Astana
« Quoi ? Tu t'attendais à un gage pute ? »
Hyacinthe a les châsses dépareillées mais c'est un gars prévenant. Il ne donne pas de gage « pute » comme le commun des mortels. L'histoire ne dit pas si c'est parce qu'il n'a pas eu beaucoup d'amis au village quand il était gosse avec qui jouer à ça, et qu'il ne connait donc pas les règles. Ce qu'elle dit, en revanche, c'est qu'il connaissait déjà tout gamin le nom qu'on donne aux girondes qui procurent chaleur et exercice aux chevaliers moyennant quelques piécettes, et que depuis ce jour, il n'aime plus tellement se risquer à viser au travers d'une meurtrière de peur de navrer un innocent.
Hyacinthe veut des fleurs. Grand prince, il donne pour seule condition qu'elles doivent être cueillies de sa main et trois jours de délai pour ce faire. Comme si les fleurs ne poussaient pas en février et que ça risquait d'être galère de mettre la main sur un spécimen. Sørensen se gondole légèrement, le nez dans sa prune. C'est que t'as la gueule à cueillir bien des choses, Sa Blondeur, mais pas des fleurs. Plutôt des châtaignes, ou l'or des cadavres. C'est pas de sa faute, il sait pas. Ou alors, il s'en fout.
À deux pionceries de là, une pâquerette posée sur un vélin griffonné au pas d'une porte.
Citation:
Non, la totale résolution de mon gage ne se trouve pas entre tes mains, ou sous tes pieds (selon si tu as écrasé cette pauvre pâquerette ou non en sortant de ta piaule). À dire vrai, ça m'emmerdait de t'offrir, seulement, un bouquet cueilli par mes soins, sans me marrer un poil dans l'histoire. D'autant que j'arrivais pas à m'imaginer faire une révérence tout en te l'offrant, avec des airs empruntés aux tendrons que je croise parfois - comprends-moi, j'ai un mauvais genou à ménager. Alors, j'ai décidé de changer les règles du jeu. Encore qu'elles ne le sont pas réellement, dans la mesure où tu n'as pas précisé de quelle manière je me devais de te le présenter. Je m'explique : tu trouveras bientôt trois coffres, qui contiennent chacun un bouquet. Tu ne peux arrêter ton choix que sur l'un d'eux, et abandonner tout espoir de découvrir le contenu des deux autres. Pour t'aider à ne pas trancher à l'aveuglette, je te laisse ça, fais-en bon usage :
❀ Le premier te fera peut-être marrer, maintenant qu'on est tombés d'accord sur le fait que ça n'avait rien de sérieux.
❀ Le deuxième n'a pas la forme attendue, est laid peu importe l'angle, et très porté sur la gauche.
❀ Le troisième perce des choses, et peut, dans la symbolique, lever un pont-levis ou traverser sans risque des meurtrières.
Et comme j'ai oublié d'être conne, forcément, ils ne sont pas dans l'ordre.
Ça y est, t'as choisi Hyacinthe ? Je t'attends.
En bas des escaliers. Porte de gauche.
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Hyacinthe.
Hyacinthe est un être innocent qui ne se doute de rien. Alors que le mot est déposé, ne s'inquiétant pas des bruits de pas sur le bois devant sa piaule – bah non, il est trop innocent, il frotte ses cicatrices, en contemple une vraiment pas belle qui dit coucou à son nombril et hausse les épaules. Ces dernières trouvant l'air un peu frisquet, il les pare d'une peau fourrée toute fluffy, se gratte les couilles, enfile ses braies et décide d'aller s'faire une tisane. Ouais. C'est l'matin.
L'Innocence manque de se casser la gueule à son premier pas posé dans le couloir et se rattrape de justesse en flanquant le plat de la main contre un mur. Le pied a ripé sur un papier.
Récupération du vélin taché de vert de pâquerette.
Décryptage du vélin.
Tiens, y a un pétale de pâquerette collé sur bouquet, c'est marrant.
A la fin de la lecture, Hyacinthe lâche un rire qui s'entend sans doute en bas. Bon, on a dit qu'on se faisait d'abord une tisane. Après une descente éclair et bruyante dans les escaliers, où dans sa tête il chantonne un rythme interrompu par un coup de viole imaginaire agréablement surprenant, oui oui, Hyacinthe cale le vélin entre ses dents, parce que c'est beaucoup plus pratique que de le poser sur le comptoir. La bonne surprise, c'est que quelqu'un a allumé le feu.
Après il faut attendre que l'eau chauffe.
Et c'est vrai que ça prend un peu de temps pour qu'elle chauffe.
L'eau.
Il relit le gage – le gage qu'il avait filé à Astana et commençait à devenir le sien.
Maintenant qu'il a retiré l'eau du feu, il faut que ça infuse.
Alors ça infuse.
Il relit les trois indices.
Le premier est celui qui l'intrigue le plus et l'idée de « peut-être » se marrer sonne bizarre.
Le second a l'air tout pourri et moche.
Le troisième sentirait à moitié l'soufre mais lui arrache un bref sourire.
Ça infuse encore.
Alors c'est le deuxième coffre qu'il faudrait choisir. Le plus laid. L'oublié. Le rejeté. Au moins il est certain que ça fera au moins plaisir au coffre.
On dit le deux.
Tisane en main.
Attends, ils sont pas dans l'ordre les coffres.
Tu choisis comment du coup ?
Couillon va.
Peau d'bête rajustée sur les épaules – ce qui est de circonstance quand tu t'approches de la tanière d'une putain de louve sa mère, Hyacinthe pousse le buis de cette fameuse pièce, à gauche, en bas des escaliers.
« Barbara. »
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Papadampadampadam...
Hyacinthe. Est-ce qu'on a bien dormi ?
« Comme une pute après une nuit de labeur. Sereinement. »
Hyahya avance solennellement jusqu'au bureau, retient un bâillement qui ferait offense à la beauté de sa quête. Il se racle la gorge pour éviter à sa voix de dérailler pendant les six prochains mots – sursis appréciable quand on veut avoir la voix solennelle et ce uniquement. De sous la fourrure, il exhibe le vélin pleine face à Barbara, comme on flanquerait une preuve irréfutable sous l'nez d'un accusé.
« Telle est ma quête ! »
Il pose le vélin sur un coin du bureau parce que c'est plus poli de regarder son interlocuteur en face.
« Je viens chercher... »
Penché, le nez au-dessus des coffres.
« … mon bouquet. »
Relevé de billes vers Barbara.
« Explique-moi ton protocole. »
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Papadampadampadam...
Hyacinthe. Un. Deux. Trois. Regard qui suit obligeamment même s'il reluque les coffres depuis bien une minute.
« Efficace. »
Hochement de tête.
Le top départ est au coffre du milieu.
Dans sa tête, un index passe mentalement d'un coffre à l'autre à chaque nouveau mot.
« Trois petites soldates
Dans les bois tournent en rond
L'une est croquée par un ours,
Deux petites soldates
Sur la nef dansent et dansent,
L'autre est gobée par une vague,
Une petite sol... date. »
L'index se matérialise dans la réalité et pointe le coffre tout à sa gauche.
« C'ui-là Barbara. »
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Papadampadampadam...
Hyacinthe. Après avoir acquiescé, il lampe deux gorgées de tisane. Oui ce coffre-ci. Pourquoi pas ce coffre-ci. Pourquoi pas un autre ? Pourquoi des bouquets dans des coffres d'ailleurs ? D'ailleurs, qu'est-ce que je fous ici ? Limoges ? Traître à mon Anj... On s'égare. Le coffre gauche. Barbara sort le grand jeu, elle n'a pas le genou à terre – mais une dispense médicale, n'empêche qu'elle s'abaisse à ouvrir le coffre, et ça c'est honorable.
Après quelques heures passées avec elle et des années avec sa propre gueule, il sent le malaise entre la lieutenante et sa vaironerie. Quand les gens regardent un œil puis l'autre en ayant l'air de se demander s'ils parlent bien à la même personne selon la couleur fixée, c'est que ça passe pas. Des fois ça passe jamais. C'est comme ça. Alors Hyacinthe il fait attention à zieuter ailleurs, parce qu'il aime pas toujours entretenir les malaises Hyacinthe.
- « Qu'est-ce qui arrive à la dernière soldate ? »
Petit froncement de sourcils. Elle n'existe pas, la dernière soldate, Barbara. Enfin, je ne lui ai jamais causé personnellement ; d'un autre côté, c'est le genre d'interrogation qu'il ne faudrait pas laisser en plan. Son regard cherche des éléments de réponses dans les petits bouts de menthe qui se baladent dans l'eau jaunie.
« Elle meurt pas tout de suite. Elle elle est rentrée au bercail et s'est trouvé un charpentier avec des mains rassurantes, plutôt réglo. Ils ont eu quatre gosses, mais deux seulement passeront leur quinzaine pour reprendre l'affaire de papa. Oh, je dois te signaler qu'elle a pris un peu de gras mais elle fait encore son petit effet les jours de messe. »
Hyacinthe secoue la tête, cette tisane est vraiment déprimante. Et puis, c'est l'instant bouquet. Pour l'occasion, il fixe Barbara – on a dit pas toujours – et se flanque d'un petit sourire.
« Fais péter. »
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Papadampadampadam...
Hyacinthe. « Eh bah, j'te dis pas merci pour la corde. »
Regard désolé : c'est pas moi, c'est les bouts de menthe. Pas le temps de lui expliquer par a+b=tisane² qu'il n'y est pour rien si la dernière soldate se tape une vie un peu moisie ; la tisane divinatoire est échangée contre la pipe de la joie. Barbara, qui se pose là dans le genre castratrice de noix, ne te demandera pas ton avis. Bon bon. On prend une taffe alors, qu'on souffle avec les sourcils un peu plissés en mode bgdu49.
- « J'veux faire ça bien, tu vois. »
C'est gentil de ta part.
- « T'es le premier gars à qui j'offre des fleurs. J'te raconte pas la pression. »
T'es la première personne à m'offrir des fleurs, alors j'ai les tripes un peu moites aussi.
- « Alors à toi, Hyacinthe, ma petite fleur, »
Cette fille a vraiment un problème avec les valseuses.
- « premier des derniers, j'offre, parce que tu l'as choisi... »
Il aspire une longue bouffée alors qu'elle tapote le coffre. Retient sa fumée. C'est là. Donne-moi mon instant bouquet. Hyacinthe ? Pour février, offrez-lui des fleurs, offrez-lui...
- « Des Perce-Neige ! »
Pris de court, il recrache sa fumée en toussotant un rire. Imagine, en contre-bas, un cérémonieux minois barbarien soudain caché par l'irruption d'une boule de clochetons, trognons comme des culs de lapins. Plongé dans la mise en scène, il s'attendait plus tellement à voir surgir des fleurs mais plutôt un bouquet de doigts tranchés ou de carreaux d'arbalète. Non, c'est beau. Tête baissée, il recueille le bouquet et le cale, magie du pouce opposé, près de sa pipe.
L'autre patte se tend vers Barbara par pitié pour le genou.
« T'es chic. »
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Papadampadampadam...
