[RP] Ouverture Facile

Jugée sur la pointe des pieds, Gina pousse la porte entre’ouverte de la chambre du bout de l’épaule, enveloppée dans la toge de fortune que lui fait un grand drap d’un blanc passé qu’elle serre autour de son cou, seul rempart entre elle et le monde. Avec la même épaule, elle repousse la porte contre le chambranle jusqu’à ce qu’elle claque. Elle s’y adosse de tout son poids encore frêle. Un peu lascive, elle pousse un soupir qui s’apparente à du soulagement, le sourire mutin. Il n’y a plus qu’eux deux, dans la pièce. En regardant son client de la tête aux pieds, elle s’accorde le plaisir de rougir en attardant longuement ses yeux sur le dessin callipyge du blondinet qu’on la paie pour le distraire. Rougir sur commande, c’est l’apanage des prostituées de petite expérience, encore jeune et dont la peau est encore fraiche et blanche.

Mettez le en difficulté, lui a-t-on soufflé.

Elle s’en fout un peu, Gina. Elle est payée à l’heure. Le client peut bien tarder à se mettre à l’ouvrage. Et puis, c’est une belle prise qu’on lui offre. Mutine mutique, elle se décroche de la porte et avance vers le jeune gibier. Petite et droite, les épaules haut dressées, elle marche, un son métallique qui résonne à chacun de ses pas.

Donnez-lui du cœur à l’ouvrage, qu’on lui a dit.

Alors Gina tourne autour de l’Aconit. Elle badine un peu, glousse à peine en le regardant parfois droit dans ses jolis yeux. Voilà un joli morphotype, comme on s’en fait rarement, chez Fairbanks. D’ordinaire, ses clients sont plus adipeux. Plus velus parfois aussi. Avec un plaisir renouvelé, elle se dit que le travail ne sera pas trop rebutant. Alors, comédienne, elle se pâme soudain. Ses doigts attrapent l’avant-bras du jeune chanceux, et s’y agrippent, en se donnant l’air d’avoir le vertige.

Ardez-lui la tâche, lui a-t-on suggéré.

Elle fait un pas chassé pour éviter une fausse chute, Gina, et fait tourner l’Aconit vers l’axe du lit, avant de les lâcher, lui et la toge qu’elle portait. Oups, semblent-dire ses yeux. Et elle s’étale de tout son long sur le lit, l’air marri. La voilà nue, à l’exception de ses hanches fraiches, bardées d’une cage de fer. Elle se redresse sur un coude, et regarde l’Aconit l’air de souffrir mille enfers malgré un sourire bien malin.

J’suis seule et j’ai si froid, m'seigneur, dans ma prison d’fer. Ça m’cisaille l’âme et le corps. Oh, libérez-moi, par pitié. Libérez-moi, et alors j’ferai n’importe quoi pour vous témoigner ma gratitude.

N’importe quoi, et elle a de l’imagination et de la vitalité à revendre. Elle n’est pas revêche, Gina. Avec ses mains menues, ses joues charnues, ses seins petits et blancs qui vont et viennent comme elle se débat lascivement sur la couche qui fait sa prison, elle a encore le corps leste qui ne laisse pas son prochain en reste. Alors elle mugit encore un peu, juste pour ajouter le sel sur cette scène d’ouverture, qu’il lui fait plaisir de jouer. Sa joue repose sur l’une de ses mains, et les doigts de l’autre main grattent boudeusement le drap de sa couche, petite chatte aux abois, et à l’ennui infini. Virginale, elle lui offre un tableau peu consensuel, avec sa ceinture de chasteté, qui en fait lui fait vraiment un peu mal.

Insufflez-lui l’inspiration, qu'on lui a ordonné.

Et ma gratitude est sans limites, m’seigneur. Sans limite et sans fond, lui dit-elle, sans fard. Et sa cuisse s'ouvre un peu sur l'objet du délit qui cache la partie la plus profane de son intimité. Un gros machin avec une grosse serrure.

Elle va lui en donner, de l’inspiration. Et plus encore, des expirations.

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A première vue, le jeune gars s'appelait Melkio autant que lui l'aco. C'est que Nicolas donnait tant de fois son sobriquet plutôt que son véritable prénom qu'il savait parfaitement à quoi ressemblait le ton et le visage du mensonge. Et à dire vrai, là, le ventre plein et l'esprit repu de complexes serrures et autres leçons de chose, il décide qu'il l'avait plutôt beau. M'enfin. S'il avait su tirer quelque chose d'Ansoald, autre que. Bref. S'il avait su tirer quelque chose d'Ansoald, c'était bien la priorité toute puissante de l'opportunisme. Les détails viendraient ensuite, si jamais. Encaisser d'abord, le caissier plus tard.

Penché sur le dessin, le jeune blond l'analyse donc fermement. La main maintenant en tenaille son menton, les sourcils clairs froncés.

- Mhh mhh. Faire passer des billets doux, c'est l'histoire de ma vie. C'est bon! Je maitrise.

Avoue-t-il toujours absorbé par le croquis, sans se rendre immédiatement compte que l'autre l'a laissé cogiter seul, et continuant de palabrer au mur.

- Oui je vois, les penes et les gorges.

Il cherche des yeux la malle d'entrainement qu'il recommence à triturer, avec bien plus d'entrain qu'auparavant. Une évidence faisant risette à son estomac:

- Enfin bon, c'est là vraiment une lubie de riche que d'avoir un préposé au courrier.

Et riche, il est bien utile de l'être lorsque l'on est seul et loin de sa famille. Il note mentalement que mine de rien, lui, aurait été fort aise d'avoir un préposé au courrier lorsque sa lettre envoyée par le voleur était tombée entre de mauvaises mains, l'obligeant à fuir par honte d'être mis à jour et par peur d'être pendu en place publique. Mauvaise foi gardée pour lui, les mains s'affairent tant et si bien qu'il parvient à ouvrir sa première serrure complexe, et sans même s'en féliciter s'acharne silencieusement sur la suivante. L'autre avait raison. Tout était question d'oreille. Et pour avoir espionné cent fois l'oreille collée à la porte de la Medicis pour le compte de Talyesin, il avait l'esgourde follement affutée. Une qualité qui devenait vite un défaut à la nuit tombée, lorsqu'il fallait ne pas entendre la débauche du castel... Distrait , il relève le nez à l'approche de son hôte. Revenu d'entre les vivants, d'on ne sait où. Et face à la question, il lui tend sa broche sans rechigner, le regardant détaler du coin de l'oeil en se replongeant dans l'art délicat de faire sauter des verrous. Un "Mhhh mhh " pour répondre au conseil qu'il n'écoute pas, et Nicolas déverrouille une seconde serrure. Pour sûr, il a pris le coup. Le craquement léger du bois l'arrache à sa fière contemplation, jusqu'à l'Apparition.

Fantomatique.

Fatale.

Fatidique.

Le garçon observe la créature s'insérer dans la pièce, interdit. Les mains figées sur la malle. Un infinitésimal instant, les cobalts parcourent le très court chemin entre la porte et l'invitée surprise, l'invitée surprise et la porte. Espérant y rencontrer peut-être, une réponse à son hébètement.

Une fille.

Une certaine tension dans le geste, il remet droite la malle, délicatement. Sans lâcher la jeune femme des yeux, comme un guette un serpent que l'on ne souhaiterait pas perdre de vue le temps de tâtonner vers l'épée. Elle s'approche. Il se redresse. Elle est en toge, il est en nage et hasarde un:

- Bonjour... Melkio ... ?

Ayant pour seule réponse l'écho lointain de son insondable et soudaine solitude. La jeune fleur se penche, il l'imite de concert pour éviter un contact malheureux, ondulant, contorsionniste. On a tort de minimiser sa souplesse en situation de survie. Elle a ce sourire... Oh il s'en souvient très clairement. Celui qu'avaient les Maitresses de Retz. Celui qui ensorcelait tous les représentants de l'espèce masculine, ne leur laissant que leur instinct chien à l'instar de leur raison. Les parfums poisons. Les cheveux hameçons. Et les doigts qui louvoient pour étrangler en donnant l'illusion de caresser. Celui du jeune banané semble soudain à côté bien inoffensif; sans nulle comparaison. Elle tourne autour de lui, qui semble éviter la ronde d'une abeille autour de sa jeune personne. Les cliquetis qui ne feront pas mystère bien longtemps à chaque mouvement de la sirène sont les fers du diable. Ha peste! Elle l'a touché!

Electrisé, Nicolas se raccroche à la première prise à sa portée pour se défaire de cette proximité, comme un chat mouillé se débattant dans le fond d'un baquet. Hoquet surpris plus qu'outré. Et de s'égosiller pupille diminuée dans l'affolement désordonné:

- Melkio! Puteborgne de ...!

Et celle là n'est pas borgne, ça non, elle y voit très bien et plutôt deux fois qu'une... Puis de marri, ha dieu! Elle n'en a que l'air c'est certain. Pas de mari pour les filles de joie. Sans doute pas le joug, ni autour de son doigt, ni autour de ...

Le blond penche la tête, mi effrayé, mi obnubilé par la vision dont le mince et vital pan de tissus le préservait.

Mais qu'est-ce qu'on lui a mis là, à cette pauvresse ? Une cage? Y-a-t-il vraiment des hommes qui ont intérêt à garder aussi précieusement ce qui ne risque pas de s'envoler? La cage n'est-elle pas là, immédiatement, le plus précieux des garde-fous pour un Aconit qui semble totalement tétanisé à l'idée qu'elle ne s'ouvre?

Cachant ses yeux d'une main tremblante face à la lascive posture que l'inconnue prend sur la couche, il saisit la toge de fortune de l'autre, hésitant à se pendre avec ou à l'en recouvrir pudiquement. Le breton qui n'a guère jamais vu une fille de si près, de si près que son parfum capiteux vient envahir ses narines, de si près que le grain de sa peau semble plus doux que celle d'un nouveau né, de si près que le rosissement de ses joues semble soudain contagieux, jette le linge sur le corps nubile de la catin, tandis qu'il se défend d'y reposer de nouveau les yeux.

- Je ... Heu... Vous faites erreur damoiselle... Vous vous êtes trompée de chambre.

Et il fallait que ça lui tombe à lui sur le râble.
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(En Bleu italique, les pensées Laconiques.) -Recueil

[Pendant ce temps.]





En plein milieu de l’après-midi, le Fairbanks baignait dans un calme que lui connaissait rarement sa clientèle. Dans la grand salle érigée sur le pont principal, il régnait un calme qu’on ne trouvait guère que dans les sanctuaires, et l’espace était seulement occupé par les putains au repos. Il s’en trouvait avachies par paquets de trois, dans l’espace qu’elles clairsemaient. Dans le calme qui précédait leurs tempêtes, elles demeuraient assoupies pour les unes, occupées pour les autres, à se tresser mutuellement, à défroisser leurs plis, à boire des thés dont on devinait le contenu. Au beau milieu régnait, en matrone, la vieille musicienne. À ses pieds, trois jeunes filles jouaient aux cartes. C’est là qu’était venu Melchiore, plut tôt, pêcher Gina à l’intention de l’Aconit. Elle s’était révélée volontaire et n’avait pas dédaigné à casser son ennui de se trouver là. Le jeu qu’il lui avait proposé avait semblé la ravir, et Malicorne ne doutait pas qu’elle participerait à faire accroître les capacités de l’élève breton.

À sa gauche se tenait Fairbanks lui-même, flanqué de ses deux sbires. Les yeux du vieux propriétaire pesaient sur lui comme deux enclumes. On devinait sans mal que cent coups de marteaux n’eurent pu suffire à le faire ployer. L’homme s’était montré impitoyable en affaires, et Melchiore sentait bien que son entreprise, pourtant si bien menée au début, était à deux cheveux d’échapper à son contrôle.
De son pas boiteux, la Buse vogua vers eux. Sitôt qu’il fut à deux mètres, l’un des hommes de main s’en vint le fouiller de la tête aux pieds. Et Fairbanks, qui faisait aussi bien l’économie de ses écus que de son temps, commença à tergiverser alors que les mains de l’autre homme commençaient seulement à lui tâter le creux des aisselles, et à sonder ses flancs avec autant d’application que s’il cherchait à lui compter les côtes : Melchiore se trouvait les bras levés à quatre-vingt-dix degrés.

- Voilà vingt et cinq ans que défilent ici les plus bornés idiots de tout le royaume de France, d’Aragon, d’Angleterre et du Saint Empire pour venir cueillir le trésor que vous lorgnez. De vulgaires boutiquiers, des commerçants, bourgeois, exportateurs, grossistes, trafiquants, comtes et seigneurs. Et voilà vingt et cinq ans que tous repartent bredouilles après m’avoir proposé des sommes qu’auraient pu avoisiner les sommets des plus hautes cathédrales romaines.

Fairbanks émit un grognement guttural qui semblait remonter de temps anciens. D’un temps où sa poitrine ne s’était pas encore changée en pierre de marbre. Le dragon n’apparaissait pas encore prêt à lâcher sa plus pure pépite. Et cependant que le garde lui tâtait maintenant les abords de ses braies, Melchiore tâchait de rester aussi solennel que l’eut été Monseigneur Arnarion devant les pitreries d’un Josselinière que plus de trente ans n’avaient pas suffi à repousser dans les rangs de la discipline.

- Je rechigne à vous le céder. Je vous le jure, Montmorency, poursuivit le vieux. En avait-il vu défiler, depuis vingt ans et plus, de ces jeunes seigneurs farauds ! J’aimerais mieux qu’on m’enterre quinze pieds sous ces eaux boueuses avec toutes ces filles et tous mes écus, que de vous le céder. Mais je hais encore davantage l’idée de le céder à ce maure.

L’âpreté de Fairbanks rappelait à Melchiore son propre père.

- Vingt-cinq ans que vous le gardez sans rien en faire. Et qu’est-ce qui vous décide soudain à le céder ? repartit Melchiore, que l’inconfort rendait insolent. L’autre lui tâtait maintenant les jambes, et bientôt l’entre-deux. Hormis la fibule de l’Aconit, il était venu sans rien qui puisse piquer ou rayer qui ou quoi que ce fut. Il était nu sous ses vêtements. N’aurait-il pas balancé entre le bonheur de perdre une main ou celui de se faire noyer dans l’Orne par la justice de ce trafiquant-là ? Fairbanks était bien le genre d’homme plus accoutumé à la loi du Talion qu’au Divin Pardon. Mais ce n’était pas tant l’inconfort que l’idée inespérée de couper l’herbe sous le pied du sarrasin, qui le rendait tout à coup plus serein.

- C’est l’office de trois ans de poursuites judiciaires. Voyez : entre moi, un créancier trop revanchard et son bon intercesseur du Dragon, il ne doit y avoir qu’un seul vainqueur.

Ce fut son explication. Et pour savoir toute l’habileté des avocats du Dragon face à ceux du Diable, Melchiore ne douta pas que l’explication fût suffisante : le vieux Fairbanks risquait la ruine.

- Je vous le ferai voir à tous les deux ce soir. Et les enchères entre vous débuteront. Ce maure n’est qu’un... marchand de tapis. Sans doute plus habile marchand que vous, Montmorency. Et si le tact prévalait davantage à mes yeux que la bête convoitise, c’est à lui que je le céderais…

L’homme n’eut pas besoin de détailler son propos. Et quoiqu’il avait paru se montrer très, très, très accorte avec le sarrasin l’autre soir, il apparaissait maintenant clairement que sa xénophobie allait en faveur de Melchiore.

- Il m’a déjà fait étalage de ses richesses, et je sais ce qu’elles valent. Il montera la mise haut et vite, soyez en sûr, jeune homme. Vingt mille écus de prime abord ne lui feront pas perler une seule goutte de chagrin sur le front. Vous ferez quant à vous croître le prix aux degrés qu’il vous plaira. Et lorsqu’il deviendra dangereux, Momtmorency, vous pourrez surenchérir derechef à cinquante mille.

Le garde, ayant fini ses fouilles, s’écarta de Melchiore, lequel se défit vivement du mètre et demi qui le séparait de lui. Il sembla peser de tout son poids sur sa canne et demeura sans voix. Cinquante mille écus ! Jamais il n’avait eu cette somme. Fairbanks devait bien s’en douter. Dans quel jeu absurde tentait-il de l’embarquer ? Les mots que l’angevin charchait à tâtons se dérobaient tous.

- Cinquante mille écus. C’est la somme que vous avancerez. Celle que vous avancerez, et qui le fera reculer. Au vrai, je vous le céderai pour vingt-cinq mille.

25 000… Quand même. Le vieux trafiquant lut sans peine les perturbations que sa proposition avait suscitées dans le nébuleux encéphale de l’angevin. Le voilà qui se raccrochait à sa canne comme si le vertige le prenait. Alors seulement, le vieil homme se départit de son air sinistre, en tendant une main fraternelle vers la buse. La main qui tend vers la couleur caucasienne, plutôt que celle du beur.

- Oh je sais. Je sais. C’est une belle somme. Mais je vous le dis. Plutôt 25 000 de vous, que 30 000 de lui. Et songez à la boite de Pandore que je vous vends.

Et c’en était une, de boîte de Pandore, que cet artéfact là. Trop longtemps restée dans ce rafiot. Et Melchiore accusait encore le coup des 25 000 que lui offraient Fairbanks. Non. Les 25 000 qu’il lui devrait après. L’angevin, perdu alors, ne pipa mot.

La bouche de Fairbanks s’amincit comme une balafre, satisfait par ce qu’il prit pour de l’adhésion.
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[ A l'auberge, simultanément ]

- Ah nan...? Ha... Ho foutre.

Dans sa poitrine, le palpitant joue la carioca tandis qu'elle suppose d'un simple mouvement de hanches une chose totalement improbable. Qu'il vienne tripatouiller entre ses cuisses pour la libérer de sa prison de fer et qui sait, s'y fasse bouffer la main ensuite. Ou pire. Et chaque effleurement de la belle le fait s'étrangler un peu plus, jusqu'à se hisser sur un siège, réfléchissant simultanément au plus court chemin pour sortir de la pièce sans passer par la case "écart" et au pourquoi du comment il en est arrivé là. Un vilain doute l'envahit. Brandissant un candélabre comme une arme défensive, il l'interroge, non sans tenter tout de même par fierté de minimiser son aversion pour l'entreprise.

- Qui vous envoie? Ne me dites pas que... Ho foutre.

Et elle ne le dit pas. Mes ses yeux parlent pour elle, et ses lèvres gourmandes se pincent sous la tendre pression d'une canine rieuse. Et son rire nébuleux vibre dans la pièce comme le doux vibrato d'une harpe. Pas offusquée d'un sous par la technique de self défense Aconitienne... Il lui semble même voir dans ses yeux l'étincelle pernicieuse du jeu. Juste de quoi faire hérisser le poil si rare du gamin.

Ho foutre. Foutre foutre foutre.

Il lui a fait ça. A Lui. Les bleus se tendent avec tourment vers la ceinture de chasteté et sa serrure castratrice, plus éloquente que n'importe quelle signature. L'autre l'aurait fait du bout de son pied bot, qu'il l'aurait reconnue tout aussi bien. Le coupable pensait sans doute dans ses manières toutes angevines que de lui coller une putain dans les pattes était un des meilleurs leitmotiv pour sa progression d'élève...

T'imagines la gueule que ça aurait? Elle les cuisses ouvertes à patienter que toi, misérable orfèvre serrurier, trouve le point de déclic pour lui rendre sa liberté?

C'était quand même plus sympa, la méthode bretonne, où le prince de Retz lui donnait l'autorisation de lire des ouvrages s'il parvenait à le tuer pour de faux dans la journée. Ou disons sans commune mesure avec la méthode angevine. Il ôte son masque de souffrance pour celui d'agacement, claquant de la langue comme d'un fouet vengeur. L'évitant quand même d'un bon mètre, il saute au sol souplement et tend un index autoritaire vers la jeune fille.

- Toi mon chat, tu ne bouges pas.

Une idée brillante venait de lui sauter à l'esprit. Et soudain la fille paraissait moins vénéneuse, lorsqu'il la considérait comme l'instrument de son propre amusement. Nicolas avait toujours aimé briller par sa capacité à tout faire hors des règles. Il sortit pour aller quémander les restes du cochon qu'on avait sacrifié au ragout, n'en obtint que les viscères. à son retour, il étouffa le cri de la catin effrayée à la vue du sang en refermant la porte et en lui exposant son petit jeu. Il était bien plus agréable de payer une catin pour jouer la comédie que pour la toucher. Du moins d'un point de vue tout à fait Aconitien.

Dans sa botte, la dague du duc de Trun fut sortie pour jouer aux apprentis bouchers. Jamais il n'aurait pu la menacer avec, préférant le chandelier, moins létal et plus adapté au code d'alerte' fille non avertie'. En deux temps trois mouvements, l'argent échangé contre les talents de comédienne de la puterelle, le plan fut monté. Grasse soirée pour l'envoyée spéciale... La malle d'entrainement planquée, Nicolas gisait dans une flaque de sang sur le lit, le nez contre l'oreiller. La jeune femme elle, les mains et la culotte de fer rougies - par ses propres soins, avec une somme doublée pour y parvenir - , pleurait à chaudes larmes au pied de la couche.

Il espérait entendre le Melkio s'en sortir avec une bonne déprime à son retour du bordel, constatant que la catin n'avait pas su maitriser les ardeurs de ce jeune blond en fleur et l'avait estourbi avant qu'il n'ait pu arriver au terme de son apprentissage. Et s'il le pouvait, il ouvrirait un oeil pour immortaliser dans sa mémoire la gueule du bien coiffé. Un juste retour des choses pour l'audace de l'angevin qui s'il pensait bien faire, venait de rappeler à Nicolas combien les femmes étaient des créatures vénales et corrompues à tous les vices.
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(En Bleu italique, les pensées Laconiques.) -Recueil

Les gloussements de surprise font cortège au travers de sa gorge menue. Elle a vachement bossé son script, Gina. Et le blondinet à qui elle donne la réplique est le plus singulier jeune mâle qu’elle a jamais vu de toute sa petite carrière. D’habitude, on lui donne des chevaliers trop cavaliers, qui n’ont de preux que leur manière de sortir de la chambre, dans leur façon maladroite de relacer leurs braies, avec le sentiment du devoir accompli … à côté de leurs pompes.
Elle l’a bien senti se dérober dès la première approche. Comme un aimant à la polarité inversée, chaque mouvement qu’elle opère vers lui l’expulse diamétralement dans la direction opposée. Le champ coercitif ne fonctionne pas. L’attraction magnétique se plante. La gravité s’écroule. Le code d’alerte 404 clignote à chacun des gestes de l’Aconit. C’est l’ampoule qui grille à l’instant précis où l’on appuie sur l’interrupteur. Le feu qui passe au rouge quand on arrive à pleine balle. Le but de la 90ème minute qui foire. Vénus qui n’entre pas en collision avec Mars. La Horde Sauvage qui passe et fait trembler les murs au moment où tu dégaines ton As de Trèfle qui Pique ton Cœur, Caroline. L’alarme incendie qui hurle, non pas parce que l’incendie s’est déclaré, mais parce qu’elle n’a plus de piles… Une dragée surprise de Bertie Crochue : goût Crotte-de-nez.

L’Aconit lévite loin de ses battements de cils. L’Aconit l’évite et demande asile.
L’Asile, derrière une main qui lui fait un facepalm. Sur un tabouret, chat-perché au calme.
Il fait ‘Pouce’. Il fait ‘Touché Terre !’. Il fuit en douce comme un déserteur de guerre. Il louvoie plus qu’elle-même ne saurait le faire.
Et c’est une drôle de danse, que cette danse-là. Et ça ne l’effraie pas, Gina. L’erreur fatale ? ‘connait pas.

Est-ce qu’il flippe ?

Est-ce qu’elle en a quelque chose à foutre, Gina ?

Ben non.

Lorsqu’il l’inhume avec sa propre toge, elle laisse le drap retomber sur elle avec volupté. Si. Les filles, ça fait les choses avec volupté. Alors, métamorphe, elle se retourne, coudes et genoux en appui. Elle imite la bête à deux-dos. C’est qu’elle a bien pigé, Gina, qu’elle avait/aurait entre les pattes un jeune novice, un grand timide. Les plus mignons de tous, et qu’on s’arrache toutes. Ceux à qui on rend de bonne grâce la monnaie de leur pièce : et gardes-en encore un peu pour t’acheter un bonbon, si tu veux. Hihi.

Si je m’suis trompée. Alors je m’suis jamais aussi BIEN trompée d’chambre, M’seigneur.

Et son petit rire imite à merveille la mélodie du bonheur. Elle est futile, Gina. Elle est gracile, et bientôt la toge se retrouve entortillée entre ses mains lavandières. Il n’en reste qu’un bandeau de tissu serré à son maximum. Et la voilà, à genoux sur le lit, seins et bras à l’air, nouant autour de ses yeux le bandeau de fortune. Là cambrée et quasi nue, elle pose comme une statue. Les auréoles de sa poitrine sont rondes, petites et claires, seulement hérissées par le froid. La peau de son ventre est tendue sous le berceau que forment ses dernières côtes jusqu’à son bassin. Il n’y traine qu’un grain de beauté un peu égaré, et l’on n’y trouve aucune cicatrice d’enfantement. Elle est jeune, terriblement. La pilosité blonde de ses aisselles naît seulement. Et toujours avec son bandeau de fortune posé sur les yeux, elle joue à Colin-Maillard, et n’a l’air d’être qu’une enfant.



Si c’est une pute borgne qu’vous préférez, M’seigneur, j’peux aussi la jouer.

Mais voilà. Elle est de celles prêtes à tout pour décrocher le beau rôle. Elle ne s’offusque de rien. Elle rit. Elle le poursuit. Ses pas nus sur le plancher font comme un clapotis de souri. Elle s’est défaite de son bandeau, s’en est fait un lasso. Mais l’Aconit ne mord pas, il esquive à chaque pas. Elle y met la meilleure volonté du monde, Gina : « Mais allons, n’soyez pas timide. ». Un pied qui fait du pied. « C’est votre première fois ? » Une main qui frôle un bassin. « Mais venez, j’serai douce comme poussin ». L’occasion manquée, autour de son cou, de lui mettre le grappin. « Vous pouvez toucher, ça n’engage à rien ». Elle rentre un peu le ventre, et glisse sous la cage sa propre main. « Vous voyez, que ça passe. Et que vous avez des doigts fins ! ».

Mais l’autre finit carrément par se percher sur un fauteuil. Lui, le chat-perché, elle, la souri qu’on essaie d’éviter. Il semble déterminé. Le pauvre minet ! Comment l’aider ?



D’accord.


« D’accord », elle a dit. Pour deux phrases et un salaire dont la moitié ne tombera pas dans les poches du patron, elle jette l’ancien script et adopte le second rôle d’une l’histoire plus terrifiante. La vache ! Ça c’est excitant. Et dans l’histoire, le premier à mourir ne sera pas une blonde, mais UN blond.

Et la voilà au pied du lit -vendable Gina !- à regarder entre ses mains la jolie dague. Le sang de porc qui macule sa cage est visqueux, et elle contracte mille efforts pour ne pas l’essuyer. Son inconfort est grand, et l’attente est longue. Elle sait que Montmorency ne reviendra pas tout de suite. Dans la salle, les filles entendent tout. Et que le patron ne puisse pas blairer le jeune baron n’a échappé à personne. Lasse, un peu, et préférant anticiper la venue de Malicorne par la fenêtre, elle se pose plutôt en tête de lit, assise près de l’oreiller dans lequel se noie l’Aconit. Fait-il vraiment le mort ?

Oh M’seigneur, la mort vous va si bien.

C’est l’heure où les filles se reposent, et Gina ferait bien la sieste. Machinalement, ses doigts vont peigner distraitement son voisin blond tandis qu’elle chante, et que ses jambes balancent sur le bord du lit.



Elle ne voise pas beaucoup, et elle s’entend à peine. Elle s’en carre un peu, de sa voix microbienne. Elle chantonne par automatisme, et parce que ses journées sont rythmées par l’ennui, sinon que d’être ici.



C'est une vieille comptine des faubourgs de Paris. Ses yeux regardent au travers de la vitre si l’autre arrive, et la hâte de jouer son nouveau rôle ne fait qu’amplifier son ennui. En fredonnant, elle inspire plus qu’elle n’expire. Entre deux refrains, elle soupire.



Et la cage lui fait mal, aux points de pression où elle est assise. « M’seigneur, j’espère quand même que vous avez la clé ? »

Est-ce que... Ils ont la clé ?!

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*Sardou
**Sheller
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[Parallèlement, à cent mètres]

Lanterne en main, un des sbires ouvrait la marche vers la cale de fond, Malicorne sur ses talons. Les marches de bois étaient raides, escarpées, leur bois noueux et grinçant, singulièrement instable et truffé d’une couche collante qu’avait dû faire une chope de bière en s’y écrasant, et il s’y sentait encore sous la semelle du verre pillé, à point pour faire trébucher un garçon comme Melchiore. Un garçon au pied bot. Et cependant qu’il descendait dans le bruit métronomique de sa canne, il entendait derrière lui le pas souple et conquérant du maure. L’angevin pouvait presque sentir dans son dos les mouvements des pans de sa longue et lourde pèlerine en zibeline. Fairbanks et son deuxième garde fermèrent la descente. Le dernier rabattit sur eux la trappe de bois, et il ne subsista soudain plus qu’un silence épais.

-Avancez, je vous prie.

Un silence épais, à fond de cale. L’endroit devait être vaste, et les voix auraient dû résonner. C’est la première chose vint à l’esprit de l’angevin.

On parcourut un couloir à la seule lueur des lampions. Et sur les côtés défilaient de grandes cages métalliques, qui jadis avaient dû servir de cellules de prison. Était-ce à ça qu’avait servi le navire autrefois ? Transporter des prisonniers de guerre ? L’idée le chatouillait qu’il pouvait s’agir des cellules de rameurs de galères royales anglaises, quand on stoppa net la progression. Il y eu un bruit sourd de ventilation, sans qu’on eut pu sentir le moindre courant d’air frais. Dans la pénombre qui régnait, on voyait seulement que la plupart des cages étaient blindées de meubles, coffres, rouleaux de tapis, vaisseliers et autres objets, petits et grands, camouflés pour la plupart. La seule lumière résiduelle provenait du plafond, de la salle principale juste au-dessus, aux quelques endroits où le plancher était ajouré. On s’était arrêté devant une cage où ne se trouvait qu’un coffre, sur une table d’appoint.

Fairbanks : C’est là. Vous pouvez débuter les mises.
Le maure : 3 000.
Fairbanks : Les enchères débutent à 10 000.
Le maure : Naaaaa. Nanananon. ‘Trois-mille.’ Pour 3 000, je vous laisse une de mes filles, mon cheval qui est le meilleur de tous, et trois cailloux colorés, dont on dit qu’ils apportent la prospérité à qui les détient.
Fairbanks : J’ai dit dix…
Le maure : Oui ! Ces cailloux, je les ai possédés pendant les dix dernières années. Voyez toute la prospérité qu’elles m’ont apportée.

L’homme à la peau bistre chipotait bien, malgré un fort accent. Il devait être de ceux qui estourbissent leur prochain à grand coup d'Usure. L’agacement semblait déjà s’emparer des traits du vieux proprio. Et puis, on entendit encore ce souffle clandestin dans l’air ambiant.

Melchiore : 11 000.
Le maure : 11 500.
Melchiore : 12 000.

Avec son petit air favori d’ennui distrait, Melchiore observait les alentours. Il devait y voir une ouverture quelque part, autre que le caillebotis par lequel ils étaient passés. Une ouverture plus grande, que Fairbanks aurait travaillée dans sa coque. Il en fallait forcément une, pour avoir fait entrer toutes ces choses.

Le maure : 20 000.
Melchiore : 25…

Le souffle subitement se mit à grogner, et entre les deux enréchisseurs, on sursauta. Fairbanks eut un grincement moqueur, et l’un de ses gardes éclaira plus fort une cage voisine. Le brasillement de la lanterne fit refléter la lueur assassine de ce qui ressemblait à… des crocs. Alors seulement, Malicorne nota sur la cage la présence de trainées grasses et sombres, et les touffes de poils qui s’y étaient collées.

Fairbanks : Oh, ne faites pas attention. Je les garde-là pour le cas où un voleur non s’égarerait par ici. Ils ne sont nourris qu’une fois par jour, généralement après la fermeture du troquet. Mais vous pouvez poursuivre, ne vous laissez pas distraire.

À son corps défendant, un frisson parcourut Melchiore ; une tension nerveuse qui menaçait d’avoisiner la peur.

Le maure : 30 000.
Voilà que peau bistre cessait de jouer les célimènes.
Melchiore : 35.
Le maure : 40.

Il commençait à taper haut et franc. Jusqu’où était-il capable d’aller ? Melchiore avait crevé son plafond pécunier depuis longtemps, et ne s’élevait plus que dans le mensonge. Mais si la proposition de Fairbanks tenait bien et bon... L’angevin envoya son dernier revers, d’une voix aussi assurée que s’il s’était agi de proposer 10 écus contre une pâte de fruit :

-50 000 écus. Le coup de grâce.

Le marchand ambulant changea l’appui de sa jambe gauche à la droite, rompant l’immobilisme qui l’avait tenu raide jusqu’alors. Mais tout en rectifiant le drapé de ses interminables zibelines, Melchiore vit luire contre son flanc un sabre courbe à la garde enchâssée de rubis, et dont le fer semblait neuf. Il douta que la colère l’eût jamais brandie. Ce n’est qu’alors qu’il se rendit compte avoir été le seul gus fouillé, de la tête aux pieds. L’idée d’avoir été dupé germait à peine dans son esprit que le maure riposta, comme une simple formalité, un coup bien senti, au delà du coup de grâce. Un avertissement à qui tenterait encore de lui dérober la primeur.

-60 000 écus.

Le sourire jauni de Fairbanks ne lui échappa pas. Son haleine empestait l’ail et la satisfaction. Et sans pouvoir rien discerner du visage de Melchiore, on devinait un regard où flambait le meurtre.


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[De retour à l’auberge]


Il tremblait encore, Melchiore. Il suffoquait de colère et de honte et de déception, de n’avoir pas su voir venir le revers qu’on lui avait si bien foutu. La porte de la chambrée claqua derrière lui et ses yeux mouillés de rage ne virent d’abord rien de la scène qui se jouait là. Il en avait oublié l’existence de ses hôtes.
Il l’entendit avant de la voir, Gina. Et pourtant elle était là, sur le plancher. Elle semblait avoir glissé d’entre les enfers, et sous ses genoux, le sol était couvert de viscosités. Des spasmes lui agitaient le corps avec une telle violence qu’on eut juré que mille fils invisibles s’acharnaient à lui tirer le corps en tout sens. Son visage était plongé entre ses poings, et son buste entier restait recroquevillé sur lui-même. Entre ses cheveux devenus brouillons, il vit poindre la lame.

Et le sang.

En relevant ses yeux noyés de larmes sur Malicorne, elle émit un geignement de bête prise dans un traquenard. Son propos demeurait inaudible, quoiqu’elle semblait demander pard…

-Pardon ?!

Un coup de canne sur son poignet la fit crier et lâcher l’arme du crime. Une seconde plus tard, elle était poussée contre le sol. Elle avait vainement tenté de cacher le corps du blond sous un pan de drap. Le corps, ou la dépouille. Bart rappliqua dix secondes plus tard pour la maintenir à terre. Comment n’avait-il pu rien entendre, depuis la chambre d’à côté ? Mais déjà, Malicorne soulevait le drap pour constater l’ampleur du massacre. Il gisait là : Ophelia noyée dans les replis de ses draps, les mains inertes, qui jurent avoir tenté de faire rentrer dans son corps le bouquet d’intestins qui lui coulent entre les doigts.

-Merde… Merde. MERDE ! PaS mAiTeNaNt, Oh !

Pour avoir vu le sol jonchés de morts à Angers depuis toujours, le haut-le-coeur ne lui dura qu'une seconde. Puis Melchiore lui pressa une carotide, pour en tâter les battements, et d’une main sur la poitrine, perçut un mouvement.
L’esprit encore tout altéré de sa récente déroute, et de par sa trop jeune expérience en médecine, il ne vit pas que le sang n’était pas humain. Il vit seulement que l’Aconit respirait encore ; et plus que jamais Melchiore avait besoin des talents naissants du jeune breton.

-PaS mAiNtEnAnT, hEiN ? J’Ai BeSoIn De ToI, L’AcOnIT.

La voix tremblait, un peu, et son vouvoiement s'était barré loin de la scène du crime. S’il crevait là, c’était foutu. Le blond était son ticket d’entrée au Fairbanks, maintenant. Et si le proprio de l’auberge d’ici trouvait le macchabée, Malicorne serait interdit de séjour ici aussi.
Mais qu’avait-il essayé de faire à cette fille, L'Aconit, qui l’ait mise dans un état si proche de l’absolue terreur ? Elle avait dû dire ‘non’, il avait dû dire que ‘si’. Il s'était sans doute laissé emporter par les jugements précipités de la jeunesse.
Si l’Aconit réagissait aussi mal que lui-même face à la défaite, la partie était perdue d’avance.

À peine conscient qu’il arrivait trop tard -mais bien au fait que c’était une journée de MERDE-, Melchiore fit ce que font les jeunes gens lorsqu’ils tentent de se raccrocher à une branche flottante au milieu d’un torrent de désespoir. Avec la fibule qui lui était restée dans une poche, il perça et déchira la chemise de l’apprenti crocheteur. Aiguillé par la panique, le mouvement était incisif et rapide. Puis il tâta le ventre, un peu aveuglément, pour tenter de remballer ce qui était censé y rester. Voilà. Il ne lui sembla pas étrange, sur l’entrefaite, qu’avec sa sveltesse de fleuret, l’Aconit eût pu contenir autant de viscères.

On remballe, et tu vis.
Tu vis, et tu m’aides.
Aide-moi.

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Nicolas avait seulement répondu dans un balbutiement stupide que c'était celui qui l'avait payée qui avait la clef. Lui ne l'avait jamais eu, et ne l'aurait jamais, cette clef qui déverrouille les filles et les fait crier de plaisir. Et en vérité, sa foutue chanson l'avait un brin perturbé, ramené en deux accords mal ajustés à sa propre histoire. Enfant confié. Par qui? On ne savait. Pourquoi? Mystère entier.

Bien décidé à ne pas faire capoter le grand instant, il se força immobile à penser à autre chose jusqu'au retour de son hôte dont le pas si particulier avait été immédiatement reconnu. Un tripatte sur le plancher n'a rien de vraiment discret... Figé, il l'écouta réagir. Bien vite désarçonné par le désarroi et la colère enfantine du banané. Lorsque l'autre pesa de son poids sur le lit, il se crispa un peu, comptant les secondes.

Il bougea un peu, plus titillé par les mains qui le tâtaient là où ça chatouille franchement que bon comédien. Se tortilla , vermisseau soulevé de spasmes, comme les morts avant de passer l'arme à gauche, contenant le rire explosif qui grondait dans sa poitrine fluette. Et puis sa langue sortit, molle, et ses yeux bleus se révulsèrent un brin, cherchant à regarder en dedans des lobes. Le tout était du plus bel effet, quand vint s'ajouter à la panoplie du parfait petit mourant deux fines mains d'orfèvre, se crispant profondément dans le noeud d'intestin grêle qui lui ceignait le ventre, et un râle totalement surfait vite rattrapé par des sanglots. Puis des rires. Puis des hurlements.

Hilare. Nicolas était tout bonnement hilare. Tombé de rideau, tout le monde peut se détendre. Equipe make-up! Reprise du direct dans trois minutes. Les gradins B faites nous plaisir, mettez plus de coeur à l'applaudissement. La fille à droite là, la bien maquillée. Mettez-là dans le cadrage derrière le présentateur. Bref.

Une volée de viscère vint décorer les épaules de Melkio.

And the winner is...!

- Melkio! Aurais-tu vu un mort?

Car oui, quand on vient de se faire envoyer une putain nubile prête à tout pour se faire désincarcérer la rondelle, jouer une scène super intime de découverte de meurtre et se rouler à deux dans les tripes de porc, on est plus à cela près de se vouvoyer. Le jeune homme se redressa en se tenant le ventre, toujours aux prises avec son fou rire adolescent, coiffé de ses cheveux blonds en bataille qui lui faisaient une auréole.

Comble du déplaisir, il poussa un peu, contrefaisant la voix du bien coiffé.

- J’Ai BeSoIn De ToI, L’AcOnIiIiIiIIiiT... Bwahahaha.

L'Aconit, fleur discordieuse, Créature odieuse, se rallongea pour reprendre son souffle bras en croix en écrasant une larme de rire au coin de ses yeux de velours. Son torse glabre et pâle aux reliefs à l'image de ceux de son pays se soulevait doucement, retrouvant une cadence acceptable. Observons le con coté des choses. Ce petit intermède lui avait redonné la motivation nécessaire pour entreprendre les douze travaux d'Heraclès s'il l'eut fallu. D'entre ses lèvres d'albâtre, un murmure, apaisé. Mûrement réfléchi cependant.

- Tu es bon pour me payer une chemise... Et pas en nature, je t'en prie.

C'était la fausse bonne idée. Car cette petite chatte vénale, avec ses grands yeux et ses lèvres purpurines, le chagrinait plus qu'elle ne le révélait mâle. N'avait-il pas crû qu'elle allait le forcer, à un moment? Ce poussin machiavélique? Cette Désirée aux sales envies? La senestre saisit les lambeaux de tissus pour s'en essuyer le torse, et d'y laisser trainer chaque doigt, soucieux de propreté. D'un geste vague pour désigner le massacre il murmura dans un sourire plein de grâce :

- Fais-lui faire le ménage, que tu en aies au moins pour ton argent...

Quant à la libérer, tu en feras ton affaire. Sans rancune.

Le corps pubère se déplia enfin pour apparaitre tel qu'il était en se redressant. Sans pleins ni déliés. Imberbe et mal défini dans sa propre nature. Et de déloger du pied d'en dessous du lit la malle aux serrures déverrouillées.
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(En Bleu italique, les pensées Laconiques.) -Recueil