[RP] Like a Virgin...

Le sourire se perd dans l'indifférence. Il ne la regarde pas. La fuit, plutôt qu'autre chose, elle ne croit pas que ce soit chez l'époux de l'impolitesse. Non, simplement une manœuvre de sauvegarde, une façon de lui cacher l'évidence même : Il a aussi peur qu'elle. Et de quoi encore ? Quelque chose d'indicible lui vrillait l'estomac et lui froissait le coeur. N'était-ce qu cette nuit ? Ou l'idée de passer le reste de son existence au côté de cet autre inconnu ?

Rozenn parlait, et Madeleine l'entendait sans l'écouter vraiment. Ses yeux se posèrent sur leur diaconesse, et elle se dit qu'elle était une sorte de petite fée joufflue, venue bénir leur union à coup de vœux pieux et d'encensoir magique. Avec Pif et Paf en sémillants sidekicks, ne manquait plus qu'une chanson pleine de bons sentiments et ils pourraient vivre (mal)heureux pour toujours, après cette nuit qu'aucun conte ne décrirait jamais.

D'ailleurs, qu'importe ce qu'il en résulterait, elle décida d'avance de la mettre à l'index du récit de sa vie, pressentant sans doute douloureusement l'issue de la chose. Non par manque de foi en Dédain et en ses viriles capacités. Les mots de Maximilien tourbillonnaient dans sa tête, et s'y mélangeaient si bien qu'elle ne savait vraiment plus que faire ou que ne pas faire, sinon s'en remettre à la sagesse maternelle : S'allonger sur le dos et attendre que ça passe. Quel paradoxe, dans la bouche de l'Amante de France !

Elle obéit aux instructions de Rozenn, se plaçant à la gauche indiquée, et observant Dédain en faire de même face à elle. Lestement, elle grimpa sur le haut matelas, s'y assit, repliant ses jambes sous elle. Et puis soudainement, il sembla enfin se rendre compte de la présence de son épouse. Que faisait-elle ? Ce qu'on lui avait demandé de faire, pardi !

- Euh...

Désemparée, ce fut à son tour de fuir pour aller chercher le regard d'Urrugne. Elle avait fait quelque chose de travers, cela était certain. Peut-être ne devait-elle pas monter sur le lit ? Voulait-il qu'elle se dévêtisse entièrement ? Devant tout le monde ? Madeleine ne savait plus que penser, et elle sentait la tête lui tourner. Vapeurs d'encens, génépi ou peur se changeant doucement en panique, on aurait su choisir.

Et puis la délivrance.

Son cognac ? Elle ignorait qu'il voulait du cognac. Quelqu'un avait-il pensé à apporter du cognac ? La réponse était non, de toute évidence, après que ses yeux anxieux eurent examiné la surface des quelques meubles présents dans la pièce.

- Je... Euh...

Je prends mes jambes à mon cou.

En deux temps, trois mouvements, elle était hors de la pièce et la lourde porte de bois claquait derrière elle, moins fort néanmoins que son palpitant dans sa poitrine. Elle s'adossa un instant contre un mur, prise de tremblements nerveux. Que venait-elle de faire ?

- Madeleine. C'était bête et lâche.

Oui, qu'y pouvait-elle ? C'était l'instinct !
L'instinct de quoi ? L'instinct de s'effaroucher devant la première difficulté, ce n'était vraiment pas digne d'elle ni de qui elle était.

- On va chercher le cognac et on y retourne.

Et, pieds nus foulant lentement le sol de pierre, elle s'éloigne.
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Non non, ne vous méprenez pas. C'est pas du tout elle la jeune mariée ! Certes la Boulette était mariée et on pouvait décemment considérer qu'elle était encore jeune. Mais ça n'a rien à voir avec la jeune mariée qui nous occupe aujourd'hui. Alors pourquoi est-elle là alors que c'est la fameuse jeune mariée que tout le monde attend de voir en chemise de nuit ? Ben figurez-vous que, du haut de ses vingt-trois ans, malgré une pudeur digne d'une gamine de cinq et un apprentissage somme toute fort tardif de ce qu'était la vie maritale, elle avait accepté de bénir le lit d'amour de son Konde et sa Princesse. En vrai, elle avait pas été foutue de dire non parce qu'elle pouvait presque rien lui refuser, et elle avait accepté sans trop réfléchir aux termes du contrat. Ce ne fut qu'en s'instruisant plus en avant sur ce rituel étrange qu'elle n'avait jamais fait qu'elle roula de grands yeux mêlant le choc, le dégoût et l'idée que la noblesse était vraiment un monde bizarre. Ma foi, quand on voit ce qu'ils font, ça donne pas tellement envie d'en savoir d'avantage vous allez me dire, et de fait elle était bien contente de s'être mariée avant de tomber dans la marmite. Son petit côté Sainte-Nitouche en aurait pris un sacré coup ! Pauvre Dédain. Pauvre Madeleine. Qu'est-ce que c'était que ce truc saugrenu ?! Est-ce qu'elle pouvait seulement apporter quelques aménagements à cette torture ? Nan parce que déjà que toucher Madeleine, Dédain il risquait de tomber dans les pommes... Alors faire ça devant tout le monde c'était même pas envisageable !

On ne peut plus investie dans sa tâche, elle compulsa un nombre particulièrement impressionnant de bouquins pour poursuivre et peaufiner son instruction. Elle aura jamais lu autant de livres depuis sa naissance, ça je vous le dis ! Quand elle était petite, elle se faisait toujours taper sur les doigts parce qu'elle préférait faire des dessins et manger des gâteaux plutôt que de travailler... Si sa mère la voyait, clostrophobiée entre toutes ces piles de manuscrits tous plus gros les uns que les autres, elle mourrait -de joie cette fois- une deuxième fois, sans nul doute ! Chaque information était recoupée avec d'autres qui relevaient du même sujet, et la probabilité d’occurrence de chaque action était calculée pour voir si elle était vraiment nécessaire à l'officialisation de cette bénédiction. Plus elle lisait, plus elle se disait que si on lui demandait vraiment de faire tout ce qui était écrit là, elle ne dormirait plus jamais. Ce qui peut s'avérer compliqué quand on est narcoleptique, mais passons ! Un soir, alors qu'elle était en train de piquer du nez en écrivant sa gratte -si vous pensiez qu'en plus de lire tout ça, elle allait apprendre par coeur, vous vous fourrez le doigt dans le nez, faut quand même pas abuser !-, au moment de s'éclater le nez sur son vélin elle releva rapidement la tête en se grattant énergiquement le haut du crâne, et tout ça en lâchant un "AAAAAAAAAARGH" en do majeur pour soprano.

-Y'en a marre ! T'façon j'fais comme j'veux ! Merd...credi !

Robert, par le hurlement alléché, ne tarda pas à pointer le bout de son gros nez, tout patois dehors :

-Beh Ma'me Rozenn qu'est-qu'vous zinez ! Z'awez vu l'yab ou ben !?
-Hein ? Qu'est-ce tu racontes ?
-Ren ren. Z'allez ben t'compte fé. Qu'est qu'on fargouille merquèrdi ?
-Hein ?
-Z'avez ben causé d'merquèrdi nan ?
-Ou-l'est peau d'zibi pi balai d'crin !
-Oh c'point mal ! Z'avez l'bel accent hé.
-Rha. Habil kanpora !
-Hein ?
-DEHOOOORS !!*

Ce n'était que pure coïncidence si ce fut un mercredi qu'elle se retrouva là à devoir inonder un lit princier de flotte bénite parce que deux gamins qui avaient l'âge de sa frangine allaient devoir passer à la vitesse supérieure, contraints par l'us et la coutume et surtout par la pression que tout le monde avait du leur mettre sur les épaules. Dieu qu'il ne faisait pas bon d'être trop haut dans la hiérarchie. Dieu ait pitié de ces deux petits corps frêles. Di... Nan. Gardons ça pour la bénédiction ! Sinon elle aurait l'impression de se répéter et elle y mettrait moins de conviction ! Presque pas en retard, et certainement pas bourrée -parce qu'elle s'était contrainte à rester sobre, y'avait pas de raisons pour que ces pauvres petits soient les seuls à souffrir aujourd'hui-, elle ramena enfin sa fraise après avoir parcouru quelques couloirs en trop. Il était bien trop grand cet hôtel ! Au moins aussi nerveuse que les époux face à cette situation qu'elle trouvait affreusement gênante, elle tenta néanmoins un sourire histoire de détendre un peu l'atmosphère. Puis son cerveau s'éteignit une demie seconde, avant de se rallumer avec le souvenir d'un mariage effectué avec brio devant la Reyne et le Primat. Ouais ! Alors c'est pas ce lit qui allait lui faire peur ! Cette fois le sourire fut plus franc, et la naturelle, fraîche et pimpante petite boulotte était dans la place.

-Bon alors figurez-vous qu'c'est ma première fois à moi aussi jeunes gens ! Alors stressons tous les trois ensemb' v'voulez bien ? Pour l'affaire qui vous occupe vous, sachez qu'même moi j'ai réussi ! Alors y'a point d'raison hein ? Pause. Mon Konde j'vais vous emprunté Pif et Paf. J'point voulu emm'ner mes garçons d'Eglise pour m'aider sur c'coup là... J'aim'rai conserver leurs chastes oreilles encore qu'ques années...

Pis comme Pif et Paf, eux, étaient irrécupérables de toute façon. Une grande inspiration et hop ! Elle entra dans l'antre de la bête. Dis comme ça ça fait peur je sais. C'est tout à fait volontaire. Comme elle l'avait précisé, elle mit les gardes comtaux à l'oeuvre, chargeant le premier de se promener avec l'encens dans toute la pièce avec pour ordre clair et précis de ne laisser aucune zone sans fumée. L'avantage avec plus idiot que soit, c'est que ça comprend pas que c'est pratiquement impossible d'enfumer à ce point une pièce avec de l'encens. Au moins il leur lâcherait la grappe pendant un bon moment ! Quant à l'autre, il se retrouva de corvée portage de bassine à hauteur de Rozenn. En d'autres termes pas très haut. Dans un sourire rassurant, elle invita Madeleine et Dédain à s'asseoir côte à côté sur le bord du lit. Elle sortit son bout de vélin de sa poche et scruta les instructions qu'elle y avait laissées.

-Ma Soeur, vous d'vez êt' à gauche. Fit-elle en indiquant le côté gauche. Nan mais. Comme si tout le monde était aussi nul qu'elle en géo. Tout le monde sait où se trouve la gauche !


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Faut-il songer souvent à s’arrêter d’agir pour réfléchir à l’impact des mouvements entrepris, relever leur importance, les ramifications de leurs possibilité multiples, ou cesser plutôt par volonté de se soucier de tout et vivre ces moments inévitables, traverser ces méandres fangeux et palpables, y plonger allégrement ?

Le Comte est un homme, désormais.
Dans tout ce qu’un homme peut être.
Ou presque.

Il s’est laissé éduquer, durement, puis s’est fait seul – l’espère-t-il parfois – ; il a entrepris, il s’est dévoué, il s’est banalement occupé. Il a cherché la réponse relative aux mystères des Hommes et pense avoir une idée globale juste, quoique sévère et désastreuse. Il s’est hissé : socialement, hiérarchiquement, parmi les siens et même jusqu’à ses ennemis. Il a grandi en tout et pour tout, tout en restant immuablement inchangé. Il a agi et s'est élevé aussi vite et bien que quiconque voudrait agir et s’élever.
Et, en cela, il est homme.
Presque.

Car, s’il vient – il y a à peine quelques heures – d’épousailler en d’impressionnantes pompes une Fille de France, accentuant ainsi son statut d’homme fait, il ne manque plus qu’un détail.
Mais un détail de poids.
Par lequel les conventions aristotéliciennes et les manœuvres mortelles vous obligent nécessairement à passer pour faire de vous un homme plein : la nuit de noce.

Présentement, alors que l’obscurité tombe sur les toits poisseux d’une automnale citée royale, laissant à l’enfer lunaire le soin d’attirer à lui par ses charmes les indécis libidineux et les puretés éphémères, l’Hivernal a pris une courte retraite en les appartements qu’on lui a cédé à même l’Hôtel de Chaalis, résidence honorable de Rosalinde Wolback-Carann, nouvelle belle-mère. Ouaich.

Il a veillé à quitter seul ses lourds habits de cérémonie, abandonnant la chaleur réconfortante des soies et fourrures dans l’intimité des lieux, pour revêtir par-dessus sa longue chainse un manteau ténébreux fait pour les heures d’ombre, qu’il a noué sévèrement au cou et dont il a rabattu consciencieusement les pans sur lui. Ainsi paré, les filaments d’or libérés de leur emprise éternelle venant danser et affiner les contours de son morne et froid minois, il s’est agenouillé sur le dallage frissonnant, afin de quérir une dernière fois les bonnes grâces divines et l’aide sacro-sainte par quelques prières pieuses susurrées en un rythme effréné, comme traduisant par le flot incessant des suppliques l’état d’hébétude et d’impuissance qui l’enserre si lourdement.

Puis, à l’instant fatidique, le Deswaard crispé se redresse de toute sa longiligne hauteur pour continuer d’affronter encore et encore jusqu’au dernier événement tragique de ce vingt-huitième jour de septembre de l’an mil quatre cent soixante-quatre.

Adoncques, il retrouve à sa porte ses deux sentinelles infatigables qui se placent dans son sillage tandis qu’il prend route vers l’antichambre de la suite nuptiale préparée pour l’heureuse occasion qui le fera se départir pour toujours de sa juvénile innocence.

Dans son dos, les deux gardes – les biens nommés Pif et Paf – parlent plutôt que de se taire à jamais.

« Psssst ! Hé ! Dis…Paf…L’a pas l’air très réjoui pour un heureux jeune marié, not’ Comte, t’trouves pô ?
- A quoi t’vois ça ?
- Ch’ai pas, l’est tout pâle.
- L’est toujours tout pâle, aussi.
- Pas faux…L’est plus raide, alors ?
- L’est toujours tout raide.
- Tu m’diras, ç’lui facilitera bien les choses, surtout c’soir. »

Rire gras et étouffé des deux lourdauds alors que le Noldor passe la porte de l’antichambre où se retrouveront les mariés du jour, les servants du Très-Haut qui viendront bénir la couche nuptiale, les témoins, la famille, les zamis, toussa.

« Et t’la trouves comment, toi ?
- Merveilleuse.
- Ah ouais ?
- Grâce naturelle, croupe délicieuse, caractère totalitaire, prude comme je les aime … *Paf bave un peu sur sa barbiche, rêveur*
- Oh ben ! Camarade, te v’la sous le charme, pardi !
- Elle vaut bien dix d’ta Lulu la Goulue.
- Allons ! J’te permets pas, vil coquin.
- Et c’nez ! Une merveille architecturale. J’suis conquis.
- A ce point ?
- Taillé dans le fer, avec cette p’tite touche de ch’ai pas quoi…
- T’trouves ?
- …rehaussé par cette pointe d’autorité…
- T’vois tout ça rien qu’en observant son nez ?
- Bien sûr ! C’est l’élément central d’ce chef d’œuvre.
- Son nez ?
- Oui.
- Je l’trouve tout à fait banal, moi. Tout au plus il a quelques taches d’rousseur. Faut aimer.
- Des taches de rousseur ?
- Bah oui…Nan ?
- Bah nan.
- Mais de qui t’parles, depuis t’à l’heure ?
- Et toi, Pif ?
- Bah de la Princesse, la nouvelle ‘pouse du Comte.
- Aaaaaaah…
- Et toi ?
- Euh…
- Allez, balance.
- Augusta.
- Oh bordel…La duègne de l’Altesse ? Celle qu'a un gros poireau dégueu sur l'bout du bec ? T’vas m'faire vomir, Paf. »

Ce faisant, probablement blessé dans son amour propre que la toute nouvelle femme de ses rêves puisse être ainsi dépeinte, Paf tente d’attraper au collet son frère d’armes dans un ramdam cliquetant et assourdissant – puisqu’ils sont tous deux largement équipés de plate et d’armures – afin de lui faire ravaler ses mauvais mots.
Dans le même temps, le Lugubre Deswaard se retourne pour comprendre la raison de cette soudaine agitation, prêt à calmer les aigreurs de son inflexible voix morte, entrouvrant déjà ses fines lippes bleuies en une muette imprécation.

Mais tout le monde se fige et s’arrête au même instant.
Car la neuve mariée vient à faire son entrée.

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Fort heureusement, elle n'était pas partie bien loin. Car après avoir une nouvelle fois considéré la possibilité de se barrer, en chemise de nuit, dans les rues de Paris, elle se dit que quitte à perdre sa virginité de façon plus ou moins tragique autant que ce soit avec son époux devant Dieu et les hommes. Pragmatisme à la Madeleine. Et à petits pas, pieds nus contre le sol de pierre, elle se faufila entre domestiques et invités endormis jusqu'au salon, car elle savait que s'y trouvait ce qu'elle cherchait. Et fébrilement, elle plaça la bouteille de cognac sur un plateau, y joignant trois godets (au cas où Dédain voudrait partager), et quant à elle, s'administra une bonne rasade de liqueur de pêche dispensatrice de courage. Puis elle serra à nouveau toutes ces carafes à clé dans leur dressoir, et s'emparant de son butin, se remit en marche.

Tout en cheminant vers la chambre, elle se fit, mi-amusée, mi-fataliste, une réflexion assez curieuse : Il semblait que Dédain et Maximilien partagent une commune passion pour le cognac. En effet, elle s'en souvenait fort bien, quand le von Frayner était venu quelques jours plus tôt, il n'avait pas voulu boire autre chose. Et là, à nouveau, c'était cette liqueur précise que son époux neuf réclamait. Coïncidence ? Elle n'y croyait qu'à moitié. Et se résolut de demander à Parrain ce qu'il en était pour lui, après quoi elle pourrait dire que tous les hommes de sa vie (en elle réunis !) s'étaient pris de passion pour ce breuvage.

La pensée qu'elle pouvait encore avoir ce genre de questionnement intérieur, à quelques minutes de l'instant fatal, la rasséréna un peu. Une demie-seconde, environ. Parce le désavantage d'en être sortie, de cette réflexion, est que maintenant elle repensait à nouveau pleinement à ce qui l'attendait. Au déplaisir manifeste qu'aurait son époux. Elle frissonna, et se remit à trainer des pieds, prenant même un détour absolument inutile histoire d'aller vérifier que sa petite soeur dormait bien.

Et c'est à ce moment là qu'elle tomba sur Rozenn. Bon. Là c'était loupé pour prendre la tangente en cas de remord de dernière minute. Damnit.

- Me... Ma Soeur ? Je suis ici... Allons-y.

Et sans l'attendre, elle reprit le chemin de la chambre. Plus elle approchait, plus elle se mettait à trembler, à tel point qu'en arrivant les verres semblaient danser la gigue et seul un miracle avait fait que l'un d'eux n'était pas encore tombé. Las, elle ne pouvait plus masquer sa nervosité. A pas tout petits, elle avança pour venir finalement poser le plateau au chevet de Dédain, sans oser poser le regard sur lui, honteuse de sa fuite.

Et sagement, retourna s'asseoir de son côté du lit.

La nuit allait être longue.
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Silencieuse et attentive au moindre bruit suspect, la Boulette déambule dans ces sinistres couloirs particulièrement inconnus. Qu'est-ce qu'elle donnerait pas pour se retrouver à Urrugne là tout de suite ! Déjà parce qu'Urrugne c'est chez les basques alors y'a forcément moins de parisiens au pied carré -mais nan, pas les parisiens aux pieds carrés, c'est une unité de mesure voyons !-. Ensuite parce que les couloirs du château sont beaucoup plus adaptés à son sens de l'orientation laissant clairement à désirer. Quoi ? Comment on adapte les couloirs à ce genre de pathologie ? Ben venez visiter Urrugne et vous saurez hinhnhin ! Et donc, malgré toute cette attention à l'adresse spécifique et unique de la princesse, alors que ça sentait plutôt bon et que son flair l'attirait clairement dans la direction des cuisines, ben impossible de tomber sur une rouquine en détresse ! dieu pourquoi fallait-il que sa chance légendaire (hahaha) l'abandonne aujourd'hui même, dans un moment si critique ? Elle avait absolument besoin de la princesse pour poursuivre son oeuvre et espérer rentrer chez elle pour roupiller !

Hé bah croyez le ou pas, mais à l'instant même où elle se voyait passer sa nuit à désespérément chercher une Madeleine dans ce labyrinthe, elle tombe nez à nez avec elle. Vu la gueule crispée de sa Kondesa -bah ouais, l'épouse de son Konde devient forcément sa Kondesa- c'était pas le moment de faire un grand sourire radieux en s'exclamant comme si de rien n'était "Oh Votre Altesse ! Vous ici ! Justement je vous cherchais !". Nan nan nan, définitivement nan. Alors elle termine son périple initiatique de la bénédiction nuptiale tout aussi silencieusement qu'elle avait commencé, suivant l'altesse comme un petit poussin suivrait une poule. Ouais, je viens de comparer la Princesse à une poule... Je suis aussi perplexe que vous... Surtout parce que j'ai aussi comparé Roz à un poussin... Corpulenciellement parlant, ce serait plutôt Rozenn le gros poulet et Madeleine le petit poussin...

Hein ? Quoi ? Elle est déjà assise sur le lit ? Mais kossékissépassé ?!!!
*T'as qu'à suivre au lieu d'faire l'andouille ! Narrateur incompétent !*
Hey !
(Je plussoie. T'es incompétent.)
Mais !
*Y'a point d'mais. Allez allez !*
Ça va, ça va !

Bien ! Tout semble donc rentré dans l'ordre ! Madeleine est assise, Dédain est assis. Ils sont tous les deux tendus comme un str... la corde d'un arc !! Oui oui la corde d'un arc c'est ce que je voulais dire ! Pif et Paf ont également repris leur poste, alors y'a pu qu'à lancer les hostilités maintenant. La Boulette s'inspire une dernière fois de ses notes, prenant bien soin de se mettre dans le passage pour éviter toute nouvelle tentative de fuite. Elle avait aucune envie de visiter la totalité de l'hôtel ce soir, ni même jamais d'ailleurs. C'était pas chez elle ici après tout, alors elle avait pas besoin de connaître tous les recoins.

-Bon pas d'panique ! Tout est sous contrôle, tout va bien s'passer, personne va mourir, personne va être amputé d'un membre. Du moins pas si Madeleine ne s'attaque pas au...

*Hey ! Nan mé ça va pas d'penser à des trucs pareils !!! C'est encore des enfants j'te rappelle !*
(T'es en manque c'est ça ? Avoue.)
*Nan moi j'veux pas l'savoir, on a une bénédiction à faire les gars. Un peu d'sérieux merde !*
Oooh elle a dit merde !
(Tu parles d'une femme d'Eglise...)
*Rhaaaa laissez moi finir toute seule, z'êtes énervants !*
Cool !
(Pizza ?)
Pizza !
*Hein ? C'quoi ça pizza ?*
T'occupes, tu mourras avant que ça existe mouahaha.

-Donc oui ! Tout va bien aller y faut point vous inquiéter. Et faut surtout point écouter tous les conseils qui vous ont paru bizarre... Y'a pleins d'gens qu'ont du essayer d'vous expliquer c'qu'y allait s'passer aujourd'hui, 'vec des métaphores plus ou moins douteuses... Ben oubliez ça ! Y'a qu'le concret qui compte !

...
*Ah oui j'l'ai viré... Alors attend voir ! Maint'nant j'dois prendre de l'eau dans cette bassine bénite et arroser tout l'monde. Mais les pauvres, si j'les arrose y s'raient foutus d'tomber malade. J'vais finir en prison si on peut prouver qu'c'est ma faute si la princesse est malade ! Hum... Ouais ! Ouais on va faire comme ça ! J'vais leur faire une croix aristotélicienne chacun sur l'front. C'bien ça les croix... Nan ? Enfin à distance pour mon Konde, y faut pas l'toucher... Y va faire une syncope avant qu'ça commence sinan.*

-Très Haut ! Est-ce que v'pourriez, s'vous plaît, bénir d'tout vot' Amour c'lit nuptial ? Et les époux qui vont avec aussi ? Comme ça, grâce à Vous, y pourront vivre heureux d'avoir accompli vot' volonté, y pourront aussi vivre dans l'amour qu'vous finirez bien par leur offrir j'en suis sure. Et surtout ! Faites qu'ils vieillissent ensemble pendant pleins pleins d'jours et faites qu'ils aient aussi pleins d'enfants en bonne santé ! Amen !

*Alors maintenant j'dois arroser le lit... Boah si c'est qu'les draps j'peux nan ? Pis si j'en mets pas beaucoup ça va pas traverser et y s'ront pas mouillés ! Allez, on fait comme ça, c'pas mal.*

-Et maint'nant tout l'monde dehors pendant AU MOINS *oui j'insiste* QUINZE minutes. Ouais même vous deux là, Pif et Paf. V'restez d'vant la porte s'vous voulez, mais dehors !

*Est-ce que j'dois leur faire coucou en fermant la porte ? Ou un clin d'oeil ? Hum nan, vaut mieux rien faire et juste dégager tout le monde... Y sont assez mal à l'aise comme ça j'crois ! Mais bon, courage mon Konde, z'allez y'arriver ! J'foi en vous !*
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Les femmes. Il avait l’impression de n’être qu’entouré de femmes. Depuis toujours, passant d’une solitude refroidie par la glace de l’hargneux éther, jusqu’à voyager dans les calmes limbes aux cavernes congelées de l’ennui. Son existence n’était qu’entrecoupée par l’acier voluptueux des prunelles des égéries haïes. Il traçait sa route sous le poids de ces reynes, le dos droit et la conscience troublée, jusqu’à cet instant.
Jusqu’à ce lit.

La bénédiction a lieu et la tendre officiante œuvre au mieux, oignant sans réserve ces draps et fourrures immaculés des plus pures intentions, telle l’attentionnée matrone aristotélicienne qu’elle est, telle la Madone rembourrée de chair et de bonté.
Il la suit des yeux, de ces lames d’Enfer noir, vides d’instinct et de passion, clignotantes par réflexe pour se protéger des lueurs de la vie qui lui brûlent à chaque heure, à chaque instant, la rétine ténébreuse et fragile, l’acier suintant d’aigreur et de morosité.

Le monde fuit, pour ne les laisser plus que tous les deux. Les époux indécis.
Il voudrait oublier cette présence chaleureuse à ses côtés, faite de nerfs tendus, de tendons nerveux, de grâces inquiètes aux lubies redondantes.
Car la voilà de nouveau debout, la jeune mariée ; il la sent partir, quitter le nid nuptial et s’envoler une seconde fois, lui qui conserve son minois tourné vers l’âtre au bout de la pièce, jetant ses pensées aux flammes de la détresse. Elle passe son champ de vision, le traverse de part en part en une petite tornade flamboyante, pour atterrir à ses côtés, de l’autre, à sa table de chevet, prête à se faire grand échanson du Seigneur son mari en lui servant bien loyalement sa boisson.

Ce n’est qu’en récupérant sa coupe et après l’avoir vidé une première fois, d’un trait propre et net, ce n’est que quand il sent enfin la raideur de sa posture vaciller quelque peu sous l’assaut du liquoreux soutien, qu’il consent enfin à lever le nez, hisser son menton haut, pour jauger la craintive enfant de France de toute son impavide immobilité.

Votre Altesse Royale me donne le tournis. Peut être pourriez-vous…revenir à cette place qui vous est dévolue, désormais.

Alors, après lui avoir indiqué d’un infime mouvement du menton l’autre côté de la couche, il réfléchit à ce qu’elle lui demande, en prétextant devoir se resservir d’abord un deuxième verre du cognac commandé pour prendre le temps de la réponse. Non qu’il ne sache pas déjà ce qu’il veut ou ne veut pas, mais la gêne du moment l’invite surtout à rechercher contenance et à mesurer ses maux, qu’il déclame par un souffle grave.

S’il vous plait.
J’aimerais mieux que vous conserviez votre vêtement. Et, surtout…Je vous en prie…restez parfaitement immobile.

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Aussi vite qu’il avait bu le premier verre de cognac d’une traite rondement ingurgitée, il s’occupait pour le présent à siroter le temps d’une éternité la petite soeur, laissant imprimer à ses amygdales les brulures vivifiantes, accordant au liquoreux agrément le soin de réconforter jusqu’à l’intérieur même de sa carcasse, alors qu’il s’égarait par le même temps à songer à se verser pour la suite l’autre frangine, la mère (non, pas la mère, Seigneur !), le père, la cousine et l’oncle germain. Toute la famille eau-de-vie, en somme, qu’il se voyait bien accueillir en la vacuité de ses intestins pour à tout le moins y danser la gigue et se sentir de meilleur entrain.
Finalement, d’une grimace sévère rehaussant l’altier menton, le Noldor rejette l’idée en une ferme intention, tout en portant à ses lippes bleues la dernière gorgée de consolation alcoolisée pour en soutirer une énième dose de courage en vue d’enfin aborder l’ouvrage qui l’attend en cette soirée.

Il la sait là, juste ici, patiente et – que le Très-Haut soit loué – finalement immobile, allongée à son côté, dispensant une bien maigre chaleur tétanisée au berceau marital, s’alliant à l’extrême à l’odeur suave de myrrhe tenace collant poisseusement à l’atmosphère. Elle est prête, dit-elle d’une voix faussement déterminée. Elle lui semble si proche et pourtant si loin dans ce grand lit. C’est bien. Lui ne parait pas l’être, prêt, et conserve son visage sévèrement indécis, tourné toujours vers l’âtre et ses méandres enflammés, ses pensées retranchées loin. Il tâtonne mollement la duveteuse soierie du couchage de la main, comme pour préchauffer le prochain exercice et s’emplir déjà la cervelle ralentie des futurs mouvements à amorcer. Il conserve à l’esprit, tout de même, l’intégralité des lettres instructives de la ribaude qui l’a initié épistolairement, dont les maux ont été appris et gravés, à défaut d’avoir été pratiqués expressément.

Méthodiquement, enfin, il procède.
Lentement, finalement, il se met en branle.
Hinhin.

Il faut, déjà, réduire à néant l’immensité de la distance qui les sépare et le Deswaard, pour se faire, se guide doctement de la dextre lancée à l’avant-garde, en éclaireur, qu’il arrête aux abords de la royale épaule. Le corps suit de près, graduellement, et il semble lourd à déplacer, gourd et l’effort lui coupe déjà le souffle, que l’Amphisbène au sang froid se force à retrouver. Pendant la manœuvre, il n’a cessé de projeter ses obsidiennes aux dévoreuses flammes et il consent enfin à abandonner leur attrait certain, leur sarabande furieuse, leur tumulte serein, pour porter le regard abyssal sur les charmes innocents de sa femme.
Elle sourit, l’angélique enfant. Timide, prude et sage.
Il s’abîme sobrement d’un rictus, lui.

Je vais…me rapprocher.

Quêtant un assentiment quelconque, il prend savamment la mesure de la suite à donner, pour finir par entrouvrir les draps afin de mieux s’offrir le passage jusqu’à la pleine proximité de l’épouse. Là, il inspire une dernière fois tout l’air empuanti d’acre encens qu’il peut, à s’en faire souffrir les poumons brutalement oxygénés de poussière, jusqu’à basculer interminablement, minutieusement.
Les mains aboutissent en deux poings solides de part et d’autre de Madeleine, les genoux plantés parallèlement, octroyant à l’ossature délicate de la jeune mariée, en guise de bouclier contre le monde, un cocon de chair humaine et pâle. Faiblarde et guindée.

Alerte.
Le Béarn est sur le Dauphiné.
Je répète, le Béarn est sur le Dauphiné.

Il s’en tient éloigné de toute l’ampleur de ses bras tendus, pourtant, retenant le poids de sa vie pour ne pas l’écraser brutalement sur cette créature tendre et qui lui semble bien fragile, ainsi à sa merci.

Et, après quelques flottements et battements confus - figé qu’il est à jauger ce minois joliment clairsemé de mouchetures harmonieuses - quand vient le moment de céder à la pression contenue par un relâchement de la respiration bloquée, l’Hivernal abandonne un peu de la rigidité de sa posture pour approcher progressivement son visage marmoréen, cerclé de l’or fin de mèches volages et tombantes, de celui de la neuve mariée.
A son cou, il viendra souffler doucement et s’abreuver en retour de l’olfactif parfum féminin qu’il découvre mieux.

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Le souffle s’égrène à la carotide tremblante, semblant toute frissonnante d’ainsi succomber aisément à l’assaut exhalé du deswaardien mouvement. Et, dans le même temps, l’agresseur flaire de près, sans encore la toucher, la princière chair, laiteuse, embaumant de frais ce message analytique que propage inconsciemment dans l’air toute jeune fille en fleur : « je suis à déniaiser ».
Le décryptage du code d’éther métadonnée prendra pourtant une éternité au hackeur en herbe, néophyte savant, qui s’étonne et se surprend, jaugeant sous l’aquilin de son nez fin la voilure parfaite au nacre angélique de l’épiderme marital. La soierie veineuse semble être ourlée avec art, violence et fermeté, par l’anguleux d’une clavicule royalement établie, au triangle interdit et malveillant des Bermudes, dans lequel se perd et s’oublie l’aventureux observateur, sceptique et captivé.
Absorbées un moment par ce creux de la vague où battent les plus terribles tempêtes, les prunelles du moussaillon au mal de mer s’écarquillent, sèchent et se dilatent, là où toujours les flots ininterrompus de la respiration vitale naissent, se propulsent et s’écrasent sur l’enveloppe ténue et fragile du cou de Madeleine. Comme rejetant la noyade, l’Insondable s’extirpe difficilement de son impartiale étude pour remonter le courant tumultueux de ces embruns éthérés, pour échouer à la proue de la mâchoire dessinée par la plus pure usure des vents d’océan.
Le menton. On y revient toujours. Boussole à la mer. A lui seul indicateur d’apanage et de fierté.

Et l’oreille du Deswaard, pendant tout ce temps, se fait attentive, quêtant la moindre réaction pour en tirer les plus foireuses conclusions, inévitablement.
Là, n’est-ce pas la surprise terrifiée d’un hoquet, que l’on entend ? Puis la profondeur de la peur qui sourd de chacune de ces exhalaisons retenues. Ici, le tintamarre assourdissant du staccato hertzien ne peut traduire que la nausée du dégoût, battant le rythme en la cage thoracique de la mariée. Est-ce un gigotement ? Est-elle humide assez, déjà ? Tous ces signes sont-ils vraiment à interpréter positivement ? Dur. La suite. Il faut la mener à l’âtre, pour la sécher. Non. Idiot. Il faut l’en tenir éloignée. C’est la ribaude qui l’a dit. Ecrit. On reste dans le lit. Humide, humide, humide. On n’en bouge plus. Même pas pour se ravitailler en vin. Ah ! Cognac, comme tu manques déjà ! Comment supporte-t-elle cela. Un vent coulis à la nuque et c’est comme la mort qui aspire son dû. Et si elle est trop humide et qu’on se noie ? Hum ?
Le Konde tressaille et rive ses obsidiennes à l’ancre cuivrée de ses comparses occupées à détailler pleinement les abysses du plafond.

Oh Madeleine…Ne nous submerge pas.

Armant toutefois tout son courage et sa froide volonté parmi son esprit embrumé et fiévreux de tant d’efforts, le Noldor se risque à l’abandon d’une main, la dextre, qu’il laisse fondre lentement vers la zone géographiquement identifiée comme permettant – avec le moins de danger possible – de relever méthodiquement la chainse de nuit : le haut du féminin cuissot. Ainsi avait-il prévu son coup (hinhinhin) et s’était-il longtemps exercé pour ce fatidique instant. La technique était désormais maîtrisée de lui. Il suffisait, par l’action combinée du pouce et de l’index, de pincer promptement le vêtement pour le soulever et y avoir toute emprise.
Sauf qu’à défaut de vêtement – doctement rehaussé par la malice de l’agnelle pucelle – les doigts marmoréens et congelés se referment plutôt sur la couenne délicate et doucereuse de l’épousée en un pinçon virulent.

Alerte.
Le Béarn mutile le Lyonnais.
Je répète. Le Béarn mutile le Lyonnais.

Et le Béarn, ou du moins, son digne représentant, présentement saisi et stupéfié par le contact direct, de se rejeter un peu en arrière, blême.

Mais...que..

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Le top du flop, plutôt.
Wesh.

A l’embouchure des mystères féminins, Dédain est figé donc, le nez en l’air, quêtant quelques signes divins, maudissant sa présente condition, hurlant à la lune tel un louveteau apeuré, geignant fort bien contre ces foutus idées d’engagements maritaux. Tout ce qui lui semblait être alors de bonnes raisons, des raisons matérielles, des raisons d’influence, des dévotions provinciales, des expansions sagement pensées, plus rien n’avait d’attrait, de cause convenable, de conséquence adéquate en cet instant. Il voulait pour le présent tout balayer d’un revers de main, s’enfuir en courant, f*ck le Béarn et se faire moine à jamais. C’est une bonne situation, ça, moine ? Il n’y a pas de bonne ou de mauvaise situation…A l’évidence. Il faudrait seulement s’accommoder de la tonsure d’usage et pleurer quelques temps la perte de ce soyeux écrin d’or discipliné par quelques rubans. La bure, finger in the nose. Pas de quoi en faire tout un plat. Si ça gratte, c’est bien la preuve qu’on est vivant, non ? L’absence de confort, on prend. Ascétique, on ne le répétera jamais assez. Et donc, pas de confort, pas de coussin. C’est bien, ça, pas de coussin. Mais ça veut dire pas de céleri non plus, pas de « aïe-ce ti », pas de « corps pas chaud » servi au matin.
Tristesse et dépérissement.

Merde, qu’est-ce que c’est que ça ? Ah ! Un picotement à la main. Nous aurait-elle déjà empoisonnés de ces charmes viciés, l’espiègle enfant ? La pulpe des doigts entrée en contact avec la chair immaculée s’électrise, brûle et gratte. Frisson. Qui remonte. Se propage. Se fait tremblement dévastateur. Il le contient au possible, le Noldor, en croisant les bras sur son buste décharné et malingre, froissant sa chemise au passage, avant d’acquiescer sobrement aux explications ténues de l’agnelle en fleur.

Ah. Oui. Vraisemblablement. Ce doit être la faute à un coup de vent. Voilà. Plus pratique. Hum hum. Vous êtes bien cordiale de me faire passage, Votre Altesse.

Dédain. Ta gueule.
Il se rappelle alors (trop tard) les écrits de la puterelle, qui lui conseillait mieux de se taire plutôt que de déblatérer de grosses conneries. Bon point. Autant suivre les indications d’une artiste du métier. Mais elle signalait aussi qu’il fallait palper, caresser, effleurer, pétrir, masser, frôler. Non-sens. Quelle étrange idée. Une idée qui lui faisait monter aux lèvres un rictus sévère. Et aux prunelles de coupables aveux. Il baisse de fait ces dernières sur la silhouette allongée, aperçoit en périphérie de sa vision les hauteurs dressées des genoux dévoilés, et au centre un vaste piémont grevé de quelques cimes aérées, prisonnières encore de quelques puretés de soie.
Tension. Vigueur.

En l’antichambre des arcanes nuptiales, le Comte abandonne la scrupuleuse pétrification en cours pour se frotter méthodiquement les yeux, comme pour chasser de son esprit cette vue plongeante, trop réelle pour être vraie. Mais l’impression format A4 est faite et copie est enregistrée dans le disque dur externe (hinhinhin – pardon). Il joint les mains à sa bouche, se les frictionne un peu pour en expulser toute chaleur – logique –, avant de s’activer. Il ne saurait plus ne plus bouger, pris d’une soudaine panique inattendue, d’une frénésie benoîte qui lui colle à l’épiderme. Alors il plonge après avoir pris sa dernière respiration. Apnée. Profondeurs abyssales. Pression océane.

Aux portes de l’abandon, visage de marbre effrité faisant face au minois flamboyant de sainteté, poings revenus aux pourtours, le Deswaard se laisse accueillir par les bras épousés, s’engouffre entre les cuisses princières et enfonce résolument, maladroitement, cet huis à abattre.

Alerte.
Le Béarn envahit le Lyonnais.
Je répète. Le Béarn envahit le Lyonnais.

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Dédain n’écoutait pas son corps. Il ne l’avait probablement jamais fait. Ne le faisait plus depuis longtemps. Oubliée, la faim maladive et faible, créant des remugles crampés. Exclus, les primaires appels. Ignorés, les besoins éphémères. Il ne fallait nourrir que l’esprit et ne contenter que cela. Les yeux, ces fenêtres fades, se posaient donc sans envie sur rien et ne grignotaient que d’insipides beautés. Les lèvres n’engouffraient que les mets les plus ternes. Les mains ne touchaient plus que l’essentiel. L’odorat ne se titillait que du néant.

Son corps lui criait des choses pourtant, parfois.
Son corps lui en criait, là, maintenant.

Reins, tripes, poumons.
Mis en mouvement par volonté, actionnés par biologiques réflexes, ils s’emballaient désormais. Ils voulaient exploser, se tendaient et se crispaient tout à la fois de douleur et de contentement. De l’air, par Dieu ! Du sang !
Cœur, chibre, épiderme.
Battant la chamade, suintant de fièvre glacée, tiraillés par les charmes et les horreurs de l’instant, ils sombraient en leurs profondeurs respectives.
L’esprit, dans tout ça…L’esprit – d’éther pur – voulait faire machine arrière, arrêter d’autorité la mécanique infernale, faire cesser les processus biens huilés. L’éternité semblait fugace. L’instant paraissait long et s’étirer. Mais l’esprit n’avait plus d’emprise sur rien, pour le présent. Il renâclait à la tâche, soufflait, se mutilait de façon véhémente. Sans résultat.
Le corps criait maintenant.

Et il s’exprime, chante et pleure. Une dernière fois. Sous la forme d’un râle sévère étouffé en la masse de la chevelure flamboyante.
Et il rugit. Jusqu’à ce qu’il se rejette sur le côté et bascule, usé, avachi.
C’est fini.

Alerte.
Le Béarn a conquis le Lyonnais.
Je répète, le Béarn a conquis le Lyonnais.
Ne laissant qu’un pitoyable champ de bataille. Il se retire de ces terres sacrifiées.

Dans tout cela, l’immobilité enfin respectée par l’agnelle épouse était tout autant une bénédiction qu’un châtiment. Restée dans le marbre. Pas dupe, les yeux écarquillés à leur tour sur le plafond inatteignable, retrouvant en vain son souffle de sa place en la couche nuptiale, le Deswaard voit encore imprimé à même ses orbites la détresse et la souffrance toute tracée de Madeleine sur son visage parfait. Il revoit défiler le sillon désagréable de son dégoût marquant son front de nacre, les mâchoires abîmées si rageusement de douleur, l’inconfort, le supplice, le malheur. Et ça l’attriste, ça l’écœure. Il se sent sale, honteux et mécontent d’être tout autant apaisé d’en avoir terminé avec ce labeur infernal.

Je…

Je suis désolé ? Je suis nauséeux ?
Peut-être un peu des deux, qui sait.
Le Comte pousse sur ses bras pour se tirer du lit, demande un dernier effort à chacun de ses muscles transis et ankylosés. Vague à l’âme et malaise à la tripaille. Il reste un instant assis au rebord, souhaitant oublier ce fragile petit corps pétrifié juste là. En ce sens, il s’empare de la bouteille de cognac restée sur le guéridon. Il l’emmènera.

J’attesterai de ma satisfaction quant à la pureté du votre hymen. Pour l’heure, je m’en vais.

Il titube en décollant de sa peau meurtrie et impropre sa chainse humide et perlée de froid. Il tangue jusqu’à la porte et s’empresse de quitter cette antre suffocante, sans un regard en arrière pour l’Altesse abandonnée au poisseux du carmin couvrant ses draps.
Lui, il trouvera refuge en la chambre qu’on aura préparé à son intention.
D’où il s’effondrera à même le sol, probablement. Lessivé. Etranglé dans sa bile et ses tourments.

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