Isaure.beaumont
Un pas en avant, trois en arrière. N’était-ce pas ce qui caractérisait le mieux Isaure ? Elle se donnait pour mieux se dérober, elle s’abandonnait pour se refuser ensuite. Elle soufflait le chaud un instant et le froid la seconde suivante. Elle bouillonnait de passion avant de se renfermer dans son armure de glace. Elle laissait peu à peu le doute et la peur entraver son bonheur, ternir sa joie.
Elle avait mis de la distance entre eux, suffisamment pour garder les idées claires, suffisamment pour protéger ses secrets. Et tandis qu’ensemble ils ébauchaient un passé qui aurait pu être le leur, elle se laissait happer par leur histoire, celle qu’ils serviraient à tous. Comment se seraient-ils aimés, dix ans plus tôt ? Le goût de ses lèvres aurait-il eu la même saveur ? L’ardeur de ses étreintes aurait-elle été aussi étourdissante ? Elle ne l’avait pas vu approcher. Elle ne prit conscience de sa présence que lorsqu’il dénuda une à une ses épaules, tout doucement. Relevant les yeux vers lui, et comme si un fil invisible l’attirait toujours vers lui, il lui semblait que leurs visages, que leurs corps se rapprochaient, irrémédiablement.
- Tout ce qui pourrait vous déplaire, Octave de Beaupierre.
Vous ne m’aimez pas toute, Octave. Vous ne m’aimez pas toute puisque vous ignorez tant de choses de moi, de mon passé et de mes actes. Vous n’aimez qu’une infime partie de ce que je suis, de ce que j’ai été, mais vous pourriez honnir tout le reste, tout ce qui me rend trouble et sale.
Quelle ironie ! Isaure avait très tôt dressé le portrait de l’homme idéal et elle avait recherché cet homme-là, malgré elle, dans chacun de ses amants, sans jamais l’y retrouver totalement. Elle avait fermé les yeux sur leurs imperfections aux premières heures, puis avait tenté de les façonner tels qu’elle les voulait. Tous, sans exception. En vain. Jusqu’à ce qu’Octave croise sa route. Il avait endossé dès la première heure le rôle du protecteur. De bonne naissance, il était non seulement cultivé mais aussi intelligent. Il savait manier à la perfection l’épée et était un homme de courage et d’ambition. Bon cavalier, il n’avait pas à rougir devant elle, grande amatrice d’équitation. Enfin et surtout, ils semblaient partager les mêmes valeurs, en tous points, et des idéaux communs puisqu’ils avaient combattu autrefois sous la même bannière. Il était aussi vertueux qu’elle l’avait rêvé. Mais alors, en quoi était-ce un problème aujourd’hui ? Si elle avait été jusque-là toujours plus vertueuse que ces hommes qui l’avaient étreinte, désirée et peut-être même aimée, elle était aujourd’hui avilie et se sentait indigne de lui.
IL n’y avait rien à changer chez Octave. Tout était bon en lui, tout était parfait. IL était tel qu’elle l’avait espéré. Elle aimait tout de lui. De sa susceptibilité à sa bienveillance. De son sourire à son air boudeur. De ses cris à ses murmures. Sa silhouette noble et fière, son corps modelé par l’exercice, le goût de sa peau, le parfum de son cou, la douceur de sa barbe, la beauté de ses traits, l’éclat de ses yeux, la ligne de son nez, l’ardeur de ses baisers, l’empressement de ses mains, l’impatience de ses étreintes. Tout, tout, tout. Jusqu’à cette petite folie qui le poussait à l’aimer elle, quand il aurait pu embrasser le monde. Combien étaient-elles à rêver de l’étreinte de ses bras ? Combien étaient-elles à fantasmer des noces octaviennes ?
Et elle tendait vers lui, irrésistiblement. Parce qu’elle l’aimait, parce qu’elle le désirait et qu’il était là, à portée de cœur, à portée de lèvres. Elle aurait pu l’accueillir à nouveau, l’inviter à se fondre en elle, encore. Pour ne faire qu’un, toujours. Mais il lui semblait si pur, si parfait soudainement qu’elle brida son désir et se contenta de le baiser à l’orée des lèvres.
- Vous rappelez-vous m’avoir croisée sur le campement, lors de la fronde?
Que lui avait-elle inspiré, alors ? Elle essayait d’imaginer l’adolescent qu’il avait été, le jeune soldat qu’il était devenu. Trop obnubilée à l’époque par les titres, les beaux blasons et les beaux noms, elle n’avait jamais lorgné sur les jeunes soldats et dans la foule des visages anonymes, elle essayait de retrouver le jeune Octave. S’éloignant du comte, laissant glisser le drap, elle entreprit de se revêtir, et tournant juste la tête vers lui elle ajouta :
- Je ne me rappelle pas de vous, Octave, je ne me rappelle pas de vous et j’aimerais pourtant le pouvoir. Pourquoi ne nous sommes-nous pas aimés plus tôt ?
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Elle avait mis de la distance entre eux, suffisamment pour garder les idées claires, suffisamment pour protéger ses secrets. Et tandis qu’ensemble ils ébauchaient un passé qui aurait pu être le leur, elle se laissait happer par leur histoire, celle qu’ils serviraient à tous. Comment se seraient-ils aimés, dix ans plus tôt ? Le goût de ses lèvres aurait-il eu la même saveur ? L’ardeur de ses étreintes aurait-elle été aussi étourdissante ? Elle ne l’avait pas vu approcher. Elle ne prit conscience de sa présence que lorsqu’il dénuda une à une ses épaules, tout doucement. Relevant les yeux vers lui, et comme si un fil invisible l’attirait toujours vers lui, il lui semblait que leurs visages, que leurs corps se rapprochaient, irrémédiablement.
- Tout ce qui pourrait vous déplaire, Octave de Beaupierre.
Vous ne m’aimez pas toute, Octave. Vous ne m’aimez pas toute puisque vous ignorez tant de choses de moi, de mon passé et de mes actes. Vous n’aimez qu’une infime partie de ce que je suis, de ce que j’ai été, mais vous pourriez honnir tout le reste, tout ce qui me rend trouble et sale.
Quelle ironie ! Isaure avait très tôt dressé le portrait de l’homme idéal et elle avait recherché cet homme-là, malgré elle, dans chacun de ses amants, sans jamais l’y retrouver totalement. Elle avait fermé les yeux sur leurs imperfections aux premières heures, puis avait tenté de les façonner tels qu’elle les voulait. Tous, sans exception. En vain. Jusqu’à ce qu’Octave croise sa route. Il avait endossé dès la première heure le rôle du protecteur. De bonne naissance, il était non seulement cultivé mais aussi intelligent. Il savait manier à la perfection l’épée et était un homme de courage et d’ambition. Bon cavalier, il n’avait pas à rougir devant elle, grande amatrice d’équitation. Enfin et surtout, ils semblaient partager les mêmes valeurs, en tous points, et des idéaux communs puisqu’ils avaient combattu autrefois sous la même bannière. Il était aussi vertueux qu’elle l’avait rêvé. Mais alors, en quoi était-ce un problème aujourd’hui ? Si elle avait été jusque-là toujours plus vertueuse que ces hommes qui l’avaient étreinte, désirée et peut-être même aimée, elle était aujourd’hui avilie et se sentait indigne de lui.
IL n’y avait rien à changer chez Octave. Tout était bon en lui, tout était parfait. IL était tel qu’elle l’avait espéré. Elle aimait tout de lui. De sa susceptibilité à sa bienveillance. De son sourire à son air boudeur. De ses cris à ses murmures. Sa silhouette noble et fière, son corps modelé par l’exercice, le goût de sa peau, le parfum de son cou, la douceur de sa barbe, la beauté de ses traits, l’éclat de ses yeux, la ligne de son nez, l’ardeur de ses baisers, l’empressement de ses mains, l’impatience de ses étreintes. Tout, tout, tout. Jusqu’à cette petite folie qui le poussait à l’aimer elle, quand il aurait pu embrasser le monde. Combien étaient-elles à rêver de l’étreinte de ses bras ? Combien étaient-elles à fantasmer des noces octaviennes ?
Et elle tendait vers lui, irrésistiblement. Parce qu’elle l’aimait, parce qu’elle le désirait et qu’il était là, à portée de cœur, à portée de lèvres. Elle aurait pu l’accueillir à nouveau, l’inviter à se fondre en elle, encore. Pour ne faire qu’un, toujours. Mais il lui semblait si pur, si parfait soudainement qu’elle brida son désir et se contenta de le baiser à l’orée des lèvres.
- Vous rappelez-vous m’avoir croisée sur le campement, lors de la fronde?
Que lui avait-elle inspiré, alors ? Elle essayait d’imaginer l’adolescent qu’il avait été, le jeune soldat qu’il était devenu. Trop obnubilée à l’époque par les titres, les beaux blasons et les beaux noms, elle n’avait jamais lorgné sur les jeunes soldats et dans la foule des visages anonymes, elle essayait de retrouver le jeune Octave. S’éloignant du comte, laissant glisser le drap, elle entreprit de se revêtir, et tournant juste la tête vers lui elle ajouta :
- Je ne me rappelle pas de vous, Octave, je ne me rappelle pas de vous et j’aimerais pourtant le pouvoir. Pourquoi ne nous sommes-nous pas aimés plus tôt ?
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