Isaure.beaumont
Rien n’avait changé. Tout au plus les arbres avaient poussé. Depuis la rive droite du Loing, Isaure contemplait le château, un pincement au cœur. Nemours et son château. Nemours sans sa marquise. Elle ferma un instant les yeux, essayant de se remémorer le temps où Clémence rayonnait encore. Elle essaya de faire réapparaître mentalement ses traits et sa blondeur. Les années étaient passées, et si elles n’avaient pas érodé sa peine, elles avaient peu à peu estompé l’image du visage aimé. Arrivée trois jours plus tôt au village, elle avait d’abord interrogé, le plus innocemment du monde, les villageois sur le marquis et son enfant (avait-il survécu ? Oui.), espérant que le château serait inoccupé. Malheureusement, d’après les quelques renseignements qu’elle avait réussi à obtenir, Aimbaud de Josselinières et son entourage y résidaient. Le jour se levait seulement. Le paysage, paisible, était emprisonné sous une écorce de gel, qui ne fondrait pas avant plusieurs heures. L’air était glacial et du Loing s’élevait une brume qui donnait au lieu une aura mystique, propice à l’apparition de créatures surnaturelles et de fantômes.
Isaure quitta la berge afin de rejoindre le pont qui la mènerait en direction du château. Elle longea alors le Loing, sans trop s’approcher du château, puis le contourna afin de prendre la direction de la chapelle, à l’écart de la demeure némourienne. La lumière était encore assez faible pour qu’elle puisse s’aventurer sur les terres sans trop attirer l’attention des serviteurs. Alors qu’elle rejoignait le chemin qui menait à la chapelle, emprunté tant de fois aux côtés de Clémence, elle dût s’en écarter et se dissimuler dans la végétation : elle avait naïvement pensé que la température inhospitalière et l’heure avancée du jour garderaient la valetaille au chaud. Pourtant, des hommes et des femmes bravaient le froid. Elle dut traverser un mur de ronces, s’écorchant les mains et les jambes malgré ses bas épais.
A quelques pas seulement de l’édifice religieux, Isaure dut rester cacher quelques minutes. Les allers et venues incessantes de quelques gardes l’empêchaient d’atteindre son but ultime. Immobile, elle resserra contre elle sa cape, couvrant le bas de son visage. C’était une cape de seconde-main qu’elle venait d’acquérir : si elle avait le mérite d’être chaude, elle sentait affreusement mauvais, un mélange de fumier et d’alcool, héritage de son ancien propriétaire. Mais lorsqu’on s’appelait Aurore, on ne pinaillait pas sur de tels détails pour être au chaud à petit prix. Les hommes armés s’immobilisèrent pour échanger quelques mots, se tournant à l’unisson en direction du château. Ce fut ce moment qu’Isaure choisit pour courir jusqu’aux portes de la chapelle dans laquelle elle se faufila.
L’air était à peine plus chaud qu’à l’extérieur mais elle goûta la quiétude des lieux, savourant cette douce odeur d’encens et de cire. Il y avait bien longtemps qu’elle n’avait pas mis les pieds dans un lieu saint. Elle avait tourné le dos au Très-Haut, tout comme il l’avait fait avec elle. Elle n’avait pas prié, ni ne s’était signée depuis que Hyacinthe l’avait tirée d’affaire, huit ans plus tôt. Elle resta immobile un instant, le temps que ses yeux s’habituent à la pénombre. La lumière du jour commençait à transpercer l’épaisseur des vitraux, projetant leurs ombres colorées sur les dalles froides. Elle regarda l’autel, face à elle, et la représentation de Christos. Elle le fixait, le défiait de châtier cette impudente qui osait venir dans sa Maison ; cette pécheresse qu’elle était.
Enfin, elle abandonna son duel pour se concentrer sur sa quête initiale. Clémence. Elle la repéra bientôt. Elle était allongée, de marbre, sur un lit de pierre. S’approchant timidement, Isaure posa une main timide sur le bras du gisant.
- Bonjour Clémence.
Elle ne parlait pas fort, comme si elle craignait de troubler son repos éternel. Sa main glissa le long du bras de Clémence et remonta jusqu’à son épaule, aussi frêle que dans son souvenir. Ses yeux s’embuèrent alors même qu’il se posait sur le visage calcaire de sa cousine. Il était délicatement sculpté, si réel. Elle semblait si sereine dans la mort. Elle s’agenouilla alors à ses côtés et posa sa tête contre la poitrine froide et ferme de la statue.
- Oh Clémence…. Pourquoi … ?
Pourquoi es-tu morte ? Pourquoi m'as-tu abandonnée ? Pourquoi suis-je si malheureuse ? Pourquoi ? Pourquoi ? Tant de pourquoi qui ne trouvaient pas de réponse.
Son corps chaud contre la dépouille froide de Clémence, elle se laissa aller à son chagrin. Ses épaules s’agitèrent tandis qu’elle sanglotait. Il lui sembla une seconde que Clémence était réellement près d’elle, comme si sa main s’était posée sur son épaule, tandis que l’autre effleurait sa joue inondée.
- Huit ans que vous êtes là. Allongée sous cette pierre, seule. Je suis seule moi aussi. Désespérément seule, Clémence. Je ne suis plus que l’ombre de moi-même. Je…. Je ne suis plus qu’une pécheresse. Je me répugne. Vous devriez me mépriser! Oh Clémence ! Ce n’est pas juste ! J’aurais dû mourir… Mourir avec vous. Alors nous aurions été heureuses ensemble ! Huit ans que vous êtes morte et que j’aurais dû mourir.
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Isaure quitta la berge afin de rejoindre le pont qui la mènerait en direction du château. Elle longea alors le Loing, sans trop s’approcher du château, puis le contourna afin de prendre la direction de la chapelle, à l’écart de la demeure némourienne. La lumière était encore assez faible pour qu’elle puisse s’aventurer sur les terres sans trop attirer l’attention des serviteurs. Alors qu’elle rejoignait le chemin qui menait à la chapelle, emprunté tant de fois aux côtés de Clémence, elle dût s’en écarter et se dissimuler dans la végétation : elle avait naïvement pensé que la température inhospitalière et l’heure avancée du jour garderaient la valetaille au chaud. Pourtant, des hommes et des femmes bravaient le froid. Elle dut traverser un mur de ronces, s’écorchant les mains et les jambes malgré ses bas épais.
A quelques pas seulement de l’édifice religieux, Isaure dut rester cacher quelques minutes. Les allers et venues incessantes de quelques gardes l’empêchaient d’atteindre son but ultime. Immobile, elle resserra contre elle sa cape, couvrant le bas de son visage. C’était une cape de seconde-main qu’elle venait d’acquérir : si elle avait le mérite d’être chaude, elle sentait affreusement mauvais, un mélange de fumier et d’alcool, héritage de son ancien propriétaire. Mais lorsqu’on s’appelait Aurore, on ne pinaillait pas sur de tels détails pour être au chaud à petit prix. Les hommes armés s’immobilisèrent pour échanger quelques mots, se tournant à l’unisson en direction du château. Ce fut ce moment qu’Isaure choisit pour courir jusqu’aux portes de la chapelle dans laquelle elle se faufila.
L’air était à peine plus chaud qu’à l’extérieur mais elle goûta la quiétude des lieux, savourant cette douce odeur d’encens et de cire. Il y avait bien longtemps qu’elle n’avait pas mis les pieds dans un lieu saint. Elle avait tourné le dos au Très-Haut, tout comme il l’avait fait avec elle. Elle n’avait pas prié, ni ne s’était signée depuis que Hyacinthe l’avait tirée d’affaire, huit ans plus tôt. Elle resta immobile un instant, le temps que ses yeux s’habituent à la pénombre. La lumière du jour commençait à transpercer l’épaisseur des vitraux, projetant leurs ombres colorées sur les dalles froides. Elle regarda l’autel, face à elle, et la représentation de Christos. Elle le fixait, le défiait de châtier cette impudente qui osait venir dans sa Maison ; cette pécheresse qu’elle était.
Enfin, elle abandonna son duel pour se concentrer sur sa quête initiale. Clémence. Elle la repéra bientôt. Elle était allongée, de marbre, sur un lit de pierre. S’approchant timidement, Isaure posa une main timide sur le bras du gisant.
- Bonjour Clémence.
Elle ne parlait pas fort, comme si elle craignait de troubler son repos éternel. Sa main glissa le long du bras de Clémence et remonta jusqu’à son épaule, aussi frêle que dans son souvenir. Ses yeux s’embuèrent alors même qu’il se posait sur le visage calcaire de sa cousine. Il était délicatement sculpté, si réel. Elle semblait si sereine dans la mort. Elle s’agenouilla alors à ses côtés et posa sa tête contre la poitrine froide et ferme de la statue.
- Oh Clémence…. Pourquoi … ?
Pourquoi es-tu morte ? Pourquoi m'as-tu abandonnée ? Pourquoi suis-je si malheureuse ? Pourquoi ? Pourquoi ? Tant de pourquoi qui ne trouvaient pas de réponse.
Son corps chaud contre la dépouille froide de Clémence, elle se laissa aller à son chagrin. Ses épaules s’agitèrent tandis qu’elle sanglotait. Il lui sembla une seconde que Clémence était réellement près d’elle, comme si sa main s’était posée sur son épaule, tandis que l’autre effleurait sa joue inondée.
- Huit ans que vous êtes là. Allongée sous cette pierre, seule. Je suis seule moi aussi. Désespérément seule, Clémence. Je ne suis plus que l’ombre de moi-même. Je…. Je ne suis plus qu’une pécheresse. Je me répugne. Vous devriez me mépriser! Oh Clémence ! Ce n’est pas juste ! J’aurais dû mourir… Mourir avec vous. Alors nous aurions été heureuses ensemble ! Huit ans que vous êtes morte et que j’aurais dû mourir.
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