Marwenn
En haut des remparts de la cité paolitaine, un œil attentif pouvait distinguer une frêle silhouette. Parfaitement immobile, les cheveux aux vents, les yeux tournés vers l’horizon, la jeune femme semblait pensive... Au loin, lorsque la pupille remontait les reflets argentés d’un cours d’eau, là même ou le regard ne pouvait plus porter, il y avait la France. Ce pays dont on lui avait tant parlé enfant mais qu’elle ne pensait jamais voir de ses yeux. Elle, l’irlandaise sensée resté au pays…
Mais le destin avait trébuché, il y a un an maintenant. Et c’est bien à cette année écoulée que l’esprit est accaparé. Méticuleusement, Marwenn se remémore chaque étape. L’annonce par son père de son mariage, la découverte de l’époux, la fuite, la traversée en bateau, la Bretagne, la vraie vie… Maewenn et son anoblissement sur les terres du Croisic, l’atelier de couture et… Duart.
Duart Royce Solta.
Lui, qu’elle avait tant aimé et qui avait disparu du jour au lendemain. Laissant son cœur et sa vie telle une jachère infertile durant des mois. Plus rien ne pouvait poussé dans son coeur depuis son départ. La pucelle s’était cloîtrée chez elle, là où seul le vent salé venait la déranger. La Rose s'était laissée faner. D’un coup. Sans prévenir personne. Elle s’était tenue à l’écart, acceptant même une mission de plusieurs mois en mer pour se couper de ce monde qui l’avait tant fait souffrir. Rien n'aurait changé si une petite phrase n'avait pas bousculé ses lèvres un soir durant la traversée.
« Je ne sais pas vivre. »
Avait-on le droit, a 17 ans à peine, de renoncer à ce point ? Comment avait-elle pu en arriver là ? Pourquoi avoir tout abandonner si c’était pour s’abandonner soi-même ensuite ? A quoi bon ? Son propre désarroi l’avait travaillé durant le reste de la mission ducale. A chaque moment de solitude, l’esprit se mettait en branle sur le sujet. Durant deux mois quotidiennement, la rousse jouvencelle s’était interrogée sur le bien fondé de sa propre existence. Et c’est le cœur regonflé que Le Croisic avait remis pied à terre pour écrire à son nouveau Grand-Duc en quête d’une mission, d’une occupation ou d’un nouveau souffle. Et c’est une demande toute personnelle que Lemerco de Montfort Toxandrie lui fit en retour. Porter un pli scellé de pourpre à Perigueux.
La déception vient avant la fierté, comme le son avant la lumière. Pour celle qui s’attendait à sauver la Bretagne de l’obscurantisme, c'était peu. Puis après mure réflexion, l’irlandaise préféra se convaincre que sa Majesté n’aurait pas confié ses missives privées à n’importe qui et prit la route le lendemain à l’aube. Deux semaines passèrent avant que la frêle ne puisse poser les yeux sur la muraille de Périgueux. Elle les avait passé, les yeux dans le vague à contempler le défilé des paysages. A regretter la disparition de la totalité de ses baguages au court d’un brigandage et à se demander quel pouvait être le contenu de ce pli cacher contre son sein et ce mystérieux jeune homme qu’elle devait retrouver.
Le nom qu’on lui avait transmis, avait porté ses pas fragiles dans l’antre sombre d’un confessionnal. L’ironie fit sourire la diaconesse. Ô cher Lemerco, qu’as-tu donc fais de si grave pour envoyer ta frêle messagère quérir si loin un clerc ? Tandis que l’esprit spécule, un sourire tendre étire les lèvres de la demoiselle alors qu’elle s’installe. L’Ours, bien qu’extravagant n’était pas si méchant.
De l’autre côté des moucharabieh de bois, une présence semble prendre place…
…
Je cherche Nicolas de Montfort Toxandrie…
…
Est-ce bien vous ?
Vous avez un message mon cher.
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