[RP] Garde-meuble

L_aconit

Mais le souffle, mieux que de se retenir, s'était laissé prendre en otage suspendu aux lèvres d'Alphonse, à ses doigts frôlant de leur outrage le sanctuaire de sa peau. Icelle qui, contre toute attente, devenait soudain pudique, rétive sous le geste qui venait saisir le docile limier au collier. Il frissonna de s'en cacher, lippe mauve ravalant sa fierté. Et le menton se rehaussa, couronné défi, saisissant dans l'encre diffuse des prunelles de son vis à vis toute la puissance du noir, réalisant aussi avec brutalité jusqu'où elle pouvait l'infuser, jeune buvard démasqué.

Voilà que d'un geste d'un seul, Aconit avait attrapé peur.

Le frisson, pour la clef ou pour la main? Pour le froid ou pour demain? Pour l'étendue des possibles, ou pour la folie de l'évoquer?

Senestre aurait pu retenir la main, si elle n'avait pas demeuré tétanisée. Non, Nicolas n'est pas enfant sage. Mais la Medicis, cette flamboyante amante de Retz, n'aurait pu le deviner lorsqu'elle avait donné sa réflexion à un écuyer de quatorze années. Et de le savoir en soi sur l'instant, rien n'arrangeait. Il se trouvait incapable de l'arrêter, et trop surpris pour l'exhorter à continuer. Alphonse appelait le souffle déserté, son vis à vis s'était plié à ses grâces, en pointillés. Ce fut ce moment précis, celui-ci tout désigné. Le moment où il put enfin mettre le doigt sur ce qu'il se passait.

Alphonse fascinait.

Était-ce l'assurance de ses gestes, lui qui avait terminé de frissonner, fauve attentif, ferrant avec distinction le poisson qui avait sauté hors de l'eau? Était-ce cette part d'inhabituel, faune plus âgé, au geste plus sûr, loin des camarades de jeux dont il s'était entouré? Nicolas se trouvait là, lapin dans le phare, fleur du pré dans l’œil du cyclone. Pris dans le collet, serré à son paroxysme, masochiste, dans les mots d'enfant gâté de cette rencontre qui d'une bride invisible, l'avait retenu. Le jeu changeait de règles. Inversait ses polarités.

Un vertige profond étrangla l'écuyer. C'était mal. C'était mal, même à ne rien envisager. Si Nicolas rougit, Alphonse ne le vit pas. Déjà il s'échappait, penchant son torse nu au fenestron pour se plier, briser, désarticuler aux écueils anguleux de l'instant devenu trop dangereux, et donner la destination. Excellant dans l'art de la fuite, Montfort s'était toujours ainsi construit, entité discrète, protégée sous l'épais bouclier de ses secrets. Des alternatives. Conciliant sans concéder tout de l'affirmative. Lorsqu'on l'interrogeait, il ne disait pas "non", il répondait " peut-être ". Il ne disait pas "oui", ses yeux disaient 'oui Maitre". Pour toutes ces raisons, Aconit avait fuit la pluie qui ruisselait, excitante mais assassine, de la caresse contagieuse et épidermique d'Alphonse. Par peur sans doute, de ne savoir s'y soustraire à trop s'y attarder, endémique.

S'il devine les intentions, tendron s'y frotte, les frôle sans y donner prise, en matador audacieux lorsqu'il retrouve son assise. Corps est gelé, gelé aux confins des perspectives, mais l'esprit lui est ravivé d'une salve d'eau vive. Ne jamais rester statique, face aux turbulences orageuses qui se profilent , tempêtent dans la matière grise, sans quoi c'est la fin, le néant d'un paysage givré, l'inertie. Et si le corps ne bande pas, est-ce simplement le froid, ou la barrière surprotectrice d'un cerveau sapiosexuel qui s'est plié à l'exercice?

- Soit. Mais vous me devrez loyer pour y demeurer un peu. Les ferez parvenir à Périgueux. C'est là où je séjournerai pour dénicher un Decameron, lors d'une vente de livres précieux.

Que ne faut-il se trouver de prétextes... Pour saisir l'instant sans le toucher. Capturer le moment des " si l'on pouvait ".

Perturbé. Nicolas demeurerait. Encore quelques soirs, encore quelques nuits. Jusqu'à ce que l'histoire écrive l'arrachage violent d'une page, concluant son chapitre. Épître. Forçant l'archivage d'ivres moments, donnant de l'épitaphe à ses dix huit lignes de vie.

𝚀𝚞𝚘𝚒 𝚚𝚞'𝚘𝚗 𝚍𝚒𝚜𝚎
𝚎́𝚝𝚘𝚗𝚗𝚊𝚗𝚝𝚜 𝚟𝚘𝚜 𝚗𝚞𝚖𝚎́𝚛𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚒𝚐𝚎
𝙰̀ 𝚕'𝚊𝚒𝚛 𝚕𝚒𝚋𝚛𝚎
𝚕𝚎𝚜 𝚘𝚒𝚜𝚎𝚊𝚞𝚡 𝚘𝚗𝚝 𝚎𝚞𝚡 𝚊𝚞𝚜𝚜𝚒 𝚕𝚎 𝚟𝚎𝚛𝚝𝚒𝚐𝚎

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Alphonse_tabouret

Délaissant la voiture devant l’appartement, il s’étirerait, félin satisfait des chasses victorieuses quoiqu’étonnamment frustré, une fois livré au silence de son nouveau logis, de la solitude compagne qui revenait se lacer à ses os ; frileux autant qu’orgueilleux, il en accuserait Monfort et son peu de combattivité.
Ce serait de sa faute cette soif larvée dans les os aux dernières heures de la nuit, de sa faute le silence pénible d’un ciel clément et ce goût nouveau pour les ondées furieuses ; il n’aurait pas tort.

Paris s’éveillerait dans un ciel délavé aux nuages épars, et la pluie, souvenance, ne traverserait l’azur en journée que pour quelques averses vestiges, éloignant avec leurs ires, le blanc, le mauve, et la grâce d’une divagation. La vie reprendrait son flot, ses écueils, et emporterait son nouveau locataire aux marées de son ventre, laissant dans l’air, les soirs où le sommeil tarderait à l’assommer, le diffus parfum d’un Printemps bleu.

Dieu fasse que ma complainte aille, tambour battant,
Lui parler de la pluie, lui parler du gros temps
Auxquels on a tenu tête ensemble,
Lui conter qu'un certain coup de foudre assassin
Dans le mille de mon cœur a laissé le dessin
D'une petite fleur qui lui ressemble.
L’orage, Brassens.
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L_aconit

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚜𝚘𝚒𝚛𝚜 𝚍𝚎 𝚙𝚕𝚞𝚒𝚎
𝙼𝚘𝚗 𝚎𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝, 𝚖𝚘𝚗 𝚎𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝
𝙿𝚛𝚎𝚗𝚍𝚛𝚎 𝚞𝚗 𝚋𝚊𝚒𝚗 𝚍𝚎 𝚖𝚒𝚗𝚞𝚒𝚝

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚙𝚛𝚒𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚊𝚗𝚍 𝚕𝚊 𝚗𝚞𝚒𝚝 𝚝𝚘𝚖𝚋𝚎
𝙼𝚘𝚗 𝚎𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝, 𝚖𝚘𝚗 𝚎𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝
𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚗'𝚏𝚕𝚎𝚞𝚛𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚝𝚘𝚖𝚋𝚎𝚜
𝙼𝚊𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚎́𝚛𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚊𝚋𝚜𝚎𝚗𝚝𝚜

Il se passe quelque chose.

Est-ce la pluie qui ne leur épargne rien, au coup de froid prédit demain? Les pas clapotent et battent l'onde joyeuse, que fuient-ils qui ne leur ait pas déjà été fait? Ils fendent l'orage, offrant parfois l'un à l'autre dans le flash immaculé d'un plafond déchaîné leurs visages détrempés. Et si l'un comprend que l'autre est mis sur sa route comme la providence, Nicolas lui n'imagine pas un instant qu'il a encore suivi les routes d'un destin bien capricieux.

Quelques pièces tombent encore, à l'insu, ça et là, dans le sillon des deux silhouettes s’entraînant mutuellement. Il se passe quelque chose, c'est dans l'air. ça s'étend.

Il est sale, dépeigné, et sans le sou. Ce soir Nicolas est quelqu'un d'autre. Lui dont la maniaquerie s'étend jusque sous le ras de ses ongles. Lui, amoureux de belles étoffes, de froissement de velours. Dont le cheveu fou reçoit toujours la main obstinée à le discipliner. Lui qui avait encaissé sa maigre fortune avant. Avant la chute. Avant ce soir, ce soir qui sent autre chose. Un parfum de folie.

𝚂𝚒 𝚕'𝚘𝚗 𝚙𝚎𝚛𝚍 𝚜𝚘𝚞𝚟𝚎𝚗𝚝 𝚝𝚊 𝚝𝚛𝚊𝚌𝚎
𝙳𝚎̀𝚜 𝚚𝚞'𝚊𝚛𝚛𝚒𝚟𝚎 𝚕𝚎 𝚙𝚛𝚒𝚗𝚝𝚎𝚖𝚙𝚜
𝚂𝚒 𝚕𝚊 𝚟𝚒𝚎 𝚝𝚎 𝚍𝚎́𝚙𝚊𝚜𝚜𝚎

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚘𝚞𝚋𝚕𝚒𝚎𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚙𝚛𝚎́𝚗𝚘𝚖𝚜
𝙻𝚎𝚜 𝚊𝚍𝚛𝚎𝚜𝚜𝚎𝚜 𝚎𝚝 𝚕𝚎𝚜 𝚊̂𝚐𝚎𝚜
𝙼𝚊𝚒𝚜 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚚𝚞𝚎 𝚓𝚊𝚖𝚊𝚒𝚜 𝚕𝚎 𝚜𝚘𝚗
𝙳'𝚞𝚗𝚎 𝚟𝚘𝚒𝚡, 𝚞𝚗 𝚟𝚒𝚜𝚊𝚐𝚎
𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚙𝚛𝚎́𝚏𝚎̀𝚛𝚎𝚜 𝙿𝚊𝚛𝚒𝚜
𝚀𝚞𝚊𝚗𝚍 𝚟𝚒𝚎𝚗𝚝 𝚕'𝚘𝚛𝚊𝚐𝚎

Stoppé net dans sa lancée, le torse fin s'écrase un peu à l'entrave thoracique. Il s'en fallut de peu. Les bleus suivent la course folle de la voiture, s'élargissant un peu. Elle est là. Là pour lui. Car la voiture est celle d'un Duc prévenant qui a fait accompagner son écuyer à sa récolte, reconnue immédiatement. Le simple fait peut dénoncer quelques incohérences. Quel Maître se préoccupe si bien de son laquais, sinon celui qui ne l'est pas? L'air un peu étonné vient cueillir celui qui l'a retenu, adoucissant l'amorce contre la dure paroi d'un autre mur. Inexplicable tension, qui vient chatouiller son sixième sens. Ou celui plus primitif que lui offre généreusement son âge. Dix huit ans, c'est l'explosion des sens. Ceux que l'on connait, et ceux que l'on découvre. Il pourrait le remercier, il n'arrive qu'à déglutir. Sans oser lui dire. La voiture est passée. Elle l'aura vu néanmoins. On ne peut rater le crin follet, épi de blé, dans la noirceur de paris. Et après les mots, le silence - attention faisant fi de la pluie en toile de fond - revient comme une aubaine, donnant à Nicolas la certitude qu'elle ne s'est pas arrêtée bien loin.

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚐𝚘𝚞̂𝚝𝚜 𝚊𝚖𝚎𝚛𝚜
𝙴𝚝 𝚕𝚎𝚜 𝚑𝚒𝚟𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚘𝚞𝚝 𝚋𝚕𝚊𝚗𝚌𝚜
𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚍𝚎𝚛𝚗𝚒𝚎𝚛𝚜 𝚟𝚎𝚛𝚛𝚎𝚜
𝙻𝚎𝚜 𝚖𝚢𝚜𝚝𝚎̀𝚛𝚎𝚜 𝚝𝚛𝚘𝚞𝚋𝚕𝚊𝚗𝚝𝚜

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚛 𝚊𝚟𝚊𝚗𝚝
𝙼𝚘𝚗 𝚎𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝, 𝚖𝚘𝚗 𝚎𝚗𝚏𝚊𝚗𝚝
𝙰𝚟𝚊𝚗𝚝 𝚚𝚞𝚎 𝚕'𝚊𝚞𝚝𝚛𝚎 𝚜'𝚎́𝚟𝚎𝚒𝚕𝚕𝚎
𝙰𝚟𝚊𝚗𝚝 𝚚𝚞'𝚒𝚕 𝚗𝚎 𝚝𝚎 𝚕𝚊𝚒𝚜𝚜𝚎 𝚎𝚗 𝚙𝚕𝚊𝚗

Après tout, ils l'attendront toute la nuit s'il le veut. Le veut-il? La nuque trouvant la pierre, les yeux défient d'un air d'observation paisible ce Sphinx en belle veste. Il se passe quelque chose. Est-il pressé de prendre congé? De laisser une énigme là où elle est? Jamais. Aconit curieux n'a pas forgé son érudition dans la paresse d'apprendre. Et puisque toute question posée par la créature a vocation à lui donner un peu d'identité, il profite du calme retrouvé pour y répondre. Si deux yeux noirs éliment la véracité de l'une des trois déclarations, Alphonse offre à Montfort une ou deux choses sur lesquelles rebondir.

- Vos yeux sont aussi verts que les miens fermés... Quant à votre ventre, il est l'ancrage des émotions. Et l'émotif ne dort jamais.

Je te vois, Alphonse. D'une certaine manière, je t'ai vu. Somnambule, si tard, dans Paris et ses rues.
Et de l'émotion naît le vertige, aussi bien que la lumière ou le néant. Toi, es-tu quelque part entre, ou en dedans?

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚜 𝚙𝚎𝚞𝚛 𝚍𝚞 𝚜𝚘𝚖𝚖𝚎𝚒𝚕
𝙴𝚝 𝚚𝚞𝚎 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚎 𝚕𝚎 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚜
𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚕'𝚊𝚞𝚝𝚘𝚖𝚗𝚎 𝚟𝚎𝚛𝚖𝚎𝚒𝚕
𝙼𝚎𝚛𝚟𝚎𝚒𝚕𝚕𝚎, 𝚛𝚘𝚞𝚐𝚎 𝚜𝚊𝚗𝚐

𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚊𝚜 𝚙𝚎𝚞𝚛 𝚍𝚎 𝚕𝚊 𝚏𝚘𝚞𝚕𝚎
𝙼𝚊𝚒𝚜 𝚜𝚞𝚙𝚙𝚘𝚛𝚝𝚎𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚐𝚎𝚗𝚜
𝚂𝚒 𝚝𝚎𝚜 𝚒𝚍𝚎́𝚊𝚞𝚡 𝚜'𝚎́𝚌𝚛𝚘𝚞𝚕𝚎𝚗𝚝
𝙻𝚎 𝚜𝚘𝚒𝚛 𝚍𝚎 𝚝𝚎𝚜 𝚟𝚒𝚗𝚐𝚝 𝚊𝚗𝚜...

Chat de gouttière? Joueur égaré? Non. Alphonse a du cachet. Quelque chose de perceptible, un centième d'âme à dévoiler. Il claque un peu la langue au palais, fuyard du reste de lui avouer l'origine de son sobriquet. La main saisit la sienne, l'attirant dans le mouvement. Elle est froide et noueuse, souffrant des flétrissures de l'eau, vieillie bien avant.

- Là, venez, elle risquerait de s'en aller...

Il surprend le ciel dégorgé, qui ne pleure plus, et conduit le faune sans fermeté vers la carcasse sombre aux roues démesurées qui patiente dans la rue d'à coté. Le poing s'abat sur la porte, qui s'ouvre un peu.

𝙴𝚝 𝚜𝚒 𝚝𝚘𝚞𝚝 𝚜𝚎 𝚍𝚎́𝚛𝚘𝚞𝚕𝚎
𝙹𝚊𝚖𝚊𝚒𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚎 𝚍𝚊𝚗𝚜 𝚝𝚎𝚜 𝚙𝚕𝚊𝚗𝚜
𝚂𝚒 𝚝𝚞 𝚗'𝚎𝚜 𝚚𝚞'𝚞𝚗𝚎 𝚙𝚒𝚎𝚛𝚛𝚎 𝚚𝚞𝚒 𝚛𝚘𝚞𝚕𝚎...

Ç𝚊 𝚗'𝚎𝚜𝚝 𝚙𝚊𝚜 𝚝𝚊 𝚏𝚊𝚞𝚝𝚎
𝙲'𝚎𝚜𝚝 𝚝𝚘𝚗 𝚑𝚎́𝚛𝚒𝚝𝚊𝚐𝚎
Ç𝚊 𝚗'𝚎𝚜𝚝 𝚙𝚊𝚜 𝚝𝚊 𝚏𝚊𝚞𝚝𝚎
𝙲'𝚎𝚜𝚝 𝚝𝚊 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛, 𝚝𝚘𝚗 𝚜𝚊𝚗𝚐
𝙸𝚕 𝚟𝚊 𝚏𝚊𝚕𝚕𝚘𝚒𝚛 𝚏𝚊𝚒𝚛𝚎 𝚊𝚟𝚎𝚌
𝙾𝚞... 𝚙𝚕𝚞𝚝𝚘̂𝚝 𝚜𝚊𝚗𝚜.
- Biolay -

Si tout est vrai qu'en étant nu
Le voyage valait la venue.
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L_aconit

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A la senestre, les doigts verts s’apposèrent, et l’âme toute entière retint son souffle dans un silence nouveau, fauchée quand elle tendait déjà les bras vers cette bile noire qui lui courrait aux veines dès que l’handicap risquait d’être distingué au mépris de sa volonté.

L’os éclate, répandant l’étincelle jusqu’à la calcination quand l’odeur de la menthe embaume l’air croupi et sème des prairies d’embellies à la terre battue.
Aux chaines, les poignets ont brulé ; la chair, à vif, s’ourle de sang séché, irrégulière dentelle s’émiettant en paillettes brunes à la moindre caresse. Le pouce, maintenant inerte et disloqué, pulse comme mille cœurs écorchés entre les tempes éclaircies mais laisse, désormais, passer la main entière au travers de l’anneau
Le gout vertigineux de l’espoir a des arômes de supplices .

Dans cette main innocente l’enlaçant jusqu’à tiédir l’épiderme liquéfié, la douleur s’éveilla et, à l’écho d’un frisson qui mordit la chair si fort qu’il en secoua les épaules, les doigts s’éprirent d’un bref tremblement incontrôlable mourant à la chaleur nouvelle des peaux. La colère et la honte, mères avides de chaque balbutiement se diluèrent pourtant dans l’instant, prises au piège par la tendresse inattendue de la paume et la curiosité, attisée, devant l’équipage nouveau qui avait arrêté avec lui, et la pluie et le bruit.

Il se passe quelque chose. Le garçon a changé ; sous le ciel délavé, il a peint sur ses traits un délicat ruban de jais.
Paris sonne au silence.

- Là, venez, elle risquerait de s'en aller...

Le regard délaissa les mains jointes pour s’ancrer à la nuque échevelée le devançant, lanterne diaphane commandant aux ténèbres, et acheva sa course sur la voiture qu’ils rejoignaient, cherchant, rigoureux animal ayant assez longtemps été jouet entre les mains nobiliaires pour en reconnaitre la dorure, quelque part sur le bois laqué, le blason de la maison. Le poing juvénile s’abattit, ouvrant la porte sur un monde qu’ils n’avaient pas bâti, trahissant l’habitude, les occasions répétées, et le privilège, brodant aux lauriers albes de l’Aconit, le meuble de l’héraldique.
Du ventre de la bête, une silhouette émergea, ébène parmi l’abime, s’approchant de l’interstice opaque qu’y découpait la nuit pour apparaitre enfin sous les habits d’un second cocher, réfugié à l’abri de l’onde le temps d’une ronde. Senestre dans la main qui la tenait si simplement se dépulpa, et glissa, dans la lenteur calculée de la discrétion, de la geôle chaleureuse à laquelle elle était tenue ; ses appétits contre-nature lui avaient depuis longtemps appris l’importance toute dédiée de la précaution et avaient fini par s’éprendre, lentement, des oboles accordés aux arcanes. Si rien dans ces doigts mêlés ne s’embrasaient de promesses fauves, tout dans l’attitude désignait la proximité coupable ; les garçons ne se tenaient pas la main.
Au son du marchepied qu’un mouvement de botte leur mettait à disposition, il accorda un hochement de tête à l’homme qui rejoignait les altitudes de sa profession. Devant lui, béait à la manière d’une invitation, le nouvel accident d’une nuit chaotique, et si d’autres auraient hésité, l’élan brisé par cette neuve réalité, l’animal, lui, avait appris à apprivoiser la contrariété des schémas établis. Le flegme dissimulait une curiosité insatiable, alternée, mais mue toujours, par cette volonté intacte de percer les secrets de ces autres si semblables dont il discernait les automatismes et si rarement l’essence.

Parenthèse aux intempéries assagies, l’intérieur de la voiture se révélait sommaire mais confortable, consacrant le mâle propriétaire plutôt que la femelle qui n’aurait pas manqué d’y porter une touche personnelle; les femmes avaient cette manie de vouloir qu’on les reconnaisse au travers de leur bon gout, quand l’homme, somme d’évidences, ne comptait que sur lui pour se représenter. Sur l’unique banquette offrant deux places assises, Alphonse se glissa jusqu’à la paroi quand L’Aconit donnait destination, et à l’abri, enfin, prit le temps d’énumérer les maux au travers du froid bruissant à sa chair, de ses bottes marécageuses et de l’ivresse délayée aux trombes d’eau. Les doigts passèrent sur le visage, rabattant inutilement les mèches brunes en arrière, lianes revenant dans l’instant, gorgées d’eau, fendre le regard qui accueillait le garçon.
La voiture démarra au claquement des rênes, et le silence se corrompit du chaos des pavés, amenant les corps à se frôler aux cahins pour s’éloigner aux cahas.

Allons allons…, commença-t-il doucement, à la façon de la comptine les ayant gouvernés jusque-là et dont le souffle insouciant s’entravait depuis que l’attelage leur appartenait. Le genou s’appuya à celui de son voisin assez longuement pour capturer son regard, jouant d’un instant d’attente, doucement théâtral, avant de poursuivre, au dessin d'un pli amusé :… où fait on sécher les fleurs à Paris, de nos jours ?

Nous sommes beaux ce soir, détrempés, noyés, la lèvre bleue et la peau blême.
Vivants.
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L_aconit

Dans la carcasse lourde aux suspensions râpées, Aconit cueillit des bleus l'oeil abyssal de l'Alphonse curieux. Bien sûr, il pressentait la lourdeur des questions, l'empressement des éclaircissements. Et ce petit silence gêné était venu, pousser des coudes et malotru, s'interposer entre eux. La main de céruse chassa d'un geste vain la goutte perlant à l'orbe d'une narine, tandis qu'une autre tirée des filins gonflés de ses cheveux vint immédiatement la remplacer. Dans le coche, pas de superflu. Rien qui ne puisse sécher, rien pour s'avachir. Le genou cogna, puis l'épaule, égayant à chaque contact un souffle retenu, un tressaillement secret, rapportant l'un à l'autre dans la houle les deux passants qui tâtaient le silence, cherchant la belle question. Celle qui ne brisera pas plus, l'instant. Vous savez, ces questions que l'on pose, et dont on n'écoute pas vraiment la réponse. De simples mots, placebos.

Ils étaient seuls dans le ventre de cette voiture. Et pourtant, Nicolas se sentit plus écouté que dans le vacarme offert par les rues. Quelqu'un avait baissé le son. Rendant l'exercice de la conversation plus périlleux, sans fil de sécurité. Où chaque mot pesait son poids. Où chaque faute serait notée. Et les sous entendus? Les relèverait-il, les sous entendus? L'homme était d'abord une herse, puis un passeur, maintenant, voilà qu'il devenait passager. C'est délicat, un passager. Cela vous donne toutes les responsabilités. Soudain, dans le silence du voyage à deux, voilà que tout vous incombe...

- C'est une bonne question... Posée à celle qui ne vit pas ici. Puisque je ne souhaite pas contrarier la destinée, je reste votre passager, et vous mon guide. J'ai mandé aux cochers de tourner autour de Paris. J'ai fini de récolter le fruit de mes appartements, certains restent vacants, abrégeant un peu ma besogne. Mais Paris, voyez, n'est pas mon nid.

Voilà. A passeur, main est passée, ou plutôt, main est rendue. Et ces mains d'ailleurs aux longs doigts fins et aux pâleurs exquisement cadavériques, dont celle qui l'avait rendu coupable de n'être que ce qu'il était, se croisèrent sur le bliaud pour le tirer sur ses épaules, jusqu'à le retirer, trempé et froid, et le rejeter aux confins du plancher pour tenir compagnie à la caissette malmenée. Un stiletto perce-maille qui ne quittait jamais sa manche, tinta dans la chute. De ce qu'il offrit à Alphonse, seuls les yeux d'Alphonse sauraient bien vous le conter. Mais essayons-nous à l'exercice.
Dans le frisson mouillé de l'hiver, et au fond de ce ventre de baleine, Stromboli mal éclairé, un halo vaporeux trahit aux lèvres Aconitiennes l'hypothermie naissante. La fuite hydrophile offrit à l'obscurité intime le torse phosphorescent, glabre et sans arrêtes, dont l'or orné d'une clef ciselait l'ornière du sternum. Présent chéri, au petit bailleur aimé. Le dessin des clavicule était aussi délicat qu'un ouvrage de guipure, et deux bras sans autre frivolité qu'un bracelet de cuir tressé mêlé de roux vinrent frictionner l'ouvrage, dans un spasme qui depuis longtemps avait fait se dresser les orbes inversées de deux tâches rosées, érectiles.

Nicolas n'était qu'une page vierge.
Nicolas, n'était qu'un page vierge.
Vierge, n'a d'immaculé que le nom.

- Un mot de vous, Alphonse, et nous irons... Ne tardez pas... Si vous ne voulez pas rentrer, c'est que vous êtes attendu. Et si je ne rentre que plus tard, c'est que vous l'avez voulu. Vous plairiez au duc, sans doute autant qu'à l'écuyer. Mais il aime par dessus tout qu'on lui rende ses jouets, même tard plutôt que jamais.

Vois Alphonse, je t'ai dis emmène-moi, et c'est moi qui t'emmène. Il doit y avoir quelque part une vérité qui nous malmène

Un sourire tendre égaya la trogne ébouriffée à l'art de l'effeuillage, bien que de survie. La senestre désigna l'antre qui leur faisait toit, et peut-être qu'un hasard bien courageux aura laissé la trace d'un sous entendu. Nicolas lorsqu'il se sentait gagné par la confiance, renard apprivoisé, était un orateur appréciable. Déformation obligatoire, à petit enfant moulé et forgé, coulé dans la matrice des grands despotes de hautes lignées. Voilà l'ironie de la société, l'oiseau d'apparat qui brille de ses plumes mais ne sait pas même chanter, exige pour le servir l'esclave qui sait faire des vocalises. Une sorte de sous pedigree. Et à retardement, pour répondre à demi à l'énigme:

- Montfort Toxandrie. Tel est mon nom.

Breton, et religieux. Pour le blond de ses cheveux et le vertueux de ses yeux bleus. Malgré tout, confiance ne lâchera pas la garde du prénom, reléguée à un intime qui ne pourrait franchir la ligne. Ecuyer trop loyal pour ne poser sur Alphonse autre chose que ses billes...

[ 𝙰𝚕𝚎𝚜𝚜𝚒𝚊 𝙼𝚎𝚍𝚒𝚌𝚒𝚜 ] "𝚃𝚞 𝚎𝚜 𝚙𝚕𝚞𝚜 𝚜𝚊𝚐𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚘𝚗 𝚓𝚎𝚞𝚗𝚎 𝚊̂𝚐𝚎 𝚗𝚎 𝚍𝚎𝚟𝚛𝚊𝚒𝚝 𝚝𝚎 𝚕𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚖𝚎𝚝𝚝𝚛𝚎 𝚕'𝙰𝚌𝚘𝚗𝚒𝚝."

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Il y avait dans ce corps, une délicatesse cariatide, androgyne, harmonieuse ; lui, avait toujours préféré le sel au sucre, la sueur au parfum, l’assurance de la mâchoire à la délicatesse du profil… Et pourtant, Dieu… Nicolas était beau à s’en mordre la lèvre.
Paris, définitivement, le rhabillait félin. L’exil ne lui avait apporté ni la tranquillité, ni le renouveau, et avait contraint l’animal à vivre au fil de ses besoins sans plus se soucier du désir. Plaisir était putain, naissant toujours à la pratique aguerrie plutôt qu’à l’accident, et au rythme des nuits ogresses, aux aubes feutrées, il avait choisi l’inondation plutôt que la flottaison, où l’étreinte se commandait d’automatismes heureux ; bouches, mains, cuisses, reins, tout était bon à prendre pour que le corps exulte où l’âme s’asphyxiait.

Dans le silence cahoté, le garçon se blanchit; il n’eut pas cru cela possible, et pourtant, du vêtement jeté à leurs pieds étaient nés l’épiderme blafard et ses divers stigmates. Le regard s’octroya, à l’apparente banalité du geste, l’expertise des haltes, détaillant le flamboiement du bracelet unique, le doré d’une clef plastron sur le torse nu, une réflexion froissée s’éprenant fugitivement des ornements affichés; novice où Alphonse était echaudé, L’Aconit ignorait encore que le poids des parures, souvent, était celui du joug.

Sous l’égide d’un air constant, la verticale pupille se dilate à l’ombre du ventre ; grenouille, escargot, ou poisson dans l’eau, sous le museau, ce qui frémit excite l’intérêt greffier.

Et ta peau frémit.

Est-ce la fleur, innocente qui oscille au vent, ou la toxine qui se nantit saveur ?
Le temps gèle, et fond, s’ébouillante et s’échappe, vapeur, déliant à l’air, l’indice diffus d’un ronronnement sourd.

Innocent ou coupable, au voyage qui les accolait, Montfort, délayant le nom en se réservant le prénom, acheva de nouer aux tempes brunes le plaisir félin d’éprouver un jouet si candidement offert. A dix-huit ans, beau à damner un saint, il n'était pas sage de se dénuder devant un garçon à qui l'on tenait encore la main quelques instants plus tôt sans songer en garder, plus tard, la référence.

N'es tu pas enfant sage, L'Aconit?

Coude plié, dextre feutrée remonta à la naissance de l’omoplate, la griffe délicate s’appuyant à la peau benjamine pour faire passer l’index sous le poids de la chaine ; lenteur était exigée, il ne fallait pas effrayer le garçon, juste dispenser la leçon. Muselant la rigueur de ces premiers rendez-vous voulant que l’on se montre bien fait, bien-pensant et bienséant, l’animal étira de rouge les horizons bleus : n’était-ce pas ainsi que l’on faisait le mauve ?
Longeant le lien avec une improbable lenteur pour apprivoiser la tension, la caresse improbable s’attarda en une ligne tiède jusqu’à cueillir la clef et la soumettre quelques instants à un air attentif composé. Le bijou lui importait peu ; seul comptait à l’instant, le souffle retenu.

Le Duc attendra, ces heures sont à moi, murmura-t-il alors, ni trop fort, ni trop bas; à la proximité entravée des échos de la route, libre choix était laissé à la pâture d’entendre ou faire sourde-oreille, de nier ou d’assagir l’archiptère lueur de leur compagnie. Tout, pourvu qu’il rougisse un peu.

Puisque c’est mon voyage, puisque ce sont mes règles…

Votre appartement vacant le plus proche, Monfort, voilà où nous allons… poursuivit il-t-il en abandonnant le bijou à la buée, remontant les noirs vers les bleus dans un sourire ambré.

Le silence brode son nom aux parenthèses écloses et suspend les abimes aux pas les plus légers. Il s’ éprend, concave, d’une seconde transie, et éprouve, convexe, l’agonie suggérée.
Outil aux mains habiles, amant aux lèvres savantes, il s’aligne au vide et saute à pied-joints dans les bleus arrondis qui devinent et suggèrent ce qu’il tait à sa fuite.

… si nous ne voulons pas mourir de froid, il faudrait songer à nous couvrir…
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Le regard noir se figea brièvement, ajoutant le fragment aux écumes que les mots piquaient aux pourtours de son compagnon de fortune ; le garçon possédait, et le trésor qu’il transportait si précieusement serré contre lui, en était la disparate recette. La réflexion étonnée délaissa l’intuition et la délicatesse des hasards pluvieux à mettre face à face le propriétaire déçu et le locataire errant, jetant, méthodique, son dévolu sur les détails que l’accident de leur confluence avait détourné.
La noblesse ne s’aventurait pas seule dans les rues de Paris pour aller collecter ce que valet ou grouillot pouvait faire à sa place ; la noblesse portait des gants s’il fallait se salir les mains.
Les comètes passèrent sur les doigts noircis de circonstances.
La noblesse semait les écus par poignées, ostentatoire Précieuse qui avait compris depuis bien longtemps que l’apparat perdurait plus encore que l’essence.
Le denier s’alourdit à sa poche détrempée.
Et pourtant, rares étaient les fleurs qui s’éveillaient et perduraient, accortes, aux ornières de la misère, fussent-elles d’ici ou d’ailleurs. La pauvreté n’épargnait rien, surtout pas la beauté ; le bleu d’une lignée, lui, s’y employait parfaitement.

Alors, le rire de l’Aconit longea l’air avant d‘en rehausser les volutes, motet gracieux fêlant les gouttes d’eau pour y nouer ses échos et rejoindre, précipité, la chorale naïade, lézardant les pensées faunes jusqu’à les rendre caduques.

C’est un bouquet d’harmonies qui égaye le chemin de clartés musicales. Chaque note palpite, éphémère couleur, en bouquets de chaleur dans le gel de la pluie, en courant supplétif aux remous du torrent.

Pour lui qui ne savait que rarement laisser sa gorge s’emporter d’éclats, l’exercice et sa spontanéité avaient toujours été source de fascination, quêtes rendues inabordables par la mutilation savante d’un esclavage patriarcal ordonné ; silencieux, asthmatique au plus fort de son apogée, le rire était, aux yeux d’Alphonse, une élégante chimère dont il ne parvenait pas à domestiquer les méandres, et il restait séduit, toujours, par les dresseurs habiles qui en couronnaient leurs têtes là où d’autres, comme lui, échouaient à simplement à l’apprivoiser.
Le sourire un instant givré de raison s’apprivoisa d’un pli définitif, charmé, délaissant les connaissances, les expériences et les additions pour fondre aux astres ainsi rassemblés, et trouver la douceur en guise de galon.

Allons, suivons le flot. Le temps du contre-courant viendra bien assez tôt … répondit-il en ouvrant la marche ; ils étaient nés ce soir, pour graver l’épopée aux nimbes furieux, qu’importait le chemin.

Passant, la neige s’aventure, le nocher accompagne; partout, Paris est inondé.

Les pas s’enchainèrent, ajustés à ceux de son hôte, remontant le lit joint d’Alphée et Pénée avant d’atteindre la berge plus aisée, d’une artère plus large, pavée. Gorgone, la tempête serpentait, délayant une pluie en rafales arbitraires, fouettant tantôt la nuque, tantôt les flancs, s’accommodant d’un ciel ne les graciant que pour mieux s’effondrer à leurs épaules transies quelques mètres plus loin.
Aux ronflements hasardeux du tonnerre, se joignit un son de cavalcade, et sous la pluie ensevelissant les murs et les façades, ce fut d’abord la précipitation des sabots qui fut perçue avant de voir l’attelage noir éventrer l’obscurité à juste quelques mètres, voiture tirée par deux hongres pâles qui traversait la rue en gerbes d’eau violentes et s’en allait vers eux à la manière d’une rencontre dantesque. Reflexe venu avec la naissance de son bâtard, la senestre, même crispée, même malade, s’abattit sûrement au torse jumeau et le plaqua au renfort d’une porte cochère où il s’abrita aussi, les doigts raides étoilés sur le tissu humide, percevant à sa paume les battements de cœur rapides de son cadet.

L’écho se propage, musique primitive vibrant dans chaque articulation piégée à l’ancienne blessure ; chaque frisson se collecte comme une prise de guerre et accroit, inexplicable, le souffle d’une ivresse sobre.

Dans un vacarme merveilleux, supplantant l’orage et ses élans, la voiture passa, éclaboussant les pieds déjà plantés au marais, brisant les arêtes du vent, et abolissant quelques secondes, le règne pluvieux qui coiffait leurs têtes. Haussant la voix pour être perçu au-delà du tapage, les mots et les ébènes s’attardèrent sur le Printemps embué, amusés au dessin d’un sourire simple, poursuivant à la faveur de cette brève intimité, le jeu engagé plus tôt :

Je ne dors bien que sur le ventre. J’ai les yeux verts. L’Aconit n’est pas votre vrai nom

Tu veux me voir vrai.
Je veux te voir nu.
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Alphonse_tabouret

A l’Achéron qui enfle, au mépris de la fonte, les doigts enneigés dansent aux berges dissipées et fascinent le nocher dont le regard se porte sur la menue monnaie ainsi subtilisée. Le bissac s’éprend d’un vertige doré sous le poids de l’obole qui plante ses racines jusqu’à éclore Rameau.
Le visage éclairé cueille Hécate au couteau ; il y a sous le gel comme un printemps précoce.

- Je l'échange contre bonne fortune.

En dessous des haillons noircis, les traits rêches s’emmêlent et dessinent aux lèvres le profil d’une barque.
Charon sourit ; quoiqu’en dise ses pairs, lui aussi a eu vingt ans.

Les carmines blêmies par une pluie d’octobre s’étirèrent plus largement à leur tour, suivant l’apparition d’un soleil naissant sur le visage garçon qui s’éloignait en s’approchant, funambule emporté tendant la parole en retirant le corps.

- Je m'appelle Aconit.

Sous la houle souveraine, trois têtes se déploient, et à la pataugeoire, reniflent les effluves des vivants et des morts. Fait de gueules et d’Enfer, la bête s’ensorcèle ; c’est une nuit persane où fleurit l‘améthyste.
Aux crocs bistres de Cerbère, coule le poison et germe l’Aconit.

Sous les traits du jeune homme, le chagrin s’éveilla sans pourtant se parer, pudique camarade emprunté de regrets, portant à ses doigts en guise de joyaux, des halos de secrets, des battements de cœur et des couleurs si vives qu’il aurait emporté le néant et ses lunes, si il s’était expié. Depuis cinq ans déjà, le poison lui avait tracé au cœur des bosquets de noirceur et des futaies de rage ; assassin, dieu têtu faisant et défaisant les destins par le sang, il avait gravé l’hématome si bleu qu’aujourd’hui encore, il palpitait de pourpres.
Les souvenirs intacts bruirent sans s’éveiller, discrets rêves au berceau d’un vœu ensanglanté, tétanisés à la gorge d’une victime aimée, mais ne s’éveillèrent pas ; paisibles créatures, elles s’enfoncèrent au lit et tirèrent sur leur têtes des parures nostalgiques. Si souvent le sarcasme avait teinté le faune lorsqu’il parlait aux fleurs, qu’il se trouva démuni du silence nouveau à ses tempes gardiennes.

Dites-moi votre nom.

La pluie s’intensifia, éclaboussant Paris et ses ruelles d’un vacarme amplifié, symphonie désordonnée dont le tapage permanent poussait la voix à se hausser pour défier l’emphase des percussions.

Alphonse…
Les bottes enfoncées dans une flaque en crue, la silhouette déliée avait perdu la superbe des atours quotidiens dont elle avait toujours eu le goût simple mais certain; le manteau imbibé pesait à ses épaules et le pourpoint brodé par des mains florentines s’était assombri sous les lianes de pluie ; pourtant, sous le seau capricieux des rafales et de l’eau, stigmate palpitant des saisons accusées et des luttes délaissées, Alphonse Tabouret, à la rue, détrempé, et avec pour seule fortune la somme d’un denier, n‘avait jamais été aussi élégant.
Le précipice d’une heure oubliée s’assourdit au son d’une cloche noyée quand, aux oreilles mâles, ne tonnaient que les remous du fleuve et l’entêtante voix qui tissait dans la nuit, un filigrane fait de mauve et de blanc. Alors, le vertige lui manqua, et le gout végétal étiré jusqu’aux nerfs minéraux s’enhardit de la saveur jusqu’à rehausser le sourire d’un parfum frais, sylvestre.
… mais il n’aura de sens qu’à l’aube naissante, poursuivit-il, les doigts inondés effleurant la poche où siégeait le trésor.
Pour l’heure, vous m’avez fait passeur. Où dois-je vous mener ?

La dime est acceptée.
Le passage est payé.
Aux portes de l’Enfer, il déploie le soleil à sa langue dépulpée.
Plus qu’un pas pour éprouver la neige et devenir Orphée.

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L_aconit

Demande-t-on à l'âme jeune, si elle veut jouer?

Demande-t-on à l'intrépidité de l'aconit, si elle veut fleurir?

Il pleut, il pleut à verse, à se baigner jusqu'à la herse, retenant vainement le flot de sa malice.

Medicis avait appris à Nicolas l'art de la pantomine. L'art des masques, pour briser les hésitations qui gèlent et qui disloquent le champ des possibles. Avait-elle œuvré pour Elle? Pour faire du garçon, un chaperon corrompu, lui laissant sa fine liberté? Possible. Mais l'apprentissage n'avait pas été vain. Faust Nicolas tend à la pluie l'évasif geste de la main, et brisant la règle de l'art scénique, déclare solennellement et à peu près:

- A tout bon passeur, on demande de nous emmener à la vérité.

Minois s'incline, comme pour saluer le début d'un acte. Un acte manqué. Car il est sur le départ, prêt à s'en aller. L'autre main n'a pas quitté le mur, c'est encore tout ce qui le retient. Ou peut-être Alphonse? L'hésitation s'en revient. Aiguillonnant le brin de folie tant que la peur de ne pas ployer à son destin l'écuyer y joint l'épaule, ayant rendu les armes depuis longtemps face à l'épanchement divin.

- Me voilà attendu, demain. La vérité, est-ce loin?

Et toi, qui t'attend?

Et parlant de légèreté avec une gravité propre à ceux qui savent encore rêver, l'androgyne indique son giron, dans un rire claironnant. Le couloir est mince, la ruelle leur appartient. Il l'exhorte à lui montrer le chemin. Éclaireur fantasmagorique, Alphonse apparaît soudain comme un cavalier de l'enfer, à pied.

- Passeur, passez, ou restez-là.

L'oeil bleu s'irise d'une nette lueur de défi, tandis que de la caissette , Poucet laisse tomber une nouvelle pièce, qu'il ne cherche plus vraiment à rattraper.

𝙳𝚊𝚗𝚜 𝚕𝚎 𝚗𝚘𝚒𝚛 𝚍𝚞 𝚟𝚎𝚗𝚒𝚗
𝙲𝚎 𝚚𝚞'𝚘𝚗 𝚎𝚜𝚝, 𝚌𝚎 𝚚𝚞'𝚘𝚗 𝚏𝚎𝚒𝚗𝚝,
𝙳𝚊𝚗𝚜 𝚕𝚎 𝚋𝚕𝚎𝚞 𝚍𝚎 𝚕'𝚊𝚋𝚜𝚒𝚗𝚝𝚑𝚎,
𝙲𝚑𝚎𝚣 𝚕𝚎𝚜 𝚙𝚞𝚝𝚎𝚜, 𝚌𝚑𝚎𝚣 𝚕𝚎𝚜 𝚜𝚊𝚒𝚗𝚝𝚎𝚜,
𝙾𝚗 𝚜𝚎 𝚍𝚘𝚗𝚗𝚎, 𝚘𝚗 𝚜𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚍
𝙰 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚎𝚛 𝚍𝚎𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝𝚒𝚎̀𝚛𝚎𝚜 𝚊̀ 𝚝𝚛𝚊𝚒̂𝚗𝚎𝚛 𝚜𝚘𝚞𝚜 𝚕'𝚘𝚛𝚊𝚐𝚎
𝚄𝚗 𝚓𝚘𝚞𝚛 𝚟𝚒𝚎𝚗𝚝 𝚕𝚎 𝚗𝚊𝚞𝚏𝚛𝚊𝚐𝚎;
𝙴𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚕'𝚘𝚛 𝚎𝚝 𝚕𝚊 𝚏𝚊𝚒𝚖

Saez

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(En Bleu italique, les pensées Laconiques.) galerie d'avatar -Recueil

L_aconit

[ 𝙴𝚝 𝚕'𝚊𝚞𝚋𝚎 𝚗𝚎 𝚖'𝚎́𝚌𝚕𝚊𝚒𝚛𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚍𝚎𝚜 𝚜𝚞𝚙𝚙𝚘𝚜𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜.
𝙳𝚎 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎𝚜 𝚎𝚗 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜
𝙾𝚗 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚒𝚝 𝚜𝚘𝚗 𝚎𝚖𝚙𝚒𝚛𝚎,
𝙴𝚝 𝚍𝚎 𝚌𝚑𝚊̂𝚝𝚎𝚊𝚞𝚡 𝚍𝚎 𝚜𝚊𝚋𝚕𝚎,
𝙴𝚝 𝚍𝚎 𝚛𝚒𝚟𝚎𝚜 𝚎𝚗 𝚍𝚎́𝚛𝚒𝚟𝚎𝚜,
𝙾𝚗 𝚍𝚎́𝚛𝚒𝚟𝚎 𝚝𝚘𝚞𝚓𝚘𝚞𝚛𝚜,
𝙾𝚗 𝚎𝚜𝚜𝚊𝚢𝚎 𝚍'𝚎̂𝚝𝚛𝚎 𝚛𝚘𝚒,
𝙾𝚗 𝚎𝚜𝚜𝚊𝚢𝚎 𝚍'𝚎̂𝚝𝚛𝚎 𝚜𝚘𝚒. ]

Le phœnix incarné reçoit le sourire tendre, et désormais rassuré. Tabouret? Tabouret c'est absurde. C'est trop quiet pour y asseoir la vérité. Nicolas coud les bleus sur la faune carrure qui l'approche, sans anicroche . Fait des ourlets à l'avancée, enveloppée. Antoine, aventureux. Attention, l'inconnu a le goût du fugace. A peine montré, sans dévoiler, s'en va s'en vient et s'efface. La main pourtant, pourrait retenir, pulsionnelle, l'envie de curiosité assouvir. De l'absurde, ne s'était-il pas fait le messager? Laissant au passeur, le plaisir de jouer?

Demain , demain attendra un peu. Nicolas pris au jeu, n'a jamais su faire mieux que de suivre toute tracée, la route. C"est qu'à tant de jeunesse, sagesse n'est pas maîtresse d'écoute. Tendron n'est que tourbillon de joies simples, de détours en déroute. Sans doute. Sans doute...

Et à toute folie, le jeune, jamais, jamais ne choisira l'évidence. La convention. Y préférant l'intuition. Celle-ci, toujours déraisonnable. Mensonge est ainsi désigné. Coupable! Coupable... Bien qu'affable séducteur. Nager en eaux troubles, après tout, est bien l'affaire des passeurs. Louvoyant à tout bénéfice. Alphonse, qui que tu sois, tu excites la mutine part de malice. Nicolas boira de tout son saoul, presque, à ton calice. Tendron reste maître de contre-courants. Puisque c'est absurde, c'est ce que tempête l'intuition. En dedans.

- Tâchons de ne pas être en retard, en ce cas. Ne pas savoir nager, c'est ne jamais se faire grenouille. Escargot. Poisson dans l'eau. Mais voyez, qui de nous deux, souffre le plus des trombes de là haut. Vaille, je vous suis. Demain attendra bien un peu. De toutes façons, mes loyers sont perdus aux coquins de la rue.

Les corps se frôlent, dans le fatras de la pluie. Un, deux, quatre. Les danseurs de tango se sont croisés, se sont défaits, dans le tonnerre assourdissant zébrant leur îlot. Le frisson tendre, rieur et non dissimulé, égaye la lèvre bleuie plus qu'il ne faut pour illustrer. Tranchant d'une nuance plus soutenue sur le blanc certain de sa peau, Nicolas éclabousse de son rire de nacre soudain, l'encre de la nuit; fluctuant.

- Prêteur, Tabouret, Allons. Ma fleur est arrosée plus que de raison. Allons!

ôte ce masque, ne vois-tu pas? Moi, je l'ai oublié chez moi. Quand on traîne ta verve, silencieuse révélant mieux que l'avinée, on est plus riche que d'un denier.

Androgyne se joue du barreur félin, dépassant le croisement à l'orée des chemins. Passe, passe, passera... Sans lourdeur et sans conséquences. Sans choix, sans passé. Sans enfance. Nicolas est tel Paris. Vierge à chaque jour levant, qu'importe la direction, il est tiraillé par le sens du vent. A l'instant saisi et sans lendemain, candidat. Il suit Alphonse, sans peur, instinct ne se méfiant d'aucune humaine loi. Et le jour n'est pas prêt de pointer, sur celui qui est redevenu peut-être un peu enfant, et celui qui pense ne plus l'être tant. Ils sont attendus, et demain attendra.

Ce n'est pas être infidèle que de se perdre un peu, dans des jeux insouciants. Toi l'ivresse, moi jeunesse...

En avant...
En avant.

[ 𝙳𝚎 𝚜𝚘𝚞𝚛𝚒𝚛𝚎𝚜 𝚎𝚗 𝚜𝚘𝚞𝚙𝚒𝚛𝚜,
𝙾𝚞𝚒 𝚍𝚊𝚗𝚜 𝚕𝚎 𝚕𝚒𝚝 𝚍𝚎𝚜 𝚏𝚎𝚖𝚖𝚎𝚜
𝚀𝚞'𝚘𝚗 𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍 𝚎𝚝 𝚚𝚞'𝚘𝚗 𝚘𝚞𝚋𝚕𝚒𝚎,
𝙾𝚗 𝚜'𝚘𝚞𝚋𝚕𝚒𝚎 𝚙𝚎𝚞 𝚊̀ 𝚙𝚎𝚞
𝙰𝚟𝚊𝚗𝚝 𝚚𝚞'𝚘𝚗 𝚗𝚘𝚞𝚜 𝚘𝚞𝚋𝚕𝚒𝚎.]
Saez

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Alphonse_tabouret

Le regard au ciel ferreux finit par se clore, accusant l’averse sans plus broncher, pantin dont les fils distendus ne tenaient plus qu’à son propre squelette, reclus dans l’équilibre précaire d’une humanité chétive. Sous la peau rafraichie par l’onde cinglante, les muscles bouillonnaient, fusion de chair et d’alcool étouffant les nerfs jusqu’à leur mentir, délayant l’apathie quand c’était le goût du fracas seulement qui aurait désaltéré la soif croissante de ses humeurs fauves.

J’ai incendié le vert et attisé le bleu pour me nicher au noir,
J’ai avalé le vers et j’ai compté mes bleus pour forger mon mouroir
J'ai gouté à l'opaque à chacun de tes rites sans qu’une seule fois tu ne gracies la bête, sans qu’une seule fois tu ne pactises, attentif, aux cauchemars exsangues de nos nuits décomptées.
Je t’ai offert la lame, la victime, le choix de l’agonie, mais toi, foutu lion italien, l’orgueil et la bêtise au cœur en guise de pieuses onctions, tu as choisi de croire à l’insolente fortune ; jetant les dés qui t’avaient porté chance, tu as pensé que tu pouvais rendre un chat à sa ville natale sans qu’il ne t’abandonne.

Le temps poursuivit sa course, noyant les mèches brunes jusqu’à les fondre aux traits effilés, barrant d’ombres lièges le visage gracieux, collant au cou comme autant de doigts gelés cherchant à s’accaparer la vapeur pour n'embrasser que la sobriété. Compagne s’abjura sous la drache accusée, putain connaissant assez son hôte pour l’abandonner avant qu’il ne s’éveille et se terrer aux coulisses le temps que s épuise le grain, laissant Alphonse rouvrir les yeux sur la rue empêtrée. La dextre vint balayer le masque, dégageant le profil et, éclairant ses perspectives premières, révéla à l’œil jusque-là distrait, l’éclat insolite d’une pièce d’or noyée dans une flaque trouble.

Alors seulement, l’ombre vivante de la porte cochère attira son attention.
Au travers de l’averse, il ne vit pas que Nicolas était jeune.
Au travers de l’obscurité, il ne vit pas que Nicolas était beau.
Au travers du voile et de son vacarme, il ne vit que l’auréole des cheveux blancs rechignant à se haler des ténèbres qui les enveloppaient.

Neige.

Infiltré, l’eau gagnant désormais le dos en filins que l’étoffe précieuse n’absorbait plus, un frisson dévala sa peau sans pourtant qu’il ne bouge, fasciné par la diversité des possibles que lui offrait la lueur laiteuse retranchée.
Impromptu visiteur, spectateur accidentel, l’ombre, dans son coin, s’abritait de l’intempérie comme de l’acte en cours, s’ignorant encore révélation à cette scène ondine.
Sous la pluie litanique, les fils d’une trame liliale dansaient au museau curieux de l’animal, attisant la fascination de l’inattendu plus encore que celle de l’interrogation. Était-ce la pluie qui lui avait fait trouver refuge au hasard d’une encoche, ou sa silhouette détrempée occupant l’espace d’un milieu de rue au mépris de la rigueur automnale qui lui barrait la route et l’esprit d’une crainte noctambule ?

Je ne rentrerai pas, annonça-t-il finalement d’une voix claire au ciel courroucé, à l’auguste arche blême, comme à l’ombre platinée, contrariant le divin, refusant la retraite et barrant le chemin.

Pour passer ton chemin, Neige, il faudra me braver, risquer de fondre à ma curiosité et lui céder de toi, la fugitive vision des hivers précoces.
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L_aconit

𝙻𝚊 𝚙𝚕𝚞𝚒𝚎 𝚚𝚞𝚒 𝚝𝚘𝚖𝚋𝚎 𝚖'𝚎𝚏𝚏𝚛𝚊𝚒𝚎 𝚞𝚗 𝚙𝚎𝚞
𝚌𝚘𝚖𝚖𝚎 𝚕𝚎𝚜 𝚕𝚊𝚛𝚖𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚒 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚎𝚗𝚝 𝚍𝚎 𝚝𝚎𝚜 𝚢𝚎𝚞𝚡
𝚕𝚎 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚜 𝚗'𝚊𝚝𝚝𝚎𝚗𝚍 𝚙𝚊𝚜 𝚝𝚞 𝚕𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚜
𝚜𝚎𝚞𝚕𝚜 𝚕𝚎𝚜 𝚛𝚎𝚐𝚛𝚎𝚝𝚜 𝚜𝚎𝚖𝚋𝚕𝚎𝚗𝚝 𝚙𝚊𝚛𝚏𝚊𝚒𝚝𝚜.

Il se tient là, dans sa statique nerveuse. Sous l'orage exactement. L'inconnu Parisien. Il n'est qu'une silhouette. Il n'est de l'inertie que le squelette. Les cobalts promènent sur les contours diffus de ce visiteur du passage, faisant barrage. Tout raide sous la crue, lui tendra-t-il le pied, lui aussi? Ou laissera aller, sans exiger de laisser passer. Nicolas s'est figé, dans le clapotis automnal de Paris. Sensible n'a jamais souffert de la peur, sinon celle qu'il éprouve pour autrui. Sensible n'est pas victime non, jamais. Jamais. Sinon de lui-même. Et dans la découpe de quelques instants d'hésitation s'aventure hors du retrait.

Il a assez traîné, assez perdu ce soir. Assez manqué à sa vie hors de Paris. Nicolas retrouve la pluie, qu'il ne fuyait avant qu'elle ne le regarde chuter. La retrouver lui arrache un soupir froid et profond. Un de ceux qui aiguillonnent. Pluie est soudain devenue félonne. Il faudra bien fendre l'averse; briser l'instant et ne pas se laisser intimider par cet homme-herse.

Que fait-il?

Où ne va-t-il pas?

Qui qu'il soit; il ne rentrerait pas. Soit. Il finirait saisit de froid. Transi de crève. C'est à ce prix que l'on fraie avec Zeus. Peut-être est-ce divin. D'instinct, Nicolas tient sa caissette avec plus de force. Il n'est pas avare. Mais il a perdu un instant plus tôt un peu de son indépendance. Ecuyer, Aconit ne resterait pas toute sa vie. Si son sens du devoir n'a d'égal que sa fidélité, il sait qu'il est à l'âge critique des grands bouleversements. Dix huit ans, c'est l'âge de tous les possibles. C'est là où vierge n'est plus que la page, pourtant.

Les bleus se plissent pour apercevoir d'avantage de ce vis à vis à mesure qu'il s'avance pour le fuir. Paradoxal. Les doigts frottent nerveusement les flancs pour en retirer la souillure poisse qui se délite, offerte aux mains blanches. Des mains de virtuose, douces à en crever, juxtaposées à deux bras méfiants, secs et tendres à s'en damner. Nicolas a l'âme de l'enfant dans un corps post-adolescent. La taille d'un homme, en dedans la sensitivité de cent.

Ils se font face, séparés par les éléments et sans doute liés par les regards qui pensent se saisir dans l'obscurité. Cherchent à se percer. Comme deux paumes qui se touchent, de chaque coté d'un miroir sans tain, sans pourtant se sentir.

S'il est neige dans ce paysage de brumes, celui qu'il frôle dans le passage étroit a pris les traits d'un bourgeois gentilhomme. Une stature moins impressionnante que ce que la crainte avait capturé. Fabulé. Redouté. La nuit, tous les passants sont aigris. Puis Nicolas n'est pas oiseau de nuit. Lorsqu'il rase le mur adjacent, la pluie n'a pas tout emporté. L'alcool le saisit au museau. Chaque vague n'appelle-telle pas son radeau?

Alors dénué de toute crainte, il murmure simplement, en passant.

- Vous devriez rentrer.

𝙻𝚊 𝚙𝚕𝚞𝚒𝚎 𝚚𝚞𝚒 𝚝𝚘𝚖𝚋𝚎 𝚜𝚎 𝚌𝚊𝚕𝚖𝚎 𝚞𝚗 𝚙𝚎𝚞
𝚕𝚊 𝚗𝚞𝚒𝚝 𝚊𝚙𝚙𝚛𝚘𝚌𝚑𝚎 𝚎𝚝 𝚓𝚎 𝚖'𝚎𝚗 𝚟𝚎𝚞𝚡
𝚗𝚎 𝚗'𝚊𝚟𝚘𝚒𝚛 𝚙𝚊𝚜 𝚙𝚕𝚞𝚜 𝚍𝚎 𝚝𝚎𝚜 𝚢𝚎𝚞𝚡
𝚌𝚎𝚕𝚞𝚒 𝚚𝚞𝚒 𝚜𝚊𝚒𝚝 𝚎𝚜𝚝 𝚖𝚊𝚕𝚑𝚎𝚞𝚛𝚎𝚞𝚡

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(En Bleu italique, les pensées Laconiques.) galerie d'avatar -Recueil

Alphonse_tabouret

- Passeur, passez, ou restez-là.

La tête se pencha de côté, imperceptiblement, animal séduit par le ton crâne inattendu, les yeux noirs rivés sur le garçon dont le nom semblait se tisser à la manière d’un costume juste prévu pour sa délicate silhouette ; l’habilleur, assurément, avait fait un travail d’orfèvre.
Un soleil olympien éclata au travers d’un premier éclair, ajourant les ténèbres précipitées d’une brèche blême, lueur improbable s’attardant dans les calligraphies nerveuses de son élan.

There's nothing left to hide
You can see it in my eyes
Oh I've tried to be who I thought you wanted
And if it's all a lie
The truth's not far behind
We could try to live right for the moment

Ramona , Beck

Un, compta le Passeur en faisant un premier pas, noyé de lumière, au berceau de croyances enfantines voulant que l’on sache à quelle distance tomberait la foudre lorsque l’on chiffrait la respiration silencieuse de son courroux.
Sous la peau, le cœur sentinelle battait d’une froide fusion, austère serviteur détaché du lendemain qui confronterait Leone à l’absence. Il avait chu un soir d’octobre, corrompu par l’exquise légèreté de l’âme à s’entrapercevoir libérée du poids de son héritage, de son cœur désarticulé et de cet avenir qui lui demandait choix, concessions et sacrifices ; une chute disgracieuse, dans laquelle il avait entendu son âme se froisser jusqu’à la combustion, atterrée, consumée de honte, l’abandonnant coquille, coupable et conscient de l’être.

La vérité est une marche blanche; elle ne connait ni les lignes, ni la tendresse. Dans ses mains convoitées, seules comptent la courbe et l’indifférence.

Deux.
Il était mort, ce jour-là, d’un seul battement de cœur, et la première chose qu’il avait vu en renaissant aux barreaux de sa cage, avait été le sourire avide de Leone contemplant sa récente acquisition, le consacrant dans l’instant Idole nouvelle au Panthéon de ses laideurs, façonnée par sa seule lâcheté, si bien qu’à l’aube de cette nuit pluvieuse, l’esclave était incapable de compatir au sort du maitre sans se condamner lui-même.

La vérité est une mère d’adultes ; dès que l’on quitte l’enfance, elle ne sait plus être une, démiurge polycéphale abreuvé de circonstances et des infinis ruisseaux qui serpentent aux chemins empruntés.

Trois.
L’Arche dépassée sans même lui accorder un dernier regard, triomphant des Enfers et supplantant Orphée, Alphonse poursuivit le chemin d’eau le menant à Nicolas pour ne s’arrêter qu’à sa hauteur, prenant soin de ne pas écraser le nouveau denier égaré de la Pousse ; il en sauverait peut être un autre lorsque l’onde le rendrait à la terre.
La proximité, enfin, permettait ce que la pluie et la distance leur avaient jusqu’alors refusé ; aux épaules se frôlant, tournant la tête, il suivit une ligne d’eau disparaissant dans le cou de nacre, remonta au fil d’une mâchoire délicate pour venir se confronter aux flots impétueux d’un regard jumeau. Nicolas était beau ; si beau que contre ce mur auquel il s’appuyait, Printemps auréolé de givre, il était sacrilège de ne pas se demander quel goût avait le pli audacieux de ses lèvres.
Quatre.
Le roulement du tonnerre s’abattit, clôturant le silence pour lui rendre la parole

La vérité est un idéal trouble. Elle n’est souvent ni bonne à dire, ni à entendre, blessant toujours d’avoir existé ou d’avoir été cachée, et se révèle, cruelle tragédienne, bien souvent préférer les larmes aux aubes tendres.

La vérité, est-ce loin?

Souvent, oui..., répondit-il au fil d’un sourire qui dispensait celle-ci en gage de bonne volonté, ... mais nous faisons route à deux. Il ne tient qu’à nous d’éprouver le temps qu’il nous faudra pour nous présenter au rendez-vous… Lui aussi était convoqué. Dans quelques heures à la faveur d’un jour nouveau, Elle l’attendrait dans une chambre parisienne au bras d’un Paris englouti par les flots nocturnes, sous les traits d’une sœur maitresse.
Commençons par partager les nôtres, fit-il, invitant Nicolas à passer le chemin en l’ouvrant d’un pas supplémentaire, poursuivant, le dessin d’un sourire fauve allant en s’étirant ; chat curieux, il relevait le défi. Parmi les trois affirmations suivantes, deux sont vraies et l’une est fausse… Au milieu du croisement, les pieds enfouis au torrent naissant d’une rue pentue, il se retourna vers L'Aconit, amusé, tendant successivement index, majeur et annulaire à la coupe de son regard, tandis que, battu par les flots, il égrenait nonchalamment : Je suis riche d’un denier. Mon nom de famille est Tabouret. Je ne sais pas nager.

Il n'y a rien à cacher
Tu peux le voir dans mes yeux
Oh, je l'ai essayé d'être qui je croyais que tu voulais

Et si tout est un mensonge
la vérité est pas loin derrière
Nous pourrions essayer de vivre juste pour le moment
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Alphonse_tabouret

Les masques sont silencieux
Et la musique est si lointaine
Qu'elle semble venir des cieux
Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine
Et mon mal est délicieux
Marie, Apollinaire

Crevant l’onde en filets, il dilue au torrent les froideurs de sa tiare. C’est un nimbe détrempé qui coiffe deux miroirs, étendues verglacées que la fracture saisit de soleils engloutis au travers des pupilles.
Les lèvres sont bleuies, porcelaine plissée d’une formule sacrée, et au givre vierge de l’épiderme cadet, serpentent les rivages de la pluie parisienne.

L’espace s’était amenuisé, le ciel s’était abaissé et la silhouette avait éclos aux mitrailles pluvieuses, étourdissant l’ombre pour détailler les formes.
Si l’un fut rassuré, l’autre se trouva déçu ; il n’y avait pas de monstre-parent au sortir de cette cache, juste un garçon. Il aurait voulu un frère, un aussi laid que lui, un dont les difformités se seraient vues là où les siennes se cachaient, un dont le sacre gelé n’aurait été que le moindre des maux ; entre faramines, qu’importait l’allure, seule comptait la genèse.

Lui, n’est plus fait que d’éponge, sentinelle païenne négligée à l’orée des pavés. Aux marées, il germe, le poids des ronces à son front faisant choir le pétase. A ses lèvres têtues, le mord d’airain a glissé, et la laisse au cou éphèbe se distend.
Sous les mèches brunes qui brouillent le regard, la pegmatite frissonne des chaleurs anciennes.

L’expression résolue s’adoucit et les traits se tempérèrent à l’examen de la neige passante. Unique inhumain présent dans la ruelle, il écuma, au vase de son purgatoire, la buée d’un remord inattendu d’avoir poussé les crocs jusqu’à l’apostrophe, et contemplant avec surprise la peau luisante du repenti, s’en émerveilla avec une candeur neuve ; il s’ignorait capable d’une nouvelle repentance.

Vous devriez rentrer.

Où l’ironie aurait pu ciseler d’un rire aigre, ce fut l’évidence qui l’apaisa.

On ne rentre que chez soi

Il n’y avait plus de toit au-dessus de sa tête.
Le gout de ses dix-huit lui revint à la bouche, et la gifle assenée par la main paternelle un soir de février brûla sa joue si soudainement qu’il s’aliéna au trouble, le temps d’une seconde. Calfeutrée par le deuil, négligée à la faveur d’amours mortes, étouffée par l’odeur âcre d’une cave parisienne, elle exhuma le souffle et le jeta au cœur, le laissant accuser nettement chacun des doigts fantomatiques cinglant sa peau ; il se souvint de l’air qui n’avait plus eu le même goût, du son sec des filins rompant à la main marionnettiste, et de ce premier grognement observé derrière le simulacre d’âme dont il s’était alors toujours contenté.

Êtes-vous sûr ?…Ce soir, je troque mon intégrité contre un mauvais rhume, ce n’est pas cher payé…
De la caissette si fermement plaquée contre lui, trésor gardé par des doigts cerbères noircis de boue, un éclat de métal chuta et tomba sans bruit perceptible aux pieds d’Alphonse tandis que l’ombre frôlait les frontières de ses limbes. Le regard noir détailla la monnaie tandis qu’il s’accroupissait, allongeant l’esprit jusqu’à la première miette désormais ensevelie dans une flaque boueuse.
Un denier.
Et vous ? Contre quoi échangerez-vous le vôtre ?, demanda-t-il, le ramassant à ses doigts curieux avant de se redresser, le pouce épousant doucement la gravure florale frappant le centre de l’obole chue aux renflements du Styx.
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L_aconit

𝙹𝚎 𝚜𝚞𝚒𝚜 𝚊̀ 𝚕'𝚊𝚐𝚎 𝚘𝚞̀ 𝚕'𝚘𝚗 𝚗𝚎 𝚍𝚘𝚛𝚝 𝚗𝚞𝚕𝚕𝚎 𝚙𝚊𝚛𝚝
𝙻𝚎𝚜 𝚜𝚎𝚞𝚕𝚜 𝚕𝚒𝚝𝚜 𝚍𝚘𝚗𝚝 𝚓𝚎 𝚛𝚎̂𝚟𝚎 𝚜𝚘𝚗𝚝 𝚍𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚊𝚒𝚜 𝚍𝚎 𝚐𝚊𝚛𝚎
𝙹'𝚊𝚒 𝚕𝚘𝚞𝚎́ 𝚞𝚗 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚊𝚛𝚍 𝚙𝚘𝚞𝚛 𝚖𝚎𝚜 𝚛𝚘𝚋𝚎𝚜 𝚍'𝚑𝚒𝚟𝚎𝚛
𝙹'𝚊𝚒 𝚝𝚞𝚎́ 𝚕𝚎𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚎𝚗𝚝𝚜 *

Il se fige de nouveau, à la fuite pécuniaire et aux mots prononcés. Cet homme là n'est pas dangereux. Il l'entend à son timbre, il le voit à son geste, qui s'en va ramasser. Il n'est pas ivre non plus, tout juste inspiré.

Oh, il n'a sans doute jamais fauché les blés, comme lui. Jamais assouvis en silence, comme lui. Il aurait pu être l'un de ses Maitres. Ces Maitres trop influents pour être totalement humains, qu'il a pourtant aimé. Nicolas n'a jamais été qu'un esclave contenté, nourri de connaissances dont il a l’acquisition facile depuis toujours. Montfort Toxandrie a du sang bleu, que l'on voit dégorger jusqu'à ses yeux, mais pas une once de contestation. Écuyer docile, élevé dans la dentelle dont on ne l'a jamais drapé. Il projette sur cet argent dont il connait le poids son amertume, bien ancrée. Marzina de Montfort l'aura spolié jusqu'à la moelle, fière échine qu'il continue de redresser dans sa blessure discrète. Disette imposée au sonnant, trébuchant, rutilant, elle lui aura offert une renaissance, remise à zéro imposée, et tant pis, elle tardera à arriver. Patience n'a jamais fait défaut.

La main s'approche de celle, plus raffinée et moins adamantine de l'inconnu liquoré. La frôle sans la forcer, pour y déloger la monnaie frappée du joli sigle de la royauté. Il ne tente plus de déchiffrer ce visage, puisque ses yeux voguent à l'or de la caissette tombé, qui décidément ne veut pas y rester.

Maître de fatalités, le jeune homme comprend alors. Lorsque les choses ne veulent pas se faire, il ne faut pas insister. Il ne veut pas rentrer. Et l'argent lui non plus. Frileux de signes qu'il décrypte bavards, Breton sait que rien ne sert de s'obstiner. La destinée elle, se charge de défaire ce qu'elle n'a pas souhaité. Il est vrai. Il est enfant de la nature, des druides, des destins tragiques. Il sait. A appris avec ses quelques années de garçon. N'a-t-il jamais forcé quoi que ce soit, sans tirer leçon?

Déridant le masque de porcelaine, il observe un instant de l'aconit de ses iris cette pièce qui ne lui est plus destinée. Et avec simplicité, la glisse là où elle souhaite se trouver. Ailleurs. La poche de cet homme aux allures faunes se fait nouveau foyer. L'orage redouble, ils ont bien tort de s'attarder. Demain, il rentrera chez le duc, demain sans doute il aura pris la crève que l'échine secouée lui prédit déjà. Sans s'en rendre compte, il a commencé à grelotter sous le ruisseau de ses cheveux. Il contourne le bourgeois, puisqu’ainsi l'a présumé. Et le sourire naît véritablement.

Éclaircie.

- Je l'échange contre bonne fortune.

Il fait quelques pas à reculons, pressé malgré tout, mais désireux de voir l'envers du décor. La ligne de la nuque, souple. Les épaules robustes. Les jambes ancrées au pavé. Son sourire s'étire encore, dans sa fuite.

- Je m'appelle Aconit.

Et le ton sonne de son éclat, délicat, audacieux.

- Dites-moi votre nom.

Il est des questions comme ça, posées sans en être, qui sonnent insensées. Qui sonnent impromptues, mais qui sonnent évidentes.

Puisque tu n'es pas ivre, tu sais encore voguer.

Il est déjà presque loin. Le menton s'est rehaussé, exhortant à la réponse. La main a trouvé l'appui du mur, l'autre a gardé fortune contre son coeur.

𝙾𝚑 𝚓𝚎 𝚟𝚎𝚞𝚡 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚛 𝚜𝚞𝚛 𝚕𝚊 𝚜𝚎𝚞𝚕𝚎 𝚛𝚘𝚞𝚝𝚎 𝚘𝚞̀ 𝚒𝚕 𝚢 𝚊 𝚍𝚞 𝚟𝚎𝚗𝚝
𝙹𝚎 𝚜𝚞𝚒𝚜 𝚕𝚎 𝚓𝚎𝚞𝚗𝚎 𝚑𝚘𝚖𝚖𝚎 𝚊𝚞𝚡 𝚌𝚑𝚎𝚟𝚎𝚞𝚡 𝚋𝚕𝚊𝚗𝚌𝚜

* Camille
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(En Bleu italique, les pensées Laconiques.) galerie d'avatar -Recueil

Alphonse_tabouret

Tous les jours on retourne la scène
Geste fauve au milieu de l’arène
On ne renonce pas, on essaie,
de regarder droit dans le soleil (…)

À la croisée des âmes sans sommeil
L’enfer est myope autant que le ciel
On t’avait dit que tout se paye
Regarde bien droit dans le soleil

Droit dans le soleil, Détroit

Paris, 20 octobre, tardivement.

J’ai bâti des royaumes et condamné des mondes. J’ai franchi des gouffres, et fracturé le ciel, perdant jusqu’à mon ombre à des grèves enlisées sans jamais m’y noyer… Dieu, j’ai pourtant si souvent essayé…

La buée du souffle s’évapora, volute fragile se dissolvant à l’air froid d’une soirée consumée, rafraichissant les lèvres parfumées par l’alcool et apprivoisées par la quantité quand le regard sombre étudiait la cour intérieure que précédait une arche massive, bleutée de nuit ; silhouette droite et déliée au milieu de la rue, sous un ciel épais et nuageux, Alphonse, les mains dans les poches d’un mantel aux pans ouverts, restait immobile devant la gueule calcaire qui n’attendait que lui.

J’ai gouté le venin, respiré l’antidote et sombré mille fois aux bras dénudés de rivages hyalins ; algide ou magmatique, au gré des plaies et de leur sclérose, j’ai consumé chaque parcelle de mon âme pour la sentir palpiter sous la mâche de mon néant.
La douleur en guise de battement de cœur, j’ai fondu mon sourire aux novas et éventré l’éther pour y creuser ma tombe.

Loin de la main certaine de Leone, au fil des pavés entravés de souvenirs, il avait troqué son tranquille caveau contre un sursaut de vie, désordonné l’enfer cendré de son exil de couleurs et de chaleurs jusqu’à l’anomalie. Un sourire lunaire étira lentement ses lèvres; le vin avait engourdi l’âme, assez pour qu’elle s’amuse de ses détestables faiblesses, trop peu pour qu’elle occulte la pleine conscience du choix à faire.
Il suffisait d’un pas, d’un mouvement pour que la nuit ne cède à la réconfortante promesse d’un engament binaire, d’une dernière concession pour qu’enfin, la journée ne s’achève et signe au sang, définitivement, la dette engagée deux ans plus tôt.

J’ai bu l’eau claire aux calices des bouches, le vin aux souffles exaltés, et diné de parfums qu’on ne trouve qu’ailleurs. J’ai emporté les vœux et dévoré leur chair sans jamais m’en repaitre, monstre à la gueule affable, créature corrompue, et j’ai maudit tant de fois les hommes et leurs femmes, que ma gorge s’est brisée aux syllabes égrenées.

Une voyelle exaspérée lui échappa tandis qu’il basculait la tête en arrière, les mains quittant le refuge des poches pour venir cueillir la nuque. Les secondes tombèrent au sol, lourdes et épaisses, coagulant l’indécision dont il s’était jusque-là offert le luxe ; ailleurs, les tempes prises dans l’étau d’un débat sans fin, les pensées s’entrechoquaient sans altérer la pose statufiée qu’il offrait à la rue et ses passants les plus tardifs.

Ombres et Lumières, je vous ai prises pour sœurs et pour maitresses, asservi vos ampleurs à l’expertise de mes envies, broyé vos contours jusqu’à la réconfortante grisaille, et enfoncé à vos gorges avides, le poids de ma mutilation.
Aujourd’hui, je n’ai plus que le Silence comme souverain, Compagne pour maitresse, et la Vérité à mes pieds en fagots de fardeaux.

Les doigts s’enfouirent dans les cheveux bruns quand la tête basculait en avant dans un soupir inaudible. Paris l’avait rattrapé, pris sur le fait, et chahuté jusqu’à l’aveu avant de le rendre à lui-même, et, désormais seul, sans autre obligation que les siennes, la sentence n’était plus dictée que par la conscience. Au creux de l’élégante bâtisse enclavée, l’italien dormait sans doute de ces sommeils qu’un rien n’altère, la chair tourmentée guettant le frôlement du drap pour s’éveiller de rêves trop superficiels pour l’emporter sur la texture de l’attente. Si le choix né d’une gifle s’était solidifié à une étreinte Goupil, la question de l’instant demeurait pleine; sans le tranchant des dés et de ses primes démons, Leone aurait-il les adieux qu’il avait refusés à d’autres ?

Je suis né gigogne, tour à tour pantin, monstre, animal, néant, et sous ton indécent regard, je m’en suis contenté, écrasant entre mes doigts tout espoir rétif capable de me faire croire.
Ce soir, c’est le tien que je presse, encore, et encore, jusqu’à l’ensanglanter.
Tu m’as cru volage.
Je ne suis que monstre d’égoïsme, Chat jusque dans les os.

Une première goutte s’écrasa au sol dans un bruit rond, attirant l’attention du jeune homme, comptant ses jumelles au nombre de quatre avant qu’un déluge brusque ne s’abatte sur Paris et ses épaules, l’eau froide gagnant les tempes puis le cou en quelques secondes. Le sourire s’élargit fatalement, moqueur, dévoilant les crocs insolents de l’enfant qui contrarie la main qui le pousse, jugeant le message trop grossier pour être considéré comme une possibilité, et levant le nez au ciel, Alphonse demanda, comme s’il attendait une réponse :

Vraiment ?
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L_aconit

Paris n'est qu'une page vierge.

C'est la pluie qui le disait. Baptisant les fourmis humaines de l'averse féconde, rendant glissant le pavé sur lequel la silhouette androgyne d'un jeune homme défiait les lois de la gravité. Les foulées courtes, le souffle malmené. L'averse menaçait depuis quelques heures déjà, pourtant la pâle apparition semblait se préoccuper à peine de chercher recoin pour se mettre à l'abri. Comme sortie d'un autres espace temps.

Une caissette serrée contre le bras faisait entendre le chant des écus qui s'agitaient en son ventre, comme un ressac trop mélodieux à l'oreille d'une rencontre mal intentionnée. Il la serrait contre lui comme si personne ne pouvait l'en arracher, et pour cause, elle abritait les maigres retours de ses débiteurs. Une source jusque là tarie, soufflée pour payer à l'archiduchesse d'Anjou le poids des secrets ... Le retour de Nicolas si bref dans les venelles essorées de Paris sonnait son retour aux affaires. Et ce jour était celui de la quête. S'il avait su servir les plus grands, les plus mégalos, garçon avait toujours su garder la tête froide, et s'assurer que la destinée qu'il n'embrasserait pas en chevalier ou en fieffé vassal ne le laisse sans le sou. Pas vénal pour autant, de ces insectes, Montfort Toxandrie n'était au demeurant pas la cigale.

Les rigoles crasses faisaient peau neuve, léchées, deux pieds agiles les enjambant d'une cuisse altière. Et si la main faite d'albâtre retenait au mur la chute de justesse, Aconit se redressait et reprenait sa fuite en couvrant son bien d'un bras qui ne connaissait pas la paresse. Il n'y avait qu'à le voir passer, là, évitant une ornière. Il n'était que pluie abreuvant le ruisseau neuf, source alimentant les sillons abandonnés à la poussière. Occupant l'espace avec cette vivacité que l'on devait à ceux qui n'avaient pas encore été touchés par la lassitude. Ni plaie, ni sclérosé, il était garçon qui marchait sur le fil. Frais de toute lourdeur, dénué de toute aigreur, pierre brute que les écueils n'avaient encore jamais poli jusqu'à le rendre lisse, si lisse qu'il n'accrocherait plus rien ni personne.

Les cheveux d'un blanc virginal que l'eau avait fait s'agglutiner en mèches lourdes, la rétine bleue intense que la nuit avait dénué du pétillant reflet, il avait la grâce des galants et la ténacité du condamné. L'écuyer allait sous l'averse comme s'en accommodant , c'est qu'à vrai dire la nature ne l'avait pas fait contrariant. En tout temps n'avait t-il pas fait la paix avec ses spectrales premières années, leurs fantômes désuets? Le père absent. L'amant démissionnaire. Et les contrariétés futiles, les ires du tendron?

L'on pourrait épiloguer longtemps, si la cassette ne s'était pas envolée jusqu'à s'ouvrir, vomissant les piécettes au miroir du sol dans une mauvaise chute de l'éphèbe hébété. Si les ongles n'avaient pas accueilli la crasse à tenter de rassembler la dîme étiolée à l'anarchie de la rue. Si dans un geignement éloignant toute légèreté, notre trapéziste ne s'était pas baptisé tout le côté, relevant le nez sur deux gamins qui vilains, lui avaient tendu le pied.

- N'approchez pas!

avait-il dit en redoublant d'effort pour ne leur laisser que le souvenir de sa piètre chute. Et malgré sa vigueur à tenter d'un geste de les chasser, chapardeurs avérés avaient picoré comme les petit oiseaux la moitié du bénéfice.

- Non! Vous ne comprenez pas! Ce sont mes derniers, premiers, deniers...

Et la fin de sa phrase était morte dans la lenteur et le désarroi de constater que ne tinteraient plus jusqu'à la prochaine relève de ses oboles ses écus mérités. Les derniers avant le mois suivant. Les premiers depuis le mois précédent. La vie règne sans partage. Le temps de retrouver son assiette et de tenir contre son torse essoufflé et plat le contenant de bois, moineaux de malheurs s'étaient échappés. Le laissant désemparé, acculé, dépouillé. Il avait alors reculé jusqu'à la protection d'une porte cochère, et était resté là. Figé.

𝙲𝚕𝚘𝚞𝚎́ 𝚊𝚞 𝚜𝚘𝚕
𝚕'𝚘𝚒𝚜𝚎𝚊𝚞 𝚜𝚎 𝚌𝚘𝚐𝚗𝚎
𝚍𝚎-𝚌𝚒 𝚍𝚎-𝚕𝚊̀
𝚌𝚘𝚕𝚘𝚗𝚒𝚎𝚜 𝚍𝚎 𝚌𝚒𝚐𝚘𝚐𝚗𝚎𝚜
𝚙𝚊𝚛𝚝𝚎𝚣 𝚜𝚊𝚗𝚜 𝚕𝚞𝚒

Bien sûr, plaie d'argent n'était pas mortelle. Bien sûr, il savait trouver s'il le voulait l'aide du Duc. Pour autant, l'incident avait momentanément sapé son empressement. Les yeux pouvaient bien chercher la brillance d'une monnaie oubliée.

Nicolas n'était qu'une page vierge.

C'était l'histoire qui le disait, lorsque grands comme des lucarnes, évasifs et hésitants, ils avaient fini par regarder droit devant eux. Dans l'épais rideau pluvieux qui le séparait d'un passant arrêté.

𝚂𝚊𝚘𝚞𝚕𝚎́ 𝚍'𝚊𝚕𝚌𝚘𝚘𝚕
𝚚𝚞𝚎 𝚏𝚊𝚒𝚝 𝚌𝚎𝚝 𝚑𝚘𝚖𝚖𝚎?
𝚌𝚕𝚘𝚙𝚒𝚗-𝚌𝚕𝚘𝚙𝚊𝚗𝚝
𝚍𝚎𝚜 𝚋𝚛𝚞𝚗𝚎𝚜
𝚙𝚕𝚎𝚒𝚗 𝚍'𝚊𝚖𝚎𝚛𝚝𝚞𝚖𝚎
𝚜𝚊𝚒𝚝-𝚒𝚕 𝚜𝚎𝚞𝚕𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝...

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