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[RP] And the rest, as they say, is History

Chimera

“La vertu consiste non à s'abstenir mais à ne pas désirer.”
George Bernard Shaw


    Il hésite, mais ouvre les bras et elle s'y loge, oublieuse. Le vieux en mal de contact l'accueillera avec un vif soupir, comme si toute tension quittait son corps à son toucher. Il pose une main dans les cheveux roux et bascule en arrière, l'attirant à lui.

    - Une heure... Et vous? Regrettez vous?
    - Oui et non.
    Il se tourne sur le coté, penché sur elle, pour mieux la voir.
    - Non, parce que c'était parfait. Oui, parce que… ce n'était pas honorable de me servir de vous.
    - Vous ne vous êtes pas servi de moi. Ne quittez pas le duché avec cette sordide conviction.
    - Mais vous êtes malheureuse que je ne puisse pas vous courtiser comme il se devrait. Ne pensez vous pas que vous l'eussiez moins été si nous n'avions pas... ?
    - Je sais. C'est bien pour cela que vous avez été convié ; je savais bien que vous n'en feriez rien, malgré mon aspiration à vous connaître plus. Votre objectif est fier, et je ne puis vous permettre de l'atteindre... Je le savais aussi.
    - Soit… Pourtant vous m'avez demandé de vous courtiser tout de même. Et je me sens comme un gougat de vous dire non pour une raison qui n'est pas... de votre ressort.
    - Je... Oubliez. Il était sot de réclamer.
    - Sot, non… mais cela ne suivait plus la même logique que.. tout à l'heure.
    Elle pince les lèvres, gênée de s'être ainsi exposée. Il se mord la lèvre. Il devrait se taire. Foutue franchise indélicate.
    - Pardon. Je ne regrette pas, mais j'ai peur que vous, oui. Plus tard.
    - Si vous écrivez et que j'en viens à vous apprécier plus que de raison? C'est pathétique.
    - Si cela arrive, nous regretterons tous deux. Et si je n'écris pas, vous regretterez de vous être donnée à un... goujat. .
    - Ce fut pourtant un honneur, d'être celle d'après. Personne d'autre ne me prendra ça.
    Il songe à l'aspect clinique et glauque de la chose, s'il s'était rendu au bordel...Comme successeur à son épouse, on a vu mieux.
    - C'est mieux avec de la tendresse, oui...
    Cornelius roule sur le dos, glissant une main derrière ses omoplates pour l'attirer contre lui.

    - Pensez-vous que nous fassions erreur ? De croire que nous pouvons êtes amis…?
    - J'espère que non.
    Il regarde les cheveux roux commencer à flamboyer dans la lumière de l'aube naissante.. Bientôt il partira.
    - Cela me sera difficile de rester amis je l'avoue. Mais l'idée de couper tout contact me répugne plus encore.
    - J'aurai grand plaisir à vous lire.
    Elle opine doucement, les tripes nouées. Il déglutit. Elle l'a dit, il n'a rien fait de mal. Et pourtant la tension dans l'air est palpable. Pourtant cette nuit lui rappellera qu'elle ne peut plus enfanter et que c'est pour cela qu'il ne tente même pas de la courtiser. Pourtant.. Il se sent coupable. Et le fait que la peau blanche l'attire encore, inexorablement, appelant ses caresses, ne fait rien pour arranger les choses. Il devrait partir de suite. Il aurait du partir avant de céder à ses charmes.
    - J'aurais plaisir à vous écrire.
    Posant la tête sur l'oreiller, il fixe le ciel du lit, pour soustraire cette peau affolante à sa vue Elle se mord la lèvre, crispant à l'abri du regard cornélien la main sur la chair déjà éprouvée de la matrice aujourd’hui stérile.
    - C'est.. Bien.
    C'est mieux, même, songe-t-elle. Idiot il serait, et terriblement prématuré, du reste, de maudire ses entrailles condamnées par simple désir de mériter la convoitise, les attentions, ou intentions, de cet homme à son côté. Mais l'Aubépine n'est pas du genre à laisser autrui, fut-ce Nature elle-même, décider pour elle de son destin, quand bien même elle en serait peut-être venue à choisir de s'éloigner du flamand. Et elle en a, du mal, à faire sa paix avec cette frustration là.

    Il ne sait plus quoi dire. Il n'y a plus rien à dire, d'ailleurs. Il ferme les yeux, sachant fort bien que même s'il avait sommeil, il n'aurait pas le temps de dormir à présent, mais que s'il la regarde à nouveau, il risque tout à fait de répéter l'offense. Il faudrait qu'elle parle, qu'elle puisse le distraire de ce silence qui laisse son cerveau vagabonder vers des pensées charnelles. Bon sang, arrête, Leffe. Dors. Non, pars. Qu'est-ce que tu attends.

    La rousse demeure silencieuse, s'abstenant vaillamment de proposer de se faire son amante jusqu'à ce qu'il trouve l'épouse qui conviendra à ses critères. Elle ne s'y abaissera pas, sûrement pas, malgré l'envie de le réclamer si lui ne prend pas l'initiative.

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Cornelius.de.leffe
“Même pour quitter une femme, on a besoin d’elle.”
José Artur


    Elle s'arrache aux draps frais et va se poster à sa fenêtre. Elle est nue comme au premier jour, avec déjà plus d'un de passé, pourtant. La pièce est dans la pénombre, et la nuit dehors dissimulera son corps à la vue d'un passant éventuel. Il la sent se lever, et sans réfléchir aux conséquences, lève le nez. Merde. Trop tard pour fermer les yeux, Leffe. La lune caresse son corps, l'éclaire maintenant d'une lumière presque vive, jeux d'ombres de lumières qui laissent le vieux Leffe encensé. Elle est trop mince. Mais son corps à lui s'en contrefout, et il le lève sans l'avoir voulu. Debout derrière elle, il entoure sa taille.

    - Il me reste peu de temps. Une heure.
    - Un peu de temps, alors.

    Chimera ferme les yeux, qui se laisse aller dans le bras qui l'enlacent. Les corps eux ne pensent à rien, c'est bien ce qu'elle aime chez eux. Elle s'efforce de ne pas se tourner vers lui. Si elle s'y laisse aller, elle le réclamera encore, si elle le réclame encore, elle le mettra probablement dans l'embarras. Trop tôt. Si elle le réclame elle craint de peiner à l'envisager jamais autrement que comme ce qu'il est présentement et doit à tout prix rester: Un passant. Un charmant flamand passant.
    Cornelius accueille le poids de ce dos contre son torse, léger, réconfortant. Il ne doit pas. Et cette fois, il ne le fera pas. Comment pourrait-elle jamais croire qu'il ne veut pas la peiner, s'il cède deux fois à ses envies? La première elle lui excuse d'elle-même, l'ayant voulue et provoquée. Mais la seconde ne serait plus un moment d'égarement délicieux, une soif de tendresse et de chair, un manque de trente ans. Non, la seconde serait un acte purement égoïste. Pourtant, il ne peut pas non plus rien faire du tout. La dernière chose qu'il veuille c'est qu'elle pense qu'il ne songe qu'à partir, à présent qu'il est servi. Alors il pose sa bouche à l'épaule blanche, en un baiser chaste et tendre, avant de relever la tête.

    - C'est joli.

    Elle tressaille, aux prises entre l'envie de lui appartenir encore, de savourer chacun des instants qu'elle sait être sans doute les derniers et la nécessité consciente de devoir réintégrer son digne et ducal statut. Le baiser lui arrache un frisson, douceur et appréhension mêlées. Il est aussi sur des œufs, aux prises avec ses propres sensations. Ses mots attirent le chef roux vers l'arrière, lorsqu'elle cherche finalement ses yeux.

    - Quoi donc?

    Quittant des yeux la vue des jardins à l'aube, Cornelius baisse le nez vers le minois relevé vers lui. Fichtre, que c'est bon d'avoir une femme dans les bras. Et que celle-ci lui plait.

    - La vue des jardins dans cette lumière.

    Elle hoche doucement la tête, gorge serrée. Dieux, cet homme va lui manquer. Pourquoi va-t-il donc lui manquer? Elle peut avoir un duc, qui ne demande que sa main, un jeune bourgeois fou d'elle, et... qu'est-ce que tu fais, Dénéré ?

    - Vous n'oublierez pas votre vin.

    - Je ne risque pas d'oublier quoi que ce soit.

    Cornelius sourit, retrouvant un peu de l'étincelle rieuse qu'il avait au verger. Elle cède à l'impulsion, et vient s'emparer des lèvres à sa portée. Il manque de relever la tête pour se soustraire au baiser. Il ne cédera pas, pas cette fois. Mais ne lui fera-t-il pas plus mal encore en lui refusant un petit baiser ? Cédant aux lèvres de la belle sans hâte, il y met fin doucement en embrassant ses paupières une après l'autre.

    - Il faut que je m'habille, douce.

    Chimera a bien saisi qu'il a cette fois la ferme intention de se maîtriser. C'est tant mieux, sans doute. Elle même n'en aurait pas eu la sagesse. Elle ne peut que saluer son effort en soustrayant son corps -et donc toute possibilité de tentation- au sien. Et pourtant, la distance imposée dénote brutalement avec le qualificatif employé. Passion Aubépine aurait tôt fait d'expédier au garde royal un trait assassin, déplacé d'être quoi? Frustré? Vexé? Lui-même n'a rien demandé. Trait lui est donc épargné, et elle s'occupe les mains en allant relever la chemise abandonnée. Bref moment d'hésitation. Elle est là à contempler l'étoffe comme une relique. Imbécile encore un peu assommée par l'insolite du moment.

    Il a cru voir, dans ses yeux, comme un bref éclair de courroux, aussitôt disparu. Peut-être l'a-t-il rêvé. Lorsqu'elle quitte ses bras sans un mot pour ramasser sa chemise, il met une fraction de seconde de plus que la normale avant de laisser retomber ses bras, ballants à ses côtés. Il n'a pas cédé à l'envie, à la chair, à l'égoïsme ; il devrait être content. Se mouvant avec peine, il finit par localiser ses braies, qu'il ramasse et enfile, avant de s'approcher d'elle… qui tient encore sa chemise.
    Elle relève le menton, et lui tend le linge d'une main moins assurée qu'elle n'aurait voulu. Faudra-t-elle donc qu'elle se fasse hautaine et odieuse pour se donner la contenance d'une duchesse?
    Prenant la chemise, il lui offre un sourire qu'il voudrait chaleureux, mais il le sait, est teinté de regret. Ah, il va l'entendre, Aristote. "Sors du monastère, Cornelius. Va faire des enfants, Cornelius." Alors pourquoi a-t-il mis cette femme sur son chemin, hmm ? Et surtout, pourquoi celle-ci ? La logique voudrait qu'il se fiche bien de celle-ci, la connaissant à peine et n'ayant pris que ce qu'on lui offrait clairement. Pourtant ce bien être du verger, cette converse si aisée et naturelle, cette complicité instinctive, et cette foutue tendresse ! Ce n'est pas quelque chose qu'on trouve à tous les coins de rues, il est assez vieux pour le savoir. En un tournemain le vêtement est enfilé. Ouvrant les bras sans un mot, il lui laisse le loisir de venir s'y nicher encore, ou de s’éloigner.

    Elle tourne vers les bras ouverts un regard médusé. Elle n'y arrivera pas. Elle ne parviendra pas à faire ce choix là. Les prunelles azurées viennent s'arrimer aux quinquets contrits, comme pour ajouter a cette pointe de regret le reproche d'avoir voulu lui imposer pareil choix. Le vieux la regarde sans trop comprendre la surprise dans ses yeux. Bras ouverts, il reste comme ça un instant, sans trop savoir qu'en faire…

    - Qu'attendez vous, par tous les dieux..

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Chimera

“Si les péchés faisaient souffrir quand on les fait, nous serions tous des saints.”
Marcel Pagnol


    Il laisse immédiatement retomber ses bras le long du corps, visage fermé.

    - Je vous disais au revoir.

    Elle détourne les yeux, qui opine simplement, la gorge nouée, et crispe la main sur...
    rien, toujours nue au milieu de la pièce. Elle ne peut pas le réclamer une seconde fois. Elle sait bien qu'elle ne peut pas. Décontenancée, elle cherche sa houppelande des yeux.
    Cornelius reste planté là, bras ballants. Décidément, il ne comprend rien à cette femme. Ou est-ce aux femmes en général qu'il ne comprend rien ? S'il s'était habillé en hâte, pour sortir comme un voleur sans un contact, une accolade, un baiser… ne l'aurait-elle pas décrit comme un rustre? Mais voilà qu'elle le repousse, sèchement lui semble-t-il. "Qu'attendez-vous" a-t-elle demandé. Cette pensée lui arrache un sourire amer. C'est lui qui aimerait bien savoir ce qu'elle attend de lui... Secouant la tête en déglutissant, il la regarde chercher ses vêtements. Elle a eu beau insister, encore et encore, ne vouloir que lui offrir ce cadeau… il lui a fait peine en l'acceptant. Se sentant pisseux, il cherche et trouve ses chausses, s'asseyant sur le lit pour les enfiler.
    Chimera ferme les yeux, alors qu'elle passe sa houppelande, piteuse, luttant pour garder l'air digne. Un bras, puis l'autre puis... fichtre. Les lacets. Dans le dos. Nolwenn absente. Tu as l'air fin, Dénéré, désormais, sur tes grands chevaux. En vérité, il semble n'avoir pas saisi ses mots. Qu'attendez vous? Qu'attendez vous pour m'enlacer encore et savourer ainsi chaque seconde, plutôt que de rester ainsi planté là. De l'initiative, de l'audace? Le peut-il seulement, alors qu'elle agit à nouveau comme Alençon? Et pourtant, c'est ça, où elle peinera à trouver assez de corps pour faire correctement front. Eclair de raison. Hier encore il lui était inconnu. Hier encore. Et Hier... Elle trifouille maladroitement avec les liens, vaine tentative. Sale coup du sort.
    Il relève les yeux de ses chausses, et la voit se débattre avec son vêtement. C'est sans hésiter, sans même réfléchir, qu'il se hâte vers elle et l'aide à lacer son dos, d'une main un peu maladroite. Lorsque la tâche est faite, il hésite, une fraction de seconde. Mais la main droite se pose tout de même sur l'épaule gauche de la Duchesse, et tire, la faisant pivoter vers lui en un geste fluide et soudain. De la main gauche qu'il pose à sa taille, il la stabilise immédiatement, et la plaque à lui. Son visage n'a plus trace de bonhomie ni de contrition. Elle lui a dit tout à l'heure de ne pas gâcher ce moment par une fin piteuse, et il a bien l'intention de ne pas la laisser le gâcher non plus.

    - Que vous le vouliez ou non, je vais vous dire au revoir comme je l'entends.

    Et là, oui, il est égoïste. Hors de question que sa dernière image d'elle soit une femme fermée, peut être en colère ou peut être honteuse, tentant tant bien que mal de s'habiller. Il penche la tête, approchant lentement. Ce baiser là il ne le volera pas.
    Elle a tressailli alors qu'au lieu de la saisir encore il contribuait à mettre fin à l'échange des pores. Il est là, pourtant, et il faudra s'en contenter. Puis... une main, des mots. Elle a l'initiative à laquelle elle aspire. Se contenir désormais, profiter tout en faisant preuve de la retenue nécessaire. Que vient donc faire alors la main qui se glisse dans la nuque parcheminée? Pourquoi les doigts pâles sont-ils ainsi tendus? Lèvres sont saluées, plus que tolérées, en vérité.
    Puisqu'elle l'accueille sans se raidir dans ses bras, Cornelius approfondit le baiser. Sans la passion ou la hâte de la veille au soir, mais avec conviction ; et puisque ses mots la blessent, c'est là qu'il déversera ses regrets, sa tendresse naissante, et ses adieux. La main posée à sa nuque envoie des frissons le long de sa colonne, et il y répond par une pression similaire d'une main plaquée dans le dos de la jeune femme.
    Elle s'oublie un moment à renforcer l'étreinte, pressée ainsi contre lui. Puis détache ses lèvres de celles du vieux seigneur, vampire humaniste qui se refrénera avant de vider l'autre de sa substance. Il ne se serait pas laissé faire. Se serait-il laissé faire? Elle ne peut ni ne veut ne mettre au défi, elle ne peut ni ne veut prendre le risque de se voir repoussée. Nulle passion dans les lèvres du parent de la Dauphine. Il fait là son au revoir, terriblement séduisant dans sa retenue élégante, et elle ne les lui gâchera pas en se jetant à son cou comme une gamine écervelée. Sois digne, Aubépine. Digne.
    Cornelius, très légèrement hors d'haleine lorsqu'elle met fin au baiser, cherche son regard ; il n'essaiera pas de cacher ni son regret qu'Aristote ait ainsi tué tout début d'histoire dans l'œuf, ni son regret à la quitter pour rejoindre la garde.

    - Je vous écris.
    Elle finit par fermer les yeux, et hocher la tête. Elle articule avec peine.
    - Je n'ai pas coutume de laisser Nature dicter mon quotidien...
    - Moi non plus….
    Sont-ce donc là ses mots d'adieu…? Une justification…? L'aube est déjà là. Il est en retard. Mais ne bouge pas, attendant d'autres mots, peut etre.
    - J'aurais...
    Elle soupire doucement, qui n’évoquera pas davantage son handicap de l'âge, bien qu'elle ait probablement vingt ans de moins que lui. Azurs s'ouvrent à nouveau, quand les lippes Aubépines viennent effleurer Leffe.
    Il attend la fin de sa phrase, qui ne viendra pas. Et reçoit le baiser, doucement y répond, puis la regarde, un sourcil arqué tout de même. Leffe est carré. Leffe aime les phrases finies. Elle jouera sur le temps, et achève une phrase, à défaut de celle qui lui serait venue.
    - ....sans doute matière à vous faire réponse.

    Il arque le sourcil plus haut, tenté de lui faire remarquer qu'il n'est pas né de la dernière ondée, mais choisit de ne pas rendre le moment plus difficile qu'il ne l'est déjà. Un rayon de soleil vient jouer dans les cheveux de la duchesse, et même s'il est encore pâle, Leffe sait à ce moment qu'il a intérêt à galoper, où il est pas dans la merde.
    - Je dois… Désolé, je dois vraiment.
    - Allez.
    Elle s'efforce de le libérer, qui n'avait pas lâché sa nuque. Possessive, la rousse? Si peu.
    - Allez trouver votre Reyne et votre famille.

    Chimera fronce imperceptiblement les sourcils, alors que les derniers mots échappent à sa raison frustrée. Le garde royal cligne des yeux, espérant qu'elle veut parler là de son cousin, sinon ce serait une pique bien basse, et d'un geste impulsif, attrape sa nuque pour un dernier baiser urgent, suivi d'un regard lourd de sens, avant de sortir de la pièce en hâte.
    Elle ferme les yeux, qui, évidemment, ne voulait pas parler là de son cousin. Elle guette son pas dans le couloir, l'escalier, puis dans la cour, qui bientôt pourra suivre le pas du hongre à nouveau harnaché. Ulkane patientera un peu, le temps qu'elle même fasse son tri dans le méli-mélo des souvenirs, saveurs, odeurs, et sensations de la veille et de l'aube.
    Arrivé en bas, se hâtant de monter à cheval, il marque malgré sa hâte une pause en pleine cour, levant le nez vers la fenêtre et espérant l'apercevoir.
    Elle cligne alors que le film envisagé est soudain interrompu. Elle réalise qu'il a du faire halte dans la cour et s'approche en hâte de la fenêtre, qu'elle ouvre, pour accompagner malgré elle son départ. Quelle idée as-tu, de bénir ainsi un éloignement que tu maudis pourtant, Aubépine?
    Il sourit, largement, en la voyant ouvrir la fenêtre. Ainsi il pourra se souvenir qu'elle n'était pas trop fâchée, ou peinée. Il lève haut la main, bien haut. Et talonne son cheval en hurlant de sa voix à faire trembler les murs un "Je vous écris" qui s'amenuise alors que le cheval s’éloigne au galop.
    Elle laisse aller contre le battant béant, bercée par l'écho des sabots et des mots lancés. Les yeux sont perdus dans le vague. Combien de temps demeurera-t-elle ainsi?

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