[RP] Relativement inoffensif

Astana.

Pas une seconde elle ne l'a zieuté en direct, préférant fixer la grisaille sur un point flou, quelque part dans son cou, pour consacrer l'esgourde au discours. Faute de temps pour laisser décanter, elle cherche le défaut dans la version donnée, le truc qui la fasse tiquer qui lui donnera l'occasion de pointer l'index et de dire : « Ah ! Ah ! Je t'ai eu faquin ! ». Parce qu'on rêve tous secrètement de pouvoir dire ça un jour. Mais Astana n'ira pas chuchoter aux bords de Loire, dans l'espoir de trouver des réponses à ses interrogations dans un caillou ou un brin d'herbe plié. Ses berges ont été témoin de trop de choses, déjà, pour retenir en mémoire la mise à mort d'un gusse parmi tant d'autres, qui tombent par dizaines chaque nuit, le pif ou les pieds dans l'eau. Ne trouvant nulle faille dans laquelle s'engouffrer, même après avoir laissé retomber un silence relatif entre eux deux, elle débouche l'outre. Le « pop ! », miraculeux qui dit t'es tiré d'affaire.

- « Sombre crétin. »

Sombre, parce qu'il l'est de mine. Crétin, aussi. Sombre crétin, donc, puisque les crétins clairs ou lumineux n'existent pas. Non, forcément, que t'as pas la lumière à tous les étages. En vérité, il y a bien quelque chose qui la dérange, mais elle fout ça sur le compte de l'odeur. La campagne angevine a une haleine de putois mort. On croit s'y habituer, jusqu'à ce qu'un relent vous cueille par surprise. Ici, on est juste plus près de la source.

- « Vu ton état général, t'es pas prêt d'y retourner. Sur les bords de Loire. »

Sørensen lui surélève la tête tandis qu'elle approche l'outre de ses lèvres. Une goutte a le temps de trouver sa bouche avant qu'elle ne suspende son geste, et que la main à sa nuque se raidisse.

- « Pourquoi tu cherchais à rallier Angers ? »

Ah, la garce. Ça se fait pas de faire des avenants au contrat comme ça, Sa Blondeur. Il avait tout bien répondu. Ah ouais ? Bah c'est pas grave. Je m'en bat l'orbite.
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Hyacinthe.

La trappe sous les feuillages, attention où on pose le pied. Sa nuque se raidit.
A-t-on atteint le bord du gouffre de la vérité ?
Donc là, faut sauter ?
Sans rappel ?
Avec une corde imaginaire quoi.

Parce qu'à la Flêche mon bled, on crève de faim. Et parce que la guerre, ça fait naître tout plein de petits boulots, qui t'empêchent plus ou moins de dormir ensuite, mais, le ventre moins vide. C'est ça la vraie réponse, qui est trop vraie pour être réellement, une vraie réponse. Donc tu vas avoir la fausse réponse soldat, et j'en suis désolé mais vois-tu, moi aussi je tâche de grappiller du temps de vie.

Hyacinthe plante un regard gêné vers le bas, déglutit, comme englouti par une honte soudaine. Et là, relevé de châsses, en mode d'accord, je vais le cracher mon petit morceau que j'avais épargné. Et puisque tu es déjà convaincue que je suis un sombre crétin, autant suivre la voie déjà tracée :

« Elle est tourangelle. »

Amorce d'un petit sourire, comme si l'image de cette fameuse tourangelle venait de se plaquer à ses rétines. Parce que pour que ça fonctionne, elle a intérêt à envoyer du lourd, la tourangelle inexistante. Des mollets qui forcent à s'en damner. Des loches à affronter la guerre et le sang.

« Et vu le contenu de ses lettres... j'étais pressé. »

Haussement couillon d'épaule à babord.
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Papadampadampadam...

Astana.

Elle est tourangelle. Et vu le contenu de ses lettres, t’étais pressé. D’accord.

Il fait beau, les oiseaux chantent, un parfum d’herbe coupée flotte dans l’air, même si c’est l’automne et que c’est plutôt un truc de printemps. La tourangelle, avec ses lettres enflammées certainement parfumées à la lavande, attend après Hyacinthe au bord d’un ruisseau. Lui arrive, avec sa gueule toute fracassée, il est laid et lui manque trois dents au fond. Mais c’est pas grave, « je vous aime » qu’elle lui susurre à l’oreille. Il a des cicatrices partout sur le corps, mais le tendron trouve que ça n’enlève rien à son charme d’avant-guerre. Au contraire. Hyacinthe fait le vétéran. Il lui raconte comme il a bravé l’interdit en partant de Saumur, à la sombrante, vers Angers pour la rejoindre, elle, sa mignonne colombe, en Touraine ; et comme il s’est battu comme une bête sur les bords de la Loi… Attends.

L’élasticité du temps. Tout ça n’a duré que quelques secondes. Tout au plus.

Quel intérêt de passer par Angers quand tu viens de l’Est, et que tu cherches à aller plus à l’Est encore ? T’y passes que si tu viens de plus haut. Dans l’autre sens. Mais même là, putain, admettons que tu sois Mainois, pourquoi tu passerais pas par chez toi ? Me dis pas que… Mais non, mais non. Il est peut-être breton, le brave Hyacinthe au cœur vaillant. C’est pas de sa faute s’il s’est fait aligner en chemin par une bande de blaireaux enragés. Sauf que les bretons ne sont pas en odeur de sainteté non plus. Tire pas cette tête, Sa Blondeur, ça arrive à tout le monde de se faire enfumer. Confuse, Astana laisse lourdement retomber sa tête sur le pieu. Après coup, elle lui verse le contenu de l’outre sur la tronche. Pour lui rafraîchir les idées.

- « T'es breton, angevin, ou le gars le plus poisseux que je connaisse. Et comme tu changes de version comme de chemise... »
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Hyacinthe.

Ah la salope ! Ça brûle, tu sais ça ?
Hyacinthe accuse un coup grimaçant.

Il relève sa main posée sur le pieu.

« Arrête ! Attends. Attends. »

Attends s'il te plaît. La main se repose, le gars essuie le dessous de ses yeux, gigote un peu histoire de se recaler les omoplates. C'est l'heure de passer à table, j'espère que tu aimes la soupe aux histoires de merde. Tiens, prends ta cuiller. Et si ça te dérange pas, on va causer à voix basse, non pas que je veuille t'attendrir mais je sais pas quelles oreilles traînent pas loin.

« Y a pas de tourangelle. J'trace beaucoup sur les routes. Je suis né à la Flêche, ma baraque est là-bas. C'est mon point fixe, là où j'me refais. Sauf qu'avec la guerre, tout est mort. Y a pas de travail, y a plus rien là-bas. Y sont tous à Angers à essayer de repousser la royale. »

Parler c'est fatigant. Les yeux se ferment. Comme ça au pire, il verra pas le coup de la dernière heure débarquer.

« J'me suis fait fauché sur la route entre La Flêche et Angers, j'ai même pas posé un pied sur Angers. J'pourrais pas te donner le détail maintenant, parce que dans ma tête, c'est d'la mélasse. »

Et quand il cherche dans le noir de ses paupières et de son cerveau, aucune luisante révélation.

« Ça s'trouve, ces connards étaient angevins. J'en sais rien. »

Le bref soupir.
Tu vois, elle est toute nulle mon histoire.
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Papadampadampadam...

Astana.

Blanc sur rouge, rien ne bouge. Rouge sur blanc, tout fout l'camp.

Mine pourpre sur peau blanchâtre. C'est pas le rose mignon qui monte aux joues des tendrons, ni le cramoisi qui pend au nez des piliers de comptoir, c'est le mauvais écarlate qui te dit : prie tous les Saints qu'tu connais Hyacinthe, la blonde va pas tarder à nous refaire Pompéi avec ses châsses. Et si c'est elle le volcan, toi t'es la ville. Juste là, en dessous. L'outre dans sa main n'a plus d'air ni d'eau à délivrer tant elle la serre entre ses doigts. Comme Astana se penche vers lui, elle capte les regards qu'on jette à leur petit manège. Trois quatre, qui reposent la tête sitôt découverts, ou qui continuent à jauger. Il faut dire que la scène de la douche froide était peut-être un peu bâtarde, comme médecine alternative. Trois quatre, et autant de paires d'oreilles qui pourraient avoir l'ouïe fine, mal comprendre et croire qu'on héberge un angevin. Alors, Sørensen qui s'est arrêtée dans son élan se gondole. Sec et sévère.

Au-dessus de Hyacinthe, elle se marre, et lui frappe l'épaule droite comme si elle se poilait d'avance de la propre chute de sa blague - comme les gens font souvent lorsque leurs blagues sont pas fendantes. Alors c'est deux rats dans le désert...

- « Hein ? Haha, mais non, pas La Flêche ! SAU-MUR ! »

Hihi on est best buddies. Elle se marre, mais c'est tout nerveux en dedans. Et du coup, le rire s'étale en longueur, il prend ses aises. Il est dans son élément, y'a de la matière. La blonde finit par laisser de l'air à Hyacinthe pour faire un pas en arrière. Rigole avec moi s'il te plaît, donne le change toi aussi, sinon je traîne ta carcasse dans un fossé pour pas avoir à me justifier. Le temps qu'elle se calme, probablement que les gars ont lâché l'affaire, et quand elle revient, parce que ce n'est plus si drôle, c'est pour lui chuchoter une horreur à l'oreille.

- « On dirait que t'es bien parti pour rester avec la royale jusqu'à la fin d'la guerre. »
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Hyacinthe.

Jusqu'à la fin de la guerre, easy.
Ah non pardon. C'est l'Anjou.

Cinq jours plus tard – 14 décembre 1464.

Il est toujours dans la tente où on cale les blessés. L'arrière-chambre de la guerre, là où on entasse les trucs qui ne resteront pas dans les mémoires. Des gars et des garces défilent tous les jours, y en qui disparaissent vite, parce qu'ils peuvent encore combattre avec des bouts de chair en moins ou parce qu'ils sont juste morts, et puis d'autres comme Hyacinthe, qui restent. C'est assez simple comme boulot. Faut boire. Attendre. Avoir mal. Essayer de pas trop gueuler quand ça fait plus mal encore. Dormir, en espérant que la fièvre soit tombée au réveil. Hier il a voulu garder un quignon de pain dans son estomac, mais ça n'a pas fonctionné. Faudra retenter tout à l'heure. En attendant, il y a l'eau. Tant que tu demandes pas un compte-rendu des résidus qui flottent dedans, tout va bien. Son corps commence à faire le tri des trente-quatre coups d'épée qu'il a reçu. Quelques-uns sont encore mauvais, celui près de ses poumons l'inquiète le plus, et puis ça douille sa mère. Les percées plus mineures se referment doucement, laissant filer parfois un mignon chapelet de bulles de pus. Les cernes se creusent. Ça pue. Partout ça gratte.

Alors ce matin, tellement ça pue, et découvrant qu'il pouvait actionner son bras gauche sans défaire ses coutures à l'épiderme, il a demandé de l'eau et un linge. Parce que je marine dans mes souillures, là. On lui a filé deux écuelles, l'une pour pisser dedans, exercice un peu coton mais censément réalisable, et l'autre pleine d'eau. C'est un peu la Noël avant l'heure.

« Allez pépé Hyace, on redresse ses vieilles côtes... »

Parce qu'entouré d'agonisants, de la royale ou pas, tu finis par te parler à toi-même. Avec toutes les précautions du monde, sur l'appui de ses coudes, il hisse un peu son torse, millimètre par millimètre. La tête lui tourne. Le tronc relevé à un angle de 35° au-dessus du lit, des petits points noirs viennent danser la gigue dans son champ de vision. Il ferme les yeux, le temps de restabiliser l'astronef. Tout doux Hyacinthe.Tout doux. Force de contorsions ralenties, il ôte ses haillons et les laisse tomber au sol, dans l'espoir qu'ils sèchent un jour. Une main gauche hésitante trempe le linge, et Hyacinthe commence le grand nettoyage. Qui s'arrête aux genoux, parce que plus bas, ça devient trop compliqué, mais enfin il peut se mouiller les cuisses, se rincer le cul, se rafraîchir les valseuses, tamponner son bide et sa poitrine, en faisant de grands écarts près des zones encore à vif et même, frotter un peu ses bras et sa gueule. Le grand luxe. Tout ça en faisant des pauses, en alternant le couché-relevé, bref, ça prend pas mal de temps et de force, ce petit manège.

Il a remonté la couverture jusqu'à son nombril – pas par pudeur, ici tu peux l'oublier, mais parce que ça caille méchant maintenant – et est en train de pousser le vice à se tremper la nuque lorsqu'un nouvel arrivage de soldats amochés débarque. Maintenant, il n'y fait plus tellement gaffe. Il relève les yeux sur le pieu en face de lui. Celui-là sera bientôt mort. Son œillade circulaire pille net dans l'indifférence. Té ! Qui voilà-t-y pas sur le pieu juste à droite du mourant ! Elle a beau avoir l'air mal, et encore plus pâle que dans son souvenir (ce qui veut dire qu'elle est tout de même vachement pâle, un peu plus et on voit à travers sa peau), il la reconnaît, la bête ancienne. Le soldat sans nom est donc tombé aussi. Hyacinthe fait des ronds de linge au ralenti dans son cou, tant que son coude droit voudra bien le supporter. Il observe lorsqu'on pose le soldat sur le pieu. Cette guerre ne veut pas finir.
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Papadampadampadam...

Astana.

Combien de temps ?

Pas le droit de se plaindre, juste de subir. Parce qu'il y en a qui se sont fait méchamment lourder la couenne, eux. Calme, la blonde. Sage comme une image sur le pieu où on l'a casée, à essayer de rassembler le fil décousu des évènements. Paupières ouvertes ou fermées, pas le droit de se plaindre, juste de subir. Blondeur sur un cheval perchée tenait en son bec un fro... Non. Blondeur sur un cheval perchée a été victime de la gravité. Certains se voient tomber au ralenti, elle pas. Entre sa tête et le sol, quelque chose de dur et bientôt, le souffle rompu qui te fait chialer à demi parce que putain, j'arrive plus à respirer. Combien de temps à happer l'air pour ses poumons foireux ? À avoir l'impression d'avoir été piétinée par une masse humaine ? Scène suivante, Blondeur sur ses quilles, traînant son épée à dextre, ouïe assourdie et vue obstruée par des points noirs ou un liquide poisseux qui ne s'effacent pas. Combien de pas, combien de temps ? Ce que la danoise n'a pas en formes, la nature l'a compensé en hauteur, et les échassent lâchent. C'est tout noir. Et d'ici à ce qu'on lui foute une patte sur l'épaule, il fait aussi noir là-haut. Extinction des feux.

Quand le jour se fait, et qu'elle se contorsionne à droite pour rendre son repas de la veille, elle remarque d'abord le seau où marinent des restes déjà gerbés, puis le pieu vide du même côté. Est-ce qu'il n'y avait pas quelqu... Ouh, de la bile. De l'humeur et de l'air. T'as bien graillé hier, Sa Blondeur, pourtant. Alors... La grisaille oblique un peu plus loin que l'orée du pieu, pour accrocher une paire de pieds qui dépassent d'une couverture, jusqu'à remonter sur la trombine de leur propriétaire. Drôle d'air de déjà vu. Le temps de faire le focus pour constater qu'il n'est plus si bleu mais a viré au vert/jaune, et un relent plus tard :

- « V... Ta gueule. »

Qu'elle balance en laissant lourdement retomber le haut du corps.

Le regard se voile, elle ferme les yeux un moment, réussissant à dépêcher une main à la rescousse pour soulager une tempe sur deux. Ça sera toujours ça de moins qui lui vrillera le crâne, que la blonde a fragile depuis ce même Anjou, mais pas le même conflit. Quoi qu'ils finissent tous par se ressembler, à la longue. Ça prend le temps qu'il faut, mais éventuellement, les gars qui jouent du tambourin dans sa cervelle battent en retraite. Long soupir.

- « Combien de temps ? »

Dis-moi depuis combien de temps j'suis là.
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Hyacinthe.

Hyacinthe se redresse sur un coude pour vivre un moment de solitude – pas particulièrement grand d'ailleurs, alors qu'il s'attendait à croiser un regard, c'est une toile agitée qu'il fixe. Oui, le soldat s'est déjà rallongé. En même temps, avec ce qu'il vient de vider... Bonne poire, Hyacinthe passe la quatrième et fait fi du « ta gueule » ; ce sont des choses qui arrivent.

« Ils t'ont déposée hier. »

La toile de tente ne répond pas tout de suite.
Et sur le coude, ça fait mal.
On va se rallonger aussi hein.
Se racler la gorge un peu.

« Je t'ai seulement vue dormir. »

Ce qu'il entend par là, c'est que chaque fois qu'il a regardé dans sa direction, elle pionçait. Pas qu'il l'avait matée en continu jusque dans le noir, ou qu'il l'aurait vue, un jour, faire autre chose que dormir – ce qui est vrai, en fait, comme par exemple, heu, lui asperger la tronche, ou rire. Il sent bien qu'elle sonne bizarre sa phrase, Hyacinthe.

Il fronce les sourcils.
C'est irrécupérable ce genre de phrases bizarres.
Ou alors faudrait se plonger dans les rectifications.
Mais ça veut dire beaucoup de phrases à penser et formuler.
Fatigant d'avance.
Puis si ça s'trouve, elle est tellement dans les vapes aussi, qu'elle comprendra comme il faut.
Hein. Arrête de te prendre le chou comme ça.
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Papadampadampadam...

Astana.

Hier ? Hier.

Sourcils qui se défroissent et reviennent à la normale.

Hier, c'est bien. Ça implique qu'on est juste « demain », et qu'on a limité la casse. Pas de gros trou au crâne, ni de passage en territoire breton pendant qu'elle était dans les vapes. La main à sa tempe bascule vers l'arrière, comme pour s'assurer qu'on lui a laissé ses cheveux, en même temps que les doigts cherchent à localiser la récente blessure, logée sur le haut du front. Ils en tracent les contours légèrement enflés. Hier, c'est bien. Ça aurait pu être pire.

- « Je t'ai seulement vue dormir. »
- « Parce que toi, tu n'as pas dormi ? »

S'entend-elle répondre, à peine a-t-il débité sa connerie. Il l'a vue dormir ; seulement dormir. Parce qu'il a veillé et n'a pas fermé l'oeil une seule seconde ? Est-ce que c'est censé lui assurer, plus encore, qu'elle n'a passé qu'une nuit ici ? On pourrait très bien être après-demain, ou bien... La danoise fronce les sourcils et accuse une toux sourde, ce qui déclenche une salve douloureuse de spasmes. T'as peut-être retrouvé tes esprits mais ton corps ne s'est pas désengourdi. Après coup, elle oblique lentement tête et grisaille vers Hyacinthe.

- « C'est gentil de m'avoir veillée. Dis donc. »

Très, très gentil.

Mais je te comprends, va. Moi aussi, si j'avais été à ta place, côté angevin, j'aurais tenté d'assassiner mon geôlier par la seule force du regard. Piouu-piouu. Enfin, s'il avait été suffisamment sympa pour m'en laisser, des yeux. Tu vois, quoi. Et décidément, cette vie est géniale, parce qu'Astana n'a dormi que vingt-quatre heures et possède encore ses deux yeux. Autrement, Hyacinthe ne pourrait pas voir qu'elle a les châsses à demi rieuses.

- « Pas trop déçu que je sois pas encore refroidie ? »

Bénies soient les gars l'ayant casée ici plutôt que là-bas, la veille au soir.
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Relativement inoffensif

Hyacinthe.

Astana.

Hyacinthe.

Astana.

Hyacinthe.

Hyacinthe schlingue. Ça fait un jour qu'il prend un bain dans sa pisse, sa sueur et son sang, et d'autres trucs plus translucido-jaunâtres qui puent. Sérieux ça pue, bête ancienne, même moi je me dérange à mon propre groin. Mais pour l'instant l'idée d'un bain me glace les plaies d'avance, alors je vais rester dans mon suaire de fluides, mais toi tu devrais faire gaffe parce que vraim...

« Hya-cin-the. C'est bien ton nom, n'est-ce pas ? »

Hya... cin... oui, oui oui. Petit hochement de tête d’opiomane qui vient de comprendre qu'il allait devoir régler son tableau de dettes fissa. Le soldat a réfléchi depuis hier – se souvient-on réellement de ce que l'on a craché hier, d'ailleurs ? Elle sait que tu poireautais vers La Flèche avant d'aller faire le fifou sur les bords de Loire ? Parce que les carnets de douane, ils savent eux.

Le soldat se barre, et puis elle a l'air sérieuse. Une minute qu'elle a dit. Genre, pas deux. C'est maintenant, en fait, que tu passes à table. Il mordille sa lèvre fendue en fixant le plafond de cette tente, dont il commence à pouvoir identifier chaque tache. Tiens, il y a un peu de vent, ça chatouille les orteils. N'y songe pas, tu n'es pas foutu de les gratter toi-même.

Oh grandeuh Loireuh,
T'es toute mouillée,
C'est pas une gloireuh.

Oh belleuh Loireuh,
Près de ta bergeuh,
J'ramasse des poireuhs...

Et revoilà, la bête ancienne, qui ne pipe mot, car maintenant c'est à lui de parler. Un instant de flottement. C'est une forme de privilège de pouvoir fixer en face la dame qui va peut-être vous condamner à mort sur une moue. Et puis Hyacinthe lui dit, sans évoquer d'où il vient, il lui dit les bords de Loire qu'il a voulu longer la nuit d'avant, et comme il a dû s'en écarter parce que le passage devenait mauvais, les inconnus qu'il a vu passer quand il était planté dans un fossé, et ceux qui lui sont tombés dessus parce qu'ils avaient envie d'un truc à buter, sans doute pour se faire la main avant les festivités qui ont suivi, pas loin, c'est vrai, sauf qu'on l'avait déjà laissé pour mort et que, quand il a ouvert les yeux hier, il y croyait pas tellement non plus. Et oui, c'est bien con de sa part sans doute, mais parfois, on veut tenter le truc, voir si on passera entre les gouttes. Enfin les lames. Tu vois l'idée.
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Papadampadampadam...

Astana.

Sørensen échappe un rire foireux dans son col, et répète :

- « Utile. »

Putain, mais c'est une vraie manie en ce moment. À croire que depuis son retour dans le giron familial, les gens n'ont que ce mot à la bouche, le borgne en premier. Maleus, lanceur de tendances since 1420. Urticant. C'est le mot. Tellement que ça irrite la blonde, qui élève une main pour se gratter la nuque, tout en considérant Hyacinthe sous sa couverture - qui doit se poser là en terme de démangeaisons également.

- « Passe déjà la nuit. On en recausera. »

Pas une seule considération pour le fait qu'il soit piéton suspect, ni rien d'autre. Astana bute sur des mots comme elle bute sur des couleurs d'yeux ; et fait le vide autour. Un temps. Après lui avoir collé le dos d'une main sur le front pour constater qu'il est déjà chaud, elle passera le relais à un gars pas plus qualifié qu'elle - mais dont la fonction première est de s'occuper des grands navrés dans son genre. La danoise ira grappiller quelques heures de sommeil dans sa tente, et finira par se réveiller peu avant la reprise des hostilités, avec une drôle d'arrière pensée :

« J'ai pas ouvert le bon œil », ça veut dire qu'il y en a un qu'est mort ? C'est le cendré ou le tourbeux ?

[...]

Lendemain, pleine après midi.

Astana a vu une nouvelle aube se lever, survivante parmi les survivants, au pays des siphonnés du ciboulot, et arbore sa gueule des mauvais jours. La main droite accrochée à l'épaule opposée, elle fait rouler cette dernière entre ses doigts, comme pour huiler des rouages un chouïa rouillés. Bleue est la peau en-dessous de l'habit sombre. D'un bleu qui vire au vert, qui n'a rien à voir avec le noirâtre de la fiole de Hyacinthe. Faute de chaise - les salauds -, elle se saisit d'un tabouret qu'elle cale dans son champ de vision avant d'y entrer tout à fait elle-même, version gros plan. Bonjour.

- « Hya-cin-the. C'est bien ton nom, n'est-ce pas ? »

Tu l'entends, le début d'orage dans la voix ?

- « Tu vois, Hyacinthe, j'ai eu le temps de réfléchir entre hier et aujourd'hui. Et j'me suis dit : c'est marrant, quand même, qu'il ait pas vu des centaines de personnes qui se tapent sur la gueule. T'avais peut-être pas ouvert le bon œil, mais de toute évidence, t'es pas sourd. Et encore, même un sourd aurait entendu le barouf' vu comme certains beuglent fort. T'aurais pu être détrousseur de cadavres, mais il était un peu tôt pour ça. Alors qu'est-ce que tu foutais là ? »

Les trois pieds du tabouret raclent la terre, vers l'arrière. La blonde se déplie.

- « Je te laisse une minute pour te mitonner une meilleure excuse que « j'ai pas ouvert le bon œil ». Si elle me convient, je laisse couler et t'auras à boire. Autrement, tu te démerderas avec la garde. Ils sont moins patients que moi. »
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Astana.

Hyacinthe.

Feindre l'amnésie ? Il y a tant de mémoires cassées qui marchent dans ce royaume. Un faux nom ? Dans une autre dimension, il en a sûrement donné un, mais la narration a fini par en douter ; ici, il n'est pas en état de l'inventer sans se trahir. La seule marche à suivre, c'est d'en donner le moins possible, et sans broder, garder le pied sur un fil de vérité. La seule chose à taire, en fait, c'est ton angevinité et ses indices.

« Je suis Hyacinthe, personne ne viendra. »

Ou si quelqu'un vient, frappez-moi encore trois fois sur le crâne pour me réveiller, parce que je serais dans un rêve foireux. D'ailleurs j'y suis peut-être déjà, et toi soldat, tu es réellement la bête ancienne. Et devant ça, je le sais parce que je l'ai lu, mieux vaut pas couillonner, parce que si je t'enfumes trop, tu risquerais d'ouvrir ta gueule de louve pour achever mes heures incertaines.

« Sans armée. J'ai pas ouvert le bon œil.»

Frissonnant sous la couverture, goûtant sans doute à un premier accès de fièvre, il observe le soldat. Ses trait flottent encore dans son délire. Ses tempes brûlent. C'est le début de la suée. Les cernes lui mangent le visage, quoique s'ils devaient faire un concours, la bête ancienne se tiendrait pas loin derrière. Tu vois, j'ai besoin de dormir, et toi aussi apparemment, tu devrais rentrer dans ta tanière.

« En somme, un fardeau. Mais les jours où je ne meurs pas, je peux me rendre utile. »
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Papadampadampadam...

Astana.

Tu le vois, le sourcil qui s'arque ? Parce qu'il fléchit bien haut, comme il faut, à l'entendre. Ce que les soldats à la ramasse peuvent raconter comme conneries, parfois. Dessoudés, à l'ouest, et sans repères qu'ils sont. Faut le temps que les idées se remettent en place dans la carafe, rien de grave. Finalement, la grisaille se lève vers le sommet de la tente en même temps qu'elle secoue la trogne et se poste à son flanc gauche.

- « Pourquoi on te garderait prisonnier ? T'es ni fuyard ni angevin. »

Mais bien sûr, ça coule de source. Les soudards du Lys ne s'amusent pas à maraver quelqu'un de la sorte. Ils ont trop de retenue pour ça.

Est-ce un tressaillement qu'elle a saisi à la volée ? Tout ténu. Elle fout ça sur le compte de la douleur et de la froidure, tout en lui fichant les deux mains à sénestre, sur le poignet. Les deux pinces n'en sont pas plus chaudes au contact, et comme il accuse un nouveau spasme, Blondeur se conforte dans sa pensée : il se les pèle. Astana, froide jusque sous les doigts.

Elle commence à délasser les liens du poignet, calmement et sans presser.

- « Juste une précaution pour pas que t'abîmes quelqu'un. »

Parce que t'es pas le seul à reprendre brusquement vie après qu'on l'ait piqué. Parfois, t'en a qui se croient encore sur le champ de bataille et qui sont encore en plein dans leurs cauchemars. Alors excuse-nous d'avoir pris nos précautions, quoi. Comme elle termine de libérer la première attache, passe les mains par-dessus la planche - et le corps - pour défaire l'autre. Bref examen de pied en cape et hochement de truffe du côté danois.

- « J'vais vous dégotter une couverture. »
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Hyacinthe.

Le mensonge, c'est mal, mais en temps de guerre et pour sa peau, c'est bien. Même en temps de paix, les hommes mentent tous les jours, rien qu'à eux-mêmes. Alors pour un bobard de plus... Même pas un bobard, juste le silence, et les frémissements d'angoisse que Hyacinthe s'applique à camoufler bien bien vite en grimaçant, parce que la douleur est une excuse parfaite.

Il hoche la tête pour la couverture, même si ça risque de piquer. Et avant que le soldat ne parte la chercher, il attrape son poignet dans un relevé de bras décidé, celui qui demande de la sincérité. Regarde-moi s'il te plaît.

« J'suis dans la merde, hein ? »

Non en fait, elle ne doit pas répondre, il ne veut pas l'entendre. (Il a d'ailleurs pas entravé le passage au vouvoiement, genre de détail que son esprit note puis fout dans un tiroir, pour le régurgiter bien après, souvent trop tard. Ah oui tiens.)

« Non, d... dis pas. J'suis dans la merde. »

Hyacinthe relâche l'étreinte, hoche à peine le crâne. Alors que le soldat s'éloigne pour aller chercher de quoi le couvrir, il invoque son instinct reptilien. De bonnes grosses invocations. Le soldat revenu prend les formes d'une louve aux gueules de lys. C'est la royauté qui te borde. Welcome to danger zone, pauvre angevin.
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Papadampadampadam...

Astana.

Quand elle se repointe avec sa couverture, le soleil a chu de l'autre côté de la terre pour faire place à la lune. La nuit tombe vite à cette période de l'année, et de voir l'écran noir au travers d'une ouverture la rappelle brusquement à ses obligations. Au-dehors, on se hâte pour faire de la lumière, on embrase des torches pour éviter de se gameler inutilement dans l'obscurité. Astana n'a ni graillé ni pioncé ne serais-ce qu'une heure, et commence doucement à sentir la fatigue peser sur ses épaules. Elle déplie la couverture d'un coup sec, à côté du pieu, qu'elle s'attèle après coup à lui remonter sur la carne en commençant par les pieds pour finir quelque part entre le torse et le menton. Ouais, ça gratte, je sais ; mais t'avais froid.

- « Accroche-toi. »

Qu'elle lui balance après l'avoir fixé, dans un œil puis l'autre, bien incapable d'arrêter son choix sur la cendre ou la boue, d'un ton se voulant un poil rassurant. Sans doute une patte s'est-elle avancée pour lui serrer l'épaule, et est retombée tout aussitôt, pour ne pas déclencher une salve de douleur inutile. C'est bien la royauté qui te borde mon gars, et cette royauté-ci ne sait pas cajoler sur la durée. L'instant d'après, l'intonation se fait plus formelle.

- « Ton nom et ton armée ? Personne n'est venu te réclamer. »

Y'a bien des gens qui se sont pointés, comme tous les jours pour chercher ceux dont on n'a pas vu le bout de la truffe depuis la veille, et ils ont hésité en zieutant ta carcasse raturée. Mais c'était jamais toi. Toi, t'es le fruit sur un étalage sur lequel la main passe avant d'opter pour son voisin, moins laid et plus brillant. Ni mignonne éplorée ni grand briscard à ton chevet qui auraient juré de venger ton honneur.
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Astana.

Elle a pris cher, la Belle au Bois Dormant, ni blonde ni belle, incomplète. Un peu plus, et elle aurait eu la tonsure des moines. C'est marrant, mais à le voir s'éveiller comme ça, à l'envers et tout couturé, on dirait qu'il a été assemblé par des zouaves pas trop regardants sur la qualité de leur ouvrage, à la va-vite, qu'auraient foutu deux yeux pas pareil faute d'en trouver de la même couleur. Pour l'expérience ou par flemmardise. Astana en revient aux châsses, toujours, parce qu'elles sont anormales et qu'elle a tendance à buter sur des détails qui n'intéressent qu'elle. Sans qu'il l'ait vu, Blondeur a relégué la lame à ses genoux, et réaffirme désormais sa prise en lui fichant la patte gauche sur la joue du même côté, de biais pour que les doigts forment un cache-œil de fortune sur le cendré et n'avoir plus affaire qu'au tourbeux.

- « Avec les gars qu'ont survécu. Bouge pas. »

Parce que j'en ai plein les doigts, de l'onguent noir, et que j'aimerais bien m'en débarrasser, tu vois. Comme elle finit de lui badigeonner le cuir chevelu du truc huileux, la danoise fait la causette pour le divertir. Elle lui raconte les foirades en chemin, parce qu'ils l'avaient fait tomber à cause du gars qui menait la danse qui s'était gaufré sur des boyaux, le coup du pif et du chirurgien, des liens et tout le toutim. La grisaille accroche parfois l’œil brun pour s'assurer qu'il suit, mais pas une fois il ne l'entendra aborder son état global. Parce que ça fait très rabat-joie de lui balancer à la tronche : « T'es sorti du bois mais il te reste la clairière et la rivière à traverser, et personne sait si t'auras la force de nager », et qu'elle est polie. Oui. En ayant terminé, elle se défait du surplus à l'aide d'un bout d'étoffe crasse.

- « Tu veux boire ? »
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Hyacinthe.

Par expérience, Hyacinthe sait que son anomalie peut déranger. S'il avait été né femme, il aurait peut-être fait moins de temps sur terre, mais l'ignominie pose plus prudemment sa signature sur les hommes. Le soldat cache l’œil gauche, sans doute pour rectifier cet affront à la normalité, pour que tout rentre dans un demi-ordre déjà plus rassurant. Il est possible qu'elle s'amuse à cacher l'autre par la suite, voir quel nouveau visage ça lui fait ; c'est un jeu auxquelles d'autres personnes se sont déjà adonnées. Mais elles commencent généralement par dissimuler le droit.

Le reflet qui vient d'en haut n'est pas moins étrange que le sien ; l'appel du vide pèse sur les traits livides du soldat, encadrés par des cheveux couleur de mort blanche. Tout à l'envers. Les yeux semblent osciller dans la lumière faiblissante, deux ocelles pâles sorties d'une histoire ancienne. Drôle d'animal, avec un unique œil-bouche planté au milieu du front, à peine entrouvert. Et lorsqu'il s'anime enfin, alors qu'Hyacinthe s'attend à en voir s'échapper une poussière beige et sépulcrale, en sortent juste, des mots. Une simple réponse à une simple question : il est avec ceux qui ne sont pas morts.

Hyacinthe ne retient pas le sens des phrases qui suivent. Le rythme des mots sert uniquement de soutien à la déduction qu'il tente de mener. Être avec les survivants, c'est déjà une chose, mais dans quel camp ? Son esprit confus ne parvient pas à récupérer les indices qu'il aurait pu glaner. Son œil libre tire les limites de son champ de vision pour tenter d'en chopper un dans la pièce. Le soldat ne porte pas de signe de reconnaissance. Aucun blason, aucun lys. L’œil cendré papillonne de concert, chatouillant la paume d'une main qui pourrait bien être ennemie. Tant qu'il est dans cet état, en admettant que ça s'améliore, il aura une excuse pour ne pas être causant.

Mais ensuite ?
Il papillonne cinq fois de suite en épelant mentalement le mot « merde ».

« Tu veux boire ? »
« De l'eau. »

Et rien qu'à l'idée, il ne pense plus au reste.

[...]

De longues goulées d'eau et un menton noyé plus tard :

« Les liens, c'est nécessaire ? Parce que même si j'étais votre prisonnier, là, j'me sens relativement inoffensif. »
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Papadampadampadam...

Astana.

Et alors ? Astana aussi est polie. Si. C'est possible. C'est être fort affable que de ne pas dire : « Hé, faut être cramé du bulbe pour se trimballer en haillons sur un champ de bataille, aussi. », à un demi-mort qui a dû sentir passer sa grosse bourde. La piétaille, d'habitude, arbore à minima haubert et surcot, histoire de pas crever trop connement et d'avoir une chance de passer la nuit. Alors quoi ? Tu t'es senti tellement en veine que t'as pas jugé bon de passer par la case équipement ? Si t'étais pas aussi sec, dessous les frusques tâchées, je te prendrais pour un type à hache. Parce que c'est bien leur genre, aux gars avec des haches, tout torturés qu'ils sont en-dedans, de se pointer en mode YOLO pour dégommer tout ce qui bouge et de se faire aligner. Non, de toute évidence la blonde ne dit pas tout ça. À la place, elle s'entend répondre :

- « De fieffées enflures. »

Lui, il a la rage chevillée au bide et au palpitant, c'est palpable dans ses intonations. Chez la danoise, nulle trace de hargne à l'égard de cette bande de buses dans la voix. Plutôt même un bout de sourire, à bien chercher. Sørensen et l'Anjou, longue histoire. Après lui avoir collé une troisième lampée dans le bec, qui a non seulement déclenché une nouvelle toux mais également touché la blonde en pleine poire ; et fatalement constaté que le zig n'a pas l'air de vouloir se laisser à calancher dans un fossé, elle beugle à l'adresse de deux clampins près d'une charrette :

- « Oy ! J'en ai un qui s'accroche à la vie ici ! »

***
Plus tard, le soleil est au plus bas. Changement de décor radical pour celui qui n'aura même pas assisté à son propre sauvetage, si ce n'est par bribes à demi-conscientes, bien vite retourné au pays des pommes. Plus tard, le soleil est au plus bas, et le grand navré du jour se trouve dans l'hospice de fortune du Lys. Autour, mélange âcre pour la narine de mort, d'humeurs, de plantes et d'encens. On l'a débarbouillé afin de faire le tri entre les entailles d'importance et les plus petites, et comme il a fallu lui tricoter le cuir dans l'urgence, on lui a sanglé le squelette au pieu après qu'il ait manqué de fendre le pif à un chirurgien parce que l'effet d'anesthésie s'étiolait, et que le gars avait eu un drôle de spasme.

S'il ouvre ses châsses dépareillées sur le monde, il trouvera celles de la blonde en vis-à-vis inversé, penchée qu'elle est au-dessus de sa tête, occupée à déterger sa plaie au crâne. Et madame s'agace à appliquer de l'onguent noirâtre tandis que les tifs ne cessent de gêner son ouvrage. L'esgourde entravera alors quelques mots lancés à la cantonade.

- « L'un de vous a-t-il une lame ? Je vais finir par lui raser tout ça. Ça m'emmerdera moins. »
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Hyacinthe.

Il va finir par les ouvrir, ses châsses. D'abord il entend des mots de loin, comme une percée dans le fil hallucinatoire qu'il suit depuis quelques heures. Une intervention divine peut-être.

« Alain Devoux a-t-il l'âme ? José... Joséphine... raser le ça. Ça m'emmerdera le moins. »

La bouche pâteuse, sèche comme si on lui avait raclé du gravier sur la langue, Hyacinthe se demande qui est Alain. Il n'a pas encore émergé, alors Alain Devoux est un possible tout à fait acceptable dans son esprit, si ça se trouve il est présentement attablé avec son pote Alain dans une taverne, son pote Alain Devoux oui, la bonhomie dans ses yeux et son beau bidon de pilier de comptoir ! Tiens Alain, t'es à sec, j'vais te resservir !

Le bras suit bêtement l'ordre du cerveau et rencontre la résistance des liens qui le rattachent au lit. Instinctivement, Hyacinthe tente de se relever dans une poussée générale de ses muscles. Son cœur s'emballe durant les quelques secondes de panique à l'idée d'être entravé. Les yeux sont ouverts mais ne regardent pas le soldat au-dessus de lui. Après quelques essais de levée qui auront eu pour seul effet de réveiller la douleur engourdie, Hyacinthe abandonne, cligne des yeux.

Le soldat au-dessus de lui s'est probablement reculé un peu. Il a déjà vu cette trogne, il ne connaît pas le nom. Il n'est toujours pas mort. Des bris de souvenirs reforment un schéma de la trame pourrie de sa dernière journée. Sa peau tiraille. Un truc froid sur le crâne. Et le visage du soldat. Fallait que ce soit le premier truc qu'il rencontre au réveil, heureusement qu'il a aucun philtre dans le bide. Le souffle s'apaise, vient le temps de la question, con, mais nécessaire :

« J'suis où ? »
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Papadampadampadam...

Hyacinthe.

Le bruit de sa propre respiration l'a longtemps bercé. Quelques rares piafs, sans doute pervers dans le fond, sont venus picorer autour de lui. Mais pas encore lui. Pas encore mort. Sans doute à cause de ce truc, chevillé à l'âme, difficilement décrottable, qui s'appelle l'instinct de survie.

Et puis, il entend quelque chose qui se rapproche et qui n'est pas un oiseau. Hyacinthe ne tourne pas la nuque au moment où ça tousse, parce qu'il ne faut pas regarder cet être humain-ci, porteur d'un espoir qui pourrait bien tourner au vinaigre. Il accroche le regard à son ciel sans pouvoir empêcher un souffle traumatique de s’accélérer alors que l'humain vient border son champ de vision.

L'humaine. On s'en fout.

« Puteborgne. Toi, t'as gagné le trophée du refroidi le plus laid du champ de bataille. »

Hyacinthe déglutit et tourne ce qu'il peut de tête pour regarder le soldat. Celui-ci n'a pas le regard des vaincus. Déjà, il tient debout tout seul, et c'est déjà beaucoup pour lui, qui est présentement une passoire, avec des jambes de passoire et des bras de passoire. La tronche peinte de terre et de sang, une rage ridicule dans les yeux, tellement impuissante qu'elle en devient goguenarde.

Tu crois que je fais dans le concours de bichons en temps normal ?

Ses mains voudraient coller une tarte au soldat mais elles agrippent des particules de terre, et dans l'une, un truc gluant qui est peut-être à lui, ou à un autre. Effort parfaitement inutile, suivi d'un redressement de nuque, parce que tu vois, je ne suis pas refroidi, les piafs bectent ailleurs. Il veut articuler un truc mais tousse. Sa cage thoracique n'aime pas ça. Il déglutit de nouveau, puis renifle, parce que ça serait bien que ses fluides lui permettent de répondre. Et, d'une voix rouillée de passoire à soldat :

« Va te faire fendre le cul. »

Astana.

Grimace large. C'est tout un faciès qui se froisse et qui blêmit, presque à faire pâlir les morts. Les vrais. Pas ceux qui gigotent assez pour tourner la tête vers vous. Peut-être siffle-t-elle entre ses dents pour marquer son agacement à s'être laissée avoir de la sorte, après avoir manqué un sursaut. Tu devrais avoir l'habitude des faux trépassés, Sa Blondeur, de ceux qui t’agrippent une cheville quand tu passes à côté, animés d'un spasme ultime, et des autres. Mais non. Même pour elle, c'est trop fourbe.

À peine le temps de calmer le palpitant qui s'est emballé qu'il va plus loin dans la représentation macabre, et cherche à causer. Elle voit bien, que ça lui démange et qu'il y arrive pas, même, il tousse - et pas que de l'air. Alors Sørensen patiente, pas certaine qu'il survive à la tentative. Tendre l'esgourde fait partie de l'ouvrage des miséricordieux. Certains survivent seulement pour qu'on les pardonne, pour vider leur sac ou qu'on leur dise que tout ira. Mais le vairon ne dit pas : « Aidez-moi », non, lui il dit : « Va te faire fendre le cul » comme un gars bien vivant. Comme s'ils étaient attablés dans un rade et qu'elle avait insulté sa mère. Après un énième moment de flottement, elle échappe un rire foireux dans son col tout en s'agenouillant.

- « Un macchabée avec de la répartie, on aura tout vu. »

Il y a cinq minutes, il était mort, maintenant il l'est un peu moins et n'a plus qu'un pied dans la tombe. À dextre, on passe la main sous sa nuque pour lui surélever légèrement la tête, sans brusquerie, tandis que les châsses font l'inventaire théorique des entailles qu'il doit avoir sur la carne - certaines suintent encore, d'autres semblent taries ; et qu'à gauche la main s'est saisie de sa gourde. Qui ne contient nulle eau, mais de l'alcool blanc, et qu'elle débouche entre ses dents, laissant retomber le bouchon sur le front du malheureux.

- « Buvez ça. »

Qu'elle balance en lui approchant la gourde des lèvres.

- « Vous n'en avez plus pour long. Tout ira b- »
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Hyacinthe.

Parfois, on attrape une moitié de syllabe qui choit dans l'envol.

« b »

« b » comme Bernard ?
« b » comme Bordel, t'as vu ma gueule ou qu'est-ce qui se passe ?
Non, « b » comme bien.

Mais oui tout va bien.
Ça baigne.
Au poil meuf.
C'est l'extase.

Parfois la vie, c'est comme ça. Tu es en train de crever ta passoire par terre, et là une guerrière se radine, l'air de rien, cale sa patte sous ta nuque, te balance ses trucs sur le front, et là, elle te tend sa gourde et, pendant que ton corps recalcule les deux dernières pintes de sang qu'il lui reste, et que l'air est en train de jouer à cache-cache dans ton bide, elle te sort, très naturellement que tout ira bien.

Mais Hyacinthe est un homme poli, et alors que ses yeux hurlent un « Sérieux ? » en majuscules de feu grégeois, il prononce le dernier bout d'un merci. L'odeur de l'alcool dans le nez, il retend la nuque pour happer une gorgée mal calibrée mais tant désirée, en reprend une malheureuse seconde et fatalement, tousse. Pendant une bonne minute, chaque quinte le ramenant à sa condition de passoire.

Chaque sursaut de douleur ravive la colère d'être né dans un duché qui aime tant à guerroyer.

« Putain d'angevins. »

Astana.

Entre les corps de ceux tombés trop tôt ou trop tard, Sørensen navigue au retentissement des gémissements et des sanglots. Tu parles d'un silence de mort, toi ; les prés ne sont jamais tranquilles après une bataille. À sa mise passablement défaite, aux mains rougies d'un sang autre que le sien, l'on devine qu'elle œuvre depuis un moment déjà. Chaque jour c'est la même rengaine, après avoir poussé sa propre chance plus loin et survécu aux assauts de la nuit, Blondeur se fait miséricordieuse dans les champs de coquelicots. Achevant ceux qui doivent l'être, récupérant parfois un ferrailleur oublié qui pourrait bien voir une nouvelle aube se lever. Sous le soleil de midi, et bien après le passage des pilleurs de refroidis, Astana n'est pas la seule à progresser parmi les dépouilles. Un peu partout, des silhouettes se dessinent et couvrent le terrain, tandis que d'autres, moins engagées, attendent près des charrettes qu'on leur dise quoi faire. Parfois, l'écho de rires gras lui parvient à l'esgourde, au sujet d'un pauvre gars à qui il manque la moitié de quelque chose ou qu'aurait crevé dans une drôle de position.

La guerre. On s'y fait.

La froidure ambiante lui arrache une quinte de toux surprise, qui lui fait stopper temporairement sa progression. À demi pliée, une main au plexus, l'autre appuyée au-dessus du genou foireux, Astana crache ses poumons, la grisaille rivée au sol. Sans doute la crise ne dure-t-elle que quelques secondes, qui paraissent pour autant affreusement longues. S'essuyant la bouche d'un revers de main, allant pour se déplier à nouveau, les châsses accrochent la fiole d'un macchabée glauque. Non pas que les autres soient agréables à mater, mais la danoise n'aime pas ceux qu'ont les yeux ouverts sur un monde qu'ils ne verront plus. Lui les a dépareillés, et cela ajoute encore au malaise. Eh quoi, t'as jamais vu un type aux yeux vairons ? Bah ouais, bah nan. Si ça se trouve, le côté cendré, trop clair, n'a jamais vu.

S'étant rapprochée de son flanc gauche troué à travers des haillons qui avaient dû être clairs dans le passé, la blonde lâche pour elle-même :

- « Puteborgne. Toi, t'as gagné le trophée du refroidi le plus laid du champ de bataille. »

On n'est jamais très sexy tout bardé de sang, de sombre et d'humeurs, il faut dire.
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Hyacinthe.

Nœud entre Angers et La Flêche - 8 décembre 1464.

Le soleil est haut maintenant et vient frapper les paupières closes de Hyacinthe, qui va bien finir par les ouvrir. Il a été « fauché » la nuit dernière, comme ils disent. Sauf que les blés ça se fauche pas à coups d'épée, bande de brèles. C'est un journalier qui vous le dit. Et puis ils se sont acharnés les salauds, une bonne douzaine de soldats le souffle plein de haine à faire tournoyer les lames pour se dévider de leur sale merde de guerre. Dans le noir, c'est plus simple ; angevin ou ennemi, qu'est-ce qu'on s'en tape, on y voit comme dans le trou du cul d'une poule. Hyacinthe a pas compté les coups. La seule chose qu'il sait en ouvrant ses yeux impairs, c'est qu'il devrait être mort.

Depuis combien d'heures est-il resté allongé comme une fleur sur cette route de bataille ? Sa carcasse a été percée plus de trente fois, ça fait des trous un peu partout, plus ou moins ouverts, sans oublié le coup de bâton bienfaisant qu'il a reçu sur le crâne, celui qui lui a permis de s'évanouir avant la fin des festivités. Il fait froid. Hyacinthe déglutit prudemment et entrave doucement sa situation. Il fait soif. Il fait même très soif, vous auriez pu laisser une gourde d'eau pour les heures d'agonie, en admettant qu'on ait la force de la porter à ses lèvres. En parlant de ça, il tente une fois de se redresser, mais ses abdominaux sont portés disparus. Veuillez réitérer plus tard.

Mais plus tard, ça risque d'être compliqué. Donc je vais mourir comme ça, angevin sur une route angevine, après avoir servi de sac de frappe à une armée inconnue. Comme un con, en somme. Même pas une dernière gorgée d'eau. C'est tout bête.

Quand la douleur prend le pas, il ferme les yeux ; quand il veut penser à autre chose, il les rouvre sur un ciel cotonneux d'hiver où y a pas de nuages. Il s'accroche. C'est inutile, avec ce froid qui monte et la sécheresse dans sa gorge, mais, ça passe le temps.

Astana.

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[RP] Relativement inoffensif