Quand tout devient noir...

Une journée ordinaire devait s'annoncer pour la petite bande de joyeux lurons.
Liamm marchait fièrement, la main dans celle de Lucie, sa nouvelle amoureuse.
Tout devait pourtant bien se passer, le soleil était là et les oiseaux chantaient.
Au lieu de cela, une scène apocalyptique se déroula sous les yeux du gamin.
Aucun n'y était préparé, des soldats attaquèrent lâchement le petit groupe.

Liamm, sous la surprise, lâcha la main de Lucie qui disparue aussitôt. Du bruit et du sang, il fallait y échapper. Il n'était pas encore prêt, pas encore fort, pas aussi courageux qu'il le faisait croire. Où était Lucie? Elle allait bien?
Il pleurait devant tout ce sang quand il percuta une femme en armure.

Elle avait l'air menaçante et pas très amicale. Il allait mourir, s'en était fini de lui. Plus jamais il ne jouerait, plus jamais il reverrait ceux qu'il aime.

NOOOOONN!!!!!

Il lui jeta son bouclier au visage qu'elle détruisit en un coup d'épée, le temps de reprendre ses esprits, Liamm était déjà loin.

Il courut au hasard pendant un jour, jusqu'au prochain village, seul et terrifié.
Il détestait écrire mais il le fallait. Eliance, Lucie et 22.

Les réponses ne tardèrent pas trop.

Il sourit à cette réponse. Il était rassuré de les savoir en vie. Il était prêt à supporter la mauvaise humeur de Eliance toute une journée tellement il était heureux.
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https://www.youtube.com/watch?v=dTLvutdm_v0

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Après-midi du 8 juillet
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Ce jour marque le début d'une nouvelle ère. Plus sombre, moins joviale, moins détendue. Eliance est grillée. Pas un vulgaire coup de soleil estival. Pas sur un bûcher pour une sorcellerie quelconque. Pas non plus après s'être rapprochée trop près d'un barbecue médiéval. Non. Elle est grillée dans son âme et conscience. Par une dénommée Pénélope ou Quarante-dix-huit, tout dépend de qui l'appelle. La traîtresse amnésique (soi-disant) a refusé non seulement d'épouser 22, le trouvant pas assez à « son goût », mais en plus prend un malin plaisir à chercher les failles de la Ménudière et à les trouver, la gredine. Résultat, c'est officiel, tout le monde ou presque sait que la Ratiboisée déteste embrassades et attouchements, en plus des enfants, et que ça la fait paniquer au plus haut point.

Alors, après avoir lutté comme une acharnée, but plusieurs bières dans l'espoir d'oublier, elle fuit. Ca faisait presque longtemps. 22 est occupé avec le gamin blond et la femme qui ne sera sans doute jamais la sienne. Eliance en profite pour aller à la flotte. La veille, 22 lui a grillé la priorité. Elle ne compte pas se laisser faire. Elle n'a rien dit, ou presque, de sa destination. C'est donc sereine qu'elle s'amène au bord de l'eau. Un bras de rivière semble lui conférer un calme et une intimité toute voulue. Un besoin de se prélasser et de ne plus penser à rien. Pas de falaise dans le coin. Un peu de fraîcheur fera l'affaire. La robe trouve rapidement une place sur les graminés et la roussi-blonde, en chemise, le cul sur un caillou, les pieds arrosés du courant de la rivière, barbote.
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C'est à ça qu'on reconnaît la classe internationale des roussi-blondes. Malgré le cagnard ambiant, elles ne suent pas comme des grosses dégueulasses, elles. Enfin, dans ce récit, du moins. En vrai, on ne garantit rien, ni en quantité de sueur ni en odeur. Parce que ça cogne sévère, tout de même, sur la couenne pâlotte de la Ratiboisée. Certes, ce ne sont pas les cheveux qui lui tiennent chaud, mais elle a quand même très très chaud. Et tremper trois orteils, ça suffit pas à se rafraîchir, même si le courant est particulièrement froid. Alors, au bout d'un moment, elle se décide à bouger, sans quoi, le narrateur serait obligé d'avouer que la Ratiboisée sue comme une grosse dégueulasse et ça enlèverait tout glamour à la scène déjà peu glorieuse.

Eliance envisage donc une trempette davantage intégrale. Qui s'est déjà baigné en rivière, aux abords caillouteux et peu profonds, sait combien il est difficile de garder le pied stable et imperturbable sur les gros galets mousseux. La levée du corps se fait lentement, précaution oblige, et la chemise reprend une place digne jusqu'aux genoux de l'aventurière des bans de sable. Le lit de la rivière est détaillé attentivement par les prunelles marron. Il faudrait pas se croûter avant d'arriver en eaux profondes, c'est un coup à se casser le coccyx. Les galets fiables sont repérés et les plantes des pieds commencent à s'en emparer lentement, les piétinant les uns après les autres, avec pour seul balancier à peu près correct deux bras qui s'agitent en l'air.

La démarche est peu gracieuse, mais l'intérêt premier est bel et bien de rester debout. Et puis elle est censé être seule, hein. Arrive incontournablement le moment où la confiance est prise, l'attention relâchée et où un orteil ne s'accroche pas assez à la caillasse qu'il escalade. Glissade et rafraîchissement fessier un peu anticipé s'ensuivent, le tout accompagné d'un cri savamment aigu comme savent en pousser les femmes en situations inattendues. Si le séant est trempé, comme la tête et pratiquement tout le reste de la roussi-blonde, le coccyx reste intact malgré la chute, les pieds s'agitant de leur côté hors de l'eau. Cherchez l'erreur.

'tain ! C'pas possible, ça ! F'tu caillasse de m'rde !

Et voilà une Eliance qui se relève, chemise trempée, cheveux courtichons dégoulinants, râlant tout ce qu'elle sait, pire qu'un pou. Sa bonne humeur, ou du moins ce qu'il en restait, s'est indéniablement coincée entre deux galets et elle regagne le rivage sans. Elle est aventurière, mais pas plus de deux minutes par jour. Sauvée des eaux, elle s'empresse de battre deux-trois coups de pieds dans des graminées qui n'en avaient pas demandés tant, avant de s'aplatir un endroit, rageusement, et de s'étaler dedans. C'est qu'on ne peut pas remettre une robe sèche en étant trempée jusqu'aux os. Opération séchage, donc, non sans pester contre les fourmis qui mordent et les herbes qui chatouillent.
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Les galets, une vraie plaie. On ne le dit pas assez. Mais ce ne sont pas eux qui dérangent le plus Eliance à cet instant, qui grimpent impunément et viennent poser leurs pattes sur elle. Ces satanés fourmis la prennent pour une voie romaine et défilent à la queue leu leu, traversant ses cuisses sans gêne. Les doigts ménudiériens les écartent, les écrasent, les pichenettent... Devant le parterre de cadavres à cet endroit-là et l'évidence d'un génocide en cours, les bestioles changent de tactique et adoptent la trajectoire cou, plus discrète pour traverser la roussi-blonde incognito. Mais là, la Ratiboisée détrempée n'y tient plus de chatouilles et se lève d'un bond, au beau milieu de ses graminées aplatis. On vous épargne les jurons qui percent ses lèvres, on pense aux âmes sensibles. Les mains battent l'air et la peau pour virer les récalcitrantes à six pattes. Mais l'épouvantail en chemise trempée s'arrête net. Coupé dans son élan.

Un bruit. Si, si, elle a entendu un bruit. Pas un petit bruit. Non. Un gros bruit. Et la roussi-blondasse sait que c'est pas une fourmi qui fait autant de foin. Ni un mulot. Ni un pic-vert. Ni un scarabée. Ni une truite. Ni... bref. Alors elle pivote vers l'origine du remue-ménage et ouvre grand ses mirettes, des fois qu'elle verrait surgir un blaireau des fourrés. On sous-estime souvent l'agressivité des blaireaux et leurs attaques intempestives. D'ailleurs, on peut compatir tous ensemble avec 22 qui ne partagera pas le magnifique spectacle d'une Ratiboisée trempée, debout, face à lui et son fourré tout dégueu, vu qu'il s'est vautré lamentablement. Le cou se tend, les yeux balaient, la respiration se fait silencieuse, les esgourdes sont à l'affût.

Y a... y a quelqu'un ?

On ne saurait déterminer avec exactitude si Eliance préférerait à cet instant se retrouver nez-à-nez avec un blaireau ou un 22, tellement son esprit est embrouillé.
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C'est pas un blaireau. Fine déduction de la détrempée du jour. Du moins, pas un blaireau ordinaire. Celui-là cause et pas intelligemment. Eliance n'écarte pas une possible attaque imminente de son avenir très proche. Alors, elle aussi portée par son insctinct de survie, elle ramasse furtivement un bon gros galet sur la berge. La dernière attaque se lit encore sur son front entaillé. Et, étrangement, elle n'est pas prête à subir la même sorte de désagrément aujourd'hui, trouvant du courage là où il n'en existe d'ordinaire pas une seule once.

Ses pieds nus avancent lentement, silencieusement, en direction de la voix de fourré entendue quelques secondes plus tôt. Elle est bien décidée à lui faire la couenne, à ce blaireau-là. À quelques petits détails près qui, dans l'instant de panique, ne s'envisagent pas en elle. Comme le fait qu'elle soit à moitié à poil avec cette chemise qui lui colle à la peau et au reste. Comme son misérable galet qui saurait à peine blessé, sinon faire marrer un blaireau. Comme la rumeur tenace disant qu'elle vise atrocement mal, sauf avec un arc. Comme le fait qu'elle a les jambes qui tremblent, parce que celles-là ne comprennent pas pourquoi, cette fois, elles doivent se diriger vers le danger et pas tricoter loin comme d'habitude.

Le galet en l'air, histoire d'être menaçante et que ça se voit, la Ratiboisée parvient devant le buisson crade d'où est venue la voix du blaireau. Le cou se tend vers l'avant, les yeux observent et la gorge finit par se marrer. Un rire bref et soudain. Mais vite, elle se reprend. C'est pas parce que l'agresseur est en train de croupir nonchalemment sur des branches et des galets, à plat ventre, que tout danger est écarté. Bien sûr, elle n'a pas reconnu l'arrière corporel de Cmyrille.

Vous faites quoi ?

Dans la série répliques stupides, je demande la roussi-blondasse.


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Le galet est toujours en l'air quand la Ratiboisée reconnaît 22, ou du moins sa voix. Et sa manière de parler. La main se baisse alors. Si les raisons de la présence de l'étalé ne sont pas encore connues, Eliance n'a pas peur de lui. Enfin, moins que d'autres. Elle le sait assez fou pour être inoffensif. Ou du moins, c'est ce que sa naïveté lui fait croire.

Vous l'avez pas louper...

Constat techniquement évident. Et un sourire un brin moqueur s'étire sur les lèvres de la roussi-blonde. Mais ça, c'était avant que l'espion du jour ne parvienne à revenir dans une position moins contorsionniste et affiche ce rictus que Eliance qualifierait très certainement de « pervers », lui rappelant ainsi sa tenue particulièrement mouillée et transparente.
L'oeil glisse tout de même sur ce que regarde abondamment 22, histoire d'être sûr qu'il voit ce qu'il voit, pour revenir paniqué sur le voyeur, alors que les mains viennent camoufler on ne sait trop quoi. La gêne est là. Les rougeurs aussi. Les bégaiments, n'en parlons pas.

Mais... m... mais... R'gardez... r'gardez pas !
Tournez-vous ou j'vous éborgne !

Le galet redevient menaçant, un bras se détachant de la roussi-blonde comme pour le jeter à tout moment sur le 22 le cul par terre.
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Eliance vote incontestablement pour l'amende honorable. Question de naïveté, tout ça. Toujours est-il que pour elle, il n'y a plus trop péril ni perversité en la demeure, vu que 22 a baissé les yeux. Un soupire achève ce qui semble être pour elle une nouvelle épreuve dans ce dur monde où les gens ont des yeux et s'en servent. Elle se relâche un peu, les épaules se détendent, même si le bras barre toujours son buste. Il faut bien avouer qu'il est obéissant, pour un pervers ou un blaireau, au choix, le 22.

hm... merci. Non, parce que j'vais commencer à croire que vous l'faites exprès d'être là quand... bref.
Y a pas débat. Y a rien, d'ailleurs. Vous avez raison. On oublie.

On a déjà dit qu'elle est naïve ? Oui ? C'en est désolant, à ce stade, je sais. Mais elle y croit au 22 qui fait de belles promesses d'oubli. Autant qu'elle a cru que son premier mari ferait son bonheur, comme promis par son père, que son second lui resterait fidèle, malgré les apparences sans équivoques, que...

Sa seconde main détentrice de galet se rabaisse lentement. Mais effectivement, toutes ces émotions soudaines et très inattendues ont lustré – si on peut dire ainsi – sa paume d'une légère sueur, rendant le projectile glissant à souhait. Et ce n'est pas pour attérir sur une quelconque partie de l'anatomie du voyeur qu'il s'échappe malencontreusement des doigts ménudiérien, mais bien pour s'écraser lourdement sur le pied nu de la propriétaire de la main, suivant une trajectoire toute newtonnienne.

Aïe !

Oui, ça fait mal, un galet sur un petit orteil. Le bras protecteur de nudité descend à la rescousse du blessé pour le frotter abondamment. L'équilibre est précaire, sur une seule guibole, alors la roussi-blonde sautille pour tenter de rester digne ou à peu près.
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Elle souffre le martyr et il se marre. Un regard noir tout droit sorti des orbites ménudiériens se braque sur lui. Certes, elle a déjà souffert bien plus, depuis le début de sa vie, en terme de douleur corporelle, mais un orteil amputé ou presque, c'est douloureux. Alors, pour rendre le comique utile au moment, elle se saisit d'un bout de son bras pour se stabiliser. Et se gêne pas pour le serrer à qui mieux mieux.

C'pas drôle !

D'un point de vu distant, ça l'est tout de même. Les doigts massent le pauvre organe endolori. Plus de peur et de simagrées que de mal tout de même. Pas une goutte de sang. Pas un ongle retourné. Pas un os brisé. La danse de la cigogne estropiée a cessé, la stabilité est retrouvée grâce à la béquille improvisée.

C'est vous, la grue.

Ce qui, de base, doit être une insulte pourrait être perçu différemment. Mais elle souffre, rappelons-le. Et sa phrase a double-sens n'en a qu'un seul en sortant de sa bouche.
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