur le coté se calant tout contre la chaleur de l’amant improbable qui chavirait son souffle. Je veux juste pas vous faire de mal. Pas vous embarrasser et je sais pas comment m’y prendre… Et je suis incapable de partir loin de toi.

Et plus tu t'ouvres à moi
et plus je m'aperçois
que lentement je m'ouvre.

*Etienne Daho-Ouverture.
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Aimbaud

Le marquis fondit doucement dans le sillage de son hôte, prenant place sur le lit. Il tâtonna prudemment sur la paillasse, soudain raide et hésitant. Ce lit, qui pourtant lui appartenait, lui semblait être devenu une terre étrangère, sur laquelle il devait débarquer avec précautions. Il appuya un coude, un avant-bras, se questionnant sur la bonne distance à garder entre son corps et cet autre plein de parfums, miroitant gentiment à la lumière des chandelles... Sa main se posa tout près, attendant peut-être une occasion de gravir tel ou tel ravissant et tiède édifice...

Hum... Je le revis peu avant ma majorité, prenant mes quartiers en Bourgogne. Je ne sais dire s'il m'a aimé, tout au plus se dérobait-il en ma présence ou faisait-il le pitre. Ma soeur avait sa préférence, je ne lui en tiens pas rigueur.

Mais quelle histoire effroyable que la votre, vous avez dû souffrir mille et mille peines...

À la dernière déclaration, et tandis qu'elle s'approchait, il sentit une colonne de frissons lui détaler le long de l'échine, et ses mains réagirent comme électriquement, abandonnant tout souci d'inhibition. Il ne pouvait décemment pas laisser une femme de cette sorte se blottir contre lui sans la toucher...! Folle ! Quelle provocation...! Une espèce de colère se serrait au fond de son ventre, soutenue par un désir qu'il ne pouvait plus dissimuler. Ses yeux s'écarquillèrent. Tout soudain, bondissant tel chien de chasse à l'ouverture de la cage, il enlaça sa voisine à grands tours de bras, l'emprisonna et s'enterra le visage dans sa chevelure pour l'embrasser, chaotique, excité et pressé comme un enfant. Sa propre brutalité le contentait et le navrait à la fois, qu'importait, c'était plus fort que lui ! Et tout en la meurtrissant de baisers, sa barbe piquant sa gorge tendre et l'arrête de ses dents lui rougissant la peau, il se mit brusquement à la gronder, presque sanglotant.

Vous ne savez pas ce que vous me faites ! Je brûle, je te désire de tous mes sangs. Rien de bon ne peut provenir de nous. À quoi bon me tracasser, vil démon ?! Cela t'amuse peut-être ? Allons, laisse-moi passer, faisons l'amour. Je t'aime. Je ne comprends rien à ces choix qu'il faut faire...

Malade de frustration, sa main s'immisça sans demander de pourparler entre les cuisses de la jeune-femme. Il s'y pressait, et l'embrassait partout, comme préparé à l'étouffer.

Nous sommes de bons amis, pas des amants ! Quelle pitoyable idée nous avons eue... Laisse-moi faire. Ne me refuse pas !...
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Axelle

Aimbaud

Axelle

Aimbaud

Axelle

Citation:

Vous dire au-revoir couvée par votre regard, je n'aurais pas su.

A.

Aimbaud

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[RP] Merci ne s’écrit pas.