Ysera_
- Je ne vois rien, tout ce que je sais c’est que je souffre. Mon souffle, s’il est, encore faible peine à être extirpé de ma cage thoracique. Chaque mouvement volontaire ou involontaire me fait gémir ou même grogner. Le sol est froid, gelé même et sa dureté me fait mal aux os, mal à l’être, mal tout simplement. Mon bras. J’ai l’impression qu’on me le découpe petit à petit avec une lame mal aiguisée, qu’on tranche ma peau avec un plaisir inimaginable, qu’on brise ses parties à coups de bâtons. Je veux parler mais ce n’est qu’un sifflement qui s’échappe même si mes lèvres remuent mais rien. Sorcière ne parle pas, Sorcière passera certainement de vie à trépas et alors ce sera une fin bien mal écrite que celle-ci.
J’entends des bruits de pas. Eliette ? Non, la Boulette ferait un bruit bien plus sourd malgré sa petite taille. Les sabots des chevaux tapent le sol. Ils ne sont pas stressés mais surpris par le bruit fin d’une irruption inattendue. Un Parfum. Il est ocre, son hôte est très certainement mal en point. La brise me rapporte la fragrance, je veux sourire mais je ne peux pas. Je peux la reconnaître entre milles. Toutes rousses elles peuvent être mais pour moi il n’y en a qu’une, unique, la seule. Mon azuré lourd de douleur se glisse un instant sur elle bien qu’elle ne puisse le remarquer. Je me délecte de sa joute verbale envers la naine. Cette voix. Pure mélodie, enchantement rocailleux. La Renarde est grande, longue, fine et sa beauté est inégalable. Je ne peux rêver mieux. Je sais qu’elle pourrait me laisser crever là comme un vulgaire animal. Je pense néanmoins que ce soir-là j’ai une bonne étoile, je ne sais pas. L’Azur me fait frissonner. Mon front est chaud, encore plus chaud. Elle est proche, si proche et moi incapable de me saisir de cette fleur damnée. Mon esprit se perd alors qu’elle pose ses mains, son doigté sur mon Ivoire de glace. Ô douce fée, Muse des chants éternels ne me quitte pas, je ne demande qu’à te saisir, t’embraser du feu le plus ardent. Ma gorge se serre. Je ne demande qu’instant, un instant avec elle avant de m’éloigner vers les Terres Damnées.
Je sombre un peu plus. Je gémis lorsque l'on me ballotte. Je la sens me saisir, me soulever à bout de force. Elle le fait, elle y arrive. Renarde, Cauchemar de mes nuits contre moi appuyée donne le pas de la marche équestre. Je n’ai jamais peur pourtant elle me terrorise. Le peu de gens dans les rues chuchote à notre passage, les fous et les maudits parlent sans cesse. J’ai l’impression que ma tête va exploser. Elle bout comme l’eau sur le feu, mes oreilles sifflent si fort. Je veux mourir certes mais pas tout de suite, je veux d’abord dessiner chaque trait de la Goupil dans les moindres détails de sa perfection. Pour certains elle n’est qu’une rousse de plus, pour moi elle est un Joyau d’une valeur inestimable. Elle est troublante, enivrante, goutue, aimable et détestable. Elle est tout, tout et rien à la fois. J’enrage de sentir mon cœur frapper par moment dans ma poitrine, je ne comprends pas ce qu’il m’arrive et pourtant une part de moi voudrait se laisser envahir par le Tout alors que l’autre est dans le dégoût, le rejet le plus total d’une simple impression. Je ne veux pas, je ne peux pas. Ma rage est grande. Je me crispe dans un grognement.
Les quadrupèdes font halte. Aucun mot mais je sens qu’on me tire avec peine de mon perchoir. Je heurte le sol un peu brusquement. Bordel mais sont-ils tous aussi brusques et idiots. Je sens à nouveau le parfum de la Rusée, sa voix lointaine, musique troublée. Je ne sais ou l’on m’emmène mais le chemin pédestre dure, un peu, beaucoup. J’entends encore faiblement les sabots des chevaux claquer au sol. Le bruit est sourd, sûrement une cour. La chaleur m’envahi, les portes s’ouvrent puis claquent. Renarde parle mais avec qui. Derrière, la petite Eliette, de ses courtes jambes elle suit pourtant la cadence. Je ne sais pas, je ne sais plus si l’on me tire ou l’on me porte, j’ai tellement mal. Dans un ultime effort je parviens à dresser ma dextre pour me saisir du tissu qui habille l’Azur, enfin je crois, qui sait, pas moi. Mon bras retombe.
On me dépose quelque part. C’est dur, c’est froid. De petits doigts s’activent, les choses passent de mains à mains mais je ne peux voir qui ou quoi. On arrache mes bandages, on déchire ma houppelande. Je hurle cette fois tant la douleur est intense. Mon corps se courbe, ma colonne craque dans un bruit sec, ma mâchoire se ferme dans un coup de dents bruyant. Mon front brûle de plus en plus. La plaie de mon épaule purulente est infectée, l’odeur est plus que nauséabonde et le liquide coule de toutes parts. Je suis à vif, de corps, de sang. Je tremble, j’ai froid. Ma tête est lourde, mon corps se détend à nouveau bien qu’il soit un bûcher aux flammes les plus violentes fouettant l’Ivoire de mon être comme l’on fouette pour punition. Même le Sans-Nom n’ose pas s’approcher de ce brasier. Il guette, lointain mais il rit, il rit à m’en percer les tympans. Mon poing se serre, mes larmes coulent. Je ne suis plus maître de rien, encore moins de mes pensées. Je suis en perdition, on me pousse dans les Enfers petit à petit et je traîne des pieds. Je voudrai que tout s’arrête en un instant, je respire à peine et pourtant je suis encore là, entière. Pour l’instant. Mes lippes s’entre-ouvrent bien que rien de distinct ne prenne le chemin des esgourdes voisines.
J’inspire, j’expire d’un rythme saccadé, essoufflé, stressé. Dans ma bouche, un gout acre et amer qui fini par glisser entre mes parois gutturales. Une glaire vient de même m’étouffer avant que je ne tousse et que le tout éclabousse. A cet instant je sens quelque chose ou quelqu’un se pencher sur moi ; Morrgana. Elle chuchote à mon oreille des mots doux, rassurants. Elle me chante une berceuse. Il est venu le temps de la Banshee, le temps de la Dame aux Pleurs, le temps des corps qui se meurent.
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