--Naqunejambe
Le vieux N'a-qu'une-jambe était sortit de sa vieille cabane en bois, délabrée, miteuse, véreuse, et que chaque coup de vent menacer qu'elle s'écroule sur lui qui, coulé dans un flot quasi-permanent d'alcool ne s'en serait même pas aperçu. Mais aujourd'hui"hui, il avait désaoulé et pour une bonne cause, tout ces stocks de boisson étaient sec, il avait eut beau lécher tout les goulots, chercher tout les petites gouttes qui restaient au fond, il ne lui restait absolument plus rien. Toute sa fortune passé s'étant perdu dans cette addiction immétrisable pour la bouteille, il s'en allait les poches vides vers la ville la plus proche. Sa cabane, qui à été vaguement décrite, mais avec tant de justesse précédemment, ce trouvait dans une petite crique à l'ouest de Dunkerque, et pour la rejoindre, il empruntât le chemin des douaniers.
N'a-qu'une-jambe était un pauvre homme, qui, autrefois propriétaire d'un petit magot obtenu avec vices et violence qui lui avait procuré une courte richesse, n'était désormais qu'un bougre marginal, ayant perdu une jambe qu'il avait du faire remplacer par un vulgaire pivot en bois. Cette jambe de bois lui donnait une démarche boitillante, très instable les jours de grande beuverie. Il possédait, outre ses bouteilles vides, une chemise sans boutons ainsi qu'une paire de braies, tout les deux déchirés ça et là, une barbe bien garnie, et son pieds restant étaient toujours nu fautes de n'avoir plus que la mauvaise botte, celle du coté opposé, la droite.
C'est de cette allure, dans la nuit et dans le vent, qu'avançait N'a-qu'une-jambe, espérant pouvoir se refaire des réserves par on ne sait qu'elle moyen.
C'est alors qu'il vit au loin sur la plage un petit feu qui dansait, il s'approcha à la vitesse que lui permettait sa jambe de bois, il distinguait peu à peu des silhouette autour, ainsi que deux tentes un peu plus loin.
" - Qu'est-ce c'est qu'ce truc... bougonna-t-il, avec un peu d'chance ils ont quelque chose à boire, héhé !"
Il n'était plus qu'à quelques enjambées du feu.
--Naqunejambe
L'vieux s'approchait du camps doucement, les gens semblait bavarder à mi-voix, et lorsqu'enfin, il arriva à distinguer les traits des personnages, l'un deux posa sa main sur sa garde.
Le sang du boiteux ne fit qu'un tour, son expérience lui avait appris à se méfier des gens armées, surtout depuis que lui même ne pouvait plus se battre. Serait-ce des envoyés de ses anciens ennemies ? Des pillards qui eurent écho de son argent ?
Il se retournait aussi tôt prit de panique et partit de son pas instable dans la direction opposé.
Affamé, sobre, son pivot de bois se planta dans le sable mou, et il y tomba inerte la tête la première.
--Filochard
Un oiseau dans le ciel, Filochard sur son dos. Ils voyagent ensemble, oiseau et homme, vers le Soleil. Mais un trou d'air les fait redescendre, et tomber sur une plage de sable balayée par la brise.
Filochard ouvre un oeil, et voit une femme rousse le secouer vigoureusement. Fanzia, Dunkerque, mois de juillet. Deux hommes à abattre. Ah ouais ! A contrecoeur, il se relève, dégaine son cimeterre, volé à un Infidèle que son papa avait tué lors d'une embuscade, et se pare à toute éventualité.
L'Andalou part en reconnaissance, et bientôt, Fanzia s'élance vers lui et l'aide à ramener quelque chose. Rousse mercenaire et brun espagnol se penchent vers le tas qu'ils ont ramené. Filochard scrute à son tour le tas, qui s'avère être un homme, et voit une tâche rouge sombre. Il relève la tête et dévisage Gaspacho. Il lui voit alors sur l'épaule la même tâche rouge sombre. Paniqué à la vue du sang (car Filochard a reconnu la nature des tâches), il lève un doigt vers l'épaule de Gaspacho, et tombe inanimé sur le sol.
