[RP] Entre la gloria y la perdición

Tarde o temprano, hasta el más fuerte y poderoso de los hombres terminaba por morir. Después de todo ir al infierno lunar no estaría tan mal. Siempre había preferido el frío al calor.

En medio del dolor, una voz susurraba palabras de esperanza en su cabeza. La vocecilla, cada vez más difusa decía: Siempre hay algo a lo que aferrarse. ¡Siempre! ¡Vive!

Ahora sabía que aquellas palabras eran falsas.

Mientras crecía el lago de sangre, al ritmo que huía su vida, sintió otra voz, lejana y dulce que lo llamaba por su nombre. Kossler... ¡Pero estaba tan lejos y tenía tan pocas fuerzas!

La agonía se prolongó durante unos instantes que se hicieron prácticamente eternos. No sabría decir si habían sido minutos, horas o quizás unos pocos segundos, pero conforme pasaba el tiempo, sentía cómo las fuerzas le abandonaban y el dolor se hacía cada vez más soportable. Finalmente, sus ojos se cerraron, cansados, y el puño ensangrentado, apretado para soportar el dolor, se abrió. Sus labios exhibieron la que sería su última sonrisa. Después de todo, sí había nacido un hombre capaz de vencerle. El corazón, hastiado, dejó de latir.

Kossler había muerto.

Se dejó caer hacia adelante, cómo un peso muerto, asiendo con fuerza el filo de la espada, que atravesó su estómago con rapidez. Un dolor agudo y penetrante le doblegó, pero no gritó. Su cuerpo cayó cómo un plomo, con la espada clavada en él hasta la empuñadura. Golpeó con dureza el suelo al caer, que crujió con un estruendo al soportar el repentino peso que le sobrevino. El dolor le cegaba, nublándosele la visión y haciéndole estremecerse en el suelo. La madera del piso comenzaba a pringarse de un líquido viscoso y caliente que manaba de él. Era su vida, escapando a borbotones de su cuerpo. Tosió y un hilillo de sangre discurrió por su boca, descendiendo lentamente por la comisura de sus labios. Quiso enjuagarse la sangre de la boca con la palma de la mano, pero olvidó el corte que se había hecho en ellas y sólo consiguió ensuciarse más de sangre.

Comenzaba a notar cómo los jugos gástricos le corroían por dentro. De entre todas las muertes que había, ésta era una de las más dolorosas. Sabía lo que era. Había matado a muchos hombres de aquél modo, ensartando la espada en su abdomen, perforando su estómago y dejando que los ácidos hicieran el resto. En aquellos instantes, incluso lo había disfrutado. Por ello se había culpado gran parte de su vida. La muerte no era algo que se debiera celebrar. Sin embargo, ahora que la sentía en sus propias carnes sabía cuánto daño había hecho y cuanto sufrimiento había infligido a los demás. Notaba la quemazón en su abdomen, el ardor en su cuerpo, el corazón que lentamente descendía su pulso, la sangre brotando sin cesar por la herida abierta. El dolor, que pese a ser agudo y atenazante, parecía ir disminuyendo.

Ninguna esperanza albergaba en lograr la salvación. Ser el causante de su propia muerte ya le vetaba esa posibilidad. Lo sabía. Eso decía su fe. Pero a pesar de que hubiera muerto de otro modo, jamás hubiera alcanzado a encontrarse con el Altísimo. Había llegado a esa conclusión hacía muchos años. Había esperado equivocarse, por supuesto, pero su vida no había sido jamás un ejemplo de virtud. Siempre había reconocido eso.

El único ejemplo que podía dar al mundo era éste, que quedaba ahora a la vista de todos. Éste era su legado. Así terminaban los hombres cómo él. Solos. Atormentados por sus propios demonios, por muy grandes e importantes que hubieran sido sus gestas en vida. Por muchos títulos y dignidades que hubieran ostentado. De cualquier modo, se decía, sus logros y gestas quedaban ahora disueltos por una muerte prematura, causada por ése tipo de remordimientos que un buen hombre jamás hubiera podido experimentar.

- ¿Qué se le ofrece a la Reina para venir directo hasta aquí? dijo el desde siempre barón de Illueca, ahora conde y después príncipe...

Se acercó a él, lentamente, le miró de arriba a abajo... ¿concubinas?, exhaló una ligera sonrisa... nunca perderéis el humor, mi buen Zebaz... ¿qué pensáis que hago aquí? .... dejó pasar unos instantes mientras se cruzaba de brazos... vengo a interesarme por vuestra vida, ya que no habéis hecho acto de presencia en la ceremonia de ennoblecimiento... caminaba en torno a él, tenía planes para vos, había un par de nobles solteras que os hubieran ido bien en matrimonio, no habrá forma humana de meteros por la vereda del matrimonio a este paso, le sonría... pero, no es eso de que os quería hablar...

- Dejadnos solos, se refirió a los allí presentes... conforme abandonaban la estancia, se sentó... el rey ni os ha echado en falta... vos conocéis a Kossler, estoy preocupada, está huraño, distraído, extraño... no habla conmigo de sus preocupaciones, pensé que vos podéis hablar con él. Quiero que nos acompañéis esta noche, os vendrá bien una cena caliente, no sé que hacéis aquí sólo, encerrado, ni quién os cuida tampoco a vos, pero no estáis ya para estos trotes, Zebaz.

Se levantó y le cogió la mano... le hablaba seria, necesito que habléis con él, tenéis que hacerlo por mi.

Torció la boca y miró con desprecio la copa que se alejaba rodando. Cogió el candil y dió un puntapié al pequeño barril sobre el cual había encontrado la copa. Maldito fuera. Una y mil veces.

Estaba decidido a no dejarse dominar por nada ni nadie. Sabía qué tenía qué hacer. No volvería a verse nunca en ésta situación. Prefería ser dueño de su destino antes que ser un esclavo.

Abandonó con paso ligero las bodegas reales y tomó otro pasillo, que lo llevaba hacia las estancias del Alcázar. Fué a dar a un pasillo principal y se incorporó a él. Se cruzó con varios miembros del servicio, que le saludaron cortésmente. Todos hubieran podido apreciar, de haberse fijado, el brillo que podía verse en los ojos del monarca. Su entereza y determinación. La seguridad con la que se movía. Siempre había sabido hacerlo con gracilidad, aunque caminara al filo de una navaja.

Se encontró con Seberino en medio del pasillo. El viejo mayordomo le saludó con un gesto de cabeza.

-Majestad, os buscaba. Pregunta el servicio qué deben preparar para la cena. ¿Queréis algo en especial?

Kossler negó con la cabeza.

-Sí. -Rectificó, apenas un instante después. -Decidles que preparen el plato favorito de Tadeita... Gachas con arrope y calabazate, creo. Y castañas asadas. -Reanudó el paso, hasta ponerse a la par de Seberino. -No me esperéis para la cena.

Prosiguió su camino, despidiéndose de Seberino que obediente cómo siempre ya se dirigía hacia las cocinas para informar de las órdenes. Probablemente después buscaría a la Reina para informarle de que Kossler no bajaría a cenar.

Por fin llegó a la puerta de sus estancias. Sacó una llave del bolsillo la introdujo en la cerradura y abrió la puerta.

Caminaba pensativa por los pasillos del alcázar, se hacía acompañar por un miembro de la guardia real, que la seguía a su ritmo lento, tras las damas de la reina. A veces hasta se detenía a contemplar escenas cotidianas de los críados y mayordomos, se respiraba una calma inusual para aquellos días de ceremonias nobiliarias.

Enfiló el pasillo de los aposentos del Secretario Real, se detuvo frente a su puerta y con un leve gesto mandó a que tocaran, al no encontrar a nadie del servicio del Campeador para preguntar por su salud.

Silencio.

Al no obtener respuesta, miró al séquito que la acompañaba

- Abrid y aseguráos de que vive. Disponedlo todo y decidle que he venido a verle.

Llenó de nuevo la copa, con más tranquilidad. Su ansia había sido saciada. Las manos ya no le temblaban, no sudaba y parecía que la maquinaria de su cerebro volvía a funcionar.

Se sentó en una silla apolillada, con la copa de vino en la mano. Dió un corto sorbo.

¿Cómo había acabado así? Era difícil decirlo. Bebía desde que tenía memoria, pero no se había dado cuenta de cuanto dependía del vino hasta hace pocos meses. Depender, sí. Él, que jamás había dependido de nada ni de nadie. Que estaba acostumbrado a dictar las reglas del juego y a castigar al que las incumpliera. Ahora el vino le gobernaba a él. Si desobedecía, era castigado: Dejaba de ser él. Se volvía débil, le temblaba el pulso. Ni en las peores acciones de su vida le había temblado el pulso. Jamás. Había matado a su yerno, a mujeres entre súplicas de clemencia. A niños...

Sacudió la cabeza, atormentado por ésas imágenes. Había hecho cosas horribles, convenciéndose de que todas ellas habían sido necesarias. Que eran el mal menor que le permitiría lograr lo que se propusiera en cada momento. La independencia de Caspe, el control del ejército... Fueran aspiraciones más o menos nobles, era igual. Siempre había recurrido a todas las posibilidades, por muy crueles que fueran. Su conciencia se encargaba de recordarle los peores momentos de su vida y los errores que había cometido. La muerte de su prometida, el asesinato de inocentes en las distintas guerras, la derrota en la guerra de Urgel, su humillante derrota en las justas catalanas. Él, que había sido uno de los militares más reconocidos de la península.

Estaba viejo. ¿Ahora se daba cuenta? Poco le quedaba para tener que rendir cuentas. Para que se evaluara su paso por la vida y se le juzgara por sus actos, y poco tenía que aportar a su defensa. Apenas algunas buenas acciones, las primeras, cuando había combatido por los demás, enfrentadas a las últimas, las malas, cuándo había decidido combatir por sí mismo.

Suspiró, dando cuenta al vino.

A veces hubiera deseado que aquellos primeros intentos de asesinato, durante la Independencia de Caspe, hubieran triunfado. Hubiera sido honrado cómo un mártir y su recuerdo habría evocado cosas buenas. Los padres hubieran hablado a sus hijos de Kossler el Libertador. No de Kossler el Usurpador. Su vida era ahora un lienzo blanco salpicado de manchas oscuras. No tenía tiempo para volver a pintar el lienzo de blanco, y aunque lo tuviera, nunca quedaría blanco del todo. La tonalidad gris se impondría.

Se levantó con vehemencia y lanzó la copa de vino al suelo con violencia. La silla apolillada crujió y se rompió. La copa repiqueteó en el suelo varias veces tras el primer impacto, alejándose rodando, y gotitas de vino se esparcieron por el piso.

Él no había nacido para ser un perdedor y servir al resto. No estaba hecho para sufrir y jamás aceptaría ser el yunque que los demás golpearan a su antojo. Él estaba hecho para conquistar y gobernar. Para triunfar. Para ser el martillo.

La ceremonia de ennoblecimiento había terminado y con ello, dio lugar el pequeño banquete que el monarca había preparado para después del homenaje. Pan, jamón, algo de queso y vino. Kossler no bebió ni gota bajo la atenta (y reprochadora) mirada de su esposa ni tampoco probó bocado. No tenía hambre. Poco poco los heraldos y los nobles se fueron marchando, hasta que finalmente sólo quedaron en la sala los reyes y los guardias reales que los guardaban.

Kossler hizo una mueca.

-Bueno, creo que voy a ir a la armería. -Dijo el caspolino, levantando la cabeza y mirando a su esposa. -Hoy no he podido dedicar ni siquiera una hora a entrenarme. Cómo no lo haga engordaré... ¿Estaréis bien sin mi?

-Eso es porque no como tocino ni embutidos. El Altísimo sabe que no son buenos y yo también, pero si no hago ejercicio, no sirve de nada.

Dió unos pasos atrás, preparado para marcharse.

-Si lo encontráis, decidle que se mejore. Hasta la hora de la cena. -Se despidió.

Echó a andar y sintió que también lo hacía su esposa. Casi cuando estaba saliendo de la sala se dio la vuelta. Había sentido el deseo de darle un beso a Tadeita, algo que para él, poco acostumbrado a los sentimentalismos, era muy poco usual. Sin embargo, ya no quedaba nadie en el salón del trono. Todos se habían ido.

Giró en seco y volvió a encaminar sus pasos en la dirección que llevaba, desapareciendo por una portezuela oculta en la pared que llevaba directamente a las bodegas reales. Dentro de aquél pasillo, oscuro y frío, se miró las manos mientras andaba. Temblaban, cómo si sufrieran pequeños espasmos. Se pasó la mano temblorosa por el cabello, apartándose un mechón de pelo. Tenía la frente perlada de sudor frío. Aceleró el paso.

Aún no había podido borrar de su retina la imagen de Kossler, sobre un charco de sangre, con tenebrosa clavada en sus entrañas, atravesándole. En sus manos, las últimas letras que le habia escrito su marido.

... pero antes, aquella noche...

La guardia real tuvo que tirar la puerta abajo ante la nula respuesta desde el interior. Tras el secretario real, se abrió paso en la estancia, tenuemente iluminada, la luz de la velas estaba casi consumida, tardó unos instantes hasta que acostumbró sus ojos a la penumbra, y cuando vio aquella escena su corazón dio un vuelco, le faltaba el aire, tuvo que agarrarse para no caer allí mismo, y se acercó a él, despacio, yacía en el suelo, entre un mar de sangre, aún caliente, le movió, con ayuda le ladearon, el arma, atravesándole, no permitía otra opción; no podía dejar de mirarle, a veces miraba a Zebaz, pidiendo una explicación, unas palabras, que la despertaran de aquella pesadilla, no podía articular palabra, no era capaz de gritar, ni un susurro podía articular, se estaba paralizando por momentos...

Llevó su mano a la herida abierta, poca sangre ya brotaba de aquel manantial de muerte, aún cálida, en contraste con el frío acero de tenebrosa... Ni rastro de nada que indicara un asesinato, sus ropas, miró su mano, su anillo, las lágrimas comenzaron a deslizarse por su mejilla, recorriendo su rostro... con cuidado le retiró el mechón de pelo de la cara, ¿por qué, maldito Kossler de Castelldú? ¿por qué habéis hecho esto?...

la ira comenzaba a crecer en ella, igual que sus lágrimas luchaban por salir, quería golpearle, maldecirle, no entendía el por qué de aquello, jamás le entendió, era un alma imposible, cerrada, inaccesible, nunca consiguió llegar a él... y jamás entendería por qué había hecho aquello.

Entre lágrimas se dirigió a los allí presentes.

- Avisad a Seberino, que venga de inmediato, cerrad el alcázar y callad bocas. Habrá muerte para el que hable lo que aquí ha ocurrido. Que todos guarden silencio.

Se dio orden de cerrar aquellas estancias y silenciar lo ocurrido, la muerte sería natural para todo el mundo. No había testigos de lo contrario, y su cuerpo sería enterrado en suelo sagrado.


Largas horas estuvo presente mientras lavaban y cosían al Rey, la mortaja blanca en la que se entretuvo con sus propias manos en coser sus iniciales... si vas al infierno, al menos que sepan tu nombre, le susurraba.

Sobre la mesa dos cartas, una con su nombre, que aún no había sido capaz de abrir, ni leer, ni había permitido que nadie lo hiciera en su nombre, la segunda lacrada, posiblemente el testamento real.

Entrada la larga noche, haciendo de tripas corazón, sola, la abrió y despacio, intentando no emborronar la tinta con sus las lágrimas que secaba con la manga del vestido de terciopelo rojo, leyó...





Y aquí acababa su historia, la de un buen hombre, que pocos entendieron, y muchos odiaron, y otros, como ella, admiraron y amaron hasta el final.

- Adiós mi protector, adiós mi amor.