[RP] La promesse de la chenille n'engage pas le papillon.*

Axelle

*André Gide

Vraiment ? Oui, vraiment. Tu es bien certaine ? Oui. C'était lui. Tu l'as reconnu ? Non. Alors, comment sais-tu que c'est lui ? Sa bouche. Vraiment ? Oui. Es-tu certaine ? Oui. Pourquoi ? Cette bouche, je la connais par cœur. Tant son goût, les sursauts de son souffle, que les promesses qu'elle a glissées à mon oreille. Mentait-il encore ? Je ne sais pas. Et ses yeux ? Je ne sais plus ses yeux. Tu as peur ? De moi, oui...

Le verre était fin entre les doigts gitans, une de ces coupes qu'une paume un brin trop emportée suffit à faire éclater en mille éclats, taillant la chair d'échardes étincelantes et de larmes écarlates. Si la poigne avait été clémente, les lèvres à son bord, bien moins, venant et revenant sans cesse s'y perdre pour y perdre la raison. Pour ne pas laisser porte close face au passé revenant à pas de loup bousculer ses certitudes forgées âprement depuis deux longues années.

Que ferras-tu ? Rien. Pourquoi ? Je ne cours plus. Tu as dit oui pourtant. Il va venir.

Dans le bazar tout féminin de sa chambre, la manouche laissa rouler sa tête sur ses épaules dans un long soupir avant de remplir encore la coupe pour s'y brûler la gorge aussi vite. Tu m'ennuies. Tu regrettes ? Un long rire qui n'avait rien de gai s'échappa des lèvres ivres alors que la manouche, envoutée par la valse de son monologue tourna sur elle-même, faisant claquer le rouge de sa robe dans le cocon confiné de sa chambre, indifférente à la pomme de senteur roulant sur le parquet. Arrête de danser, tu vas tomber, la tête te tourne déjà bien trop. Le rire de nouveau fusa. Si je devais arrêter de danser à chacun de mes regrets, je ne pourrai même plus faire un pas. Une statue, oui, voilà ce que je serai. Une belle statue d'ébène. Ca vaudrait mieux parfois. Sans doute. J'ai déjà vécu tant de vies que je pourrai avoir mille ans. Laquelle as tu préféré ? Se laissant tomber sur le lit, les bras en croix, les doigts bruns relâchèrent mollement la coupe qui se brisa sur le sol. Celle que je n'ai pas encore vécue. Alors ne t'endors pas. Non. Je l'ai assez attendu. Et même si, Clarisse ouvrira avant de partir à son tour. Alors tu ne peux plus changer d'avis ? Non, c'est trop tard. Mais... Tais-toi.
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Alphonse_tabouret

Silent, silent
This is my final fit, my final bellyache with

No surprises, Radiohead

La marche avait été silencieuse, résolue, tête nue sous une pluie éparse. Automate remontant le cours d’un sentier jusqu’alors toujours arpenté dans la quiétude assurée de trouver le refuge, Alphonse avait délaissé le répit offert par l’obscurité pour éprouver aux lueurs des heures claires, les aspérités nouvelles que semait l'horizon. Hier, sous un ciel encore clément, il avait enseveli Florence, créant son Atlantide et condamnant un monde qui n’attendait qu’un lendemain pour détacher les lauriers d’ecchymoses de sa nature fautive et, enfin, être quelqu’un d’autre ; aujourd’hui, égoïste créature présentée à l’Héliée sous le trouble d’épais nuages, il comparaissait, coupable d'être lui, mais libre. Étonnamment, il ne s’en sentait pas plus léger.
La fièvre naissante aux tempes, discrète bâtarde de sa nuit inondée, était dédaignée pour des pensées tout aussi fragmentées où les bouquets incandescents d’une gifle et d’une étreinte s’étaient mêlés au fil des heures en un camaïeu de couleurs insensées, fusionnant pour ne laisser à la bouche et au cœur, que le goût de l’incertitude ; éloignés, deux ans durant, les enfants perdus l’étaient-ils définitivement ? Il avait tranché de lui-même la seule ancre certaine, et n’avait trouvé refuge ni dans le mensonge, trop orgueilleux pour se soustraire à son propre procès, ni dans le déni, trop fasciné de sentir panteler les restes de son âme à chaque nouvelle hémorragie née des visages perdus d’Octobre. Conscient tout autant que lucide, fatigué tout autant que lassé, il avait abandonné Axelle et avec elle, son intérêt pour les fleurs, portant, quelque part dans les replis de son cœur atrophié, le dessein abaque que deux ans d’esclavage à la manne d’un maitre cruel serait peut-être une peine jugée satisfaisante pour apaiser sa honte.

Désormais immobile devant la porte de l’appartement, désarticulé par les souvenirs anciens et l’appréhension neuve, il ferma les yeux quelques secondes. L’exercice de la discussion leur avait toujours été difficile dès lors qu’il touchait à l’intime, et il avait fallu des années de curiosité et d’affection pour accorder la simplicité d’un verbe dépourvu d’intentions au grain de leurs timbres; dans cette parenthèse figée, si près du but, porteur de lumières dissolvant l’ombre des interrogations, nauséeux détenteur de vérités, Alphonse ne cherchait pas le courage, mais sa voix perdue depuis deux ans.

Dans la gorge serrée, Compagne se retourne, le doigt à sa muselière. Elle tire et étire, le mors à sa bouche calcaire, tendant une oreille grise à l’écho des murmures bruissant tout autour d’elle.

La dextre s’extirpa de la poche d’un manteau encore humide et s’étoila pensivement au bois avant de s’arrondir quand la senestre, déjà crispée, s’astreignait au repos.
Deux coups furent toqués à la porte ; un troisième eut été inutile, nulle représentation n’était prévue ce jour-là.

Silence, silence
C'est ma dernière crise, mon dernier mal de ventre
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Axelle

Mais son ami est introuvable
Alors qu'elle traverse son rêve qui s’effondre
Jusqu'au siège avec la meilleure vue
Et elle fixe l'écran d'argent.

David Bowie - Life on Mars

Dormir ? Oui, l'envie l'avait prise. Quelle plus belle fuite aurait-elle pu offrir à son tour ? Une fuite d'une innocence pleine qu'elle aurait distribuée les yeux trop grands dans une moue de gamine. Ça aurait été facile. Ça aurait été bien. Ça aurait été paisible. Pourtant, le sommeil lui aussi s'était échappé de ses doigts sans pouvoir. Traite tête qui tournait trop de questions aussi inutiles et ridicules que l'accès d'alcool lui laissant pour seule offrande la nausée au bord des lèvres et l'abîme sous ses pieds nus. À quoi servait de vouloir se rassurer ? À quoi servait de vouloir oublier ? À quoi servait de vouloir comprendre quand de cet avenir-là, elle ne savait rien ? Piètre manouche dénuée de tout don divinatoire dont le A gravé au creux de sa paume n'était que poudre aux yeux. Babiole futile dont elle jouait à changer le sens au fil de son existence de funambule et qui, aujourd'hui, palpitait furieusement de l’initiale perdue d'Alphonse.

Quittant le vase fragile de sa chambre, elle avait descendu l'escalier en chancelant, chassant Clarisse d'un grondement rauque et d'une envolée de boucles brunes impatientes de trouver une autre bouteille pour enfler l'illusion qu'elle pouvait maîtriser le cours de sa vie. Le régulier de son souffle. Le tambour ronflant au creux de sa poitrine. Être lâche et paraître forte était un subterfuge qu'elle maîtrisait. Mais s'il en était un qui n'était pas dupe, c'était certainement celui-là même qui frappait à sa porte.

Verre à la main, l'alcool éclaboussant ses doigt sous la maladresse de ses pas tortueux, elle ouvrit, simplement. Comme si tout était normal même si elle refusait à son regard trouble de se perdre sur le visage du flamand. De sa main libre elle tapota l'épaule mâle, geste idiot quand elle n'était capable de rien d'autre et tout aussi incapable de ne pas le toucher. Entre. égraina-t-elle d'une voix trop enrouée, le regard noir se plissant sur la paume de sa main moite de l'humidité froide du manteau.

Où as-tu traîné pour être dans cet état ? L'esprit trop embrumé pour prendre la mesure de la question, elle referma doucement la porte sur l'ombre d'Alphonse alors qu'elle secouait la tête en butant sur une petite console encombrée. Pardon.

Puis remontant le museau vers l'âtre crépitant. Retire tout ça et réchauffe-toi.
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Alphonse_tabouret

A la porte qui s’ouvre, Compagne s’agite. Au visage fuyant qu’elle reconnait, Compagne enfle.
Il faut remplir le vide, assembler la matière et combler, les brèches des heures passées.
Vite, vite, vite.

Entre

Qu’il était difficile, ce pas le livrant à l’antre des souvenirs passés, et qu’il pesait à la chair comme à l’âme.
Le parfum de l’alcool l’entêta avant même celui de l’appartement dont il aurait pourtant pu citer chaque arôme pour avoir, un temps, était l’un d’eux, et persista dans la silhouette déliée d’Axelle. La main tapotant évasivement son épaule le brûla malgré lui, orgueilleux coupable qui s’offrait le luxe de se sentir blessé d’être traité en étranger dans la maison qu’il avait abandonné, et le laissa un instant démuni face à cette part de lui forgée sur un coup de dés, tissée aux derniers lambeaux encore palpitants de son âme essoufflée ; qu’il était amer pour quelqu’un cherchant si désespérément à nerver l’éther , de ne se sentir humain que dans ses pires travers.

Le mépris plisse un recoin et se délaye à la gorge ; gloutonne, Compagne s’en badigeonne les lèvres et s’en pourlèche les doigts.
Elle a tant à taire.

Silencieux tandis qu’elle chancelait, ombre invisible à sa nuque bouclée, tendant dans son dos un bras inutile lorsqu’elle buta sur la console, il la suivit, sauvage enfant blessée refugiée aux sommets rassurants de l’ivresse, exécutant, discipliné, les ordres donnés pour leur donner le semblant de consistance qu’elle cherchait à maitriser. Les gestes s’appliquèrent à la lenteur, le regard ne la cherchant pas, lui laissant le temps d’apprivoiser la silhouette revenante quand il aurait voulu, vorace, la peindre toute entière à la prunelle. Appliqué, les yeux résolument perdus au feu, déposant le manteau de pluie qu’il avait emprunté à la nuit sur l’un des sièges ensommeillés à l’âtre, il accueillit la question et l’étudia avec un sérieux, qui , en d’autres circonstances, aurait pu faire sourire la manouche.

Où as-tu traîné pour être dans cet état ?

Les doigts déboutonnèrent les manches de la chemise humide pour en remonter les pans sur chaque avant-bras, révélant sans pudeur, grâce accordée aux siens, les stigmates de ses poignets pour les tendre aux flammes et réchauffer ses articulations gelées.

Tu es grise, je suis coupable.
Dansons veux-tu, Ballerina ?
Il n’y a que comme ça que nous finirons par nous rencontrer…

Immobile, un instant, il finit par tourner la tête vers elle, au fil d’un sourire piqué d’insolence, navré de vérité, et chassant ses bottes sans délicatesse, comme elle l’avait tant fait devant lui, avoua, simplement :

J'étais perdu.

Ris. Pleure. Tempête.
Je suis là.
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Axelle

Saleté d'alcool qui engourdissait ses gestes et fragilisait ridiculement ses pas sans être capable de faire ce qui pourtant, lui était demandé. Endormir la raison. Stupide liqueur, inapte à la laisser se perdre au seul langage que tous deux connaissaient sur le bout des doigts. Le stupre des soupirs rauques perdus à même le sol, en une débauche de vêtements arrachés par deux ans de manque. Et l'abandon final et éreinté, permettant toutes les confessions et tous les pardons. Elle ne regarda rien alors qu'il délaissait son manteau. Rien alors qu'il remontait ses manches, rien alors qu'il tournait la tête vers elle, trop occupée à remplir, encore et encore, ce fichu verre devenu trop petit pour ne pas maculer la table d'une flaque odorante. Deux ans. Deux foutues années où, pour la première fois, l'alcool ne la faisait pas rire pour un oui ou pour un non, remontant avec hilarité les coins de sa bouche.

Abandonnant finalement l'ouvrage définitivement devenu trop ardu, elle saisit la bouteille et brûla sa gorge une nouvelle fois, à même le goulot, sans que le résultat ne s'avère plus satisfaisant. On ne rattrapait pas deux ans au cul d'une bouteille. Elle avait été idiote de le croire. Délaissant sa compagne inutile, elle s'appuya sur la table du plat des mains, laissant rouler sa tête dans le craquement sec de ses vertèbres.

Perdu, murmura-t-elle en écho. Tellement mal. Alors d'un mouvement trop brusque, elle releva la tête. Toi. Toi. Toujours toi ! La colère gronda un instant avant de battre retraite, comme si aucun sentiment ne parvenait à s'accrocher à elle. Le regard flou s'accrocha au noir et, dans un spectacle pathétique, s'approcha, prenant appui sur tout ce qui se présentait à sa paume pour ne pas tomber. Je t'aimais Alphonse. D'amour ou d'amitié, j'en sais foutre rien et je m'en fiche. Au diable tes cases, tes limites et tes barrières. Je t'aimais. Et toi, tu m'as étranglé. Encore. Elle ferma les yeux, plissant les sourcils comme si elle avait reçu un coup, avant de relever un visage ravagé de boucles noires. Durant deux années, je n'ai pas versé une seule larme. Je n'ai pas parlé. J'ai juste attendu. Pas que tu reviennes. Je savais que tu ne reviendrais pas. Ou alors trop tard. J'attendais de t'oublier, quand tu ne voulais plus de moi, comblant avec application chaque vide que tu avais laissé. Tous. De tes bras à ta bouche, de tes confidences à mes aveux, de mes battements de cœur à mes bouffonneries. Tous. Jusqu'à hier. J'avais réussi. Tu n'existais plus que dans le regard d'Antoine dans lequel je refuse de me perdre. Le regard manouche glissa sur les mains fines et blanches, avant de s'écorcher aux brûlures des poignets.

Je pourrai te frapper jusqu'à tomber d'épuisement. Je pourrai arracher ta peau de mes pires griffures. Et pourtant je ne le fais pas. La tête brune dodelinait doucement, comme un combattant déjà sonné. Non. Je ne le fais pas. Parce que malgré tout, j'espère encore pouvoir te pardonner. Mais pour ça Alphonse. Les prunelles noires s'empalèrent aux jumelles, les fouillant sans pudeur et sans pitié. Pour ça, il faudrait que tu le veuilles aussi. Que tu le veuilles ou que tu partes.
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Alphonse_tabouret

Et l’avalanche fut.
Les mots, détachés au premier temps, s’ouvragèrent doucement au courant de la voix, extirpant chaque plaie de la vase pour mieux se souvenir quand le corps, mouvant, tanguait au sable en se rapprochant. La vérité, crue, fiévreuse, se suspendait dans l’air, figeant chaque seconde à une blessure neuve, délavant dans ses contours, les frontières de ses sœurs pour les mêler toutes, en un tableau de peines, concluant l’ouvrage au prénom de son fils.

Ombrée de regrets, étoffée de remords, sous la bouche alanguie de la honte coiffée, Compagne s’extasie.

Pourrait-elle comprendre que chaque seconde avait été un renoncement, un paiement au sang dont il ne reviendrait jamais, qu’il ne rentrait pas embué de passé mais rayé à tout jamais ?
Il n‘avait jamais vraiment cru que deux ans d’esclavage allégeraient sa peine ; peut-être, parfois, l’avait-il espéré, les nerfs engourdis par le vin, mais s’était trouvé incapable, aux sentences d’heures plus sobres, d’y broder la moindre conviction. Ce soir-là, à cette seconde terrible où la perspective de ne plus être lui avait gravé à ses os le mirage du soulagement, il s’était noyé de honte et depuis, suffoquait. Plus le temps avait avancé, plus la douleur s’était entêtée, unique manifestation de vie dans l’horizon neuf de Florence, et, dans le reflet de son miroir, il avait appris à en savourer chaque brûlure ; je brûle, donc je vis.
A la fin du calvaire serait venu le Rien, la plage nouvelle, le blanc du néant, alors, délaissant son prénom, puis enfin son nom, il aurait à son tour abandonné Alphonse Tabouret, ce lâche qui n’avait pas ri au nez de l’italien, ce pleutre qui n’avait pas refusé de monter sur le bateau en partance pour Florence, ce fantôme qui n’avait jamais choisi de revenir plus tôt. Personne enfin, il aurait regardé l’aube se lever sans la trouver belle, ayant perdu le goût de tout sans plus même en avoir conscience.

Vouloir est un luxe, répondit-il calmement à l’injonction de son regard. Saisissant une étoffe assez grossière pour être chiffon, il approcha de la gitane, et sans encore ajouter un mot, lui ôta doucement la bouteille des griffes pour venir essuyer ses doigts, lentement, délayant à chaque articulation une attentive tendresse.
Le mal que je t’ai fait, jamais je ne pourrai l’effacer, reprit-il, la voix basse, confidence faite sans la parure du chuchotement mais dont l’essence avait la même rondeur, les yeux résolument rivés aux mains dont la chair se souvenait parfaitement des empoignes furieuses à la faveur de leurs envies. Le mal que je lui ai fait, jamais je ne pourrai l’oublier, nuança-t-il sans oser prononcer le prénom d’Antoine, la gorge s’étant serrée jusqu’à voiler le timbre à chaque fois qu’il s’y était risqué. J’aimerais que tu me frappes, ou que tu me dépèces… peut être alors aurais-je l’impression d’avoir pu, quelques secondes te soulager… me soulager aussi, rajouta-t-il dans un pli amer, laissant quelques secondes chuter au sol dans un silence pâle.
Est-ce que cela existe, les fins heureuses, Axelle ?, demanda-t-il finalement en accrochant les comètes aux siennes, à la recherche d’une réponse sérieuse. Un monde où le pardon de ceux que l’on aime suffit à effacer la culpabilité qui vous ronge?

Suffirait-il, toi, que tes filles te pardonnent pour que tu sentes graciée ?

Je t’ai menti, je t’ai trompé, je t’ai laissé, toi, vous… Si tu en as la force, comment veux-tu que moi, je m’en défende sans essuyer les foudres ?… Si ton pardon ne tient qu’à moi, alors… Le verre abandonné fut saisi et rempli, sans le moindre faux pas ; certains enseignements perdureraient toujours, et ceux frappés à adolescence consumeraient sa chair jusqu’à son dernier souffle. Alors, la dextre, gracile lui tendit la coupe, calice carmin qui déborderait possiblement à la main houleuse du Coquelicot, saupoudrant aux doigts la caresse diffuse des siens … il faut bien commencer quelque part … Ton verre dans ma figure ferait un bon début…
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Axelle

Engourdie par l'alcool, ou par le poids de mots qu'elle s'était autorisée à avouer, elle laissait sa main en pâture à la toilette du Chat, les yeux paumés sur ses mains blanches, les maigres mots ourlant ses oreilles sans pourtant en être rassurée. Comprenait-il, lui, qu'elle crevait de trouille ? Que la seule chose qu'elle lui demandait, n'était pas de se griffer lui-même de reproches, mais de chasser les sables mouvants sous ses pieds pour tracer un chemin stable sur lequel elle oserait avancer, sans crainte de s'y enliser à nouveau ? Il allait trop vite, ou bien trop lentement. Car aucun pardon ne pourrait les sauver s'ils ne se comprenaient plus. Et telle était bien l'évidence qui perça les tempes manouches confrontée au verre entre ses mains fébriles. Avant, sans doute aurait-elle ri à la proposition. Mais elle ne fit que le regarder, encore, les doigts brûlés des caresses diffuses.

Dans la mélasse de ses pensées, elle posa avec soin le verre soudain trop poisseux sur la table, s'arrachant à trop de proximité pour ouvrir la porte, le vent froid la giflant et la pluie redoublant lui faisant cligner des yeux.

Viens, lâcha-t-elle simplement, baissant la tête sous la bourrasque grise en s'enfonçant dans la ruelle désertée. À plein poumons, elle respirait la froidure, indifférente aux frissons glacés glissant le long de son dos tant ils semblaient aptes à calmer l'ivresse. La tête basse, les façades défilaient dans sa plus grande indifférence, les lèvres closes, le sourcil buté, marchant par cœur jusqu'à l'ombre écrasante qu'elle voulait trouver.

La petite porte si connue grinça sur leur passage et l'envolée de marches l'essouffla d'effort tant son pas restait précaire. Ça n'avait pas d'importance. Ce ne fut que là, Paris s'offrant impudique à son regard qu'elle s'autorisa à reprendre son souffle. Là sur les toits de Notre Dame, le seul endroit où, peut-être, ils pourraient se retrouver.

Alors elle s'avança vers le parapet et y grimpa maladroitement, avant de se dresser et d'enfin s'offrir, à la morsure du vide, au regard du Chat. Les boucles lourdes de pluie serpentant à ses joues, le jupon rouge embrassant ses jambes avec ardeur et le cœur grondant jusqu'à déborder de ses yeux.

Et ici Alphonse. Et ici, me parleras-tu de toi?
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Alphonse_tabouret

A l’approche de Notre Dame, le costume se délitait, percé par l’eau, dilué aux souvenirs, redoutant le chemin pèlerin qui se dessinait aux marches empruntées ; au ciel de Paris, toujours, il se sentait nu.
Le nez pris par l’odeur de pierres, dans l’étroitesse de l’escalier, suivant dans un silence consommé le tracé rouge d’un tissu, il avançait pourtant, sans pouvoir se réfugier au mécanisme rassurant des balades ; monter toujours, était plus difficile que descendre.
Le pied manouche, encore embrumé, gravit les dernières hauteurs, jetant la silhouette brune dans cette immensité d'ardoises, enfonçant son empreinte dans le moellon crayeux, pesant dans l’instant à son âme toute entière ; astres au firmament exsangue, les yeux des enfants perdus se croisèrent, uniques ancres comptant aux méandres de leurs dérives.

Et ici Alphonse. Et ici, me parleras-tu de toi?

Dans la gorge profane, Compagne se rétracte. L’azur, qu’il soit bleu ou gris, est l’ennemi, le sordide nuisible qui chante les souvenirs et attise, sinoque, l’étincelle de vie.
Qui a besoin de vivre quand l’errance est facile ?

Aux dernières heures de la nuit, dépouillé de la moindre distraction à la chambre qui lui servait désormais de toit, insomniaque, il avait tenté d’ordonner les mots promis à Axelle à la fatale collision de leur rencontre, et s’était trouvé démuni devant l’ampleur de la tâche ; comment justifiait on l’injustifiable ?
Le châtiment et la légèreté n’avaient pas trouvé preneur ; il restait aux vestiaires, terrible, laide, attendant dans un sourire paisible qu’on vienne la chercher, la vérité sans fard.

J’avais soif… Rien n’avait réussi à jamais atténuer l’avidité de la souffrance geôlière; l’inanition s’était parée de honte, de brisures, et avait continué à croitre malgré les braises soufflées avec application pour chasser les douleurs les plus hostiles. ... j’avais froid… A quoi servait de le nier, l’absence d’Etienne avait été un calvaire ; cœur gouverné aux passions, esclave des amours despotiques, il avait laissé le choix à de Ligny et n’avait pas été choisi, épinglant à ses travers, la compagnie d’une colère humiliée. Pendant une seconde, j’ai cru que je pourrais me réchauffer sans vous, pendant une terrible seconde, je n’étais plus à moi, plus à lui, plus à elle… Les murs de la Maison Close pesèrent à sa nuque et à ses mains, héritage qui lui avait cloué des ailes à peine formées sans lui laisser le temps, une seule fois, de tenter l’envolée… à personne d’autre qu’un nouveau maitre dont l’unique qualité était de ne rien savoir de moi, de mes coutures, de mes faiblesses… un maitre sans compassion, résuma-t-il dans un sourire bancal en faisant un pas vers elle, les doigts épousant l’épais parapet sur lequel elle était juchée, aérienne danseuse fichée dans une grève grise. Il regretta un instant que le ciel et la terre ne s’inversent pas aux mots les plus pénibles ; Axelle n’en n’aurait été que plus jolie sous la coiffe lourde de ses boucles humides, aux traits tirés de ces cernes ardente, les pieds aux nimbes imprégnés.
Un soir, cet italien est rentré, sa suite derrière lui… Il l’avait trouvé arrogant, et en avait été ravi, carnassier qui péchait par orgueil devant les proies les plus difficiles et que le goût de la chasse aidait à oublier les heures troubles de sa mauvaise composition. Je lui ai plu ; il avait faim, j’avais soif… rappela-t-il en venant se hisser lentement à ses côtés, tanguant brièvement à l’orée d’un frisson étourdissant les tempes d’une parenthèse fiévreuse.
Quelques années plus tôt, il lui avait tendue la main dans la supplique des syllabes, l’avait faite descendre, bourgeon ramené à la terre, greffe indispensable à sa propre survie, mais aujourd’hui, il n’était pas seul à errer aux lignes de rives immergées ; le naufrage se ferait à deux ou ne se ferait pas.
Les enchères ont enflé, poursuivit-il redressé, éprouvant le vent qu’il n’avait pas senti à l’abri d’un sol moins étroit, regagnant l’épaisseur de son regard pavot pour y coudre les dernières pièces. Aux premières heures du jour, je lui devais deux ans de service.

Chaque corde vocale est tirée, mordue, griffée et se perlent de rouge, de brun, et parfois même de vert.
Compagne s’enroue d’un grognement et dardant ses petits yeux opaques sur la silhouette gitane, la hait, fort, espérant qu’elle fonde au rayon d’un soleil imprévu.

J’aurais pu refuser.
J’aurais dû.
J’aurais pu revenir.
J’aurais dû.
J’aurais pu repartir…
Et je ne l’ai pas fait…

A la voix qui doucement s’enrayait des lenteurs pénitentes, Senestre boiteuse se tendit vers elle, obéissante encore, n’accordant le détail de l’histoire qu’à ceux qui en avaient été témoins.

Le poids de la gorge est descendu au ventre ; Compagne, grise furie, serre les dents jusqu’à en fendre ses gencives.

Je suis là.
Si tu ne descends pas, alors je ne descendrai pas non plus.
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Axelle

Main dans la main, à l'orée du vide qui, toujours, les avait menacés, funambules de leurs passions, si semblables et tellement différents, le vent emportait les mots si âprement arrachés. Perdus, ils ne l'avaient jamais été davantage alors qu'enfin, ils se retrouvaient.

De son butin, si la manouche ne peinait guère à en discerner la trame, les points lui restaient fatalement inconnus. Pourtant, ces points là n'avaient pas la moindre importance tant il n'étaient que reflet d'une réalité bien plus profonde. Réalité que, finalement, elle connaissait depuis toujours, l'ayant lue, bien des années auparavant, à l'ombre des cils du flamand, Chat dans toute sa splendeur, éclatant de fierté, la démarche souple et indépendante, relevant le museau en disparaissant à pas de velours, sans un regard vers l'arrière.

Elle voulut faire un pas vers lui, glisser sa main à la joue, quand il avait raison. Peu importait le reste quand il était là, oui, perché sur ce parapet. Mais une bourrasque la fit vaciller, vidant son visage de son sang quelques instants. Alors, bien qu'ivre. Alors bien qu'absente de cette vie s'étalant en contre bas, avec pour seule chaleur cette main retrouvée dans la sienne, elle sauta, du bon côté, l'entraînant avec elle, pour retrouver la sûreté du sol de pierre. Symbolique, sans doute.

Elle aurait pu piquer son visage de baisers, l'embrasser comme une assoiffée et laisser les corps se retrouver, intacts, renouant avec le passé, pour oublier, s'abandonner et refermer l'abjecte parenthèse. Elle n'en fit rien. Ces deux ans étaient le résultat d'erreurs et elle refusait la récidive. Non pour elle, mais bien plus pour lui. Si fragile finalement.

Alors les mots, les mots si difficiles encore, les mots tant et tant rejetés auparavant, glissèrent encore de la bouche manouche dont le pli, s'il restait grave, ne l'était que par le froid trempé s'insinuant jusqu'à ses os.

Si je t'en veux, Alphonse, ce n'est que de te devoir te hisser au bord du gouffre pour que tu acceptes de me parler. S'il en est un que je hais, c'est lui. Nul était besoin d'égrainer un nom, il errait comme un fantôme dans chaque respiration. Il m'avait promis, j'avais juré moi, que je ne le laisserais pas se soustraire à sa promesse. Il a menti, et moi aussi. Elle inspira profondément, laissant son regard errer dans le gris trop triste. Nous avons été lâches, tous. Et je m'en veux de n'avoir rien dit, de crainte que tu refuses de m'écouter. De crainte de te perdre. Beau résultat, quand je t'ai perdu néanmoins. Un petit rire sinistre glissa de ses lèvres. Mais si je l'avais fait, au moins, aujourd'hui, je me sentirai mieux. Mais j'ai fui. C'était tellement plus facile de me taire, en te voyant te noyer. On est tous fautifs. Tous, mais tu en a payé le prix le plus lourd.

Les doigts bruns glissèrent à la lisière des brûlures aux poignets mâles, les effleurant sans y déposer leur pulpe. Ces traces, là, si je vois la moindre cordes s'y enrouler encore... Elle releva les yeux, sans chercher à dissimiler la lueur adoucie qui y naissait doucement. C'est par les pieds que je t'attache et te pends, jusqu'à ce que tu cries grâce et recrache le mal.
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Alphonse_tabouret

Le vent souffla une bourrasque ensorcelant une boucle plus légère que les autres, ruban de soie claquant à la grisaille sans parvenir à ravir ses yeux des mains de la manouche, les pensées des mots qu’elle leur abandonnait. Au fil du temps, éteinte, inerte, ranimée tant bien que mal aux plaisirs dénués de désir, l’âme avait fini par s’enticher de l’aiguille, de chaque heurt, chaque accroc flattant à ses nerfs la joie simple et brute de la sentir encore là, imparfaite mais là ; Axelle, au prix de ce verbe difficile, possédait les mêmes lames.
Il n’avait pas espéré le pardon, encore moins la bienveillance, et se trouvait pris au piège d’un sentiment nouveau, étrange, dont l’esprit rectiligne examinait les angles avec un intérêt méfiant ; le gouffre s’entichait de profondeurs nouvelles. Désordonné, il éprouvait soudain un abime inconnu, balbutiant nouveau-né aux affres de l’éther que couvait le regard d’une fleur rougeoyante.
L’aimait elle donc à ce point, Axelle, pour dispenser le baume au mépris de ses plaies, pour blâmer sa tête serpentine et la soumettre au joug quand, plus que tous les autres, amante, sœur, mère, elle avait subi et enduré le temps ? Comme son cœur battait fort pour ôter du front tendre du fils, dommage dont le souvenir n’en finissait pas d’attiser la culpabilité du père, la couronne des martyrs et la poser au sien ; le souvenir d’Etienne s’alourdit d’une rancune neuve, rejoignant la colonne de noirceurs consacrées en entrapercevant les frontières inattendues qui se hâlaient encore des ravages émaillés par sa négligence. Le nobliau les avait précipités au gouffre, abandonnant à chacun d’eux le poids d’une compromission tourmentée en guise d’au revoir et planait, sinistre, au-dessus des ruines de ce qu’il avait toujours convoité sans jamais l’obtenir.

Dextre se rabattit, impérative, et d’un geste elle fut à lui, dans le creux de ses bras, petite, menue, Adèle du passé, et y fut si serrée qu’elle eut pu s’y briser ; à l’océan d’ébène, les doigts blêmes d’Alphonse filaient en jonques blanche à l’océan noueux, vitraux aux heures sombres, et disparurent, perdus, sur le rond d’une épaule toute glacée de pluie. La mâchoire épousa la tempe dans un geste de chat et le temps étranger contourna les silhouettes simplement emmêlées.

Alors je n‘ai plus rien à craindre, souffla-t-il à l’oreille ronde. Le cœur autrefois souverain n’était plus fait que de bris, d’échardes et d’engourdissements, délayant ses douleurs jusqu’à forcer le destin à suspendre ses charmes, et tolérait, despote terrifié par les difformités qui l’avaient entravé jusqu’à la désertion, l’airain d’une gardienne aux contreforts défaits.
Parle-moi de lui, finit-il par demander, souffle chaud sur la peau humide d’une oreille fraiche, père dont le cœur béait d’un tourment plus grand encore que ses propres travers. Six ans… il doit être si beau…

Dis-moi Gitane, aime-t-il toujours l’eau ? Ses yeux ont-ils toujours la largeur d’un monde en éveil ? A-t-il l’appétit que je n’ai pas ? M’a-t-il oublié ?
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Axelle

Si tu aimes partir avant
Mon enfant, mon enfant
Avant que l'autre s'éveille
Avant qu'il te laisse en plan
Si tu as peur du sommeil
Et que passe le temps
Si tu aimes l'automne vermeil
Merveille rouge sang
Si tu as peur de la foule
Mais supporte les gens
Si tes idéaux s'écroulent
Le soir de tes 20 ans
Et si tout se déroule
Jamais comme dans tes plans
Si tu n'es qu'une pierre qui roule
Roule mon enfant

Ça n'est pas ta faute
C'est ton héritage
Et ce sera pire encore
Quand tu auras mon âge
Ça n'est pas ta faute
C'est ta chair, ton sang
Il va falloir faire avec
Ou plutôt sans
Mon enfant.

Benjamin Biolay - Ton héritage

Alors je ne serai jamais loin.

Elle aurait aimé être plus légère. Retrouver la nonchalance des moments partagés. Les prunelles rieuses, à défaut des rires. Mais c'était si difficile. Bien plus qu'elle ne l'avait imaginé. Elle avait parlé, beaucoup, et là, nichée au creux de l'étreinte puissante, il lui semblait ne plus avoir de mots. Qu'ils s'étaient épuisés par trop de silence, puis par trop de syllabes. Malmenés de trop de revirements. Elle ferma les yeux, se laissant emporter par le parfum du cou pâle à portée de lèvres. Leur langage, elle ne savait plus le parler, et rien ne pouvait sans doute l'accabler plus.

La pluie enfin cessait de s'abattre sur leurs épaules et la rumeur de la ville s'invitait lentement, confuse, mais vivace, quels que soient les drames ou les joies agitant ses ruelles. Elle avalait tout, de sa gueule indifférente, comme une baleine aveugle et gloutonne. Alors cette rumeur, la gitane la laissa enfler, de longues secondes, fermant les yeux. S'ils s'étaient perdus, c'était qu'il devaient se retrouver, non ? N'était-ce pas ainsi qu'elle pouvait accommoder la logique pour la rendre moins abrupte ? Se retrouver, était simple, si tant est qu'elle sache comment faire pour le faire bien. Réapprendre tout. Peut-être. Alors lentement elle articula.

Il te ressemble. Il est comme toi. De partout où je le regarde. Il est toi. Ses yeux sont deux gouffre dont je ne sais pas voir le fond.

Elle inspira encore longuement le cou félin avant de s'échapper des bras aussi tendres que voraces, s'ébrouant avant de lisser ses cheveux vers l'arrière, si tant est qu'elle puisse lisser les boucles indociles. Tout du moins y voyait-elle mieux.

Bon, on ne s'est pas cassé la figure, je te propose donc, sans manigancer le moindre coup fourré, promis, de renouveler l’exploit de rester en vie en nous magnant de rentrer nous sécher et nous réchauffer. Par contre... Elle remonta le regard vers lui dans une moue de gamine prise en faute. Je crains bien de n'avoir plus rien à t'offrir à boire... Et dans un petit sourire taquin. Mais si tu avales ma tambouille, je t'en dirai plus sur la petite Merveille !

Chantage, oui, elle savait combien Alphonse mangeait peu, mais, à moins qu'il n'ait oublié, lui savait encore mieux quelle piètre cuisinière elle était. Ah, il ne pensait tout de même pas échapper à sa vengeance !
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Alphonse_tabouret

C’était le Cers qui soufflait aux tempes brunes se trouvant enfin communes dans l’exercice périlleux des retrouvailles quand elles avaient été dissociées au long voyage des silences. Le même malaise infiltrait les nerfs, et tempêtait en bourrasques froides sur les braises d’un passé qu’il aurait été si paisible de retrouver intact ; nuages filant aux astres de pensées noires, de repentis et de non-dits, le mauvais temps installé peinait à se résorber mais se savait changeant ; le Cers, toujours finissait par apporter l’azur et ses espoirs.
Le souvenir d’Antoine s’éclaira d’un de ses sourires graves aux mots de la gitane avant de s’étioler dans une risée aigue au trille d’un moineau, perché en contrebas. Oserait-il jamais un jour comparaitre devant lui quand l’envie, violente maitresse, choisissait après deux ans de rejet, d’assoir cette pensée si longtemps répudiée en possible nouveau ?
Prudente, chassant les émotions les plus ensanglantées, Gitane troqua le murmure des vérités pour d’autres frivolités, délicat bourreau qui posait le couperet pour lui tendre la main, encore :

Je crains bien de n'avoir plus rien à t'offrir à boire... Mais si tu avales ma tambouille, je t'en dirai plus sur la petite Merveille !

Une autre aurait trouvé en guise de réponse à l’invitation, l’avenant du visage, la lèvre polie d’un sourire, la reconnaissance doucement coupable de cette sortie aux ombres futiles ; une autre, mais pas elle. Ce genre de mensonges n’existait pas chez les enfants perdus, même loin, même aux vents, ainsi, les lèvres prirent le pli d’une grimace qu’elle ne pouvait pas ignorer, quand le sourcil s’arrondissait une résignation plus théâtrale.

- Diable… Le prix de l’information est en hausse à Paris…

Au feu de cheminée, vin acheté sur le chemin en verres et tambouille en guise de collation, viendrait le temps des mots échappés et des réponses sans questions ; A la nuit tombée, le fossé serait là, encore, mais il ferait moins froid.
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La promesse de la chenille n'engage pas le papillon.*

Alphonse_tabouret

Axelle

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Axelle

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Le poids de la gorge est descendu au ventre ; Compagne, grise furie, serre les dents jusqu’à en fendre ses gencives.

Je suis là.
Si tu ne descends pas, alors je ne descendrai pas non plus.
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Axelle

Alphonse_tabouret

Ombrée de regrets, étoffée de remords, sous la bouche alanguie de la honte coiffée, Compagne s’extasie.

Alphonse_tabouret

Le mépris plisse un recoin et se délaye à la gorge ; gloutonne, Compagne s’en badigeonne les lèvres et s’en pourlèche les doigts.
Elle a tant à taire.

Axelle

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[RP] La promesse de la chenille n'engage pas le papillon.*