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[RP] Laisse-moi partir

Anaon

L'automne se pâme derrière la fenêtre de ses lueurs lactées. Cette douce ambiance de gris, qui fait le regard d'un soleil épars, dans cet éther où toujours se love la langueur des promesses de pluie. L'étendue d'une percale blême recouvre le bleu du ciel, ne parvenant pourtant pas à empêcher la crevaison indolente d'un reste de rayons d'été. L'automne a posé son étreinte, dans la beauté féconde de ses métamorphoses, qui des feuilles émaillent l'émeraude du vernis érubescent d'un ambre aux nuances de sang.
Merveille transfigurée.

L'aura rassérénante de ce matin tranquille coule dans le velours de ses pupilles. Lumière d'opalescence, où tombent en pâmoison des particules de poussière qui se font paillettes aux miroitements d'argent. Les prunelles s'abreuvent de ce théâtre aux ombres languides, à travers cette fenêtre qui entache sa vision de salissures sur ses pierres spéculaires et leur apparence de verre. Des traces de doigts curieux, des agglomérats de matières dans les angles des jointures de plombs, imperfections sublimées à ses yeux par ce jeu de contre-jour automnal. Assise sur sa paillasse, les bras posés sur ses cuisses en supination, elle semble appeler sur elle les faveurs du soleil. Qu'il nimbe une dernière fois ses avant-bras nus de sa chaleur, avant que sa paupière d'ombre ne se ferme pour l'engloutir dans les ténèbres...
Elle entend derrière elle le bruit de l'eau couler du seau qui la soulève, porté par les bras blancs d'une femme aux airs replets. Clapotis comme une onde calme, qui ne parvient à la tirer de sa contemplation. Cette simple fenêtre trahissant le monde au-dehors. Paisible. Dans son cocon de langueur, les modulations liquides se glissent, menant son esprit à une réflexion toute bête... Un épanouissement sur son visage, un faible sourire. Contrit. Elle aurait aimé qu'il pleuve aujourd'hui.

Le son liquoreux s'amenuise. Le baquet est rempli.

Dans la maigre inspiration qui gonfle sa poitrine, elle quitte la vision de sa fenêtre d'un air résolu, sans aucun regret. Elle prend la suite de la camériste, repoussant derrière elle la porte dont la serrure s'est déjà garnie de sa clef. Les doigts pincent la tête de métal et la tourne dans un « clac », puis se retirent... abandonnant dans leur sillage une trace vermeille sur la courbure de bronze.
Les phalanges immobilisent un instant leur geste. Avant de se lever sous son regard. La pulpe de ses doigts miroite sous ses yeux, couverte d'une nappe carmine qui empoisse jusqu'au creux de sa paume qui s'est faite bénitier de sang. Les azurites remontent le chemin d'hémoglobine que la gravité a écoulée jusqu'à ses doigts. Et sa source, creusée de deux coupures sillonnant la longueur de ses bras. Veines écartelées.
Les prunelles ne quittent pas les tranchées de chair qui sourdent les rivières pourpres, et elle se tourne, lentement.

Son nom est Ann Anaon. C'est celui qu'elle s'est choisi. « Âme en peine ». Et aujourd'hui, elle fait l'offrande de son dernier repentir.

Dans sa chambre parisienne, elle a fait remplir un baquet pour le bain, et sur un guéridon qui l'accote, un coffre sommeille. Dans ce cloitre de six murs reposent tous ses regrets, tous ses espoirs, tous ses bonheurs. La résultante de neuf années de traque que la fatalité a achevées d'un point final monumental. Elle se rapproche, laissant dans son sillage ses plaies cracher leur flux sanguin, gouttant sur le sol le fil d'un chapelet aux perles cardinales. Lentement, elle pénètre dans l'eau d'un pied botté, entièrement habillée, pour prendre place avec la langueur auguste des gisants qui se couchent dans leur tombeau. Catafalque de bois au linceul liquide. Sa nuque s'appuie sur le rebord, ses bras s'allongent de même sur les montants qui l'enserrent. Elle laisse un instant chaque particule d'eau imbiber sa chair. L'asthénie bourdonne à son esprit... Sa dextre se lève pour faire sauter le moraillon du coffre, et dans un geste rendu maladroit par la faiblesse, elle verse dans le bain ce qu'il contient. La boîte dans l'élan tombe tout entière, répandant dans l'onde deux longues tresses brunes, jadis rivées à sa crinière, aujourd'hui enlacées à deux autres mèches blondes. Et autour de ces reliquats flottants comme des îlots, se propagent en une toile tentaculaire des rubans de poussières. Graviers minuscules aussi fin que bruine. Esquilles. Cendres. Restes. Ses enfants.

Ils s'appelaient Caël et Mélusine. Jumeaux aux yeux gris comme leur grand-mère, aux cheveux blonds comme leur père. Aujourd'hui substance carbonisée et morcelée, invasion lente où se mêle le jus poisseux qui s'écoule de ses avant-bras mutilés.
Mercenaire au sourire de l'ange, sicaire au dos brulé. Femme aux lames dansantes sur les chairs comme la pointe d'une aiguille sur la peau des blessés. Un être dont le monde a brodé la réputation, ceignant en mandorle des lauriers macabres, sans jamais savoir quel était ce visage maculé sous le sang de ses gloires. Elle s'est laissée patiner du vernis des Inébranlables. Des Sanguinaires. Des Tortionnaires. Quand la poitrine que l'on croyait inatteignable ne couvait que le souffreteux d'un palpitant gangrené par la culpabilité. Qui de mercenaire, l'aurait un jour cru Mère. Mère d'amour et de tendresse. Mère qui un jour mit au monde comme l'on enfante le Messie. Mère tombée en adoration devant lui. Devant eux. Mère aux tripes arrachées, à la gorge saignée, sa maternité pendue à la potence des bafoués et des espoirs violés. Femme enfin, qui pour retrouver la progéniture enlevée, au lieu de prier aux pieds des divinités, s'est faite mercenaire pour traverser le calvaire qu'elle a tenté de faire ployer. Effroyable sicaire... Au Monde, elle a vendu son âme, sa dignité, son corps, pour se vautrer dans les turpitudes et la fange, pour que tombent l'or et l'information qui l'aurait mené vers ses petits, qu'un hiver vicieux aura arrachés à sa vie.
Là est la réponse à toutes les questions que l'Anaon a un jour semé à l'esprit de ses rencontres. Là, tout ce que personne n'a jamais su et tout ce qu'il y avait à savoir. Ses froideurs. Ses absences. Ses déchéances et ses silences. Eux. Ils étaient là, dans chacun de ses gestes, dans chacune de ses décisions. Eux. Et l'Espoir qu'un jour elle les retrouverait. Tout a été fait pour ses têtes blondes, pour se rapprocher au gré des entrailles percées un peu plus de leur présence. Telle est la raison de ses Pourquoi, ainsi s'exposent ses Comment...
Mère en quête de ses petits, qu'elle aurait cherché jusqu'à ce que meurent les temps et les dieux.

Ses yeux ne quittent pas l'eau du banquet devenu réceptacle de douleur. Sa vie s'est achevée déjà, il a quelques jours, sur la pointe du carreau qui a crevé la poitrine de son fils, embrochant l'ultime chance d'un dénouement heureux. Mémoire à vif, qui s'ébroue à peine au souvenir de ce drame trop frais. Son deuil aujourd'hui verse des larmes de sang des paupières de chair que ses bras ont ouvertes. Les yeux se ferment un instant. Il avait dix-sept ans. Le fil de ses souvenirs remonte un peu, trois ans auparavant, où dans la glèbe de Provence, ses ongles fendus et ses doigts écorchés déterraient le cadavre de sa fille que l'on avait fait putain, tuée par le vice d'un homme aux mœurs trop dérangés. Quatorze ans. L'esprit parcoure encore dans un élan fou les années à rebrousse-temps, jusqu'à neuf ans auparavant. Dernière fois qu'elle les a vus. Huit ans.

Neuf ans d'histoire, pour un dénouement tragique. Presque ironique, d'une mère qui n'a su protéger ses petits la nuit de sa torture et de leur enlèvement, et qui n'a su, non plus, les retrouver vivants...
Plus rien n'a d'importance quand le but est mort.
Sa vie s'arrête ici.

Elle a alors ouvert ses veines en une dernière preuve d'Amour, une ultime abnégation. Et sa nuque se décolle du rebord, pour plonger sa tête à demi dans cette eau où surnagent les restes consumés de ses enfants. La dernière caresse qu'elle emportera d'eux. La plus belle étreinte. Les fragments se collent à ses joues martyrisées, les cheveux s’éparpillent, et la cendre se lovent dans les commissures de ses lèvres entrouvertes. Ils sont là... partout autour d'elle qui l'engloutiront. Là... Enfin.
La chaleur qui quitte son corps. L'énergie qui se vide. Le visage sous la fatigue se tire... il n'a pourtant jamais semblé aussi détendu. Soulagé...

Enfin...
Tout cela va s'arrêter.

Une réminiscence frémit dans son esprit, celle d'un après-midi au bord du lac, où au vent se mêlait le rire de son fils et le sourire muet de sa fille. Un souvenir, que l'on jugerait insignifiant, aujourd'hui pourtant plus précieux encore que la couronne des Roys et l'or des miséreux. Il n'est nul besoin de gloire ou de reconnaissance pour être heureux. Les moments simples suffisent...
Rien que des moments simples...

Un sourire bienheureux étire ses lippes. Sa poitrine affaiblie expire un soupire dévoué. Maman arrive mes chéris... Et nous pourrons tout recommencer une fois encore... Tout recommencer...
Le sang suintant de ses veines est d'une chaleur rassurante. L'eau remplie de leur présence : sa plus douce étreinte. Toujours elle a voulu mourir noyée, dans la fraicheur d'un jour de pluie. Depuis ce jour où elle a décidé que le lac qu'elle a tant aimé serait sa dernière demeure. Bien trop loin aujourd'hui.
Les paupières s'abaissent, et lentement, le visage de l'Anaon s'enfonce sous la surface, dans le cocon doucereux de la douleur. Que l'Ankou fasse grincer sa charrette, elle se couchera dans les bras de la Camarde et son aura de velours. Juste le temps de mourir... car ils ne l'auront pas. Ni les juges de l'au-delà, qu'ils soient Unique ou Païens multiples, ni ceux qui ont pavé ses nuits, qui ont fait ses insomnies, ses envies, ses folies. Aucune bataille n'aura signé sa fin. Aucune ruelle n'aura eu raison d'elle. Elle aura été et sera toujours son seul et unique Bourreau.
Et pour toujours, elle ne sera qu'à eux. A eux et à eux seuls.

On dit qu'il est impossible de mourir noyé, par sa seule volonté... Que le besoin de respirer est bien trop fort. Cette rage de survivre, trop inexpugnable. Atavique.

Mais moi...
Moi, je serai plus forte que la Vie.

" Tous ces moments se perdront dans l'oubli comme les larmes dans la pluie.
Il est temps de mourir... "
-Bade Runner -

Judas

Ne pars pas.

Spectateur silencieux, Judas avait laissé les éléments se faire et se défaire comme un Automne inéluctable. Certaines choses sont écrites dans la pierre , d'autres dans le sable, parfois ces choses sont balayées par les vents. Emportées par la vie, par l'oubli. Personne ne peut enrayer le cycle. Personne. Après le pétrichor, la vie continue encore. Personne n'est irremplaçable lui avait-on appris.

Les yeux sombres s'étaient refermés lorsque le muet lui avait rapporté les rumeurs de la Roide. Les humeurs de Sa Roide. Contrits. Les lèvres avaient frémit lorsque le jeune colporteur avait décrit le départ de la meurtrie, son ventre que tous avaient deviné déserté de toute vie. Le seigneur avait trouvé le lit vide qu'il avait trop longtemps offert. Un ultime Paris. Un ultime au revoir. Les doigts de Judas s'étaient ressérés contre leur cuir, sa nuque avait trouvé le pauvre réconfort d'un dossier trop rigide. C'était ici et maintenant que la situation ne lui appartenait plus, et ne lui appartiendrait plus jamais. Prunelle noire cherchait des réponses dans le néant laissé par ce départ. L'accoudoir souffrait encore des griffes qui s'étaient ancrées en lui lorsque le seigneur avait appris pour le Jeune. Cet enfant qui était là avant. Cet enfant que Judas savait depuis les lettres. Les confidences, non sans prudence. Il avait enfin compris ce qu'était Le Paris d'Anaon. Frayner avait laissé l'âme en peine se tisser sa toile de douleurs, sans s'interposer. Sans interrompre le fil des choses. Ces choses qu'il ne pouvait pas empatir. Ces choses qui devaient se faire, sans qu'il n'ait aucun droit dessus.

La pierre témoignait encore d'une saignée de vin meurtrière, halo carmin écartelé en trainées ascensionnelles le long du mur de la chambre. Les débris d'une coupe éclatée au sol chuchotaient la subite animation d'un Frayner jusque là resté figé.

Il y avait pourtant eu l'envie, la petite étincelle un soir de Beltaine, les spectateurs d'une hyérogamie. Judas voulait un autre fils, Judas avait fait à l'Anaon un autre fils qu'elle n'aurait pas su porter. Supporté. Judas avait aimé son Anaon et leur bonheur imaginaire comme l'Iraeth des gallois. Il avait aimé. Et il aimait toujours. Le seigneur n'était-il pas sur le point de se remarier? De refaire sa vie dans cette Denée à la consonance trop dramatique? L'histoire du satrape et de sa Roide était un palimpseste.

Presque teigneux de connaitre si bien les adresses de l'amante qu'il ne venait pas déranger, le pas se hâtant sur le pavé, la silhouette féline du Von Frayner s'étirait sur les ombres des rares et éparses lanternes rouges qu'il croisait. Où qu'elle avait décidé de se rendre, dans les bourbiers, dans les mouroirs, Judas venait la chercher. Pressentiment macabre de n'être pour une fois pas ponctuel, les pas mutèrent en une petite foulée. Le muet avait laissé trainer quelques mots malheureux dont les encoignures empatées d'un noir de jais, dont les presque-ratures étaient un aveu. Frayner avait bien fait de faire attendre depuis quelques jours sa future épouse dans l'auberge Parisienne où elle avait ses habitudes. Le muet n'était bien qu'un muet. Pas un aveugle. S'il avait jugé bon de faire déplacer un Judas rentré depuis peu des campagnes Royales ce n'était sans doute pas pour les halles non loin.

Je vais te dire quelque chose que tu
N'as pas envie d'entendre*

Au coin d'une rue, la frêle carrure de l'adolescent s'agita en apercevant le seigneur dissimulé dans ses fourrures d'hiver. Judas plissa les yeux, le noir d'encre avalait littéralement le décor de cette froide nuit là, il distinguait à peine le messager dans l'embrasure d'une porte. La foulée s'allongea, les bottes de cuir battirent le pavé plus lourdement. Les prunelles de jais s'étaient faites buvards malgré elles... Avant de disparaitre à son tour dans l'auberge, elles avaient compris. Le muet qui se tenait là mimait frénétiquement un geste dont il connaissait la nature.

Judas était d'une élégance rare en rentrant dans cette auberge. Les épaules droites, l'air fermé. Oui, Judas était élégant comme on va aux enterrements. Le coeur au bord des lèvres, presque nauséeux de rater un rendez-vous capital. Frayner n'aimait pas s'inviter. Pourtant tout indiquait que l'objet de sa visite rendait son indésirable présence nécessaire. Les bruits courraient plus vite que lui, ho tellement plus vite. L'index et le majeur du muet avaient dansé sur son poignet.

La première fois, il avait du la retenir aussi pour ne pas qu'elle s'en aille. D'un éclat de voix, pour ne pas qu'elle lui échappe . Elle n'a plus eu depuis le droit de s'enfuir. Le visage plus jeune d'Ann au travers de cette fenêtre de Petit Bolchen, prête à remonter en selle semblait revenir du fond des âges dans l'esprit de Judas. Il avait été si dur avec elle, tant de fois. Inflexible et changeant comme les lunes, il l'avait malmenée. Ils s'étaient acceptés. Et le temps n'avait rien effacé, juste signé l'accalmie, une sagesse meurtrière. L'étage arriva vite, et avec lui la porte. Cette porte trop close pour empêcher ce qui allait se jouer. Il envoya rageusement les pieds, le geste le renvoyant implacablement au ventre rossé de la mercenaire le jour où elle était venu le quitter. Flashback. L'arrogant n'avait jamais aimé laisser venir ce qui s'interpose. La porte céda avec fracas.

Spectateur silencieux, Judas avait laissé les éléments se faire et se défaire comme un Automne inéluctable. Certaines choses sont écrites dans la pierre , d'autres dans le sable, parfois ces choses sont balayées par les vents. Emportées par la vie, par l'oubli. Personne ne peut enrayer le cycle. Anaon gisait là. Vision cataclysmique. Le baquet s'était empourpré, contraste violent avec sa pâleur porcelaine. Tout était si calme là derrière... Les oreilles du satrape semblèrent bourdonner sourdement, filtres étranges à tous les bruits environnants. Sa vue se brouilla vaguement, comme si l'esprit ne répondait plus aux sollicitations. Au muet. Aux voisins qui étaient sortis de leurs chambres pour voir le forcené défoncer sa maudite porte.

Qu'as tu fait malheureuse?!
Tu étais la passion brulante, le désir violent. Que t'es tu laissée devenir? Ne t'ai-je aimée que pour te retrouver là, ainsi, tremper dans ton bouillon funeste?

il était arrivé en courant... C'est à genoux qu'il franchit le seuil de la chambre de l'enfer. La vie est une bien piètre compagne. Toutes ces années Anaon avait fait de Judas son chemin de croix. Lui, commençait le sien entre l'infini espace au sol le séparant de ce baquet froid où il se traina comme le plus misérable grain de poussière.

Qu'as tu fais ? Que fais tu de moi?

Les poings rageurs s'abattirent comme des fléaux sur le bois brun pour le marteler d'une rage catatonique. L'émoi seul de l'homme aurait pu briser la pièce d'ébénisterie dans son épaisseur, la fendre de sa volonté. La vérité se présenta à lui , vêtue et exsangue. Se hisser jusqu'au corps meurtri comme on reprendrait son souffle en sortant la tête des profondeurs de l'eau, reprendre le fil de l'apesanteur lorsque l'équilibre est une notion qui n'a jamais été si fragile. Le seigneur ne se sentit plus rien, démembré, écartelé par une douleur qui lui arracha enfin un cri aussi déchirant que le dernier d'un condamné qui refuse sa sentence.

- Non !

Je te déteste! Tu seras maudite de me laisser là, me trainer à ton souvenir. Tu n'avais pas le droit , je t'aime tant. Je t'aime si mal. Tu me fais si mal. Tu te fais du mal...

Les gants trempèrent dans l'eau, entravant le contact peau à peau, ils furent rejetés comme des nippes inutiles, dévoilant des mains veineuses et tremblantes venues en soutien à la nuque inerte. Les doigts s'immiscèrent dans les filins soyeux et ruisselants, coiffe morbide pour dernière mise. Judas se tint recroquevillé contre le baquet , soudain sans autres armes qu'un chaud sanglot, et quelques larmes, étranglé par le chagrin de l'âme-en-peine qui s'en allait sans lendemain. Le muet avait disparu. Tout avait disparu. Les lèvres vinrent contre le front d'Anaon, encore chaud, psalmodier une complainte inaudible des badauds. De la Fanchon à qui il faisait dos, qui rameutait tout le voisinage. De ce carnage.

- Tu m'abandonnes pour un échec. Pour celui-là et pas un autre, pour un enfant que tu n'as plus depuis longtemps... Tu oublies celui qui t'attends. Je ne te pardonnerai pas.

Les maternités d'Anaon avaient été de trop paracosm. Etait-ce donc cela l'ataraxie ? Le lâcher prise... Finir ainsi? La vie n'était donc plus supportable? La vie qu'elle avait fait puis qu'elle s'était reprise? Quel était ce droit ineffable qu'elle croyait avoir pour ses enfants? Tant de questions, si peu de temps. Avant elle c'était quoi, sinon un préambule? Un bout de chemin en suspension qui attendait juste que tout bascule. Avant ses bleus ce n'était rien, ou si peu que rien ne subsiste du nébuleux.

Reviens !

- Mon Anaon...

La poigne redressa le corps pantelant, cherchant à lui redonner contenance. Vigueur. L'eau souillée ruissela sur l'albâtre que rien ne réanimait dans un froissement d'étoffe mouillée. Judas intima dans un grognement un ordre sans réponse.

- Réveille-toi...

L'ordre devin supplique. Déchirure.

- ... Réveille-toi!!

Pas même pour moi. Juste pour toi. Ce n'est pas ainsi que l'on ploie. Ne me laisse pas...

Pour seule réponse le silence. Sa sentence.

* London Grammar - Nightcall
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