[RP] Petite balade en eau trouble

Cymoril

Elle aurait voulu expliquer son geste, ses contradictions, mais les mots meurent avant de franchir la barrière de l’oralité. Glacée par le Pèlerin devenu froid et lointain, inconnu.

Ainsi, elle n’était qu’un jouet à rajouter à leur collection. Plus d’un fil viennent de se rompre, le tissu ténu de la confiance déchiré dans l’histoire. Et la voix de siffler, insidieuse : "Que croyais-tu ? Qu’ils étaient tes amis ? Tu n’en as pas, tu es toute seule, arrête de te leurrer…"

Une bouffée de colère, et la voilà s’imaginant dessinant un sourire écarlate sur la pomme d’Adam de l’homme. Ce ne serait que justice. Mais la colère n’est pas un défaut dont elle est affligée, et la vision se dissipe aussi vite qu’elle est apparue. Ne reste que cette douleur nouvelle, qui prend place et rejoint les plus anciennes.
C’est un visage blême qui souffle les derniers mots, accompagnant la sortie :

Je ne crois pas, non…

Un long soupir de lassitude voit la porte se refermer sur la silhouette de Staron, et elle reste là un moment avant de quitter la place à son tour.
Peut-être est-ce ce soir là que le froid a saisi ses poumons, marquant plus physiquement cette résignation à écouter enfin le poison qui la ronge depuis si longtemps. Bientôt il serait temps…
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Thorvald_

Quelque part dans le Sud Est - Maudits Italiens

Voici ton Royaume ma Princesse !

A perte de vue, s'étendait la garrigue qu'ils avaient décidé d'investir comme leur domaine. Une petite fée était tombée dans les bras de Thorvald, toute fraîche sortie non pas du couvent mais d'un bordel parisien, où, il y avait une dizaine d'années, il avait connu l'amoooour-le-vrai (il était jeune) avec la délicieuse et plantureuse Rose. De cette idylle était née ... une fée. D'un géant et d'une rose, que peut-il bien naître d'autre ?
La mère était morte. Puis la maquerelle, lassée de nourrir l'enfant, l'avait fichue dehors.

A leurs côtés, confiée à la protection du colosse par une ancienne et "diabolique" maîtresse, une petite donzelle qui aurait tout aussi bien pu être sa fille, mais dont les origines mouvementées ne permettaient pas d'en être certain. Aussi se permettait-il de reluquer ses jambes sans vergogne. Jambes qu'elle avait très fines, mollets galbés, faits pour la marche et la bagarre.

Et de bagarre, ce soir-là, il y en eut dans la clairière où ils avaient établi le campement. Les maudits Italiens n'avaient pas voulu donner le droit de passage sur leur lande. Scandaleux. Mais pas si grave, le petit groupe resterait encore un peu, avant d'aller cueillir des champignons plus loin ... Ou pas. Après tout, on était bien, le feu était vif, les filles montraient leurs bleus. Que demander de plus ?

Encore un peu de saucisson, les filles ?

Le colosse sourit en coin en les regardant. Elles feraient plus tard de fameuses jeunes femmes. Il se ferait un plaisir de les former à sa façon. Indépendantes, hargneuses et douces à la fois. En parlant de douce ... Il ressortit une lettre de sa poche, la relut avec plaisir et y répondit en ces termes :

Citation:

Ma tendre étoile,

Je suis avec ma fille et ma presque fille, que rêver de mieux ? Bon, nous allons revenir pleins de bleus, mais nous sommes heureux.

Revenir ... et me blottir contre ton aile, caresser la joue fine d'Anaïs, et convoiter le sein qu'elle tète. Dis-moi que tu es restée à *** ma toute belle.

T.

Puis il surveilla l'envol de son pigeon, quelqu'un ici étant adepte de cette viande si tendre ...

Elektra.

[Avant]

Enfin il lui avait donné rendez vous ! Enfin elle allait savoir ! Enfin son entrainement allait peut-etre servir à quelque chose !

Il faisait froid ! Qu'elle idée aussi de rester en sous-bois en plein hiver ! Non franchement, c'était pas aussi facile que tout le monde le disait ! Je faisais tourner mon baton dans mes mains, histoire de m'occuper. Pas évident d'attendre le péquin sans s'endormir !

Je jetais un oeil sur le "pater" puis sur la petite. Elle était assez trognon, meme si je n'aimais pas spécialement les enfants. Et puis elle était amusante, avec sa petite voix et ses petites mimiques.

Soupire ! Je vérifiais que ma besace était bien accrochée en travers de mon dos, resserrais les lacets de mes bottes, rejouais un instant avec le baton ....

LE signal ! Ca y était, le moment était arrivé ! La veille on avait croisé une armée, pourvu que ce soit plus simple ce soir !

[Pendant]

Plus simple, ca le paraissait. Ils étaient deux, visiblement étrangers de par la langue qu'ils parlaient. Novices en action, les coups pleuvaient, n'atterrissaient pas vraiment où il fallait. Par contre, ceux qu'elles recevaient étaient parfaitement .....parfaits !

Ouch !!!!!

Un genou à terre, je gémis ! Crotte, je n'avais pas prévu qu'ils soient aussi forts. Ils avaient mangé plus de pigeons que moi, c'était certain !

Aieeeee !!!!!!!

En pleine tronche ! J'avais la joue en feu ! L'homme s'éloigna, pensant que j'avais mon compte. Il n'avait pas tord d'ailleurs, je ne me relevais meme pas.

Pas facile tous les jours d'etre la presque fille de Thorvald !

[Après]

Encore un peu de saucisson les filles ?

J't'en mettrais du saucisson, moi ! J'étalais ma cotelette sur ma joue enflée, arrachant avec rage un morceau de saucisson avec mes dents.

Je jetais un oeil à Thorv, il ne semblait pas etre si mal en point.

On tend l'autre joue ce soir ? Tant qu'à faire, que ca donne le meme teint des deux cotés !

Je ricanais en grimacant sous la douleur. Puis regardais le pigeon prendre son envol. Enfin, pour moi c'était empalé sur une broche qu'il était le meilleur.

C'est pour une amoureuse ?.....
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« A solis ortu usque ad occasum »

Maureen

Quelques part dans le sud est... Ou quand une Princesse retrouve ses terres !

Ah n'était elle pas mignonne la fée ? Ses cheveux ébène voletant dans le vent froid, ses yeux gris brillant de joie et de malice... Ses vieilles chausses laissant des marques bien visible dans la neige. La gamine n'avait pas dix ans, et elle était promise a un grand avenir... Celui d'être une Princesse ! Mais pas la Princesse de n'importe ou non ! Elle c'était une Princesse des Grands Chemins ! Et de la Lande aussi ! Et Parisienne la dessus en plus !

Faut dire que c'était pas une de ces greluches élevées au couvent ! Non, non ! Cette princesse elle avait vécue dans la maison du diable ! Dans un lupanard ! Dans une maison de charme... Bref, elle était fille d'une rose et d'un géant ! Pas de plus beau mélange...
D'ailleurs cette nuit la accompagné de son père et de sa presque demi sœur, la gosse avait décidé de prélever un impôt sur ses routes...

Malheureusement ce soir là, les italiens n'avait pas été d'accord avec ça... Et les rustres n'avaient pas hésité à tapé sur la petite fille... Résultat la gosse n'avait versée aucune larme, mais elle était toute contusionné ! Assise pres du feu, sa cheville droite enflée comme pas possible entre ses petits doigts. Elle comptait ses bleus en souriant et en riant ! son père proposa du saucisson et basculant sur le ventre elle tendis sa mimine vers le paternel !

Oh oui pa' du saucissonnn ! Ca m'rendra p't'etre plus rapide pour éviter les coups qui sait hihi !

La gosse jeta un regard malicieux sur sa presque sœur qui ne semblait pas être d'aussi bonne humeur qu'elle. Celle ci elle savait pas ce que c'était de se faire redresser par la Eleanore !

La gamine malgré sa cheville tordue, et toute les malheureuse partie de son corps qui la faisait souffrir tapa dans ses petites mains quand on lui annonça que ce soir elle y retournait !

Faut dire qu'elle se contentait de peu la Princesse ! un quignon de pain, un maïs et ca lui suffisait ! Mais la fichtre... Elle avait même du mal a manger pour dire ! Elle jeta un drôle de regard sur son ainée.

Mais pa' il a pas vraiment d'amoureuse. Les amoureuse c'est comme les n'amoureux ! Ça sert a rien ! Et ça fait des bébés!
D'ailleurs papa ! J'sais comment qu'on fait les bébés maintenant ! Avant de partir y a M'ssire ..... Qui m'a tout t'expliquer y tout y tout ! Avec des dessins et des fleurs ! C't'ai vachement plus compréhensible !

Thorvald_

[Et ils tendirent l'autre joue]

Mieux qu'une amoureuse, une vieille amie.

Thorvald laissa la petite répondre à sa place. Elle avait tout compris : pas d'amoureuse pour le géant. Plus d'amoureuses, le célibat lui allait comme un gant et pour rien au monde il n'aurait cédé sa place ici, dans les bois sombres où ils étaient venus pour se prendre des baffes, se geler les arpions autour du feu et manger du saucisson.

Oui, au retour, elles allaient pouvoir en manger de la viande, les frêles donzelles, affuter leurs lames et s'entraîner à faire peur.

Rien ne vaut quelques baffes pour faire rentrer l'apprentissage. Elles étaient pressées de partir, gaies comme des pinsons, et rentreraient endurcies. L'avantage, c'est que ce n'était pas le colosse qui les donnait, les baffes, mais des inconnus de passage.
Cela aurait terni son image de doux géant, voyons.

Tant qu'il y avait une histoire de fleur alors ...

Thorvald sourit doucement à sa fille, soulagé de ne plus avoir à expliquer ce que c'était que cette bouteille de lait.

Puis vint la nuit et son lot de voyageurs. Ils choisirent le mieux habillé et le plus mignon des trois. Tant qu'à faire, autant se faire plaisir. Mais une fois encore, ils s'enfuirent en boitillant et le père dut enduire les jambes et les joues de ses filles d'onguents spécialement prévus pour les bosses.

La première fois, ça fait toujours mal.
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X
Chef modérateur de La Cour des Miracles

Elektra.

La première fois, ca fait toujours mal ...........Et la seconde aussi !!!!

Tu parles ! Le type était seul ! Quoi de plus facile cette fois-ci ? Un beau brin, pas mal du tout, des cheveux blonds, des yeux bleux et une cape ......rouge ! Surement pour ca que le Paternel l'avait choisit !

*Fait pas la maline Elektra ! Il a une épée, toi un baton et tu n'as plus de cotelette !*

La bourse ou la vie !!!!

C'est toujours comme ca que j'avais imaginé que l'on disait. En tendant la main, évidemment. Mais finalement, le prochain coup, j'allais essayer avec un s'il vous plait !

Un coup d'épée en faucheuse, je sautille, trop contente de mon esquive. Retour d'avant-bras dans les gencives, je m'écroule ! Hé là ! On n'avait pas dit chacun son tour ? Un coup de pied dans un genou, histoire que je lui courre pas après, le gars pas peu fier s'en retourne d'où il vient ...............

"Rampage" jusqu'au feu de camp. La petite a l'air d'avoir pris aussi, le Thorv ronchonne. Il frictionne les jambes, les genoux, et tout ce qu'il peut .... humm, faudrait pas qu'il exagère non plus, le "presque" père, avec ses massages !

Du saucisson les filles ?

Marre de se cailler les miches, marre de se prendre des gnons pour rien, marre du saucisson, j'veux un pigeon grillé !

C'est le week-end, la pause syndicale, on déplace le campement, on verra lundi .............
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« A solis ortu usque ad occasum »

Petite Voix dans la tete, incarné par Elektra.

Un ange ? Sa conscience ? La voix du Diable ? Allez savoir qui je suis ! En tout cas, je fais en sorte qu'elle m'écoute. Elle est renfrognée, décue, meurtrie. Elle se croyait prete et voila que deux jours de suite elle se prend des branlées, les unes après les autres.

Sadique me direz vous ? Bah, j'aime voir la rage mettre ces humains hors d'eux. Ils sont si prévisibles. Soufflez leur dans une oreille, le doux murmure cliquetant d'un écu et ils vous suivront ....jusqu'en enfer si il le faut !

Elektra ..... Elektra .... Là haut au temple, aurais tu baissé les bras ? Les moines t'ont ils enseigné à broder et à pouponer ? Non ! A te battre, à sauver ta peau, à défendre ce qu'il peut y avoir de plus cher au monde : ta vie ! Alors retournes y ! Allez ! Bouges tes petites fesses .........jolies au demeurant .. hum .. pardon ........... bouges toi et retournes au bord du chemin, le destin, moi quoi, t'apportera une victime de choix ...........

Elektra.

Grr ! Grr et re Grr !!!!

Inutile d'insister ! On était nuls ! Des brigands avec deux mains gauches ! Des p'tits joueurs ! J'avancais lentement, je trainais meme mes chausses derrière Maureen et Thorv, dépitée de n'avoir rien ramené à part des hématomes un peu partout sur le corps.

La petite semblait en prendre son parti et le chef affichait son air de bonhommie habituel, comme si tout cela était normal, comme si ca n'avait pas d'importance. Oui mais voila ! Pour moi ca en avait !

Elektra ..... Elektra .... Là haut au temple, aurais tu baissé les bras ? Les moines t'ont ils enseigné à broder et à pouponer ? Non ! A te battre, à sauver ta peau, à défendre ce qu'il peut y avoir de plus cher au monde : ta vie ! Alors retournes y ! Allez ! Bouges tes petites fesses .........jolies au demeurant .. hum .. pardon ........... bouges toi et retournes au bord du chemin, le destin, moi quoi, t'apportera une victime de choix ...........

*Grr ! Oui ! Petite Voix, tu as raison ? Mais tu es qui au fait ? Ah, peu importe ! J'y retourne !*

Prenant une allure plus modérée, de plus en plus lente, je finis pas me laisser distancer par mes compagnons et fit demi-tour. Je me mis à courir, reprenant la direction de l'endroit où on était à l'affut la veille.

*Hummm ...au fait Petite Voix ...arrete de reluquer mon derrière !!!*

Je souris, je sentais que cette fois-ci la chance serait de mon coté. Je m'asseyais dans un fourré, enroulée dans ma couverture reche et attendit, une heure, deux heures, peut-etre trois. Je sentais le sommeil m'attiré à lui lorsque .....

*Hé, hé ! Bonsoir beau blond !*

Ramassage du baton et pas de présentation. Je lui saute sur le rable, le jete à terre sous l'effet de surprise et lui donne un coup de pied pour faire bonne mesure. Après tout, j'avais mon compte de bleux, il pouvait bien s'en ramasser un ou deux.

Je tire sa besace, recule et l'entrouve, un oeil sur ma "première victime". Sourire satisfait. Une petite bourse avec quelques écus et des pains ! C'est pas trop mal pour une première fois!

Sans rancune messire !!

Et je me sauve en courant, ramasse mes affaires et me carapate dans la direction où j'ai laissé les miens. Il sera fier de moi, j'en suis certaine !!!
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« A solis ortu usque ad occasum »

Maureen

Et il tendirent l'autre joue... Nuit du 27 au 28

Pour l'avoir tendue ça la princesse elle l'avait tendue ! Voyant sa presque grande sœur se faire attaquer, la gosse n'écoutant que sa témérité fonça sur l'homme planta ses quenottes dans le bras du sire et tacha de lui refiler des coup de pieds... Oui loin d'être classe comme manière de se battre, loin d'être efficace aussi... L'homme envoya une gifle monumental et la gosse s'écrasa par terre violemment, la joue égratigné, la tête heurtant violemment le sol. C'est pas une manière de traiter sa princesse !Mais la dite princesse n'a pas la force de se relever...

Y avait pas a dire la fille du colosse était KO !

Déjà que la première nuit lui avait apporter son lot de bosses et de bleu ! A moitié assommée elle se traina jusqu'au campement... A peine rentrée qu'elle dormait déjà !

Quand elle se réveilla son visage était plus que tuméfié, elle avait du mal a ouvrir l'œil gauche... Elle regarda autour d'elle comme elle pouvait... La gosse avait frôler la mort ! Elle adressa un petit sourire a son papa. La fée avait une sale tronche et une énorme bosse sur la tête ! Mais cela devait être ça le prix de son royaume ! Tant pis la gosse ben une fois remise de tout ses bleu et bosses y retournerais ! Mais cette fois la pas a main nue nan nan ! Elle mangerais et deviendrait supra trop forte ! Oui faut dire aussi qu'elle avait dix années la gamine et que ben se bastonner avec des grands c'était pas son habitude. D'ailleurs elle faisait pas le poids ! Mais qu'importe la princesse aimait cela ! Même si elle rapportait que des bleu y tout !

Nuit du 28 au 29, ou quand la Princesse se repose !

On partait ! Tant mieux fallait qu'elle se repose la gosse... Un bon verre de lait, un vrai lit ! Quoi de plus chouette ? Mais la presque sœur a foutue le camps ! Pas moyen de savoir ou elle se trouve ! Alors ils attendent, faut dire aussi que la gosse avec sa cheville foulée avance pas bien vite. La main posé dans celle de son papa la gamine boitillait.

Se plaindre ? Ou détester les routes ? Non jamais ! Elle en voulait encore et encore la môme ! La Princesse était un peu déçue de ses performances mais elle avait toute sa jeunesse et le reste devant elle ! Mais la il fallait qu'elle se soigne! Et qu'elle mange de la viande ! Plein de viandes ! Rien qu'ça ! Carnivore qu'elle va devenir !

Thorvald_

Le colosse montra du doigt la ville de *** à Maureen, puis jeta un coup d'œil au-dessus de son épaule, où la petite était perchée. Elle savait ce que l'amas de toits rouges serrées autour de l'église signifiait : repos, viande, soirée dans une taverne chaude à parler du passé, de l'avenir ... et à poser dix mille questions sur les sujets les plus embarrassants, auxquelles (comme il lui cédait tout) il répondrait de son mieux.

Ils descendirent à nouveau vers la forêt qui les séparait de la cité, silencieux, fatigués de leur sortie. Il y en aurait d'autres, pour se rattraper, Thorvald n'était pas inquiet. La seule chose qui l'agaçait était de reconnaître peu à peu la silhouette qui se profilait au bout du chemin, venant vers eux. Gracile, fière d'elle, et bien moins boitillante ... Elektra. Le colosse se contenta de froncer un sourcil, insatisfait de cette escapade imprévue, et attendit d'être à sa hauteur pour demander simplement :

Et bien ?

Si elle était fine, elle se rendrait compte que quelque chose clochait ...

Elektra.

Je reconnus aisément les deux silhouettes au devant de moi, cette mome accrochée au géant, c'était eux. Mes enjambées se faisaient envolées, j'avais réussi, et seule en plus, j'avais un sourire jusqu'aux deux oreilles et pour un peu, j'aurais chantonné si, en arrivant à quelques pas d'eux, je ne m'étais pas retrouvée face à un sourcil arqué, sur une trogne pathibulaire, à la limite de la grimace.

Mon sourire se figea, mes oreilles en seraient presque tombées lorsque j'entendis deux mots sur un ton sans appel.

Et bien ?

Hummm ... il allait falloir le jouer facon poker pour m'en sortir, bluffer c'est à dire mentir !

Je .... j'avais vraiment trop mal, vous m'avez distancé et j'ai préféré me reposer pour pouvoir vous rattrapper ensuite. Tu vois ! Je suis là ! Et en un seul morceau !

Un sourire enjoleur, je m'approche tel une chatte visant le plus gros des matous, me coulant près de lui.

Tu vas pas te facher, dis ? Un battement de cils, une caresse qui frole, une petite moue aguicheuse. Pis tu sais, j'ai croisé quelqu'un....et il m'a gentiment "offert" sa bourse et sa réserve de pains.

Je sors de ma poche le plus petit de mes butins et le secoue allègrement, faisant tinter les quelques écus qui se trouvent dedans.

On boira à sa sante, une fois rentrés !
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« A solis ortu usque ad occasum »

Cymoril

[Lac d’Angers…]

Une Fourmi a repassé sa vieille bure. Quoi de mieux finalement pour parfaire l’illusion, si illusion il y a. Le regard un peu vague posé sur les ondulations calmes de l’eau, l’oreille à peine distraite par le clapotis discret des rames qui vont et viennent au loin, la tête dodeline doucement appuyée contre le tronc rugueux d’un saule penché. Et la voix d’une raison toute fourmiesque qui revient susurrer… Ne t’endors pas… Elle s’ébroue mentalement pour rester éveillée. Trouver un dérivatif devient pressant.. Un sourire triste apparait et une main tremblante tire un vélin froissé d’une poche de la besace…

Combien de fois l’a-t-elle déjà lu ? combien de fois les mots inscrits ont-ils trouvé écho en elle ? Pourtant elle relit, encore une fois, celle de trop peut-être…
"Mon amour…" avait-il commencé… Les sourcils se froncent, et la main se crispe sur le pli. "Mon amour…" des mots, rien que des mots, jetés sur un courrier comme un os à un chien. "Mon amour…" MENTEUR !...

Enfin… la colère est un bon moteur… Les mots éclatent dans son crâne sans franchir les lèvres. Limpides. Les mots mentent.. toujours… Seuls comptent les actes.. et il l’avait laissée seule, alors qu’il savait être son seul repère après Alençon… La valeur des mots ne pèse guère au regard de l’acte. "Mon amour…" et l’envie de se jeter sur le premier péquin qui passerait et… Non…

Elle s’ébroue.
Encore.
Vrai qu’elle a l’esprit en purée depuis quelques temps, que ses rêves sont devenus coupables et que ses sens en sont perturbés. Bien pour ça qu’elle s’est empressée de saisir le premier prétexte venu pour partir de Craôn. Cym avait pris l’ascendant sur la Fourmi… et il devenait urgent de recomposer le masque.

Minuscule silhouette qui se déplie et rejoint le bord de l’eau, laissant les vaguelettes venir effleurer le bout de ses bottes. Le vélin est lâché. Il flotte un instant avant de se laisser envahir par l’eau. Elle regarde l’encre se ternir, les mots devenir flous avant qu’il ne finisse par couler porté par le courant. Amour.. tu vois, les mots se diluent et perdent leur sens… Ils sont vains et vides…
Et déjà la colère se dissipe elle aussi.
Foutu caractère…

Un à un les vêtements sont livrés à la terre humide du rivage, jusqu’à ce qu’il ne lui reste rien sur le dos. Les pêcheurs égarés sont loin, et les autochtones sont aussi vivaces que les craônnais. Rien à craindre de ce côté-là. Et surtout… Elle s’en tamponne comme de sa première paire de bas. Un pied dans l’eau, et un frisson qui la saisit. L’eau est glaciale, mais elle avance. C’est tremblante, de l’eau jusqu’à mi cuisses, qu’elle se décide enfin à plonger. Le choc est instantané. L’onde brûle la peau de milliers d’aiguillons, qui dardent la chair sans relâche, plus douloureux encore à certains endroits plus fragiles. Mais elle insiste et s’éloigne légèrement du rivage, alors que le sang se met à cogner plus fort, qu’elle entend chaque battement de cœur comme un tambour dans ses oreilles. Portée par l’eau, les yeux perdus sur le ciel triste où quelques gros nuages cotonneux disputent aux rares rayons de soleil le droit de s’imposer, la douleur peu à peu se dissipe, anesthésiant le corps. Elle voudrait rester là, et se laisser couler doucement.
Ce serait…
Facile.

Si ce n’est ce détail qui la titille, la donnée manquante dans l’équation de sa mémoire trouée.
La rive est regagnée, comme une évidence qui s’impose. Le poison toujours présent, mais depuis le temps, il en est devenu presque rassurant.
Comme l’image d’une Fourmi trempée jusqu’aux os, tremblante, les lèvres bleuies par le froid, est ridicule. Regardez là s’agiter encore, comme si cela changeait quelque chose à l’inéluctable. Elle peut bien repasser une chemise sèche et toutes les couches de vêtements qu’elle voudra. Même s’acharner à sécher et tenter de discipliner sa lourde chevelure…

Revient la toux, sifflante, profondément ancrée… quelle bonne idée ce bain glacé… Attendre un peu de retrouver une respiration à peu près normale et reprendre le chemin de la ville, retrouver une vicomtesse pour le reste de la route. Et sourire, faire semblant. Important ça… faire semblant. Masque en place.
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Ny.x

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

Depuis l’origine et jusqu’à la fin des temps.
Observatrice silencieuse parmi les étoiles antiques et les soleils moribonds,
Délicieux clair obscur qui embrase le monde, son immense main éthérée balaie d’un geste à peine esquissé tout le cotonneux hivernal qui croit les cacher à ses yeux. Repoussant d’un sourire faux semblants et déserteurs languissants.

A l’affut de ce monde qui palpite, curieuse toujours de ces âmes…
Certaines gesticulent, frénétiques, et pour mieux oublier les petites vilénies qui jonchent le chemin de leur existence, s’en vont confesser quelque gourmandise à un prélat à l’âme bien plus entachée que la leur.
D’autres se gaussent de richesses et titres accumulés, comme autant d’étiquettes pour mieux camoufler nombre de trahison.

Puis il y a toutes ces âmes bien pensantes, apposant leur jugement selon une échelle de moralité bien codifiée, condamnant chaque petit écart, chaque façon de pensée un peu trop libertaire.

Et il y a les derniers, les communs, qui composent avec ce dont la nature les a dotés. Tentant de traverser la route de l’existence sans trop se faire remarquer. Quelques menus péchés compensés par quelques bonnes actions. En maintien d’équilibre précaire…

Elle aiguise son regard et se recentre sur ses Enfants…

L’Ange toujours suit le Carmin, d’un chemin sinueux à l’horizon lointain. Le chant des engoulevents les accompagne, chairs et sangs les rejoignent et iront nourrir la mère nourricière. De fausses dévotions pour un pardon virginal, une candeur abandonnée, bafouée sur l’autel des vices en fausse sainteté.
Le Capitaine ourdit et calcule. Il balaie de sa flamme brumes et salades, alimente son ardeur pour un superbe carnage. Qu’importe que l’on mégote et médise, il avance à sa guise à l’embrasement du monde.
Sa Fille, elle, a fait mentir l’auguste haruspice. Silhouette diaphane toujours en marche, vient de jeter sa robe de patriarche. Funambule hésitante, guettant toujours le Nautonier. Mais le vaisseau palpite et cogne, furieux, quand elle tente de reprendre les rênes, niant les immondices, légère, aux sens renaissants d’un appétit colossal…

Dans les cieux immémoriaux elle se contente d’étirer un sourire invisible dans la trame du monde, satisfaite de les voir toujours en mouvement, quand tant d’autres ont fait taire leurs voix. La mélodie l’enchante même lorsque retentissent clameurs et cris d’agonies…

Après tout,
Qu’importe l’acharnement qu’ils mettront à éviter d’aller nourrir la Terre,
Le Temps n’a aucune prise sur elle.
Ils viendront tous à l’abri de ses bras infinis, se réchauffer l’âme lorsque tout serait fini…
Ils reviendront tous…

Au Primat.

A Elle.

Cymoril

[Dieu est un enfant qui joue avec une fourmilière…*]

Et quand on porte le si charmant sobriquet de Fourmi, difficile de ne pas en être consciente...

La nuit est déjà bien avancée, quelques étoiles scintillent faiblement au travers du voile nuageux, et la lune offre une lumière tamisée aux ruelles étroites. L’église. Une idée comme une autre, pour se désennuyer, et la dernière escapade dans les rues saumuroises avait prouvé qu’il n’y avait pas grand-chose à craindre… ni à espérer. Volets tirés et portes closes, les habitants cloitrés ne voyaient ni n’entendaient rien… Bien au chaud dans leurs chaumières, le chacun chez soi est de rigueur à la nuit tombée.

La demoiselle approfondit l’art d’éviter de trop se mêler à la junte locale, surtout que cela ne lui réussit guère. Journées passées plongée dans les livres ou sous la houlette d’un professeur, tout ce qui s’étudie est bon à prendre, pour s’occuper l’esprit sans cesse, même les matières les plus ennuyeuses qui soient… La leçon du jour, théorie sur le commerce, avait purement et simplement été supprimée et elle s’était retrouvée un peu désœuvrée, puis furax d’avoir poireauté pour des prunes. Et encore, si elle avait eu les prunes au moins. Mais non, que dalle. Et la petite dose de pavot avalée n’ avait rien changée à sa mauvaise humeur. Déjà qu’elle enrageait un peu de devoir suivre ce cursus idiot pour un tampon prouvant qu’elle maîtrisait le sens des affaires. Après tout, si on l’appelait Fourmi, ce n’était pas tout à fait pour les raisons qu’elle aimait donner pour avoir la paix…

Son pas léger résonnait quand même sur les pavés alors qu’elle grimaçait une fois de plus à cause de la pestilence du port et de ses étals poissonneux portée par une brise froide et qui venait déranger ses narines, et une main fine voletait devant le visage tentant de chasser ces effluves nauséabondes. En vain. Jusqu’à se retrouver devant la lourde porte de bois de l’édifice religieux.

La main posée dessus, elle hésite un instant, levant le nez vers le ciel pour y puiser l’inspiration avant de pousser la porte, alors qu’elle défroisse machinalement sa bure d’un revers de gant, le regard éclairé de cette obscure protectrice dissimulée au-delà de la trame du monde, un sourire légèrement flottant sur les lèvres… La petite carcasse pénètre dans la bâtisse déserte, repoussant les portes derrière elle, et s’engage dans l’allée centrale les yeux fixant la grande croix aristotélicienne dans le fond.. Quelques pas à peine, et elle se glisse sur un banc. Nul besoin d’aller plus loin, elle n’a pas pris option première de la classe en fréquentation de lieux de culte en tous genres. Pas faute d’avoir vécu longtemps juste en face d’une église pourtant.

Installée pour de longues heures, le dos appuyé contre le bois, les bras croisés, dans le silence froid de l’église, à chercher une trace de la présence de l’esprit divin. Un signe infime, n’importe quoi lui conviendrait, plutôt que ce vide, ce néant absolu qui la glace.
Tant de questions l’assaillent, tant de contradictions virevoltent et s’entrechoquent dans son crâne, alors qu’elle ne bouge que peu, prenant parfois appui des coudes sur le dossier du banc précédent, le menton posé sur ses mains alors que ses yeux restent fixes sur le symbole aristotélicien, supposer inspirer la foy.

Cym frissonne dans sa bure, se demandant si Deos voit un affront ou une reconnaissance à cet habit qu’elle usurpe et sous lequel elle se cache. S’il voit tout court aussi. Comprendre a toujours été son obsession… Savoir pourquoi ils étaient là… et obtenir une réponse autre que celle fournie par la Lumière, "Si on est là, c’est parce que nos parents ont eu la bonne idée de s’envoyer en l’air"… Merci chéri tu m’as beaucoup aidé là… Plus terre à terre tu meurs. Ce qu’il avait fait d’ailleurs, le con.

Paupières à demi closes dans la pénombre, elle s’imagine une fois de plus deux roitelets séniles se disputant pour quelque territoire, aussi cruels d’indifférence l’un que l’autre, prêts à balayer d’un caprice ceux qui les servaient sans se préoccuper le moins du monde de leur sort, jouant une partie sans fin sur l’échiquier universel... Règles du jeu mystérieuses, desseins obscurs inacceptables de malice. Deos et le Sans Nom, irascibles et capricieux, maintenant leur emprise sur les hommes sans jamais être satisfaits. Elle éprouve une certaine tristesse de n’arriver à ressentir cette béate sérénité dont le commun est gratifié et qui lui permet d’accepter une existence sans passion. Trop pragmatique pour avoir la foy. Elle sait. Chaque jour miracles et preuves divines tombent sous forme de barques et autres facétieuses offrandes sur la gueule des poivrots… ne pas savoir serait un manque grave de lucidité… Surtout quand on est déjà morte deux fois. Mais il était si lointain, si peu enclin à œuvrer pour soulager sa peine…

Les sourcils se froncent à mesure que son esprit divague, et ses doigts légers vont effleurer une lèvre meurtrie, s’y attardent comme pour lui permettre de canaliser ses errances. Et de recentrer sa colère, froide et profonde, sur ce dieu si peu miséricordieux qui refusait de la laisser accéder à sa mémoire… Elle se fiche du salut, de savoir s’il vaut la peine que tant se donnent pour le gagner. Elle n’a jamais supporté le tiède, et attend d’un feu qu’il brûle et dévore… Et pourtant. Et pourtant elle est là, cherchant encore à savoir pourquoi. Si elle a fauté, à quel moment… et la perte d’une partie de ses souvenirs n’aide pas. Forcément. Dans le pire des cas, elle s’en tamponnerait le coquillard comme de sa première paire de chausses, couleur terre, ça par contre, elle s’en rappelle. Mais la plus importante chose de son existence par contre. Elle savait. Mais ne s’en rappelait pas.

Elle avait essayé de nombreuses plantes utilisées par les voyants pour provoquer transe et visions, mais il lui échappait toujours. Serment.. Et elle culpabilisait d’autant plus, s’enfonçant dans une sorte de cercle sans fin dont elle n’arrivait à s’échapper. Pourtant dans l’oubli elle avait trouvé une sorte de réconfort avant ça, avant de partir en quête de ces années oubliées, pèlerinage qui l’avait menée à la vérité. Pas la vérité ultime, connaissance de choses qui intéresseraient les autres, mais une simple vérité qui la touchait elle, dépouillée, crue et douloureuse. La brunette l’acceptait avec une forme de sérénité froide. Ou de colère sourde. Alors qu’elle replaçait chaque élément dans son contexte, comme une simple spectatrice, analysant les évènements sans la mémoire du vécu, et que se dessinait le désir de vengeance.

Contre celui qui avait cru un jour qu’une paire de burnes lui avait poussé en demandant la tête d’un enfant de six ans, simple nom perdu au milieu d’une liste de racailles notoires, contre celle qui avait tenté d’arracher au même enfant la promesse de rentrer dans le rang sous peine de se voir infliger l’irrémédiable, contre celui qui l’avait plantée toute seule alors qu’elle était complètement perdue et qui avait menti par omission… Oui, certains allaient manger. Et ils ne sauraient sans doute pas pourquoi, peut-être même ne sauraient-ils même pas d’où cela venait… Ce qui rajouterait du piquant à la saveur d’une vendetta orchestrée de longue haleine.

Les prunelles se détournent lentement de la croix qu’elles ne voient plus à force d’être posées dessus, l’esprit divin ne s’était pas manifesté. Un rictus fugace se dessine sur les lèvres de la demoiselle, à quoi s’attendait-elle… Si c’était l’apaisement, elle en était très loin.
Les premiers rayons de soleil, pâles et hésitants, traversent à peine les vitraux de l’église, signe qu’il est l’heure de partir, avant que les bonnes âmes ne viennent pour leurs dévotions… Une main lasse replace une mèche de cheveux noirs derrière l’oreille alors qu’elle déplie sa petite carcasse pour se lever, défroisse machinalement sa bure avant de sortir dans un silence quasi religieux.
Sans aucune réponse.

*Constantine.
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Cymoril

Il est venu le temps des cathédrales...

Fin d’après midi où les heures s’étiraient en longueur au point qu’elle en maudirait presque Chronos dans sa technique douloureuse d’écoulement du temps.. L’ennui, le fait d’avoir raté un cours qu’elle aurait apprécié d’entendre, sur l’intempérance et le plaisir, ne serait-ce que pour comprendre comment on pouvait imaginer les opposer… C’est qu’elle en aurait eu des questions à poser si on l’avait laissé entrer en classe… Bon. Il faut dire aussi qu’à force d’ennui, elle était arrivée à la bourre. La sieste au bord du lac ayant tiré en longueur aussi.. Les légers clapotis de l’eau, les odeurs de mousse fraîche, les clameurs lointaines des pêcheurs qui lançaient leurs filets.. Tout l’avait bercé, et il avait été difficile pour ne pas dire ardu de sortir de sa langueur. D’où le retard, la porte fermée et ses pas qui l’avaient menée presque naturellement au parvis de la cathédrale…

Un léger sourire se dessine sur le visage de la petite demoiselle.. Une si grande bâtisse et si peu d’usage. Pas les fidèles qui se pressent au portillon. Façon de parler pour le portillon, la lourde porte à double battants étant évidemment en parfaite adéquation avec le reste de l’édifice. Mais il n’en restait pas moins cette sensation qui se dégageait du lieu, d’abandon et de désintéressement profond des ouailles.
Elle n’avait même pas aperçu la moindre bure, en dehors de celle qu’elle avait remisé dans ses affaires le temps de cette visite en Bourgogne. A croire que vraiment la ville et ses âmes étaient livrées à elles mêmes… Et un air de décadence annoncée flottait doucereusement dans l’atmosphère. Ou alors juste ces fichus relents de poissons qui reviennent lui agresser les papilles et lui donner un court instant un petit côté verdâtre si peu seyant à son teint ivoirin… Juste avant qu’elle ne pousse un battant grinçant pour s’engouffrer dans l’immense cathédrale, le repoussant doucement pour effacer tout signe de présence…

La douce lumière qui pénètre les lieux par les vitraux et va baissant, inonde les rangées de bancs de coloris chauds, contrastant avec la froideur des murs… Ou tout simplement est ce parce qu’elle n’arrive toujours pas à ressentir cette présence pourtant recherchée. A u fil des pas, la poussière du sol se soulève sous les mouvements de ses jupes longues, et le nez se plisse à mesure qu’elle s’avance. Un reste de parfum lourd et capiteux vient relancer son estomac déjà soulevé par les effluves nauséabondes en provenance des étals du marché portuaire… Le pas s’accélère jusqu’à ce qu’elle atteigne une fenêtre. Haute la bougresse.. Enfin haute pour une petite stature comme la sienne. Mais comme elle a appris depuis longtemps à se servir de son environnement pour compenser, son regard cherche déjà de quoi faire marche pied, voir plus, pour atteindre la poignée et ouvrir pour faire entrer un peu d’air frais…
Un banc est tiré jusque sous la fenêtre, rajout encore d’un prie dieu par-dessus... et elle grimpe sur les boiseries pour enfin laisser l’air du soir tombant s’engouffrer en une bise silencieuse…

Un saut de fourmi et elle retourne dans l’allée le pas plus léger, le nez enfoncé dans son col et ses effluves légères, la voilà qui se glisse sur un banc pour méditer sur la tempérance. Parce que c’est son domaine de prédilection, la tempérance. Peu encline à faire démonstration de ses sentiments, le masque léger de la Fourmi aidant grandement, elle avait appris au fil du temps à n’opposer qu’une image aux autres, leur renvoyant la plupart du temps que ce qu’ils s’attendaient à trouver, jouant la simplicité, à la limite de la stupidité souvent… La tempérance en seconde peau. Ses colères restaient froides et muettes, contrôlées, ses passions.. discrètes… et rien n’en trahissait jamais la violence.

Le blond avait-il décelé à quel point elle voudrait le voir mort lorsqu’ils s’étaient rencontrés quelques temps auparavant ? Le mal qu’elle brûlait de lui faire ? Pourtant elle était restée courtoise et distante, affable même… Le temps d’apprendre à connaître l’ennemi, il était idiot de lui faire sentir qu’il était un mort en puissance.
Certains y verraient sans doute de la ruse plutôt que de la tempérance. Pour elle c’était une mesure salutaire que de s’obliger à la maîtrise. Ne rien montrer pour ne donner aucune prise aux autres… Se livrer c’était armer l’autre… Et à force de leçons elle avait appris.

Le front se plisse doucement, une pointe de douleur, furtive, lui a traversé le crâne, et machinalement la main se glisse dans la poche pour en tirer la blague contenant le pavot travaillé. Petite boule extraite et rapidement mise en bouche, sous le regard de Deos, aussi indifférent à ce qui pouvait bien se passer dans la cathédrale que dans la tête de la demoiselle. Sinon il aurait donné signe de présence… D’un souffle menaçant, ou d’une chaleur réconfortante… Mais jamais il ne semblait enclin à manifester sa présence, en dépit du profond désir qui animait Cym. Et elle s’en trouvait de plus en plus désappointée et en colère contre le Très Haut et cet abandon.

Un doigt fin se pose sur sa lèvre inférieure alors que se dessine un sourire discret, caressant une meurtrissure, le regard brillant sur l’autel, avant de constater que le soir tombe et qu’il est temps… C’est qu’elle a faim la demoiselle.. La cathédrale est quittée dans un silence quasi religieux, si ce n’est le bruit de ses pas légers sur les pavés…

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Petite balade en eau trouble

Sorianne

La chambre louée, dans un piteux état, So, calmée, avait retrouvé la froideur du mur contre lequel elle s'était de nouveau laissée glisser. Il lui fallait trouver les mots pour répondre à Achim. Était-elle seulement prête à ça? Le chirurgien était doux, attentif, il veillait... Elle pourrait l'aimer si elle le voulait ou réapprendre à le faire. Est-ce que le sort allait de nouveau s'acharner? ... Elle s'était attendue sans doutes à tout... Mais point à cela. Fatiguée de trop chercher, lasse de lutter et de voir un tas d'idée lui tourner la tête, la noiraude se lança dans la réponse qui devait maintenant se faire attendre depuis trop longtemps...

Citation:

Achim...

... La pointe restait en suspend au dessus du vélin qu'elle avait posé sur les genoux. Que dire? Le dernier courrier qu'elle lui avait envoyé avait été rédigé dans un moment de détresse. Tout juste si elle se rappelait ce qu'elle y avait mis. Quelle réponse apporter? ... Elle ferma les yeux et eut une pensée émue pour Colhomban. Il ne comprendrait sans doutes pas et elle ne pourrait lui en vouloir... Mais au point où elle en était... Mieux valait pour elle trouver une nouvelle vie à vivre, aussi hérétique soit-elle. Un soupir à fendre l'âme s'éleva. Il lui fallait apporter une réponse.

Citation:

Je ne sais pas si le chemin que vous avez choisi est le bon.
D'autre s'y sont essayés et des embûches interminables se sont dressées.
Je suis roturière... Souillée de bien des façons par des hommes aux pouvoirs importants...
Je ne veux pas être le boulet que vous traînerez.
J'ai peur... Le Très Haut ne me le pardonnera pas.

Si toutefois vous étiez sincère... Et que je ne vous rebute pas... Que vous y tenez réellement... Alors...
Que votre flamme se résigne à s'illuminer...

So.

...
Je veux vous voir... J'ai besoin de vous voir... J'ai besoin de vous, je vais devenir folle...

Penchée sur le vélin, la jeune femme ne savait quelle conduite tenir. Elle sentait la raison lui faire défaut, mais luttait contre ça. Il fallait qu'elle s'en sorte, ne serait-ce que pour tenir cette promesse faite à celui qui était Avarice... Seule, elle ne le pourrait jamais... Achim à ses côtés, tout serait plus facile... Elle en était certaine...

Ô Trés Haut, Ô Seigneur, je t'en prie... Je t'en supplie, ne place rien sur notre route, je t'en prie, pas cette fois...
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Sorianne

A l'abri de sa chambre Saumuroise, au coin d'une cheminée où brûlait un feu joyeux, la noiraude se trouvait allongée en travers du lourd fauteuil qui trônait là. Les genoux soutenus par l'accoudoir, le dos par l'autre, elle avait sur ses genoux, de quoi rédiger un courrier. Oh elle ne s'attendait guère à une réponse, bien que...

Citation:

Achim, (j'ai réussi à l'écrire sans erreur je crois)

Voilà longtemps que je n'ai pas eu de nouvelles de vous.
J'espère que vous vous portez bien et que Paris vous sied mieux qu'à moi.
La vie n'est pas trop dure, à la Capitale?

Je m'ennuyais...
Je me suis dit qu'apprendre les plantes pouvaient être utile, et Gaelante, la vieille femme qui m'a recueillit un temps en connaissait beaucoup, mais nos routes se sont séparées avant qu'elle ne m'ait appris réellement.

Je n'ai pas encore commencé vraiment.
Il faut dire que le domaine est vaste et que l'homme chargé d'accueillir les futurs apprentis m'a laissé me démener seule pour aller trouver un herboriste...
J'avoue avoir un sens de l'orientation deféctueux mais heureusement, l'herboriste est venue à moi.
Je n'ai aucune idée de ce que cela va pouvoir donner.
C'est à tenter tout de même.
Au moins, c'est apaisant.

Depuis plusieurs semaines, je suis seule...
Libérée, si je puis le dire de cette façon.
Un fiancé qui m'a écrit qu'il ne voulait plus entendre parler de moi...
Ma fille qui a été confiée à ses bons soins...
Le prélat qui m'a chassé...

Je retrouve une certaine quiétude... Même si c'est difficile.
En tous les cas, j'espère vous revoir un jour.
Peut-être m'apprendrez vous à tenir les instruments que vous m'avez fait tenir quand il avait fallu soigner une Fourmi mal en point.

Que le Très haut vous garde.

So.

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Achim_al_quasim

Paris.

Des mois qu’il est là, à observer la fange parisienne, lie de l’humanité qui se vautre dans sa crasse immonde et puante. Il s’oublie dans les volutes épaisses de son shamshir autant qu’il a perdu celui dont il pensait pouvoir tirer avantage. Rien d’autre que des allées venues sordides, bécasses sordides et braillardes escortées de brutes décérébrées dont il sautait aux yeux qu’ils étaient tous soudés par une conscience limitée de leur environnement. Ceux là, bien que bruyants, ne l’intéressaient que fort peu.
Un rond de fumée s’envole au dessus de sa couche où il se tient, alangui le regard posé sur les courriers de Sorianne. Le dernier, plus qu’un appel au secours est un cri de détresse. Et son instinct reprend lentement le dessus. Gestes lents, il se lève pour aller à la fenêtre. Une autre bouffée vient remplir ses poumons, longue, calculée comme il en connait chaque effet ; avant d’être expulsée en un trait fin et qu’un grondement léger ne résonne dans sa gorge.
Ecume posée sur le bureau, une main brune va reprendre la lettre. Il relit et gronde encore avant de reposer le vélin d’un geste sec, son poing heurtant le bois et faisant tressauter l’encrier. Signe du Destin… Plume prise, il avise et pèse ses mots.

Citation:

Malak,

Ma tendre, ma douce gazelle… Je ne sais ce qui a provoqué pareil émoi en vous. Il est plus que temps que Manat enfin permette à nos âmes de se rejoindre. Le temps s’est assez joué de nous, et il n’est plus question que vous soyez seule et effrayée.
Une fois encore je vais vous citer poète de mes contrées dites barbares et vous serez seule juge.

J'entends dire que les amants du vin seront damnés.
Il n'y a pas de vérités, mais il y a des mensonges évidents.
Si les amants du vin et de l'amour vont en Enfer,
Le Paradis doit être vide. *

Il n’y a pas de vie sans amour et peu importe leur durée tant qu’ils sont sincères. Epousez moi… Osez risquer de vivre. Nul ne vous atteindrait plus à l’abri de mes bras. Epousez moi… Et prenez à loisir tout ce que je pourrais vous offrir de caresses, réconfort et apaisement de l’âme. Nous brûlerons d’un même feu, quitte à ce qu’il nous consume. Epousez moi. Je ne puis croire plus longtemps que Manat avait un autre but lorsque nous nous sommes rencontrés que celui-ci.

Je vais attendre votre réponse, languissant, ma flamme solitaire résignée… A s’éteindre ou à s’illuminer.

Votre dévoué,

Achim al Qasim ibn Farad.

Il a pesé ses mots en dépit des apparences. Même s’il craint de l’effrayer il sait qu’il est temps pour elle de se sauver la vie.
Le pas décidé il ouvre la porte de sa chambre et appelle d’une voix grave l’enfançon qui sert de messager en ce lieu de décrépitude totale. Velin roulé, pièces glissées en main et menace à peine voilée de lui couper et d’en faire payer le prix surtaxé à ses logeurs de parents si le courrier n’arrivait pas. La porte claque et il retourne à la fenêtre observer les étrangetés de la Cour des Miracles. Bientôt il lui faudrait sortir et se révéler.

*Omar Khayyam

Sorianne

Il faisait une chaleur moite, insupportable, et la noiraude s'était cloitrée dans la chambre de l'auberge parisienne, hésitante encore quant à aller trouver ce quartier des pires que l'on pouvait trouver en la capitale. C'était là que comptait aller se perdre la Fourmi puisque c'était là que le prélat lui avait dit que ce trouvaient ces Princes... En attendant de savoir ce qu'il convenait de faire, la So relisait le courrier du chirurgien, étendue en travers du lit loué et essayant de se rafraichir à l'aide d'un bout de parchemin fichu.

Se retournant, elle attrapa de quoi écrire, bougeant le moins possible et se lança. Aucune réflexion, à quoi bon... Puis elle dirait ce qui lui passerait par la tête...

Achim,

Je ne sais pas ce que ces surnoms veulent dire, mais j'imagine que ce sont de doux mots à entendre. Vous avez réussi à me faire sourire, et pourtant le Très haut sait que c'est difficile maintenant... Merci.

Les vers sont très beaux. Et si seulement ils pouvaient être vrais... Et m'effrayer... A dire vrai, si je suis résignée pour la Lune, je le suis pour beaucoup de choses... Je ne suis pas certaine que la prochaine fois se déroule comme à Montauban où j'étais toujours liée à mon fiancé même si ce n'était qu'en paroles... Lui aussi avait eu à subir une fuite de ma part... Je sais ce que ça pouvait bien faire... Et je préfère ne pas y penser...

Notre rencontre... Je ne sais pas ce qu'est un manat, mais s'il a été à l'origine de notre rencontre, la guerre n'y était pas non plus étrangère. Je rougis encore au fait que vous m'ayez fait lever chemise, et admire encore votre dextérité et votre délicatesse quand vous avez soigné Fourmi. J'ai du mal à croire qu'un homme puisse-t-être à ce point... Le mot m'échappe, la chaleur sans doutes. Je redoute les orages à venir... Sans doutes que je détaillerai mieux le dessous de la table de la chambre quand ils éclateront...

L'auberge est coquette, simple et dans un coin calme de la Capitale. Je ne vous cacherai pas que j'ai cherché à savoir quel était ce quartier que vous étudiiez. Qu'y apprenez vous d'ailleurs? Qu'y a-t-il à voir? J'avoue que je me trouve bien lotie d'être née dans un village loin de Paris, même si je m'aperçois dépareiller totalement ici. Peu importe... Je ne mentirai pas non plus... J'hésite grandement à aller voir de visu. Ne serait-ce que pour essayer de vous y trouver. Cela ne peut pas être si terrible... Sans doutes pas autant que ces "princes" à la sinistre réputation...

J'ai écris au Géant... J'ai écris à Crokie... Je l'imagine au courant, mais jamais il ne prend la plume, sans doute trop fragile dans ses mains gigantesques. Je me souviens encore du coup qu'il m'a donné... Il serait capable de vous arracher la tête d'un coup de ces battoirs, pour sûr! Je me dis que je devrais lui demander de recommencer... Peut-être même devrai-je lui demander de ne pas s'arrêter... Vrai... J'ai parfois envie que tout s'arrête, ce serait tellement plus simple...

Je me rends compte écrire des choses que je devrais taire... Je vais arrêter là, le temps délie la langue il faut croire... Pensez vous que nous nous reverrons bientôt? ... A errer seule ici, je me rends compte que la solitude est pesante... Et que je suis entreprenante... Heureusement que personne ne lira ce courrier, sinon sans doutes aurai-je écoper de mille ans de plus sur la Lune... Oh il faut que j'arrête là, c'est mieux...

"Chacun saura qu’il n’y a de Dieu que nous le jour où nous dévoilerons notre face."
... Ils sont gravés.

J'espère ne pas trop vous fâcher si jamais je venais à aller chercher un chirurgien à la peau sombre dans des rues miséreuses... C'est que je commence à me demander pourquoi je suis montée ici, à part pour échapper au quotidien trop pesant...

En espérant....

So.

Avec difficultés à s'extraire de la paillasse, écrasée par la lourdeur ambiante, la jeune femme prit tout de même sur elle de se vêtir un peu plus décemment pour aller porter son courrier au gamin à qui elle avait demandé de revenir... Retour à l'envoyeur...
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Ny.x

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

Elle règne au dessus des nuages, par delà le visible et l'invisible.
Sélène et Hélios qui s'inclinent devant elle au moindre battement de cils.
Créatrice de vie, destructrice de mondes, elle contemple l'Univers et ses palpitations, s'amuse à contempler ses Enfants dans leurs joies, leurs peines, leurs erreurs...

Il y a toujours ses Enfants...
Et les autres.

Telle l’Arachnide qui ourdit, comme toujours, pavant sa route, damier de terre et de sang avec une ardeur sans cesse renouvelée, presque émouvante de naïveté.

Dans son sillage, ils suivent, certains croient même lui commander, pauvres fous, pauvres pions sur l'échiquier.

Les régnants passent et se suivent, embrassent le pouvoir et s'y vautrent jusqu'à se perdre dans la cacophonie ininterrompue des courtisans prêts à se vendre pour une once d'autorité...

Corruption des cœurs et des âmes, immuable constante de cette humanité vagissante qui s’extasie pour quelque poudre aux yeux pourvu qu’elle brille.

Orgueil et cupidité battant pavillon haut, signes précurseurs d’une décadence presque recherchée tant elle en est rampante, sinueuse comme les méandres d’un cloaque infect et savamment saupoudré de cliquant.

Parodie burlesque, succession de ducaillons en haillons, caquetant clair le temps d’un battement de cils avant que de s’illusionner sur leur gloire passée, si futile.

Plus loin, dans l’ombre silencieuse Léthé glisse peu à peu, laissant l’étau étreindre son cœur de ne savoir se dessécher, l’oreille attirée par le chant de ses Frères, cherchant à retrouver la douceur de bras accueillants, la chaleur d’Hypnos, l’ivresse du souffle de Thanatos.

Là bas, les Princes balbutient, hésitent, peinent à reprendre leur place, tâtonnent dans cette Cour agonisante, surannée pantomime du Mal aux acteurs superficiels et

Qu'importe le temps,
Qu'importe les hurlements silencieux et le fracas des armes,
Qu’importe le courage ou le renoncement,

Un à un, ils oseront traverser le feu et l’eau,
Un à un, ses Enfants affronteront les abîmes,
Un à un, ils contempleront leur étincelle s’amenuisant, jusqu’à vaciller avant de disparaitre,

Et un à un, ils viendront,
Reviendront,

Au chaos originel,
Au Primat,

A Elle.

Cymoril

"Non tu peux pas... c'est mon campement, mon feu, c'est toi qui joues les invités surprise..." Mais aucun son ne franchit ses lèvres, elle se contente de hausser légèrement des épaules avant d'esquisser un demi sourire en coin à la seconde question.

Seule ? Nope... Le grand est allé faire un tour, voir s'il dénichait un peu de barbaque fraiche...

Evidemment c'est faux mais elle veut voir la tête de son interlocuteur... Histoire de le voir tomber un peu le sourire avec lequel il la nargue.

Non merci, j'ai tout ce qu'il me faut... et quand bien même...

Elle refuserait quand même. Mettant un point d'honneur à ne jamais rien devoir à personne. Et à toujours bien rétribuer les petits commis ou membres d'escorte lorsqu'elle recourait leurs services.
Elle sourit à son tour, d'un sourire blanc, d'une neutralité sans faille.

Et je rentre chez moi... à Paris..

Révélation qui ne mange pas de pain, vu la taille de la ville.
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Dazibaan

Le sourire ne diminue pas, s'élargissant encore au contraire quand elle se saisit de ses doigts, aussi subrepticement que ce fut. C'était tout d'même un bon pas de fait. Il ricana au pique envoyé. Même pas mal.

Oué j'sais. On m'le dit souvent.

Un salut un peu exagéré, toujours dans l'abus lui, et y r'tourna à sa place, bien décidé à ne pas la lâcher d'une semelle. Après tout, pour s'faire pardonner, il aurait bien des occasions sans doutes. Puis on avait toujours besoin d'un Daz avec soi. Ne serait-ce que pour se r'trouver dans la mouise... Hum, ou pas. Plus qu'à suivre, lui qui n'avait jamais de destination fixe. Il irait où son destin le mènerait.

Cymoril

Un "Humpff" a accompagné le haussement d'épaules qui a suivi la réponse de Dazibaan.
Résignée. Adieu la tranquillité relative, et la violente migraine frappe de plus belle dans son crâne.
S'il n'était aussi tard et qu'elle n'avait de considération pour le gamin qui dort à poings fermés, elle reprendrait la route aussitôt...

Mais elle attendra l'aube, réveillant l'enfant le plus discrètement possible, dans l'espoir fou et vain que le gaillard qui ronfle en bavant devant les braises du feu ne se réveille pas en entendant les roues de la charrette grincer sur la route en s'éloignant...

L'espoir fait vivre il paraît...
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Ny.x

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

Immense silhouette éthérée, entourée des étoiles parmi lesquelles elle évolue sans empressement.
De sa divine éternité, elle les illumine d’un souffle ou les éteint d’un simple battement de cils. Elles sont, comme toute chose qui existe, ses créations.
Même sa noirceur étincelle et resplendit.
Un geste d’elle, Eos ne monterait dans son char pour ouvrir la voie de son Frère, interrompant sa course avec Séléné et cette humanité balbutiante sombrerait dans une terreur son nom, d’une nuit éternelle.
Il suffit qu’elle ordonne à Eole de libérer ses tumultueux pensionnaires pour déclencher les pires tempêtes par le bras des fils de Typhon.

Contemplatrice avisée scrutant les âmes, comment ne pas se délecter de tous ces chants qui s’élèvent par delà la Terre.
D’une fratrie aux fils si fragiles qu’un rien pourrait les briser. Comme un souffle de vent ou le chant des corbeaux qui grondent déjà.
Terre bientôt s'engorgera de pourpre, s'en nourrira jusqu'à l’écœurement. Le fiel dans les cœurs maudits jamais ne s’éteint. Ils trament, ourdissent et frondent.
Ennemis d’hier prêts à la cause commune. Le pouvoir est un élixir puissant qui chavire les esprits et les emprisonnent.
Folle carminade en course bourguignonne. Foi se verra bafouée, idéaux reniés pour de moins nobles intérêts.
Un à un s’avancent les pions du grand échiquier, oeuvrant sans le savoir pour son plus grand divertissement.

Ses enfants…

Frondeurs, querelleurs, égarés ou retirés du monde, parés à commettre toutes folies pour exister encore.
Les Princes encore balbutiants réinvestissent leur Cour, Talusard se hisse toujours plus haut dans les sphères du pouvoir, ivoire et bure de bon augure sous un ordre nouveau.

Le rideau peu à peu dévoile la scène et elle attend de voir la pièce se jouer dans sa globalité.
Et qu'importe que la chute soit abyssale, elle sera magistrale, démesurée et somptueuse.
De proses enflammées et vers irréguliers en rimes qui s’emmêlent et se croisent, comme autant de voix louant sa Gloire avant que de s’éteindre et de retrouver la douceur de l’éternité.

Au Chaos primordial.

A Elle.

Achim_al_quasim

Achim, après avoir quitté l’auberge de la Sans Nom, avait pris une chambre dans un quartier anonyme de la Capitale. Ni trop bourgeois, ni trop vulgaire. Une auberge correcte pour les voyageurs et qui offrait un confort à la mesure des moyens de ses clients.
Il attendait patiemment que son heure vienne, et rageait quelque peu de ses derniers échanges avec certaine brune qui occupait son esprit. Aussi, dans l’espoir de lui faire entendre raison à défaut de l’assommer pour l’obliger à renoncer à ses projets il prit la plume pour écrire à une autre brune.

Chère Sorianne,
Ma douce nymphe aux yeux de biche,

J’ai hésité longtemps à répondre à votre lettre.
Partir ce soir là fut plus qu’un déchirement, mais je ne pouvais rester et provoquer quelque chose que vous auriez regretté par la suite.
Pour vous convaincre qu’il n’y a nul péché lorsque aucun mal d’aucune sorte n’est derrière les mots ou les gestes, je crois que vous devez arriver à cela toute seule.

Vous êtes sans doute bercée par des religieux obtus qui oppressent les âmes au détriment de Dieu. Sans doute penserez vous en lisant ceci que je ne sais pas de quoi je parle, que je ne suis pas de votre confession et donc que ma parole est sans valeur au sujet de la foi.

Mais je suis humain, tout comme vous, et les curés ne sont pas Dieu. Dieu est miséricordieux et connaît les cœurs des hommes bien mieux que n’importe quel curé de votre Eglise. Sinon pourquoi servir un tel Dieu qui exigerait pareille loyauté démente et le reniement de cette humanité qu’il nous a insufflé ? Quel Dieu voudrait que nous renoncions à toute passion pour vivre comme de simples moutons jour après jour ?
Pensez-y ma jolie naïade…

Vous me parliez de la Fourmi.
Je ne sais si je dois vous écrire mon inquiétude à son sujet. Elle fut confuse et fort peu précise sur les évènements qui l’ont poussée à revenir à Paris. Il s’est passé quelque chose cet hiver qui l’a plongé dans une grande incertitude.

Vous me direz qu’elle n’a jamais été la reine de la confiance en soi, mais là, il s’agit de quelque chose de plus profond. Je la connais suffisamment pour l’avoir vue dans les pires circonstances qu’il soit, pour savoir qu’elle est très ébranlée même si elle s’efforce toujours de présenter ce masque circonstancié.

Elle m’a parlé d’aller visiter des Princes à St Martin, qu’il fallait qu’elle sache si elle valait quelque chose, que sinon elle ne saurait être l’associée d’un colosse, qu’elle était indigne… Enfin ce genre de choses qu’elle dit lorsqu’elle doute.
Je me suis pas familier de vos mythes, mais en glanant de-ci de là quelques informations, j’ai pu constater l’effroi sur les visages lorsque j’évoquais le sujet.
Je n’ai pu la convaincre de renoncer à ses projets, et même si elle n’en est encore qu’aux préparatifs, tout cela me semble fort périlleux, d’autant qu’elle me semble bien faible. Et je ne suis pas en mesure de la protéger, elle serait capable de m’embrocher cette fichue tête de mule.

Le pourriez vous ? Qu’elle renonce, ou la protéger, autant de ces Princes que d’elle-même ?
Je crains pour sa vie, bien plus encore que le jour où vous me l’amenâtes en Anjou.

Je regrette de me faire oiseau de si mauvais augure et je vous promets de me rattraper si d’aventure nous venions à nous revoir.
En attendant ce jour que j’appelle de mes vœux, je vous prie instamment, tendre Malak, de prendre grand soin de vous et de vous garder de tout mal.

Achim al Qasim ibn Farad
Médecin émérite de Grenade,
Chirurgien de Bagdad,
Qui honore votre beauté et votre délicatesse.

Le geste est assuré lorsque le sablier dispense quelques grains pour assécher plus rapidement l’encre. Tout autant que l’est le suivant qui roule le parchemin et le scelle, avant de trouver un de ces pigeons magiques qui peuplent le royaume.

Inch’Allat…

Il s’en remet à ses divinités pour que le message atteigne sa destination en temps.

Cymoril

Et les pensées de se faire de plus en plus imagées dans le crâne fourmiesque à mesure que ses tympans sont envahis par le babil incessant du Daz...

Comme se voir l'espace d'un instant éclair bondir en direction de la charrette, saisir la guisarme et d'un geste magnifique faire décoller la tête des épaules du bavard...

Sourire en esquisse alors qu'elle ne bouge bien évidemment pas. Mais n'empêche, l'image lui a... réchauffé le coeur si on peut dire.
Si la parole libère... il en est dont la logorrhée vous envahit... péniblement.
Elle ne sait même pas de qui il parle... Et ne posera pas la question, il répondrait indubitablement et le flot de paroles se ferait continu et permanent.

Un oeil circonspect suit la main du gaillard. Erf... Et dire qu'elle est allée se geler les os pour se laver à la rivière - heureusement qu'il n'est pas arrivé à ce moment là d'ailleurs, sinon, de grandes chances pour qu'il en ait tâté.. de la guisarme !- et voilà qu'il fallait qu'elle touche ça ! Dépitée la Fourmi...Qui s'exécute le plus rapidement possible, réduisant le contact à peau de chagrin, forçant un peu le sourire même pour mieux faire passer la chose.

Vous êtes perspicace, y'a pas à dire...

Pour le reste... Elle préfère ne rien rajouter, étant peu désireuse sur l'instant de savoir comment il prévoyait de se faire pardonner.
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Achim_al_quasim

Paris.

Sorianne… Il y pensait depuis l’Anjou. Depuis cette brève rencontre sous la tente en bordure de champ de bataille. Petit bout de femme, battant le chaud puis se glaçant soudain lorsque s’était profilée une situation plus sensuelle à Montauban.
Il l’avait laissée partir. Pour mieux lui revenir peut-être. Et il songeait à répondre à sa dernière lettre depuis des semaines. Mais accaparé par ses allées et venues dans la noirceur parisienne, il avait repoussé à chaque fois.
Pas cette nuit où la chaleur soudainement tombée sur la ville l’écrase. Pas ce soir où la puanteur remonte et agresse encore plus ses sens.

Citation:

Sorianne,

Malak,

C’est sans doute Manat* qui fut à l’origine de notre rencontre. C’est ainsi. Et je n’y puis rien. Je rêve du jour où vous me permettrez de vous souffler à l’oreille quelques vers de poésie, où je pourrais sans vous effrayer déclamer ainsi :

Laissons là, ô mon cœur les promesses, jouissons de l'instant.
Hier n'est plus, demain est indistinct, dans l'instant est la félicité.**

Votre fiancé était un sot, et aucun homme digne de ce nom ne vous aurait abandonné. Je n’en dirais pas plus, il m’est étranger et tant mieux. Vous seule m’importez.

Vous semblez résignée à ce qui pour vous apparaît comme l’enfer ; je ne puis me résoudre à penser qu’une créature d’une telle délicatesse y soit condamnée. Quant à votre fille, elle tracera elle-même sa destinée n’ayez aucun doute à ce sujet.

Avez-vous écrit à ce sinistre individu auquel Fourmi semble tellement tenir ? Saurait-il l’arrêter dans son projet insensé ?

Pour ma part, je passe mon temps à étudier cette faune crasse et répugnante des bas fonds de ce que vous autres appelez capitale. Il règne une telle misère dans ces quartiers que l’un serait capable d’égorger son voisin pour une vieille paire de chausses ou un pain à demi moisi.

Vous me dites avoir pris quartier dans une zone plus respectable. Tenez-vous-y. Ne vous risquez pas à tenter l’improbable et courir au devant du danger dans un vain sauvetage. J’en serais très fâché si je devais m’inquiéter pour vous deux en même temps.

Il fait nuit noir et ma chandelle commence à faiblir.

Je vous fais la promesse, ma tendre aux yeux d’émeraude, de vous écrire plus longuement la prochaine fois.

Et rappelez vous, ces mots pleins de sagesse du poète Nassimi, à qui j’emprunte pour l’occasion :

Chacun saura qu’il n’y a de Dieu que nous le jour où nous dévoilerons notre face.***

Votre serviteur,

Achim al Qasim ibn Farad

Il clos le pli, soudainement las. Cette chaleur humide et moite l’indispose légèrement, tout ici n’est que laideur et pourriture. Il est resté délibérément vague dans son courrier, évitant de dire que s’il espère qu’une gigantesque brute vienne assommer la fourmi pour lui remettre les idées d’aplomb, il espère tout autant s’en débarrasser par la même occasion et tirer les honneurs à lui. Il n’est qu’un homme après tout. Et l’idée est séduisante de pouvoir se défaire des importuns afin de conserver toute l’attention des deux brunes.
Le regard perdu dans l’immensité du ciel depuis qu’il a refermé la porte sur l’enfançon en charge de porter la missive contre deux piécettes, il fume, tirant sur son shamshir pour en recracher de longues volutes opaques.

*: Déesse du Destin
**/*** : Saiyid Ali Imad-ad-din Nassimi 1369-1417

Sorianne

Sa sœur. C'est ce qu'elle avait trouvé comme excuse pour pouvoir s'échapper de son quotidien et venir retrouver une fourmi et un chirurgien inquiet. Il ne lui fallait plus que la bénédiction du curé sous la coupe duquel elle se trouvait, ne serait-ce que pour avoir la conscience tranquille. Oh elle lui avait promis ce qu'il voulait s'il la laissait filer les quelques jours qu'il lui faudrait. Aider sa sœur... Une excuse comme une autre, puis s'il les voyait toutes les deux, il ne pourrait pas vraiment trouver à redire... Petite taille, des cheveux de jais... C'était faisable...

So sortit de nouveau le courrier caché au milieu des plis de ses jupes. Les pommettes rougirent à nouveau à la lecture. Il fallait bien dire que le souvenir du Maure était des plus chaleureux... Non content de l'avoir plongé dans du coton pour la recoudre, il avait su lui tourner les sens rien qu'avec un regard... Ce jour là au bord du lac, si elle n'avait pas été retenue par les liens qu'elle essayait de maintenir avec Colhomban, par le souvenir cuisant d'un prêtre au dessus d'elle et par le fait que LUI il soit parti... Pouf, elle s'empourpra. Si le prélat arrivait maintenant et qu'il la voyait ainsi, nul doute qu'elle aurait droit à une remontrance... Peut-être pire. Elle préféra éviter de penser à quoi s'en tenir s'il mettait la main sur le pli d'ailleurs...

L'Asile. Petite taverne discrète de Craon. Elle s'y glissa et ce ne fut pas une surprise de n'y voir personne. Le jour où elle verrait quelqu'un dans ces tavernes... Un soupir et plongeant dans sa besace, elle en ressortit de quoi rédiger une réponse. Le zoizeau magique qui lui avait amené le courrier se trouvait au pigeonnier, il suffirait de remettre la main dessus. Accoudée à la table devant un vélin propre et pas trop froissé, la noiraude relut une énième fois le courrier. Elle avait cherché aussi à en savoir plus sur ces Princes qu'elle ne connaissait point. Et ça ne semblait pas rassurant... On lui avait toutefois apprit une chose plus qu'utile : c'était à Paris!

Achim al Qasim ibn Farad

Fiou...

Oué, ça c'était du nom. Et elle prit bien soin de relire un nombre de fois incalculable tout en comparant avec la signature, afin d'être sûre de ne pas avoir oublié une lettre ou de ne pas s'être trompée dans l'ordre de celles ci.

Voilà un nom bien dur à prononcer, et encore plus à écrire! Pardonnez moi de l'avoir ébréché la fois dernière... Je n'ai pas vraiment eu l'occasion de... Enfin non, oublions.

Vous me parlez de moi, vous me parlez de Fourmi. Mais et vous? Racontez moi!

Je ne vous en veux pas pour la dernière fois à Montauban. A dire vrai, je crois même que c'était bien mieux ainsi. Et si la dernière fois que je vous ai écris, je vous ai dit regretter (ce qui n'est pas foncièrement faux), c'était surtout parce que mon fiancé venait de m'annoncer qu'il valait mieux mettre un terme à nos liens. Seulement, même si vous étiez resté et que j'avais été aussi libre que le vent à ce moment, je ne suis pas sûre que tout ce serait déroulé comme dans un rêve... Peut-être serait-ce différent maintenant. Je n'en ai aucune idée en fait...

Oui, comment serait-ce maintenant? Avait-elle encore ce maudit blocage qui lui avait valu la perte de son fiancé? Fuirait-elle encore un contact trop rapproché? Elle n'en savait rien, se contentant de se débattre vainement et avec de moins en moins de conviction, sous les assauts de son bourreau... Une moue perplexe s'afficha, et le nez se fronça en un air contrarié et dégouté. Comment pourrait-elle s'épancher sur ce sujet? Comment pourrait-elle penser une chose et faire le contraire, ou vis versa...? Impossible...

Concernant Dieu et les péchés qu'il tolère ou non... Je vous avoue que je préfère ne pas m'étendre. D'autres ont tenté de m'ouvrir les yeux à ce sujet, mais il a le don de m'embrouiller l'esprit au point que j'en oublierai presque mon nom. Je sais d'ores et déjà que je suis condamnée à la Lune pour des millénaires, aussi je fais de mon mieux pour que mon enfant ait sa place au Soleil. Du moins je m'y emploie... Du mieux que je peux... Même si j'ai bien du mal à écouter les conseils prodigués pour ce faire.

Et bien du mal à obéir. Et du mal à se soumettre. Et du mal à se laisser manier comme une vulgaire poupée... Au grand Dam du Père Scopolie qui allait bientôt trouver un remède à tout ceci à l'insu de la noiraude.

Fourmi... Je ne connaissais pas ces Princes de Saint Martin dont vous avez parlé. J'ai cherché de mon côté et comme vous, j'ai deviné que ce n'était en rien rassurant. Ainsi c'est là qu'elle se rendait. Elle m'avait parlé de... Frères? Si ma mémoire ne me fait pas défaut? J'ai naïvement pensé que ce n'était rien... Même si son au revoir sonnait comme un A Dieu...

Je vais être bien impuissante à la protéger malheureusement... Et je me sens des plus inutiles maintenant. Je peux essayer d'écrire au colosse dont elle a parlé. Essayer de le convaincre... Et je vais essayer de me libérer afin de monter à Paris... Y êtes vous? Je n'y suis allée qu'une fois et ne connait rien de la capitale. J'aurai tôt fait de me perdre et de disparaitre dans un quelconque trou à rat.

A deux, nous pourrions peut-être la convaincre de ne pas faire de choses qu'elle pourrait regretter... Au pire je la distrairai pendant que vous en profiterez pour l'assommer. Attachée pieds et poings liés, elle ne pourra pas aller bien loin. Encore moins dans les griffes de Princes quel qu’ils soient...

J'espère vraiment pouvoir venir rapidement...
Et peut-être même recroiser votre route...
Et qu'elle ne fasse pas de sottises...
Et... Je vais stopper là.

A bientôt.

So

Inutile de rajouter ses fonctions, ce serait pitoyable... Bergère, tisserand... Ex toussa bien sûr... Oui oui, évitons. Mais d'écrire tout ceci avait un impact curieux sur la demoiselle... Une angoisse qui lui montait dans la poitrine. Un mauvais pressentiment qu'elle sentait enfler malgré elle. Rassemblant les affaires éparpillées autour d'elle, la petite boiteuse se couvrit rapidement avant de sortir de la même façon. Il fallait que le courrier parte, ça n'avait que trop trainé.
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Cymoril

A perte de vue, la cape blanche et cotonneuse de la neige arrondissait les terres. Au loin, par delà les collines, elle se colorait lentement de rose et de violet à mesure que s'élevait l'astre du jour, timide et lointain. Des bandes satinées s'étiraient dans le ciel diaphane. La plaine s'éclairait, lentement, et le soleil en se levant créait des zones d'ombres et de lumière. Des gerbes de feu transperçaient l'horizon des arbres. Devant, sur la route, le sol recouvert de cette poudre immaculée et vierge d'empreintes prouvait que nul n'avait passé la route depuis long.
C'était la douce mélancolie d'un matin d'hiver qu'elle n'arrivait plus à admirer.

La frontière de Guyenne déjà loin derrière... Avaient alors repris les errances de l'esprit et les ricanements qui s'y accordaient. La Guyenne. Dire qu'elle y vivait serait un bien grand mot. A peine un entrepôt sur le port de Bordeaux achetés au temps des projets maritimes... Tombés à l'eau.
Ironie quand tu nous tiens...
Combien de fois l'épée avait-elle été tirée en Guyenne ? Souvent...
Combien de fois l'épée avait-elle été tirée pour la Guyenne ? Jamais...
Ironie gasconne sur fond de ritournelle... D'un ancien temps où l'on savait encore s'étriper en se fendant la gueule. Dans tous les sens du terme.
D'épée, il n'y avait plus.

Les mâchoires se sont crispées légèrement, en un rictus presque douloureux. Ne plus y penser… La monture est talonnée, comme si une accélération sur quelques lieues allait y changer quoi que ce soit. Comme si la distance avalée en plus pouvait changer sur ce qu’elle laissait derrière elle et devant le vide sidéral d’une route sans fin, percluse de solitude et de chagrin.
Les villages et les campagnes traversées de ce royaume exsangue d’une année de guerre incessante semblaient alanguis, à bout de force. Pour sûr que le Sans Nom devait se satisfaire d’avoir été si bien servi par tout ce beau monde.
Un sourire las se dessine sur ses lèvres pâles à cette pensée, reportant son regard sur les arbres aux bras nus, aux silhouettes figées tels des suppliciés immolés par le froid.

Les montagnes lointaines ressemblaient à de vagues silhouettes sur l’horizon, mais au fil des heures, de la route qui les avait rapprochées toujours plus, elle distinguait la large bande sombre de forêt à leur base, les champs étincelants sous les rayons du soleil, de neige et de glace brillantes, et dont les sommets de pierre grise disparaissaient dans l’épaisse couche nuageuse dont ils étaient otages.

La langueur gagnant, elle se laissait aller à somnoler sur sa selle, bercée par le pas indolent de sa monture, réchauffée par le soleil levé au dessus des arbres et qui venait caresser son visage de ses traits timorés. Prendre un peu de repos tant que la nuit est encore loin. Etrange comme les cauchemars préfèrent s’insinuer aux confins de l’esprit dans la noire profondeur de la nuit. Et Paris est encore si loin…
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Cymoril

Elle qui se préparait à une ultime nuit d'insomnie au calme tout relatif observe d'un oeil sombre l'équipage qui s'avance.
Instinctivement sa main gauche se porte à son flanc, mais n'y trouve que le néant. Un grognement sourd lui échappe alors que rapidement son regard se porte en direction de la charrette, sur la guisarme posée. Et elle maugrée de ne l'avoir à portée en continuant de surveiller l'approche.

La brunette scrute les gestes, les attitudes de l'homme sur la monture sans mot dire, haussant un sourcil puis le second en le voyant s'inviter, avant de les froncer en reconnaissant les traits de celui qui vient de se laisser tomber nonchalamment, comme si de rien n'était, devant le feu de camp.

Elle ne lui accorde dans un premier temps presque aucune attention, préférant rassurer d'un signe de tête le gamin qui se rendort, recroquevillé dans son coin.
Second temps, son regard se porte sur la route, cherchant la charrette de la vieille ou peut-être Sorianne qui sait ? Celle-ci n'ayant non plus précisé sa propre destination... Mais plus rien ne bouge à présent sur la route, que les herbes hautes qui la longent et ondulent sous la bise légère.
Troisième temps...

Qu'est ce que vous faites là vous ?

Un poil crispée la demoiselle. Elle se rappelle leur brève et unique rencontre. Les paupières se plissent légèrement alors qu'au travers des flammes elle cherche presque à décrypter ce sourire en coin.
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Dazibaan

Dazibaan haussa un sourcil mais tant pis pour elle, dire qu'il avait durement glané ce pain au détour d'un chemin pendant que l'gus qui l'avait acheté était on ne savait même pas où. L'avait dû avoir une mauvaise surprise en sortant d'son fourré. Fallait pas le laisser trainer!
Le sourire s'élargit en l'entendant dire qu'y avait l'géant taré avec. Un bon point ça! P't-être qu'il finirait par mettre à bien ce qu'il fomentait d'puis qu'il s'était fait casser la gueule par ce type.

Ah bah c'est bien ça, plus on est d'fous plus on s'marre! Pis s'il ramène à grailler en plus, c'est impec'.

Pot de colle, la glue dont on n'arrive pas à se défaire. L'était chiant comme pas permis quand y s'y mettait. Y pouvait bien traiter l'autre de chieuse, il était pas vraiment mieux. Sûr qu'il avait déteint sur sa rouquine de frangine portée disparue. Fallait qu'il la r'trouve elle d'ailleurs. Dernier passage à Paris, il l'avait pas dénichée. Bah tiens... Comme de par hasard!!

Paris? C'est là où j'vais. La rouquine y est, ça tombe bien. P't-êt' bien dans les pattes d'une riche bourgeois à qui elle va faire les poches à la première occasion v'nue. C'est une maline c'te fille.

Ah oué, il était à l'aise partout lui. D'façon pourquoi se gêner dans la vie? Ça sert à rien. Y croqua dans un bon morceau du pain dérobé et lorgna la donzelle.

T'es la Fourmi hein? J'ai mes sources bavardes.

S'il savait que la source en question avait viré à muette... Il en aurait la mâchoire qui atterrirait au sol. En attendant il se rel'va, essuya sa paluche farineuse en la tapant sur le tissu épais du futal qu'il portait et la tendit à la dite Fourmi quand il estima qu'elle fut suffisamment propre. Manquait un doigt mais ça l'y pouvait pas grand chose hein.

J'suis Dazibaan. Autant r'commençer par des présentations en bonnes et dues formes non? Les dernières étant pas des meilleures j'pense.

Il avait bien remarqué qu'elle semblait être dérangée par sa présence, mais il était comme ça lui. Y s'imposaient pas du tout!

Et t'inquiète, j'te touche pas, je m'approche même pas. Non content d'pas avoir envie d'approcher d'trop près le cinglé, faut bien que j'me fasse pardonner l'autre fois.

Référence à la rencontre... Où il avait tâté les hanches fourmiesques d'un peu trop près.

Dazibaan

Les jours se suivent. Hameaux et villages se succèdent...

Il était à faire ripaille comme un goret avec les trois clampins du patelin où il avait échoué après un petit briganda... Non, un super emprunt réussi. Fallait bien s'occuper quand on n'avait rien d'autre à branler, même plus une chieuse à surveiller. Au moins ça lui évitait d'se creuser trop la tête pour savoir comment il allait pouvoir faire passer géant barbare dans l'autre monde.

Lui qu'avait une super gueule... Gâchis! Un doigt en moins, un œil au fond noir, un nez tordu. Oh ça f'sait craquer les donzelles, pour sûr, l'en jouait d'ailleurs. Mais chaque fois qu'il s'voyait, il avait des envies de meurtre, lui qu'était que chippeur d'bourses. Bourse vide d'ailleurs. Y s'en aperçut quand il voulut payer c'qu'il venait d'commander. Ah... Mais il en faut plus que ça pour l'emmerder, pour sûr. Du coup il fit signe à ce que ce soit envoyé à la table qu'il occupait avec ses compères de beuverie et se fit la malle, prétextant tout et n'importe quoi. D'façons ils étaient tellement murgés qu'ils s'en rendraient même pas compte.

En digne sans gêne, il flatta l'encolure d'une des montures présente devant la taverne. La bête était belle, semblait forte. Emballé c'est pesé, il détacha la longe et enfourcha le canasson comme s'il était à lui. Maintenant s'barrer avant que l'propriétaire s'pointe. Il s'referrait bien un d'ces quatre. En attendant... Il s'éloigna sans même se retourner, peu intéressé par ce qu'il pouvait bien s'passer dans son dos. Et voyons où allait le mener le cheval.

Et s'il avait deviné, s'il avait su... Il en tomba des nues. Le monde était p'tit.

Un sourire en coin naquit sur le visage du châtain, juché sur la monture et à l'abri de sa veste de cuir. Il en avait oublié le froid. Y finit même accoudé à l'encolure tandis qu'il observait d'puis son perchoir. Des plombes qu'il l'avait pas vu. Depuis qu'il était parti en fait.... *tilt* Ah oué au fait... Dazibaan se redressa et observa les alentours. Où z'étaient tous? Pas là apparemment. Il haussa les épaules, passa auprès des fermiers qui observaient avec méfiance, au pas, et une fois proche, mit pied à terre, attacha "son" cheval avant d'aller s'laisser choir en tailleur à côté du feu, l'air de rien, mains tendues pour les réchauffer. Pas un mot. Juste ce foutu sourire en coin accompagné d'un signe de tête en guise de salut.

Quitte à être seuls, autant y être à deux non?

Dazibaan

Il sentait bien qu'elle était un tout petit peu tendue. En même temps, fallait dire que la fois où il s'était vu il y était pas allé de main morte. Bon, il y voyait pas clair, ou qu'à moitié et que de dos, forcément il l'avait prise pour une autre pourtant plus en chair. Elle avait pas apprécié! L'avait eu chaud l'coup là lui, mais c'pas une donzelle qui allait l'enquiquiner hein.

Il se réchauffait un peu fort, s'était mit un peu près du feu qui crépitait gaiment maintenant, mais en fait ça meulait sec, y s'en était pas bien rendu compte de suite. Un sourire franc cueillit l'injonction lancée et y manqua pas y répondre, namého.

J'pourrai t'retourner la question la brunette. T'es sur ma route, j'ai froid, y a un feu, j'me pose.

Dazibaan retourna de nouveau sur lui même, curieux d'savoir où était la troupe suivie de loin pendant un moment et tant racontée par l'autre brune. Il avait bien r'marqué le gamin, mais à vrai dire ça lui passait au d'ssus. Ce n'était pas lui qui l'intéressait.

T'es toute seule?

Bah apparemment oui hein, du coup un haussement d'épaules ponctua la demande et y r'vint au feu, aaaaaaaah que c'était bon. Même pas la moindre petite arrière pensée ne trottait dans son crâne. Par contre il était curieux. Un peu moins qu'une nana bien sûr mais tout d'même.

Et où tu vas comme ça?

Le châtain finit par se lever, et alla chercher les fontes appropriées sur le canasson et revint se poser comme s'il avait toujours été là, la place presque creusée à la forme de son séant. Une miche ronde et même pas encore rompue, chose qui ne tarda pas, et il se fit pas prier pour lui en proposer.

Y avait pas d'vin avec sur le muret où il a été oublié... Un geste du menton en direction du gosse roupillant. Et s'il en veut... Qu'il vienne!

Ah oui, j'compte bien rester.

Cymoril

Montauban.. ou presque.

L’heure était venue. Le paquetage en place et une nouvelle monture parée pour cette équipée. Le gamin anonyme payé pour conduire la charrette suffisamment reconnaissant de l’opportunité de voir la capitale – sans bien savoir ce qui l’attendrait une fois livré à lui-même dans la fourmilière humaine qu’était Paris – et d’avoir de quoi se remplir la panse pour se faire des plus discrets et attendre à la sortie de la ville qu’elle en eut terminé avec ses préparatifs.

Partir est crève-cœur, mais elle ne veut plus y penser. Ne plus penser serait même plus approprié. De peur de renoncer. Uniquement faire ce qu’elle doit et lui semble au plus juste.

La neige durcie par les températures glaciales crisse légèrement sous ses semelles alors qu’elle s’avance doucement. Pourquoi se presserait-elle d’ailleurs ? Bien qu’elle frissonne tout en plissant des yeux ; la blancheur immaculée du paysage alentour devenue trop lumineuse pour ses pupilles désaccoutumées.

Un morceau de viande levé vers le ciel en offrande à celui qu’elle appelle d’un long sifflement. Jusqu’à ce que se découpe la silhouette du rapace au travers du cotonneux voile bientôt animé d’un huissement aigu caractéristique.

Il tournoie longuement, et elle… ben elle ronchonne pardi.
Parce que si elle n’est pas pressée plus que ça, elle n’est pas forcément partante pour jouer les statues de glace à attendre que môssieur le faucon ait fini de faire son intéressant.

Le pèlerin se fait doucement gronder lorsqu’il daigne enfin venir prendre place sur le gant de cuir usé. Pourtant elle sourit en le regardant engloutir rapidement la viande avant de poser subrepticement le capuchon sur sa tête. Un mal pour un bien, puisque c’est la seule façon de s’assurer que ses courriers aient une chance de prendre leur envol.

C’est ainsi que tandis qu’un faucon réclame, trépignant presque, deux ramiers empruntés au pigeonnier monacal s’envolent dans la froidure hivernale chargés des courtes missives fourmiesques.

Citation:

Au sire Stephen,

Comme convenu lors de notre dernière rencontre, je prends route vers Paris afin d’y effectuer la tâche que vous m’avez confiée.
Une fois chose faite, je la déposerai à la boutique de votre frère.
Vous en disposerez quand bon vous semblera.
D’ici là, portez vous bien et pensez à prendre de temps en temps quelque nourriture solide. Un mauvais coup de vent risquerait de vous emporter sinon.

Fourmi.

Citation:

Messire Lance,
Cher apothicaire faiseur de miracles,

Voilà bien longtemps que nous ne nous sommes vus. Je serai à Paris sous peu et, bien évidemment, je requière vos talents.
Les ingrédients restent somme toute assez similaires aux derniers que je vous avais achetés, nous pourrons en discuter le moment venu.
Avec au surplus, mon désir d’assortir le tout de l’acquisition d’une fiole de mithridatium.
Il va sans dire que vous serez payé le juste prix.

Fourmi.

Déjà les volatiles deviennent points à l’horizon. Première étape de ce qu’elle appelle mettre ses affaires en ordre. Et de rejoindre les portes de la cité, la charrette, le canasson…
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Cymoril

Les jours se suivent. Hameaux et villages se succèdent...

La veille, une pluie grasse de neige fondue l'avait forcée à ralentir l'allure. Les roues de la charrette avaient crissé avant de s'embourber sur la route rendue boueuse d'un mélange crasse de terre et de glace souillée.
Elle n'avait même pas houspillé le gamin qui devait la mener. Un haussement d'épaules fataliste à peine lui avait échappé, avant de se résoudre à trouver un abri de fortune pour attendre la fin de l'averse glaciale.
Diantre qu'elle détestait l'hiver et la neige.

La nuit avait passé, noire, blanche. Et la charrette avait repris la route, toute en grincements d'essieux sur la terre encore molle. Deçi delà des flaques de glace s'étaient formées pendant la nuit et il fallait désormais faire preuve d'une attention accrue pour éviter qu'elle ne termine dans le fossé avec son chargement.

Et Chronos doucement faisait couler le sablier du temps... Etirant à sa guise les secondes comme des heures, les heures comme des journées.

Puis la lueur rose d'un après midi vient fermer l'horizon d'une nature hostile figée par le froid. Au loin, les toits d'une ferme et quelques arbres dressent leurs silhouettes. La lumière du jour se reflète sur ce paysage, faisant briller la glace, modelant encore la neige qui recouvre les champs et se divisant en paillettes aux tonalités variées, froides, comme pour démontrer les efforts inutiles d'un soleil invisible et lointain.

Ultime pause avant d'atteindre la capitale. Et déjà les clameurs se répandent.. La Reyne serait morte. Vive la Reyne. Qui sait, peut-être enfin la fin d'une guerre idiote, comme elles l'étaient toutes d'ailleurs ? Ou alors les combats reprendraient-ils de plus belle pour qu'un nouveau tyran aussi peu éclairé puisse s'asseoir sur un trône bancal et se prévaloir d'une couronne plus épineuse que dorée ?
Peu lui en chaut, de toute façon.
Quel que fut le régnant de tout temps, elle n'avait jamais vraiment été un bon sujet.

De loin, les habitants de la ferme observent son campement de fortune, cherchant à évaluer l'éventuelle menace. Elle en sourit la Fourmi... après une toilette à la vitesse de la lumière. Et au dessus du feu naissant, elle se frotte les mains pour se réchauffer un peu. L'eau de la rivière à deux pas de là est tellement froide.. Et la neige partout fait un tapis glacial, lors qu'elle s'amuse comme une enfant de son souffle qui projette dans l'air de petits nuages de buée éphémères.

Sous peu, la nuit étoilée colorera le sol neigeux d'un bleu suave.
Et demain, Paris... Si tout va bien.
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Ny.x

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

Divine créatrice du moindre souffle de vie,

D'un battement de cils, elle commande aux étoiles d'illuminer la voûte céleste,
D'un geste Chronos se plie à son désir et suspend l'écoulement dans le grand sablier du Temps.
Hélios et Sélène interrompent leur course folle autour du monde et ploient l'échine lorsqu'elle s'avance.
L’univers alangui retient son souffle et ses palpitations n’en sont que plus intenses à qui sait les entendre.

Le voile éthéré entre les mondes soulevé, elle contemple, écoute, enchantée par les voix qui toujours s'accordent pour son seul ravissement.
Peu importe les dissonances, tant qu'elles s'élèvent, tant que les chœurs sont...

Le Carmin ourdit toujours, telle l'araignée qui lentement tisse sa toile et attend que ses proies viennent se prendre à ses filets pour leur accorder la grâce d'une mort digne ou miséricordieuse ;

Au fracas des armes la volupté des corps fait écho, là où certains répandent désolation d’autres s’épanchent en soupirs triomphants.
Les ballets des corps se suivent, entremêlent leurs danses frénétiques de transes de muscles bandés, de cris étourdissants, ils nourrissent la Terre et le Ciel d’ichor et de stupre, de roses assoupies sur coussins froissés en boue de sang séché.

De Princes renaissants, encore balbutiants dont l’âme noire renaît et s’anime chaque jour un peu plus ;

D'une Fille qui s'éteint sous les masques dont elle ne sait plus lequel porter, dont l’esprit vogue aux confins de sa propre folie à celui d'un Diable plus tourmenté qu'il voudrait bien le faire croire, ils sont là.

Un regard ultime, avant de refermer la trame invisible, pour sonder le cœur d’un Serment par trop silencieux. Laissera-t-il l’Oubli sombrer toujours plus et rejoindre à jamais Hypnos et Thanatos ou fera-t-il entendre sa mélodie à tour ?

Guerriers ou tristes, qu'importe les chants tant qu'ils résonnent.
Tant qu'ils continuent d'emplir les cieux de leur mélopée langoureuse, s'agitant comme pour échapper encore un peu à l'inéluctable.

Viendra le temps pour chacun d'entre eux de nourrir la Terre à son tour,
Viendra le temps du chant du cygne même pour les pires d'entre eux,

Viendra l'heure du dernier souffle.
Où ils reviendront au Chaos originel,
Au Primat...

A Elle...

Cymoril

Montauban – Presbytère

Que lentement passent les heures, comme passe un enterrement*..

Plic-Ploc ; Plic-ploc ; Plic…
La clepsydre se vide et jamais la source ne se tarit. Le temps s’écoule, indifférent dans sa belle neutralité. Peu lui importe les tourments qui affligent l’humanité, les guerres qui déciment les contrées…

216 000 plic et autant de ploc qu’elle est là.
Certes, elle ne les a pas comptés. Pour elle, Chronos a étendu son bras et dans son sablier plus un grain ne bouge… depuis qu’elle a refermé la porte de cet ultime refuge. Précaire et illusoire, comme ce temps qui serait suspendu…

Comme si tout était fait de sorte qu’elle en arrive là, à se retrouver piégée, depuis le retour à Montauban. La mission pour laquelle on les avait fait venir annulée, projet balayé avant même d’avoir la moindre chance de prendre forme.. Elle avait même été contrainte de fuir l’église parce qu’un gus s’était mis en tête de tenter de peloter le soi disant fantôme qui hantait les lieux la nuit.

Trouvant dans un premier temps abri dans la bibliothèque universitaire, mais l’endroit était trop grand, trop froid, il y avait trop de recoins où le mal pouvait se cacher et chaque ombre avait fini par l’effrayer. Pathétique.

Elle avait montré le premier courrier à son associé, faisant semblant de faire bonne figure. Mais elle ne pouvait décemment pas courir se réfugier derrière lui à chaque fois que la menace se rapprochait. Il supportait le boulet qu’elle était depuis bien trop longtemps déjà, tentant de faire qu’elle se sente plus forte. Bien le seul d’ailleurs. Elle avait tu les suivants… à l’associé absent.

Assise sur le sol poussiéreux où elle avait fini par trainer sa bure, la brunette laisse ses prunelles lasses glisser sur le bilan de ces journées de réclusion… Qui est aussi en quelque sorte une partie de ces affaires qu’elle trimballe toujours dans sa besace… Le tas de lettres de Jenn, jaunies et usées à force d’être lues et relues, la flasque d’armagnac vide, l’encrier clos…

Elle a tenté pendant des semaines de répondre au Fou... Sans arriver à rien. Alors elle s’est contentée de lui retourner un étui contenant un vélin vierge et la plume blanche qu’il lui avait offerte. Qu’aurait-elle pu ajouter de toute façon ? Que les mots sont menteurs et vains, que ce soit ceux qu’on vous assène l’air de rien, qui vous transpercent plus assurément qu’un trait d’acier ou ceux plus caressants issus de bouches perfides auxquelles on se laisse prendre… Combien viennent contrebalancer ? Combien sont vrais ?

Il n’y a plus de chanson pour elle. Les voix se sont taries une à une, du haut des cieux à la fosse commune, de Pluriel qu’elle fut… ne reste que le Refus. Qu’importe qu’elle serine l’Aubade pour se rassurer, l’harmonique est brisée, le tempo cassé et la mélopée trop sourde. Illusion futile et diaphane dont le voile ne tient plus qu’à un fil. Trop usé sans doute lui aussi.

Ne reste que celles qui la tourmentent toujours plus, aussi lancinantes que ce bourdonnement incessant dans sa tête, qu’elle n’arrive plus à faire taire. Celles des morts qui appellent à les rejoindre, à cesser de lutter, celle de Léthé qui hurle et se débat pour ne pas s’éteindre. La douleur qui martèle son crâne et son âme est telle que par moments elle avait eu envie de se vautrer sur le sol, de se laisser laminer et anéantir. Par d’autres elle voudrait oublier à nouveau.

Elle qui avait couru après ses souvenirs après Alençon, voudrait tout effacer. Ne pas se souvenir, ne pas être si faible, ne pas être elle.
C’était bien Cym qu’un pourceau avait violenté et massacré là bas, Cym qu’Eglantine avait traqué jusque dans la taverne du borgne, Cym encore qui avait promis au Colosse de veiller sur ses arrières et avait lamentablement échoué par deux fois. Cym toujours qui se terrait là comme un animal apeuré. Cym qui ne valait pas tripette et dont il fallait se débarrasser.

Inutile et impuissante. Refrain revenu en force. "Importune et inadaptée" avait rajouté la voix dans sa tête… Cym qu’il fallait museler et éteindre. Reconstruire le masque de Fourmi tandis qu’elle se désâme… Un masque pour un autre, avant que celui du Cyclothime ne l’appelle…

Plic-Ploc ; Plic-ploc ; Plic…

S’oublier un temps…
S'oublier longtemps, dans l'espoir fou qu'on l'oublie aussi.
S'oublier jusqu'au néant, à l'abîme...

* Appolinaire - Alcools
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Morrigann..

Gonflé à bloc, puissant de cette envie de faire mal, conforté par les cardinaux et le missionnaire qui lui avaient presque donné l'absolution, du moins un assentiment je m'en foutiste flagrant, quant au crime qu'il se vantait de vouloir expressément commettre, Morr avait pris la route de Montauban.

Une nuit aurait du suffire à rejoindre la ville, une nuit de route comme tant d'autres avant.
Mais imprégné de cet mal qui le faisait vivre, il fut séduit par l'idée d'argent facilement gagné, et surtout autrement qu'en détournant des fonds ou en vendant des filles trop usées par ses jeux lubriques.

Et cette nuit là, Morr du bien prendre conscience d'une chose. Il est bien plus facile d'attraper une donzelle en taverne pour s'amuser un peu, à ses dépends bien sûr, que de taquiner le péquin au détour d'un chemin. Le maraud défendra ses biens en infligeant des maux cuisants.

Et l'orgueil est blessé, au point de réitérer la nuit suivante. Pour le même résultat.
Ainsi, il se voit obligé de rebrousser chemin, pour aller lécher ses plaies à Cahors, remettant de quelques jours la découverte de la donzelle tant espérée. Elle n'en souffrirait que plus, il faudrait bien que quelqu'un paye le prix de sa fierté bafouée.

Cymoril

Saumur...

"Tantôt m'abandonnant à ma douleur muette,
Et tantôt de mon cœur laissant éclore un chant,
Toujours seul, vers l'endroit où le Fantôme attend,
Qui sous un manteau noir couvre sa pâle tête..."*

C’est l’un de ces instants lourds qui précèdent les orages d’été.
Sur les berges, tout devient silence. La nature se retire. Les castors disparaissent sous l’eau pour se réfugier dans leurs gîtes, tandis que le vent se lève soudainement et met le ciel en mouvement.
Le pas léger longe la rive pour atteindre un petit promontoire naturel.
Etrange panorama que ce ciel qui s’obscurcit de nuages noirs qui s’assombrissent plus encore dans le lointain.

La Loire, comme un miroir, reflète le décor en éclats verts et bleus.
Par moments, des éclairs blancs déchirent le ciel obscur, éclairant les murs des bâtisses saumuroises et les toits d’ardoise se dessinent brièvement.
Autour d’elle, des bourrasques violentes décoiffent les arbres ; branches et feuilles ploient et résistent péniblement aux éléments déchaînés.
Plus loin, dans un rayon de lumière blafarde, se découpent les pointes de l’église romane derrière laquelle semblent s’enfuir les nuages. Tandis que dans le fond de l’horizon, elle devine la plaine plus qu’elle ne la voit. L’esprit recompose même avec précision la taverne Cartel, avant qu’un souffle sinistre ne lui fasse parvenir les voix des morts tombés là bas.

L’écho des défunts se joint au sifflement lugubre du vent, faisant frémir la petite carcasse. Combien de vies volées ? Combien encore cette guerre en emportera-t-elle avant que le calme ne revienne ?
Le vent continue, implacable, tempêtant et grondant toujours plus dans les cieux embrasés, chassant dans les airs les corbeaux repus du carnage passé.
Les bourrasques tournent et charrient l’odeur désagréable des corps à l’abandon qui continuent de se décomposer.
Ou peut-être les odeurs ne sont-elles, comme les voix, le fruit de son imagination… Les paupières pâles se ferment lentement pour que l’esprit se concentre et fasse taire le tumulte qui provoque des éruptions de violence dans ses tempes.
Ses longs cheveux noirs flottent dans le vent autour de sa silhouette diaphane, jusqu’à ce que seuls le silence et le vent ne soient les compagnons discrets de sa solitude et son enfermement…

Elle qui ne sort d’ordinaire qu’à la faveur de l’ombre, voudrait soudain retrouver la caresse voluptueuse d’un soleil d’été. Offrir une fois sa peau à la morsure des rayons brûlants… Ou plus raisonnablement marcher dans les dunes de sable, enfoncer ses pieds nus dans le parterre cuisant… Oublier l’espace d’un instant d’être la fille austère et stoïque qu’elle était devenue…
Puis reviennent les cris, les sabots des chevaux lancés au galop, le choc des fers, le bruit sourd des corps morts. Un vacarme assourdissant, de fer contre fer, fer contre chair, douleur et agonie. Le bruit de la guerre en écho dans son crâne.

Les paupières se soulèvent et le regard se pose sur l’onde agitée par les premières gouttes qui s’écrasent et viennent froisser la surface lisse, en cercles qui s’élargissent à l’infini avant de se briser les uns contre les autres et s’éteindre ; toujours plus nombreuses, formant un voile torrentiel dense. Les gouttes claquent sur son visage, imprègnent les vêtements pour ruisseler jusque dans ses bottes.
Elle ne fait pourtant aucun mouvement ; les yeux clos, le minois tendu vers le ciel en furie, à peine une main fine qui vient chasser une mèche noire collée à son front, se laissant parcourir par l’eau froide en tremblant doucement. Comme si elle espérait que la pluie, en ruisselant, allait emporter avec elle tout ce qui peuplait sa tête et effacer ses peurs. Tellement concentrée qu’elle ne prête aucune attention aux pêcheurs dans le lointain, qui ramènent leurs filets prestement sous la pluie qui fait rage, avant de regagner les pontons pour y abandonner leurs barques et se mettre à l’abri.

La pluie pour purifier le sol, faire profondément pénétrer tout ce sang versé afin qu’il en nourrisse la Terre toujours plus... La pluie pour effacer les traces séchées sur les toiles de tente des campements.. La pluie pour noyer les larmes et tenter de se dissoudre comme une bulle de savon et disparaître sans bruit… Puisque l’avenir n’est qu’un vaste désert blanc, sans fin ni horizon. Miroir infini de ses peurs et de ses doutes. Puisqu’il n’y a rien ni personne qui accompagne ses pas. Rien que le vide et l’angoisse.
Elle reste là ; telle une statue de marbre posée, laissant voler autour de son corps menu les pans de sa robe trempée qui claquent sous les rafales. Noirs comme la nuit. Silhouette d’ivoire et de jais, d’ébène et d’albâtre. Comme avant. Comme toujours.

Elle était amoureuse, avec cette violence incongrue qui fait tout la beauté d’un amour vrai et pur, comme pour la première fois. De cette ardeur qui fait frémir le cœur. Ce cœur qui battait à tout rompre, ces mains qui tremblaient légèrement, ces yeux qui brillaient d’une flamme intense étaient siens… Tout son corps criait, son âme même s’inclinait devant un sourire, un regard, au son d’une voix…
Elle apportait l’amour, lui la mort. Ces deux seules choses qui s’opposent et s’unissent dans un même lit. Ces extrêmes qui s’attirent et s’annulent, s’emmêlent et se déchirent. A jamais.
Ironie du sort, elle effleurait un bonheur qui serait toujours imparfait, amputé de ne rien savoir apporter, et c’était là la plus grande torture que son cœur ait jamais subi. Mais jamais il n’entendrait la plainte secrète, la beauté sotte de sa condition. Elle resterait voilée.

*In Memoriam - TENNYSON
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--Augustus

Montauban

Depuis des mois qu'il était en charge de retrouver la donzelle, il avait eu des périodes de doute, de gros doute. Comme lorsqu'elle lui avait presque filé dans les pattes d'abord à Nevers, puis au Berry...
Chaque fois qu'il pensait pouvoir enfin lui mettre la main dessus et envoyer de bonnes nouvelles à son maître, elle disparaissait.
S'en était suivi la longue et difficile traque qui l'avait mené jusque là.

Le climat politique instable était aussi dangereux qu'il facilitait les choses. Personne ne s'étonnait de voir des têtes nouvelles, du moment qu'elles montraient patte blanche, et il avait un talent certain pour graisser la patte des douaniers, savait se montrer obséquieux lorsqu'il le fallait.

Tout était bon pour réussir sa mission dans les plus brefs délais. La patience de son maître étant mise à mal, il ne tenait pas plus que ça à voir débarquer Skirnir le boucher.

Mais la traque touchait à sa fin. La nonne avait été repérée.
Il l'avait observée des jours durant. Réglée comme une horloge la donzelle. Qui affectait apparemment de passer ses nuits à l'église à demi effondrée...
Même si elle semblait invisible depuis quelques jours, il était certain qu'elle n'avait pas quitté la ville. Ce n'était pas dans son intérêt, puisqu'il avait écrit à son maître que la proie était enfin dans les mailles du filet. Il ne restait plus qu'à attendre le moment idéal pour s'en saisir, dès qu'elle montrerait le bout de son nez, qu'elle avait de petit et charmant... Même si cela ne lui servirait à rien, la desservirait sans doute lorsque son maître rappliquerait.

Morrigann..

[Cahors]

Arrivé le jour même, il trépignait d’impatience depuis la réception du message d’Augustus. Les villes s’étaient succédées sur la route sans qu’il ne s’y arrête plus que nécessaire. Les promesses des délices évoqués par Eglantine voilà des mois avaient suffit à éveiller chez lui et ses associés le désir malsain d’exercer leurs plaisirs sur autre chose que des filles perdues ramassées dans la rue.

Il serait si savoureux d’user et abuser d’une fille réfugiée sous une bure. Eglantine leur avait décrit les courbes et rondeurs que la nonnette s’évertuait à cacher de la pire des façons, refusant d’être une femme à part entière, de servir le plaisir comme il se doit. Même la description des caresses impies que la catin lui avait imposé, de la détresse dans les yeux de la fille, sa réticence, sa fougue pour se défaire d’Eglantine n’avait fait que renforcer leur conviction. Il leur fallait.

Sur la route il avait croisé quelques gens, avait relevé le nom d’une baronne qui mériterait elle aussi une leçon mémorable. Bien que sa rousseur et sa prétention soient assez repoussantes, il fallait parfois savoir se sacrifier. Belle sans doute à qui était sensible à ce genre de charmes qui finissent par s’user à force de trop en jouer. Elle serait pour plus tard, sa réputation ne valant pas qu’on en fasse une cible de premier choix. Il l’avait classée dans la catégorie de ces petites nobliotes allumeuses qui aimaient frayer parfois avec les mauvais garçons pour se donner des émotions fortes. Tout comme il avait réprimé son envie de la gifler lorsqu’elle avait voulu jouer du mépris tout en minaudant sans vergogne avec un rouquin fort laid en taverne.

Que dire de la rencontre de ce frère missionnaire le matin même en taverne. Désireux de le pousser un peu, en lui narrant à peine ce qu’il ferait à la nonnette lorsqu’il lui tomberait enfin dessus, il s’était rendu à l’évidence. Le gars était sans doute un peu sorcier et certainement givré. Noble représentant de l’église aristotélicienne romaine qui lui avait répondu que cela ferait certainement plaisir à la donzelle de s’occuper… Givré, sorcier et sot… Comme les aimait Eglantine.

Ce qui le ramenait encore et toujours vers la fourmi, qui ne devait pas être étrangère à la disparition de la catin.

Cymoril

Saumur...

Au point que c'en est désespérant
Au point que seuls de longs soupirs parviennent à s'échapper de ses lèvres. Pas un mot. Tout juste un léger rictus apparaissant par intermittence sur son minois pâle, tantôt de douleur fugace, tantôt de nausée.

Aux premières lueurs de l'aube, le roussin loué au Berry avait décidé de son seul chef et au beau milieu de la bataille de se carapater. Rapatriant sa petite cavalière par la même occasion. Rien n'y avait fait. Ni les coups de talons appuyés dans ses flancs, ni les remontrances. Il avait eu la trouille. Et son premier geste avait été de laisser au premier boucher croisé. Avant même de se retirer dans un coin tranquille pour s'occuper de son épaule démise.
Chose qu'elle avait faite juste après. Retrouvant sans plaisir aucun le coin de berges du lac abandonné quelques jours auparavant.
Remettre cette fichue épaule a comme un air de déjà vu, déjà vécu. Mâchoires serrées, le geste est aussi sec et rapide qu'elle le peut, un regard noir posé sur sa targe. Si elle avait dévié le coup d'épée, l'impact avait été si violent qu'il en avait résulté cette blessure idiote qui l'invaliderait pour plusieurs jours. Fort heureusement, ce n'était que l'épaule droite, déjà moult fois abîmée, et étant gauchère cela ne la gênerait que peu au quotidien.

Elle s'est bandée. Bras replié et presque soudé au corps pour restreindre ses gestes, avant de repasser sa bure par dessus le reste de ses vêtements.
Et puis, à pas de fourmi, elle avait regagné le centre névralgique de la ville, apercevant Leandre et la petite maje dans une taverne. Histoire de faire semblant d'être un insecte sociable. Un peu.
Le jeune homme dormait et la petite fille lui barbouillait gaiement le visage. Fourmi avait souri. Refusant en douceur le massage de son épaule meurtrie mais pas l'idée d'une potion majique.
Les minutes passées en cette compagnie avaient été agréables et légères , même si l'enfant se montrait parfois incisive dans ses questions. C'était presque facile de parler ou de sourire. Pas de piège. Personne pour guetter le propos à retourner contre elle. Enfantin. Bien qu'elle ait du peser ses mots par moment.

Pourtant, en sortant de là, elle était plus retournée qu'en y entrant. L'esprit en ébullition. La petite fille lui avait rappelé Zodel et combien tout était plus léger en sa présence. Réveillant de nombreuses questions comme autant de petites blessures ; sa culpabilité aussi. Où était-elle la petite craonnaise ? Abandonnée déjà une fois par la maquerelle qui l'élevait et à nouveau par elle qui avait pourtant promis de veiller sur elle. Qu'aurait-elle pu lui dire ? Que la guerre n'était pas la place des enfants ? Qu'ils n'avaient que le droit de mourir de faim ou roués de coups par la lie des villes.. Que de toute façon elle n'avait rien à lui offrir ou lui apprendre puisqu'il ne servait à rien finalement d'avoir usé toutes ces années à étudier poliorcétique et haubergerie, ni d'avoir mis en pièces nombre de quintaines à l'entraînement s'il suffisait d'un coup mal dévié et d'une monture effrayé pour se voir éjecter de l'archant.

Certes, elle avait eu le temps de blesser deux ennemis dans la mêlée. Mais pas celui d'apprécier une charge de cavalerie légère. Ou cette sensation enivrante de sentir la hampe de sa pertuisane vibrer lorsque la lame tranchante s'enfonçait dans la chair en entendant les huchements des blessés et mourants.
Rien de tout ça.

Alors revenait la voix sifflant à son oreille, qu'elle était comme toujours, impuissante et inutile, le boulet que les autres trainent....
Et la petite carcasse laissait ses pas la guider sans même regarder où elle allait, traversant ruelles et tonnelles sans un regard pour les gens croisés... Et lorsqu'elle leva enfin enfin le nez, c'est pour poser ses yeux sur la lourde porte, non pas de l'université comme elle en avait l'habitude, mais du couvent local. Elle aurait presque pu en rire si elle savait encore.
Le sourcil se fronce, interdit quelques secondes. Peut-être une part de son inconscient s'était offusquée en l'entendant parler des autres comme de la simple logistique. L'enfant n'avait pas compris, mais une partie d'elle s'était glacée en s'entendant prononcer ces mots.

Toutefois elle apprécie l'ironie de la chose, passant une main fine sur un revers de la bure avant de jouer du heurtoir sur l'huis et d'attendre patiemment qu'on vienne lui ouvrir... Un sourire de composition figé sur ses lèvres. Même lorsqu'un regard presque éteint vient se poser sur elle, la détaillant sans vergogne avant de lui adresser d'une voix sèche :

C'est pourquoi ?

"Oh ben un match de soule ma p'tite dame, ça se voit pas ?" Ta gueule la Voix.. Elle laisse même échapper un léger grondement avant de répondre d'une voix monocorde.

Je voudrais entrer...

Les yeux inquisiteurs recommencent à la détailler de plus belle avant de disparaître dans l'entrebâillement de la lourde.
Un soupir las s'en suit, avant qu'elle ne tende l'oreille pour tenter de suivre la conversation qui se déroule de l'autre côté de l'huis.

Y'a une naine en bure... et armée jusqu'aux dents.
Et elle veut quoi ?
Entrer qu'elle a dit..
Oh ! J'veux voir, j'veux voir. Une naine ça doit être amusant...
Oh ouiiiii !! Laissez la entrer qu'on rigole un peu...

Autant dire qu'elle se crispe un chouilla de son côté. Naine. Ben voyons. Pas de sa faute à elle si tous les autres font péter les courbes de taille de l'époque avec leurs mensurations de walkyries et autres géants issus des légendes.
Mais le brouhaha incessant vient de lui rappeler un élément essentiel ; le grain de sable qui coince dans la formidable mécanique de son déraisonnement fourmiesque. Les couvents, c'est bourré de greluches qui jacassent à longueur de temps.
L'agacement monte d'un cran, mais le seul signe visible pour l'instant est ce petit bout de botte qui tapote le sol à intervalles réguliers. Jusqu'à ce qu'une vieille duègne encornée ne vienne montrer sa trogne, commençant à son tour à la regarder de bas en haut.
Nouveau grondement qui fuse entre ses dents. Et les doigts viennent rajouter leur tapotement sur la bure. Un peu comme si elle en avait ras les antennes qu'on la scrute sous toutes les coutures. Elle se demande même si elle doit se tourner, danser sur un pied ou autre connerie du genre. "Tempérance" souffle une voix d'outre tombe, alors qu'elle inspire profondément..

Vous êtes qui ?
Je suis Cymoril. Capitaine des porte masses de feu Odoacre de Corinthe, Primat de France, archevêque de Rouen, Inquisiteur de la Foy, incroyable théologien qui rendait gloire à Dieu par sa science, redoutable médicastre détenant les secrets des sciences sacrées capables de guérir tous les maux, véritable grec de sang de la race d'Aristote-Prophète, Terreur du Roy des Bulots, inépuisable pasteur et prédicateur des âmes, inlassable missionnaire au service de la Vérité et de l'Amour, pilier des faibles et supplice des démons, Père de la Théologie européenne et Faiseur de Rois...

Et dire qu'elle a réussi à sortir ça d'une seule traite. Presque plus de mots d'un seul coup qu'elle n'en prononce en général en une journée. Elle pioche même l'ultime cadeau du vieux grec dans son sac pour venir coller sous le nez la lettre de cachet du primat, sans lui laisser toutefois le loisir de la lire. Parce que faut pas déconner non plus, c'est pas une vieille nonne rabougrie qui mérite la lecture du parchemin ni sortie des sceaux.
Un sourire presque narquois se dessine en voyant la duègne se décomposer.

Et la bure ?
Cadeau du primat ! poursuit-elle d'un ton sec.
Mais l'épée....
Restera là où elle est !... C'est sans appel

Elle voit bien l'hésitation dans le regard de la vieille femme. Mais elle compte bien sur la peur de refuser l'entrée à quelqu'un qui pourrait avoir des liens avec la hiérarchie ecclésiastique.

Enfin la porte est passée. Et une kyrielle de bécasses se met à virevolter comme autant de feuilles tombées à l'automne et promenées par un vent léger. Un regard noir, un grognement et les doigts qui viennent caresser le pommeau de l'épée suffisent à écarter cette nuée de parasites insipides et bruyants.
Elle. Elle suit la mère supérieure jusqu'aux cuisines où on lui sert sans un mot le repas du soir.
Une bouchée de ce boussac, apparemment de castor, et elle repousse l'écuelle de bois pour picorer à peine le pain de brode qui l'accompagne.
Mais l'appétit n'est pas là.
Aussi demande-t-elle à rejoindre sa cellule pour la nuit.
Précisant une fois arrivée qu'il vaudrait mieux qu'elle n'entende plus le mot naine, avant de refermer la porte pour mieux laisser s'évaporer le masque. Rinçant le goût infâme laissé par son maigre repas d'une lampée d'armagnac, esquissant malgré elle un sourire au souvenir de la dernière fois que la flasque avait été sortie, se laissant gagner par la douche chaleur dispensée... Avant d'aller s'asseoir sur la paillasse, appuyant doucement son dos contre le mur en grimaçant, les yeux rivés sur le plafond de torchis dans l'obscurité naissante.
Peut-être qu'ici, à défaut de trouver un dieu depuis longtemps absent, elle aurait droit à quelques heures de repos. P'têt même de sommeil sans rêve.
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Ceraphin

Plus tard, donc.
Et plus loin aussi, ou plus près, c'est selon.
Tant et si bien que l'oisel n'eut pas tant de lieues que cela à parcourir avant de retrouver la trace de l'Azayes.
En terres tourangelles.

Mais la réponse ne fut rédigée que quelques jours plus tard, en Limousin.
A l'occasion d'une pause imposée par la rencontre fortuite avec deux malandrins que lui n'oubliera pas...
Mauvaise fortune, bon gré, sitôt partis les voilà déjà au repos.
Amen, le ciel l'aura voulu.
Et Aristote pourvoira aussi à ce que le jour de vengeance s'en vienne, plus tard, lorsqu'eux l'auront oublié, lui.

Qu'importe, vivons le présent avant d'envisager le futur... et cessons, par là même, de ruminer le passé même s'il ne date que d'hier.

Citation:

Adishatz Fourmi!

Je permets tout tant et si bien que cela puisse t'être profitable, redevable que je suis.

Bourges...
Que n'ai je pas réagi plus tôt, nous ne sommes pas si éloignés et j'aurais pu, au détour d'une incursion castelroussine, t'apercevoir.
Enfin, en toute réalité, mon chemin me menant plus au sud, ce n'aurait pas été un cheminement très logique, mais bon...

Et je venais de Touraine.
Tu sembles redouter son Ost... il est vrai qu'armées campent à Loches.
Je m'en suis éloigné d'ailleurs, ne souhaitant être invité dans une guerre qui me rendrait matricide.
Alors je vais tenir d'autres promesses, plus loin.
Enfin j'allais... avant d'être dépouillé sur la frontière berry-limousine, en compagnie de Davia, mon amie.
Deux coupes-jarrets que je retrouverais, un jour.

Sais-tu, et ne cherche là aucune transition habile, que j'ai enfin rencontré le seigneur d'Oserez?
Oserez!
Cartel... Falco.
Il est d'ailleurs étonnant de voir que vous voici désormais de chaque côté d'une frontière que vous semblez redouter... ou convoiter.
Là encore, la vie semble s'être amusée à vous placer sur des lignes adverses.

Enfin qu'importe, à ce jour croisade et guerre sont derrière moi.
C'est temps de paix à savourer, enfin, après convalescence pécuniaire.

Porte toi bien, Cymoril la voyageuse.
Prends garde à ton chemin.

Ceraphin d'Azayes
Seigneur de Bourdeille

Un faucon, à tire d'ailes, planera sans tarder bientôt.
Juste l'affaire de quelques dizains de lieues.

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Cymoril

Lac de Saumur. Anjou…

L’Anjou ça pue... Et Saumur tout particulièrement… Quoi qu’à Angers ça doit refouler grave là…

Oui.
L’Anjou ça pue. On a beau dire on a beau faire, quand la gangrène est installée, ça attire tout ce qu’il y a de plus rampant niveau vermine.

Et dire qu’il fut un temps où Cym avait songé s’y installer. La petite forgeronne avait même réussi à vendre son champ pour une fois, et s’était trimballée avec une partie de ses biens dans la charrette pendant des mois. Ca n’avait guère changé d’ailleurs. A part le chargement qui avait diminué mais en bonne fourmi elle arrivait toujours à retomber sur ses pattes. C’est ça d’avoir le sens des affaires, quelques connaissances et de jongler avec le droit. Voir même se faire plaisir en faisant manger l’air de rien un procès à quelqu’un qui lui aurait exaspéré les antennes. Un de ses rares moments de satisfaction des derniers temps. Chacun ses petits plaisirs, et quoi de plus sublime et savoureux que de se dire qu’en plus l’autre ne saurait jamais d’où ça venait.

Mais l’Anjou pue. Irrémédiablement.

Duché contaminé par ce qu’on trouve de pire. Des politiciens, des bourses molles et autres petites péronnelles et pécores, avides de titre et pouvoir obtenus en léchant les pompes des Pairs de France. Gerbant.

Elle se croirait presque en Gascogne. C’est dire si c’est pas beau à voir.

Et l’Anjou va de Charybde en Scylla.. D’un conseil élu qui donnait envie de retourner au Berry en courant, vous imaginez bien combien il faut être au comble du désespoir pour en arriver à penser ça, à une prise de pouvoir en armée par le type qui s’ouvre les portes à lui-même parce que sinon ça aurait risqué de casser un ongle à l’ex maquerelle de Craôn qui l’accompagnait et tentait de se racheter une virginité et de faire passer leur bande de frustrés pour des sauveurs…

Des bords du lac de Saumur, où curieusement il se trouve que c’est encore l’endroit qui pue le moins de cette fichue ville, elle écoute les bruits que portent le vent. Elle pourrait même s’agacer, sauf que ce serait accorder un intérêt à ce qui n’en a aucun… Et qu’elle est en pleine reconfiguration de tempérance.. Histoire de ne pas buter la moitié des gens à proximité. Et c’est un travail de longue haleine, requérant concentration et travail sur soi.. Surtout quand on se prive volontairement de tout ce qui peut aider à faire passer douleurs, cauchemars ou nuits sans sommeil…

Elle vérifie une dernière fois le chargement, les réserves de nourriture pendant qu’Achim charge son paquetage et matériel médical. Puisqu’elle va lui abandonner les rênes de la charrette pour une monture plus légère. Dans un silence presque religieux, repassant chaque détail en revue, pesant chaque information reçue avec soin, soupirant longuement aussi…

Depuis la veille la bure a été remisée. L’heure n’est plus au recueillement, et elle a troqué un camouflage pour un autre. La maille fine est aussi féminine que l’est le tissu ingrat qu’elle porte d’ordinaire. Du moins c’est ce qu’elle espère en resserrant une nouvelle fois les sangles de ce canasson de louage, pestant que jamais aucun cheval de cet acabit ne vaudra son Bagual disparu, avant d’accrocher les armes à la selle…

Pif en l’air, le regard perdu vers l’invisible au-delà de ce ciel d’encre, elle puise une énergie apaisante et indicible, esquissant même un sourire rare, comme celui d’une enfant sous le regard d’une mère bienveillante, qui se trouve et se rappelle qui elle est. Ce qu’elle est en deçà de la Fourmi…

Et peu importe les silences, que les gens parlent, ragotent ou affabulent. Elle reste hermétique, la carapace de tempérance est bien là, et certains savent pourquoi, et surtout pourquoi elle restera… Les autres. Les autres peuvent bien fronder une illusion, s’enorgueillir de victoires illusoires parce qu’elle aura cédé en refusant le conflit… Ils ne sont qu’ombres et fumées, morts en sursis qui s’ignorent, le tas de cendres qui jalonnent ses pas…
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Cymoril

On peut dire qu'elle en aura mis du temps à répondre. Les premiers jours, bouleversée plus qu'elle ne l'aurait voulu par la lettre de Ceraphin et tout ce qu'elle avait continué de faire ressurgir de nostalgie, elle avait préféré différer la réponse pour retrouver un calme au moins de surface.
Puisque depuis quelques temps elle en dépensait de l'énergie à rester calme. Surtout depuis qu'ils se retrouvaient en vacances forcées à Bourges et que les tensions s'étaient exacerbées alors que certains rats avaient révélés leur vraie nature.
Ensuite, elle s'était laissée gagner par une routine languissante et ennuyeuse.

Les jours coulaient doucement, très doucement lui pesant alors qu'elle tentait de s'oublier en se plongeant dans les livres comme elle le faisait toujours. L'université berrichonne était tellement accueillante qu'elle en collectionnait les courriers que la gentille rectrice lui faisait parvenir chaque fois qu'elle arrivait à se glisser dans une salle de classe.

Nombre de chandelles avaient coulé et nombre de vélins avaient été froissé tout au long de cette période sans qu'elle arriva à quoi que ce soit. Les mots qu'elle écrivait lui semblaient tantôt creux et impersonnels tantôt trop maternels. C'est après avoir achevé une forge laborieuse qu'elle se remit enfin à cette réponse.

Citation:

De Fourmi, Eternelle Etudiante,
Occasionnelle tavernière,
A Ceraphin d'Azayes,
Seigneur de Bourdeille.

Adishatz jeune Archange,

Qui cultivez encore plus l'art d'éveiller la nostalgie chez le myrmidon que je suis par ce simple salut. Permettez aussi que je conserve l'usage de ce saint mot qui vous sied comme un gant.

Finalement je n'ai pu me résoudre à boire au nom de tous ces regrettés. La liste étant trop longue et ma propension naturelle aurait voulu que j'honore chacun des noms venant se rappeler à moi non pas d'une gorgée mais plutôt d'un verre entier, cela m'aurait sans nul doute entrainée dans une beuverie sans fin.

Bourges est une capitale décevante. Oui, j'y suis encore, par la force des choses, ou plutôt celle de l'ost tourangeau.. Ou peut-être est-ce cette langueur qui gagne chacun lorsqu'il sait qu'il doit encore patienter avant de pouvoir à nouveau chevaucher.

C'était la terre natale de Cesaire aussi, ce qui pourrait expliquer en partie sa nature quelque peu abrupte. Et je me surprends parfois à chercher dans les traits d'un jeune villageois croisé une ressemblance physique quelconque, d'un jeune frère ou d'un fils.

Surtout effacez cette culpabilité vis à vis de mes mésaventures en sol berrichon, car moi je n'oublie pas que c'est étendard de Touraine qui par deux fois me priva de liberté d'action. Les dirigeants berrichons sont exempts de faute en ce qui me concerne, et leurs voisins seraient peut-être plus avisés de cesser de tirer à vue sur les voyageurs dans leur délire protectionniste, sans quoi ils risqueraient à terme de voir, non pas les partisans du Poussin augmenter, mais du moins d'éventuels alliés face à des belligérants usant sans discernement de longues volées de flèches ou autre charge de cavalerie hors de tout conflit déclaré.

Je comprends que le vouvoiement que je m'impose puisse vous sembler étrange. Toutefois je ne puis me résoudre à y renoncer puisqu'il s'agit là de déférence eut égard à votre rang.

La croisade.. Jeune Archange.. Oui, à ce mot mon esprit même se crispe. En la servant nul doute que vous pensez faire amende honorable, mais je ne vois dans tout cela que mort, destruction, cupidité, envie, aliénation de liberté...
Surtout ne croyez pas que j'oublie ce que je suis en écrivant cela. Au contraire, c'est parce que j'en ai pleinement conscience que je puis me permettre de l'écrire. Les gens comme moi abreuvent déjà bien assez la Terre pour que le divin n'en réclame pas davantage.

Quant aux réformés, les montalbanais ont tout mon respect.
Voyez donc ma crainte d'un jour vous croiser sur un champ de bataille; vous, pétri et fort de vos convictions et ferveur religieuse, et moi, là sans doute par amitié ou parce que le vent m'aura poussé par là. Surtout que je n'oublie pas ce que votre nom porte de menace.

Je sais bien que vous n'êtes plus un enfant, mais vous demeurez un être empreint d'une innocence qui nous a fui depuis longtemps.
Horkos. Sans doute va-t-il bien. Parti depuis longtemps sur les traces de son père disparu, je reste sans nouvelle depuis le début de son périple. Mère Nature dans sa grande mansuétude ayant veillé à ce qu'il ressemble bien plus à son père qu'à moi, il devrait s'en sortir sans mal. Et pour ce qui est de m'ennuyer, je l'ai toujours tenu le plus loin possible de moi afin de ne pas lui nuire.

Et l'ombre, cher Archange,
N'est affaire ni de temps ni de position.
C'est entre l'intention et le geste qu'elle se situe.
Toujours. Quoi que nous fassions.

Prenez grand soin de vous Ceraphin d'Azayes.

C.

Le vélin est roulé en gestes lents alors qu'elle songe au jeune homme. Pestant contre le Carmin. Enrageant qu'il soit avec lui parce qu'il allait finir par l'abîmer cette pureté préservée à laquelle elle ne voulait pas qu'on touche.

Les remparts de la ville sont passés pour rejoindre les marais poissonneux qui font apparemment le bonheur du faucon pourtant d'ordinaire plus friand de pigeons grassouillets. Pif en l'air elle le cherche des yeux, plissant le nez pour tenter de l'apercevoir... Jusqu'à ce que son cri aigu ne la fasse sursauter au moment même où il se pose sans douceur sur son épaule et la laboure de ses serres acérées en la faisant grommeler.

Saleté va... Mériterais que je te file pas ce que je t'ai préparé...

Pourtant sitôt dit la main va piocher dans la besace un sac de tissu pour en extraire un bout de viande fraîche légèrement mariné à l'armagnac. Pour un zozio qui a reçu son nom de baptême à la même sauce quoi de plus normal.. C'est d'ailleurs le courrier de l'archange qui lui avait ramené ça en mémoire, comme beaucoup d'autres choses...
Elle le laisse manger avant d'attacher le vélin à sa patte. Sans pouvoir s'empêcher de plonger ses doigts dans le doux plumage ardoise de l'oiseau avant de se détacher de lui.

T'y vas quand tu veux...

A se demander quand même si le vol serait serein. M'enfin il était toujours arrivé à bon port, et si les pigeons élevés au pavot par la Châtaigne gagnaient toujours leur destination, pas de raison que lui ne trouve pas le seul à qui elle l'envoie...

Elle attendra quand même son envol, suivant des yeux la petite silhouette disparaissant dans les nuages avant de retourner mourir d'ennui entre les murs de pierre de la capitale berrichonne.
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Ceraphin

Terres du Franc Comte.

Escapade galopante.
Extirpé in extremis des contrées helvètes, au détour d'une croisade longue et stratégique... l'Azayes, au milieu d'une petite troupe venait de franchir la frontière les ramenant en terres plus françoises qu'alémaniques.
Repli calculé, face à trois armées helvètes ils n'avaient pu faire le poids longtemps.
Qu'à cela ne tienne, le Griffon savait que que tout était encore à jouer, il fallait juste prendre le temps de faire les choses dans les règles.

Balloté au gré d'une cavalcade menée bon train, ne prenant que le temps de dormir la nuit venue avec l'ensemble de la lance, Ceraphin ne prêta pas immédiatement attention au vol d'un oisel qui semblait être dans leur sillage depuis peu de temps.
Les charniers en terres félonnes étaient désormais loin aussi finit-il par s'interroger sur ce vol circulaire et planant caractéristique des rapaces, lors d'un campement en périphérie de Dôle.
Ce ne pouvait être un nécrophage vu que ces terres semblaient, à ce jour, paisibles... alors?

Alors en qualité d'adepte des créatures ailées, jusqu'à son blason arborant pattes de griffons, il observa l'impromptu à plumes jusqu'à ce que celui finisse par se poser sur un arbuste, non loin du campement des gens d'armes.
Curieusement, cette scène sembla éveiller chez Ceraphin quelque souvenir, un déjà vu flou mais tenace.
Et lorsque finalement, un vague souvenir sembla s'imposer à lui comme la seule réponse potentiellement crédible à son interrogation... il se leva, avec précaution, pour tenter d'aller approcher l'ailé.

Pas un morceau de viande à lui offrir, voilà qui allait compliquer la tache.
L'ordinaire d'une armée croisée se résumait au strict nécessaire vital.
Et le jeune homme doutait fort qu'un quignon de pain suffirait à charmer le faucon.
Tant pis, il tenterait quelque chose tout de même, l'improvisation était une arme que l'on apprenait vite à manier en temps de guerre...
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Hawk_peregrinus

Il continue son balancement léger en abandonnant le rongeur des yeux à l'approche du jeune humain.
Il tend le cou avant de se redresser pour déployer ses ailes et de battre l'air pour montrer qu'il n'est pas un pigeon docile, son regard jaune posé sur le jeune homme, comme pour l'intimider.

Il est l'un des rares auprès de qui sa maîtresse l'envoie, aussi ne le gratifie-t-il pas de coups de griffes ou de bec, mais il manifeste son léger mécontentement de ne recevoir aucune récompense de chair et de sang en laissant échapper de petites réclamations aiguës...

Avant de s'apaiser et se figer pour le laisser prendre le message à sa patte roulé... Continuant de l'observer longuement, scrutant les détails du visage du petit brun sans bouger... Jusqu'à ce qu'une musaraigne ne traverse son champ de vision et ne capte son intérêt...
On est carnivore ou on ne l'est pas...

Citation:

De Fourmi étudiante en baroude,
A Ceraphin d'Azayes,
Seigneur de Bourdeille.

Le bonjour jeune Archange,

Puisque c'est ainsi qu'il parait qu'il faut vous nommer.
Comment se porte votre seigneurie depuis le temps ?

J'ai ouï dire, car le vent porte bien plus de choses que de simples feuilles mortes, que vous auriez pris part à cette sinistre farce de croisade en terres helvètes.. et que ce serait pour y accomplir une pénitence récoltée à force de péripéties du Carmin.
Pourquoi donc, puisque vous aviez déjà été puni par le biais de la justice des hommes au travers de ses tribunaux ?
Fallait-il vraiment que vous vous punissiez par deux fois pour avoir suivi les projets insensés de ce fieffé gascon ?

Je souhaite de tout coeur que vous n'ayez souffert d'aucune vilaine blessure. Cela me contrarierait vraiment et je me verrais alors dans l'obligation d'aller châtier l'Agonac d'un coup de latte dans le fondement, ainsi que je lui ai promis il y a de cela un moment s'il arrivait quoi que ce soit à votre auguste personne.
Et comme je tiens toujours mes promesses...

Actuellement au Berry, j'espère y croiser Alleaume, pour me plonger à bras le corps dans la nostalgie d'une époque plus légère et simple, où vous n'étiez qu'un enfant, où je m'amusais à porter les messages bien sentis d'une Châtaigne sur la joue d'un Constant stupéfait....
A défaut, j'irais boire à leur santé. Et peut-être fumer une des précieuses feuilles de chanvre de la demoiselle.
Pensez vous que le champ derrière chez Constant ait-été acheté depuis le temps ? Elle y avait semé une large poignée de graines de feuilles à dodo, comme elle se plaisait à l'appeler...
J'avoue que cela me ravirait de voir ça...
Les jours commencent à s'étirer en longueur sous la chaleur revenue, et il me semble parfois que tout cela s'est passé il y a maintenant une éternité...

De grâce, griffez en retour quelques lignes rassurantes.
Dites que vous êtes bien au chaud à Margency, que nous nous croiserons bientôt peut-être au détour d'une rue parisienne... Et pas que vous en êtes aussi loin que moi même, à dormir sous la tente et partager les beuveries d'hommes de troupe, croisés assoiffés de sang et autres guerriers avides d'en découdre sous de fallacieux prétextes...

Gardez vous de l'ombre, jeune griffon...

C.
Myrmidon inquiet...

Ceraphin

Guignant son quignon et avisant le décalage qu'il y avait entre cette maigre récompense et les habitudes alimentaires du rapace, Ceraphin, une fois le message ôté de sa patte, opta pour l'option qui lui sembla la plus judicieuse.
Broyant partiellement le pain entre ses doigts, il le jeta un peu plus loin... à quelques pas, sous l'ombre d'un jeune noisetier.
Avec un peu de chance voilà qui attirerait quelque proie potentielle pour le faucon... et qui, au passage, retiendrait peut être un peu celui-ci le temps d'une lecture et d'une écriture.

Ceci étant fait et s'étant défait des miettes demeurées sur sa paume, Bourdeille s'attela à la lecture d'une missive qui lui fit tantôt froncer des sourcils, tantôt sourire et tantôt soupirer.
Et à l'évocation des souvenirs couchés sur ce parchemin, l'esprit du jeune homme s'envola quelque peu et se perdit un rien dans les méandres du temps passé.
Puis, une fois que le ressac de cette douce vague nostalgique s'estompa, Ceraphin s'attela à répondre sur le champ... adossé à un arbre, une sacoche en guise d'écritoire et la plume libre de Maman en main...

De Ceraphin plus que jamais des chemins,
Loin des terres de Bourdeille,
A donà Cymoril dite Fourmi...

Adishatz Myrmidon, puisque c'est ainsi que vous vous nommez.

L'Archange n'est, quant à lui, en rien une obligation... mais plutôt le cadeau d'une amie, jeune damisèla de Touraine.
Donc... quant à son usage... on peut et nullement l'on doit.

La seigneurie de Bourdeille... est au mains des gens qui en font fructifier les fruits, je suis bien trop loin pour m'en soucier plus que par la pensée.
J'ai d'ailleurs vendues mes terres en Béarn, voilà un soucis de moins vu ma présence dans cette contrée, ces derniers mois.
Par conséquent... quant aux terres qui appartenaient à messer Constant Corteis et leurs cultures réciproques, je ne saurais te répondre, désolé.
Tu boiras une gorgé pour eux en mon nom aussi, même si celle que tu nommes Châtaigne ne m'avait principalement que laisser le souvenir d'une gifle en taverne.
Comme quoi ça devait être un langage universel chez ton amie.
Comme quoi les tavernes ne sont pas des lieux faits pour moi.

Te voilà en Berry?
Berry, Berry... ma terre, ma patrie.
Mais Berry maudit aussi, tant ses dirigeants savant s'attirer l'ostracisme de ses voisins.
Je songe à faire déménager ma mère et mes frères et sœurs, pour les mettre à l'abri.
Ce duché, cher à mon cœur, est destiné à trop régulièrement être labouré par les sabots des armées voisines... et à être arrosé par le sang de ses villageois qui sera toujours épandu au nom de la sacro sainte patrie.
Mais de mémoire, ce n'est pas ainsi que mon père enseigna la culture du sol.
Prends à garde à toi, Fourmi, je me souviens que tu es déjà tombée là bas... à cause de moi.
Salue donc messer Alleaume.

Tiens, bien qu'ayant adopté le vouvoiement que tu m'adressais, le tutoiement s'est imposé sans crier gare.
Tu aurais pu faire de même, ça m'éviterait ce remord qui m'étreint maintenant...

La croisade...
J'ai senti ta plume se crisper sous tes doigts lorsque ces mots furent écrits.
La croisade donc...

Les péripéties du Capitan furent aussi les miennes, je n'étais plus un enfant qui suivait ses ainés sans réfléchir.
Mais j'ai aussi compris mon erreur de jugement et ai décidé d'en assumer les conséquences.
N'eut été ma conscience apaisée, je regretterais presque ma démarche puisque la Gascogne ne sut pas assumer elle même son procès sans la déléguer à la Guyenne, cette terre maudite ou je connus la mort autrefois.
Mais la croisade, quant à elle, était la réparation à offrir à mon suzerain et bienfaiteur, le frère de Maman, pour l'opprobre porté sur son nom et ses titres.
Et je m’acquitterai donc jusqu'au bout de ma pénitence, d'autant plus que la Reyne elle même nous offrira sous peu ses couleurs pour mener à bien notre mission.
Du reste... je n'ai pas oublié l'ouvrage que menèrent des Lions de Juda au Béarn, lorsque je résidais encore là bas, dépouillant les passants d'une main et prêchant la tolérance de l'autre.
Et tu sais quoi?
Pour couronner le tout, dans cette croisade je rejoins un peu le destin de Maman... sans le vouloir, je suis sur ses traces.

Margency est bien loin, oui.
Je ne sais ce qu'il advient du château, à vrai dire.
Je ne suis plus en contact avec la princesse de Montmorency, suzeraine de ces terres.
Paris est bien loin du Franc Comté... tout comme certains évènements me semblent dater d'autrefois.

Et en parlant de Paris, que devient Horkos?
A-t'il toujours la fugue facile?
Tu ne dois pas t'ennuyer à ses côtés.

Ma réserve d'encre s'assèche, Fourmi donà Cymoril.
Et le parchemin ne me laisse plus guère de place pour poursuivre.

Sache néanmoins que je vais bien, je n'ai dernièrement souffert que d'une blessure à l'épaule qui m'immobilisa trois jours tout au plus.
Une bagatelle.

Et quant à l'ombre...
Je crois que quelle que soit notre position, nous serons tous à un moment ou à un autre plongé dans l'ombre.
Tout est affaire de temps.
Et je n'oublie pas que seul le soleil et son paradis peuplé de nos chers disparus est à même de déterminer ou se situe l'ombre.

Prends garde à toi, prends soin de vous.

Ceraphin d'Azayes,
De Bourdeille et des chemins.

Et bientôt, une fois le messager affublé d'un nouveau fardeau, le jeune homme lissera des lèvres la plume avant de la ranger... puis de rejoindre le campement Memento.
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Hawk_peregrinus

Vol au long cours…

Il a scruté longtemps les terres, fouillant les silhouettes avant de trouver celui vers qui elle l’avait à nouveau envoyé. Le survol des forêts et longues étendues champêtres lui avait paru une promenade agréable, habitué qu’il était de la suivre où qu’elle aille.

Trop d’humains alentour, il a survolé des champs de ruines, de charniers en cimetières, le chemin était jalonné, bien loin des fumées parisiennes qui agressaient son odorat et embrouillaient parfois sa vision.

Il tournoie longuement, laissant fuser quelques huissements suraigus pour se signaler avant d’aller se poser à l’écart, sur une branche basse à l’orée d’un bosquet, lissant son plumage d’un bec acéré en attendant de voir si le jeune humain l’avait vu…

Cà et là, quelques moineaux insouciants sautillaient dans l’herbe verte et grasse, aiguisant l’appétit carnassier. Comme il serait bon de laisser parler l’instinct. Il se balance doucement sur sa branche, passant d’une patte sur l’autre dans une transe légère, avant de se figer, ses yeux jaunes fixés…
Sur le jeune humain ou sur de la viande fraîche ?

Hawk, jamais loin d'elle...

Cymoril

Nevers…

Il avait suffit d’une fraction de seconde, d’un petit éclat particulier dans le regard d’un inconnu… Le sourire accroché depuis était neutre et ne quittait presque plus ses lèvres, déparant légèrement de son attitude à nouveau très en retrait. Retour à l’effacement… Combien de fois avait-on posé ce genre de regard sur elle ? Trop certainement, rendant dès lors les mots dérisoires.
Elle gardera ses pensées, laissera glisser chaque mot sans en oublier aucun, enregistrant les attitudes en tentant d’apprécier l’ironie de la situation, en se préparant déjà pour la suivante.
Pour le reste, elle adopterait la méthode de toujours, se taire et faire ce qu’elle avait à faire, opposant un masque indifférent à tout ce qui se présenterait.

Les jours finissent donc de couler, s’étirant en longueur en ce printemps qui s’installe ; comblant l’ennui en cours suivis presque distraitement et d’autres ratés en pestant…

Jusqu’au soir du départ, accueilli comme une délivrance et avec une sérénité amusée d’un radin qui dépense en offrandes de bière son plaisir de décarrer enfin.
Modèle de tempérance la demoiselle sur l’ensemble de la soirée, se mêlant de façon sporadique aux conversations de la descente d’une adolescence noble et blonde en mal de sensations fortes. De celle qui vous refile une migraine si violente que vous rêvez soudainement de les clouer un par un aux volets, voir de les priver d’un certain appendice qu’ils ont de bien trop pendu. Et encore. Ca c’est parce qu’elle est une gentille fille…

Elle élude même le frémissement qui remonte son échine à l’annonce d’un voyageur supplémentaire, haussant tout juste un sourcil en silence… soupirant à peine. Complice d’enlèvement, bah voyons… et dans sa charrette en plus. Un coup à la rendre plus mutique que jamais durant le voyage…

Arrivée à Bourges et elle se détache du groupe, préférant trouver le refuge accueillant de la forêt. Quitte à s’y perdre. Heureusement un long cri plaintif la sort de sa torpeur. Le minois se lève alors pour admirer le piqué magnifique, souffrant presque pour la malheureuse proie percutée d’un violent coup de bréchet et qui se met à tomber assommée, avant d’être capturée par les serres puissantes du faucon. Un nouveau huissement résonne dans les airs, triomphal, alors qu’il plane au dessus d’elle, se laissant porter doucement, ailes déployées jusqu’à se poser à quelques pas d’elle..

Un sourire s’esquisse lentement et le regard pétille légèrement de le voir, savourant le fait qu’il ait évité pour une fois de la surprendre par un sympathique labourage d’épaule. Déjà le bec acéré déchire le poitrail de sa petite victime qui tente en vain de battre des ailes, piaillant faiblement avant de s’éteindre. Elle le regarde se repaître de chair encore palpitante de sang chaud, souriant à nouveau de la simplicité de l'acte. Préférant surtout ne pas voir le vélin roulé, souillé de sang sous l'ensemble de plumes et duvet écartelés... Pas le coeur à l'engueuler, ni celui d'aller récupérer le courrier. Tant pis pour l'envoyeur, de toute façon, ça devait pas être bien important..
Repas terminé il sautille jusqu'à la demoiselle pour venir lisser ses plumes du bec, lui jetant de petits regards jaunes, avant qu'elle ne glisse ses doigts fins dans le plumage ardoise. Il est certains plaisirs tactiles auxquels elle ne résiste pas...

Demain.. tu porteras un courrier à l'archange...

Ouép, elle cause à un faucon. Elle parlait bien à son canasson avant. Lors le faucon... c'est ce qui lui reste comme ami le plus proche. Donc elle lui cause... Il est infaillible à la tâche et toujours là malgré le temps qui passe.
Oui, demain elle écrirait. En s'efforçant de n'étriper personne d'ici là... A grands renforts de fumée...
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Cymoril

Le Berry, ses forêts, ses forêts… et ses forêts.

Seul point positif du voyage d’ailleurs. Après avoir supporté ces foutus relents de poisson nivernais, l’air qui emplissait ses poumons était vivifiant. Quand elle évitait de trop penser au silence plombant des compagnons de route, perturbé uniquement par quelques gazouillis enfantins, "C’est quand qu’on arrive..." et autres pauses pipi…

Sauf que penser… elle n’a que ça à foutre de la journée au final. La charrette avance quasiment toute seule, la route est dégagée, pas même un étendard en vue pour se filer un frisson d’exaltation ni le moindre brigand égaré sur lequel rouler pour le plaisir d’entendre les os craquer sous le fer des sabots… Rien. Que dalle.. Rien que ce fichu mal au crâne et la pipe dans la poche pour éviter d’intoxiquer ses passagers. La loose totale. En arborant toujours un sourire circonstancié, aussi neutre que son attitude. Il pourrait tomber des hallebardes qu’elle sourirait de même.

Et lorsque vient enfin l’heure de s’arrêter, de disparaître à peine la charrette stoppée et le frein tiré, chopant un vieux souvenir bazadais d’une main, à savoir la hache de la Châtaigne, besace pleine sous l’autre bras, en quête du premier cours d’eau suffisamment profond pour y faire trempette.
C’est ça l’ennui. Ca donne presque des ailes quand on peut y échapper quelques instants, heures… jours ? Le sourire s’efface lentement alors qu’elle arpente une sente, s’enfonçant dans les bois en suivant son instinct. Les forêts, c’est son truc. Elle y a passé tellement de temps qu’aucune trace ne lui est inconnue, aucun son ne saurait la surprendre. La forêt, c’est la paix… Et la rivière, c’est la cerise sur le gâteau.

D’un rituel qui se met en place, hache calée contre un rocher à fleur d’eau, affaires déposées sur la rive et vêtements qui rejoignent un à un le sol moussu. Un orteil courageux va tester la température de l’eau, la faisant grimacer légèrement. Avant qu’elle ne s’avance dans le cours d’eau en frissonnant, pain de savon en main…. La suite est une histoire de bulles qui recouvrent une petite carcasse et viennent troubler l’onde claire, de clapotis légers lorsqu’elle s’abandonne à la fraîcheur de l’eau, se laisse porter tandis que chaque parcelle de peau est aiguillonnée de centaines de dards invisibles… Pas longtemps, certes… juste celui qu’il faut pour se vider un peu la tête, regarder le soleil décliner derrière la cime des grands arbres… Le savon est lancé sur la rive avant qu’elle se décide à sortir à son tour de l’eau, tordant déjà sa chevelure…
Et de sentir soudain un poids lui tomber dessus, meurtrissant une épaule fine de petites faux acérées.

Saleté de bestiau…

Machinalement la main opposée vient le chercher, et c’est un regard un peu déconfit qui constate les dégâts des stries rouges laissées sur sa peau, agrémentées de gouttelettes carmin. Le pas se presse un peu pour regagner la rive et rejoindre ses affaires, laissant le faucon voleter et sautiller en réclamant, l’air de se foutre de sa gueule alors qu’elle passe rapidement une chemise propre et sèche… La demoiselle en hausse même les épaules, avant de se laisser tomber doucement, ça c’est parce qu’une journée tape cul sur le siège de la charrette ça finit par vous user le popotin, et de prendre lentement son nécessaire d’écriture… plume noire, toujours, la blanche… trop blanche sans doute… et le vélin lentement se remplit, moment de sérieux ponctué par quelques regards égarés sur le fil de l’eau ou s’attardant sur la couche d’un nuage…

Un petit sifflement bat le rappel du faucon, accueilli de caresses, parce qu’elle a déjà oublié son atterrissage douloureux, le poitrail est flatté, la tête grattouillée et le rouleau accroché, alors qu’elle lui souffle doucement…

Va…

Avant de suivre en soupirant l’envol de l’oiseau dans le couchant… Et d’enfin pouvoir bourrer sa pipe et s’allonger pour fumer tranquillement. Patienter avant d’y retourner. Peut-être même attendre le lendemain…

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Maureen

Thorvald_

Elektra.

« A solis ortu usque ad occasum »

Cymoril

La soirée avançait doucement, avec la lenteur des soirées nivernaises, et la nuit avait recouvert les faubourgs de son ombre pailletée. Quelques nuages effilochés renvoyaient les reflets blancs de la lune, éclairant un peu plus le lac et ses rives jusqu’au confluent de la Loire et de l'Allier en amont, là où ils se mariaient pour ne plus former qu’une seule et même onde grondante.

Elle a passé les barques laissées par les pêcheurs pour la nuit, les filets étendus déjà parés pour le lendemain ; longeant d’un pas lent la berge… Petite silhouette disparaissant parfois derrière les retombées des saules, alors qu’elle cherche l’endroit propice au sacrifice…

Le minois blanc se relève lorsqu’une légère trouée dans la végétation lui offre enfin un lieu. Quelques grands rochers plats pour se poser à l’orée du sous bois où bouleaux blancs et peupliers noirs s’entremêlent au dessus d’un parterre fleuri. Un sourire esquissé alors qu’elle imagine sans peine en fermant les yeux l’explosion de couleurs que l’ensemble doit donner à la lumière du jour ; le violet des crocus rivalisant avec le jaune des narcisses, surplombés par les bleus et les blancs d’iris hautains répandant leur délicat parfum alors que la petite anémone se cache en rougissant…

Elle fait craquer doucement sa nuque, alors qu’une main trainante va caresser une des silhouettes élancées à l’écorce légèrement rosée, pour le simple plaisir du toucher, posant doucement le front contre le tronc rugueux en inspirant longuement… Le contact de l’arbre sur la cicatrice comme un pardon à l’affront, lui rappelant Alençon et ses vicissitudes malheureuses, faisant accélérer son pouls jusqu’à ce qu’elle s’en détache en inspirant longuement.

La jeune femme sursaute quand un clapotis sonore se fait entendre, et le sourire s’étire doucement en voyant quelques grues cendrées se poser, retardataires sans doute des premiers retours africains… Et de soupirer.. Il est l’heure. Ou presque.
Le bord de l’eau est rejoint. Et elle s’assied sur un rocher, profitant de la pose pour ôter ses bottes et jouer des pieds dans l’eau fraîche, avant de sortir sa pipe et le dernier petit morceau de pâte de pavot… Une longue inspiration alors qu’elle regarde le tout, bourrant le fourneau en fronçant les sourcils… Ce foutu médecin avait refusé de lui renouveler son stock d’herbes, et elle devait maintenant veiller à ne pas en mésuser. Dernière pipe avant un moment, sacrifiée sur l’autel d’une violente migraine…

Le cours de grec sans doute. Et le vent du sud porteur de chants annonciateurs… Le vieux fou était mort. Le briquet est frotté et une mèche de bois incandescente vient embraser une seconde le foyer, le temps d’une profonde inspiration… Et la voilà qui exhale lentement un long trait de fumée… reprenant ses clapotis dans l’eau pour déranger la poiscaille qui doit pioncer au fond, avant de relever le nez pour scruter le ciel, finissant par s’étendre le dos sur la roche en continuant de fumer doucement. Les noisettes sautant d’un point brillant à un autre, alors qu’elle s’amuse à énoncer dans sa tête les constellations, réminiscence des cours d’astronomie déjà lointains, pour mieux s’attarder sur l’essentiel, la trame du monde, au-delà du visible, là où elle sait qu’ils sont… La voix dans la tête prend le pas, l’autre ne suivrait pas. "Tu prendras soin de lui petite Sœur"… Parce que la Tisseuse est là bas avec lui. Avec tous les autres. Ni sur la Lune, ni dans le brasier solaire.. Il n’y a pas d’enfer.. pas plus que de paradis... Ils sont ici, avec eux, chaque jour, dans les gestes et les paroles de chacun.. Aucune raison de les chercher ailleurs. De petits ronds de fumée s’envolent une nouvelle fois avant qu’elle ne se relève, inspirant une grande bouffée d’air frais cette fois…

La pipe à demi fumée est délicatement déposée au sol, et c’est un sourire en coin qui se dessine sur son visage mutin à présent. C’est l’heure de faire rougir la faune locale… "Foutu vieux grec"… Déjà la main se lève pour défaire le lacet de la cape, alors qu’elle balaie l’alentour d’un regard scrutateur… Qu’un hérisson croque un escargot égaré ou qu’une loutre batifole en amont, qu’importe… Ces yeux là ne dérangent pas. Un a un les vêtements rejoignent le sol, révélant la dernière couche.. - mais pouvait on appeler ça une couche ? – vestimentaire… Assemblage de voiles vaporeux retenus les uns aux autres par des bijoux d’or, vestale dans la version tissu la plus minimaliste. Pousser l’ironie jusqu’à prendre la dernière pièce du trousseau de capitaine des porte-masses du primat…

T’es content.. t’as vu.. j’l’ai mis ton foutu costume…

C’est susurré ou à peine plus… en forçant la voix alors que ses doigts se resserrent sur le manche incrusté de perles de la masse. Elle continue son manège, tournant un instant sur elle-même, avant de se laisser mollement retomber sur le rocher, frissonnant déjà en ronchonnant. Les nuits sont encore fraiches dans la région… Alors qu’elle renfile lentement sa bure en souriant. Autre présent du Primat… Pipe au bec, bottes en main, masse d’arme à la ceinture, elle amorce le chemin inverse…
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Elektra.

« A solis ortu usque ad occasum »

Maureen

Thorvald_

X
Chef modérateur de La Cour des Miracles

Staron

Physique quantique, ou quand le passé est conditionné par le présent, quand l'espace des possibles se résout par le constat objectif.

La main n'est pas curieuse, elle sait. Chaque errance de façade la rapproche de son but. Elle sait son effet, elle sait que l'objectif est lu, entendu, attendu.

A la provocation des mots, le sourire s'installe sur les lèvres, mais aucun mot ne s'en échappe. Au contraire, la main se retourne alors pour venir se resserrer à travers le tissus, de la partie la plus charnue venant envelopper le pli du sein, pour laisser pouce et index entourer l'aréole qu'elle devine.

Lorsque la pression sur la nuque s'intensifie, il est temps de prescrire une autre réalité, celle empreinte d'une perversité qu'elle ne peut soupçonner. Pas encore.

L'homme impose sa force à frêle fourmi pour la faire lentement s'adosser au proche mur. Aux lèvres qui s'imaginent goûter à nouveau au ballet des salives, il répond, dans un léger sourire, par un regard qui ordonne l'immobilité.

Alors la main figée s'anime à nouveau, lentement s'ouvre pour venir reprendre plus largement le corps du sein, et mieux réitérer le massage jusqu'à l'aréole, mieux venir emprisonner de ses doigts le téton qu'elle veut faire se tendre.

L'homme, lui, les sens en éveil, savoure l'effet. Il observe, détaille, guette, à chaque réitération de la prise, la module, l'adapte, pour mieux la faire coller à l'envie qu'il veut voir s'épanouir.
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Tout objet RP, notamment courrier (hors hrp) adressé à Staron, ou qu'il adressera, pourra être utilisé librement.

Cymoril

Quand jouer s’avère de plus en plus dangereux…

Le combat intérieur s’installe, entre raison qui domine depuis si longtemps qu’on en oublie presque le sens du mot plaisir, et désir qui dans le cas présent serait presque synonyme de fringale d’enfer.
Ou encore soin à personne en danger, de s’étioler, à en jaunir et perdre les derniers pétales.
Pousser encore ou admettre et se rendre. Evaluer le prix de l’acte et les conséquences…

Le souffle est retenu quand les battements du cœur eux s’affolent, alors que l’esprit s’égare en récriminations sur le fait d’avoir abandonné tenue plus spartiate sous prétexte de relâche post armée, d’avoir laissé libres de contention ces foutues rondeurs jugées par elle trop imposantes. Fou le genre de pensées à la con qu’elle peut avoir en un moment si peu adéquat ; à moins que ce ne fut simple moyen de défense, ultime déni d’accepter ce qu’un corps peut crier contre la raison qui s’y oppose.

Acculée contre le mur, petite et frêle face au Pèlerin, devenu prédateur. Le jeu a changé, pris un cours plus sérieux. Et pourtant elle n’ôte pas sa main de la nuque de l’homme, et ne rabroue pas non plus celle qui se joue d’elle. Trop occupée à frémir de tout son long, sans même chercher à le dissimuler, à contenir une respiration lorsque les doigts effleurent la zone sensible de cicatrices alençonnaises… Ou à refouler un non souvenir, la douleur du réveil après, et de la peur qui s’invite à l’instant présent. Le recul presque imperceptible ne fait que l’emprisonner plus de la cloison dans son dos, alors qu’elle fouille un regard pour se rassurer.

Après tout, c’est Staron. Il ne lui ferait pas de mal, il ne fait que.. jouer. Parce qu’il y a la Duchesse, même absente. Et que…
L’esprit se perd encore, se dilue au fil des sensations, quand le corps se tend un peu, pour réclamer plus, d’un bassin qui voudrait vérifier si lui aussi est troublé plus qu’il ne faudrait, qu’elle se voit obligée de se mordre la lèvre pour contenir un gémissement qui voudrait s’échapper.

Foutu Pèlerin…

Ca c’est le sens de la répartie plus ou moins aux abonnés absents, alors qu’elle réprime l’envie de l’attirer à elle, mais qu’une cuisse se lève et va frotter celle de Staron. Passion du jeu… ou celle de voir jusqu’où ils iront.

C’est… mal…

Ou quand la bouche énonce le contraire de tout ce qui flotte dans l’air… Mais le dire quand même, pour elle. Prononcer son nom peut-être aussi et briser là.

Lucky…Dans un souffle qui la trahit par son timbre voilé…
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Staron

La prise est imposée, nette et sans concession, mais nulle contrainte n'est faite, laissant à tout instant liberté de mettre un terme à la scène qui se joue. Pourtant elle accepte, son corps trahit même son envie, cette demande, cette soumission volontaire aux exigences de l'homme, soumission maintenant si bien installée que la main n'a plus besoin de faire pression.

Les mots, les uns après les autres, glissent sur les projets du pèlerin sans les affecter d'aucune manière, pas plus d'ailleurs que la cuisse qui par son contact tente de proposer une voie qu'il pourrait ne pas choisir. Pire, ils viennent encore renforcer la charpente des développement imaginés par l'esprit tortueux du pèlerin.

La main s'ouvre, lentement, laissant au sein le temps de s'adapter, au corps d'être physiquement libéré, sans se défaire de l'emprise morale, sensuelle. Puis la paume largement exposée glisse sur le tissus, venant seule solliciter le téton déformant la maille, rejoint l'autre, puis revient au premier, deux fois, trois fois, et à la quatrième, s'arrête à mi-chemin.

Le regard, lui aussi quitte sa position dominante, comme si sa présence n'était même plus nécessaire, comme si la vérification du rapport d'asservissement était devenu superflu.

Le tissus voilant le buste est alors analysé, détaillé, guidant la main dans son exploration des possibilités, jusqu'à ce que le pulpe des doigts vienne au contact de la peau nue.

Là, le sourire toujours finement posé sur les lèvres accompagne le regard lorsqu'il remonte au visage.

Car l'emprise sensuelle doit être suivie au plus près lorsque les braies sont déliées, lorsque la main s'offre le droit d'accéder à l'intimité de la fourmi, lorsque les doigts viennent envisager leur nouveau domaine.
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Cymoril

Le regard du pèlerin n’est plus subi et pour cause. Les yeux mi clos elle se laisse transporter, abandonne la carapace fourmiesque pour n’être qu’une femme soumise au joug de ses sensations. L’esprit cède peu à peu, renonce presque à lutter contre la raison qui devrait s’imposer.
A peine l’étincelle d’une conscience qui s’agite et lancine, cherchant à trouver écho. Continuer encore, parce que c’est lui… Arrêter, parce que c’est lui. Autant de raisons d’un côté que de l’autre.
Jusqu’à ce que...
Une main invasive qui voudrait la fouiller, et le corps lui-même se rappelle et s’insurge. Alençon et la douleur, d’un réveil déchiqueté… Elle se fige, elle qui n’était quelques secondes plus tôt que longs frémissements, et la raison se fond et rejoint la résolution du corps. Une main ferme arrête celle de Staron, et les prunelles de la Fourmi se font plus résolues.

Non.

Si ses narines frémissent ce n’est désormais plus de désir. Il s’est envolé au moment même où le souvenir s’est imposé. Brutal et destructeur. Et le froid ressenti est étranger à la température hivernale.
Finalement elle avait du s’éteindre ce jour là, et en parler ne servirait à rien. En attente, le regard se détourne et lutte alors que perle une goutte salée qu’elle maudit intérieurement.
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Staron

Les doigts ont à peine atteint la pilosité féminine que le poignet est saisi, fermement, en même temps que les prunelles perdent leur vulnérabilité.

Non

Lorsqu'un fil est coupé, il ne peut être renoué.

Terrible, terrible dureté dont le pèlerin peut faire preuve.
A ces instants, tout ce qu'il redoute du monde qui l'entoure, il le prend à son propre compte.

Les lèvres perdent toute expression, le regard se fait froid, l'esprit de l'homme ne cherche plus à guider, pas même à comprendre. A la larme qui fait surface, il ne répond que par la main qui se retire. Toute la chaleur dont il est capable se dissipe, toute la surface chaude qu'il présentait quelques instants plus tôt se fige instantanément, ne laissant au contact que les craquelures d'une croûte solidifiée trop brutalement.

Le bras se redresse, prenant l'angle qui fera immanquablement la prise céder sans avoir à forcer. Quelques pas de recul mêlés d'un pivot, et la main vient se saisir de la besace.

Je dois partir.

Tandis que le regard quitte la silhouette fourmiesque, un murmure file d'entre les lèvres.

Et il me faut maintenant trouver un autre présent à offrir à ma Duchesse.

Le léger sourire narquois qui suit n'est pas perceptible.
Les pas eux entament de claquer le long du chemin désormais tracé par le regard.

A une prochaine fois fourmi.
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Cymoril

Ny.x

Elektra.

« A solis ortu usque ad occasum »

Staron

Cliquetis des ferrures rythmé du pas lent des montures foulant les routes gelées du Maine, vent glacial saisissant chaque opportunité de venir brûler la chair de sa langue acérée, lumière blafarde d'un soleil couchant tentant de se faire oublier derrière les brumes hivernales le temps de rejoindre l'horizon, bien pâle escorte d'un lent repli vers Craon.

Le simulacre d'assaut a été vite oublié, comme d'ailleurs les gesticulation stériles d'une défense d'opérette. Restent pourtant au milieu du non-événement, des retrouvailles. Pas de celles qui font feu d'une liesse de circonstance, grandes parades et autres désillusions en puissance, ni de celles qui flambent d'avoir trop attendu, non. Juste celles qui s'accommodent de quelques sourires, d'une accolade, de quelques mots, voire de quelque grivoiserie désinvolte, comme si le temps avait repris tout net son cours pour quelques temps, sans autre forme de procès, celles d'un pèlerin et d'une fourmi.

Et la petite brèche qui s'y est glissée, par la désinvolture du pèlerin entrouverte, s'expose dans le silence assourdissant des paroles intérieures.

Quelques mots anodins, curieusement trop anodins, même pour une fourmi, comme là pour nier une douleur contenue.

Vous savez comment il est... Des choses importantes à faire... ailleurs... tout seul... la routine...

Un fil, que le pèlerin sent ne pas avoir à tirer, au risque de faire filer la fragile maille retenant une souffrance trop lourde à retenir.

Alors la main se tend, presque malgré lui, va à la rencontre, comme une nécessité qui s'impose à lui pour ne pas la laisser seule dans sa détresse.

Un sourire bien précaire, et quelques mots comme une espérance illusoire de soigner la plaie :

Aller fourmi, il t'oublie pas ton Césaire.

Cymoril

Filez moi une corde pour me pendre...

L'idée l'a déjà traversée aux heures les plus sombres. Toujours furtive.
En l'occurrence, elle apprécie là la démonstration de psychologie masculine, ou l'art de continuer de remuer le couteau dans la plaie sans même s'en rendre compte.

Un regard finalement assez froid, chirurgical même, revient scruter le visage du pèlerin. A croire que le temps ne s'écoule jamais de la même façon pour les uns que pour les autres.
Années de solitude pour elle tandis qu'il n'avait du voir le temps couler dans les bras de la Duchesse. Injuste, cruel, implacable Chronos que jamais rien ne détourne de sa tâche. N'est pas Nyx qui veut...

Pourquoi avait-il fallu qu'il le prononce ce nom ?
La bise souffle toujours en centaines d'aiguillons invisibles et pourtant si pénétrants. Ou bien est-ce parce que soudain elle se sent glacée de l'intérieur ?
Elle veut clore le sujet, au plus vite. Remonter ses défenses mises à mal et continuer d'avancer de son mieux.
En finir avec Cym et revenir au masque de Fourmi.

Oui ! voilà...

Elle force l'entrain dans la voix, le visage résolument tourné sur la route. Impatiente de voir enfin les remparts de Craôn, la chaleur d'une taverne, le chaleureux accueil d'un Fou...

On s'en jette une en arrivant Pèlerin !

Le sourire est franc même si les traits sont tirés, trahissant la lassitude qui s'est abattue et le regard encore un peu humide. Elle s'est un peu tassée sur sa monture, petite chose face au vent. Elle a encore choses à lui dire, message à délivrer.

....

Quelques jours avaient coulé doucement dans la chaleur des tavernes craonaises, alors qu'un Fou jouait d'inventivité pour renommer sans cesse la taverne municipale, et que tous restaient sur leurs gardes d'une éventuelle attaque mainoise.

Puis vint le soir où le Pèlerin vint annoncer son départ. Elle savait que cela arriverait et qu'elle se retrouverait bientôt seule avec ses souvenirs. Préparée au mieux, avec une bière tiède pour faire mieux passer le tout. Et là...
Elle s'était approchée de lui, un air curieux au visage et sans lui laisser le temps de se demander et demander le pourquoi de cette proximité, elle s'était hissée sur la pointe des pieds et avait posé ses lèvres sur celle de Staron, glissant une main froide sur la nuque de l'homme, alors qu'elle faisait passer ce baiser du stade de léger à fougueux.
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Staron

Surprise.

Si inattendue, que de longs instants s'écoulent avant qu'il ne réagisse, longues secondes qui voient le baiser s'enflammer. L'esprit court après les sensations, s'égare dans l'improbable confusion entre une fourmi et une Duchesse.

Mais à force de perspicacité, la conscience retrouve son chemin, la clairvoyance même bientôt fait ressurgir les travers d'un pèlerin à l'esprit tortueux. Le sourire intérieur qui nait alors n'a pas la couleur de celui que la presque-femme connait de l'homme. Peut-être même si elle en imaginait la teneur, s'en figerait-elle de peur.

Alors il laisse le baiser s'étendre dans le temps, tant pour lui laisser le loisir d'y prendre goût, que l'espoir de pouvoir y revenir. Bien pire, par la légèreté qu'il emploi à y répondre, il la laisse s'accrocher à ses lèvres, lui laissant la seule responsabilité d'avoir laissé s'éteindre ce contact charnel.

Et là, lorsque les lèvres se détachent, c'est une main d'homme qui vient effleurer la fragile silhouette qui lui fait face. Du revers elle balaie lentement la seconde peau de tissus, ne faisant se propager à travers que les à-peine-perceptibles flottements des articulations sur la maille du tissus.

Et tandis que les errements calculés de la main atteignent d'expérience la hauteur d'un sein, le regard vient se river dans les prunelles en vis à vis.

Fourmi est-elle en si grand besoin qu'on s'occupe d'elle ?
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Tout objet RP, notamment courrier (hors hrp) adressé à Staron, ou qu'il adressera, pourra être utilisé librement.

Elektra.

« A solis ortu usque ad occasum »

Thorvald_

Citation:

Puis il surveilla l'envol de son pigeon, quelqu'un ici étant adepte de cette viande si tendre ...

Petite Voix dans la tete, incarné par Elektra.

Neils

Neils est mort en haillon, ivre, seul, perdu entre Sarlat et Cahors. Un pestiféré crevé sur le bord d'un chemin. Dans ses mains jointes, une épée d'excellente facture témoigne à titre posthume de son riche passé.

[Une semaine avant]

Arrivée à Sarlat. Dernier Acte

Arrivée dans la souffrance nocturne d'une froide et humide soirée d'automne. Neils claudique comme un animal blessé, il s'engouffre dans les ruelles de Sarlat à la recherche d'un abri de fortune.

La veille, au rythme d'une marche funèbre, au milieu de nulle part, Marie Caroline trébuche pour la énième fois de la journée. Neils s'agenouille, main caressante et rassurante, il sait, ils savent que cette fois si elle ne se relèvera pas.
Le coeur meurtrit par la douleur, sa main tremblante s'empare de l'épée, elle glisse de son fourreau dans un léger sifflement métallique. Les regards se croisent, la jument sait et supplie. La main devient ferme, le bras déterminé. D'un coup rapide et précis, l'épée se plante dans la carotide libérant dans un dernier reflux le peu de vie que la jument portait encore en elle.

L'Ecuyer tremble, en main l'épée forgée par la Fourmi, le sang perle le long de la lame finement aiguisée. Le regard vague, embrumé par les larmes, Neils pleure à l'abri des regards.

Neils

[Entre Laval et Craon]

Marionnette sans fil, Neils s'en est allé. Ficelles trop tirées, ficelles usées, ficelles brisées. Las, fatigué l'Écuyer docile prend seul la route d'Angers.

Même pas une once de regret pour cet acte de défection, juste un grand vide dans lequel il tombe. Attend t'il qu'on lui jette un filin salvateur? Non, il n'attend plus rien, trop fier pour ravaler sa fierté, trop rigide pour fléchir, trop vieux pour survivre... L'Écuyer sait, l'Écuyer sent...le fond du gouffre et proche, et il s'en fout.

Il préfère de loin la paix des morts au vocifération d'un Vicomte vicieux plus préoccupé à s'enfoncer bonne chaire en gueule que d'imposer la bienséance qui sied à son rang.

Mémoire, regret, sourire de vieux sage, Neils juché sur sa monture offre une bien curieuse silhouette aux armées postées dans les environs. Vont elles le massacrer sans crier gare? Vont elles épargner cette silhouette avachie sur une monture du troisième âge?...qu'importe.

Préméditation d'une fin annoncée, l'Neils passe en revue les étapes de sa vie, de la taverne glauque de Sarlat en passant par Labrit et sa roulotte de méchants pas beau, Moulins, retour sur Labrit... amputation... errance... brigandage... soubresaut de dignité auprès d'un Seigneur... fugue d'une gamine confiée... court service auprès d'une Rousse Comtesse du Limousin.

Pleins de visages ont tracés son existence, Apolonie Sa grande Dame, Cym..la timide tavernière de Tangue Y la roulotte... Fourmi, Césaire... Persan et la p'tite fugeuse de Louise, Alcyone la Baronne revêche.

Plissement des yeux, petite lueur au fond de sa mémoire, un visage se détache, remonte et s'illumine. Cym... Cymoril... Fourmi... Elle a jalonné sa vie, et comme à chaque fois, il lui a tourné le dos... bien involontairement, mais tourné l'dos tout d'même.

Soupir de regret, fataliste, on n'réécrit pas l'histoire, on peut la raccourcir, la façonner mais en aucun cas la réécrie. Fatalité rime parfois avec stupidité.

Lui reste sa fidèle et vieillissante Marie-Caroline, objet de ses dernières attentions, brave jument à la robe grisonnante tachetée, il l'emmène dans son ultime demeure, le haras de Maeve d'Alterac.

Esquisse d'un pâle sourire, l'Écuyer se remémore leurs rencontre impromptue. Lui à la recherche d'une nouvelle monture, croise en taverne, Maeve, jeune rousse balafrée, qui lui offre un gîte pour sa Marie-Caroline, et propose de lui offrir une ardente jument répondant au nom de Charlotte. Neils n'a pas cherché à comprendre son geste généreux. L'important pour lui étant de trouver un havre de paix pour accueillir le dernier souffle de sa vieille jument.

La route et encore longue et tend chaque jour vers la fin.

Cymoril

Qu’il est doux de se soustraire au temps, de voler une fraction d’éternité pour se réchauffer l’âme.
Qu’il serait doux de se laisser emporter et griser pour se réchauffer le corps…

Surprise elle aussi.

Lentement les corps se séparent. A peine a-t-elle rosit. Un sourire lentement dessiné sur les lèvres rougies accompagne un sourcil haussé, amusé finalement.
La Fourmi frémit lorsqu’une main curieuse se pose sur une rondeur bien féminine, et un regard de biche croise celui d’un Pèlerin devenu carnassier. Elle ne fuit pas.

Et votre sens du sacrifice… Vous amène à vous proposer pour cette tâche… odieuse ?

Elle prend le parti d’en jouer et se glisse dans un rôle qu’elle interprète rarement. Sa main qui n’a pas quitté la nuque de Staron en effleure et en caresse la peau alors qu’elle se rapproche à nouveau, enjôleuse, à sentir le souffle de l’homme sur ses lèvres quand elle lui poursuit :

C’est mon message pour la Duchesse…

Ses lèvres retournent cueillir la bouche du Pèlerin, poursuivre un peu le jeu, parce qu’il a un goût particulier, et que pour une fois elle se sent femme. Bouches qui se fondent, langues engagées dans un ballet aqueux, et le long frisson qui lui parcourt l’échine vient lui rappeler la dangerosité du jeu. Tout comme ce qui se trouve réchauffé par une paume caressante ne saurait mentir sur ses besoins. Elle aussi se perd un instant, erre aux confins du dicible avant de mordre une lèvre pour les séparer sans s’éloigner.

... le baiser.
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Cymoril

Pied des remparts de Laval...

Peu avaient le privilège de ces gestes. Mais il était le Pèlerin... Aussi le bras autour de son épaule n'avait provoqué aucun sursaut, aucune répugnance ou autre réaction incontrôlable. Elle s'était laissée entraîner en douceur vers le campement, accusant en silence et maîtrisant comme elle le pouvait la douleur sourde réveillée par les mots glissés à son oreille.

Et dis moi, fourmi, qu'est-ce qu'il lui arrive au spadassin pour pas t'accompagner ...

Alors elle avait mis le temps ; le regard dans le vague elle avait distribué quelques ordres, vérifié le rassemblement de la troupe, et donné ordre d'avancer... Avant qu'à nouveau ils fussent côte à côte, montures se frôlant presque pour conserver l'intimité de leur échange.
Les prunelles hésitantes effleurent le visage de Staron, osant à peine croiser son regard de peur qu'il n'y lise tout ce qu'il avait remué. De crainte de n'arriver à refouler encore le torrent qui ne demanderait qu'une épaule sur laquelle se déverser.
Mâchoires serrées, mains gantées de cuir crispées sur le pommeau de la selle, faisant face à quelques bourrasques glaciales qu'Eole jugeait bon de leur envoyer, elle finit par entamer un début de réponse.
Spartiate.
A son image.

Vous savez comment il est... Des choses importantes à faire... ailleurs... tout seul... la routine...

Mais l'intonation étouffée, presque brisée, trahit le propos.
Certes elle avait pris l'habitude de ses absences qui avaient jalonné leur vie commune, mais en dépit de sa mémoire flouée sur les dernières années, ce vide qu'elle ressentait, le manque d'Eux, le manque de Lui, comme l'empreinte marquée d'une longue errance de solitude n'en était que plus présent. D'une routine qui avait pris un goût d'éternité.
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Cymoril

Alençon : Auberge la Tanche Panée.

Arrêt obligatoire pour tous voyageurs, l'auberge locale, tarif un écu minimum et plus selon service demandé...

Il fait encore nuit noire, et le froid saisissant de cette fin d'automne maussade les incite à accélérer le pas de leur mieux.
L'homme traîne une jambe blessée. Quant à la jeune femme... Elle se remet tant bien que mal d'un épisode douloureux, dont elle n'a conservé que les traces physiques.
Ils ont passé la majeure partie de la nuit dans une taverne aux accents de bière depuis longtemps éventée.
Il lui avait parlé longuement, d'elle, de leurs souvenirs partagés, tentant de réveiller sa mémoire perdue. Mais rien n'y avait fait. Pour elle le temps s'était arrêté à dix lieues de Chateauroux, des années plus tôt alors que la guerre faisait rage. L'évocation de noms, d'évènements n'y avait rien changé. Et elle était plus désemparée que jamais.
Pourtant, elle éprouvait cette sensation diffuse de le reconnaître, et le côté protecteur de l'homme l'avait rassurée, inexplicablement.
Aussi, lorsqu'il avait décrété qu'il fallait trouver un endroit plus adéquat pour séjourner en Alençon, elle l'avait suivi, confiante.

L'auberge ne paye pas de mine, charme désuet des relais fréquentés par les gens de passage, mais cela vaut toujours mieux que de retrouver son tonneau ou la tente chirurgicale. Le maure est gentil, mais elle ne voulait abuser. Même si elle devait dans les prochains jours retourner le voir pour qu'il ôte les curieuses sutures qui lui décoraient le crâne et qu'elle trouvait fascinant son art, bien plus développé que tout ce que l'éternelle étudiante qu'elle était avait jamais vu.

La porte grinçante est poussée puisque la lanterne à l'extérieur est éclairée.
Dans un coin, avachi sur une chaise, un homme ronfle du sommeil du juste, bras croisés sur un ventre rebondi, signe de gourmandise manifeste.

Ahem...

...

Serait-il possible d'avoir une chambre ?

L'homme a demi endormi avait commencé par grommeler, franchement peu ravi d'être tiré des bras de Morphée à cette heure plus que tardive. Il avait posé un regard peu amène sur l'étrange couple qu'ils formaient et avait dit d'une voix désagréable.

C'est pas une maison de passe ici... C'est un établissement honnête.

Fourmi avait levé un sourcil agacé. Elle qui avait repassé cette vieille bure dans laquelle elle flottait un peu. Mais la main qui tenait la sienne la rassérénait. Aussi, c'est avec une relative diplomatie saupoudré d'un brin d'ironie qu'elle répondit.

Parfait mon brave. Exactement ce qu'il nous faut...

Si sa mémoire avait foutu le camp, il restait toutefois certaines choses immuables. Comme le fait qu'elle avait toujours eu les moyens de ses goûts, et ne lésinait jamais à la dépense. Une bourse bien remplie est toujours synonime d'un meilleur accueil. Et quand coquette somme avait atterri sur le comptoir l'oeil du taulier s'était soudainement illuminé.

Votre meilleure chambre...Et une bonne flambée dans la cheminée.

Et demain vous ferez monter un baquet et de l'eau chaude, je vous prie...

Elle avait poursuivi dans la trame de la discussion en taverne, un sourire timide au visage alors qu'elle se retournait vers son compagnon comme pour chercher son approbation.
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Cymoril

Elle n'avait pourtant pas si mal démarré cette journée. Une arrivée en ville sans attaque de volatile douanier, un marché débordant de pain chaud à l'odeur alléchante. Et un petit point d'eau à l'ombre de quelques arbres. Mais voilà, il est des jours comme ça où l'agacement allait croissant, au fil des rencontres et des petits plis.

Entre une hystérique qui lui avait servi du brigande et l'écuyer qui désertait, elle n'avait finalement pas réussi à décolérer. Servant pourtant à l'une son plus magnifique mépris, l'invitant même à prouver ses dires ou à fermer le caquet dont sortaient ses pathétiques accusations, à l'autre une froideur plus sourde, nourrie d'une rage qu'elle contenait sous peine de le crucifier sur place.

Certes depuis le temps l'on pourrait s'étonner qu'elle souffre encore de s'entendre appeler de la sorte. Et pourtant ces mots lancés l'affligeaient toujours autant, la touchant plus qu'ils ne devraient.

Quant à l'écuyer...
Il venait de la trahir pour la dernière fois. Ceci dit elle aurait du s'en douter. Jamais deux sans trois dit l'adage. Le compte était bon. Et cette exaspération violente qui ne l'avait quitté de la journée. Alimentée par ce sentiment d'avoir été le dindon de la farce, le nourrissant depuis des mois pour qu'il prenne des forces alors qu'il jouait sur le sentiment de culpabilité qu'elle ressentait chaque fois qu'elle voyait le bâton sur lequel il devait prendre appui pour se déplacer, l'armant pour que jamais il ne soit sans défense, le rassurant, le portant...

Agacée et à fleur de peau était exactement ce qu'elle était à ce moment précis où elle rejoignit le campement, suivie par un journalier du marché qui transbahutait sa toute dernière acquisition, sous l'œil perplexe de Bourgogne. Un baquet. Oubliée l'idée d'honorer les piafs aquatiques locaux et bonjour eau chaude et bulles de savon. Une pièce lancée au crotteux qui avait porté l'objet du délit et elle avait fini de l'installer dans la tente. Poussant une table couverte de cartes usées.

Un certain nombre d'aller retour plus tard, et l'endroit tenait plus du hammam que de la tente de campagne en dépit des nombreuses protestations de Bourgogne.Qui avait fini par ne plus rien dire une fois conquis par quelques sourires volontairement enjôleurs, et oui, elle sait faire quand elle veut, et une bouteille de Bordeaux. D'ailleurs il avait même répondu favorablement à sa requête de la prévenir si le vicomte se ramenait avant qu'elle n'ait terminé ses ablutions. Un curieux air sur la trogne quand même...

Mais peu lui importait. Elle avait enfin de quoi se calmer un peu.
Un à un les vêtements rejoignirent le sol, et elle se glissa dans l'eau fumante, se laissant envahir par une douce torpeur. Un à un ses muscles se détendirent, alors que la jeune femme chassait ses idées de violence meurtrière, les yeux clos. Elle abandonna même, peut-être momentanément allez savoir, l'idée de quelques courriers avertissant que l'unijambiste avait perdu sa protection et avait donc par extension trahi le Ponant, histoire de voir comment il s'en sortait en arrivant en Anjou la gueule enfarinée.
Calmée donc.
Alanguie même pourrait-on dire, alors qu'elle se lève et entreprend un savonnage serein, croyant parfois apercevoir le pan de la tente bouger sous l'effet de la brise sans doute, lorsque le savon vient se poser sur ses reins ou encore qu'elle joue des bulles sur son ventre, l'odeur parfumée et délicate envahissant les lieux lui tirant sourire à l'idée que le vicomte allait râler. Ses mains courent longtemps sur son corps devenu un ersatz de savon, entre monts et vallées, suivant chaque courbe avec lenteur, s'attardant sur la trace de morsure à l'intérieur de sa cuisse, parachevant l'œuvre bienfaisante de l'eau chaude, dans laquelle elle se replonge, pour se défaire de la mousse. Faisant perdurer cette pause encore un peu. Avant de s'en extraire définitivement pour se sécher dans un drap, et de passer des vêtements propres plus adaptés à la route qu'ils vont entreprendre.

Une fois vêtue c'est une moue dubitative qu'elle arbore, quand son regard se pose sur le baquet alors qu'elle s'attèle à dompter sa chevelure trempée en une tresse sage et bien serrée. L'heure avance et le digne de serviteur de Bélial dont elle est devenue le garde du corps risquait de ramener sa truffe. C'est fou ce que quelques battements de cils peuvent faire, lorsqu'ils sont accompagnés d'une promesse d'approvisionnement alcoolisé... Le baquet vidé et mis à sécher par le gentil Bourgogne, alors qu'elle fait place nette de ses effets, un oeil vers le village. Mieux valait éviter certains croisements pour ce soir. La rage sourde qui la nourrissait a cédé la place, et ce soir une fois n'est pas coutume, la fourmi a grand faim.
Une faim...

De loup.
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Attila_caligula

Le leu est étendu sur un mélange d'herbe et de terre cendreuse, sous une voute noire piquetée d'argent. L'inverse des armes bretonnes où il se trouve encore. Non loin, Bourgogne achève de soigner les montures à la lueur d'un feu discret. Le sommeil ne vient pas, la nuit est humide et bondir dans les taillis serait un bon remède à l'engourdissement désagréable. Mais demain il y a de la route à faire. Sortir de Breizh, éviter patrouilles et escadrons.

La large patte chasse un contact infime et minuscule sur la truffe du vicomte. Satanées fourmis!

Fourmi.
Pris d'une lubie, voici le vicomte à quatre pattes, fouillant le sol à la recherche de l'animalcule. Soudain plus précieux que tous les lourds écus transportés.
Fourmi!
Avec de surprenantes précautions, le Titan cherche l'Infime.
Fourmi!
La voici, train de sénateur et errements à la dextre ou la senestre. Un minuscule grain entre les mandibules. C'est à plat ventre qu'il suit sa progression, la truffe à quelques pouces de l'insecte dans sa robe de chitine luisante.
Opiniâtre petite bonne femme, ne rechignant pas à la tâche. Son corps est fin, aux courbes gracieuses, lisse et agile. Une invitation à en suivre les renflements et les creux. Ce qu'il fait d'un brin de graminée sauvage, taquinant la bébête dans son cheminement obstiné. "Allons, regarde moi, c'est moi qui te tourmente, n'as tu d'yeux que pour ton labeur?" murmure le Leu entre ses crocs. Elle vaque, fragile et vulnérable. Pourtant jamais découragée et plus têtue qu'une mule bretonne, c'est une force qu'il admire. Ses antennes en perpétuelles vibrations effleurent le sol. Comme il serait doux d'être l'objet de ses attentions tactiles. Comme il serait piquant d'éprouver la morsure de la Bébête. Une fois, juste une.
Avant que tout ne s'achève.

Cymoril

La route.
Encore.
Toujours.
Il lui semblait parfois qu'elle ne faisait plus que ça depuis si longtemps. Comme une longue fuite en avant. Ne restant que ce qu'il fallait, évitant avec soin de s'attarder où que ce fut, se contentant de ne faire qu'effleurer la surface des choses, sans se lier.

Cette route là elle pourrait la faire les yeux fermés. Chaque détour, chaque recoin lui était désormais familier. Les endroits risqués pour les fragiles essieux de la charrette, les meilleurs coins pour camper une fois la nuit venue.

C'est à l'orée d'une épaisse forêt qu'elle a décidé de faire halte ce soir là. L'appel de la forêt ou un truc du genre. Laissant soin à l'écuyer de... s'affairer silencieusement comme chaque soir. En tâches domestiques. Alors qu'elle irait s'efforcer de retrouver la paix.

Paix nécessaire et qu'il devenait urgent de restaurer.
Elle était lasse de ses regards béats d'admiration. Fatiguée de devoir le rassurer sans cesse sur le fait que son infirmité ne changeait rien à ses capacités. Il avait toujours été un infirme, même avant de perdre sa jambe. Toujours à chercher quelqu'un à servir, en bon chien qu'il était. Au point d'en oublier toutes ses aspirations et de la suivre à l'opposé de ce que sa volonté avait exprimé.
Elle avait eu beau lui dire tout ça, le blessant volontairement pour qu'il se détache d'elle, rien n'y avait fait. Il était là, lui imposant sa gentillesse mielleuse, lui imposant de se souvenir. Constamment.

C'est sans doute pour cela qu'elle sentait monter en elle cette envie croissante de le faire souffrir. De le voir mort.
Leurs dernières discussions s'étaient limitées aux informations basiques. Destination, durée du trajet. Elle s'était enquit de savoir s'il avait suffisamment de réserves de nourriture pour la route, en plus de son paiement pour l'escorte. Une autre façon pour elle de conserver la distance instaurée.

Alors qu'elle s'enfonçait plus avant dans la forêt, tirant pas une corde l'agneau acheté plus tôt au marché, elle essayait de chasser tout ça de son esprit.
Et déjà la magie opérait. Le vent mugissait dans les frondaisons, grondait puis s'apaisait ; le bruit des arbres et de leurs occupants, oiseaux et rongeurs, frénétiques, dans un concert incessant, berceuse sylvestre apaisante jouée à son intention.
La jeune femme avait trouvé un endroit qui semblait convenir. Une trouée d'arbres, laissant passer la lumière blafarde, de nombreuses traces alentour...
L'agneau avait été égorgé et abandonné là, alors qu'elle se mettait en retrait, à l'agachon, installée sur un rempart naturel de roche surplombant légèrement la petite clairière. Espérant que l'odeur du sang attirerait.
Puis elle était restée ainsi de longues heures. Retenant son souffle au moindre bruit. Jusqu'au moment où...
Elle s'aplatit contre la roche, main prête à se saisir de l'épée si besoin était.
Derrière la ligne d'arbres les buissons remuaient, puis, enfin il apparut. Magnifique seigneur des lieux, loup à la fourrure grise. Ou peut-être était-ce simplement le reflet de lumière argentée. Il resta figé un long moment, truffe alternativement au sol, s'imprégnant de l'odeur du sang à portée puis en l'air, cherchant l'origine, le responsable. Puis il se mit en mouvement, décrivant de larges cercles autour de la carcasse. Avançant prudemment. Silencieux.

Elle admirait l'animal de grande taille, l'évaluait, certaine que s'il ne l'était déjà il ne tarderait pas à devenir chef de meute. Son épais pelage luisant et ses yeux fauves semblaient transpercer la nuit. Elle s'imaginait plongeant les doigts dans la douce fourrure, comme elle le faisait avec Hawk. Comme cela devait être sensation délicieuse. De pouvoir le toucher.

Lorsque l'animal se sentit suffisamment en confiance il avança enfin jusqu'à l'offrande ensanglantée, dardant sans cesse les bois de regards acérés. Il approcha la truffe, lécha la gorge offerte. Un léger grognement de satisfaction rompit le silence avant qu'il ne donna le premier coup de dents.

Elle se délecta du spectacle alors qu'il déchirait la peau tendre et plongeait le museau à l'intérieur de l'agneau. Dévorant la proie méthodiquement. En artiste qu'il était. Sa tête était couverte de sang, son ventre tendu. Prédateur repu, en parfaite harmonie avec son environnement. Il se tenait là, splendide, se léchant encore les babines dévoilant ses canines luisantes, une noblesse innée dans l'attitude. Un ultime coup de patte sur la carcasse et il disparut dans l'obscurité.
Simple.
Sans ambiguïté.
Elle enviait tout cela.

Une chouette ulula dans le grand silence nocturne, elle s'étendit, le dos sur la roche, le regard plongé dans le ciel, constellé d'étoiles au scintillement parfois hésitant. Immense. Vertigineux.
Etrange que ce soit dans ces moments de solitude qu'elle se sente le plus vivante.

C'est presque l'aube déjà lorsqu'elle revient enfin au campement.
Demain, il lui faudra à nouveau subir la bêtise de ses contemporains, l'orgueil et les luttes absurdes que se menaient les dirigeants des contrées voisines.
A moins qu'elle ne passe pas la nuit. Ce qui en soit serait fort ennuyeux. Surtout pour ceux qui attendent la livraison. ^^
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Cymoril

Quelque part en Bretonnie profonde...

Un arrêt à l'écart de la route.
Simple campement de fortune pour un peu de repos. D'une affligeante banalité. Tout juste un feu pour se réchauffer et y cuire quelque viande pour l'écuyer. D'humeur égale, elle avait vaqué, de la charrette où place avait été faite pour le chargement à la rivière qui coulait doucement à quelques pas de là.

Sous les derniers reflets d'un soleil mourant, elle s'était baignée, loin d'éventuels regards. Et son geste avait perdu la nonchalance habituelle, l'esprit parasité par le chant sinistre des engoulevents, incessant, envahissant... Elle aurait voulu les chasser, les faire taire. Faire cesser la lugubre mélopée. Mais gesticulations et gerbes d'eau savonneuse n'y changeront rien.

Seule la tombée de la nuit ramènera un silence tranquille de bruits habituels, de courses de rongeurs, de ululements. Elle n'aura dit un mot au campement, enfermée dans un mutisme équivalent à la chape de plomb qui s'était abattue quelques heures plus tôt sur ses épaules.
D'un sommeil toujours trop long à venir, trop agité dans ce tonneau qui lui sert de couche, jusqu'à l'heure du loup, au plus noir de la nuit.

Hhhhhhhhhhiinnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn !!!

D'un long râle expulsé alors qu'elle s'éveille en sursaut. Elle s'extrait à quatre pattes de sa couche boisée, se retouvant à genoux, une main sur la poitrine, comme si un poignard venait d'y être plongé et qu'elle essayait de contenir la vie qui s'en échappait malgré elle. Respiration au rythme endiablé, alors que la douleur l'étreint, qu'elle cherche son souffle entre deux sanglots naissants.

SCHLACKKKkkkkk !

Résonnait encore dans son esprit meurtri. D'un lien qui venait d'être tranché.Combien restait-il de fils à la trame de l'existence pour la rattacher encore à ce monde ? Si peu... Si fragiles...
L'Ananké jouait avec elle depuis si longtemps.

Castaña...

Simple nom, à peine audible entre ses lèvres tremblantes.Nul besoin de voir, d'être à ses côtés ou qu'on lui dise, elle l'avait sentie partir, comme un membre vous est arraché au cours d'une bataille.
Longtemps après, alors que les battements de son coeur se sont calmés, allongée sur le sol, bras derrière la tête et pif en l'air, les yeux encore ruisselants fixés sur la voûte céleste :

Bientôt ma Soeur...

D'ici là...
Elle comptait déjà un rendez vous manqué, à croire que le Leu avait eu peur de se faire botter le cul. Pas ça qui allait donner à la Fourmi une meilleure opinion de l'hydreux Ysengrin.
Et l'écuyer tellement discret qu'elle en venait parfois à se demander s'il n'appartenait pas aux mondes des ombres.
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Ny.x

Là.
Omnisciente.
Omniprésente.

Planant majestueuse par delà le visible, affleurant les âmes depuis l'aube des âges.
Elle se nourrit des chants mélodieux que certaines parviennent à livrer au sein de la cacophonie gémissante du commun, d'une humanité qui se cherche.

Du septentrional empereur, insolent hâbleur qui refuse avilissement et soumission sous les harangues en effluves sucrées, faisant ravaler morgue aux courtisans zélés, jusqu'à l'écarlate gascon, habile faiseur, araignée de l'ombre qui n'attend que l'instant de se fondre sur sa proie engluée dans la toile patiemment tissée...
Elle se repaît et savoure.

Intimant à Zéphir et aux séniles étoiles le retrait, le dégagement des Cieux au dessus du Marais, pour caresser d'une présence éthérée ses Enfants.
Figeant une fraction d'éternité sur cette emmurée prisonnière de son propre esprit, qui voudrait déchirer la trame du ciel de ses hurlements sans le pouvoir.
Ce n'est pas son heure. Elle a d'autres vergers à visiter, d'autres fruits à goûter, d'autres fils à trancher avant que de venir enfin se reposer.
Chronos reprend son cours.
Passant à l'autre de ses Filles, l'âme chagrine, qui ne sait ce qu'elle veut, s'agite puis se retrouve sans désir, se cherche un but pour pallier à tous ses idéaux qu'elle a vu bafoué. Si malade... Elle aussi prisonnière d'un horizon de solitude dont le poison a tracé la voie. Si silencieuse. Si apeurée.

Une palpitation, Univers qui s'agite et voudrait faire trembler les fondements de la Terre encore assoiffée. Hélios et Sélène, et leur course immuable, indifférents aux voix.

Lorsque le monde ne sera plus que cendres et poussière,
Que les chants ne seront plus qu'échos rebondissants sur d'autres mondes à l'agonie,
Ils prendront enfin acte.

Ils sont tous...

A elle.

Cymoril

Villefranche... Même programme, mais en mieux !^^

D'un duché à un autre, elle poursuivait ses pérégrinations estudiantines. Au fil de journées qui n'en finissaient de s'allonger, trouvant un refuge salutaire dans les murs frais de l'université qui l'accueillait depuis plus de deux semaines. Comme une bénédiction.

La chaleur se faisait accablante au dehors, et les rumeurs n'en finissaient d'enfler.
A celle de l'hydreux blessé au combat avait succédé celle plus alarmante d'une prise de mairie rouergate.
Non qu'elle risque d'être inquiétée de quelque façon que ce soit.
Les registres universitaires pouvant attester de son assiduité. Et il serait mal venu de trahir ainsi le seul duché qui lui avait offert l'opportunité d'enseigner librement, sans passer par un obscur chemin. De cela elle rendrait éternellement grâce à la rectrice Harpège...

Toutefois, elle se demandait quand elle allait enfin pouvoir mettre son plan en branle, son petit messager n'étant toujours pas revenu du camp de l'Hydre. Pourvu qu'il n'ait croisé Bouba... Ou pire une édentée affamée.

Lors elle prenait son mal en patience, se plongeant toujours plus dans la recherche de la connaissance, tâches d'encre aux doigts qui ne partaient plus désormais, trahissant sa condition de scribouillarde.
Attentive à tous les bruits qui pouvaient parvenir jusqu'à elle, multipliant les courriers, elle n'en poursuivait pas moins ses recherches intensives de son associée. Ce qui la mènerait sous peu en terre bretonneuse, histoire de mettre à plat l'affaire qui l'opposait au frère de Couette-Couette.

Bientôt.

En attendant, elle se contente de flâner dans les sous bois alentour, en quête d'ombre et de fraîcheur avant l'heure du prochain cours...
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Cymoril

Sur un petit coin de route guyennois...

"Avance toujours, avance !" susurrait la petite voix à l'oreille de la jeune femme.
Concentrée sur la route, aux aguets depuis qu'elle avait quitté le Rouergue un peu précipitamment. Un pli soucieux barrait son front, alors qu'elle cogitait encore sur ce qu'elle avait fait.

A l'occasion de pauses sporadiques, elle posait son regard sur le corps de l'homme saucissonné dans la charrette. Puis elle se mettait à calculer les probabilités, les possibilités...
Au quatrième jour, alors qu'elle l'abreuvait d'un subtil mélange d'eau tiède infusée de feuilles de chanvre, elle en était encore à se demander ce qu'elle allait bien pouvoir faire de lui.
S'il apparaissait clairement que l'hydreux était un genre de star, tombeur de greluches au sein de son groupe et de là où il passait, il n'en était pas moins évident qu'elle n'envisageait pas d'en avoir cet usage là.

Fidélité chevillée au corps, si elle avait abandonné sa bure aux pieds d'une inquisitrice elle restait Fourmi, indécrottablement fourmi... Qui avait de plus en plus de mal à jongler entre la froideur et la distance qu'elle s'évertuait à mettre entre elle et le reste du monde, et son tempérament naturellement gentil. Ce qui donnait un résultat étrange, provoquait chez elle des réactions qu'elle regrettait souvent sous le masque de la Fourmi.

Elle savait que les risques étaient grands, et que chaque jour passé rajoutait au retour de manivelle. Elle l'avait humilié, même si personne d'autre qu'eux n'était là dans cette charrette au quotidien. Il planait au dessus d'eux comme un orage menaçant d'éclater à chaque instant. Comme plus tôt dans la journée lorsqu'il avait réussi à se redresser et à la projeter violemment contre les tonneaux, ou ensuite lorsqu'il l'avait giflé. Bien sûr, elle comprenait le ressenti... Ô combien elle comprenait cette impuissance, et la rage qu'il devait contenir.

Mais elle avait fait ce choix quelques temps auparavant, elle devait l'assumer. Même si cela voulait dire le soumettre à l'humiliation d'être attaché, de sentir le chanvre tressé lui mordre le cou alors qu'il allait se soulager à quelques mètres de là.

Pour elle il est l'heure des ablutions, et l'arrêt en ce coin de route n'est pas innocent. Pour l'avoir pratiquée, elle sait qu'au détour de ce bosquet passe l'un des nombreux cours qui traversent la Guyenne. A pied alors qu'elle mène le cheval et la charrette sur le bord, calculant la distance, évaluant la perspective, en lutte perpétuelle avec sa pudeur et son besoin irrépressible de se laver.

Elle lui avait laissé la gourdasse à portée. S'il avait soif, il n'avait d'autre solution que de s'abrutir l'esprit.
Et elle part d'un pas moins léger que de coutume vers l'eau, laissant choir ses vêtements un à un jusqu'à n'être plus qu'en chemise. Bientôt l'eau n'est plus que mousse savonneuse, entre deux regards inquiets vers la charrette, elle frotte... A force de frotter un jour elle finira bien par s'user ou se dissoudre à son tour.
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Drannoc

[D'un Sud embourbé]

Il passait par la fenêtre pour la vingtième fois peut-être. Le verre acéré raclait sa peau et fouillait la chair de son bras, de son visage, mais surtout de son esprit déjà torturé. A la vingt et unième fois il pensait anticiper lentement, au ralenti et peut-être encore avant, retenir son geste fatal. Encore trop juste, le visage bleu en décomposition venait le frôler... il s'éveille, le cœur trop bas, la respiration lourde et la bouche pâteuse. Vas crever, pour une dernière fois.

Les traits d'une journée chaude dessinaient ses premiers rayons, éveillant progressivement un campement bientôt en ébullition. Un œil par la lucarne il contemple ses pairs en arme vadrouiller et sous certaines formes laisser paraitre quelques déviances. Feux de joie et gencives caressées d'une vieille pelle salement ébréchée.
Une majorité fuit peu à peu à l'eau se rafraichir alors qu'il ajuste lentement sa plume.

Citation:

Fourmi chère Fourmi,

Parfois amères et plus souvent sarcastiques j'apprécie toujours autant les courbes de vos lettres, et de mes genoux je l'espère ne verrez à l'avenir que leur pouvoir dissuasif sur le cou d'une fière prétentieuse, par exemple.

Un jour une jeune inconsciente franchissait le seuil d'un campement barbare déserté et il me fallait vous remercier, vraiment.
D'une journée magnifique nous avons consommé le sel et le soir aux chandelles nous avons ripaillé, pleinement. Courbes généreuses, langue savoureuse et chevelure cuivrée vous saviez la ribaude me plaire sans doute parce que je ne vous laisse plus insensible. Il ne tiendra qu'à vous je crois désormais, de laisser vos envies toucher ce qui vous entoure. Maîtresse ?

Quoiqu'il en soit je me suis permis d'offrir à notre amie commune un juste voyage en de plus verts pâturages, à Florence où si je ne m'abuse la peste a laissé place depuis quelques années aux magnificences d'une cité d'empire. Et là bas pourra-t-elle peut-être jouir d'une existence un peu plus agréable. Elle paraissait ravie et vous témoigne sa gratitude de l'avoir envoyé à moi.

A mon quotidien et au sud règne l'incertitude depuis des jours et l'Hydre se repait tranquillement de ses graines semées, profite chaque instant de la folie et des plaisirs du temps. Je repense souvent aux corps tombés en route, aux autres qui ont choisi l'ailleurs, à ceux qui ont accompagné mes pas en quelque château inutile.

Prenez soin de vous encore, affectueusement.
D.

Devant ses yeux clairs et gris reviennent flotter les hanches savoureuses de Bethsabee, les assauts sauvages et pleins, jouissifs, cette figure perdue et décomposée à jamais. Cadavre minuscule abandonné dans une vieille et chaude roulotte pourrie sous un soleil accablant. Florence ou les vers...
Quelques bruits du dehors finissent d'achever ce qui ne devient pour lui qu'un rêve au demeurant parfait. C'est vrai que je bois trop. La ferme.
Il se redresse lentement et vient ouvrir la porte vers sa réalité du jour, qu'il franchit d'un pas décidé.

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Hydrae

Cymoril

Toulouse...

C'est aux abords de la Garonne qu'elle a élu domicile pour quelques jours. Arrivée deux jours plus tôt, renseignements pris pour la sage étudiante et l'emploi du temps qui se voit complété. Une semaine d'ermitage studieux en perspective. Rien de nouveau sous le soleil. Seuls les murs changent. La veille, elle a joué de rapidité et de discrétion pour entrer en cours, coiffant au poteau quelques vieux croûtons locaux. C'est dans ces moments rares qu'elle se réjouit de sa petite taille.

Pour l'heure, au lever du jour sur la cité toulousaine, l'appel irrésistible de l'eau... Après la nuit glissée dans la chaleur boisée de son tonneau, l'habitude vite prise de se baigner à l'envie. Un oeil scrutateur cherche alentour la moindre trace de présence, avant de se défaire de ses habits. Seule la chemise de lin fin restera, ultime rempart entre les regards et sa petite carcasse. Un pied après l'autre, et la fraîcheur de l'eau lui tire frisson, jusqu'à ce qu'arrivée à mi-cuisses elle plonge. Le contact sur sa peau... Electrisant, milliers de petits dards aiguillonnant sa chair, ses sens, délicieuse sensation, caresse vivifiante alors qu'elle rejaillit une quinzaine de mètres plus loin. Elle se laisse porter sur l'onde, regard porté sur les premiers rayons du jour qui rasent timidement la cime des arbres. Chaque remous de l'eau fait remonter le frisson, lui parcourant l'échine, aussi léger et furtif que l'effleurement d'une plume, l'instant plaisant laisse dériver sa pensée sur les courriers auxquels elle se doit d'apporter réponse.

Celui de l'Ysengrin...
Elle est encore bien trop remontée pour lui répondre. Il attendra. Le courrier annoncerait certainement sa venue au pays des druides, et l'expression de sa pensée en invitation à régler leur léger différent dans le sable chaud d'une arène.
Celui de l'hydreux Dran...
Lui tire sourire en y repensant. Qu'il ait osé poser par écrit certaine volonté de l'avoir... N'engage évidemment pas à grand chose, les lieues entre eux étant en elles mêmes suffisantes à repousser rencontre au caractère encore trop imprévisible. Il ignore tant de choses. Comme beaucoup. Enfin, il avait consommé le présent, et nul ne saurait dire ce qu'elle pouvait en penser. Excepté que l'évocation de verts pâturages lui avait fait penser aux Champs Elysées... Allez savoir pourquoi.^^

De longues minutes plus tard, une chemise détrempée atterrit sur la berge, une main attrape prestement un pain de savon soigneusement dissimulé dans le creux d'un rocher. S'en suit l'apparition des bulles sur lesquelles elle souffle en riant, alors que le savon poursuit sa course sur sa silhouette a demi dégagée de l'eau. Entre deux éclats de rire alors qu'elle boit la tasse, en contorsions aquatiques, tantôt pour atteindre endroit charnu presque inaccessible, tantôt pour retrouver le glissant échappé de la main.
Jusqu'à une dernière immersion, longue coulée qui la rapproche définitivement des rochers, abri précaire pour une fourmi dénudée, qui bien vite se jette sur sa cape, s'enroule dedans tout en allant farfouiller dans ses sacoches à la recherche d'une chemise propre et sèche. Vite enfilée, elle laisse le reste sécher, grain de peau encore tout émoustillé de sa rencontre avec la fraîcheur aqueuse. Chevelure en bataille, gouttant sur son dos, balayée par une brise légère alors qu'elle se tient là, debout, le regard rêveur sur les reflets du soleil dans l'eau. Jusqu'à ce qu'elle s'ébroue, envoyant une myriade de perles translucides tout autour d'elle. Enfantine, elle sourit encore. Avant de grimacer en passant une main dans la tignasse, et d'y rester coincée.

Groumpfff... J'vais m'amuser encore à démêler tout ça...

Certes, elle parle seule. Mine déconfite à l'idée de la longue séance de jeu de peigne qui allait en découler.Qu'elle reporte à après.

Chemise recouvrant la moitié de ses fines cuisses, elle trouve assise sur un rocher ensoleillé, se laissant réchauffer par ce soleil encore timide de début de matinée, écritoire posé sur les genoux, encrier posé à ses pieds, laissant courir la plume au fil de sa pensée.

Citation:

Messire Drannoc,

C'est toujours avec un plaisir certain que j'accueille de vos nouvelles.

Vous me trouvez ravie que mon cadeau vous ait plu, et que vous en ayez fait bon usage. Toutefois, si j'avais voulu savourer les détails de votre rencontre, je serai venue en personne m'assurer de la qualité de la prestation fournie, en spectatrice.. Qui sait, une prochaine fois peut-être ?

En ce qui concerne vos genoux... Vous pouvez les mettre sur toutes les gorges qu'il vous siéra, même si cela ne semble pas être la meilleure des places. Mais à chacun ses goûts en matière de corps à corps n'est-ce pas ? Je tâcherai toutefois de m'en souvenir dans l'éventualité d'une rencontre fortuite au détour d'un chemin, protégeant cette partie si fine, si fragile de mon anatomie d'un gorgerin solide orné de piques... Au cas où...

A moins que ce ne fut une façon assez cavalière qui ne rejoigne votre questionnement... Maîtresse ? Ne suis-je donc parfaite ainsi ? Conciliante à vous envoyer de quoi soulager vos envies ?

Les miennes me portent à toucher de vieux parchemins en de grandes pièces sombres, en caresses de cuir relié, d'enluminures dorées... Profitant des bienfaits d'un savoir accumulé avant de larguer les amarres.
Toulouse hors des murs de l'enceinte universitaire est d'un ennui... Auquel je commence à me faire malgré tout. D'une route choisie en pleine connaissance de cause.

Si d'aventure vous receviez un nouveau présent ces prochains jours, merci de ne pas en soudoyer le porteur, qu'il me revienne... me décrire vos impressions à chaud !

Voilà, messire Drannoc, les maigres nouvelles d'une routarde esseulée.
Portez vous bien, en vos hydriques entreprises.

Fourmi.

Un oeil inattentif relit à la va-vite les propos couchés sur le vélin. Sans même qu'elle se rende compte de leur double sens ou des réactions qu'ils pourront provoquer. En toute candeur. Fourmiesque.

Rapidement attaché à la patte d'un ramier dont elle suit l'envol, inquiète comme toujours qu'il ne croise la route d'un certain faucon. Puis elle achève de se vêtir, passant bas, braies et bottes, puis en touche finale sa bure, se transformant en forteresse sous les couches de vêtements. Un long démêlage, tout en Aïe ! Outch ! et autres gémissements et malédictions étouffés s'en suit, achevé par le tressage minutieux de sa trop longue chevelure encore mouillée.

La revoilà sage étudiante...Attentive à l'estuaire, alors qu'au loin une fois la brume dissipée se dessinent les hauteurs déchiquetées des lointaines Pyrénées.
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Drannoc

Guyenne, nouvelle expérience.

Il l'observe par dessus les parois de la charrette alors qu'elle se fond au loin dans l'eau vive. Il tente de retrouver l'usage de ses membres engourdis par les liens trop serrés et la trouve belle. Il sait qu'un jour il perdra. Il perdra par confiance et aveuglement face au corps sublime et parfait d'une femme, de ce qu'il estime être désirable, sa consécration.
Il ne sait pas où ils vont mais reconnait ces terres déjà foulées et raisonnées de l'Hydre.
Il lui est redevable parce qu'il crevait le sang et le sourire aux lèvres, battu, dans la plaine brulante du Rouergue où elle l'a ramassé, inerte. Alors il a tenté quelques gestes vains comme pour marquer son caractère et sa prétention à l'accompagner libre. Elle reste inamovible, sauf quand elle se penche et qu'il parvient à partager avec elle un peu de magnétisme. Occasion rare et pleine, trop rapidement évaporée...

Mais il brûle encore sous cet éternel soleil apocalyptique de ce juillet infernal. Bordel, 'fait chaud...il a soif et observe la gourde échouée. Non...j'ai assez dormi...mais il boit encore et encore, fatalement desséché sous les rayons implacables...

Il veut courir, chevaucher, s'évader d'ici et...

Il coule, entouré d'eau fraiche, la chute d'eau disséminant son fracas et ses effluves idylliques. Il ouvre les yeux au cœur de ce bleu intense et a froid. Il dort, encore.
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Hydrae

Cymoril

[Entre Anjou et Sud...]

D'une route à l'autre, d'un chargement précieux cédé à prix d'or à l'Impérator angevin à un procès inquisitorial taille XXL en passant par une studieuse salle de classe, elle mène sa barque, tranquillement, à défaut d'un bateau qui sera prêt sous peu.

Solitaire.
Taisant la douleur de l'inquiétante disparition d'Harlem.
Laissant le poison continuer de gagner peu à peu. Sans même chercher à lutter contre.

Les fesses soigneusement calées entre les racines noueuses d'un chêne centenaire, la Créature relit avec un certain amusement le courrier de Drannoc. Il a voulu lui rendre la pareille sans nul doute, lui chatouiller les antennes et voir si elle réagissait.
Soit.

Nécessaire d'écriture sur les genoux, minois concentré, enfin l'air concentré dirons-nous, la plume commence à glisser, légère, sur le vélin.

Citation:

Messire Drannoc,

J'admire votre ostentatoire fidélité à vos compagnons d'armes. Cette abnégation qui vous pousse à faire passer votre bien être et vos désirs au second plan, afin vous mettre entièrement au service de votre si "noble" cause...

J'attendrai donc pour satisfaire le mien de vous voir à genoux encore une fois. Comment ne pas savourer encore et encore pareil instant d'ailleurs ? C'est si délicieux, bien plus que de vous imaginer bave aux lèvres, écumant d'une rage soudaine à l'assaut d'un château sans intérêt.

Sinon, mes mandibules se portent aussi bien qu'elles le peuvent. Non que l'appétit manque, mais il semble qu'il ne reste pas grand chose d'intéressant à mordre. Et sachez que je ne suis pas du genre à persécuter le commun... Je laisse ça aux prétentieuses coureuses de trône et autres malades de la surveillance de ce qui n'est plus.

Je souhaite grande réussite dans vos entreprises et expérimentations en tous genres...
Et désolée pour votre pigeon, il n'a survécu aux serres de mon compagnon. Pour la peine, je vous fais don de ce jeune ramier dodu !

A la revoyure messire Drannoc.

Foumi.

Même si elle a l'étrange sentiment qu'une rencontre future tient de plus en plus de l'improbable, elle laisse le temps... au temps.
Avant d'attacher avec soin le vélin roulé à la patte du volatile chipé à Bordeaux.

Toujours installée au pied de l'arbre, Fourmi regarde l'oiseau s'éloigner à tire d'ailes jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'horizon.
Puis elle se concentre sur la carte qu'elle vient de sortir. Des lieues à avaler, encore et toujours. Juste que maintenant elle se demande de plus en plus souvent pourquoi en fin de compte.
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Drannoc

[Au sud]

Il avait passé l'après midi sur un trône de sable fin à observer les vagues éternelles échouer à ses pieds. Chaque jour depuis quelques temps il ne se lassait d'apprécier le parfum à la fois iodé et printanier du bord de la France.
Il avait foutu ses braies et bottes en vrac mais pas trop loin, obsessionnel. Épée et bouclier en sommeil au campement de l'Hydre il avait convenu avec lui même qu'il se défendrait avec ses dents -évidemment blanches et fraiches- en cas de besoin même si l'hystérie toute languedocienne avait du depuis le temps réfréner les pulsions malsaines de la majorité du troupeau.

Il triturait machinalement le nécessaire d'écriture, sachant que les mots jailliraient tôt ou tard en saccades prolongées...

Citation:

Bonsoir chère Fourmi,

Me voilà ravi de recevoir un pli de votre sceau et de vous savoir vivante quelque part, toutes mandibules acérées.
Depuis, rien a changé et ma "fuite" ne tient qu'à ma fidélité pour mes compagnons et cette passion du désordre, au gré de nos pas qui aléatoires, viennent fouler les terres du royaume. Vous me connaissez fiable et disposé à vous retrouver au détour d'un chemin perdu même si nos routes semblent prendre des directions opposées. 1458, 1459 ? je ne suis pas encore mort ni englouti par la terre, il me reste encore du sang à laisser couler et des tripes à offrir aux corbeaux.

Alors que je suis moi même listé en des pays que je n'ai jamais foulé d'un orteil (les nouvelles semblent glisser plus vite que le vent à travers nos campagnes) l'hydre campe ici en ces terres du sud, au milieu des armées languedociennes et de quelques autres de nos éphémères alliés désordonnés.

Je crois que vous me savez étranger à la peur, ne prêtant foi qu'aux heures suivantes et immédiates, tout furieusement tourné vers les remparts d'un château, l'écume aux lèvres et une lame entre les dents.

Il vous faudra un jour me conter vos frasques et affaires du "nord", de ces situations dans lesquelles je vous vois subtilement persécuter le commun des mortels, quelque pauvre hère croupissant lamentablement aux carrefours de nos contrées.

Prenez soin de vous, créature, dans l'attente de vous revoir et de vos nouvelles. Merci pour le volatile vieillissant.

Monsieur D.

Satisfait, il fourre la lettre dans sa chemise et songe à l'envoyer dès que possible. Reportant son attention à son environnement immédiat, il ramasse et porte à sa bouche un pigeon déjà froid et gris. Plus tard il se relèvera et, un pied devant l'autre, se rapprochera lentement des lumières de la cité.
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Hydrae

Cymoril

Les jours, les nuits se suivent… Après le bombardement lunaire de volatile frit.

Ce fut une nuit comme tant d’autres auparavant. Sans sommeil. Les premières lueurs de l’aube la trouvèrent allongée toute habillée sur son lit de fortune. Les traits tirés, le regard vague, et un léger sourire flottant. Non loin, le bruit ténu de la respiration régulière d’Harlem, dont rien ne semblait perturber le sommeil, pas même les cahots de la route.
Au dehors de la roulotte la lumière antique de constellations millénaires s’effaçait lentement, faisant place à un soleil hésitant, le bruit des sabots claquait sur le pavé de la route, cliquetis des harnais et conversations étouffées d’une fin de nuit. D’une normalité et d’une banalité routinière.

Une nuit entière à songer à ses doutes, ses craintes qu’elle voudrait effacer, pour acquérir cette certitude sereine qu’affichaient certains, que malgré tout, la vie n’était pas que chaos et qu’il y avait un sens à tout ça autre que d’être simplement des animaux un peu plus doués que les autres pour laisser derrière eux un semblant de trace de leur misérable existence. Se remémorant non sans un cynisme certain ancienne conversation avec le spadassin à ce même sujet, dont la réponse à ce même questionnement avait été d’une limpidité effrayante. « Nous sommes là parce que nos parents ont eu la bonne idée de s’envoyer en l’air… » Sans appel. Et elle est toujours là, des années plus tard, aussi désorientée par son besoin aigu d’espoir, de réponse.

Alors elle attend patiemment, que le convoi fasse halte et que miss Couettes s’éveille. Sans bouger, laissant encore son esprit s’égarer, luttant contre le sommeil de peur de laisser ses rêves revenir la hanter. Certaine de faire tâche si elle se laissait aller, s’éveillant en criant. Au mieux elle prendra quelques heures de repos lors d’une pause, au détour d’un bosquet. C’est encore entre les racines noueuses d’un arbre centenaire qu’elle dort le mieux.

Etrange pour elle de se laisser mener de la sorte. Ne rien contrôler à un côté effrayant qu’elle tente de refouler. Se faire discrète dans le nombre, présenter visage affable, composer le masque d’ici à l’arrivée. Apprendre le rôle et oublier d’être elle. Aller à contre nature pour mieux se fondre et s’intégrer. Vaste programme auquel elle n’avait su se tenir en Franche Comté, où sans créer de liens elle avait réussi à se faire détester de certains. Pas qu’elle s’en préoccupe, l’opinion des autres l’avait toujours profondément indifféré tant elle était loin d’elle la plupart du temps ; mais certains projets nécessitent qu’on y sacrifie une part de soi, au moins en public. Comme un mal nécessaire.

Par moment, une main fine passe sur un pli de sa bure, la défroisse dans un geste machinal. Tandis que l’autre replace une mèche rebelle derrière l’oreille. Les yeux fixes sur le plafond boisé de la roulotte qui n’en finit d’avancer, elle regarde le miroitement mordoré des couleurs du vitrail qui danse et diffuse une lumière presque irréelle.

En attente...
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Cymoril

Jusqu'ici ça va...

Ce qui résumait assez bien la pensée sur le vif de la demoiselle.

Deux jours plus tôt elle avait quitté Bordeaux et ses faubourgs pour s'élancer dans un périple commercial comme tant d'autres. Tonneaux de Bourgogne, Bordeaux, Champagne soigneusement arrimés, jambons goûtus enveloppés loin de la commande de braies, le tout pour une rondelette somme.
N'est pas marchand de luxe qui veut.

Ceci dit, cela n'excluait pas de faire de mauvaise rencontre en route. Elle était bien placée pour le savoir. Pas que ça l'inquiète plus que ça, mais ça l'agacerait de voir s'envoler sa précieuse cargaison et les profits qui allaient avec.

Antennes dressées et attention accrue, Fourmi allait à train d'enfer sur la route, soulevant pas mal de poussière il est vrai, ce qui n'est pas forcément très discret. Z'ont qu'à la paver c'te fichue route aussi... Certes, elle aurait pu se faire escorter, mais l'idée d'attendre, de devoir gérer quelqu'un d'autre, et surtout de devoir faire la discussion pendant des jours et jours... avait eu raison d'une éventuelle notion de prudence. D'ailleurs, le déplacement en solitaire lui avait toujours réussi, jamais croisé qui que ce soit qui nécessite un arrêt intempestif et un bottage de train.

Allez...
Jusqu'ici ça va, et pas de raison que ce ne soit pas la même chose pour la suite.
Et puis elle sait se défendre, surtout quand c'est un bout d'avenir qui se trouve dans la charrette.
En attendant, elle marque une pause, le temps de croquer un peu de ce raisin, le temps d'un vélin à grattouiller.

Citation:

Le Bonjour Messire Dran,

Comment vous portez vous depuis le temps ?

J'ai attendu quelques temps de vous voir passer les murailles de Bordeaux, histoire de nous arranger second rendez-vous, que vous puissiez tenter de récupérer votre bouclier de façon honorable.
Puis lasse d'immobilisme stérile, j'ai pris la route pour un rendez-vous ducal que je me dois d'honorer pour diverses raisons.

Je vais finir par penser que je vous fais peur Messire Dran, vous qui semblez vous éloigner de plus en plus de cette éventuelle rencontre.

A moins que vous ne fussiez trop occupé à vous faire dorloter par quelque ribaude accommodante, ce dont je ne saurai vous blâmer bien évidemment. Ma façon à moi étant bien plus... ou moins, enfin, différente !

Néanmoins il me tarde d'avoir de vos nouvelles, sans doute est-ce cela qui fait que je vous titille de la sorte, espérant piquer un peu d'orgueil chez vous et vous faire réagir, agir...
Et ainsi qui sait, peut-être qu'à mon retour en terre de Guyenne.

Je vous abandonne à vos contemplations, que je sais Ô combien profondes.

A tantôt, et gardez vous de vous faire rosser par quelqu'un d'autre que moi.

Fourmi...

Le pli est roulé avec soin, ceint d'un ruban puis posé sur ses genoux. Un soupir lui échappe avant qu'elle ne siffle doucement, rappel d'un planeur jamais très loin. Compagnon ailé qui s'amuse à tarder et à la faire languir, jusqu'à ce qu'elle tire un morceau de viande du fatras de ses affaires, et qu'il vienne se poser sur la main gantée.

Foutu feignasse...

Le ton est plus amusé que râleur tandis qu'il se repaît, majestueux d'indifférence. Et lorsqu'il revient vers elle son en-cas achevé, une caresse l'accueille comme celle faite à un vieil ami, le plus vieux, le seul qui reste finalement. Un baiser léger se pose sur sa tête avant que l'obscurité ne retombe sur lui avec le capuchon qui vient le couvrir.

Râle pas...

C'est pas pour longtemps...

Précaution prise du silence, des fois qu'il ne comprenne ce qu'elle pourrait dire par la suite, à savoir qu'il ne doit voir ce qu'elle sort d'un panier accroché à l'assise de la charrette.

Banal ramier, comme des milliers d'autres, se retrouve avec la missive accrochée à la patte, avant de prendre son envol. Elle le suit vaguement du regard, s'assurant qu'il prenne au moins la bonne direction...

Tu me l'aurais bouffé comme à chaque fois...
Et je ne sais pas encore si je peux t'envoyer toi, tu comprends fichu bestiau ?

Non elle n'est pas folle d'abord.
Précautionneuse peut-être, mais folle... enfin si, mais pas là.
Avant de reprendre sa place, les rênes, la route.

Jusqu'ici ça va...
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Cymoril

Mein Ruh ist Hin, Meine Herz ist Schwer...

Quelque part, à l'écart de la route, après avoir fui les lumières de la ville voisine et loin de ses congénères...

La forêt avait une beauté et une magie intrinsèques qui chaque fois opéraient leur oeuvre sur la jeune femme. D'aussi loin qu'elle se souvienne, ces espaces sauvages l'avaient toujours rassurée, bien plus qu'une foule assemblée. Très peu de choses produisaient cet effet sur elle. Et en y repensant de façon plus incisive, plus rien à ce jour n'y arrivait.

Elle s'ébroue, comme un jeune chiot, s'efforçant de chasser les idées sombres qui s'entremêlent dans sa tête, préférant reporter son attention sur les chênes noueux dressés là, pareils à de majestueuses sentinelles silencieuses et imperturbables sous les reflets argentés. Une brise légère faisait bruisser les branches entrelacées, les racines semblaient courir sur le sol moussu, formes éthérées sous le clair de lune.

Un peu plus loin, la course d'un renard vient interrompre celle, audacieuse, d'un intrépide rongeur, sous l'oeil courroucé d'une chouette effraie qui d'un battement d'ailes furieux montre toute son indignation de s'être fait subtiliser sa proie. Là, un blaireau traverse la lumière opalescente et se retrouve surpris face à la petite forme tassée qu'elle représente, au pied d'un de ces énormes arbres avant de s'en retourner dans l'obscurité du sous bois.

Tête calée contre le tronc, les yeux mi clos, l'esprit se laisse aller à vagabonder. Loin.. Très loin... Fourmiesque...

Le printemps cessera d'entendre résonner les chants gracieux des oiseaux, l'été celui des cigales, l'ombre étendra son bras...
Pourtant dans les prairies molles la génisse mugit encore d'amour pour le taureau, dispute ses caresses et regarde d'un oeil jaloux celles des autres génisses qui lui sembleraient plus belles. Bondissant dans l'herbe tendre pour lui plaire, semblant courber la tête sous le joug d'un faux sacrifice, avant de toucher avec joie les entrailles d'une rivale, déchirant son poitrail d'un unique coup de corne effilée.
La cavale hennit à l'approche de l'étalon, annonçant triomphante, d'une course effrénée la conquête certaine du roi des coursiers.
L'oiseau aux ailes engluées ne peut voler plus loin, le sanglier en vain se débat, frénétique, dans les filets qui le retiennent, le poisson ne peut se défaire une fois l'hameçon en bouche...

L'imagerie bucolique de son esprit tortueux lui tire un sourire cynique. Et repart vers une destination nouvelle... Change de registre sinon d'imagerie. S'assombrit en pensées encore plus vaines et inutiles...

Le taureau sauvage qui finit par s'accommoder au joug avec le temps, le coursier rétif qui apprend à obéir au frein... A quel moment la volonté avait-elle cédé ? La contrainte broie-t-elle forcément tout espace de liberté ? Mais qu'en est-il du roc le plus dur qui lui aussi cède à l'usure de l'eau ? Peut-on encore parler de volonté et d'espoir ?...
L'espoir, divinité trompeuse, permet au temps de s'écouler plus vite...
Telle Pénélope, elle esquive, élude sans rien donner, rythmant ses journées au fil d'une trame dont les entrelacs ne sont qu'illusion. Alors qu'en son coeur chaque nouvelle journée s'ouvre sur l'espérance renouvelée d'un "Aujourd'hui peut-être..." et se referme silencieusement sur un "Demain, qui sait..."

Pire que la mort de la chair est la mort de l'espoir, du rêve.
Et lorsque arrive l'heure du loup, au plus sombre de la nuit et qu'elle ressasse tout ce qui obscurcit son âme, que la crainte grandit en elle de devenir comme tous ces gens que tout effraie au point d'en devenir les figurants de leur propre existence, quand l'univers lui même semble retenir son souffle, que la volonté frémit à force de s'étirer, si ténue qu'un souffle d'ange suffirait à en briser le fil, ses yeux se ferment au monde, à sa laideur. En quête jusqu'à ce que cette étincelle à l'éclat hésitant apparaisse derrière ses paupières closes, grandissant à enfin redevenir la Lumière radieuse d'un astre fulgurant, l'inondant d'une chaleur à nulle autre pareille.

De là...
Qu'importe qu'elle ne soit qu'un bateau sans compas ni boussole, dérivant sans cap sur un océan infini.
Qu'importe l'odieux Carmin et ses rumeurs vipérines.

Tant que le feu brûle en elle...

A nouveau les arbres se nimbent de brume scintillante diffusée en lambeaux de clair d'étoiles. La forêt frémit, palpitante de vie, renvoyant les échos lointains d'une meute en chasse.
Et elle sourit, apaisée, en regagnant la voie de pierre qui s'étire en formes sinueuses sous la lune. Contente de n'être ni tendre et blanche génisse, ni jument à monter. Juste...
Fourmi.^^
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Cymoril

Une esquisse de sourire quand Harlem s'étire et baille.

Et pis quitte à avoir un bonhomme autant le choisir soi même...

Un brin d'ironie pour masquer une certain gêne en fond de voix. Comme un voile qui passe, léger en surface beaucoup moins dans les profondeurs.

Mont de Marsan... a toujours eu un relent sulfureux de toute façon. Même si quand j'avais mes entrées au Château, on m'avait reléguée dans un vieux bureau empoussiéré dans une partie inutilisée... Trop, comment dire, pas assez conforme à leur vision du monde. J'voyais trop grand parait. Normal quand on fait ma taille aussi...

Une secousse plus tard, après la mise en route du convoi, et l'idée renforcée que le sommeil ne serait pas au rendez vous. Un oeil avisé vérifie les attaches des babioles qui ballottent à présent. Histoire de s'assurer qu'elle ne va pas prendre un truc sur le coin des antennes.

Tant que ça roule pas... c'est que tout va bien...

Question de perspective tout ça. Et de projection.
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Cymoril

Fourmi, enfoncée, que dis-je, quasiment engloutie par le pouf, en lutte avec la gravité et en guerre contre le sommeil, continuait sa découverte de l'univers harlemien.

Lunette astronomique luisante et cartes du ciel en toile de fond. Un sourire esquissé sur les ouvrages en cours de lecture. Après l'usure des bancs universitaires et des nerfs de la rectrice comtoise.

Impassible quand l'oracle livre soudainement son message. Infaillibles couettes et roulotte s'arrête. Convoi en attente, le temps s'est arrêté sous la lune brillante.

Un petit Non, merci... vient ponctuer la proposition alcoolisée. Au grand dam de beaucoup, la brunette s'obstine religieusement dans l'observance de ses voeux... Justifiant la bure d'une ascèse méthodique. Répondre ou ne pas répondre à la dernière question. Elle y réfléchit quand retentit le coup de tonnerre, énorme dans le silence de la nuit, heurtant les tympans d'un écho rebondissant.

Bombarde à l'horizon. Proche. La dernière croisée avait mis fin aux jours de son canasson dans un magnifique bain de sang. Elle en frémit au souvenir, bien en chair, suée froide glissant sur les vestiges rosés qui décorent son dos. Et ses mains se crispent sur l'assise. Et quand elle demande :

Mais qu'est-ce que c'est...

Il faut comprendre : "Qu'est-ce qui se passe ?" puisque la reconnaissance de l'engin usité est acquise.

Tu crois qu'ils nous ont trouvé ?

Papotib... Les couettes ne se trompent jamais... que la poudre ait pu parler sans que le frémissement du vent ne leur parle, est du domaine de l'impossible. Tout simplement...
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Cymoril

Perplexe par la suite la Fourmi. Se demandant soudainement lequel des dangers était le pire pour son intégrité physique : une éventuelle attaque ou une Harlem armée d'une épée et prise d'une frénétique envie d'en découdre avec l'air ambiant.
Optant pour la prudence, une fois n'est pas coutume, elle attend que l'épée cesse de fendre le vide.

Ahem...

Tu t'en es déjà servi avant aujourd'hui ?

Au juger, certainement pas. On peut pas être dotée d'un détecteur d'emmerdements et avoir tâté du combat armé sur champ de bataille. Et pis connaissant la demoiselle, sûr qu'elle aurait laminé tout le monde à la première tâche.

Un sourire compatissant en direction des couettes tout de même. Bien la première fois qu'elle la voit secouée à ce point. Et pourtant dans le genre secoué elle en connait un rayon la Fourmi.

Harlem... on est bien vivantes... Sinon t'aurais au moins un accroc ou deux sur ta robe hein !

Rhâ... Faut pas t'mettre dans des états pareils, ton nez va bien. Par contre t'es toute décoiffée maintenant !^^

On devrait peut-être regarder dehors si tout le monde va bien ?

Et pis ça rassurerait définitivement Harlem sur la situation.
Elle s'extrait du pouf, attentive aux réactions du vis à vis, jetant un regard appuyé sur l'épée toujours dégainée.

Range ça... tu vas finir par blesser quelqu'un sinon !

...

Et vu qu'y a pas grand monde, de grandes chances que le quelqu'un ce soit ma pomme...
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Cymoril

Un sourire, discret en coin de lèvres, se dessine à la vue des couettes dansantes au gré de la brise légère. Un coup d'oeil avisé en direction de la maison à roulettes, et elle songe furtivement que l'équipage réuni pourrait donner lieu à une chanson au titre évocateur de la fourmi et l'escargot. Pour la maison mouvante évidemment.

Hum... Pratique pour s'abriter... Mais ça risque pas de s'embourber avec ce temps à pluie ?

Fourmi a choisi depuis son escapade en Anjou la douce chaleur boisée d'un fût de chêne pour abriter son sommeil agité. Et bien qu'elle s'efforce à conserver certaine allure, la bure sous laquelle elle cache ses formes n'a évidemment pas la prestance ni l'élégance de la tenue d'Harlem. Tout se résumant à une question de choix.

Ce serait ballot de rester coincées ici...

Et confidence pour confidence, j'crois qu'un certain gaillard s'ennuie de moi, à moins qu'il ne veuille tout simplement récupérer son bouclier tout cabossé.

C'est dit sur le ton de la plaisanterie, même si un pli vient froncer son front. A dire vrai, elle s'étonne et s'inquiète de l'intérêt qu'on lui porte, des compliments jetés certainement sous l'effet de l'alcool.

Il pleut...

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Drannoc

[A peu près dans le même coin]

Rien. C'est l'astuce totale, celle derrière laquelle il s'est réfugié. Il n'a rien à faire, il suit, éveillé d'un contrat moral. Phase d'aucun intérêt à laquelle il survit toujours, bête adaptée à tout et l'improbable. Parfois il se redresse et tend l'oreille à ces quelques phénomènes inhérents au groupe. Parfois même il sort et s'enquiert de ces choses liquides qui savent l'entourer au cœur du néant, plutôt sous une lune argentée, quand le surnombre laisse place aux murs et à l'improvisation.

Jusque là il se tient mais se laisse fatalement envahir alors que la lune est pleine comme le foie. Il s'agite un peu, délivrant sa science de l'inutile et de l'oisiveté disséquée, derrière quelques vitres crasses de bouges désertés. Et quand le petit jour étend ses premiers rayons de vie et de chaleur, lui s'éteint à nouveau jusqu'à l'improbable sursaut suivant.

Il a abandonné un peu de consistance matérialisée par une femme mariée trop rapidement ou une vache étonnamment carnivore, ne restant plus qu'avec lui même à mesure du temps écoulé jusque là. Alors il n'en fait pas trop, se gausse parfois, joue de quelques bribes de phrases lancées dans la troupe, réajuste son casque et reprend le fil du voyage discrètement planté sur sa monture, évasive elle aussi. Parmi le convoi et dans la fumée de la terre foulée il aime à se rappeler qu'il est bel et bien vivant. Sans plus et sans rallonge, évitant les échanges trop longs, un léger sourire au coin des lèvres. L'Hydre reprend inéluctablement la route avec parfois quelques roulottes un peu vides...

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Hydrae

Cymoril

[Mâcon… Cinq minutes d’arrêt !]

Une ville, encore, de celles où elle avait passé du temps sans mot dire au rythme de sages études quelques semaines auparavant. L’hiver rigoureux l’avait empêchée de profiter des eaux calmes du lac. Qui semble désert en cette heure. Elle s’en assure du moins, que le coin qu’elle a choisi ne recèle pas de pêcheur embusqué derrière un rocher.

Au détour d’un groupe de saules au feuillage tombant, caressant de leurs longs bras feuillus l’onde froide sous un ciel gris et lourd, un recoin à l’abri des regards lui offre la protection nécessaire à sa pudeur. Là, non sans avoir encore une fois balayé l’alentour d’un regard scrutateur elle commence lentement le déballage fourmiesque. Repliant avec soin chacun de ses vêtements. Une fois en chemise, elle s’approche de l’eau, frémissante en dépit du redoux annoncé. Le printemps n’en est qu’à ses balbutiements et peine encore à s’installer.

Premier pied dans l’eau et malgré le froid mordant, elle continue d’avancer jusqu’à ce que les vaguelettes viennent chatouiller ses cuisses. Un frisson remonte lentement le long de son dos, jusqu’à la gagner toute entière. Pif en l’air elle scrute le ciel, que les nuages ne cessent d’obscurcir, puis d’un bond plonge dans le lac.
L’eau glacée la pique comme des milliers de dards, elle est électrisée de ce contact si particulier, d’un douloureux plaisir. Epiderme soumis à l’aiguillon du froid, corps qui s’offusque de pareil traitement alors qu’elle s’enfonce plus profondément sous l’eau, s’éloignant de la rive en ondulations aquatiques.

Une dizaine de brasses coulées plus loin, et elle émerge, visage plus coloré que de coutume. A son corps défendant, la jeune femme se laisse porter par l’eau, les yeux fixés sur le ciel et la pluie qui ne demande qu’à tomber. Foutue saison pas fichue de savoir ce qu’elle veut. Tout juste une réaction lorsqu’un poisson l’effleure. Dire qu’il fut un temps où elle se serait amusée à essayer de l’attraper… Le froid commence lentement son œuvre, engourdissant ses extrémités, et elle s’amuse encore à rester sans bouger, ignorant la langueur qui la gagne. Poussant ce stupide défi contre elle-même à son paroxysme, jusqu’à ce que son corps crie pour qu’elle cesse enfin ce jeu idiot et qu’elle reprenne sa nage.

Revenue en bord de lac, elle empoigne des racines de saponaire et s’en frotte vigoureusement la peau. S’amusant un instant de la mousse, et de la galère de se laver en chemise. D’ailleurs celle-ci s’envole en direction de la berge. Dès lors l’action s’accélère. Et les regards inquiets en direction de la rive se font plus présents. Nature qui reprend le dessus, elle se rince en hâte puis sort d’un pas pressé. Rapidement elle s’emballe dans sa cape pour sécher, tordant sa trop longue chevelure pour l’essorer, et rouspétant au vent sur le mal qu’elle va encore avoir à démêler tout ça.

Et la bruine fine qui commence à tomber, myriade d’effets sur la surface du lac, s’étirant à l’infini… Habits propres passés, bure protectrice en dessus, telle une seconde peau, effets sales refourgués en sacoche et le chemin d’une taverne se dessine.
Fin de pause.

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Cymoril

Irrémédiablement amusée par les petites manies d'Harlem. Chacune les siennes. Petite chose en équilibre sur un pied puis sur l'autre, qui tangue un peu sur la marche en ôtant les potentiellement délictueuses bottes.

Elle découvre l'intérieur de la roulotte. Qui ferait certainement pâlir d'envie nombre de nobles terriens aux hôtels particuliers fades et sans saveur. Sans parler de l'étrange agencement de choses formant un tout harmonieux. Véritable bijou d'architecture intérieure.

Assez loin de l'environnement spartiate de la maison parisienne. Mêmes personnes dans des rôles inversés.

Les miens sont au chaud dans le tonneau...

Ajoute-t-elle en passant devant la vitrine, bottes toujours en main. Et souriant à l'excuse des miettes.

Toujours aussi peu intéressée par les choses du commun.

Taquine-t-elle.
Plantée là dans le décor, admirative du jeu de couleurs ravivé par la chaleur du bois. Décidemment, entre le vitrail et la bure, le quidam penserait tomber dans un lieu saint. Se trompant de si peu...

Et puis les châteaux, c'est si dur à chauffer...

Conclue-t-elle, pragmatique.

Ton frère te voudrait sans douter languissante en haut d'une tour, attendant qu'il rentre pour fêter ses exploits, vivant par procuration. Tsss...

La Fourmi n'a jamais eu ce genre de problème. Fille unique de notables qui avaient eu la bonne idée de lui enseigner suffisamment pour voler de ses propres ailes, et surtout de la laisser partir sans vouloir l'enfermer dans une cage prédéfinie. En terre depuis. Paix à leurs âmes.

Le tonneau a trouvé son coin de place. Non sans une certaine réserve. Pas que l'idée de partager un espace confiné, enfin toujours moins confiné que le fût, la dérange véritablement. Elle sait se faire toute petite. Dérisoire par nature. Juste qu'elle a perdu l'habitude de ce genre de promiscuité. Et elle commence doucement à regretter de n'avoir de quoi s'assurer certaine tranquilité dans son sommeil d'ordinaire agité.

Elle s'enfonce dans le moelleux qui semblait n'attendre qu'elle.

Hum... Du personnel silencieux. Ca, c'est l'avantage des moyens sans les emmerdements de l'étiquette.

Ca a au moins le mérite d'être dit.
Fourmi installée dans la roulotte Tardis...
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Cymoril

Amusante conversation au fil de l'eau. Qui tombe, fine. Et mouille, forcément.

Mais... Il ne saurait être question de bonhomme de toute façon. Ni dedans, ni au dessus, ni derrière, ni où que ce soit...

Elle ne relève pas l'allusion au bouclier. La Fourmi n'est plus aussi candide qu'il y a quelques années, et sait que derrière la plupart des mots et gestes masculins, il y a trop souvent une intention, un but. Les hommes sont chasseurs par nature.

Arrivée à la roulotte, elle se penche, vérifie la solidité des dits essieux, en forgeronne experte.

Bel ouvrage !
Elle devrait tenir la route si on la surcharge pas !

Voilà qui règle de façon définitive la question d'un passager clandestin.

Et pis j'ai toujours mes outils... Et de la matière première aussi. Au cas où...

Pas de roulotte la Fourmi, mais sa maison dans un tonneau qu'elle vide à l'envie. Et une montagne de tissu pour le moelleux.
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Lethe

Une route, ou une autre.
A force l’on ne sait plus très bien. La carte usée ne montre plus de chemin, ne sert que de miroir conciliant à ne renvoyer aucune image, aucun reflet. Et l’on se perd un peu plus, dans les méandres tortueux de la Vie. Pourtant la route invisible est déjà tracée.

Quels que soient nos choix ils nous renverront tous au même Destin, il est écrit, immuable. Qu’on le rejette de toutes nos forces et il se joue de nous. Il s’en fout, il à l’éternité devant lui.
Quelle que soit l’intensité de la flamme qui nous anime, la violence de nos passions, le déchainement de notre colère, l’agitation frénétique ou le renoncement langoureux, rien n’a d’importance. Gens du commun ou auréolé de gloire, au soir de la Vie, alors qu’heure vient de rendre son dernier souffle et que l’on se retourne afin de jeter un ultime regard sur ce que fut notre existence que reste-t-il au final ?

Sont-ce les mots prononcés qui restent gravés en mémoire ? Ou ceux que l’on a pas osé, retenus par la peur d’être rejeté…
Sont-ce plutôt les richesses accumulées qui pèseront au moment du trépas ? Ou celles qu’on a rejeté par fierté trop haut placée…
Peut-être encore cette famille qui nous aura tenu à bout de bras, chaleureusement… Ou celle qui nous a abandonné un jour, au détour d’une sente quand on s’y attendait le moins.

Lorsque le moment du grand saut arrive, qu’est-ce qui fait que certains continuent d’avancer vers le Néant ? Qu’est-ce qui motive et enracine les autres à cette terre souillée et imparfaite ?
Seront-ils meilleurs qu’ils ne l’avaient été auparavant ceux qui s’accrochent à cette existence ? Accompliront-ils rêves inavoués lors d’une seconde chance ?

La mort est un cadeau.
Face à soi-même, aussi nu qu’au premier jour, sans masque mensonger derrière lequel se cacher, il devient alors possible d’extraire et de décortiquer chaque souvenir, chaque sentiment qui nous habite. Là, on peut les embrasser du regard et les laisser se dissoudre lentement. S’en défaire complètement, qu’il n’en reste qu’un souvenir blanc ne soulevant aucune émotion, simple valeur d’expérience.

L’âme se sent plus légère, et qu’elle choisisse ce corps qu’elle connait ou bien qu’elle préfère en investir un autre, moins las, elle pourra repartir, plus forte, mieux armée face aux coups du sort et aux aléas de ce monde où rien ne tourne rond.

La seule chose importante est d’oser.
Oser être.
Oser vivre.
Et rire de tout ce que l’on ne maîtrise. Et reprendre le chemin, si dur soit-il, si seule qu’on se sente…

Avancer, même si l’Ananké se joue de tout d’un simple jet de dés pipés. C’est la Loi universelle, à laquelle tous se plient, la plupart sans s’en apercevoir. Facétieuse Tisseuse… les fils se font et se défont sous ses doigts agiles, en nouant certains par le poids d’un Serment.

Serrer les dents, serrer les poings, ne pas renoncer et avancer…

Toujours…

Ny.x

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

Elle écarte d’un revers léger les tourbillons de neige qui obscurcissent le Ciel comme les ténèbres envahissent peu à peu certains Esprits égarés.
Scintillante de l’argent froid, observant avec délice les âmes qui se meuvent, frénétiques, en chevauchées fantastiques et fantasques.
Déchirant le voile cotonneux qui plane au dessus de ses Enfants.

Incertaine sur l’avenir de la fragile, ainsi qu’elle a décidé de la renommer. Du drame qui s’est joué, elle sait que le pire reste à venir. Pauvre petite fille abandonnée aux tourments et aux coups du sort. Il suffirait d’un claquement de doigts pour que tout s’arrête, que le rideau tombe enfin sur la courte scène de son existence.

Là bas un Capitaine continue d’œuvrer, comblant le vide par la Luxure, entre deux combats menés pour la gloire.

Ailleurs son enfant chérie s’est tue. Silencieuse elle arpente des rues désertes attendant son heure. A moins que ce ne fût l’instant qui ne l’attende. Elle si facétieuse…

Plus loin une certaine Capitale n’en finit plus de mourir. Aveuglée par une splendeur passée, et pourtant désertée par les plus Illustres de ses représentants. A ses Princes agonisants il ne reste plus aucun souffle de vie ni à prendre ni à donner.
Rien qu’un silence lourd, et malgré les efforts de débauche fournis par quelques âmes perdues, qui se vautrent dans la fange avec autant de naturel qu’aux porcs convient la soie, rien n’y fera.

Ses Enfants l’amusent à défaut de la contenter pleinement.
Se débattre avec tant d’ardeur, comme si l’inéluctable pouvait être changé…

Ils sont tous...

A Elle.

Ny.x

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.
Depuis l’origine jusqu’à la fin des temps.
Eternelle observatrice caressant du regard les âmes qui se meuvent sous l’éther. Scrutatrice en attente, les chants lui semblent plus ternes.
Tant de discordances traversent les cieux et éraillent le firmament, écorchant le voile diaphane des antiques étoiles.

Où sont ses Enfants chéris ?
Où sont les glorieux cavaliers, les impétueuses chansons qui jadis réjouissaient son oreille ?
Ne parviennent que jappements apostèmiques, immondes grincements sans saveur. Echos de batailles vaines et d’ichor ruisselant d’infatués gonflés d’orgueil.

Où sont les voix de l’aube et du crépuscule ?
Elles n’atteignent plus la cime du monde, recouvertes des chaos insipides déversés par des spectres aux timbres nauséeux.
L’infatigable facétieuse reste silencieuse. Usant les lieues jusqu’à la corde. A l’écart des tumultes et des remous.
Serment qui se rapproche à chaque pas un peu plus du tombeau, aux affres d’un Prince abject de relent moribond. Engrenage sépulcral qui s’annonce. Présage de sombres jours à venir. Fragile n’y survivrait.

Enfants à contre courant de l’air du temps.
Auront-ils cet air surpris à l’instant du dernier souffle ? Alors qu’il est le seul dont ils savent pourtant qu’il ne peut être changé dans l’ordre établi des choses. Le cri sera-t-il aussi puissant que le tout premier ? Déchirera-t-il le tissu du monde en retentissant avant de s’éteindre ?

Dés jetés au Destin, prélude d’une trame dont les derniers fils cèdent irrémédiablement.
Palpitations ultimes, Capitale frémissante, masques tombés ou relevés, à l’envie, soumis au gré du vent.

Qu’importe vers à qui leurs passions les enchaînent.
Qu’importe vers où leurs pas les guident.
Qu’importe le Temps.

Ils sont tous…

A Elle.

Biscuit

La petite halte à Montélimar avait laissé un vague goût amer et finalement un peu fade à Biscuit. Certes, elle avait pu (re)trouver leur ami Méli-Mélo, et échanger ensemble quelques verres avec Lafrith, son compagnon de chemin et de coeur. Mais ils n'avaient pas vu leur ami Haxnibal, et puis, Biscuit trouva le comportement de quelques personnes rencontrées en taverne des plus... surfaits. En observant les allers-retours des uns et des autres, Biscuit se dit qu'elle donnait peut-être parfois dans le romantique, tandis que Laf donnait plutôt dans l’emportement, mais au moins, elle était fière de l'avoir comme compagnon : c’était un personnage entier, et Biscuit ne manquait pas de lui donner régulièrement du fil à retordre. Mais il savait aussi avoir le cœur sur la main, et elle ne manquait pas de le couvrir alors de toutes les attentions dont elle était capable… « l’amour vache entre deux jeunes amoureux » comme avait dit Méli… c’est du moins ce que Biscuit avait cru entendre…

Plus tard dans la journée, alors que Laf était déjà en route (il avait eu ouïe dire d'un match de soule un peu plus loin et ne voulait rater ça pour rien au monde), et que Méli était censé rester en taverne ou autre auberge afin de festoyer avec ses amis, Biscuit prit sa besace et commença à prendre le chemin en direction du point de rendez-vous, seule, ne voyant pas Hax non plus pointer le bout de son nez. Ils devaient se retrouver tous quatre en un lieu discret et tenu secret, afin de s’adonner à leur petite activité à la fois préférée et frauduleuse, parfois lucrative, mais plus souvent infructueuse. Mais qu’importe ! Ils voyaient du Royaume, parcouraient les chemins à la découverte de nouveaux horizons, tout en rêvant de devenir des virtuoses de la rapine...

Biscuit marchait et profitait du silence de la nuit lorsqu'elle entendit Méli l'interpellant et courant derrière elle pour la rattraper. La fête était annulée, et surtout... il ne savait plus où était le lieu de rendez-vous. Biscuit se demanda s'il n'avait pas trouvé quelque boisson qui lui aurait fait oublier que la fête était annulée... Quoi qu'il en soit, ils entreprirent de rendre leur petit voyage enjoué, et décidèrent de faire la course pour rejoindre Laf. Ils déployèrent moult raisonnements, diverses stratégies toutes aussi sournoises que vaines, dans l'unique espoir d'être vainqueur. Biscuit essaya de soudoyer Méli en lui proposant de bons gâteaux collants. Méli tenta, quant à lui, de s'en prendre à l'intégrité corporelle de Biscuit, se prenant tout à coup pour un carnassier. Ils finirent tant bien que mal par trouver un compromis, le féroce félin qui sommeillait en Méli se transforma l'espace de la nuit en docile et domestique félin, en échange de quoi, les mollets de Biscuit restèrent intacts pour cette fois. Biscuit accepta alors volontiers de montrer le chemin à Méli jusqu’au lieu de rendez-vous...

Ils ne retrouvèrent Laf qu'au petit matin, facilement d’ailleurs, tant ses ronflements s’entendaient à 10 lieues au moins à la ronde. Sans doute avait-il passé une bien joyeuse nuit...

Cymoril

[Quelque part, dans un duché boisé...]

De la route…
Encore.
Toujours…
Elle avait laissé derrière elle les portes d’une ville où chaque jour passé lui avait fait l’effet d’une éternité d’emprisonnement. Une ville fantôme, hostile.
Un cheval d’occasion acquis pour peu, préférant emprunter les routes existantes. Les évènements des mois précédents l’avaient poussée à la limite de sa résistance physique… Quant à ce qui bataillait dans son crâne…
Les pistes toutes tracées avaient un côté sécurisant pour le coup. Reposant. Inutile de s’épuiser plus à gravir des collines ou à traverser des rivières boueuses. Le temps des efforts violents et désespérés arriverait toujours bien assez tôt.

Certes, il eut été plus sage d’éviter cette région parsemée d’autant d’armées que de villes, et le spectacle d’une petite chose filant à travers la campagne comme si elle avait une meute de loups aux basques pouvait fort bien éveiller la suspicion des habitants de quelques hameaux isolés et risquait d’inciter un paysan inquiet pour ses poules à rapporter l’incident aux autorités en place. Ce qui lui serait à coup sûr fatal.
Durant cette longue fuite en avant, elle avait tout loisir ? de réfléchir aux montagnes d’angoisses et craintes qui l’oppressaient.
Le silence environnant ne faisait qu’accroître cette immensité de froide solitude, le triste chant des rares oiseaux de passage renforçant sa peur de l’avenir.

Surtout depuis sa brève rencontre avec l’Arzock quelques jours avant le départ, ayant bien vite débouché sur un désaccord profond. Sans appel. Les mots qu’il s’était permis à l’encontre du père de l’enfant qu’elle portait… A peu de chose près les mêmes que ceux que le petit écuyer avait prononcé lors de leur dernière conversation à la Rochelle, l’idée de l’enfant en moins évidemment… Ceux pour lesquels elle lui avait promis la mort s’il venait à recroiser sa route. L’Arzock qu’elle avait engagé comme garde du corps avant l’épisode malencontreux du Berry s’était peut-être imaginé pouvoir lui prodiguer un autre genre de protection, occuper une autre fonction que celle pour laquelle elle l’aurait payé. A dire vrai, elle n’en savait rien et préférait ne pas savoir.
Aussi avait-elle repris la route seule. Chose à laquelle la fourmi est habituée. Effrayée. Ce qui est déjà plus inhabituel.

Elle qui avait déjà eu tant de mal à accepter de grandir, d’être femme et non plus une gentille fille…Voilà qu’elle se devait de faire face à une nouvelle réalité qu’elle s’était évertuée pourtant à occulter ces derniers mois, esprit et corps ne faisant qu’un dans la négation totale.
Si dans un premier temps elle était redevenue cette enfant prête à succomber à la panique, elle avait cependant fini par se faire à l’idée. Puisqu’elle n’avait guère le choix. Certes elle aurait pu tenter de mettre fin aux jours de ce poison qui grandissait en elle, lui pompait presque toutes ses forces… Mais comment aurait-elle pu… Il était une part de lui, une part du meilleur d’eux. A mesure que le temps avançait et que lentement l’enfant prenait enfin en elle la place qui lui revenait, elle s’épuisait sans rien dire.

Tout était source de questionnement pour elle. Mais personne pour apporter de réponses. Elle allait une nouvelle fois devoir se dépatouiller seule. Si elle n’imaginait pas encore les affres de l’enfantement, elle se projetait pourtant plus loin. Qu’allait-elle faire de cet enfant ? La vie qui est la sienne est tellement inappropriée pour élever progéniture, mais elle ne se voit pas se retirer du monde des vivants comme l’avait fait Mouffette… Tant de questions…Lui trouver un foyer où il pourrait grandir en sécurité serait peut-être la meilleure des solutions, ignorant tout de ce qu’étaient ses parents il pourrait couler des jours heureux… Ou bien encore en faire l’un de ces nombreux nourrissons abandonnés sur le parvis d’une église, laissés aux bons soins des prêtres…
Sa seule certitude était qu’elle ne devait pas reparaître devant Lui dans cet état.

Le matin suivant, soufflait une pluie glaciale. Le vent s’était mis à souffler de plus belle. Les branches des ormes oscillaient comme les membres décharnés de malheureux en train de se noyer. La petite forgeronne scrutait de temps en temps le ciel, espérant y entrevoir l’annonce d’une accalmie, mais aux nuages gris succédaient dans leur course d’autres nuages gris.
Frissonnant dans sa cape, la Fourmi avait dépassé un moulin aux pierres blanchies. Ses ailes gémissaient sous le vent, tournant avec des cris aigus. Fatiguée déjà de seulement deux jours de galop…

Un peu plus désemparée à mesure que les lieues défilaient sous les sabots d’un canasson anonyme, étranger… Au loin des étendards flottant sous les remparts de la ville la firent s’arrêter. Et une furieuse envie de baisser les bras. Vérifiant sans espoir le contenu de ses fontes, désespérément vides de provisions, comme sa bourse… Seuls les sacs de sel qu’elle n’avait réussi à refourguer…
Alors, elle établit un campement de fortune, un feu tremblotant dans une forêt dense où elle s’est mise à l’écart… Remettant la décision au lendemain…
Avec la faim au ventre et Serment qui s’insurge de pareil traitement. Une main fine qui se pose, malgré elle sur cet arrondi et un murmure "Demain"…

Lafrith

[ dans la nuit du 26 Novembre 1457]

La vie est dure parfois , aussi dure que du nougat

Laf était parti au sortir de la taverne où il avait passé un moment en compagnie de ses amis . . Il avait passé la poterne de Montelimar et sitôt la première colline franchie , il avait respiré à pleins poumons l'air embaumé de la Provence . L'odeur du thym et de la lavande le fit rêver d'un bon lapin grillé aux herbes et à sa douce Biscuit toute parfumée sortant du bain . Il se régalait de tout gibier à poil .

Le pays lui plaisait , il aimait par dessus tout le soleil et , tout en marchant d'un bon pas , il recherchait quelques coins ombragés et discrets pour se reposer et y accueillir peut- être les voyageurs égarés et leur jouer quelques airs joyeux . Lui -même et ses amis pratiquaient et s'adonnaient à ces rêveries champêtres . Il en était d'ailleurs le chef d'orchestre et sourit en pensant que leur quatuor avait risqué de devenir un symphonique pour aller jouer au bal donné par les mairies.

S'il attendait que Biscuit , Hax et Meli-melo le rejoignent , il savait le groupe de Sing , Pier et Blond à quarante lieues devant . La Main Noire était en maraude et il ne ferait pas bon les croiser .

La petite rivière s'écoulait tranquille et profitant de l'arrêt glou-glou pi-pi , il sortit sa carte et calcula être environ à dix lieues du croisement de la route d'Uzès et de celle remontant d'Avignon . Il pensa que si son Ombre , sa Biscuit qui aimait tant le chocolat n'avait eut droit ces jours- çi qu'à du nougat , elle serait toute contente qu'il l'amene danser sur le pont d'Avignon . Il reprit la route et arriva enfin à ce fameux carrefour où il avait déjà fait ses gammes . De hauts buissons de vigne sauvage faisaient une cache idéale et une ombre fraîche . Il se coupa de grande brassée d'herbes sèches et alla se reposer et attendre ses amis

Ny.x

[Arrêt sur Images]

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

Au dessus des langueurs monochromes d’un paysage par bribes rougeoyant, Terre nourrie de sang, regorgée au-delà de certaines espérances et pourtant toujours aussi assoiffée.

A ses lèvres imaginaires, éthérées, un sourire.
A contempler ces âmes grouillantes tentant désespérément de nager au dessus du panier. De s’extraire de la nasse de cette plèbe vagissante.
Justement l’oreille sensible attirée par quelques vagissements…

Pauvre petite chose mal née, si promptement éjectée hors du ventre maternel…
L’âme du ventre… de celles qui guerroient à la veille de vêler et qui se détournent aussitôt des fruits de leurs désamours pour mieux aller se vautrer à nouveau dans le stupre et l’ivresse.
De celles qui voudraient être mais ne seraient jamais plus que filles de…

Un souffle, léger, sans bruit et les voiles brumeux s’écartent pour mieux lui laisser voir ses Enfants.

Une Fille qui se fond dans une attitude servile pour mieux se jouer d’eux. A suivre avec autant d’intérêt que de coutume. Sans jamais se lasser de ses facéties, petite guerrière déjà si grande.

Là bas, un capitaine qui n’en finit de se perdre. Les couleurs commencent à se faner tant il a l’air de s’étioler malgré lui, qui se voudrait protecteur d’un ange. Qu’il ne l’entraîne dans sa chute déjà prévisible.

Plus loin encore une Autre qui retourne à ses masques pour mieux s’oublier. Bien loin de la chanson estivale, elle sait le poison lent qui lentement s’insinue, incurable. Tristesse qui se désâme…

Un haussement de sourcil s’il en est. Et un rictus à l’envie décelée, comme un appel au secours de cette âme frénétique. Odeur de désespérance qui se répand jusqu’à ses cieux, aux relents de luxure inavouée.

Qu’il est doux et savoureux de les sonder en ces heures troubles. Alors qu’en dépit de quelques soubresauts une Rose n’en continue pas moins de se mourir en des lieux agonisants.

Qu’il est doux et savoureux de savoir qu’ils sont tous siens.
Quoi qu’ils fassent ils viendront la nourrir de leurs souffles.
Qu’ils rendent l’âme aujourd’hui, la semaine suivante et à l’an nouveau,
Qu’ils succombent dans les larmes et le sang ou à l’ombre des murs d’un couvent sordide,

Qu’importe le temps et la manière…

Ils reviendront tous dans son giron.

A Elle.

Bulle

[Dans la nuit du 22 au 23 de septembre de l’an de grâce 1457, ou une date approchante]

Quelque part, sans doute.
Il faut toujours un lieu pour une histoire, sinon ça tient pas debout.
Ici, le lieu n’a pas grande importance. Une rase campagne champenoise parmi d’autres, sur le bord d’un sentier.
Parmi d’autres, parmi d’autres… Vite dit.

D’abord, il y a la barque.
Retournée, déglinguée, presque réduite à l’état de carcasse vermoulue, elle ne tient – plus ou moins – en un seul morceau que grâce à un enchevêtrement de bouts de ficelles, de cordes…
Elle est si miteuse, cette barque ! On pourrait simplement la prendre pour un tas de bois pourri non identifié, l’ignorer.
Mais ce serait difficile de passer à côté sans la remarquer.

À cause de l’odeur.
Cette barque, ou plutôt ce qui s’y tapit, dégage des effluves littéralement vomitives. Un cauchemar, une malédiction olfactive…
Cela ne dérange pas les deux formes, l’une de taille moyenne l’autre minuscule, qui se pelotonnent sous la barque.
Forcément ; ce sont elles qui dégagent de pareils miasmes.

Ce soir-là sont passés des voleurs à l’estomac particulièrement bien accroché, ou au nez particulièrement bouché.
Que ce soit l’un ou l’autre, Bulle ne le saura jamais.
Ils étaient deux, un homme et une femme, mais cela non plus elle ne le saura jamais. Tout comme leur visage, leur nom.
Plus tard, elle sera frustrée de ne pas pouvoir filer un coup de latte à un objet quelconque en leur mémoire. Tant pis.
Les voleurs ont passé la tête par le trou le plus grand de la coquille de noix, ils ont fouillé.
Ils ont pris la bourse, plutôt légère, quelques croûtons de pain, une petite échelle qu’un ange avait balancé à Bulle, et le caillou magique. Le caillou magique de Pétro qui se change en sous quand on le lui demande, et qui soigne de la gangrène.
Dommage.

Quand Bulle se réveille le lendemain, il n’y a plus rien de tout cela.
La petite gueuse reste un moment assise face à la barque, un brin hébétée. Flûte alors.
Ils n’ont même pas emporté le Corniaud, ces imbéciles de brigands !
Pour une fois qu’ils avaient l’occasion de faire une bonne action, les marauds… Et ben non.
Le petit bâtard est toujours là, sous la barque, et sa truffe sèche laisse échapper un ronflement d’ivrogne asthmatique.
Bulle fouille dans ce qui lui reste d’affaires, et découvre son outre en peau, celle qu’elle avait rempli de vin avant de partir.
Elle la retourne : vide. Si les voleurs ne sont pas partis avec, c’est qu’un autre voleur l’a trouvée bien avant.

Crétin d’clébard ! Grogne la simple d’esprit en flanquant un coup de pied à Corniaud qui continue de cuver paisiblement.

Puis Bulle rassemble ce qu’il lui reste, l’enfourne dans le semblant de barque et la carpette avinée avec.
Et elle reprend la route, le ventre vide.

Sur son chemin, elle trouve cinq écus sous un rocher.
Le caillou magique n’est plus là pour la garder des maladies, mais sainte Boulasse marche toujours à ses côtés – et à ceux de Corniaud…

Ceraphin

[Limousin... T'voir ta gueule à la récré!]

Heureux qui comme Ulysse, fit un beau voyage...
'fin sont beaux les voyages, jusqu'à ce qu'un malandrin vous tombe sur le paletot et vous pique votre réserve de pain.
Un peu déconfit le Ceraphin.
Faut dire, qu'au voyage précédent, celui le menant de Béarn en Périgord, sa première agression avait tourné à son avantage.
Belle surprise que lui avait fait sa bonne étoile, lui permettant de rosser son agresseur reparti bredouille et boiteux.
Ah la belle vie que voilà quant à 13 ans on se sent pousser des ailes tant et si bien qu'on s'autoproclame le terrible Griffon d'Azayes.

Mais quand le vent tourne et que les choses reprennent leur équilibre naturel, balançant sans ménagement aucun l'enfant et son égo dans les bas fossés du chemin... l'amertume vous vient aux lèvres.
Piètrement amoché par cet homme tout de noir vêtu, Ceraphin rumine.
La route sera reprise à jeun jusqu'à la ville la plus proche ou il devra trouver le moyen de gagner de quoi se revigorer mais aussi acheter quelques pains pour finir son voyage jusqu'en Berry.
Car il ne renoncera pas à son objectif même si les certitudes de son invulnérabilité se sont envolées avec ses vivres.

Et il rage et enrage.
Fulminant et pestant, en colère contre le monde entier.
Pourquoi?
Pourquoi devait-il si jeune se retrouver seul sur les chemins à affronter moult dangers?
Ou étaient les protecteurs, les amis, les relations, les compagnons, les... ?
Pourquoi?

Et galvanisé par la colère et le ressentiment, Ceraphin parcourut les vingt lieues restantes jusque Tulle, chassant régulièrement à renfort de cailloux les freux moqueurs qui lui tenaient compagnie.
Le ventre vide, il passa la nuit à l'abri des murs de la ville.
Le lendemain, il alla labourer le champ d'un autochtone contre quelques écus afin de pouvoir s'acheter de quoi manger... ce qu'il ne put faire le soir même puisque sa solde ne serait versée que le lendemain d'alors, selon la coutume.

Trois jours sans manger, le gamin faisait peur à voir.
Pourtant, ce matin, ses écus en poche il ne se précipita pas sur le marché local ni même dans une taverne.
Non, il prit plutôt contact avec le bourgmestre local pour solliciter sa bienveillance: pouvoir avec ses quelques écus, obtenir suffisamment de pains pour finir son voyage sans plus tarder... en échange d'une promesse de remboursement sur son retour.
Et contre toute attente, messer Christisag convint d'un rendez-vous avec lui en taverne municipale pour effectuer cette transaction particulière.
Il n'y avait donc plus qu'à attendre.
Juste attendre que le soir vienne... en oubliant le mieux possible son estomac trop vide qui semblait le happer de l'intérieur tant la douleur devenait cruelle.

Assis dans le coin d'une ruelle, à l'abri des regards et du vent, c'est là qu'il sut... ou du moins qu'il se rappela.
Le pourquoi...
Pourquoi il avait été seul face à ses adversités.
Tout simplement parce que chacun faisait bien ce qu'il entendait, et lui le premier.
Certes il s'était retrouvé seul à voyager mais personne ne l'avait contraint à le faire, finalement.
Non, il l'avait fait parce qu'il l'avait décidé, quitte à affronter les conséquences douloureuses de ses choix.
De la même façon que là, maintenant, il était douloureux d'attendre encore le ventre vide, après plusieurs jours de jeun imposé, la venue du soir pour se rassasier et calmer ses entrailles.
Car attendre signifiait espérer reprendre sa route sans plus tarder, le jour même, et cet objectif le motivait suffisamment pour endurer son estomac, encore un peu.

Ainsi donc plus de rancœur ni de ressentiment.
S'il s'était fait frappé et volé, ce n'était point la faute de ceux qui n'y étaient pas pour le défendre.
Non, personne n'était à maudire ni à blâmer.
Enfin... personne à part cet homme en mantel noir dont il n'oublierait pas le visage de si tôt.
Parce que celui là, s'il l'opportunité lui était offerte de connaitre son identité...
Tout de noir vêtu, avec moustache, barbiche et un accent du Périgord... faudra demander à Césaire voir si ça lui dit quelque chose.
Plus tard.
Une fois qu'il sera parvenu jusqu'aux terres natales, une fois qu'il sera revenu à la maison familiale... y rassurer mère et fratrie, leur dire que tout va pour le mieux pour lui... même si ce n'était pas toujours vrai.
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Cymoril

L’action ou plutôt la non-action qui va suivre demande l’intervention expresse de la main d’un Titan.
Temps mort !^^
Trop d’infos reçues en une seule fois, error system… bug ! Redémarrer la machine, en vitesse, ne pas perdre le fil. Analyse des données en cours… Rha^^ c’est pas fini les conneries nan…

C’est une Fourcym un peu désorientée qui ressert deux verres.

Elle ne savait même pas comment il était arrivé à la supporter jusque là, entre ses idées foireuses et les situations dans lesquelles elle avait le chic pour se fourrer. Tout comme elle n’avait jamais vraiment compris pour quelle raison il avait lié son existence à la sienne, d’ailleurs… Dire qu’elle allait lui offrir encore une nouvelle échappatoire, elle qui se sentait tel un boulet accroché à son pied à Lui.

Voilà,
Il a vu le meilleur et le pire d’elle…Elle attendait la sentence, qu’il soit seul juge. Qu’il s’emporte, qu’il la conforte ou la sorte de cet état, qu’il la condamne, la punisse, et là…
Elle en est sur le cul, façon de parler, parce que la robe n’y survivrait pas, entre l’herbe terreuse et les verres de vin…

Elle a ce regard qu’on a quand on cherche une réponse, qu’on est abasourdi par une révélation. C’est une main tremblante qui lui présente le verre… Un demi sourire en coin accroché aux lèvres :

Taratata… les abeilles sont des insectes presque aussi futées que les fourmis, elles savent bien qu’attaquer pourrait leur coûter la vie, donc…

Par contre une colonie de fourmis, ça peut tout dévaster sur son passage. Question de volonté. Toute la beauté du règne animal…

C’est comme ça que je suis, après tout… Est-ce qu’on doit vraiment faire les choses et attendre en retour ? J’trouve ça triste dans ce cas… Le don n’a de valeur véritable que s’il est offert sans calcul… Après tout, chacun est libre de voir et faire ainsi qu’il l’entend sans être jugé…

Elle marque un nouveau recul, une nouvelle pause, cherche les mots, ni grands ni petits… les mots justes.

C’est marrant ouaip… Que tu me vois comme ça… J’sais bien que j’ai tendance à douter de tout, surtout de moi, mais faut voir ce qui est… j’apprends… A composer avec ce que je suis…
Tu sais, j’crois pas qu’on exorcise ses démons, du moins pas tous… On met un nom dessus, on apprend à les connaître et on fait en sorte qu’ils soient moins oppressants. Même si je t’avoue que saigner un certain pourceau aurait un effet plus que libérateur… d’un autre côté, le tuer ne me rendrait pas ce qu’il m’a arraché… je crois qu’en fait je lui en veux encore plus maintenant qu’au départ, parce qu’il m’a privé de l’opportunité de te faire ce cadeau, unique…

Pif en l’air, elle scrute un instant la toile du monde, chaleureuse obscurité et sa myriade d’éclats argentés, comme autant de possibilités. Souriante comme une fille sous le regard bienveillant d’une mère. Une gorgée de vin et elle revient vers lui. S’installant sur lui, mutine, verre à la main.

Confidence pour confidence, depuis nous, je me suis efforcée d’agir de sorte que tu ne souffres pas de ce que je faisais, que tu n’aies pas honte de ce que je suis… Un peu comme si, même en n’étant pas là, tu étais là, en spectateur. Oui j’sais, c’est un peu ridicule.

Se penchant à son oreille, un murmure sur un ton amusé, cliquetis en provenance de l’autre main :

Tu sais que je pourrais te passer les menottes pour éviter que tu ne t’éclipses encore, mais il serait aussi ridicule de t’empêcher d’être que si toi tu essayais de me changer. J’préfère qu’on ajoute des barreaux au lit, ce sera bien plus…

Un léger claquement de dents clos la phrase. Et non, elle n’a pas froid…
Elle se redresse, sourire aux lèvres… Se permettant même de reprendre tranquillement une gorgée, avant de lui opposer un léger haussement d’épaules :

Moi, fatale, dangereuse ? J’y fais pas attention, tu sais… Entre ceux qui voient les filles comme de la barbaque, ceux qui te proposent le mariage après une demi heure en taverne… Ceux qu’il faudrait tuer… Ils sont tous aussi ridicules les uns que les autres, invisibles, ternes et sans saveur… Prévisibles, à s'en perdre.

Comme à son habitude, elle passe d’un sujet à l’autre, histoire de tenter de le perdre un peu :

Je t’ai dit que j’avais fini mes études ?

La lumière dansante du feu renforce les ombres naissantes, leur donne ce caractère si particulier des heures où les masques lentement s’effacent.
La brunette dépose son verre et revient à lui. Son regard prenant ce reflet cornaline que lui seul fait naître, alors qu’elle se mordille la lèvre nerveusement. Ses mains légèrement tremblantes se promènent, soulevant sa chemise, afin qu’elle puisse venir goûter le miel de sa peau, s’en repaitre, s’enivrer de son odeur… s’assurer de son effet aussi peut-être.
Avant de se relever aussi subitement qu’elle avait entamé ce rapprochement. Le recul engagé de quelques pas, son regard ne vacille pas, doux et empreint de tout ce qu’elle a essayé de lui dire sans arriver à mettre les mots.

Mais bon, je suis une femme… Un peu givrée… Pas toujours cohérente pour la plupart… Mais la tienne.

Lentement elle défait les petits nœuds et les lacets qui maintiennent sa robe. Chaque vêtement est ôté sans hâte, abandonné au sol herbeux, le tout repoussé du pied. Pas comme si ces biens avaient la moindre importance à ses yeux. A cet instant précis, rien d’autre ne compte que lui…
Extrayant du fatras de leurs affaires un horrible truc tenant plus du sac de jute que de la robe, d’une couleur marronnasse indigne même d’une Eilith après le carnage bordelais…

A moins que tu ne préfères que je passe cet habit là ? D’ailleurs, c’est marrant, y’a un gus que j’ai croisé à plusieurs reprises qui m’a traité de nonne… un de plus… N'est-ce pas ?

Elle revient à lui, dans le plus simple appareil, tenant toujours le tissu en main, prenant même un instant pour remettre du bois dans le feu…
Elle veut le voir et qu’il la voit aussi.
Telle qu’elle est.
Elle.

Un temps d’arrêt, infime. "Et toi, es-tu certain de comprendre celle que je suis ? Sais-tu que par moment je me fais peur…" Elle chasse cette idée aussi vite qu’elle est venue. Reprenant sa place sur lui, le débarrassant du verre qui l’encombre, un sourcil haussé en direction de l’horreur qu’elle tient en main, du genre "Alors ?" avant de se pencher à nouveau mais pas à son oreille, affirmant d’un regard, d’une légère morsure à sa lèvre, un dernier mot :

Viens…

Et ça c'est vraiment une première.
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Frodon354

La nuit allés tomber, il n'y avait presque plus de soleil. Et pourtant l'enfant était toujours assis sur son cheval ou plutôt celui du gueux a qui il avait réussi a le voler, en train de chercher après un lieux ou il pourrait loger une nuit ou même deux. Et mais c'est quoi là-bas? Au loin? C'est un village et juste devant l'entré, il a comme... Comme toujours... Des gueux qui regardent le petit enfant innocent qui vient de presque tuer quelqu'un. L'enfant continua à s'approcher avec le cheval des individus. Une fois assez près de ces dernier pour voir leurs sale tronche, il reconnue le gus qu'il avait volé comment avait-il fait pour passer devant? Ah bah en fait c'est facile, car le mioche avais tenue sa carte à l’ envers, donc comme par hasard avais tournée en rond pendant des heures. Repensant a cela il éclata de rire, mais ce stoppa net entendant ces paroles, qui avais été dite en gueulant:

C'est lui!!! C'est cet enfant qui m'a détroussé!!! Attrapez-le!!!

L'enfant après avoir entendu ceci, sauta du cheval directement. Ce retrouvant ainsi la gueule dans la boue, il se releva durement et se dirigea vers la forêt arriver dans ce drôle de lieu il se cacha vite fais bien fais derrière un vieille arbre, il retenu alors son souffle pour ne pas ce faire voir. En plus voila un vent glacial qui fait trembler de froid Le Petit. Ensuite enlève ce léger tissus noir qui cache le bas de son visage, pour mieux respirer.

Cesaire_h

La revoilà, galopante, il lui fallait le décor planté et la mise en scène. Pour faire sa grande entrée. Nope, en fait, elle n'est pas revenue. C'est ce qu'elle est devenue, ce qu'il a toujours su. Juste que l'échéance, il la pensait plus lointaine..
Surpris donc surprenante.

Un papillon qui passe, il a dû abandonner quelque part sa mue et son cocon. Il a ce geste lent pour l'éloigner de la flamme auquel il était destiné.

Putain d'instinct. Que d'aller se faire fumer en plein élan...

Deux ailes en vol de nuit s'évanouissent...Là où elle voulait le mener. Il s'est couché, ouaip, il lui a laissé les rènes. Il en frémit encore, saloperie de panique qui lui a noué les tripes quand il a cru comprendre..La robe blanche, les menottes..Sa race Hyménée ne l'a jamais fait marrer. Il la gerbe quand bien même il a senti trembler ses fondations.

Putain de frisson.

Il doute de la totale compréhension de certain regard. Il se demande s'il doit la laisser poursuivre dans l'instant. Elle aborde des rives interdites, elle touche à des points par trop sensibles. Presque aboutie, il la sent venir.
Il répond du tac au tac.

Je me pose pas la question d'être radin quand je veux pas être le dernier des couillons. D'ailleurs il me semble que je t'ai offert la moitiée de tout ce que j'ai...

Ouaip les ours ou encore les abeilles...

Il sourit...Il ne se dépare jamais d'un humour douteux il est vrai. Tain il a vu crever une gosse, il l'a laissé agoniser du rose au violet bleu. Sous ses yeux, froid, sans rien ressentir d'autre que le travail accompli. Une menotte tendue vers lui. Qui tenait le remède impassible et comptant les secondes, l'air restant, manquant a des poumons contractés. Apnée mortelle.Et là..il use de pincettes, comme toujours. Il pourrait faire chirurgien de pointe avec pour éviter la casse.

Je connais l'histoire Cymo...Tu donnes sans rien vouloir recevoir... Comme toujours..

" Je veux pas que ça t'éclabousse. T'es pas prête."

Histoire qu'elle appréhende la pleine conscience qu'il a de ce qu'elle a voulu lui dire par là... Elle sait qu'il est aussi fin que subtil. S'il parle peu c'est qu'il voit loin.. Histoire aussi d'attendre qui il souhaite au détour parfois. Pour l'heure...Elle a mis des mots sur ce qu'il savait déjà.
Il regarde longuement cette lame qu'elle lui présente, belle offrande pour un coeur gros, généreux.

Ca abîmerait la garniture qui va avec tu crois pas ?

Il sourit pour la détendre, toujours allongé, au sol, serein...

C'est marrant...C'est à chaque fois que tu as douté que tu t'aies cassé la gueule pourtant... nope ?

Elle demande rien, s'en remettant totalement à lui. Lui il voit surtout une béquille qui part en vrille... A remettre d'aplomb vite fait. S'il avait voulu la briser, se serait fait depuis long. C'est un état de fait. Il reprend sur le ton de la confidence rare. Une grande première car il pressent qu'elle pourra entendre sans se froisser, sans se sentir rejetée, c'est pas le cas et en discuter. Franc autant qu'elle a été transparente.

Désarmante en vérité. Une sorcière qui s'ignore encore ou presque...Presque à sa pleine mesure...

C'est marrant j'ai toujours su...Dès le premier regard. Que t'avais rien à foutre là, comme une plante dans un pot trop petit pour elle. A vivre une vie qu'était pas la tienne...
J'ai toujours pensé que le jour où t'aurais enfin brisé tes chaines, exorcisé tes vieux démons, tu te releverais enfin..De là où on t'avait piétinée.
J't'ai refilé une confiance certaine, tu m'as donné la tienne.
J'ai toujours cru qu'alors tu prendrais ton envol pour faire ce pourquoi tu es faite au fond...
A mon âge je sais que rien ne dure.. Je me suis toujours vu comme un passage dans ton parcours.
On y est quasi et tu voudrais me filer ta vie ? Les serments n'ont que la sincérité vraie du moment où on les prononce. Toujours n'existe pas, crois moi.

Il se tait enfin...Il est réaliste, posé, il a rien à lui offrir, surtout maintenant. Maintenant qu'elle renait presque...De ses cendres. Il le sent.

On reprend un verre ? Je me sens bien avec toi.. Que tu le saches. T'es tout sauf creuse.

Le ton intimiste qui convient au couple particulier qu'ils forment, pour ce que ça durera, il s'est confié, il est assez intelligent pour savoir qu'elle avait pas fini. A égalité.

Pour célébrer ? La femme que tu es devenue ? Fatale, dangereuse, jusqu'au bout de tes ongles ?

Il sourit...Laisse venir, vas y chérie, t'y es presque.. Quand t'auras enfin pleine conscience de toi, totalement confiance en toi.
Alors...

Sa race Hyménée, j'ai jamais pu la piffrer en vérité. T'as la jaretelle au moins ? Parait que c'est avec les dents...

Il laisse le suspens, amusé, complice. Grivois un peu. Tranquillement toujours...Il attend. Un mur entre eux est tombé. Il n'est pas sans appréhender avec un plaisir demesuré dans les tréfonds les suites de cette agréable et si troublante soirée...

Frodon354

[Entre dole, ville toute vide, et dijon...Heu...Bah en fait dijon c'est pas mieux.]

frodon est un jeune garçon de 8ans. Il a des yeux bleus clair, et ses yeux sont tous le contraire de ses cheveux. Oui oui, je sais... Ils sont pas ronds. Bande de boulet je vous jure... Ils sont bruns et très très bah brun on va dire.
Ce sale gosse a aussi un marque faite au fer rouge. Elle représente une vipère. Cela décrit son caractère. Donc en gros il a pas l'air très gentil lui comme enfant.

Bon... Celui-ci se trouvais assis sur un roché. Autour de lui ce trouvais comme par hasard des p'tit caillou qui mesurait a peine deux centimètres. Quelque arbres qui longeait deux chemins diffèrent qui eux formait un carrefour. Et le roché ou était assis frodon était en plein milieux de ce dernier. Très bon choix comme endroit pour brigander. Surtout que Le Petit-Le Petit nom qu'on lui avait donné, choisi a sa place pour cacher son identité a la grotte. De plus qu'il pouvait être super discrets quand il le voulais. Bon sortons de tous ce dit "tralala". D'un coup l'enfant, Le Petit rusé.... Jeux de mot pas top je sais. Entendu un léger bruit... Il murmura alors doucement:

N'un ch'val...

Malin et rusé le mioche je vous l’avais dit! Ouais ouais sans commentaire!... Il se coucha alors directement sur le sol crasseux et posa sa tête contre le roché. Non il ne veux pas dormir ni même se reposer mais faire le blesser pour que le passant s'arrêté.... D'ailleurs c'est ce que ce dernier est en train de faire. Il se penche vers l'enfant et lui demande si ca va. Le mioche sur ce ne prend pas la peine de répondre, pour lui ça ne sert a rien du tout et préfère: avec tous le respect qu'il a pour le sieur, lui mettre ses doigts dans les yeux vert du gueux, se relever d'un bond pour lui donner avec toute la rage qu'il a un bon gros coup de pieds dans le nez du 'tain de nobliau qui est un simple esclave... N'Esclave d'merdouille! Lança-t-il alors que son ancien adversaire était au sol. Il se pencha donc vers le gueux pour lui prendre sa bourse remplie et son vieux sac aussi. Remplis d'on ne sait quoi... Puis monta durement sur le cheval. Il avait appris a en faire dans son passé.... Mais enfin... Se faire battre par un enfant quelle honte...

Senese

Citation:

A vous ma chère et tendre amie Enorig,

Depuis la Lorraine, toujours dans mon ombre en amie fidèle vous sûtes vite instiller le poison de votre amitié.
la douceur et la naïveté dans votre regard lorsque vos mots se répandaient plus vite que les signaux de fumées...Comme il était doux à mes oreilles de voir à quel point votre amour pour moi transperçait et combien pour me garder vous fûtes prompte à parler de moi dans tout le royaume. Salissant ma compagnie pour mieux me garder près de vous
Cette fois ci c' est de ma propre volonté que je pars et sans jouer aux cartes pour vous nourrir .
Votre langue de vipère na jamais atteint mon honnêteté ce qui n'est point votre cas .
Tout comme vos preuves contre vos dires .
Vous n'avez pas hésité a laisser faire tuer en étant au conseil actuel des guyennois dont une de mes filleules .

une dernière chose...cette fois je ne pense pas que vous me suivrez auprès d'Aristote les cancres de votre acabit en plus d'être des sorcières, elles sont immortelles... continuez donc le mal cela vous va si bien et les moutons continuerons de vous suivre.

Je pars rejoindre Ulrich

Songe de Montbazon Dame de Saint Clar

Une lettre pour ordonner nos deux compagnons messagers.
Et dans la besace, de quoi payer la course.

Citation:

16-08-2009 04:09 : Vous avez racketté Songe qui possédait 117,91 écus et des objets.

Enorig...

Cesaire_h

FC, pas fondue mais une barrée qui joue avec le feu...^^

Il sait.. Enervant à son comble. Impassible aussi, un amusement certain demeure invisible comme le sang sur ses mains. D'une gamine de si et trop prestigieuse famille qu'il a expédié quelques semaines auparavant. Du côté du Poitou.
Blonde, minuscule, maladive...
Facile. Mourir de trouille en gros. Coeur et souffle fragile et pas une goutte répandu. On l'a cher payé aussi. Aucune violence inutile si ce n'est celle de l'esprit. Il l'a tué de l'amour qu'elle portait à sa nurse. Sans la toucher une seule fois. Effrondrée. Une crise fulgurante.

La dernière aussi.

Pour le moment il regarde une assurance nouvelle en robe blanche qui revient de son bain...
Un demi sourire mitigé accroché au bec quand même, amusé, il insiste.
Il fait la tête classique du type qui se demande pourquoi on fait grands frais de toilette, pour se coucher après une rude journée de selle..
Tiens.. la Fourmi aurait elle en caboche quelques projets inavouables ? Du genre de ceux qui necessite rien de tout ce fatras.

Curieux...C'est joli tout ça.

Pince sans rire, appréciant sans contexte, détendu autant que la détermination nouvelle qu'il a en face se trimballe sur des béquilles précaires. Il se demande vraiment où elle veut en venir..Sachant où ça va finir cette histoire.

A moins que...

Il hausse un sourcil quand même, surpris.

* Stimulant*

Les menottes se balancent au bout de ses doigts, passe passe... il va éviter de même penser à l'usage qu'il pourrait en faire. Elle a déjà mis une touche de fard rose à son teint.

* Est ce un message du genre, t'es vieux ou t'en as besoin ? On est en été... *

Perplexe.

Il tue dans l'oeuf l'impossible. Faut pas déconner, elle oserait jamais mentir sur le sujet...

*Ca c'est réglé*

La suite le surprend par vraie surprise pour l'empécher d'être méthodique. Cas de le dire et il apprécie vraiment la comédie qu'elle lui joue ce soir. Sauf qu'il saisit toujours pas où elle veut en venir...

Piquante aussi.

Il la regarde comme on regarderait un joli tour de passe passe qui s'opère. Quand dont on voudrait bien surprendre le truc. Celui qui échappe.
Captivé. Attentif. Comprenant tout à coup qu'il risque surtout de finir englué, tartiné, puant la fleur, pour mieux attirer les mouches. Genre pot de colle.
Badigeonné de crèmes diverses...Il se racle la gorge pour chasser l'image précise qui vient de lui sauter à l'imaginaire.
Censurée.^^ Une gorgée de vin d'où qu'il vienne lui fait du bien, il trinque avec elle. Furie nouvelle, changée, différente. Renouvellée peut être. La sourdine insiste...

A quoi joue t'elle ?

Ouaip on va attendre l'hiver si tu veux bien, je t'aurai bien prise au mot pour la beauté du geste. Et de façon à ce que tu m'expliques concrètement ce que j'aurai fait semblant de pas comprendre...
Tu m'as comprise ?

Sourire des plus satirique qui soit. Il reprend, curieux de la suite...

Pour les enchères j'ai jamais payé ce mais d'or..J'en ai jamais eu l'intention en fait. Pas question. Tsss puis quoi encore ? T'y a déjà laissé ta bourse d'étude dans les caisses vides de Labrit.

Il laisse couler le raisin, lui trouvant un air ambigu malgré tout. Lui il s'étonne, averti...

Très bon cru...
Ah ouaip ? Je croyais que c'était la pomme pourtant...Le raisin me ferait plutôt penser à une coupe pleine, au vin tiré qu'il faut boire jusqu'à la lie parfois...
Et ça confirme ce que j'ai toujours pensé à ton sujet...

Il ponctue son propos d'un regard pointu, ilIl reprend sa posture en pré belle étoile, bras croisés derrière la nuque, verre achevé, le soir décline, le feu donne de sa lumière vive. Il murmure.

Le Loup Bleu et la Biche...Ahem.. Nope mais la soirée s'y prète je trouve.

Histoire de rattraper le vide... La nature a horrreur de ça. Il s'y cache souvent l'important...

*Mais tain mais à quoi elle joue ?*

Raconte.

Le naturel revient toujours au galop...Il inspire une bonne part d'air chargé de senteurs lourdes. De terre, d'eau bondissante et de montagnes lointaines.
Au dessus d'eux des milliards de paires d'yeux.
Tranquille toujours... Affuté autant q'il est possible. Agréable soirée qui se profile.

Cymoril

Le jour s’abandonnait lentement à un long crépuscule couleur pollen. Les ombres s’étiraient, immenses et fragiles, comme si le tissu du monde s’était tendu, usé jusqu’à laisser en apparaître la trame, chaque fil, aussi immatériel que fumée dans le vent. Les couleurs des fleurs et des feuillages se faisaient plus sombres, plus chaudes, le blanc devenant rose poussière. La lumière elle-même prenait la couleur d’un vieux parchemin.
Levant les yeux vers le firmament où brulaient les vieilles étoiles, alors que l’or s’altérait lentement en argent…

Il est là où elle a voulu qu’il soit à cet instant précis.
Elle admire chacun de ses traits ; son regard unique et si troublant ; son sourire. Cette façon qu’il a de se tenir, cette force tranquille qu’il dégage. Elle aime son odeur et la chaleur de sa voix, la douceur de sa peau, son contact électrisant….

Sauf le détail qui fait déjà foirer ses prévisions. Môssieur s’est allongé… P’têt l’âge qui fait qu’après une journée de route et un petit verre de vin de rien du tout les jambes lui manquent. Nan, sa nonchalance habituelle.

Un simple regard confirme qu’ils se sont parfaitement compris sur certains points…

Le maïs d’or, je sais bien, puisque c’est moi qui l’ai payé… A se demander si tu serais pas un peu radin sur les bords…

Et oui hein, on va éviter d’attirer les ours.

Elle réprime à grand mal le rire qui lui venait à l’image d’un Césaire tartiné de cette délicieuse onction et poursuivi les braies aux chevilles par un ours par l’odeur alléché.

Hum… c’est juste un vieux mythe venu de lointaines contrées orientales. L’histoire d’un loup céleste et de sa compagne la biche… Deux êtres de nature complètement opposées et pourtant… C’est rien, j’avais aimé l’histoire…

Portant le verre à ses lèvres elle prend une gorgée de ce nectar avant de se lancer dans ce qui était son objectif premier , avant qu’il ne se décide à tenir salon, un sourire contrit se dessine. Vacherie, elle l’avait répété dix fois, cent fois dans sa petite tête, essayant de trouver les mots justes, les plaçant dans le bon sens… Et là, le blanc… et la voilà qui balbutie, péniblement :

En fait, voilà…

Elle pose son verre qui l’empêchait jusqu’alors de pouvoir se tordre les doigts à loisir, nervosité extrême, le courage liquide n’accomplit que peu son office, ou alors pas dans le sens souhaité. Elle tente de poursuivre, improvisant, le sujet est connu il manque le brouillon qu’elle avait si bien ressassé….

J’aime chaque mot que tu dis, chaque chose que tu fais… Aoutch… ça démarre mal… Foutre dieu que c’est difficile… Il était grand, il était beau, il sentait bon le chanvre chaud, mon mercenaire…. Non, c’est pas ça non plus…Je voulais juste te dire que je serai toujours là… Quelque soit la durée de tes absences…A ton retour je serai là… Et que où que le chemin nous mène, et quelle qu’en soit la raison ou la finalité, je serai à tes côtés… tant que tu voudras bien de moi…

Si elle a réussi à lui déblatérer tout ça en soutenant son regard, sitôt le dernier mot prononcé c’est le bout de ses bottes qu’elle fixe. Visage empourpré, tout est encore une fois sorti en vrac et n’importe comment, l’impression d’être allée au désastre la saisit… A-t-il au moins compris l’importance de ce qu’elle voulait dire. Sans lui laisser le temps de répondre elle redresse le nez et s’empresse d’ajouter :

Mais c’est juste pour que tu le saches… J’te demande rien hein… Enfin si… un truc…

Elle se penche, soulève le tissu blanc qui recouvre sa botte et tire sa dague de cette dernière, puis lui tend en terminant sa phrase :

SI t’as l’intention de te foutre de ma gueule, enfonces-moi ça dans l’cœur ce sera moins cruel…

Tout en se disant que finalement là, tout de suite, elle serait capable d’apprécier un ours, une crue subite, un tremblement de terre, ou n’importe quoi susceptible de faire oublier ce qu’elle venait de dire.

Trouver une connerie, vite vite… Au secours…. Et là, l’idée :

Dis, et si on sacrifiait à Hyménée ce soir, pour de faux hein… Pour rire… Après tout, la lune et les étoiles pour seuls témoins, un bon vin pour célébrer…

Elle s’enfonce, c’est pire que jamais…

Meden

Senese a écrit:

[De retour en plaine]

Quarante cinq jours.
Cette pénitence bourguignonne représente l’idée la plus fidèle qu’il se fait à présent du purgatoire. Et puisque maraude et grivèlerie ne suffirent pas même à rendre Nevers supportable, c’est sans amertume qu’au matin de leur libération, Senese, goguenard, branla son baluchon pour narguer l’indigène qu’il laissait derrière lui.
Quitter la ville et ce pays, enfin ! acte inespéré, salvateur pour la raison. Rarement il s’est senti aussi libre que depuis qu’il est affranchi de cette pesanteur.
Et pour faire écho à cette soudaine félicité, toute chose sur le chemin de Bourges semble exaltée par cette radieuse journée d’août. Bien loin les murs pisseux et gris de la cité nivernaise. Ici les moissons ont hérissé la plaine de blonds piquants, favoris d’un soleil qui en trompe l’œil les anime pendant qu’Eole ridule ses prairies. On respire alors la luzerne, la paille et la poussière. Et tout cela est bon.

Ruisselants de sueur, ils retrouvent avec satisfaction le frais couvert de la forêt ; leur lieu de prédilection pour guetter le voyageur trop lourdement chargé.

Mêden.
Il la suis à travers ce chemin tortueux, les yeux rivés sur ses hanches. Le sang lui bat les tempes comme il contemple ce pendule au balancé hypnotique. Ce soudain excès de liberté mêlé à l’intimité des bois n’ont pas uniquement réveillé ses instincts vagabonds. Il la désire.
Et elle a dû sentir sur elle se poser son regard impudique, car elle interrompt la marche, se tourne vers lui et sourit. Senese ressent alors une gêne coupable, ses joues rosissent. Mais il comprend sa méprise lorsque la rouquine porte l’index à son oreille. Elle voulait qu’il entende la brasse continue, le tintement de galets d’une rivière sans doute toute proche. Et son sourire est une invite.
Baignade.
Ou comment occuper agréablement l’après-midi avant l’embuscade.

Irrésistible.

[Aux marches de Bourgogne, au fil de l'eau]

Délectable.
Enlacés, alanguis sur un rocher frangé de mousse, ceinturé du ruban fluide et cristallin qui baigna leurs ardeurs. Regards vers les cieux, azurs profonds que dentellent les arbres bruissant. Harmonie, et plénitude, lavés du marasme et de l'ennui, des petites misères d'une ville étriquée.
Libres. De nouveau. Avec pour seuls geôliers les caresses de Phoebus et le murmure joyeux de l'onde.

Mêden soupira de bien-être, se redressa sur un coude. Longuement elle contempla son compagnon, redessinant ses traits d'un doigt léger, s'imprégnant de son sourire. Ce sourire, que miroitait ses prunelles acier, apprivoisant l'éclat d'une nuit plus sombre. S'inclinant, elle le cueillit sur ses lèvres et souffla:
Si revenir à la vie est si plaisant, je veux bien tenter d'autres Nevers!

Sinueuse, sa main s'égara, exploratrice des géographies aimées. Cueillir l'instant. Elle s'y apprêtait lorsque les cris nerveux de l'écureuil les firent dresser tous deux, en alerte. Tchip leur faisait office de sentinelle, compagnon discret, les moustaches frétillantes.

Pour l'heure, il semblait fort incommodé de quelque chose, une cinquantaine de mètres en aval, là où le cours d'eau s'élargissait pour donner naissance à un petit étang bordé d'herbes hautes. Vêtus d'une épée prise à la hâte, ils se dirigèrent tous deux vers le panaché. A mesure qu'ils approchaient, l'air s'épaississait, se chargeait d'une odeur lourde, écoeurante, irrespirable. Plissant le nez, ils échangèrent un regard bref, s'avancèrent. Ils aperçurent tout d'abord ses cheveux, enroulés, tissés dans les tiges de la berge, puis le corps échoué. Depuis quelques jours déjà, à l'apparence.
Ils hésitèrent, s'approchèrent, reculèrent, avant de revenir encore. Ce visage... Mêden s'avança. Défiguré, mais... le Rouergue, oui elle l'avait rencontrée là bas. Une femme, des souvenirs, une autre brune. La morte semblait n'avoir pas fait de mauvaises rencontres... la Faucheuse exceptée. Ses effets, abandonnés, paraissaient intacts. La rouquine sans plus de ménagement alla chercher... l'identité? De la besace elle sortit une lettre, la parcouru. Plissant les yeux elle se tourna vers Senese et la lui tendit:

Tiens

Puis elle se retourna, contempla la dépouille. Etranges chemins...

Cymoril

Savoie itou, tant qu'il n'y a pas de fondue ça va !^^

Il l’énerve.
Bon sang ce qu’il peut l’énerver quand il fait ça.
Sa technique de "J’attends, elle finira bien par causer"…

Parce que ça fonctionne.

C’est vrai qu’elle s’est enfoncée dans une sorte de mutisme. Le temps de composer, recomposer. Même River et ses piques ont porte close.
Depuis qu’il a réapparu et qu’ils ont pris la route, elle n’avait posé aucune question. Ni où il avait été tout ce temps, ça c’est parce qu’elle en avait une petite idée, du moins en partie ; Ni ce qu’il avait foutu. Elle ne l’avait jamais fait. Pas aujourd'hui qu'elle allait commencer.

De son côté, elle lui avait bien évidemment narré à l’occasion sa rencontre avec un zombie qui avait bien failli lui coûter la vie, les élections gasconnes et l’attitude exemplaire de la noblesse locale combinée à l’hypocrisie cléricale en place (pour mémoire, le duc est curé, et a tellement de titres qu’il lui faudrait un carrosse pour coller toutes les étiquettes dans le bon sens). Elle ne s’était donc rien épargné ces derniers mois, tentant de combler le vide laissé par son absence. Sûrement aussi qu’entre deux achats sur le marché, elle avait du glisser sa rencontre fortuite avec Bethany, sans aller plus loin. Expliquant ainsi les cicatrices nouvelles.

Puisqu’il a choisi l’endroit, elle profite donc de l’abri de quelques rochers pour se baigner. En vitesse pour une fois. Parce que ce n’est pas le bain qui revêt une quelconque importance, mais bien ce qui suit. Comme le soin particulier qu’elle accordera à sa tenue, entre ce baume à la rose qu’elle a soigneusement appliqué sur chaque parcelle de son corps et l’exercice douloureux du démêlage de crinière, laquelle échappera à la tresse habituelle, restant libre. Le plus surprenant, dans le genre clou du spectacle étant le choix de la robe, de la couleur. Alors qu’elle finit le laçage minutieux, même qu’elle arrive à le faire sans s’agacer d’abord, un petit sourire en coin lui échappe.
A voir la tête qu’il fera.
Espérant qu’il ne lui sorte pas une connerie du genre "Dame Blanche", sinon malgré la différence de taille il risque fort d’en gagner une. Et heureusement qu’elle ne lit pas ses pensées, sinon elle serait tentée de lui conseiller de ralentir sur la pipe qui lui fait voir une armoire dans le fatras de la charrette.

Le costume est en place et le masque est posé. Elle repasse dans sa tête tout ce qu’elle a prévu de dire, de faire, la chronologie d’une stratégie... de l’alambiqué, du miellé…du Fourmi…

L’idée étant de le surprendre, encore, toujours. Et d’essayer pour une fois de conserver son calme. Parce qu’il fallait le reconnaître, le simple fait d’être avec Lui lui faisait perdre tous ses moyens, même après tout ce temps. Elle allait devoir lutter contre les bafouillements, les genoux tremblotants, rougissement inopiné et tout ce joli panel d’expression physique qu’elle n’avait jamais réussi à dominer.

Allez, quand faut-y aller… connaissez la suite.

Sortant de ses rochers, et revenant vers le campement, d’un pas léger, elle s’arrête un instant. Ce qu’elle n’aurait pas du faire…Sa longue silhouette, en contre jour, nimbée de lumière telle une apparition céleste, se dessine, s’impose, et le cœur de la petite demoiselle s’emballe et s’affole comme un oiseau en cage. Une prière silencieuse, pour elle, "Calme toi mon cœur, cesse de battre aussi fort sinon la tête va finir par me tourner". Ou comment ça commence déjà à partir en vrille et à bouleverser tout son petit plan bien huilé. Comme si depuis des jours elle le voyait sans le voir. La merdasse quoi.
Se reprendre, vite dire une connerie.
Elle installe les barrières invisibles fermant tous les accès à son âme. Pour la première fois, il n’a que la Fourmi. Elle pose le décor, elle a même changé les couleurs.

Le masque resterait en place tant qu’elle le déciderait. Cym étant recroquevillée quelque part en dessous. Elle sait bien que bientôt il sera l’heure. Mais pas encore, pas maintenant. Malgré tout, elle est trop désireuse de maintenir l’illusion, juste un peu, pouvoir profiter pleinement de cet instant. Comme elle voudrait rejeter le futur comme le passé, se consacrer à un éternel présent. Et ainsi rejeter la conscience comme la conséquence.

Elle recule de quelques pas, fouillant dans son sac pour en extraire deux pots et une paire de menottes. Un sourire en coin se dessine sur ses lèvres pâles, et elle explique, rosissant, forcément :

Alors ça… c’est pour toi… ‘fin c’est ce qu’on m’a dit hein… un stimulant… mélange miel et gingembre, ça doit être pour les hivers rigoureux…

S’amusant des menottes, mutine, elle poursuit, le rosissement se prolongeant à présent jusqu’aux oreilles :

Ca… on verra bien… si tu veux bien laisser ton humble esclave te servir, Ô mon maître… Je te dois toujours ces trois jours depuis les enchères… On leur trouvera peut-être un usage…

Saisissant le second pot, une moue dubitative sur le visage :

Par contre ça… C’est du miel avec de l’acacia pilé… Pour remplacer les tisanes, ‘fin tu sais, pour éviter de reproduire les fourmis... Même si ça ressemble plus à un remède pour la gorge… mais c’est aussi pour toi… faut en mettre… heu… grumpfff… tu m’as comprise…

Cramoisie. A se maudire toute seule, si ce n’était pas déjà fait par quelqu’un de mal intentionné…

Mais bon, on peut laisser ça pour l’instant. Dis, tu connais l’histoire du Loup bleu et de la biche ?

Un geste de la main renvoie ses propos au vide. Sans intérêt, ça aussi on verrait plus tard. Peut-être. Un instant de répit, histoire de lui laisser en placer une et déjà d’établir la prochaine stratégie. Tout en servant deux verres de ce vin délicieux dont le baron de St Estephe lui avait fait don. Même si c’est pas du vin de Toscane. D’abord, elle est bourguignonne à l’origine…

Puis se rendant compte qu'il avait parlé, ouaip il l'a fait, elle picore quelques grains.

Tu sais que j'ai toujours trouvé que le raisin était le fruit du péché par excellence...

Cesaire_h

Savoie

Deux canassons, une chariotte blindée avec l'amoncellement d'une vie à déménager. Quand une Fourmi prend la tangeante, il aurait dû le savoir, elle emporte tout. Ou quasi, d'ailleurs il se félicite en fugaces pensées de pas l'avoir surnommé escargot...Il aurait été dans la mer.de tiens...

Surtout qu'en analysant bien, l'escargot c'est plutôt lui dans l'histoire.Pourtant l'homme tranquille fait ce qu'il peut, présent, quittant la Gascogne puisque mademoiselle en avait ras les antennes. Peu loquace il admet, cela dit rien de surprenant depuis le temps...

Césaire imperturbable a laissé défiler nombre comtés traversés, enervé dans le plus grand calme quelques douaniers par trop perspicaces, visité les marchés publiques sans se soucier de restrictions privées, faut pas déconner. Tranquille dans le paisible agrément des paysages, quelques courriers auxquels il a répondu vaguement avec deux jours de retard. Dans un silence qui lui convient pour le moment.Silence salutaire.

Ils n'ont pas de projets précis, juste se poser dans un coin pas trop sclérosé, où les gens te chicanent pas pour des conneries. Un endroit qui a de l'avenir. Où on sent qu'il y a de l'idée aussi tant qu'à faire...Autre que la course à l'hotel particulier. Il voit pas trop ce qu'il en fouterait en vérité.Il se voit pas en casanier parmi les bibelots délicats. Pour le vin de Toscane il dit pas nope par contre évidement.

Césaire à l'orée d'une trentaine bien entamée, se demande surtout ce qu'il va foutre de sa carcasse, sans s'affoler puisque y a toujours un débouché. Suffit de le trouver et d'en avoir envie.
Et si la Fourmi pouvait arrèter de faire la gueule se serait pas mal pour commencer une nouvelle vie..
Elle tire grise mine depuis le départ, malgré les adieux forcenés et privés qu'ils se sont accordés pour féter le départ. Entre l'armoire et le lit démonté, parmi les sacs, le tout en vrac.

Alors Césaire comme tout homme normal, a pris le parti de voir venir aussi de ce côté là, ayant exclu la possibilité qu'elle était dans la mauvaise période du mois. Puisque la morosité dure depuis bien dix longs jours.
Prudent, silencieux, soucieux d'éviter une engueulade pour le plus plaisir des taupes et autres bestiaux de Savoie, circonspect, l'air de rien.

La charette marque l'arrêt dans une clairière, en pleine rase campagne, avec ses grincements. Un ruisseau pas trop loin, puisque la dame aime à se baigner, quelques gros rochers pour sécher et éclairer l'avançée tant qu'à faire.
Il commence à décharger quelques bricoles, attendant qu'elle vide son sac.
Pendant ce temps là, il allumera un feu, paraît que les nuits sont fraîches dans le coin. La faute aux montagnes plantées un peu partout. Clair que les monts de gascogne paraissent mesquins à côté.
Tain, c'est ptêt vrai qu'ils font pas les choses à moitiée dans ce coin, songeant que souvent la nature fait l'homme à son image.
La preuve il est de souche Berrichonne et on l'a toujours pris pour un sale con...

Il sourit à la fugitive, matant à la dérobée, mi figue, mi raisin, quasi fini pour le dernier en grappes noires.

Pas mauvais.. Fallait bien que le PA produise un jour du bon.
T'en veux ?

Maigrichonne la fourmi...

Meden

Grincement paresseux qui s'étire sur la route, à la mesure des ombres. Couinement insolite, éveillant au coeur des ombres le rythme martial d'un chant guerrier.

Découpé dans la nuit brune, leur trésor espéré s'avance, nonchalant, abandonné à la tiédeur apaisante du repos vespéral. Mêden plisse les yeux, le visage tendu, imitant à son corps défendant le panaché planté sur son épaule.

Une personne apparemment. Menant une charette basse, qui d'ici paraît lourdement chargée. Exaltation renaissante... Première proie de l'été.
Un bref regard complice et les voilà qui s'élancent , n'accordant aux fourrés qu'un fil ou deux de leur vêture.

Ni le temps, ni l'envie de faire ciselé. L'homme s'empare des rênes, la rousse remplace la brune sur le siège.

Desolés, m'dame, on est pressé! On prend la chariotte... et le reste!

Et les voilà partis vers demain, au grand trot, trésor hétéroclite brinquebalant dans le dos, imprécations féminines vrillant la nuit. Ils feront le compte à l'aube, sourire béat ouvert sur l'avenir. Ivresse d'aventures qu'un trait d'acier seul peut dissiper.

Ny.x

[Discordance]

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.
Présence éthérée, voile mortifère ou réconfortante obscurité.
Chacun la jugeant selon sa propre perception.
Elle…
Diaphane,
Contemplative,
Effleurant à peine les nuages d’un souffle pour mieux scruter leurs âmes, les sonder.

Ses filles, quintessence de ce monde en mouvement,
A contre courant toujours, mais jamais contre-nature continuent leurs pérégrinations.
A l’aube de chaque journée lorsque s’efface la lune et qu’approche le soleil meurtrier.
Elles oeuvrent.
Qu’importe la réussite ou l’échec, il n’y a que le combat qui soit beau.
Quel que soit le front, la bataille des maux n’est jamais vaine.
A mots choisis,
Elles parachèvent.

Destins entremêlés, fils distendus et chansons esseulées.
Les voix s’élèvent.
Blessée, Léthé avait voulu leur offrir une renaissance, ils avaient répondu par une vilénie.
Condamnant d’emblée ce qu’ils ne pouvaient comprendre.
Oblation d'un coeur pur.
Pauvres égarés craintifs, cachés derrières leurs statuts et pourtant si pitoyables de petitesse.
Et ils se disent serviteurs de Deos…

Sa Soeur, elle, cabriole et compose,
Ombre protectrice d'un autre de ses enfants,
Susceptible de provoquer une vague d'hippopotomonstrosesquippedaliophobie* chez la plupart de leurs contemporains.

Ô Amour,
Qu’importe le masque suranné derrière lequel il se cache tant qu’il conserve son essence, sa beauté.
Il a charme désuet si attractif qu’une opportuniste tente de s’approprier sa blancheur,
Uusurpatrice qui essaye bottes trop grandes pour son pied et tombera vite dans l’oubli retournera au silence et à sa vacuité.
Sans même réaliser qu’elle n’a pas la carrure…
Bien trop commune.
Rituel absurde, orgueil si déplacé, démesuré…
Prétendus ouvriers du Sans Nom…

Au point de lui en arracher un rire transperçant le Ciel.
Chaque battement, chaque palpitation supplémentaire rapproche de la fin cette Rose fanée.
Eteinte.
De sa lente agonie qui pourra se relever…
Ils sont devenus à leur tour si…
Transparents, sans substance…
Proches du vulgaire.

Qu’elle leur porte son attention, que son regard les effleure peu ou prou, ils sont siens….
La toile toujours se tisse, fil après fil, couleurs et odeurs mélangées, la trame se pose, en douceur…

* hippopotomonstrosesquippedaliophobie : peur des mots trop longs^^

Ny.x

[Rupture]

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.

A l’heure où la lumière de mille soleils séniles, antique d’or pâle et rouge sombre, ambre et ocre, diffusée par une brume scintillante va se retirant en lambeaux de clair d’étoiles.
Illumination unique du monde, créatrice d’ombre, révélatrice de détails, obligeant à réévaluer constamment les impressions sensorielles et mettant à nu les âmes.
Telle la lectrice neutre de ce monde qui gigote et tente de se trouver un but.

Son œil attentif s’est arrêté un instant sur les siens.
En mouvement, toujours. Jamais ne s’arrêtent. En Vie.

A-t-il senti ce ténébreux compagnon la douleur ?
Savait-il la profondeur de la blessure cachée au plus profond de l’âme de sa Fille ?
Lui si silencieux, enfermé dans sa tour d’ivoire.
Elle et son masque de légèreté, forteresse aux remparts chancelants.
Aux antipodes l’un de l’autre et pourtant…
Se reconnaissant sans se connaître vraiment.
S’effleurant à peine en surface de crainte du jugement.

Elle entend son voile silencieux sur cette humanité fade qui jalonne les routes et continue de vaquer.
Mécanique.
Inconscients de leur sort ils préfèrent s’en remettre au Ciel pour se décharger du poids de la culpabilité.
Certains cherchent la lumière, l’étincelle qui les guideraient vers un ailleurs meilleur.
Ne savent-ils donc pas que c’est à eux de le bâtir ? Qu’il est à leur portée mais qu’il leur échappe, pauvres aveugles.
Préférant amasser biens et titres, montagnes d’orgueil qui sacrifient ce bien si précieux qui leur a été confié.
Pathétiques de n’avoir compris qu’à la fin ils seront aussi nus qu’au premier jour.

Plus loin, une autre de ses Filles s’amuse sur le fil dément de son imagination.
Telle l’ombre protectrice qu’elle a voulu devenir pour cet autre.
Souvent inconséquente sans conscience ni remords. Le tréfonds de son âme est insondable au commun.
Naïve et dangereuse.
Attachante et sanglante.

Qu’importe le sang et les larmes.
Ils nourrissent la terre.
La régénère.
Quand tous ne seront plus que cendres voletant au gré du vent, ils viendront à elle.
Reconnaissant leurs erreurs.
Reconnaissant toute sa beauté éthérée et discrète.

A elle.

Senese

Ny.x

[Contemplation]

Là.

Omnisciente.
Omniprésente.
Depuis l’origine et jusqu’à la fin des temps.
Observatrice désincarnée, jetant un œil amusé au monde sous sa voûte étoilée, attentive à certains, indifférente à d’autres, elle décortique de son œil exercé, sans jamais s’immiscer.
Combien de ces âmes ont pleinement conscience de leurs agissements ?

Elle en voit se débattre dans un monde où l’immense majorité se contente de végéter, vivotant une vie insipide, se croyant à l’abri des jugements.
Une multitude de spectres sans saveur.
Néanmoins il arrive parfois qu’une âme sorte du lot et attise son intérêt.

Là ce capitaine amoureux et son échange silencieux.
Sera-t-il contenté ?
Celle-ci répondra-t-elle enfin à ses aspirations profondes et inavouées ?
Comblera-t-elle le vide en lui ?

Plus loin, si proches et pourtant si éloignées sa digne descendance.
Fille de la Discorde ou Tisseuse, tour à tour sœurs, mères, filles ou amies, elles sont de ces âmes que l’on enferme pas, libres de toute revendication, s’écartant des routes toutes tracées pour elles.
Bâtisseuses de l’ombre, fuyant les carcans imposés par les grands de ce triste monde.
Les porteuses de masque comme elle les nomme affectueusement.
L’une refuse de l’ôter et l’autre se l’impose.
Pour mieux se protéger d’elles-mêmes et de tout ce qu’elles portent en elles.
Ses enfants…

Pourchassées à l’aube et ardemment espérées au crépuscule.
On les croit volontiers promises à tel royaume et pourtant, leur capacité à engendrer l’espoir est sans conteste.
Porteuses de vie.

Là-bas, d’autres âmes cherchent à se perdre, se vautrant dans le stupre et la luxure d’une Rose aux couleurs affadies par l’usure du temps.
Encouragées par des princes moribonds, serviteurs d’un maître tout aussi absent que son rival.

Tous se débattent et s’agitent, sélénites ou héliotropes, vouant leur existence à combattre l’autre pour l’emporter sur la peur profonde qui les habite tous.

Ne savent-ils donc pas qu’il est vain de lutter en ce sens et qu’ils finiront tous par venir en son domaine ?

Loin des croyances de ce temps.
Ils reviendront tous aux origines.
Au primat…
A elle.

Cymoril

[Du fleuve à la source...]

Une nuit comme tant d’autres depuis qu’elle a quitté Genève.
Fille de l’ombre, elle avance guidée par les étoiles scintillantes. Repassant en mémoire ses dernières rencontres, les propos échangés, tente de mesurer le degré de sincérité avec lequel excuses lui furent présentées.

Elle se doute bien que tout cela n’est qu’une formalité courtisane de l’ex capitaine, mais elle se demande pourquoi… Après tout, quel intérêt pour lui de s’assurer un pardon d’une fourmi… Un sourire lui échappe quand elle repense au pourquoi du comment, l’explication donnée sur la source de cette animosité… Il l’avait jugée arrogante là où elle n’avait fait qu’exprimer la force de ses convictions. A évoluer dans le panier de crabes des mondains de la cour, il portait un regard faussé sur les autres, les imaginant forcément bourrés de vices partisans.

Qu’importe, de pardon elle n’avait pour l’instant rien accordé. Mentionnant qu’elle y penserait, ce qu’elle fait d’ailleurs à la faveur de cette nuit enveloppante et chaleureuse, presque maternelle. Accorder le pardon était-il si dur ? Peut-être ou peut-être pas… Effacer tant de mois de ressentiment simplement pour apaiser quelqu’un dont elle se fiche à peu près comme de sa première paire de chausses… Il l’avait blessé ce jour là, sans un mot, d’un seul regard… Bien plus que ne l’avaient fait les Libertad en la passant par le fil de l’épée.

Elle pourrait lui écrire que c’est fait, pardonné, oublié… Pour l’heure elle mentirait, alors elle s’abstient. Quand bien même elle pardonnerait, jamais elle n’oublierait…

Un geste de la main balaye ses pensées. L’oubli il lui est arrivé de le chercher, ardemment, de le trouver aussi, rarement… Faire le tri même dans l’oubli. Conserver les évènements et chasser la douleur, pour repartir plus forte et plus loin…

La veille, elle avait trouvé abri dans une vieille ferme malsaine transformée en hostellerie, un lit bas posé sur des planches à travers lesquelles elle pouvait observer et entendre le mouvement incessant et bruyant de trois vaches efflanquées, son étalon, deux juments et un porc.
Distinguant un garçon d’écurie en compagnie d’une femme d’un âge incertain qui se jetait sur lui à peu près au milieu de la nuit, le possédant tandis qu’il ahanait et qu’elle poussait des grognements. Puis il devint impossible de distinguer s’ils poursuivaient leur duo ou si le porc les avait rejoints. La puanteur se dégageant de toutes ces bêtes était telle qu’elle en eut la nausée.

De guerre lasse elle s’était assise sur son inconfortable couche et s’était saisi d’un geste sec et nerveux de la flasque de floc dans sa sacoche. Le nectar sucré avait coulé lentement dans sa gorge, diffusant sa bienfaisante chaleur dans tout son corps.
Cymoril s’était rallongée sans toutefois se défaire de la flasque rebouchée, et dans ce tumulte avait fini par s’endormir.

Au matin, l’hostelier, qui se grattait les poux en dessous de la ceinture, très gracieux, lui avait servi un déjeuner frugal, tandis que celle qu’elle reconnut comme la bruyante affamée de la nuit précédente et qui s’avéra être son épouse la soulait d’anecdotes paysannes locales et de questions auxquelles elle avait répondu à l’évasive.
Après avoir réglé sa note, elle avait récupéré Bagual et s’était élancée tête baissée sur la route.

Et voilà qu’elle marquait un nouvel arrêt, loin de cette humanité qu’elle trouve parfois répugnante dans tous ces travers bestiaux. Et pourtant, elle ne peut s’empêcher de l’aimer, parce qu’elle peut aussi la surprendre par la grandeur de certains, ou la simplicité d’autres.

Campement de fortune pour quelques heures, elle n’a même pas pris la peine de faire un feu. Trop d’armées croisées, et il parait que pas loin bandes de nobliots vont se rentrer dans le lard…grand bien leur fasse. Qu’ils s’exterminent les uns les autres et que le royaume soit nettoyé de leur emprise nauséeuse… Qui les pleurerait ?

Rester dans l’ombre, continuer d’avaler les lieues jour après jour jusqu’à la maison, et enfin se reposer un peu. Pif en l’air, le regard perdu dans la fantasmagorie sidérale et un léger sourire aux lèvres, requêtes silencieuses adressées à la celle qui les protège, Lui, elle et ceux qui sont chers à son cœur.
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Senese

[Massif du Morvan]

Lentement, le soir tombe sur la plaine bourguignonne.
Le soir tombe… Comme si l’obscurité pouvait descendre du ciel.

A y bien regarder, on la croirait plutôt naître su sol. Elle est là, latente, sommeillant sous chaque pierre. Il suffit d’en soulever une pour y voir grouiller tout un peuple : Le peuple des ténèbres. Et au crépuscule l’obscur s’anime, entame son inéluctable invasion. Une marée montante qui s’invite par nappes d’abord autour des fourrés, des fougères, puis qui auréole les rochers, emplit les crevasses, inonde les herbes rases.
Ce qui était ombre le jour devient pénombre la nuit.

Angra Mainyu est bien fils de la terre, et tapis sous ses ailes, Mêden et Senese attendent la providence.

Brunante. La silhouette d’un chariot se détache sous la voûte. Les dermes frissonnent, les sens s’aiguisent, les lames bruissent.
Voilà l’offrande...

Cymoril

[Forêt de Luxeuil]

C’est une brunette épuisée qui arrive en bordure de cette forêt sombre. Les jours précédents n’ont pas été de tout repos et n’ont pas manqué de laisser des traces bien visibles sur sa peau.

Tentée un instant par l’idée rassurante d’être à l’intérieur de remparts solides, de profiter de tous les bienfaits que peut prodiguer une ville à l’économie florissante, voir de l’auberge dans laquelle elle avait fait étape à l’aller, elle a pourtant renoncé, préférant le calme et la fraîcheur.
Loin du paysage relativement plat de la lande gasconne, elle s’enfonce dans les profondeurs de cette forêt d’épineux. Ici, tout est escarpé, les montagnes ne cèdent aux humains, nature indomptée qui lui convient parfaitement pour l’heure. Poursuivant des heures durant sa quête de l’endroit parfait dans cette immensité sauvage, croisant quelque marécage, l’oreille bercée par la multitude résonnante des nombreuses espèces d’oiseaux vivants là.

Ici, un chamois qui s’enfuit bondissant sur cette pente rocheuse. Là, une laie et ses marcassins croisent de loin sa quête. Sereine, la Fourmi a retrouvé les sensations qu’elle aime tant, isolée loin de ses congénères, dans cette forêt luxuriante et giboyeuse à souhait. Les odeurs de mousse, l’humidité ambiante générée par les nombreux cours d’eau, le soleil qui filtre à peine aux travers des frondaisons… Elle se sent bien malgré un corps rompu de fatigue et douloureux.

Là, enfin elle l’a trouvé le coin tranquille et reculé qu’elle espérait. Descendant de sa monture, elle approche de la rive d’un petit lac poissonneux. Personne alentour, personne n’a été croisé d’ailleurs et il serait plus qu’étonnant que quelqu’un débarque en ce lieu désert qu’elle a mis si longtemps à trouver. L’heure est à la détente. La Fourmi desselle Bagual, le libérant de la si lourde charge qu’il transbahute sans trop de réticence. Pour l’instant du moins. Elle sait le caractère particulier de son étalon et s’emploiera au plus vite à éliminer le surpoids occasionné par ses biens avant qu’il ne décide de refuser d’avancer comme cela lui était arrivé. Une longue caresse, doigts qui s’emmêlent dans la crinière et un éclat de rire qui fuse traversant le silence des lieux. La demoiselle rit encore quand elle flatte l’encolure avant de dire à son étalon :

Toi aussi, t’as b’soin qu’on s’occupe de toi mon grand !

Alors avant même de penser à s’occuper d’elle, la voici qui démarre une longue séance d’étrillage de la robe blanche de son grignon camarguais, suivi d’un bon brossage de son abondante crinière. Pour une fois qu’elle a le temps la brunette s’échine même à tresser cette dernière en souriant. Voici l’étalon apprêté comme pour la parade. Une tape sur la croupe le libère, qu’il vaque à son gré, jamais il ne va bien loin.
La brunette va enfin pouvoir se délasser.

Elle laisse choir ses vêtements déchirés sur le sol moussu du bord de lac, se déshabillant avec lenteur pour éviter aux toutes premières croûtes de s’arracher en s’accrochant aux tissus.

Quelques pas en direction de l’eau. Là, le reflet éclatant du soleil l’éblouit un instant, l’obligeant à cligner des paupières avant de se s’habituer à cette luminosité éclatante, avant d’avancer dans le lac. La température de l’eau n’est plus saisissante en cette saison, mais suffisamment fraîche pour provoquer encore quelque frisson.

Bienvenu ceci dit, en contraste avec son humeur bouillonnante. Caresse légère sur son corps nu, au gré des remous. Comme à son habitude elle joue, fourmi se fait ondine. Loin des regards et des bruits de la ville, savourant le calme serein de ces instants volés à la route et à tout le reste, oubliant les longues stries qui lui zèbrent le corps, blessures légères qui seront bientôt oubliées.

S’étendre là, se laisser porter par l’eau, flotter un moment les yeux clos et laisser son esprit s’envoler un peu au loin… En quête de Lui… Elle sait où il est depuis des jours… Question d’antennes… Sa longue silhouette rassurante lui manque, son odeur, sa voix… Leur façon de veiller sur l’autre sans en avoir l’air… Elle s’inquiète toujours pour lui, elle sait bien qu’il est capable de se défendre, mais c’est plus fort qu’elle… Envie de croiser ses yeux inoubliables au réveil, qu’il la fasse rougir d’un seul regard au souvenir d’une étreinte nocturne… Besoin qu’il lui offre l’oubli du miel de ses baisers, le seul dont elle se délecte à l’infini.

L’esprit malgré lui part un peu plus loin, vers chez eux. Et se perdait…
La route vers la Gascogne se faisait de plus en plus problématique. Bientôt elle risquait de se fermer complètement.
Elle tentait de cautériser la plaie de son cœur, se sentant comme un chirurgien qui doit opérer son propre corps et qui essaie de rester objectif au moment de porter le scalpel sur l’endroit infecté.

Ainsi elle n’avait de cesse de se questionner, se demandant ce qui la poussait à persister dans cette direction. Une raison plus forte qu’elle ne l’imaginait ou encore était-elle fascinée par les permutations inexplicables de son propre caractère, et comme poussée par l’intrigue d’une fable sensationnelle, hypnotisée par le progrès de sa propre destruction.
En venant à songer encore à l’immoralité de la guerre, à la bonté naturelle que l’intervention de l’argent venait corrompre et étioler en l’être humain.
Oscillant d’un pôle à l’autre… dans un véritable bourbier moral.

Cherchant à quoi se raccrocher sans se noyer. Et toujours la même image qui s’imposait dans ces moments de doutes… La seule dont elle ne doutait pas, jamais…

Un long soupir lui échappe alors qu’elle sort de cette torpeur. Ne pas se laisser gagner par la morosité. Jamais. La Fourmi reprend sa nage avant de se frotter avec la saponaire, pas trop vigoureusement quand même parce qu’elle est couverte de contusions diverses et variées. Une dernière pirouette aquatique et là voilà sortie de l’eau, offrant sa petite carcasse à la douce chaleur du soleil le temps de sécher allongée sur sa cape, sourire aux lèvres, pensant toujours à Lui.

Une fois sèche, Cymoril se relève, avisant le tas de haillons un peu plus loin, amusée. Elle dirige son pas vers ses sacs, en extrayant une tenue propre qu’elle enfile sans hâte sous l’œil de son canasson. Son peigne d’ivoire en main elle entreprend de s’occuper de sa propre crinière, grinçant des dents parfois en faisant céder un nœud résistant, lissant. Elle enferme cette chevelure dans une longue tresse sage puis range ses affaires une à une. Exception faite des haillons qu’elle abandonne là, sans regret.
Alors qu’elle resserre sa ceinture pour cause de perte de poids, elle croise le regard de Bagual, on dirait qu’il se fiche d’elle.

Humpfff !
Quoi ? Y’a pas que toi qu’a l’droit d’être présentable non ?

Elle se marre. Certaine que si on la voyait on la prendrait volontiers pour une foldingote… Et elle s’en ficherait royalement. La Fourmi n’aime être ni sale ni dépenaillée. Sans être coquette, sauf pour… Grumpfff, arrêtes d’y penser à longueur de temps… Cym s’ébroue mentalement, et se reconcentre sur ce qu’il lui reste à faire.

Allez viens là mon gros…

Il ne l’est pas, c’est affectueux, et puis à qui voulez vous donc qu’elle parle d’abord ? Si elle fuit les tavernes, c’est d’abord parce qu’elle est affligée d’une tare certaine nommée timidité. De premier abord ça ne saute pas aux yeux, et pourtant…

Elle veille à la bonne mise en place du couverton avant de l’équiper complètement. Sangles bien serrées, martingale et autres brides et mors en place. Suit le lourd chargement des sacoches, trouver la place adéquate pour la hache, celle de la guisarme qu’elle garde à portée au cas où…
Monture parée.

Elle passe son bouclier au dos, vérifie la sangle du fourreau qui pend à son flanc droit puis monte enfin en selle. Il est temps de traverser cette forêt et de retrouver la route.

Adelante mi guapo Bagual...
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Cymoril

[Somewhere là où on passe avec des sabots normalement…^^]

Après des jours de traque, de recherche elle l’avait enfin localisé le sagouin. Ca fait même un moment qu’elle l’a retrouvé, mais les aléas ne sont pas négligeables sur les routes. Et puis c’est qu’il était assez bien caché… le moribond.

Premier soir de fouille sur ce coin de Lorraine, et elle avait été interrompue par un solide gaillard qui passait par là. Dans l’obscurité, le gars s’était senti menacé, sûrement l’ombre de la Fourmi agrandie par l’éclat de la lune qui l’avait effrayé.

Hum ! Z’êtes qui vous ?

Le gars n’avait rien dit, et avait continué d’avancer vers elle.

‘Tention, j’suis armée, j’ai un caillou dans la m…
Merdouille il est où ce foutu caillou….

Nan, parce qu’il faut remettre les choses dans leur contexte. Vu qu’elle cherche un mort, elle a laissé ses armes sur son canasson, y’avait pas de raison particulière de s’armer jusqu’aux dents. D’où le questionnement sur le caillou…
Sauf que le caillou est encore plus indisponible que l’épée. Tout enfermé dans ce petit coffre, dont elle a pris grand soin de laisser la clef en ville, histoire d’être bien certaine que personne ne mettrait la main sur le fer pour la mairie de Labrit ni sur son caillou. Donc elle a une jolie pierre de jais toute ronde, joliment polie, et foutrement inutile sur ce coup.
Inutile d’épiloguer cent ans sur la suite, ça donne en résumé quelque chose comme :

Nan mais c’est pas vous que j’chercheeeuuhhh…

PAFFF….

Aïeeeuuhhh !

SCHLOF…^^

A dégager, suite le lendemain pour la brunette qui s’est lamentablement fait étaler et a atterri dans le fossé. Foutu passant, toujours à passer quand on en veut pas… A croire que c’est fait exprès pour l’emmerder.
Ca commence bien…

..................

Second jour…

Le corps avait fini par lever le secret sur l’endroit où il se trouvait. Où plutôt la grande famille diptère s’en était chargée pour lui. Le bal de lucilies et autres calliphora vomitoria incessant donnait à la zone un côté irisé, coloré… L’homme couché là devenu un éphémère Belzébuth… grouillant de vers. Infect et répugnant. Le teint grisé des semaines passées à pourrir chaque jour un peu plus.
Bon bon bon…

On va attendre la fraicheur de la nuit et l’envol des nuées d’insectes pour aller visiter cette compagnie si dégoûtante. Sous l’astre lunaire la chaleur est moins grande et l’odeur sera peut-être moins envahissante.
Quelques épis de maïs sont grignotés dans la journée, mais c’est quand même un poil fatiguée qu’elle entame l’approche.

Décidemment les macchabées c’est pas son truc. Mais bon, celui là elle l’a cherché alors elle va pas renoncer maintenant sous prétexte que sa chair semble mouvoir tant il y a des points blancs qui s’agitent, mine d’or pour pêcheurs en mal d’appâts.

A portée.
Elle tâte du bout de la botte.
Et là, la nuit du mort-vivant commence.
La tête à demi putréfiée se tourne vers elle et laisse un regard mort et vitreux apparaître, fixe, apparenté à celui de la rascasse après une trop longue journée d’été sur un étal bordelais.

Gloups !

Cymoril tente quand même. Un coup de latte dans le corps ramolli.

Schploch !

Le pied s’enfonce comme dans du beurre.
Ca devrait aller.
Et puis la bourse est conséquente, suffisamment du moins pour prendre ce genre de risque.
Sauf que rien ne va.
Le mort entame dans une valse macabre et sordide l’action désarticulée de se lever…

HIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Bah quoi ! Z’en avez vu souvent des morts se lever vous ?
Voilà donc que l’olibriOs se meut et tente de l’attraper. A la vue de ce tas de chair informe et grouillant la labritoise recule jusqu’à sa monture, saisit sa guisarme et se lance à l'assaut gagnée par une espèce d’euphorie :

A l’attaque !!!!

On se motive comme on peut quand on est une fourmi face à un zombie. Elle charge donc.
La pointe s’enfonce sans rencontrer la moindre résistance, d’estoc. Sans effet aucun sur le mort qui en saisit la hampe pour soulever la brindille accrochée à l’autre bout et l’envoyer dans un mouvement ample en direction d’un buisson lointain.
Le temps du vol plané la brunette se dit, chouette un buisson, ça va amortir le choc toussa… Pensez donc. Maintenant elle se souvient des mûres qu’elle a picoré plus tôt dans la journée, cueillies sur ce même joli petit buisson de ronces aux épines acérées accroché à un tout aussi joli rocher.
Réflexe à la seconde ultime avant l’impact, les avant-bras en protection du visage. Manquerait plus qu’elle se crève un œil. Ce serait un haut fait d’arme ça…

SCHBONG !

Scratch… scrich

Et tout ce qu’on veut…en rajoutant bien sûr les AIE, ça pique, fait chier, bordel, et autres choses qui viennent à l’esprit dans ces moments de poisse, la bosse qui gonfle sur le front, en bon témoin de la rencontre.

La jeune labritoise retient son souffle, à l’écoute du moindre petit bruit, tend l’oreille. Plus rien. Elle ne tente même pas de s’extraire de là, et puis si c’est pour se retrouver nez à nez avec le prince des mouches, là tout de suite, ben ça lui dit trop rien.

Plus bouger, attendre l’aube. Elle s’endort, à dire vrai elle n’en était pas vraiment loin, ensuquée par le choc, sur une dernière pensée. C’est décidé, demain elle ira à la hache. Si elle arrive à la soulever, entre les multiples contusions, dégradés de bleu qui commencent à orner son corps de brindille, longues stries rouges laissées par les ronces carnivores et autres désagréments qui rendent sa vie si agréable ces derniers jours.
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Cymoril

[Fourmi vs Zombie, dernière chance…]

A l’aube les premiers rayons l’avaient trouvée à l’endroit même où elle s’était laissée sombrer. Dans les ronces. D’où elle s’était arrachée en maudissant l’ami M. de lui avoir parlé de ce malandrin qui l’avait refait et en se maudissant elle-même de sa bêtise. J’t’en foutrai des justicières…
Cymoril avait nettoyé ses plaies, abandonnant pour la journée cape et vêtements trop insupportables pour les écorchures qui striaient sa peau. De toute façon, vu la gueule des fringues maintenant…

Ses dernières réserves de nourriture englouties, elle attendait son heure, étendue dans l’herbe verdoyante, faisait sécher ses meurtrissures sous la douce chaleur du soleil. Reprenant quelques forces avant cet ultime affrontement, consciente qu’il s’agissait de sa dernière chance. Si un passant venait à s’interposer elle mourrait. Si le zombie avait une fois de plus le dessus, elle mourrait aussi. LA Fourmi n’avait pas trente six options. Soit elle l’affrontait encore au risque d’y laisser sa maigre carcasse, soit elle abandonnait et quittait la place.

Devinez quoi.

Ben elle est restée. Evidemment, c’est la Fourmi. Plus têtue qu’une mule bretonne. Prête à faire face à son destin.

Pas grand monde sur cette route, mais suffisamment de passage pour être ennuyée au moment voulu. La brunette laisse passer un groupe qu’elle salue brièvement d’un signe de tête.
Au loin un gringalet s’avance… Tain, qu’il se bouge, elle va pas attendre toute la nuit pour retrouver son macchabée non plus…
Ca y’est ?

Ah ben nan… Une gueuse sans importance se ramène… Punaise, pas moyen d’être tranquille… Allez, on se remue ma p’tite dame…
Enfin, le moment est venu… de retrouver le prince des mouches. Elle passe son vieux gant de cuir usé par les serres de Hawk à sa main gauche, se saisit de la hache d’Eilith et part à la recherche de son adversaire.
A l’odeur…

Le corps est ainsi qu’elle l’avait trouvé la veille. Etalé, mou et sans souffle… Dégageant ces effluves infâmes de mort. Une légère nausée lui monte alors qu’elle se penche sur lui, lentement, attentive au moindre geste suspect, serrant un peu plus fort son arme dont le poids n’a de cesse de lui rappeler combien elle est faible.

Accroupie à côté du cadavre, la main droite se tend vers la bourse et entreprend de la défaire de la ceinture. Ca coince aux entournures, la dextre n’est pas douée mais elle s’obstine et parvient enfin à ses fins, se redressant avec un sourire triomphant.
Et là…
Elle sent quelque chose lui attraper la cheville, le zombie est réveillé et entend protéger son trésor si mal acquis. La jambe se secoue, tente de s’arracher à cette emprise putride, mais il ne lâche pas prise.

Grumpfff…

Cette chose dégoûtante a posé sa paluche putréfiée sur elle, provoquant un reflux de bile qu’elle laisse sans vergogne se déverser sur le visage informe. Avec en pensée un "Bien fait pour ta gueule"… C’est pas beau, mais ça défoule, et puis niveau odeur il n’est plus à ça près hein…
Elle lance la bourse dérobée au loin en direction de son cheval afin de pouvoir se servir de son arme à deux mains. Qu’il approche et l’on saurait enfin si deux cadavres orneraient ce coin de terrain au lendemain…
Ce qui ne manque pas d’arriver… Qu’il approche, pas qu’elle passe à l’état de cadavre, ‘fin, pas encore…

Il semble la regarder de son regard torve et vide, inexpressif et silencieux il avance, se déplaçant avec une lenteur engendrée certainement par tant de jours dans les limbes, qu’il ne semble malgré tout pas avoir quitté, rien n’indiquant son retour parmi les vivants… Heureusement qu’elle n’est pas superstitieuse sinon elle verrait là une créature du Sans Nom, comme certains l’appellent. Elle voit un disfonctionnement cosmique, une erreur de la nature, rien d’autre… Qu’elle espère bien corriger…

Allez, viens là tas d’vers !

Et quand le grisâtre essaye de l’empoigner, elle joue de sa petite taille, se tassant encore plus sur elle-même et frappe de la cognée dans les jambes du malotru. Il se ramasse, se penche un peu trop, offrant son dos à une seconde salve de coups qui s’abattent sans tarder. C’est beau l’énergie du désespoir, ça décuple un peu les forces d’une fourmi affaiblie.

T’étais prévenu…
Un peu ça va, mais faut pas trop m’titiller les antennes non plus…

La petite forgeronne labritoise contemple un instant le corps sans vie à ses pieds, retourné à son état d’inertie totale. Un demi-sourire satisfait se dessine sur ses lèvres pâles. Mission accomplie. Dans la douleur, mais quand même. Plus d’un millier d’écus gagnés durement, tête haute. Fait d’armes qui passera inaperçu, sans témoin, qu’importe…

Bagual est rejoint, la hache est remisée, la Fourmi monte en selle, lasse, très lasse, elle lui laissera le soin de la porter jusqu’à la prochaine ville. Son esprit se perd déjà en futilité, en vêtements à renouveler, en nourriture riche à consommer. Evitant soigneusement de penser au reste du voyage, vers chez elle, avec tant en bourse et des sacoches croulantes sous le poids des marchandises laissées par la Châtaigne entre autres choses… Tout comme elle ne s’attarde pas trop sur le fait que tout cela aurait été beaucoup rapide et sécurisant si elle n’avait pas été seule… Après tout, elle a l’habitude… On vit seul on meurt seul… S’il lui arrive parfois de l’oublier, la vie n’a de cesse de lui rappeler.

Le camarguais est lancée à vive allure sur la route, emportant plus loin le myrmidon harassé.

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Persona

[Sur une route de la région la plus pauvre du Royaume]

Ça fait mal, bien sûr. Des jours durant, avancer, le ventre noué par la faim, le corps affaibli, et cette douleur encore vive au visage. Il faudrait être cinglée pour dire qu'elle va très bien.

Le vagabond qui la croise sur le chemin le remarque, d'ailleurs :
Bonjour mam'zelle, tout va comme vous voulez ?
Oui, très bien, merci, et vous ?

Hum... oui, bon.. passons.

Des banalités échangées sur les routes, des missives qui lui parviennent dès qu'elle met un pied en ville. La routine. La voyageuse en sourirait presque. Peu importe les cris, les pleurs, les joies, le jour continuera à se lever tout autant. Et le Soleil continuera de les narguer, réchauffant la nature environnante, lui permettant de s'habiller de couleurs bucoliques. Contrastant avec les peines et les cadavres qui jalonnent les sentiers.

Quant à la jeune fille, c'est à peine si ça l'atteint. Les jours se ressemblent, monochromes à travers le voile posé sur son esprit. L'essentiel étant de ne pas tomber et de continuer à aller vers la destination qu'elle s'est fixée. La sensation de faim s'éloigne petit à petit, et les sentiments, et bien... peut-être qu'ils surgiront plus tard, qui sait. Le paysage devient familier, en revanche. Un air chargé de rancoeur et d'amertume, des maisons en ruine, des villages dans le même état... jusqu'au Duché.
Elle ramène les vestiges de sa cape sur son visage, et va se cacher derrière des bosquets. Pas envie de faire des rencontres qui pourraient s'avérer néfastes pour la vagabonde. Elle avancera de nuit.
En attendant, dans les teintes en clair-obscur des fourrés, les paupières se closent.

Et elle se voit en train de marcher. Décidément, c'est une manie, même quand la jouvencelle dort, elle ne sait pas se poser.
Sauf que là, c'est compliqué : devant elle, un chemin jalonné d'épingles. Derrière, le chemin est empli d'aiguilles.
A croire qu'elle est coincée, et qu'elle devra s'écorcher quoiqu'il arrive. Sont vraiment cinglés les gens. S'amuser à balancer des trucs aussi dangereux sur les routes. Sûrement des mauvais farceurs qui doivent rire de la pauvre personne qui essaierait de s'y engager.

J'le prends de quelle couleur celui-là ? Mets un ton un peu plus froid chérie, ça équilibrera. Du blanc ? Nan, avec le reste ça va déteindre rapidement.

Elle tourne la tête en direction des voix. Ah, un petit sentier planqué sous les mauvaises herbes. C'est que ça pousse très vite ces choses-là. Mais bon... même si c'est moche et ça gratte, contrairement aux deux chemins, ça lui fera pas mal. Hop, suffit de tout déblayer avec son épée. Arme qui se trouve dans ses mains on sait pas comment.

Du vert ? Mais t'as aucun goût ou quoi ?

Une clairière, un arbre, et trois femmes en dessous. Vue la ressemblance, elles sont sûrement sœurs. Toutes.
Bon, je vais prendre celui-là, il me semble une bonne couleur. Faudrait peut-être lui demander son avis, avant, non ? Puisqu'elle en est là de son plein gré.
La dernière ayant parlé désigne d'un mouvement de tête la rêveuse, et trois regards convergent vers elle.

Euh... bonjour. Trouver quoi répondre, vite, pas laisser le silence s'installer.
Elle regarde l'arbre, le fleuve en dessous... Ah tiens c'est marrant, si on ne faisait pas attention, on pouvait se dire que le bruissement des feuilles, ça faisait des voix. Comme un immense brouhaha. Heureusement qu'elle sait que c'est qu'un arbre, hein.
Avec des femmes qui tissent en dessous et semblent attendre sa réaction. Ah oui, c'est vrai.

Ah, euh.. Mon avis. Mais... sur quoi ?

Le sourire des trois commères s'élargit.
Et bien, sur ce que tu veux. Tiens, on va faire un jeu. Tu vois les objets que l'on tient dans nos mains ? Choisis en un, ou garde ton épée. De toute façon tu ne peux pas t'encombrer de plus d'un objet, dans ton état.
La plus jeune poursuit avec un sourire un tantinet ironique.
De plus, tu as bien vu que ton épée t'as fait autant de mal que tu en as infligé aux autres, petit valet.
Mais voyons, sœurette, elle n'est plus un valet! Regarde, elle a voulu grandir et s'est affranchie. Oh, oui, au temps pour moi. Elle est plus proche de la Dame, actuellement.

Ah non hein, je suis pas une Dame, moi.
Hinhinhin.. Et tu serais quoi ? Ma belle, tu sais, ce que tu as fait ne constitue pas une régression. Et puis...
La cadette, plus douce, lui soulève doucement une partie de la cape qui recouvrait son visage. Tu as suffisamment payé. Oh, c'est vrai qu'il te faut encore choisir, sommes-nous bêtes.
Vois.

Chacune tend un objet différent : la plus jeune, une bourse dont des deniers débordent. La cadette, un mécanisme fabriqué avec des bouts de bois, assemblage de bâtons. La dernière, un calice empli d'un breuvage à la robe vermeille.

Ben...euh... J'en sais trop rien, moi, hein.
Puis surtout, elle est pas sûre de tout piger. Vivement qu'elle parte d'ici et reprenne la route.
Désolée, tu es encore un peu perdue. On va t'aider à faire le tri.
Alors, les deniers, tu aurais pu les avoir, tu les a écartés par le passé. Et au final, tu n'as pas changée. Pas les deniers, donc. L'assemblage de bâtons... ça pourrait être intéressant. Mais tu seras vite bloquée, et tu t'y es essayée par le passé aussi. Pas très concluant, n'est-ce pas ? Il te reste le choix entre le calice et ton épée. Étancher ta soif avec les fruits que tu as récoltés, ou repartir comme tu es venue. Toi qui choisis.

Et le choix est vite fait. L'épée lui rappelle trop de souvenirs. Puis il fait soif. La jouvencelle lâche donc son arme pour prendre la coupe et se désaltérer.
Mais...
Aussitôt elle recrache ce qu'elle a bu. Seul lui reste ce goût âcre et métallique, un goût qu'elle connaît bien.
C'est pas du vin, c'est du sang, dans votre calice, là!

Huhuhu, que tu es naïve... vraiment, tu es... naïve. On n'a jamais dit que c'était du vin, ma chère. Mais les fruits de ton labeur. Tu as bien moissonné, tu sais. Regarde, tu en as encore plein les mains. Être libre, c'est aussi prendre ses responsabilités, et tu n'as pas le droit d'oublier ce goût-là, ni la manière dont tu y as goûté.

Horrifiée, elle regarde les trois bonnes femmes qui ricanent. Puis prend conscience du poids dans sa main. L'épée est à nouveau là.
Vous m'avez menti, y a jamais eu d'histoire de choix, en fait. Je peux pas renoncer à mon arme, et vous le saviez, elle veut pas se décoller.

La cadette a un sourire désolé puis s'avance.
Mais non, mais non, le prends pas mal. Mais tu es naïve, c'est vrai. Faire un choix ne signifie pas se débarrasser du reste. Prendre le calice est sage. Et puis, regarde.
Du doigt, la tisseuse désigne l'épée, rapetissée au point d'en devenir une simple dague effilée.
Voilà, il te suffit d'être plus fine. Tu la dissimules sous ta cape, ni vu ni connu. Et tu pourras repartir avec les deux. Crois-le ou non, on ne te veut p... ...e mal.

Le reste n'est plus que murmures, chuchotis.
Vous pourriez parler plus fort ? J'entends rien!
Un rire pour accueillir ses propos, et un cri : merci pour avoir indiqué la couleur!

Vue sur le ciel entre chien et loup quand elle ouvre les yeux. La voyageuse se relève, s'époussette, et reprend la route.
Pas le moment de s'attarder. Et dormir pendant la journée, c'est pas bon, ça rend toujours patraque. Elle s'est même mordu la langue à s'en faire saigner pendant son sommeil, cette andouille.

pnj

(Merci de ne pas intervenir de façon inopinée et directe dans ce petit bout de RP concernant spécifiquement Nahysse. Rien de ce qui sera posté RP ne pourra changer l'IG survenu. Merci. Je précise que cette remarque s'adresse uniquement à ceux qui pourraient être tentés d'intervenir RP en cours d'histoire et non aux joueurs qui postent indépendament leur récits de voyage. Bien evidément. Rassurée madame Fourmi ? ^^)

[Poitou, un voyage périlleux ]

L'attelage allait bon train sur les routes du Poitou, le chateau de Salbart loin au Nord, passant cahots et ornières, des chevaux de belle race, le toit de la voiture lourdement chargée. Et dans l'habitacle la dernière née d'une grande famille, fraichement baptisée s'en allait rejoindre ses quartiers d'été. Une cure, la dernière selon les médicastres optimistes. Il lui suffisait de grand air, de fruits et légumes frais. L'humidité de Poitiers ne lui convenait pas, trop boisée selon eux et la Trémouille était plus à proximité du monastère où elle devrait faire de fréquents séjours durant la saison chaude.

Nahysse de Plantagenêt devisait joyeusement avec sa nourrice, posant mille questions sur le logis qui les attendait à destination. Le Comté étant fermé aux étrangers, le cocher armé servait aussi d'escorte, le voyage comptait une étape, une seule dans un de ces relais routiers de rase campagne. Voyager aussi lourdement chargé avait ses inconvénients en terme de diligence.

La petite regardait défiler le paysage vert qui avait toujours accompagné son enfance. Le Poitou qu'on appelait aussi la Venise verte à cause de ses forêts, de ses marais. C'était un bien beau pays que martyrisaient les roues du carrosse dans un fracas d'essieux bien huilés. On approchait de l'auberge puisque l'allure ralentissait et une tête blonde apparut à la fenêtre.

On arrive Nounou!! Regarde! Plus vite cocher! Regarde Nounou mon chapeau va s'envoler!

La gamine riait en retenant la coiffe, insousciente, pressée de se dégourdir les jambes après ce confinement où la nourrice avait épuisé sa patience et ses dons pour l'occuper sagement. Cette dernière bondit d'ailleurs en voyant sa protégée prendre des risques inconsidérés.

Mademoiselle!

La nounou de tirer la péronelle en arrière et de la faire rassoire sur la banquette, en levant les yeux au ciel.

Vous pourriez tomber voyons! Ou prendre une branche trop longue. Déjà que j'ai eu du mal à expliquer cette affaire de ponpons et de clochettes cousues à Madame votre mère. On m'a conseillé de me montrer plus stricte à l'avenir!

Si tu deviens sévère je t'aimerai plus pareil nounou. Tu as vu le joli caillou brillant que Maman m'a donné pour mon aniversaire ? Il vient du coeur d'un dragon même! Avant il était en pierre et c'est une nymphe qui...

La menotte présenta la pierre scintillante et de belle valeur sous l'oeil médusé de l'accorte femme qui voulut s'en saisir afin de le ranger. Nahysse renfrognée, interrompit brusquement son conte comme la nounou fondait sur elle.

Mais doux Christos ! C'est que c'est point une chose a emmener mademoiselle!

Nounou c'est un porte bonheur! Comment veux tu qu'il marche si je le prend pas avec moi!!

Nahysse profita de l'arrêt de la voiture pour sauter au dehors comme diablotin sortant de sa boîte, en parfaite synchronisation avec l'ouverture de la porte et en serrant farouchement son précieux cadeau.

C'est A MOI! A MOI! Tu me le prendras pas!

Laissant la nourrice et le cocher sur place avec leur temps de retard et courant vivement dans le balancement de ses jupons larges vers l'établissement d'où sortait déjà le personnel. Un si bel équipage qui faisait étape était une aubaine et promesse de gains pour des hotelliers installés trop près de la ville.

Mademoiselle! Attendez donc vous allez tomber!!

Et Nahysse de regarder l'aubergiste en levant le nez vers lui, les poings serrés contre sa robe, le sourire épanoui et son air chafouin. Elle lui dit comme en confidence, le ton apitoyé indulgent de circonstance...

Elle croit toujours que je vais fondre ou que le vent va m'emporter au pays de la fée des marais. C'est pas de sa faute vous savez, elle croit trop aux légendes poitevines. Moi c'est Nahysse!
Nahysse de Plantagenêt!
Et j'aime les crêpes!

La petite accompagna son dernier propos d'une mimique gourmande, au moins le tenancier était prévenu du menu à prévoir. Il valait mieux faire le point et faire passer le message sur ses préférences avant que nounou se charge de le faire.
Nahysse en avait marre de la soupe aux légumes. En plus elle avait fait pacte avec Eloy de ne jamais grandir alors la soupe...

Achim_al_quasim

Le geste empreint d'une nervosité à peine voilée, le chirurgien avait presque arraché le vélin de la main tendue. Le gamin n'avait même pas attendu la piécette en retour, trop heureux de retrouver ses vieux en vie et de détaler dans l'escalier...
Le pas lourd sur le plancher de bois qui crie à chaque enjambée, il retourne scruter la rue. Il a vu silhouette s'infiltrer dans l'antre infernal, sans pouvoir être certain que c'était bien elle. Autant dire qu'il enrage. Des semaines d'attente pour rien.
C'est presque machinalement qu'il déroule le parchemin avant de trouver l'attention nécessaire pour le lire. Au fil des mots l'irritation fait place à une sorte d'impatience chaleureuse dans les reins et c'est avec un grondement satisfait dans la gorge qu'il achève sa lecture.
Il se passe des heures avant qu'il ne réponde, pesant moins ses mots que la fois précédente.

Citation:

Sorianne,

Ma douce, ma tendre malak, vous ne pouvez savoir combien votre réponse a fait éclater mon coeur d'un bonheur sans fin. Bien que je craigne de sentir derrière vos mots une once de doute.

Dois-je encore vous répéter que je me moque du passé, que je m'emploierais seulement à travailler pour notre présent et notre avenir ?
Vous vous demandez si la route que j'emprunte est bonne. Elle n'est que celle du coeur, sincère.

Mais je refuse d'être votre choix par dépit ou par défaut.

Epousez moi. Faites ce choix librement sans penser à hier ou à vos cicatrices. Epousez moi pour tout ce qu'il y a de bon en ce monde. Epousez moi vraiment.

Je reste votre dévoué serviteur, en attente de vous.

Achim al Qasim ibn Farad.

Il beugle dans l'escalier et n'a même pas besoin de réitérer ses menaces au gamin, son visage peu amène suffit à faire comprendre que son état d'esprit est inchangé. Il glisse cependant quelques écus pour la route dans la mimine tremblante, pour s'assurer en outre que le coursier arriverait en vie.

La mine sombre, il retourne à sa fenêtre, tirant sur son shamshir de longues bouffées agacées.

Cymoril

[Luxeuil]

Nouvelle ville, nouvelle auberge.

Alternance de sommeil sur la route et de repos en lit douillet.
Sur la route depuis des jours, la jeune labritoise a balayé les sombres humeurs qui auraient pu l’envahir. Elle a chevauché en souriant au départ de Dôle, songeant à ce bourguignon qui lui avait proposé de l’accompagner en Bretagne. Sauf que c’était pas vraiment sur sa route à la Fourmi. Et puis, il avait passé la soirée à la faire rougir et à la mettre mal à l’aise, lui rappelant qu’elle était bel et bien une fille, et non pas une fourmi comme elle s’en défendait, qu’il avait souvenir du lac de Genève, puisqu’il était planqué dans son arbre lorsque les deux demoiselles s’étaient baignées.

Que nenni, elle est Fourmi un point c’est tout.

C’est donc dans de bonnes dispositions qu’elle a passé les portes de Luxeuil.
Dans cette auberge au charme franc-comtois, elle a même réclamé de pouvoir prendre un bain. Contre quelques écus. Bah oui, c’est comme ça, la brunette n’aime pas être sale.

Quand enfin elle se glisse dans le baquet d’eau chaude agrémenté de quelques parfums, un pli marque son front. Rattrapée par les pigeons. Saleté de bestioles…

Le courrier qu’elle lit et relit la laisse perplexe, dubitative, écoeurée…
Peut-être aurait-il mieux valut qu’il ne lui arrive jamais. Mais ses antennes captent trop de choses, tissu de relations bien à elle, non négligeable même si elle n’est pas une De machin… Pas née avec une petite cuillère en argent dans la bouche, chaque écu gagné à la sueur de son front, chaque morceau de tissu mérité… Mais loin d’être dépourvue et isolée comme certains pourraient le croire. Ca l’arrange d’ailleurs. Le masque de Fourmi est confortable, profondeur d’une huître et QI du bulot. Elle s’est toujours contrebalancée de ce que ceux QSLP peuvent penser d’elle et s’imaginer. Au mieux ils l’amusent, sinon ils la laissent d’une indifférence effrayante.

Mais revenons à la lettre.
Chaque phrase est comme une grande claque…

Citation:

Cartel….............pas gascon…...........aucun membre.......................… blablabla…

Rien que là… Elle en compte six, labritois, reniés… niés.
Où sont passés les grands phrases du Seigneur Cartel, sur la maisnie, le fait d’être libre d’être Cartel sans être collés les uns aux autres, de porter haut le blason… A croire que ça a bien changé… Semblerait qu’il faille faire moule accrochée au rocher pour rester Cartel. Perdue, désabusée la labritoise sur le coup.

Citation:

Condotta… Guyenne…... Gascogne............… intérêts de l'employeur.........

La maisnie Cartel devenue catin des routes, à se vendre au plus offrant.
Oubliée la cause, défendre la Gascogne, de l’extérieur ou de l’intérieur, quelles que soient les représailles, qu’on leur crache à la gueule ou pas…
Oublié l’honneur. A en devenir guère mieux qu’une bande de soudards, ou un jouet pour nobliots qui s’ennuient.
En passe de devenir pâle copie de Libertad.

Elle a beau tourner ça dans tous les sens, rien de bon ne sort de tout cela, rien que la nausée…

Citation:

......Que Labrit brûle.......… que l’enfer ravage…........ la guerre........nous sommes...

Amen, la messe est dite.
Il en est qui doivent bien se marrer. Pas le myrmidon Cartel labritois qu’elle est.
Cartel se voue à la destruction, bien loin de l’idéal d’amener la Gascogne à changer, à bâtir quelque chose de meilleur et de plus grand.

Le bras se tend pour déposer la lettre sur la table à portée. Cymoril soupire longuement, avant de se laisser couler dans l’eau maintenant refroidie.
Un long sous l’eau, les yeux ouverts à regarder le plafond qui se meut sous les remous translucides.
Elle pourrait décider de se prendre pour une bulle de savon et se dissoudre dans l’eau, se fondre à jamais.
Elle pourrait…
Mais elle est Fourmi.
Pas une donzelle qui pleurniche quand papa et maman se fâchent.

Elle ressort de l’eau, triomphante. Un sourire en coin accroché aux lèvres.
La pause est terminée, il est temps de reprendre la route, atteindre enfin le but fixé.
Le reste est remis à plus tard. Tout ce qu’elle a lu ne laisse que transparaître l’aigreur d’un vieux Sac d’Os, des mots mensongers…
Après tout, s’il les renie, qu’il ait le courage et l’honnêteté de le faire au grand jour et de vive voix.
Tout glisse… pas loin de l’indifférer, tant elle a de choses à faire, à penser…

Aucune trace de son passage, elle n’a même pas mis le nez en ville.
Sans intérêt.
Elle remonte en selle, un sourire équivoque quand son regard se pose sur le blason accroché à la hampe de sa guisarme.
Les portes de la ville sont passées avec une nonchalance affichée. Quelques lieues au petit trot avant de reprendre le galop engagé depuis Genève.

Avance, toujours, avance, dit la Voix…
Elle avance et elle sourit.
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Cymoril

[Dôle]

Première nuit dans un vrai lit depuis des lustres.

La jeune labritoise s’était abandonnée au plaisir douillet et avait sombré dans un sommeil profond, gouffre noir sans fin, pour se réveiller quelques heures plus tard en sursaut. Etrange comme le confort engendre une baisse de la garde et ramène à toute allure certaines images que l’on voudrait rayer à jamais de sa mémoire. Fin du repos. Le corps aura bénéficié du moelleux de la couche, reposé ; la tête elle, ça va ça vient, rien de bien nouveau.

Assise au rebord de la fenêtre de cette auberge anonyme, elle avait regardé le soleil apparaitre, caressant de ses premiers rayons timides les toits de la ville. Au loin le vol d’un rapace l'avait fait sourire, déjà en chasse de pigeons hésitants. Ceux-là ne regagneraient jamais leur doux nid. Un peu comme elle qui s’en éloigne chaque jour un peu plus.

Tout en grappillant quelques bouchées de pain, elle repense avec certaine ironie à ces moments genevois. Ceux de l’after tournoi… A un échange fromage contre un sachet d’herbes… Juste là sous son nez, une quasi provocation… Un "Fais ce que j’dis, pas ce que j’fais !"... Agaçant.

Tout comme de se retrouver là sur les routes avec un paquetage aussi chargé. Certes, les armes devraient en dissuader quelques uns au croisement, mais l’œil exercé comprendrait bien vite que même une fourmi ne peut finalement user de deux épées et une hache en même temps… Elle voudrait bien ceci dit, mais bon. La nature ne l’a dotée que d’une constitution de brindille et de seulement deux bras, comme tout un chacun. Une fille normale...

Comme pour mieux chasser de plus sombres idées qui pourraient bien l’envahir, et autres images de blason qui flambe et de Châtaigne grillée, la brunette se concentre sur les gestes qu’elle effectue presque machinalement. Se saisir de ce broc d’eau posé là, le vider en partie dans la bassine d’étain sur la table, le reposer. Plonger les mains dans l’eau tiède et s’en asperger le visage et effacer les dernières traces de la trop courte nuitée. Ôter la chemise, et passer des vêtements propres. De voyages nocturnes.

Jeter un œil une nouvelle fois à la carte, à la connaitre par cœur, chaque patelin perdu sur la route en mémoire, avant de la ranger en sacoche. Itinéraire posé en région inconnue, route tracée plus au nord ainsi qu’elle l’a décidé voilà plusieurs jours. Espérant ne pas avoir trop tardé à se mettre en route.

La chambre est vidée, elle fait place nette, rien ne subsiste de son passage en ce lieu si ce n’est peut-être quelques miettes devant la fenêtre.
A Dôle il paraît qu’il y a un jardin, et une taverne très fréquentée voir huppée… Elle ira y faire un tour dans la journée, à un endroit ou à un autre, peut-être les deux ou peut-être aucun. Selon son humeur et au gré de son envie. Avant de reprendre la route le soir venu avant la fermeture des portes de la ville.
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Cesaire_h

Dax/Orthez

Peu causant Césaire, le heaume planté sur la tête, armé jusqu'aux dents, au moins le gamin se fait discret, pas de réclamations incessantes. C'est pas qu'il aime pas les mômes, c'est que..Un gosse insignifiant, ça compte pas et en cas de grabuge c'est un souci en plus. Il sait le père mort pendu. Et Césaire n'a pas envie de briser la glace. Les chiards ils ont vite fait de s'attacher autant garder une prudente distance. Et l'indifférence qui n'est pas feinte. Faudra qu'il demande à Cymo si elle compte le trainer jusqu'à Genève...Avec sa mule dopée au plomb. Il sait pas pourquoi mais il se voit déjà avec un demi homme greffé sur sa selle...Après l'agrandissement de la baraque pour pouvoir accueillir les copines..Heureusement ils ont calté avant le débarquement massif. Ou la mission qui tombe à pic.

Il deteste voyager ainsi chargé, charette croulante sous le poid des marchandises. Parfois il a un tressaillement de machoires, tendu, attentif oscultant la route, l'horizon, les bruits. Parait que Staron et sa douce se sont fait rincer pile sur le même itinéraire. Ne serait l'urgence de la mission il resterait bien sur le noeud en question histoire de récupérer le bien dérobé.
Peu de haltes, déjà ils se trainent depuis Labrit, les cuisses rompues à calmer les ardeurs de sa monture qui voudrait s'emballer. Et pas de Fourmi à se mettre sous la dent. A cause du gosse qui l'accapare. Il sourit un instant fugace à la vision du duo qu'ils forment, reprenant vite sa surveillance.

Il ne dormira pas, préférant ne pas prendre le risque d'une traitresse attaque. Comme il évitera la conversation déjà qu'il est pas doué mais vu le contexte... Il intervient quand même à une entournure de dialogue. Occupé à vérifier la bonne attache des cordes. Manquerait plus qu'on sème des stères.

Nope.. Si ça chauffe vraiment tu sautes sur le bas côté de la route et tu te planques. Pas la charette, c'est là qu'on regarde en premier en général..

Il sait de quoi il cause..Remontant en selle.

Plus d'arrêt c'est comme ça qu'on s 'endurçit. A l'arrivée tu t'occuperas des chevaux... Tu crois pas que vas te tourner les pouces le môme.

Songeant que c'est pas la solution de le couver, l'orphelin qu'il est n'y est pas destiné. La vie est chienne. Il coupe court, talonnant sa monture, le poil soudain dressé. Deux silhouettes se découpe sur la route...Tout dans l'attitude lui parle...
Ils passent lentement, se croisant dans une tension palpable, regards peu amènes, silence grinçant à couper au couteau, Césaire attend la bascule des choses, un assaut peut être.
Il ne se detend que devant les portes d'Orthez.
Elles ont dû trouver le convoi trop consistant pour elles..Sagesse est mère de survie parfois. Elles se rattraperont sur moins affuté et moins fort. Il y retournera sous peu..

La donzelle a la dent dure dans le coin faut croire...Pour qu'elle ai mordu le Staron..héhé.

Cymoril

Retour en silence...

Portes d'Orthez passées à la tombée de la nuit, ils sont repartis.
Tant pis, elle n'aura l'occasion de creuser plus cette affaire avec l'ancienne proc du Béarn, celle qu'elle a reconnu sur l'affiche...
Espérant que Lucky et Staron arriveront à dépatouiller cette sordide histoire.
Ironique...

Légèrement agacée par une discussion inachevée avec l'archidiacre, elle fait néanmoins bonne figure.
Elle a fait ce qu'elle avait à faire, Zouz sera content, le précieux chargement de métal est bien au chaud dans la charrette, à l'abri sous les stères invendues et les fruits qu'ils ont acquis.

Son regard se pose sur Tybalt, attendri... Le courrier d'Eilith lui a confirmé que celui-ci retrouverait Ardath à leur arrivée. La boucle serait bouclée. Rien à dire, rien à ajouter. Certainement mieux ainsi, le môme risquait de s'attacher, comme l'avait dit le spadassin... A moins que ce ne soit l'inverse. Qu'importe, ainsi va la vie. Ne pas s'attacher, c'est encore ce qu'elle a de mieux à faire.

Le cri d'un rapace déchirant le silence lui arrache un frémissement. Elle a senti la dernière étincelle qui venait de s'éteindre. Les dés étaient jetés, depuis un moment, mais elle avait gardé cet infime espoir... Mais non! Encore un fil qui venait d'être tranché, irrémédiablement, un de ceux qui la rattachait à ce qu'elle avait été.
La colère qu'elle éprouvait à l'égard du geste déraisonné de Jenn cédait peu à peu à la douleur...

Une mort de plus...
Après tout qu'importe.
Elle gardera sa place intacte, ses souvenirs et tout ce qu'elles avaient partagé.

La route est calme, à peine une gueuse cul nu croisée en chemin.

A l'occasion d'une courte pause elle écrira à Arzock, pour lui dire qu'elle n'aura pas le temps de lui confectionner cet ouvrage qu'il attendait.
Un regard sur ceux qui l'accompagne assorti d'un sourire, empreints tous deux de tout ce qu'elle ne dit pas. Pas s'attacher... on va faire comme si alors...

Vivement demain, retrouver les filles à l'occasion de la pause, se soûler...
Comme elle avait failli le faire la veille, au grand étonnement d'un Staron peu habitué à la voir boire.
Mais elle était restée raisonnable... Demain, elle ne le serait pas.
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pnj

[Gascogne - avant Orthez]

Encore de la route, toujours de la route…

Il n’a fait que ça depuis des mois le p’tit du Tam… de la route… d’abord avec l’Ardath pour descendre en Gascogne, ensuite avec son père pour arriver jusqu’au gibet où il l’a vu se faire pendre. Et redescente pour atterrir une nouvelle fois dans les bras de la brunette.

Pas une vie ça pour un gosse de six ans. Surtout qu’il sent bien que le grand taciturne n’est pas jouasse de sa présence, pourtant si éthérée. C’est pour ça qu’il préfère rester sur le dos d’son âne plutôt que d’aller s’assoir dans la charrette.

Et puis la brunette il la connait, même si elle fait comme si de rien n’était, elle avait été gentille la première fois.
C’est pour ça qu’il la suivit sans faire d’histoire, sans trop rechigner ni autres facéties dont il a le secret.

Le Béarn alors… encore une nouvelle contrée pour lui. P’têt bien qu’ils y resteront un moment… mais il n’y croit pas trop, la demoiselle a l’air pressée, alors il suit.

Et c’est d’un œil tout juste inquiet qu’il la regarde quand elle lui parle d’attaque nocturne et de ce qu’il faudra faire si jamais… Il hausse même les épaules, désabusé. Plus de mère, plus de père, et il passe de bras en bras quand il devient gênant... Il commence à avoir l'habitude des aléas foireux de l'existence.

Pourtant, il apprécie pendant les haltes brèves et la nuit la chaleur de bras rassurants et de mots gentils susurrés à l’oreille pour qu’il s’endorme. Comme la façon dont elle le nourrit, craignant sans cesse qu’il ait encore faim, tout ça en ayant l’air de s’en foutre pour mieux tromper son monde.
Il dira pas ce qu’il sait de toute façon. C’est marrant d’avoir comme un secret à partager. Et puis personne ne lui parle en général, trop p’tit, trop encombrant, trop casse pied…

Lui adressant même un beau sourire quand elle lui promet que tout ira bien. Comme si elle pouvait en être sûre… Mais à six ans on a envie d’y croire, encore un peu.

Si c'est promis...

Alors, il avance, attendant l’arrivée et de pouvoir enfin cavaler, p’têt qu’il aura du bol et trouvera d’autres gosses pour jouer là-bas…

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Senese

[Aurillac et ses tavernes miteuses…]

Pirata : Celui qui tente la fortune.
Les dernières défaites n’ont pas entamé les motivations de l’italien. Il scrute tour à tour les regards de ses compagnons de route, tous affamés, comme lui. Sourire en coin, il plaque triomphant sur la table la carte de leurs secrets desseins. Le projet ultime, infaillible, la richesse garantie et à portée de pognes, le scénario machiavélique né d’un esprit supérieur et torturé, en un mot : LE plan.

"Voici chère compagnie de quoi remplir estomacs et bourses, et si la fortune nous sourit, nous évitera les travaux des champs tout l’été durant."

http://img27.imageshack.us/img27/7867/cartebrigandscopie2.jpg
Et pour animer la révélation, quelques incantations…

"Dans 5 jour à Murat tu te rendras.
Un pas en arrière, deux pas en avant,
Les poches pleines et le sourire béat,
Partout on te craindra, toi, ami brigand.

Au nœud du pendu nous allons marauder.
Porte sud d’Aurillac sur une route connue,
Trouvez la potence non loin de Rodez.
Là on sort les gourdins et on attaque à vue.

Puis on saute Aurillac, pour le Coup de pioche,
Histoire de pas traîner sur le nœud frontière.
On volera les mineurs (oui, je sais c’est moche).
Et en ville partagerons le butin, mes frères."

Sourires entendus, à eux la plaine…

Meden

[Entre Rouergue et Auvergne, le noeud du pendu]

Nouvelle aventure, nouvelle équipe hétéroclite...
Le noeud du pendu. Souvenir... Acte symbolique, fin d'une vie, la chimère tête coupée; dans le miroir, enfermée.

Ils avaient cheminé calmement, pensées éparses. Mêden glissa un regard en coin vers Senese. La soirée de la veille, le départ précipité. Des questions muettes, qui n'appellent pas de réponse. Serpentements de la route et vallonnements, métaphore bucolique des errances de la vie.

La rousse effleura le coude de son compagnon, lui adressa un demi-sourire. Elle allait tenter de lui soutirer LA carte: elle avait le plus grand mal à ornementer ses notes de voyage, cela devrait bien valoir une enluminure ou deux.

A l'écart, une blonde avait remplacé l'autre... la jeune femme afficha une mine embarrassée. Pas un mot encore d'échangé, il lui faudrait peut-être demander des nouvelles de l'épaule.

Attention déviée. Le noeud
Un arbre imposant... un chêne?
Une complainte

La pluye nous a débuez et lavez,
Et le soleil desséchez et noirciz:
Pies, corbeaulx nous ont les yeulx cavez
Et arraché la barbe et les sourciz.
Jamais nul temps nous ne sommes assis;
Puis ça, puis la, comme le vent varie,
A son plaisir sans cesser nous charie,
Plus becquetez d'oiseaulx que dez à couldre.
Ne soyez donc de nostre confrarie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre!*

Mêden frissonna. Puisse Hermès guider de ses pieds ailés leur entreprise.

*La ballade des pendus F. Villon

Cymoril

[Gascogne... sur la route d'Orthez]

On the road again…

Nous étions jeunes et larges d’épaules…
Mouais, jeunes, deux sur trois, large d’épaules un sur trois.
Et on espère que la mort nous frôlera, mais de loin, et pas de suite. Pas qu’on ait la trouille, mais là, franchement, ce serait pas le moment. C’est tout.

Une fourmi noire sur un étalon blanc, à ses côtés un p'tiot de tout juste six printemps, et derrière un spadassin aux commandes de la charrette version 38 tonnes. Silencieux et concentrés sur la route et réfléchissant à leurs occupations futures à l’arrivée à destination.

Orthez…

Mission livraison de bois et transaction de fer pour la conseillère municipale labritoise. La première étape du voyage s’est passée sans encombre. Pas un chat sur la route, même pas vu les défenseurs de Mont de Marsan…

Ils doivent tous être à leur sauterie d’auto congratulation, celle qui fait oublier à la plèbe que les élections pour les ducales sont pour bientôt et qu’on a vu personne proposer de programme ou de débat. Une façon subtile de noyer le poisson. Un classique du genre en Gascogne…

Pour l’instant, Cymoril est plus préoccupée par la seconde et dernière étape de leur périple. Après Dax la route est peu sûre parait-il… Pourtant ils n’y sont pas… Quelqu’un chasse sur leurs terres dans l’indifférence générale semble-t-il.
Visage tourné vers le p’tit, elle lui glisse quelques instructions de rigueur :

Tybalt…
Si jamais c’te nuit tu entends que ça bouge, ou que tu vois des gens qui essayent de nous bloquer le passage, tu sautes de ton âne et tu files te planquer dans la charrette…

Elle s’abstient de lui dire ce qui adviendrait ensuite. Le gamin en a déjà vu et vécu bien assez pour son âge.

La rencontre avec les deux pouilleuses elle l’espère plus qu’elle ne la craint. L’argent engagé est le sien, pas celui de la mairie à qui elle fait l’avance. Dans le pire des cas, elle se mordra les doigts d’avoir voulu rendre service… tant qu’il n’arrive rien au p’tit ni au taciturne.
Dans le meilleur des cas, ramasser la tronche à celles qui ont oser lever la main sur la Duchesse et son compagnon… ce sera avec plaisir. Si elles sont assez tarées pour s’y risquer.

La Fourmi et l’homme tranquille ne sont guère du genre à se laisser refaire sans riposter, et tuer ne leur posent pas plus de problème que ça. S’il le faut.

Sortant de ses pensées, elle adresse un sourire à Tybalt, rassurante :

Mais t’inquiète…
Tu verras la nuit sera calme… J’te promets…

Optimiste le myrmidon Cartel… En même temps, elle a annoncé clairement la couleur. Aux intéressées… Barrez-vous ou à vos risques et périls…
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Victorine

[Vents contraires - extérieur nuit]

Chuchotements dans les sombres fougères. Un chacun …

Lucie, plantée au milieu du chemin, ôte son chapeau et balaie le sol en une révérence feinte.
L'avenante voix flotte dans la nuit. Bonsoir messieurs dames, la bourse ou la vie.

Sûre d’elle, la petite n’a même pas sorti son épée, qui luit à sa taille dans la lumière lunaire. On commence à prendre de l’assurance, à perdre de sa méfiance … et on finit par ne plus savoir compter. Quatre ils sont !

Oups.

La petite déglutit difficilement.
Tchip se chargera du quatrième …
On se rassure comme on peut.
Dague calée au creux de la main, Lucie avance d’un pas. Son cœur fait des bonds partout, elle savoure. Un peu d’action pour animer l’excursion. Sans un mot, le quatuor s’avance aussi …ça va déguster.

Victorine

[Brise, versant sud, premiers rayons]

Le prochain fut une prochaine.
Par bonheur pour son fessier, elle ne troubla ni le petit déjeuner ni la douce contemplation des braises traversées par les rayons du soleil qui agitait l'œil hagard au réveil. Elle s'en retournait certainement bien vite parmi les siens, répandre la nouvelle qu'à une lieue après la fourche du Mont Noir, les sentiers pullulaient d'une multitude de brigands aux lames acérées, accompagnés de furets sournois et enragés ...

Le pain grillait doucement, loin de se douter du drame qui se déroulait. L'ébouriffée étendue auprès du feu, la tête sur les genoux de Senese, s'étira dans un bâillement gracieux. En contre-bas, un écureuil annonciateur cavalait sur le chemin. Lucie le surveilla du coin de l'œil tandis qu'il approchait à petits bonds pressés. Fichue bestiole.

Elle s'assit et, d'instinct, mit les mains dans ses poches. Tiens, un truc, là ... Ah oui, c'est vrai. Chose à rendre à Meden, mais auparavant ...

Je r'viens.

Plantant l'Italien, elle dévala la petite pente, traversa le sentier et continua vers le torrent qui serpentait entre les roches un peu plus bas.
Toilette matinale ?
Non, on n'est pas encore en avril.
Lessive !

Sur une large pierre offerte aux rayons du soleil, séchait un carré blanc. A côté, allongée comme un chaton offrant son petit ventre rose au soleil, Lucie emmagasinait la chaleur. Premières douceurs après ce long hiver ... si long, si sombre. Le torrent occultait les bruits de la forêt. Elle ferma les yeux pour écouter sa mélodie. Seule ... bien ...

La cavalcade incessante de l'eau entra dans sa tête. Gomma les tensions. Chanta d'une autre voix, "Lucie, ma Lucie ..." celle de son Démon qu'elle ne tarderait pas à retrouver ... quelque part, ce soir peut-être, un jour sûrement, au gré de ses pérégrinations. Leurs destins étaient faits pour se croiser, s'effleurer, se retrouver. Ses lèvres entrouvertes esquissèrent un baiser à la brise ... Laud ... Une ombre passa. Lucie se redressa en sursaut. Un nuage sûrement, ou un aigle planant ... mais pas de brune penchée.

Le mouchoir était sec. Le sang était lavé.
Fichus crocs.

Senese

[Non loin de la ville, en comté de Toulouse]

Eole encore endormi laisse la forêt transpirer.

"Le temps a laissié son manteau
De vent, de froidure et de pluye,
Et s'est vestu de brouderie,…" *

…dentelles printanières que les fougères peinent à percer. Flotte une nappe de brume qui dissimule la petite faune. On y devine une activité lentement s’éveiller. Trois paires d’yeux prédateurs scrutent la surface : bandits figés, invisibles, surveillant le chemin.
De Castres leur parvient à pas cadencés l’appel liturgique.

Matines…

…coïncide avec l’arrivée de quatre spadassins, des diables de paladins, quatre favoris Saladins. De la rutile, des paniers pleins, étourdissant pour des gredins aux ventres tenaillés par la faim. Alors chez les brigands on s’interroge du regard, pas longtemps ; chacun sait ce qu’ils font ici. L’affaire est vite entendue. Les mains se crispent sur les gardes, légers bruissements du cuir sous le brouillard. Demeurer silencieusement tapis, attendre le moment favorable. Les proies sont supérieures en nombre et bien équipées. La tâche sera ardue…

*Charles d’Orléans.

Meden

Sa bourse? et pourquoi pas les noisettes de Tchip....

Mêden s'immobilisa lorsque la lune lui renvoya l'éclat métallique de l'acier. Une épée... Ils se croyaient tous invicible avec ce bout de ferraille dans les mains.

Un fin sourire étira ses lèvres, ses yeux se durcirent, étincelles de glace jaugeant froidement son adversaire. L'exaltation... Elle avait cela de plus. Peu lui importait la bourse de l'autre, elle verrait cela après. Ce qu'elle voulait: gagner.

Elle s'avança lentement vers elle, souplement, ne quittant pas le regard de la dame. Son adversaire avait l'air femme habituée aux combats.

Prudence

Je ne donne rien que l'on ne vienne me prendre.

Mêden désigna la main gauche tendue d'un signe du menton.

Et vous êtes toujours sur ma route.

Son adversaire semblait de fort méchante humeur, et Mêden n'eut que le temps de faire un pas de côté pour esquiver la lame qui fendait l'air. Elle feinta ainsi plusieurs fois, laissant l'autre s'escrimer dans le vide, une expression vaguement amusée sur les traits. Elle était certes moins forte, mais agile.

Puis vivement elle lui propulsa l'écureuil à la figure, la déstabilisant un instant, laissa glisser dans sa main l'arme qu'elle tenait dans sa manche et se plaqua derrière la jeune femme, un bras autour de ses bras, un autre autour de son cou, l'objet sur sa jugulaire, une jambe enroulée autour de sa cheville.

Elle murmura: Lâche ton arme

L'autre se fit récalcitrante. D'un geste vif Mêden lui entailla l'épaule. La douleur lui fit lâcher l'épée. Dans le même temps la rousse la déséquilibra d'un croche pied, avant de se mettre à quatre pattes sur le corps étendu, l'immobilisant.

Ta bourse, c'est moi qui la prend. Et ça aussi.

La jeune femme la délesta de sa besace, et fila dans l'ombre avant que sa victime ne se relève. Attrapant la branche basse d'un chêne, elle se hissa vers sa cîme protectrice. Là elle regarda le crochet, banal instrument d'une tricoteuse insignifiante... en os solide, le bout recourbée solidement acéré. Elle essuya dégoûtée le sang qui perlait, puis entreprit de jeter un oeil dans les effets de la blonde.

Pas grand chose ma foi... Ca ne valait guère l'effort fourni, mais au moins avait-elle rompu la monotonie du voyage.

Silencieusement elle se laissa couler le long du tronc, et partit en quête de ses comparses.

Meden

Les sillons tracés de la barque se faisaient plus précis. La trace était fraîche.

Le nez planté sur la route, elle la traquait dans les flaques laiteuses de la lune. Une journée, une nuit de recherches. Elle commençait à en avoir sa claque et rêvait d'une soupe chaude sous les fûtaies. Son ventre gargouilla.

Elle entendit alors se mêler à ce bruit incongru un froissement de broussailles sur sa droite. Une ombre surgit

Citation:

Alors messire, on voyage seul ?!

Messire? Encore? Pas possible, c'était une obsession! Elle ne portait pas la moustache pourtant, qu'avaient-ils tous à lui donner du messire!
Elle plissa les yeux et regarda l'apparition. Une silhouette encapuchonée, laissant filer une mèche de cheveux blancs sous la lune. Une voix de femme moqueuse, intonation amère, combative.

Prudemment Mêden plongea la main dans sa besace. Elle n'allait tout de même pas lui faire perdre son temps. Elle n'eût rien le temps d'ajouter que l'ombre poursuivit

Citation:

On voyage seul, se sentant plus fort que tout ? Et qu’est-ce que cela ferait si on n’était finalement pas si fort ? Qu’est-ce que ça ferait si quelques branches d’un rosier venaient fouetter ce dont vous croyez tirer votre soit-disant force ?

Rosier? fouetter? force?

Mêden reste bouche-bée. La dame serait-elle folle? Quoique... la jeune femme partageait assez parfois l'opinion qu'elle semblait avoir de la gente masculine. Mais bon, présentement elle la retardait.

Mêden la jaugea du regard. Une épée au côté, des tiges de... roses peut être? dans une main. De riches atours... Hum... peut-être la nuit ne serait -elle pas tout à fait perdue.

La jeune femme toussota

Pas messire non... ni même dame. Vous êtes sur ma route, et je suis pressée.

Mêden la regarda de cet inexpressif regard mis au point en taverne. Son arme dissimulée soigneusement dans sa manche, elle s'avança d'un pas, nonchalemment, chacun de ses nerfs sur le qui-vive.

Elle s'était perdue mais ne reviendrait pas bredouille.

Saltimbanque

Saltimbanque, déjà ennuyée d'être sortie de sa cachette pour autre chose qu'un homme, resta abasourdie, un bouquet de tiges de roses bêtement pendus en haut de son bras ...
Ni messire ni dame ? Hein ?! Et puis finalement, qu'importait ?

Eh bien ... que vous soyez ni homme ni femme, peu m'importe tant que vous n'êtes pas homme. Désormais, seule votre bourse m'intéresse.

Lançant ses roses désormais inutiles au fossé, elle dégaina son épée, et tendit sa main gauche désormais libre pour recevoir une bourse, qu'elle espérait relativement pleine.
Tout ne se passait pas comme prévu, mais la jeune femme n'avait pas perdu la totalité de son sentiment de toute puissance pour autant ...

Victorine

[Quelque part sur les contreforts pyrénéens]

*On aurait pu s'noyer !*

Lucie marche d'un pas alerte, rodée d'avoir sillonné tant de sentiers.
Un peu rapide peut-être, mais la contrariété donne de l'allant.
Si ça ne tenait qu'à elle, cette barque, elle en aurait fait un feu de joie dès le premier jour ! Rien ne vaut la marche, son rythme, ses solides et terrestres vibrations.
*Et voila qu'ils ont voulu m'entraîner dans une incertaine dérive au milieu des nénuphars ! Est-ce que j'ai une tête de sirène ?!*

C'est ce qu'elle est sur le point de leur dire, quand soudain, le crissement de la coque contre le sol s'arrête. Elle lève la tête. Quelques pépiements d'oiseaux dans les futaies et un lointain ... "Mêden ?!" Elle se retourne et comprend. Fait quelques pas en arrière, pose sa main sur l'épaule de Senese. Ils ont marché trop vite pour la rêveuse et son monstre aux dents crochues. Il n'y a pas d'autre explication.
Pourtant l'Italien semble inquiet. Et les vrilles qui le tordent la tordent.
Qu'est-ce qui les rapproche ... Lucie ne sait pas trop encore. Des liens se tissent tandis que d'autres se défont. Les fils s'entremêlent, les nœuds se nouent et se dénouent, à l'image des fluides passant de cases en cases dans l'esprit dérangé de la petite, mélangeant leurs teintes et leurs épaisseurs. Mais une chose est sûre ... une chose est sûre, laquelle déjà ?! ... A trois, le voyage est plus doux ? Et sous le regard tierce, le duel s'évanouit ? Ça n'a pas toujours été vrai, loin de là. Mais à trois, une solitude est possible. Salvatrice.

Installons le campement ici, elle nous rejoindra.

Le sourire se fait rassurant. Déjà, elle ne lui en veut plus pour cette aquatique trahison. Plus tard, ils s'installeront sous la coque, à l'abri de la rosée, et puisque Meden n'est pas là, Lucie posera quelques questions innocentes sur le tricot qu'ils tricotent. Là, tranquillement, sous la douceur du manteau en peaux de lapins, dans le silence de la grande forêt, à l'orée des confidences.

Le matin les verra, émergeant de dessous leur tanière portative, s'étirant sous les premiers rayons. Et quand la douce rousse les rejoindra, les braises de la coque, encore vives, cuiront leur déjeuner.
Plus de blagues de ce genre, et toc !

Le prochain à passer fait partie du destin.

Saltimbanque

[Entre Foix et Saint Liziers, un jour de "voyage" comme un autre]

Adossée à un arbre en bord de route, sans aucun soin de ne pas tacher la houppelande parfaitement blanche qu’elle portait, Saltimbanque regardait son paquetage. Ses habitudes d’errances plus ou moins longues seule sur les routes revenaient à grands pas, et elle parlait à nouveau seule (chose qu’elle ne faisait que seule sur les routes).

Il faudra penser à écrire à Jeanne pour le bustier … mais pas maintenant, pas tout de suite, elle croirait que je la harcèle !
Et puis si quelqu’un venait à passer, je risquerais de le manquer, le temps de poser mon plateau d’écriture … Mes roses sont bien là ?

Sa main gauche (celle du diable, il va sans dire) se posa sur le bouquet de tiges de roses qu’elle avait emmené de son jardin, et dont une extrémité était emballée dans un tissu blanc, afin de ne pas blesser la main de qui le porterait sur les épines. En regardant attentivement, on pouvait remarquer que le tissu en question était en fait le bas de la houppelande de la belle, amputé pour l’occasion. Non que cela eut été une nécessité : elle avait avec elle bien d’autres tissus qui auraient mieux fait l’affaire. Mais son envie était ainsi : la houppelande de son mariage, lui donnerait cette illusoire protection jusqu’à ne plus pouvoir rien donner. Après tout, chacun sa manière de consommer un mariage. Elle ne consommerait jamais ainsi que la robe du mariage, le marié ayant décidé de fuir plutôt que de la toucher.

Dommage que je n’aie pas pu avoir de fleurs sur le bouquet, s’aurait été tout aussi efficace et bien mieux … mais c’est pas la saison, on ne peut pas avoir prise sur tout. En fait, quand on y réfléchit, je n’ai pas prise sur grand chose … Mais j’aurai prise sur qui passera, c’est certain ! Enfin seulement si c’est un homme méconnu, les femmes je m’en fiche, je ne veux pas voir leur réaction. Ah les hommes … !

Le reste de cette dernière phrase resta suspendu, quelque part entre le cerveau où il était formé, et la bouche qui ne le prononça pas. Même seule, Saltimbanque gardait une certaine bienséance dans ses propos, et la suite du discours se fit intérieurement, rêve éveillé tant de fois fait et refait dans l’intimité secrète de son esprit, auquel elle voulait aujourd’hui donner vie.
Peu à peu, le soleil déclinait, et par chance le ciel restait vide de tout nuage. La nuit serait belle et étoilée, exactement comme dans tous les rêves que la jeune femme avait faits de ce moment.

Les voyageurs qui ont voulu profiter d’une dernière soirée en taverne ne vont pas tarder à passer … zou ma grande ! Il est l’heure de te terrer !

Ainsi fut dit, ainsi fut fait, la jeune blonde à la houppelande blanche disparut dans un fossé, couverte par sa cape rouge sombre, les cheveux dissimulés dans un chapeau de la même couleur afin de ne pas briller au clair de lune. Bien malin celui qui l’aurait vue de loin.
L’attente commençait à se faire longue, et la sensation qu’une fourmilière entière escaladait ses pieds était présente depuis longtemps, quand enfin des passants se montrèrent.

Saltimbanque banda ses muscles, les observant, évaluant leurs forces avant de se décider à les attaquer. Il s’agissait d’un bien étrange couple, elle avançant devant, d’un air de fillette innocente. L’arme qui battait à son côté semblait bien trop grande pour elle, mais si par malheur elle savait la manier, la demoiselle pouvait devenir une adversaire redoutable. L’homme qui la suivait n’était identifiable que par la voix, caché qu’il était par une coque. L’œil de la charpentière lui laissa savoir qu’on ne ferait plus jamais de barque vendable à partir de cette coque, éraflée qu’elle était d’avoir traîné des lieues durant sur les chemins.
La jeune femme se relâcha. Il valait mieux rester vigilante, mais elle n’attaquerait pas ces 2 là. Seule elle n’était pas de taille, surtout sans pouvoir estimer la force de l’homme. Même si en toute circonstance, elle se méfiait plus de la femme, les hommes ne valaient rien, son Radkine n’avait été que le dernier en date à le lui avoir prouvé.

Le couple passa, sans se douter de rien, et le silence reprit ses droits, uniquement perturbé par les bruits de la forêt … et bientôt par des pas ! Enfin ! Un voyageur seul ! Parfait, il portait des braies, c’était donc un voyageur ! La jeune femme avait trop attendu pour réfléchir encore à 2 fois avant d’attaquer. Bondissant hors de son fossé, comme un diable hors de sa boîte espérait-elle, elle se réceptionna mal : sa jambe droite aurait eu grand besoin d’un bon dérouillage. Mais la jeune femme n’avait que faire de ce détail : elle tenait enfin le moyen de voir la peur dans les yeux d’un homme, sans qu’il ne puisse la masquer en aucune façon. Elle le tenait là, isolé sur ce chemin.

Alors messire, on voyage seul ?!

Sa main gauche tenait le fameux bouquet de roses sans fleurs, la droite restait libre. A son côté, Déchiktor, fidèle épée, restait dans son fourreau. Ce soir, elle se sentait invincible, armée de branches à épines.

On voyage seul, se sentant plus fort que tout ? Et qu’est-ce que cela ferait si on n’était finalement pas si fort ? Qu’est-ce que ça ferait si quelques branches d’un rosier venaient fouetter ce dont vous croyez tirer votre soit-disant force ?

Alors qu’elle prononçait ces mots, se sentant si grande, si forte, au sommet, un rayon de lune vint éclairer le visage ahuri de la victime, une …… femme. Bouquet de roses brandit de la main gauche, main droite finalement remise au pommeau de Déchiktor par réflexe, la jeune blonde se demanda soudain ce qu’il lui prenait, et surtout ce qu’elle allait faire, maintenant que couverte de ridicule elle découvrait qu’il n’y avait sur cette victime pas de parties à émasculer.

Senese

[En Comminges]

Un ciel horizon, son regard se perd dans l’azur immense, vaste pâture pour quelques nues moutonneuses. Observer le troupeau dans sa course lente, qui se forme, se délite, avec Eole pour berger.

Qu’il est doux de se déplacer ainsi : légers, portés par un courant favorable.
Fatigués de traîner leur butin à travers la plaine, ils avaient décidé d’user de la coque comme d’un dériveur. La rivière décidera donc de leur fortune, ou de leur naufrage.
Senese s’est allongé au fond de l’esquif, les mains sous la nuque, le nez vers le ciel. Le bord de la barque occulte les forêts alentour pour ne découper qu’une arche céleste. Timide clapotis ponctué ça et là par quelques rochers heurtés, le roulis berce nos trois compagnons qui savourent la clémence d’un soleil printanier.

Les croirait-on partis en brigande ?!
Lacets et courroies relâchés, exposant leurs peaux encore pâles, ils ressemblent plutôt à d’oisifs moissonneurs ; ou quelques marins attendant que le vent se lève.

"Idée excellente que de saisir cette coque, Lucie…" murmure Senese en s’étirant "…ainsi gardons-nous nos forces pour estourbir." Il sourit aux anges.
Deux filles, chaume et rousse, ponant sur les blés, de soleil irradié.

L'aventure commence.

Senese

[Et au milieu du Comminges coule une rivière.]

Un crissement sous la coque et lentement la barque s’immobilise. Senese se redresse pestant contre le phénomène qui ose rompre leur quiétude. Troubler une si agréable sieste au soleil tiédissant est presque criminel.

Il ne faut pas réveiller l’eau qui dort dit-on ; à plus forte raison lorsqu’elle berce un bateau pirate.

Coup d’œil panoramique par dessus les dames de nage : la rivière est plus large à cet endroit. Partout émergent rochers et galets entre lesquels le cours vivifié devient effervescent.
Une coudée de fond à peine, il faudra délester l’esquif et pousser pour espérer franchir le guet. L’italien considère un instant ses compagnes de route encore endormies. Il va falloir que l’un d’entre eux se décide à descendre.
Quiconque trouverait la solution aisée, mais la paresse et la frilosité plantaire de l’homme semblent ourdir contre sa courtoisie.

C’est à nouveau une faveur du destin qui l’extirpera de cette impossible situation, car soudain : Un voyageur vint à passer…

"Holà !" héle-t-il alerte en bondissant de la barque. En quelques pas mal assurés sur les pierres moussues, Senese aborde son chiffre avec un franc sourire : "Je me présente, Sergent Goupil de l’office des fleuves et forêts. Mes lieutenants et moi…" du pouce il désigne les ronfleuses dans son dos "…sommes en faction au péage. Notre bon Duc nous missionne pour prélever la taxe." Et devant son interlocuteur incrédule : "Vous savez bien ?!… la taxe."

Un ange passe.

Le ton se fait plus musclé : "Bon ! Puisque vous semblez peu loquace, je vais m’en tenir aux faits. Nous prélevons tout !" Il désigne approximativement l’entière silhouette "La besace et tout le bazar… Et encore, pour cette fois, je vous épargne les lourdeurs administratives. Manquerait plus que je me bille toute la paperasse pour que vous apposiez juste votre croix au final. Et je suis gentil, je ferme les yeux sur vos éventuels braconnages sur les terres de notre seigneur. Tututu… ne me remerciez pas. Allez ! Hop hop hop !"

Le vagabond pour toute réponse dégaine son arme. D’une vive volte, Senese empoigne la sienne et se met en garde. C’est un riche bâton de chêne à la rectitude impeccable et aux terminaisons métalliques. Une onde argentée le couronne, emblème de sa contrade. Du pouce il le presse. Le pêne que les ciselures de l’acier dissimulait coulisse dans un cliquetis mécanique. Un éclair étincelant jaillit et le bâton se fait brandestoc.

(Vous vous êtes battu avec ****** (coefficient de combat *), qui essayait de vous résister. Vous avez triomphé, l'obligeant à vous ouvrir sa bourse.)

Meden

[En Comminges]

Bruissement du vent caressant les bourgeons craquants, pépiements d'oiseaux, parades nuptiales ailées, reflet du soleil sur les pousses vert tendre. Le Printemps... enfin.

Bientôt les futaies seraient suffisemment fournies pour y vagabonder en toute quiétude. La jeune femme inspira une large goulée d'un air parfumé des jonquilles sauvages qui badinaient avec les primevères, au gré de la brise. Un lent sourire s'épanouit sur son visage. La liberté avait décidément une senteur enivrante en ces derniers jours de mars.

Sourire qui se figea.

Il manquait un bruit, une présence... voire deux. Elle plissa les yeux, regarda aux alentours. Où s'étaient-ils donc évaporés? Plongée dans ses pensées sinueuses, elle n'y avait guère prêté attention mais... depuis combien de temps n'avait-elle ouï le martellement léger de leurs pas?

Il est vrai qu'elle cheminait souvent isolée, partagée entre cet embarrassant sentiment de gêner, et celui plus profondément ancré d'amour de la solitude. Elle les avait laissés la distancer peu à peu, certaine de lire dans la poussière de la route leur cheminement...

D'autant qu'il fallait toujours se trimballer cette fichue barque. Si on lui demandait son avis, une paire de roulettes, une voile et vogue la galère -ou plutôt roule, on aurait là un moyen de déplacement des plus confortables.
Se mordillant la joue elle regarda Tchip, fièrement planté sur son épaule, feu contre feu. L'écureuil rondouillard gazouilla.

Hum... Tu as raison. Elle soupira. Il nous reste à retourner sur nos pas... sans doute au croisement ai-je emprunté la mauvaise voie; comme souvent ces dernirs temps. On s'enrouille mon vieux.

Elle se remit en route, légèrement agacée de ce contre temps mais... Il fallait lui dire... qu'elle n'avait pas pris la fuite, pas encore. Simplement qu'elle s'était égarée... comme une novice. Elle grimaça, contrariée.

Pourtant, elle le sentait revivre, ce sentiment d'exaltation qui la saisissait lorsque la nuit s'effilochait sur la cîme des arbres. La chasse...

D'un pas vif, elle partit à leur recherche. Ce n'était qu'un commencement.

Senese

[En Comminges, sur la route de Foix]

Senese, barque retournée sur la tête, emboîte le pas de Lucie. Les jambes de la jeune femme sont d’ailleurs tout ce que cet énorme couvre-chef lui laisse entrevoir. Elles, et ce qui les surmonte. Ce sont donc les délices de ce balancé hypnotique qui le distraient du poids de son fardeau.
Depuis quelques temps déjà, il peinait à suivre son allure toujours croissante.

"Comment pouvais-je deviner ?!" Risque-t-il pour ralentir un peu la blonde visiblement agacée. "De loin, on eut cru un bourgeois, je t’assure !"

Il faut dire que leur dernière prise était bien misérable (Vous avez racketté ****** qui possédait 0,00 écus.), et que tout brigandage entrepris dans un comté où on a déjà une petite réputation doit être mûrement réfléchi.
Il sait parfaitement que ce raté n’est pas ce qu’elle lui reproche, mais s’obstine cependant à tenter de s’en convaincre.
Entre deux maux dit-on, il faut choisir le moindre…

"Et puis, ce n’est pas comme si je l’avais choisi. Cet homme-là, il nous est tombé tout cuit dans le bec !"
Parler pendant l’effort l’essouffle, il reprend haleine un instant avant de poursuivre : "C’est un peu facile de critiquer alors que tu dormais profondém…"

Oups. La boulette.
Il faut dire que Lucie n'était pas montée de plein gré dans la barque. La veille, au campement, il lui avait servi une infusion qu’elle accepta avec un large sourire de gratitude. Les nuits sont encore fraîches en cette saison. Une boisson chaude ne se refusait pas.
Ça il le savait bien.
Ce qu’il ne lui dit pas, c’est que la décoction d’aubépine et de valériane était suffisamment puissante pour l’endormir un jour durant. De quoi l’installer dans la coque et naviguer le temps de franchir St Lisiers. Une gentille petite balade sur les flots histoire de se reposer.
C’est qu’elle commençait à être lourde, cette coque.

La prudence l’intime à laisser quelques mètres d’avance à l’Ange, histoire de se mettre hors de portée d’une bourrade. Il se retourne alors, cherchant la protection de la rousse :

"Mêden ?!"

...

Personne. Son coeur se vrille. La belle a pris la tangente...

Sorianne

So déambulait sans but aucun, à travers ces venelles Saumuroises. Tout juste si elle faisait attention à ce qui l'entourait, toute à ses pensées. Plus tôt, la noiraude avait reçu réponse à ces courriers échangés. Un soupçon de culpabilité l'avait envahi. N'était-ce pas là l'occasion de se sortir de ce gouffre qui l'avalait petit à petit? C'était également aller à l'encontre de tout ce que lui avait rabâché le clerc avec qui elle avait vécu. Rejeter tout ce pour quoi elle avait subit. Que de temps perdu, et que de gâchis... Faire de mal à Col, d'autant plus... Une grimace douloureuse vint prendre place sur le visage fatigué...

Les pas de la jeune femme la menèrent finalement à l'auberge d'où elle était partie. Elle en poussa la porte avant de remonter doucement à la chambre où elle logeait. Refermant derrière elle, So se baissa afin de ramasser l'un des morceaux de ce qui fut un broc et qui avait crissé sous la porte. Ils retrouveraient sans doutes encore longtemps, de ces morceaux éparses.

Le lourd manteau fut retiré et posé en douceur sur un coin de lit, les bracelets le rejoignirent et les bottes également, après avoir prit le temps de les délasser. Elle prit de quoi écrire, et le confort moelleux des oreillers de plumes fut délaissé, au profit de celui plus rustre du fauteuil qui trônait devant la cheminée.

Assise en travers du fauteuil, la jambe tendue et posée sur le bras du siège, sa hanche se faisant douloureuse avec le temps qui se refroidissait, la brune réfléchissait à la réponse à apporter. Elle ne voulait blesser quiconque. Les yeux furent clos un instant tandis que la tête roulait doucement sur le dossier. Pourquoi tout était-il si compliqué...? Rouvrant les yeux, So commença sa rédaction. Elle avait tant de fois lu les courriers, que le nom, si compliqué soit-il, fut écrit sans même un nouveau regard sur les courriers précédents.

Citation:

Achim al Qasim ibn Farad.

Choix par dépit? Choix par défaut?
Vous êtes pratiquement le seul en qui je puis encore avoir un tant soit peu confiance. Le seul qui ne m'ait jamais trahi...

Je doute... Par peur.
Chaque fois qu'ont été prononcé ces mots, un malheur est arrivé. Et j'ai peur que cela ne recommence, encore, et de vous perdre vous aussi parce que le Très Haut se sera mis sur notre route...
Le Très Haut ou quelqu'un d'autre...

Je ne veux surtout pas qu'il vous arrive un quelconque malheur...

Je doute... Par méconnaissance.
Mais je veux apprendre. Je veux Réapprendre...
Combien s'épousent sans se connaitre vraiment? Parfois, ils se découvrent un amour sans faille et sans limite...

Je ne veux plus aimer. Aimer est trop douloureux.
Mais comment expliquer ces sentiments que vous savez faire naître au creux de mon ventre? Le Père Scopolie parlerait de luxure, et d'envie. Je ne sais plus...

J'ai fais une promesse à un Démon, cachée à l'ombre du Dolmen de Saumur. Je suis résignée, mon âme est damnée. Mais j'ai promis de vivre. J'ai promis d'être heureuse et de ne plus penser au passé. Je n'y arriverai pas seule... Le passé refaisant surface sans prévenir.

Vous voulez que je vive... Que je sois bien.
Je veux faire taire ces voix et ces pensées.
Il n'y a qu'à vous que j'ai fais appel lorsque ces dernières allaient gagner.

Je doute... Parce que je ne me sens pas digne de vous.
Je doute... Parce que c'est faire souffrir un homme qui en a fait beaucoup pour moi, et ce même si j'ai perdu son amitié elle même...

Et pourtant, je veux réapprendre, je veux revivre... Vous êtes le seul en qui j'ai confiance, le seul avec le Diable incarné.
En dépit de ces Dieux différents, de ces couleurs de peaux qui ne se ressemblent guère...
En dépit de tout ce que pourrait penser le prélat qui me donnait ces leçons et de tous les autres qui jugeront...

Je n'ai aucune idée de comment tout va pouvoir se passer, où? Quand? De quelle manière?
Je n'ai aucune idée de l'avenir qui nous est réservé. Ni de ce qu'il pourra se passer.

Sans penser à hier, sans penser à tout ce qu'il peut y avoir eu. En ne pensant qu'à aujourd'hui, oui.
Oui, j'ai besoin de vous.
Oui, je veux unir mon âme à la votre.
Oui.

Parce que je sais qu'auprès de vous, je ne serai pas jugée.
Parce que je sais qu'auprès de vous, je saurai être courageuse.
Parce que je sais qu'auprès de vous, je trouverai paix et calme.
Parce que je sais qu'auprès de vous, je pourrai peut-être réapprendre à m'attacher réellement.

Parce que j'ai confiance.

Ne croyez pas que ce soit par dépit... Ni part défaut...

A vous.

Sorianne.

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Victorine

[Quelque part entre Armagnac et Comminges]

Comminges prends garde ! Voila l'ange des grands chemins et son acolyte. Et que ça prend toute la largeur du sentier, et que ça philosophe à tue-tête, chausses esquintées, poches percées, contents de se retrouver et de se raconter leurs frasques. Vous avez lu l'histoire de Bonnie and Clyde ?

Et bien écoutez l'histoire de Jesse James heu .. non, sans James. Tout seul.
Deux contre un c'est pas du jeu. Mais faut bien bouffer.
C'était un gars loyal, honnête et droit ... enfin plutôt penché en l'occurrence, avec sa coque sur son dos. L'embarcation, qui ne verrait jamais la mer, avait dû l'empêcher de voir venir le chauve et la blonde.

Pourtant, en regardant Lucie, on ne voyait que son épée, portée ostensiblement à la ceinture. Immense lame, majestueux pommeau. On ne pouvait pas la louper. Un petit ange souriant et inoffensif qui aurait volé son arme à un ogre.
Tout ça c'était pour tromper son monde. Le jouet favori de Lucie était une dague au manche de buis, qui, bien calée au creux de sa main, prolongeait son bras d'une griffe assassine.

JJ fut conciliant et donna tout. Même la coque. Ce n'était certainement pas la petiote qui allait porter ça.
Une coque au pied des montagnes, vraiment ... ils ont de ces idées ! Encore un machin pour aller sur l'eau et se noyer. Dire qu'on a inventé un concept très intéressant depuis, qui permet de pêcher ou de franchir les flots sans quitter le plancher des vaches : le pont. Quelle bande d'inconscients ! Mais pour sûr, on pourra en tirer un bon prix auprès d'un charpentier même s'il faut se traîner l'engin pendant des jours. Alors soit.
Lucie fit un signe du menton à son complice, accompagné d'un haussement de sourcil explicite : on n'est pas vernis !

Dans sa grande générosité, la petite permit à leur hôte de garder ses vêtements pour retourner en ville. L'or avait changé de poche mais gardait sa douce chaleur, présage d'un repas chaud et d'une nuit à l'auberge, dans des draps propres. Présage de bouches à nourrir, de bras à payer, plus tard, quand le tas d'or aurait grossi. Présage d'une conquête plus sanglante et plus noire. Plus tard, et loin d'ici ...
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pnj

Départ...

Peut-être qu'elle a attendu trop longtemps. Ramollie, oui, ça doit être ça.
Au départ, elle obéissait à un ordre. Puis, les ordres se sont fait contradictoires... jusqu'à devenir absents.
Elle a vu ses amis partir, s'est entêtée, s'est occupée comme elle a pu. Pour ensuite s'habituer à cette vie.
Orthez ne lui déplaisait pas, elle avait droit à des discussions passionnantes, elle songeait à économiser pour faire des cadeaux par la suite, pensait qu'il serait bien de redécorer la maison de l'ontologue.

Puis, la nouvelle est arrivée. Ardath repart seule en Bourgogne. Cym et les autres sont indisponibles.
Pas elle.
La jeune fille l'accompagnera, que la Moufette ne se fasse pas brigander, quand même.
Rien d'autre.

Elle est partie d'Orthez sans un au revoir. Va faire ce qu'on attend d'elle. Va visiter des villes inconnues.
"Bonjour dame, vous êtes de passage ? Ah, si vous êtes pas une dame, vous êtes un messire, hihi ? Et de quelle ville venez-vous ?" Encore et encore la même rengaine. Les routes changent, les visages aussi, mais tout est pareil.
"Bonjour dame... ? Ah... vous êtes un messire, hihi ? Et de quelle ville venez-vous ?"

De toute façon, on lui demande pas d'avoir de la conversation, hein ? Elle a une tâche à accomplir, rien de plus.
Elle se sent comme une toupie, là, en fait. Quelque chose qui ne sait pas avancer sans tourner en rond.
Aujourd'hui est un autre hier, et demain sera un autre aujourd'hui. "Bonjour dame... de quelle ville venez-vous ?"
Eilith sait qu'elle donne l'impression d'être faible, juste une jouvencelle, gentillette et pleine de bonne humeur. Etre jeune semble nécessairement vouloir dire être une petite chose aux yeux larmoyants et à la lippe qui tremble de peur à la vue de la première petite souris croisée, à cause de laquelle il faut crier au loup.
Ces personnes sont communément appelées dames, veulent se trouver quelqu'un, et sont toutes douces. Et elle aussi, ça se voit qu'elle est une femme, et elle est pas méchante, forcément, elle se doit d'être fragile et pleine de grâce, non ?
Elle a renoncé à vouloir leur prouver le contraire. Peut-être que quelque part, c'est vrai ? Ce serait bien, hein ? "Bonjour dame..."Ce serait une vie toute tranquille, en tout cas. Avoir une vache..même deux!
Sauf que..."de quelle ville venez-vous ?"C'est pas une vie pour elle.
La Châtaigne est un être utile, un pion guilleret.

Chut.
Tais-toi et souris.
Le sourire, très important, le sourire. Il permet en tout cas de ne pas avoir à hurler, ou pleurer. De toute façon, ça, elle ne sait pas faire. C'est totalement idiot de se lamenter pour rien, quand même. Elle voit même pas à quoi ça sert, en fait. Attirer l'attention ? Mieux vaut être efficace, et donner ses bras et son sang plutôt que ses larmes. "...ville venez-vous ? de quelle ville venez-vous ? Bonjour, dame"

Elle a mal à la tête, ses réserves de plantes médicinales s'amenuisaient. Heureusement qu'elle a pu refaire le plein. Parce que bon, cette mélodie qui semble sauter sans arrêt, c'est fatigant. Et sans ses herbes et son pain, elle arrive pas à dormir. Ce qui est pratique pour les tours de gardes, mais gênant pour être en forme, à long terme.
Elle prend un bout de son pain et le mâchouille. Entendre cette litanie du quotidien décroître petit à petit, remplacée par une douce torpeur."Bonjour...venez-vous ?" Pas grand-chose, juste de quoi se mouvoir dans un monde cotonneux, et être capable de se défendre au cas où.

Sur son chemin se trouvera Bordeaux. Là où ses proches cimentent leur entente avec les autochtones, dans la joie et la gadoue.
"Venez-vous ? Venez-vous ? venez-vous ?"
Non.
Je pense pas, vraiment.

Pas le temps, pas l'envie.
Plus de tavernes, plus de haltes.
Juste aller le plus vite possible en Bourgogne, et regagner ses pénates, galoper à nouveau avec ceux de sa maisnie. Aller ensuite à Orthez, et embêter son faux-compagnon. Elle n'a pris que le strict nécessaire pour voyager, faut dire. Tout le reste est là-bas.

Le visage fermé, elle s'entraîne à faire son faux sourire, celui qui sert à être une brave fille polie et sociable. Cela faisait quelques jours qu'elle n'avait pas eu à s'en servir.

Elle hésite encore à donner des nouvelles à son seigneur... le silence semble être ce qu'on offre le plus souvent dans la maison... elle ne voit pas vraiment mieux à rendre.

Zouz83

Topic ouvert à tout les brigands qui comme moi n'ont pas le temps de posté dans un duché qu'ils sont déjà dans un autre et du coup peuvent pas faire un topic consacré à leurs méfait. Merci de bien balisé l'endroit si vous désiré posté à plusieurs que l'on puisse reconnaître les différents brigandage.
Petit rajout pour les voyageurs, rajout normal puisque c'est eux qui vont rencontré les brigand.

Quelque part en Auvergne

Zouz était depuis deux semaines en vadrouille à la découverte des merveilles de la nature. L'herbe verte poussait paisiblement sous la neige, les rivières laissaient entendre le doux son de l'eau se cognant contre les cailloux. Le vent faisait se balancer les cimes des pins tel un peintre pouvait faire glisser les poils de son pinceau.

Tout n'était que douceur et joie de vivre. Le brun était partie à la découverte de la nature avec sa belle rousse et son amie. Ils avaient vu toutes sortes de choses magnifiques tels des faisant gambadé dans la prairie à la chasse au vers, des chiens errant à l'affût derrière des branchages à la chasse au chasseur de vers.

Le tout dans un calme reposant fini les cliquetis de la guerre en Guyenne place aux sons de la nature hostile parfois merveilleuse souvent. Le Zouz était accompagnéde deux magnifiques demoiselles qui avaient envie comme lui de découvrir les divers coins charmant des environ.

Les jours passaient les passants aussi certains passaient lourdement charger puis se voyaient repartir plus léger. Admirable homme qu'était Zouz il aidait les gens à porter et leurs affaires et leurs écus....

Plusieurs passants plus tard il vit et cela était chose extrêmement rare des oiseaux tâché de couleurs rouges pour ainsi dire il en reçu deux. Un en armagnac après une rencontre avec un droguer qui avait attaqué Toun et un en Guyenne pour avoir aidé la juge à porter ses bagages. Aucune reconnaissance de la part de la demoiselle ni de son compagnon de route.

Zouz décida alors de continuer son chemin de bons avocats avait été mandé pour le représenter dans les deux duché.

Il était à présent arriver en Auvergne. charmant village très accueillant qu'était Aurillac bon souvenir mal grès que sa rousse les ait quitté peut avant pour rejoindre son champ. En quittant Aurillac pour continuer sa chevauché vers les beautés de la nature il vit un homme.

Pas n'importe quel homme non ! Un homme accroché dans une cage suspendu à une haute branche d'un chêne. Il semblait assoiffer. Zouz le regarda c'était étrange que de voir un homme suspendu dans les airs accroché à l'arbre.

Le brun décida de poser son camp près de ce prisonnier. Toun s'exécuta et prépara le repas. Elle demanda alors à Zouz d'aller chercher des bûches pour pouvoir faire un feu. L'homme dans sa cage qui était jusque là très sage se leva et commença à bouger dans tous les sens comme si quelque chose le tracassait.

Le Gascon chercha des branches fines et sèches pour le feu ce qui n'était pas si simple par le temps frais. Il fouilla donc les environs. L'homme derrière ses barreau semblais d'humeur très agressive plus Zouz s'approchait d'un grand buisson. Pour le taquiner le brun regardais le prisonnier et souriait de toutes ses dents en fouillant dans le buisson interdit et là !!

Il posa sa main sur quelque chose de froid et visqueux un bon en arrière le Général rose venait d'avoir la peur de sa vie. Il cria à Toun pour qu'elle vienne en renfort à la découverte de la chose étrange qui se cachait dans ce buisson. Elle accouru, en fond l'on pouvait entendre le prisonnier sangloté.

Toun sépara les branchages et les deux virent alors un vrai trésor la chose visqueuse et fraîche n'était autre qu'un poisson pourri. Et le reste des denrées étaient vraiment sublimes. Un nouveau casque pour le Zouz hop sur la tête la classe total une nouvelle tête de gland mais d'une autre couleur.

Vraiment une belle soirée il y avait même quelques steaks qu'ils firent griller près du prisonnier pour qu'il puisse humé les douces senteurs de la viande. Le Général rose s'approcha de lui un bout de pain à la main de l'autre une cote de boeuf et le regarda en mangeant. Après avoir mâché bien 12 fois avant d'avaler comme lui avait appris sa mère il pris la parole la bouche vide comme lui avait appris son père à grand coup de claques dans la figure.

Merci beaucoup pour vos affaires on commençais à manquer et notre voyage est long jusqu'à notre but. Nous vous remercions donc pour votre... euh... Hospitalité ?....

Je vous laisse à votre prison. Adiu !

Le brun alla s'endormir près de la brune et attendit le levé du soleil pour reprendre sa route.
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[RP] Petite balade en eau trouble