[RP juillet] quand l'argent coule à flot

Eve_desvilles

[du quartier des courtisans au bureau d'Alphonse]

Seule au milieu de l'abside, Eve regarde la rue. Les souvenirs de la nuit remuent derrière ses paupières. À chaque battement, des ombres incongrues se mêlent aux passants. Elle a peu dormi, les figures décharnées dans le bois de sa chambre riaient trop fort. Le soleil écrase Paris. Les oiseaux ont cessé de voler. Elle voudrait y être. Dehors, inondée de lumière, aveuglée étourdie, étouffant de chaleur, brûlée vive sous le soleil. Dehors, n'importe où, avancer jusqu'à la Seine, jeter quelque chose de lourd. Encore. Et encore. Porter, lâcher prise. Tout faire tomber. Plus légère qu'une abeille ensuite.
Un passereau de plumage vert et jaune se pose sur le rebord d'une des fenêtres. Vif, il sautille, lance ses trilles avec ardeur. Leur regard se croisent. Sa robe est jaune aujourd'hui, ses cheveux sont repliés. Elle a sautillé toute la nuit. Le serin la regarde, se tourne, la regarde d'un autre œil. Il donne un coup de bec sur la fenêtre.
Eve serre le sac qu'elle a préparé. Il doit être l'heure à présent. Sûrement qu'il doit être l'heure. Elle se tourne, le couloir des chambrettes des courtisans glisse dans la pénombre, les volets de la petite cour n'ont pas encore été relevés. Elle s'y plonge dans le mouvement voletant des pans de sa robe, ailettes de soie liquide disparaissant dorées dans l'obscurité de l'Aphrodite.
Elle parvient à la coursive, la traverse à pas feutrés en direction de la Maison Basse. Le hall en bas semble enfoui dans une eau plus noire qui trouble l'inertie des meubles et des objets, contours dilués confondant leurs frontières, paraissant dissimuler une respiration en attente, paressant dans le mouvement lent d'un sommeil trompeur. Elle pose sa main sur la poignée. Ouvre la porte sur le repaire où vit le Maître. Le couloir s'ajoure en sa seconde moitié de la cour au puits de la cuisine. Au delà se trouve la porte qui donne sur le cœur de l'antre. Eve s'avance. Un marmiton tire de l'eau au puits. Un frisson lui parcourt l'échine, sa gorge se serre. Il doit déjà l'attendre. On ne lui a rien dit pendant toute cette semaine. Habituellement c'est le jour du dimanche. Mais est-ce dimanche ? Il lui semble que oui, qu'elle a entendu les cloches. Mais est-ce le dimanche, il fallait peut-être venir dès hier. Elle est certaine d'avoir oublié quelque chose. Il doit déjà l'attendre. Le marmiton disparaît. Eve tremble légèrement, elle regarde le soleil, elle se dit que si elle n'est pas trop bleue, elle ira ensuite, plus légère qu'une abeille. Elle ouvre la seconde porte. Le couloir est obscur, à peine éclairé à droite d'un lucarne à l'extrémité. De nombreuses portes fermées, dissimulant les secrets de la Maison Basse, refermant, toutes, les choses interdites, qu'il ne faut pas savoir. Des choses qui ne doivent pas exister. Eve se dirige à gauche, prenant un soin méticuleux de n'approcher aucun des deux côtés du couloir.
La deuxième porte à droite, se souvient-elle. C'est là. C'est lui. Elle effleure le mur jusqu'à trouver le bois, ses doigts rencontrant le ligne du mortier entre les pierres.
Elle frappe. Elle attend.

Eve ne tremble plus. Eve n'a plus la gorge serrée. Eve ne frisonne pas.

Elle sourit.
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Alphonse_tabouret

L’été avait toujours eu sur Alphonse une emprise faune, bizarrement joviale et accablée, et à la façon des chats, il aurait eu tendance à se laisser aller tout au long de la journée pour n’ouvrir un œil aux aguets qu’avec les première fraicheurs de la nuit.
Cet été 1461 portait un parfum nouveau, empli des saveurs d’un devoir qu’il aurait volontiers jeter aux orties s’il n’y avait pas eu ce maudit cœur pour le tenir asservi au bordel, cette civilité imbécile dont il ne pouvait s’empêcher de faire preuve dès qu’il s’agissait de l’anglais, et le fauve, doucement assommé de chaleur, se forçait à rester à ce bureau qui l’avait sauvé de tant de soirées morbides et finissait méticuleusement les taches qui lui incombaient.
Le temps avait jonglé avec sa raison, s’était étiré jusqu’à la déchirure, avait tempêté tant et si bien qu’il avait rejeté le flamand, hagard, aux portes d’une vie nouvelle, sans lui… Il avait survécu. Aussi lâche et méprisable qu’il avait pu se sentir d’accepter l’étincelle renaitre au bas de son ventre, il s’y était désormais fait, et si l’ombre de Quentin planait encore, elle n’avait plus la raideur crispée et froide qui l’avait emporté, le gâtant désormais des souvenirs les plus doux, les plus mélancoliques, les plus rares, et le manque se traduisait désormais au travers de certitudes nouvelles, de possibilités jusqu’alors rejetées.

Les comptes étaient finis, les courriers avaient trouvé réponse, ce fut donc dans les meilleures dispositions possibles que le cueillirent les coups retentissant contre sa porte.

-Entrez, fit-il en reculant un peu son fauteuil pour allonger ses jambes, curieux de savoir qui venait s’aventurer dans sa tanière ce jour là

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Eve_desvilles

Ève entre. C'est la deuxième fois. Ève le voit. Derrière son bureau. Il a changé. Elle lui dit bonjour Maître. C'est la deuxième fois. Elle s'avance..Illuminé de plein fouet des raies incandescents d'un soleil tout juste penché, silhouette brûlée, dévorée aux contours d'une aura dansante de safran, d'orpiment, de cinabre et de minium, le Maître se détend dans les flammes. Il a changé. Une fourche noire se déplie sous le bureau. Ève marque une courte révérence. Le son froid d'un métal frappé envahit la pièce, serait-ce le rémouleur qui passe ? Quelque chose presse contre ses oreilles. Plus légère qu'une abeille ensuite. Elle s'avance encore, elle sourit. Le Maître laisse entrevoir un pan alangui de visage, délicat, délassé, flirtant avec une humeur badine. Serait-ce d'un chat faisant la chattemite ? Elle ne voit pas l'autre. Elle approche le bureau, elle regarde ses mains. Si elle n'est pas trop bleue

Maître, je viens pour...

Son regard est alors happé par celui tout entier de l'homme. Les yeux d'Ève sont traversés d'une émotion, une moue infime lui prend les lèvres comme si elle allait pencher la tête dans un sourire taquin. Immobile.

… vous baignez dans l'été comme dans un printemps de jouvence.

Elle abandonne l'audace soudaine de sa déclaration à un silence vide comme s'il ne s'était rien passé. Quelque chose laisse entendre qu'elle a voulu dire « Léthé ». Aurait-elle appris ce mot de discussions courtoises, l'aurait-elle retenu pour la raison qu'il parait tellement la retenir elle, que ce Fleuve serait son éternel lieu d'existence ?

Elle dépose sur une portion libre du bureau le sac qui répond au tintement de la rue d'un bruit jumeau, plus massif.
Elle lui dit que tout est là... à l'exception de deux cents écus qu'elle a pris pour acheter une nouvelle robe, qui plaise aux clients, qu'elle craignait de paraître trop peu digne dans ses anciens habits, qu'elle remboursera bientôt, durant le mois, elle espère. Avec les intérêts bien sûr.

Plus légère...

Elle se recule ensuite d'un pas pour lui laisser saisir et recompter les pièces. Elle s'excuse de n'être pas venue prévenir avant, qu'elle le pensait très occupé, qu'il fallait palier l'urgence.

Puis elle lui sourit avec précision pour ne paraître exactement ni heureuse, ni triste, mais strictement amène et dévouée. Non pas réjouie d'avoir pioché, non pas déçue de travailler pour lui.

Plus légère... à moins qu'il ne l'emmène soudain, lui, foudre de lumières irradiées, avec elle, ensemble.

Avec elle

En sang, bleue.
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Alphonse_tabouret

Ève… Ève, poupée de porcelaine cousue par le Très haut, salie par le Sans Nom, entité éparse qui passait dans le salon en faisant tourner n’importe quelle tête sur son passage avec son sourire d’ange et dont les clients ressortaient de ses bras avec l’empreinte du démon rassasié, l’œil bas et repu du vice qui a trouvé à s’exprimer, le sourire si finement étiré qu’il laissait entrapercevoir toute la jouissance de voir sali ce qui était fragile mais à portée de main… "Un jour", avait-t-il distraitement songé sans s’y attarder, en observant un quinquagénaire poudré des pieds à la tête ressortir de la chambre avec l’ombre d’un sourire perversement satisfait, "ils finiront par la casser".

Polie, avec cet air de petite fille si sage, si propre, si timide, le corps gracieux de la courtisane accompagna son salut en rejoignant le bureau, alternant les mots et le silence, le laissant face à cette sensation incongrue qu’elle ne manquait jamais de faire remonter en lui et qui imperceptiblement, se mettait à le ronger.
Un sourire affable accentua volontairement ses traits jusqu’à ce que la menotte blanche et longiligne ne vienne poser devant lui une bourse conséquente aux tintements ronds et endiablés, qui immédiatement, figèrent dans sa bouche un gout âcre et mauvais dont il ne montra rien. Ses prunelles restèrent un instant sur l’objet, devinant avant même qu’elle n’ouvre la bouche, ce qu’elle allait lui dire, mais il l’écouta placide quand il commençait à bouillonner, elle d’habitude si économe sur les mots, devenir presque volubile, expliquer, justifier, promettre… quand il réprimait cette envie de la gifler qui menaçait de le faire lever de son siège d’un instant à l’autre. Reculant, à la manière d’une enfant s’excusant d’avoir dérangé l’adulte, elle souriait, fière, touchante, détestable.

Il aurait dit merci et tout se serait arrêté là, la rousse repartant de son pas léger vers d’autres cieux bourdonnants, et il hésita une fraction de seconde à abandonner aux portes de cet horizon qu’elle déversait devant lui avec toute sa logique… Il aurait suffi d’acquiescer, prendre l’argent pour le mettre dans la caisse noire réservée aux situations d’urgence du bordel et tout aurait fini par se tasser, dans un jolis tas de mensonges aux couleurs de la tranquillité… Mais quelque chose en lui, s’agitait, aigre, sali qu’on puisse l’imaginer ponctionnant un argent auquel il n’avait aucun lien, l’argent gagné par d’autres, dans les transactions les plus sordides parfois, et, affleurant à la surface de ce marasme nauséeux, une autre raison, bien moins charitable, qu’il savait par avance fastidieuse, mais dont le gout n’avait pas de prix.

-Vous n’avez pas lu votre contrat, Ève, foudroya-t-il doucement, dans un sourire qu’il revêtit pour elle, tendre mais pincé, sachant pertinemment qu’elle souffrait d’illettrisme, que les lettres de son nom devaient être la seule chose qu’elle savait dessiner, avec la maladresse du novice.
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Eve_desvilles

Plus légère
demain...
ou dans quelques jours

Il est différent de ceux qu'elle a connus. Plus patient, plus long, plus traître dans les mots. Mais Ève sent se déplacer les mêmes rouages. La scène appréhendée s'est enclenchée, quelles que soient les variantes, elle sait ce qui l'attend. Elle est prête. Elle sait qu'il n'existe pas de façon d'échapper, pas de façon de raccourcir. C'est à certains « égards » comme une nuit d'amour avec un client ; la manière la plus rapide d'en finir consiste à jouer le jeu jusqu'au bout.

Patience, longueur et traitrise. Elle sait qu'avec lui cela durera plus encore, qu'il va jouer à lui faire entrevoir une issue, qu'il va lui tendre de l'espoir comme autant de filets à sa toile. Qu'il la menacera dans son propre intérêt à elle, parce qu'il la considère. Qu'il va sûrement la complimenter ensuite, se montrer tendre. Juste avant de.
Le diable seul le sait.

Elle est prête. Elle est prête depuis l'enfance. Eve repense aux mots d'Adryan, l'ange-juge-déchu, elle suppose que c'est justice. Elle doit comprendre ce que attend le Maître. L'histoire qu'il veut raconter. Le rôle qu'il aime. Ne pas se tromper.

Debout, docile face à lui, Eve ne sourit plus. Elle baisse la tête. Son visage dit qu'elle se sait fautive. Qu'il est légitime qu'elle soit punie.

Elle cherche sa partition, elle tente :

Je... je pourrais travailler en plus dans la rue pour rembourser plus vite.

Plus légère
Un jour
Peut-être.
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Alphonse_tabouret

Le museau de la courtisane s'inclina, contrit, un air penaud où la fatalité de la faute pesait jusque sur ses joues diaphanes et ses rares éclats pailletés, plongeant le comptable dans une expectative plus désagréable qu’il ne l’aurait cru.
De la même espèce, du même âge, du même Dieu, et pourtant rien n’arrivait à rapprocher Eve et Alphonse au creux des mots. Disait il noir qu’elle voyait blanc, taperait il du poing qu’elle battrait des cils de l’air cajoleur qu’ont les enfants qui pensent calmer un adulte d’une étreinte, se montrerait il tendre qu’elle en serait apeurée et méfiante, aurait-il tendu la main en souriant pour la battre qu’elle s’y serait soumise sans le moindre doute… Un gouffre, un monde et pourtant, face à face, à quelques pas l’un de l'autre, animaux pris au piège de leurs propres perceptions, les deux jeunes gens restaient liés par ce hasard cahotant qui s’empresse de semer sur la vie des cailloux faits pour vous forcer à ralentir.

Je... je pourrais travailler en plus dans la rue pour rembourser plus vite

Le sourire d’Alphonse lutta pour garder son indolence quand il aurait voulu se pincer, méprisant soudain ce monde dans lequel la catin était enferrée pour ne point percevoir de lui ce qu’il était et le prendre pour n’importe quel souteneur. Il aurait raisonnablement du penser qu’étant fraichement arrivée au sein du bordel, Eve ne pouvait savoir les liens qu’il entretenait avec les murs, mais l’agacement lui écorchait le flegme à la façon des éclats de soleil dans la chevelure flamboyante de la jeune femme.
Quels genre d’hommes avaient jalonné sa vie de putain pour la rendre aussi docile, aussi malléable aux envies, et aussi innocente ?

-Vous ne travaillerez pas dans la rue, commença-t-il fournissant un réel effort pour garder une voix égale, se redressant sans pour autant se lever, s’accoudant au bureau et penchant la tête pour la forcer à relever la sienne. Pour commencer vous êtes désormais, Eve, actrice en ces murs et au-delà… Vos prestations quelles qu’elles soient nous affectent tous et je ne tiens pas à ce que l’on pense que les catins de l’Aphrodite sont des ribaudes de rues que n’importe qui peut trousser pour quelques pièces… Un temps de silence léger, éphémère, avant qu’il en reprenne. Pour poursuivre, j’ajouterai que vous ne me devez rien, ni taxe, ni nature puisque votre contrat stipule que l’intégralité de l’argent gagné par le courtisan lors de ses services lui est dû sans aucune ponction de la part de la Maison… et encore moins de la mienne, rajouta-t-il sans pouvoir se départir d’une pointe d’’autorité sèche dans la voix. Pour finir, si vous avez un jour besoin d’argent, je vous ordonne… Le verbe fut appuyé… de venir m’en parler pour que nous trouvions une solution satisfaisante à vos besoins et à la renommée de la Maison. Il repoussa de l'index, lentement, la bourse vers le bord du bureau. Nous sommes nous compris, Ève ?
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Eve_desvilles

Elle l'écoute. Son attention menace de fuir un moment comme lorsque les paroles cessent de lui paraître plus sensées que l'intonation. Mais l'attention fait retour. Plus aigüe. Le Maître tient des propos très étranges. Le Maître tient des propos inconcevables. Et par dessus tout, plus fortement qu'un effet de l'empire de perversion et de diableries où elle le croit plongé, plus fortement qu'un discours finement madré, Eve entend la sincérité.
Elle reconnait dans les troubles d'une mémoire confuse qu'il a déjà auparavant employé cette voix avec elle. Mais déguisée. Il sait user de sincérité déguisée. Quelle est la gueule ouverte de ce piège si immense qu'elle ne parvienne à en rien pressentir ? La certitude, rétive, refuse de se dissiper ; il ne dissimule pas. Eve ne trouve pas d'explication à ce qui advient.
Son regard se fige, se vitrifie sur lui. Elle baisse les yeux sur le sac. Sur sa main. Le regarde de nouveau. Les mots se fraient jusqu'à sa pensée un passage difficile, tortueux. Les mots s'effraient jusqu'à sa pensée.
Il ne veut pas du fruit de son travail. Il n'a pas voulu d'elle. Elle comprend.
Entièrement, totalement répudiée.
Elle doit être si mauvaise que rien n'émanant d'elle ne mérite d'être reçu. Sauf le contrat.
Adryan...

Le vide se creuse sous ses pieds. Elle fait un pas léger en arrière avant de revenir trouver son équilibre. Dans cette pièce damnée, elle vient de perdre avec son âme un monde.
Elle l'ignore encore.
À la frontière de son regard les livres dansent. Ils ricanent. Elle sait qu'elle doit agir. Faire quelque chose. Elle sait ce qu'elle doit faire. Elle regarde le Maître. Elle regarde le sac. La peur. Elle regarde une main s'avancer vers le sac. Peur. Elle supplie en silence. Le précipice s'étend. Bleue. Elle sait qu'il est sincère. Une main s'avance vers le sac. Elle supplie. Une main saisit le sac. Elle supplie. Le vertige l'attrape. Bleue. La fait chanceler en arrière. Elle ferme les yeux.
Elle supplie qu'il la frappe enfin. Pour la sauver du vide. Pour. Elle sait qu'il est sincère.
Elle rouvre les yeux. Elle le regarde, hâve, mais elle ne voit plus que des tâches de couleurs. Elle tient ce sac lourd contre elle. C'est quelqu'un d'autre qui l'a pris. Ses mains se crispent sur le sac pour ne plus trembler. Quelque chose veut la faire pleurer. Quelque chose veut la faire vomir. Elle clôt les paupières.
Les ouvre.

Elle sourit.
Des points noirs et blancs clignotent devant ses yeux. Elle sourit. Une sourire de printemps beau comme un soleil.
Elle entend sa voix.

Oui

Elle acquiesce, livide éblouissante de sourire

Oui j'ai compris.

Elle a dit les mots qu'il fallait. Elle pense. Elle ne se souvient plus de la question.
Elle recule. Elle heurte le mur. Se tourne. Les couleurs se mélangent, elle cherche une poignée de porte.
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