Archibald_ravier
"Malheureux au jeu, heureux en amour."
Il fallait bien se raccrocher à quelque chose pour éponger l'humiliation vécue la veille au soir, à la taverne du coin, en jouant aux cartes.
Il fallait bien se raccrocher à quelque chose quand le gage pour avoir perdu, c'était, je vous le donne en mille "courir à poil dans la neige". Oui mais.
Pas tout seul comme un con, non non non. En donnant la main à qui avait perdu avec lui. A qui ? A une femme ! UNE FEMME ENTENDEZ VOUS ?
Si vous avez vraiment besoin de savoir l'ambiance, Archibald se sent comme une Marseillaise en mineur jouée par un flutiste autodidacte, sans tact. Au moins.
Oh, ne craignez rien, ce n'est pas être à poil qui l'ennuie. Mais quand même, il se sent comme un producteur gros cigare qui lit le score à l'envers, et en plus qui a perdu son chien policier celui qui lui touche le pied chaque fois que c'est le premier temps.
En fait, pris un par un, les énoncés de ce problème n'en était pas un. De problème. Suivez un peu.
En fait, là, il se sent
définitivement
comme une bamba triste.
Mais vraiment. Le pauvre.
Courir à poil, encore, ça irait.
Mais là, le pauvre, ayez pitié ! Il se sent comme accord yougoslave auquel on aurait cruellement interdit l'entrée de la Belle Ferronnière, ou pire ! Comme Pierre le preneur de son qui rit sans envie parceque le client lui dit "écoutons hydrophilement", et ça c'est une blague tellement moisie que moi je viens juste de la comprendre après au moins la millième écoute de cette chanson que dis-je de ce sommet de... bah de l'utilisation innapropriée des boites à rythme, en fait.
Bref. Là n'est pas le propos. Il s'agit surtout de vous dire que bon, courir main dans la main avec une femme, ça passe encore.
Mais là... Là, il se sent vraiment, définitivement, comme une bamba triste. Comme, chais pas... comme un publiciste qui se dit plutôt mourir que Pluto Mickey.
Oh, être à poil dans la neige, ça irait encore. Même si on le sait, le froid c'est pas flatteur pour la virilité. Mais bon, de ce côté, Archibald avait vite su se faire une raison : chez lui, c'est vraiment pas la taille qui compte.
Non mais là par contre... il se sent comme un clip muet quoi ! Un où les seuls mots intelligents viennent d'un académicien qui dit
"je flippe, je flashe, je suis cool et j'ai les moules ainsi que les boules maman", vous imaginez un peu l'angoisse ?
Même courir dans la neige à poil ça irait, en fait.
Alors que là, soyons honnêtes deux minutes. Il se sent définitivement comme une bamba triste. Voir même definitly como una bamba triiiiiste en fait.
Je sais, c'est raide à imaginer. Raide comme... Non, pas comme ça, il va faire froid on vous dit.
A poil dans la neige. Main dans la main. AVEC UNE FAME !
Non mais alors là, vraiment, il se sent comme un vendeur d'instruments de musique auquel on vient de rapporter une guitare parce qu'elle sonne pas comme celle de Van Halen. Même si lui il connait pas Van Halen.
Ou pire, même. Il se sent comme, attendez, oui voilà, il se sent comme comme les 4 saisons de Vivaldi apres un compte donné très
fort et en Allemand "eins zwei drei vier". Même si il ne connait pas les Quatre Saisons lui, mais vous, imaginez un peu le truc !
Ah non mais vraiment, vraiment, depuisle début de cette affaire, il se sent, définitivement, comme une bamba triste.
Voilà. On est à l'aube, le convoi est sorti de La Teste et Monseigneur se marre déjà à l'idée de revoir le cul d'Archibald.
Monseigneur, c'est sa mule, au fait.
Mais j'précise, au cas où vous auriez imaginé qu'un évêque fasse partie du convoi. Y'a pas d'évêque. Mais y'a son amoureux, une fillette, et trois quasi inconnus.
Et Opaline, donc.
Avec qui il va devoir courir à poil dans la neige.
Pauvre Opaline, vraiment.
Il lui adressa un regard mi navré, mi amusé, alors que le convoi s'arrêtait en haut d'une petite butte.
Si on court jusqu'en bas, ça ira ?
A vue de nez, il y avait un très faible dénivelé et environ cent mètres à galoper pieds nu dans le froid. Risques de chute limités, et poudreuse à coller dans le froc de Jörgen en guise de représailles à foison.
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Il fallait bien se raccrocher à quelque chose pour éponger l'humiliation vécue la veille au soir, à la taverne du coin, en jouant aux cartes.
Il fallait bien se raccrocher à quelque chose quand le gage pour avoir perdu, c'était, je vous le donne en mille "courir à poil dans la neige". Oui mais.
Pas tout seul comme un con, non non non. En donnant la main à qui avait perdu avec lui. A qui ? A une femme ! UNE FEMME ENTENDEZ VOUS ?
Si vous avez vraiment besoin de savoir l'ambiance, Archibald se sent comme une Marseillaise en mineur jouée par un flutiste autodidacte, sans tact. Au moins.
Oh, ne craignez rien, ce n'est pas être à poil qui l'ennuie. Mais quand même, il se sent comme un producteur gros cigare qui lit le score à l'envers, et en plus qui a perdu son chien policier celui qui lui touche le pied chaque fois que c'est le premier temps.
En fait, pris un par un, les énoncés de ce problème n'en était pas un. De problème. Suivez un peu.
En fait, là, il se sent
définitivement
comme une bamba triste.
Mais vraiment. Le pauvre.
Courir à poil, encore, ça irait.
Mais là, le pauvre, ayez pitié ! Il se sent comme accord yougoslave auquel on aurait cruellement interdit l'entrée de la Belle Ferronnière, ou pire ! Comme Pierre le preneur de son qui rit sans envie parceque le client lui dit "écoutons hydrophilement", et ça c'est une blague tellement moisie que moi je viens juste de la comprendre après au moins la millième écoute de cette chanson que dis-je de ce sommet de... bah de l'utilisation innapropriée des boites à rythme, en fait.
Bref. Là n'est pas le propos. Il s'agit surtout de vous dire que bon, courir main dans la main avec une femme, ça passe encore.
Mais là... Là, il se sent vraiment, définitivement, comme une bamba triste. Comme, chais pas... comme un publiciste qui se dit plutôt mourir que Pluto Mickey.
Oh, être à poil dans la neige, ça irait encore. Même si on le sait, le froid c'est pas flatteur pour la virilité. Mais bon, de ce côté, Archibald avait vite su se faire une raison : chez lui, c'est vraiment pas la taille qui compte.
Non mais là par contre... il se sent comme un clip muet quoi ! Un où les seuls mots intelligents viennent d'un académicien qui dit
"je flippe, je flashe, je suis cool et j'ai les moules ainsi que les boules maman", vous imaginez un peu l'angoisse ?
Même courir dans la neige à poil ça irait, en fait.
Alors que là, soyons honnêtes deux minutes. Il se sent définitivement comme une bamba triste. Voir même definitly como una bamba triiiiiste en fait.
Je sais, c'est raide à imaginer. Raide comme... Non, pas comme ça, il va faire froid on vous dit.
A poil dans la neige. Main dans la main. AVEC UNE FAME !
Non mais alors là, vraiment, il se sent comme un vendeur d'instruments de musique auquel on vient de rapporter une guitare parce qu'elle sonne pas comme celle de Van Halen. Même si lui il connait pas Van Halen.
Ou pire, même. Il se sent comme, attendez, oui voilà, il se sent comme comme les 4 saisons de Vivaldi apres un compte donné très
fort et en Allemand "eins zwei drei vier". Même si il ne connait pas les Quatre Saisons lui, mais vous, imaginez un peu le truc !
Ah non mais vraiment, vraiment, depuisle début de cette affaire, il se sent, définitivement, comme une bamba triste.
Voilà. On est à l'aube, le convoi est sorti de La Teste et Monseigneur se marre déjà à l'idée de revoir le cul d'Archibald.
Monseigneur, c'est sa mule, au fait.
Mais j'précise, au cas où vous auriez imaginé qu'un évêque fasse partie du convoi. Y'a pas d'évêque. Mais y'a son amoureux, une fillette, et trois quasi inconnus.
Et Opaline, donc.
Avec qui il va devoir courir à poil dans la neige.
Pauvre Opaline, vraiment.
Il lui adressa un regard mi navré, mi amusé, alors que le convoi s'arrêtait en haut d'une petite butte.
Si on court jusqu'en bas, ça ira ?
A vue de nez, il y avait un très faible dénivelé et environ cent mètres à galoper pieds nu dans le froid. Risques de chute limités, et poudreuse à coller dans le froc de Jörgen en guise de représailles à foison.
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