Une Bourgogne inébranlable face à la Fatumania !

Marthain sortait de la taverne ce soir là. Il y avait passé une longue soirée en compagnie de Desneval et Kymberlee. Il avait apprit à mieux connaître le premier et l'appréciait plus encore désormais, tandis que la seconde, qu'il connaissait mieux, lui avait apprit une grande nouvelle. Il était content de la revoir. Ils avaient parlé de tout et de rien, surtout de tout à vrai dire, ainsi se passent tranquillement les soirées en taverne avant que les simples gens n'aillent se coucher. Mais Marthain, comme tellement d'autres, devait se rendre sur les remparts, la bataille serait pour le soir même à ce qu'il paraissait. Même qu'en face il y avait trois armées et qu'on savait pas qui avait l'avantage. Au moins les défenseurs avaient les remparts. Marthain avait aidé à la réfection d'un bout de rempart un jour, ils étaient hauts, solides et difficiles à prendre. Le but d'un rempart quoi. Mais il avait encore rien vu le gaillard...

Ainsi donc débuta sa première vraie bataille. Il avait bu un peu, il devait bien l'avouer. Qui ne l'aurait pas fait à sa place ? Avec cette boule qui s'était formée dans son ventre à l'idée de combattre pour de vrai. On se contentait plus de taper à dix contre un ou deux brigands sur un chemin de campagne.... on menait une Bataille. Une vraie de vraie.

Serrant fort le pommeau de son épée pas encore dégainée, il avait rejoint sa section sur les murs en se rappelant les dernières paroles de Desneval.

- Du sang et des larmes. Voilà une phrase que je ne dois pas oublier.

Sa Suzeraine était là, ses amis étaient là, ceux qu'il appréciait moins ou pas du tout également. Les rancoeurs de la vie quotidienne n'était rien quand des dizaines de brigands s'amassaient devant votre porte. Il serait temps de balayer les feuilles mortes plus tard. Certains firent des discours, très court comme celui de la Duchesse de Bourgogne, plus poignant comme celui du Capitaine. Qu'étaient les mots face à ce qui les attendaient ? Aucun mot ne décrirait cette bataille convenablement. Certains portaient des torches, Marthain avait mieux à faire avec son épée et son bouclier. Près de lui, le jeune Alaric portait une torche. Ce demi-gamin, du genre de l'âge du Seigneur de Fauverney, vivait sur ses terres près de Rouvres. En apprenant ce qui allait se passer, il avait décider de suivre son Seigneur au combat. Devait-on l'appeler page ? Serviteur ? Ecuyer ? Marthain espérait une seule chose : ne pas l'appeler cadavre avant le lever du jour.

- Et n'oublie pas Alaric, on se retrouve bien souvent trop seul dans un combat alors reste pas trop loin, d'accord ?
- Oui, messire.

Pas le temps de lui apprendre à dire "Marthain", l'un comme l'autre n'aurait peut-être plus le temps de rien du tout d'ici quelques heures. Au moins, ils avaient les murailles. Et d'un coup, qui aurait su dire pourquoi à cet instant ? La bataille débuta réellement. Les archers tirèrent sur les brigands qui fonçaient vers les murailles avec des échelles. On déchargea de l'huile bouillante sur l'ennemi, en se fichant totalement du prix exorbitant que représentait l'huile. Il valait certainement mieux être dépensier que mort. Soit. Marthain jeta un dernier regard vers Lisa puis dégaina son épée, fin prêt. Les premiers assaillants furent les plus faciles à repousser certainement, Marthain n'eut pas à se battre. Puis, à un moment, sans qu'il n'y comprenne foutrement rien, il entendit crier au loin :

- Ouvrez les portes !
- Mais non !

Un cri parmi d'autres, une exclamation de surprise. Même Alaric, à côté, n'avait sûrement rien entendu. Pourquoi ouvrir les portes ? Par le Sans Nom, la chaîne de commandement était elle devenue folle ? Pourquoi ne pas déposer les armes aussi ? Courant, comme tellement d'autres, vers les escaliers pour rejoindre la terre ferme, Marthain failli en perdre son bouclier, dans le tumulte. Il continua à courir vers les portes, hors d'état de respirer correctement, elles étaient déjà ouvertes lorsqu'il arriva. Ne reconnaissant personne, il traversa pour débuter le combat. Ca se battait dans tout les sens, sans qu'il puisse savoir qui était ami ou ennemi. Parce que faut pas croire que tout les brigands sont débraillés et crados, ça leur feraient pas plaisir d'entendre ça sûrement ! A un moment, Marthain du venir en aide à Alaric qui s'était fait attaquer par derrière, mais le seigneur eut à peine le temps de lever son épée, déjà un autre défenseur l'embrochait.

La bataille de cette première nuit se finit ainsi, sans que Marthain ne combatte vraiment.




Marthain avait passé la journée de dimanche à dormir. Pour se reposer du dur combat qu'il n'avait pas mené. Mais il avait aussi réfléchit à l'avenir de la Bourgogne, à sa propre survie également. Il pensa à ses amis qui étaient également en danger comme sa suzeraine par exemple. Il pensa également à ceux qui n'avaient pas pu venir participer au combat comme Braine ou Flakiller, bien qu'ils aient envoyé tout leurs encouragements. Et il pensa aussi à Ayline. C'était étrange qu'il pense à elle à vrai dire, il ne l'avait pas fait depuis longtemps. Presque depuis le jour qu'elle lui avait adressé sa dernière missive, le laissant comme un sot. Il n'était alors pas encore remis de sa blessure contre les brigands, mais ainsi était faite la vie. Mais alors pourquoi penser à elle ? Peut-être était-ce le danger mortel qui agissait ainsi sur son esprit. Mais enfin, il ne voulait pas mourir. D'autres étaient déjà morts ou presque, fallait-il qu'il y en ait encore ?
C'est avec plus de crainte encore qu'il débuta la seconde nuit de combat. Celle la fut la plus dure... parce qu'il a du combattre enfin.

Le narrateur aurait souhaité, à ce moment de l'histoire, vous raconter une belle épopée. Narrer comment le preux seigneur bourguignon parvint à occire plusieurs vilains brigands pas beaux. Mais la réalité mes amis, il n'y a que cela de vrai. Le beau seigneur n'était en fait qu'un ancien boulanger, armé de courage certes, mais pas très fort. Il s'élança avec détermination dans le combat et croisa le fer avec un premier adversaire. Marthain se mit en position pour combattre, comme le Seigneur Torvar lui avait apprit. Il eut alors une pensée pour cet ami là, déjà presque tué par les brigands alors qu'il venait sur Dijon... il n'y avait pas de justice dans ce bas monde. Pendant qu'il avait ses petites pensées mélancoliques, son adversaires se jeta sur lui et Marthain eut juste le temps de se protéger avec son bouclier. La lame mordit le bois et fit une vilaine entaille.

- C'est tout ce que tu sais faire ?

Il baissa la tête à temps, manquant de se faire décapiter. En revanche, son bouclier vola en éclats. Il fallait peut-être se mettre au boulot les copains ! Il para le coup suivant, tenta une percée, mais fut repoussé d'un coup de pied. Chancelant un peu, Marthain frappa d'estoc avec son épée. Cette dernière se brisa alors en mille morceaux. Petite pensée pour le forgeron traître qui lui avait vendu cette daube. Lui qui la portait fièrement depuis des mois, fallait qu'elle pète au premier coup; Bien jouer le beau et grand seigneur de Bourgogne ! Tu déchires ! Ne pouvant pas parer avec ses mains, le coup suivant vint gentiment lui transpercer le côté, mais la lame ripa sur les côtes. Autant dire qu'au lieu de mourir gentiment en trois minutes, il allait hurler et agoniser pendant des heures alors que la bataille serait terminée.

Heureusement, un gentil Fatum (ou renard ? ) vint lui abréger ses souffrances. L'épée pénétra la chair sur l'épaule. Mais n'imaginez pas une belle coupe droite comme dans le jambon. Non, cet imbécile de gentil brigand avait un épée émoussée, du genre qui fait de la charpie avec votre jambon. Sauf que le jambon là, c'était Marthain. Il débuta la fameuse phrase :

- Du sang et des la...argh !

Mais ne pu pas la terminer comme vous l'aurez compris. Il cru même apercevoir un barbu de loin, mais qui sait ce qu'il vit vraiment ? Sa dernière pensée fut pour lui, pour sa mort imminente. Au revoir le seigneur de Fauverney. Le rideau se ferme.




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La première nuitée n'avait pas été riche en évènements pour le jeune homme. C'est un peu déçu qu'il rentrait à l'état major. Non seulement les bourguignons avaient tenu, mais en plus il ne s'était rien mis sous la dent. Façon de parler, car en homme civilisé, il éventrait à l'épée et non pas à l'incisive.

Pour le second assaut, il se dit qu'il valait mieux se placer devant. Il mena son cheval dans la première ligne. Cette fois ci, pas de goupillon, pas d'eau bénite du ruisseau. L'épée au clair, le bouclier levait, il chargea avec une joie féroce, joignant sa voix à la clameur des combats. Un sourire carnassier aux lèvres, il n'avait qu'une envie : en découdre.

Au galop, forçage de porte, brèche, cris et sangs, Crakity taillait tant qu'il pouvait pour se frayer un chemin, mais ses coups ne faisaient pas mouche. Soudain, un grand coup dans son bouclier fit trembler tout son être. Désarçonner par la puissance du coup, il se retrouva à terre. A peine avait il pu se remettre debout qu'un éclair d'aicer fondait sur lui. Par pur réflexe, il eut le temps de positionner son bouclier entre l'épée et sa jambe. Malheureusement pour lui, le coup porté l'était avec habileté. L'épée fit voler en éclat son bouclier, finissant sa course dans sa cuisse qu'elle ouvrit avec autant d'aisance qu'un couteau de boucher dans une pièce de boeuf. La douleur le fit hurler.

Pensant sa dernière heure arrivée, Crakity jeta un coup d'oeil pour chercher de l'aide. Son assaillant aurait tôt fait de le finir si il ne se trouvait pas rapidement un allié pour l'épauler.

Rentrant la tête dans les épaules, se préparant au pire, le coup suivant n'arriva pourtant pas. Son adversaire s'était détourné de lui pour affronter un compagnon plus valide.

Crakity survivrait... Maintenant, il fallait se mettre à l'abri et vite... Les bourguignons n'avaient pas volé leur réputation ...


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Fatum non sit necesse

Dijon, dans la nuit du 20 au 21 mars 1464


Une nouvelle nuit de combat s'annonçait avec les trois armées devant les remparts de Dijon. La jeune Normande s'était préparée, elle comptait bien en embrocher un ou deux.

Elle prit le temps de se souvenir des rudiments que son père apprenait aux fils de la famille. Elle se glissait souvent derrière le chêne pour apprendre tous les gestes, toutes les tactiques que le paternel délivrait à ses frères. Il disait que les femmes étaient bonnes à rester à la maison et prendre soin des siens pour devenir de belles jeunes filles à marier. Tout le contraire des siennes qui, devant cette oppression, s'enfuirent dès qu'elles eurent l'occasion. Son écureuil rêvait de liberté, la benjamine aspirait à de grandes aventures que de broder ou soit belle et tais toi!

Il était temps de regagner les rangs, la nuit allaient être longue et sanglante. Le visage levé vers cette lune pleine, elle implora son créateur de protéger sa jeune vie. L'assaut fut donné par le capitaine de Bourgogne, elle s'élança l'épée en main se protégeant des coups avec son bouclier.

Pour la Bourgogne!!!!

Elle esquiva le premier coup et toucha son adversaire sur les flancs avant qu'il ne parte sans finir le duel, ne comprenant rien à leur stratégie, des branquignoles. Un autre engagea un combat et prit aussi la fuite. La rouquine piqua une crise sur le champs de combat en hurlant de toutes ses forces.

Mais... mais... vous partez où.... revenez bande de gredins on n'en a pas fini. Arghhhh!!!!

Qu'allait elle dire à la Duchesse Poucelyna? Elle rentrait bredouille pour la deuxième nuit, pas sa faute, ils fuyaient une jeune rousse de quinze printemps. C'est sur, elle n'était pas crédible pourtant ce n'était que vérité, ils se carapataient la queue entre les jambes. Elle épaula quelques blessés à rejoindre le campement en marmonnant sa colère.




Dijon, dans la nuit du 21 au 22 mars 1464


On dit souvent que la troisième fois c'est la bonne, la rousse l'espérait, hors de question qu'elle rentre bredouille.

La chance semblait être avec elle, elle s'élança pour foncer vers un groupe de brigand, se faufila entre eux pour les assaillir de coup sans pitié. Elle blessa grièvement la première personne la laissant au sol, elle redoubla d'effort, s'abaissa pour mieux se redresser la jouant habilement affligeant des gestes plus précis et brutaux pour les trois autres. Fallait pas mettre une normande/irlandaise en rogne.

L'un de ses pieds leur infligea des coups de bottes espérant les voir réagir, mais ils gémissaient au sol comme des vulgaires porcs dégageant une odeur nauséabonde.

Elle rentra au campement la tête haute avec une lame dégoulinante de sang.

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Un second coup de cor annonça l’imminente venue des troupes ennemies.

A vos positions ! Hurla Bisac. Le commandant harangua ses hommes.

Pour la troisième nuit consécutive, nos ennemis tentent de percer nos lignes. Et une troisième fois nous allons leur montrer que nos boucliers sont solides et ne laissent nulle place à la couardise ou la faiblesse ! Tenez haut vos boucliers ! Tenez la ligne ! Vous êtes les défenseurs de la Bourgogne !! Pour le Duché ! Pour la Duchesse et que le Ciel nous vienne en aide !!

Les premières flèches fusèrent. Les ennemis déferlèrent et le fracas âpre des combats s'installa. Aymeri alternait entre parades, coups et transmission d'ordres sur les différentes positions de ses hommes et des alliés.

Un sergent d'arme vint à lui, hurlant qu'un pan de la ligne menaçait de céder. Aymeri jura et, tout en ordonnant à d'autres troupes de monter sur le sus-dit front, il y accompagna le soldat. Haranguant ses hommes à coup de "tenez la ligne !", il ne vit pas, dans la mêlée, la lance qui vint transpercer son flanc . L'arme traversa sa chair et Bisac ne put réprimer un cri avant de s'écrouler. Le triste spectacle des velléités belliqueuses de notre monde et son lot de pleurs, de sang et de veuves semblait bien lointain. Tout juste eu-t-il le temps de voir les étoiles tourner dans tous les sens qu'il s'écroula sur le sol. Autour de lui, des hommes s’alarmèrent de voir leur commandant choir ainsi et, en le tirant par les bras, le transportèrent vers les lignes arrières.



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"Ne croyez donc jamais d'emblée au malheur des hommes. Demandez-leur seulement s'ils peuvent dormir encore ? ... Si oui, tout va bien. Ca suffit."

Shhhrrinng ..... Shhhrrin;g ..... Shrrrrinng ..... l' acier se polissait sur la pierre a faux ... le tranchant s'aiguisait .... les pales rayons de soleil accrochaient parfois la lame et celle ci lançait un éclair blanc ... froid .... glacé ... menaçant .... Légèrement recourbée et a un seul tranchant, l'arme ressemblait plus a un cimeterre qu'a une épée, un sourire désabusé fend la face basanée du tondu ...

cimeterre .... cimetière ...

Il regarde son travail, teste le tranchant du pouce et enfin satisfait il range le fauchon dans son fourreau.

Hier il avait perdu une dague dans la mêlée, heureusement il en avait de nombreuses de rechanges, de toute sortes faites pour le corps a corps ou le lancer ... deux dans son pourpoint, une a la ceinture et une autre dans sa botte, il avait aussi aménagé un étui dissimulé dans le col en cuir de son pourpoint ....


Faut y aller l'ami ....

Le Coutu était là, avec sa lippe de mongol tellement balafrée qu'elle lui avait valu son surnom de "couturé"

Le soir tombait, d' instinct l'armée s' était positionnée de façon a avoir le soleil dans le dos .....

Un hurlement jaillit des poitrines .....

FFFFAAAAAAAAAAATTUUUUUMMMMMMMMMMM...


Ils bondissent tels une bande de loups affamés ........ ils taillent ... ils tranchent ... éventrent et éclopent .....

Le tondu n'avait pas d'états d'âme, il faisait son boulot et celui ci consistait a massacrer ceux qui se dressaient devant son chemin. Mais par Belzebuth, n' y a t'il plus de bonshommes chez les Bourguignons, ou sont ils assommés par leur boisson ....
Une multitude de furies l'entoure, Mach ne fait pas de quartier ..... après tout elles ont qu'a rester a leurs coutures, rien de bon a gagner ici pour elles ..... chez eux les mécréants, ils y avaient des femmes aussi, mais c'était des guerrières, des teignes, des sauvages que la vie avaient transformée en bêtes fauves ...... on pouvait comprendre, mais des bourgeoises nanties ?
la guerre c'est une affaire d' hommes .... que viennent elles faire dans cette folie ?



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troisième nuit, troisième bataille. Hersande était la, avec ses compagnons. Il était prêt, comme la veille et l avant veille. Avant la bataille, il alla sur les remparts, observer le camp ennemi, avant de redescendre et se placer avec ses hommes. Il avait faim de victoires.

La bataille commença, Hersande chargea avec ses hommes, il tomba sur un premier adversaire qui subit sa colère, en effet sa compagne était tombée la veille. Il enfonça donc son épée dans le torse de son assaillant, la tournant légèrement, il savait comment tuer sa victime, et une blessure comme ça, personne ne pourrait la soigner. Mais voilà qu'un autre adversaire arrivait. Il para le premier coup d épée, et enfonça son épée dans le bas ventre, la retirant en vitesse pour la reenfoncer sur le flanc et ainsi achever sa victime. Enfin, un dernier assaillant se présentait devant lui, et quand il vut ce ce qu'il avait fait a ses 2 compagnons, il rebroussa chemin, en même temps que ses autres guerriers..

Non, reviens! Allez quoi! puis se tournant vers les bourguignons. Messires, Dames. Une nouvelle victoire s annonce se soir. Bientôt, enfin espérons, la Bourgogne nous récompensera. Pour la Bourgogne!


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Egéries de l'Atelier du Lys; http://forum2.lesroyaumes.com/viewforum.php?f=11444

22 Mars 1464. Campement de la Maudificator II


Il regardait l'ennemi menaçant arriver en rang serré et hurler. Pour éviter de céder à la panique il pensait aux heures qu'il venait de vivre. Ses idées n’avaient pas changé à l'égard des attaquants. Il avait juste envie de foutre le camp tellement tout était foutaise.
Il se sentait inutile parmi tous ces soldats, perdu parmi ces fous soient disant héroïques, qui le soir venaient juste avant de combattre boire des chopes et rigoler avec ses amis qui mouraient un à un. Il avait même entendu des éloges vis à vis de ces barbares courtois en taverne.
Et quand venait l’heure de se battre encore et encore, ils avaient cette même envie de tuer de massacrer avec leur épée, la même hargne la même haine pour bondir sur nous qui nous ne sommes jamais battus pour la plupart. Tout le monde ne devient pas soldat en 1 jour.
Comme un tirage au sort, on les envoyait au casse pipe. Ils avaient presque plus rien à perdre, juste tenter de sauver leur cul pour certain et de défendre au mieux.


Quand l'ordre lui fut donné d'attaquer il se mit à courir de l'avant brandissant son épée en hurlant de rage comme pour conjurer sa peur de mourir. Il heurtait des cadavres et entendait des cris de souffrance.
Dans cette horreur il ne fit pas attention tout de suite à une jeune fille qui avançait vers lui avec des yeux rempli de haine, il sentit une douleur à la cuisse. Il fit un pas en avant, qui sembla lui demander un effort immense et leva son épée tant bien que mal il fendit l'air, mais ne la toucha pas.
Soudain il entendit un cri sur le côté, ses mains serrant la garde plus fort il leva son épée pour frapper un homme caché sous une capuche qui fonçait sur lui ,mais le coup ne s'abattit pas ses bras restèrent levés en l'air, il lâcha l'épée, qui vint tomber à ses pieds. Il resta immobile incapable de bouger. Un violente douleur à l'épaule le faisait grimacer.
Une femme s'approcha de lui lentement, pas à pas. Elle approcha son visage du sien, le fixa un instant et lui planta une dague sur le flanc gauche avant de disparaître. ll sentit la chaleur du sang couler inondant la partie touchée de son corps la douleur se fit intense, vacillant quelques secondes, il tomba à genoux avant de s'effondrer face contre terre avec un cri de souffrance et une dernière pensée oh les con...


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blasone realizzato da Dama Puffetta in dono all'amico Alexandre. medalha oferecida por Dama Bandida Miranda Carvalho bannière réalisée et offerte par Dame
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