[RP] Cerièra's Place, 1 Boulasse St

Ceriera

Attention convoi exceptionnel ! Débarquement d'un vrai échantillon d'Orient chez Cerièra… un vrai bazar oui : des tapis, des coussins, quelques aménagements qui iraient à Tounis, du khôl pour trois vies de femme, du verre soufflé et de l'albâtre sous forme de contenants divers… un sacré inventaire, sans doute incomplet, mais toujours pas de raton laveur.
Et surtout Fathia, découverte à bord de la Yemaya à la moitié du chemin du retour, gamine enjouée et curieuse à laquelle il ne manquait… que quelques cours de français, et Cerièra, qui l'avait prise sous son aile, lui chercherait vite un précepteur.

Une aide bienvenue, celle de celui qui ne la quittait plus, son doux vairon… et une vie inespérée qui se profilait devant eux. Cerièra avait encore parfois du ma à réaliser que non, elle n'était plus seule dans la vie. Une anomalie pour cette grande solitaire, mais une merveilleuse anomalie.

Ils arrivaient en ralentissant près de chez elle, ce que la griotte ne remarqua pas vraiment… la tête tout à la fois au voyage qui venait de se dérouler, qu'elle résumait à qui l'interrogeait dessus comme «révélateur» se demandant comment dire autrement l'indicible, et à ce qui l'attendait, qui les attendait au retour. Certaines perspectives heureuses évidemment, et si ce n'était Aryanna qui avait pris du retard sur eux, finalement son bonheur trouvait une sorte de résumé dans cette charrette, mais aussi quelques moments désagréables qu'elle s'attendait à rencontrer mais qu'elle relativisait.

C'est Sowelo qu'elle avait laissé mener la charrette jusque là, se laissant porter par son rythme, qui la sortit de ses pensées en lui murmurant : «Je crois que tu es attendue ma chérie.» C'est bien simple : elle n'avait pas fait attention qu'ils étaient déjà arrivés chez elle.

Hein ? comme par réflexe, le temps de jeter un œil au seuil de sa maison. Bomacip. Qu'elle le sollicite et il vient. Qu'elle lui dise de ne pas se déranger et… il vient ! Elle descendit de la charrette et se dirigea vers lui en lui lançant :

Qu'est-ce que tu fiches là toi ? Équivalent pyrénéen pour «mon cher ami, que je suis heureuse de te trouver ici, tu m'as tellement manqué !», chose qui serait évidente au vieil homme auquel elle souriait et qu'elle prenait déjà dans ses bras.
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Antonin_

Le maire faisait le tour de la ville quand il remarqua de l'agitation chez Ceriera. Il sourit et se dit qu'elle était enfin revenu. Sans doute viendrait elle le voir à la mairie et il continua son chemin, content de voir des fuxéens de retour.
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Sacristain de Foix

Fathia

La veille, l'égyptienne avait été confiée à «Manga» lui avait-on dit. Shams et Lamia* devaient s'absenter un moment et ne pouvaient pas l'amener, Lamia lui avait donc dit de bien rester avec Manga. Elle la connaissait à peine, simplement comme la dame qui dormait sur le pont dans une barque, mais elle lui avait semblé gentille jusqu'à ce qu'elle se mette à la houspiller.
Elles étaient passées devant un étal de fruits et Fathia s'était attardée devant, découvrant des choses qu'elle ne connaissait pas. Manga lui avait appris quelques noms de fruits dans la langue d'ici mais elle continuait de regarder, curieuse, alors que la dame avait continué un peu sa route. Le marchand lui avait alors donné une pomme, désignant la belle brune en tenue orientale qui l'accompagnait. Savait-elle danser Manga d'ailleurs ? Il faudrait que Lamia lui apprenne ce que Jalila lui avait montré si ça n'était pas le cas ! Fathia n'avait pas quitté Alexandrie sans son tambourin, et les rythmes elle les connaissait, elle pourrait le leur jouer…
Mais voilà : lorsqu'elle avait ramené la pomme, amusée d'avance par le fait d'être le messager de ce cadeau, Manga lui avait ordonné de la ramener. Elle lui avait pourtant refait tous les gestes du vendeur, lui mimant sa jolie tenue et tout ce qu'elle pouvait, frustrée de ne pas pouvoir lui expliquer avec des mots qu'elle comprendrait. Rien à faire.
Elle avait donc ramené la pomme, penaude, et le marchand bienveillant lui avait fait goûter quelques petits fruits tous noirs, sucrés, mais acides et pas bons s'il ne sont pas bien noirs.

Et ce matin ils arrivaient dans la ville de Lamia, celle-ci ayant réveillé Fathia alors qu'ils en approchaient. Elle avait pu découvrir ce qui lui avait été conté : une vallée, des collines autour mais elle devrait attendre encore un peu pour les voir se teinter de rouille, un château sur un gros roc surplombant la ville.
Puis Shams se mit à ralentir la charrette. C'était là, ils y étaient ? C'était la maison de Lamia ? Fathia n'attendit pas beaucoup plus et à peine la charrette arrêtée elle en sauta pour courir vers Lamia et le vieil homme qu'elle étreignait. Elle lui en avait parlé en quelques mots lorsqu'elle lui écrivait «pas mon papa mais comme mon papa» en gros. Elle fonça vers l'homme avec un grand sourire, puis se désigna elle-même en disant :

Fathia !

Shams = soleil = Sowelo. Lamia = «celle qui a les lèvres rouges» = Cerièra. La gamine les appelle comme ça.

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Bomacip

Un accueil à la Cerièra auquel Bomacip était bien habitué. Leurs retrouvailles avaient été faites de «Tu m'as fait peur andouille !» Il lui répondit sur le même ton en la prenant dans ses bras :
Qu'est-ce que je fiche ici ? Je vide tes provisions té !
Mais quelque chose me dit que j'ai bien fait de venir. Tu as ramené l'Égypte toute entière ? lui dit-il en plaisantant, alors qu'une fille d'une dizaine d'années au teint mat s'approchait de lui pour dire son prénom, qu'il connaissait déjà du courrier de Cerièra.

– Ah, c'est toi alors que Cerièra nous ramène ? dans un doux sourire à la jeunette
– Elle ne te comprend pas Bomacip. lui rétorqua la griotte
– Hé si je ne lui parle pas elle ne me comprendra jamais, ça c'est certain !

Se désignant à son tour :
– Bomacip ! en détachant bien les syllabes
– Bounjour Boumacip ! sur un ton enjoué avant qu'elle aille inspecter les alentours
– Ah Cerièra tu lui montreras à la pichoneta, je lui ai fait un lit que j'ai mis dans l'ancienne boulangerie, le temps que tu t'organises !
– Oh merci ! lui répondit la brune en lui faisant une bise. Je n'ai eu le temps de rien prévoir, il y a tant de choses à penser en rentrant…
– … ne t'en fais pas, vai ! Rentre chez toi, fais visiter à Fathia qu'elle se sente bien, reprends tes marques !

C'est à un sourire plein de gratitude qu'il eut droit avant que les deux brunes ne disparaissent dans la maison, un de ces sourires de Cerièra qui faisait dire à Bomacip qu'il ne venait jamais pour rien. Même si elle semblait heureuse de ce voyage, des événements, il la savait prompte à tout prendre sur son dos : le travail, les proches, l'organisation… jusqu'à se sentir dépassée. Et s'il pouvait l'alléger un peu c'était bien volontiers.

Il reporta son attention sur le meneur de charrette, dernier mais pas des moindres du convoi au vu des nouvelles qu'il avait eues. C'était donc lui qui rendait sourire et espoir à la fille Vidal, à celle sur laquelle il avait veillé si souvent lors de ses coups durs… la seule qu'il lui restait de cette famille ferrimontaine pour laquelle il avait eu tant d'affection.
Ce brun qui était dans sa vie depuis quelques temps ne se doutait certainement pas d'à quel point Cerièra comptait pour le vieux pyrénéen ni d'à quel point il était rassuré de la savoir entre de bonnes mains, avec une vie qui prenait la tournure de ses espoirs de toujours.

L'envie d'en savoir un peu plus ne lui était pas étrangère, mais il ne voulut pas être indiscret. Il se contenterait de donner un coup de main, déjà parce que c'est ce qu'il aimait faire, mais aussi parce que l'action favorise la discussion bien souvent.
C'est une chaleureuse poignée de main qu'il tendit à celui qu'il ne connaissait jusqu'ici que de vue.

Bomacip ! Et si on débarrassait cette cargaison, ce serait fait ?
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Artiste du noir et du blanc.

Sowelo.

Le Vairon était resté au niveau de la charrette, dos contre celle-ci et croisant les bras. Il souriait devant la scène qui se passait devant lui, les retrouvailles entre Cerièra et ce vieil homme qui était certainement Bomacip ainsi que la rencontre entre celui-ci et la jeune alexandrine. Une belle image pour terminer un voyage pas si terminé que cela… il leur fallait aller chercher deux retardataires restées à Carcassonne. Un voyage sans légers contretemps était impossible, du moins, le Vairon n'en avait jamais fait un sans. Mais ce voyage était presque terminé et ils allaient enfin pouvoir tous se reposer… du moins, c'est ce qu'il pensait, les jours suivant lui montreront qu'ils n'en avaient pas encore terminé.

Il vit Cerièra entrer avec Fathia dans la maison, mais non suivies par Bomacip qui, lui, venait vers la charrette. Le Vairon serra la main tendue de l'homme tandis que celui-ci tentait de débuter une conversation.

Sowelo. On pourrait tout décharger, oui, mais Cer ne m'a rien dit d'où mettre tout ça. Une idée ?

Le Vairon savait où lui il mettrai ses propres affaires chez lui. Il avait une pièce fourre-tout et bientôt deux. Mais chez la cerise, il n'avait jamais visité. Seulement une pièce en entrant lorsque Sloan et lui étaient venus se droguer au Champain pour recouvrer la mémoire. Du coup, le Vairon n'en avait aucune idée, mais peut-être que Bomacip le sait, lui.

Bomacip

Une idée ? Bomacip quitta du regard celui dont il venait à peine de remarquer que ses yeux n'avaient pas la même couleur pour s'intéresser au chargement de la charrette. Il ne savait pas exactement ce qui était à Cerièra ou pas là-dedans, mais une majeure partie supposait-il. À vrai dire il voyait mal l'homme qu'il avait près de lui être obsédé par la décoration intérieure.

Au fond, je ne vois que l'ancienne boulangerie, là où j'ai installé la petite ! Je vais vous montrer.

Le jeune brun saurait lui dire ce qu'ils déchargeaient ou pas, mais dans un premier temps Bomacip reconnut la malle de la Vidal et la prit pour l'amener à l'intérieur.

Sauf peut-être ça, je la laisserai dans l'entrée, elle verra pour ranger ses affaires. Pour le reste allons-y !

Et tout en rejoignant la maison, il fit la conversation, avec sa franchise habituelle : Ça ne se voit presque pas vos yeux, il faut vraiment regarder de près. Bon, il faut dire que moi avec l'âge, les détails, ça m'échappe un peu. À force d'années dans mon atelier, de loin je n'y vois plus bien.

Posant la malle dans l'entrée : Voilà !

Donc là à gauche c'est sa chambre. Zone interdite – comme un avertissement, mais il lui justifia cette prudence : si nous dérangeons ses gris-gris, elle va être grognonne !
Nous n'allons pas entreposer tout cela dans la pièce à vivre alors… il prit la direction d'un couloir, en face de la porte d'entrée mais un peu décalé, à la droite d'un bureau qu'il avait rangé dans déranger le désordre … suivez-moi ! Il lui indiqua une porte à gauche dans le couloir : Ici elle range pas mal d'affaires, mais encore une fois, je ne me risquerai pas à lui rendre quoi que ce soit inaccessible en y entreposant ce qu'elle ramène, alors qu'au fond c'est vide.
Au bout du couloir, l'ancienne boulangerie. Les deux hommes y entrant, ils virent vite Fathia et Cerièra en pleine conversation : un échange de paroles avant que la jeune égyptienne ne semble sourire enthousiaste. Bomacip vérifia auprès de la maîtresse de maison :

Ton bazar pichona on le met ici ? «Pichoneta» serait désormais réservé à Fathia. C'est le cycle des générations.

Pichona = petite. Pichoneta : la même avec un diminutif, littéral ou affectif = petitette.

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Artiste du noir et du blanc.

Antoynette.

Un pigeon gris des plus ordinaire se posa, avec, à la patte, deux messages. L'un pour Cerièra, l'autre pour Sowelo. Mais Antoynette laissa Cerièra décider si elle donnait ou non celui destiné à l'élu de son coeur.

Chère Cerièra,

J'ai beaucoup réfléchi depuis votre départ. Encore plus depuis ta lettre.
J'ai eu tort, je le sais. Ce n'était pas moi. Mais ce n'est pas une excuse.

Pourquoi j'ai dit ça? Je n'arrive pas à y répondre moi-même. Pourrais-je jamais effacer ça?

J'ai écrit une lettre pour Sowelo. Mais c'est à toi que je l'envoie. Tu peux la lire si tu veux, et décider si tu la lui donnes ou pas.
Ca m'évitera de faire pire que mieux si tu l'estimes inappropriée.

Le baptême d'Olympe est dans quelques jours. Je reviendrai passer quelque temps à Foix, après ça. Si vous souhaitez y assister, vous êtes les bienvenus.

Que Saint Georges te garde
Avec toute mon amitié, si je la mérite encore

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Ceriera

[10 septembre 1464]

Cerièra était en train de découper quelques légumes, avec Fathia, pour préparer un repas de midi qui pouvait encore se consommer froid en cette fin d'été. Fathia qui entre deux rondelles de concombre lui demandait pourquoi Sowelo ne vivait pas avec elles.
La gamine avait été ravie de le trouver à la maison ce matin-là et Cerièra voyait bien qu'un climat familial lui plairait, mais la brune était en plein doute. Ils avaient tellement de mal à se parler, et si ce malaise venait s'installer jusque dans son foyer, où se ressourcerait-elle ? Et lui qui était le seul homme à jamais avoir partagé son lit, prenait-il la mesure de cette invitation, de ce qu'elle représentait pour la griotte ? Trop de questions dans son crâne pour pouvoir lui répondre autre chose que :

لا أدري
[je ne sais pas]

Et c'est sur cette pensée que lui arriva la lettre, ou plutôt les lettres, d'Antoynette. Elle prit rapidement connaissance de la première.
Ne t'en veux pas comme ça Toynou…
Elle n'avait fait que dire les choses Cerièra, mais comme d'habitude elle avait dû mal faire et créer plus de problèmes qu'elle ne l'aurait voulu. Elle poussa un soupir à cette sensation d'échec permanent avant d'entamer la seconde pour Sowelo. En temps normal elle la lui aurait donné directement sans y jeter un œil mais il semblait tellement ailleurs, et Antoynette prenait tellement de précautions qu'elle commençait à redouter le «faire pire que mieux» de la pèlerine.

«Depuis la lettre de Cerièra». Je ne lui ai même pas dit que j'avais écrit à Toynou… pour elle, il était évident qu'elle ne lui cacherait pas ce courrier mais comment amener tout ça sans risquer de le voir grogner ou se fermer ?
La suite la fit sourire… c'était si simple dit comme ça. C'était simple comme ça devrait l'être : ils s'aimaient tous les deux, pourquoi tant de complications ?
Elle rangea le pli dans sa besace. Selon l'humeur de son brun, elle le lui partagerait au moment qu'elle jugerait opportun.

[Retour au 24 août…]

C'est avec une Fathia souriante à la découverte de ce qui serait sa chambre improvisée que Cerièra accueillait les deux hommes de sa vie dans l'ancienne boulangerie.
À la question de Bomacip elle posa un regard perplexe sur la salle désormais vide : quand elle voudrait y coudre, comment s'y prendrait-elle pour que Fathia ait un espace à elle, où elle se sente bien ? Son regard se porta sur le vieux barbu auquel elle répondit :

Je ne vois pas comment faire autrement, je trierai plus tard mais… plutôt vers le fond… qui était l'entrée de l'échoppe et qu'elle désignait du bras.
Mais Bomacip… tu penserais quoi d'une cloison à ce niveau… en allant se mettre au bon endroit bras écartés … pour que Fathia ait un semblant de chambre ? Je ne peux pas inventer des pièces qui n'existent pas mais en attendant mieux ça ne serait pas mal non ?

Un regard complice à son vairon au «mieux». Mieux, ce serait avec lui, un jour. Ils auraient la place, comme dans leurs rêves…
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Sowelo

[24 Août 1464]
Le vairon, épuisé du voyage, n'était pas doté d'un don lui permettant de débiter de longs flots de paroles lorsqu'il est en cet état. Aussi, il écouta ce que Bomacip lui disait tout en lui faisant faire le tour du propriétaire.

Mes yeux… vous savez, il suffit qu'une personne le voit, vous regarde étrangement et d'un coup, ça attire l'attention d'autres personnes… l'être humain est curieux de nature, certains l'étant plus que d'autres. J'en suis moi-même un bon exemple. Néanmoins… ces yeux m'ont provoqué des soucis par le passé… mais vous êtes sûrement plus ouvert d'esprit que les personnes de mon passé.

Et… ça serait tout, il ne fit pas grand-chose pour engager la discussion non plus, et il espérait qu'ils auraient d'autres occasions. Le vairon ne fit que suivre les "instructions" de l'endroit où le "bazar" devrait être entreposé. Soit… dans une partie libre de l'ancienne boulangerie.

[Après le retour de Castres, fin Novembre 1464]

Voilà trois mois qu'ils étaient rentrés d'Alexandrie. Déjà trois mois… c'est fou ce que le temps passe vite… ainsi que le nombre de choses qui se sont passées… t qui vont arriver. Le mariage de Cer et Sow approchant, ils devaient tout mettre en place d'ici là… mais l'heure n'était pas aux préparations, mais plutôt au repas ! Car oui, en revenant de Castres, ils avaient ramenés des champignons que Cer avait utilisé pour leur faire une bonne omelette lors de ce repas. Tout semblait normal, mais Sow et Cer avaient pris une décision dernièrement, et il était temps d'en faire part à Fathia. Et cela n'avait rien à voir avec le mariage. Le Vairon regarda Cer, finit sa bouchée puis, s'adressa à Fathia, d'un ton neutre.

Fathia ? Cerièra et moi avons à te parler.

Voilà, il fallait commencer par quelque chose… et il débutait donc ainsi la discussion qui leur semblait désormais nécessaire.

Ceriera

La chose n'avait que trop attendu. La première discussion à ce sujet avait eu lieu lorsque la brune rentrait de Catalogne. Pendant le voyage elle avait enfin laissé échapper quelques gestes tendres pour Fathia, ce qui avait amené la jeune Alexandrine à lui confier son ressenti. La chose racontée à son vairon, décision avait été prise d'avoir une discussion à trois.
Ou mais… quand ? Tout avait concouru à repousse ce moment : les recherches infructueuses de Sowelo, sa fatigue, une virée à Toulouse, la maladie de Cerièra et sa fatigue à elle cette fois… «À notre retour de Castres». Ils y étaient…

Une journée en apparence ordinaire, des gestes tout à fait quotidiens… les girolles trouvées dans la forêt castraise avaient rencontré les œufs de Bashi et Bouzouk. Le prétexte de surveiller l'omelette avait un instant laissé la griotte à ses pensées, une pointe d'appréhension l'envahissant. Comment s'y prendraient-ils ? Parleraient-ils de la même chose ? A priori oui mais cette question lui trottait quand même dans la tête tant son brun lui était énigmatique parfois. Et surtout… la gamine, quel était son état d'esprit aujourd'hui ? Question sans doute idiote aussi…

… retour au réel. Cerièra avait servi et mangeait en apparence calmement. Seuls ses pieds agités pourraient trahir sa légère nervosité, fort heureusement personne ne regardait sous la table en mangeant. C'est Sowelo qui rompit le silence en démarrant la discussion le plus simplement du monde. À cet instant la brune se dit «ouf !», pensant qu'heureusement que c'était lui, aussi naturellement, par cette simple phrase. Elle-même aurait pris des détours, se serait perdue en maladresses… c'était bien mieux ainsi. Un regard à son vairon, un hochement de tête, et ses prunelles se reportèrent sur sa jeune protégée pour lui adresser un sourire bienveillant qui appuierait les propos de son homme.
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Fathia

Fathia passait beaucoup de temps dehors à crapahuter dans les alentours. Quand elle ne faisait pas un tour sur le chemin de Vernajoul, dans les collines, elle se contentait d'arpenter les ruelles de Foix. Trois mois qu'elle vivait ici mais la ville lui était encore un peu curieuse : même si elle commençait à la connaître comme sa poche, la verticalité des maisons, les reliefs, la végétation l'étonnaient encore. Ça n'avait rien à voir avec les paysages auxquels elle avait été habituée en Égypte.

Depuis quelques jours elle limitait cependant un peu ses sorties. Il commençait à faire froid pour elle, surtout lorsque le soleil déclinait. Les montagnes au loin, qu'elle pouvait apercevoir depuis la vallée, s'étaient recouvertes de blanc. Le blanc gagnait même, et bien qu'elle empruntait le châle de Lamia pour se tenir au chaud lors de ses déplacements, faute d'avoir encore le manteau promis qui était en train de prendre forme à l'atelier, elle ne trainait pas longtemps dehors.

Elle était rentrée de balade d'ailleurs avant le repas, ses bottes de cuir brun – «Ça va avec tout» lui avait dit Lamia – pleine de feuilles rouille collées aux semelles. Elle s'en était débarrassée avec l'un des petits bouts de bois qu'elle avait glanés et tenait en main avant de rentrer dans la maison. Un tour à la cuisine le temps de piquer un couteau avec pour prétexte de s'intéresser au repas et elle s'était installée au bureau de Lamia pour tailler une longue et fine branche en pointe, comme il lui avait été montré.

Pourquoi au bureau ? Parce que l'idée était de l'essayer tout de suite. Fathia s'était en effet taillé un “ قلم ” (calame) qu'elle avait aussitôt trempé dans l'encre pour tracer de droite à gauche de jolies lignes ponctuées de quelques petits ponts, boucles et points. Pourquoi se donner tout ce mal alors que le bureau présentait un large choix de plumes ? Elle avait posé la question un jour à Lamia qui lui avait répondu par l'exemple, en lui en tendant une pour qu'elle l'essaye. L'éclaboussement d'encre avait été éloquent : à la plume on peut tirer des traits, pas les pousser, s'était-elle entendu expliquer.

Le temps du repas était venu et l'égyptienne avait rejoint le couple souriante. Mais alors qu'elle s'attendait à un repas normal, avec quelques phrases ou plaisanteries échangées, Shams et Lamia lui semblaient étrangement silencieux. Ou en tout cas quelque chose pesait dans l'atmosphère mais quoi ? Son regard était passé de l'un à l'autre sans insister, se seraient-ils disputé ? Était-ce grave ? Elle cherchait déjà dans sa tête une taquinerie à faire pour qu'il se passe quelque chose, mais le vairon la prit de court :

– Fathia ? Cerièra et moi avons à te parler.

*Ils se sont disputé, ils se séparent et il s'en va* pensa-t-elle immédiatement. Mais Lamia lui adressait déjà un sourire rassurant, ça n'était donc sans doute pas ça. Si Shams partait Lamia ne sourirait pas, ou sourirait faux. À la côtoyer, elle sait maintenant comment est sa «oum» de cœur quand elle n'a pas le moral, et là elle semblait aller bien. Mais alors…

Mé parler dé quoi ?

C'est que du temps était passé, oui, et Fathia n'avait aucune idée de la conversation qui les attendait.
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Sowelo

En l'espace d'une seconde, le Vairon passa en revue les semaines passées, ces semaines depuis qu'il l'avait trouvé dans la cale du navire, ces semaines pendant lesquelles elle avait vécu avec eux, son insouciance du danger en tirant un filet de pêche en risquant de tomber dans l'immensité bleutée de la mer tandis qu'il la retenait, les différents voyages qu'ils eurent à faire, pour le mariage, pour Castres. Parfois témoin des résultats des disputes entre lui et Cerièra. Mais ce dont le Vairon se souvenait le plus fut la réaction de Sloan dont la première parole, lorsqu'il lui eut dit qu'ils ne rebroussaient pas chemin pour ramener la petite, fut de dire que lui et Cerièra l'adoptaient. Et c'est à là qu'ils en étaient désormais, oui. A l'adoption de la jeune fille d'Alexandrie... du moins, si elle le voulait aussi. Le Vairon n'était pas de ces gens à imposer les choses, plutôt à proposer...

Et pendant cette seconde là, il se demanda s'il n'allait pas dire une bêtise plutôt que la vérité. Comme "Nous allons te ramener chez toi" ou "Ton oncle va venir te chercher" bien que cette dernière possibilité soit quelque peu impossible dans l'esprit du Vairon. Voire lui dire "On commence à manquer d'argent... nous avons donc pris la décision de te vendre". Mais non, rien de tout ça. Même si ça faisait désormais plusieurs semaines qu'elle était avec eux, le Vairon n'avait pas encore saisi toutes les parcelles de sa personnalité. C'est qu'elle était, comme lui, très solitaire au final et elle passait le plus clair de son temps dehors à vadrouiller ou avec Cer. Lui, restant plutôt dans son coin, ils se voyaient assez peu au final... mais il avait tout de même un petit truc au fond de lui qui le poussait à adopter la petite. C'est donc en la regardant qu'il lui expliqua de quoi ils devaient parlé.

Cer et moi avons un peu discuter il y a quelques temps déjà. Et il résulte de ces discussions qu'on aimerait t'adopter... si toi tu le souhaite aussi, bien sûr.

Oui oui, il laisse le choix, et n'impose rien. Il est comme ça le Vairon.

Fathia

La jeune alexandrine écouta donc ce qu'ils avaient tous deux à lui dire, et qui serait annoncé par son «ab» de cœur. Des deux, c'est lui qu'elle connaissait le moins, mais chacun d'eux-deux avait son rôle dans sa vie. Lamia elle l'avait suivie, prenant son bateau, parce qu'elle l'avait vue chez Jalila. Peut-être un peu par confort donc : elle la connaissait, elle savait qu'elle pourrait se faire aussi un peu comprendre d'elle, mais aussi comme un signe du destin. La visite de cette étrangère, douce, souriante, elle l'avait pris comme tel : une opportunité mais aussi l'Unique qui l'avait mise sur son chemin. Pour Fathia, sa vie était ailleurs dès l'instant où Lamia avait parlé de son voyage à Jalila.
«Mabtoub», ou cette idée qui a cours chez elle que les choses sont écrites. Pour la renforcer, c'est lui, Shams, qui l'avait trouvée dans la cale, lui qui était avec elle au moment où ils embarquaient. Et aujourd'hui, elle vivait avec eux. Qu'on ne vienne pas lui dire que c'est du hasard, pour elle, il n'y a pas de hasard.

Pourtant… c'est une mine d'incompréhension qu'elle afficha suite aux mots du vairon. Non qu'elle soit bête, et plus elle entendait dans les conversation des mots usuels, plus elle comprenait ceux qui l'entouraient, mais là, elle sollicita de l'aide auprès de Lamia :

C'est quoi résoulte et adopter ?
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Ceriera

*Ah…* se dit la griotte. *«Il en résulte que», c'est trop compliqué…* C'est qu'elle s'était appuyée volontiers sur son homme pour cette discussion, Cerièra, et voilà qu'il devenait nécessaire qu'elle s'exprime. Inutile de lui faire à cet instant-là un cours «en résulte, résultat de la discussion…», c'est le sens qui devait passer : en gros, famille.

Shams et moi nous avons discuté et nous sommes d'accord lui et moi. Phrase plus simple à appréhender pour sa première partie. «Adopter» c'est تبنى (tabanna). À ce stade-là elle sut très bien que la petite avait compris. Dans sa langue le mot est plus précis encore que dans la leur, pas d'équivoque possible. Pourtant elle se sentit obligée de rajouter, en prenant la main de la gamine et en lui souriant :

سنكون والديك، ابنتنا. عائلة.
«Sanakun walddayka, abnatana. Eayilat.»
[Nous serions tes parents, toi notre fille. Une famille.]

S'entendait-elle parler, un peu, la griotte ? «Parents, fille, famille…» tout cela lui faisait très bizarre, finalement peut-être était-ce plus facile pour elle de dire tout ça en arabe, de façon plus détachée donc qu'elle ne l'aurait fait sinon.
Mais là c'est Sowelo qui ne comprendrait pas. Les mots, en tout cas, car il se douterait fortement du contenu de ses dires : déjà par son attitude, ensuite parce qu'ils s'étaient mis d'accord donc évidemment quelle resterait dans le sujet, et enfin parce que la réaction de Fathia viendrait lui confirmer tout ça.
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Fathia

Un rayon de soleil méditerranéen dans cette maison d'automne. Un large sourire sur son visage cuivré, et ce dès qu'elle avait entendu «tabanna».
D'un coup lui étaient revenues quelques discussion qu'elle avait eues avec Lamia quand elles étaient parties au sud revoir le bateau et ramener quelques amis et qu'elle avait eu la surprise de découvrir qu'Ismat et Naeem étaient aussi venus dans ce Royaume !
Discussions notamment alors que revoyant la mer, Fathia avait eu un coup de «mal du pays» : elle s'était demandé quelle était sa place ici, au juste. Lamia avait amorcé une autre discussion sur les gestes d'affection, gestes qui lui avaient posé davantage de questions qu'apporté de réponses. Il s'était dit qu'ils en reparleraient tous les trois, sans doute, mais les semaines passant Fathia s'était dit que s'ils lui faisaient naturellement de la place avec eux dans leur vie, alors les choses étaient comme ça. Elle ne se posait déjà plus vraiment la question : elle avait un «ab» et une «oum» de cœur, à défaut d'avoir jamais connu ses vrais parents. Mais là… ce qu'elle ressentait elle semblait avoir fait son chemin dans leur tête à eux.

Elle les regarda un moment, puis se remit à manger son omelette. Sans rien dire pour le moment mais le sourire ensoleillé se transformait peu à peu en sourire taquin. Elle avala une bouchée pour leur dire enfin :

Vous dévez manger «abi Shams» et «oumi Lamia», elle va être froid !

Leur désignant leurs assiettes. Guettant un peu la tête qu'ils feraient aussi : elle risquait de s'en rappeler un moment, il ne fallait pas rater ça.
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Cerièra's Place, 1 Boulasse St

Aryanna

« Ta famille avait failli partir en lambeaux »
Fragments de tissus déchirés, morceau de puzzles éparpillés.
C’est bien ce qu’elle ressentait, elle, alors que Poma cherchait à se souvenir. Un gâchis immense, des vies tourmentées, des vies rapiécées, des mensonges, la confiance perdue par la seule cause d’une femme et d’un homme qui n’avaient fait que s’aimer sans doute, mais qui avaient presque détruit la vie d’une famille toute entière.

Le silence.
Elle s’y était réfugiée à nouveau, la noire, dans ce silence salvateur. Dans ce silence presque assourdissant. Elle ne pouvait faire autrement… Elle ne s’y était que peu attendue à cette révélation. Elle n’avait pensé qu’à une coïncidence davantage qu’à la découverte d’une famille et d’une histoire familiale triste et chaotique. Songer à la découverte d’une sœur, sœur issue d’une union différente que celle qui l’avait vu naître, lui paraissait impensable. Dans son esprit, au mieux, elles auraient pu être parentes, cousines éloignées, quelque chose. Mais pas cela.

La culpabilité.
Ce sentiment qui vous assaille, vous emprisonne, vous dévitalise. L’oiselle se sentait coupable. Coupable d’une relation qui avait pu causer autant de mal. Coupable de sa propre naissance. Coupable d’avoir pu, par sa naissance, presque briser la vie d’une famille entière. Coupable de l’infidélité d’un homme qu’elle ne connaissait pas. Coupable de la stupidité d’une mère qu’elle ne connaissait pas non plus. Et, à cet instant précis, elle ne savait où était sa place.
Comment rester près de son amie, de cette nouvelle sœur, qui lui était si chère, alors qu’elle était le fruit de la trahison d’un homme en qui croyait tant Cerièra ?

Elle tremblait, doucement.
Elle tâchait de le dissimuler tant bien que mal, posant ses mains à plat sur la table. Elle était prise de frissons inarrêtables, alors que la tête lui tournait.
La griotte était en colère, elle le sentait, elle l’entendait. Ne serait-ce qu’avec la menace adressée à Poma, elle pouvait le savoir.
Et elle se sentait mal, rattrapée par la faute de ses parents, celle du père de Cerièra, de son père. Rattrapée par son enfance solitaire. Happée par un vide alors que Poma réfléchissait.
Sa bouche était sèche, elle ne savait quoi dire, elle était pâle et n’arrivait presque plus à respirer normalement. Respirant par à coup, elle se raccrochait au verre donné, presque vide. Elle aurait dû manger, mais elle n’y arrivait pas, ne voulait pas bouger de peur que l’on remarque son agitation plus que nécessaire.

La fin d’un monde.
Elle songeait à toutes ces années perdues, toutes ces erreurs, tous ces mensonges. Elle songeait à son enfance passée la plupart du temps entre quatre murs. Aux révélations qu’on lui avait faites lorsqu’elle était âgée de sept ans. A l’écroulement de son monde et de ses certitudes.
Et aujourd’hui avait lui un nouveau chamboulement. La seconde chute de Babylone. La déchéance de Prométhée pour le Caucase*. Et si elle n’avait pas l’impression que ce soit le foie qu’on lui dévorait, elle avait davantage l’impression que c’était son cœur. Parce qu’au fur et à mesure où elle voyait les larmes couler sur les joues de son « ainée » elle ne savait quoi faire.
Et elle se sentait coupable de ne pouvoir rien faire, d’être si gauche qu’elle n’arrivait à la réconforter d’aucune manière. Et elle se sentait coupable d’être éblouie par cette vérité et d’enfin sortir de cette grotte obscure**.

« Graziella »
Lorsque Poma fini par murmurer ce nom, ses onyx quittèrent le visage de sa sœur pour rejoindre celui de la ferrimontaine. Aussi c’était-elle souvenue après tout ce temps ? Les onyx s’étaient éclairés, alors que la noire restait honteuse de ressentir tout à coup une joie immense. Une joie immense, la joie d’avoir un nouveau morceau de puzzle à ajouter à celui de sa vie. Et alors qu’elle notait mentalement ces informations, elle essayait d’échafauder un plan pour découvrir. Elle pensait au couvent où elle avait grandi, elle songeait à Arles, elle songeait à l’Italie. Et elle songeait, surtout, qu’il lui serait nécessaire de s’y rendre, bientôt.
Aussi rompit-elle à nouveau le silence dans lequel elle s’était emmurée pour adresser deux mots simples à cette fromagère des montagnes.

« Mercé Poma »

Comment aurait-elle pu ne pas la remercier ? Après les efforts qu’elle avait faits, après la lumière qu’elle avait faite sur toute cette histoire, après le travail qu’elle avait fait sur sa mémoire ?
Un éclair d’espoir apparaissait à nouveau quand bien même la culpabilité ne la quittait pas, au fond d’elle-même. Parce qu’elle avait failli briser une famille entière par sa simple venue au monde.
L’abandon avait toujours fait partie d’elle-même, quel que soit l’angle par lequel on abordait sa vie. Mais, aujourd’hui, elle avait une nouvelle chance, une nouvelle occasion de se racheter. Car, oui, dans l’esprit d’Aryanna, si on l’abandonne c’est bien toujours par sa faute, parce qu’elle n’aura été à la hauteur.

[ * Mythe de Prométhée
** Allégorie de la caverne, Socrate. Dans La République, Livre VII, Platon. ]

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Devise - en sanskrit : Véda prasthâna dijvassia.
Le savoir est source de la vie. Ou la source de la vie est celle qui sait, soit : la femme sait

Sowelo

24 Août 1464, retour de voyage

Et un beau voyage qui s'achève par un retour au pays. Revoir les paysages et visages familiers, redécouvrir une ambiance générale inchangée et surtout, un retour aux affaires prochains... mais le vairon, lui, restait confiant dans l'ensemble et surtout en l'avenir. Chose rare pour qui connaît bien cet homme qui est toujours à douter. A ses côtés se tenaient Cerièra, sa cerise, la femme de sa vie, celle qu'il aimait, ainsi que Fathia, la jeune alexandrine qui apprenait petit à petit des mots de leur langue mais avec qui il avait toujours du mal à communiquer. Cela ne l'empêchait cependant pas d'apprécier la petite clandestine qu'il avait trouvé dans la cale du navire.

Derrière eux ? Plein de bazar rapporté d'Alexandrie, le bazar de Cerièra en particulier. Le vairon ayant fait mener sa propre charrette jusque devant chez lui. Celles qu'ils menaient en ce moment même transportaient donc les coussins, vases, tapis ainsi que tout le reste et se dirigeait vers chez Cerièra, le Vairon lui ayant dit la veille qu'ils passeraient là en priorité et qu'il l'aiderait, chose qui lui semblait naturelle. Cerièra avait alors accepté son offre et c'est pourquoi ils étaient là de bons matin, à peine revenu en ville.

C'est tranquillement qu'ils arrivèrent en vue de la maison de Cerièra, dernière étape du voyage, celle y mettant fin. Le vairon ralentit alors le pas du cheval qui tirait la charrette sans vraiment faire attention. Même si il était confiant en l'avenir, il avait dit plusieurs fois qu'il n'avait pas envie de revenir et qu'il souhaitait continuer à voyager et ça se ressentait dans son attitude. A pas ralentit donc... ils finirent la route jusque la bâtisse où vivait sa cerise. Et devant laquelle se trouvait un vieil homme semblant attendre celle-ci

Je crois que tu es attendue ma chérie. murmura alors Sowelo à Cerièra.

Ceriera

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Ceriera

«Je préfère une vérité nuisible à une erreur utile : la vérité guérit le mal qu'elle a pu causer.» Goethe

Elle écouta Poma avec attention leur dérouler ce qu'elle pressentait depuis cette soirée, la veille du mariage de Manon, où elles avaient découvert cette histoire de médaillon similaire qui avait tout de suite mis la puce à l'oreille de Cerièra.
Même si elle se doutait des faits, l'étonnement se lisait sur son visage : Poma pensait qu'elle en savait davantage mais non, la griotte avait occulté tout cela… comment était-ce possible ? Seuls ces quelques mots sortirent de sa bouche pendant que Poma continuait son récit : Je… je… ne me souvenais plus. Pourquoi ça ne me dit rien ? Le tout à voix basse : ça n'attendait pas forcément de réponse, elle parlait pour elle-même, ses pensées étaient simplement vocalisées.

Ses soupçons se confirmaient donc et ses illusions tombaient : Cerièra avait toujours pris le couple de ses parents en exemple concernant ce qui devrait être un mariage heureux. Sans doute entretenir cette image naïve pendant toutes ces années l'arrangeait bien, elle devrait se demander pourquoi, mais pour l'heure elle avait la nausée à la nouvelle de ce père volage. Les hommes étaient-ils tous si inconstants ? Voilà qui ne la rassurait guère.

C'est le visage déjà contrarié qu'elle confirma par quelques petits hochements de tête l'explication que Poma faisait à Aryanna sur la fleur de vie. La suite la fit blêmir : que son père fut volage est une chose, mais qu'il ait pu abandonner son oiselle et lui dissimuler, à elle Cerièra, qu'elle avait une sœur ?
Le regard d'Aryanna se posa sur elle, mais la brune commençait à sentir la colère lui monter et lui ferma le sien : elle ne pouvait pas y répondre de manière rassurante.

Quand Poma eut fini, ce sont des yeux noirs que faisait la brune à la vieille ferrimontaine : un mur, un vrai mur. Une cocotte minute qui ne demandait qu'à exploser mais se contenait : si elle laissait sortir ce qu'elle avait sur le cœur à cet instant, cela ferait plus de mal que de bien à la discussion, et surtout à sa… «cadette», oh bon sang, il faudrait qu'elle se fasse à cette idée, à ces mots, à sa «sœur». Toutes ces années de solitude où Cerièra était persuadée n'avoir plus de famille, elle qui avait clamé haut et fort ces derniers mois où elle commençait à peine à s'entourer que la famille c'était celle que l'on se faisait…

Une sœur. Son sang… ou la moitié du sien. L'autre moitié était italien, du nom d'une femme que Poma avait à moitié oublié, mais Aryanna rompait déjà le silence pour amener des précisions et lui demander de retrouver le prénom de sa mère. Cerièra attendit qu'elle finisse puis envoya ses yeux dans ceux de Poma et lui dit d'un ton calme, lent et froid, seule solution qui s'offrait à elle pour ne pas se mettre à hurler :

J'avais une sœur.
J'aurais eu tant de moments avec elle si vous ne m'aviez pas caché tout ça, tous.
Elle aurait eu une autre enfance et nous l'aurions eue ensemble. Vous avez tout gâché.
Alors maintenant réponds à sa question, trouve-lui le nom de sa mère ou je t'ouvre le crâne.

D'ordinaire douce, compréhensive, Cerièra se révélait aujourd'hui glaçante, mais elle ne pouvait pas mieux faire. Lorsque Poma prendrait la parole, quelques larmes couleraient sur ses pommettes saillantes, parce qu'il fallait bien que l'émotion sorte d'une manière ou d'une autre.
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Fathia

Shams = soleil = Sowelo. Lamia = «celle qui a les lèvres rouges» = Cerièra. La gamine les appelle comme ça.

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Bomacip

Antonin_

Sacristain de Foix

Poma

Poma n'avait plus trop su quoi dire. Devant le spectacle des deux sœurs dans les bras l'une de l'autre, elle s'était ressentie de trop dans cette scène. Elle avait fini non sans mal par leur dire tout ce qu'elle savait et elle se serait éclipsée si Cerièra n'avait pas fini par prendre la parole pour les inviter à partager la tarte.

La fromagère en prit une part : la recette était simple mais les saveurs bien accordées, à n'en point douter «la petite» tenait de sa mère de bien faire avec peu de moyens, Poma reconnaissait bien là un héritage de Beatritz qui saurait assurer à sa fille un quotidien agréable même avec un confort minimal.

Elle avait écouté quelques airs de mandoline puis s'en était allée pour laisser les sœurs à leurs impressions, sans doute avaient-elles à se dire, ou tout simplement à passer du temps ensemble le temps de digérer la nouvelle. Un peu penaude quant à l'accueil qu'elle leur avait fait lors de leur visite à Montferrier, elle les assura qu'elles y seraient mieux reçues si elles voulaient y retourner à l'avenir, puis regagna sa montagne.
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Fromagère de Montferrier.

Bomacip

[Montferrier, atelier de Bomacip, le 18 août]

Ébé quand même c'est pas dommage ! s'écriait le vieux pyrénéen en recevant des nouvelles de la fille Vidal. Oh, pas une once de méchanceté dans sa phrase, il accueillait même le courrier avec le sourire, mais il est vrai qu'il s'était demandé ce qu'elle devenait au point de se demander si Antoynette avait plus de nouvelle que lui.

Il déplia la missive et son visage alla de sourire en inquiétude, puis en sourire. Ah, mais voilà qui est très bien ! Puis il s'esclaffa de rire au post-scriptum. Comment tu comptes m'interdire ? J'aimerais bien voir ça, té !
Il replia la missive qu'il mit dans sa poche et reprit le polissage du peigne qu'il avait délaissé le temps de sa lecture. Non seulement il «désobéirait», mais il resterait quelques jours le temps d'être là pour accueillir la brune et sa smala à son retour.

[Foix, chez Cerièra, le 20 août]

Deux mois… et elle veut vraiment que je laisse sa maison en l'état ? Bomacip venait d'entrer chez Cerièra. Si l'endroit avait été laissé clair et rangé, un coup de balai ne ferait quand même pas de mal. Chasser les moutons ne lui prit pas un temps fou, il s'en acquitta assez rapidement avant de prendre le chemin du potager : elle avait dû embaucher pendant son absence car mis à part quelques herbes folles, tout était en ordre.

C'est donc sa charrette qu'il alla décharger. Elle ne va tout de même pas dormir par terre cette petite dont elle me parle ! Il porta jusqu'à l'ancienne boulangerie un lit de fortune qu'il avait eu le temps de bricoler la veille et qui servirait le temps que Cerièra s'organise. Ils verront bien après comment ils comptent s'en occuper. «Ils», car si le vieux pyrénéen ne connaissait l'homme en question que de vue, il avait bien compris dans le courrier de la brune qu'elle ne serait pas seule en rentrant et que certaines décisions seraient prises de concert avec celui qu'il bénissait déjà de la rendre heureuse.

Sur le lit provisoire de celle dont il avait appris qu'elle s'appelait Fathia il déposa un peigne en corne et une pique à chignon, cadeau pour cette nouvelle fille de «la famille» tout droit sorti de son atelier. Cerièra avait déjà les siens, celle qui s'était révélée au fil du temps être sa sœur aussi, il était logique dans la tête de l'artisan de toutes les équiper.

Lui prendrait une paillasse et dormirait au salon après avoir fait son repas d'un peu de pain et d'un morceau de tomme de brebis qu'il avait acheté à Poma avant de descendre dans la vallée de l'Ariège. Il verrait bien le lendemain comment il meublerait ses quelques jours d'attente «à la ville».
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Artiste du noir et du blanc.

--Aryanna.

« La vie et le mensonge sont synonymes »

- Fiodor Dostoëvski

Elle s’était assise autour de la table, écoutant Cerièra accorder sa nouvelle mandoline, cette mandoline qui serait maintenant rien qu’à elle. Et non plus une mandoline confisquée à un garde-ménestrel fou et raté. Assise sur cette chaise elle ne savait réellement quoi dire, Poma devait arriver et elle arriva. Toutefois, les questionnements et l’incertitude ne la quittait pas. Ce n’était certes pas nouveau, cela datait de cette folle escapade en Anjou, à cette délégation toulousaine et charcuto-fromagère et surtout à cette première nuit d’auberge où, partageant la même chambre, les deux donzelles avaient découvert une chose bien étrange.

Le silence.
La noire était restée silencieuse. Silencieuse lorsque la Griotte avait raconté la découverte, hochant parfois doucement la tête. Silencieuse lorsque le silence était devenue d’or, jusqu’à ce que Poma explique tout. L’oiselle avait écouté avec attention, tâchant de rester la plus calme et sereine possible. Elle qui était toujours posée et réfléchie, il n’était pas temps que cela change…

Le silence.
Ce silence qui avait toujours été sa plus grande force, son bouclier. Ce silence derrière lequel elle se réfugiait toujours. Au fil du discours, au fil de la révélation son teint était devenu de plus en plus pâle, ses joues avaient perdu de leur couleur. Le Père de Cerièra ? Au fur et à mesures que tout devenait clair, Aryanna buvait son verre, tâchant de reprendre contenance alors que ses yeux glissaient sur son amie. Sur celle qui avait été l’une de ses première rencontre lorsqu’elle avait décidé d’enfin s’installer quelque part, d’arrêter sa vie de voyageuse. La coïncidence ou le destin en avait donc voulu ainsi ? Le Très-Haut lui avait donc envoyé un signe, un message ?

Le silence.
Alors que toute la lumière est faite, alors que cette partie d’histoire s’imbrique parfaitement dans un puzzle vide depuis bien longtemps… Et ses yeux ne quittent plus le visage de la brune près d’elle, de celle qu’elle a toujours considéré comme son amie la plus chère, comme sa confidente, comme son bateau de sauvetage. Elle ne sait quoi dire et pourtant il faudrait qu’elle prenne la parole.
Alors que certaines pièces de son puzzle se mêlent pour former un début de réponse sur toute sa vie, la noire a bien entendu la mention italienne et les questionnements se pressent à nouveau dans son esprit. Mais la Provence et l’Italie étant terres proches rien ne l’étonne presque.

Le silence est rompu.
Parce qu’il est temps pour elle de s’exprimer, parce qu’il est temps pour elle de s’expliquer et pour que Poma apprenne ce qu’elle elle ne sait pas. Elle tâche de rester neutre, alors qu’une multitude d’émotions l’assaille, alors qu’elle sent les gouttelettes rondes et salées se presser contre ses yeux…

« Je ne connais pas ma mère. – ni son père, mais toutes le savent.
J’ai grandi dans un couvent, à Arles. Couvent où j’ai passé toute mon enfance et dont je suis partie à l’âge de quinze ans.
Un jour, la mère supérieure – ma mère de substitution – m’a raconté sur son lit de mort – elle s’arrête une seconde, la douleur est encore vive malgré toutes ces années – qu’elle m’avait trouvé au beau milieu d’un champ gelé. Seule, emmitouflé dans une couverture.
Depuis… je cherche des réponses à mes questions. Et… et… – elle reprend une inspiration pour ne pas craquer devant Poma – même si, aujourd’hui, une partie du mystère se lève quant à l’identité de mon père. Père que je ne connaitrai jamais. La question de l’identité de ma mère perdure. Aussi… Vous avez dit qu’elle portait un nom italien… Gra… Grazie ? »

Elle a été au couvent et sur les routes longtemps l’oiselle, les langues elle en connait certaines davantage que d’autres. Toutefois il faut qu’elle cherche davantage, parce que nommer une femme « merci » lui parait étrange. Les questions sur son père, sur le père de Cerièra, sur leur père, elle les lui posera à elle directement. Penser à l’infidélité des hommes elle ne le veut pas maintenant. Plus tard, bien plus tard, lorsqu’elle aura pu parler avec Cerièra, peut-être que sa raison criera la méfiance et que son cœur s’inquiètera. Mais là n’est pas le moment, ses forces s’amenuisent, son esprit est bien accaparé par autre chose…

Aryanna

Elle s'avance, la noire, dans la demeure, dans la première pièce à vivre de la maison, pièce vivante, évidemment. Elle s'avance pour se rapprocher de son amie tout en se rapprochant de cette table. Certainement le lieu des explications.
Elle attend que sa Griotte préférée se retourne, tout en ôtant la mandoline de dans son dos. Évidemment, l'échange est proche. Entendre Gânger jouer et chanter est un calvaire, mais l'entendre geindre à longueur de journée l'est bien plus. De plus, elle compte les envoyer à Montfa, histoire de garder un oeil sur les choses qui y sont. Elle n'y a mis les pieds que deux fois depuis son cassage de binette et l'attribution. Elle trouve que c'est trop grand, bien trop grand pour elle toute seule. Si encore ils étaient vingt-quatre elle comprendrait peut-être... Mais là ?

Enfin. Il est l'heure de l'échange. L'oiselle esquisse un sourire lorsqu'elle voit dans les yeux de son amie que la surprise lui fait plaisir. Évidemment, elle ne pouvait pas se rater après tout. Gänger y avait mis du sien en plus, pour trouver le cadeau qui lui rendrait sa mandoline.

Mais... je t'en prie.
Et puis ce sera la tienne maintenant.
Gânger râle, mais je crois qu'il me tuera si je continue de l'entendre.

Et de laisser échapper un soupire léger, avant d'ajouter...

Enfin... il sera heureux de la retrouver, il ira casser des oreilles ailleurs.
Je te raconterai.

Un sourire se glisse sur ses lèvres, alors que ses yeux glissent sur la tarte déposée. Cela donne faim, tout de même. Mais il manque encore quelqu'un...

Poma t'a dit qu'elle venait ?
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Devise - en sanskrit : Véda prasthâna dijvassia.
Le savoir est source de la vie. Ou la source de la vie est celle qui sait, soit : la femme sait

Aryanna

[Le 9 Avril - Pour un week-end pas comme les autres]

La noire marchait à petits pas dans les rues de Foix. Presque convoquée par Cerièra chez elle, elle en avait profité pour trouver ce qu'elle cherchait depuis plusieurs jours. Elle avait mis la main sur sa surprise en posant la question à Gänger, qui n'arrêtait pas de brailler depuis le retour d'Anjou : Sa mandoline, le fou voulait sa mandoline.

Ses pas étaient marqués par de légers dzong dzong, alors que la petite tape de l'objet sur sa besace faisait ploc ploc.
Enfin... Arrivée devant chez sa Griotte, l'oiselle toqua à la porte afin d'avertir de son arrivée. Et c'est tout en poussant la porte, qu'elle ouvrit la bouche...

" Cerièèèraaa !
J'ai une surprise ! "

Et oui ! Quand on attend des mauvaises nouvelles, il en faut bien des bonnes pour compenser. A coup de tzong, grin grin grin, dolong dolong !
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Ceriera

Cerièra attendait Aryanna en découpant ses parts de tarte, toute chaude, à peine sortie du four à pain de sa boulangerie. Tarte promise, tarde due, qu'on n'aille pas dire qu'on sort de chez elle l'estomac vide !
Elle avait profité d'une fournée pour la cuire, elle n'allait pas brûler du bois pour une seule tarte. Aussi auraient-elles du pain chaud, qui serait apprécié avec le fromage qu'elle espérait de la part de Poma. La ferrimontaine n'allait tout de même pas arriver les mains vides ?

Toutes ces considérations n'étaient pas grand chose, l'enjeu de cette réunion était ailleurs. Mais les gestes du quotidien, c'est l'importance de la routine qui rassure quand tout le reste vacille. Ça peut sembler futile, voire complètement décalé, mais c'est primordial.

Trois petits coups sur la porte, puis la voix attendue de son oiselle. Cerièra ne se retourna pas tout de suite, finissant de faire ses parts.

Installe-toi Aryanna. Poma ne devrait pas tarder, mais je préfère que nous soyons toutes les deux pour…

À cet instant-là, elle se retournait, sa tarte à la main pour la poser sur la table, et elle apercevait la surprise. Ce qui interrompait sa phrase, fatalement, pour faire place à un grand sourire ému.

C'est adorable, merci ! Ça me fait tellement de bien d'en jouer en ce moment, c'est une évasion bienvenue.

Celle qui ne pouvait désormais plus voyager fit un gros bisou à l'oiselle, avant de se diriger vers le coin de la pièce, pour procéder à «l'échange».

La sienne lui manque, c'est ça ? J'espère qu'il appréciera que je l'aie réaccordée.
Ça ne le fera pas chanter juste, mais ce sera déjà ça !

Avec un sourire amusé. Qu'est-ce qu'il avait pu leur casser les oreilles !
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Ceriera.

[Le 9 avril toujours, juste après «l'orage»]

La griotte commençait peu à peu à lâcher ses émotions. Si la colère avait pris le pas jusqu'ici, ç'avait été pour ne pas risquer de fondre en larmes alors qu'Aryanna avait besoin de réponse, et au fond d'elle elle sentait qu'elle devait tenir le coup, Cerièra, pour «sa cadette». Certains sentiments ne s'inventent pas, ils sont instinctifs, ils sont spontanés : pourquoi avait-elle toujours eu ce réflexe protecteur vis-à-vis de l'oiselle lorsqu'elle l'avait vue arriver à Foix, puis partir combattre la Pègre désarmée avec ses petits pieds nus ? Pourquoi s'était-elle sentie cette familiarité, pourquoi s'était-elle attachée à elle ainsi ? C'est qu'au-delà du fait de savoir, il y a l'instinct.

Poma venait de répondre donc, et Aryanna qui semblait contenir tellement de choses avait conclu d'un «Mercé Poma». Comment faisait-elle l'oiselle pour rester si douce, si généreuse même dans de tels moments ? Ou peut-être était-ce là la seule chose qui pouvait sortir de sa bouche à cet instant tant le reste lui demeurait confus ? Les yeux de la brune ne lâchaient pas sa sœur, et encore des larmes coulant librement sur ses joues, elle s'approcha d'elle pour la prendre dans ses bras. Car que dire d'autre ? Les mots n'avaient plus leur place, pas maintenant, pas tout de suite… sans doute en reparleraient-elles plus tard.

Des questions, elle en aurait un tas dans son petit crâne : comment avait-elle fait pour oublier une chose pareille ? Sa mère et elle étaient parties des mois ? Comment peut-on occulter plusieurs mois hors de Montferrier consécutifs à une dispute ? Et puis Aryanna, trouvée au beau milieu d'un champ gelée, toute une enfance au couvent… tout cela était tellement dommage… mais qu'y pouvaient-elles toutes ? On ne refait pas le passé, Cerièra pouvait être là dans le présent et dans le futur uniquement. Dans le présent par des gestes aussi simples qu'elles deux ensemble, comme à cet instant, et dans le futur en lui apportant ce qu'elle pouvait ni plus ni moins : un semblant de famille, comme elle-même s'en découvrait une ce jour. Et c'était déjà énorme pour celle qui depuis ses quinze ans s'était toujours considérée seule au monde.

Toutes ces interrogations, émotions à partager, moments à construire et lien familial à vivre… tout ceci était pour l'heure en suspend et très nouveau aux deux brunes, la journée avait déjà été riche et Cerièra était trop tourneboulée pour autre chose que la simple reprise d'activités quotidiennes. Retour au calme donc pour la griotte qui dans un petit geste de main vers la tarte lança à Poma et Aryanna :

Mangez va !

Retour à la mandoline pour elle : elle se servirait un peu après ses invitées.
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Poma

[Montferrièr, divendres lo 8 d'abril]

Poma revenait du marché du village où elle avait écoulé quelques tommes de brebis quand elle aperçut un grand oiseau noir se diriger vers elle. Qu'est-ce que c'est que ça ? Le corbeau tenait en son bec une missive. La fromagère n'en recevait pas tous les quatre matins, elle se dépêcha de l'ouvrir et soupira. C'est le moment, nous y sommes. Il leur aura fallu quatre mois. C'est tout ce que la lettre lui tira comme réaction, et elle reprit, le regard contrarié, le chemin de sa maison. Demain Foix, donc. Comment s'y prendrait-elle pour leur parler de tout cela ?

[Foish, dissabte lo 9]

Partie le matin, elle avait pris son temps sur la route. à retourner ces questions dans sa tête : par où commencer, que lui dire, que sait-elle déjà ? La missive de Cerièra était amicale, mais très brève. Dans quel état d'esprit était-elle ? À quel accueil s'attendre ?
Elle ouvrit le petit portail du 1 rue de la Boulasse, le referma derrière elle et emprunta le chemin jusqu'à sa porte. Passant devant la fenêtre elle aperçut deux silhouettes autour de la table… Cerièra n'était pas seule ? Trop tard pour se poser la question désormais qu'elle était là, devant la porte. Il était temps de frapper…

Cerièra, qu'es la Poma !

… et de prendre une grande inspiration pour se donner du courage.

Traductions : Vendredi 8 avril, samedi 9, «c'est Poma !»

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Fromagère de Montferrier.

Ceriera

Cerièra était comme une gamine le matin de la Saint-Noël devant sa mandoline offerte. Celle de Gänger était désormais entre les mains d'Aryanna, et elle commençait à accorder la nouvelle. À croire que cela deviendrait une routine pour la griotte : accordeuse de mandolines ! Elle s'assit et comme elle l'avait fait dans cette auberge angevine, chercha une note de référence, se fiant à sa voix.

Aaaaaa… *grin* Ajuster la corde…
Aaaaaa… *grin* Encore une fois…
Aaaaaa… *grin* Un sourire à l'oiselle qui ne découvrait plus la manipulation.

Casser les oreilles ailleurs ? Elle leva un sourcil… Des potins ? … et sourit, amusée.
Poma ne devrait plus tarder, elle m'a confirmé qu'elle viendrait aujourd'hui. Si elle est partie de Montferrier ce matin… un coup d’œil au ciel … dans un petit moment, je suppose ?

Elle écouta ensuite chaque corde deux par deux, les doigts positionnés comme il se doit…

*grin* *grin* Ajuster…
*grin* *grin* Encore une fois
*grin* *grin* Duo de cordes bon !

Elle recommença pour toutes les cordes jusqu'à avoir un instrument à peu près praticable. Un sourire de satisfaction en allant déposer la nouvelle mandoline au coin de la pièce, près de son bureau.

Je pourrai en jouer dès ce soir. Chose qui serait bienvenue selon Cerièra. Que ce soit pour se détendre elle-même, ou pour les deux. Qui sait comment cette journée se terminerait ?

Trois petits coups sur la porte et…
– Cerièra, qu'es la Poma !

La voilà. Un regard vers la noire, un petit sourire se voulant rassurant mais qui masquait mal son anxiété. D'autant qu'Aryanna la connaissait et ne se laisserait pas abuser par ce masque de confiance. Ou la brune cherchait-elle à se rassurer elle-même ? Elle alla ouvrir à la fromagère :

Dintra Poma, sieta-te.* Ça, c'était pour l'accueil. Merci d'être venue. La suite se ferait en français. Élevée chez les sœurs, Aryanna n'avait pas pu acquérir, enfant, un provençal courant qui lui aurait permis de comprendre l'occitan pyrénéen que les deux ferrimontaines utilisaient entre elles.

Deux sièges suffisent d'ordinaire autour de la table, Cerièra n'ayant pas l'habitude d'avoir du monde. Elle laissa Poma prendre la seconde, et alla chercher pour elle celui de son bureau. Elle le mit en bout de table, elle «présiderait la séance». Le temps d'amener pain, godets et vin qu'elle déposa près de la tarte, et elle s'assit à son tour.

Servez-vous, n'attendez pas que je le fasse, faites comme chez vous toutes les deux. Non seulement cette «consigne» mettrait, elle l'espérait, tout le monde un peu plus à l'aise, mais comme elle avait la tête plus à la conversation qu'à regarder que personne ne manque de rien, cela lui serait bien plus pratique. Elle leur laissa un moment pour se saluer, commencer à se servir, picorer… puis plongea la main dans son col pour en sortir le médaillon qu'elle avait gardé sous ses vêtements. Elle passa le lien autour de son cou pour le poser au centre de la table. Puis posa son regard sur Poma. Son ton serait peut-être un peu froid, un peu formel, mais c'était ce qu'elle pouvait faire de mieux pour ne pas se laisser gagner par la colère.

Figure-toi que j'ai une histoire à te raconter. Aryanna et moi étions à un mariage il y a un peu plus d'une semaine. C'est à cette occasion, lors d'une soirée de repos dans notre chambre d'auberge qu'elle a remarqué le médaillon que tu m'as rendu – elle tenait désormais au terme – avant les fêtes. Il faut dire que je ne le porte que depuis peu.
Elle jeta un œil à Aryanna qui confirmerait peut-être la suite : Et qu'elle a tiqué sur le motif, car Aryanna a, figure-toi, une brûlure exactement du même motif, une fleur de vie très distincte. Tu imagines bien la surprise que ça a été pour toutes les deux de constater la similarité des deux. Une petite pause le temps de sonder la réaction de Poma. La femme ne mouftait pas, Cerièra continua donc.
Or tu m'as dit en me le retournant que tu l'avais gardé de ma mère, que mon père avait eu le même mais l'avait perdu quand j'étais petite, ce qui avait mis ma mère en colère. Tu m'as même dit «c'est le moment» en me le rendant. Que voulais-tu dire par-là ? Est-ce possible que la brûlure d'Aryanna vienne du médaillon d'Enric ?

Je t'écoute. J'écoute la tienne, d'histoire. Car tu en as une à nous raconter, n'est-ce pas ?

Les yeux droits dans les prunelles de la pomme…

*Entre Poma, assieds-toi.

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Poma

Elle prit place à la table avec les deux jeunes, s'était servi un verre de vin. Elle se sentait nouée et n'avait pas faim. Elle écouta Cerièra : c'était donc le médaillon qu'elle lui avait rendu, un peu à dessein, qui les avait mises sur la voie. Elle fronça les sourcils quand Cerièra évoqua la brûlure d'Aryanna, et se demanda comment le médaillon d'Enric avait pu brûler la petite. Mais il n'était pas temps de poser des questions pour elle, mais d'y répondre.

Elle prit une belle gorgée de vin pour se donner du courage, et, regardant tour à tour l'une et l'autre, leur raconta l'histoire. Leur histoire, à tous, de son point de vue de Poma :

Le médaillon donc. Pour que vous compreniez, il faut que je vous parle de cette journée, un peu avant la Saint-Noël. Le regard vers Cerièra : Tu devais avoir six ou sept ans, je suis étonnée que tu ne te souviennes pas. Parce que si tu te souvenais, tu ne me poserais pas toutes ces questions. C'est difficile de te dire tout ça, je croyais que tu en savais plus, et au fil des années je m'étonnais que tu n'en parles jamais.

Elle entama donc le récit de la journée. Elle essaierait de ne pas trop se laisser perturber en la leur narrant, pour pouvoir arriver au bout, à ce qui préoccupait réellement les «amies».
Enric rentrait de voyage, il allait souvent en Provence à cette époque. Les jours avant son retour, Beatritz passait souvent chez moi, avec toi d'ailleurs. Elle en avait gros sur le cœur, elle savait qu'il voyait quelqu'un là-bas. En même temps elle lui en voulait et elle avait peur de le perdre. Pour que nous puissions en parler entre nous sans t'inquiéter, Cerièra, nous t'envoyions jouer aux alentours. Tu réclamais souvent ton père pendant ses absences, et nous étions bien embêtées pour te répondre. Bea te disait souvent «il est en voyage, il va revenir», elle ne pouvait pas te dire grand chose de plus la pauvre, elle ne savait pas quand il reviendrait.

Ce jour-là il ne vous a pas trouvées chez vous, alors il est venu chez moi. Tu étais là aussi, tu étais si contente de le revoir que tu t'es jetée dans ses bras. Beatritz lui a posé des questions bien sûr, moi je n'osais rien dire, je t'ai emmenée dans la pièce à côté, mais nous entendions. Elle lui reprochait de ne pas être là pour sa famille, et même d'avoir perdu le médaillon. Tu sais ce médaillon, ça valait alliance pour eux. Tu ne leur a jamais vu d'alliance, ils avaient le médaillon. Elle se tourna vers Aryanna pour lui préciser ce qu'elle pensait que la cadette ignorait : La fleur de vie. Vidal, c'est lié à la vie, à la nouvelle vie même, au baptême aussi. Puis retourna à Cerièra : Tes parents étaient assez discrets sur leur vie d'avant qu'ils n'arrivent à Montferrier. C'était un peu un nouveau départ pour eux, qu'Enric a symbolisé par ce médaillon qu'il a fait fabriquer pour eux deux.

Pardon les filles de vous perdre un peu avec toute cette histoire de médaillon, mais il faut que vous sachiez. C'est grâce à lui que vous avez eu la puce à l'oreille après tout. Les yeux dans les yeux avec Cerièra, puis Aryanna : Votre brûlure Aryanna vient bien du médaillon d'Enric. Le père de Cerièra. J'y viens.

Beatritz lui reprochait donc de négliger sa famille et d'avoir perdu le médaillon. Indirectement, elle lui reprochait sa liaison évidemment. Tu sais Cerièra ta mère ne s'emportait jamais beaucoup, ce jour-là non plus, mais au ton de sa voix… Un petit soupir de la part de la fromagère qui avait encore en tête le désarroi de son amie.

Enric a été sincère. Il l'avait toujours été avec elle, bien que volage. Mais quelle homme ne l'est pas ? Poma n'a jamais eu une très bonne opinion des hommes, trop inconstants, pas assez fiables. Quelques fiascos lui avaient fait préférer la solitude. Elle évita toutefois de digresser. Il lui a tout dit. Qu'il avait voulu être là pour Grazi… ah, je ne sais plus, un nom italien cette femme, ça ne me revient plus. Il avait voulu être là pour quand elle mettrait leur enfant au monde.

La mine consternée pour la suite, qui était encore pour elle un souvenir douloureux. Là je n'ai plus entendu ta mère, alors j'ai pris peur et je les ai rejoints. Vers Cerièra : Et toi tu m'as suivie bien sûr. Un petit sourire triste. À l'époque la gamine était toujours dans ses pattes, et Poma l'aimait beaucoup. Le temps les avait éloignées. Ta mère n'en croyait tout simplement pas ses oreilles, c'est quand je suis arrivée qu'elle s'est mise à pleurer dans mes bras. Le regard contrit vers Cerièra, suivi d'un long soupir. Je l'ai assise, toi tu ne comprenais rien bien sûr, tu es allée auprès d'elle, tu lui demandais «que i a mamà ? de que se passa ?» E soi ieu que… Elle se reprit, pour Aryanna. Au moins le supposait-elle sinon Cerièra ne serait pas passé au français. C'est moi qui ai posé des questions à Enric ensuite. Je lui ai demandé s'il avait reconnu l'enfant, et si elle allait vivre ici. Évidemment toi tu as demandé «qui vendrà viure aquí ?» Tu ne comprenais pas tout, mais tu voulais savoir. Un sourire ému vers la cerise, la petite avait toujours été curieuse. Et là c'est lui qui s'est mis à pleurer. Il a répondu que non, qu'il ne pouvait pas imposer ça à ta mère, et qu'il avait laissé le médaillon à l'enfant… elle tourna son regard désolé vers Aryanna pour la suite : à vous donc Aryanna, pour ne pas vous laisser sans racines paternelles. Je suis étonnée que votre mère ne vous en ait rien raconté, mais oui, vous êtes la fille d'Enric, la demie-sœur de Cerièra.

Elle termina d'un coup son verre de vin. Si tout ce qui venait d'être dit secouerait certainement les filles, elle non plus ne ressortait pas indemne d'avoir raconté ce triste passage de leur vie ferrimontaine.

Traductions diverses : «qu'est-ce qu'il y a maman ? qu'est-ce qui se passe ?» Et c'est moi qui… / «qui viendra vivre ici ?»

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Fromagère de Montferrier.

Sowelo.

Ceriera

Espèce de vieille bique des montagnes !

Cerièra tournait en rond chez elle, cette histoire de médaillon lui était revenue en tête désormais que le mirabellier y laissait un peu de place. Poma lui avait laissé quelques cailloux sur le chemin, mais était loin de lui avoir dit tout ce qu'elle savait. Et si l'intuition de la brune se révélait juste, la vieille fromagère ferrimontaine lui cachait depuis bien longtemps quelque chose de fondamental, d'important. Mais pourquoi lui aurait-on caché une chose pareille ? Les «grands» et les secrets… ne se réalisent-ils pas qu'ils se rendent abominables, et laissent derrière eux les nœuds que d'autres devront défaire ? *Bande d'irresponsables !*

Elle était en colère, au fond, la griotte, mais pour faire déplacer Poma, elle devait ne rien en laisser paraître dans le courrier qu'elle lui ferait. Un vélin en main, elle chercha un endroit pour écrire. Le bureau ? Non, trop «fermé». La table non plus… Assise en tailleur devant la cheminée, c'est quand elle allait bien. Seul le grand air pourrait la calmer, elle prit donc la direction du potager. Au milieu des légumes, parfait ! En plus, elle pourrait en ramener quelques-uns, histoire de les mettre au menu.

Avec Poma, comme avec feu ses parents, la communication se faisait en occitan. Le français, c'était pour «la ville» ou «les gens bien». Ou avec les étrangers, c'est pratique aussi pour se comprendre.
En tout cas, déjà que Poma n'aimait pas venir à la ville, si elle voulait la faire descendre de sa montagne, elle n'avait pas intérêt à lui écrire dans la langue du Roy.

Il ne restait plus qu'à prévenir Aryanna. Elles seraient deux à la recevoir, et ça, Poma ne s'y attendrait pas.
Ah, et ramasser quelques légumes aussi…

Traduction de la lettre (c'est du mot à mot, c'est laid) : Ça fait longtemps que je ne t'ai pas donné de nouvelles. Rassure-toi : je vais bien. Quelques voyages m'ont occupé l'esprit plusieurs semaines… que dis-je, des mois !
Maintenant je suis rentrée à Foix, et il y a quelque chose dont je veux te parler. Je suis sûre que tu sais de quoi. Alors descends de ta montagne s'il te plaît, je ferai une tarte aux légumes grillés.
Je t'attends ce week-end.

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Antoynette

Antoynette hocha la tête sans répondre au sujet de soeur Ellya. La cistercienne lui manquait. Mais elle ne l'avouerait plus jamais. Si elle préférait couper les ponts, libre à elle. Revenir à Cerièra lui tira un sourire. Oh qu'elle lui manquait aussi!

Non, je n'ai pas de nouvelles depuis qu'elle m'a écrit d'Albi.

Antoynette hésitait à dire ce qu'elle savait. Elle ignorait ce que Cerièra avait pu confier à Bomacip. Puis elle se ravisa en réalisant qu'il devait quand même en savoir plus qu'elle. Il était son ami de longue date. Et sans doute même plus que ça.

Elle allait rencontrer quelqu'un qu'elle apprécie beaucoup, alors elle remontait sur Clermont. Mais... elle sera de retour bientôt: elle se présente aux Comtales.

Elle ponctua d'un sourire ce qui ne devait pas être une révélation pour le vieil homme: il avait bien dû s'en apercevoir aussi. Elle termina sa tisane et se leva.

Je vous remercie, mais je ne vais pas abuser de votre temps. Et Olympe doit se demander ce que je fabrique.

Elle sourit, et prit congé de Bomacip. Elle aussi, elle l'aimait bien.
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Ceriera

Eμπιστοσύνη…*

Dimècres, lo 6 d'abril**

Fin d'après-midi ensoleillée à Foix. Cerièra rentrait du Central, ses bottes à la main. Elle venait de passer un long moment calme avec Aryanna, toutes les deux à scruter le ciel, assises sur le rebord de la fenêtre, une chope à la main. Un de ces moments qu'elles avaient rarement, en tête-à-tête, où elles pouvaient se laisser aller à quelques confidences. Deux cœurs perdus au point que les paroles de l'une résonnaient aux paroles de l'autre, à quelques détails près.

Cerièra avait à un moment de la discussion envoyé valser ses bottes. Toute déstabilisée qu'elle était en ce moment, elle avait besoin de marcher pieds nus, de sentir la terre sous ses pieds. Se reconnecter au monde, pour que cesse cette impression d'en être étrangère. La douceur de ce début de printemps le lui permettait, alors elle avait savouré la moindre sensation : d'abord le plancher du Central, dont elle avait fait le tour en riant sa chope à la main, si heureuse d'avoir les orteils en liberté. Puis les cailloux, la terre battue, jusqu'à l'herbe devant chez elle. Un tour de poignée lui fit retrouver le plancher.

Deux jours qu'elle était rentrée à Foix et la brune s'ennuyait. Non qu'elle manquait d'occupations : entre les cours, le pain à faire, les amis à retrouver, les longs bavardages jusqu'à pas d'heure… et le Conseil qui l'attendait, elle n'avait pas le temps de s'ennuyer au sens propre. Mais une certaine lassitude faisait suite à son enthousiasme des jours précédents. Elle vit dans le coin de la pièce cette mandoline qui était apparue dans sa vie inopinément. Elle avait vite retrouvé les gestes pour en jouer, après quelques hésitations, et avait commencé à improviser un air dessus, toute inspirée qu'elle était d'un souvenir auvergnat qui l'avait laissée espérer.

Mais les jours passaient, et cette inspiration à peine retrouvée se délitait peu à peu. Elle ouvrit son sac, saisit le calepin dans lequel elle avait retranscrit sa mélodie, et essaya de la rejouer. Avec un peu de chance, sa ritournelle la remettrait dans son état d'esprit d'alors. À croire que l'appétit vient en mangeant… au bout de quelques minutes, elle était un peu soulagée de son étau émotionnel, et son esprit commençait à s'éclaircir.

Note après note, il était un peu avec elle. *Préfèrerait-il savoir qu'il te met en peine, ou savoir que tu lui fais confiance ?* La réponse était dans la question. Même si ne pas avoir de ses nouvelles la tracassait, au moins savait-elle qu'il n'avait pas eu de problème en route, sinon Daysi le lui aurait dit dans sa lettre. Il serait bientôt chez lui, et sans doute qu'une fois posé il penserait à elle. *Confiance… pars du principe que ce qu'il a dit, il le fera.* Il paraît que c'est la base, et que sans cela rien ne tient.

Résolue à arrêter de s'en faire jusqu'à nouvel ordre, elle alla dans le poulailler, au fond de son potager, piquer quelques œufs à Bashi et Bouzouk avant qu'elles aillent se coucher. Il fallait bien qu'elle pense à se nourrir un peu, de temps à autre… elle mangerait en relisant le poème de Sandino, plus réceptive qu'elle serait aux vers qu'elle ne l'était à son retour.

* Confiance
** Mercredi 6 avril
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Bomacip

Bomacip reposa la confiture, lui n'y tenait pas particulièrement, et ne tarderait pas à reprendre la route vers ses montagnes. La journée commençait déjà à être bien avancée, sans doute cheminerait-il de nuit, mais il accordait encore quelques minutes à Antoynette.

Il écouta donc la jeune pèlerine lui évoquer son passage à Sainte-Illinda, et perçut la déception dans sa voix. Un peu mal à l'aise pour lui dire quoi que ce soit, tant il ne connaissait pas la «Mère» ou Sœur, il tenta un :

Elle reviendra vers vous quand ce sera son moment.

Il lui avait évoqué son manque de nouvelles de Cerièra, elle n'avait rien dit… n'en avait-elle pas davantage que lui ? Mais qu'arrivait-il à la ferrimontaine ? Le regard dans le vide un instant, il but une gorgée de tisane avant de retrouver ses esprits et de finir, trop curieux, par demander directement à Antoynette :

Vous n'avez pas de nouvelles de Cerièra, vous ?

Peut-être aurait-il de la chance…
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Artiste du noir et du blanc.

Bomacip

Avant tout bavargade, anticiper… l'eau ne chaufferait pas toute seule, alors Bomacip alla en mettre sur le feu, tout en mettant son «invitée» à l'aise :

Installez-vous Antoynette !

Il fallait relancer le feu qu'il avait laissé s'éteindre doucement, ne pensant pas rester.

Les travaux, il sont loin d'être finis ! Quand ça n'est pas le contremaître qui est introuvable, ce sont les consignes qui sont contradictoires, ou les plans qui sont contestés. Ils ne sont pas près de l'avoir leur abbaye !
J'en ai eu assez. Je suis revenu dans le comté pour la baptême de la petite… mais peut-être Antoynette ne savait pas qui il appelait ainsi … Aryanna ! Et je préfère être par ici.
Ceci dit, mes montagnes m'attendent, je vais les rejoindre très vite. Je passais juste m'assurer que Cerièra trouverait une maison en ordre en rentrant. Que ça lui fasse un souci de moins.

Mais ne vous en faites pas, si je vous fais une tisane, ça n'est pas quelques feuilles qui lui manqueront. Je suis certain qu'elle en aura ramassé beaucoup d'autres.

Il amena plusieurs pots sur la table, chacun contenant des feuilles différentes, mais sans précisions. Il sourit à Antoynette : Elle doit bien s'y retrouver je suppose. Prenez ce qui vous fait envie. Il amena un pot de miel avec.
C'est tout ce qu'il y a. C'est bien normal, c'est tout ce qui se conserve. Un regard vers la pièce : Il y a bien ce pain tout sec sur l'étagère, là, mais elle m'a dit de n'y toucher sous aucun prétexte. Moi j'aurais donné ça aux poules, je ne comprends pas pourquoi elle le garde.
Vous voulez que j'aille chercher du pain à la boulangerie ? Elle a bien quelques confitures pour aller avec. D'aller vérifier ses dires en cuisine : Ah oui, et là c'est étiqueté ! Cerièra LXIII, de la cerise de l'an dernier, ça vous tente ?

Mais je bavarde, je bavarde, comment allez-vous Antoynette ? Votre séjour au Prieuré s'est bien passé ? Jamais il n'avouerait ni à Cerièra ni à son amie qu'il avait été s'engager dans les travaux pour garder un œil sur la pèlerine fuxéenne. Jamais.
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Artiste du noir et du blanc.

Antoynette

Antoynette acquiesçait de la tête en écoutant le vieil homme parler de l'organisation branquignole du Prieuré, et en le regardant s'affairer. Ça ne l'étonnait guère que ça traîne: les religieux ne sont pas des faits pour être ouvriers. Alors décider des plans...

Elle sourit quand il lui expliqua qu'Aryanna était "la petite". S'il considérait cette femme comme telle, alors elle-même devait lui faire l'impression d'une gamine. La brune se sentit rougir un peu à cette idée. Choisir sa tisane lui apporta une diversion bienvenue. Elle fit également honneur au pot de miel entamé.

Merci. Pour le pain, ne vous dérangez pas. J'ai ce qu'il faut à la maison.

Willyam la fournissait régulièrement. Elle n'était pas en peine.

Et puis, si je mange trop maintenant, je n'aurai plus faim ce soir. Comment pourrais-je obliger Olympe à finir son assiette si je n'applique pas moi-même ce que je lui ordonne?

Son sourire s’effaça un peu lorsque vint la question fatidique à laquelle elle ne s'attendait pas.

Mon séjour au Prieuré? ... ma foi, j'ai au moins ramené la bière.

Elle soupira un peu.

Ellya reste Ellya. Je lui ai donné un mouchoir, et j'ai écrit une fois depuis mon retour. Je n'ai pas de réponse. J'ai encore du écrire un truc qui l'a contrariée. Mais j'ai beau retourner le problème dans tous les sens, je ne vois pas quoi.

La jeune estropiée haussa les épaules et baissa les yeux sur sa tasse encore vide.

Je m'en fiche.

C'était faux, mais ce n'était pas vraiment un mensonge. Elle essayait réellement de s'en persuader.
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Bomacip

Las. Le vieil homme était las des travaux d'agrandissement du prieuré en abbaye, qui n'en finissaient pas de ne pas avancer. Il offrait volontiers ses bras et son aide à qui en voulait, mais la lamentable coordination du contremaître et des ouvriers avaient eu raison de son enthousiasme. Tant pis pour le fût de bière à ramener à Cerièra. Il gageait qu'elle ne lui en voudrait pas de ce renoncement, la petite avait d'autres choses en tête, et Bomacip s'en réjouissait. Au moins ne broyait-elle pas du noir.

Il revint chez elle, à Foix, sachant pertinemment qu'il ne l'y trouverait pas. Mais il ferait un peu de ménage, à commencer par ces feuilles mortes devant la porte. Si en rentrant, elle pouvait trouver une maison accueillante, voilà qui serait une bonne chose. Il ne pouvait s'empêcher, faute de nouvelles, de demeurer un peu inquiet pour elle. Paternaliste ? Sans doute un peu, mais avec discrétion, sans jamais le lui faire ressentir de trop. Il savait très bien que ça la braquerait.

Ouvrant la porte, il trouva un poème, qu'il déposa bien en vue sur le bureau de la fille Vidal. Il y joint un mot lui signalant son passage, avant de sonder l'état de la maison. Il fut ravi de constater qu'elle avait laissé les choses en ordre. La maison respirait la sérénité, sans doute la brune était davantage apaisée que ces derniers mois.

Seul un bouquet fané sur la table attira son attention. Il jeta les fleurs, vida l'eau, mais se disant qu'il ne pouvait pas lui laisser un vase vide, il prit un des vélins en vrac dans les affaires de la petite. Il le découpa, le plia, jusqu'à avoir une jolie fleur à remettre dans le vase. Il ne savait pas quand elle reviendrait, et les fleurs de vélin ne fanent pas.

Il retournerait vite dans sa montagne, son atelier avait assez attendu le retour des beaux jours. La lumière commençait à durer plus tard dans la journée, il se remettrait au travail. Peut-être les deux petites repasseraient le voir ? Elles avaient amené tant de vie dans sa boutique, la dernière fois…
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Bomacip

Le vieux pyrénéen avait déjà la main sur la poignée de la porte quand il entendit frapper trois coups. Autant dire qu'il put ouvrir immédiatement, ce qui ne manquerait pas certainement de surprendre la visiteuse. Il fit un grand sourire à sa vue : si Cerièra lui manquait, s'il n'avait pas vu «la petite» Aryanna depuis longtemps, cette visite-là lui réchaufferait le cœur.

Antoynette ! Quelle bonne surprise ! J'étais sur le départ, mais entrez, entrez… la petite Olympe n'est pas avec vous ?

D'un mouvement du bras il l'invita à passer le pas de la porte.

Mais ça n'est pas moi que vous veniez voir n'est-ce pas ? Je n'ai pas de nouvelles de Cerièra depuis quelques semaines, peut-être en avez-vous de plus récentes ? Elle devait aller à Cahors, je sais, mais depuis… rien ! Mais vous savez ce que l'on dit n'est-ce pas ? «Pas de nouvelles, bonnes nouvelles !»

Il prit le panier d'Antoynette pour le rentrer, tout en lui demandant :
Je vous sers quelque chose à boire ? Puis, amusé : C'est que je connais la maison, à force !
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Artiste du noir et du blanc.

Antoynette

Pour être surprise, Antoynette fut surprise. Elle était un peu dans la lune et sursauta quand la porte s'ouvrit plus vite qu'elle ne s'y attendait. Un sourire éclaira néanmoins le visage de la frêle jeune femme.

Oh, Bomacip! Les travaux sont finis?

Il y avait tout de même une chose à laquelle elle avait du mal à s'habituer, c'était qu'on la vouvoie. Elle rougit un peu et répondit au vieil homme.

Olympe est à la garderie. Je revenais du verger et j'ai vu que c'était balayé. J'ai été curieuse. Je me disais bien que c'était un peu tôt pour le retour de Cerièra. Je suis surprise, mais je suis contente de vous revoir moi aussi.

Elle entra comme il le lui proposa. Si les journées rallongeaient, elle n'en restaient pas moins fraîches.

Je veux bien quelque chose de chaud. Mais... faudrait pas que ça manque quand elle va rentrer.
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Antoynette

Tiens, le pas de la porte de la maison de Cerièra était propre. Elle était rentrée? Et elle ne lui avait rien dit?
Antoynette s'en voulut immédiatement d'avoir eu cette pensée. Après tout, elle ne lui avait pas écrit non plus. Ou si peu. Pour dire quoi, de toute façon? Toujours la même chose? Mais au moins aurait-elle pu prendre de ses nouvelles. Elle se disait son amie, mais elle ne le lui montrait pas beaucoup.

Olympe était à la garderie, et elle-même revenait du verger. Elle rêvait d'un bon bain, mais ça attendrait. Cerièra lui manquait beaucoup, et elle ne résista pas: elle posa son panier à ses pieds, et frappa trois coups à la porte.
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Sandino

...Les coups répétés sur la porte n'ont rien changé, Ceriera est absente et rien ne laisse supposer qu'elle est sortie pour rendre des visites ou faire son marché. Bien au contraire pense le vieux gitan après avoir fait le tour de la maisonnée. Toutes les ouvertures sont barricadées, et sur le seuil d'entrée, la présence de feuilles mortes que le vent a délogé de leur cachette pour les pousser jusqu'à là, prouve que personne n'est entré dans la maison depuis quelques jours.

Voilà un bon moment que la Kumpania et Cerise doivent se retrouver, cependant les engagements des uns et des autres conjugués aux aléas de l'existence ont fait qu'ils se loupent régulièrement.

Qu'à cela ne tienne s'est dit Sandino après avoir acquis la certitude qu'ils ne vont pas voir leur amie cette fois encore. D'un revers de ses bottes qu'il a aménagé en poche où il range un tas de choses utiles, il extrait un bout de parchemin maintes fois gratté et une mine de plomb.

Laisser trace de leur passage, c'est le moins qu'il puisse faire. Connaissant le goût de Ceriera pour les mots, c'est sous la forme d'une poésie que le vieux gitan a décidé de signaler leur passage. Laborieusement il retranscrit ce que sa mémoire a bien voulu lui céder.

Le gardien des marais

En surface un trouble parcourt le marécage
Puis de guerre lasse
Meurt arrivé aux lèvres du bocage

Dans la vase à quelques brasses
Mélangés aux eaux basses
Demeurent des gisants sans âges
Lestés de leurs sombres héritages
et de l’éternelle menace
D’ombres venues d’un passé sans visage.

A la croisée des soirs
Il passe sans un regard
Le gardien des marais
Nimbé d’un brouillard
Qui s’égraine comme un chapelet

Au loin…
là bas dans la lagune
Des cœurs sorciers
Voilés comme pierre de Lune
Sondent l’écume de leurs pensées
Et ne trouvent qu’amertume
A leurs âmes désenchantées.

En surface,
Un frisson ride le marécage
Une fièvre fugace
Un éclair d’éternité
Qui voit des profondeurs sortir coiffé d’audace
Le gardien de nos marais
Celui qui remue l’eau grasse
de ses deux mains sans jamais renoncer
A briser la nasse
Des lendemains annoncés…

Le bonjour de la Kumpania !!

Sandino

Satisfait d'avoir retrouvé la totalité du texte sans trop d'efforts, Sandino le glisse sous la porte, regarde une dernière fois la maison puis s'en va.
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Antoynette

La Saint Noël approchait, et les préparatifs allaient bon train. Tout le monde mettait la main à la pâte. Tout le monde? Non. Pas Antoynette. De plus en plus habile de sa main gauche, elle n'en restait pas moins handicapée de la droite, et beaucoup de choses qu'elle aimait faire lui paraissaient insurmontables.

Le bon coeur de Cerièra vint à son secours. La diaconesse l'avait invitée à venir lui expliquer comment on décorait le pain d'épice avec du glaçage. Surement qu'elle pourrait y arriver d'une main, mais elle n'avait pas encore pris le coup.

Cerièra et Antoynette se soutenaient souvent l'une l'autre, se confiant mutuellement leurs états d'âme. Par moment, Antoynette s'en voulait de se plaindre: son amie avait perdu bien davantage qu'elle. Aujourd'hui, elle se consacrerait uniquement à ce pourquoi elle était venue.

Sur cette bonne résolution, elle frappa.

Cerièra? C'est Antoynette. Je suis venue avec Olympe pour glacer tes pains d'épices.

Faire des petits gâteaux et lui changer les idées serait un bien meilleur remède que la soûler avec ses jérémiades concernant sa maladresse... ou ses attentes concernant Willyam.
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Ceriera

La nuit avait été longue. Ou courte, cela dépend de si l'on considère l'éveil, ou le sommeil. La raison en était parmi les meilleures au monde : l'arrivée de deux nouveaux demi-blonds fuxéens, mais Cerièra s'était tout de même autorisée une sieste salutaire.

À peine tirée des bras de Morphée, elle savourait une petite menthe agrémentée de miel quand elle entendit Antoynette frapper et l'appeler. *Ah oui, c'est vrai ! Le glaçage !*

Elle alla vite ouvrir à son amie et sa petite, même le cheveux défait, peu importe… on est entre filles, la brune est décontractée, elles ne lui en tiendraient pas rigueur.

Entrez entrez !

Elle mit vite du lait à chauffer pour Olympe – il fallait bien à boire avec le goûter. La table était encombrée du le bâton qu'elle trafiquait ce matin, de liens de cuir, de quelques plumes… elles boiraient donc du lait au miel à la boulangerie. Le lait chaud à la main, elle les invita à la suivre dans le couloir menant à l'échoppe, qui commençait à se remplir de jolis pains dorés et moelleux. La petite serait préposée à goûter et donner son avis, elle lui tendit donc un petit bout de chaque.

Tiens Olympe, dis-moi si tu les trouves bons !

Évidemment le glaçage amènerait un plus, et il faudrait certainement goûter à nouveau après l'opération pour mesurer son apport. Faisons les choses sérieusement !

Après avoir servi le lait au miel, elle releva ses cheveux et les fixa avec la jolie pique en corne sortie de l'atelier de Bomacip, avant de demander à son amie :

Comment nous y prenons-nous ? Que nous faut-il ?
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Antoynette

La qualité de l'accueil n'était plus à prouver dans la ville de Foix. Chez Cerièra, ça ne faisait exception. Sans affoler Antoynette cette avalanche de gâteaux avalée par Olympe ces derniers jours l'inquiétait un peu.

Encore! Mais elle va grossir.

Ca ne lui ferait pas de mal, à vrai dire. Sans avoir la peau sur les os, la petite rousse n'était quand même pas bien grosse. La jeune femme sourit et répondit à Cerièra:

Il faut simplement du sucre glace et deux cuillerées d'eau. Un saladier et un fouet pour mélanger, et une poche à douille pour décorer.

Faire le mélange fut facile. Tenir le fouet de sa main gauche en coinçant le saladier entre son bras et son ventre pour fouetter le tout restait à la porte de l'estropiée. C'était la suite qui était plus complexe. La poche se tenait à deux mains. Elle sourit à Cerièra:

A ton tour. Il faut faire le contour des sujets et ensuite, au gré de ton imagination, tu décores l'intérieur.

Antoynette se souvenait du dessin d'Alexandre que Cerièra lui avait montré. Nul doute que ses talents allaient ressorit sur la montagne de gâteaux qu'elle avait préparés.
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Ceriera

– Il faut simplement du sucre glace et deux cuillerées d'eau.

L'eau, facile… le sucre glace ? *Pourvu qu'il m'en reste !*
Cerièra fouilla les rangements de la boulangerie, trouvant sans mal les ustensiles, mais seulement un petit fond de sucre glace.

Je vais en faire d'autre ! Ne bouge pas ! *Expression stupide : où veux-tu qu'elle aille ?*

Cerièra partit à la cuisine chercher mortier et pilon : pas le temps, ni la quantité, d'aller faire les yeux doux à la meunière. Elle irait à l'huile de coude.
Revenant à l'échoppe elle vit Antoynette déjà affairée à battre le tout. Elle observa donc son geste, somme toute simple mais assuré, tout en s'occupant, elle, de faire une rallonge de sucre.

… et Olympe ? Oh, elle avait de quoi faire. Son avis serait requis, elle était sommée de goûter sérieusement.

– A ton tour. Il faut faire le contour des sujets et ensuite, au gré de ton imagination, tu décores l'intérieur.

Ça semble si simpe ! Pourquoi n'ai-je pas essayé plus tôt ?

Parce qu'elle était boulangère, pas pâtissière. Et que jusque-là elle faisait surtout des recettes salées.

Ça n'est peut-être pas bien original, mais Cerièra dessina bon nombre de cœurs et d'étoiles. Parce que ce sont des formes simples, et qu'elle débutait dans l'art de la poche à douille. Parce que ça fait plaisir aux enfants. Parce que les grands, même s'ils ne l'avoueront jamais, pas même sous la torture, adorent les cœurs et les étoiles aussi.
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Ceriera

Le pain, c'est bon. Un peu de lecture pour le voyage et…
Cerièra passe en revue ses affaires pour ce voyage… un mois, des contrées inconnues… aura-t-elle le pied marin ? Aura-t-elle tous les laisser-passer à temps ? Normalement oui mais…
… la châtaigne de Max, on ne sait jamais ! Son groupe et elle ne craindraient a priori rien, mais embarquer la châtaigne la faisait rire. Comme pour la médaille de Saint Grégoire offerte par Nanie pour protéger sa route, on n'a jamais assez de grigris.

La veille avait été occupée à arracher les semis de l'un de ses potagers, pour y mettre du maïs. Deux nouveaux fuxéeens, c'est l'occasion unique de le vendre, et depuis le temps qu'elle avait besoin de liquidités et déposé son annonce…
Réformer le potager en champ de maïs pour Sowelo qui se destinait à l'élevage, et à la boucherie. Avec une ristourne.

Maintenant, Bomacip et elle faisaient leurs bagages. Elle ne comprenait toujours pas très bien ce qui l'amenait à rejoindre Saint Illinda participer à l'agrandissement, mis à part la promesse d'un tonneau d'ambrée, mais soit.

Tu as tout ce qu'il te faut ? Prêt ?

Partir quand d'autres arrivent, voilà qui tombait mal, mais ainsi étaient prévues les choses, et aller voir ailleurs si elle y était lui ferait le plus grand bien.

Et puis mettre les pieds sur un bateau…
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Ceriera

Se poser, enfin !
Une journée sous l'égide de la fiole voyageuse… la nave deviendrait réalité, le rêve collectif prenait corps.
Une autre remplie de Très-Haut… une messe, et… une question surprenante, mais à laquelle elle avait accordé le plus grand soin dans sa réponse.
Enfin une journée pour elle, dans sa maison… à défaire ses bagages, chose qui avait trop traîné, et… à s'accorder enfin le tête-à-tête avec elle-même qu'elle fuyait depuis des mois.
Tout avait été si vite dans cette constante fuite en avant : toujours sur les routes : Pyrénées, puis Clermont d'Auvergne, puis la «Loire»… ou quand elle était ici, toujours du monde : la Saint-Noël, des soirées, des états seconds… La journée ? Du travail à s'en assommer. Tout pour ne pas penser, tout pour ne pas risquer de regarder en elle-même.

« Ranger sa maison, c'est ranger sa vie. »

D'abord sa besace. Elle la retourna pour en vider le contenu sur sa table. Le fatras devant lequel elle se trouvait maintenant lui tira un long soupir.

Allez, courage. Tu es une grande fille. Une moue… Mouais… il paraît.

Classer par thème : les plumes, le vélin, l'encre, d'un côté. Plusieurs carnets : «Belrupt ~ Navigation» et «Belrupt ~ Diplomatie» iraient rejoindre le matériel d'écriture, voués à retourner dans son sac. Un autre carnet, «l'autre carnet», celui des portraits, qu'elle ne voulait plus ouvrir. Elle le mit de côté pour l'instant, se demandant si Alvira, qui en avait un second, avait fait son choix.
Quelques notes de cours… Astronomie, à ranger ! Bureau ou bibliothèque, c'est selon, elle verrait.

Sa médaille de baptême… C'est étrange, la veille elle avait évoqué son baptême à ses amis, étonnés que la foi ne lui fut pas facile, à la brune. Enfin, la foi, si, mais l'institution… Elle se remémora avec le sourire celui qui était venue la secouer pour la baptiser. Henriques… il était gentil lui. Que devenait-il ? Elle n'avait pas eu de nouvelles depuis sa retraite, sinon par Asphodelle : lui aussi avait fini par rejoindre l'Église de France. Aujourd'hui, cette médaille romaine était à ranger au rayon des souvenirs.

Les mitaines offertes par le drôle de type croisé en taverne ? Ça n'est plus de saison, le printemps revient. Puis elle blêmit en retombant sur la lettre. Elle ne résista pas à la relire, et les larmes qui commençaient à couler sur ses joues lui confirmèrent que c'était une mauvaise idée. Elle la glissa vite dans le carnet de portraits, c'était encore là qu'elle serait le mieux. Le poème de Sandino lui fit retrouver le sourire. Même si lié aux événements, l'intention qu'il portait lui faisait chaud au cœur. Elle le déposa avec tout de même, en attendant.

La pipe en bois que Bomacip lui avait faite alors qu'elle avait rendue la sienne à Manga. Depuis combien de temps n'avait-elle pas touché à cette herbe bleue qui apaise les tourments ? Des semaines. Elle réserva donc la pipe et le sachet d'herbe associé : ils resteraient à la maison, uniquement pour le plaisir. Plus besoin de s'embrumer.

Deux mouchoirs… celui en soie de Lady, qui l'avait recueillie au Domaine et séché ses larmes avant de rejoindre les autres à Clermont. Elle le lui rendrait. Puis, celui plus modeste d'Antoynette, mais dont l'adorable broderie de cerises rendait ce cadeau cher à Cerièra, qui savait bien les efforts que l'estropiée avait du faire pour venir à bout des fils. Tous deux retourneraient dans le sac, mais celui d'Antoynette y ferait un interminable séjour.

Le sablier, pour surveiller la cuisson du pain quand elle lançait une fournée et rejoignait ses amis en taverne : elle n'allait pas poireauter près du four tout de même ! Pourquoi l'avait-elle embarqué en voyage ? Bonne question. Sans doute qu'entre les étoiles et le sablier, elle avait une idée à peu près précise de l'heure.

Les futilités, enfin ! L'Aker Fassi trouvé à Montpellier, sur l'étal d'un de ceux qui ramenaient en bateau les produits d'orient. Sa touche personnelle, à Cerièra, qui lui fait les lèvres coquelicot. Ça n'est pas qu'une image : c'en est, du coquelicot. Et il fallait bien une touche de rouge pour égayer cette pâlichonne. Un grand sourire à la vue de la pique à cheveux et du peigne en corne sortis de l'atelier de Bomacip. Le peigne retournerait dans le sac, elle prit la pique, la mis dans sa bouche en attendant d'enrouler ses cheveux, puis maintint le chignon d’une main, rattrapant la pique de l'autre pour fixer le tout. Ça ne ressemblait pas à grand chose, fait dans la hâte, mais ce serait plus pratique pour la suite de ne pas avoir les cheveux dans les yeux. Elle aurait du faire ça plus tôt.

Allez, chaque chose à sa place !

Le poème de Sandino, et quelques cours, dans le bureau. Les mitaines, dans le coffre. Puis elle se dirigea vers les étagère avec le carnet de portraits, qui était voué à être rangé parmi les livres, non-loin du portrait d'Alexandre qui cachait le dos* de certains ouvrages. Le champain était posé sur une étagère plus bas : il devait être tout sec à force ! Elle ouvrit le chiffon qui le protégeait de la poussière : en effet, il l'était. Il faudrait en faire un pain perdu avant de l'expérimenter.

Puis son regard se posa sur la médaille de sa mère, que Poma lui avait rendue avant les fêtes, en lui disant «C'est toi la Vidal». Elle la garda en main un moment, la regarda… selon la vieille Ferrimontaise, ce symbole venait de son père, qui avait perdu la sienne. Peu importait, c'était tout ce qui lui restait de ses parents, de ses racines. La Vidal…
Elle se remémora cette soirée où, assise en tailleur dans un fauteuil d'un des salons d'Alexandre – un des salons, oui… elle s'était sentait mal à l'aise chez lui, habituée elle à davantage de simplicité – elle griffonnait pour se chercher une signature, exercice auquel le chancelier avait invitée la nouvelle ambassadrice.
Elle lui avait confié son nom, qu'elle n'avait jusque-là dit à personne, tant elle l'avait délaissé depuis de nombreuses années, le chagrin de ses parents étant trop fort pour le porter. Un retour dans le village se son enfance, Bomacip et Poma retrouvés, trop de convergences : il était temps qu'elle se réapproprie ses racines. Bon gré mal gré, elle était «la fille Vidal», comme disait Bomacip.
La griotte fit donc un échange de bijoux. Elle posa la médaille d'Aristote près du portrait du blond, voilà qui ferait un mini-mausolée parfait, et passa celle de sa mère autour de son cou. Elle resta un moment la main sur la médaille, sur sa poitrine, envahie par un drôle de sentiment, qui finit par la porter, et dessiner un sourire serein sur son visage.

Bon, la malle !

Parce qu'il fallait finir de ranger, tout de même ! Elle déballa la jolie robe achetée à Embrun : quelle histoire ça aussi ! Pour la première robe de couturier qu'elle s'offrait, il avait fallu qu'elle tombe sur l'atelier détenu par l'inquisiteur, pour passer à l'interrogatoire à son tour… si loin de Foix !
Hum… la pièce qui lui servait à entreposer tout et rien était dans un désordre absolu. Elle passa un moment à brasser tout ce méli-mélo avant de trouver une place à la robe, digne d'elle. Voilà… garde-robe, hihihi ! Il fallait bien commencer quelque part.

Ça faisait bien longtemps que sa maison n'avait pas été si claire, rangée… un brin de ménage plus tard, elle s'y sentait enfin bien, et regardait, satisfaite, le résultat. Elle arriverait à s'y sentir bien même sans Bomacip pour la choyer, tel un père de substitution. Inutile de le rappeler de Sainte-Illinda au secours, donc. La sérénité, la vraie…

Il faudra que je pense à inviter, quand mes foldingues préférées seront rentrées…

«Inviter». Un drôle de concept pour celle qui vivait dans sa bulle, et la partageait difficilement. Mais il manquait une touche finale. Et si je mettais un bouquet sur la table, de ces fleurs que vendent les fleuristes ambulants en ce moment ?
Oui, elle ferait ça. Ce serait joli. Et puis elle remercierait, aussi, ainsi, au passage. La gratitude, c'est don dada à la brune. Ça rend heureux, la gratitude.

[C'est clairement le post qui me sert à moi, d’«extension de fiche perso». Pour ceux qui auraient lu malgré tout : navrée de vous avoir infligé ça !]
* [arte] Là où il y a le titre, sur la reliure, c'est «le dos». «La tranche», comme son nom l'indique… c'est là où passe le massicot. Schlack ! [/arte]

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Poma

Poma était un peu mal à l'aise. Un silence suivit ses explications, silence qu'elle ne savait pas interpréter. Elle ne connaissait pas Aryanna, et ne revoyait Cerièra épisodiquement que depuis peu. Combien de temps avait-il duré ce silence ? Une minute ? Plus ? Il lui avait semblé durer une éternité…

Ce fut Aryanna qui prit la parole en premier. Elle l'écouta, assez surprise qu'elle ne connaisse pas sa mère, et hocha la tête à «Arles» : Arles, c'est ça ! C'est là qu'Enric se rendait. Puis elle afficha un regard triste alors que la jeunette évoquait son enfance, puis secoua la tête doucement, fermant les yeux, pensant «quel gâchis». Mais c'est en essayant à la demande d'Aryanna de se remémorer le prénom de l'arlésienne qu'elle essuya les foudres de Cerièra.

Les réactions des deux sœurs étaient très différentes : alors qu'Aryanna était restée douce, presque trop, comme si sa timide voix contenait des émotions qui lui étaient encore incertaines, l'ainée laissait s'exprimer une colère froide, un état dans lequel Poma n'avait jamais vue la Vidal. Elle avait en face d'elle un bloc de glace.

Ne me blâme pas Cerièra, moi je croyais que tu savais, tu étais assez grande pour te rappeler. Le jour même de ce que je vous ai raconté, ta mère t'a prise avec elle et vous êtes parties de Montferrier quelques mois, tu ne te souviens pas non plus de ça ? Après, quand vous êtes rentrées, je ne parlais déjà presque plus à Enric. Puis Beatritz a décidé d'aller de l'avant et ne m'en a que peu reparlé par la suite. Et moi je ne me risquais pas à t'en reparler, ta famille avait failli partir en lambeaux, je ne voulais pas te remémorer cet épisode difficile.

Que pouvait-elle dire de plus, Poma ? Elle s'était gardée de se mêler de l'affaire par la suite, et puis ça n'était pas son rôle de remuer tout cela.
Se souvenir. Elle mit la tête dans ses mains et leur demanda le silence : Laissez-moi me remettre dans l'esprit de cette journée.
Voilà qui ne serait pas facile pour elle, c'était loin, c'était triste, et elle avait enfoui ces souvenirs. Quelques minutes passèrent avant qu'elle murmure : Graziella. Je devais être là pour Graziella.
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Fromagère de Montferrier.

Ceriera

[alla casba]

Home, Sweet Home… voilà bien une pensée étrangère à Cerièra, surtout ces derniers temps. C'est pourtant cette impression qu'elle eut, alors qu'elle rentrait chez elle avec Bomacip, en constatant ce que son ami avait fait du désordre qu'elle avait laissé en partant.
Ils avaient passé la journée autour du sapin, et c'est entre chien et loup qu'elle put enfin poser ses bagages.

Un bon bain, voilà ce qu'il lui fallait. Et se changer. Il était temps de laisser ce noir. Elle avait respecté un deuil digne, et puis… «l'habit ne fait pas le moine» dit-on… noir ou pas, elle continuerait de le pleurer. Mais inutile de rajouter de la morosité au chagrin. Elle était lugubre, et elle détestait cela.

Je n'en peux plus de ce noir ! Je ne veux plus jamais avoir à porter ça tu m'entends ? Le premier d'entre vous qui meurt, je l'escane* de mes mains !

Bomacip restait stoïque. Cerièra savait qu'il la laisser sortir ses émotions sans interférer, et intérieurement elle le remerciait pour cela. Lui s'occupait d'allumer du feu dans la cheminée, et faire chauffer de l'eau.

Allant dans sa chambre chercher des vêtements propres, Cerièra se figea un instant à la découverte de la chemise pliée sur le lit.

Bomacip, c'est toi qui a trouvé ça ?

Elle pressa le vêtement contre son visage, et prit une longue respiration de l'odeur de son amour. Un shoot, littéralement. C'était meilleur que l'herbe bleue, mais ça faisait mal aussi. Elle rangea soigneusement son nouveau grigri, l'odeur ne tarderait pas à disparaître elle aussi, il ne fallait pas en abuser.

~

Elle se rapprocha de la cheminée pour sécher sa tignasse, et se réchauffer.

Tu sais Bomacip : je n'ai jamais été frileuse. Mais depuis qu'il n'est plus là, j'ai froid en permanence, j'ai froid dedans, j'ai froid jusque dans les os. C'est comme si on avait soufflé mon feu intérieur…

Assise en tailleur devant le feu avec une tisane bouillante, elle relisait ses notes pour assurer son cours de Logique du lendemain.

* je l'étrangle
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Bomacip

Cerièra séchait près du feu, et avec une pointe de gourmandise dans le sourire, Bomacip sortit les biscuits de Doemino du torchon qui les avait bien conservés, les disposa sur une assiette pour les présenter à son amie :

Tiens pichoneta*, pour ton cœur brisé je ne peux pas grand chose, mais pour ton estomac vide…
Goûte ça : ce sont des biscuits que Doemino a apportés. Je t'en ai gardé quelques-uns… je ne sais pas comment j'ai fait tellement ils sont bons !

Le moral ne s'améliore pas si le corps lâche, si l'on ne mange pas, si l'on ne dort pas. La petite avait toujours été indomptable, oh gentille, mais indomptable, elle n'en faisait qu'à sa tête !
Mais à têtue, têtu et demi, et Bomacip resterait le temps qu'il faudrait pour qu'elle se requinque. Son atelier ferrimontain attendrait, de toute façon les journées étaient trop courtes pour travailler convenablement.

Tu sais Cerièra, on n'est que des voyageurs. Chacun de nous, on passe notre vie à cheminer, même lorsqu'on a l'impression de rester sur place. Vous avez cheminé ensemble sur quelques étapes… il s'est arrêté avant toi, sans doute était-il arrivé à destination, mais vous avez fait ensemble un joli bout de chemin.

Toi tu n'es pas arrivée à destination, et même si tu voulais revenir sur tes pas, aller le chercher, tu sais bien que ça n'est pas possible. Tu dois suivre ta route.
Je te trouve très courageuse tu sais, de te remettre au travail, de vouloir officier… tu aurais pris davantage de repos que la terre ne se serait pas arrêtée de tourner !

Admiratif de cette force vitale qu'elle arrivait à trouver, même si son visage trahissait sa fatigue et sa peine, mais un peu inquiet aussi : il faudrait bien qu'elle se ménage, et qu'elle prenne le temps de faire le point.

– Je n'ai pas le choix Bomacip. C'est peut-être une fuite en avant, mais c'est ça ou me laisser couler. Tu sais, quand je suis partie de Montferrier, j'ai vécu seule de nombreuses années. Je me disais que comme ça je n'aurais plus à avoir mal comme après le décès de mes parents. Depuis, ici, il y a les amis. Et puis il y a eu lui, qui a partagé mon quotidien un temps ici. Ça m'a étonnée moi-même de m'habituer à sa présence ! Le souci c'est qu'après, la solitude devient insupportable.
Merci d'être là.

Voilà qui lui confirmait qu'il faisait bien de rester à Foix pour une durée indéterminée. Elle avait besoin de parler, elle lui faisait confiance, il serait là. Il eut une pensée pour Enric et Beatritz, qui seraient certainement désolés de voir leur fille si tourmentée, mais rassurés de savoir que Bomacip «prenait le relais», comme une famille de substitution.

* petite, dans un sens affectueux
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Artiste du noir et du blanc.

Bomacip

[Quand on arrive en ville…]

«Viens donc passer les fêtes à Foix, Bomacip, ça me fera plaisir !» lui avait dit la brune quand elle était passée à Montferrier avec son amie.
Cela fait bien longtemps que l'homme n'avait pas mis les pieds à la ville, mais il ne pouvait rien refuser à celle qu'il avait connue, houlà… pas plus haute que ça ! Et puis il aimait bien Foix…

1, rue de la Boulasse, ah, c'est là !

Un tour de clés, il entra et déposa ses affaires. Il avait eu pour consigne «fais comme chez toi». Alors il mit une bûche dans le foyer et fit chauffer un peu d'eau. Plus tard, il ferait un tour en ville. Il paraît qu'il y aurait un sapin…
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Artiste du noir et du blanc.

Doemie

Doemino passa chez Ceriera avant d'aller à la taverne.

Elle déposa un panier recouvert d'un torchon devant la porte avec un petit mot dessus.

"Bomacip, voila quelques sablés pour vous que nous avons confectionné Ben et moi pour vous remercier de votre aide.

Ne mangez pas tout ce soir, gardez en un peu pour demain"

Elle prit ensuit le chemin de la taverne.
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Bomacip

Ce matin, Bomacip s'était mis en tête de ranger un peu pour le retour de Cerièra. Elle rentrerait certainement épuisée de son voyage, à vrai dire, il l'avait même trouvée un peu imprudente de prendre la route en ce moment. Mais allez essayer de retenir un cheval fou, vous…

Il nettoya les récipients et ustensiles de cuisine qu'il trouva, mit un peu d'ordre sur le bureau de la brune, sans toutefois être indiscret, et passa un coup de balai partout. Derrière le baquet il trouva un vêtement d'homme. Il fit un petit soupir, et le plia et le posa sur le lit de Cerièra. La pauvre n'avait pas du le voir.

Après quoi il partit rejoindre Doemino sur la place, afin de voir si quelqu'un avait besoin de lui pour décorer le sapin. Sortant de la maison, il trouva un torchon, accompagné d'un mot, qu'il lut.

Oh, mais il ne fallait pas ! Elle va me gêner !

Il rentra les biscuits, les rangea, et en prit quelques-uns à grignoter en chemin.
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Artiste du noir et du blanc.

Ceriera

[Je vois tes volutes bleues…]

«Je vous suppose assis et fumant. Votre attention se reposera un peu trop longtemps sur les nuages bleuâtres qui s’exhalent de votre pipe. L’idée d’une évaporation, lente, successive, éternelle, s’emparera de votre esprit, et vous appliquerez bientôt cette idée à vos propres pensées, à votre matière pensante. Par une équivoque singulière, par une espèce de transposition ou de quiproquo intellectuel, vous vous sentirez vous évaporant, et vous attribuerez à votre pipe (dans laquelle vous vous sentez accroupi et ramassé comme le tabac) l’étrange faculté de vous fumer.»
Charles Baudelaire ~ Les Paradis Artificiels

Cerièra se leva chez elle ce matin, Aryanna l'y avait raccompagnée avant sa ronde, et la griotte s'était laissée faire. Elle était reconnaissante à Sebelia pour son hospitalité, mais il était temps d'essayer de reprendre possession des lieux. De toute façon, elle partirait ce soir… l'irrésistible appel de l'ailleurs…

Elle avait oublié la veille de rendre sa pipe à Manga. Oubli peut-être inconsciemment volontaire : elle trouvait depuis deux jours un peu de réconfort dans cette curieuse herbe bleue que Lyviia lui avait donnée…
Elle n'en avait pas beaucoup, alors Cerièra la dosait avec soin, pour la faire durer. Elle en mit un peu au fond de la pipe, et contempla les jolis nuages bleus qu'elle recrachait. Elle ne toussait plus, la fumée lui était même douce en gorge.

Les volutes envahissaient l'espace de la pièce, amenant au lieu comme une nouvelle énergie, plus calme… son corps se détendant peu à peu, Cerièra laissait son esprit vagabonder, profitant de ce temps d'apaisement, de ce répit.
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Ceriera

[mornautomne]

Il pleut sur Foix, la ville est bien morne, les collines sont bien grises…
Cerièra regarde par la fenêtre les épaisses gouttes tomber et déposer un voile sur le paysage. Elle vient juste d'arriver, pendant la nuit. Seule. Ce voyage qui était censé leur faire du bien, qu'avait-il fait d'eux ?

Alexandre lui avait semblé ailleurs, tout du long, et n'avait visiblement pas profité de l'expédition. C'était incompréhensible à la griotte, lui qui avait été si impatient qu'ils partent ! Mais faute de pouvoir partager ces moments avec lui, elle lui avait demandé de la raccompagner à Foix. Sans plus interroger ses états d'âme, peut-être les lui partagerait-il, un jour ?
Depuis, elle l'avait perdu en route… *Où est-il en ce moment ? Que se passe-t-il dans sa tête ?* Ces questions se fracassaient dans son esprit comme les gouttes sur le chemin de terre battue qui menait au potager, et qu'elle ne quittait pas des yeux, le regardant à peine. Ailleurs elle est ailleurs, aussi, à cet instant… au moins en pensées.
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Ceriera

[dernier contact ?]

Un jour que son visage s'était fermé, et qu'en bonne introvertie elle avait voulu garder sa contrariété pour elle, Alexandre l'avait attrapée par le bras, assise, et avait insisté pour qu'elle lui parle. Elle avait raconté cela à Antoynette. Elle ne pouvait se résoudre à taire celui qui hantait ses pensées, le taire, ce serait le tuer elle aussi un peu.

Antoynette lui avait répondu «Si cela vous fait du bien de lui parler, faites-le». Lui écrire, puis brûler la lettre, lui évoquant que ce geste pourrait l'apaiser.

Sur le conseil d'Antoynette, Cerièra prit la plume…

La cheminée ?
Elle regarda l'âtre, et comme à chaque fois qu'elle posait les yeux sur le moindre endroit de sa maison, des images de lui lui revenaient. Ou plutôt, des sons cette fois-ci. Ceux d'Alexandre allant éteindre le feu en essayant de ne pas la réveiller, alors que complètement saoule du tournoi des Six Chopes, elle s'était endormie contre lui.

Non, il fallait un endroit en hauteur. Que la fumée monte vers lui et puisse l'atteindre. Demain elle escaladerait Saint-Sauveur. Demain. Avec le jour.
Ouvrant le carnet une page au hasard , elle le serra contre son cœur avant de s'endormir de fatigue au coin du feu, parvenant pour une fois à trouver le sommeil chez elle le temps d'une sieste salutaire.
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Ceriera

*Il est bien bavard de bon matin* Heureusement qu'elle avait eu le temps de s'affairer, et ainsi bien se réveiller, elle ne serait pas grognonne. C'est souriante à sa vue et à sa bise qu'elle l'invita donc d'un mouvement de bras à rejoindre la table. On y est mieux pour discuter.

Ce coin de Foix est calme oui, j'apprécie ce silence quand je dois travailler ou étudier, j'ai l'esprit plus clair. Je n'ai pas besoin de brouhaha pour me réveiller, d'ordinaire je me réveille seule quand j'ai assez dormi.

Sauf ce matin. Elle n'avait pas eu son compte, mais s'était levée comme les poules. Un peu nerveuse, sans doute…

Cet après-midi, je vous propose de vous faire visiter la ville… enfin ! Vous avez déjà certainement arpenté certaines ruelles, mais Foix est spéciale, jadis ville comtale, longtemps forteresse imprenable. Vous comprendrez mieux le caractère un peu brut des montagnards en vous familiarisant avec son histoire. *C'est ça, planque ta tête de mule derrière le patrimoine…*

Pour l'heure, la matinée est déjà bien avancée. Je ne sais pas vous… Fichue manière de ne rien souhaiter lui imposer, il serait bien étonnant qu'il ne la suive pas ! C'est son courant à lui après tout, alors à moins qu'il n'ait perdu la foi… mais moi je ne risque pas de rater une messe d'Asphodelle. Navrée d'avoir hâté votre réveil, mais je vous en prie, prenez ce qui vous fait envie.

Et de l'inviter au petit-déjeuner. Parce que depuis le temps qu'elle est levée, elle a sacrément faim !

Attablés, ils étaient près de la fenêtre pour profiter de la lumière, qui révélait la pièce difficile à appréhender la veille dans l'obscurité. Cheminée comme ustensiles de cuisine dans le dos de Cerièra, suivaient des étagères pleines d'un fatras de livres et vélins, une porte, un grand coffre en bois, un bureau en désordre lui aussi. Elle avait installé Alexandre sur une couche de fortune sur le mur à gauche du bureau. Une autre porte, puis celle d'entrée. Un petit meuble haut dans son dos à lui, surplombé d'un vieux petit miroir de métal poli.

Tout en grignotant tour à tour de la tarte, un peu de fromage sur du pain, de la compote des dernières pêches, quelques gains de raisin – une picoreuse ! – elle le familiarisa un peu avec les lieux, lui commentant ce qu'il ne pouvait pas déduire du simple regard :

Cette porte indiquant du bras celle entre le bureau et la cheminée donne sur un couloir qui mène à la boulangerie. Si vous ne me trouvez pas… cherchez là-bas !
Latrines et bain sont à droite. Faites comme chez vous !

À gauche, une petite pièce-placard où elle entreposait ce qui ne servait pas quotidiennement, mais il devait s'en douter, c'est de là qu'elle avait ramené ce qu'il fallait pour qu'il ne dorme pas sur le parquet.

Je ne vous commente pas les deux autres ?

Ils étaient entrés par la porte d'entrée, et elle avait disparu par celle de sa chambre. Pas nécessaire, donc. Tout en disant ça, elle alla ouvrir le bureau et y classer tout ce qui était en vrac dessus, à l'exception de quelques vélins, des notes de cours, qu’elle mit dans sa besace. Elle lui fit un petit sourire : Le commencement du monde… ça ne plaisante pas !
En attendant le bureau était dégagé *ce prétexte à deux écus, mettre des cours dans ton sac…* si ce grand bosseur avait besoin de revoir quelque document.

Elle espérait… sans doute qu'il se sente à l'aise, peut-être même qu'il décide de rester. Après tout, il ne s'encombre pas – trop – de précautions pour s'inviter. Et en fait oui, ça lui plairait qu'il reste, ils auraient davantage de temps ensemble. Et puis c'est bon d'avoir quelqu'un chez soi, quelqu'un d'autre à s'occuper que de sa pomme uniquement. Mais le lui dire ? «Restez» ? *Plutôt me couper une main !* Elle agissait comme s'il était évident qu'il resterait, à lui de comprendre…

Elle revint s'assoir finir de manger, en espérant que les cloches ne sonnent pas tout de suite. Pas chaussée, pas coiffée, et pas envie de courir.
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Astian

Impolitesse prévisible ?

Curieusement son excuse n'avait pas convaincu la brune. En était-ce pour autant un mensonge ? Certainement pas, mais, il est vrai que le blond n'avait pas entrepris activement des démarches pour trouver une auberge à temps. Espérait-il inconsciemment se faire inviter par son amie et découvrir ainsi une nouvelle partie de sa vie ? Sa façon de vivre ? Sa façon de s'organiser ? Son monde à elle ? Espérait-il de grandes conversations ? Une découverte de leur personnalité et de leur vécu autour d'un feu avant de s'endormir sous la fatigue ? Ces questions resteront pour l'instant sans réponse.

La soirée passa en effet à une grande vitesse et se passa en majeur partie en taverne. Rythmée par une retrouvaille entre Ceriera et son ami
, il fut vite trop tard pour aborder quelconque autre sujet. Tous deux semblaient fort fatigués pour prononcer d'autre mot que la bonne nuit.
Le soleil levé, il joua la paresse en ne répondant aux vas et viens que faisait Ceriera pour mettre en oeuvre le petit déjeuner. Il laissa apparaître cependant un petit sourire en s'imaginant qu'elle devait vouloir "trop" bien faire pour l'accueillir. Il trouvait ce côté charmant, et attachant.

Pour ne pas paraître trop indiscipliné, il entrepris son réveil. Fort heureusement, il était un homme qui présentait une mine radieuse à son réveil; il tenait ça de sa mère. Confiant, il s'affaira de réajuster ses vêtements et de se présenter vers Ceriera.

Voila longtemps que je n'avais pas dormi aussi tard. Surprenant, que l'on entende aucun brouhaha citadins chez vous. Ma demeure Toulousaine située en plein centre ville et en face du marché, ne présente pas le même atout. Qui vous réveille donc le matin ? Avez vous bien dormi ?

Il hésita un peu, perdu dans ce qu'il devait faire. La saluer formellement, proposer la bise, avant de favoriser la deuxième option et s'installer près d'elle.

Quel est le programme de la journée ?
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Ceriera

[panique à bord !]

Quelqu'un chez Cerièra, c'était une grande première. À plus forte raison un homme, et surtout… lui. Il était assez tard hier soir quand elle retrouva Alexandre au Central. Ne s'y étant pas pris plus tôt pour trouver une auberge, il lui avait demandé l'hospitalité.
C'était pour elle assez… bizarre. Inattendu aussi, donc pour quelqu'un qui aime avoir la maîtrise des événements, un énorme «au secours» avait résonné dans sa tête alors qu'elle le prévenait de la simplicité des lieux. Ça n'était pas grand chez elle, elle l'avait donc installé dans la pièce à vivre. Heureusement Alexandre était un homme correct – elle avait misé dessus –, dans le cas contraire, c'est elle qui connaissait la maison et savait où étaient rangés les couteaux.

Ils ne s'étaient pas couchés tôt, le temps pour elle d'évoquer de vieux souvenirs avec Parotech autour d'un verre des retrouvailles, qu'ils rentrent, de préparer au blond quelque chose d'acceptable… mais Cerièra s'était levée de bonne heure. Elle était allée faire un tour dans son potager, histoire de voir ce qu'elle trouverait pour agrémenter le pain, qui lui ne manquait jamais. Le blond avait une seigneurie, si elle pouvait le recevoir le moins mal possible, ce serait déjà ça.
Elle rentra, fut rassurée de le trouver encore assoupi *Il ne manquerait plus qu'il me trouve la mine défaite*, et le temps de mettre à cuire une tarte aux légumes improvisée dans son échoppe attenante, elle fila vite s'apprêter un minimum. Une fois présentable – les finitions attendraient qu'ils aient déjeuné –, elle revint s'affairer.
Elle ne put résister à le regarder dormir quelques instants. Il était là, paisible, dans son univers à elle, et c’était beau. Puis elle dressa la table, volontairement un peu brusquement, en espérant que les bruits le réveillent.

C'est qu'elle ne voulait pas rater la messe de la MammaSantissima…
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Ceriera

Non non non non non non nooooon !
Lyviaa n'est pas passée, ça n'est pas possible ! Mes pauvres !

Une désolation… toutes crevées, toutes séchées, ses petites plantes chéries. Elle pouvait s'en douter, mais le constater était un crève-cœur…
*Plus tard, je ne veux rien en savoir pour l'instant*

Cerièra soupira, et posa ses bagages.
Les simples, à plat sur la table, qu'il faudrait bien amener à Cumluna.
Le champain… ah… le champain… le demi-champain plutôt ! Elle alla chercher un torchon propre pour l'envelopper, puis le rangea en sacurité dans une boîte en bois sur les étagères. Non loin des livres. Après tout, si elle s'était laissée convaincre par l'arlésien d'en emporter, c'était bien que Sebelia et elle en espéraient d'apprendre des choses.
La jolie robe qui avait fait la noce. Elle en prendrait soin et la laisserait là jusqu'à la prochaine occasion de réjouissance.
Les notes de lectures et…

Mais il y a encore du sable partout au fond de ce sac !

… sac qu'elle vida donc entièrement, avant d'aller le secouer dehors. Un peu des Saintes-Maries de la Mer dans son jardin…

*Mais commençons par le commencement…*
Elle s'assit à sa table avec plume et vélin, puis laissa tomber la plume. *Pas assez large, pas assez grand* Elle lui préféra un morceau de bois léger, taillé en biseau pour l'occasion, qui, trempé dans l'encre, faisait un bien meilleur outil.

Bonjour Foix !
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Ceriera

Caressant le nez de Caminaire, puis sa crinière, Cerièra lui disait : Je ne te laisse pas beaucoup te reposer, mon beau… en plus je vais te charger comme une mule ce soir, pauròt !

Sur ce, elle rentra commencer à faire ses bagages. Pour combien de temps ? Impossible à dire. Elle reviendrait quand Foix lui manquerait, et il y avait fort à parier que ce ne serait pas de si tôt.
Elle plia soigneusement ses vêtements, afin d'arriver à tout faire rentrer, même certains qui n'étaient pas encore de saison, ne sait-on jamais.

Pèire, je te confectionnerai un perchoir plus tard. Le corbeau non plus n'en menait pas large, certainement que s'éloigner des Pyrénées ne le réjouissait guère.

Elle protégea entre les pages d'un livre le dessin retourné sur l'étagère. Elle ne le laisserait pas là, elle l'emporterait.
Elle soupira en regardant ses murs… s'occuper de sa maison, pour mieux la délaisser, voilà un joli paradoxe ! Un de plus, s'il en fallait.

Sa malle posée non loin de la porte, prête à être emportée, elle alla s'enquérir auprès du groupe de nouvelles du départ. L'après-midi serait longue…
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Ceriera

Deux jours qu'elle était rentrée de la capitale, et Cerièra n'avait toujours pas défait ses bagages. Pas le temps, pas l'envie… elle avait préféré sortir et profiter des fuxéens encore présents pour le moment.

Les amoureux étaient partis visiter le Comté à leur tour – décidément, il en fallut de peut pour qu'ils ne se croisent en chemin – et Lyviia repartait le lendemain soir. Quant à Manga, elle sortait peu, et commençait à manquer bigrement à la griotte !

Émergeant de sa sieste, elle décida de forcer un peu les choses. Elle qui avait toujours un peu négligé son aménagement – à quoi bon ? il y a tant de choses à faire… ailleurs que chez soi – elle ouvrit grand les fenêtres pour laisser entrer le soleil, puis passa par précaution un coup de balai sur le sol.

Bon, maintenant, le désordre.

Elle balança tout le contenu de ses bagages par terre, ouvrit son coffre où s'entassaient de vielles affaires auxquelles elle n'avait pas jeté un œil depuis des années, et les mit avec le reste.

Quelques linges défraîchis, et menus objets, mais pas grand chose de bien vieux finalement. On lui avait dérobé en chemin la plupart de ce qu'elle possédait avant 59, quand elle était venue aménager à Foix.
Un dessin, qu'elle regarda un moment avec nostalgie, avant de le poser retourné sur ses étagères. Une flûte en bois, dont elle essaya de se remémorer comment en sortir quelques notes. Quelques textes, lettres, livres et partitions de chant, qu'elle posa sur sa table, espérant ne pas se laisser distraire de son rangement.

Passons aux choses sérieuses.

Elle commença un grand tri, faisant des allers-retours avec l'extérieur où un grand panier accueillait ce qui était destiné à aller se faire laver dans l'Ariège. Ce qui attendrait bien le lendemain.
Sa demeure resterait modeste, mais au moins deviendrait-elle vivable. Histoire que rentrer chez soi soit chose agréable à cet égard. Pour ce qui est de décorer, elle verrait plus tard, peu à peu…

[edit : Youtube m'avait supprimé Hair, le vilain !]
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Bomacip

Pichona = petite. Pichoneta : la même avec un diminutif, littéral ou affectif = petitette.

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Artiste du noir et du blanc.

Antoynette.

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Ceriera

لا أدري
[je ne sais pas]

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Sowelo

Ceriera

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Fathia

Sowelo

Fathia

Ceriera

سنكون والديك، ابنتنا. عائلة.
«Sanakun walddayka, abnatana. Eayilat.»
[Nous serions tes parents, toi notre fille. Une famille.]

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Fathia

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