Archibald_ravier
Il avait attendu que la nuit soit tombée.
Que Caia soit endormie.
Que les amis bourrés soient couchés.
Putain, qu'est-ce qu'il picolait, depuis dix jours. Avec l'un, l'autre. Seul.
Tenir.
Il ne tenait plus.
Il avait attendu que la nuit soit tombée, et tel une ombre, était sortie de la ville encerclée de brigands. Il n'irait pas loin. Il éviterait les campements. Il voulait juste.
Courir.
Il s'était mis à courir.
Allez, mon amour,
Ne claquez pas, Isaure, merde. Gardez votre chiantitude bien vivante.
Allez, mon amour, allez porter mes salutations la bas.
Tiens, si on allait voir Dana.
Ou pas.
Dana est folle, mon aimée brune. Folle à lier, votre confesseur l'a faite enfermer.
Oui, c'est son frère. Et ça a rendu le mari dingo, aussi.
Courir.
Se prendre une branche au coin du front.
Je sais que vous allez mieux.
Mais il se barre, le confesseur, il se barre retrouver ses obligations ou son amant, je ne sais pas, mais ils e barre, et il me charge de veiller sur vous. Comme si je ne le faisais pas déjà. Sur Dana. Comme si je ne le faisais pas déjà.
Courir.
Comme si on mettait les voiles.
Sentir l'air humide de ce Juin miasmatique. Fouetter son visage.
Une souche, une branche, des ronces. Souvenirs de merde.
Aie !
Souvenir de merde.
On s'en fout. Il court.
J'aurais du vous apprendre à rester au lieu de vous apprendre à vous tirer dans le noir. Crétin.
Courir.
Parcourir les prés, les champs, les sous bois.
Pas plus loin. Plus loin il y a des brigands, une armée, des emmerdes. Enfin, d'autres emmerdes.
On compte trop sur lui. Trop. Non, pas trop. C'est juste trop lourd.
Toujours moins lourd que ce que traine ton pote avec sa femme folle à lier et un second mouflet au four. Sombre connard.
Courir.
Un ruisseau. Pieds mouillés. Souvenir de m.e.r.d.e !
On s'en fout.
Courir.
Suer.
Crier.
A s'en péter les cordes vocales.
Tomber.
Boue. Mousse. Brut.
Rocher, genou. Crier. Courir, encore. Encore. A ne plus sentir ses jambes, à ne plus sentir ses pieds mouillés.
Yeux mouillés.
Ça ne vient pas du ruisseau, ça.
Courir.
Allez, putain. Allez, mon amour. Allez, ça va aller.
Quand ?
Sait pas. Courir.
Traverser un bois, une plaine, un hameau. Quelques lieues encore, ton corps tient bon.
Courir. Courir jusqu'à s'effondrer, là. Rester pantelant, sanglotant comme un enfant, au pied d'un arbre moussu.
S'éveiller à l'aube, transi, écorché, contusionné.
Rasséréné.
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*Coisich, a Ruin, Cappercaillie, groupe folk écossais, spéciale dédicace à JidéZore
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Que Caia soit endormie.
Que les amis bourrés soient couchés.
Putain, qu'est-ce qu'il picolait, depuis dix jours. Avec l'un, l'autre. Seul.
Tenir.
Il ne tenait plus.
Il avait attendu que la nuit soit tombée, et tel une ombre, était sortie de la ville encerclée de brigands. Il n'irait pas loin. Il éviterait les campements. Il voulait juste.
Courir.
Il s'était mis à courir.
Allez, mon amour,
Ne claquez pas, Isaure, merde. Gardez votre chiantitude bien vivante.
Allez, mon amour, allez porter mes salutations la bas.
Tiens, si on allait voir Dana.
Ou pas.
Dana est folle, mon aimée brune. Folle à lier, votre confesseur l'a faite enfermer.
Oui, c'est son frère. Et ça a rendu le mari dingo, aussi.
Courir.
Se prendre une branche au coin du front.
Je sais que vous allez mieux.
Mais il se barre, le confesseur, il se barre retrouver ses obligations ou son amant, je ne sais pas, mais ils e barre, et il me charge de veiller sur vous. Comme si je ne le faisais pas déjà. Sur Dana. Comme si je ne le faisais pas déjà.
Courir.
Comme si on mettait les voiles.
Sentir l'air humide de ce Juin miasmatique. Fouetter son visage.
Une souche, une branche, des ronces. Souvenirs de merde.
Aie !
Souvenir de merde.
On s'en fout. Il court.
J'aurais du vous apprendre à rester au lieu de vous apprendre à vous tirer dans le noir. Crétin.
Courir.
Parcourir les prés, les champs, les sous bois.
Pas plus loin. Plus loin il y a des brigands, une armée, des emmerdes. Enfin, d'autres emmerdes.
On compte trop sur lui. Trop. Non, pas trop. C'est juste trop lourd.
Toujours moins lourd que ce que traine ton pote avec sa femme folle à lier et un second mouflet au four. Sombre connard.
Courir.
Un ruisseau. Pieds mouillés. Souvenir de m.e.r.d.e !
On s'en fout.
Courir.
Suer.
Crier.
A s'en péter les cordes vocales.
Tomber.
Boue. Mousse. Brut.
Rocher, genou. Crier. Courir, encore. Encore. A ne plus sentir ses jambes, à ne plus sentir ses pieds mouillés.
Yeux mouillés.
Ça ne vient pas du ruisseau, ça.
Courir.
Allez, putain. Allez, mon amour. Allez, ça va aller.
Quand ?
Sait pas. Courir.
Traverser un bois, une plaine, un hameau. Quelques lieues encore, ton corps tient bon.
Courir. Courir jusqu'à s'effondrer, là. Rester pantelant, sanglotant comme un enfant, au pied d'un arbre moussu.
S'éveiller à l'aube, transi, écorché, contusionné.
Rasséréné.
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*Coisich, a Ruin, Cappercaillie, groupe folk écossais, spéciale dédicace à JidéZore
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